L’Ennemi intime

Ava McCarthy

Presses de la Cité (2010)

Etiquettes: | Policier; Thriller

Parce qu'elle a toujours aimé le risque, Harry Martinez a choisi d'en faire son métier. L'adolescente tourmentée qui passait ses nuits à explorer le cyberespace pour échapper à une vie de famille chaotique est devenue une experte du piratage informatique. Ses frissons virtuels ne deviennent cependant que trop réels lorsqu'un inconnu l'agresse brutalement en mentionnant l'opération Sorohan ? une allusion au scandale financier qui a conduit son père en prison six ans auparavant.
Harry ne tarde pas à être contactée par le « Prophète », un ancien associé de son père qui prétend avoir été floué par ce dernier. Il laisse quarante-huit heures à la jeune femme pour lui trouver douze millions d'euros. Ses talents de hackeuse lui suffiront-ils à s'extirper de ce chantage ?

Ava McCarthy

L’ENNEMI INTIME

Roman

Traduit de l’anglais (Irlande) par Isabelle Maillet

A mes parents, Jim et Marie Halpenny,
malheureusement décédés
pendant que j’écrivais ce roman.
Merci pour votre amour
et votre soutien inconditionnels.

1

Ce qu’elle s’apprêtait à faire pouvait lui valoir la prison. Dans son métier, ce n’était pas inhabituel, et pourtant Harry avait les paumes moites.

Elle repoussa sa tasse de café puis contempla les portes vitrées de l’immeuble situé de l’autre côté de la rue. L’éclat du soleil d’avril lui écorcha les yeux. La toute première fois qu’elle avait tenté une expérience de ce genre, c’était à l’âge de treize ans, soit seize ans plus tôt, et elle avait bien failli se faire arrêter. Aujourd’hui, cependant, la situation était différente. Aujourd’hui, en principe, elle avait toutes les chances de s’en tirer.

Quand les portes vitrées s’ouvrirent, elle se redressa brusquement. Mais ce n’était que le coursier arrivé à moto qui ressortait – la seule personne entrée dans le bâtiment au cours des vingt minutes écoulées. Harry changea de position sur sa chaise inconfortable en aluminium, certaine qu’elle aurait des rayures style stores vénitiens imprimées sur les fesses.

— Y vous fallait autre chose ?

Le gérant du café se tenait devant elle, trapu comme un bouledogue, les bras croisés au-dessus de son tablier taché. Le message était clair : l’heure du déjeuner approchait, et Harry occupait l’unique table en terrasse depuis près d’une heure. Il était temps de libérer la place.

— Oui, répondit-elle en lui adressant son plus beau sourire. Une eau minérale gazeuse, s’il vous plaît.

L’homme flanqua tasse et soucoupe sur un plateau avant de retourner dans la salle d’un pas pesant. Au même moment, les portes de l’autre côté de la rue se rouvrirent, livrant passage cette fois à un groupe de cinq femmes vêtues du même uniforme bleu marine et vert. Elles s’engagèrent sur le trottoir en s’échangeant une unique cigarette sur laquelle elles tiraient comme des plongeurs qui aspireraient leurs dernières réserves d’oxygène. Harry plissa les yeux pour mieux scruter leurs traits. Non, décidément, elles étaient toutes beaucoup trop jeunes.

Elle s’adossa à son siège puis décroisa les jambes. Ses collants lui picotaient la peau sous son tailleur bleu marine et ses pieds commençaient à enfler. Ce matin-là, elle avait dû choisir entre ses mocassins plats et ses petits talons à boucle dorée, et comme toujours elle avait cédé à l’attrait du brillant. Elle espérait juste qu’elle n’aurait pas à piquer un sprint dans les quarante-cinq minutes à venir.

Tout en se déchaussant sous la table, elle écouta le fracas des fûts que l’on déchargeait dans une ruelle voisine. Une odeur de bière éventée flottait dans l’atmosphère, aussi douceâtre que celle d’un fruit pourri, venue des portes ouvertes du pub le plus proche. Un bus s’immobilisa soudain devant elle, lui bouchant la vue sur l’immeuble d’en face.

Mince, elle aurait dû remarquer cet arrêt avant de s’asseoir… Alors que le moteur tournait au ralenti, les passagers descendirent les uns après les autres. Les gaz d’échappement frissonnaient dans l’air, conférant au véhicule et aux bâtisses environnantes l’aspect d’un mirage. D’un geste impatient, Harry se mit à pianoter sur la table.

Bon sang, est-ce que toute la population de Dublin avait pris ce bus ?

A travers les vitres poussiéreuses, elle tenta d’apercevoir l’immeuble de bureaux au-delà, dont elle ne put distinguer que le haut des portes. Lorsqu’elles s’écartèrent de nouveau, le soleil se réfléchit sur l’encadrement métallique mais Harry ne vit pas qui était sorti.

Le temps de repousser sa chaise, et elle courut sur quelques mètres pour jeter un coup d’œil à l’entrée. Le trottoir était désert.

Harry consulta sa montre. L’heure tournait, et pourtant elle ne pouvait prendre le risque de passer à l’étape suivante. Pas encore.

Enfin, le bus redémarra pour s’insérer dans la circulation, et Harry serra les poings en attendant qu’il s’éloigne. Lorsqu’il lui eut dégagé la vue, elle repéra une femme sur le trottoir d’en face. Elle était plus âgée que le groupe de filles sorti un peu plus tôt – Harry lui donna environ la cinquantaine –, et seule. Juste avant de traverser, elle balaya du regard la chaussée.

Aussitôt, Harry sentit la tension se relâcher dans ses doigts. Malgré ses mèches blondes récentes, la femme ressemblait trait pour trait à sa photographie sur le site web.

Quand elle eut disparu, Harry posa quelques pièces sur la table puis traversa à son tour.

Il régnait une atmosphère plus fraîche et plus calme de l’autre côté des portes vitrées. Harry s’avança vers la standardiste en examinant discrètement la configuration des lieux. Une table basse sur laquelle s’empilaient des revues professionnelles était disposée contre un mur, et deux larges portes à double battant flanquaient le bureau d’accueil. Donc, conclut-elle, si jamais elle devait battre précipitamment en retraite, il lui faudrait ressortir par où elle était entrée.

Harry choisit dans son répertoire l’expression pincée de la femme d’affaires qui n’a pas de temps à perdre.

— Bonjour, je m’appelle Catalina Diego, annonça-t-elle à la fille de l’accueil. Je suis venue voir Sandra Nagle.

Sans quitter des yeux l’écran de son ordinateur, la standardiste répliqua :

— Désolée, elle est partie déjeuner.

— Mais j’avais rendez-vous avec elle à midi et demi !

Son interlocutrice haussa les épaules d’un air indifférent en mordillant l’extrémité d’un stylo. Ce faisant, elle étala son rouge à lèvres – un gloss rose brillant – tout autour de sa bouche.

Harry se pencha vers elle.

— Je suis chargée de la formation au service clients. A votre avis, Mme Nagle sera de retour dans combien de temps ?

La standardiste haussa de nouveau les épaules avant de cliquer sur sa souris. Pour un peu, Harry la lui aurait arrachée des mains.

— Eh bien, je ne peux pas attendre, décréta-t-elle. Je vais devoir commencer sans elle.

Sur ces mots, Harry se tourna résolument vers la double porte à sa gauche comme si elle connaissait déjà les lieux. De surprise, la fille lâcha son stylo en se soulevant de son siège.

— Hé, je n’ai pas le droit de vous laisser entrer sans l’autorisation de Mme Nagle !

— Ecoutez, Melanie, reprit Harry après avoir jeté un coup d’œil au badge de son interlocutrice, il nous a fallu un mois pour nous mettre d’accord sur les dates de cette formation. Si je pars maintenant, il risque de s’en écouler un autre avant que je puisse revenir. Vous voulez vraiment que j’explique à Sandra les raisons de ce contretemps ?

Elle retint son souffle. Si quelqu’un avait essayé de lui forcer la main de cette façon, elle-même aurait sans doute opposé une vive résistance. Mais Melanie se contenta de ciller en se tassant sur sa chaise – une réaction qui, au fond, ne surprit guère Harry. Elle avait parlé à Sandra Nagle pour la première fois ce matin-là, quand elle avait appelé la banque en se faisant passer pour une cliente mécontente. Elle avait trouvé son nom et sa photo sur le site web de l’établissement, dans la section qui vantait les mérites d’un service clients d’une qualité inégalée. Il avait cependant suffi de deux minutes de conversation pour que Harry soit convaincue d’avoir affaire à une garce de première, et l’attitude de Melanie ne fit que la conforter dans son jugement.

Cette dernière parut hésiter encore un instant. Enfin, elle montra un registre sur le comptoir d’accueil.

— D’accord, mais vous devez d’abord remplir ça. Vous inscrivez votre nom, la date, et vous signez là.

Au moment de noter les informations, Harry éprouva une curieuse sensation au creux de l’estomac. Enfin, Melanie lui tendit un badge d’identification avant de lui indiquer les portes sur sa gauche.

— Allez-y, je vous ouvre.

Harry la remercia en se félicitant intérieurement, tout comme son père la félicitait jadis chaque fois qu’un de ses coups de bluff lui valait une victoire au poker. « Rien ne vaut le plaisir de gagner avec une mauvaise main », lui disait-il toujours avant de la gratifier d’un clin d’œil.

Les mauvaises mains ne lui avaient jamais posé de problèmes. Elle agrafa le badge au revers de sa veste puis s’avança dans la direction indiquée. Un déclic lui annonça le déverrouillage du système en même temps qu’un voyant vert s’allumait sur la console murale. Carrant les épaules, Harry poussa les lourds battants. Voilà, cette fois, elle était dans la place.

2

Leon Ritch n’avait pas de nouvelles du Prophète depuis huit ans et il espérait bien ne plus en avoir jusqu’à la fin de ses jours. Songeur, il relut l’e-mail en se grattant la barbe.

Peut-être était-ce un canular. Après tout, sur Internet, n’importe qui pouvait se baptiser « le Prophète »… Il vérifia l’adresse de l’expéditeur. Elle était différente de la fois précédente mais tout aussi obscure : an763398@anon.obfusc.com. Il envisagea un instant d’essayer d’en tracer la source mais il savait déjà que ça ne servirait à rien : la dernière ne l’avait mené qu’à un serveur mail anonyme. Une impasse, en somme. Quelle que soit l’identité de cet individu, il savait brouiller les pistes, songea Leon.

A part lui, trois autres personnes seulement étaient au courant de l’existence du Prophète. L’une d’elles était en prison et une autre avait quitté ce monde. Ne restait donc plus que Ralph.

Fort de cette certitude, Leon composa un numéro inutilisé depuis longtemps.

— C’est moi, annonça-t-il quand on décrocha.

— Pardon ? Qui est à l’appareil ?

Un brouhaha de voix masculines résonnait en arrière-fond. Ralph devait participer à une réunion avec les VIP de la banque – le genre de séance au cours de laquelle chacun tentait d’affirmer son pouvoir. Autrefois, Leon lui-même adorait cet univers-là.

— Joue pas au con, Ralphy.

De gros rires s’élevèrent dans le combiné, qui diminuèrent peu à peu jusqu’à devenir inaudibles. Sans doute son interlocuteur s’était-il isolé.

— C’est bon, tu te sens plus à l’aise ? reprit Leon.

— Qu’est-ce que tu veux, nom d’un chien ?

— J’avais juste envie de me rappeler au bon souvenir de mes vieux copains. Il semblerait que ce soit le jour pour ressusciter le passé.

— Mais enfin, de quoi tu me parles ? Je t’avais pourtant demandé de ne jamais me téléphoner.

— Ouais, ouais, je sais. Ecoute, Ralphy, t’es près de ton bureau ?

— Je suis en plein milieu d’une réunion du conseil d’administration et je ne…

— Parfait. Je t’envoie un mail sur ta boîte privée. Va le lire.

— Quoi ? T’as perdu la tête ?

— Vas-y, je te dis. Je te rappelle dans cinq minutes.

A peine Leon avait-il raccroché qu’il se tournait de nouveau vers son PC. Quelques secondes plus tard, il avait transféré le message sur l’alias de Ralph.

Il fit ensuite pivoter son fauteuil pour regarder par la fenêtre ouverte les poubelles et autres rangées de conteneurs de recyclage du verre qui bordaient le petit parking derrière son bureau. Directement en face de lui se dressait le mur crasseux d’un traiteur chinois baptisé « La Tigresse d’Or » – un nom bien pompeux pour un véritable nid à microbes.

Leon vit soudain un jeune Asiatique en salopette blanche sortir par la porte de service et jeter un sac plein de Dieu sait quelles cochonneries dans la poubelle juste sous sa fenêtre. Quand une forte odeur d’ail monta jusqu’à lui, il plissa le nez et sentit son estomac se contracter. La plupart des commerçants du quartier dégageaient ces mêmes relents âcres qui emplissaient le minuscule local de Leon lorsqu’ils venaient lui porter leur trésorerie. Chaque fois, son ulcère se réveillait.

Dire qu’on l’appelait « Leon le Riche », autrefois… A l’époque, il travaillait seize heures par jour pour négocier les plus gros contrats. Il comptait alors parmi les principaux acteurs de la profession – de ceux qui pouvaient se targuer d’avoir des millions à la banque et une jolie épouse au bras. Aujourd’hui, hélas, ses vingt ans de mariage n’étaient plus qu’un souvenir, de même que sa réputation et sa fortune.

Il ferma les yeux. A la pensée de son mariage succéda celle de son fils, plus douloureuse encore que les élancements de l’ulcère. Il se concentra sur la boule de feu dans son ventre en essayant de chasser l’image de Richard, rencontré à la gare le matin même. C’était la première fois qu’il le revoyait depuis presque un an.

Après une nuit entière passée à jouer au poker, il avait pris le train pour aller au bureau. Autour de lui se pressait une foule de banlieusards dont l’expression lui avait confirmé ce qu’il savait déjà : il avait une sale tête, une haleine à réveiller un mort, et il empestait la sueur rance.

A Blackrock, son wagon s’était immobilisé près d’un groupe de lycéens qui patientaient sur le quai. Il les regardait machinalement à travers la vitre quand il avait reçu un choc propre à lui couper le souffle. Tignasse brune, yeux ronds, taches de rousseur semblables à des éclaboussures de boue… Richard. Des passagers avaient voulu s’avancer vers la porte, mais Leon les avait repoussés sans ménagement dans l’espoir d’apercevoir de nouveau son fils. Celui-ci, qui dépassait ses camarades d’au moins une bonne tête, n’était guère difficile à repérer. Il avait tellement grandi ! Leon avait senti une bouffée d’orgueil lui gonfler la poitrine. Le garçon aurait la taille élancée de sa mère, pas la silhouette trapue de son père…

Il s’était rapproché de la porte au moment où le premier des amis de Richard montait dans le compartiment. En reconnaissant l’emblème du lycée de Blackrock sur le pull de l’adolescent, Leon avait froncé les sourcils. Maura ne lui avait jamais parlé d’un changement de lycée… Cela dit, ils ne s’étaient pas adressé la parole depuis des lustres. Et qui pouvait bien payer les frais de scolarité ? s’était-il demandé.

Richard avait presque atteint le wagon. Déjà, Leon levait le bras, prêt à attirer son attention, quand il avait entendu l’accent distingué des camarades de son fils. Du coup, il avait pris conscience de l’aspect débraillé de sa tenue, des taches sur son anorak et de la barbe naissante sur ses joues. Sa main s’était immobilisée près de sa hanche.

— Richard !

Le jeune garçon s’était retourné. Leon avait alors aperçu sur le quai un blond d’une quarantaine d’années qui courait vers le train. Vêtu d’un pardessus de lainage sombre, l’inconnu tenait un sac de sport rouge. Il l’avait tendu à Richard, dont il avait ébouriffé les cheveux. En voyant un large sourire s’épanouir sur le visage de son fils, Leon avait ressenti une douleur fulgurante dans son estomac, comme s’il avait avalé du verre pilé. Il avait reculé lentement, avant de se frayer un passage jusqu’à l’autre bout du compartiment. De toute façon, Richard était monté dans la voiture d’après.

Un fracas de verre brisé le fit sursauter. Le jeune Chinois était revenu sur le parking, chargé cette fois de bocaux qu’il jetait dans le conteneur de recyclage. Leon se frotta de nouveau le visage et prit une profonde inspiration pour tenter de dissiper sa sensation de nausée. Demain, il se laverait. Demain, il irait peut-être voir Richard.

Il consulta sa montre. Le moment était venu de rappeler ce bon vieux Ralphy. Il s’éclaircit la gorge en pressant la touche de rappel automatique.

— Alors, tu l’as lu ? demanda-t-il dès que son interlocuteur eut décroché.

— C’est quoi ? Une blague tordue ?

— Tu m’ôtes les mots de la bouche.

— Tu crois que c’est moi qui te l’ai envoyé ? Oh non, je ne veux plus tremper dans ces magouilles.

Ralph s’exprimait d’un ton haché, comme s’il avait la bouche sèche.

— Qu’est-ce qui ne va pas, Ralphy ? T’as la trouille ?

— Une sacrée trouille, même ! J’ai beaucoup à perdre dans cette histoire, contrairement à toi.

La main de Leon se crispa sur le combiné.

— C’est grâce à moi que t’as pas tout perdu il y a huit ans. L’oublie jamais, OK ?

Ralph soupira.

— Qu’est-ce que tu veux, Leon ? Encore du fric ?

Bonne question, songea l’intéressé. Au début, il avait juste voulu s’assurer que ce n’était pas Ralph qui avait envoyé l’e-mail, mais à présent une autre idée prenait forme dans son esprit.

— Qu’est-ce que tu penses de ce message ? reprit-il.

— D’après ce type, c’est la fille qui l’aurait. Et alors ?

— Eh bien, il se trouve que j’aimerais le récupérer.

— Tu t’imagines qu’elle va te le donner comme ça ? Et s’il se trompait, hein ?

— Le Prophète ne s’est jamais trompé, répliqua Leon. Il dit qu’il a une preuve.

— Mais qu’est-ce qui te prend, bon sang ? Tu veux qu’on finisse tous les deux en taule ?

Leon laissa encore une fois son regard dériver vers la fenêtre. Ces nouvelles inattendues du Prophète ne tombaient peut-être pas si mal, finalement. Et si elles lui offraient le moyen de revenir sur le devant de la scène ?

— Je connais quelqu’un, murmura-t-il. J’ai déjà fait appel à lui par le passé. Il s’en chargera.

— Ça ne me plaît pas.

— Je ne te demande pas ton avis, mon petit Ralphy.

Sur ces mots, Leon raccrocha brusquement. Il ne voyait plus le parking dehors, ni les graffitis sur les murs ni les poubelles débordant d’ordures. Non, il se voyait rasé de près, arborant un superbe costume italien qui mettait en valeur sa silhouette allégée de dix kilos, assis en bout de table lors d’une réunion du conseil d’administration. Ou vêtu d’un beau pardessus de lainage fin, en train d’encourager Richard qui jouait au rugby pour son lycée. Leon serra les dents et enfonça ses ongles dans ses paumes.

La fille avait quelque chose qui lui appartenait. Et il récupérerait son bien, coûte que coûte.

3

— Bonjour, ici la banque Sheridan…

— … cela n’apparaît pas dans vos opérations, monsieur Cooke. Souhaitez-vous que je vérifie dans un autre compte à votre nom ?

Des bribes d’une bonne trentaine de conversations différentes résonnaient dans l’air. Les voix, pour la plupart féminines, emplissaient la salle d’un bourdonnement semblable à celui d’une multitude d’abeilles zélées. Harry circula entre les bureaux séparés par des cloisons bleues matelassées, tout en prêtant une oreille distraite aux discussions téléphoniques alentour. Elle-même possédait un compte à la Sheridan, mais peut-être qu’après cette mission elle serait obligée de changer de banque…

S’il y avait beaucoup de postes de travail vides, Harry préférait cependant s’installer au fond. Aussi marcha-t-elle jusqu’au bout de la pièce avant d’opter pour une table isolée dans un coin. Elle posa son sac sur la chaise puis attendit que la fille au visage rond qui occupait le bureau voisin ait terminé son appel.

— Encore toutes nos excuses pour ce désagrément, madame Hayes, dit l’employée. Au revoir !

Elle tapa sur son clavier avant d’adresser un clin d’œil à Harry.

— Et encore une cliente mécontente ! Harry lui sourit.

— Il y en a parfois qui sont contents ?

— Pas chez nous, en tout cas.

— Je m’appelle Catalina, prétendit Harry, la main tendue. Je commence cet après-midi.

— Ah bon ? Super. Moi, c’est Nadia.

Elle tendit à Harry une main aux ongles interminables, laqués de rouge. Chacun de ses doigts boudinés, y compris le pouce, s’ornait d’une bague en argent.

— A ton avis, je peux m’installer ici ? demanda Harry en indiquant la chaise qu’elle avait choisie.

— Bien sûr, il n’y a personne.

Harry prit place devant le PC, qu’elle alluma aussitôt.

— Je ne pense pas qu’on m’ait déjà attribué un compte. Tu pourrais m’ouvrir une session ?

Sa voisine parut hésiter.

— C’est que… je ne suis pas censée faire ça. Surtout, réagir le plus naturellement possible.

— Tant pis. Je voulais juste jeter un coup d’œil à l’application du service clients avant que Mme Nagle revienne.

Nadia, qui se mordillait la lèvre inférieure, finit par sourire.

— Bah, pourquoi pas ?

Le temps d’ôter son casque, et elle s’approcha du poste occupé par Harry pour taper son nom d’utilisateur et son mot de passe sur le clavier.

Il émanait d’elle une senteur agréable, mélange de Calvin Klein et de pastilles à la menthe.

— Voilà, c’est bon, déclara Nadia.

— Merci, je te revaudrai ça.

Lorsque sa nouvelle collègue fut retournée à son bureau pour prendre un appel, Harry orienta son écran de façon que personne ne puisse voir ce qu’elle faisait, puis elle se mit au travail.

Il lui suffit de presser quelques touches pour quitter l’application du service clients et entrer dans le système d’exploitation de l’ordinateur. Elle secoua la tête en réprimant une grimace réprobatrice. Pourquoi n’était-il pas mieux protégé ?

Une fois à l’intérieur du PC, elle explora les divers fichiers et répertoires, mais sans rien remarquer de particulier ; il s’agissait d’un poste de travail standard qui n’avait aucun secret à dévoiler. Elle cliqua sur la souris afin de visualiser toutes les connexions réseau :

F: \\Jupiter\shared

G: \\Pluto\users

H: \\Mars\system

L: \\Mercury\backup

S: \\Saturn\admin

Voilà, au moins, c’était un territoire familier. Grâce à ces informations, elle allait pouvoir pénétrer dans les ordinateurs centraux de la banque.

Harry étudia la liste des machines connectées sur le réseau pour essayer de repérer un accès possible. Certaines lui révélèrent aussitôt leurs fichiers, d’autres en revanche bloquèrent sa tentative d’intrusion. Sans se décourager, Harry approfondit ses recherches jusqu’à identifier un élément intéressant : le fichier des mots de passe, qui contenait les noms d’utilisateur et les mots de passe de toutes les personnes sur le réseau. Parfait : elle détenait maintenant une clé pour entrer. Elle cliqua deux fois sur la souris afin d’ouvrir le fichier. En vain. Il était verrouillé.

Les sourcils froncés, elle vérifia l’heure. Son rythme cardiaque s’accéléra légèrement. Elle était là depuis déjà vingt minutes, mais il lui restait encore beaucoup de terrain à couvrir… Renonçant temporairement au fichier des mots de passe, elle entreprit d’explorer le réseau, d’en fouiller tous les coins et recoins. Le dossier auquel elle pensait se trouvait forcément quelque part… Bingo ! Il était là, enregistré sur un disque partagé que n’importe qui pouvait lire : la copie de sauvegarde non protégée du fichier des mots de passe.

Un picotement lui parcourut la nuque, comme chaque fois qu’elle s’apprêtait à pénétrer dans un système censé garantir une sécurité absolue. Pour un peu, elle aurait crié victoire, mais ce n’était ni l’endroit ni le moment.

Au lieu de quoi, elle ouvrit le fichier de sauvegarde afin de prendre rapidement connaissance de son contenu. Si les noms d’utilisateur apparaissaient en clair, les mots de passe en revanche étaient tous cryptés. Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Nadia bavardait avec un client au téléphone tout en pianotant sur son clavier.

Harry glissa une main dans la poche de sa veste, dont elle retira un CD à insérer dans l’ordinateur. Elle y avait chargé un cracker de mots de passe, auquel elle soumit la copie de sauvegarde. Puis, en attendant que le programme ait rempli sa mission, elle se pencha sur un manuel d’informatique et fit mine de le feuilleter.

Le processus risquait de prendre un certain temps. C’était souvent le cas avec les attaques par dictionnaire. Son logiciel allait en effet passer en revue l’ensemble du dictionnaire, dont il crypterait chaque mot avant de le comparer avec les mots de passe eux-mêmes cryptés dans le fichier. Il renouvellerait ensuite la manœuvre avec des combinaisons de lettres et de chiffres, jusqu’au moment où Harry obtiendrait toutes les informations dont elle avait besoin.

Elle consulta de nouveau sa montre. Comme la tension lui raidissait la nuque, elle se massa pour se détendre. Elle disposait probablement d’une dizaine de minutes avant le retour de la chef de service, et il en faudrait peut-être encore quinze au cracker pour parvenir à un résultat. Autant dire qu’elle allait devoir jouer serré… Mais bon, c’était le propre des tentatives d’intrusion. Et c’était aussi ce qui les rendait si irrésistibles.

Parce qu’elle avait un jour jeté une brique dans la fenêtre de la cuisine pour pouvoir rentrer à la maison, son père lui avait toujours dit qu’elle finirait voleuse. Ce jour-là, elle s’était retrouvée enfermée dehors après les cours et, au lieu d’attendre le retour de ses parents, elle avait opté pour une méthode plus radicale tellement elle était impatiente de découvrir les résultats du scan de ports qu’elle avait lancé sur son ordinateur en début de matinée. Lorsqu’elle avait essayé d’expliquer la situation à son père, qui contemplait les bouts de verre d’un air incrédule, elle était convaincue qu’il lui confisquerait son PC. Or, à sa grande surprise, non seulement il lui avait confié les clés de la demeure familiale, mais il avait aussi remis à niveau le processeur de son ordinateur. Autant dire qu’il avait marqué des points auprès de sa fille alors âgée de onze ans.

De son côté, celle-ci y avait gagné un nouveau surnom : c’était en effet à la suite de cette mésaventure que son père avait commencé à l’appeler « Harry ». Il y avait néanmoins des fois où elle aurait préféré un prénom aux consonances plus chantantes, comme celui de sa sœur aînée. Amaranta s’était toujours distinguée par sa taille élancée et ses cheveux d’un beau blond cendré. A sa naissance, leur mère était toujours passionnément amoureuse d’un mari au charme moitié irlandais, moitié espagnol. Mais lorsque leur seconde fille était venue au monde, les orientations financières désastreuses prises par Salvador Martinez avaient forcé la famille à abandonner une grande maison pour s’entasser dans un modeste pavillon mitoyen exigu, et sa femme avait depuis longtemps perdu toute attirance pour les prénoms latins. L’enfant avait beau tenir de son père ses yeux de braise et ses boucles noir corbeau, elle avait été baptisée Henrietta, comme sa grand-mère maternelle qui vivait dans le nord de l’Angleterre.

« Franchement, est-ce qu’on a déjà entendu parler d’une cambrioleuse prénommée Henrietta ? » avait lancé son père après l’incident de la fenêtre. A partir de là, elle était devenue Harry.

Emergeant de ses souvenirs, elle jeta un coup d’œil à l’ordinateur pour voir où en était son programme. Il avait presque terminé, constata-t-elle. Elle examina la liste des mots de passe qu’il avait décryptés jusque-là. Il y avait celui de Nadia : nom d’utilisateur, « nadiamc » ; mot de passe, « diamants ». Et celui de Sandra Nagle :  « sandran » ; mot de passe, « ténacité ». Elle secoua la tête. Non, insuffisant. Ce qu’il lui fallait, c’était un compte administrateur, bénéficiant d’un accès privilégié.

Il apparut en fin de liste – le mot de passe de l’administrateur réseau : asteroid27. Un fourmillement d’excitation la parcourut tout entière. Tel un agent de sécurité possédant la principale clé du bâtiment, elle pouvait désormais aller où bon lui semblait. Le réseau lui appartenait.

Elle se connecta grâce à ce nouveau statut et désactiva immédiatement le programme d’audit réseau. Ainsi, ses activités ne pourraient plus être enregistrées dans les journaux d’audit. Elle était invisible.

Pendant quelques minutes, Harry rôda parmi les serveurs, ouvrant tous les fichiers qui lui paraissaient intéressants. Ses yeux s’écarquillèrent devant certaines données auxquelles elle avait accès : ratios de solvabilité clients, revenus de la banque, salaires des employés… Sans compter tous les e-mails, dont ceux du président de l’établissement.

Elle s’introduisit ensuite dans une autre base de données et ses doigts s’immobilisèrent sur la souris quand elle s’aperçut qu’il s’agissait de certaines informations clients les plus confidentielles : numéros de compte, codes PIN, détails des cartes de crédit, noms d’utilisateur, mots de passe… Le rêve pour un hacker, d’autant que la plupart des renseignements n’étaient même pas cryptés !

Tout en les examinant, Harry songea à quel point il serait facile de prélever de l’argent sur ces comptes sans que personne comprenne ce qui était arrivé. Elle était pareille à un fantôme dans le système, qui ne laissait aucune empreinte de son passage.

— Tiens, elle rentre plus tôt que d’habitude…

Harry tourna la tête vers Nadia, qui lui indiqua l’entrée de la salle, où Sandra Nagle venait d’apparaître, les yeux fixés sur un bloc-notes.

Merde ! Il n’y avait plus une seconde à perdre.

Les doigts de Harry voltigèrent sur les touches. Elle copia sur son CD la liste des mots de passe décryptés puis, pour faire bonne mesure, elle y ajouta quelques données concernant les comptes clients et les codes PIN.

La manœuvre lui prit cependant un certain temps. Du coin de l’œil, elle vit Sandra Nagle avancer dans la salle, s’arrêtant ici ou là pour vérifier le travail des opératrices de la plate-forme téléphonique.

Harry savait qu’elle devrait terminer au plus vite, mais il ne lui restait qu’une chose à faire. En quelques manipulations de la souris, elle déguisa un de ses propres fichiers et le dissimula dans un coin du réseau. Pour elle, c’était comme laisser sa carte de visite.

La chef de service, occupée à prendre des notes, approchait toujours. Elle s’arrêta pour interroger une fille assise à quelques mètres seulement de Harry.

Celle-ci nettoya les journaux des événements système afin d’effacer toute trace de son intrusion. Elle réactiva ensuite l’utilitaire d’audit, puis leva les yeux.

Sandra Nagle la regardait.

Harry sentit la sueur dégouliner de ses aisselles quand la chef de service se dirigea vers elle. En hâte, elle ferma son accès au réseau et afficha de nouveau l’application du service clients.

Sandra Nagle s’immobilisa à côté du poste de travail en respirant bruyamment par les narines. Elle était si proche d’elle que Harry put distinguer le fin duvet blond au-dessus de sa lèvre supérieure.

— Qui êtes-vous ? tonna-t-elle. Et qu’est-ce que vous fabriquez ici ?

— Vous êtes Sandra Nagle ?

Harry se leva et, tout en ajustant la bride de son sac sur son épaule, elle récupéra son CD pour le glisser subrepticement dans sa poche.

— Je vous attendais.

— Qu’est-ce que…

Harry la contourna et marcha vers les portes en s’efforçant d’ignorer le tremblement de ses jambes.

— J’ai été envoyée par le service de la sécurité des systèmes d’information pour vérifier la santé de vos réseaux, dit-elle. Vous avez de sérieux problèmes de virus, vous savez.

— Vous… Comment… balbutia la chef de service, sur ses talons.

— Je ne pense pas que vous ayez besoin de cesser les opérations sur-le-champ, mais j’espère pour vous que vous avez bien suivi jusque-là les procédures antivirus définies par la banque.

Lorsque Sandra Nagle marqua un temps d’arrêt derrière elle, Harry lui jeta un bref coup d’œil.

— Je vois. Bon, le moment venu, la SSI prendra contact avec vous.

Elle poussa l’un des deux battants, qui ne s’ouvrit pas. Elle essaya l’autre. Fermé aussi.

— Hé, une minute ! s’exclama Sandra Nagle. Vous êtes qui, au juste ?

La poisse !

Apercevant sur le mur la commande d’ouverture des portes, Harry la pressa frénétiquement. Enfin, un déclic résonna. Elle traversa le hall comme une flèche sous le regard stupéfait de Melanie.

Le temps de franchir l’entrée vitrée, et elle s’élançait dans la rue inondée de soleil.

Galvanisée par l’adrénaline, Harry courait le long du canal, seulement consciente du claquement de ses talons sur le trottoir et du bourdonnement dans ses oreilles. Une fois certaine que personne ne l’avait suivie, elle ralentit l’allure puis s’installa sur le muret au bord de l’eau pour reprendre son souffle.

Durant quelques instants, elle se laissa bercer par les clapotis qui montaient des joncs près des berges et par la caresse de la brise sur son visage. Lorsque ses battements de cœur eurent recouvré un rythme normal, elle retira son téléphone de son sac et composa un numéro.

— Ian ? C’est Harry Martinez, de Lúbra Security. C’est bon, je viens de terminer le test de pénétration.

— Déjà ?

— Oui. Je n’ai eu aucun mal à entrer et à obtenir tout ce qu’il me fallait.

— Bon sang ! Hé, les gars, est-ce qu’on a eu un signal de détection d’intrusion ?

Harry entendit une certaine agitation en arrière-fond.

— Ne vous en faites pas, Ian, votre système de détection fonctionne. Je ne suis pas entrée par l’extérieur.

— Ah non ? On s’attendait pourtant à une attaque de périmètre.

— Je sais. Désolée.

— Nom d’un chien, Harry…

— N’oubliez pas que les hackers agissent souvent de l’intérieur ! Il faut absolument que vous renforciez votre protection.

— Compris.

— Une fois dans le réseau de la banque, j’ai réussi à accéder au compte administrateur…

— Vous avez quoi ?

— … et j’ai découvert les numéros de compte et les codes PIN des clients.

— Et merde !

— Disons juste que votre sécurité interne ne me paraît pas particulièrement fiable. Cela dit, quelques précautions simples devraient suffire à résoudre le problème. Je ferai des recommandations dans ce sens dans mon rapport.

— Mais comment avez-vous pu entrer dans le système, bon Dieu ?

— Un peu de social engineering, beaucoup de culot… Si ça peut vous consoler, j’ai bien failli me faire pincer.

— Non, ça ne me console pas du tout… Quelle pagaille !

— Navrée, Ian. J’ai préféré vous avertir avant que votre direction l’apprenne.

— Merci, j’apprécie. N’empêche, je vais passer un mauvais quart d’heure.

— Encore désolée…

Harry perçut un signal d’appel dans son combiné.

— Ecoutez, Ian, j’ai laissé toute une panoplie d’outils de hacking derrière moi afin de tester votre logiciel antivirus. Je vous propose de voir ça plus tard, au moment de tout nettoyer.

Le signal résonna de nouveau.

— Excusez-moi, je dois vous laisser. Je vous rappellerai demain.

Elle accepta l’appel entrant.

— Salut, ma belle ! Alors, comment se passe le test ?

En reconnaissant la voix d’Imogen Brady, ingénieur de maintenance à Lúbra Security, Harry sourit. Elle se représenta son amie assise à son bureau, les pieds au-dessus du sol. Minuscule, mais dotée d’yeux immenses dans un visage à l’expression espiègle, Imogen avait tout d’un chihuahua. C’était aussi l’une des meilleures hackeuses que Harry ait jamais rencontrées.

— Je viens de finir, répondit-elle. Et de ton côté, quoi de neuf ?

— Mister Plein aux As te cherche.

Imogen faisait allusion à leur patron, Dillon Fitzroy. La rumeur prétendait qu’il était devenu multimillionnaire à l’âge de vingt-huit ans, pendant l’explosion de la bulle Internet. Celle-ci remontait maintenant à neuf ans. Dillon avait fondé Lúbra Security peu après, puis racheté d’autres sociétés de software jusqu’à faire de la sienne l’une des plus importantes du secteur.

— Qu’est-ce qu’il veut ? demanda Harry.

— Va savoir… Un rendez-vous, peut-être ?

Harry leva les yeux au ciel. Malgré son apparence discrète et réservée, Imogen était une vraie commère.

— Bon, passe-le-moi, marmonna Harry.

— Ça marche.

Quelques secondes plus tard, la voix de Dillon s’éleva dans le combiné :

— Allô, Harry ? Où en es-tu avec la Sheridan ?

A en juger par l’écho, il parlait dans un téléphone de conférence placé à une certaine distance.

— C’est fait, répondit Harry. Je n’ai plus qu’à m’atteler à la paperasserie.

— Laisse tomber. J’ai un autre boulot pour toi.

— Maintenant ?

Elle avait une faim de loup, et une bonne odeur, mélange de café et de bacon grillé, lui parvenait de Baggot Street. Elle se leva, puis se dirigea tranquillement vers le pont.

— Ouais, maintenant. Envoie-moi les infos sur la Sheridan, je demanderai à Imogen d’établir un rapport. Je veux que tu procèdes à une autre évaluation de vulnérabilité.

Harry l’entendit pianoter sur son clavier d’ordinateur en même temps qu’il lui parlait. Dillon était connu pour ne jamais laisser passer une occasion de faire plusieurs choses à la fois. Sans doute tapait-il de la main gauche pendant qu’il se servait de la droite pour prendre des notes tout en discutant avec elle.

— Il s’agit de quoi, ce coup-ci ? lança Harry.

— De l’IFSC. Le client a bien insisté pour que ce soit toi. Je leur ai dit que tu étais la meilleure.

— Merci, Dillon, c’est gentil.

Elle se félicita d’avoir choisi les talons. L’International Financial Services Centre était incontestablement une cible prestigieuse.

— Appelle-moi quand tu auras fini, reprit-il. On ira dîner quelque part et tu me raconteras tout.

Harry sentit ses yeux s’arrondir de surprise. Une raison de plus de se féliciter du choix des talons !

— OK, répondit-elle d’un ton léger.

Puis, sans se laisser le temps de réfléchir aux implications éventuelles de ce dîner, elle ajouta :

— Parle-moi un peu de ma mission. On sait quel genre de système utilise l’IFSC ?

— Non. Tu n’auras qu’à poser la question à nos clients quand tu les verras…

Il marqua une pause.

— Si j’ai bien compris, ils aimeraient te rencontrer avant l’intervention.

Harry s’immobilisa.

— Pourquoi ?

Dillon hésita une seconde de trop.

— Bon, écoute, dit-il enfin, ce n’était peut-être pas une si bonne idée que ça. Je ferais sans doute mieux de confier cette mission à Imogen.

Une main plaquée sur son oreille gauche pour étouffer le bruit de la circulation, Harry insista :

— Qu’est-ce que tu racontes ? Qui sont tes clients ?

Elle l’entendit prendre une profonde inspiration à l’autre bout de la ligne.

— D’accord, j’ai merdé, admit-il. C’est KWC.

A ces mots, Harry eut l’impression que toute son énergie la désertait d’un coup. Elle s’approcha de nouveau du muret au bord du canal et se laissa choir sur la pierre humide.

KWC. Klein, Webberly et Caulfield, l’une des plus prestigieuses banques d’affaires de la ville, qui gérait les comptes de certaines des personnalités et des entreprises les plus riches d’Europe. Elle avait son siège à New York et des bureaux à Londres, à Francfort et ici même, à Dublin.

C’était aussi la banque qui avait employé son père avant de l’envoyer en prison.

4

— Selon vous, quel est le pire scénario envisageable ? demanda Harry.

Paupières mi-closes, l’homme de l’autre côté de la table de réunion l’observait. Il devait avoir dans les quarante-cinq ans et ses cheveux gris étaient coupés en brosse comme ceux d’un marine américain.

Il haussa les épaules.

— Le piratage de nos comptes d’investissement.

— Pire que ça.

Son interlocuteur s’adossa à son siège puis croisa les bras, faisant saillir ses muscles sous le tissu de sa chemise.

— Qu’est-ce qui pourrait être pire qu’un hacker mettant la main sur l’argent de nos clients ?

— A vous de me le dire.

Harry jeta un coup d’œil furtif à la carte de visite qu’il lui avait remise. Felix Roche, Gestion des stocks du matériel informatique, KWC. Elle la retourna pour griffonner au dos : Hostile.

Son regard se porta vers l’immense baie vitrée derrière Felix Roche, qui offrait une vue imprenable sur les quais de la Liffey. Au loin, Harry aperçut le dôme vert menthe de la Custom House et le sommet de la tour de Liberty Hall. De toute évidence, les affaires marchaient bien pour KWC…

Felix Roche se pencha en avant.

— D’accord, je vais vous répondre, déclara-t-il, et Harry décela dans son haleine des relents d’oignons. Imaginez que quelqu’un prenne connaissance de nos opérations de fusions-acquisitions les plus confidentielles… Est-ce suffisamment grave pour vous ?

Les fusions-acquisitions… songea Harry. Le département pour lequel travaillait son père avant d’être arrêté. Elle s’efforça de dissimuler son trouble en jouant avec son bloc-notes. Puis elle se concentra de nouveau sur Felix Roche, dont le teint blafard lui évoquait irrésistiblement le ventre d’un poisson mort. Elle avait l’habitude de se heurter à l’antagonisme des spécialistes de la technique, mais là, c’était différent. Et si elle avait affirmé à Dillon un peu plus tôt qu’elle se sentait de taille à remplir cette mission, que KWC n’était qu’un client parmi d’autres, le doute commençait néanmoins à s’immiscer dans son esprit.

Elle en était là de ses réflexions quand la porte s’ouvrit, livrant passage à un homme d’une trentaine d’années aux cheveux châtains et à la carrure athlétique.

Roche fronça les sourcils, manifestement contrarié par cette interruption.

— Salut, Felix. Tu permets que je me joigne à vous ?

Au moment de s’asseoir, le nouveau venu lança un coup d’œil inquisiteur à Harry. Celle-ci sentit ses joues s’empourprer. Qu’est-ce qu’ils avaient à la regarder de travers, ces deux-là ? Carrant résolument les épaules, elle se leva.

— Harry Martinez, se présenta-t-elle, la main tendue.

Son interlocuteur lui sourit.

— Désolé, je m’attendais à rencontrer un homme. Ça doit vous arriver tout le temps, non ? Jude Tiernan, dit-il en lui serrant la main. Je suis banquier.

Il avait la paume tiède, et les effluves de son after-shave citronné embaumaient la pièce. Pourquoi un banquier participait-il à une réunion sur la sécurité des systèmes d’information ? se demanda Harry. A peine s’était-elle posé la question qu’elle se remémora la remarque acerbe de Felix Roche au sujet des opérations de fusions-acquisitions.

— Laissez-moi deviner, répliqua-t-elle. Vous travaillez aux fusions-acquisitions ?

— Disons plutôt que les fusions-acquisitions travaillent pour moi.

Elle se rassit en réfléchissant à cette nouvelle donnée. Donc, il dirigeait le service des fusions-acquisitions, comme son propre père autrefois. Apparemment, la condamnation de l’un avait favorisé l’ascension professionnelle de l’autre… Bien qu’absorbée dans ses pensées, Harry avait une conscience aiguë des regards fixés sur elle. Salvador Martinez était une légende dans cette banque. Ces hommes avaient-ils fait le rapport avec elle ? Etaient-ils là pour la jauger ? Troublée, elle se mordilla la lèvre.

Enfin, Jude Tiernan posa son téléphone mobile sur la table et sortit un stylo argenté de sa poche de poitrine. Il le fit tourner entre les doigts de sa main droite. De la gauche, il invita Harry à reprendre la parole.

— Je vous en prie, continuez…

— Je pensais qu’au moins un représentant de la SSI serait là, énonça-t-elle. Quelqu’un qui connaît bien les systèmes.

Felix Roche émit un reniflement méprisant.

— Les systèmes, je les connais mieux que quiconque, affirma-t-il. J’ai pratiquement construit toutes ces foutues machines.

— Je vois.

De nouveau, Harry parcourut la carte de visite qu’il lui avait donnée.

— Et aujourd’hui, vous êtes à la gestion des stocks ?

Il la foudroya du regard.

— J’ai eu de l’avancement, en effet. Et croyez-moi, les gars de la SSI n’étaient que trop heureux de me laisser organiser cette première entrevue. C’était une corvée de moins pour eux…

Harry prit une profonde inspiration puis regarda son bloc-notes, sur lequel elle n’avait encore rien écrit.

— Bon, eh bien, j’ignore ce que Dillon vous a expliqué avant mon arrivée…

Pas grand-chose, de toute évidence.

— Pour commencer, nous devons définir la portée du test de pénétration et déterminer quelle approche vous conviendra le mieux.

« Tâche de cerner les autres joueurs à ta table, lui avait souvent répété son père. Et adapte ta stratégie en fonction de ce que tu ressens. » Le problème, c’est qu’elle ne connaissait pas du tout ces hommes et qu’ils ne laissaient rien transparaître.

— Ce test n’est qu’une perte de temps, affirma Felix Roche. Nos systèmes sont sûrs, je peux le garantir personnellement.

Il dévisagea Harry d’un air peu amène.

— Celui ou celle qui ose dire le contraire met en doute ma compétence professionnelle, ni plus ni moins.

Sans tenir compte de cette intervention, Jude Tiernan demanda :

— En quoi consiste exactement ce test, mademoiselle Martinez ?

Son collègue poussa un soupir exaspéré.

— Ah, je t’en prie, Jude, je l’ai déjà questionnée sur ce point. Sans compter qu’on sait tous les deux que si elle est là aujourd’hui, c’est uniquement parce que son patron est un de tes vieux copains et qu’il veut le contrat.

De nouveau, Harry se concentra sur son bloc-notes. A quoi rimait cet entretien, bon sang ? Ces deux-là ne prenaient pas sa mission au sérieux, c’était évident.

Jude Tiernan leva une main pour intimer le silence à son collaborateur puis sourit à Harry.

— Allez-y, mademoiselle. Parlez-moi de ce test.

Harry, qui le soupçonnait de vouloir procéder à une sorte de test lui aussi, ne lui rendit pas son sourire.

— Eh bien, il s’agit pour moi d’entrer dans vos systèmes informatiques par n’importe quel moyen, expliqua-t-elle. Et une fois à l’intérieur, de voir quels dégâts je pourrais causer.

Le banquier cessa de tripoter son stylo.

— En d’autres termes, vous prétendez être une hackeuse.

— C’est à peu près ça, oui.

Felix Roche se pencha en avant.

— Et vous appartenez à quel camp, mademoiselle Martinez ? Celui des chapeaux blancs ou celui des chapeaux noirs ?

Pour toute réponse, Harry se borna à le défier du regard.

Comme le silence se prolongeait, Jude Tiernan les dévisagea tour à tour.

— L’un de vous daignerait-il m’éclairer ?

Harry se lança, bien décidée à ne pas laisser à Felix Roche l’occasion de la provoquer de nouveau.

— Les chapeaux noirs sont des hackers malveillants déterminés à nuire, précisa-t-elle. Pas les chapeaux blancs. Eux ne s’intéressent qu’à la technologie et à la possibilité d’en repousser les limites.

Elle se tourna vers Felix Roche.

— Pour en revenir à votre question, monsieur Roche, je suis avant tout une professionnelle de la sécurité.

— Tiens donc, une hackeuse qui possède le sens de l’éthique ! ironisa-t-il. Incroyable, non ?

Jude Tiernan griffonna quelques mots sur son propre bloc-notes, qu’il fit ensuite glisser vers son collègue. Lorsque ce dernier crispa la mâchoire en lisant le texte, Harry se demanda si elle avait marqué un point.

— Je serais curieux de savoir comment vous comptez mettre en place ce fameux test, reprit Jude Tiernan.

— En fait, nous avons le choix entre un scénario de type boîte noire ou de type boîte blanche, déclara Harry.

— Décidément, avec vous, tout est noir ou blanc !

— En effet, répliqua-t-elle en le regardant droit dans les yeux.

Il haussa les sourcils.

— Continuez…

— L’approche de style boîte noire est celle qui ressemble le plus à une attaque extérieure. J’utilise comme seul point de départ le nom de votre société. A partir de là, je me renseigne sur votre réseau en me servant de sources d’information extérieures, et ensuite, je m’y introduis.

Elle fit une pause pour s’assurer qu’il comprenait. D’un hochement de tête assorti d’un sourire, il l’encouragea à poursuivre.

— Dans le cas de la boîte blanche, je connais tous les rouages de vos systèmes internes dès le départ : vos pare-feux, votre infrastructure réseau, vos bases de données… La totale, quoi. En d’autres termes, je vous attaque de l’intérieur.

Au même instant, la porte s’ouvrit en grinçant, et un homme d’une soixantaine d’années entra dans la salle. Son crâne dégarni s’ornait d’une touffe de cheveux gris de chaque côté.

Coco le clown, pensa Harry.

— Je vous en prie, ne vous interrompez pas pour moi, dit le nouvel arrivant, qui s’installa juste derrière elle, sur une chaise placée contre le mur.

Bon sang, combien seraient-ils encore à venir la reluquer ? Mal à l’aise, Harry contempla la table de réunion, capable d’accueillir au moins une vingtaine de personnes.

Jude Tiernan observa son aîné durant quelques instants avant de reporter son attention sur Harry.

— Alors, quelle stratégie nous recommanderiez-vous, mademoiselle Martinez ?

Elle tenta de se concentrer.

— La boîte blanche. D’après mon expérience, les attaquants internes sont beaucoup plus dangereux que les attaquants extérieurs.

— Et vous êtes bien placée pour le savoir, je suppose, intervint Felix Roche.

Harry se figea.

— Qu’est-ce que vous insinuez au juste, monsieur Roche ?

— Très bien, il est temps de jouer cartes sur table. D’autant que nous y pensons tous.

Il écarta les bras comme s’il comptait une multitude d’alliés dans la pièce.

— Votre père était lui-même un attaquant interne de premier ordre, n’est-ce pas ?

Sous le choc, Harry cilla. Puis elle baissa les yeux et posa les mains sur son bloc-notes avant de reprendre la parole en s’efforçant d’adopter un ton neutre.

— Ce que mon père a peut-être fait ne concerne pas cette discussion.

— Comment ça, « peut-être » ? rétorqua Felix Roche. Il a été déclaré coupable de délit d’initié et condamné à huit ans de prison !

Harry remarqua qu’il avait les poings serrés et les joues empourprées par la colère. Elle le dévisagea posément.

— Vous paraissez très affecté, monsieur Roche…

— Et pour cause ! Salvador Martinez a bien failli faire couler cette banque…

— Vous dépassez les bornes, Felix !

La voix de Coco le clown avait claqué comme un coup de fouet.

Jude Tiernan changea de position sur sa chaise. Felix Roche dardait toujours sur Harry un regard haineux ; apparemment, il avait encore des choses à dire.

Harry ne se donna pas la peine de se retourner pour remercier le dernier intervenant de son soutien inattendu. Tant pis, elle en avait plus qu’assez de cet entretien. Elle plaça ses paumes sur le plateau laqué de la table, froid et lisse comme un miroir, puis se redressa.

— Monsieur Roche, je suis venue aujourd’hui pour parler de la sécurité de votre système informatique et je n’ai pas l’intention d’aborder d’autres sujets avec vous.

Son sac à l’épaule, elle se dirigeait vers la porte quand une pensée lui traversa l’esprit. Elle n’aurait sans doute pas dû l’énoncer à voix haute mais ce fut plus fort qu’elle. De nouveau, elle fit face à Felix Roche.

— Qui sait, mon père n’était peut-être pas le seul initié impliqué dans cette affaire… Auquel cas, son arrestation a dû gâcher l’ambiance.

Cette fois, son interlocuteur en resta bouche bée. Jude Tiernan se raidit sur sa chaise, les lèvres pincées, réduites à une fine ligne pâle.

Coco le clown se redressa et leva une main en un geste apaisant.

— S’il vous plaît…

— Ne portez pas d’accusations que vous ne pouvez pas prouver, mademoiselle Martinez, l’interrompit Jude Tiernan, les doigts crispés sur son stylo. Contrairement à votre père, la plupart d’entre nous continuent à croire en l’intégrité de notre profession.

— Tiens donc, un banquier d’affaires qui possède le sens de l’éthique ! rétorqua Harry. Incroyable, non ?

Cette fois, elle marcha à grands pas vers la sortie, qui lui paraissait terriblement loin. Cette fichue salle était plus longue qu’un court de tennis ! Enfin, elle tira la porte puis la claqua derrière elle.

Elle avait parcouru la moitié du couloir quand elle se rendit compte qu’elle tremblait comme une feuille. D’une démarche mal assurée, elle continua jusqu’à l’angle du corridor, où elle hésita. Zut, les ascenseurs devaient se trouver de l’autre côté ! Jamais elle n’avait pu se fier à son sens de l’orientation, mais là, ce n’était vraiment pas le moment de se perdre.

Rassemblant tout son courage, elle rebroussa chemin, repassa devant la salle de réunion et découvrit enfin les ascenseurs. Elle en appela un et se mit à marcher de long en large en l’attendant.

Quand la porte de la salle s’ouvrit, laissant échapper un bourdonnement de voix, Harry jeta un rapide coup d’œil au module d’affichage. Encore deux étages… Elle scruta le couloir à la recherche d’un endroit où se cacher mais il n’y avait pas d’autres portes à proximité, pas de placards non plus. Rien qu’un sol de marbre poli.

Quelqu’un sortit. Coco le clown. En la voyant, il la gratifia d’un petit hochement de tête.

— Mademoiselle Martinez ? Veuillez accepter toutes mes excuses.

Il s’avança vers elle. Des plis soucieux barraient son haut front bombé, lui conférant un air compassé.

— Ashford, se présenta-t-il. Président de KWC. Vous n’avez pas été bien traitée lors de cet entretien, et je peux vous assurer que les individus concernés seront dûment réprimandés pour leur manque de professionnalisme.

Harry ignora la main qu’il lui tendait.

— Depuis quand le président assiste-t-il aux réunions de routine sur la sécurité des systèmes ?

— Bonne question, répondit-il en baissant le bras. Très bien, je l’admets : j’étais curieux. J’avais envie de vous rencontrer.

L’ascenseur venait de s’arrêter à leur étage. Harry y pénétra et appuya sur le bouton du rez-de-chaussée.

— Je connais votre père depuis plus de trente ans, dit encore Ashford. Salvador est un très bon ami et quelqu’un de bien.

Il sourit.

— Sur ce point, vous lui ressemblez beaucoup.

Alors que les portes de la cabine se refermaient, Harry posa sur lui un regard froid.

— Moi, j’ai toujours connu mon père, rétorqua-t-elle. Et je peux vous garantir que je ne lui ressemble en rien.

5

Cameron savait bien qu’il avait du mal à se fondre dans la masse. Essentiellement à cause de ses cheveux. « Presque albinos », lui avait dit un jour une fille alors qu’il prenait possession de son corps décharné. Plus tard, il avait refermé les doigts sur sa gorge et serré de toutes ses forces jusqu’à ce qu’elle cesse de bouger.

Il baissa son bonnet de laine noire sur ses sourcils avant de consulter sa montre. On lui avait demandé d’attendre encore une heure, mais s’il continuait à traîner dans le coin, quelqu’un allait finir par le remarquer…

Jusque-là, jamais il n’avait mis les pieds à l’International Financial Services Centre. Pour lui, c’était avant tout le lieu où les riches devenaient encore plus riches. Il se souvenait encore du quartier avant son réaménagement, à l’époque où il n’était occupé que par les quais de l’ancienne Custom House. Il le préférait tel qu’il était alors, avec ses immenses entrepôts anonymes édifiés sur des étendues désolées. Aujourd’hui, transformé en ville à l’intérieur de la ville, il accueillait les banques du monde entier.

Durant quelques instants, Cameron contempla les hautes tours en face de lui, présentant toutes les mêmes façades vitrées vertes qui scintillaient au soleil. Pour un peu, on se serait cru dans la Cité d’émeraude de ce foutu magicien d’Oz.

Il s’appuya contre la barrière métallique érigée en bordure de George’s Dock. Autrefois, c’était un vrai quai, imprégné par l’odeur du goudron et du poisson. Depuis, on y avait aménagé un lac ornemental dans lequel se déversaient cinq jets d’eau. Malgré le bruit assourdissant, c’était l’endroit idéal pour observer l’immeuble d’en face.

Cameron se redressa en apercevant une jeune femme qui émergeait de la porte tambour. Elle correspondait à la description de la fille Martinez : un mètre soixante, mince, cheveux noirs bouclés, visage en forme de cœur… Elle serrait une sacoche noire sur laquelle il distingua un logo gris argent. Oui, aucun doute, c’était bien elle. Elle lui rappelait la serveuse espagnole qu’il avait draguée l’année précédente à Madrid. A la pensée de ce qu’il lui avait fait, il sentit son sexe durcir.

Lorsqu’elle s’éloigna, il lui emboîta le pas. Il était tard en ce vendredi après-midi, et les trottoirs grouillaient de monde. Cameron s’arrangea néanmoins pour ne pas la perdre de vue, tout en s’efforçant de mémoriser les détails de sa silhouette.

Il avait reçu ses instructions par téléphone, l’estomac noué au son de la voix de son interlocuteur – une voix familière qui lui avait déjà donné des ordres à d’innombrables reprises. Il se disait chaque fois qu’il le faisait pour l’argent mais il savait bien qu’il y avait plus ; l’accélération de son rythme cardiaque lors de cette conversation n’était que trop révélatrice de son excitation à la perspective d’une traque imminente.

Devant lui, la fille avançait comme si elle pilotait une auto tamponneuse, bousculant allègrement les autres piétons sans paraître les voir. Quand elle quitta l’enceinte de l’IFSC pour s’engager dans les rues de la ville, il pressa l’allure afin de ne pas se laisser distancer.

« Même méthode que la dernière fois ? » avait-il demandé à son commanditaire un peu plus tôt, tout en se délectant des souvenirs qui lui venaient à l’esprit : le brusque crissement des pneus, l’odeur du caoutchouc brûlé, le froissement des tôles et le craquement odieux des os qui se brisent… La voix l’avait cependant tiré de ses pensées.

« Pas encore. Pour le moment, je veux juste qu’on lui fasse peur. » Comme s’il sentait la déception de Cameron, l’homme avait aussitôt ajouté : « Un peu de patience. La prochaine fois, tu pourras l’éliminer. »

La prochaine fois. Cameron ravala un flot de salive en se rapprochant de la brune. Pourquoi fallait-il toujours qu’il obéisse aux ordres ? S’il se contentait d’intimider sa cible, il prendrait beaucoup de risques pour pas grand-chose. Or il avait besoin d’action, et il en avait besoin maintenant.

La fille marchait de plus en plus vite, l’obligeant à allonger sa foulée pour ne pas creuser l’écart entre eux. Une première occasion allait se présenter bientôt, il le savait : une vingtaine de mètres plus loin, ils atteindraient le grand carrefour près de la sculpture de la Flamme éternelle, où, au mépris de toute prudence, les voitures fonçaient toujours en passant devant la Custom House.

Mais, brusquement, il vit la brune s’immobiliser puis se retourner. Elle le regarda droit dans les yeux avant de se diriger vers lui. Qu’est-ce qu’elle fabriquait, bon sang ? Elle ne pouvait pas l’avoir repéré… Comme si de rien n’était, il continua d’avancer.

Quand elle le croisa, ses seins lui frôlèrent le bras et il perçut sa chaleur.

— Pardon, murmura-t-elle sans lever la tête, avant de poursuivre son chemin.

Il s’humecta les lèvres en la regardant s’éloigner.

Elle avait parcouru une dizaine de mètres lorsqu’il se remit en marche. Elle retournait vers la rivière. A sa suite, Cameron traversa le pont et bifurqua à gauche pour longer le quai pavé, où il fut assailli par la puanteur des algues pourries qui s’accrochaient aux parois de pierre telle une frange de cheveux gras.

Lorsque la brune emprunta une ruelle étroite bordée de petits cottages et d’immeubles crasseux, il la laissa prendre de l’avance. Il se sentait trop exposé dans cet endroit peu fréquenté. Aussi garda-t-il ses distances jusqu’à ce que lui parvienne de nouveau la rumeur de la circulation. Ils approchaient maintenant de l’intersection avec Pearse Street, une artère particulièrement animée qui desservait le centre-ville.

Quelques instants plus tard, la fille se mêlait aux piétons massés sur le trottoir au niveau du feu, et il se glissa derrière elle.

Une vieille femme en imperméable s’interposa soudain devant lui. Chargée d’un sac en plastique rempli de vieilles chaussures de tennis, elle dégageait une odeur de pissotière. Cameron l’écarta d’un coup de coude pour avoir le champ libre. Il pouvait désormais voir le logo sur la sacoche de la brune : le mot DefCon y était imprimé en lettres argentées, et à l’intérieur de la lettre « O » figuraient en noir une tête de mort ainsi que deux tibias entrecroisés.

Ni le nom ni le dessin ne lui disaient rien. Et, de toute façon, il s’en fichait.

Il reporta son attention sur les voitures et les motos qui filaient dans Pearse Street. Au moment où le feu passait à l’orange, un camion rouge déboula à toute allure, talonné de près par une BMW noire dont le conducteur fit rugir le moteur, manifestement déterminé à tenter sa chance lui aussi.

Cameron sentit des picotements sur son cuir chevelu. Il leva la main.

Maintenant !

Au même instant, des doigts se refermèrent sur son bras.

— Vous avez vu à quelle vitesse ils roulent ? Faudrait les enfermer, ces types-là !

L’air indigné, la vieille clocharde lui souffla au visage une bouffée de son haleine empestant la piquette.

La BMW s’éloignait déjà. Au signal sonore émis par le feu de circulation, les piétons envahirent la chaussée.

Cameron foudroya du regard la créature pitoyable qui l’avait privé de son moment de jouissance. Surprise, elle écarquilla ses yeux larmoyants avant de reculer d’un pas. Il s’élança dans la rue en scrutant la foule.

La brune avait disparu.

Il se fraya un chemin à travers la cohue en tendant le cou pour tenter de l’apercevoir. Au bout de quelques secondes, il s’immobilisa, les ongles enfoncés dans les paumes, pour observer les flots de banlieusards qui se pressaient autour de lui tels des rats. Ils affluaient de toutes parts mais convergeaient en masse vers l’ouverture béante sur sa gauche.

Un sourire naquit sur les lèvres de Cameron, qui desserra les doigts. Bien sûr : Pearse Station.

L’endroit idéal.

Il se précipita vers la foule bloquant l’entrée de la gare puis inspecta les alentours. La fille était là, forcément… Le grondement des trains au-dessus de sa tête résonnait dans l’air poussiéreux où flottaient des relents de sueur. Enfin, il repéra la brune de l’autre côté des barrières métalliques. Elle avait pris l’escalator de la ligne sud.

Cameron jeta un coup d’œil à la file d’attente. Il y avait au moins dix personnes devant lui, dont aucune ne semblait avancer. Il pourrait toujours sauter par-dessus les barrières, bien sûr, mais il risquait d’attirer l’attention sur lui. Alors, comment faire pour rejoindre la fille avant qu’elle monte dans le train ?

Les paupières plissées, il examina plus attentivement les barrières – toutes des tourniquets automatiques sauf la dernière de la rangée. Les passagers la franchissaient sous le regard d’un quinquagénaire en uniforme bleu, qui vérifiait environ un ticket sur deux.

C’était sa seule chance, songea Cameron.

Il eut tôt fait de repérer deux étudiants japonais qui se dirigeaient vers le contrôleur. Le plus grand avait déplié un plan de Dublin qu’il tenait à bout de bras, comme s’il lisait le journal. Cameron se glissa furtivement derrière eux. Les deux jeunes s’arrêtèrent devant l’homme en bleu et bataillèrent avec leur carte tout en cherchant leur ticket. Cameron en profita pour se faufiler discrètement de l’autre côté.

Là, il se rua vers l’escalator de la ligne sud. Parvenu au sommet, il retint son souffle.

La gare était immense, pareille à un hangar d’aérodrome. Des passagers s’alignaient de part et d’autre des rails, la tête tournée vers les ouvertures à chaque extrémité.

La fille se trouvait au bord du quai, à environ vingt mètres sur sa gauche. Il relâcha son souffle, et une onde de chaleur familière se propagea en lui. Il la savoura.

Lentement, il louvoya parmi les groupes pour se rapprocher d’elle. Ce faisant, il avisa le tableau d’affichage lumineux qui indiquait le temps restant avant l’arrivée du train suivant.

Deux minutes.

Il progressait toujours vers la brune. Autour de lui, les banlieusards emplissaient tout l’espace. Cameron avança encore pour que personne ne puisse s’interposer entre lui et la fille.

Il se tenait tout près d’elle, à présent. Au point de pouvoir la toucher. Sentir son parfum. Il prit une profonde inspiration et décela sa propre odeur âcre mêlée aux effluves fleuris qui émanaient d’elle. Comme il aurait aimé se plaquer contre elle, là, tout de suite… Il songea à ce qu’il lui murmurerait juste avant de la pousser dans le vide.

Un souffle d’air parcourut la gare. Les rails vibraient légèrement. Un petit rongeur les traversa à toute vitesse.

Cameron consulta le tableau d’affichage. Encore une minute. Il leva la main.

Ce n’était plus qu’une question de secondes.

6

Ne pas franchir la ligne. Si Harry avait tendance à ne pas tenir compte des interdictions, elle respectait néanmoins toujours celle-là. Immobile en bordure du quai, elle se raidit pour mieux résister à la poussée des corps pressés derrière elle.

Un pigeon posé un peu plus loin inclina la tête pour regarder les rails un mètre en contrebas. Rien qu’à le voir, Harry sentit ses orteils se crisper. Elle vérifia le tableau d’affichage : Dun Laoghaire, une minute.

Au souvenir de sa réunion avec KWC, elle grimaça. Fichu Dillon et sa psychologie de bazar !

« Je pensais que ce serait peut-être bénéfique pour toi d’aller là-bas, lui avait-il expliqué cet après-midi-là au téléphone, alors qu’elle arrachait de petits morceaux de mousse sur le muret du canal. Tu sais, en acceptant d’affronter la situation.

— Je te préviens, si tu mentionnes le mot “catharsis”, je hurle.

— Mais enfin, tu ne parles jamais de ton père ! La dernière fois que tu l’as vu, c’était avant même qu’il soit envoyé en prison. Ça remonte à combien de temps ? Cinq ans ?

— Six.

— C’est bien ce que je disais. Tu as besoin d’une bonne catharsis. »

Malgré elle, Harry avait éclaté de rire.

« Ecoute, j’apprécie ta sollicitude mais je préfère régler le problème à ma façon.

— En refermant le couvercle de la marmite dessus pour mieux l’étouffer, c’est ça ? avait ironisé Dillon.

— Peut-être… »

Elle avait jeté dans le canal un minuscule fragment de mousse veloutée.

« Après tout, j’ai toujours été habituée aux absences de mon père. Une fois de plus, il a disparu. Et alors ? Pas de quoi en faire un drame.

— Je vais quand même demander à quelqu’un d’autre d’effectuer le test d’intrusion.

— Non, Dillon, c’est bon, je m’en charge. Tu m’as prise au dépourvu, c’est tout. Sérieux, je vais bien. »

Faux : elle n’allait pas bien. La perspective de cette entrevue lui avait mis les nerfs à fleur de peau et elle avait réagi trop vivement en face de ses interlocuteurs. Or elle détestait perdre ainsi le contrôle d’elle-même. Alors, pour se calmer après la réunion, elle avait décidé de marcher un peu le long de la Liffey au lieu d’aller prendre le train à la gare proche de l’IFSC. Dix minutes plus tard, elle renonçait ; ses talons n’étaient décidément pas adaptés à ce genre d’exercice.

De nouveau, elle consulta le tableau d’affichage. La minute était écoulée. Un courant d’air lui effleura la joue. Le pigeon s’envola brusquement, comme s’il avait vu un chat bondir vers lui. Autour d’elle, la foule était plus dense que jamais. Soudain, un corps se plaqua contre elle, l’obligeant à avancer de dix bons centimètres.

— Hé !

Elle allait tourner la tête pour protester quand une nouvelle poussée la déséquilibra. Affolée, Harry se rejeta en arrière de toutes ses forces.

— Doucement, bon sang ! cria quelqu’un derrière elle.

Un souffle chaud effleura l’oreille de Harry en même temps qu’un poing dur s’enfonçait au creux de ses reins. Une fraction de seconde plus tard, elle basculait dans le vide. Les rails se précipitèrent à sa rencontre et elle n’eut que le temps de projeter les mains devant elle pour tenter d’amortir l’impact.

Il fut cependant brutal. Des cailloux pointus lui entaillèrent les paumes et son genou heurta la barre transversale en ciment. Sur le quai, une femme hurla.

Harry leva la tête, les yeux fixés sur la voie ferrée. La peur l’engourdissait, lui donnant l’impression que ses membres pesaient des tonnes.

Bouge !

Elle tenta de se redresser mais une douleur fulgurante explosa dans son genou, qui se déroba. Elle s’affaissa de nouveau sur les rails.

Ceux-ci vibraient sous ses mains. Quand un avertisseur retentit, elle sursauta violemment. Un train venait d’émerger au détour du virage juste avant la gare, l’aveuglant de ses phares. Harry sentit tout son corps se couvrir d’une sueur glacée.

Terrifiée, elle se laissa retomber sur le ballast et roula sur elle-même, s’écorchant sur le métal et les cailloux. Brusquement, quelque chose la tira en arrière. Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. La lanière de son sac s’était accrochée à un boulon. Devant elle, le train approchait dans un grondement sourd. En un éclair, elle se débarrassa de la lanière et se propulsa sur le côté.

Le cœur battant à se rompre, elle demeura à plat ventre, les doigts crispés sur les rails de la ligne nord, le nez dans la poussière. Des tremblements irrépressibles la secouaient tout entière. Dans un fracas assourdissant, le premier wagon passa à côté d’elle. Des gens hurlaient partout dans la gare mais elle ne pouvait pas bouger. Pas encore.

Il lui sembla soudain distinguer un autre bruit au milieu des clameurs. Tic, tic, tic… Les rails frémissaient de nouveau sous ses mains. Elle se força à ouvrir les yeux et son cœur fit un bond dans sa poitrine. Un second train venait d’entrer en gare et se dirigeait droit vers elle.

Un gémissement s’étrangla dans sa gorge. Elle lança un coup d’œil éperdu vers le quai en surplomb. Impossible, elle n’aurait jamais le temps de s’y hisser. Derrière elle, les wagons de la ligne sud défilaient toujours.

Elle n’avait nulle part où se réfugier.

Sauf, peut-être, dans l’espace entre les deux voies. Il ne devait faire qu’une soixantaine de centimètres de large mais elle n’avait pas le choix. Aiguillonnée par la peur, elle s’y allongea de tout son long. Il lui fallait absolument se plaquer au sol, elle le savait ; à la moindre erreur d’évaluation, elle risquait d’être déchiquetée par les rames.

La tête tournée de côté, Harry regarda fixement les pierres noires devant ses yeux. Son souffle s’était presque arrêté.

Les deux trains se croisèrent, occultant toute la lumière. Harry sentit des rafales lui fouetter le visage. Le grondement des moteurs résonnait dans sa poitrine, lui donnant envie de se recroqueviller sur elle-même et de se boucher les oreilles. Mais sa survie dépendait de sa capacité à rester immobile.

Alors que les énormes roues grinçaient sur les rails, Harry riva son regard sur le dessous des wagons, un assemblage de blocs et de tubes métalliques qui défilaient à quelques centimètres de sa figure.

Au bout d’une éternité, lui sembla-t-il, les trains stoppèrent enfin. Harry, toujours tremblante, ne bougea pas. Les moteurs vrombissaient près d’elle tels ceux de deux semi-remorques tournant au ralenti. Elle avait la bouche sèche, imprégnée d’un goût âcre, mélange de fer et de poussière de charbon.

Les portes s’ouvrirent. D’autres cris s’élevèrent, suivis par le bruit de pas précipités sur le ballast.

— Oh, mon Dieu ! Mademoiselle ? Ça va ?

Harry ferma les yeux, pour les rouvrir aussitôt tant elle se sentait mal. Non, elle ne pouvait pas s’évanouir maintenant.

Deux bras puissants la soulevèrent puis la soutinrent jusqu’au quai, où d’autres mains l’attrapèrent pour l’aider à monter.

— Reculez ! Laissez-la respirer !

— Appelez une ambulance, vite !

Lentement, Harry parvint à se mettre à quatre pattes. Elle resta ainsi durant quelques instants en s’efforçant de maîtriser sa sensation d’étourdissement. Soudain, elle aperçut sa sacoche sur le sol près d’elle. Quelqu’un avait dû la récupérer sur la voie. Instinctivement, elle tendit la main vers le logo argenté.

— Ça va ? demanda quelqu’un en la prenant par le bras. Est-ce que vous… Est-ce que c’était un accident ?

Harry repensa au poing qui s’enfonçait dans ses reins et aux paroles qu’on lui avait glissées à l’oreille juste avant sa chute.

L’argent de l’opération Sorohan… Le cercle…

Frissonnante, elle leva les yeux vers l’océan de visages inconnus autour d’elle. Elle ne pouvait pas affronter leurs questions. Pas encore.

— Oui, répondit-elle dans un souffle. Oui, c’était un accident.

7

— C’est bien ce qu’il a dit, tu en es sûre ?

Harry frissonna et secoua la tête.

— Je ne suis plus sûre de rien.

Les yeux fermés, elle s’efforça de trouver une position plus confortable sur le siège de la voiture de Dillon en espérant ne pas trop salir les garnitures. Son tailleur était maculé de poussière et de traînées noirâtres, comme si elle l’avait récupéré dans une benne à ordures, et elle devinait son visage à peu près dans le même état. Tout son corps lui faisait mal. Quant à son genou droit, il avait enflé jusqu’à atteindre la taille d’un pamplemousse.

Elle souleva les paupières pour couler un bref regard en direction de Dillon qui conduisait la Lexus. Machinalement, elle nota une fois de plus le nez fin et droit, les cheveux d’un noir d’ébène et la silhouette athlétique.

— Bon, reprends tout depuis le début, lui enjoignit-il. Essaie de te souvenir de ses paroles.

— En fait, il… il chuchotait. Il avait une voix rauque, râpeuse.

Les lèvres pincées, Dillon tourna la tête vers elle.

— D’accord. Qu’est-ce qu’il a chuchoté ?

— Je n’en suis pas certaine mais c’était quelque chose comme : « L’argent de l’opération Sorohan, rends-le au cercle. »

— Qu’est-ce que c’est que ce charabia ?

Sans répondre, Harry haussa les épaules puis examina ses paumes écorchées par les cailloux du ballast.

— Il n’a rien ajouté ? insista Dillon.

— Il n’en a pas vraiment eu le temps, répliqua-t-elle d’un ton plus vif qu’elle ne l’aurait voulu. Je tombais, tu te rappelles ?

— Bon sang, je ne peux pas croire qu’on ait essayé de te pousser sous un train !

— J’ai du mal à le croire aussi. Et les flics n’ont pas eu l’air convaincus non plus.

Un jeune agent à la pomme d’Adam proéminente était venu l’interroger à la gare. Enveloppée dans une couverture rugueuse, Harry lui avait tout raconté entre deux gorgées du thé chaud sucré qu’on lui avait apporté. Tout, sauf les mots qu’elle avait cru distinguer avant sa chute. Dans un premier temps, elle avait besoin de réfléchir à leur signification. Lorsque Dillon avait téléphoné et insisté pour venir la chercher, elle n’avait pas protesté, trop heureuse pour une fois de laisser quelqu’un d’autre s’occuper de tout.

Alors qu’il faisait une embardée pour éviter un cycliste, Harry fut saisie d’un brusque haut-le-cœur. Jusque-là, le trajet n’avait pas été de tout repos : Dillon ne cessait d’alterner les accélérations soudaines et les coups de frein brutaux. Encore un peu, et il allait la rendre malade…

Elle travaillait pour lui depuis quelques mois seulement. Il l’avait débauchée l’été précédent, déployant pour la convaincre de quitter la société informatique où elle était employée cette énergie formidable dont il faisait preuve en toutes circonstances. C’était la seconde fois que leurs chemins se croisaient en seize ans. Lors de leur première rencontre, Harry venait de fêter son treizième anniversaire.

Il y avait si longtemps, lui semblait-il ! Elle se cala de nouveau la nuque contre l’appuie-tête en se rappelant l’adolescente qu’elle était alors, toujours à cran, coincée dans une sorte de double vie… Mais au fond, avait-elle beaucoup changé ?

Elle avait compris très jeune qu’il lui faudrait une échappatoire pour supporter les tensions familiales. Alors elle avait décidé de mener de front deux existences : celle de la fille qu’elle surnommait Harry la Sérieuse, dont la mère ouvrait le courrier et lisait le journal intime, et dont le père n’était pas à la maison suffisamment souvent pour constituer un allié fiable ; et l’autre sous le pseudonyme de Pirata, une insomniaque qui, assise la nuit devant son ordinateur, sillonnait le cyberespace underground, un univers où elle se sentait à la fois puissante et respectée.

Cette époque-là remontait à la fin des années quatre-vingt, avant l’essor d’Internet. Pirata passait son temps à établir des connexions modem sur des BBS et des centres de messagerie électronique où les passionnés partageaient des idées et des outils de hacking. A onze ans, elle était capable de pénétrer dans pratiquement n’importe quel système. Elle y faisait de brèves intrusions sans jamais rien modifier ni causer de dégâts. Mais à treize ans elle avait résolu d’explorer un niveau supérieur.

Harry se souviendrait toujours du soir où elle avait franchi l’étape décisive. Dans sa chambre sombre ne brillait que la lueur verte de son écran. Il était deux heures du matin et elle avait lancé un war-dialer, de sorte que son ordinateur composait en continu des numéros de téléphone à la recherche de celui qui lui permettrait d’établir une connexion. Elle-même, pelotonnée sur son siège, les genoux remontés contre la poitrine, écoutait le bourdonnement du modem en activité. Elle savait que ses parents ne risquaient pas de surgir à l’improviste ; ils étaient trop préoccupés par leurs problèmes pour lui prêter attention.

Soudain, elle avait eu un résultat, signalé par les modulations caractéristiques des modems qui entrent en contact. Un autre ordinateur, quelque part, lui avait répondu. Elle s’était redressée pour presser quelques touches sur son clavier, puis elle avait tapé Entrée. Presque aussitôt, elle avait reçu un message qui l’avait amenée à plaquer une main sur sa bouche.

AVERTISSEMENT ! Vous venez de pénétrer dans le système informatique de la Bourse de Dublin. Tout accès non autorisé est passible de poursuites.

Harry avait ramené ses pieds sous elle en se mordillant la lèvre. Jusque-là, le réseau le plus prestigieux qu’elle avait réussi à forcer était celui d’University College, à Dublin. Il ne bénéficiait d’aucune protection particulière dans la mesure où il n’abritait pas de données confidentielles. La Bourse, en revanche, devait fourmiller d’informations sensibles… Mais, au lieu d’opter pour la prudence et de se déconnecter, Harry avait posé les pieds par terre et rapproché son siège du clavier.

Elle avait compris, en voyant l’invite de commande « nom d’utilisateur », que le système d’exploitation était VMS. C’était à la fois une bonne et une mauvaise nouvelle : d’un côté, il existait bien des façons de franchir les barrières de sécurité VMS une fois qu’elle serait connectée ; de l’autre, se connecter sans nom d’utilisateur ni mot de passe valide n’allait pas être facile. Et pour ne rien arranger, la liaison serait interrompue au bout de trois tentatives.

Ses doigts s’étaient immobilisés au-dessus des touches pendant qu’elle réfléchissait à des noms d’utilisateur et des mots de passe probables. Pour commencer, mieux valait s’en tenir à l’évidence. Elle avait tapé : « système ». Quand s’était matérialisée l’invite de commande « mot de passe », elle avait tapé « manager » et pressé Entrée. Aussitôt, l’invite « nom d’utilisateur » avait reparu sur son écran, la mettant au défi de faire une nouvelle tentative.

Essai numéro un.

La fois suivante, elle avait essayé « système » et « opérateur ».

Essai numéro deux.

Il ne lui restait plus qu’une chance. Elle s’était assoupli les doigts tout en faisant défiler dans sa tête la liste des mots de passe qui lui avaient déjà servi : « syslib », « sysmaint », « opérateur »… Tous étaient potentiellement valides, sans pour autant comporter la moindre garantie de succès. Jusqu’au nom d’utilisateur, « système », qui n’était peut-être pas le bon.

Puis une autre possibilité lui était venue à l’esprit, qu’elle avait aussitôt écartée en secouant la tête. Non, aucune chance. En même temps, c’était tellement improbable qu’elle avait décidé quand même de tenter le coup. Elle avait tapé le nom d’utilisateur « invité », laissé vide l’espace pour le mot de passe, puis pressé la touche Entrée. Un message s’était alors affiché sur l’écran :

Bienvenue sur le serveur VAX de la Bourse de Dublin.

Et comme si elle n’attendait plus que ses instructions, l’invite VMS $ si convoitée clignotait sur la ligne suivante. La connexion était établie.

Un sourire s’était épanoui sur le visage de Harry. Les administrateurs créaient parfois un compte « Invité » destiné aux utilisateurs nouveaux ou occasionnels, mais cette pratique était hautement périlleuse. Au fond, s’était-elle dit, la plus grande faiblesse d’un système informatique était avant tout liée à la négligence de son administrateur.

Après avoir retroussé les manches de son pyjama, elle avait commencé à pianoter sur son clavier, contournant les barrières de sécurité les unes après les autres, s’enfonçant toujours plus profondément dans le système. Chaque fois que l’autre ordinateur répondait à l’une de ses commandes, elle se trémoussait de joie sur son siège.

Enfin, ayant réussi à s’introduire dans un serveur de base de données, elle avait levé un pouce triomphal devant l’écran. Super ! Les bases de données regorgeaient d’informations intéressantes. Tout excitée, Harry avait parcouru les fichiers mais ceux-ci concernaient apparemment des transactions financières dont les détails lui passaient au-dessus de la tête. Puis elle avait déniché une liste d’acronymes vaguement familiers : CHF, DEM, HKD… C’était seulement en découvrant les initiales ESP, le code de la peseta espagnole, qu’elle avait compris ce qu’elle regardait : les symboles monétaires étrangers. Elle avait dû pénétrer dans les archives du commerce des devises étrangères.

Alors qu’elle examinait les données, elle avait soudain été frappée par l’importance des sommes mentionnées. Elles comportaient tellement de zéros… ! Peu à peu, Harry avait senti grandir en elle l’envie irrépressible de laisser sa marque, une trace de son passage. Quel mal pouvait-il y avoir à cela ? Incapable de résister à la tentation, elle avait fini par ajouter deux zéros à certaines des opérations financières les plus modestes.

Puis elle était sortie du système et, après avoir coupé sa connexion modem, elle avait grimpé dans son lit. Sauf qu’elle n’avait pas pu fermer l’œil cette nuit-là ; consciente d’avoir franchi la frontière de l’univers des chapeaux noirs, elle se demandait si son intrusion aurait des conséquences.

Elle n’avait pas eu à attendre longtemps pour connaître la réponse. Ayant découvert une brèche dans son système de sécurité, la Bourse avait aussitôt fait appel aux services d’un consultant indépendant pour en identifier la cause. L’expert en question était un jeune diplômé de vingt et un ans spécialisé dans les problèmes de sécurité de logiciels. Il ne lui avait fallu qu’une semaine pour remonter jusqu’à Harry.

Il s’appelait Dillon Fitzroy.

8

— Et si tu me parlais de KWC ?

Perdue dans la contemplation des voitures autour d’eux, Harry tourna la tête vers Dillon, qui l’observait. KWC… Bon sang, la réunion avait-elle réellement eu lieu quelques heures plus tôt ?

Elle changea de position sur son siège en esquissant une petite grimace.

— J’ai merdé.

Dillon fronça les sourcils.

— Pourquoi ? Qu’est-ce qui s’est passé ?

— A ma décharge, je dirais que j’ai eu affaire à une bande de connards.

En repensant soudain à Jude Tiernan, elle sentit poindre un remords. Peut-être l’avait-elle trop vite mal jugé.

— L’un d’eux s’en est pris à moi à cause de mon père, expliqua-t-elle. Alors je me suis un peu… enfin…

— Non, ne me dis rien. Tu les as remis à leur place, c’est ça ?

— Désolée.

— Merde, Harry, ç’aurait pu être un contrat important ! J’ai dû tirer pas mal de ficelles pour décrocher ce rendez-vous.

— Hé, c’est toi qui m’as prescrit la thérapie cathartique, je te signale !

Il soupira.

— D’accord, d’accord. Ne t’en fais pas, je les appellerai pour voir si je peux arranger les choses.

Cette fois, Harry garda le silence. La nuque calée contre l’appuie-tête, elle ferma de nouveau les yeux. A en juger par les élancements douloureux qu’elle ressentait dans tout le corps, elle était sans doute couverte d’ecchymoses qui ne tarderaient pas à la mettre au supplice.

— Tu ne devrais pas rester seule ce soir, déclara Dillon à brûle-pourpoint. Tu es encore en état de choc.

— Non, ça va, répondit-elle, les yeux toujours fermés.

— Viens chez moi. Je t’offre un brandy, de quoi manger et aussi te changer. Pas forcément dans cet ordre.

Elle lui coula un bref regard. Si elle n’était encore jamais allée chez lui, elle avait néanmoins appris par Imogen qu’il habitait une belle demeure dans la campagne d’Enniskerry. Les sources de sa collègue le décrivaient également comme un célibataire endurci. Dans ce cas, d’où provenaient les vêtements féminins qu’il lui proposait ? se demanda-t-elle machinalement.

En d’autres circonstances, elle aurait peut-être tenté de satisfaire sa curiosité ; en l’occurrence elle n’aspirait qu’à une chose : s’enfermer chez elle pour réfléchir à ce qui venait de lui arriver.

— Merci, c’est gentil, mais je ne serai pas de bonne compagnie ce soir, déclara-t-elle. Je t’assure, il faut que je dorme.

Dillon scruta ses traits.

— Tu sais ce qu’il a voulu dire, n’est-ce pas ? murmura-t-il.

— Quoi ?

— Le type de la gare. L’argent de l’opération Sorohan, tout le bazar…

Il détacha brièvement son regard de la route.

— Ça t’évoque quelque chose, pas vrai ?

Elle secoua la tête et se força à hausser les épaules en signe d’indifférence.

— Non, c’était juste un dingue.

Dillon la considéra pendant quelques instants puis reporta son attention sur la circulation.

— Comme tu voudras.

Son visage s’était fermé, comme s’il lui en voulait de son mutisme. Tant pis, elle n’y pouvait rien. Pour le moment, il y avait certains aspects de son existence qu’elle n’était pas encore prête à révéler. Du moins, pas avant de les avoir elle-même mieux compris.

Lorsque Dillon tourna à droite pour s’engager dans Raglan Road, elle sentit sa tension se relâcher à la vue de l’artère familière bordée d’arbres et de bâtisses victoriennes aux façades de briques rouges. Si certaines avaient été restaurées et aménagées en élégantes demeures familiales, la plupart étaient reconverties en appartements. Il suffisait d’ailleurs de jeter un coup d’œil à la peinture écaillée des encadrements de fenêtres pour savoir lesquelles étaient en location.

— Tu habites où ? interrogea Dillon en ralentissant.

Harry lui montra une maison d’angle dotée d’une porte d’entrée jaune canari qu’elle avait elle-même repeinte pas plus tard que la semaine précédente. Un de ces jours, elle comptait bien racheter le logement à son propriétaire. Après tout, son métier lui assurait des revenus confortables, et elle avait mis suffisamment de côté pour envisager de prendre un crédit.

Dillon pila pour se garer devant l’endroit indiqué, raclant le trottoir au passage. Une fois descendue, Harry l’escorta jusqu’au perron.

Elle occupait le rez-de-chaussée de cette bâtisse qui comportait un sous-sol et trois étages. Autrefois, c’était un salon de réception où les domestiques servaient le thé. Aujourd’hui, Harry y prenait son petit déjeuner au lit chaque fois qu’elle en avait envie.

Quand elle s’engagea dans le hall, Harry avait une conscience aiguë de la présence de Dillon. Parvenue devant son appartement, elle se figea. La porte était ouverte.

La voyant hésiter sur le seuil, Dillon se rapprocha d’elle et jeta un coup d’œil à l’intérieur.

— La vache ! s’exclama-t-il.

Les lieux semblaient avoir été dévastés par une meute de chiens déchaînés. Le canapé de cuir noir, lacéré, vomissait de gros morceaux de bourre jaune, et tous les livres jusque-là soigneusement rangés sur des étagères étaient éparpillés sur le sol.

Harry prit une profonde inspiration pour se donner du courage puis s’avança dans la pièce saccagée. Elle avait l’impression de déambuler parmi les dépouilles d’amis chers. Le miroir accroché au-dessus de la cheminée gisait par terre, brisé en mille morceaux. Son seul tableau, qui représentait des chiens jouant au poker, avait été arraché du mur avec tant de brutalité que le plâtre s’était fendillé à l’emplacement du clou. La toile était tombée près du canapé éventré, exposant le papier kraft déchiré à l’arrière. Consternée, Harry contemplait le carnage lorsque la voix de Dillon s’éleva dans la cuisine :

— Hé, viens voir ça !

Au moment où elle le rejoignait, ses chaussures crissèrent sur le carrelage, écrasant ce qui se révéla être du sucre. Un paquet entier avait été répandu par terre, de même que toutes les provisions.

Consternée, Harry contempla le triste spectacle de la vaisselle, des casseroles et des boîtes empilées au milieu de la cuisine. Les tiroirs à couverts, sortis de leur logement, surmontaient le tas. Les portes des placards, largement écartées, laissaient voir les étagères vides à l’intérieur. On aurait dit que les lieux avaient été livrés à une ménagère en folie, prise d’un furieux accès de nettoyage de printemps.

Elle s’appuya contre l’encadrement de la porte. Qui avait bien pu faire une chose pareille ? Et pourquoi ? Devant elle, Dillon contourna le monticule de débris divers en secouant la tête. Ravalant un soupir, Harry s’engagea de nouveau dans le couloir en direction de sa chambre. Celle-ci se trouvait dans le même état que le reste de l’appartement : tiroirs renversés, vêtements jetés dans tous les coins… Plus jamais elle ne les porterait, décida-t-elle.

La lumière rouge clignotait sur le téléphone de la table de chevet comme pour attirer son attention. Alors qu’elle s’en approchait, elle remarqua un ouvrage familier, jauni par le temps, qui avait atterri sur le lit. Il s’était ouvert en tombant et, avec son dos fendillé, il évoquait un oiseau blessé. Quand Harry le souleva, quelques pages s’en détachèrent. C’était un livre de poche que son père lui avait offert quand elle avait douze ans : Comment jouer au poker et gagner. Des annotations rédigées au feutre bleu figuraient à l’intérieur des couvertures – souvenirs de certaines parties qu’elle avait jouées avec son père. C’était une habitude qu’elle tenait de lui ; pour garder une trace de chaque main, il indiquait les cartes qui avaient été jouées. Jamais il n’oubliait une main, et jamais il n’était battu deux fois par le même bluff.

Elle devait avoir six ou sept ans lorsque son père avait commencé à l’emmener à ses parties de poker, qui duraient parfois jusqu’à trois ou quatre heures du matin. Harry y avait appris quelques-uns de ses jurons les plus imagés. En général, elle finissait par s’endormir sur un canapé, les yeux irrités par la fumée de cigarette. Adolescente, elle avait même visité avec lui les casinos de Soho et de Piccadilly, à Londres. Sur le moment, toutes ces expériences d’adulte lui avaient paru excitantes, mais avec le recul elle les considérait plutôt comme le signe d’une éducation contestable.

Machinalement, elle tourna la page de garde du livre qu’elle tenait toujours à la main. L’inscription était toujours là, bien sûr.

A mi queridísima Harry,

N’agis jamais de manière prévisible. Joue sans rien planifier pour obliger les autres à essayer de deviner tes intentions et n’oublie jamais de te coucher avec un 7 et un 2 dépareillés.

Un abrazo muy fuerte,

Papá

Du pouce, elle caressa les mots rédigés de l’écriture large qu’elle connaissait si bien. Puis elle referma l’ouvrage.

Au même instant, Dillon passa la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— Ton bureau et la salle de bains n’ont pas échappé au massacre, annonça-t-il.

Harry pesta tout haut. Elle en avait assez vu comme ça. Abandonnant le livre sur la table de nuit, elle fonça vers le salon, ignorant la douleur dans son genou.

— Je vais prévenir la police, lança Dillon en lui emboîtant le pas.

— Non, je m’en charge.

Il se mit à arpenter la pièce pendant qu’elle téléphonait au poste le plus proche. Lorsqu’elle eut expliqué la situation au sergent à l’autre bout de la ligne, celui-ci, compatissant, promit d’envoyer quelqu’un. Après avoir raccroché, Harry fouilla dans les piles de livres sur le sol à la recherche des Pages jaunes.

— Qu’est-ce que tu fais ? demanda Dillon.

— J’appelle un serrurier.

Quelques instants plus tard, elle s’entretenait avec un employé de chez Express Locksmiths, qui lui assura qu’un technicien serait chez elle dans les dix minutes. Peu à peu, Harry sentait son énergie lui revenir. C’était pourtant absurde, cette impression de maîtriser la situation juste parce qu’on se lançait dans un tourbillon d’activité…

Elle s’assit au bord du canapé pour se masser la nuque et les épaules. Elle avait des douleurs et des tensions partout, semblables à celles qui annonçaient la grippe. Soudain, elle se rappela la lumière clignotante dans sa chambre et retourna écouter ses messages. Il n’y en avait qu’un. Elle reconnut tout de suite la voix éraillée de sa mère, travaillée au tabac pendant des années.

« Harry ? C’est Miriam. »

Un court silence s’ensuivit, durant lequel elle entendit sa mère tirer sur sa cigarette. Elle l’appelait par son prénom depuis le jour où elle avait quitté le lycée, comme si, par une sorte d’accord tacite, toutes deux avaient décidé de ne plus faire allusion à la dynamique mère-fille une fois que Harry aurait eu dix-huit ans.

« J’ai essayé de te joindre toute la journée, mais chaque fois je tombe sur cette foutue machine, poursuivit Miriam. Tu pourrais prendre une minute pour me rappeler, non ? »

Harry ferma les yeux et pinça les lèvres. Le temps d’effacer le message, et elle alla rejoindre Dillon qui patrouillait toujours dans le salon.

— Il est tard, dit-elle. Tu ferais mieux de rentrer chez toi.

Il balaya d’un geste la suggestion.

— Pas question, je reste.

Elle n’insista pas, consciente que sa présence la rassurait. Puis, alors qu’elle considérait une fois de plus le chaos de son appartement, elle se risqua à demander :

— Est-ce que… ton offre de brandy tient toujours ?

Dillon la gratifia de son petit sourire en coin.

— Bien sûr ! Je suis même prêt à t’en servir un double. La journée a été rude.

Brusquement, il se pencha pour examiner le tableau abîmé et passa la main dans la déchirure du papier kraft à l’arrière.

— Pourquoi se donner la peine de défoncer cette peinture, franchement ?

Harry haussa les épaules en signe d’ignorance.

— Quand on voit l’état de ton appartement, on a l’impression que tes visiteurs cherchaient quelque chose, poursuivit-il.

Cette remarque lui valut un regard pénétrant de la part de Harry.

— Tu crois ?

— Pas toi ?

Elle se frotta les yeux en poussant un soupir de lassitude.

— Si, mais j’espérais me tromper.

Sur ces mots, elle reprit la direction de la cuisine en s’efforçant de ne pas trop solliciter son genou blessé. Parvenue sur le seuil, elle s’appuya contre l’encadrement de la porte pour contempler l’empilement incongru au milieu de la pièce.

Que pouvait-elle posséder de si intéressant aux yeux de ces vandales ?

Au souvenir de l’inconnu de la gare, de son souffle chaud qui lui effleurait l’oreille, un frisson la parcourut.

9

— Alors, qu’est-ce que vous avez trouvé ?

Leon passa un doigt le long de son col en se forçant à avaler sa salive. Appuyé contre la porte de service du pub O’ Dowd, il se tenait penché sur son téléphone comme s’il avait des crampes.

— Que dalle, répondit son interlocuteur. Je vous avais bien dit que ce serait une putain de perte de temps !

Des éclats de voix résonnèrent dans le bar au bout du couloir étroit. Malgré le courant d’air venu de la rue de l’autre côté du battant, Leon suait à grosses gouttes.

— Vous en êtes sûr ? insista-t-il.

— Evidemment que j’en suis sûr ! J’ai tout retourné, histoire d’en avoir le cœur net, mais y avait rien du tout… Bon, je serai payé quand ?

— Arrêtez de vous préoccuper du fric, OK ? Vous serez payé le moment venu, point final.

Quelqu’un ouvrit la porte des toilettes près de Leon, qui fut aussitôt assailli par des relents de désinfectant et d’urine. Il se tourna vers le mur.

— Ne la lâchez pas d’une semelle, reprit-il à voix basse. Je veux savoir tout ce qu’elle fait. Mais restez discret, surtout. Si vous êtes repéré, le marché ne tient plus.

Il coupa la communication puis se dirigea vers une porte marquée « Privé ». Il s’arrêta devant, essuya ses paumes sur son pantalon et, enfin, poussa le battant.

La pièce derrière rappelait une cellule de prison tant par sa taille que par sa décoration pour le moins spartiate. L’unique ampoule nue faisant office de plafonnier répandait sur les murs et le tapis une lumière crue qui les privait de couleur. La porte se referma derrière Leon, bloquant tous les sons de l’extérieur, lui donnant l’impression d’avoir pénétré dans un sas. Il s’approcha de la table couverte de feutre vert, autour de laquelle quatre autres personnes étaient assises.

— Qu’est-ce que tu fabriques, Leon ? T’es de la partie ou quoi ?

Le donneur le regardait en fronçant les sourcils, accentuant ainsi les rides qui sillonnaient sa peau tannée par le soleil. Il s’appelait Mattie, et Leon avait entendu dire qu’il passait la majeure partie de son temps à piloter le yacht des autres en Méditerranée. Les rares moments où il était à terre, il jouait au poker.

Sur un hochement de tête, Leon alla reprendre place à sa droite. Il s’affala sur sa chaise et ferma les yeux en se pinçant l’arête du nez. Seul le bruissement des cartes que l’on battait résonnait dans le silence autour de lui.

A aucun moment il n’avait envisagé que la fouille de l’appartement puisse se révéler vaine. Il devait bien y avoir une trace des fonds quelque part… Où cette fille les planquait-elle, nom de Dieu ?

Quand Mattie posa les cartes sur la table à côté de lui, il se redressa et tenta de se concentrer. Mieux valait ne pas être distrait durant les grosses parties.

Ils jouaient à la variante dite Texas Hold ’Em. Chaque joueur recevait deux cartes cachées, qu’il devait associer à cinq cartes communes pour constituer une main. En général, Leon appréciait tout particulièrement cette version, qui lui donnait à chaque tour de mise une nouvelle occasion de plumer un loser potentiel. Sauf que, ce soir-là, il avait lui-même l’impression d’être le loser du lot. S’il ne remportait pas la main suivante, il était foutu.

Il fit glisser ses deux cartes vers lui puis les plaça soigneusement l’une sur l’autre, bord à bord, avant de jeter un coup d’œil à celle du dessous. Roi de pique. Il observa ses partenaires à la dérobée ; comme aucun d’eux ne lui prêtait attention, il souleva subrepticement un coin de la carte du dessus. Un autre roi. Son cœur entama aussitôt une petite gigue dans sa poitrine, et il dut prendre sur lui pour n’en rien montrer.

Son voisin de droite jeta une poignée de jetons au milieu de la table.

— Mille pour moi.

Leon le gratifia d’un regard pénétrant. Bâti tel un lutteur professionnel, l’homme avait rassemblé ses cheveux gris en une queue-de-cheval qui lui descendait jusqu’au milieu du dos. Son expression était indéchiffrable.

Reportant son attention sur la table, Leon se mit à tripoter ostensiblement ses jetons. Il n’avait cependant pas l’intention d’attendre trop longtemps ; avec deux rois en main, il comptait frapper vite, et frapper fort.

— Plus mille pour moi, annonça-t-il.

Mattie secoua la tête avant de jeter ses cartes devant lui. Le vieux chauve à sa gauche examina les siennes et les envoya rejoindre celles de Mattie.

Venait ensuite Adele, la seule femme présente. Leon l’avait déjà eue comme partenaire. Blonde, la quarantaine, toujours vêtue d’un tailleur impeccable, elle jouait serré. Après avoir dévisagé Leon pendant quelques instants, elle relança.

Quant au Lutteur, il tardait à prendre une décision. Quel pouvait être son jeu, bon sang ? Leon ne se sentait pas d’humeur à essayer de deviner. Oh, Sal Martinez n’aurait sans doute eu aucun mal à déterminer les probabilités, mais lui-même rechignait à faire ce genre de calcul, qui lui flanquait la migraine. Tout ce qu’il savait, c’était que le pot dépassait désormais les six mille euros et qu’il avait besoin de gagner. Désespérément.

En grande partie parce qu’il jouait presque entièrement avec l’argent de ses clients. Deux ou trois entreprises dont il avait audité les comptes lui avaient envoyé un chèque correspondant au montant de leur impôt sur les bénéfices – des chèques qu’il était censé avoir déjà remis aux agents du fisc et qui avaient fait une petite étape imprévue dans sa propre poche. Juste pour quelques jours.

Le claquement des jetons que le Lutteur venait de lancer sur le tapis le tira de ses réflexions.

— Je suis.

Leon prit une profonde inspiration en s’efforçant de détendre ses épaules. Ses os craquèrent au bas de sa nuque quand il paya. Mattie retourna le flop, à savoir les trois premières des cinq cartes communes. Un roi, un trois et un cinq, tous de couleur différente. Cette vision fit à Leon l’effet d’une décharge électrique. Désormais, il avait trois rois.

De son côté, Adele checka, ce qui ne parut pas spécialement la réjouir. Après elle, le Lutteur avança ses mains grosses comme des gants de base-ball, attrapa une poignée de jetons et augmenta la mise de deux mille euros.

De nouveau, Leon l’observa avec attention. S’il offrait toujours l’apparence de l’impassibilité la plus totale, un tressaillement presque imperceptible agitait toutefois l’une de ses paupières – un signe que Leon jugea suffisamment révélateur : au mieux, le Lutteur avait un roi et un cinq, ce qui lui donnait deux paires. Pas de quoi battre un brelan de rois.

Il y avait encore deux cartes à venir. Devait-il suivre ou risquer une nouvelle mise ? se demanda Leon. Joue en fonction de ton adversaire, pas des cartes, aurait dit Sal Martinez. Mais lui, c’était un joueur plutôt imprudent. Leon l’avait déjà vu empocher un pot d’un demi-million et le perdre quelques minutes plus tard sur un bluff avec une paire de trois.

Oh, et puis merde ! Après tout, l’assurance faisait déjà la moitié de la victoire. Fort de cette certitude, Leon relança de trois mille de mieux.

Adele flanqua ses cartes sur la table avant de s’adosser à son siège pour observer le reste de la partie. Le Lutteur prit son temps : il dispersa ses jetons, les empila ensuite soigneusement et, d’une chiquenaude, les éparpilla de nouveau.

— Je suis, annonça-t-il enfin, avant de défier Leon du regard. Juste entre toi et moi.

Son petit air satisfait inquiéta Leon. Il y avait désormais près de vingt mille euros dans le pot, dont huit mille lui appartenaient. Ou, plus précisément, appartenaient à ses clients.

Cette pensée lui noua l’estomac. Bon sang. En être réduit à piocher dans les fonds de commerçants négligents… Comment avait-il pu en arriver là ? Neuf ans plus tôt, il gagnait des millions en effectuant des transactions sur la foi d’informations confidentielles. Les autres membres du cercle et lui-même avaient réussi à empocher plus de vingt-cinq millions d’euros en une seule année. Le tout sans risque. Jusqu’à l’opération Sorohan, bien sûr. Ah, foutu Martinez !

Il prit une profonde inspiration, essayant de se concentrer sur la partie. Il ne s’était toujours pas rasé et, plus que jamais, il avait conscience de l’odeur âcre de sa sueur. Ils en arrivaient maintenant au tournant, la quatrième carte commune. Mattie la retourna. Encore un cinq. Leon ne bougea pas un cil. Sur la table devant lui s’alignaient un roi, un trois et deux cinq, ce qui lui donnait un full au roi par les cinq.

Le Lutteur poussa une pile de jetons dans le pot.

— Cinq mille.

A la légère crispation des muscles autour de la bouche de son adversaire, Leon comprit qu’il avait encore l’avantage. Le Lutteur comptait peut-être sur un brelan de cinq ou sur un full au cinq par les trois, mais il n’avait pas grand-chose d’autre. Lui-même relança.

C’était maintenant le moment de la rivière, la cinquième et dernière carte. Sous les yeux de Leon, Mattie dévoila un cinq.

Merde. Maintenant, il y en avait trois sur la table. Leon scruta le visage du Lutteur à la recherche de signes révélateurs. Etait-il possible qu’il détienne le dernier cinq ?

Le front moite du Lutteur brillait sous la lumière de l’ampoule. En cet instant, il ressemblait à une statue de cire en train de fondre à la chaleur. Lentement, il fit glisser vers le pot un gros tas de jetons. Six mille euros. Le centre de la table commençait à prendre des allures de ville en Lego.

Leon contempla la fortune devant lui – plus de trente-cinq mille euros – et retint de justesse un gémissement. Les treize mille euros qui représentaient sa contribution ne lui appartenaient plus ; non, ils appartenaient au pot, et tenter de les défendre en augmentant encore la mise serait totalement idiot. La prudence lui dictait de se coucher.

Pourtant, il rassembla ses derniers jetons pour les ajouter au pot.

— Je suis.

Il plongea son regard dans celui de son adversaire. Le moment était venu pour eux de révéler leur main. Le Lutteur réagit le premier. Presque au ralenti, il retourna la carte du dessus : trois de trèfle. Autrement dit, il détenait jusque-là un full au cinq par les trois. Leon, qui sentait la sueur lui dégouliner le long du dos, ne quittait pas du regard la seconde carte. Le Lutteur la retourna. Cinq de carreau. La seule carte de tout le jeu capable de le vaincre, songea Leon, car elle permettait à son adversaire de faire un carré de cinq.

Accablé, il se tassa sur sa chaise. Quatre putains de cinq imbattables… Une vague de nausée le submergea. Des élancements fusèrent dans son crâne, lui brouillant la vue. S’il en était là aujourd’hui, c’était à cause de ce connard de Martinez ! Il avait tout gâché. Leon serra les dents pour refouler un cri de rage. La fille de cet enfoiré allait payer pour ça, et ce ne serait que justice.

10

— Heure estimée d’arrivée, quinze minutes, annonça Dillon.

A la façon dont il écrasait la pédale d’accélérateur, Harry n’en doutait pas. Quand il se déporta brusquement vers la file extérieure, elle agrippa à deux mains la poignée de la portière. S’il remarqua sa réaction de peur, il n’en laissa rien transparaître.

Peu à peu, cependant, alors que la Lexus fonçait sur la route déserte, Harry sentit sa tension se relâcher. Bercée par la chaleur et le ronronnement du moteur, elle ferma les yeux et cala sa nuque contre l’appuie-tête.

Elle avait passé plus d’une heure à s’entretenir avec la police dans son appartement. Deux agents avaient répondu à son appel : le jeune garde qui l’avait déjà interrogée à Pearse Station et un inspecteur en civil qui ne s’était pas présenté. Seul le plus jeune avait parlé ; l’autre s’était contenté de river calmement sur elle ses yeux gris alors qu’elle répondait aux questions sur l’effraction et racontait de nouveau sa chute à la gare.

Harry changea de position sur son siège pour lutter contre l’engourdissement. Lorsqu’elle rouvrit les yeux, il faisait nuit noire et l’autoroute avait cédé la place à une petite route de campagne bordée de haies épaisses.

Enfin, Dillon ralentit pour s’engager entre deux hautes grilles en fer forgé, largement ouvertes.

— On y est, dit-il.

Derrière la vitre, Harry vit une allée éclairée par des lanternes électriques dont le halo éclaboussait les arbres et les buissons alentour tel celui des projecteurs au théâtre.

Lorsque Dillon se fut garé, elle descendit puis regarda la maison devant eux. En forme de L gigantesque, celle-ci se distinguait également par un toit pentu, ponctué de lucarnes pareilles à des yeux. De chaque côté du perron, des conifères semblaient monter la garde, et Harry perçut leur senteur piquante.

— Alors, ça te plaît ? demanda Dillon.

Il la gratifia d’un petit sourire satisfait, manifestement comblé par sa réaction.

— Tu cherches à m’impressionner ? répliqua-t-elle, les sourcils froncés.

— Peut-être, répondit-il en haussant les épaules. Entre nous, quel intérêt d’avoir de l’argent si on ne sait pas le dépenser ?

Lui posant une main sur les reins, il la guida vers la porte.

— Allez, viens, il est grand temps que je te l’offre, ce brandy.

A lui seul, le vestibule faisait la taille de son appartement, constata Harry. Alors que Dillon la précédait à l’intérieur, elle hésita en songeant à l’état de saleté dans lequel elle se trouvait.

— Tu crois que je pourrais me nettoyer d’abord ? lança-t-elle. Je me sens un peu crasseuse…

Avant que Dillon n’ait pu répondre, son téléphone sonna.

— C’est Ashford, de KWC, dit-il en jetant un coup d’œil au numéro affiché sur l’écran. Tu permets ?

Il prit la communication.

— Oui ? Dillon Fitzroy à l’appareil.

Les yeux fixés sur le sol, il écouta son interlocuteur. De son côté, Harry scruta ses traits en se demandant avec inquiétude ce qu’Ashford avait à dire. Puis, en se remémorant l’agressivité de Felix Roche, elle se redressa de toute sa hauteur.

— Merci, c’est très aimable de votre part, déclara Dillon en la gratifiant d’un regard appuyé. Malheureusement, Harry a eu un accident, mais je confierai le dossier à un autre ingénieur à la première heure lundi matin.

La réponse d’Ashford lui arracha une petite grimace. Harry leva les mains en signe de protestation. Elle était tout à fait capable de terminer ce travail, bon sang ! Cependant, Dillon l’ignora.

— Non, non, elle va bien, reprit-il. Rien de grave.

Le coup d’œil qu’il jeta à Harry se teintait cette fois de perplexité.

— Oui, j’en suis sûr, continua-t-il. Non, elle n’est pas à l’hôpital. Elle transmettra toutes les informations nécessaires à Imogen Brady dès lundi matin.

La conversation se poursuivit encore quelques instants, puis Dillon coupa la communication. Il paraissait pensif.

— Je ne vois pas ce qui m’empêche de faire le test de pénétration, déclara-t-elle.

— N’insiste pas, d’accord ?

— Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il a dit ?

— Il s’est excusé pour ce qui s’est passé aujourd’hui. D’après lui, tu n’y es pour rien.

Les bras croisés, il la considéra avec attention.

— Il m’a semblé préoccupé à ton sujet. Et particulièrement choqué d’apprendre que tu avais eu un accident. Vous vous connaissiez, tous les deux ?

Les sourcils froncés, Harry secoua la tête. Puis elle se rappela les quelques mots échangés avec le président de KWC.

— Non, mais il connaissait mon père. Depuis longtemps, si j’ai bien compris.

— Ah.

Dillon consulta sa montre.

— Bon, il faut que je donne quelques coups de téléphone. Va donc le prendre, ce bain. En haut de l’escalier, deuxième porte à gauche. Tu trouveras des tenues de rechange dans la penderie.

Sur ces mots, il s’éclipsa dans la pièce derrière lui.

Harry gravit l’escalier en examinant son reflet dans les miroirs qui tapissaient les murs. Cheveux en bataille, traînées noires sur le visage, vêtements chiffonnés… Elle avait l’air d’une adolescente après une fugue qui aurait mal tourné.

Lorsqu’elle eut ouvert la porte indiquée par Dillon, un petit sifflement admiratif s’échappa de ses lèvres. Elle avait logé dans des chambres d’hôtel cinq étoiles bien moins luxueuses ! Elle posa sa sacoche sur l’immense lit, et elle s’ap prêtait à s’y allonger quelques minutes quand son portable sonna.

— Allô ?

— Bonsoir, c’est Sandra Nagle, du service clients de la banque Sheridan. Pourrais-je parler à Mlle Harry Martinez, s’il vous plaît ?

Comme s’il la brûlait, Harry écarta brusquement le combiné. Merde ! C’était la chef de service qu’elle avait embobinée l’après-midi même… Celle-ci avait-elle réussi à retrouver sa trace ? Appelait-elle pour lui passer un savon ? Embarrassée, elle plaqua de nouveau le portable contre son oreille.

— Mademoiselle Martinez ?

— Euh, oui, c’est moi.

Harry s’assit au bord du lit.

— Eh bien, voilà, il se trouve que nos rapports ont fait apparaître une petite anomalie sur votre compte courant, et j’aimerais vérifier certains détails avec vous, si cela ne vous dérange pas.

— Ah bon ? s’étonna Harry. Quel genre d’anomalie ?

— J’aurais juste besoin que vous me confirmiez le montant du dépôt effectué aujourd’hui.

— Quel dépôt ?

La question fut suivie d’un court silence.

— D’après nos informations, douze millions d’euros ont été virés sur votre compte courant cet après-midi.

Harry sentit ses yeux s’arrondir de surprise.

— Quoi ?

— Ce montant est-il incorrect ?

— Evidemment ! s’exclama Harry, abasourdie. Je n’ai jamais viré une telle somme !

— Peut-être a-t-elle été déposée par un tiers, alors ?

Un tiers… Harry sentit un grand froid l’envahir.

— Je ne suis pas au courant, déclara-t-elle. Mais je suppose que vous pouvez vérifier la provenance de cet argent, non ?

A l’autre bout de la ligne, Sandra Nagle s’éclaircit la gorge.

— A vrai dire, c’est là que réside l’anomalie, j’en ai peur.

— Comment ça ?

— Nos archives semblent incomplètes. Vos transactions récentes apparaissent sur mon écran, devant moi, et le dépôt y figure aussi, sauf qu’il ne s’accompagne d’aucune autre information. En général, nous pouvons savoir s’il s’agit d’un chèque, d’un virement en ligne ou autre, mais là, rien n’est inscrit.

— Même pas la référence d’une banque ? Ou d’un compte ?

— Non. Il n’y a que le montant. Douze millions.

Cette fois, Harry s’allongea sur le lit. Que signifiait cette histoire complètement farfelue ?

— Ces douze millions ne m’appartiennent pas, décréta-t-elle. Je n’en veux pas.

A peine eut-elle prononcé ces mots qu’elle sentit son interlocutrice se crisper.

— Je crains de ne pas pouvoir vous aider, répliqua Sandra Nagle. L’argent a déjà été crédité sur votre compte.

— Mais enfin, c’est ridicule ! s’exclama Harry, qui ferma les yeux et se pinça l’arête du nez. On ne dépose pas douze millions d’euros sur un compte comme ça, sans laisser de traces ! Vous ne plafonnez pas les sommes qu’on peut verser ou retirer ? Personne chez vous n’est censé tirer la sonnette d’alarme en cas de montant exceptionnel ?

— C’est bien pour cette raison que je suis au téléphone avec vous, rétorqua Sandra Nagle, qui, à en juger par le son de sa voix, devait serrer les dents. De toute évidence, il y a eu un problème avec les détails de la transaction. Je vais avertir tout de suite l’assistance technique. En attendant, l’argent reste sur votre compte.

— Pouvez-vous m’envoyer un relevé ? J’aimerais avoir une preuve de cette opération.

— Je m’en occupe tout de suite, répondit la chef de service d’un ton plus aimable.

Harry raccrocha, attrapa sa sacoche, en sortit son ordinateur portable et le brancha sur une prise téléphonique dans le mur. Quelques minutes plus tard, elle consultait son compte sur le site de la Sheridan. Après avoir cliqué sur le solde, elle contempla l’écran. Puis elle actualisa la page, pour obtenir le même résultat.

€ 12 000 120,42

Il devait y avoir une erreur quelque part, forcément, un dysfonctionnement au niveau des opérations de la banque. Après tout, des bugs se produisaient parfois, même dans les systèmes les plus sophistiqués.

Alors qu’elle examinait ses paumes sillonnées de coupures et autres égratignures semblables à de petites morsures, un long soupir lui échappa. Qui essayait-elle d’abuser ? Tôt ou tard, il lui faudrait se rendre à l’évidence : il existait bel et bien un lien entre tous les événements étranges survenus ce jour-là. Et son instinct lui soufflait que ce lien n’était autre que son père. De fait, elle l’avait compris à l’instant même où l’homme de la gare lui avait chuchoté « Sorohan » à l’oreille, car ce mot avait pris une résonance douloureuse depuis l’arrestation de Salvador Martinez.

Au souvenir de certains titres des journaux de l’époque – Un cercle d’initiés démasqué dans l’opération Sorohan ; Le leader du cercle de KWC mis en accusation –, elle sentit son cœur se serrer. Le scandale remontait maintenant à huit ans ; il avait éclaté le 7 juin 2001, marquant la rupture définitive des relations entre son père et elle.

En attendant, qui avait bien pu organiser le transfert de ces douze millions d’euros ? Certainement pas lui. Il était enfermé dans la prison d’Arbour Hill, où Harry doutait que l’on autorise les détenus à effectuer des transactions bancaires par Internet. Déroutée, elle éteignit son ordinateur. Non seulement quelqu’un avait crédité son compte d’une somme exorbitante, mais cette mystérieuse personne ne tenait manifestement pas à se faire connaître. Pourquoi ? Décidément, cela n’avait aucun sens.

Renonçant à comprendre, elle se leva pour se rendre dans la salle de bains attenante. Découragée d’avance par l’aspect ultrasophistiqué de la douche à jets multiples, elle se dirigea droit vers la baignoire encastrée dont elle ouvrit en grand les robinets.

Une fois déshabillée, elle s’examina dans le miroir en pied. Son corps était couvert d’ecchymoses sombres, des griffures lui zébraient les joues et, dans son visage noir de crasse, ses yeux semblaient agrandis par l’angoisse. Elle ressemblait à l’un de ces gamins d’autrefois qui ramonaient les cheminées.

Avec d’infinies précautions, elle s’immergea dans l’eau chaude. Puis, les paupières closes, elle laissa son esprit vagabonder. Curieusement, au lieu de se concentrer sur son père ou sur les douze millions d’euros, ses pensées la ramenèrent à Dillon – non pas l’homme qui se trouvait en ce moment même au rez-de-chaussée, occupé à négocier une affaire au téléphone, mais le garçon de vingt et un ans qui était un jour entré dans sa chambre pour la raisonner.

11

— Pourquoi t’es-tu lancée dans le hacking ?

Du haut de ses treize ans, Harry chercha une réponse susceptible d’impressionner ce grand brun séduisant qui l’observait avec un léger sourire. Incapable d’en trouver une, elle opta pour la vérité :

— Parce que je peux le faire.

Elle guetta sa réaction, mais il semblait captivé par les dizaines de fers à souder et de tournevis entassés sur les étagères de la chambre. Le nouveau venu était habillé tout en noir, comme un prêtre, et une frange épaisse lui retombait sur le front. Bon sang, pourquoi fallait-il qu’elle porte son uniforme scolaire brun et ses vilaines chaussures à lacets ?

Sa mère l’avait introduit dans la pièce quelques minutes plus tôt d’un air aussi intimidé que s’il s’agissait d’un agent du FBI. Quand il s’était présenté sous le nom de Dillon Fitzroy, enquêteur au service de la Bourse de Dublin, un frisson de peur avait parcouru Harry.

Elle le regarda saisir l’un des tournevis et le tapoter dans sa main.

— Et pourquoi Pirata ? demanda-t-il en faisant allusion au pseudonyme qu’elle s’était choisi.

— Pi-r-r-r-ata, rectifia-t-elle en roulant le « r ». Ça veut dire « pirate » en espagnol.

En même temps qu’elle le prononçait, le terme lui parut brusquement puéril, mais Dillon ébaucha un sourire entendu, comme si l’explication se tenait. Puis il riva son regard au sien.

— Ça ne t’embête pas que je te pose toutes ces questions ?

Les joues en feu, elle secoua la tête. Pour tenter de tromper son embarras, elle s’assit sur le lit et contempla ses grosses chaussures en déplorant de ne pas pouvoir les faire disparaître d’un coup de baguette magique. Elle avait une conscience aiguë de la présence de sa mère de l’autre côté de la porte, en train d’épier la conversation.

Du coin de l’œil, elle vit Dillon examiner une nouvelle fois le fouillis de composants électroniques et de postes de radio éventrés qui s’entassaient dans la pièce.

— Tu construis quelque chose ?

Harry se força à hausser les épaules pour mieux feindre le détachement.

— Bah, dès que je vois une boîte remplie de circuits électriques, faut que je la démonte.

Elle se mordit la lèvre, regrettant déjà cette remarque qui pouvait passer pour une bravade. Compte tenu de la situation, mieux valait sans doute ne pas en rajouter.

Dillon écarta du bureau la chaise à roulettes, révélant un large paquet rouge posé sur le siège. Harry le récupéra pour le caler sur ses genoux.

— Tu comprends pourquoi je suis venu, au moins ? demanda Dillon, qui s’assit en face d’elle et croisa les bras.

Bon, cette fois, ils entraient dans le vif du sujet… Elle baissa la tête.

— Oui.

— Tu permets que je jette un coup d’œil à ton PC ?

Sans même attendre la réponse, il se tourna vers le moniteur. Alors que ses doigts voltigeaient sur les touches, Harry se déplaça sur son matelas afin de pouvoir suivre ce qu’il faisait. Elle vit du texte défiler sur l’écran alors qu’il explorait ses fichiers et ses outils de hacking.

— T’habites une chouette maison, dit-il soudain sans la regarder.

— Ouais, sûrement. On est là que depuis un an.

Elle laissa ses yeux s’attarder un instant sur les rideaux blancs mousseux et le couvre-lit en dentelle. C’était une vraie chambre de princesse. Alors pourquoi regrettait-elle toujours le petit grenier aménagé qu’elle partageait auparavant avec Amaranta, où il n’y avait que des divans étroits et la corde à sauter que sa grande sœur avait tendue sur le sol pour délimiter son territoire ? Quoi qu’il en soit, leur père avait décroché un nouveau poste. Leur mère n’avait pas manqué de lui reprocher la façon dont il avait perdu sa place chez Schrodinger, mais il avait affirmé que cette fois tout serait différent. Sur ce point, il ne s’était pas trompé.

Emergeant de ses pensées, Harry surprit le regard de Dillon fixé sur elle. Il contempla l’uniforme scolaire puis les gros souliers qui ressemblaient à des chaussures orthopédiques. Mortifiée, elle rougit de plus belle.

— T’as changé de lycée, alors ? lança-t-il en se concentrant de nouveau sur les fichiers.

A la seule mention du lycée, elle sentit son estomac se nouer. Elle s’efforça cependant d’affecter l’indifférence pour répondre :

— Ouais, mais ça va. Sauf que les autres parlent que de leurs vacances au ski et de leurs fringues de marque.

Indiquant la porte, elle ajouta à voix basse :

— M’man pense que je devrais me faire plus d’amis.

— Bah, les mamans ne sont jamais contentes.

Elle l’observa à la dérobée, sans déceler la moindre trace de moquerie dans ses yeux bruns. De la main, il désigna le paquet qu’elle tenait toujours sur ses genoux.

— C’est un cadeau de Noël ?

Harry repoussa la boîte.

— Pour mon père. Je lui ai pas encore donné.

— Pourquoi ? Il est parti ?

— Il avait une partie de poker le soir du réveillon. Il sera là dans un jour ou deux.

Dillon immobilisa ses doigts au-dessus du clavier.

— Il a manqué le repas de famille ?

De nouveau, elle haussa les épaules.

— Ouais, comme presque tous les ans.

Alors que Dillon gardait le silence, Harry souleva le paquet, dont le contenu bringuebala, pour le placer plus loin sur le lit. Elle avait acheté à son père une mallette de poker complète : six cents jetons en plastique, deux jeux de cartes et un épais manuel de règles du jeu, tous rangés dans un beau coffret d’un noir brillant. Elle avait économisé pendant des mois.

Soudain, remarquant que Dillon plissait les yeux devant l’écran, elle essaya de voir ce qui avait attiré son attention. C’était le code d’un des outils de hacking qu’elle avait conçus elle-même.

Les touches cliquetèrent lorsqu’il ferma le fichier pour en ouvrir un autre aussitôt après, dont il fit défiler les données avant de les examiner ligne par ligne. Enfin, il laissa échapper un petit sifflement.

— Cette partie-là, elle sert à quoi ? demanda-t-il en montrant une des lignes.

Harry y jeta un coup d’œil puis se lança dans une grande explication, les mots se bousculant dans sa bouche tant elle était impatiente de communiquer ses idées. Lorsqu’elle se pencha pour atteindre le clavier, elle perçut la chaleur de Dillon et la senteur épicée de son after-shave.

Quand elle eut terminé, il scruta ses traits pendant un bon moment.

— Tu as fait ça toute seule ?

— Oui, déclara Harry avant de prendre une profonde inspiration. Dis, je peux te poser une question, moi aussi ?

— Bien sûr, répondit-il sans la quitter des yeux.

— Tu m’as trouvée comment ?

— Ça n’a pas été très difficile. Tu as posté sur les forums trop de détails concernant tes exploits. Les types de la sécurité sont en permanence à l’affût de ce genre de chose. Sans compter que si tu restes en ligne suffisamment longtemps, il est tout à fait possible de remonter ta piste.

Harry se traita mentalement d’idiote. C’était si simple, en effet… Elle avait manqué de prudence, sans aucun doute. Mais bon, elle n’avait pas l’habitude de dissimuler ses traces.

Dillon pressa quelques touches puis ferma les fichiers. Il fit ensuite pivoter le fauteuil pour lui faire face, saisit de nouveau le tournevis et le tapota sur le bureau.

— Tu as modifié certaines transactions de la Bourse de Dublin, dit-il. Tu sais ce qui s’est passé quand ton intrusion a été découverte ?

— Non.

— L’administrateur de la base de données a été viré, déclara Dillon, l’air sévère. Il n’a que vingt-quatre ans et sa femme est enceinte.

Honteuse, Harry baissa la tête.

— J’ai jamais voulu ça… Pour moi, c’était juste une petite visite de rien du tout.

Dillon secoua la tête.

— Tu ne sèmes pas seulement la pagaille dans les ordinateurs, tu empoisonnes la vie des gens.

— Je suis désolée, murmura-t-elle, toujours incapable de le regarder.

— Maintenant, parle-moi des autres systèmes que tu as endommagés.

Cette fois, elle redressa la tête.

— J’avais jamais fait ça avant ! s’écria-t-elle. J’abîme rien, je jette un coup d’œil, c’est tout.

Il la considéra durant quelques instants sans qu’elle parvienne à deviner s’il la croyait ou non. Enfin, il jeta le tournevis sur le bureau et croisa de nouveau les bras comme s’il avait pris une décision.

— D’accord, j’ai vu comment tu procédais. Maintenant, j’aimerais savoir pourquoi tu t’es lancée dans le hacking.

— Mais je te l’ai déjà dit !

— Non. Tout à l’heure, tu t’es défilée. Alors vas-y, explique-moi.

Harry nageait en pleine confusion. Quel genre d’explication attendait-il de sa part ? Elle avait l’impression de se retrouver au lycée, en face d’un professeur lui posant toute une série de questions afin de l’amener à formuler une seule réponse. Mais laquelle ?

Toujours décontenancée, elle s’efforça d’analyser ce qu’elle éprouvait chaque fois qu’elle réussissait un tour de force informatique.

— D’accord. En fait, je pense que ça me plaît de contourner les accès et d’aller où je devrais pas.

— Donc, tu aimes prendre des risques. Pourquoi ? Ça te donne un sentiment de puissance, c’est ça ?

Harry songea aux picotements qui lui parcouraient la nuque lorsqu’elle était sur le point de d’infiltrer un système. Elle songea aux décharges d’adrénaline qui lui fouettaient le sang quand elle réussissait à déverrouiller le dernier portail donnant accès à un réseau. Dillon avait raison : le hacking lui procurait un sentiment de puissance inégalé. Il y avait cependant une autre force à l’œuvre.

— Sûrement, oui, répondit-elle. Mais avant tout, je refuse de croire les autres quand ils prétendent que je peux pas pénétrer dans un système. C’est pas parce qu’ils le disent que c’est vrai…

Elle se frotta le nez en essayant de démêler ses pensées.

— Je sais que si je m’y colle assez longtemps, je trouverai forcément le moyen d’entrer.

— Alors c’est l’aspect technique qui te motive ? Tu tiens à comprendre comment ça marche ?

— Ben oui. C’est comme…

Hésitante, elle leva les yeux vers lui.

— C’est comme si je devais découvrir une vérité.

Une lueur fit briller les prunelles de Dillon.

— Tout juste. Le hacking, c’est avant tout la recherche de la vérité.

Les coudes sur les genoux, il se pencha en avant et joignit les mains. Son visage n’était plus qu’à quelques centimètres de celui de Harry.

— Les gens s’imaginent que le hacking répond à un besoin de destruction alors que rien n’est plus faux. C’est une démarche qui consiste à explorer la technologie, à essayer d’en repousser les limites et à partager ses connaissances avec d’autres passionnés. Un vrai hacker tente toujours d’aller au-delà de ce qui est écrit dans les livres ou de ce qu’on lui a appris, de trouver des solutions quand le mode de pensée conventionnel conduit à une impasse.

Il riva son regard au sien.

— Le hacking est une bonne chose, Harry. Même si certaines personnes le détournent à des fins malhonnêtes.

Brusquement, il lui saisit les mains. Aussitôt, elle sentit ses joues s’empourprer tandis que son cœur s’affolait.

— Le hacking, c’est d’abord un état d’esprit, tu comprends ? Une approche non seulement de l’informatique mais aussi de l’existence en général.

Peut-être pour mieux souligner ses propos, il lui pressa les doigts sans la quitter des yeux.

— Ne te laisse pas étouffer par l’opinion des autres. N’accepte jamais qu’ils t’imposent leur point de vue.

Harry l’écoutait, fascinée. Oh oui, elle se sentait étouffée par l’opinion des autres. Rabaissée par sa mère, qu’elle semblait toujours décevoir ; prisonnière d’une étiquette au lycée, où elle avait l’impression de ne pas être à la hauteur. Brusquement, Harry comprit qu’il lui expliquait comment prendre sa vie en main.

Soudain, il la relâcha et se redressa sur son siège comme s’il regrettait de s’être enflammé ainsi.

— Fin de la leçon. Merci d’avoir accepté de me parler.

Il se leva d’un bond et se dirigea vers la porte.

— Inutile de me raccompagner, je trouverai la sortie.

Stupéfaite de ce revirement, Harry se leva à son tour.

— Attends ! Qu’est-ce que… qu’est-ce qui va se passer ?

Dillon haussa les épaules.

— Probablement rien. Je vais devoir informer tes parents de ce que tu as fait, bien sûr, mais tu n’as pas grand-chose à craindre : personne n’intentera de poursuites contre une gamine de treize ans. Je te conseille quand même de ne pas recommencer, sinon tu risques de t’attirer de sérieux ennuis.

La main sur la poignée de la porte, il posa sur elle un regard toujours fébrile.

— Un jour, j’aurai ma propre société, qui réunira les meilleurs ingénieurs du pays.

Une esquisse de sourire aux lèvres, il lui adressa un clin d’œil.

— Si tu te débrouilles pour éviter la prison, peut-être que je t’embaucherai.

12

Cameron se tenait devant les grilles de fer forgé. La fille se trouvait à l’intérieur de la maison depuis maintenant près d’une heure. Il s’appuya contre les barreaux, tenaillé par le désir brûlant de terminer ce qu’il avait commencé.

Au souvenir du fiasco à la gare, il enfonça ses ongles dans ses paumes. Elle était si légère, pourtant, comme une enfant… Mais à peine l’avait-il poussée que les banlieusards s’étaient massés devant lui, l’empêchant de voir ce qui se passait. Quand les rames s’étaient engouffrées dans la gare, il avait entendu le crissement strident des freins. La foule l’avait cependant privé du spectacle offert par la fille terrorisée.

D’où le sentiment d’avoir laissé son travail inachevé.

Il jeta un coup d’œil à travers les grilles. Avec toutes ces lumières, l’allée ressemblait à une piste d’atterrissage. Tout au bout, Cameron distinguait les contours de la demeure, dont deux fenêtres étaient éclairées. Il pressa son visage contre le métal froid et, en imaginant la fille dans l’une de ces pièces, il sentit une onde de chaleur se répandre dans son bas-ventre.

Pourquoi avait-il fallu qu’on lui ordonne de battre en retraite ?

Il secoua les barreaux pour évaluer leur résistance. Hauts d’environ trois mètres cinquante, ils étaient bordés de part et d’autre par un mur de béton qui longeait la route enténébrée. Une caméra de surveillance fixée à un support pivota vers lui, balayant l’allée jusqu’au portail. Cameron se coula dans l’ombre sur le côté pour sortir du champ. Toutes les baraques de ce genre se ressemblaient. Murs dignes d’une prison, détecteurs de mouvement, caméras à infrarouges… Les propriétaires ne lésinaient pas pour délimiter un périmètre de sécurité maximale. Bah, et après ? Il y avait toujours moyen d’entrer.

Fort de cette certitude, il entreprit de faire le tour du mur d’enceinte en laissant sa main courir sur le lierre qui s’accrochait à la brique. Une odeur d’humus lui parvenait de la forêt proche. Un bruissement s’éleva soudain d’un fourré – sans doute un petit animal en fuite. Cameron atteignit une grille latérale, d’où il contempla de nouveau la longue maison en L. Comme il avait hâte de la voir en flammes !

Mais on lui avait interdit le feu. Pour le moment.

Rares étaient ceux qui comprenaient le feu aussi bien que lui. La plupart des gens en avaient peur, mais pas lui. Parce qu’il avait passé du temps à l’apprivoiser, à observer ses couleurs changeantes, ses formes tremblantes.

Cameron continua sa progression le long du mur tout en caressant les feuilles de lierre. Piéger un homme au cœur d’un brasier procurait une jouissance beaucoup plus intense que le pousser devant un camion. Plus durable aussi, du moment qu’on trouvait un abri sûr d’où observer la scène. C’était bien différent des accidents de la route, où tout se jouait en quelques secondes, le temps d’un cri ; avec les incendies, le sentiment d’euphorie allait crescendo, jusqu’à atteindre une sorte de transe à même de combler provisoirement le besoin de destruction.

Il avait entendu dire que beaucoup de tueurs en série avaient été des pyromanes dans leur jeunesse. Le « Fils de Sam », par exemple. Il était à l’origine de milliers de sinistres… Cette pensée amena un sourire sur les lèvres de Cameron. Bon, lui-même ne jouait pas encore dans cette catégorie. Mais qui sait, ce serait peut-être un jour le cas ?

Il revint vers la grille latérale, essaya de l’ouvrir et la découvrit verrouillée. Les barreaux, dont la peinture s’écaillait sous ses doigts, lui parurent moins résistants qu’à l’entrée. En les examinant, il s’aperçut qu’ils étaient manifestement plus anciens que ceux de la grille principale, plus rouillés, plus fragiles au niveau des soudures. Le rythme de sa respiration s’accéléra.

S’il avait reçu l’ordre de ne pas intervenir, rien ne l’empêchait cependant de se rapprocher de la fille…

13

En fait de penderie, Harry découvrit un dressing plus grand que sa propre chambre à coucher.

Elle s’approcha du portant qui courait sur toute la longueur d’un des murs et passa en revue les vêtements accrochés aux cintres. De tailles différentes, ils étaient tous griffés et beaucoup trop habillés pour elle. Harry soupira. Avec son visage meurtri et ses chaussures en piteux état, elle serait complètement ridicule dans une tenue de ce genre…

Sur les étagères derrière elle, elle finit par trouver un jean, une ceinture en cuir et des chemises d’homme, blanches, encore enveloppées de cellophane. Quelques minutes plus tard, elle en avait enfilé une et bouclait la ceinture pour retenir le pantalon trop large. Elle descendit l’escalier en se demandant qui pouvaient bien être ces femmes parties en laissant leur garde-robe.

Elle se dirigea vers la pièce à l’arrière de la maison où Dillon l’avait conduite à leur arrivée. Quand elle ouvrit la porte, elle ne le vit nulle part.

En examinant le décor, Harry devina néanmoins que c’était l’endroit où il passait le plus clair de son temps. L’intérieur, mélange de bureau et de pièce à vivre typique d’un célibataire, sentait le cuir. Devant le téléviseur se dressait un énorme fauteuil doté d’un repose-pieds et d’un support pour cannettes de bière. Pourtant, Harry avait du mal à imaginer Dillon tranquillement installé sur ce siège, en train de regarder un film.

Une grande photographie en noir et blanc d’environ un mètre cinquante sur un mètre vingt occupait une bonne partie d’un pan de mur. C’était une vue aérienne, qui montrait Dillon assis en tailleur sur une plage déserte au milieu d’un enchevêtrement de lignes et de spirales tracées dans le sable. Le dessin ainsi réalisé, immense, évoquait un motif celtique élaboré.

— C’est un labyrinthe classique.

Harry se retourna, pour découvrir Dillon sur le seuil. Vêtu à présent d’un maillot de rugby bleu foncé sur un pantalon de toile impeccable, il tenait un plateau en argent. Au moment d’entrer, il indiqua de la tête la photo sur le mur.

— Avant, j’en dessinais partout où j’allais, dit-il. Dans l’herbe, dans la neige… Un jour, j’en ai même fabriqué un avec des miroirs.

Harry s’absorba de nouveau dans la contemplation de la photo. Peu à peu, les motifs entrelacés s’agencèrent devant ses yeux pour former un réseau de passages et d’impasses, et elle reconnut le tracé familier des dédales qui l’amusaient enfant.

— Qu’est-ce que tu entends par « classique » ? demanda-t-elle.

— Eh bien, chaque passage que tu empruntes débouche sur un autre passage ou sur une impasse.

La vaisselle sur le plateau s’entrechoqua quand il le posa sur la table basse.

— Les passages ne se croisent jamais deux fois, ce qui fait de ce modèle le plus facile à élucider.

Harry tenta de suivre les lignes pour trouver une issue, mais elle était trop fatiguée pour se concentrer et elle ne tarda pas à renoncer.

— Je ne savais pas que tu te passionnais pour les labyrinthes, dit-elle.

— Tu ne t’es jamais demandé d’où venait le nom de ma société ?

Pour toute réponse, elle se borna à lui adresser un regard interrogateur.

— Lúbra signifie « labyrinthe » en gaélique, expliqua-t-il.

Harry sourit.

— Intéressant.

Elle reporta son attention sur le plateau. Dillon avait apporté une bouteille de brandy, deux verres en cristal et une assiette remplie de petits sandwichs au pain de mie dont la vue lui rappela qu’elle n’avait rien mangé de la journée.

Après en avoir pris un, elle s’installa dans un fauteuil. Dillon lui servit un brandy puis haussa les sourcils en indiquant la tenue masculine qu’elle avait choisie. Pour autant, il ne fit aucun commentaire.

Harry s’accorda une longue gorgée d’alcool.

— Tu sais, je voulais m’excuser pour toute cette histoire avec Ashford.

Elle inspira profondément.

— Et aussi pour ce qui s’est passé tout à l’heure. Quand je me suis refermée comme une huître. Ça m’arrive, parfois, de rentrer dans ma coquille.

— Pas de problème, déclara Dillon en grignotant un sandwich à son tour. Rien ne t’oblige à me parler si tu n’en as pas envie.

Harry soupira. Autant tout lui dire.

— C’est à cause de mon père, tu comprends ? Je pense qu’il est impliqué dans tout ça, d’une manière ou d’une autre.

— Dans quoi, au juste ? La mise à sac de ton appartement ? demanda Dillon, manifestement stupéfait.

— Tout.

— Y compris l’agression dans le métro ? Bon sang, Harry, c’est dingue ! Qu’est-ce qui te fait croire une chose pareille ?

— Ce que le type m’a dit avant de me pousser. L’opération Sorohan, le cercle… Tout désigne mon père.

— Je ne comprends pas.

Elle soutint son regard.

— C’est l’affaire Sorohan qui lui a éclaté à la figure et a entraîné son arrestation.

— Je vois. Mais qu’est-ce que…

Harry secoua la tête.

— Ne m’en demande pas plus, je n’ai pas encore tout saisi. Et puis, tu sais comment je réagis chaque fois qu’on parle de mon père…

Dillon leva les yeux vers le plafond.

— Mouais. Mal.

Elle sourit et haussa les épaules.

— Bah, on ne se refait pas…

— Tu as raconté tout ça aux flics ?

En un éclair, Harry revit l’inspecteur taciturne venu dans son appartement en début de soirée.

— Non, impossible, répondit-elle. Ils risqueraient d’ouvrir une nouvelle enquête.

— Et alors ? Ton père est déjà en prison, de toute façon.

L’appétit coupé, soudain, Harry reposa son sandwich.

— Il va sortir.

— Ah bon ? Je croyais qu’il avait pris huit ans.

— Remise de peine, murmura Harry, qui sentit sa gorge se nouer. Il sera bientôt dehors.

Dillon s’accorda quelques instants de réflexion.

— Tu veux dire que si les flics le soupçonnent d’avoir un rapport avec cette affaire, la décision de le libérer pourrait être suspendue ?

— Ou même carrément annulée, affirma Harry.

Dans le silence qui suivit, elle sentit le regard de Dillon peser sur elle.

— Ecoute, reprit-il enfin, il faut que tu ailles voir ton père. Je te le répète depuis des mois.

Sans répondre, Harry contempla son verre puis glissa sa main dessous et fit lentement tournoyer le liquide doré à l’intérieur.

— Quand j’étais petite, je le trouvais merveilleux. Il me faisait tout le temps des promesses fabuleuses et, les rares fois où il les tenait, c’était pour moi des moments magiques.

Du bout du doigt, elle effleura les sillons du cristal taillé.

— J’en arrivais presque à oublier toutes les fois où j’avais été déçue.

— J’ai l’impression que vous étiez très liés, tous les deux.

Elle sourit.

— C’est ma sœur Amaranta qui nous a rapprochés. J’avais cinq ans lorsqu’elle m’a affirmé que mes parents m’avaient découverte dans la rue. Elle a ajouté qu’ils allaient me garder encore un peu, mais que plus tard ils me vendraient aux voisins.

Dillon éclata de rire.

— Ah, la jalousie des grandes sœurs…

— Le problème, c’est que je l’ai crue. Pendant des mois, je me suis sentie comme une intruse dans ma famille. D’autant que ma mère se montrait distante envers moi, ce qui n’arrangeait rien. Pour finir, j’ai tout raconté à mon père et il m’a rassurée. A partir de là, j’ai vu en lui un allié.

Dillon avala une gorgée de brandy.

— Et tout a changé quand il a été arrêté, c’est ça ?

— Non, répondit Harry. J’avais pris mes distances depuis déjà longtemps. Les déceptions permanentes, ça use… Quand il a été envoyé en prison, je n’avais pratiquement plus de relations avec lui.

Elle esquissa un petit sourire.

— On ne choisit pas ses parents, hein ?

— Non, c’est vrai. Remarque, dans mon cas, ce sont mes parents qui m’ont choisi.

Harry lui jeta un coup d’œil surpris.

— J’ai été adopté tout bébé, expliqua-t-il. Mes parents adoptifs voulaient absolument un enfant mais ils ne pouvaient pas en avoir. Et puis, quand j’ai eu deux ans, ma mère est miraculeusement tombée enceinte.

— Laisse-moi deviner la suite : ils t’ont négligé au profit de leur enfant naturel, ce qui t’a donné une tonne de complexes.

Durant quelques instants, Dillon garda le silence.

— Au début, oui, avoua-t-il enfin. Moi aussi, je sais ce que c’est que de se sentir de trop dans son propre foyer…

Il haussa les épaules.

— Par la suite, mes parents ont essayé de se rattraper, sauf qu’ils en ont trop fait. Je suis devenu le centre de leur attention et c’est mon frère qui a eu des complexes. Résultat, il a mal tourné. Drogue, prison… La totale, quoi.

Déconcertée par ces révélations, Harry avala une gorgée de brandy.

— Apparemment, on a tous les deux une histoire familiale un peu glauque…

— On dirait, oui.

— En tout cas, ça ne t’a pas empêché de réussir, souligna-t-elle. Quelle maison ! C’est impressionnant.

Consciente soudain d’un léger bourdonnement dans ses oreilles, elle se demanda si l’alcool ne lui montait pas à la tête.

— Elle n’est pas mal, c’est vrai, déclara-t-il, l’air content de lui.

Harry balaya du regard le décor hétéroclite.

— Tu passes une bonne partie de ta vie dans cette pièce, non ?

Le sourire de Dillon vacilla légèrement.

— Pas quand je reçois des invités, ce qui arrive très fréquemment, répondit-il. Le reste du temps, c’est vrai, j’ai la possibilité de me couper du monde. Hauts murs, portail électronique… S’il y a bien une chose que l’argent peut acheter, c’est l’intimité.

— Ou l’isolement, répliqua Harry, qui regretta aussitôt cette remarque en le voyant froncer les sourcils, puis se lever.

— Tu as vraiment l’air épuisée, dit-il. Tu devrais aller te reposer.

Lorsqu’il la prit par la main pour l’aider à se redresser, elle se retrouva si près de lui qu’elle perçut sa chaleur. Soudain, il s’éloigna en direction des portes-fenêtres à l’autre bout de la pièce, tout en lui faisant signe de le suivre.

— Mais d’abord, je voudrais te montrer quelque chose.

14

De l’autre côté des portes-fenêtres, Harry décela une odeur piquante qui lui rappela les sapins de Noël. Fraîche, vivifiante, elle lui éclaircit aussitôt les idées.

Quand ses yeux se furent accoutumés à la pénombre, elle distingua au milieu de la pelouse un immense rempart végétal d’environ trois mètres cinquante de haut.

— Hé ! C’est un labyrinthe ?

Au moment où elle posait la question, la lune émergea des nuages, révélant une épaisse haie de conifères disposée de façon à former un vaste rectangle qui semblait s’étendre à perte de vue.

— Etonnant, hein ? lança Dillon. Les précédents propriétaires l’ont aménagé il y a une vingtaine d’années. Viens, je vais te faire visiter.

Il s’engagea sur la pelouse, faisant crisser l’herbe sèche sous ses tennis. Harry, qui lui avait emboîté le pas, s’immobilisa brusquement devant un petit drapeau rouge qui marquait l’entrée du dédale. Elle avait la tête vide, tout d’un coup, comme chaque fois que son sens de l’orientation se trouvait confronté à un défi.

— J’ai l’impression qu’il me faudrait un six pour commencer, dit-elle.

Dillon éclata de rire.

— Allez, dépêche-toi avant que la lune se cache. Je voudrais te montrer ce que j’ai construit au centre.

Elle s’engagea à sa suite dans le dédale, où la senteur piquante des conifères se faisait plus intense. Tout autour d’eux se dressaient de hautes haies denses. Elles bordaient un chemin si étroit qu’ils furent obligés de marcher l’un derrière l’autre.

Lorsque Dillon bifurqua sur la gauche, Harry dut presser le pas pour le rattraper. Mais le sentier décrivait une courbe serrée, et soudain, Dillon disparut. Au même moment, les nuages masquèrent partiellement la lune. Avec un frisson d’appréhension, Harry accéléra le rythme.

— Qu’est-ce que tu fais si quelqu’un se perd là-dedans ? lança-t-elle.

— Je le guide depuis la plate-forme d’observation.

A en juger par le son de sa voix, il n’était sans doute qu’à deux ou trois mètres d’elle.

— Elle domine tout l’ensemble. Mais au cas où tu t’égarerais, applique la règle de la main gauche.

— La quoi ?

Harry continua d’avancer sur le sentier principal, préférant ignorer les bifurcations.

— Pose ta main gauche sur la haie pour te guider, expliqua-t-il. Elle te mènera forcément jusqu’à la sortie.

Les nuages dissimulaient complètement la lune à présent, transformant les haies en parois obscures. Harry tenta de se repérer à tâtons.

— Ne t’inquiète pas, ça paraît plus complexe que ça ne l’est en réalité, la rassura Dillon. Le principe repose en grande partie sur une illusion d’optique.

A ces mots, Harry marqua une pause. Une illusion d’optique… Un déclic se produisit dans son cerveau et, soudain, elle revit les douze millions d’euros inscrits sur son relevé bancaire.

— Comment ça ?

— Les sentiers sont conçus pour amener ceux qui s’y engagent à se tromper de direction. En gros, c’est de la manipulation psychologique.

Il devait être à trois ou quatre mètres seulement mais Harry n’aurait su dire s’il se tenait sur sa droite ou sur sa gauche.

— Tiens, par exemple, les gens ont tendance à éviter les chemins qui semblent les ramener sur leurs pas, enchaîna-t-il. Tout s’organise autour de trucs de ce genre.

Alors qu’elle l’écoutait, Harry tentait de comprendre le rapport avec son compte en banque. S’agissait-il aussi d’un truc ? Non, certainement pas. Alors pourquoi son esprit avait-il établi un lien ?

Brusquement, il lui sembla percevoir un bruit de pas derrière elle. Elle fronça les sourcils. Dillon avait-il fait le tour du dédale ? Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, sans rien distinguer d’autre qu’un épais rempart végétal. Un picotement lui parcourut la nuque, qui l’incita à presser l’allure.

— Tu connais l’histoire du roi Minos et du Labyrinthe ? demanda Dillon d’une voix qui lui parut plus lointaine.

— L’histoire de qui ?

— C’est une vieille légende grecque. Minos, roi de Crète, ordonna la construction d’une immense prison appelée le Labyrinthe, pour y enfermer le Minotaure.

Le son d’une respiration se faisait entendre dans l’obscurité. Harry se retourna vivement. Où était Dillon, bon sang ?

— C’est quoi, un Minotaure ? cria-t-elle en essayant de maîtriser sa peur.

— Un monstre amateur de chair humaine, mi-homme, mi-taureau.

Elle se mit à trottiner sur la piste étroite. Les piétinements derrière elle devinrent plus sonores, plus précipités. Harry se retourna une nouvelle fois pour scruter les ténèbres.

— Dillon ? C’est toi ?

Silence. Un ramier roucoula dans la nuit. Le bruit de pas avait cessé. L’avait-elle imaginé ?

— Harry ?

Elle se concentra pour tenter de localiser la voix de Dillon. Il était quelque part sur sa gauche, apparemment.

— Reste où tu es ! lança-t-elle en avançant encore un peu. Et continue à parler pour que je puisse te retrouver.

— Ça va ?

— Continue à parler ! répéta Harry, qui accéléra l’allure, le cœur battant à se rompre. Il a fait quoi, ce Minotaure ?

— Eh bien, il était emprisonné dans le Labyrinthe et, tous les ans, le roi lui offrait en sacrifice sept jeunes gens et sept jeunes filles.

Sa voix paraissait plus proche, à présent.

— Les malheureux se perdaient et finissaient par se faire dévorer.

Des pieds martelaient le sol derrière elle. Harry lâcha un hoquet de stupeur et fonça sur le chemin sans même chercher à se repérer. Les halètements dans son dos résonnèrent plus fort. Alors que la piste décrivait des virages serrés, l’empêchant de voir à plus de quelques centimètres devant elle, quelque chose de chaud et humide lui effleura soudain l’épaule. Harry hurla en gesticulant comme une folle avant de reprendre sa course.

— Harry ? Qu’est-ce qui se passe ?

Cette fois, il lui sembla que Dillon se trouvait en face d’elle.

— Ne bouge pas, j’arrive.

Elle continua néanmoins de courir, jusqu’au moment où elle déboucha sur une nouvelle intersection. Droite ou gauche ? Derrière elle, les bruits s’intensifiaient, évoquant ceux d’un animal sauvage. Un monstre amateur de chair humaine, mi-homme, mi-taureau… Tout en s’efforçant de repousser l’image qui se formait dans son esprit, elle s’élança vers la gauche, pour s’enfoncer encore une fois dans les méandres du labyrinthe.

Eperdue, elle tendit les mains vers les conifères de part et d’autre sans se soucier de s’écorcher les paumes. Brusquement, son genou meurtri se déroba, et elle perdit l’équilibre. Le craquement des branches cassées derrière elle, accompagné de grognements sourds, l’incita à se redresser d’un bond.

Pour tenter de lutter contre l’étourdissement, elle se concentra sur les haies et attrapa la végétation à pleines poignées pour progresser le long de la piste sinueuse. Enfin, celle-ci s’élargit. Harry se rua en avant et, au détour de la courbe suivante, heurta quelqu’un de plein fouet.

— Harry ! C’est moi ! s’exclama Dillon.

Quand il la saisit par les épaules, elle s’agrippa à lui, complètement affolée.

— Il y a… il y a quelqu’un qui me poursuit, haleta-t-elle.

Il scruta l’obscurité derrière elle. Les pas se rapprochaient toujours. Et puis, soudain, ce fut le silence.

— Qu’est-ce que… gronda Dillon.

Il se plaça devant Harry avant de se diriger vers l’endroit où avaient résonné les bruits.

— Non ! s’écria Harry en le tirant par le bras.

Comment savoir quel genre de malade se dissimulait derrière ces haies ?

Dillon la regarda avant de reporter son attention sur le labyrinthe. Il paraissait hésiter. Enfin, il l’attrapa par la main.

— Par là.

Il l’entraîna sur un chemin étroit qui, du moins Harry en eut-elle l’impression, multipliait les tours et les détours. Tout en courant, elle constata néanmoins que Dillon avait l’air de parfaitement s’orienter. Au passage, des branches leur cinglaient les bras et le visage. Puis le sentier redevint droit et une ouverture se matérialisa devant eux. Ils s’y précipitèrent ensemble, pour émerger sur le côté du dédale.

Au moment où Dillon la poussait vers la pelouse, Harry jeta un dernier coup d’œil par-dessus son épaule au mur de végétation qui s’élevait vers le ciel telle une forteresse noire. Un instant plus tard, elle contournait la maison à la suite de son compagnon pour rejoindre l’allée où était garée la Lexus.

15

Leon retourna l’enveloppe pour l’examiner. Longue, mince et blanche, elle se distinguait par le mot « Personnel » inscrit au-dessus de la fenêtre où apparaissait l’adresse. S’il n’avait pas été envoyé à Harry Martinez, c’était bien le genre de courrier que, d’ordinaire, il aurait flanqué à la poubelle en même temps que les factures impayées.

Il se laissa choir sur le canapé élimé puis tapota l’enveloppe contre sa paume. A presque midi, les rideaux de sa chambre meublée étaient toujours tirés, et dans l’air vicié flottait l’odeur des frites qui avaient refroidi dans leur sachet de papier brun.

Comment diable pouvait-il avoir reçu une lettre au nom de Harry Martinez, sur laquelle figurait sa propre adresse ?

Songeur, il se gratta le torse à travers son tee-shirt. Il avait vraiment besoin de prendre une douche mais, à la seule pensée de la salle de bains miteuse au bout du couloir, il était saisi par le découragement. Il ne s’était levé que pour appeler sa femme ; après, il comptait se recoucher. Sauf qu’entre-temps le facteur était passé.

Leon soupira. Depuis son réveil, l’énormité de ses pertes au poker la veille au soir lui pesait sur les épaules tel un fardeau accablant. Quand il avait quitté le pub, son portefeuille s’était allégé de plus de quatre-vingt mille euros. Résultat, le total de ses dettes de jeu frisait désormais le quart de million. Et le pire, c’est qu’il savait déjà qu’il retournerait chez O’Dowd dans la soirée.

Sans lâcher la missive, il tendit la main vers les rideaux fanés, qu’il écarta légèrement, faisant tinter les anneaux sur la tringle. Un rayon de soleil lui écorcha les yeux, et il grimaça avant d’exposer l’enveloppe à la lumière. Par transparence, il distingua des lignes bleues sur fond blanc.

Le Prophète était à l’origine de cet envoi, il n’en doutait pas une seconde. C’était typique de sa façon de procéder : lettres mystérieuses, e-mails énigmatiques… Leon retourna l’enveloppe. Autant l’ouvrir maintenant. De toute façon, qu’avait-il à perdre ?

Pourtant, il se contenta de la poser sur la table basse.

C’était aussi par l’intermédiaire de la poste que le Prophète avait pris contact avec lui pour la première fois, dix ans plus tôt, en 1999. Une épaisse enveloppe brune était arrivée chez lui, à Killiney, et sa femme Maura la lui avait apportée dans son bureau en même temps qu’une coupe de champagne.

« Il est l’heure de mettre ton smoking », avait-elle dit en posant le verre près de lui.

Ils étaient invités à dîner par le président de Merrion & Bernstein, la banque d’affaires qui employait Leon.

« Oui, une minute. »

Il avait ouvert l’enveloppe brune, d’où il avait retiré un document d’aspect officiel auquel était agrafée une note.

« Comment tu me trouves ? » avait susurré Maura en faisant tournoyer sa robe gris argent autour de ses jambes bronzées.

Les yeux fixés sur le mémo, il avait froncé les sourcils.

« Leon ?

— Descends, avait-il répliqué sans lever les yeux. Je te rejoins tout de suite. »

Elle avait soupiré.

« Richard veut que tu lui dises bonsoir avant de partir. »

Il avait secoué la tête.

« Je n’aurai pas le temps. »

Sa femme l’avait dévisagé encore quelques secondes avant de sortir de la pièce. Il avait alors relu le message, bref et concis.

Achetez du Serbio. L’offre de TelTech a été acceptée et sera annoncée la semaine prochaine. C’était signé : Le Prophète.

Lorsqu’il avait examiné le document joint, Leon n’avait eu qu’à prendre connaissance des premiers paragraphes pour savoir ce qu’il avait en main : un projet ultraconfidentiel d’OPA hostile. Une sorte de fascination trouble s’était alors emparée de lui, et il s’était senti pareil à un adolescent devant son premier magazine érotique.

En feuilletant le dossier, il avait découvert que l’offre émanait de TelTech Internet Solutions. Il en avait entendu parler, bien sûr, comme tout le monde. Cette société de software dont le siège se trouvait à Dublin avait flotté sur le NASDAQ deux mois plus tôt, permettant à ses fondateurs de faire fortune en quelques heures seulement.

En l’occurrence, elle avait des vues sur Serbio Software, une entreprise américaine solide qui avait le malheur d’opérer dans le même espace d’e-commerce qu’elle. En voyant les sommes en jeu, Leon avait laissé échapper un petit sifflement. Ces gars-là étaient plus riches que Crésus ! Bon sang, comment était-il possible que la seule référence à Internet puisse justifier de telles enchères ? Il se rappelait encore l’époque où les start-up ne désignaient que des groupes de petits génies binoclards ayant désespérément besoin d’un bon bain. Aujourd’hui, elles s’étaient transformées en vivier de multimillionnaires potentiels. Et apparemment, le fait qu’aucune n’ait encore réalisé de profits ne semblait gêner personne.

Leon avait brusquement reposé le document sur son bureau comme s’il risquait de lui exploser à la figure. Qui était donc ce Prophète capable d’accéder à des informations aussi secrètes ? Et pourquoi les lui avait-il envoyées ?

Intrigué, il avait cherché quelle banque d’affaires s’occupait de l’offre, tout en priant pour que ce ne soit pas la sienne. Si quelqu’un venait à apprendre qu’il avait eu connaissance d’un dossier de chez Merrion & Bernstein, il se retrouverait dans de sales draps… La vue d’un nom familier l’avait cependant rassuré : le document avait été préparé par JX Warner. Lui-même y avait travaillé des années plus tôt, mais ses supérieurs n’avaient pas tardé à émettre des réserves sur son éthique professionnelle et il avait été remercié au bout de quelques mois.

Leon avait ensuite allumé son ordinateur pour vérifier le cours de l’action Serbio sur le NASDAQ. Elle était à un peu moins de huit dollars, une valeur suffisamment faible pour rendre l’entreprise vulnérable à une offre hostile. Il avait relu le message. Quelle que soit l’identité de l’homme qui se cachait derrière le pseudonyme du Prophète, il comptait manifestement sur une flambée des cours quand l’OPA serait conclue. Si elle était conclue un jour.

Il avait pianoté sur son bureau. Quiconque achèterait du Serbio maintenant, avant que les prix ne s’envolent, aurait de grandes chances de réaliser un coup fantastique… Séduit par l’idée, Leon s’était une nouvelle fois plongé dans l’étude des chiffres détaillés par le document. Avant d’y renoncer. Non, décidément, le danger était trop grand. Ses activités personnelles de trading étaient surveillées de près par le service conformité de Merrion & Bernstein. Le délit d’initié représentait un risque professionnel que les banques faisaient tout pour éviter.

Alors il avait résolument rangé le document dans un tiroir fermé à clé. Au cours de la semaine suivante, il avait bien tenté de l’oublier, mais c’était plus fort que lui : il parcourait quotidiennement les journaux financiers à la recherche d’une allusion à cette OPA. Sans rien trouver. Au bout de quinze jours, il avait conclu à une farce, ce qui l’avait rempli d’un curieux mélange de soulagement et de déception.

Et puis, presque trois semaines après l’arrivée de l’enveloppe brune, Leon avait remarqué un titre dans la presse professionnelle qui lui avait fait serrer les poings.

TelTech, le chouchou du NASDAQ, se porte candidat au rachat de Serbio.

Il s’était enfermé dans son bureau pour vérifier le cours de l’action Serbio. Elle en était à dix dollars et ne cessait de grimper. Il s’était servi une généreuse rasade de whiskey, puis, après avoir desserré sa cravate, il s’était préparé à une longue attente. Pendant les quelques heures suivantes, il avait regardé l’évolution des cours du NASDAQ. A la clôture de la Bourse de New York, alors qu’il était 21 h 30 à Dublin, l’action Serbio atteignait près de vingt-cinq dollars. Leon avait procédé à un rapide calcul : pour une transaction de trente mille actions, il aurait empoché plus d’un demi-million de dollars.

Deux semaines plus tard, lorsqu’il avait reçu une deuxième enveloppe brune envoyée par le Prophète, Leon n’avait pas hésité un seul instant. Il avait ouvert un nouveau compte de placement à l’insu de Merrion & Bernstein, et empoché plus de sept cent mille dollars. Dans la troisième enveloppe, le Prophète avait inclus un message sollicitant une part des gains, assorti d’instructions relatives au transfert des fonds. Par la suite, les choses s’étaient toujours déroulées de la même façon.

Un bruit désagréable le tira de ses souvenirs : quelqu’un vomissait dans la salle de bains commune au bout du couloir. Comme il aurait aimé mettre le feu à cette chambre minable ! songea-t-il, envahi par le dégoût. Sa main se porta vers l’enveloppe blanche sur la table, pour se poser finalement sur le téléphone. Peut-être se sentirait-il mieux quand il aurait parlé à Maura. Peut-être finirait-il par trouver un moyen de se remettre à flot. Sans cette fichue enveloppe.

Il s’essuya la paume sur son tee-shirt avant de composer son ancien numéro de téléphone. Lorsque la sonnerie s’éleva à l’autre bout de la ligne, il imagina Maura se précipitant pour répondre et faisant cliqueter ses talons sur le marbre du vestibule qui, avec ses dalles noires et blanches, rappelait un échiquier. Puis il entendit sa voix.

— Allô ?

Le regard rivé sur la modeste cheminée en face de lui, il se redressa.

— Maura ? C’est moi.

Il y eut un bref silence.

— Oh. J’allais sortir, Leon.

— Ah, désolé. J’aurais juste eu deux ou trois petites choses à te dire…

— Je n’ai pas vraiment le temps, là.

Il se mit à arpenter le court espace entre la cheminée et le canapé, comme un ours qui tourne en rond dans sa cage au zoo.

— Ecoute, je pensais faire un saut à la maison, reprit-il. Pour voir Richard.

— Maintenant ? Impossible, j’ai un déjeuner.

— Non, non, pas maintenant, je sais que tu es très prise. Dans l’après-midi, peut-être ?

— Richard a son entraînement de foot.

— Ce soir, alors ? A l’heure du thé, pourquoi pas ?

De nouveau, Maura marqua une pause.

— Parce qu’il faudrait que je te serve le thé ?

Leon s’immobilisa devant la cheminée dont il agrippa d’une main le manteau en fermant les yeux.

— Non, bien sûr que non. Ce n’est pas ce que je voulais dire. Après cinq heures, si tu préfères. D’accord ?

— Ce ne sera pas possible non plus, Richard a ses devoirs à faire. Il passe son brevet cette année, au cas où tu l’aurais oublié.

— Non, non, je n’avais pas oublié…

Il rouvrit les yeux et contempla l’âtre froid, vide et noir. Merde, ça lui était bel et bien complètement sorti de l’esprit.

— Je ne resterai pas longtemps, je te le promets. Juste le temps de bavarder un peu.

— Je ne tiens pas à ce qu’il soit perturbé.

— S’il te plaît, Maura, ça fait des mois que je ne l’ai pas vu.

— Ça fait bien plus longtemps que ça, souligna-t-elle.

Du lit défait sur lequel il s’était assis, Leon jeta un coup d’œil au coin-cuisine à l’autre bout de la pièce, où s’entassaient piles d’assiettes sales et emballages vides.

— C’est que… les choses ont été un peu mouvementées, ces derniers temps, se justifia-t-il.

— J’imagine, dit-elle d’une voix neutre, sans la moindre trace de sarcasme.

— Il t’a demandé de mes nouvelles ? s’enquit-il, une main crispée sur son genou.

— Pas souvent.

La gorge de Leon se serra au point de l’empêcher de reprendre la parole.

— Pour être franche, je ne l’y encourage pas non plus, reprit Maura. Qu’est-ce que tu veux que je lui dise ? « Tout va bien pour ton père, si ce n’est sa tendance à jouer les criminels en col blanc et son petit problème de jeu ? » Tu n’es pas un sujet de conversation facile à aborder.

Merde. Comme toujours, il sentait la situation lui échapper. Il passa les doigts dans ses cheveux clairsemés.

— Ça va changer, Maura, je te le jure.

Il regarda l’enveloppe sur la table.

— Je suis en train de tout régler. Ce sera bientôt comme avant. Leon le Riche, tu te souviens ?

— Il faut vraiment que j’y aille.

— Je suis sérieux, Maura. Tout va s’arranger.

— On peut en reparler plus tard ?

Leon prit une profonde inspiration.

— Bien sûr. Désolé, je ne voulais pas te retarder. Je te rappellerai dans la semaine.

— Pourquoi ne pas attendre que Richard ait fini ses examens, plutôt ?

— Eh bien, je…

Bon sang, il lui faudrait ronger son frein encore deux mois.

— D’accord. Si tu penses que c’est mieux… Dis-lui bonjour de ma part.

Mais elle avait déjà raccroché.

Les coudes sur les genoux, Leon baissa la tête en s’efforçant de refouler les larmes qui lui brûlaient les yeux. Ses tentatives pour renouer le dialogue avec Maura se terminaient toujours de la même façon. Pas étonnant qu’il se réfugie dans le jeu… Seule l’adrénaline lui permettait d’oublier la douleur causée par l’échec de sa relation avec son fils. Il releva la tête et contempla la chambre sordide, meublée de bric et de broc. Jamais il ne pourrait y amener Richard.

Une nouvelle fois, son regard se porta vers la lettre. Il serra les poings et retourna s’asseoir sur le canapé, où il tira sur sa lèvre inférieure comme s’il réfléchissait. Il savait cependant que sa décision était déjà prise. Pour finir, il saisit l’enveloppe et la décacheta.

A l’intérieur se trouvaient deux feuilles de papier bleu clair. Leon les contempla pendant quelques secondes avant de comprendre : c’était la preuve fournie par le Prophète. Cette vision lui fit l’effet d’une décharge électrique. Donc, la fille avait bien l’argent… Plus pour longtemps, en tout cas. Quand Ralphy le saurait…

Mais d’abord, il avait un autre coup de fil à donner. Il saisit de nouveau le combiné et composa un numéro désormais familier.

On décrocha à la seconde sonnerie.

— Monsieur Ritch ? J’allais vous appeler, justement.

— Qu’est-ce qui se passe ? Où est la fille ?

Quelque chose chez son interlocuteur lui mettait les nerfs à vif mais, pour le moment, il n’avait pas d’autre solution que de s’adresser à lui.

— Chez elle.

— Il est temps d’agir, déclara Leon. Il y a du nouveau.

— Ah oui ? Parce qu’il y en a aussi de mon côté, figurez-vous.

— Comment ça ?

— Je veux dire, si vous voulez tenter quelque chose, vous avez intérêt à faire vite.

L’homme marqua une courte pause avant d’ajouter :

— On n’est pas les seuls à s’intéresser à elle.

16

Blottie dans un fauteuil, une tasse de thé à la main, Harry songeait aux illusions d’optique. A ce qu’on voit, à ce qu’on ne voit plus.

L’image du labyrinthe lui traversa l’esprit et, soudain oppressée, elle posa sa tasse pour courir vérifier que la porte d’entrée de son appartement était verrouillée. Attentive au moindre son inhabituel, elle fit ensuite le tour des pièces pour voir si les fenêtres étaient bien fermées. C’était la quatrième ronde de ce genre qu’elle effectuait ce matin-là.

Dillon l’avait ramenée la veille au soir et réconfortée jusqu’à ce qu’elle s’endorme sur le canapé. A son réveil, elle avait découvert le dessus-de-lit de sa chambre ramené sur elle et des signes qu’il avait dormi par terre. Avant de partir au bureau, il s’était agenouillé près d’elle et, tout en lui caressant les cheveux, il lui avait ordonné de prendre quelques jours de congé.

Un frisson la parcourut lorsqu’elle balaya de nouveau du regard son appartement vide. Elle avait passé plusieurs heures à faire le ménage, et pourtant elle ne se sentait plus chez elle.

Dillon avait appelé la police de sa voiture aussitôt après avoir quitté le labyrinthe, mais lorsque les agents étaient arrivés, le rôdeur avait disparu depuis longtemps. Ils n’avaient trouvé, pour toute trace de l’intrusion, qu’une vieille grille rouillée dont les gonds semblaient avoir été forcés.

Machinalement, Harry tendit la main vers la poignée de la fenêtre du salon, avant de ramener son bras vers elle d’un geste exaspéré. Assez de rituels névrotiques. Elle était suffisamment forte pour se ressaisir. Elle se rendit dans la cuisine, où elle se prépara du café. Son genou enflé lui semblait moins douloureux, son corps moins sensible. Le besoin d’agir la stimulait, réveillant ses réflexes tel un courant électrique.

Mais avant tout, il lui fallait des informations concrètes. Que s’était-il passé au juste lors de l’opération Sorohan ? Qui étaient les autres membres du cercle ? Comment avait procédé son père ? Si elle avait la possibilité d’étudier la façon dont il opérait ses transactions, peut-être parviendrait-elle à remonter la piste des douze millions d’euros. Et à identifier celui qui les voulait.

Quant aux illusions d’optique, autant les oublier ; elle s’intéressait à la science et à la technologie, pas aux lapins sortis d’un chapeau. Non, ces douze millions n’avaient rien d’une illusion. Elle avait vu le chiffre inscrit sur son écran et la banque le lui avait confirmé. Il n’y avait aucun tour de magie à la Houdini là-dedans.

A moins, bien sûr, que quelqu’un n’ait trafiqué ses relevés de compte.

Harry, qui arpentait la pièce, s’immobilisa brusquement. Mais comment s’y serait-on pris ? Et dans quel but ? S’introduire dans la base de données de sa banque pour effectuer un virement bidon ne rimait à rien ; l’argent ne serait pas réel pour autant. Bien sûr, le montant figurerait temporairement sur le relevé de ses transactions, mais la procédure de rapprochement bancaire ne manquerait pas de faire apparaître l’erreur. Personne ne pourrait jamais avoir accès à une somme pareille. Déroutée, Harry secoua la tête. Non, cette histoire n’avait aucun sens. Sauf si ces millions existaient, évidemment. Auquel cas, qui aurait pu les lui transférer ?

L’esprit en ébullition, elle alla chercher sa sacoche, la posa sur la table de la cuisine et y plongea la main. Dillon n’avait pas tort lorsqu’il lui conseillait de s’entretenir avec son père : elle avait besoin d’explications, et il était sans doute le mieux placé pour les lui fournir. Pourtant, elle ne pouvait se résoudre à aller le voir. Pas encore, du moins. Il devait y avoir une autre solution.

Elle retira du sac une poignée de cartes de visite qu’elle passa en revue jusqu’à trouver celle qui l’intéressait. Durant quelques secondes, elle l’examina en se mordillant la lèvre. Pour s’être déjà accrochée une fois avec cet homme, elle hésitait à lui demander un service. En même temps, avait-elle le choix ? A part son propre père, elle ne connaissait pas d’autre banquier d’affaires.

Pour finir, elle composa le numéro inscrit sur la carte puis attendit. Il était forcément au bureau, même le samedi. Son expérience familiale lui avait enseigné que les week-ends ne signifiaient pas grand-chose pour les banquiers d’affaires.

— Allô ? Jude Tiernan à l’appareil.

Il avait une belle voix grave, profonde, évoquant le son d’un instrument à vent.

A cet instant seulement, Harry se rendit compte qu’elle n’avait pas préparé de stratégie. Elle allait devoir improviser, et vite.

— Bonjour, c’est Harry Martinez.

Comme le silence à l’autre bout de la ligne se prolongeait, elle précisa :

— Nous nous sommes rencontrés hier…

— Oh, je me souviens très bien de vous. Mais je n’arrive pas à croire que vous m’imposiez une nouvelle conversation avec vous.

Elle ferma les yeux. D’accord, cette pique-là, elle l’avait sûrement méritée… Jugeant préférable de ne pas protester, elle décida de s’en tenir à la vérité.

— Ecoutez, je vous dois des excuses. Je suis allée trop loin, hier, je le reconnais.

— C’est peu dire ! Vous nous avez tenu des propos diffamatoires, ni plus ni moins !

A ces mots, une bouffée de colère l’assaillit.

— Hé, j’ai été personnellement mise en cause, vous vous rappelez ? Votre collègue n’a pas mâché ses mots, il me semble !

— Felix Roche est un crétin, je vous l’accorde. En attendant, vos accusations m’ont paru viser tous les participants à cette réunion.

Avec un soupir, Harry se laissa choir sur une chaise.

— Bon, est-ce qu’on pourrait tout reprendre de zéro ? J’aimerais vraiment vous parler de quelque chose d’important, ajouta-t-elle en jouant avec la carte de visite. C’est au sujet de mon père.

Sa requête fut accueillie par un bref silence à l’autre bout de la ligne.

— Allez-y.

— Voilà, j’aurais voulu vous poser quelques questions sur ce qu’il a fait.

— Pourquoi vous ne lui demandez pas directement ?

Harry grimaça.

— C’est… c’est un peu compliqué, répondit-elle. Si je pouvais venir vous voir cet après-midi, je vous expliquerais…

— Impossible, l’interrompit-il. Je suis pris toute la journée, et ensuite je dois partir pour l’aéroport. Je suis désolé mais…

— Hier, quelqu’un a essayé de me pousser sous un train.

A peine avait-elle prononcé ces paroles qu’elle les regretta ; elle n’avait pas prévu de formuler les choses aussi brutalement.

— Et euh, enfin, mon agresseur a mentionné l’argent de l’opération Sorohan.

De nouveau, son interlocuteur marqua une courte pause.

— Celle qui a entraîné l’arrestation de votre père, c’est ça ?

— Oui.

— Je ne comprends pas. Et je ne vois absolument pas en quoi je pourrais vous aider. Vous avez averti la police ?

— Bien sûr, prétendit-elle. Mais si vous pouviez juste répondre à quelques questions, ça me serait très utile. Je vous promets de ne pas abuser de votre temps.

Comme il semblait toujours hésitant, elle décida d’employer le dernier argument susceptible de le convaincre. Cet homme était banquier ; s’il n’avait aucune raison de se soucier d’elle, il s’intéressait forcément à l’argent. Elle prit une profonde inspiration avant de lancer :

— Pour autant que je le sache, l’opération Sorohan portait sur environ douze millions d’euros. Il se trouve que je sais où ils sont.

Après quelques instants de silence, Jude Tiernan déclara :

— D’accord, vous n’aurez qu’à m’accompagner sur le trajet jusqu’à l’aéroport. Je vous prendrai devant le parking de l’IFSC à 18 heures. Je ne peux pas vous proposer mieux.

Soulagée, elle s’adossa à sa chaise.

— Merci, je vous en suis très reconnaissante.

— Oh, ne vous y trompez pas, je ne le fais pas pour vous. Non, je le fais pour votre père, précisa-t-il, une note de défi dans la voix. Je l’appréciais beaucoup.

17

Service d’archives de l’Irish Times. Veuillez inscrire un mot-clé ou une phrase.

Les doigts immobilisés au-dessus des touches, Harry jeta un coup d’œil à la petite pièce qui lui servait de bureau. Enfin, elle tapa résolument : Salvador Martinez, Sorohan, délit d’initié. Sans se laisser le temps de changer d’avis, elle cliqua sur « Valider ».

Une liste d’articles apparut sur l’écran. Le premier, daté du 7 juin 2001, était intitulé : Un banquier d’affaires arrêté pour délit d’initié. Elle sentit sa gorge se nouer à la lecture des autres accroches : Le banquier soupçonné de malversations nie en bloc ; Les principales banques d’affaires mises en cause dans l’affaire du cercle d’initiés… Harry les parcourut toutes, reconstituant ainsi l’engrenage infernal du désastre jusqu’à sa conclusion. Le dernier titre, daté du 14 avril 2003, allait droit au but, sans faire dans le sensationnalisme comme les précédents.

Salvador Martinez derrière les barreaux.

Elle se trouvait dans la cuisine familiale quand sa mère et Amaranta étaient rentrées du tribunal le jour où la sentence avait été prononcée. Harry ne les avait pas accompagnées. Durant les derniers mois, elle avait cessé d’assister aux audiences ou même de lire les comptes rendus du procès ; si elle ne croyait pas à l’innocence de son père, elle n’avait pas non plus la force d’affronter la réalité de sa culpabilité.

Figée sur le seuil de la cuisine, les bras croisés, elle n’avait pas soufflé mot tandis que Miriam, assise toute droite à la table de la cuisine, triturait une serviette. Sa mère avait rassemblé ses cheveux clairs en un chignon serré qui lui tirait la peau, accentuant le côté slave de ses traits. Incapable de soutenir le regard maternel, Harry s’était concentrée sur la serviette rayée de rouge et de blanc, qui lui rappelait son costume de bergère dans la première pièce de théâtre montée par son école. A l’époque, elle aurait voulu jouer le rôle d’un ange, avec des ailes et un halo, mais sa mère lui avait dit que c’était impossible car les anges étaient blonds.

« Ton père a été condamné à huit ans d’emprisonnement, avait soudain déclaré Miriam en examinant sa cuisine étincelante de propreté. Il va les passer à Arbour Hill. J’ai entendu dire qu’il y avait plein de meurtriers et de violeurs, là-bas. »

Le souvenir de la scène arracha un frisson à Harry, qui tenta de se concentrer sur son écran. Elle retourna au début de la liste et parcourut de nouveau les titres en prenant cette fois le temps de lire chaque article. Peu à peu, elle rassembla tous les détails de l’affaire ; si elle en connaissait la plupart, certains ne lui étaient pas familiers.

C’était l’opération Sorohan qui avait tout déclenché. En 1998, Sorohan Software n’était qu’une start-up parmi d’autres, caractérisée par un soutien colossal d’investisseurs et aucun résultat commercial. Mais elle avait su compenser l’absence de chiffre d’affaires par une stratégie marketing habile, et en 1999 l’entreprise avait pris son essor en Bourse, enregistrant des gains record le premier jour de son introduction. Par la suite, pendant presque un an, le cours de l’action Sorohan avait défié les lois de la gravité.

Puis, en avril 2000, la société avait subi le contrecoup du phénomène de la bulle Internet. La vente massive des valeurs technologiques au niveau mondial avait provoqué une baisse du cours de l’action Sorohan, qui avait peu à peu perdu tout intérêt pour les investisseurs.

Du moins jusqu’à cette période, six mois plus tard, où les titres avaient commencé à changer de mains à un rythme si frénétique que la Bourse de Dublin s’était aussitôt penchée sur ce cas. Au début, il ne s’agissait que d’une simple enquête de routine. Deux semaines plus tard, cependant, la presse avait annoncé que la société Sorohan allait être rachetée par le géant du software Aventus, et aussitôt le cours de l’action avait décollé comme une fusée. La Bourse avait alors décidé d’approfondir ses investigations en mobilisant une équipe juridique. Les enquêteurs, soupçonnant une fuite d’informations privilégiées, avaient cherché la trace de transactions frauduleuses ; ils avaient enquêté auprès des banques qui géraient les comptes titres, interrogé les principaux acteurs de la fusion Aventus-Sorohan… Leurs démarches avaient fini par les mener jusqu’à un certain Leon Ritch.

Harry examina la photo qui figurait dans l’un des articles. Un pli amer aux lèvres, Leon Ritch détournait les yeux, manifestement désireux de fuir les journalistes. Petit, trapu, il avait une bonne cinquantaine d’années et bien dix kilos de trop.

Leon Ritch était investisseur chez Merrion & Bernstein, la banque d’affaires mandatée par Aventus pour gérer le rachat de Sorohan. En étudiant de près l’historique de ses transactions, les enquêteurs de la Bourse s’étaient aperçus que non seulement il avait acheté de grandes quantités d’actions Sorohan avant l’annonce du rachat, mais que toutes ses opérations antérieures suivaient grosso modo le même schéma. L’affaire avait été confiée à la justice, et Leon Ritch avait été arrêté peu après.

Il n’avait cependant pas l’intention de tomber seul. Il avait affirmé faire partie d’un cercle d’initiés dont il était prêt à dévoiler l’identité en échange de la clémence du tribunal. A l’en croire, ce cercle impliquait trois banques d’affaires de premier plan – KWC, Merrion & Bernstein et JX Warner –, et les banquiers concernés échangeaient des informations confidentielles dans le but de réaliser de gros profits. Spécialisés dans les fusions-acquisitions du secteur technologique, ils misaient sur la hausse des valeurs des sociétés Internet disposant de liquidités importantes, déterminées à absorber d’autres entreprises quel qu’en soit le coût. Toujours d’après Leon Ritch, le cercle opérait ainsi, à l’insu de tous, depuis presque deux ans et pouvait se targuer d’avoir engrangé plus de quatre-vingts millions de dollars.

Lui-même avait su se protéger. Il avait dressé une liste de noms, assortie de toutes sortes de documents – e-mails, enregistrements de conversations, etc. –, qu’il avait remise aux autorités. Si elle n’avait jamais été publiée, on la disait compromettante pour certains banquiers haut placés. Dont un certain Salvador Martinez.

Harry cilla en découvrant brusquement la photo de son père sur l’écran. Il posait devant le tribunal telle une célébrité. Sa barbe et ses cheveux grisonnants, coupés avec soin, encadraient un visage aux sourcils tellement sombres qu’ils semblaient avoir été teints. Il arborait un sourire détendu dont la chaleur se communiquait à ses yeux bruns – ces mêmes yeux qui savaient si bien inspirer la confiance.

Sans le quitter du regard, Harry porta une main à ses lèvres. C’était la première fois depuis six ans qu’elle le revoyait. Elle s’accorda quelques instants pour se ressaisir puis fit défiler la page sur le moniteur jusqu’à ce que l’image ait disparu.

Elle survola ensuite le texte, qui présentait Salvador Martinez comme un homme « affable et courtois, mais se croyant manifestement au-dessus des lois ». Harry haussa les sourcils et chercha le nom du reporter. Ruth Woods. Harry, qui avait déjà remarqué cette signature au bas de plusieurs articles, se demanda si la journaliste avait eu l’occasion de rencontrer son père. Quoi qu’il en soit, elle l’avait parfaitement cerné.

Après avoir pris une profonde inspiration, elle cliqua sur le dernier article. Précis, concis, il récapitulait les faits marquant la fin de l’histoire, du moins pour la presse. Au terme d’un procès qui avait duré presque deux ans, Salvador Martinez et Leon Ritch avaient été reconnus coupables de délit d’initié. Tous deux avaient été condamnés à verser quarante millions d’euros d’amendes diverses et à purger une peine de huit ans d’emprisonnement – qui, dans le cas de Leon, avait été ramenée à un an dans la mesure où il avait accepté de coopérer avec les autorités. Personne d’autre n’avait été arrêté.

Harry étudia la photo illustrant le document. Elle montrait un homme à peu près du même âge qu’elle, qui tournait la tête vers les journalistes en sortant du tribunal. Cheveux noirs, traits fins, yeux gris à l’expression alerte… Aucun doute, c’était bien le même policier qui était passé chez elle la veille. Un certain inspecteur Lynne, de la répression des fraudes, d’après la légende.

Donc, il avait participé aux investigations neuf ans plus tôt… Mais pourquoi un inspecteur de la répression des fraudes s’était-il mêlé d’une enquête de routine sur une simple effraction ? Harry songea de nouveau à l’argent viré sur son compte – ces douze millions vraisemblablement liés à l’opération Sorohan. L’inspecteur Lynne était-il toujours sur cette affaire ?

Avec un soupir, Harry se frotta les yeux. Puis, adossée à sa chaise, elle posa les pieds sur son bureau en réfléchissant à ce qu’elle venait de découvrir. Si ses recherches avaient comblé quelques lacunes, elles avaient néanmoins soulevé plus de questions qu’elles n’avaient apporté de réponses. Qu’étaient devenus les profits générés par l’opération Sorohan ? Surtout, compte tenu du montant des amendes, comment pouvait-il encore rester quelque chose ?

Ses pensées la ramenèrent à la liste établie par Leon Ritch – une piste qui, de toute évidence, méritait d’être creusée. Harry songea à la façon dont procédaient les journalistes quand ils couvraient un sujet de ce genre, à l’obligation pour eux de suivre de près le travail des policiers. Elle se redressa pour chercher le numéro de téléphone de l’Irish Times. Quelques instants plus tard, elle demandait à parler à Ruth Woods.

Tout en patientant, elle s’interrogea sur la stratégie à adopter. Elle ne tenait pas particulièrement à révéler sa véritable identité, au risque d’éveiller la curiosité de la journaliste. Mieux valait une nouvelle fois faire appel à Catalina.

Harry avait créé le personnage de Catalina Diego quand elle avait cinq ans. Cette amie imaginaire, sur qui elle se déchargeait d’une bonne partie de ses bêtises, était tout ce qu’elle-même n’était pas : blonde, jolie, populaire à l’école et choyée par ses parents. Et elle portait un nom tellement plus exotique ! Par la suite, Harry l’avait abandonnée au profit de Pirata, avant de la ressusciter lorsqu’elle s’était lancée dans le hacking, lui créant une adresse e-mail, un permis de conduire et une carte de crédit.

— Woods à l’appareil.

Surprise, Harry tressaillit. Puis elle se rapprocha de son bureau et attrapa un stylo. Elle se sentait plus à l’aise pour mentir si elle pouvait griffonner en même temps.

— Bonjour, Ruth. Je m’appelle Catalina Diego, je suis journaliste au Daily Express et… Eh bien, je me demandais si vous pourriez me donner un coup de main. Voilà, je comptais rédiger un petit article de suivi sur Sal Martinez. Vous vous souvenez de lui ? Il…

— Oui, je me souviens. Il a été condamné pour délit d’initié. Et alors ?

Percevant l’impatience de son interlocutrice, Harry décida d’aller droit au but.

— C’est ça. J’aurais besoin de quelques éclaircissements et, comme je sais que vous étiez proche de l’enquête à l’époque, je me disais qu’on pourrait peut-être s’arranger.

Le silence se prolongea à l’autre bout de la ligne. De toute évidence, Ruth Woods n’allait pas se laisser abuser facilement. Pour tromper sa nervosité, Harry commença à dessiner le symbole du dollar sur le bloc-notes devant elle.

— Le Daily Express, hein ? lança enfin la journaliste. C’est drôle, je croyais pourtant connaître tout le monde, là-bas…

Zut, songea Harry. Un mauvais point dès le départ.

— Je suis nouvelle, répliqua-t-elle, et je compte sur ce papier pour me lancer. Alors ? Vous seriez partante pour un arrangement ?

— Ça dépend. Qu’est-ce que vous avez à proposer ?

— De nouveaux éléments.

— Oh. Et vous seriez prête à me les communiquer ?

— Oui, en échange de certaines informations.

Ruth Woods s’accorda le temps de réfléchir à la proposition.

— Du genre ?

Machinalement, Harry épaissit les contours du dollar dessiné sur la page.

— Vous avez eu l’occasion de voir la liste de Leon Ritch ?

La journaliste tarda à répondre.

— Non, dit-elle enfin.

— Vous avez bien dû entendre certaines rumeurs…

— Et alors ? Il y en avait beaucoup autour de cette affaire, mais on n’en a pas publié la moitié.

— Pourquoi ?

— Parce que les autorités craignaient qu’on ne les gêne dans leur enquête. Et que mon rédacteur en chef, lui, craignait d’éventuelles plaintes pour diffamation, ajouta-t-elle d’un ton sec.

— Sur quoi portaient-elles au juste, ces rumeurs ?

— Parlez-moi d’abord de ces nouveaux éléments, rétorqua Ruth Woods du tac au tac.

Quand elle entendit un froissement de papier à l’autre bout de la ligne, Harry devina la journaliste prête à prendre des notes. Tout en ombrant son dessin, elle passa rapidement en revue les données qu’elle avait rassemblées jusque-là, à la recherche d’un détail susceptible d’éveiller l’intérêt de Ruth Woods.

— Et si je vous disais qu’un proche de Martinez a failli se faire tuer hier ?

— Bah, des gens meurent tous les jours. Où voulez-vous en venir ?

— Eh bien, il semblerait que les anciens complices de Sal Martinez soient derrière cette tentative de meurtre.

Comme le silence se prolongeait, Harry crut que la communication avait été coupée. Enfin, Ruth Woods s’éclaircit la gorge.

— C’est impossible, répliqua-t-elle d’un ton incertain.

Alertée par cette hésitation, Harry se redressa sur son siège.

— Vous savez quelque chose, j’en suis sûre. Donnez-moi juste un nom.

— Laissez tomber cette foutue liste. De toute façon, vous ne pouvez rien publier sans preuves.

— Et si moi, je vous donnais un nom ? Vous n’auriez qu’à me répondre par oui ou par non.

— C’est dingue. Vous n’avez rien à négocier.

— Que penseriez-vous de…

Harry repensa à sa réunion avec la KWC et traça un grand « F » au milieu d’un cercle.

— … Felix Roche.

Sa suggestion se heurta de nouveau à un long silence. Un silence révélateur, Harry n’en doutait pas.

Enfin, Ruth Woods déclara :

— OK, tout ça n’est qu’une perte de temps. Mais dans la mesure où je n’ai rien de mieux à faire cet après-midi, j’accepte de jouer le jeu. Vous connaissez le Palace Bar, dans Fleet Street ?

Pour le coup, Harry cessa de gribouiller.

— Oui.

— Rendez-vous là-bas dans vingt minutes.

18

Harry paya le chauffeur de taxi puis jeta un coup d’œil à l’entrée du Palace Bar en se demandant comment elle allait identifier la journaliste.

Chargée de sa sacoche, qu’elle tenait de la main gauche, elle s’avança sur les pavés. Elle avait emporté son ordinateur car elle ne voulait pas laisser d’objet de valeur dans son appartement. Pleine d’appréhension, elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule à la foule qui se pressait sur les trottoirs. C’était la première fois qu’elle sortait seule depuis son agression à la gare.

Enfin, elle poussa la porte de l’établissement. Après la lumière du dehors, l’intérieur lui parut à la fois sombre et étrangement calme. Pas de musique, pas d’éclats de voix… Juste le claquement occasionnel du tiroir de la caisse enregistreuse et le murmure feutré des conversations entre les rares clients. Harry balaya du regard les visages avant de s’apercevoir qu’il n’y avait pas d’autre femme. Elle consulta sa montre. Elle n’avait que quelques minutes de retard. Ruth Woods n’était tout de même pas déjà partie ?

— J’ai vérifié auprès du Daily Express, dit soudain une voix derrière elle. Ils n’ont jamais entendu parler de Catalina Diego.

Harry se retourna. Une brune élancée d’une quarantaine d’années la dévisageait avec curiosité, la tête inclinée de côté tel un oiseau examinant un ver de terre.

— Vous êtes Ruth Woods ?

— Oui.

La journaliste plissa les yeux derrière ses petites lunettes rondes. Elle arborait un carré court, assorti d’une frange épaisse qui lui arrivait au niveau des sourcils, évoquant un casque noir.

Quand elle pointa un doigt vers Harry, les bracelets à son poignet tintèrent.

— Vous êtes sa fille, c’est ça ?

Merde, songea Harry. Pourtant, elle aurait dû s’y attendre. On lui avait souvent fait remarquer à quel point elle ressemblait à son père : elle avait les mêmes yeux bruns, le même nez droit et, d’après sa mère, la même insouciance vis-à-vis des lois et des règlements.

— C’est vrai, je suis Harry Martinez, répondit-elle. Ça change quelque chose pour vous ?

— Disons que la situation prend une tournure beaucoup plus intéressante. Allez donc réserver une table.

Déjà, Ruth Woods se dirigeait vers le comptoir.

Harry regarda autour d’elle. Question places, elle n’avait que l’embarras du choix… Elle s’avança finalement vers sa partie préférée du pub – la petite pièce carrée au fond, avec son vieux plancher griffé et son plafond voûté dont la verrière teintée laissait entrer le soleil, baignant les lieux d’une chaude lumière. Il n’y avait personne d’autre.

Une fois installée à une table d’angle, Harry contempla le portrait de Brendan Behan accroché au mur. Son nez fin et son air ténébreux lui firent soudain penser à Dillon, et elle se surprit à regretter qu’il ne soit pas là. Elle se ressaisit cependant très vite ; cela ne lui ressemblait pas de se sentir dépendante d’un homme.

Quelques instants plus tard, la journaliste revint avec deux cafés. Elle les posa sur la table puis riva son regard à celui de Harry. Enfin, elle demanda :

— Alors, pourquoi la fille de Sal Martinez aurait-elle besoin de m’interroger ?

« Tâche d’avoir l’air sûre de toi quand tu mises, disait toujours le père de Harry. Surtout quand tu bluffes. » Elle prit un sachet de sucre et le secoua légèrement avant de le déchirer.

— Parce que je veux connaître tous les faits, toutes les informations qui n’ont jamais été rendues publiques. Vous étiez proche de l’enquête, vous avez dû entendre pas mal de choses.

— Bien sûr, mais quelle importance ? Votre père a été condamné, et aujourd’hui il est en prison, comme il le mérite.

— En attendant, les autres membres du cercle sont encore en liberté…

— Et alors ? Vous croyez que la justice s’acharne à poursuivre tous les coupables jusqu’à ce que les rues soient propres ? Oh non… Au mieux, elle parvient à coincer quelques-uns des principaux joueurs et l’affaire est close. Fin de la partie.

— Sauf qu’on ne peut guère parler d’un jeu quand ces mêmes membres du cercle tentent de faire assassiner quelqu’un…

La journaliste la dévisagea quelques instants.

— On y arrive, hein ? Qui ont-ils essayé d’éliminer ? Vous ?

Harry hésita. Elle n’avait aucune envie de figurer en première page d’un journal.

— Possible.

Ruth Woods balaya cette dérobade d’un geste agacé.

— Pourquoi n’avez-vous pas prévenu la police ?

— Je le ferai peut-être. Mais d’abord, je dois en savoir plus sur Felix Roche, déclara Harry.

Son interlocutrice s’accorda le temps de boire un peu de café.

— En échange, je veux l’exclusivité sur toute l’histoire, dit-elle enfin.

— Quand j’aurai reconstitué l’histoire en question, vous en serez la première avertie, je vous le garantis. Alors, pour en revenir à Roche, est-ce qu’il figurait sur la liste que Leon Ritch a donnée à la police ?

— Non, les enquêteurs sont arrivés jusqu’à lui par leurs propres moyens. Malheureusement, ils n’ont rien trouvé de solide.

— Quelle place occupait-il au juste ?

— A l’époque, ce n’était qu’un petit administrateur système chez KWC, mais il avait accès à tout. E-mails, documents divers… Il se prenait pour Dieu le Père. Apparemment, il a découvert le cercle par hasard, en interceptant des courriers électroniques destinés à d’autres.

— Et ensuite, il a demandé à en faire partie ?

— Non, le cercle n’a jamais été au courant de son existence. Roche ne s’est pas manifesté, il s’est contenté de profiter des opportunités qui se présentaient. Chaque fois qu’il tombait sur des informations intéressantes, il les exploitait. Il s’est constitué un joli magot, du moins d’après ce que j’ai entendu dire.

Donc, le démantèlement du cercle avait mis un terme aux activités lucratives de Felix Roche. Pas étonnant qu’il se soit montré si désagréable lors de leur rencontre, songea Harry. Sans le savoir, elle avait touché du doigt la vérité.

— Comment se fait-il que KWC l’ait gardé ? s’étonna-t-elle.

Ruth Woods haussa les épaules.

— Bah, il n’y avait aucune preuve contre lui, les dirigeants ne pouvaient donc pas le virer. Et puis, ils devaient redouter le scandale. Un employé corrompu, c’était déjà dur à avaler, mais deux d’un coup, ç’aurait été du plus mauvais effet ! J’ai entendu dire que Roche avait été nommé à un poste où il ne pouvait pas avoir accès à des informations sensibles. Mis au placard, quoi.

— Il est à la gestion des stocks du matériel informatique, aujourd’hui, précisa Harry.

— Il doit être fou de rage, observa Ruth Woods.

— S’il n’était pas sur la liste de Leon, alors qui dénonçait-elle ?

— Je ne l’ai jamais vue, cette liste, mais pour autant que je le sache, elle ne comportait que trois noms. Le premier était celui de votre père, et le deuxième, celui d’une source anonyme qui se faisait appeler le Prophète. C’est lui qui aurait fourni aux membres du cercle les informations dont ils se sont servis pour effectuer leurs opérations les plus juteuses.

— Ah bon ? C’est la première fois que j’entends parler de lui. Pourquoi n’est-il pas mentionné dans les journaux ?

— Les policiers ont préféré le passer sous silence pour pouvoir mener leur enquête en toute discrétion. Ils ont essayé de remonter jusqu’à lui par l’intermédiaire de ses e-mails et de ses lettres, mais leurs recherches n’ont pas abouti.

— Ils n’ont pas la moindre idée de son identité ?

— Dans la mesure où il communiquait toujours des informations relatives aux opérations de JX Warner, ils ont supposé qu’il y était employé.

Harry se rappela les trois banques d’affaires citées dans les articles qu’elle avait consultés.

— Donc, récapitula-t-elle, Leon opérait au sein de Merrion & Bernstein, mon père était leur contact chez KWC et le Prophète travaillait chez JX Warner ?

— C’est ça, confirma Ruth Woods. Certaines rumeurs évoquaient aussi un autre banquier, quelqu’un de haut placé dont seul Leon aurait connu le nom, mais je n’ai jamais rien entendu de précis. En tout cas, il n’apparaissait pas sur la liste et Leon lui-même a toujours nié son existence.

— Pourquoi aurait-il décidé d’épargner quelqu’un ?

— Peut-être pour pouvoir solliciter l’aide de cette personne au cas où les choses tourneraient vraiment mal. Pour autant que je puisse en juger, Leon Ritch possède un instinct de survie particulièrement développé. D’ailleurs, il a su couvrir ses traces bien mieux que votre père, c’est évident.

Harry baissa les yeux et s’empara d’un autre sachet de sucre.

— Vous l’avez rencontré ? demanda-t-elle. Mon père, je veux dire.

— J’ai essayé. Je lui ai téléphoné plusieurs fois. Il s’est montré poli mais il a refusé de me voir. Il m’a parlé en espagnol la moitié du temps, ce que j’ai trouvé un peu prétentieux.

Cette précision n’étonna pas Harry. Son père avait toujours fait grand cas de ses origines espagnoles ; d’après lui, elles lui conféraient un attrait exotique.

— Alors je suis allée le trouver à la sortie du tribunal, expliqua Ruth. Il était avenant, élégant, agréable… Il m’a même dit que je ressemblais à Cléopâtre, ajouta-t-elle avec un sourire.

— Je vais finir par croire que vous l’admirez…

— Non, j’ai le plus profond mépris pour lui et pour ce qu’il a fait. En attendant, je reconnais qu’il a du charme.

Agacée, Harry jeta le sachet sur la table.

— D’accord, mon père a du charme. Pour en revenir à la liste de Leon Ritch… Vous m’avez dit qu’elle comportait trois noms. Mon père, le Prophète et qui d’autre ?

— Un certain Jonathan Spencer. Il a travaillé chez KWC avec votre père. La police a enquêté sur lui mais elle n’a pas pu suivre cette piste.

— Pourquoi ?

— Parce qu’il est mort.

Harry cilla.

— Et qu’est-ce que… qu’est-ce qui lui est arrivé ?

Sans la quitter des yeux, la journaliste avala une autre gorgée de café.

— D’après vous, le cercle a essayé de vous tuer, c’est ça ? Comment ?

Ne voyant plus aucune raison de lui cacher la vérité, Harry déclara :

— Quelqu’un m’a poussée devant un train.

Ruth Woods garda le silence quelques instants puis hocha la tête.

— Jonathan Spencer a été poussé devant un camion quelques mois avant l’arrestation de votre père, révéla-t-elle. C’était l’heure de pointe, il y avait une circulation infernale… Le malheureux s’est fait écraser. Il n’a pas eu l’ombre d’une chance.

Durant une fraction de seconde, Harry eut l’impression de se retrouver couchée entre les rails, à plat ventre sur l’acier, le corps raidi par la terreur à l’approche de la rame. Un frisson incontrôlable la parcourut tout entière.

— Et ça s’est passé où ? demanda-t-elle.

— Juste devant l’IFSC, près du mémorial de la Flamme éternelle. Spencer rentrait chez lui, il allait prendre le train à Connolly Station. A l’époque, la police a conclu à un accident. Là-dessus, son nom est apparu sur la liste de Ritch.

Harry eut l’impression que son cœur manquait un battement. Après son départ de KWC, elle aussi avait pris la direction des artères encombrées près de la Flamme éternelle, jusqu’au moment où le besoin de marcher pour s’éclaircir les idées l’avait ramenée vers Pearse Station.

— J’ai effectué quelques recherches sur lui, poursuivit Ruth Woods. Il avait moins de trente ans, une femme, de jeunes enfants, aucun antécédent judiciaire. C’était sans doute la première fois qu’il enfreignait la loi. Dieu sait ce qui a pu l’inciter à commettre un tel acte… Des dettes, peut-être. Bref, il a intégré le cercle, mais il s’est ravisé au bout de quelques mois et il a voulu en sortir. Alors il est allé demander de l’aide à votre père.

— C’était quand ?

— En octobre 2000, à peu près au moment où le Prophète a commencé à faire parvenir des informations sur le rachat de Sorohan. Ce devait être le plus gros coup des membres du cercle, et voilà que Spencer devenait imprévisible, brusquement. Il risquait de tout gâcher.

A ces mots, Harry sentit un grand froid l’envahir.

— Vous croyez qu’ils ont commandité son assassinat ?

— La police n’a jamais pu le prouver, répondit Ruth Woods en la regardant droit dans les yeux. Tout ce que je sais, c’est qu’il a trouvé la mort le lendemain de son entretien avec votre père.

19

Harry, immobile devant la Flamme éternelle, rassembla son courage pour traverser la rue en direction de l’IFSC. Des flots de véhicules, dont les conducteurs paraissaient concentrés uniquement sur leur destination, contournaient à vive allure la Custom House. Harry frémit au souvenir de l’individu qui l’avait poussée devant le train. Avait-il d’abord envisagé de la précipiter au milieu de ce circuit infernal ?

L’estomac noué, elle s’attarda derrière les autres piétons en faisant semblant d’examiner le mémorial pour se donner le temps de se ressaisir. De l’endroit où elle se tenait, elle pouvait sentir la chaleur de la flamme qui dansait à l’intérieur de la gigantesque sphère en métal. Machinalement, elle jeta un coup d’œil aux personnes près d’elle : deux hommes d’une cinquantaine d’années en costume, un jeune garçon coiffé d’un bonnet de laine, des femmes avec des poussettes… Aucun de ses voisins n’avait l’air d’un tueur en puissance.

Enfin, les voitures s’arrêtèrent et, soudain, la foule s’ébranla. Harry suivit le groupe à une certaine distance, le cœur cognant à se rompre. Lorsqu’elle eut atteint le trottoir de l’autre côté, elle tremblait de la tête aux pieds. La bouche sèche, elle s’éloigna vivement du bord. Seigneur, allait-elle devoir revivre cette épreuve chaque fois qu’elle traverserait une rue ?

Elle consulta sa montre. Bon, elle était en avance. Après avoir placé sa sacoche par terre, entre ses pieds, elle se prépara à attendre Jude Tiernan.

Avant de quitter le Palace Bar, elle avait interrogé Ruth Woods sur les profits générés par les transactions illégales, mais la journaliste n’avait guère pu la renseigner. D’après elle, cette piste-là débouchait sur une impasse. Salvador Martinez et Leon Ritch avaient dû vider leur compte pour payer les amendes auxquelles ils avaient été condamnés, et il était désormais impossible de retrouver une quelconque trace des gains réalisés par les autres membres du cercle.

De nouveau, Harry songea aux douze millions d’euros virés anonymement sur son compte. Peut-être Jude Tiernan en saurait-il plus sur les opérations financières du cercle ? Cet argent provenait bien de quelque part, bon sang !

Soudain, une Jaguar gris métallisé s’arrêta près d’elle et, en voyant la vitre s’abaisser du côté passager, Harry s’en approcha. Quand elle se pencha, elle reconnut Ashford, le président de KWC, à son crâne dégarni, parsemé de rares touffes de cheveux gris.

— Je pourrais vous parler, mademoiselle Martinez ?

Harry hésita, échaudée par leur précédent entretien, puis secoua la tête en lui opposant une mine contrite, genre « j’aimerais beaucoup mais ce n’est pas possible. »

— Désolée, j’ai rendez-vous avec quelqu’un, répliqua-t-elle.

— Ce ne sera pas long.

A court d’arguments, elle finit par céder et monta dans la voiture. Elle laissa cependant la portière ouverte et posa un pied sur le trottoir pour bien montrer qu’elle n’avait pas l’intention de s’attarder.

Ashford l’étudia durant quelques secondes, manifestement intrigué par ses contusions.

— J’ai entendu dire que vous aviez eu un accident, déclara-t-il enfin. Quel genre d’accident, au juste ?

— Rien de grave. Je vais bien.

— Mais qu’est-ce qui s’est passé ? Est-ce qu’on vous a…

— Personne ne m’a rien fait.

Elle prit une profonde inspiration.

— Ecoutez, je crois que je vous dois des excuses.

— Non, ne vous inquiétez pas. J’ai appelé votre patron pour lui expliquer que KWC assumait l’entière responsabilité de ce qui est arrivé.

— Oui, je sais.

Un peu honteuse de la froideur qu’elle lui avait manifestée devant la salle de réunion, elle baissa les yeux.

— Merci.

— Je connais Salvador depuis une éternité. C’était le moins que je puisse faire.

La mention de son père la mit mal à l’aise et elle changea de position sur son siège. Des élancements lui parcouraient la jambe gauche et elle commença à regretter d’avoir gardé le pied sur le trottoir.

— Je souhaiterais vous parler de lui, si vous le permettez, ajouta Ashford.

Sans répondre, Harry se concentra sur ses mains.

— Je ne vous apprendrai rien en vous disant que c’était une tête brûlée, continua-t-il. Courageux ou inconscient, selon le point de vue, mais brillant. Il travaillait pour Schrodinger lorsque je l’ai rencontré. Vous n’étiez pas encore née.

Harry fronça les sourcils. Schrodinger… Le nom lui était familier, sans qu’elle puisse le situer précisément.

Les yeux fixés sur les files de voitures, Ashford déclara :

— Il m’a aidé à sauver ma carrière, un jour…

Agrippant sa sacoche, Harry l’interrompit brusquement :

— Désolée, il faut vraiment que…

— J’étais dedans jusqu’au cou, poursuivit-il, ignorant l’interruption. J’avais parié sur un titre que je pensais sur le point d’exploser, pour découvrir finalement qu’il n’intéressait personne. La société s’appelait Chevron, je m’en souviens encore…

Il haussa les épaules.

— Jamais je n’avais risqué aussi gros sur une seule valeur. Quand les cours se sont effondrés, je me suis retrouvé sur un siège éjectable. A ce moment-là, Salvador est intervenu.

Harry sentit sa mâchoire se crisper.

— Laissez-moi deviner… Il a proposé de vous racheter tout votre stock, qu’il a revendu plus tard en réalisant un énorme profit ?

— Non, il m’a juste conseillé de ne pas bouger et de lire les journaux.

Comme Harry le gratifiait d’un regard interrogateur, il expliqua :

— Deux jours plus tard, j’ai découvert un petit article au sujet d’une éventuelle acquisition de Chevron par KSA. Ce n’était pas fondé, mais cette rumeur a suffi à alerter les acheteurs et à relancer le cours de l’action pendant quelques jours, ce qui m’a laissé le temps de me débarrasser des titres en limitant les pertes.

— Donc, mon père aurait communiqué de fausses informations à la presse ?

Ashford hocha la tête.

— Il savait qu’une manœuvre spéculative sur Chevron m’aiderait à faire surface. Si la manœuvre en question est discutable d’un point de vue éthique, elle m’a néanmoins permis de conserver mon poste. Et elle aurait pu lui coûter le sien.

— Tout est bien qui finit bien, alors, ironisa Harry qui, sa sacoche à la main, se prépara à sortir de la voiture. Cela dit, mon père ne s’est jamais beaucoup soucié des questions d’éthique…

Quand Ashford lui posa une main sur le bras, elle se retourna pour le regarder. Il la dévisagea de ses grands yeux de cocker.

— Ce n’était peut-être pas le meilleur père du monde, c’est vrai. Et Dieu sait que Miriam méritait un meilleur mari…

— Vous connaissez ma mère ? s’étonna Harry.

Le regard perdu dans le vague, il ne répondit pas tout de suite.

— Je la connais très bien, dit-il enfin. Et j’ai conscience de ce qu’elle a été obligée d’endurer pendant toutes ces années…

Il reporta son attention sur elle.

— En attendant, Sal était toujours mon ami. Et quoi que vous en disiez, vous lui ressemblez beaucoup.

Harry esquissa une grimace.

— C’est ce que pense aussi ma mère, marmonna-t-elle. D’ailleurs, elle ne m’aime guère.

Ignorant l’air surpris de son interlocuteur, elle allait s’éloigner lorsque, soudain, elle se rappela un épisode de la carrière paternelle.

— Pour finir, mon père a été viré par Schrodinger, c’est ça ?

— Au bout de six mois, oui, répondit Ashford. Mais pour un motif complètement différent.

Un motif complètement différent… Harry songea à l’amertume dans la voix de sa mère lorsqu’elle évoquait le motif en question. Son père avait été accusé de détourner l’argent de ses clients, ce qui lui avait valu un licenciement immédiat. Privé de revenus, écrasé de dettes liées à un train de vie luxueux, il avait dû revendre la maison familiale. Là-dessus, alors qu’il avait une fille en bas âge et une femme enceinte, il n’avait rien trouvé de mieux à faire que s’absenter pendant deux ans pour écumer les circuits de jeu. Sans même prendre la peine de revenir pour la naissance du bébé. Forcée de se débrouiller toute seule, Miriam avait perdu son goût pour les prénoms espagnols romantiques…

— C’est vous qui l’avez aidé à réintégrer le milieu de la finance ? demanda Harry, les sourcils froncés.

Ashford confirma d’un signe de tête.

— Ça s’est passé des années plus tard. Nos chemins se sont de nouveau croisés et, à cette époque, j’étais en position de lui renvoyer l’ascenseur. J’avais une dette envers lui, vous comprenez, alors je lui ai accordé une chance.

Un soupir échappa à Harry. C’était bien tout le problème : il y avait toujours une bonne âme prête à accorder une autre chance à Salvador Martinez.

Y compris elle.

20

Cameron ouvrit un paquet de Marlboro, dont il sortit deux cigarettes. La première était pour lui ; il la fumerait lorsqu’il serait prêt. La seconde allait l’aider à commettre un crime.

Il jeta le paquet devant lui, sur la table de la cuisine, puis posa les deux cigarettes dans le cendrier. Au milieu de la table se trouvait un saladier en verre qu’il tira vers lui. Le récipient contenait sa collection de pochettes d’allumettes. Cameron y plongea la main pour remuer les petites enveloppes de carton en les écoutant crisser contre le verre. Il en avait désormais plus d’une vingtaine, et chacune d’elles correspondait à un moment particulier.

Après en avoir saisi une au hasard, il en étudia le rabat, qui représentait un oiseau blanc stylisé sur fond vert. Il fit tourner l’objet entre ses doigts en hochant la tête, tout au souvenir du contexte. La Colombe, bar et grill, à Galway. Quatre ans plus tôt. Une jeune serveuse aux cheveux blonds hérissés et à la langue bien pendue. Cameron sentit sa jambe droite tressauter sous la table. Cette fille lui avait posé des problèmes. Trop de sang.

Il s’empara d’une autre pochette. Elle montrait un matador au sourire suffisant, vêtu de bleu, dressé devant un taureau à l’air particulièrement stupide. Un sourire vint aux lèvres de Cameron. El Torero… Du pouce, il effleura le rabat en se remémorant la serveuse brune à Madrid. C’était la seconde fois en deux jours qu’il pensait à elle, et il fut saisi d’un frisson. Avec elle, il s’était servi de ses mains, qu’il avait refermées sur son cou… Il agrippa soudain son genou droit pour l’immobiliser et, enfin, replaça la pochette dans le saladier. Non, décidément, ce serait trop dommage de gâcher celle-là. Pour le moment, la Colombe ferait l’affaire.

Cameron rapprocha de la table une poubelle métallique vide et la cala entre ses pieds. Penché en avant, les coudes sur les genoux, il reprit la pochette verte, dont il souleva le rabat au maximum, révélant deux rangées d’allumettes disposées l’une sur l’autre. Il écarta celle du dessus, arracha un des bâtonnets et alluma les deux cigarettes en tirant chaque fois une longue bouffée pour les embraser. Les yeux fermés, il savoura le léger étourdissement provoqué par la nicotine.

Quelques secondes plus tard, il reposait la première cigarette dans le cendrier ; il inséra la seconde dans la pochette, entre les deux rangées d’allumettes, l’ajustant de façon que les minuscules têtes roses la pincent sur toute sa longueur ; seule l’extrémité incandescente dépassait. Pour finir, il plaça la pochette au fond de la poubelle et consulta sa montre : 18 h 35.

Il se redressa, s’adossa à sa chaise et tira longuement sur l’autre cigarette en regardant le filet de fumée qui montait de la poubelle.

Quand le téléphone avait sonné, dans l’après-midi, Cameron avait été tenté de ne pas répondre, de rester recroquevillé dans son fauteuil. Mais il obéissait aux ordres depuis trop longtemps pour pouvoir les ignorer aujourd’hui. Et de toute façon, lorsqu’il avait appris ce qu’on attendait de lui, il n’avait eu qu’une envie : accepter.

Il fit tomber par terre la cendre de sa cigarette en même temps qu’il balayait du regard la petite cuisine encombrée. Le cottage tout entier semblait avoir été construit pour des pygmées. Un nain famélique y aurait sans doute trouvé son compte, mais pour un homme de sa taille, c’était sacrément inconfortable… La lucarne qui faisait office de fenêtre donnait sur le cimetière Deansgrange, avec ses statues d’anges au visage apitoyé et ses pierres tombales dépourvues de toute inscription. Cameron avait beau ne pas payer le loyer de cette maison de poupées – quelqu’un d’autre s’en chargeait pour lui –, il estimait le moment venu de déménager. D’ailleurs, peut-être le mentionnerait-il lors de sa prochaine conversation téléphonique. Il écrasa sa cigarette dans le cendrier, appuyant dessus jusqu’à la transformer en un tortillon serré. De nouveau, sa jambe droite se mit à tressauter. Il n’y avait aucun moyen d’y échapper, il y aurait toujours un autre coup de téléphone…

Il se pencha pour examiner la cigarette dans la poubelle. La cendre à l’extrémité mesurait désormais plus d’un centimètre. Il regarda le point rouge incandescent dévorer le papier et se rapprocher inexorablement des têtes roses.

Comme retardateur, c’était pour le moins rudimentaire, mais c’était aussi ce qui faisait tout l’attrait du dispositif. A trop vouloir compliquer les choses, parfois, on multiplie les risques d’échec. Cameron avait rencontré un type, un jour, qui avait voulu incendier son entrepôt en remplissant de paraffine un ballon avant de l’accrocher au plafond, au-dessus d’une bougie allumée, et de lui imprimer un mouvement de balancier. D’après lui, une fois que les oscillations auraient cessé, le ballon s’immobiliserait juste au-dessus de la flamme ; celle-ci le trouerait, libérant la paraffine qui s’enflammerait. D’ici là, bien sûr, lui-même serait occupé à se forger un alibi à des kilomètres du sinistre.

Evidemment, le plan avait foiré en beauté. Cet imbécile avait eu la main tellement lourde sur la paraffine qu’en se déversant, le produit avait éteint la bougie au-dessous.

Mieux valait donc opter pour la simplicité. Cameron avait déjà utilisé une fois le système de la pochette d’allumettes, sauf qu’à l’époque il avait sous-estimé le temps qu’il lui faudrait pour se mettre à l’abri. Les flammes l’avaient pris à revers, lui bloquant les issues. Elles s’étaient dressées devant lui comme autant d’adversaires déterminés à le piéger, et il avait dû lutter pour les esquiver. Il se rappelait encore la douleur de leur morsure sur sa chair, l’odeur de ses cheveux brûlés… Machinalement, il massa la peau plissée sur son bras droit, comme marquée au fer rouge. Ce jour-là, il avait eu de la chance. Aujourd’hui, il ne voulait plus s’exposer au danger.

Il jeta un nouveau coup d’œil à son dispositif. La cendre mesurait près de deux centimètres, à présent. Cette vision lui fit penser à la façon dont fumaient les personnes âgées, la cigarette collée à la bouche, consumée presque sur toute sa longueur. Sa propre mère avait cette manie autrefois. Elle avançait à petits pas derrière son déambulateur, observant son fils d’un air réprobateur à travers la fumée qui s’élevait de la cigarette fichée entre ses lèvres, et dont la cendre à l’extrémité, toujours dangereusement incurvée, ne tombait pourtant jamais. Du plus loin qu’il s’en souvienne, elle lui avait toujours paru vieille. Tellement vieille qu’à la fin il lui fallait près d’une vingtaine de minutes pour se lever d’une chaise. Il le savait pour l’avoir chronométrée un jour qu’il était près d’elle.

Il reporta son attention sur la poubelle. Le bout rougeoyant avait presque atteint son objectif : les petites têtes roses attendaient telles des baies mûres prêtes à éclater. Par précaution, Cameron s’écarta légèrement. L’extrémité incandescente toucha la première allumette, qui s’embrasa en sifflant. Il en alla de même pour la deuxième, puis pour la troisième et la quatrième, jusqu’au moment où toutes brûlèrent. Une flamme de quelques centimètres de haut lécha alors la pochette tandis que l’odeur du soufre imprégnait l’air.

Cameron consulta de nouveau sa montre : 18 h 44. Neuf minutes. Il hocha la tête. Neuf minutes seraient donc nécessaires pour enflammer l’essence et sortir de l’appartement avant qu’il ne parte en fumée. Les yeux fermés, il sourit. On lui avait demandé de faire croire à un accident. Une onde de plaisir se propagea en lui. Aucun problème.

Après tout, les accidents, c’était sa spécialité.

21

Immobile sur le trottoir, Harry regarda s’éloigner la Jaguar d’Ashford. Une nouvelle fois, elle se demanda comment les opinions sur son père pouvaient diverger à ce point. Ami fidèle ou parent absent ; génie de la finance ou escroc ruiné… Cela dit, elle-même avait parfois du mal à s’y retrouver.

— Allez, montez !

Une Saab rouge à la ligne fuselée venait de s’arrêter devant elle, et Harry reconnut la silhouette de Jude Tiernan derrière le volant. Elle s’installa sur le siège passager puis posa sa sacoche sur ses genoux. Tiernan ne la regardait pas ; il se concentrait sur la circulation derrière lui. Sa stature de rugbyman semblait disproportionnée par rapport à l’habitacle, constata Harry en l’observant à la dérobée. Il avait posé une main sur le levier de vitesse, et sa manche de chemise retroussée révélait une montre énorme sur un avant-bras noueux. Harry ne vit pas d’alliance à son annulaire gauche.

Combien de temps encore allait-il l’ignorer ? s’interrogea-t-elle en écoutant le tic-tac du clignotant. Enfin, Jude Tiernan s’inséra dans la file de véhicules et fit un signe pour remercier le conducteur qui l’avait laissé passer. Comme le silence s’éternisait, Harry en vint à douter de pouvoir obtenir la moindre information de la part de cet individu aussi taciturne que guindé.

Soudain, il indiqua la sacoche qu’elle avait apportée.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Mon ordinateur.

— Non, je voulais parler du logo.

— Oh.

Harry effleura le sigle argenté de DefCon sur son sac. La tête de mort et la paire de tibias croisés à l’intérieur de la lettre « O », autrefois d’un noir d’encre, avaient viré au gris pâle.

— DefCon, dit-elle. C’est le nom d’un rassemblement de hackers qui a lieu tous les ans à Las Vegas. J’ai gagné cette sacoche à treize ans, lors d’un concours organisé là-bas. C’est mon père qui m’y avait emmenée.

Tiernan la gratifia d’un regard incrédule.

— Votre père vous a emmenée à un rassemblement de hackers ?

— Oui. De toute façon, il savait que je voulais absolument y aller. J’avais fait toutes sortes de projets farfelus pour sortir du pays au milieu de la nuit. Quelques jours plus tôt, j’avais attrapé une bonne laryngite mais il en aurait fallu plus pour me décourager. Finalement, c’est ma sœur qui a vendu la mèche et, au lieu de se mettre en colère, papa a décidé de m’offrir le voyage.

Le souvenir l’amena à sourire. DefCon était l’un des plus célèbres congrès annuels de hackers, et au début la perspective de s’y présenter en compagnie d’un parent l’avait embarrassée au plus haut point. Pourtant, dès que son père et elle étaient arrivés à l’hôtel Alexis pour s’inscrire aux conférences, toute sa morosité avait disparu. Et pour cause : à treize ans, elle débarquait en plein cœur du Strip de Las Vegas, où les néons clignotaient vingt-quatre heures sur vingt-quatre, où il régnait une chaleur presque suffocante. Le hall de l’établissement grouillait de hackers en herbe, et une vague d’excitation l’avait submergée à la pensée de participer à l’événement.

Avide d’absorber un maximum de détails, elle avait observé la foule. A cette époque, le territoire des hackers était encore largement dominé par le sexe masculin. Des énergumènes arborant tatouages et blousons de cuir se mêlaient à des jeunes qui semblaient avoir été habillés par leur mère. Certains, assis par groupes, discutaient des derniers outils à la disposition des hackers, tandis que d’autres étaient déjà ivres à deux heures de l’après-midi.

Il y avait deux files devant le bureau des inscriptions, l’une pour les chapeaux blancs, l’autre pour les chapeaux noirs. Père et fille avaient pris place dans la première, plus respectable, mais Harry ne cessait de couler des regards fascinés vers les mauvais garçons dans l’autre. Alors qu’elle les écoutait fanfaronner, elle avait reconnu certains des plus redoutables pirates informatiques de son temps.

« T’as vu ce gars, là-bas ? avait-elle dit à son père en le poussant du coude. Celui qui est habillé tout en noir ? Il se fait appeler Tomahawk. Il a réussi à s’introduire dans le réseau téléphonique d’AT&T. »

Elle l’avait tiré par la manche.

« Et le garçon à côté de lui, qui a la tête d’un premier de classe… C’est Apollo. Ils affirment tous les deux avoir infiltré le système du FBI. »

Malgré ses efforts pour s’exprimer d’un ton neutre, une note d’admiration perçait dans sa voix. Elle espérait cependant que son père croirait à un effet de la laryngite.

Durant quelques instants, il l’avait contemplée d’un air pensif. Puis, la prenant par le bras, il l’avait entraînée vers la file des chapeaux noirs.

« Pourquoi ne pas vivre dangereusement ? » avait-il lancé.

Un coup de klaxon ramena Harry au présent. Ils avaient déjà parcouru une bonne distance, constata-t-elle, et l’aéroport n’était plus très loin.

A un certain moment, Jude Tiernan ralentit pour laisser une fourgonnette se glisser dans le flot des véhicules. Harry observa discrètement son profil, notant les reflets blonds dans ses cheveux bruns. Elle était prête à parier qu’il conduisait toujours de la même façon : tout en courtoisie, sans esbroufe, et à une allure digne d’une tortue.

— Vous n’accélérez jamais ? le taquina-t-elle.

— Pas quand il y a autant de circulation. Ça ne sert à rien. De toute façon, la vitesse, ce n’est pas prudent.

Harry leva les yeux au ciel.

— C’était quel genre de concours ? reprit-il.

— Pardon ?

— La sacoche. Vous avez fait quoi pour la gagner ?

— Oh. C’était une compétition de social engineering.

Devant le regard vide qu’il lui opposait, elle expliqua :

— Le social engineering est une technique utilisée par les hackers pour amener les gens à leur livrer des informations confidentielles. En somme, c’est un peu comme pirater les êtres humains…

Jude haussa un sourcil.

— Ça me paraît douteux sur le plan de l’éthique, non ?

— Oh, ça l’est ! Et c’est d’autant plus excitant, répliqua-t-elle, incapable de résister à l’envie de le provoquer.

Sans quitter des yeux la route devant lui, il demanda :

— Et donc, vous avez fait quoi ?

— Eh bien, on nous a donné à tous un nom et un numéro de téléphone. Le premier candidat à obtenir les références du compte bancaire de son interlocuteur et son code de carte de crédit devait remporter la compétition.

— Ça ressemble à un entraînement pour futurs artistes de l’escroquerie…

— Peut-être, oui.

Harry vit un avion descendre vers le sol, se préparant manifestement à l’atterrissage. L’aéroport était désormais tout proche.

— Allez-y, insista Tiernan. Expliquez-moi comment vous vous y êtes prise.

— Bah, ça n’a pas été trop difficile. J’ai appelé ce gars en me présentant comme une employée de sa banque, du service de prévention des fraudes. Ma laryngite me donnait une voix plus grave, plus adulte, si bien que je n’ai pas eu de mal à le convaincre. Je lui ai raconté que le code de sa carte de crédit avait servi à effectuer des retraits en pleine nuit la semaine précédente, pour un montant total de plus de trois mille dollars, et que je voulais voir avec lui s’il n’y avait pas de problèmes. Le pauvre a manqué tomber dans les pommes.

— Je le comprends !

— Oh, je me suis montrée très compréhensive, tout en soulignant qu’il était responsable des débits sur son compte. Après, j’ai glissé que pour cette fois je pourrais peut-être enfreindre le règlement et effacer la dette. Je me suis arrangée pour le convaincre que je lui rendais un immense service. Il n’avait qu’à me donner les références de son compte, ainsi que son code PIN, et je me débrouillerais pour annuler les transactions. Je peux vous dire qu’il ne s’est pas fait prier !

Jude Tiernan secoua la tête. Son expression sévère en disait long sur ce qu’il pensait de la méthode employée.

— C’est ce qui vous a permis de gagner ?

— Pour être honnête, je suis arrivée deuxième. En fin de test, j’ai passé trop de temps à essayer de rassurer mon interlocuteur, à lui expliquer qu’il s’agissait juste d’un exercice de sécurité. Et je lui ai fait la leçon. Franchement, il avait manqué de prudence !

A son tour, Harry secoua la tête en laissant échapper une exclamation réprobatrice.

— Jamais personne ne devrait donner des informations de ce genre par téléphone. Lui, il n’est pas près de recommencer, c’est sûr.

Sentant le regard de son voisin peser sur elle, Harry tourna la tête vers lui.

— Vous savez, ce n’est pas pour parler de tout ça que j’ai voulu vous voir, dit-elle. Et malheureusement, nous sommes presque arrivés.

Il la considéra durant quelques instants comme s’il révisait son opinion sur elle.

— Ne vous inquiétez pas, on a largement le temps, déclara-t-il enfin.

— Ah bon ? Je croyais que vous aviez un avion à prendre…

— Pas au sens où vous l’entendez.

22

Ils se trouvaient dans une partie de l’aéroport que Harry ne connaissait pas et qui, à en juger par son aspect négligé, n’était guère fréquentée.

En arrivant sur le site, Jude Tiernan avait suivi le panneau Départs, mais à la dernière seconde il avait tourné à gauche pour prendre une petite route latérale étroite qui s’éloignait du terminal principal. Il avait roulé ainsi, sans donner la moindre explication, sur trois ou quatre kilomètres, avant d’emprunter un chemin cahoteux désert.

— Vous pouvez me dire où on va ? demanda Harry.

Les bâtiments de l’aéroport étaient maintenant loin derrière eux ; tout autour se déployait une étendue d’herbes folles sillonnée par des rubans de bitume gris et vide. Aucun touriste chargé de bagages n’était en vue.

— Vous le saurez bientôt, répondit Tiernan.

Il quitta la piste de terre battue pour s’engager sur le terrain accidenté. Plus loin se dressait une structure de tôle ondulée évoquant un grand hangar désaffecté. Jude la contourna, ralentit et, enfin, coupa le moteur.

— Suivez-moi, dit-il en descendant de voiture.

Au moment où Harry l’imitait, un homme vêtu d’une salopette verte émergea de sous un hélicoptère. En apercevant les nouveaux venus, il agita la main à leur adresse puis leva le pouce à l’intention de Jude Tiernan. Celui-ci lui rendit son salut et s’approcha de l’appareil. Sans un regard en arrière, il ouvrit la porte pour grimper à l’intérieur.

Harry n’hésita qu’un instant avant de se hisser à son tour dans le cockpit. Tiernan, assis à la place du pilote, se penchait déjà pour examiner les instruments de bord comme s’il savait ce qu’il avait à faire. Alors que Harry se dirigeait vers les sièges à l’arrière, il l’invita à s’installer près de lui.

— Vous profiterez mieux de la vue, expliqua-t-il.

Cette précision arracha une petite grimace à Harry, qui souffrait autant du vertige que d’un sens de l’orientation éminemment défaillant. Elle s’assit néanmoins à la place indiquée, d’où elle contempla le paysage de terrains herbeux et de pistes désertes. Elle avait l’impression de se trouver au bout du monde.

— Donc, on a voulu vous pousser sous un train, dit soudain son voisin, toujours occupé à étudier les rangées d’écrans et de cadrans devant lui. Pourquoi, d’après vous ?

— Pour me faire peur, répondit-elle en examinant l’intérieur du cockpit.

Elle n’imaginait pas du tout, aux commandes de cette cabine futuriste, digne d’un vaisseau intergalactique, un banquier coincé qui n’appréciait pas la vitesse.

Les mains sur les genoux, elle se pencha vers lui.

— Vous avez vraiment l’intention de piloter ce truc ?

— Il faut bien que l’un de nous deux se dévoue, non ? répliqua-t-il avec un large sourire. Ne vous inquiétez pas, nous n’irons pas loin.

Il lui tendit un casque énorme, doté d’un micro, qui rappela aussitôt à Harry celui des filles du service clients de la Sheridan. Elle l’ajusta sur ses oreilles sans quitter des yeux Jude Tiernan, qui manœuvrait divers interrupteurs. Il avait déboutonné son col, desserré sa cravate et remonté un peu plus ses manches, révélant la courbe de ses biceps à la lisière du tissu blanc. Soudain, la turbine rugit, et Harry en ressentit les vibrations dans tout son corps.

— Pourquoi voudrait-on vous faire peur ? reprit Tiernan, dont la voix transmise par radio rendait un son étrangement étouffé, comme lointain.

— Apparemment, certaines personnes semblent convaincues que je possède de l’argent qui leur appartient. Douze millions d’euros, pour être précise.

— C’est vrai ? Vous les avez ?

— Peut-être.

Les pales du rotor se mirent à tourner, découpant des ombres dans la lumière du soleil.

— Et en quoi suis-je concerné ? s’enquit Jude Tiernan.

Le vrombissement des pales, qui tournaient de plus en plus vite, venait s’ajouter au grondement de la turbine. Harry dut prendre sur elle pour ne pas se recroqueviller sur son siège. Malgré le casque, le vacarme était à la limite du supportable.

— Vous êtes banquier, expliqua-t-elle en s’efforçant de ne pas crier. Vous comprenez l’activité des marchés, les flux monétaires…

Toujours ébranlée par les vibrations, elle agrippa les accoudoirs pour tenter d’immobiliser ses mains.

— Avant de me pousser sur les rails, mon agresseur a dit que l’argent appartenait au cercle d’initiés dont mon père faisait partie.

A peine avait-elle prononcé ces mots que l’appareil s’éleva droit vers le ciel. Tiernan jeta un coup d’œil à sa passagère plaquée sur son siège.

— Vous étiez déjà montée dans un hélico ? demanda-t-il.

Incapable de parler, Harry fit non de la tête. Ils demeurèrent en vol stationnaire pendant quelques secondes puis virèrent abruptement sur la gauche. Harry sentit sa gorge se nouer. Le sol semblait se précipiter à leur rencontre et, durant un bref instant, elle contempla le monde en plan incliné.

Lorsque l’hélicoptère se redressa, elle observa de nouveau son compagnon. Il semblait parfaitement à l’aise dans le rôle du pilote ; le regard vif et l’expression alerte, il scrutait l’horizon tout en guidant l’appareil grâce aux consoles tactiles des instruments.

Qu’était-il advenu de la tortue qui l’avait conduite jusqu’à l’aéroport ? s’étonna-t-elle.

— Mais où les membres du cercle auraient-ils trouvé ces douze millions ? demanda-t-il soudain.

— Eh bien, voilà ce que je pense. On leur a communiqué des informations confidentielles, selon lesquelles la société Sorohan allait être rachetée par Aventus. Ils ont acquis des actions Sorohan à bas prix, sachant que le cours allait s’envoler dès que l’offre d’achat serait rendue publique. Après, une fois la nouvelle annoncée, ils ont revendu au plus haut et gagné une fortune…

Elle fronça les sourcils. La suite relevait de la simple conjecture, et pourtant elle était sûre d’avoir raison.

— Je ne sais pas comment, mais mon père a réussi à détourner une partie ou la totalité des profits générés par cette transaction. Aujourd’hui, ses anciens associés veulent leur dû.

— Donc, votre père leur aurait joué un sale tour ?

— Bah, ça ne me surprendrait pas. Des sales tours, il en a joué à tout le monde.

Tiernan la considéra durant quelques instants.

— Pas à moi, en tout cas. C’était l’un des investisseurs les plus doués que j’aie jamais rencontrés. Un homme aussi malin que lui n’aurait jamais fait de conneries pareilles.

Elle darda sur lui un regard noir.

— Pas si malin que ça, rétorqua-t-elle. Il a été pris, ne l’oubliez pas ! Quoi qu’il en soit, nous ne sommes pas là pour refaire son procès, murmura-t-elle en baissant les yeux.

Brusquement, l’hélicoptère plongea vers la droite et Harry se figea, le cœur au bord des lèvres. Elle était certaine qu’ils allaient s’écraser quand l’appareil entama une ascension vertigineuse.

Toujours crispée, elle marmonna :

— Vous pourriez arrêter toutes ces manœuvres de macho et vous contenter de voler en ligne droite ?

La remarque parut le surprendre mais il stabilisa néanmoins l’hélicoptère.

— C’est mieux comme ça ?

— Oui, nettement. Merci.

Harry relâcha son souffle et desserra les doigts. Comme le silence se prolongeait, elle se demanda s’il était possible d’engager une conversation avec cet homme sans se laisser gagner par la mauvaise humeur.

Soudain, il s’éclaircit la gorge.

— Si c’est bien votre père qui avait l’argent, peut-être est-ce lui qui l’a viré sur votre compte…

Harry changea de position sur son siège. Elle avait déjà envisagé cette hypothèse. Qui sait si son père n’avait pas trouvé le moyen d’accéder à ses fonds depuis la prison ? Il était possible qu’il ait eu besoin de les déplacer, de les dissimuler. Ce n’était pas inconcevable. C’était même probable. Auquel cas, il n’avait pas hésité à risquer la vie de sa propre fille.

— Peut-être, oui, murmura-t-elle.

— J’imagine que vous y avez déjà pensé, mais pourquoi n’allez-vous pas lui poser la question, tout simplement ?

Tout simplement. Facile à dire ! Bien sûr, elle aurait pu aller le voir pour lui raconter tout ce qui s’était passé et se laisser envelopper par ses bras rassurants, telle une petite fille…

Harry croisa puis décroisa les jambes. Elle n’imaginait que trop bien la façon dont se déroulerait la scène : elle assise d’un côté d’une table, son père de l’autre. « Je ne sais rien de tout ça, Harry, lui affirmerait-il. Je te le jure ! » Il ponctuerait ces mots d’un petit haussement d’épaules, paumes tournées vers le haut, comme si ce seul geste suffisait à prouver son innocence.

— Croyez-moi, ça ne servirait à rien, répliqua-t-elle, un sourire désabusé aux lèvres.

Tiernan soupira.

— Alors, qu’est-ce que vous attendez de moi ?

— J’ai besoin de savoir comment mon père et les autres membres du cercle organisaient leurs opérations illégales. Comment l’argent circulait, quoi.

— Vous m’en parlez comme si j’étais au courant…

— Ecoutez, tout ce que je vous demande, c’est de faire fonctionner votre imagination. Vous n’êtes plus un banquier éminemment respectable qui n’enfreint jamais la loi, d’accord ? Essayez de vous mettre dans la peau d’un escroc, d’un arnaqueur.

Harry fixa du regard un point droit devant elle.

— Essayez de vous mettre dans la peau de mon père.

Il resta silencieux pendant un moment.

— D’accord, déclara-t-il enfin. Supposons que je détienne des informations privilégiées dont je souhaite tirer profit. Le problème, c’est que je ne peux utiliser aucun de mes comptes titres habituels.

— Pourquoi ?

— Parce qu’ils sont surveillés. Toutes les banques d’affaires gardent un œil sur les comptes titres de leurs employés. La moindre opération un tant soit peu douteuse déclenche forcément une alarme.

— Dans ce cas, que feriez-vous ?

Tiernan haussa les épaules.

— Si c’était moi, j’ouvrirais un compte secret, probablement en Suisse, d’où je gérerais mes transactions.

— En Suisse ? répéta Harry en arquant un sourcil. Comme dans les histoires d’espionnage et de blanchiment d’argent ?

— Il n’y a pas que les criminels qui ouvrent des comptes là-bas, vous savez ! Le système intéresse tous ceux qui ne veulent pas révéler l’état de leurs finances.

— Parce qu’il leur offre une garantie d’anonymat ?

— Non, ça, c’est un mythe. Il n’existe pas de compte bancaire totalement anonyme. Tous les établissements financiers suisses connaissent l’identité de leurs clients.

— Et les comptes numérotés, alors ? Je croyais qu’ils avaient été créés justement pour éviter d’avoir à faire apparaître le nom du détenteur.

— C’est vrai. Sauf que la banque conserve forcément dans ses archives un dossier comportant son nom et son adresse. Même si seuls quelques seniors managers y ont accès, les renseignements sont bel et bien là…

— Mais ils sont confidentiels, c’est bien ça ?

— Tout à fait.

Une fois lancé, Jude Tiernan semblait intarissable sur le sujet.

— En Suisse, si une banque divulgue des informations sur sa clientèle, c’est considéré comme un délit. Les employés doivent signer la clause de confidentialité qui figure dans leur contrat. S’ils se risquent ne serait-ce qu’à admettre l’existence d’un compte, ils encourent la prison.

Comme incitation à garder le silence, c’était sûrement efficace, reconnut Harry.

— Et si un gouvernement étranger apporte à une banque suisse la preuve d’une activité délictuelle sur un de ses comptes, qu’est-ce qui se passe ?

— Eh bien, les Suisses n’ont pas forcément la même définition que nous de ce qui constitue une activité délictuelle. Pour eux, la fraude fiscale et les divorces litigieux n’entrent pas dans cette catégorie. Cela dit, ils accepteraient vraisemblablement de coopérer en cas de trafic de drogue ou de délit d’initié.

— Et comment fait-on pour ouvrir un de ces comptes ?

Tout en parlant, Harry jeta un coup d’œil en contrebas. Le paysage avait changé : les vastes friches avaient désormais cédé la place à une succession de collines douces qui se prolongeaient jusqu’aux pentes du Sugarloaf. Manifestement, ils se dirigeaient vers les Dublin Mountains, au sud.

— Grosso modo, la procédure est la même que pour n’importe quel autre compte, répondit Tiernan. Il faut remplir des formulaires, apporter des preuves de son identité – en général un passeport… Beaucoup de banques suisses tiennent aussi à rencontrer personnellement le client potentiel. Mais, hormis l’aspect confidentialité, tout est semblable. Vous pouvez disposer d’une carte de crédit, d’un accès Internet…

— Donc, dans l’hypothèse où mon père serait détenteur d’un de ces comptes, il aurait fallu qu’il se rende en Suisse pour l’ouvrir ?

— Ou aux Caraïbes. Ou encore aux Bahamas, aux Bermudes, dans les îles Caïmans… Les établissements suisses ont des succursales là-bas régies par les mêmes lois sur le secret bancaire.

En repensant à tous les voyages d’affaires transatlantiques que son père avait faits au fil des années, Harry conclut qu’il avait dû choisir les Caraïbes plutôt que l’Europe.

— Mais comment a-t-il pu gérer son compte d’ici ? demanda-t-elle. Et effectuer des transactions sans se déplacer ?

Si Jude remarqua le changement entre un raisonnement purement hypothétique et des questions plus directes sur les opérations de Salvador Martinez, il n’en montra rien.

— S’il avait bien un compte numéroté, celui-ci était vraisemblablement confié à un gestionnaire, expliqua-t-il. Un chargé de clientèle, comme on dit dans notre jargon. Votre père n’avait qu’à lui donner ses instructions par téléphone.

— C’est tout ? Ça me paraît un peu léger, comme façon de procéder. N’importe qui pouvait appeler en se faisant passer pour lui, non ?

— Sauf qu’en plus du numéro de compte, il faut donner un code secret pour prouver son identité.

— Quel genre de code, au juste ?

— Oh, il n’y a pas de règle. Ça peut être un mot, ou une formule comme, je ne sais pas…

Il haussa les paules.

— « Mickey Mouse », « Abracadabra »… Bref, n’importe quoi, du moment que seuls le gestionnaire et son client le connaissent.

Harry plissa les yeux.

— Ça fait un peu film de James Bond, non ?

— Peut-être, mais c’est efficace.

Quel code son père avait-il pu utiliser ? se demanda-t-elle, intriguée. Quelque chose de court, de facile à mémoriser. Un terme certainement lié à un moment significatif de son existence. Sauf que cette existence-là comportait tellement de facettes : banquier, criminel, joueur de poker, père de famille…

Tout en réfléchissant, elle se plongea dans la contemplation du panorama en contrebas. Bientôt, une grande maison en L apparut, qu’elle reconnut seulement en voyant le vaste entrelacs de haies à proximité.

Au souvenir de la poursuite dans le labyrinthe, elle sentit les battements de son cœur s’accélérer.

— Hé, ça va ? demanda Jude Tiernan.

Elle hocha la tête, incapable de détacher son regard du dédale de verdure. Quand l’hélicoptère le survola, elle tenta d’apercevoir ce qui se trouvait au centre mais elle ne distingua qu’une grande forme sombre scintillant au soleil.

— C’est là qu’habite Dillon Fitzroy, déclara Tiernan.

— Je sais.

Harry se rappela soudain que d’après Felix Roche, Dillon et lui étaient des amis de longue date.

— Comment vous êtes-vous rencontrés, tous les deux ?

— Nous étions à la fac ensemble. A l’époque, il disait souvent qu’il se paierait un jour une grande propriété à la campagne… Histoire d’en foutre plein la vue à tout le monde, pour reprendre son expression.

Surprise, Harry haussa les sourcils. Ces grossièretés paraissaient tellement déplacées dans la bouche de Jude Tiernan !

— Comment ça ?

— Il vous a dit qu’il avait été adopté ? répliqua-t-il.

— Et alors ?

— Eh bien, j’imagine qu’il se croit obligé de prouver quelque chose… Ne me demandez surtout pas quoi ni à qui.

— Vous ne l’aimez pas beaucoup, hein ?

En guise de réponse, il lui jeta un bref coup d’œil avant de faire brusquement demi-tour.

— Il est temps de rentrer, décréta-t-il.

Déconcertée, Harry s’adossa à son siège en gardant le silence.

— Vous n’avez pas cherché à savoir qui étaient les autres membres du cercle ? reprit-elle quelques instants plus tard. Vous n’êtes pas curieux ?

Il haussa les épaules.

— Si vous avez l’intention de me le dire, vous y viendrez. Dans le cas contraire, je ne vois pas l’intérêt de poser la question.

Harry l’observa un moment en se demandant si elle pouvait se confier à lui. Après tout, c’était un banquier, comme les autres membres du cercle. En même temps, elle avait besoin de son aide.

— Vous en connaissez certains, affirma-t-elle.

— Oh, c’est vrai ?

— Felix Roche, pour commencer.

L’hélicoptère vira sur la gauche.

— Quoi ? Roche appartenait à ce cercle ?

— Pas exactement, répondit Harry. En fait, le cercle n’était pas au courant de son existence. Roche espionnait les e-mails des membres et utilisait pour son compte certaines des informations privilégiées qu’ils échangeaient.

Les sourcils froncés, Tiernan se concentra sur les instruments de bord pour redresser l’appareil.

— Comment l’avez-vous su ? marmonna-t-il. Et si c’est vrai, comment se fait-il qu’il n’ait pas été arrêté ?

— Manque de preuves. Les policiers ne se sont pas vraiment intéressés à lui, sans doute parce qu’ils ne le jugeaient pas important. Mais moi, si.

Elle se pencha en avant.

— Je veux voir ses dossiers. Ses e-mails, ses archives…

— Pourquoi ?

— Parce que même s’il s’est contenté de profiter du système, il avait accès aux courriers électroniques des membres du cercle. Il devait connaître leur identité. Ou du moins, posséder des renseignements à leur sujet qui pourraient me permettre de remonter jusqu’à eux.

— Mais vous n’avez pas le droit de consulter sa messagerie ! C’est confidentiel.

Elle soupira. La tortue était de retour.

— Je sais. C’est bien pour ça que j’ai besoin de votre aide.

— Vous plaisantez ! Vous imaginez un seul instant que je vais accepter d’être votre complice ?

Harry suivit du regard l’ombre de l’hélicoptère qui balayait les collines ensoleillées.

— Vous avez déjà entendu parler d’un certain Spencer, qui travaillait chez KWC ? demanda-t-elle enfin.

— Jonathan Spencer, vous voulez dire ? Quel rapport avec toute cette histoire ?

— Vous le connaissiez ?

— Bien sûr. On se retrouvait pour jouer au squash deux ou trois fois par mois. C’était quelqu’un de bien. Il a été tué par un chauffard, il y a quelques années.

— Pas exactement.

Tiernan la dévisagea comme si elle avait perdu l’esprit, mais Harry ne se démonta pas pour autant.

— Il a été précipité sous un camion avant qu’il puisse nuire à l’opération Sorohan.

Sur le visage du banquier, la colère succéda à la stupeur.

— C’est… c’est du délire ! gronda-t-il. Et d’abord, qui est votre informateur ? Je ne crois pas un mot de tout ça.

— Et si je finissais sous un train, ce serait plus convaincant ?

Les lèvres pincées, les yeux fixés sur un point droit devant lui, il garda le silence.

— J’ai besoin de voir ces fichiers, répéta Harry d’une voix radoucie. Il faut que vous m’aidiez à m’introduire dans le réseau de KWC.

23

A priori, un hacker part gagnant.

Parce que le temps joue en sa faveur. Harry passait souvent des journées, voire des semaines entières à peaufiner un plan d’action. Elle effectuait de longues missions de reconnaissance sur Internet afin de rassembler des informations au sujet de sa cible, étudiait les systèmes, cherchait d’éventuels accès… Inévitablement, elle finissait par repérer une faille, et elle en profitait pour se faufiler à l’intérieur.

Mais en l’occurrence, il lui semblait que le temps était une ressource dont elle ne disposait pas.

Elle lança un coup d’œil à Jude Tiernan, dont les doigts étaient crispés sur le volant de la Saab. Il n’avait pratiquement pas desserré les lèvres depuis leur départ de l’aéroport.

— Ecoutez, dit-elle enfin, ce n’est quand même pas comme si je vous demandais de braquer une banque !

— Ne comptez pas sur moi pour vous faire entrer dans l’immeuble de KWC, répondit-il. Dieu sait quels dégâts vous pourriez causer !

— Pardon ? Bon sang, tout ce que je veux, c’est accéder aux vieux e-mails de Felix Roche ! Ils sont probablement archivés quelque part. J’en aurai pour cinq minutes.

— Désolé, c’est trop risqué.

Harry se tassa sur son siège puis, les bras croisés, regarda par la vitre. A 9 heures du soir, il faisait déjà sombre, et des lumières brillaient dans les bars le long de Townsend Street. De toute façon, pensa-t-elle, elle allait suivre son idée, avec ou sans l’aide de Jude Tiernan. Pour le moment, ce n’était pas la peine d’insister.

Ils avaient dépassé le pub Long Stone, avec sa façade d’un beau rouge profond, et longeaient le White’s Bar, dont les enseignes à l’entrée vantaient les cocktails divers et l’accès wi-fi, quand elle posa soudain la main sur le bras de son voisin.

— Arrêtez-vous.

— Quoi ? Je ne peux pas me garer là, c’est interdit.

— Arrêtez-vous, je vous dis !

Il s’engagea dans une ruelle transversale, où il trouva une place libre. Harry poussa la portière avant même qu’il n’ait coupé le moteur.

— Venez, lui enjoignit-elle. J’ai besoin d’un verre.

Déjà, elle retournait vers le White’s Bar. Elle n’y avait mis les pieds qu’une seule fois mais elle se rappelait parfaitement la salle obscure, basse de plafond et imprégnée de l’odeur des vêtements mouillés. Une vraie caverne.

Tout en avançant, elle sentit peu à peu l’appréhension la gagner à l’idée de se retrouver ainsi à découvert pour la première fois depuis plusieurs heures. Elle balaya du regard les rues obscures, sans toutefois rien remarquer d’anormal. Derrière elle, Jude Tiernan parlait au téléphone. Le son de sa voix lui parut étrangement réconfortant.

Quand elle poussa la porte du bar, la première chose qui la frappa fut l’odeur de peinture fraîche. Immobile sur le seuil, elle balaya l’intérieur du regard. Les poutres avaient disparu, et des spots encastrés dans le plafond d’un blanc d’albâtre éclairaient des fauteuils de cuir crème disposés autour de tables sur lesquelles brûlaient des bougies. Surprise par le changement de décor, Harry s’avança. Où allaient donc boire les hommes des cavernes, aujourd’hui ?

En tout cas, les affaires n’avaient pas l’air de marcher très fort pour un samedi soir. Harry se dirigea vers une table dans un coin, Tiernan toujours sur ses talons et toujours en communication. Elle s’installa sur la banquette de cuir, dos au mur, puis écarta la bougie pour poser sa sacoche sur la table.

— Il faut qu’on ait bouclé le dossier avant demain, disait Tiernan à son interlocuteur.

Harry sortit son ordinateur portable et l’alluma en réfléchissant au meilleur plan d’action. S’il existait des centaines de façons pour elle de parvenir à son objectif, la plupart prendraient cependant du temps. Or elle tenait à accéder au réseau de KWC le plus rapidement possible pour avoir une chance de découvrir l’identité des membres du cercle par l’intermédiaire de leurs e-mails. Jusque-là, elle avait déjà deux noms : Leon Ritch et Jonathan Spencer. Mais qui était le mystérieux Prophète ?

— Vérifie tes mails, Frank, dit Jude dans le combiné. StarCom devait nous envoyer le compte rendu de la réunion cet après-midi. Rappelle-moi avant de rentrer chez toi.

Alors que Harry levait les yeux vers lui, une idée lui traversa soudain l’esprit.

— Je vais commander, déclara-t-il après avoir posé son téléphone sur la table. Qu’est-ce que vous prenez ?

— Un verre de vin blanc, merci.

Quand il s’éloigna en direction du comptoir, elle s’empara du mobile et, glissant les mains sous la table, elle pressa les touches pour connaître le nom du dernier appelant. D’un rapide coup d’œil, elle s’assura que Tiernan était occupé au bar, puis elle reporta son attention sur le téléphone. Voilà, elle y était. Frank Buckley. Elle replaça le combiné sur la table juste avant que son propriétaire ne rapporte les boissons.

— Vous voulez bien me donner une de vos cartes de visite ? lui demanda-t-elle.

— Pourquoi ?

— S’il vous plaît.

Il en retira une de son portefeuille et la lui tendit.

— Bah, au moins, je suis sûr qu’elle ne contient rien de confidentiel…

— Ne parlez pas trop vite…

Harry parcourut les informations inscrites sur le bristol, qu’elle lui rendit en se tournant vers son écran d’ordinateur.

— Dites-moi ce que vous voyez sur cette carte.

S’il parut surpris par cette requête, il obtempéra néanmoins après s’être assis sur le siège en face d’elle.

— Mon nom, mon numéro de téléphone, mon adresse e-mail, les coordonnées de KWC…

— Exact. Maintenant, je vais vous dire ce que voit un hacker.

Elle indiqua les numéros de téléphone.

— Ici, c’est le standard : 2411200. Et là, votre ligne directe : 2411802. Ça donne déjà une idée du nombre de postes que dessert le standard. Des centaines, dans le cas de KWC.

— Et alors ?

— Alors, vu le nombre d’employés, il y a une forte probabilité pour que l’un d’eux ait connecté un ordinateur directement au réseau téléphonique via un modem. C’est probablement interdit et vraisemblablement dangereux.

— Pourquoi s’y risquer, dans ce cas ?

— En général, pour pouvoir accéder à Internet à l’insu de l’entreprise. Histoire de visiter des sites pornos, peut-être, des trucs comme ça. Bref, partant de cette hypothèse, un hacker n’a plus qu’à composer tous les numéros de poste jusqu’à établir la liaison avec le modem en question. Une fois en relation avec le PC auquel il est connecté, notre pirate peut prendre le contrôle du réseau.

— Ne me dites pas que c’est ce que vous avez l’intention de faire !

— Pas cette fois, non.

Harry cliqua sur sa boîte aux lettres électronique puis tapa l’objet de son message : « Urgent : Modifications du compte-rendu de la réunion StarCom. » Elle y inséra en pièce jointe un document Word malicieux.

Tiernan changea de position sur son siège.

— Qu’est-ce que vous avez en tête ?

— Pour l’instant, je vais juste envoyer un e-mail.

C’était l’autre avantage des cartes de visite : elles révélaient comment une entreprise élaborait ses adresses e-mail. Ainsi, en voyant jude.tiernan@kwc.com, Harry en avait déduit qu’il y avait de bonnes chances pour que l’adresse de Frank Buckley se décline sur le même mode. Elle envoya donc le mémo à frank.buckley@kwc.com.

— Vous n’avez pas besoin de vous brancher quelque part ? demanda Jude en jetant un coup d’œil sous la table.

De la main, Harry indiqua les panneaux wi-fi sur les murs.

— Non, répondit-elle. Vous n’y connaissez pas grand-chose en informatique, hein ?

— Pas plus que vous en finance.

Elle sourit.

— Touché.

— Bon, vous allez m’expliquer votre plan, oui ou non ?

Harry n’hésita qu’un instant. Après tout, il ne pouvait plus l’arrêter.

— Je vais prendre le contrôle d’un PC en lui envoyant un RAT.

— Un quoi ? s’étonna Tiernan en immobilisant sa pinte à quelques centimètres de ses lèvres.

— Un R-A-T, pour Remote Access Trojan – autrement dit, ce qu’on appelle un cheval de Troie, comme dans le mythe. C’est un programme innocent en apparence, qui s’infiltre dans les défenses d’un système. En gros, il permet d’introduire l’ennemi dans le camp adverse.

Tiernan cilla puis s’accorda une longue gorgée de Guinness. Il s’essuya ensuite la bouche d’un revers de main, le front plissé sous l’effet de la concentration.

— Et le vôtre ressemble à un e-mail, c’est ça ? dit-il enfin.

— C’est ça. A première vue, c’est un document Word tout ce qu’il y a de plus anodin. Mais dès que le destinataire voudra le lire, il lancera le RAT.

— Et ce fameux RAT, il est censé faire quoi ?

— D’abord, filer se cacher dans un coin. Une fois à l’abri, il ouvrira une porte dérobée dans l’ordinateur du destinataire, ce qui me permettra d’entrer.

Elle sourit.

— A ce moment-là, je pourrai prendre le contrôle de la machine en question. Comme si je me tenais devant, dans les locaux de KWC.

Manifestement mal à l’aise, Tiernan se passa la main dans les cheveux.

— Je me demande si j’ai raison de rester là, à vous écouter…

Il porta encore une fois son verre à ses lèvres.

— Pourtant, il existe bien des antivirus pour parer ce genre d’attaques, non ?

— Bien sûr, répondit Harry. Ils sont en mesure d’identifier et de neutraliser tous les chevaux de Troie actuellement recensés. Mais ils sont incapables de reconnaître ce qu’ils n’ont jamais vu. Or ce RAT est tout nouveau, il sort tout droit du cyberespace underground. Très peu de gens en ont entendu parler. En général, je laisse toujours un programme de ce genre derrière moi lorsque je pénètre dans un système. On ne sait jamais, au cas où je devrais refaire un petit tour à l’intérieur…

Elle se concentra sur son ordinateur. Pour le moment, elle n’avait aucun signal émanant du RAT. Allez, Frank, lis ton courrier !

Plongé dans ses pensées, Jude Tiernan déchiquetait consciencieusement un sous-bock.

— Vous croyez vraiment que Felix est assez idiot pour se lancer dans des transactions illégales ? reprit-il au bout d’un moment. Je veux dire, et si vos informations étaient erronées ?

— Ah oui ? Alors pourquoi l’aurait-on mis sur la touche en le nommant à la gestion des stocks du matériel informatique ?

Harry le regarda droit dans les yeux tout en avalant une gorgée de vin.

— A propos, pendant la réunion chez KWC, vous lui avez écrit quelque chose. Je peux savoir quoi ?

Tiernan esquissa un petit sourire désabusé.

— Je lui ai juste demandé d’arrêter de se conduire comme un salaud. Vous avez raison : il est idiot.

Elle lui rendit son sourire puis consulta une nouvelle fois son écran. Toujours rien.

— Parlez-moi de votre hélicoptère. C’est le dernier joujou à la mode chez les banquiers d’affaires ?

— Non, c’est un rêve de gosse, avoua Tiernan. Je voulais devenir pilote, pas banquier.

— Et qu’est-ce qui vous en a empêché ?

Il haussa les épaules.

— La banque, c’est une tradition familiale. Du coup, j’ai subi pas mal de pressions.

— Et vous avez fini par céder ?

— Non, répondit-il d’un air farouche. J’ai négocié avec mon père. Je lui ai dit que je travaillerais dans une banque pendant un an, et qu’ensuite je démissionnerais. Après, je passerais mon brevet de pilote.

— Mais vous êtes resté…

— Oui. Je n’avais plus du tout envie de partir. Je m’étais découvert plutôt doué pour ce métier qui, au fond, me plaisait bien. Du coup, j’ai gardé mon poste.

— Et vous avez quand même passé votre brevet.

Il hocha la tête.

— Je volais beaucoup, avant.

— Comment ça, « avant » ?

— Il y a deux ans, j’ai eu un grave accident à cause du brouillard.

Il contempla sa pinte durant quelques instants, l’air perdu dans ses pensées. Enfin, il releva les yeux.

— Vous voulez savoir la vérité ? Cet hélico me flanque une frousse bleue.

— Quoi ? lança Harry, incrédule, en se rappelant son habileté à manœuvrer l’appareil. Franchement, vous ne m’avez pas donné cette impression ! Alors, qu’est-ce qui vous pousse à continuer ?

— La finance, c’est un peu trop pépère. Parfois, on a besoin de se faire peur pour avancer.

Un frisson saisit Harry à la pensée de ses propres prouesses de hacking, du plaisir que lui procurait le risque. Ses yeux survolèrent rapidement la silhouette musclée du banquier. Elle songea à la prudence qu’il manifestait au volant et à la témérité avec laquelle il pilotait. Alors, tortue ou tête brûlée ? De nouveau, elle étudia ses traits. Qui était vraiment Jude Tiernan ?

Soudain, un bip s’éleva de son ordinateur et elle reporta son attention sur l’écran. Son RAT venait de lui envoyer un e-mail. Elle le parcourut puis relâcha son souffle. Le message contenait des instructions détaillées permettant de localiser l’ordinateur de Frank Buckley sur Internet.

La porte dérobée était ouverte et le RAT veillait, prêt à lui montrer la voie.

24

Essence, oxygène, chaleur ; l’équation du feu. Privée d’un de ces trois facteurs, elle ne donnerait jamais le résultat escompté.

Cameron s’humecta les lèvres en tâtonnant à la recherche du sac à dos posé près de lui, sur le siège passager. Il serra entre ses doigts la toile rêche comme pour s’assurer de sa présence. Le sac contenait tous les accessoires dont il aurait besoin.

Il se tassa sur son siège, les yeux fixés sur l’appartement du rez-de-chaussée de l’autre côté de la rue. Les rideaux écartés ne révélaient que des pièces obscures. Il n’y avait personne à l’intérieur. Cameron consulta sa montre. Presque 22 heures. Quand un tressaillement agita sa jambe gauche, il coinça son genou contre le volant pour l’immobiliser.

Il s’était garé sous un arbre pour se protéger de la lumière des réverbères. La rue était déserte, et pourtant il gardait son bonnet de laine enfoncé bas sur son front. Sans lui, ses cheveux clairs seraient trop visibles.

Après avoir rapproché le sac, il en vérifia le contenu une nouvelle fois. Un couteau à mastic, deux pochettes d’allumettes, un exemplaire de l’Irish Times daté de la veille, une paire de gants chirurgicaux, deux ventouses en caoutchouc et un petit pot en plastique rempli de paraffine. Tous ces objets étaient regroupés dans le plus gros d’entre eux, une poubelle en osier – du genre à s’enflammer en un instant, aussi facilement qu’un tas de brindilles desséchées.

Cameron sortit le pot de paraffine, dont il dévissa le couvercle. Les yeux fermés, il inspira profondément pour s’imprégner des émanations puissantes, presque étourdissantes. Puis il referma le couvercle. Le pot n’était qu’à moitié plein. Cameron savait que le pyromane amateur avait en général tendance à utiliser beaucoup trop de produit accélérateur de combustion, et que celui-ci risquait de se répandre sur les planchers et les tapis, laissant des résidus susceptibles d’être recueillis par les policiers chargés de l’enquête. Après avoir replacé le pot dans son sac à dos, il prit les gants chirurgicaux. Il n’y aurait ainsi aucun indice à relever sur les lieux de l’accident.

Lorsque les premières gouttes de pluie s’écrasèrent sur le pare-brise, Cameron baissa sa vitre pour avoir une meilleure vue sur l’appartement qui l’intéressait. Un courant d’air froid s’insinua dans l’habitacle, chassant l’air vicié à l’intérieur. La rumeur étouffée de la circulation alentour lui parvenait, mais pas une seule voiture ne s’était engagée dans cette rue depuis qu’il était arrivé. Il plissa les yeux pour mieux étudier l’immeuble d’en face. Les fenêtres à guillotine paraissaient vieilles, le mastic sur les encadrements était fendillé. Les forcer serait un vrai jeu d’enfant.

Soudain, des talons claquèrent sur le trottoir derrière lui, et il jeta un coup d’œil dans le rétroviseur. Une jeune brune en jean et blouson bleu traversait la chaussée en direction de l’immeuble qu’il surveillait. Une main devant le visage, Cameron se voûta un peu plus. Entre ses doigts, il vit la fille grimper les marches jusqu’à la porte d’entrée. Il laissa son regard s’attarder sur la silhouette menue, la taille fine, les cuisses fuselées. Peu à peu, il sentit son souffle s’accélérer. Mais déjà la brune déverrouillait la porte et entrait.

Tous les sens en alerte, Cameron se concentra sur les fenêtres du rez-de-chaussée. Comme son genou droit s’était remis à tressauter contre le volant, il l’agrippa fermement d’une main. Il retenait son souffle à présent. Brusquement, des lumières s’allumèrent dans l’appartement du dernier étage et il vit la brune s’approcher des vitres pour tirer les rideaux. Il se redressa sur son siège en assenant un bon coup de poing sur son genou. Le rez-de-chaussée était toujours plongé dans l’obscurité.

Un instant plus tard, il prit une profonde inspiration, se frotta les paumes sur son jean et enfila les gants chirurgicaux. Le fin latex d’un blanc laiteux conférait un aspect étrange à ses mains : elles semblaient exsangues, cireuses, comme celles de sa mère quelques heures après son décès.

Elle avait été la première victime de ses « accidents ». Il gardait un souvenir particulièrement vivace de son corps brisé gisant au pied de l’escalier, de ses jambes tordues selon des angles impossibles, du déambulateur retombé sur elle qui paraissait l’emprisonner comme une cage. Il se rappelait également le mélange de fascination et de terreur que lui avait inspiré cette vision. Jusque-là, il n’avait encore tué personne.

Les tressaillements de sa jambe droite étaient devenus incontrôlables. Il tenta de les apaiser en se trémoussant sur son siège tel un gamin ayant désespérément besoin d’aller aux toilettes. Quand ses yeux se portèrent de nouveau vers le logement du rez-de-chaussée, il essaya de l’imaginer en feu : flammes orange et safran s’échappant des fenêtres pour s’élever haut dans les airs, torrents de fumée noire, odeur de bois brûlé, grondement sourd de la force destructrice à l’œuvre…

Relâchant son souffle, il s’adossa à son siège. Les mouvements de sa jambe droite s’étaient enfin calmés, constata-t-il avec soulagement. De l’autre côté de la rue, l’appartement était toujours sombre, mais peu importait. Il se sentait prêt à attendre le temps qu’il faudrait. Tôt ou tard, sa cible finirait bien par rentrer.

25

Le RAT avait fait du bon travail. Harry n’eut qu’à entrer les paramètres de connexion pour que la porte dérobée dans l’ordinateur de Frank Buckley s’ouvre en grand. Une fois à l’intérieur du système, elle actionna quelques commandes afin de tout verrouiller derrière elle. Il n’aurait pas été plus difficile pour elle de cambrioler une maison dont elle aurait eu la clé.

Elle coula un regard en direction de Tiernan. Il faisait tournoyer au fond de son verre le reste de sa bière, qu’il contemplait fixement comme s’il s’agissait de marc de café susceptible de lui révéler l’avenir. Dans le pub presque vide, Harry entendit le cliquetis des verres que le barman essuyait et rangeait derrière le comptoir.

Concentrée sur l’écran, elle entreprit de parcourir les fichiers de Frank Buckley, évitant les documents qui lui semblaient personnels, ciblant directement ses connexions réseau. De là, elle pénétra dans les ordinateurs centraux de KWC et lança une recherche afin de localiser les archives de l’entreprise. Pour faire bonne mesure, elle en lança une seconde en parallèle, avec pour objectif d’obtenir les mots de passe du système. Elle ne pensait pas avoir besoin d’un accès administrateur mais bon, mieux valait ne rien négliger.

— Vous essayez de trouver quoi, au juste ? demanda Jude Tiernan sans quitter des yeux sa pinte presque vide.

— Le nom de celui qui veut ma mort.

Délaissant sa pinte, il lui jeta un coup d’œil pénétrant. Puis il se leva, vint la rejoindre de l’autre côté de la table et scruta l’écran. Son odeur, mélange de bière et d’after-shave épicé, accentuait l’impression de virilité qui émanait de lui.

La première recherche lancée par Harry lui avait rapporté des centaines de fichiers classés par ordre alphabétique. Tous comportaient le nom d’une personne et certains remontaient à 1999.

— Hé, c’est la liste des employés de KWC ! s’exclama Tiernan.

— Leurs archives d’e-mails, plus précisément, répondit Harry, un grand sourire aux lèvres. Dont les vôtres, d’ailleurs.

Les sourcils froncés, il se laissa choir sur la banquette à côté d’elle.

— Mais vous avez besoin d’un mot de passe pour ouvrir ces fichiers, non ?

— C’est ce que vous croyez…

Alors qu’elle faisait défiler la liste des messages, Harry en repéra soudain un groupe émanant de Felix Roche. Il y en avait huit au total, un par année, de 1999 à 2007.

— Les gens ont tellement peur qu’on mette le nez dans leur courrier qu’ils multiplient les noms d’utilisateur et les mots de passe. Ce qu’ils oublient, c’est qu’au moment où il est sauvegardé, il se retrouve dans un fichier accessible à tout le monde.

Elle actionna sa souris de façon à venir placer le curseur sur les archives de l’année 2000. L’année de l’opération Sorohan… Elle se figea, saisie d’une brusque envie de tout abandonner pour rentrer chez elle. Mais à la pensée des rues et ruelles obscures qui la séparaient de son appartement, elle se ressaisit et cliqua résolument sur la souris.

D’après Ruth Woods, Roche s’était tenu informé des activités du cercle en interceptant les e-mails de ses membres. Persuadée qu’il les avait aussitôt copiés dans sa propre boîte aux lettres, Harry consulta les archives à la recherche des messages envoyés par Leon Ritch. Elle en découvrit des dizaines, dont aucun n’était adressé directement à Felix Roche. Donc, elle avait vu juste.

Elle ouvrit le premier e-mail, daté du 17 janvier 2000 et adressé à son père, salvador. martinez@kwc.com.

Sal,

Mercury Corp vient de donner son feu vert à l’opération KeyWare. Pas d’annonce publique pour le moment ! On fonce sur KeyWare et on rafle la mise.

Leon

A côté d’elle, Tiernan changea de position.

— Je n’arrive pas à croire que Felix ait pu conserver un message aussi compromettant pour lui.

Harry haussa les épaules.

— Bah, il se disait peut-être qu’il avait intérêt à se constituer une petite police d’assurance…

Elle ouvrit un deuxième e-mail, daté du 28 avril de la même année.

Sal,

Ma source m’apprend que Dynamix Software a choisi JX Warner pour gérer ses acquisitions. La première cible est soit Zephyr soit Sage Solutions. A suivre de près !

Leon

Sentant Tiernan se raidir brusquement, Harry lui jeta un coup d’œil intrigué.

— Quoi ?

— Dynamix. C’est moi qui m’occupais de toutes leurs transactions. Les informations n’ont été rendues publiques qu’en juillet, ou peut-être même en août. Alors comme se fait-il que ce connard ait été au courant dès le mois d’avril ?

Un déclic se fit dans l’esprit de Harry, qui le considéra durant quelques instants.

— Vous avez travaillé pour JX Warner ?

Sans quitter des yeux l’écran, il hocha la tête.

— Pendant quelques années, oui. J’ai démissionné après l’affaire Dynamix pour entrer chez KWC.

Cette précision troubla Harry, qui s’efforça cependant de conserver une expression neutre tandis qu’elle se remémorait les paroles de Ruth Woods. D’après la journaliste, les informations confidentielles communiquées par le Prophète étaient toujours liées aux opérations de JX Warner, aussi les policiers l’avaient-ils soupçonné d’œuvrer de l’intérieur de la banque d’affaires. Or Jude Tiernan, dont elle-même avait sollicité l’aide, correspondait parfaitement à cette description…

Cela dit, songea aussitôt Harry, JX Warner employait vraisemblablement des dizaines de banquiers à l’époque. Pour autant, la coïncidence restait dérangeante.

— Vous n’avez rien remarqué d’autre dans ce message ? demanda-t-elle à Tiernan, qui contemplait toujours l’écran.

— Non, pourquoi ? J’aurais dû ?

En guise de réponse, Harry indiqua du doigt la liste des destinataires. L’e-mail avait été adressé à son père mais également transmis à Jonathan Spencer, ce qui ne laissait plus aucun doute sur l’implication de ce dernier.

Les traits de Jude Tiernan se chiffonnèrent comme s’il venait d’apprendre une nouvelle accablante.

— Et merde, murmura-t-il.

Harry tenta de déchiffrer sur son visage les traces d’une éventuelle dissimulation. Son père lui avait appris à repérer chez ses partenaires de poker toute une panoplie de signes révélateurs d’un coup de bluff et, en général, elle était capable de déterminer si quelqu’un mentait ou pas. En l’occurrence, elle ne décela aucune fausse note chez Tiernan ; il semblait réellement affecté. Mais la mention de son expérience chez JX Warner avait réveillé la méfiance de Harry, qui se promit de réexaminer la question plus tard.

Ils consacrèrent les quarante minutes suivantes à explorer les autres messages de Leon, prenant peu à peu la mesure des activités du cercle. A la faveur d’innombrables transactions, Leon Ritch, Jonathan Spencer et Salvador Martinez avaient échangé et exploité illégalement des informations privilégiées, ce qui leur avait permis d’engranger des millions. Lorsque Harry eut placé son curseur sur le dernier e-mail, elle se sentait complètement abattue. Sans compter que jusque-là elle n’avait rien découvert sur l’identité du Prophète.

— Ça dépasse l’entendement, murmura Tiernan en se frottant le visage.

Il avait l’air sonné, comme s’il avait reçu un coup sur le crâne.

— Comment peut-on ignorer à ce point l’éthique de la profession ?

Harry se tassa sur son siège.

— Malheureusement, mon père ne s’est jamais embarrassé de ce genre de considérations…

— On croit toujours que le délit d’initié ne fait pas de victimes, mais c’est faux ! s’insurgea-t-il en indiquant l’écran. A force de manipuler artificiellement le cours des valeurs, on aboutit à une perte de confiance dans les marchés. Tout paraît truqué.

Manifestement ébranlé, il cilla.

— Ces trois hommes étaient des investisseurs expérimentés, éminemment respectés. Qu’est-ce qui leur a pris, bon sang ?

Trois investisseurs expérimentés, plus le Prophète et un mystérieux cinquième membre, ajouta mentalement Harry – un individu dont Leon Ritch avait protégé l’identité au cas où il aurait besoin de solliciter son aide un jour.

— Allez-y, dit Tiernan d’un ton las. Au point où on en est, autant lire le dernier message.

Harry cliqua sur la souris pour ouvrir le dernier e-mail de Leon Ritch. Il était daté du 8 août 2000 et, comme presque tous les autres, il était adressé à Salvador Martinez et à Jonathan Spencer.

Vous ne répondez donc jamais au téléphone, les gars ? L’opération Dynamix-Zephyr est ANNULÉE ! Lâchez Zephyr ASAP ou on sera tous dans la merde jusqu’au cou !

Leon

Il leur avait joint un autre envoi dont il était le seul destinataire :

Leon,

Dynamix rencontre de grosses difficultés pour lever des fonds en vue de l’acquisition de Zephyr. Les négociations sont suspendues. Un communiqué de presse est en cours de préparation. Je vous conseille de revoir immédiatement vos positions sur Zephyr.

Le Prophète

Le regard de Harry se porta aussitôt vers l’adresse de l’expéditeur : 2877bp9@alias.cyber. net

— Le Prophète ? murmura Tiernan. Qui est-ce ?

Sans hésiter, Harry lui raconta tout ce qu’elle savait, y compris les rumeurs concernant un éventuel cinquième banquier. Il lui vint à l’esprit qu’elle ne lui apprenait peut-être rien, mais elle préféra écarter cette hypothèse dans l’immédiat.

— C’est lui qui vous menace ? demanda-t-il.

— Possible, répondit Harry. Lui, ou n’importe quel autre membre du cercle.

De la tête, il indiqua l’écran.

— L’adresse e-mail paraît bizarre, non ?

— Il a expédié son message via un remailer. Devançant la question du banquier, elle expliqua :

— Il s’agit d’un serveur qui retire toutes les informations contenues dans l’en-tête de votre e-mail avant de l’envoyer, afin qu’on ne puisse pas identifier sa provenance.

— Et il n’y a aucun moyen d’en découvrir l’origine ?

— Ce n’est pas facile, en tout cas. Comme les remailers anonymes sont en général reliés, votre message passe de l’un à l’autre avant d’atteindre sa destination finale. Et la plupart du temps, ils sont situés dans des pays différents, dotés de leur propre juridiction, de leurs propres lois sur le respect de la vie privée. Vous imaginez le nombre de litiges potentiels ? Un vrai cauchemar !

— Donc, ce système garantit l’anonymat ?

— Autant que vos comptes suisses, répliqua-t-elle, pince-sans-rire. Les serveurs les moins sûrs comportent toujours une base de données quelque part où figure votre véritable nom. Alors, bien sûr, rien n’empêche de les pirater, ou de soudoyer un employé pour obtenir le renseignement désiré…

Elle montra l’écran.

— Je le connais, ce remailer. Il n’est plus en service mais il était particulièrement difficile à forcer. Il couvrait une douzaine de pays et utilisait des méthodes de cryptage élaborées. Dans ces conditions, je ne suis pas surprise que les autorités aient eu du mal à tracer le Prophète.

— Qu’est-ce que vous comptez faire, maintenant ?

Avec un soupir, Harry jeta un coup d’œil à l’horloge au bas de l’écran. Il était presque 23 heures. Elle se massa les tempes. Ses yeux la piquaient et elle avait mal partout. Elle aurait tant voulu s’abandonner au sommeil, donner une chance à son subconscient d’assimiler tout ce qui venait de lui arriver ! Mais ce serait pour plus tard, quand elle aurait terminé.

Résolument, elle se remit à pianoter sur son clavier pour se plonger de nouveau dans les archives de Felix Roche, en quête cette fois d’éventuels e-mails envoyés par Jonathan Spencer. Il n’y en avait pas. De toute évidence, le banquier décédé avait pris des précautions pour ne pas révéler son implication… Elle décida alors de vérifier les résultats de sa recherche sur les mots de passe du système. Rien.

Il ne lui restait plus désormais qu’une piste à explorer. Consciente de ne plus pouvoir reculer, Harry s’assouplit les doigts avant de lancer une recherche concernant les e-mails de son père.

Elle n’en trouva qu’un, daté du 5 octobre 2000.

Leon,

L’action Sorohan a plongé. C’est le moment d’acheter, avant qu’Aventus ne vende la mèche à la presse. A nous de jouer. Il faut absolument faire monter les enchères.

Sal

Harry sentit se réveiller une douleur sourde dans sa poitrine, comme si elle avait soudain ravivé une vieille blessure. Ah, papa… Une image de lui s’imposa à son esprit : visage hâlé, sourire avenant, sourcil gauche légèrement relevé, comme pour dire : « Qui, moi ? »

Reportant son attention sur Jude, elle le vit relire lentement le message d’un air abasourdi – une réaction qu’elle était à même de comprendre.

— Je n’en reviens pas, dit-il enfin. Et moi qui croyais le connaître ! C’était mon mentor chez KWC. J’avais une immense admiration pour lui.

Il détacha son regard de l’écran pour le river sur Harry.

— Pourquoi a-t-il fait ça ?

Elle s’accorda un instant de réflexion. A quelles motivations pouvait obéir un homme comme son père ? Un investisseur doublé d’un escroc, drogué au jeu et au risque, et totalement indifférent aux conséquences de ses actes ?

— Parce qu’il en avait la possibilité, répondit-elle enfin.

Tiernan fronça les sourcils et secoua la tête.

— Mais il avait tellement à perdre !

— Justement, c’est ce qui l’attirait. Plus l’enjeu est important, plus c’est excitant… Un jour, dit-elle en effleurant le pied de son verre, il a joué notre maison pendant une partie de poker, et il a perdu. Oh, la maison en elle-même n’avait pas beaucoup de valeur, elle était située dans un quartier plutôt mal famé… N’empêche, c’était chez nous.

— Qu’est-ce qui est arrivé ? demanda Tiernan, l’air stupéfait.

— On a dû déménager. Ma mère nous a installées, ma sœur et moi, dans un bed and breakfast. On y est restées trois mois.

Harry, qui avait neuf ans à l’époque, se souvenait encore de la demeure délabrée dans Gardiner Street, dont tous les étages empestaient le chou et l’oignon. De même, elle se rappelait le petit lit branlant qu’elle partageait avec Amaranta, et le gros propriétaire asthmatique qui venait tous les vendredis réclamer son argent.

— Où était votre père, pendant ce temps ? interrogea Tiernan.

— Dans une suite de l’hôtel Jury. Et il jouait au poker.

Tiernan la dévisagea durant un long moment avant d’indiquer l’ordinateur.

— Je ne vous ai pas été d’une grande utilité dans vos recherches, hein ?

— Pas vraiment, non, répondit Harry avec un sourire.

En repensant au fichier des mots de passe du système, elle se mordilla la lèvre.

— Cela dit, vous pourriez peut-être me donner un coup de main…

— Ah oui ?

— Eh bien, je sais ce qui s’est passé il y a neuf ans, d’accord. Mais j’ignore ce qui se passe aujourd’hui et, surtout, ce qui a pu se produire ces derniers jours pour faire remonter toute l’histoire à la surface.

Elle se pencha vers lui.

— J’aurais besoin de consulter les e-mails récents de Felix Roche, pour voir s’il n’aurait pas intercepté de nouveaux messages émanant du cercle.

— Sauf qu’il n’est plus au service sécurité des systèmes. Comment pourrait-il intercepter quoi que ce soit ?

— Vous croyez vraiment qu’il aurait abandonné ses précieuses sources d’information comme ça, sans se ménager la possibilité de retourner y jeter un coup d’œil ? Je suis prête à parier qu’avant de quitter la SSI il a entrouvert quelques portes dérobées.

— Et les gars de la SSI n’auraient rien remarqué ?

— Possible. N’oubliez pas, c’est lui qui a conçu les systèmes. A mon avis, il y a toujours accès. Ce qui expliquerait d’ailleurs son refus catégorique de me laisser mettre mon nez dans ses affaires.

Elle le contempla durant quelques instants.

— C’est là que vous intervenez : pour me permettre d’entrer dans la messagerie de Felix Roche, j’ai besoin de son mot de passe.

Il lui opposa un regard vide.

— C’est que… je ne le connais pas.

— Non, mais vous pouvez le découvrir.

Harry se redressa et croisa les bras en un geste déterminé.

— Je vous sens bien parti pour vous initier au social engineering, Jude.

26

— Tiens, tiens, mon vieux copain Jude a besoin de moi…

La voix de Felix Roche, qui s’élevait du haut-parleur sur le téléphone de Jude Tiernan, rendait un son à la fois pâteux et sifflant. Harry se pencha vers l’appareil. Elle était assise à sa table de travail, dans son propre bureau, que l’impressionnante stature du banquier faisait paraître encore plus petit. C’était elle qui avait suggéré d’aller poursuivre leurs investigations chez elle. A ce stade, mieux valait agir en toute discrétion.

— Ce n’est pas souvent qu’on a l’occasion de se rendre service, tous les deux, hein ? continua Roche.

Harry distingua un bourdonnement sourd en arrière-fond, comme si leur interlocuteur se trouvait au milieu d’une immense ruche. Elle jeta un coup d’œil interrogateur à Tiernan. La mâchoire crispée, il contemplait le téléphone entre eux.

Le temps de saisir un stylo, et elle lui griffonna quelques mots sur un bloc-notes. Soyez aimable. Après tout, mettre sa cible à l’aise constitue la première étape du social engineering.

Quand il croisa son regard, Tiernan hocha la tête.

— Ça ne te prendra pas plus de cinq minutes, Felix, déclara-t-il. C’est juste un petit problème de rien du tout que tu devrais pouvoir m’aider à résoudre en un tournemain.

— A une heure pareille ? Et depuis quand je suis censé bosser le week-end pour KWC ?

— Je me rends bien compte qu’il est tard…

— Tard ? C’est peu dire ! On est presque demain !

Roche éclata d’un rire accompagné d’une sorte de sifflement asthmatique qui s’acheva en une toux grasse, prolongée, amenant Harry à se demander s’il ne souffrait pas de tuberculose. Par réflexe, elle s’écarta du combiné.

Entre deux quintes de toux, Roche lança :

— Hé, Judy, je… je t’ai dit que c’était mon anniversaire aujourd’hui ?

Les yeux fixés sur Harry, Tiernan haussa les sourcils.

— Non, je ne crois pas.

— Je leur avais pourtant dit, à tous… à tous ces connards du bureau, mais y en a pas un qui s’est pointé, reprit Roche en butant sur les mots.

Le brouhaha en arrière-fond enflait peu à peu, remarqua Harry. De toute évidence, Roche se trouvait dans un pub où les affaires marchaient bien.

— Alors, Judy, qu’est-ce que tu veux ?

A son intonation, Harry devina qu’il allait prendre plaisir à refuser, quelle que soit la requête de son collègue.

— Oh, c’est vraiment un truc idiot, répondit Tiernan. Je suis passé à la boîte, et figure-toi que j’ai oublié mon mot de passe. Je ne sais pas pourquoi, il m’est complètement sorti de la tête.

— Et c’est pour ça que tu me déranges ? Appelle donc un des abrutis de la SSI, ceux qui sont si cools…

— J’y ai pensé, mais je suis tombé sur un répondeur.

— Eh bien, j’aimerais vraiment t’aider, sérieux… Malheureusement, je ne suis plus qu’un pauvre petit responsable de la gestion des stocks, aujourd’hui.

— Arrête, Felix. Tu en sais plus long sur le réseau de KWC que tous les gars de la SSI réunis.

Roche marqua une pause.

— Tu me flattes, Judy. J’en déduis que t’es vraiment coincé.

— Allez, sois sympa. Je ne peux rien faire sans mot de passe.

— Bah, t’as qu’à rentrer chez toi. Il te reviendra sûrement demain matin.

— Impossible, Felix. J’ai un dossier à envoyer ce soir, et il faut que je récupère un document sur le réseau. Tu ne peux pas réinitialiser mon mot de passe, un truc comme ça ?

— Pas sans ordinateur, non. Et crois-moi, il n’est pas question que je quitte la fête maintenant.

Jude Tiernan jeta un coup d’œil interrogateur à Harry, qui hocha la tête. Il se pencha vers le téléphone.

— Et si tu me donnais d’autres identifiants ? Quelque chose qui me permettrait d’accéder aux fichiers personnels sur le réseau ?

Un braillement rauque explosa dans le haut-parleur, suivi par un concert de voix masculines gouailleuses. Harry se concentra pour essayer d’entendre la réponse de Roche au milieu du vacarme.

— Felix ? demanda Tiernan. T’es toujours là ?

— Bien sûr, Judy ! J’allais pas te laisser tomber. Hé, à ton avis, ça me fait quel âge ? Vas-y, essaie de deviner.

Avec un soupir, Tiernan leva les yeux au ciel. Harry lui fit frénétiquement signe de continuer à jouer le jeu ; ils avaient absolument besoin de Roche.

— OK, déclara Tiernan. Quarante ?

— Quarante-cinq, vieux. Quarante-cinq ans aujourd’hui. Tu sais depuis combien de temps je bosse chez KWC ?

— Dix ou douze ans ?

— Trop longtemps, crois-moi. Mais tu veux que je te dise ? Ça va changer.

— Ah bon ? Tu comptes partir ?

— Oh que oui. J’ai des projets, figure-toi.

Tiernan prit une profonde inspiration.

— Ecoute, Felix, pourquoi tu ne me filerais pas le mot de passe administrateur ? Ça devrait faire l’affaire, non ?

— Pour que tu puisses te balader tranquillement sur tout le réseau ? T’es dingue ou quoi ? Oh non, mon vieux. Toi, tu t’occupes de tes fusions-acquisitions, moi, je gère la technologie.

— Bon sang, Felix, je n’en aurai que pour cinq minutes !

Son interlocuteur éructa bruyamment dans le combiné.

— Ecoute, Judy, je commence à me lasser de cette conversation. Tu envahis mon espace de beuverie, là.

Cette fois, le regard que Tiernan adressa à Harry se teintait d’impuissance. Elle ferma les yeux pour mieux réfléchir, puis nota un seul mot sur le bloc-notes avant de le souligner à deux reprises : PRÉSIDENT.

Ils avaient déjà envisagé cette solution. Au cas où Roche n’accepterait pas de collaborer, ils devraient jouer leur va-tout : la figure de l’autorité.

Tiernan tira sur sa cravate pour la desserrer.

— Tu sais, Felix, si je ne boucle pas mon dossier ce soir, il faudra que je me justifie auprès d’Ashford. T’as vraiment envie de lui rendre des comptes ?

— Oh, t’imagines que j’ai peur de lui ? D’abord, c’est pas mon boulot de t’aider. Et de toute façon, il peut plus rien contre moi.

L’air dérouté, Tiernan secoua la tête et se tourna vers Harry.

Celle-ci jeta son stylo sur le bureau avant de s’adosser à son siège. Cette fois, ils étaient dans l’impasse… Elle ferma les yeux et se massa la nuque, consciente d’une douleur qui lui remontait tout le long de la colonne vertébrale. Quand elle rouvrit les yeux, ce fut pour découvrir le regard de Jude Tiernan fixé sur elle. Avec un petit sourire désabusé, elle lui fit signe de laisser tomber. Si Felix Roche détenait des renseignements, elle devrait trouver un autre moyen de les obtenir.

Elle se préparait à éteindre son ordinateur quand la voix de Tiernan s’éleva de nouveau.

— Je saurai me montrer reconnaissant, dit-il dans le combiné.

Harry le dévisagea sans comprendre. Qu’avait-il en tête ? A aucun moment ils n’avaient envisagé une telle stratégie.

— Ah oui ? lança Felix. Et comment ?

— Je te propose un marché. Un identifiant de connexion contre des infos.

— Quel genre d’infos ?

— Le genre strictement confidentiel.

Il y eut un instant de silence.

— Vas-y, je t’écoute.

— L’opération sur laquelle je travaille en ce moment concerne Nectel, annonça Tiernan. Ils projettent un rachat.

— Peuh, c’est pas un secret. Ils vont absorber BridgeCom. C’était dans tous les journaux.

— Sauf que ce n’est plus d’actualité. Ils ont changé d’avis. Je viens juste d’en avoir la confirmation par le P-DG de Nectel. Ils abandonnent BridgeCom au profit d’une autre boîte.

Harry percevait la respiration laborieuse de Roche à l’autre bout de la ligne. A quoi pensait Tiernan ? se demanda-t-elle. S’apprêtait-il réellement à livrer des informations secrètes ? Cette perspective la glaçait. Elle aurait dû l’arrêter, elle le savait, mais elle ne voyait pas comment. Il lui vint également à l’esprit que ce n’était peut-être pas la première fois qu’il se livrait à ce genre d’exercice.

— Ils ne l’annonceront pas avant au moins un mois, poursuivit Tiernan. Ce qui te laisse largement le temps d’exploiter la situation sans que personne se doute de rien.

Il croisa le regard de Harry.

— Donne-moi un identifiant, Felix.

Un brouhaha de voix s’éleva de nouveau du haut-parleur.

— Pour en arriver là, tu dois être dans un sacré pétrin, observa Roche un instant plus tard.

Tiernan, imperturbable, garda le silence.

Enfin, son interlocuteur éclata de rire.

— D’accord, je marche. Ça m’amuse. Le nom de la cible de Nectel contre un identifiant. Et, Judy… ?

— Oui ?

— Essaie pas de m’entuber, OK ?

— Parole de banquier.

Cette réponse fut saluée par un ricanement moqueur.

— C’est ça, ouais. Alors ?

— La cible, c’est Aslan Technology.

— Aslan, tiens donc… Bien, bien, bien. J’admets que ça vaut un nom d’utilisateur et un mot de passe. Mais pas le compte administrateur.

Merde, songea Harry. Il lui fallait absolument les droits administrateur. Puisqu’elle n’avait pas le mot de passe de Roche, c’était le seul autre moyen d’accéder à ses e-mails.

— Je me méfie de toi, Judy, continua Roche. Tu serais capable de semer le bordel dans le système… Bon, t’as qu’à te servir de mon compte. Il n’a pas autant de droits que le compte administrateur mais il te permettra de lire tes fichiers.

Harry leva les deux pouces à l’adresse de Tiernan, qui lui sourit.

— Super, déclara-t-il. Merci, Felix.

— Nom d’utilisateur, Froche. Mot de passe, rasputin45. Maintenant, fous-moi la paix. De toute façon, je vais éteindre mon téléphone. Je sens que je suis en veine.

Il coupa la communication alors que Harry achevait de noter les renseignements. Tiernan, les joues empourprées, la regarda d’un air satisfait.

— Impressionnant, commenta-t-elle. Vous feriez un bon hacker ! Mais… où est passé votre sens de l’éthique ? A moins que vous n’ayez inventé l’histoire d’Aslan ?

— Non, non, c’est vrai…

Il se laissa aller en arrière et croisa les mains derrière sa nuque.

— Nectel a réellement des vues sur Aslan. Sauf que c’est perdu d’avance. Compte tenu de leurs difficultés financières, jamais ils ne pourront lever les fonds nécessaires à une nouvelle acquisition.

— Donc, Roche n’aura pas la possibilité d’exploiter cette information ?

— Non. Mais quand il le découvrira, il sera trop tard.

Harry le dévisagea durant quelques secondes. Elle le devinait plus affecté par cet échange avec son collègue qu’il ne voulait le laisser paraître.

— Merci, dit-elle simplement avant de se tourner encore une fois vers son écran.

Elle réactiva la connexion du RAT avec l’ordinateur de Frank Buckley. Ses doigts voltigèrent sur les touches, et bientôt elle quittait le compte de Buckley pour pénétrer de nouveau dans le réseau sous l’identité de Felix Roche. Quelques secondes plus tard, elle avait affiché tous les messages les plus récents de sa cible.

Harry les lut en prêtant une attention particulière aux adresses susceptibles de contenir un détail pertinent. Si Roche interceptait toujours les e-mails de ses anciens partenaires, comme elle le supposait, il y avait peut-être une chance pour qu’il soit tombé sur un élément utile.

Il ne lui fallut pas longtemps pour repérer un courrier de Leon Ritch daté de la veille.

Salut, Ralphy,

T’es au courant de cette histoire ?

Leon

Suivait la copie d’un autre envoi :

Leon,

L’argent de l’opération Sorohan a changé de mains. C’est sa fille, Harry, qui l’a récupéré. Je vous en apporterai la preuve. Il me semble que le magot nous appartient, non ?

Le Prophète

Harry frissonna en voyant son nom sur l’écran.

— L’adresse du Prophète est différente, observa soudain Tiernan.

Elle jeta un coup d’œil aux informations affichées. Il avait raison. Cette fois, le message du Prophète avait été envoyé depuis an7623398@ anon.obfusc.com et non plus de l’adresse alias.cyber.net dont il s’était servi auparavant.

— Il a changé de remailer, déclara-t-elle. Par obligation. L’autre a été fermé il y a deux ans après de sérieux démêlés avec plusieurs gouvernements.

De nouveau, Harry considéra le message. Qui pouvait bien être ce Ralphy ? Elle vérifia le destinataire. ww483554@realXremail.com. Encore un alias indéchiffrable. Le dénommé Ralphy était-il le dernier membre du cercle ?

Quand un élancement douloureux fusa dans sa tempe, elle grimaça. Elle aurait tellement voulu s’enfouir sous la couette et oublier ce cauchemar, ne serait-ce que pendant quelques heures…

Comme s’il devinait son épuisement, Tiernan lui pressa l’épaule en disant d’une voix douce :

— Vous avez l’air exténuée. Allez donc vous reposer.

Loin d’avoir envie de protester, Harry tendait déjà la main pour éteindre son ordinateur, quand soudain elle suspendit son geste. Elle venait seulement de remarquer l’événement système affiché au bas du mémo :

Vous avez répondu le 10/04/2009. Cliquez ici pour accéder à tous les messages afférents.

Intriguée, Harry plissa les yeux. Pourquoi Felix Roche aurait-il soudain décidé d’écrire aux membres du cercle ?

D’un clic sur la barre d’information jaune, elle accéda à l’e-mail expédié par Roche l’après-midi précédent. Il avait été envoyé à l’adresse anonyme du Prophète, an7623398@anon.obfusc.com.

Nous voilà enfin en communication, monsieur le Prophète ! Permettez-moi de commencer en vous disant que je sais qui vous êtes. Il se trouve que j’ai des amis dans anon.obfusc qui ne sont pas aussi regardants sur la sécurité qu’ils devraient l’être. Dommage pour vous, n’est-ce pas ?

Je regrette le bon vieux temps. Acheter au plus bas, vendre au plus haut… Vous étiez doués, les gars. Vous devriez reprendre vos activités avant que quelqu’un ne vous démasque.

Je vous recontacterai.

Felix

Les joues en feu, Harry attrapa son stylo pour noter l’adresse du remailer. Puis elle s’empara d’autorité du mobile de Jude Tiernan et pressa la touche de rappel automatique du dernier numéro composé. Sans résultat. Roche avait bel et bien coupé son téléphone.

Un flot d’adrénaline déferla en elle, chassant pour un temps douleurs et autres courbatures. Ainsi, Roche avait découvert l’identité du Prophète…

Dès le lendemain, il lui donnerait un nom.

27

Cameron se rapprocha subrepticement de la chambre, dont la porte était entrebâillée. Il se glissa dans l’ouverture en tendant l’oreille. Le bruit d’une respiration lui parvenait, profonde et régulière comme celle d’une personne endormie depuis déjà un bon moment.

Les lumières dans l’appartement du rez-de-chaussée ne s’étaient allumées qu’après minuit. Il avait encore attendu une heure avant de les voir s’éteindre. Alors seulement, il avait décidé d’agir.

Il se coula hors de la chambre en rajustant sur son épaule les brides du sac à dos, longea à pas de loup le petit couloir sombre sur lequel donnaient la cuisine et la salle de bains, et enfin pénétra dans le salon.

L’obscurité, encore plus épaisse qu’ailleurs, y était presque étouffante. Pour autant qu’il s’en souvienne, la fenêtre se trouvait droit devant lui, mais il n’aurait pu en être sûr ; aucune lumière extérieure ne filtrait pour l’aider à se repérer. Il attendit quelques secondes, tous les sens en éveil, puis, les bras tendus, il avança prudemment. Ses doigts rencontrèrent bientôt une surface lisse et froide – à l’évidence, un revêtement de cuir. Il poursuivit sa progression.

Soudain, ses mains heurtèrent une structure légère, fragile, qui vacilla dangereusement. Au moment où il la contournait, une voiture s’engagea dans la rue, ses roues produisant un chuintement sur l’asphalte mouillé. Quand il sentit sous ses paumes des plis de tissu épais, Cameron s’immobilisa. Bon, il avait atteint la fenêtre. Il écarta légèrement le rideau pour laisser entrer un peu de lumière avant d’examiner les lieux.

Combustible, oxygène, chaleur ; l’équation du feu. Les mots résonnaient dans sa tête comme un mantra, un refrain hypnotique et mélodieux. Il scruta la pénombre autour de lui à la recherche de l’endroit le plus propice à ses desseins. Déterminer le point de départ d’un feu constituait une étape cruciale, il le savait. Pour permettre aux flammes de s’épanouir, il fallait leur offrir toujours plus de combustible.

Il s’absorba dans la contemplation du haut plafond victorien. Les flammes s’y propageraient plus vite que n’importe où ailleurs dans la pièce, à condition évidemment de pouvoir monter jusque-là… Il passa la main sur les rideaux pour en évaluer la longueur. Bon, ils descendaient jusqu’au sol. Excellent, songea-t-il en souriant. Ce serait le vecteur idéal.

Mais lorsqu’il effleura la cloison derrière, il ne put réprimer une grimace de contrariété. Les murs de façade, souvent épais, n’offraient guère de matière combustible. Une fois que les flammes avaient consumé la peinture ou le papier peint, elles avaient tendance à s’éteindre, sauf bien sûr si elles trouvaient prise ailleurs. Cameron inspecta le mur adjacent et hocha la tête. Celui-là, recouvert de larges lambris, alimenterait le brasier jusqu’à la porte d’entrée. Parfait. Le problème de l’issue principale était réglé.

Ses yeux s’étant accoutumés à la pénombre, Cameron put identifier les formes plus sombres disséminées autour de lui. Il s’aperçut alors que la structure légère qu’il avait heurtée était un étendoir sur lequel séchaient quelques serviettes de toilette. Quant au revêtement de cuir, c’était celui d’un canapé qui faisait face à deux fauteuils aux lignes épurées, de style moderne. Cette découverte le réjouit. Le rembourrage des salons plus anciens, souvent constitué de crin de cheval, avait du mal à prendre feu, mais la mousse à l’intérieur des meubles de ce genre brûlerait aussi facilement que des broussailles desséchées.

Il s’humecta les lèvres.

Combustible, oxygène, chaleur.

Il alla chercher l’étendoir pour l’emporter près de la fenêtre. Agrippant ensuite le fauteuil le plus proche, il entreprit de le tirer vers lui, mais les pieds grincèrent en raclant le plancher, et il se figea. Le souffle court, il guetta d’éventuels sons en provenance de la chambre. Rien, hormis le bourdonnement du réfrigérateur à l’autre bout du couloir et le gargouillement d’une tuyauterie quelque part dans l’appartement. Cameron compta jusqu’à trente. Toujours rien. Il s’autorisa à relâcher son souffle et s’essuya les mains sur le fond de son pantalon. Puis, le plus discrètement possible, il amena le fauteuil à côté de l’étendoir.

Cette manœuvre effectuée, il s’agenouilla devant son sac, dont il retira la corbeille en osier, le journal de la veille, les cigarettes, les allumettes et la paraffine. Après avoir placé la corbeille vide entre le rideau et l’étendoir, il y fourra des bandelettes de papier journal qu’il avait froissées. Il disposa ensuite l’une des serviettes de toilette juste au-dessus et en étendit une autre sur le fauteuil. Pour finir, il saisit le bas d’un rideau, qu’il coinça sur l’étendoir.

Enfin, il s’accroupit pour contempler son œuvre. Rideau, étendoir et fauteuil, désormais reliés, n’attendaient plus pour s’enflammer que l’étincelle jaillie de la corbeille au milieu. Cette vision suscita en lui une bouffée d’allégresse.

Il ouvrit le pot de paraffine et versa une petite quantité de liquide dans le couvercle. Lorsqu’il en répandit quelques gouttes sur le papier journal, le rideau et les serviettes, une odeur âcre, métallique, lui piqua les narines. Il se détourna le temps d’allumer une cigarette et de l’insérer dans la pochette d’allumettes, avant de disposer le tout au fond de la corbeille, à l’écart du papier froissé.

Bon, il était exactement 1 h 41, constata-t-il en se redressant. Il disposait désormais de neuf minutes pour sortir.

Il retira de sa poche les piles qu’il avait ôtées des détecteurs de fumée et les glissa dans son sac à dos. Ensuite, il y rangea méthodiquement le reste de ses affaires, le balança sur son épaule et se dirigea vers la fenêtre, qu’il souleva d’une quinzaine de centimètres pour laisser entrer l’air.

Combustible, oxygène, chaleur.

Galvanisé, il retraversa le salon. Du couloir ombreux, il distingua la porte du petit bureau par lequel il s’était introduit dans l’appartement. Pour l’atteindre, il n’avait pas d’autre solution que de passer près de la chambre. Il progressa lentement le long du mur, en prenant bien soin d’assurer son équilibre à chaque pas.

Soudain, la sonnerie stridente d’un téléphone déchira l’air, le faisant sursauter violemment. Merde, un boucan pareil allait réveiller tout l’immeuble ! Le combiné devait se trouver près de lui, probablement sur une console dans l’entrée… Se forçant à émerger de son hébétude, Cameron se plaqua plus étroitement contre le mur. Qui pouvait appeler en pleine nuit, nom d’un chien ?

Le cœur battant à grands coups sourds, il guetta le bruit d’un mouvement dans la chambre, se préparant déjà à affronter le flot de lumière qui inonderait le couloir. Il compta huit sonneries. Puis neuf, puis dix. Une forte odeur de transpiration montait de sous son blouson, écœurante et aigre, semblable à des relents d’oignons frits. Après la douzième sonnerie, le téléphone se tut.

Cameron se sentait comme paralysé. Il compta jusqu’à soixante avant de regarder de nouveau sa montre. Plus que trois minutes. Au prix d’un effort désespéré, il parvint à remuer ses jambes raidies par la tension ; il n’avait pas le choix, il devait sortir… Au moment de passer devant la chambre, il fit une pause pour écouter la respiration. Celle-ci suivait toujours le même rythme régulier, imperturbable.

Il se faufila dans le bureau, franchit prestement l’ouverture béante de la fenêtre et sauta sur le gravier de l’autre côté. La vitre elle-même était toujours appuyée contre le mur, à l’endroit où il l’avait laissée, à côté des ventouses et du couteau à mastic. Il la replaça dans l’encadrement et récupéra ses outils sans se soucier de savoir si elle était bien fixée. Quoi qu’il en soit, toute trace d’intrusion serait bientôt détruite.

Cameron traversa la rue en courant, s’engouffra dans sa voiture et lança son sac sur le siège passager. Tassé derrière le volant, il ferma les yeux. L’adrénaline lui fouettait toujours le sang et son souffle s’échappait de ses lèvres par saccades. Pour se calmer, il se représenta la scène qu’il venait de quitter. Les allumettes avaient dû s’enflammer, à présent, et embraser le journal qui, à son tour, consumerait la corbeille. Il eut une vision des flammes s’élevant peu à peu, léchant le bas du rideau comme pour le goûter, l’engloutissant ensuite avec voracité sur toute sa longueur avant de s’attaquer au reste de la pièce.

Il ouvrit les yeux et tourna la tête vers l’appartement. Par la fente entre les rideaux, il distingua une clarté orangée. Le cœur battant, il baissa sa vitre. La pluie avait cessé, et les premières lueurs du feu se reflétaient déjà sur le trottoir mouillé. Très vite, les flammes grandirent, tournoyèrent derrière les carreaux et enlacèrent les rideaux. Il sentit sa respiration s’accélérer tandis qu’un irrépressible sentiment d’euphorie s’emparait de lui. Pour le moment, il comptait bien s’y abandonner. Le dégoût de soi viendrait plus tard.

Incapable de détacher son regard du spectacle, il vit les vitres exploser, libérant dans la nuit une épaisse fumée noire. Du brasier émanaient des grondements et des craquements sinistres, accompagnés de grandes gerbes d’étincelles. De son poste d’observation, Cameron percevait la chaleur du feu sur son visage, de même que l’odeur âcre du bois calciné. Un violent fracas résonna soudain au moment où une partie du plafond s’effondrait. Des flammes jaillirent des fenêtres pour s’élever toujours plus haut vers le ciel, loin au-dessus de la rue.

Il s’efforça d’imaginer la fournaise à l’intérieur de l’appartement ; la sensation d’étouffement, la suffocation, les émanations nocives… Et la pensée terrifiante de mourir brûlé vif. Un sourire s’épanouit sur ses lèvres.

Personne ne pourrait survivre à pareil enfer.

28

— Felix Roche est mort.

Harry se redressa en sursaut dans son lit.

— Quoi ?

— Un incendie s’est déclaré dans son appartement hier soir, alors qu’il dormait à l’intérieur.

Jude Tiernan parlait à voix basse dans le combiné, comme s’il ne voulait pas qu’on l’entende.

— La police est sur place, reprit-il. Jusque-là, j’ai réussi à ne pas mentionner votre nom, mais ce ne sera pas facile de conserver le secret. Ce foutu inspecteur est comme un chat qui guette patiemment une souris…

Une vague de nausée submergea Harry, qui se força à avaler sa salive.

— Est-ce que… c’est un accident ?

— Pour le moment, les flics n’ont pas évoqué d’autre hypothèse. Mais ils posent beaucoup de questions.

Merde, merde et merde. La main gauche plaquée sur son ventre, Harry ferma les yeux. Elle ne pouvait pas croire que Felix Roche soit mort. Tiernan lui avait parlé à peine quelques heures plus tôt, bon sang !

— Harry ? Vous êtes toujours là ?

— Mmm…

Machinalement, elle avait commencé à se balancer d’avant en arrière. La veille, Felix Roche avait annoncé au Prophète qu’il connaissait son identité. Et dans la nuit, il avait perdu la vie.

Elle se représenta le banquier tel qu’il lui était apparu chez KWC : enveloppé, asthmatique, odieux… S’il lui avait inspiré une antipathie immédiate, elle ne lui avait cependant jamais souhaité de mal ! D’autant qu’elle avait désespérément besoin de savoir quelles informations il détenait.

Un souvenir lui revint soudain en mémoire, et elle s’immobilisa.

— Je lui ai téléphoné hier soir, dit-elle.

A l’autre bout de la ligne, le silence se prolongea quelques secondes.

— Vous avez fait quoi ?

— Il était tard, presque deux heures du matin, expliqua-t-elle. Je n’arrivais pas à dormir.

Elle se revit assise dans le noir au bord de son lit, écoutant la sonnerie se répéter, espérant que Roche allait finir par décrocher.

— Que s’est-il passé ? demanda Jude.

— Rien. Il n’a pas répondu.

Elle frissonna sous son tee-shirt qui, humide de sueur, lui semblait glacé.

— Peut-être qu’il était déjà mort…

— Dieu seul le sait. Quoi qu’il en soit, c’est une chance pour vous qu’il n’ait pas répondu.

— Je le regrette, au contraire. Il avait découvert qui est le Prophète.

— Entre nous, j’ai l’impression que plus vous essayez de cerner cet individu, plus vous vous exposez au danger, répliqua Jude Tiernan d’un ton brusque. Franchement, si j’étais vous, j’arrêterais les frais.

Harry fronça les sourcils, déconcertée par son intonation. Fallait-il déceler dans ces propos une inquiétude réelle ou une menace ? Elle prit une profonde inspiration. Non, Tiernan l’avait aidée la veille, et il avait pris un gros risque en livrant à Felix Roche des informations confidentielles. Songeuse, elle contempla le sol.

Un risque moindre, toutefois, s’il avait la certitude que quelques heures plus tard ce même Felix Roche ne serait plus de ce monde…

— Vous comptez aller trouver la police ? s’enquit-il d’une voix neutre.

— Je ne leur dirai rien sur mon père, en tout cas. Je ne peux pas.

Parler lui coûtait, à présent. Elle avait la bouche tellement sèche que chaque mot prenait une résonance cassante.

— Il est un peu tard pour se préoccuper de lui, non ? De toute façon, quelle importance ? Je croyais que vous le détestiez…

— Non, je ne le déteste pas, affirma-t-elle sans conviction. C’est toujours mon père.

— Et s’il est impliqué dans un meurtre ?

Une brusque sensation de vertige s’empara de Harry. Elle n’eut que le temps de lâcher le combiné pour se précipiter à la salle de bains, où elle vomit jusqu’à en avoir la gorge brûlante. Tremblante de la tête aux pieds, elle agrippa la bordure du lavabo en attendant que les spasmes se calment. Enfin, elle s’aspergea le visage d’eau froide avant de retourner se blottir sous sa couette. Alors seulement, elle récupéra son téléphone, mais Jude avait coupé la communication.

Et maintenant ? Elle n’avait plus aucune piste à explorer. La seule personne qui connaissait l’identité du Prophète était morte. Et Harry ne pouvait se défaire du funeste pressentiment qu’elle serait la prochaine sur la liste.

Elle se roula en boule et souffla sur ses mains pour les réchauffer. A cause du manque de sommeil, il lui semblait que ses membres pesaient des tonnes. Après son coup de fil à Felix Roche, la veille, elle s’était installée devant son ordinateur pour essayer d’évaluer les défenses d’anon.obfusc, le remailer anonyme utilisé par le Prophète. Des heures durant, elle avait tâtonné, multipliant les tentatives pour s’introduire dans le système, mais le périmètre de sécurité du serveur s’était révélé inattaquable. Et il n’était pas question de recourir au social engineering ; les spécialistes de la sécurité qui travaillaient pour les serveurs étaient tous particulièrement sensibilisés à ce type d’approche manipulatrice. Aux environs de 6 heures du matin, Harry en était arrivée à la conclusion que Felix Roche devait avoir un complice parmi eux, chargé de le renseigner. Cette pensée l’avait découragée. Le remailer passait par plusieurs pays ; dans ces conditions, identifier le contact de Roche tenait quasiment de l’impossible.

Elle se nicha plus profondément sous la couette. La lumière du jour filtrait à travers les rideaux, et Harry ferma les yeux pour ne plus la voir. Les membres du cercle croyaient-ils qu’elle avait délibérément détourné leur argent ? Mais elle était prête à le leur rendre sur-le-champ si cela pouvait lui permettre de vivre en paix !

Ses paupières se soulevèrent brusquement alors qu’une idée prenait forme dans son esprit. Rendre l’argent… Pourquoi pas ? Si le Prophète récupérait ses fonds, il ne manquerait pas de la laisser tranquille par la suite. Après tout, puisqu’elle ignorait son identité, elle ne constituait pas une menace pour lui.

Elle s’assit dans son lit. Sa sensation de nausée s’était dissipée et elle ne transpirait plus. Soulagée, elle rejeta la couette puis s’élança dans le couloir pour rejoindre son bureau. Son ordinateur était en mode veille ; elle s’assit devant en s’assouplissant les doigts.

Le ton employé dans le message était crucial : elle devait donner l’impression de maîtriser la situation, de savoir parfaitement ce qu’elle faisait. Les battements de son cœur s’accélérèrent lorsqu’elle entreprit de rédiger l’e-mail. Elle fut obligée de recommencer plusieurs fois avant d’obtenir un résultat acceptable. Si la dernière version ne la satisfaisait pas entièrement, du moins avait-elle le mérite d’être claire.

J’ai vos 12 millions d’euros. Si vous les voulez, dites-moi où les expédier. Une condition : rappelez vos hommes de main et ne m’approchez plus. Je ne représente pas le moindre danger pour vous : je ne servirais pas les intérêts de mon père en allant trouver la police. Et vous ne serviriez pas les vôtres en lui offrant mon cadavre.

Harry Martinez

Elle aurait aimé se montrer plus ferme, plus assurée, mais bon, elle n’était pas franchement en position de force. Lorsqu’elle aurait procédé au transfert de l’argent, il ne lui resterait plus aucun moyen de pression.

Après avoir tapé l’adresse du Prophète, elle hésita une fraction de seconde. Enfin, elle appuya sur Envoi.

Adossée à son siège, elle relâcha son souffle. Au même moment, la sonnerie du téléphone retentit.

— Allô ?

— Salut.

En reconnaissant la voix de Dillon, Harry sourit.

— Salut.

— Comment tu te sens ?

— Oh, ça va, répondit-elle d’un ton qui lui parut sonner faux.

— Ah oui ? Je n’en suis pas si sûr…

— Ne t’inquiète pas.

De nouveau, elle parcourut son texte.

— Cela dit, je ferais peut-être mieux de m’accorder un ou deux jours de congé, si tu n’y vois pas d’inconvénient.

— Tu n’as même pas besoin de demander, Harry, tu le sais très bien. Oublie le bureau pour le moment. Imogen a envoyé le rapport Sheridan et tout se passe au mieux. Il n’y aura pas de suivi, alors prends tout le temps qu’il te faudra.

Harry fronça les sourcils. Pas de suivi… Cette remarque la troubla sans qu’elle puisse se l’expliquer.

— Merci, Dillon.

— Que penserais-tu de venir dîner à la maison ce soir ? Je m’occupe de tout.

L’invitation la ramena à son expérience effrayante au cœur du labyrinthe, et elle sentit sa bouche s’assécher.

— Désolé, c’était idiot, reprit Dillon un instant plus tard. Tu n’as sûrement aucune envie de te retrouver chez moi. C’est juste que… je ne voudrais pas que tu restes sur un mauvais souvenir.

— Entendu, je viendrai, répondit-elle en s’efforçant de surmonter le trouble suscité par cette perspective. C’est drôle, j’ignorais que tu savais faire la cuisine.

— Disons plutôt que je sais réchauffer les plats. C’est ma femme de ménage qui les prépare, ajouta-t-il, et à son intonation Harry devina qu’il souriait. Je passerai te chercher à 19 heures, d’accord ?

Au souvenir du trajet mouvementé qu’elle avait effectué avec lui deux jours plus tôt, Harry grimaça.

— Ce serait peut-être mieux si je prenais ma voiture, répliqua-t-elle. J’ai quelques petites choses à régler avant. 20 h 30, ça te va ?

— C’est parfait. Bon, je vais te redonner les indications, vu que tu t’es endormie sur ton siège la dernière fois…

Harry les griffonna rapidement au dos d’une enveloppe. Puis, après avoir raccroché, elle retourna s’asseoir sur son lit en se demandant quelle tenue choisir. Il lui fallait prendre sur elle pour ne pas laisser son imagination s’emballer à l’idée de la soirée à venir et de son éventuel dénouement. Pour le moment, elle n’avait pas intérêt à s’embarrasser des complications forcément liées à une aventure avec son patron.

La dernière fois où elle s’était mise en frais pour lui remontait à l’été précédent. Il l’avait appelée un jour pour lui offrir un poste, quinze ans tout juste après cette visite mémorable durant laquelle il lui avait enseigné l’éthique du hacking. Il lui avait donné rendez-vous dans le hall de l’hôtel Shelbourne, où ils avaient pris un café et des sandwichs en se jaugeant mutuellement.

Harry se rappelait encore la sensation grisante qu’elle avait éprouvée lors de cette rencontre. Le beau garçon passionné était devenu un homme d’autant plus séduisant qu’il avait encore gagné en assurance. Le feu qui couvait en lui, et qu’il avait manifestement appris à dissimuler, faisait encore parfois briller ses prunelles. Devant tant de maîtrise, Harry avait eu l’impression de redevenir une adolescente mal fagotée et peu sûre d’elle.

Le bip de son ordinateur la tira de sa rêverie et elle consulta de nouveau sa boîte aux lettres. Un frémissement d’excitation la parcourut. Elle avait un nouveau message.

Ravi de vous savoir aussi raisonnable, Harry. Votre papa serait en effet très contrarié si vous faisiez intervenir la police. Il y a pas mal de questions au sujet de l’opération Sorohan auxquelles il ne tient sûrement pas à répondre.

Nous allons donc suivre votre suggestion : mon argent en échange de votre tranquillité.

Mais ne vous avisez pas de me trahir. Votre père m’a doublé autrefois et je ne voudrais pas qu’il vous prenne l’idée de l’imiter. Surtout, pas de bêtises. Sinon, vous et tous les êtres qui vous sont chers pourriez le regretter amèrement.

Je vous enverrai bientôt mes instructions concernant le transfert,

Le Prophète

Les paumes moites, le souffle court, Harry relut le message. Son plan avait-il fonctionné ? Elle se connecta sur le site de sa banque pour vérifier le solde de son compte.

En voyant le chiffre, elle cilla. Aussitôt, elle rafraîchit la page web avant de la consulter à nouveau. Non, elle ne s’était pas trompée… Un grand froid l’envahit, accompagné de la sensation vertigineuse de chuter dans le vide.

Les douze millions avaient disparu.

29

— Comment ça, l’argent n’existe pas ? lança Harry qui, le téléphone collé à l’oreille, arpentait le salon. Mais enfin, j’ai vu le montant de mes propres yeux !

— Malheureusement, j’ai bien peur qu’il ne s’agisse d’une erreur dans notre logiciel, répliqua Sandra Nagle d’un ton excessivement poli. Le service technique vient de me le confirmer. Il semblerait que pendant deux ou trois jours, tous nos systèmes en ligne aient indiqué un solde incorrect sur votre compte.

— Vous êtes sérieuse ? demanda Harry, l’estomac noué. J’ai reçu vendredi un virement de douze millions d’euros. Vous m’avez vous-même appelée au sujet de cette transaction.

— Je sais, mais elle n’était pas valide.

— Qu’est-ce que ça veut dire ?

— Eh bien, en d’autres termes, le transfert n’a jamais eu lieu, expliqua Sandra Nagle d’un ton plus sec, presque cassant. Nos archives n’en comportent pas la moindre trace. A aucun moment cette somme n’a été créditée sur votre compte.

Les nerfs tendus à se rompre, Harry s’arrêta au milieu de la pièce.

— D’après vous, il s’agirait juste d’une défaillance du système informatique ?

— Hélas, oui, répondit Sandra Nagle. Et au nom de la banque Sheridan, permettez-moi de vous présenter toutes nos excuses. Je peux vous assurer que ce genre d’incident ne se reproduira pas.

Harry se laissa choir sur l’accoudoir du canapé. Les douze millions n’existaient pas… Cette pensée lui donnait le tournis. Elle venait de passer un accord avec le Prophète. Comment allait-il réagir en apprenant qu’elle ne pourrait pas honorer sa part du marché ?

C’était dingue, complètement dingue. Un homme déterminé à récupérer l’argent de l’opération Sorohan avait tenté de la pousser sous un train, et le même jour son compte aurait été crédité par erreur d’une somme astronomique ? Non, ce n’était pas une coïncidence. Cet argent existait bel et bien. Mais où était-il ?

— Désolée, reprit-elle d’un ton plus ferme, je ne peux pas me contenter de cette explication. Mettez-moi en relation avec le service technique, s’il vous plaît.

Cette requête fut accueillie par un bref silence.

— Il se trouve que pour des raisons de sécurité, nos techniciens de maintenance ne sont pas autorisés à discuter des détails de notre système bancaire avec des personnes de l’extérieur, déclara Sandra Nagle. Je suis sûre que vous comprendrez…

Les yeux fermés, Harry envisagea un instant d’insister, avant d’y renoncer. Elle était lasse de cette conversation. De plus, elle venait de penser à un meilleur moyen de découvrir ce qui s’était réellement produit au niveau de son compte.

Elle s’apprêtait à couper la communication lorsqu’elle se rappela un autre détail. C’était peut-être mesquin, mais elle n’avait pas envie de laisser Sandra Nagle marquer des points.

— Une dernière chose, dit-elle. Avant-hier, j’ai demandé qu’on m’envoie un relevé bancaire. Je ne l’ai toujours pas reçu.

Son interlocutrice soupira, et Harry l’entendit pianoter sur son clavier.

— En effet, j’ai moi-même traité votre demande, confirma Sandra Nagle. D’après nos informations, vous aviez déjà sollicité un relevé un peu plus tôt dans la journée, et il est parti dans l’après-midi. Vous auriez dû le recevoir hier.

— Eh bien, je ne l’ai pas. Et je sais que je ne l’ai pas réclamé deux fois.

— Un instant, je vérifie votre adresse.

Le combiné toujours plaqué contre l’oreille, Harry se leva pour se diriger vers la fenêtre. Le ciel s’était assombri et de grosses gouttes de pluie s’écrasaient contre les carreaux. Elle appuya son front sur la vitre froide. Seigneur ! Pourquoi avait-il fallu qu’elle contacte le Prophète ?

— Appartement 4, 13 St. Mary’s Road, South Circular Road, Dublin 8, annonça enfin Sandra Nagle.

— Pardon ? fit Harry, surprise. Ce n’est pas du tout mon adresse.

— En tout cas, c’est celle qui figure dans votre dossier. Votre relevé a été expédié là-bas vendredi.

Harry attrapa le stylo et le bloc-notes posés sur l’étagère à côté d’elle puis nota les coordonnées indiquées par son interlocutrice.

— Pourriez-vous regarder s’il y a eu une modification récemment ?

— Non, répondit Sandra Nagle au bout de quelques secondes. Il n’y a aucune trace d’un quelconque changement d’adresse depuis cinq ans que vous êtes enregistrée dans notre système.

— Ça n’a aucun sens, affirma Harry en arrachant la page du bloc-notes. J’habite Ballbridge et tous mes relevés m’arrivent ici. Quelqu’un a dû se tromper, forcément…

Quand son interlocutrice lui proposa d’approfondir les recherches, Harry préféra décliner l’offre. Après l’avoir remerciée, elle raccrocha et contempla la feuille qu’elle tenait à la main. 13 St. Mary’s Road. Ce n’était peut-être qu’une erreur de plus mais, à ce stade, elle en doutait.

Elle se rendit à la cuisine, où elle fouilla dans les tiroirs à couverts remplis de pochettes d’allumettes, de bougies et de vieilles cartes de vœux. Enfin, elle trouva ce qu’elle cherchait : un plan de Dublin. Elle parcourut rapidement l’index des rues. St. Joseph’s, St. Lawrence’s, St. Martin’s… Oui, voilà, St. Mary’s. Le temps d’établir un itinéraire, et elle alla chercher son blouson pour sortir.

Saisie par la fraîcheur de l’air, elle se dirigea vers la grille tout en composant le numéro de téléphone de Ian Doyle, l’administrateur système de la Sheridan avec qui elle s’était entretenue à l’issue du test de pénétration le vendredi précédent.

— Allô, Ian ? C’est Harry Martinez, de Lúbra Security.

— Oh, bonjour, Harry. J’étais justement en train de penser à vous.

— C’est vrai ?

Elle ouvrit la portière de sa voiture, une Mini Cooper bleu vif garée le long du trottoir, lança son sac sur le siège passager puis se glissa au volant.

— Oui, répondit-il. J’ai lu votre rapport hier. Ça me coûte de l’admettre, mais vous avez fait du bon boulot.

— Merci. J’espère que je ne vous ai pas gâché votre journée.

— Disons que je ne suis pas près de recevoir une médaille !

— J’ai essayé de vous prévenir…

— Je sais, c’était sympa. Au moins, ça m’a donné le temps de limiter les dégâts. A propos, si je vous offrais un verre pour la peine ? Ce soir, par exemple ?

— Désolée, Ian, je suis débordée. D’ailleurs, j’aurais bien besoin d’un coup de main.

— Allez-y, je vous écoute. Je suis d’astreinte ce week-end, je m’ennuie comme un rat mort. Vous me sauvez mon dimanche.

Sans tarder, elle lui relata le mystère de l’argent disparu de son compte et l’énigme du changement d’adresse.

— Je n’obtiendrai rien du cerbère qui dirige le service clients, ajouta-t-elle. Vous ne pourriez pas fouiner un peu pour découvrir ce qui s’est passé ?

— Pas de problème. Donnez-moi une bonne heure. Je vous rappelle, d’accord ?

Harry venait à peine de couper la communication et de poser le téléphone sur le siège passager qu’il sonna. C’était Jude Tiernan, constata-t-elle en jetant un coup d’œil au nom affiché sur l’écran. Peut-être appelait-il juste pour s’assurer qu’elle allait bien. A moins qu’il ne veuille l’interroger sur ce qu’elle avait appris ? Dans le doute, elle décida de ne pas répondre.

Après avoir consulté le plan une dernière fois, elle le plaça à côté d’elle et tourna la clé de contact. Il lui suffisait en gros d’aller en ligne droite, mais, compte tenu des défaillances de son sens de l’orientation, elle préférait garder la carte à portée de main.

Bien que coincée entre deux berlines Volvo, Harry n’eut aucun mal à manœuvrer pour se dégager. C’était le gros avantage de la Mini : elle tenait dans un mouchoir de poche. Dillon lui demandait souvent pourquoi elle ne voulait pas s’acheter une vraie voiture, mais elle n’avait jamais été tentée. S’il considérait les véhicules de luxe comme un signe extérieur de richesse, elle, en revanche, n’avait aucune envie d’impressionner les autres. La Mini constituait pour elle le moyen idéal de se déplacer en ville, à condition évidemment de ne pas avoir à transporter de passagers ou d’objets encombrants. De plus, sa seule vue suffisait en général à la mettre de bonne humeur tant elle ressemblait à un jouet.

Harry prit la direction de Leeson Street en se concentrant sur le trajet. Vingt minutes plus tard, elle atteignait South Circular Road. Elle ralentit pour scruter les plaques de rue, jusqu’au moment où elle repéra St. Mary’s Road, une petite impasse étroite, sans doute résidentielle autrefois mais manifestement négligée depuis longtemps. Parmi les bâtisses qui la bordaient, Harry remarqua bon nombre d’ouvertures condamnées par des planches sur lesquelles les tagueurs s’en étaient donné à cœur joie.

Le numéro 13 était une maison mitoyenne de deux étages dont on voyait la façade de briques rouges et le sous-sol à travers les grilles rouillées qui se dressaient le long du trottoir. La plaque de l’interphone à côté de la porte bleue défraîchie révélait que l’édifice avait été divisé en appartements.

Harry chercha du regard un emplacement d’où elle pourrait surveiller l’entrée. Elle s’apprêtait à y renoncer tant il y avait de voitures en stationnement, quand elle repéra un espace à moitié occupé par une moto noire dont le conducteur rangeait son casque dans le top-case à l’arrière. Harry attendit qu’il se soit éloigné pour garer la Mini tout près du deux-roues.

Au même moment, son téléphone sonna au fond de son sac. C’était Ian.

— J’ai fait quelques recherches, Harry, et je suis au regret de vous dire que le cerbère avait raison, annonça-t-il.

— Quoi ?

— Ces douze millions d’euros n’ont jamais existé.

— Vous en êtes sûr ?

— Certain, hélas. J’ai parlé à mes collègues du service technique et j’ai vérifié moi-même les journaux d’audit. Il semblerait qu’un incident soit survenu vendredi dans la base de données centrale et que votre compte ait été corrompu.

— Comment ? Vous en avez une idée ?

— Eh bien, mes collègues n’en savent trop rien, mais ils sont en mesure d’affirmer que cette somme n’a jamais été virée. Chaque soir, ils lancent une procédure de rapprochement censée récapituler tous les mouvements d’argent de la journée, et vendredi dernier la procédure a déclenché une alarme sur votre compte. Apparemment, les chiffres indiqués par la base de données ne correspondaient à aucune transaction réelle.

— Ce problème, il a affecté d’autres comptes, ou juste le mien ?

— Juste le vôtre, répondit Ian après un bref silence.

— Dans ce cas, on ne peut guère parler de corruption aléatoire, hein ?

Harry se mordilla l’intérieur de la joue.

— Bon, Ian, vous êtes un expert. Vous avez vu les journaux d’audit. A votre avis, qu’est-ce qui a pu se passer ?

Nouveau silence à l’autre bout de la ligne.

— Pour moi, votre compte a été trafiqué.

— Donc, quelqu’un se serait introduit dans la base de données ?

— C’est probable. En tout cas, c’est plus plausible qu’un simple hasard.

— Vous savez à quel moment cette intrusion se serait produite ?

— D’après les fichiers que j’ai consultés, je dirais que c’est arrivé vendredi dernier vers 13 h 30, répondit Ian. Et il y a autre chose : la ligne a été effacée du système aujourd’hui.

— Quoi ? Je pensais que vous l’aviez vous-même supprimée au moment de nettoyer mon compte.

— Non, quelqu’un s’en est chargé avant nous. Sans doute la même personne qui a fait aussi une demande de relevé.

Harry contempla la porte bleue de l’autre côté de la rue.

— Et pour l’adresse ? s’enquit-elle. Vous savez comment elle a été modifiée ?

— Même méthode, même moment.

Ian éclata de rire.

— Hé, Harry, ce ne serait pas vous qui seriez derrière tout ça ? Après tout, vous vous êtes tranquillement baladée dans nos systèmes, vendredi, non ? Personnellement, je n’hésiterais pas à ajouter quelques zéros à mon solde si j’étais sûr de pouvoir m’en tirer.

— C’est tentant, je le reconnais, mais non, je n’y suis pour rien.

Il soupira.

— Bon, si ce n’est pas une erreur et si ce n’est pas vous non plus, alors je crois que c’est clair…

Les yeux toujours fixés sur le numéro 13, Harry hocha la tête.

— On a affaire à un hacker, conclut Ian.

30

Harry assena un coup de poing sur le volant. Je te vois, je ne te vois plus. Son subconscient avait cerné le problème bien avant elle.

La première fois qu’elle avait appelé le service clients, on lui avait affirmé que les références du virement étaient incomplètes ; elles ne spécifiaient ni la date ni l’heure de la transaction, et ne fournissaient aucune indication sur la provenance de l’argent. Pour avoir souvent manipulé des bases de données, Harry savait bien que ce n’était pas possible, même si, au départ, elle avait refusé de l’admettre.

Alors, qui était le hacker ? Felix Roche ? Jude Tiernan ? Ce dernier prétendait ne rien comprendre à l’informatique mais peut-être mentait-il… Et Ian avait beau avoir promis d’explorer les fichiers à la recherche d’éventuelles traces laissées par l’intrus, Harry doutait qu’il trouve quelque chose.

De nouveau, elle observa la porte bleue de l’autre côté de la rue. Comment savoir qui habitait là ? Tout en pianotant sur le volant, elle passa en revue ses différentes options. Bon, elle pouvait contourner la maison pour essayer de repérer un accès, pourquoi pas ? Indécise, elle se mordilla la lèvre. Ou alors, elle pouvait attendre que quelqu’un rentre pour pénétrer dans la bâtisse à sa suite… Un rapide coup d’œil lui révéla cependant que la rue était toujours déserte. Puis son regard se porta vers le rétroviseur, dans lequel se reflétait la moto derrière elle.

Et si elle allait sonner, tout simplement ?

Sans se laisser le loisir de changer d’avis, elle pivota sur son siège et tendit le bras vers la banquette arrière pour récupérer, sous une pile de revues techniques, une enveloppe brune matelassée format A4. Celle-ci avait servi à protéger des logiciels commandés sur Amazon ; elle y fourra quatre numéros du magazine Security Technology & Design puis contempla le résultat. Parfait, le paquet paraissait suffisamment gros pour être important. Satisfaite, elle attrapa le tournevis rangé dans la boîte à gants, saisit son sac, mit son téléphone en mode silencieux, au cas où, et descendit de voiture.

Les nuages bas, gris foncé et gonflés de pluie, assombrissaient encore la fin de journée. Harry entendait au loin les bus qui circulaient dans South Circular Road, mais il n’y avait pas âme qui vive dans St. Mary’s Road. Ne manquaient plus que quelques touffes d’herbe desséchée pour compléter l’impression de désolation.

Elle boutonna son blouson de cuir avant de s’approcher de la moto en observant les alentours. Lorsqu’elle fut quasiment sûre de ne pas être vue, elle glissa la pointe du tournevis sous le couvercle du top-case. Le plastique n’offrit pas beaucoup de résistance et elle n’eut aucun mal à en venir à bout. Etouffant ses scrupules à l’égard du motard, elle s’empara du casque. Dessous se trouvait une paire de gants en cuir qui sentait le cambouis. Elle les enfila, puis, le casque sous le bras, elle traversa la route et se risqua sur le perron du numéro 13.

L’interphone comportait quatre boutons dont aucun n’était accompagné d’un nom. Incertaine, Harry scruta la façade de la maison. La pollution urbaine et le passage du temps avaient décoloré les briques victoriennes rouges, qui présentaient une teinte rosâtre, et les gouttières menaçaient de s’affaisser. Après avoir pris une profonde inspiration, elle se coiffa du casque. L’odeur de renfermé dont il était imprégné lui souleva l’estomac. Tout en s’efforçant de retenir son souffle, elle pressa la sonnette de l’appartement numéro 1, qu’elle supposa situé au sous-sol. Son occupant n’allait sans doute pas apprécier d’être dérangé pour si peu…

Durant un moment, elle n’entendit rien d’autre que l’écho de sa propre respiration amplifiée par le casque. Enfin, la porte s’ouvrit, révélant un homme âgé au regard de myope qui ressemblait au Mister Magoo du dessin animé.

— Oui ?

Assaillie par des relents de bière, Harry fut tentée de baisser la visière du casque. Au lieu de quoi, elle tendit l’enveloppe.

— Un paquet pour le numéro 4, annonça-t-elle d’une voix forte.

Le vieillard plissa les yeux en soufflant par le nez. Harry allait répéter sa phrase quand il se détourna brusquement. Elle n’hésita qu’une seconde avant de le suivre à l’intérieur.

Dans le vestibule étroit, l’unique plafonnier diffusait une lumière d’un jaune sale, couleur de nicotine. Alors que Harry refermait la porte, elle distingua un tic-tac assourdi dont elle ne put identifier l’origine sur le moment.

Comme le vieil homme s’éloignait dans le couloir, elle se prépara à lui emboîter le pas, mais il l’en dissuada d’un geste.

— Là-haut, dit-il sans un regard en arrière.

Un instant plus tard, il disparaissait derrière une porte au bout du corridor.

Harry s’approcha de l’escalier et tendit le cou pour tenter d’apercevoir le palier. Deux volées de marches la séparaient de l’étage. Elle venait de poser le pied sur le premier degré quand la lumière s’éteignit.

Elle se figea. Autour d’elle, l’obscurité était totale, de même que le silence. Jusqu’au tic-tac qui s’était tu. Elle se plaqua contre le mur, consciente de la sueur qui lui inondait le visage sous son casque. Elle le retira et tendit l’oreille. Rien.

A tâtons, elle explora la cloison à côté d’elle jusqu’à ce que ses doigts se posent sur une sorte de plaque ronde semblable à un ancien modèle de sonnette. Elle la pressa et la lumière revint tandis que le tic-tac régulier s’élevait de nouveau. Harry jeta un coup d’œil à l’interrupteur, gros comme une boîte à cirage, et dont le centre pivotait lentement en égrenant un petit bruit sec. Bon, le plafonnier fonctionnait sur minuterie.

Tout en se traitant de poule mouillée, elle entreprit de gravir l’escalier après avoir appuyé encore une fois sur l’interrupteur pour se ménager un délai plus long. Durant l’ascension, elle se surprit à compter les secondes pour savoir de combien de temps elle disposait avant que la lumière ne s’éteigne.

Sur le palier intermédiaire, elle aperçut à sa gauche une porte ouverte – vraisemblablement celle des toilettes, à en juger par l’odeur. Sans cesser de compter, elle monta la seconde volée de marches, qui l’amena devant l’appartement numéro 4.

Et maintenant ? Si elle avait trouvé le moyen de s’introduire dans la maison, son talent pour l’improvisation s’arrêtait là. Elle retira ses gants, les fourra à l’intérieur du casque et colla son oreille contre le battant. Des voix résonnaient de l’autre côté. Des voix masculines. Combien, elle n’aurait su le dire. Elle jeta un coup d’œil à droite et à gauche. Il n’y avait pas d’autres portes sur le palier ; la seule issue consistait à redescendre.

Soudain, elle fut plongée dans le noir. Ah, zut ! Il ne fallait pas espérer plus de trente secondes de lumière. Pas étonnant que le vieil homme, en bas, ait été si pressé de rentrer chez lui. Il n’avait sans doute aucune envie de trébucher dans l’obscurité…

Les voix masculines s’amplifièrent soudain et Harry recula d’un pas. Voyant la poignée de la porte tourner, elle dévala l’escalier pour se réfugier dans les toilettes nauséabondes. Elle venait d’y pénétrer quand la porte de l’appartement numéro 4 s’ouvrit.

— Je vous paie pour obtenir des résultats, mais jusque-là vous ne m’avez rien apporté de concret.

— Z’avez qu’à embaucher quelqu’un d’autre si vous êtes pas content ! Je vous le répète, y a que dalle.

Harry plaqua une main sur sa bouche et se rapprocha du battant entrebâillé. Le palier était éclairé par le rectangle de lumière en provenance de l’appartement. En haut des marches se tenait un homme en veste sombre dont elle ne distinguait que le dos et le crâne chauve.

— Trouvez quelque chose sur elle, Quinney, il me faut un moyen de pression, déclara l’autre individu, que Harry ne voyait pas.

— Ça va prendre du temps.

— Tout prend toujours du temps, avec vous.

— Vous voulez que je fasse ça correctement, oui ou non ?

— Je veux surtout que ça aille vite.

Le dénommé Quinney haussa les épaules puis descendit les marches en direction de Harry. Celle-ci se serra plus étroitement contre le mur en retenant son souffle.

— Rapportez-moi de quoi la compromettre et je saurai vous récompenser.

Les pas de Quinney s’arrêtèrent juste devant la porte des toilettes. Harry gardait toujours les doigts pressés sur ses lèvres pour ne pas laisser échapper un gémissement de peur. Elle ne doutait pas un seul instant qu’ils parlaient d’elle.

Quand, enfin, elle risqua un autre coup d’œil par l’entrebâillement, elle ne vit que l’arrière de la tête de Quinney. La chair entre son col et le bas de sa nuque formait des plis roses.

— Y a un petit copain, déclara-t-il soudain.

Harry haussa les sourcils. Première nouvelle !

— Vous pouvez fouiller de ce côté-là ?

— Mouais, répondit Quinney.

Au moment où Harry reculait dans la pénombre, son regard fut attiré par une forme rectangulaire sur la moquette, près des pieds de Quinney. On aurait dit une sorte de pochette en papier… Elle procéda à un rapide inventaire des objets qu’elle avait sur elle : sac, casque, gants. Pas d’enveloppe. Merde !

Elle se baissa pour palper le carrelage froid autour d’elle en s’efforçant de réprimer son dégoût. Rien. Elle avait dû la lâcher en se ruant dans l’escalier.

— Qui c’est, le copain ?

— Un type plein aux as. Je vais faire des recherches sur lui.

Le regard de Harry se porta de nouveau sur le paquet. Celui-ci ne se trouvait qu’à quelques centimètres mais elle ne pouvait pas l’attraper sans risquer d’attirer l’attention des deux hommes. Cela dit, quelle importance s’ils l’apercevaient ? Ce n’était qu’une banale enveloppe…

A peine cette pensée lui avait-elle traversé l’esprit que son cœur manqua un battement. Ses yeux venaient de se poser sur l’étiquette comportant son nom et son adresse.

— Bonne idée, répliqua l’interlocuteur de Quinney. Tâchez de creuser toutes les pistes. Le petit copain, la famille, les amis… Je veux des infos utiles.

— Payez-moi d’abord. Pas de fric, pas d’infos.

— Je vous paierai quand vous aurez terminé le boulot. Pas avant.

Un court silence s’ensuivit.

— D’ici là, mes tarifs auront sûrement augmenté.

Harry entendit l’autre homme descendre l’escalier. Sans doute avait-il tiré la porte de l’appartement derrière lui car la lumière avait diminué dans la cage d’escalier. Peut-être pourrait-elle en profiter pour récupérer l’enveloppe… Harry n’eut cependant pas le temps de passer à l’acte ; l’interlocuteur de Quinney venait de presser l’interrupteur pour éclairer les lieux.

Le souffle court, elle se mit à compter tout en écoutant les deux hommes se disputer. En même temps, elle éprouvait un étrange sentiment d’irréalité. C’était tellement absurde de se retrouver ainsi terrée dans des toilettes sordides pendant que des inconnus débattaient du prix à payer pour semer le chaos dans sa vie…

Neuf, dix, onze. Elle risqua un coup d’œil par l’ouverture de la porte. Quinney dominait d’une bonne tête l’homme debout devant lui, qu’elle ne voyait toujours pas.

Seize, dix-sept, dix-huit. Elle s’assouplit les doigts. Les deux hommes s’étaient mis d’accord, à présent.

Vingt et un, vingt-deux, vingt-trois… Harry plaça une main sur le carrelage humide pour assurer son équilibre et approcha l’autre de la porte.

Vingt-huit, vingt-neuf, trente.

Le palier fut brusquement plongé dans l’obscurité, amenant Quinney et son compagnon à pester. Au même instant, Harry tendit le bras et saisit l’enveloppe, qu’elle serra sur sa poitrine en se rejetant contre le mur. Un instant plus tard, la lumière revenait.

Les deux hommes descendirent au rez-de-chaussée, où ils prirent congé l’un de l’autre. Quinney se dirigea vers la porte d’entrée alors que son interlocuteur remontait. Quand il passa devant les toilettes, Harry aperçut son visage.

Elle le connaissait, bien sûr. Elle avait vu sa photo dans les archives des journaux. Il avait pris quelques kilos et troqué son costume contre un tee-shirt crasseux, mais elle n’avait aucun doute sur son identité.

Leon Ritch.

31

Harry roulait dans South Circular Road en essayant de réfléchir aux questions qui se bousculaient dans sa tête.

Comment Leon Ritch s’était-il procuré son relevé de banque ? Etait-ce Quinney qui s’était introduit chez elle pour mettre son appartement à sac ? Et lui aussi qui l’avait poussée devant le train à Pearse Station ? Possible, même si elle n’avait pas reconnu sa voix.

En tout cas, une chose était sûre : Ritch était persuadé qu’elle avait l’argent. Et maintenant, il cherchait un moyen de le récupérer.

Elle frissonna. Toute la tension accumulée un peu plus tôt se dissipait, la laissant transie et vidée. En repensant à Quinney, qui voulait enquêter sur son « petit ami », elle se demanda à qui il avait attribué le rôle. Les jours précédents, elle avait beaucoup vu Dillon et Jude Tiernan, aussi un observateur extérieur pouvait-il lui prêter une liaison avec l’un comme avec l’autre. Sauf que… Elle se traita d’idiote en levant les yeux au ciel. Sauf que Dillon avait passé la nuit chez elle, ce qui faisait de lui le candidat le plus probable.

Alors qu’elle louvoyait entre les véhicules, il lui vint à l’esprit qu’elle aurait peut-être dû suivre Quinney pour en savoir plus. Mais sur le moment, paralysée par la peur, elle n’en avait pas eu la force. De toute façon, se dit-elle, l’homme de main de Leon Ritch l’aurait sans doute repérée. Manifestement, il la surveillait depuis un bon moment.

Et peut-être la surveillait-il encore…

Elle jeta un coup d’œil dans le rétroviseur. Juste derrière elle se trouvait une Fiesta noire, elle-même talonnée par une Jaguar gris métallisé. Harry fronça les sourcils. N’était-ce pas Ashford qui conduisait une Jaguar ? Cela dit, le président de KWC n’était pas le seul à posséder une voiture de luxe dans cette ville… Elle changea de file sans qu’aucune des deux voitures l’imite. Quand elle tourna à droite pour s’engager dans Harcourt Street, la Fiesta continua tout droit et la Jaguar disparut derrière une camionnette.

Harry tenta de se calmer mais toutes sortes d’interrogations et d’hypothèses occupaient son esprit. Elle avait besoin d’en parler à quelqu’un, de se confier à une personne qui ne se contenterait pas de lui dire d’aller voir son père.

Elle envisagea un instant d’aller demander conseil à Amaranta, pour y renoncer presque aussitôt ; elle n’aurait vraisemblablement droit de la part de sa sœur qu’à une liste d’instructions autoritaires. Quant à leur mère, ce n’était même pas la peine d’y songer. Miriam n’avait jamais été du genre à prêter une oreille compatissante aux problèmes d’autrui, et en particulier à ceux de sa fille cadette.

Elle se dirigeait vers le sud pour rentrer chez elle, lorsque soudain elle prit une décision et fit demi-tour. Une dizaine de minutes plus tard, elle se garait en face de la porte rouge qui donnait sur les bureaux de Lúbra Security.

Au moment de traverser la rue, elle pensa à rallumer son mobile. Elle avait manqué trois appels de Jude Tiernan, constata-t-elle. Que lui voulait-il, à la fin ? Déconcertée, elle glissa le téléphone dans son sac. Dans l’immédiat, elle ne se sentait pas le courage d’avoir une conversation avec un homme dont le profil correspondait à celui du Prophète.

Après avoir déverrouillé la porte d’entrée, elle traversa le hall d’accueil désert pour se rendre dans le bureau principal.

La société de Dillon occupait tout le rez-de-chaussée d’une demeure georgienne rénovée. Le bourdonnement des ordinateurs résonnait dans la vaste salle bien qu’il n’y eût apparemment personne ce jour-là. Les cloisons matelassées entourant chaque poste de travail rappelèrent à Harry la plate-forme téléphonique de la Sheridan.

Elle fronça les sourcils, assaillie de nouveau par le sentiment d’avoir laissé quelque chose en suspens. Mais quoi ? Incapable de mettre le doigt sur ce qui la troublait, elle se promit de jeter un coup d’œil au rapport Sheridan.

L’espace réservé à Dillon, situé dans un angle, était entouré de parois vitrées. En l’occurrence, il était vide. Juste à côté se trouvait une grande table – la seule de toute la pièce à être occupée.

— Je me doutais bien que tu serais là, lança Harry.

Imogen leva vers elle des yeux agrandis par la surprise. Ses couettes, de chaque côté de sa tête, accentuaient encore sa ressemblance avec un chihuahua.

— Harry ! Je ne t’avais pas entendue entrer.

Un sourire s’épanouit sur ses lèvres, qui se figea presque aussitôt.

— Bon sang, mais qu’est-ce qui t’est arrivé ?

Déjà, elle s’activait autour de Harry, qu’elle força à s’installer sur le siège le plus proche. Puis elle se campa devant elle, les mains sur les hanches, pour mieux examiner son visage meurtri. Même assise, Harry se faisait l’effet d’être une géante pataude devant sa collègue si petite et menue.

— Comment tu as fait pour te mettre dans un état pareil ?

L’intonation réprobatrice, digne d’une mère poule, arracha un léger sourire à Harry.

— Ce n’est pas aussi terrible que ça en a l’air…

— Hé, pas de ça avec moi ! Tu as eu un accident ?

— Plus ou moins.

Consciente des larmes qui lui piquaient soudain les yeux Harry cilla pour les refouler. Elle n’avait pas l’habitude d’être maternée.

— Allez, raconte, ordonna Imogen.

La perspective de pouvoir libérer tout ce qu’elle avait sur le cœur était trop tentante. Alors Harry lui relata la succession d’événements qui avait bouleversé sa vie : la réunion désastreuse chez KWC, la mort de Felix Roche et le marché qu’elle avait conclu avec le Prophète. Imogen l’écouta attentivement, sans l’interrompre une seule fois.

Lorsque Harry eut terminé, les deux femmes gardèrent le silence pendant quelques minutes.

— Je ne peux pas croire qu’on ait essayé de te tuer, observa enfin Imogen.

— Bah, le train n’allait pas vite, il entrait en gare. Je m’en suis tirée avec quelques bleus et une belle frayeur.

— Mon Dieu, Harry, je ne sais vraiment pas quoi dire… En tout cas, je suis heureuse que tu sois venue me trouver. A propos, comment savais-tu que je serais ici ?

Harry parvint à esquisser un pâle sourire.

— Tu n’as pas de petit copain, en ce moment. Tu passes toujours tes dimanches à bosser dans les phases de célibat.

Imogen se fendit d’une petite grimace apitoyée avant de la regarder d’un air solennel.

— Tu aurais dû m’en parler plus tôt, Harry, j’aurais peut-être pu t’aider… Je suis sûre qu’il ne m’aurait pas fallu plus de deux minutes pour cracker le système de KWC.

De nouveau, Harry sourit. La mère poule n’avait pas oublié ses instincts de hackeuse… Elle ramena ses pieds sous sa chaise en croisant les bras. Elle se sentait mieux maintenant qu’elle lui avait confié ses problèmes. Les conseils d’Imogen n’étaient pas toujours avisés, mais au moins c’était un réconfort de les recevoir.

Soudain, elle se rappela son trouble en entrant dans les locaux.

— En fait, tu peux m’aider, affirma-t-elle. J’aurais besoin que tu m’envoies par e-mail ton rapport sur la Sheridan.

— Pourquoi ? Il y a un souci ? Dillon m’a communiqué les résultats de ton test de pénétration ; ils m’ont paru très clairs.

— Je suis sûre qu’ils le sont. C’est juste que je voudrais vérifier deux ou trois petites choses.

— Entendu.

Sans la quitter des yeux, Imogen croisa les bras à son tour.

— Et maintenant, qu’est-ce que tu comptes faire ?

— Aucune idée, répondit Harry. Je suis ouverte à toutes les suggestions.

— Oh, arrête ! Comme si tu ne savais pas à qui t’adresser.

— Non, Imogen, il n’est pas question que j’aille trouver la police, et toi non plus. Je t’ai déjà dit que…

— D’accord, d’accord. Mais si tu veux mon avis, ton père ne mérite pas que tu risques ta vie pour lui.

— Je…

D’un geste autoritaire, Imogen lui intima le silence.

— De toute façon, je ne pensais pas à la police.

— Ah bon ?

— C’est évident, non ? Il faut que tu ailles voir ton père. Même si vos relations sont compliquées, ajouta-t-elle en voyant Harry grimacer.

« Compliquées » ? songea l’intéressée. Le mot était faible !

Brusquement, Imogen se raidit, le regard fixé sur un point à l’autre bout de la pièce.

— Tu n’as pas refermé la porte à clé, tout à l’heure ?

Harry se retourna.

Ashford s’avançait dans leur direction.

— Hier soir, un de mes collaborateurs a péri dans l’incendie de son appartement, déclara le président de KWC en refermant la porte du bureau de Dillon. Felix Roche. Vous l’avez rencontré.

— Oh. Je suis désolée de l’apprendre.

Déstabilisée par cette visite, Harry tentait de se ressaisir. Elle prit place derrière la table de Dillon et fit signe à Ashford de s’asseoir en face d’elle. Sans qu’elle puisse se l’expliquer, elle éprouvait le besoin d’affirmer son pouvoir.

— Si j’ai bien compris, poursuivit Ashford, vous n’avez pas eu un simple accident comme vous me l’avez laissé entendre.

Harry fronça les sourcils.

— Comment…

— Jude Tiernan m’en a parlé. Il m’a téléphoné à propos de Felix, naturellement. Ensuite, nous avons eu une petite conversation à votre sujet.

Allons bon, songea Harry. Que lui avait raconté Tiernan au juste ? Et pourquoi Ashford était-il venu la trouver ? Elle se souvint soudain de la Jaguar grise aperçue un peu plus tôt sur la route.

— Comment saviez-vous que je passerais ici ? demanda-t-elle.

Ashford garda le silence encore quelques secondes.

— Votre mère se plaint souvent de ce que vous travaillez trop, de ce que vous n’allez jamais la voir le week-end, répondit-il enfin. J’ai tenté ma chance, c’est tout.

— Quoi ? Vous avez mis ma mère au courant de cette histoire ?

— Mon Dieu, non ! Je ne voudrais surtout pas l’inquiéter…

Il la regarda d’un air grave.

— Disons que je me fais du souci pour vous à sa place.

— Ça me paraît tout à fait inutile, rétorqua Harry.

— Au contraire. Vous vous mêlez de choses qui ne vous concernent en rien.

Elle haussa les sourcils.

— Je pourrais vous retourner le compliment, monsieur Ashford.

— Touché. En attendant, les conséquences risquent d’être beaucoup plus graves pour vous.

— Je peux savoir ce que vous a dit Jude ?

— Je lui ai demandé des précisions sur votre prétendu accident. J’étais préoccupé.

Harry l’observa en silence. En cet instant, avec ses yeux de cocker et ses mèches grises hirsutes, il évoquait un grand-père bienveillant.

— Il n’avait pas à vous répondre, s’obstina-t-elle.

Son interlocuteur parut s’absorber dans ses pensées. Enfin, il déclara :

— Il y a quelques années, un autre de mes employés a péri dans un accident de la circulation près de l’IFSC.

Comme elle ne disait rien, il poursuivit :

— D’abord le jeune Jonathan, et maintenant Felix. Or, d’après Jude, quelqu’un a essayé de vous pousser sous un train.

— C’est un peu tiré par les cheveux, non ? lança-t-elle d’un ton qu’elle espérait léger. Je veux dire, d’établir un lien entre mon accident à Pearse Station et ce qui a pu arriver à vos collaborateurs…

— Je n’ai pas évoqué de lien, il me semble…

Les mains jointes comme pour prier, il se pencha en avant.

— Je tenais juste à vous recommander la plus grande prudence, ajouta-t-il. Dans votre intérêt et celui de votre mère.

Harry fronça les sourcils.

— Vous semblez bien la connaître.

— Oh, je la connais depuis encore plus longtemps que Sal.

Le regard d’Ashford se perdit dans le vague.

— D’ailleurs, c’est moi qui les ai présentés.

Harry examina ses ongles.

— Vous et elle, vous… Je veux dire, vous êtes… ?

Il secoua la tête.

— Non, non, plus maintenant. Aujourd’hui, nous ne sommes que deux vieux amis qui veillent l’un sur l’autre.

— Et avant ?

Il hésita.

— Autrefois, je l’admets, nous étions proches.

— Que s’est-il passé ?

— Cette histoire remonte à une trentaine d’années. Ça n’a plus d’importance.

— Je vous en prie, j’aimerais savoir, insista Harry. Ma mère a fait allusion à cette relation, un jour, et je serais curieuse d’entendre votre version.

Elle assortit sa requête d’un coup d’œil appuyé. Ou comment amener quelqu’un à révéler un secret en lui laissant supposer qu’on est déjà au courant.

L’air sceptique, Ashford changea de position sur sa chaise.

— Mais c’était il y a si longtemps ! Amaranta était encore toute petite…

Il épousseta une saleté imaginaire sur sa veste.

— Ce n’est pas quelque chose dont je suis fier, je peux vous l’assurer.

Harry se concentra de nouveau sur ses ongles. Au fond, elle comprenait que sa mère ait pu avoir une liaison ; la vie avec Salvador Martinez n’avait pas dû être rose tous les jours.

— Alors, que s’est-il passé ? répéta-t-elle.

Ashford s’éclaircit la gorge.

— Rien. Notre histoire n’a duré que quelques mois. Ensuite, nous y avons mis un terme.

— Pourquoi ? A cause de mon père ?

— J’aimerais vous dire que oui.

Il marqua une pause.

— Mais c’était à cause de vous, Harry.

Elle le regarda droit dans les yeux. Il avait l’air plus mélancolique que jamais.

— Miriam est tombée enceinte de vous, ajouta-t-il.

Durant une fraction de seconde, Harry eut l’impression que tout son univers s’écroulait. Ashford dut deviner sa panique car il secoua la tête avec vigueur.

— Non, ne vous inquiétez pas. Vous êtes bien la fille de Sal, il n’y a aucun doute là-dessus. D’ailleurs, il suffit de vous regarder : vous êtes son portrait tout craché. Une vraie Martinez.

Il fallut quelques instants à Harry pour recouvrer l’usage de la parole.

— Donc, ma mère a cessé de vous voir parce qu’elle était enceinte de moi ? murmura-t-elle.

— Elle aurait fini par rompre, j’en suis sûr. Mais en vérité, c’est moi qui l’ai quittée. Je n’étais pas prêt à assumer la famille d’un autre. Surtout celle de Sal. Cette grossesse m’en a fait prendre conscience. Alors, oui, je suis parti.

Ce fut au tour d’Ashford d’examiner ses ongles.

Pour sa part, Harry se sentait sonnée. Elle songea à la froideur que Miriam lui avait toujours manifestée, à cette impression permanente de ne jamais être à la hauteur des espérances maternelles. Jusque-là, elle avait mis cette attitude sur le compte de sa trop grande ressemblance avec son père. Aujourd’hui, cependant, elle se rendait compte que ce n’était pas la seule raison.

— Vous ne devez pas juger votre mère, reprit Ashford. Ce n’était pas facile pour elle de supporter les revers financiers de votre père, surtout avec Amaranta…

— N’empêche, sans moi, elle aurait pu avoir une vie complètement différente. Vous lui auriez apporté la sécurité dont elle avait besoin.

Il secoua la tête.

— Elle aurait fini par retourner auprès de votre père, j’en suis convaincu.

— Sauf qu’elle n’a jamais eu le choix, murmura Harry en se mordillant la lèvre. A cause de moi.

Cette fois, Ashford ne répondit pas. De toute façon, c’était inutile. Harry savait qu’elle avait vu juste : non seulement elle rappelait à sa mère ce mari qui l’avait tant blessée mais elle lui avait aussi gâché sa seule chance de le quitter.

Entre la mère et la fille, les relations s’étaient mal engagées dès le départ.

32

Il était presque 18 heures lorsque Harry regagna son appartement, et pas loin de 20 heures quand elle se souvint de son invitation à dîner chez Dillon.

Maudissant son étourderie, elle se déshabilla et fila sous la douche, qu’elle prit bien chaude. Tout en s’efforçant de ne pas penser à sa mère, elle se lava les cheveux deux fois pour les débarrasser de la puanteur du casque.

En quittant les locaux de Lúbra Security, Ashford lui avait encore une fois renouvelé ses conseils de prudence. A en juger par sa mine consternée, il regrettait manifestement cette visite impromptue. Harry était restée de longues minutes dans le fauteuil de Dillon, incapable de bouger, jusqu’au moment où Imogen lui avait ordonné de rentrer chez elle.

Après sa douche, elle enfila en hâte un pull de coton blanc sur un jean, puis elle se dirigea vers la porte. En général, l’activité l’aidait à chasser ses idées noires, mais elle pressentait que ce ne serait pas le cas ce soir-là.

En passant devant son bureau, elle hésita un instant. Enfin, elle pénétra dans la pièce pour vérifier ses e-mails. Rien.

Elle se laissa choir sur le fauteuil et se passa une main sur le front. Ce n’était qu’une question de temps avant que le Prophète ne lui envoie ses instructions concernant le transfert des fonds… Comment allait-elle se sortir de ce pétrin ?

De son poing, elle frappa la table devant elle. Maudit soit son père et ses sales magouilles ! Pourquoi l’avait-il mêlée à tout ça ? Pendant des années, elle était parvenue à l’écarter de sa vie, à étouffer tous ses sentiments pour lui. Et pourtant, même de sa prison, il continuait de semer le chaos dans son existence.

Après avoir refermé le portable, elle sortit de l’appartement, dont elle claqua la porte avec force. A peine installée dans sa voiture, elle fit rugir le moteur, alluma les phares et démarra vers le sud en direction d’Enniskerry.

Elle ne s’autorisait pratiquement jamais à évoquer son père. Pour avoir autrefois ressassé la situation encore et encore, elle savait que ce n’était pas la solution. Aujourd’hui, cependant, elle avait le plus grand mal à lutter contre le tumulte d’émotions qui se bousculaient dans son cœur. Elle prit une profonde inspiration tremblante en s’efforçant de se concentrer sur la route.

Il n’y avait pas beaucoup de circulation, aussi lui fallut-il moins de dix minutes pour atteindre l’autoroute. A mesure qu’elle roulait, elle sentait sa tension se relâcher peu à peu. Au fond, peut-être qu’un bon dîner arrosé de quelques verres de vin lui serait des plus bénéfiques…

Un peu rassérénée, elle prit la sortie qui menait au village de Stepaside. Bientôt, les stations-service et autres aires de repos cédèrent la place à des maisons entourées de jardins verdoyants, et elle réduisit sa vitesse.

A la sortie du village, elle se retrouva sur une petite route étroite qui grimpait à l’assaut d’une colline. Non seulement la chaussée n’était pas éclairée, mais les branches des grands arbres qui la bordaient masquaient le ciel. Harry rétrograda avant d’allumer les pleins phares, révélant de part et d’autre des fossés derrière lesquels s’élevaient d’épaisses haies. Elle ralentit encore.

Soudain, deux points brillants surgirent derrière elle, et elle jeta un coup d’œil dans son rétroviseur. Une espèce de chauffard se rapprochait à toute vitesse et, à en juger par la hauteur des phares, il devait conduire une Jeep. Harry appuya sur la pédale de frein, espérant que la vue des feux de stop l’inciterait à la prudence. Au détour du virage suivant, elle regarda de nouveau dans son rétroviseur. La Jeep n’était plus visible.

Comme le moteur de la Mini peinait dans la montée, elle passa en seconde. Devant elle, seules les lumières d’un pub trouaient l’obscurité. Harry fronça les sourcils. Lorsque Dillon lui avait expliqué le trajet, il n’avait pas mentionné l’établissement… Elle le longea en ayant l’impression de laisser derrière elle une présence amicale.

Pendant une quinzaine de minutes, descentes et montées se succédèrent. Harry roulait à trente kilomètres/heure en scrutant le paysage illuminé par ses phares. Sur sa gauche, seul un muret de pierre la séparait d’une chute vertigineuse jusqu’à la vallée en contrebas. Sur sa droite s’élevait un versant montagneux couvert de pins. Et devant, c’était le noir.

Toujours en seconde, Harry dut se résigner à l’évidence : elle s’était trompée de route. Dillon n’avait pas parlé de reliefs, et il était clair qu’elle se dirigeait vers les Dublin Mountains. Pestant une fois de plus contre son sens de l’orientation défaillant, elle scruta le bas-côté à la recherche d’un dégagement où elle pourrait faire demi-tour.

Lorsque survint le choc, sa première pensée fut qu’un rocher s’était détaché de la montagne pour s’écraser sur la voiture. Sous la force de l’impact, la Mini fit un bond en avant, projetant Harry vers le pare-brise. Retenue par sa ceinture de sécurité, elle fut violemment rejetée en arrière. Durant un instant, elle demeura paralysée, puis elle écrasa la pédale de frein. Aussitôt, la voiture partit en dérapage vers le muret. Harry braqua pour tenter de modifier sa trajectoire à l’abord du virage suivant. Au même moment, elle leva les yeux vers le rétroviseur, et un gémissement monta de sa gorge.

La Jeep avait reparu. Incrédule, Harry vit les phares se rapprocher à toute vitesse. Une seconde plus tard, le gros tout-terrain emboutissait la Mini, qui se mit zigzaguer de manière incontrôlable, heurtant le muret au passage. Harry hurla quand la vitre du passager explosa. Elle freina de nouveau, amenant la voiture à faire une embardée qui la rapprocha du fossé de l’autre côté. Des branches griffèrent la carrosserie. Les mains agrippées au volant, les muscles des bras crispés, Harry tenta de redresser son véhicule.

Enfin, elle parvint à en reprendre le contrôle. Un coup d’œil lui suffit à se rendre compte que la Jeep n’était qu’à quelques mètres derrière elle. Sans hésiter, elle appuya sur l’accélérateur en priant pour qu’un camion n’arrive pas en sens inverse.

La route multipliait les virages en épingle à cheveux. Les dents serrées, les doigts blanchis à force de cramponner le volant, Harry se concentra pour les négocier. Tous ses sens étaient en alerte. Ignorant les protestations du moteur, elle accéléra encore. Ses phares illuminèrent soudain les mots RALENTIR DANGER peints en lettres phosphorescentes sur la chaussée. Elle n’en tint pas compte.

Son rétroviseur lui révéla qu’elle avait pris de l’avance sur la Jeep, retardée par les virages. Qui était au volant ? se demanda-t-elle. Quinney ? Peut-être l’avait-il bel et bien repérée près de chez Leon, puis suivie jusque-là. Mais pourquoi aurait-il soudain décidé de l’attaquer ?

Harry s’interrogeait toujours lorsqu’elle aborda une ligne droite. Le muret sur sa gauche avait disparu ; seule une bande herbeuse la séparait maintenant du vide. Constatant que son poursuivant gagnait du terrain, elle sentit sa panique grandir. Jamais la Mini ne pourrait rivaliser…

Comme pour confirmer ses pires craintes, elle vit dans son rétroviseur la Jeep foncer vers elle. Elle n’eut que le temps de distinguer l’éclat métallique de son pare-buffle avant qu’un nouveau choc ne la secoue violemment. Soudain, sa voiture quitta la route.

Elle poussa un hurlement de terreur. La Mini survola le bas-côté et, l’espace d’un instant, il lui sembla que tout se déroulait au ralenti. Le moteur se tut, plongeant la scène dans un silence irréel seulement troublé par le bruit des roues qui tournaient. Harry avait l’impression que son cerveau allait plus vite que les événements. Elle songea à relâcher ses bras et ses jambes pour minimiser les risques de fracture au moment de l’impact puis remarqua son sac en train de glisser sous le siège passager.

Et puis, brusquement, ce fut la chute. L’air s’engouffra par les vitres brisées et le sol se précipita à sa rencontre. La Mini atterrit sur l’herbe, où elle rebondit telle une pierre lancée à la surface de l’eau. Harry, projetée contre les portières et le toit, se cogna le crâne partout. Enfin, le véhicule se renversa sur le côté dans un fracas de verre brisé, tangua encore un peu et s’immobilisa.

D’abord étourdie, Harry recouvra peu à peu ses esprits et distingua le grincement des tôles froissées mêlé au crépitement des bouts de verre. Elle se retrouvait tassée contre la vitre du côté conducteur, sur lequel s’était immobilisée la voiture. Malgré tout, sa ceinture de sécurité avait tenu bon. Un goût métallique lui imprégnait la bouche ; sans doute avait-elle dû se mordre la lèvre jusqu’au sang… Elle essaya de remuer la tête mais en vain. Une rapide vérification de ses signes vitaux lui permit toutefois de constater qu’au moins elle n’avait rien de cassé.

Elle guetta un bruit de mouvement à l’extérieur, sans rien percevoir. Au souvenir de toutes les scènes de film où elle avait vu des voitures exploser, elle se dit qu’il serait sans doute plus prudent de sortir, et pourtant elle ne bougea pas. Si elle faisait semblant d’être morte, son agresseur renoncerait peut-être ?

Cette pensée venait de lui redonner espoir quand un flot de lumière l’inonda. Aveuglée, Harry leva une main pour se protéger les yeux avant de se tourner vers la lunette arrière. En constatant que deux globes jaunes l’éclairaient depuis la route, elle laissa échapper un hoquet de stupeur. C’était la Jeep, dont les phares étaient braqués sur elle tels des spots. Une silhouette sombre apparaissait et disparaissait dans leur faisceau à mesure qu’elle progressait vers l’épave. Bonnet noir, cheveux clairs, visage indistinct…

Affolée, Harry détacha sa ceinture et passa par-dessus la boîte de vitesses pour atteindre la portière côté passager. Sous son poids, la Mini se renversa. Ignorant les éclats de verre qui lui écorchaient les paumes, elle ouvrit la portière d’un coup de pied puis émergea de la carcasse. A peine avait-elle recouvré son équilibre qu’elle s’élançait.

La déclivité était forte, aussi devait-elle enfoncer ses talons dans le sol pour ne pas glisser. Le bruit d’une course précipitée résonnait maintenant derrière elle, accompagné par des halètements sourds. Elle accéléra l’allure et se précipita à travers un épais rempart de broussailles dont les épines lui déchirèrent la peau à travers son jean.

Brusquement, elle n’entendit plus son poursuivant. Elle venait de s’immobiliser lorsqu’il s’abattit sur elle, la plaquant au sol. Un instant plus tard, il se juchait sur elle, lui enfonçant ses genoux dans les reins. Le souffle coupé par le choc, Harry le sentit lui presser une main sur la tête, et son nez et sa bouche se remplirent de terre. Ce fut en vain qu’elle tenta de crier ; elle ne pouvait même plus respirer. Soudain, il la saisit par les cheveux et la tira en arrière, lui arrachant un sanglot étranglé. Lorsqu’elle battit des bras pour essayer de se dégager, il lui bloqua le poignet gauche, qu’il lui tordit dans le dos.

Quand il prit enfin la parole, la bouche tout près de son oreille, elle sut que c’était l’homme de la gare.

— J’ai entendu dire que t’avais conclu un marché, révéla-t-il d’une voix éraillée.

Elle voulut répondre mais aucun son ne filtrait d’entre ses lèvres desséchées. Elle se força à avaler.

— Je… je ferai tout ce que vous voulez, bafouilla-t-elle enfin, la nuque toujours renversée. Je vais vous rendre l’argent.

— Le Prophète a pas confiance en toi. Il a confiance en personne à part moi.

— C’est lui qui vous envoie ?

— Comme toujours, oui.

Il lui tira de nouveau les cheveux et elle poussa un cri de douleur.

— Il aime pas qu’on revienne sur une parole donnée.

La gorge nouée, elle s’efforça de rassembler tout son courage pour répliquer :

— Je n’en ai pas l’intention. Dites-moi juste où transférer l’argent et je le lui rendrai.

L’homme approcha son visage de l’oreille de Harry.

— Le dernier qui a voulu jouer au plus malin avec le Prophète a eu un malencontreux accident de la route, chuchota-t-il.

Harry songea à Jonathan Spencer, écrasé par un camion. Au prix d’un immense effort, elle parvint à refouler un flot de bile.

— Le Prophète sait que je ne vais pas me dédire, affirma-t-elle.

De la main droite, elle tâtonnait sur le sol autour d’elle à la recherche d’une pierre ou d’un bout de bois dont elle pourrait se servir comme arme.

— Oh, les gens ont tendance à devenir gourmands, gronda son assaillant. Dans ce cas-là, je m’assure qu’ils vont brûler en enfer.

Cette fois, l’image de Felix carbonisé dans son propre appartement traversa l’esprit de Harry, qui étouffa à grand-peine un gémissement. Au même moment, ses doigts rencontrèrent un objet dur et froid. Un caillou.

— Et quel… quel sort le Prophète me réserve-t-il ? demanda-t-elle, une note de défi dans la voix. Une collision fatale ou le bûcher ?

Elle tâta la pierre, pointue et aussi grosse qu’un pamplemousse.

Il accentua la pression sur son bras tout en lui tirant la tête en arrière. Elle ferma les yeux pour retenir les larmes qui lui brûlaient les paupières. Sa gorge et sa nuque l’élançaient, il lui semblait que sa colonne allait se rompre d’un instant à l’autre.

Enfin, l’homme déclara dans un souffle :

— Avec toi, c’est moi qui choisis.

Sans prévenir, il lui expédia son poing dans la tempe. Harry eut l’impression que son cerveau explosait tandis qu’un sifflement aigu résonnait dans son oreille. Alors que l’inconnu lui écrasait le visage contre le sol, elle se rendit compte qu’elle avait lâché le caillou.

— T’avise pas de bouger et commence à compter. Tu t’arrêteras quand t’en seras à trois cents.

Comme elle ne réagissait pas, il la frappa de nouveau, rendant plus sonore le bruit dans l’oreille de Harry.

— Compte !

Le temps de cracher un peu de terre, et elle s’exécuta, incapable cependant de maîtriser les tremblements de sa voix. Enfin, elle sentit son agresseur se dégager. Quand il l’eut libérée de son poids, elle put respirer plus librement et, centimètre par centimètre, elle écarta du sol son nez et sa bouche. Elle entendit les pas de l’inconnu s’éloigner puis décroître dans l’obscurité.

Quelques instants plus tard s’éleva le vrombissement du moteur de la Jeep, suivi par un crissement de pneus lorsque le véhicule démarra. Le silence retomba ensuite sur la vallée enténébrée. Harry comptait toujours. Elle attendit d’avoir atteint quatre cents pour éclater en sanglots.

33

— Désolée de te faire le coup de la demoiselle en détresse, lança Harry. Et pour la deuxième fois de la semaine, en plus !

Elle guetta en vain la réaction de Dillon, dont l’expression demeura indéchiffrable. Après avoir fait rugir le moteur de la Lexus, il effectua un brusque demi-tour, puis, les yeux fixés sur la route devant lui, il démarra en trombe. C’était à peine s’il avait dit un mot depuis qu’il était venu la chercher dans la vallée.

Après le départ de son agresseur, Harry s’était traînée jusqu’à sa voiture, où elle avait récupéré son sac sous le siège. Assise contre l’épave de la Mini, elle avait composé le numéro de Dillon d’une main tremblante. Lorsqu’il l’avait enfin rejointe, elle était transie de froid et de peur.

Elle l’observa de nouveau. Les lèvres pincées, il serrait le volant avec force. De temps à autre, cependant, il s’assouplissait les doigts comme s’il pesait le pour et le contre d’une décision à prendre.

Enfin, il se tourna vers elle.

— Les coupures sur tes mains sont profondes, dit-il. Celle au-dessus de ton œil aussi. Je t’emmène aux urgences, tu auras peut-être besoin de points de suture.

— Non, ça va. Je t’assure, ajouta-t-elle en se forçant à sourire.

— N’empêche, tu m’as l’air commotionnée.

Elle secoua la tête, pour le regretter aussitôt tant la douleur dans ses tempes fut vive. Et s’il avait raison, pour la commotion ?

— Tout ira bien, s’obstina-t-elle.

Comme pour s’en convaincre, elle se massa la nuque.

— Il faut juste que je me repose un peu.

Dillon fronça les sourcils mais n’insista pas. Il portait un jean et un blouson de cuir souple qui paraissait doux au toucher, et Harry éprouva soudain le désir incongru de l’effleurer. Au lieu de quoi, elle demanda :

— Où on va ?

— Où voudrais-tu aller ?

Elle jeta un coup d’œil au paysage nocturne qui défilait derrière la vitre en songeant qu’elle en avait assez de la campagne pour le moment.

— Ça ne te dérange pas si on retourne en ville ? On pourrait aller chez moi et se faire livrer des plats chinois…

Il la regarda d’un air interrogateur avant de se concentrer de nouveau sur la route.

— D’accord.

La nuque calée contre l’appuie-tête, Harry ferma les yeux en s’efforçant de ne plus se préoccuper de lui. Elle ne voulait penser qu’à se mettre à l’abri, manger et dormir. Tout le reste lui paraissait trop compliqué. Son corps et son esprit lui semblaient ralentis, comme engourdis par le choc.

N’empêche, peut-être qu’elle aurait dû avertir Dillon de l’état de la Mini avant qu’il ne vienne la chercher… Au téléphone, elle lui avait seulement dit qu’elle avait eu un accident, qu’elle était sortie de la route. Sur le moment, cette explication lui avait paru suffisante, d’autant qu’elle craignait de s’effondrer si elle s’autorisait à tout lui raconter.

Mais il ne s’attendait pas à voir la voiture dans un tel état, elle l’avait compris à son expression crispée pendant qu’il promenait sans un mot le faisceau de sa lampe électrique sur la carrosserie pour évaluer l’étendue des dégâts. Le pare-brise était étoilé, toutes les autres vitres brisées et le capot écrasé. Même Harry s’était demandé comment elle avait pu s’en sortir vivante.

Durant cet examen, elle-même était restée près de l’épave, qu’elle caressait de temps à autre comme un animal blessé. Pour finir, Dillon l’avait prise par le bras et soutenue dans la pente jusqu’à la Lexus.

Il donna brusquement un coup de frein qui la tira de ses pensées, et elle rouvrit les yeux. Elle était prête à parier qu’il l’avait fait exprès. Mais pourquoi semblait-il en colère ? Après tout, c’était elle la victime…

— Tu ne me demandes pas ce qui s’est passé ? dit-elle.

Elle sursauta quand il frappa le volant.

— Pourquoi, je devrais ? gronda-t-il.

Il enclencha brutalement la seconde pour négocier un virage.

— De toute façon, Harry, même si je te posais la question, est-ce que tu me dirais la vérité ? Ou est-ce que tu esquiverais en me répétant une fois de plus que tout va bien ?

Harry ouvrait déjà la bouche pour protester, quand elle se ravisa. Peut-être valait-il mieux garder le silence.

— Tu as eu un accident, donc.

Dillon secoua la tête.

— Sauf que ta voiture n’est pas sortie de la route toute seule, c’est évident.

— Ecoute, si tu m’en veux à cause de ton dîner…

— Non, Harry, je ne t’en veux pas pour ça ! s’exclama-t-il avant de piler net. Tu me prends pour qui, nom d’un chien ?

Il se passa une main dans les cheveux, relâcha son souffle et se tourna vers elle.

— D’accord, dit-il. On sait tous les deux que tu as de sérieux problèmes.

Quand il plongea son regard dans le sien, Harry eut l’impression de revoir le jeune homme ténébreux entré dans sa chambre des années plus tôt pour lui tenir un discours vibrant d’intensité sur la vie et le sens de l’éthique. Enfin, il soupira.

— Pourquoi ne me laisses-tu pas t’aider ?

Harry baissa les yeux. Il avait raison, elle l’avait délibérément tenu à l’écart de ce qui lui arrivait, car, depuis des années elle avait appris à ne compter que sur elle-même. Dans sa logique, c’était avant tout un moyen de s’épargner des déceptions. Mais à présent elle devinait que Dillon avait interprété son attitude comme un rejet. Elle s’efforça d’arborer une mine contrite alors que son cœur se réjouissait à cette pensée.

— Désolée, murmura-t-elle. J’ai tellement pris l’habitude de me débrouiller seule… Cette fois, je le reconnais, je me sens dépassée.

— Tu veux m’en parler ?

Elle hocha la tête en scrutant les ténèbres au-dehors.

— Tu nous ramènes dans le monde civilisé et je te raconte tout.

Quand la Lexus redémarra, Harry se demanda par où attaquer son récit. Aussitôt après, elle poussa un profond soupir. Comme toujours, tout commençait et finissait avec son père.

— Je n’ai pas encore rassemblé toutes les pièces du puzzle mais je pense avoir une petite idée de ce qui est arrivé, déclara-t-elle. Avant d’être arrêté, mon père a mis en sécurité au moins une partie des profits générés par ses transactions illégales, et aujourd’hui ses anciens complices aimeraient récupérer le magot. Pour différentes raisons, ils croient que je l’ai. Remarque, je l’ai cru aussi pendant un moment, mais je me trompais.

Devant l’expression perplexe de Dillon, Harry fit la grimace.

— Ne me demande pas comment c’est possible, j’en suis encore malade… D’autant qu’à la suite de cette histoire j’ai fait une erreur monumentale.

Consternée, elle ferma les yeux.

— J’ai conclu un marché avec les ex-associés de mon père.

— Hein ? T’as perdu la tête ou quoi ?

Elle lui jeta un regard noir.

— Je me suis affolée, c’est vrai, admit-elle. Et pour cause : je venais de découvrir qu’ils avaient tué quelqu’un et que j’étais vraisemblablement la prochaine sur la liste. Alors je leur ai proposé de leur donner l’argent pour qu’ils me laissent tranquille.

Au souvenir des menaces proférées par son agresseur, un peu plus tôt, elle frissonna.

— Tu t’imagines bien que je suis prête à tout mettre en œuvre pour respecter ma part du marché…

Intriguée par le silence de Dillon, elle tourna la tête vers lui. Il semblait tendu, et elle vit jouer les muscles de sa gorge comme s’il avait du mal à avaler.

— Dans quel guêpier tu t’es fourrée, Harry ? dit-il enfin. Et d’abord, qui sont ces hommes ?

Elle lui parla des membres du cercle qu’elle avait identifiés jusque-là : le Prophète, qui négociait les informations recueillies chez JX Warner ; Leon Ritch, qui avait évité les poursuites en dénonçant ses complices ; Jonathan Spencer, qui avait voulu se retirer du jeu et l’avait payé de sa vie ; un certain Ralphy, dont elle ne savait rien sinon que c’était sans doute le banquier protégé par Leon ; Felix Roche, qui avait profité des opérations du cercle avant d’être éliminé parce qu’il avait démasqué le Prophète ; et enfin, son propre père, le seul à avoir été condamné.

Dillon laissa échapper un petit sifflement puis ralentit pour pouvoir lui accorder plus d’attention.

— Comment as-tu appris tout ça ?

Harry lui raconta son rendez-vous de la veille avec Ruth Woods. Elle omit néanmoins de mentionner son intrusion dans la messagerie électronique de Felix Roche car elle n’était pas certaine que Dillon approuverait.

— Et qui était le cerveau de ce fameux cercle ? demanda-t-il. Ton père ?

Harry secoua la tête.

— C’est le Prophète qui semble tirer toutes les ficelles. C’est avec lui que j’ai conclu ce marché.

D’un geste, elle indiqua les montagnes.

— Et c’est son homme de main qui m’a fait sortir de la route, ajouta-t-elle.

— Quoi ? s’écria Dillon en braquant vers le bas-côté pour éviter une voiture qui arrivait en sens inverse. Mais il aurait pu te tuer !

— Il n’en avait pas l’intention, même si j’ai bien failli mourir. Il voulait juste m’effrayer et s’assurer que je tiendrais parole.

En se remémorant la voix éraillée de son agresseur, elle sentit son estomac se nouer.

— C’est lui qui m’a poussée devant le train. Et peut-être lui aussi qui m’a suivie dans le labyrinthe, je ne sais pas…

— Nom de Dieu !

— Leon Ritch a également chargé quelqu’un de me surveiller.

Elle lui parla de Quinney.

— J’ignore s’ils agissent de façon concertée ou s’ils ont chacun leur plan, mais ils ont réussi à me flanquer une sacrée trouille !

— Et tu ne vois vraiment pas qui pourrait être le Prophète ?

Harry secoua la tête. Si l’image de Jude Tiernan lui venait à l’esprit, elle n’avait cependant pas grand-chose pour étayer ses soupçons, sinon qu’il avait travaillé pour JX Warner et qu’il lui avait paru étrangement à l’aise avec l’idée de soudoyer Felix Roche.

— Et si c’était le dénommé Ralphy ? reprit Dillon. Après tout, puisque Leon Ritch a estimé nécessaire de le protéger, c’est qu’il doit être important…

— Je n’avais pas envisagé les choses sous cet angle, déclara Harry. Il va falloir que je creuse cette piste.

Il riva son regard au sien.

— Tu n’es pas de taille à régler ça toute seule, répliqua-t-il. Va voir la police.

Comme elle se détournait en tripotant la bride de son sac, il lâcha le volant un bref instant pour lever les mains.

— Bon sang, Harry, ce n’est pas un signe de faiblesse que de demander de l’aide !

— Ce n’est pas ça…

— Alors c’est quoi ? Ne me dis pas que tu t’inquiètes pour la libération de ton père… C’est de ta vie qu’on est train de parler, là !

Sans répondre, elle entortilla nerveusement la bride autour de son index.

— Promets-moi au moins d’y réfléchir, ajouta-t-il. Et de me tenir au courant, d’accord ?

Elle s’apprêtait à hocher la tête quand elle se rappela un détail.

— A vrai dire, tu es peut-être plus impliqué que tu ne le crois…

Quand elle l’eut informé du plan de Quinney consistant à essayer de trouver dans le passé de son « petit ami » des éléments pour la compromettre, il fronça les sourcils.

— Ne t’en fais pas, je suis capable de me défendre.

Ils roulèrent en silence pendant quelques minutes, puis Dillon demanda :

— Si tu ne l’as pas, cet argent, alors où est-il ?

Harry se borna à soutenir son regard. Sans doute connaissait-il aussi bien qu’elle la réponse à cette question.

Lorsqu’ils arrivèrent enfin chez elle, il était 22 heures passées. Harry n’avait même pas encore refermé la porte d’entrée que Dillon se dirigeait déjà vers la cuisine, où il entreprit d’ouvrir tous les placards.

— Qu’est-ce que t’as à manger ? cria-t-il.

— Pas grand-chose.

Parvenue sur le seuil de la cuisine, elle s’immobilisa pour l’observer. Toujours à la recherche de provisions, il lui tournait le dos. Il avait posé son blouson sur le plan de travail et, en tee-shirt blanc, il avait l’air d’un sportif.

— Tu vas souvent au restaurant, j’imagine, dit-il en refermant le dernier placard vide.

— Il doit y avoir le menu d’un traiteur chinois quelque part…

Compte tenu de l’étroitesse de la cuisine, Harry dut passer tout près de lui pour atteindre les tiroirs à couverts. Elle lui frôla le torse par mégarde et, embarrassée, fit mine de s’absorber dans ses recherches.

— Celui-là, c’est mon tiroir spécial dimanche soir, expliqua-t-elle. J’ai tout ce qu’il faut là-dedans pour m’accorder une bonne soirée cocooning. Menus de traiteurs qui livrent à domicile, tire-bouchons, carte de vidéoclub, tablettes de chocolat…

Elle ferma brièvement les yeux. Qu’est-ce qu’il lui prenait de jacasser comme ça ? Sans compter qu’elle venait de lui donner une image pathétique de sa vie sociale… Consciente de la présence de Dillon derrière elle, Harry continua de fourrager dans les tiroirs jusqu’à ce qu’elle trouve les menus. Enfin, elle se retourna.

Il était encore plus près qu’elle ne l’avait cru. Avant qu’elle n’ait pu réagir, il saisit les papiers pour les placer sur le plan de travail puis lui posa les mains sur les épaules. Elle en eut aussitôt la chair de poule.

— T’étais une drôle de gamine, à l’époque, murmura-t-il. Tellement farouche ! Une vraie petite tigresse…

Harry sentit ses joues s’empourprer mais tenta de faire comme si de rien n’était.

— Ah bon ? Je me souviens surtout de mes affreuses chaussures…

Elle dut résister à l’envie de vérifier qu’elle ne les avait pas aux pieds.

— Tu étais en colère contre moi, reprit-il avec un sourire.

— Non, tu me faisais peur.

Dillon lui glissa une main sous le menton et, du bout des doigts, lui effleura l’oreille. Harry sentit un frisson courir le long de sa colonne.

— Je croyais que tu n’avais peur de rien… chuchota-t-il.

— Oh, détrompe-toi ! J’ai un gros problème avec les tueurs à gages et les araignées…

Elle s’obligea à se taire avant de débiter d’autres bêtises. Alors qu’il lui caressait la joue, Dillon réveilla une légère douleur au niveau de ses ecchymoses les plus récentes. Et soudain, elle prit conscience de l’apparence qu’elle devait offrir après son agression dans la montagne. Mortifiée, elle baissa les yeux.

— Et aujourd’hui, je te fais encore peur ? demanda-t-il dans un souffle.

Un oui et un non se bousculèrent sur les lèvres de Harry, qui rougit de plus belle. Il l’obligea doucement à lever la tête puis, d’une pression dans la nuque, il l’attira à lui.

Fascinée, elle le regarda approcher son visage. C’était Dillon, se répétait-elle, l’homme qu’elle admirait depuis qu’elle avait treize ans… Enfin, il posa sa bouche, douce et chaude, sur la sienne, et une délicieuse onde de chaleur se propagea en elle. Peut-être même laissa-t-elle échapper un petit gémissement.

Il s’écarta soudain, l’air incertain. Une pensée troublante traversa alors l’esprit de Harry.

— Est-ce que moi, je te fais peur, Dillon ?

Sans la quitter des yeux, il hocha la tête.

— Un peu, avoua-t-il.

Ce fut plus fort qu’elle, elle sourit. Les coins des lèvres de Dillon s’étirèrent en retour, et il la plaqua plus étroitement contre lui. Cette fois, son baiser fut beaucoup plus exigeant. Et cette fois, Harry s’entendit bel et bien gémir.

Quand il recula, elle ouvrit les yeux. Elle avait les joues brûlantes, les paupières lourdes et le cœur battant.

Dillon la gratifia d’un grand sourire indolent avant de la prendre par la main pour l’emmener vers la chambre. Il la caressa doucement, délicatement, en veillant à ne pas irriter ses blessures. Durant l’heure suivante, elle se laissa griser par son odeur et par ses mouvements langoureux, jusqu’au moment où leurs corps furent indissociables, où les mots « C’est Dillon, c’est Dillon », qui résonnaient dans sa tête telle une incantation, furent noyés par leurs cris de plaisir.

Plus tard, alors qu’elle le regardait dormir, une main dans la sienne, elle songea à ce qu’avait dit le Prophète.

Surtout, pas de bêtises. Sinon, vous et tous les êtres qui vous sont chers pourraient le regretter amèrement.

Les yeux fixés sur la poitrine de Dillon qui se soulevait au rythme de sa respiration régulière, elle lui effleura le nez, les lèvres et le menton, avant de laisser son doigt descendre vers son torse.

Enfin, elle se détourna de lui et s’absorba dans la contemplation du plafond. Dès le lendemain, elle suivrait le conseil d’Imogen : elle irait voir son père.

34

Jamais Harry n’était entrée dans une prison. Intimidée, elle changea de position sur sa chaise en plastique orange, puis croisa et décroisa les jambes.

Une seule autre personne occupait un siège dans la rangée disposée le long des murs de la salle d’attente : une femme d’une soixantaine d’années, vêtue d’un manteau vert bouteille.

Machinalement, Harry massa sa nuque douloureuse. Les coupures sur ses mains commençaient déjà à cicatriser, et elle avait appliqué suffisamment de fond de teint pour dissimuler la plupart des griffures sur son visage.

Elle consulta sa montre. Il était encore temps de battre en retraite… Elle se tourna vers le gardien assis dans le bureau vitré près de la porte. Un stylo derrière l’oreille, il parlait au téléphone, et son visage rond de quinquagénaire était plissé par la concentration. Il pencha la tête pour l’observer par-dessus ses lunettes tout en la gratifiant d’un sourire encourageant. Harry lui adressa un petit hochement de tête en réponse puis détourna les yeux.

Il y avait maintenant six ans qu’elle n’avait pas revu son père. Jusque-là, elle était parvenue à vivre en enfouissant cette réalité au plus profond d’elle-même, mais aujourd’hui le moment était venu de l’affronter.

En proie à une nervosité grandissante, elle se mit à tripoter le fermoir de son sac. Six ans, c’était long… Pourquoi ne lui avait-elle pas rendu visite de temps en temps ? Elle n’en serait pas morte, bonté divine ! Une nouvelle fois, elle songea aux activités illégales de son père et à toutes ces promesses qu’il n’avait jamais tenues, cherchant dans sa mémoire une justification à sa décision de ne pas renouer.

De fait, elle n’avait que l’embarras du choix parmi les souvenirs de ses déceptions. Comme ce jour où, alors qu’elle avait seulement six ans et que sa mère était à l’hôpital, elle avait attendu en vain son père à la sortie de l’école. Elle était restée assise sur le muret bordant la cour, les jambes dans le vide, jusqu’à la tombée de la nuit. Elle se souvenait encore de sa souffrance mêlée de stupeur à l’idée d’avoir été abandonnée, et de sa frayeur devant les inconnus qui la dévisageaient en passant. Quand son père était enfin arrivé, les poches garnies de ses gains au poker, il l’avait prise dans ses bras en avouant qu’il l’avait complètement oubliée.

Harry soupira. Le problème avec lui, c’était qu’il ne prenait jamais conscience de ses torts. Il trahissait allègrement la confiance de ses semblables et paraissait ensuite tomber des nues en découvrant qu’ils lui en voulaient. Miriam, incapable de faire face, s’était éloignée de lui depuis longtemps. Au fond, Harry la comprenait : ce n’était pas facile d’accepter qu’un homme qu’on avait toujours considéré comme un héros ne soit qu’un imposteur.

— Si vous voulez bien venir par ici, mesdames, ils vous attendent, déclara soudain le gardien.

Il leur fit signe d’approcher tout en poussant des papiers à travers le guichet. Harry se leva lentement, préférant laisser l’autre femme s’avancer la première.

Quand elle la vit tendre au gardien un paquet enveloppé de papier cadeau, elle pesta intérieurement. Elle aurait dû penser à apporter quelque chose… Des chocolats, peut-être, ou des fruits. Non, songea-t-elle aussitôt en carrant les épaules pour se diriger vers le gardien. Son père était en prison pour délit d’initié, pas à l’hôpital pour une opération de l’appendicite.

Le gardien fit glisser une feuille vers elle.

— Tenez, c’est votre laissez-passer, dit-il. Remettez-le à l’entrée principale. Je conserve votre sac, vous le récupérerez en sortant.

De nouveau, il lui jeta un coup d’œil par-dessus ses lunettes.

— Suivez Gracie, si vous voulez. Elle connaît bien la maison.

Harry le remercia, lui tendit son sac et fourra le reçu dans sa poche. Elle emboîta ensuite le pas à la dénommée Gracie.

Dehors, il faisait froid et humide. Le ciel matinal, gris acier, semblait sur le point de déverser des trombes d’eau. La prison d’Arbour Hill se situait près des quais de la ville, et pourtant la rumeur de la circulation semblait étrangement lointaine, comme assourdie.

Parvenue devant l’entrée principale, Harry sentit un frémissement d’appréhension la parcourir. Un mur de béton sinistre, qui faisait bien cinq ou six mètres de haut, se dressait devant elle, lui donnant l’impression d’être toute petite. La porte elle-même était enserrée dans une haute structure dont les bordures crénelées évoquaient un autre âge. Dans les films d’horreur, ce genre de construction gothique servait souvent de repaire aux vampires…

— Ben, faut pas faire attention aux murs, lui lança Gracie sans se retourner. Ça impressionne toujours, la première fois, mais on s’y habitue.

Incapable de réprimer un frisson, Harry se dirigea à son tour vers la grille, où un gardien récupéra leurs laissez-passer et leur ouvrit une porte blindée. Un de ses collègues les escorta ensuite le long d’un couloir étroit qui rappela à Harry son école primaire : murs verts, dalles de lino au sol et chauffage central quasiment inexistant. Tout en marchant, l’homme leur rappela le règlement concernant les visites : trente minutes par visite, une visite par semaine, interdit de fumer, de se toucher, de remettre des objets aux détenus. Enfin, il poussa une porte marquée « Parloir » et s’écarta devant les deux femmes.

Consciente du rythme précipité de ses battements de cœur, Harry suivit Gracie à l’intérieur. La pièce était meublée d’une longue table en bois suffisamment large pour prévenir tout contact physique. Des chaises étaient disposées de part et d’autre.

Deux gardiens avaient pris place sur des sièges surélevés placés à chaque extrémité du parloir. La seule personne assise à la table était un homme âgé qui regardait Gracie approcher. Après avoir hésité un instant, Harry opta pour une chaise au milieu de la rangée en regrettant de ne plus avoir de sac pour occuper ses mains. Puis, les yeux fixés sur l’autre porte de la pièce, elle attendit son père.

A côté d’elle, Gracie parlait à voix basse. Harry jeta un coup d’œil au détenu en face d’elle. Le visage encadré par d’énormes bajoues, il caressait la chair molle sous son menton tout en écoutant sa visiteuse.

Sur un léger déclic, la porte s’ouvrit. Un gardien franchit le seuil puis s’adossa au battant en souriant à l’homme sur le point d’entrer.

— A plus tard, Sal, dit-il.

— Gracias, répondit le nouvel arrivant.

Il portait un pull bleu marine sur un pantalon sombre, tous deux impeccables. Avec ses cheveux désormais gris argent et sa barbe épaisse d’un blanc neigeux, il ressemblait à un marin. Un vieux loup de mer, rectifia mentalement Harry.

Mais était-ce un tour de son imagination ou avait-il rapetissé ?

Il cilla en la découvrant. Harry se redressa et croisa les chevilles sous la table. Elle avait bien conscience de paraître guindée mais elle ne pouvait s’autoriser le moindre relâchement, au risque de flancher. Déjà, sa gorge se comprimait, lui causant une sensation pénible.

Soudain, son père sourit en remuant la tête puis tendit les bras, pour les laisser retomber presque aussitôt le long de ses flancs.

— Hija mía.

Ma fille.

Durant quelques secondes, il parut s’absorber dans la contemplation du sol. Enfin, il s’éclaircit la gorge et alla s’asseoir en face d’elle.

— Ils ne m’ont pas prévenu que c’était toi, Harry, déclara-t-il. Tu ne peux pas savoir à quel point je suis heureux de te voir.

Déjà, il tendait la main vers elle. Soudain, il parut se raviser et entrelaça ses doigts sur la table devant lui. La gorge douloureuse, Harry tenta de se raccrocher au souvenir de ce qu’elle avait ressenti lorsqu’il l’avait oubliée devant l’école. En vain.

— Mon Dieu, tu as tellement changé ! s’exclama-t-il. Tu es une vraie femme, aujourd’hui…

Sous ses sourcils d’un noir de jais, ses yeux bruns s’étaient embués. Harry baissa la tête.

— J’aurais dû venir plus tôt, murmura-t-elle.

— Chut, ma chérie, ne raconte pas de bêtises. Ce n’est pas un endroit pour toi. Tu as bien fait de l’éviter. De toute façon, j’avais dit à ta mère que je ne voulais pas de vous ici.

— Elle est venue ?

— Non. Nous n’y tenions pas, ni l’un ni l’autre. De fait, Harry avait le plus grand mal à imaginer sa mère, si élégante, si raffinée, en un lieu pareil.

— Quand nous nous sommes mariés, elle attendait beaucoup de la vie avec un banquier, reprit-il. J’ai bien peur de ne pas avoir été à la hauteur de ses espérances. C’est ma faute, pas la sienne.

— Et Amaranta ? Elle s’est manifestée, non ?

— Au début, oui, elle venait même assez régulièrement. Tu la connais, ajouta-t-il avec un sourire complice, elle a le sens du devoir ! Plus tard, quand le bébé est arrivé, elle s’est vite retrouvée débordée. Elle m’a bien parlé d’amener Ella, mais je le lui ai formellement interdit.

Il fit un grand geste, comme s’il déployait en éventail un jeu de cartes.

— Ma petite-fille n’avait rien à faire ici.

Surprise, Harry s’adossa à sa chaise. Jusque-là, elle pensait avoir été la seule à prendre ses distances.

— Tu n’as plus aucune visite, alors ?

Il haussa les épaules.

— Bah, les proches rendent parfois les choses plus difficiles.

De la tête, il indiqua Gracie et son compagnon.

— Tiens, prends Brendan, par exemple. Sa sœur vient tous les lundis depuis vingt-trois ans et elle passe son temps à le torturer en lui racontant toutes sortes d’anecdotes sur une existence et une famille qu’il ne connaîtra plus. Il ne dort jamais bien le lundi soir.

— Qu’est-ce qu’il a fait ?

Son père détourna les yeux.

— Il vaut mieux que tu ne le saches pas, ma chérie.

Harry se tourna vers l’autre détenu. Il tripotait toujours d’une main tremblante la chair flasque sur sa gorge. Quand il posa sur elle un regard vide, larmoyant, elle reporta aussitôt son attention sur le visage de son père. Il semblait avoir tellement plus que soixante-quatre ans… Ses traits s’étaient creusés et de profondes rides sillonnaient son front.

— Ce n’est pas trop dur ? demanda-t-elle. Tu tiens le coup ?

— Ne t’inquiète pas pour moi, ma chérie. Je survis.

Il esquissa une petite grimace.

— Ce qui me manque le plus, c’est le soleil. Et je ne supporte toujours pas que quelqu’un d’autre décide de l’heure à laquelle éteindre ou allumer la lumière. Mais bon, je m’occupe. Je me suis découvert un certain talent pour la menuiserie.

Je joue quelquefois au poker, je fais mon courrier… Je t’écris souvent, Harry.

— Ah bon ? Je n’ai jamais reçu aucune lettre, pourtant…

— Oh, je ne les envoie pas.

Il sourit comme s’il s’agissait d’une plaisanterie. Puis il fronça les sourcils et se pencha en avant, les mains écartées, paumes vers le haut.

— Pourquoi es-tu venue, Harry ? Tu as des problèmes, c’est ça ?

Elle soupira et plaça à son tour les mains sur la table. Le moment était venu pour elle de se décharger de son fardeau. Après avoir pris une profonde inspiration, elle se lança :

— Certains de tes anciens amis m’ont donné de leurs nouvelles…

35

Harry parla pendant un bon moment. Elle vit son père serrer les poings lorsqu’elle lui raconta comment Leon et le Prophète avaient cherché à l’intimider. Quelques instants plus tard, alors qu’elle lui relatait la poursuite dans les Dublin Mountains, il ferma les yeux, baissa la tête et plaqua ses paumes sur son front. Il était pâle et défait.

— Je suis désolé, dit-il enfin d’une voix à peine audible. Jamais tu n’aurais dû être mêlée à cette histoire. Jamais.

Portant une main à son cœur, il tendit l’autre vers elle.

— Je mettrai tout en œuvre pour t’aider, ma chérie, je te le promets.

Il avait les yeux rouges mais la mâchoire crispée en une expression déterminée. Harry fit glisser ses doigts vers lui. Une soixantaine de centimètres seulement les séparaient à présent, et pourtant il lui semblait toujours qu’un véritable gouffre s’ouvrait entre eux. Incapable de prononcer une parole, elle se mordilla la lèvre.

— Je téléphonerai à Leon pour lui ordonner de ne plus t’approcher, reprit son père en se redressant.

Harry secoua la tête.

— Ce n’est pas lui mon principal souci, répliqua-t-elle. A mon avis, il est manipulé par le Prophète.

— Que veux-tu que je fasse, alors ?

Elle le dévisagea durant un instant en regrettant de ne pas avoir plus de temps. Il y avait tant de questions qu’elle aurait aimé lui poser ! Malheureusement, les trente minutes étaient déjà presque écoulées.

— Explique-moi ce qui s’est passé au moment de l’opération Sorohan, répondit-elle.

Son père laissa son regard se perdre dans le vague, comme s’il se plongeait dans ses souvenirs.

— C’est le plus gros coup qu’on ait jamais tenté, murmura-t-il. Après le flop de la bulle Internet, l’action de la société ne valait plus rien. Et puis, quand on a appris qu’Aventus était intéressé, j’ai rassemblé nos fonds pour acheter un maximum de titres avant que quelqu’un d’autre soit au courant.

— Donc, tu gérais les fonds de tous les membres du cercle ?

— Pour certaines opérations seulement. La règle de base voulait qu’aucun de nous ne fasse d’investissements à partir de ses propres informations. C’était beaucoup trop risqué. Si la fuite provenait de Merrion & Bernstein, c’était quelqu’un de KWC qui effectuait les transactions, et vice versa. On se partageait les bénéfices après. Ainsi, personne ne pouvait soupçonner un délit d’initié. Ça nous paraissait un bon moyen de se protéger.

— Et JX Warner était impliquée aussi, n’est-ce pas ? C’est bien là que travaillait le Prophète ?

— Pour autant qu’on le sache, oui. Mais il ne gérait jamais aucune opération. Ce qui l’intéressait, c’étaient les gains, pas les risques… Il avait besoin de nous pour s’occuper du sale boulot.

Harry frissonna au souvenir de son agresseur de la veille. Apparemment, le Prophète avait toujours recours à la même méthode : il confiait à d’autres le sale boulot.

— Pour en revenir à l’opération Sorohan, reprit-elle, c’est toi qui as pris les choses en main, c’est ça ?

— Oui. La société Sorohan s’était adressée à JX Warner pour mener les négociations. Voilà comment le Prophète a obtenu l’information. Et comme de son côté Aventus avait mandaté Merrion & Bernstein pour s’occuper du rachat, Leon se retrouvait hors jeu. Moi, j’étais libre d’agir, puisque KWC ne jouait aucun rôle dans l’affaire.

— Qu’est-ce qui a mal tourné ?

Son père poussa un profond soupir.

— On a enfreint notre règle fondamentale. Leon détenait encore les bénéfices d’une précédente opération, et à la dernière minute je l’ai persuadé de les investir dans l’action Sorohan. C’était une telle opportunité que j’ai cru bon de courir le risque, juste une fois. Sauf que toute cette activité autour des titres Sorohan a éveillé les soupçons de la Bourse. Evidemment, le nom de Leon n’a pas tardé à faire surface en raison des liens avec Aventus et Merrion & Bernstein.

Il secoua la tête.

— C’était stupide de ma part, conclut-il. Je me suis montré trop cupide.

Harry s’absorba dans la contemplation de ses mains. Une autre question lui brûlait les lèvres, qu’elle avait néanmoins du mal à formuler.

— Quel était le rôle de Jonathan Spencer ? demanda-t-elle enfin sans le regarder. Et que lui est-il arrivé ?

— Tu es au courant pour lui aussi ? s’étonna son père avant de soupirer. Jamais il n’aurait dû être impliqué, il n’avait pas le tempérament pour ça. Ce n’était qu’un gamin, il avait le même âge qu’Amaranta… Durant le procès, j’ai pris soin de ne pas mentionner son nom. Au moment de l’opération Sorohan, il m’avait confié qu’il voulait quitter le cercle parce qu’il avait peur. Je l’ai convaincu de faire profil bas en me laissant m’occuper de tout.

— Et ? le pressa Harry.

Son père grimaça.

— J’ai averti Leon, qui a paniqué. Il s’est mis en tête que Jonathan représentait une menace pour le cercle. Ça n’avait aucun sens, ce gosse ne pouvait pas nous causer de problèmes… Mais Leon ne voulait rien entendre. Il a écrit au Prophète pour lui dire que l’opération Sorohan était annulée.

Soudain, son regard se fit distant.

— De toute façon, ça n’a servi à rien, car le pauvre garçon a été tué peu après dans un accident de la route.

Harry scruta les traits de son père. Plongé dans ses pensées, il semblait l’avoir oubliée. Croyait-il vraiment que la mort de Jonathan était accidentelle ? N’ayant elle-même aucune envie d’approfondir le sujet, elle préféra revenir sur le terrain de l’argent.

— Combien t’a rapporté l’opération Sorohan ?

Il se concentra de nouveau sur elle puis recula sur sa chaise et croisa les mains derrière sa nuque. Un léger sourire aux lèvres, il secoua la tête.

— Dans les seize millions de dollars, avoua-t-il.

Rapidement, Harry fit le calcul. La somme équivalait à douze millions d’euros.

— Et aujourd’hui, ils sont où ? voulut-elle savoir. Les autorités les ont saisis ?

Quand il se balança sur son siège, elle eut toutes les peines du monde à réfréner son impatience. S’il lui répondait que l’argent avait disparu, elle se retrouverait dans un sacré pétrin.

Enfin, il laissa retomber sa chaise sur le sol.

— Non, répondit-il enfin, elles n’ont pas pu les localiser, parce que j’avais changé de banque.

Après avoir jeté un coup d’œil en direction des gardiens, il baissa la voix pour expliquer :

— Quand Leon m’a dénoncé, il a donné les références de mon compte au Crédit Suisse, dans les Bahamas. C’était le seul qu’il connaissait ; je l’avais ouvert en 1999, au moment où le cercle se mettait en place, et je m’en étais servi pendant plus d’un an pour effectuer mes transactions.

— Mais tu en possédais un autre ?

Il hocha la tête.

— Environ six mois avant l’opération Sorohan, le Crédit Suisse a commencé à poser des questions embarrassantes. Pour les responsables, mes opérations obéissaient à un schéma un peu trop systématique. Alors j’ai décidé de m’aventurer sur un nouveau territoire.

— Tu as quitté les Bahamas ?

— Oh non, j’y étais bien trop attaché ! Le soleil, le sable et les lois sur le secret bancaire… Que faut-il de plus à un financier malhonnête ? lança-t-il avec un sourire.

Harry lui jeta un coup d’œil réprobateur. Elle avait l’impression de parler à un gamin espiègle.

— Donc, tu t’es adressé à une autre banque ?

— D’abord, je me suis renseigné. Il me fallait dénicher un établissement capable d’offrir toute la discrétion requise, si tu vois ce que je veux dire…

Avec un soupir, Harry opina.

— Là-dessus, j’ai rencontré ce gars pendant une partie de poker à Nassau, poursuivit son père. Un dénommé Philippe Rousseau. Quand il m’a appris qu’il était banquier, je lui ai expliqué que je cherchais quelqu’un pour gérer mes investissements. A sa façon de jouer, ajouta-t-il avec un petit sourire, j’avais deviné qu’on était sur la même longueur d’onde tous les deux : il aimait prendre des risques. Du coup, il a accepté de s’occuper de mes intérêts.

— Si je comprends bien, tu as confié tes millions à un parfait inconnu rencontré pendant une partie de poker ?

— Où est le problème ? Il travaillait pour un établissement éminemment respectable offrant toutes les garanties de sécurité. Toutes les opérations, que ce soit des retraits en liquide ou des virements vers d’autres comptes, devaient se faire en personne, après notification par fax en utilisant un code personnel.

Il soutint le regard de Harry avant d’esquisser de nouveau un sourire.

— Celui que j’ai choisi t’aurait plu… Bref, reprit-il en détournant les yeux, cet arrangement me convenait parfaitement. Et à lui aussi, d’ailleurs. Il a amassé une petite fortune en calquant ses investissements sur les miens.

Harry songea aussitôt à Felix Roche, qui avait également calqué les siens sur ceux du cercle, avant de connaître une mort terrible. Sa malhonnêteté ne lui avait pas profité, finalement.

— Pour un banquier, ça tient du suicide professionnel, évidemment, enchaîna son père. Mais il aimait le danger. Je le retrouvais tous les deux ou trois mois pour jouer au poker et parler affaires, jusqu’au moment où il a obtenu une promotion. C’est un autre gestionnaire qui l’a remplacé. Un certain Owen, ou John, quelque chose comme ça. Je n’ai jamais été en relation avec lui, j’avais déjà cessé d’utiliser mon compte.

— Mais les fonds de l’opération Sorohan y sont toujours ?

— Oh oui.

Elle joua un instant avec le bracelet de sa montre. La demi-heure de visite touchait à sa fin, il était temps d’aborder le cœur du sujet. Mais auparavant, elle avait un autre point à éclaircir.

— Pourquoi as-tu fait ça ? demanda-t-elle sans lever les yeux.

— J’aimerais pouvoir te répondre, Harry, dit-il après quelques secondes de silence. J’ai eu tout le temps de réfléchir à la question depuis mon arrivée ici, et pourtant je ne sais toujours pas pourquoi. Est-ce que ça en valait la peine ? Est-ce que je recommencerais si c’était à refaire ?

Il soupira.

— Probablement, oui.

Quand elle se décida enfin à redresser la tête, il affronta son regard sans ciller.

— Ce n’était pas seulement à cause de l’argent, expliqua-t-il. C’était important, bien sûr, mais ça ne faisait pas tout.

Il fronça les sourcils comme s’il essayait de trouver les mots justes.

— Au fond, je crois que ce qui était en jeu, c’était le pouvoir. Quand on avait accès à des informations confidentielles, on se sentait tout-puissants, presque omniscients…

Une lueur farouche éclaira ses prunelles.

— On était les maîtres du marché.

Harry se raidit, consciente de l’écho éveillé en elle par les paroles paternelles. « Les maîtres du marché »… Elle se revit brusquement devant son clavier, occupée à explorer un réseau pour cerner ses défenses. Quand elle parvenait enfin à en forcer l’accès, elle aussi éprouvait des sentiments similaires.

De nouveau, son père paraissait absorbé dans la contemplation d’un point imaginaire. Il se pencha soudain, les mains jointes devant lui.

— Le danger et le risque ne faisaient qu’ajouter à l’excitation, poursuivit-il. Ça me donnait l’impression de vivre plus intensément. Après tout, l’existence est plus drôle quand on s’autorise à foncer de temps en temps, non ?

Il tendit encore une fois les mains vers elle.

— Est-ce que… est-ce que tu peux le comprendre, Harry ?

Alors qu’elle hésitait, elle aperçut sur sa gauche un gardien qui consultait sa montre. Son père dut percevoir le mouvement lui aussi, car il s’empressa de dire :

— Quoi qu’il en soit, tout ça ne résout pas ton problème. Ecoute, je vais essayer de raisonner Leon et le Prophète, d’accord ? Je leur parlerai, je les persuaderai de…

— Non, c’est inutile. Le Prophète ne voudra rien entendre.

— Alors, comment pourrais-je t’aider ?

Elle prit une profonde inspiration.

— Il me faut l’argent. La totalité.

— Quoi ? lança-t-il avant de ramener ses mains vers lui.

— Je t’ai déjà tout expliqué. Si je ne rends pas ces douze millions, le Prophète va lancer son psychopathe à mes trousses. Je n’ai pas le choix !

Son père baissa les yeux en tirant sur sa barbe. De minuscules gouttes de sueur perlaient sur son front.

— On ne peut pas se fier à la parole d’un individu comme lui. Rien ne prouve qu’il ne cherchera pas à t’éliminer même si toi, tu tiens tes engagements.

— Peut-être, mais au moins, avec l’argent, je dispose d’un moyen de pression. Sans lui, je suis morte.

Elle se tut brusquement, consciente de la note d’incrédulité qui perçait dans sa voix. Bon sang, à quoi rimait cette discussion, ces tentatives de justification, alors que sa vie était en jeu ?

En face d’elle, son père se frottait frénétiquement le visage, comme si ce geste pouvait lui permettre de mieux réfléchir. Quand il reposa ses mains sur la table, il paraissait exténué.

— Ecoute, Harry, le Prophète et ses acolytes n’ont aucun droit sur cette fortune. C’est moi, et moi seul, qui en ai payé le prix. J’ai déjà passé six ans entre ces murs de béton. Six ans à faire la queue pour le petit déjeuner au milieu des pédophiles et des meurtriers, dans une puanteur telle que n’importe qui en aurait l’estomac retourné. Six ans dans cet endroit où, pour la plupart des gens, la seule issue est le suicide…

Il renifla bruyamment.

— Cet argent, c’est la seule chose qui m’a permis de tenir le coup.

Cette dernière remarque arracha une grimace à Harry.

— Désolée, mais je ne vois pas d’autre solution pour m’en sortir, répliqua-t-elle. A part avertir la police, bien sûr.

Son père se redressa brusquement.

— Non, surtout pas. Il doit y avoir une alternative.

Alors qu’elle le regardait, Harry se sentit soudain oppressée.

— Tu ne vas pas m’aider, hein ? murmura-t-elle.

La stupeur le disputait à la douleur dans sa voix. Une nouvelle fois, elle se retrouvait sur le mur de l’école, abandonnée par un père passé maître dans l’art de se défiler. Comment avait-elle pu croire un seul instant que les choses seraient différentes ?

Soudain, il changea totalement d’attitude. Rivant son regard à celui de Harry, il lui adressa un grand sourire qu’elle trouva forcé. Quelle que soit la cause de cette gaieté aussi subite qu’affectée, elle n’éclairait pas ses yeux.

— Qu’est-ce que tu racontes ! s’exclama-t-il. Evidemment que je vais t’aider, ma chérie ! Mais il faut que tu sois raisonnable, d’accord ? Après tout, cet argent, je ne l’ai pas sur moi…

Il écarta les bras, paumes vers le plafond, et se voûta en haussant les épaules de façon exagérée, presque théâtrale.

Un instant plus tard, la porte derrière lui s’ouvrait et un gardien s’encadrait dans l’embrasure.

— Les visites sont terminées, messieurs, annonça-t-il.

L’autre détenu se redressa laborieusement. Gracie, elle, demeura assise, manifestement déterminée à terminer son monologue avant que son frère ne puisse se réfugier dans sa cellule.

Salvador Martinez repoussa sa chaise en jetant un coup d’œil vers les gardiens.

— Hablaremos esta tarde, dit-il.

On en reparlera cet après-midi.

— Comment ça ? s’étonna Harry.

Il se leva d’un mouvement fluide, décontracté.

— Retrouve-moi devant les grilles à deux heures.

Elle fronça les sourcils.

— Hein ? Je ne comprends pas.

Son père inclina la tête de côté.

— Je sors aujourd’hui. J’ai obtenu une remise de peine pour bonne conduite. Je pensais que tu étais au courant…

— Non, je… je ne savais pas.

Elle se rappela le message que sa mère lui avait laissé sur son répondeur. Miriam avait dû chercher à la prévenir.

Ainsi, après toutes ces années, son père allait recouvrer sa liberté… Loin de la réjouir, cette perspective accablait Harry, lui sapait toute son énergie.

— Donc, si je viens, tu m’aideras, dit-elle dans un souffle.

Elle avait prononcé ces mots d’une voix atone. Pourquoi en faire une question quand la réponse était si évidente ?

— Bien sûr, ma chérie.

Il recula vers la porte.

— Ne t’inquiète pas, tout va s’arranger.

Harry le suivit des yeux tandis qu’il s’éloignait. Elle n’en croyait pas un mot.

36

Tout en roulant le long des quais, Harry maudissait son père. Seigneur ! Pourquoi était-elle allée le voir ? Contrariée, elle resserra sa prise sur le volant.

Les nuages avaient tenu leur promesse de pluie. Le rythme régulier des essuie-glaces qui balayaient le pare-brise semblait ponctuer les souvenirs de la conversation qu’elle venait d’avoir.

Jamais tu n’aurais dû être mêlée à cette histoire.

Je mettrai tout en œuvre pour t’aider.

Ne t’inquiète pas, tout va s’arranger.

D’un geste rageur, Harry coupa les essuie-glaces au moment où elle s’arrêtait à un feu rouge. Puis, le menton appuyé sur ses mains, elle regarda la pluie dégouliner le long du pare-brise.

Son père ne l’aiderait pas, c’était désormais évident. Alors, pourquoi lui avait-il demandé de le retrouver devant les grilles ? Pour se confondre encore une fois en excuses qui étaient autant de dérobades ? Une bouffée de colère assaillit Harry. Non, elle ne lui en donnerait pas la possibilité. En aucun cas elle ne retournerait à la prison.

Les gouttes de pluie se transformèrent brusquement en grêlons qui mitraillèrent la voiture. L’automobiliste derrière Harry klaxonna, la faisant sursauter, et elle enclencha maladroitement une vitesse. Le levier, poisseux au toucher, n’était pas facile à manipuler. Elle conduisait la Nissan Micra prêtée temporairement par sa compagnie d’assurances après que la Mini avait été évacuée. Comme elle avait réussi à persuader son interlocuteur qu’aucun autre véhicule n’était impliqué dans l’accident, les policiers n’étaient pas intervenus. Heureusement, car elle ne se sentait pas prête à affronter de nouveau l’inspecteur Lynne. Avec un soupir, elle remit les essuie-glaces et démarra en songeant à sa chère Mini, qu’elle n’aurait sans doute plus l’occasion de conduire.

Un peu plus loin, elle tourna à droite en direction du pont O’Connell. Au départ, elle comptait rentrer directement chez elle, mais, après réflexion, elle s’était dit qu’elle aurait peut-être intérêt à reprendre le travail.

Une image de Dillon lui traversa soudain l’esprit et, au souvenir de leurs ébats, elle éprouva une délicieuse sensation de chaleur. Il avait quitté l’appartement un peu avant 6 heures ce matin-là, alors qu’elle-même ouvrait à peine les yeux. Il devait partir pour Copenhague plus tard dans la journée afin de négocier la fusion de Lúbra Security avec une autre société de sécurité informatique. En principe, il en aurait pour deux ou trois jours. A cette pensée, Harry éprouva l’envie irrésistible d’entendre sa voix.

Elle sortit son téléphone de son sac puis composa le numéro, pour tomber sur la boîte vocale de Dillon. Mais après tout, c’était peut-être aussi bien. Elle ne voulait pas se sentir dépendante d’un homme, surtout au début d’une relation.

A peine avait-elle posé son mobile sur le siège passager qu’il sonna. Elle le récupéra.

— Allô ?

— Ah, enfin ! Ça fait une éternité qu’on essaie de te joindre !

Harry éprouva une pointe de déception en reconnaissant la voix de sa sœur.

— Désolée, répliqua-t-elle, je suis débordée.

— Comme tout le monde, je te signale !

— D’accord, d’accord, marmonna Harry en levant les yeux au ciel.

— C’est au sujet de papa…

— Je sais. Il sort aujourd’hui. Je viens d’aller le voir.

Dans le silence qui suivit, elle se représenta Amaranta en train d’aligner soigneusement stylos et calepins sur la console du téléphone. Sa sœur aînée avait toujours été maniaque de l’ordre. A l’époque où elles partageaient la chambre du grenier, la partie réservée à Amaranta était toujours parfaitement rangée, alors que celle occupée par Harry révélait un tempérament beaucoup moins prévisible.

— Tu l’as trouvé comment ? s’enquit Amaranta.

Harry relâcha son souffle en se demandant comment décrire l’homme chaleureux, malhonnête et manipulateur à qui elle venait de rendre visite.

Finalement, elle se borna à répondre :

— Vieilli.

— Est-ce qu’il t’a dit où il comptait loger ?

— Non. Et je n’ai même pas pensé à lui poser la question.

Alors que le silence se prolongeait de nouveau entre elles, Harry contourna College Green en lâchant le volant pour changer de vitesse. Le chauffeur de bus derrière elle n’apprécia pas la manœuvre.

— Au fait, reprit-elle, pourquoi as-tu décidé de ne plus aller le voir ?

— Je n’ai rien décidé du tout, répliqua Amaranta. C’est juste que je devais m’occuper d’Ella. Un bébé, ça ne te laisse pas le temps de faire grand-chose, tu sais. D’ailleurs, papa a très bien compris. Ella passe avant tout.

Elle s’éclaircit la gorge.

— Quoi qu’il en soit, on change quand on a un enfant. On voit les choses différemment.

— Et donc, tu t’es enfin rendu compte des défauts de papa, c’est ça ? ironisa Harry.

— Moi, au moins, je ne l’ai pas abandonné !

— Contrairement à moi, tu veux dire ?

— C’est toi qu’il attendait, Harry. Tu as toujours été sa préférée.

Il n’y avait pas d’amertume dans la voix d’Amaranta. Elle se contentait d’énoncer un fait que les deux sœurs avaient accepté depuis des années.

Alors qu’elle essayait de changer de file, Harry sentit les muscles de ses bras se crisper.

— Ecoute, Amaranta, je ferais mieux de te rappeler plus tard. Je suis au volant et il y a pas mal de circulation…

— Tu as prévu de le revoir ?

Harry repensa aux murs de la prison et enclencha brutalement la seconde.

— Non. Bon, je te téléphone la semaine prochaine. A plus !

Déjà, elle coupait la communication. Lorsqu’elle tourna dans Kildare Street, elle était bien déterminée à ne pas aller au rendez-vous fixé par son père. Pourquoi lui accorderait-elle cette satisfaction alors qu’il n’était manifestement pas disposé à l’aider ?

Peu à peu, cependant, le doute s’insinua dans son esprit. Peut-être devrait-elle lui parler encore une fois, lui donner une nouvelle chance… Elle avait tant de questions à lui poser ! Entre autres, qui était le Prophète ? Il avait sûrement une idée de son identité. Et qui était Ralphy ? Le connaissait-il ?

Elle secoua la tête. Pour le moment, peu importait l’identité du Prophète. Elle avait un problème plus urgent à résoudre : trouver les douze millions d’euros qu’elle lui avait promis.

Une fois garée à quelques mètres de Lúbra Security, elle saisit son sac, verrouilla la voiture et traversa la rue en courant, la tête baissée pour se protéger des grêlons. Dans le hall d’accueil, Annabelle, la standardiste, était au téléphone, et Harry la salua de la main au passage avant de se diriger vers le bureau principal.

Celui-ci grouillait de monde. Plusieurs groupes, rassemblés autour de différents postes de travail, scrutaient les écrans devant eux. Harry parcourut la pièce du regard sans remarquer aucun signe de Dillon.

Quand elle se dirigea vers la table près de la fenêtre, plusieurs de ses collègues la saluèrent d’un « Bonjour, Harry, ça va ? », mais elle pressa le pas pour ne pas leur donner la possibilité de l’interroger au sujet des égratignures sur son visage. Une fois assise, elle alluma son ordinateur portable puis, tout en écoutant les grêlons marteler les vitres, elle se connecta afin de lire ses e-mails.

— Tiens, cette écorchure n’était pas là hier…

Elle leva les yeux, pour découvrir le regard d’Imogen fixé sur l’entaille au-dessus de son œil.

— Je sais, répondit-elle avec un soupir. Il y a eu quelques rebondissements depuis notre dernière discussion. Mais avant que tu me fasses la leçon, laisse-moi te dire que j’ai suivi tes conseils.

— Oh, c’est vrai ? lança Imogen, avant de s’installer sur le siège voisin. Et alors ?

— Ça ne s’est pas très bien passé. Je te raconterai plus tard.

Imogen secoua la tête.

— Ah, la famille ! Je pensais pourtant que les relations étaient plus faciles quand on n’était pas nombreux.

Elle-même avait cinq frères et sœurs qui se chamaillaient à tout propos. D’ailleurs, elle ne les fréquentait plus.

— Mais apparemment, reprit-elle, ce n’est pas si simple.

— Non, hélas… Au fait, Dillon est là ? demanda Harry en fournissant un gros effort pour adopter un ton neutre.

— Notre célibataire attitré ? Non, il est parti à Copenhague.

— Déjà ?

— Oui, il a pu prendre un vol plus tôt. Pourquoi ? Il y a un problème ?

— Non, non, je voulais juste lui parler. Je tâcherai de l’appeler plus tard.

Elle grimaça en jetant un coup d’œil à son écran. Sa nuque lui paraissait de plus en plus raide. Peut-être aurait-elle intérêt à consulter un ostéopathe…

— Ne bouge pas, lui ordonna Imogen, qui se leva d’un bond.

Une minute plus tard, elle rapportait un verre d’eau et deux comprimés blancs.

— C’est quoi ? demanda Harry.

— Tais-toi et avale.

Lorsque Harry se fut exécutée, sa collègue récupéra le verre vide.

— Tu n’aurais pas dû venir, tu n’as vraiment pas l’air bien, dit-elle. Quoi qu’il en soit, je t’ai à l’œil, ajouta-t-elle en retournant vers son bureau.

Après le départ d’Imogen, Harry releva ses messages. Elle en avait reçu soixante-douze depuis le vendredi, dont trois nouvelles demandes de test de pénétration, deux enquêtes sur de possibles tentatives de piratage et une évaluation de la sécurité informatique d’une entreprise. Par chance, aucune de ces missions n’était urgente. Alors qu’elle parcourait la liste des expéditeurs, elle crut soudain que son cœur allait cesser de battre.

Le nom de domaine semblait clignoter sur l’écran. Anon.obfusc.com. Harry posa une main tremblante sur la souris. Serra les dents. Cliqua deux fois.

Il est temps de rendre l’argent, Harry. Transférez-le sur ce compte avant 17 heures mercredi :

CODE SWIFT : CRBSCH79

IBAN : CH9300762011623852957

Mes sources me laissent entendre que vous envisagez de revenir sur votre parole. Ne vous y risquez pas. Pas plus tard qu’aujourd’hui, je vous montrerai ce qui arrive aux personnes qui trahissent ma confiance. Vous avez quarante-huit heures, Harry.

Le Prophète

Elle porta une main à ses lèvres. On était lundi. Qu’adviendrait-il si elle lui annonçait qu’elle ne pourrait pas tenir les délais ?

La sonnerie de son téléphone la fit sursauter. C’était Annabelle.

— Un certain M. Tiernan est à l’accueil. Il te demande.

Les yeux toujours fixés sur le message du Prophète, Harry sentit les battements de son cœur s’accélérer. Pourquoi Jude Tiernan était-il venu ?

Elle tenta d’avaler mais elle avait la bouche sèche.

— Dis-lui que j’arrive.

Tiernan arpentait le hall d’entrée lorsqu’elle le rejoignit. Il s’immobilisa en l’apercevant, manifestement stupéfait à la vue de son visage contusionné.

— Hé, mais qu’est-ce qui vous est arrivé ? lança-t-il.

Sans répondre, elle l’examina à son tour. Il avait troqué son costume de banquier contre un jean et un tee-shirt qui moulait ses biceps saillants. Les poings serrés, il ressemblait à un lutteur se préparant au combat.

Il s’avança vers elle d’un pas si décidé que Harry esquissa malgré elle un mouvement de recul, avant de se glisser dans un bureau vide sur sa droite en lui faisant signe de la rejoindre. Il s’y engagea à sa suite et claqua la porte derrière lui.

— Bonté divine, Harry ! Ça va ? Qu’est-ce qui se passe, à la fin ?

— Bah, ce n’est rien.

Lorsqu’il fit de nouveau un pas dans sa direction, Harry dut résister à la tentation de s’écarter.

— Comment ça, rien ? gronda-t-il. Je vous aide à embobiner Felix Roche, qui est assassiné, la police m’interroge, vous ne répondez pas à mes appels et, quand je vous retrouve enfin, vous avez l’air d’être passée sous un rouleau compresseur. Jusque-là, je vous donnais peut-être l’impression de ne pas prendre la situation au sérieux, mais maintenant je vous assure que c’est différent.

— Ecoutez, j’apprécie votre sollicitude mais je n’ai plus besoin de vous impliquer dans cette affaire.

— Ah oui ? Je suis déjà plus impliqué que vous ne le croyez ! La police sait que j’ai téléphoné à Felix le soir où l’incendie s’est déclaré chez lui…

Tiernan se passa une main dans les cheveux. A en juger par ses traits tirés, il ne devait pas avoir beaucoup dormi au cours des quarante-huit heures écoulées.

— De toute façon, j’ai sa mort sur la conscience.

Il s’interrompit et riva son regard à celui de Harry.

— Et vous aussi.

Quand elle détourna les yeux, il lui effleura l’épaule.

— Harry ? Dites-moi tout…

Elle lui fit face, puis croisa les bras.

— Qu’est-ce que vous avez raconté à Ashford ?

— Pardon ?

— Il est venu ici hier. Vous lui aviez parlé de moi.

— Il m’a posé des questions sur votre accident, c’est vrai, admit Tiernan. Il avait l’air inquiet.

— C’est tout ?

Il plissa les yeux.

— Hé, qu’est-ce que vous insinuez ? Bien sûr que c’est tout ! Pourquoi ? Il y a du nouveau ?

Harry songea à tous les événements survenus depuis deux jours. Pouvait-elle mentionner l’argent disparu ? Elle sentit sa gorge se nouer. Non, impossible, c’était trop dangereux. Tiernan s’était déjà entretenu avec Ashford. Et s’il se confiait à quelqu’un d’autre ? En aucun cas le Prophète ne devait savoir qu’elle n’avait plus les fonds.

— Non, non, prétendit-elle. Rien de nouveau.

Tiernan s’approcha d’elle pour la prendre par les épaules. Elle frémit lorsqu’il se pencha vers elle, lui soufflant au visage son haleine tiède.

— C’est Felix, hein ? Peut-être que vous l’avez eu au téléphone, finalement, ce soir-là… Il vous a dit quelque chose, c’est ça ?

— Pas du tout. Je vous répète qu’il n’a pas répondu.

Ils s’affrontèrent du regard, si proches l’un de l’autre que leurs nez se touchaient presque. Harry eut beau chercher en lui le banquier vertueux qui n’enfreignait jamais les règles, elle n’en trouva nulle trace. Elle ne voyait que le pilote téméraire prêt à prendre tous les risques.

Soudain, il la relâcha.

— Très bien, faites comme bon vous semble, lança-t-il avant de reculer vers la porte. Pour autant, vous n’en avez pas fini avec moi. Ni avec cette histoire.

— Hé, une minute…

Mais déjà, il sortait de la pièce.

Machinalement, Harry se frotta les épaules à l’endroit où les doigts de Tiernan les avaient serrées. Il avait raison, l’histoire était loin d’être finie. Elle repensa à son délai de quarante-huit heures, à ces millions qui n’étaient plus là. Et aussi à son père, qui allait l’attendre devant les murs de cette prison lugubre.

Eh bien, qu’il aille au diable ! Pourquoi ne lui avait-il pas révélé où était l’argent ? Tout ce qu’elle savait, c’est qu’il l’avait déposé dans une banque étrangère dont il ne lui avait pas donné le nom. Cela dit, elle n’aurait guère été plus avancée. Qu’aurait-elle pu faire ? Pirater un compte bancaire secret aux Bahamas ? Elle ferma les yeux. Non, même elle ne pouvait envisager de se lancer dans une entreprise pareille.

Elle souleva les paupières.

A moins que…

37

— Alors, c’est comment, Copenhague ?

— Je suis gelé, répondit Dillon.

Le téléphone plaqué contre l’oreille, Harry sourit.

— C’est le risque, quand on veut conquérir la Scandinavie…

Il éclata de rire.

— Où es-tu ?

Elle jeta un rapide coup d’œil à la longue forteresse grise érigée sur Arbour Hill, à la façade sinistre fermée par des grilles qui brillaient au soleil.

— Dans ma voiture, déclara-t-elle.

Au moins, ça, c’était vrai. Elle venait de se garer devant la prison lorsque Dillon avait appelé. De nouveau, son regard se porta vers la bâtisse, s’attardant sur les étroites fenêtres à meneaux alignées de part et d’autre de l’entrée principale. Sans les barreaux, elles auraient pu ressembler à celles d’une église.

Elle détourna les yeux. Dillon s’apprêtait sans doute à lui répéter d’aller trouver la police, mais elle ne pouvait s’y résoudre. Quels que soient les torts de son père, elle ne voulait pas le renvoyer derrière ces murs.

— J’en ai encore pour deux jours, reprit Dillon. Et si tu remplissais ton placard du dimanche soir, histoire qu’on se fasse une petite soirée chez toi ?

— Bonne idée. Tu te charges d’apporter la bière danoise et je m’occupe du reste, d’accord ?

Elle hésita un instant. Elle aurait voulu lui parler de leur nuit ensemble, lui demander ce qu’elle signifiait pour lui, mais elle ne savait pas comment introduire un sujet aussi sérieux dans une conversation engagée sur le mode de la plaisanterie. Il lui vint à l’esprit que le célibat n’avait pas que des inconvénients, finalement ; en un sens, c’était plus reposant.

— Ton voyage s’est bien passé ? lança-t-elle enfin, consternée par la banalité de la question.

— Sans problème. Sauf que je crois avoir été suivi jusqu’à l’aéroport.

Harry se redressa.

— Quoi ?

— Un balèze en veste sombre, avec la boule à zéro.

Quinney.

— Sûrement le complice de Leon, murmura-t-elle.

— C’est ce que j’ai pensé. Mais pour autant que je le sache, il n’est pas monté dans l’avion.

— Merde. Désolée de t’avoir entraîné là-dedans.

— Je t’ai déjà dit de ne pas t’inquiéter pour moi. De toute façon, qu’est-ce qu’il peut faire ? Fouiller dans mon passé ? Et alors ? Il ne trouvera rien qu’il puisse utiliser contre toi. Pas le plus petit élément à donner à Leon.

— J’espère…

— N’y pense plus.

Harry se mordilla la lèvre, consciente de ne pas lui avoir tout dit. Bon, les vieilles habitudes avaient peut-être la vie dure, mais elle pouvait toujours essayer… Elle prit une profonde inspiration.

— Je suis allée voir mon père, ce matin.

— Waouh !

Il marqua une pause.

— Eh bien, tant mieux. Comment ça s’est passé ?

— Pas très bien. Il ne m’aidera pas. On pourra peut-être en parler à ton retour ?

— Entendu.

Nouvelle pause.

— Ecoute, je vais prendre une douche et me reposer un peu, mais je te rappellerai plus tard, d’accord ?

Une image de lui nu sous la douche lui traversa l’esprit, et elle sourit.

— Avec plaisir. Hé ! N’oublie pas la bière, hein ?

Lorsque Dillon eut coupé la communication, Harry procéda à une rapide analyse de ses émotions. Niveau de dépendance, nul ; niveau de désir, maximum. Aucun doute, il y avait de l’amélioration.

Elle vérifia l’heure. 13 h 45. Son père n’allait plus tarder à sortir… Le soleil qui tapait sur le pare-brise chauffait l’habitacle au point de le rendre presque étouffant. Les nuages de pluie s’étaient évanouis, laissant dans leur sillage un ciel bleu limpide. Harry baissa sa vitre en balayant du regard les alentours. Il n’y avait pas beaucoup de passage devant la prison. Elle-même s’était garée en face des grilles, près des murs de l’ancienne caserne. A chaque extrémité, la portion de route sur laquelle elle se trouvait décrivait un virage serré, accentuant l’impression d’isolement.

Une femme en survêtement rouge déboucha soudain du tournant devant Harry, peinant dans la montée derrière une poussette. L’enfant qu’elle promenait tenait un bout de bois qu’il fit rebondir sur la clôture le long de la prison.

Harry reporta son attention sur le bâtiment victorien austère qui dominait la colline. La grille métallique à l’entrée évoquait la herse d’un château fort. Les murs lui parurent plus hauts que dans son souvenir, plus sinistres aussi avec leurs épais entrelacs de fil barbelé au sommet. Quand elle songea aux criminels qu’ils abritaient, au semblant de vie qu’ils menaient à l’intérieur, un frisson la parcourut.

L’antre des dragons, songea-t-elle.

La femme en rouge poursuivait son chemin. L’enfant dans sa poussette cessa brièvement d’agiter son bâton pour indiquer les rosiers jaunes à l’entrée de la prison. Harry laissa son regard s’attarder sur leurs silhouettes qui s’éloignaient.

Soudain, un cliquetis sonore retentit, et elle tourna la tête. Sous le porche, un gardien déverrouillait la grille. Quand il la poussa, elle émit un grincement strident. Puis il s’écarta et Harry vit son père avancer vers la lumière du soleil.

Il portait un blazer bleu marine sur un pull blanc et un pantalon gris. D’une main, il tenait un sac de voyage ; de l’autre, il se protégeait les yeux pour pouvoir scruter le ciel. Un instant plus tard, il se tourna en souriant vers le gardien, qu’il salua. Harry avait l’impression de voir un officier de marine se préparant à profiter d’une permission à terre.

Quand il s’engagea dans l’allée alors que la grille se refermait derrière lui, elle se demanda quel rôle il allait endosser. Allait-elle avoir affaire au criminel en col blanc ou au génie de la finance ? Au héros de son enfance ou au parent inconscient de ses responsabilités ? Il lui semblait qu’elle ne parviendrait jamais à le cerner.

Enfin, jugeant inutile de différer l’échéance, elle descendit de voiture. L’air lui parut agréablement frais après l’atmosphère étouffante de la Micra. Quand elle claqua la portière, son père leva les yeux et se fendit d’un large sourire assorti d’un geste de la main, renforçant encore l’image du marin enjoué. En dépit de ses griefs, Harry se surprit à lui sourire en retour.

Elle s’engagea sur la chaussée en même temps qu’il pressait le pas vers elle. La luminosité accentuait la pâleur de sa peau, constata-t-elle ; par contraste, ses épais sourcils noirs semblaient incongrus, presque artificiels. Il passa devant les rosiers jaunes, le sac de voyage battant contre sa jambe.

Peut-être qu’il avait raison, en fin de compte, et que tout allait s’arranger. Peut-être qu’il avait un plan pour lui venir en aide. Et s’il n’en avait pas, elle se débrouillerait. Tout ce qu’il lui fallait, c’était le nom de cette fichue banque ; sa maîtrise du social engineering ferait le reste.

Son père transféra son sac dans son autre main avant de s’avancer sur la route. Soudain, son attention fut attirée vers la gauche et il fronça les sourcils. Alarmée par sa réaction, Harry suivit la direction de son regard.

La première chose qu’elle aperçut fut le pare-buffle chromé, énorme, menaçant. La Jeep à laquelle il était fixé fonçait droit sur son père. Harry aurait voulu s’élancer vers lui, sauf que ses jambes refusaient de se mouvoir. De l’autre côté de la route, elle le vit articuler son prénom mais elle n’entendit pas sa voix.

Le temps parut alors se dilater, s’étirer à l’infini, comme si chaque seconde durait une éternité. Harry prit alors conscience d’une foule de détails : le soleil se réfléchissant sur les barres métalliques du pare-buffle ; le visage livide de son père, sillonné de rides creusées par l’angoisse ; la chaleur émanant de la Micra derrière elle ; les pétales brunis des rosiers en fleur…

Son père se rua sur la chaussée pour essayer d’échapper à la Jeep. Il heurta violemment Harry, la projetant vers sa voiture. Elle se retrouva plaquée brutalement contre la carrosserie et une douleur violente lui traversa les omoplates. Aussitôt après, le vrombissement de la Jeep lui emplit les oreilles. Il fut ponctué par un choc sourd et son père s’envola dans les airs. Harry s’entendit hurler :

— Papá !

Il retomba sur le sol quelques mètres plus loin dans un craquement d’os odieux. La Jeep s’éloigna en faisant rugir son moteur, négocia le virage sur les chapeaux de roues et disparut.

Harry se redressa tant bien que mal. Les jambes tremblantes, la peur au ventre, elle s’approcha de son père. Il gisait sur le dos, immobile, les yeux fermés, le teint cireux. Un filet de sang coulait de ses lèvres pour aller se perdre dans sa barbe.

Pas plus tard qu’aujourd’hui, je vous montrerai quel sort je réserve à ceux qui me trahissent.

Il lui sembla percevoir le grincement de la grille à l’entrée de la prison, puis le bruit d’une course précipitée. Elle s’agenouilla auprès de son père et lui caressa la joue. Malgré la chaleur du soleil, il avait la peau glacée.

38

Harry regardait les membres de sa famille en essayant de se rappeler la dernière fois où ils avaient tous été réunis. Non, décidément, elle ne s’en souvenait pas.

Sa mère, assise en face d’elle, serrait entre ses mains osseuses le sac Gucci sur ses genoux. A côté, Amaranta pressait ses doigts sur ses lèvres.

Les chuintements et sifflements du respirateur artificiel de Salvador Martinez, qui envoyait de l’air dans ses poumons, résonnaient dans la pièce. Harry reporta son attention sur le blessé, dont seul le mouvement régulier du torse indiquait qu’il était encore en vie. Sur ses bras à la peau flasque s’étalaient de larges ecchymoses couleur aubergine aux endroits où les infirmiers avaient tenté de trouver une veine.

Graves lésions internes, avaient dit les médecins. Rate endommagée, poumons perforés, dégâts au foie et aux reins. Ils l’avaient opéré d’urgence en s’efforçant d’endiguer l’hémorragie mais ils refusaient de se prononcer sur ses chances de survie.

Harry prit une profonde inspiration. Ses paupières la brûlaient et le mouchoir en papier dans sa main s’était pratiquement désagrégé. Les pieds calés contre le sac de voyage paternel glissé sous le lit, elle changea de position sur sa chaise.

Soudain, Amaranta posa sur elle ses yeux rougis.

— Tu n’as plus rien à dire aux policiers ?

— Non, répondit Harry. Ils sont partis il y a une demi-heure. Pour le moment, ils considèrent l’affaire comme un homicide involontaire avec délit de fuite.

La police l’avait interrogée pendant près de deux heures. Une nouvelle fois, l’inspecteur Lynne s’était contenté d’observer la scène en silence. Harry avait tout raconté aux enquêteurs. Tout, sauf l’histoire des douze millions d’euros. Elle fixa son regard sur les longs tubes qui, tels des serpents, reliaient son père à la rangée de moniteurs près du lit. Peut-être aurait-elle mieux fait de leur révéler l’existence de ces fonds, finalement ; désormais, la justice ne pouvait plus rien contre son père…

Elle n’en avait cependant pas soufflé mot à sa mère ni à sa sœur. Toutes deux semblaient persuadées que les égratignures et autres écorchures dont elle était couverte provenaient de la collision devant la prison, et elle avait préféré ne pas les détromper. Pourquoi leur causer de nouvelles inquiétudes ? Quant aux policiers, ils n’avaient pas paru convaincus par son histoire. De toute évidence, ils en savaient encore moins qu’elle.

— Tu aurais dû me laisser leur parler, reprit Amaranta.

— Je n’y suis pour rien, se défendit Harry. Ils n’ont pas jugé utile de t’interroger parce que tu n’étais pas là au moment des faits.

— Et je le regrette, crois-moi ! Il aurait mieux valu que papa vienne habiter chez moi.

Elle gratifia sa sœur d’un regard noir.

— Je lui ai proposé de s’installer à la maison le temps qu’il faudrait. Où voulait-il aller, bon sang ?

Harry haussa les épaules.

— Je te le répète, je n’en ai pas la moindre idée.

Leur échange fut de nouveau ponctué par les sons du respirateur artificiel, auxquels se mêlaient les bips des moniteurs.

— Chez moi, déclara soudain leur mère.

Elle avait prononcé ces mots d’une voix étranglée, étrangement assourdie.

Harry se tourna vers elle. C’était la première fois depuis plus d’une heure que Miriam prenait la parole.

— Pourquoi pas ? poursuivit-elle en soutenant le regard de ses filles. Je vis toute seule, non ? Il devait venir juste pour une nuit. Le temps de retrouver ses repères.

Elle avait les yeux larmoyants, perdus dans le vague. De petites rides sillonnaient le pourtour de ses lèvres pincées. Elle baissa la tête en reniflant.

— Je ne savais pas qu’il avait d’autres projets, ajouta-t-elle.

Réprimant de justesse une exclamation incrédule, Harry se leva.

— J’ai besoin de souffler un peu, déclara-t-elle. Je serai dehors.

Elle sortit dans le couloir puis tira la porte derrière elle. Elle s’y adossa un instant alors que lui parvenait l’odeur des désinfectants et des plateaux-repas.

— Comment va-t-il ?

En voyant Jude Tiernan approcher, elle se plaqua plus étroitement contre la porte, comme pour lui barrer l’accès de la chambre.

— Hé, protesta-t-il, je ne cherche pas la bagarre ! Je voulais juste prendre de ses nouvelles. Et des vôtres, ajouta-t-il après un instant d’hésitation.

Harry scruta ses traits en essayant de déterminer quelles étaient réellement ses intentions. Il arborait de nouveau son costume d’homme d’affaires impeccable mais il avait les cheveux en bataille.

— Comment avez-vous su qu’il était ici ? lança-t-elle.

— Par Ashford. Surtout, ne me demandez pas comment il l’a appris.

Les mains dans les poches, il balaya du regard le couloir.

— Les hôpitaux, ça me fait le même effet que les prisons. Je ne supporte pas.

— Moi non plus.

Il s’absorba dans la contemplation de ses chaussures.

— J’aurais dû lui rendre visite, murmura-t-il. En prison, je veux dire.

— Pourquoi ? répliqua Harry. Même nous, sa famille, nous n’allions pas le voir.

— Parce que j’étais censé être son ami.

Frappée par son air de chien battu et sa posture voûtée, Harry sentit sa tension se relâcher légèrement. En cet instant, il lui semblait complètement absurde d’envisager qu’il ait pu lui vouloir du mal.

Durant un moment, aucun d’eux ne reprit la parole. Puis, sans la regarder, Jude demanda :

— Vous croyez qu’il va s’en sortir ?

La question résonna douloureusement dans l’esprit de Harry qui, incapable de répondre, se borna à hausser les épaules en signe d’impuissance. Son père ne pouvait pas mourir, non… Elle ferma les yeux, pour être aussitôt assaillie par une image de la Jeep fonçant droit sur eux : carrosserie noir métallisé, pare-buffle chromé… Une autre image succéda aussitôt à la première, en gros plan celle-là : le conducteur coiffé d’un bonnet sombre d’où émergeaient quelques mèches claires, les épaules voûtées derrière le volant au moment de l’impact. Elle souleva lentement les paupières. Ne pleure pas, ne pleure pas, ne pleure pas. Il lui fallut encore quelques secondes pour affermir sa voix.

— Les médecins n’ont pas perdu espoir et moi non plus, déclara-t-elle enfin. Bon, je ferais mieux d’y retourner, maintenant.

Jude hocha la tête avant de lui effleurer le bras.

— Je ne doute pas que vous soyez capable de vous débrouiller toute seule, mais si vous avez besoin de moi, sachez que je suis là.

Sur ces mots, il se détourna, les mains toujours dans les poches. Songeuse, Harry le regarda s’éloigner puis elle rentra dans la chambre.

Ni sa mère ni Amaranta n’avaient bougé. Elles étaient toujours assises côte à côte, et soudain Harry fut frappée par leur ressemblance, qui semblait s’accentuer avec le temps. Même teinte de cheveux, même ossature fine, même expression pincée. Toutes deux levèrent les yeux lorsqu’elle franchit le seuil. Mère et fille présentant un front uni contre l’intruse… Incapable de reprendre sa place en face d’elles, Harry alla s’installer au pied du lit.

Amaranta ajusta sur son épaule la bride de son sac avant de se lever.

— Viens, maman, je t’emmène chez moi. Tu es épuisée.

Comme leur mère ne réagissait pas, elle insista :

— Ça fait des heures que tu es là. On reviendra demain matin, d’accord ? De toute façon, les infirmières nous appelleront au cas où il y aurait un changement.

— Non, retourne auprès de ta famille, répliqua Miriam. Harry n’aura qu’à me raccompagner chez moi.

Harry jeta un coup d’œil à sa sœur, qui paraissait stupéfaite.

— Mais enfin, maman… commença-t-elle.

— Je voudrais parler à Harry, s’obstina Miriam.

— Eh bien, si tu y tiens… marmonna Amaranta.

Elle s’attarda néanmoins encore un petit moment dans la pièce, comme pour ménager à leur mère la possibilité de changer d’avis, puis elle sortit de la chambre en trombe après avoir gratifié sa cadette d’un regard noir.

— Ne traînez pas trop longtemps.

Après le départ de son aînée, Harry se tourna de nouveau vers sa mère. Tout en tripotant le collier de perles autour de sa gorge, Miriam contemplait la poitrine de son mari, qui se soulevait et retombait régulièrement. Les muscles de son cou saillaient sous sa peau fripée. En dépit de ce qu’elle avait dit à Amaranta, elle ne paraissait pas du tout décidée à parler, et Harry résolut de ne pas la bousculer.

Au lieu de quoi, elle reporta son attention sur son père, dont le lit était surélevé comme pour lui permettre de mieux voir la chambre s’il ouvrait les yeux. Harry aurait tout donné pour qu’il le fasse.

— Il avait tellement de charme quand je l’ai rencontré, dit soudain Miriam. Et d’ambition. Il débordait de projets, d’idées…

Perdue dans ses souvenirs, elle jouait avec les perles de son collier.

— Mais le charme, on s’en lasse vite lorsqu’on n’a plus un sou. Et deux enfants à charge.

Délaissant le collier, elle ouvrit son sac à main pour en retirer un briquet en or et un paquet de cigarettes. Aussitôt après, elle parut se rappeler où elle se trouvait, et elle les rangea. De nouveau, ses doigts se portèrent vers le collier.

— La plupart du temps, reprit-elle, j’ignorais où il était et même s’il allait rentrer. Et quand il arrivait enfin, il pouvait aussi bien nous annoncer qu’on n’avait plus de maison ou nous emmener au restaurant.

Harry aurait aimé lui poser des questions sur Ashford mais elle n’osait pas. Se sentir rejetée par sa mère, c’était une chose ; l’entendre de sa bouche, c’en était une autre.

— J’ai voulu le quitter plusieurs fois, continua Miriam sans se douter qu’elle abordait précisément le sujet dont sa fille souhaitait l’entretenir. Mais je n’y suis jamais parvenue. Salvador avait toujours un autre projet mirifique en cours, une nouvelle affaire censée tout changer.

Elle secoua la tête en soupirant, avant de gratifier sa cadette d’un long regard appuyé.

— Tu lui ressembles tellement… Pendant longtemps, je l’ai regretté.

Harry détourna les yeux, tritura son mouchoir en lambeaux puis entreprit de le rouler en boule. Elle n’aurait su dire qui, de son mari ou de sa plus jeune fille, avait le plus déçu Miriam.

— Tu étais très proche de lui quand tu étais petite, reprit sa mère. Vous paraissiez tous les deux unis contre le monde entier. Contre moi.

— Non, maman, c’est faux…

— Il m’a téléphoné la semaine dernière, poursuivit Miriam comme si elle n’avait pas entendu. Pour me confier ses projets. Il m’a raconté qu’il voulait partir aux Bahamas, démarrer une nouvelle vie… Il a ajouté qu’il voulait me dire au revoir.

Elle fronça les sourcils.

— C’est drôle, Sal ne disait jamais au revoir… Harry serra le mouchoir dans son poing. Ainsi, son père avait une nouvelle fois prévu de disparaître, de laisser les autres affronter les conséquences de ses actes…

— Du coup, reprit sa mère, je me suis demandé ce qu’il avait en tête. Et s’il avait encore des problèmes avec la police. Il te parlait beaucoup, avant. Est-ce que… est-ce qu’il t’a dit quelque chose, Harry ?

Celle-ci détourna les yeux. Elle n’avait aucune raison de cacher la vérité à sa mère ; Miriam avait parfaitement le droit d’être informée de la situation. Pourtant, lorsqu’elle regarda de nouveau la silhouette immobile de son père, ses bras décharnés, une force inexplicable la poussa à secouer la tête.

— Non, rien du tout.

Au même moment, quelqu’un frappa à la porte, qui s’ouvrit. Harry reconnut aussitôt les touffes de cheveux gris et le regard de clown triste : Ashford.

A peine entré, il se dirigea droit vers Miriam, les mains tendues.

— Mon Dieu, je suis tellement désolé… Je suis venu aussi vite que possible.

Miriam lâcha ses perles et le laissa lui prendre les mains. Peu à peu, elle parut se détendre.

— Bonjour, Harry, dit le nouveau venu.

— Vous vous connaissez ? s’étonna Miriam.

— Oui, nous nous sommes rencontrés, répondit Ashford.

Quand il lui serra la main en posant sur elle un regard compatissant, Harry dut se forcer à ne pas retirer ses doigts. La présence d’Ashford lui semblait malvenue, comme une intrusion du monde extérieur dans un drame privé.

Enfin, il s’écarta et s’approcha du blessé inconscient, dont il effleura le front.

— Mon vieil ami… murmura-t-il.

Durant quelques instants, il garda la tête baissée, comme s’il récitait mentalement une prière.

— C’est grave ? demanda-t-il enfin à Harry.

— Les médecins ne veulent pas se prononcer, déclara-t-elle.

Il se concentra de nouveau sur Miriam.

— Tu sembles à bout de forces. Depuis combien de temps es-tu ici ?

Elle soupira.

— Pourquoi est-ce que tout le monde tient absolument à ce que je rentre chez moi, bon sang ? Pour le moment, ça va.

— Je préfère quand même te raccompagner.

Tout en parlant, il avait pris Miriam par le bras pour l’inciter à se lever. A la grande surprise de Harry, sa mère ne lui opposa aucune résistance. En le voyant la guider doucement vers la porte, elle sentit sa gorge se nouer. La prévenance d’Ashford lui rappelait celle dont Dillon avait fait preuve lorsqu’il l’avait soutenue après son agression dans la montagne, et elle éprouva brusquement le besoin irrépressible de se blottir dans ses bras.

Au moment de sortir, Ashford se retourna pour lui tendre sa carte de visite.

— Si vous avez besoin d’aide, de quoi que ce soit, appelez-moi. Vous arriverez toujours à me joindre à l’un de ces numéros.

Harry le remercia. Soudain, les propositions d’aide affluaient de toutes parts. La porte se referma derrière eux et elle se retrouva seule dans la chambre avec son père.

D’un pas raide, elle se dirigea vers la chaise qu’elle avait occupée précédemment. Après la collision brutale avec sa voiture, devant la prison, elle avait mal partout.

Ses yeux se posèrent sur le visage paternel. Des tubes émergeaient de sa bouche et ses narines semblaient étrangement pincées. Elle referma les doigts sur les siens.

Ce faisant, elle jeta un coup d’œil à la carte de visite qu’elle tenait toujours dans son autre main. Logo bleu, Klein, Webberly & Caulfield, Ralph Ashford, Président.

Un hoquet de stupeur lui échappa. Ralph ? Elle tenta de se raisonner. Après tout, c’était un prénom extrêmement courant. N’empêche…

Ralphy.

Se pouvait-il qu’Ashford soit le cinquième membre du cercle ?

Elle se souvint de la visite qu’il lui avait rendue dans les locaux de Lúbra Security, et de la Jaguar grise qu’elle avait remarquée dans la circulation. L’avait-il suivie ? Elle songea à la façon dont Felix Roche avait éclaté de rire lorsque Tiernan et elle avaient essayé de lui soutirer un mot de passe en brandissant le nom d’Ashford pour l’intimider. Roche le savait-il impliqué ? Ashford était-il le Prophète ?

Dans l’immédiat, cependant, peu importait son identité. Il fallait qu’elle trouve l’argent de toute urgence, mais comment ? Elle ne savait même pas dans quelle banque son père l’avait déposé. Si seulement il avait pu lui parler, la mettre sur la voie…

Elle baissa les yeux vers le sac de voyage à ses pieds et le poussa de la pointe de sa chaussure. Puis elle fronça les sourcils. Le sac de son père. Contenant tous les effets en sa possession à la prison d’Arbour Hill. Un frémissement la parcourut.

Peut-être allait-il pouvoir l’aider, finalement.

39

Les mathématiciens adorent les chiffres. Ils aiment leur symétrie, leur structure et la logique qui sous-tend leur fantaisie subtile.

Harry savait qu’il en allait ainsi pour son père. Il était capable de reconstituer tous les montages de ses opérations de fusions-acquisitions les plus complexes, de rapporter dans le détail l’ensemble des données concernées. Ou encore, à n’importe quel moment d’une partie de poker, de donner la probabilité de former une quinte flush avec le tournant.

Cependant, même lui ne pouvait pas se fier uniquement à ses facultés de mémoire pour conserver toutes les informations relatives à un compte bancaire offshore. Pas quand il y avait douze millions d’euros en jeu.

Elle jeta un coup d’œil au bagage bleu posé sur la table basse devant elle. Son père avait forcément dû noter quelque part les références de ce compte… Or toutes les affaires qui l’avaient accompagné au cours des six années écoulées se trouvaient là, à portée de sa main.

Harry approcha le gros sac pourvu d’une double fermeture à glissière sur le dessus et de poches zippées de chaque côté. Il était plein à craquer, à en juger par son poids et la façon dont la toile se tendait aux coutures.

Encore hésitante, elle tourna la tête vers la fenêtre du salon, transformée en rectangle sombre par l’obscurité du dehors. Elle avait quitté l’hôpital deux heures plus tôt après avoir reçu l’assurance de la part des infirmières qu’elle serait prévenue au cas où l’état de son père évoluerait.

Son appartement lui paraissait étrangement calme. En temps normal, Harry appréciait le silence, qu’elle jugeait apaisant, mais ce soir-là il accentuait son sentiment de solitude. Durant un instant, elle envisagea de faire tourner la machine à laver juste pour créer un bruit de fond.

Après y avoir renoncé, finalement, elle décida d’examiner le contenu du sac. La première chose qu’elle vit fut la tenue que portait son père cet après-midi-là, au moment de quitter Arbour Hill, et son cœur se serra en découvrant l’élégant blazer bleu marine ainsi que le pull blanc roulés en boule, sans doute par une infirmière. Elle les retira du bagage, les déroula pour les défroisser et les posa sur le canapé à côté d’elle. Dessous, d’autres vêtements étaient rangés en piles bien nettes. Elle les sortit un par un : chemises, cravates, chaussures, pantalons, pulls…

Tout au fond, elle sentit sous ses doigts un objet dur qu’elle saisit à deux mains. C’était un mince coffret noir. Elle le plaça sur ses genoux avant d’en caresser la surface. Le vinyle avait beau être éraflé, abîmé et décoloré par endroits, Harry n’eut aucune peine à reconnaître la mallette de poker qu’elle avait offerte à son père seize ans plus tôt.

Elle pressa les serrures et souleva le couvercle. A l’intérieur se trouvaient huit colonnes de jetons en plastique : des rouges, des verts, des bleus et des blancs. Ils s’inséraient dans les fentes prévues à cet effet, dont certaines étaient vides. L’un des jeux de cartes avait également disparu mais l’autre se nichait dans l’espace qui lui était réservé.

Le manuel de règles du jeu fourni à l’origine, manquant lui aussi, avait été remplacé par un livre de poche pour le moins familier à Harry – l’exemplaire paternel de Comment jouer au poker et gagner. Harry l’ouvrit. Tout comme elle, son père avait noté à l’intérieur de la couverture des extraits de ses propres parties. Elle regarda rapidement les premières mains. Il avait joué au « Texas Hold ’Em ». Pour chaque main, il indiquait quelles étaient ses cartes cachées, ainsi que celles de ses adversaires et les cinq cartes communes. Il avait bien commencé, cette fois-là, avec une paire d’as en main, mais sa chance n’avait pas duré. Dans la seconde main, il avait reçu un sept et un deux qui ne faisaient pas le poids face au full au cinq de son adversaire, et dans la troisième, son as et son deux de carreau avaient été battus par une modeste paire de quatre. Un sourire vint aux lèvres de Harry. Son père s’était toujours décrit comme un joueur insouciant : il relançait avant de suivre, bluffait trop souvent… Surtout, il se couchait rarement.

Harry feuilletait l’ouvrage quand, sur une impulsion, elle le saisit par le dos pour le secouer. Rien ne se détacha des pages. Déçue, elle retira de la mallette une poignée de jetons qu’elle agita dans sa paume. Puis elle se concentra sur les autres et les aligna tous sur la table basse, à côté du livre et du jeu de cartes. Elle tâta ensuite le revêtement de feutrine. Toujours rien. Avec un soupir, elle plaça la mallette par terre et se concentra sur les poches du sac.

Celle de gauche contenait une brosse à dents, du dentifrice, du déodorant, une paire de ciseaux et un paquet de mouchoirs en papier. Celle de droite se révéla plus intéressante : elle abritait le portefeuille paternel, un trousseau de clés et un petit carnet noir de la taille d’un paquet de cigarettes. Harry commença par le portefeuille. Son père y avait rangé une demi-douzaine de cartes de crédit, toutes délivrées par des banques irlandaises et comportant pour la plupart une date d’expiration dépassée. Harry ne trouva cependant ni argent liquide ni morceau de papier sur lequel figureraient les références d’un compte bancaire offshore.

Abandonnant le portefeuille sur la table, elle saisit le trousseau de clés. Le porte-clés se composait d’un anneau relié à un rectangle de cuir noir orné de chaque côté du logo bleu et or de KWC. Deux clés seulement y étaient attachées : celle de la Mercedes que possédait son père avant d’aller en prison, et que Miriam avait vendue depuis longtemps pour payer les frais d’avocats, et une petite clé Yale. Après avoir étudié cette dernière avec attention, Harry se rendit dans la cuisine, où elle fourragea parmi ses tiroirs à couverts jusqu’à mettre la main sur ses propres clés de réserve. Elle choisit dans le lot un petit modèle Yale terni par le temps et l’approcha de celui de son père pour en comparer les crans. Ils correspondaient parfaitement. C’était donc la clé de la maison de Sandymount, où sa mère habitait toujours.

Le temps de refermer les tiroirs, et elle retourna s’installer sur le canapé du salon pour examiner cette fois le calepin noir. Il s’agissait d’un carnet d’adresses dans lequel son père avait inscrit de sa large écriture caractéristique toute une liste de noms et de numéros de téléphone. Elle fronça les sourcils. Pour le coup, il y avait sûrement quelque chose là-dedans…

Elle feuilleta le carnet en commençant par la lettre A. La plupart des noms ne lui disaient rien, mais, de temps à autre, elle en reconnaissait un. Amaranta y figurait, bien sûr, et à la lettre H elle découvrit son propre prénom, suivi de son numéro de portable. Si elle ne se rappelait pas l’avoir donné à son père, elle supposa que sa sœur le lui avait communiqué.

A la fin de l’alphabet, elle tomba sur un trio de noms à la résonance tristement familière. Leon Ritch, Jonathan Spencer, Jude Tiernan. Mais après tout, songea-t-elle, pourquoi son père n’aurait-il pas les coordonnées de Tiernan ? Ils avaient travaillé ensemble et même été amis, apparemment.

Elle parcourut le reste du calepin mais les autres pages étaient vierges. Elle le reposa, puis s’empara du jeu de cartes dans la mallette. Il s’agissait de cartes tout ce qu’il y avait de plus ordinaires, sur lesquelles était imprimé au dos un entrelacs de motifs bleu et blanc. Elle les déploya en éventail pour les examiner l’une après l’autre. Elles étaient collantes, salies à force d’avoir servi, mais tout à fait banales.

Tout en pianotant sur la table basse devant elle, Harry s’absorba dans ses pensées. Enfin, elle résolut d’inspecter de nouveau les vêtements de son père. Elle fouilla toutes les poches de ses pantalons, explora l’intérieur de ses chaussures et alla même jusqu’à déplier les paires de chaussettes roulées. Sans le moindre succès. Avec l’impression d’être une voleuse, elle palpait la doublure du blazer bleu marine lorsque soudain, elle perçut un bruissement dans la poche intérieure. Elle y découvrit une enveloppe blanche qui lui était adressée ; celle-ci contenait une seule feuille, également blanche, datée du jour même.

C’était une lettre de son père. Il avait dû la rédiger après la visite qu’elle lui avait rendue dans la matinée… Dès les premières lignes, Harry sentit sa gorge se nouer.

Mi queridísima Harry,

Comme j’ai été heureux de te voir, tout à l’heure, après une si longue séparation ! Il m’a semblé que tout rentrait enfin dans l’ordre. Quoi qu’il en soit, tu ne peux pas imaginer à quel point je suis fier de toi. Tu es devenue une jeune femme tellement équilibrée, tellement brillante… Je suis reconnaissant à ta mère pour la force dont elle a fait preuve vis-à-vis de notre famille. Je n’ai pour ma part aucun mérite.

Je sais que tu es venue me trouver pour solliciter mon aide, et je sais aussi que je ne t’ai pas donné la réponse que tu attendais. Pour autant, ne désespère pas de moi, je t’en prie. Jamais je ne prendrais le risque de te faire du mal, et je te promets d’essayer de ne pas te décevoir encore une fois.

En attendant, tu as peut-être trop tendance à mettre certaines personnes sur un piédestal, Harry. Je t’aime très fort, mais je suis comme je suis. Ne me juge pas trop sévèrement.

Tu papá que te quiere

Harry caressa du pouce les derniers mots. Ton papa qui t’aime… Une image de son pauvre corps meurtri allongé sur un lit d’hôpital s’imposa à elle, lui serrant le cœur. Résolument, elle replia la lettre avant de la glisser de nouveau dans l’enveloppe. Il avait sans doute raison, à propos de cette tendance à mettre les gens sur un piédestal. Durant toute son enfance, elle l’avait traité en héros, et la chute avait été d’autant plus rude. S’apprêtait-elle à commettre la même erreur vis-à-vis de Dillon ? A son béguin d’adolescente pour lui venait aujourd’hui s’ajouter autre chose. Mais quoi ? De l’amour ? Avec un soupir, elle chassa la question de son esprit.

Dans l’immédiat, mieux valait se concentrer sur le contenu du sac éparpillé devant elle.

Allez, papa, donne-moi un coup de main…

De nouveau, elle contempla le carnet d’adresses. Des noms et des numéros de téléphone. Elle songea à la façon dont son père avait géré son compte aux Bahamas : il avait faxé ses instructions directement à la banque en utilisant un code ; les retraits en liquide et autres transactions devaient se faire en personne, après en avoir notifié l’établissement.

Ce nom de code apparaissait-il dans le carnet sous la forme d’un patronyme quelconque, suivi du numéro de compte présenté comme un numéro de téléphone ? C’était peu probable, et pourtant Harry estima que la piste méritait d’être creusée.

Avec son téléphone fixe, qui lui permettait de dissimuler l’identifiant de l’appelant, Harry passa l’heure suivante à composer tous les numéros répertoriés par son père. Lorsqu’on décrochait, elle demandait aussitôt à parler à la personne référencée dans le carnet, pour couper la communication dès qu’elle obtenait un correspondant. Si elle en conçut quelques scrupules au début, elle n’en eut plus aucun après le douzième coup de fil. C’était sans doute ce qui permettait aux téléopérateurs de tenir, se dit-elle : à force, ils en arrivaient à oublier qu’il y avait un être humain à l’autre bout de la ligne.

Elle barrait les noms à mesure qu’elle essayait de les joindre. Certains appels étaient transférés sur une messagerie, d’autres sonnaient dans le vide. Harry composa même les numéros de Jonathan Spencer et de Leon Ritch, pour tomber chaque fois sur un répondeur. Ne se sentant toutefois pas le courage de faire celui de Jude Tiernan, elle se borna à le comparer avec celui qui figurait sur sa carte de visite. C’était bien le même. En tout cas, à aucun moment elle n’avait eu de message comme quoi le numéro n’était pas attribué.

Songeuse, elle se laissa aller contre le dossier du canapé. Bon, sa démarche n’était pas concluante. Rien ne prouvait que le numéro de compte ne correspondait pas à un numéro de téléphone valide… Ç’aurait cependant été une sacrée coïncidence, et Harry ne croyait pas aux coïncidences.

Quand son regard se porta une nouvelle fois sur le sac paternel, elle se demanda si elle n’était pas en train de perdre son temps. Son père ne conservait peut-être pas l’information sur lui, auquel cas elle pouvait se trouver n’importe où… Machinalement, Harry récupéra le jeu de cartes et commença à distribuer des mains de poker. Les cartes, grasses au toucher, étaient écornées. Elle repensa à la clé de la maison de Sandymount que son père avait gardée. S’il avait l’intention de passer là-bas sa première nuit hors de prison, était-ce pour y récupérer certains objets importants ? Elle ouvrit le flop et attrapa une paire de dix avec ses cartes cachées. Non, se dit-elle. Sa mère avait envoyé toutes les affaires de son mari à la Société Saint-Vincent-de-Paul le lendemain du jour où il avait été incarcéré ; il n’y avait plus aucun souvenir de lui dans le pavillon. Elle retourna un neuf sur le tournant et un dix sur la rivière, ce qui lui donnait un brelan de dix, puis rassembla les cartes pour distribuer de nouveau. Autant s’en tenir au sac, décida-t-elle. A ce stade, c’était tout ce qu’elle avait.

Au même moment, la pensée des instructions que son père avait faxées à la banque lui revint à l’esprit. Curieuse de savoir quel était l’indicatif des Bahamas, elle délaissa le jeu de cartes pour aller feuilleter l’annuaire dans le vestibule. Bon, pour obtenir les Bahamas, il fallait composer le 1-242.

Harry fronça les sourcils. Ces chiffres lui paraissaient vaguement familiers. Où avait-elle pu les voir ? Elle retourna consulter le carnet d’adresses, dont elle passa toutes les coordonnées en revue. Au terme d’une demi-heure de recherche, elle n’avait cependant trouvé aucune trace de la combinaison 1242.

Elle reprit les cartes pour les distribuer, obtenant ainsi une paire de valets. Le flop ne lui permit pas d’améliorer sa main, le tournant non plus, mais la rivière lui donna un autre valet. Brelan de valets, une main gagnante.

Et dans la lettre de son père, y avait-il un indice quelconque, un message qu’elle n’aurait pas vu ? A peine Harry eut-elle évoqué cette éventualité qu’elle la rejeta. Non, elle n’avait rien remarqué de particulier dans ces quelques lignes. Elle rassembla une nouvelle fois les cartes pour les distribuer puis regarda sa main cachée. Sept de trèfle, deux de carreau. Par réflexe, elle se coucha et fit glisser les autres cartes vers elle. Son père lui-même se serait couché avec un sept et un deux dépareillés ; c’était la pire main d’ouverture du Texas Hold ’Em, la seule qu’il refusait de jouer.

Soudain, alors qu’elle battait le jeu, ses doigts se figèrent. Un sept et un deux dépareillés… Harry s’empara du manuel de poker pour parcourir les notes griffonnées à l’intérieur. Oui, c’était là. La deuxième main. 7t-2p. Sept de trèfle, deux de pique. Pourquoi aurait-il joué une main pareille, allant à l’encontre de ses principes ? Et pourquoi aurait-il pris la peine d’en conserver la trace ?

Intriguée, elle étudia l’annotation de plus près. Son père les inscrivait toutes de la même manière : d’abord ses deux cartes, ensuite celles de son adversaire, et en face, les cinq cartes communes. Dans ce cas précis, l’autre joueur avait une paire de cinq, indiquée par le code 5t-5ca. Les cartes communes donnaient à son adversaire un full au cinq : 9ca, 3t, 5p, 3c, Vp.

Harry laissa ses yeux s’attarder sur la succession de chiffres. Ce qui pouvait ressembler à une banale main de poker ne lui apparaissait pas du tout comme telle, car elle savait que son père ne l’aurait jamais jouée. Cette note avait-elle une autre signification ?

Cette question en tête, elle alla chercher un stylo et un calepin, sur lequel elle recopia les chiffres. 7-2-5-5-9-3-5-3-V. Etait-il possible que son père ait enregistré les références de son compte sous la forme d’une main de poker ? Mais combien de chiffres comportaient les comptes aux Bahamas ? Et pourquoi ce V ? Parce que là-bas, les numéros de compte incluaient une lettre ?

En proie à une fébrilité grandissante, elle jeta un coup d’œil à la main suivante inscrite sur la couverture. L’as de son père ainsi que son deux de carreau avaient été battus par une paire de quatre. Des deux et des quatre. Elle nota également ces chiffres en attribuant à l’as la valeur du 1. Il y avait trois joueurs dans cette main, aussi les chiffres étaient-ils plus nombreux. 1-2 pour les cartes cachées de son père ; 4-2 pour celles du deuxième joueur ; 5-1 pour celles du troisième. Suivaient les cartes communes : 3-8-4-6-9. Harry observa longuement la liste ainsi obtenue : 1-2-4-2-5-1-3-8-4-6-9. La combinaison 1242 semblait vibrer sur la page. Y avait-il une chance pour qu’elle ait reconstitué le numéro de fax de la banque offshore choisie par son père ? se demanda-t-elle, le cœur battant.

Il n’y avait qu’un moyen de le savoir. Sans attendre, elle composa le double zéro de l’international, puis tapa les onze chiffres marqués sur son calepin. Une série de déclics résonna sur la ligne, juste avant qu’un sifflement strident ne lui vrille le tympan. Un modem.

Elle coupa la communication d’une main tremblante. Et maintenant ? Elle venait sans doute de tomber sur un fax, mais à qui pouvait-il appartenir ? Après avoir réfléchi quelques instants, elle composa de nouveau le numéro en remplaçant le 9 final par un 8. Elle fut récompensée de son initiative par une vraie sonnerie, sauf que personne ne décrocha. Elle réessaya aussitôt en optant pour un 7 à la fin. Puis elle consulta sa montre. Il était 20 h 05 en Irlande, donc 15 h 05 aux Bahamas. A cette heure, il y avait forcément quelque part dans le bâtiment un être humain installé devant son téléphone…

— Allô ?

Harry tressaillit au son de la voix féminine. Cette étape-là, elle n’y avait pas encore réfléchi. Ses yeux se posèrent sur le calepin devant elle. Elle s’humecta les lèvres puis s’efforça d’adopter un ton professionnel.

— Bonjour, je vous appelle de la Papeterie Centrale. Nous avons une commande à livrer dans votre service mais notre fichier est incomplet. Pourriez-vous me confirmer votre adresse, s’il vous plaît ?

— Bien sûr, pas de problème, répondit son interlocutrice de son accent chantant. Service des investissements, Rosenstock Bank and Trust, 322 Bay Street, Nassau.

Harry sentit sa bouche s’assécher.

— Parfait, merci. Oh, et pour le numéro de fax qu’on m’a donné ? Le 5138469. C’est bien celui de la comptabilité ? Il faut que j’envoie la facture, vous comprenez…

— Une minute, je vérifie.

La femme à l’autre bout de la ligne ne se pressa pas. Quand elle reprit enfin la communication, elle paraissait perplexe.

— Non, c’est le fax personnel d’Owen Johnson, l’un de nos chargés de clientèle.

Harry fronça les sourcils. Le nom lui disait quelque chose.

— Attendez, je vais vous communiquer celui de la comptabilité, poursuivit l’employée. C’est le 5138773.

Après l’avoir remerciée, Harry raccrocha, le regard fixé sur les mots qu’elle venait de griffonner. Owen Johnson. Ce n’était pas le banquier amateur de poker qui avait géré l’argent de son père ; lui s’appelait Philippe Rousseau. Mais n’avait-il pas eu une promotion ? C’est un autre gestionnaire qui l’a remplacé. Un certain Owen, ou John, quelque chose comme ça.

Owen Johnson. Frémissante d’excitation, Harry entoura le nom au stylo. Elle venait de trouver un moyen de joindre le gestionnaire du compte de son père.

Durant quelques secondes, indécise, elle tapota son stylo contre ses dents. Enfin, elle se rendit dans la petite pièce qui lui servait de bureau et alluma son ordinateur. Il était temps d’en savoir un peu plus sur la Rosenstock Bank and Trust.

40

Quand il prépare un gros coup, un voleur prend généralement soin de se renseigner au préalable sur la configuration des lieux et le dispositif de sécurité mis en place. Il cherche à déterminer le nombre de gardiens, l’emplacement des issues et des caméras de surveillance… Il en va de même pour les hackers. Avant de pénétrer dans un système, Harry commençait toujours par étudier la politique de sécurité de l’entreprise visée. Quel était son nom de domaine, ses adresses IP, le système de détection d’intrusion qu’elle utilisait ?

Là où les voleurs parlaient de « repérage », les hackers évoquaient plutôt une « prise d’informations ». Dans un cas comme dans l’autre, la mission de reconnaissance constituait une étape cruciale des préparatifs. Mais c’était également un processus qui demandait du temps, et Harry savait déjà qu’elle devrait emprunter des raccourcis.

Quand elle s’étira sur sa chaise, sa colonne émit quelques craquements de protestation. Si les contractures dans sa nuque et ses épaules se relâchaient peu à peu, elle se sentait toujours aussi raide qu’un piquet.

Elle se pencha de nouveau sur son clavier pour taper « rosenstockbankandtrust.com » dans le navigateur, puis elle entra dans le site de la banque. De nouveau, elle jeta un coup d’œil aux chiffres notés sur le calepin à côté d’elle : 72559353V. Son intuition avait beau lui souffler qu’il s’agissait des références du compte ouvert par son père, elle n’en était pas sûre à cent pour cent. Or, à ce stade, il lui fallait des certitudes.

Rapidement, elle fit défiler les pages qui donnaient des détails sur l’organisation de l’établissement. La Rosenstock avait des succursales partout dans les Caraïbes : la Barbade, la Jamaïque, Sainte-Lucie, les îles Caïmans, les Bahamas… Un frisson la parcourut quand elle découvrit l’adresse qu’elle venait d’obtenir au téléphone : 322 Bay Street, Nassau, New Providence, Bahamas.

Tout en explorant le site, elle prenait des notes. Comme toujours, elle était sidérée par la quantité d’informations livrées au grand public : organigrammes, adresses, numéros de téléphone, numéros de fax, e-mails, plans d’accès… Une véritable mine pour un hacker.

Dans la section « Offres d’emploi », Harry découvrit une annonce visant à recruter du personnel pour la plate-forme téléphonique de l’établissement. Au-dessous figurait l’adresse e-mail du directeur des ressources humaines. Les candidats devaient posséder de bonnes connaissances en informatique, lut-elle, des dispositions pour la communication et des qualités d’écoute. Elle ne put réprimer une petite moue dubitative en songeant à Sandra Nagle. De toute évidence, la Sheridan était moins regardante en matière de critères d’embauche…

Harry examina de nouveau l’adresse e-mail. Après tout, que risquait-elle ? Elle rédigea un bref message pour poser sa candidature au poste de téléopératrice. Puis elle récupéra le RAT dont elle s’était servie pour infiltrer le réseau de KWC et, après l’avoir dissimulé dans un document Word d’aspect ordinaire intitulé « CV », elle le joignit au courrier et pressa la touche Entrée. Il suffirait que le directeur des ressources humaines ouvre le fichier pour libérer le programme, qui déverrouillerait une porte dérobée dans le réseau de la Rosenstock. Sauf, bien sûr, s’il se faisait repérer avant par les antivirus de la banque. Pour peu qu’ils soient à jour, cette possibilité n’était pas à exclure.

Afin d’augmenter ses chances, Harry décida également de lancer un war-dialer. Elle nota les numéros de téléphone recensés pour la succursale de Nassau qui, comme ceux des fax, commençaient tous par 51384 ; seuls les deux derniers chiffres, correspondant aux différents postes, changeaient. Son programme appellerait tous les postes, de 5138400 à 5138499, jusqu’à établir la connexion avec un modem. Si celui-ci appartenait à un ordinateur du réseau de la Rosenstock, alors elle disposerait d’un accès.

Pensive, elle pianota sur sa table. D’une façon ou d’une autre, il fallait qu’elle parvienne à tromper les défenses de la banque si elle voulait découvrir le numéro du compte de son père. Elle ne s’imaginait pas pour autant capable de mettre la main sur l’argent lui-même. D’accord, elle pourrait peut-être modifier certains chiffres dans les bases de données, mais en aucun cas elle ne serait en mesure de transférer des sommes réelles. Les mouvements de fonds ne seraient qu’une illusion, comme l’avaient été ces douze millions sur son propre compte.

Elle se leva et se rendit à la cuisine pour se servir un verre de vin. Alors qu’elle le rapportait dans son bureau, elle songea aux mesures de sécurité prises par la Rosenstock. Selon son père, tous les virements ou retraits d’espèces devaient être effectués en personne, après notification préalable par fax.

Autrement dit, si elle voulait aller jusqu’au bout de son entreprise, elle allait devoir se faire passer pour son père et cracker son code, le tout en l’espace de deux jours. A ce stade, ses chances de succès lui paraissaient quasiment nulles.

Avec un soupir, elle se rassit devant son portable en étudiant les chiffres inscrits sur son calepin. Bon, le plus urgent consistait maintenant à vérifier s’ils correspondaient aux références du compte paternel. Elle s’assouplit les doigts. Quoi qu’il en soit, en admettant qu’elle puisse parvenir à localiser le compte en question, il ne serait certainement pas au nom de Salvador Martinez… D’après les informations données par Jude, l’identité des possesseurs de comptes numérotés était conservée quelque part dans les archives de la banque ; elle n’apparaissait jamais dans les systèmes en ligne. En attendant, si elle pouvait s’assurer de l’existence du compte, ce serait déjà un grand pas.

Pour commencer, elle regarda si le RAT et le war-dialer avaient obtenu des résultats. En l’occurrence, aucun des deux programmes ne lui avait renvoyé la moindre information. Elle décida alors d’élargir le champ d’action du war-dialer, tout en sachant cependant qu’elle n’avait pas de temps à perdre. Il lui fallait absolument s’introduire dans le réseau de la Rosenstock par un autre moyen.

Après avoir quitté le site de l’établissement, elle lança une recherche dans les bases de données WHOIS pour essayer d’en apprendre un peu plus sur le nom de domaine « rosenstockbankandtrust.com ». Harry savait qu’au moment d’enregistrer son nom de domaine sur Internet, une société livrait de nombreuses informations précieuses pour un hacker : noms des techniciens, numéros de téléphone, e-mails, numéros de fax et, surtout, serveurs du réseau et adresses IP. L’adresse IP d’un ordinateur est pareille à une adresse de rue : elle indique précisément où il se trouve et comment y accéder.

Enfin, des données apparurent sur l’écran. Le cœur battant, Harry recopia les numéros des ordinateurs de la Rosenstock. Maintenant qu’elle avait situé le réseau de la banque, il ne lui restait plus qu’à s’approcher des portes pour en forcer les serrures.

Mais d’abord, elle devait voir s’il y avait quelqu’un à la maison. En d’autres termes, il était toujours possible que les informations enregistrées soient obsolètes et les adresses IP invalides. Aussi Harry eut-elle recours à un ping, autrement dit un programme chargé de transmettre des paquets d’informations à des ordinateurs cibles afin de vérifier s’ils étaient encore en activité. Le réseau Rosenstock répondit aussitôt. Bingo !

Elle devait à présent déterminer avec quels logiciels fonctionnaient les ordinateurs. Harry aimait beaucoup les logiciels car ils étaient écrits par des humains. Et s’il y avait bien une chose dont on pouvait être sûr, c’était que les humains commettaient des erreurs. Beaucoup d’erreurs. Autant dire, une manne pour les hackers. Un programmeur avait beau être doué, il laissait invariablement des failles dans ses programmes. Ces failles, appelées vulnérabilités, faisaient l’objet de nombreuses discussions dans l’univers du piratage informatique. Elles étaient entre autres exploitées par les chapeaux noirs.

Harry pianota sur son clavier, submergeant les ordinateurs de la Rosenstock sous les fausses tentatives de connexion, essayant d’amener le logiciel à s’identifier. Avec un peu de chance, il s’agirait d’un programme comportant une faille dont elle pourrait profiter. Elle se concentra sur les données qui défilaient devant elle, aussi attentive qu’un perceur de coffres-forts guettant le cliquetis d’un cadran. Moins d’une minute plus tard, le logiciel d’une des machines de la banque lui expédiait un message d’erreur :

« Requête invalide. Serveur : Apache 2.0.38. Votre navigateur a envoyé un message ne respectant pas le protocole http. »

Elle hocha la tête avant de s’adosser à sa chaise. Le logiciel du serveur web Apache était très populaire, mais les versions les plus anciennes comportaient des vulnérabilités bien connues. Tout en faisant cliqueter ses ongles, elle réfléchit aux armes dont elle disposait. Puis elle lança l’offensive sur le serveur. La faille qu’elle visait lui permettrait peut-être d’emmagasiner un flux d’informations dans les tampons d’Apache et de déborder en mémoire. En soi, cette manœuvre ne l’avancerait guère. Mais si le surplus d’informations contenait un fragment de code, alors le logiciel d’Apache pourrait être amené à l’exécuter. Or, dans le paquet d’informations expédié par Harry se nichait une ligne de code qui, une fois lancée, lui permettrait de prendre les commandes du système.

La manœuvre se révéla payante. Quelques secondes plus tard, une fenêtre s’ouvrit sur son écran, n’attendant plus que ses instructions. Elle était désormais libre de circuler dans les ordinateurs de la Rosenstock.

Elle frémit, tenaillée par le désir inexplicable de jeter un coup d’œil par-dessus son épaule et de vérifier qu’on ne l’espionnait pas. S’efforçant de surmonter son trouble, elle retourna à son clavier puis s’introduisit dans l’ordinateur de la banque et dissémina ses outils de cambrioleuse à mesure qu’elle progressait. Parmi eux se trouvait un renifleur de paquets conçu pour espionner le trafic réseau qui circulait dans la machine. En dix minutes, elle avait réussi à obtenir le mot de passe administrateur. Cette fois, le réseau lui appartenait.

Pourtant, au lieu d’être transportée par son exploit, elle n’éprouvait qu’un malaise indéfinissable. Son expérience de hackeuse lui ayant appris à se fier à son instinct autant qu’à la technologie, elle savait qu’il y avait sûrement une bonne raison pour qu’elle réagisse ainsi. Elle n’avait cependant pas le temps de s’en préoccuper pour le moment. L’heure tournait.

Usant de son statut privilégié, elle explora le reste du réseau de la Rosenstock en ouvrant tous les fichiers qu’elle rencontrait sur son passage. Une foule de données intéressantes défila devant ses yeux : archives, journaux, feuilles de calcul, e-mails, documents confidentiels… Alors qu’elle les examinait, son malaise augmenta ; le temps de réaction à ses commandes devenait de plus en plus long. D’ordinaire, elle était capable de passer en un éclair d’un fichier à l’autre, mais là, elle avait l’impression de patauger dans de la mélasse. Quelques-unes de ses commandes étaient purement et simplement rejetées tandis que d’autres se retrouvaient inexplicablement limitées. Des dysfonctionnements commencèrent à affecter certains de ses outils de hacking, la ralentissant encore plus.

Au moment où elle envisageait de couper la connexion, elle tomba sur la base de données qu’elle cherchait. C’était une véritable mine d’informations bancaires : numéros de compte, historiques de transactions, autorisations de découvert… Elle étudia d’abord les numéros de compte. Pour la plupart, ils étaient constitués de huit chiffres, et aucun ne comportait de lettre. Elle lança une recherche sur le 72559353, avec et sans le V, mais elle n’obtint aucun résultat.

Les doigts refermés sur son verre de vin, elle contempla l’écran. Une étrange sensation d’irréalité s’était emparée d’elle, lui rappelant ce qu’elle avait éprouvé la première fois qu’elle avait vu les douze millions d’euros sur son compte. Une illusion d’optique… Etait-ce de nouveau le cas ? Elle avait l’impression d’être désorientée, comme si quelqu’un cherchait à l’entraîner dans une partie de cache-cache élaborée.

Brusquement, elle écarquilla les yeux. Mais oui, bien sûr ! Comment avait-elle pu ne rien remarquer ? Elle écarta le verre d’un mouvement brusque, l’envoyant se briser sur le sol. Puis elle arracha le câble réseau branché à son ordinateur et se leva d’un bond.

Abusée par un honeypot – littéralement, un « pot de miel ». Que lui arrivait-il, bon sang ? N’importe quel hacker débutant s’en serait aperçu. Les violentes attaques dont elle avait été récemment victime l’avaient-elles perturbée à ce point ?

Le cœur battant à se rompre, elle prit de profondes inspirations pour se calmer avant de se laisser de nouveau choir sur sa chaise. Elle n’avait aucune raison de réagir de façon aussi excessive. Après tout, il s’agissait juste d’un honeypot, pas d’une bombe nucléaire…

Un honeypot était un ordinateur conçu comme un piège dans lequel elle avait foncé tête baissée. Il attirait les hackers dans un environnement factice où tous leurs mouvements étaient enregistrés. Ainsi, le véritable système était protégé. On s’en servait aussi pour étudier les tentatives de piratage et récupérer les éventuels nouveaux outils introduits par les intrus. S’il était bien fait, un programme de ce genre pouvait tromper un chapeau noir et l’amener à croire qu’il avait réussi à pénétrer dans un serveur regorgeant de mots de passe et de fichiers prometteurs.

Harry soupira. La Rosenstock devait avoir installé un leurre style « Bait and Switch ». Le véritable système représentait l’appât, et à peine y avait-elle pénétré qu’on l’avait redirigée vers un faux serveur. Son exploit consistant à submerger la mémoire avait dû donner l’alerte. A partir de là, elle avait sillonné un réseau fantôme sous surveillance constante.

Une pensée l’amena brusquement à se raidir. Et merde ! Elle avait laissé ses outils derrière elle, à la merci des techniciens du camp adverse.

De toute évidence, ils lui avaient expédié un sniffer afin de suivre sa progression. Sans doute était-il mal configuré, contribuant ainsi à allonger le délai de réponse du système. Pas étonnant qu’elle ait eu cette impression de lenteur ! Harry comprenait mieux maintenant pourquoi certains de ses outils avaient soudain cessé de fonctionner. Si un honeypot ressemblait beaucoup à un véritable système, il ne laissait cependant pas au hacker une totale liberté de circulation. Sinon, ce dernier risquait de l’utiliser pour se propulser vers d’autres réseaux.

Bon sang, pourquoi s’était-elle déconnectée aussi vite ? Peut-être aurait-elle dû essayer d’exploiter le honeypot pour tenter de repérer le véritable réseau… Elle haussa les épaules. Tant pis, il était trop tard, il n’y avait plus moyen de revenir en arrière. Elle n’avait même pas eu le temps d’ouvrir de porte. Quoi qu’il en soit, les techniciens de la banque avaient son adresse IP, à présent, et bloqueraient toute tentative de connexion émanant d’elle. Sans compter qu’ils disposaient de suffisamment d’éléments pour la poursuivre en justice s’il leur en prenait l’envie.

Découragée, Harry éteignit son portable. Elle soupçonnait le programme de leurre d’être parfaitement scellé, sans la moindre issue. Les honeypots n’étaient pas si répandus dans les réseaux commerciaux, et elle y vit le signe que la Rosenstock ne lésinait pas sur les mesures de sécurité.

Elle supposa également que le RAT était condamné à échouer. Les scanners antivirus avaient déjà dû le repérer et le mettre en quarantaine. De même, le war-dialer n’obtiendrait sans doute aucun résultat. Une organisation aussi prudente que la Rosenstock ne laisserait certainement pas sur son réseau des modems non protégés.

Harry sentit une nouvelle fois ses battements de cœur s’accélérer alors qu’elle prenait conscience de ce que, au fond, elle avait peut-être toujours su. Elle baissa les yeux vers l’adresse inscrite sur son calepin : 332 Bay Street, Nassau, New Providence, Bahamas.

Il était maintenant évident pour elle qu’elle n’accéderait jamais à l’argent de son père en restant assise devant son ordinateur. Elle n’avait plus qu’une solution : agir de l’intérieur de la banque.

41

Harry arpenta son appartement jusqu’à ce que la première moitié de son plan ait pris forme dans son esprit. La seconde, elle s’en occuperait plus tard. Dans l’immédiat, elle devait passer un coup de téléphone.

Elle consulta sa montre. Il était 21 h 15 en Irlande, donc 16 h 15 aux Bahamas. Elle composa le numéro.

— Rosenstock Bank and Trust, bonjour. Que puis-je faire pour vous ?

— Euh, bonjour, répondit Harry en attrapant stylo et calepin. Voilà, ce serait pour ouvrir un compte.

— Une minute, je vous passe le service.

Tout en patientant, Harry reprit ses allées et venues dans la pièce. Pour une fois, elle aurait souhaité disposer d’un appartement plus grand, lui offrant plus d’espace à parcourir.

— Bonjour, vous êtes bien au service clients, dit enfin une femme à l’autre bout de la ligne. Je me présente, je m’appelle Hester. En quoi puis-je vous être utile ?

— Bonjour, Hester. Il se trouve que je souhaiterais ouvrir un compte d’investissement chez vous.

— Bien sûr, madame. Puis-je savoir si vous résidez aux Bahamas ?

— Non, mais j’ai l’intention de m’y rendre très prochainement. Je suppose qu’il faut venir en personne ?

— En effet, vous serez reçue par un de nos chargés de clientèle ici même, à Nassau. Il vous assistera pour toutes les formalités administratives.

Son accent chantant rendait cette perspective presque agréable.

— Parfait, déclara Harry. Me serait-il possible de le rencontrer demain après-midi ?

— Ça ne devrait pas poser de problème. Mais d’abord, si vous le permettez, je vais vous demander quelques renseignements.

— Je vous en prie…

Harry commençait à trouver agaçante la politesse de son interlocutrice. Se montrait-elle toujours aussi affable ? D’ordinaire, les employés qui avaient affaire au grand public réagissaient plutôt comme s’ils souffraient en permanence d’une crise d’urticaire. Mais peut-être en allait-il différemment pour ceux qui s’adressaient à des clients millionnaires pour la plupart…

— Pourriez-vous me dire si vous êtes adressée par une personne en relation avec notre banque ?

La question prit Harry de court.

— C’est vraiment nécessaire ?

— Vous n’êtes pas obligée de répondre mais une recommandation pourrait nous permettre d’accélérer les choses.

Harry s’apprêtait à dire « non » lorsqu’elle repensa au premier gestionnaire du compte de son père, Philippe Rousseau. Si elle n’était pas encore prête à jouer cette carte, elle n’hésiterait cependant pas à l’utiliser le cas échéant.

— Je suis adressée par quelqu’un, oui, déclara-t-elle en croisant les doigts. Faut-il que je vous donne son nom maintenant ?

— Non, c’est inutile. Vous n’aurez qu’à le communiquer à votre chargé de clientèle quand vous serez sur place. Je dois vous préciser que la banque exige un dépôt minimum sur les comptes d’investissement en fonction de votre pays de résidence. Pour le Canada, l’Europe, l’Asie-Pacifique et l’Australasie, il est de trente mille dollars.

Cette précision arracha une grimace à Harry. Ses économies allaient en prendre un sérieux coup.

— Si vous êtes domiciliée aux Etats-Unis, il est de cent mille dollars, reprit Hester. Et de cent cinquante mille dollars pour tous les autres pays.

— Pourquoi une telle différence ?

— Eh bien, nous sommes obligés d’effectuer quelques vérifications, et la procédure se révèle être plus délicate avec certains pays qu’avec d’autres.

D’un ton navré, elle ajouta :

— Je crains que nous ne puissions pas accepter les investissements en provenance de Colombie ou du Nigeria.

— Je comprends.

— Vous devrez nous fournir des papiers d’identité. C’est très important.

— D’accord, je vais le noter, dit Harry en ouvrant son calepin à une nouvelle page. Allez-y, je vous écoute.

— Pensez à vous munir de l’original de votre passeport, en cours de validité. Une copie ne suffit pas, un permis de conduire non plus. Apportez aussi deux justificatifs de domicile – une facture de gaz et une facture d’électricité récentes, par exemple.

Un peu étonnée, Harry haussa les sourcils. Au fond, ce n’était guère plus difficile d’ouvrir un compte bancaire secret que de s’inscrire dans un vidéoclub de quartier. Elle se promit néanmoins d’emporter tous les documents personnels sur lesquels elle pourrait mettre la main : permis de conduire, bulletins de salaire, relevés de compte, cartes de crédit, avis d’imposition… Au cas où elle devrait prouver son identité, autant ne pas être prise au dépourvu.

— Vous aurez également besoin de tous les papiers justifiant de vos ressources, ajouta Hester.

— Pour que vous puissiez déterminer d’où vient l’argent ?

— Exactement. C’est une mesure imposée par la législation antiblanchiment. Donc, en fonction de l’origine de vos fonds, il vous faudra soit une copie de votre contrat d’embauche et de vos bulletins de salaire, soit un acte de vente, soit un certificat d’héritage, etc. Naturellement, toutes ces informations sont protégées par les lois sur le secret bancaire et resteront strictement confidentielles.

— Naturellement.

— Si tout est en ordre, madame, souhaiteriez-vous que je vous donne un rendez-vous ?

— Oui, s’il vous plaît.

Hester lui proposa de rencontrer un certain Glen Hamilton le lendemain à 15 h 15. Harry la remercia puis raccrocha, avant de se rendre compte que son interlocutrice ne lui avait même pas demandé son nom. Mais bon, cela faisait peut-être partie des mesures de confidentialité…

Elle se mit aussitôt en quête de son passeport, qu’elle dénicha dans l’un des tiroirs de la cuisine. Il était corné et presque arrivé à expiration. Elle ralluma ensuite son ordinateur pour réserver un billet d’avion ; elle en trouva un sur Canada Airlines, départ le lendemain matin à l’aube, arrivée à Nassau à 13 heures, heure locale. Elle avait bien conscience de disposer d’un délai des plus courts avant son rendez-vous à la Rosenstock, mais le temps pressait.

Une fois ce problème réglé, elle se connecta au site de sa banque pour transférer toutes ses économies sur son compte courant. Elle les retirerait à l’aéroport, où les banques restaient ouvertes vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Au total, la somme se montait à quatre-vingt mille dollars. Serait-ce suffisant pour ce qu’elle avait en tête ? Elle essaya de ne pas penser à son projet d’acheter l’appartement ; pour le moment, il y avait plus urgent.

Avant d’embarquer, songea-t-elle, elle devrait également se procurer un guide des Bahamas comportant des cartes de Nassau. Compte tenu de son sens de l’orientation défaillant, il valait mieux qu’elle prenne ses précautions.

Il lui vint à l’esprit qu’elle ferait peut-être bien de prévenir quelqu’un de son départ. L’éventualité de ne pas revenir vivante lui traversa l’esprit, l’empêchant de réfléchir durant quelques instants. Elle parvint néanmoins à se ressaisir et se demanda qui appeler. Certainement pas sa mère ni sa sœur. Moins elles en sauraient, mieux ce serait. Quant à Dillon et à Imogen, ils tenteraient certainement de la dissuader. Il lui fallait plutôt avertir une personne qui n’avait aucun lien affectif avec elle.

Après avoir médité la question, elle composa un numéro.

— Woods, répondit la journaliste de son habituel ton brusque.

— Ruth ? C’est Harry Martinez. Vous êtes toujours intéressée par un article sur mon père ?

Un court silence s’ensuivit.

— Pourquoi ? Vous avez quelque chose pour moi ?

— Je progresse, mais donnez-moi encore quelques jours. Cela dit, il s’est passé beaucoup de choses depuis notre entretien. Vous voulez des détails ?

— Attendez.

Il y eut un froissement de papier à l’autre bout de la ligne.

— OK, allez-y.

Harry lui raconta tout ce qui s’était produit depuis leur première rencontre. Ruth Woods l’écouta sans broncher, jusqu’au moment où elle apprit ce qui était arrivé à Salvador Martinez.

— Mince ! s’exclama-t-elle. Il va s’en sortir ?

— Aucune idée.

— Je l’espère pour lui…

Harry l’entendit tirer sur sa cigarette.

— Qu’est-ce que vous allez faire, maintenant ? demanda Ruth Woods.

— Le Prophète veut l’argent, alors je vais le chercher aux Bahamas.

— Et vous allez le lui donner ?

— Je ne crois pas avoir le choix, malheureusement. Mais je parviendrai peut-être à le démasquer si je découvre son identité.

— Sauf s’il vous tue avant.

Ces mots suscitèrent de nouveau chez Harry un début de panique. Ses doigts se crispèrent sur le combiné.

— Vous pourriez peut-être m’aider ? hasarda-t-elle enfin.

— Comment ?

— En essayant d’en savoir plus sur Ralph Ashford, le président de KWC. Où était-il quand le cercle était en activité ? Peut-être travaillait-il pour JX Warner ?

— C’est une possibilité, en effet. Et cet autre banquier dont vous m’avez parlé ? Jude Tiernan ? Il était chez JX Warner, pas vrai ?

— Oui. Je ne sais plus quoi penser à son sujet. Il m’a donné un coup de main mais c’était peut-être pour mieux me manipuler. A ce stade, je ne fais plus confiance à personne.

— Bon, de mon côté, je pourrais tenter de mettre la pression sur Leon Ritch. Il me connaît et il a peur de moi. Si je m’y prends bien, il laissera peut-être échapper quelque chose.

— Ça vaut le coup d’essayer, en tout cas.

— D’accord, je m’en occupe.

La journaliste hésita un instant.

— A propos, dans quel hôpital est votre père ?

— Saint-Vincent, pourquoi ?

— Oh, comme ça.

Ruth Woods raccrocha sans même lui avoir dit au revoir. Harry reposa le téléphone sur son bureau et, songeuse, se mordilla la lèvre.

Avait-elle commis une erreur en exposant ses projets à la journaliste ? Etait-ce vraiment une bonne idée de se rendre sur une île inconnue, à des milliers de kilomètres de chez elle ? Son plan lui paraissait soudain bien hasardeux, d’autant qu’il lui manquait toujours un élément crucial : le code qui lui permettrait d’accéder au compte de son père.

42

Lorsque Harry arriva sur l’île de New Providence, la première chose qui la frappa, ce fut l’éclat des couleurs.

Installée à l’arrière d’un taxi, elle baissa sa vitre pour mieux les apprécier. Sur sa droite se dressait une rangée de maisons peintes en mandarine, safran et bleu vif, dont les murs s’ornaient de cascades de bougainvillées violettes. Sur sa gauche s’étendait l’océan d’un beau vert jade frangé d’écume. Elle se sentait comme Dorothée transportée dans le merveilleux pays d’Oz.

— C’est la première fois que vous venez à Nassau ?

Le chauffeur lui jeta un coup d’œil dans le rétroviseur. Il était jeune, dans les dix-neuf ou vingt ans, et arborait de courts cheveux bouclés. Il s’appelait Ethan, lui confia-t-il.

— Oui, répondit Harry en forçant un sourire. Après des heures d’avion, elle se sentait ivre de fatigue, et il lui fallait fournir un gros effort pour garder les yeux ouverts.

Le jeune homme hocha la tête.

— Y a que deux raisons qui peuvent vous amener aux Bahamas. Les affaires ou l’amour.

De nouveau, il la regarda dans le rétroviseur. Il avait des yeux d’une étonnante nuance ambrée.

— Z’avez pas l’air d’être là pour la seconde.

— Non, confirma Harry. C’est un voyage d’affaires.

Elle changea de position sur la banquette en vinyle qui lui chauffait les cuisses. La voiture n’était pas climatisée et l’air qui entrait par les vitres ouvertes ne suffisait pas à rafraîchir l’habitacle.

— Pourtant, c’est pas l’endroit idéal pour les affaires, observa Ethan, qui klaxonna les véhicules immobilisés devant lui. Tout est tellement lent, ici…

Les yeux fixés sur les fleurs d’un rose éclatant et les palmiers gracieux qui bordaient la route, Harry murmura :

— C’est ce qui fait le charme de l’île, non ?

Il secoua la tête puis assena un coup de poing sur le volant.

— New York, ça, c’est une ville qui bouge ! Là-bas, les affaires se règlent en deux temps trois mouvements.

Harry jeta un coup d’œil à l’embouteillage devant eux. Deux carrioles tirées par des chevaux, peintes en jaune et rouge comme des caravanes de cirque, s’étaient engagées sur la chaussée sans se soucier des encombrements qu’elles créaient.

— Z’avez vu les canassons ? lança Ethan. Et ça lambine, et ça lambine…

Il appuya sur l’accélérateur pour profiter d’une percée dans la file de véhicules. Presque immédiatement, il fut obligé de ralentir et de s’arrêter devant une femme agent de police qui faisait la circulation. En chemisier et gants d’un blanc immaculé, elle se mouvait avec la grâce d’une danseuse. Les boutons de cuivre de son uniforme et les rayures sur le côté de sa jupe rappelèrent à Harry l’héritage britannique des Bahamas.

— Si vous voulez mon avis, reprit Ethan, on aurait dû laisser l’île aux pirates.

— Quels pirates ?

Le jeune homme lui jeta un regard étonné.

— Z’avez jamais entendu parler de Barbe Noire ? Edward Teach, de son vrai nom. Y a quelques centaines d’années, c’était le maître de New Providence.

Fébrile, il se mit à pianoter sur le volant.

— On raconte que quand un pirate s’endormait, c’était toujours pour rêver de revenir à Nassau.

Il fit rugir le moteur quand la policière le pria d’avancer.

— Pourtant, Nassau, c’est comme un cauchemar au ralenti.

Harry fronça les sourcils. Les paroles d’Ethan avaient éveillé en elle une sorte d’écho indéfinissable. Elle remua la tête avant de s’absorber de nouveau dans la contemplation de la plage. Le sable fin ressemblait à de la farine tamisée, et les vagues, plus hautes qu’elle ne l’aurait cru, ramenaient inexorablement les nageurs vers la côte.

Quelques minutes plus tard, Ethan bifurqua vers la gauche et arrêta la voiture avant de se retourner.

— Tout ce coin-là, c’est Cable Beach, dit-il. Et là, c’est votre hôtel.

Harry leva les yeux vers la façade rose bonbon. Le Nassau Sands était un édifice majestueux doté d’une large véranda et d’un porche soutenu par des colonnes de style corinthien. Elle l’avait choisi avant tout parce qu’il proposait des chambres à prix modéré, mais vu de près il évoquait une belle demeure coloniale.

Elle remercia le chauffeur, lui donna un généreux pourboire et descendit de voiture. A l’intérieur de l’établissement, un courant d’air lui rafraîchit agréablement le visage.

Le hall ouvert, où des ventilateurs géants tournoyaient au plafond, offrait une vue magnifique sur la mer bleu-vert. La réceptionniste n’était pas pressée mais Harry trouva sa nonchalance apaisante après l’impatience du chauffeur de taxi. Enfin, la jeune femme lui adressa un large sourire en lui remettant une clé.

— Bienvenue aux Bahamas, mademoiselle Martinez. Je vous souhaite un bon séjour.

— Merci.

Harry commençait à s’habituer à l’accent local, différent des inflexions chantantes jamaïcaines auxquelles elle s’attendait. Il était plus doux, plus fluide aussi – un mélange d’intonations britanniques et africaines.

En entrant dans sa chambre, elle s’aperçut que le luxe du hall ne s’étendait pas au reste de l’hôtel. Le papier peint à grosses fleurs brunes semblait sorti tout droit des années soixante-dix, et de faibles relents d’égout imprégnaient la pièce. Harry haussa les épaules. Hall cinq étoiles, chambre deux étoiles. Peu importait. Si tout se déroulait comme prévu, elle ne serait plus là le lendemain.

Elle posa sa valise sur le lit avant d’ôter ses vêtements trempés de sueur. Elle voulut ensuite prendre une douche mais elle dut se savonner sous un filet d’eau tiède. Puis, enveloppée d’une serviette, elle s’assit sur le lit et sortit son guide des Bahamas. D’après le plan, Bay Street allait du pont de Paradise Island à Cable Beach en traversant le centre de Nassau. En taxi, il ne faudrait pas longtemps pour arriver à destination.

Lorsqu’elle songea à ce qu’elle s’apprêtait à faire, elle sentit sa bouche s’assécher. Comment allait-elle se débrouiller sans le code de son père ? Ses chances de réussite lui paraissaient décidément bien minces.

Délaissant le guide, elle sortit le papier sur lequel elle avait noté les références du compte paternel. 7-2-5-5-9-3-5-3-V. Que pouvait donc représenter la lettre V ? Faisait-elle partie de la main de poker ou avait-elle une signification particulière ? Harry l’effleura du bout du doigt. V pour quoi ? Pour « valet ». Mais valet de quoi ? Elle repensa à ce que lui avait dit son père sur ce fameux code le jour où elle lui avait rendu visite en prison. Celui que j’ai choisi t’aurait plu. Un soupir lui échappa.

Elle alla chercher le sac paternel en se disant qu’elle avait été bien avisée de l’apporter, finalement. Après en avoir retiré le manuel de poker, elle consulta de nouveau les notes à l’intérieur des couvertures jusqu’à retrouver la référence à la carte. Vp. Valet de pique. La rivière, la cinquième carte. Etait-le le nom de code ? Valet de pique ? Valet de rivière ? Elle plissa le front. Non, aucun ne sonnait juste. Or elle était sûre que la bonne formule aurait une résonance familière.

Les yeux fermés, elle repensa à son père. Elle était retournée le voir à l’hôpital la veille au soir.

D’après les infirmières, son état n’avait pas évolué, et pourtant il lui avait paru encore plus diminué. Elle se représenta sa famille à son chevet : sa mère distante, Amaranta tenant à peine en place, et une chaise vide qu’elle-même aurait dû occuper. Harry rouvrit les yeux en repoussant résolument l’image. Ce voyage, il fallait qu’elle le fasse, elle n’avait pas eu le choix.

Elle consulta sa montre. Il était temps de se préparer. Elle ôta la serviette et enfila la robe achetée à l’aéroport de Dublin. Elle s’était rendue dans une petite boutique de créateur, le genre de magasin qu’elle évitait d’ordinaire, où elle avait choisi un modèle en soie ivoire, orné de broderies, qu’elle avait complété par un sac et des chaussures. L’ensemble lui avait coûté plus cher qu’une semaine de vacances aux Seychelles, mais au moins la tenue avait l’air de valoir une fortune, ce qui était le but recherché. Elle se soucierait plus tard de ses factures de carte de crédit.

La soie lui fit l’effet d’un ruissellement d’eau fraîche sur sa peau. Le haut moulant était agrémenté de fines bretelles qui exposaient ses épaules. Elle se maquilla un peu plus qu’à l’accoutumée pour dissimuler les égratignures sur son visage puis rassembla ses cheveux en un chignon serré. Enfin, elle enfila ses chaussures et se regarda dans le miroir. Le lustre de l’étoffe faisait paraître nacrée sa peau claire. Ses cheveux tirés en arrière lui conféraient une expression hautaine. Pour la première fois, elle se trouva une ressemblance frappante avec sa mère.

Elle chaussa une paire de lunettes noires, saisit son sac et redescendit dans le hall. Devant l’hôtel, elle héla un taxi. Moins de cinq minutes plus tard, la voiture la déposait devant les portes de la Rosenstock, dans Bay Street.

Durant quelques instants, elle regarda le bâtiment bleu à colonnades qui abritait la banque. Soudain, une sensation de faiblesse s’empara d’elle. Elle prit une profonde inspiration et jeta un coup d’œil à sa montre. Il lui restait presque une heure avant son rendez-vous, aussi décida-t-elle de jouer les touristes un petit moment pour essayer de se calmer. De plus, elle avait encore une chose à faire.

Elle suivit la rue en direction de l’est, se mêlant à la foule des vacanciers et des employés de bureau. Il y avait des boutiques partout, aussi bien des magasins qui vendaient des marques comme Fendi et Gucci que des marchands de souvenirs proposant tee-shirts et chapeaux de pirate.

Craignant la brûlure du soleil, elle décida de marcher du côté ombragé. Les taxis klaxonnaient frénétiquement tout autour d’elle et les scooters zigzaguaient entre les véhicules. Elle examina soigneusement les devantures jusqu’à repérer ce qu’elle cherchait : une boutique de téléphones mobiles. Cinq minutes plus tard, elle avait acheté un portable à carte prépayée, auquel était attribué un numéro local. Elle le rangea dans son sac.

Tout en vérifiant son itinéraire sur le plan, Harry traversa Rawson Square pour aller vers le port, où deux énormes bateaux de croisière venaient d’accoster, survolés par des nuées de mouettes qui piaillaient au-dessus des passagers en train de débarquer. Au bord de l’eau, des vendeurs dans de petites embarcations proposaient des coquillages roses et verts auxquels Harry trouva une ressemblance avec des pastèques.

Le ponton en bois grinçait sous ses pieds et l’air iodé sentait les algues. Elle passa devant une autre rangée d’étals regorgeant de souvenirs de Nassau : objets de céramique et chapeaux de paille, cartes postales, drapeaux de pirate…

Soudain, elle se figea. Peu à peu, une pensée prenait forme dans son esprit. Lentement, elle se retourna pour contempler les objets proposés. Tee-shirts, porte-clés, plans, livres… et drapeaux de pirate fixés sur des bâtons. Harry se concentra sur celui qui était le plus proche d’elle. Sur le fond noir se détachaient une paire de tibias croisés et une tête de mort dont une orbite était masquée par un bandeau.

Des deux, des as, un seul œil dans la face.

Cette rime enfantine venait de lui revenir en mémoire. Au poker, elle désignait des cartes dites « wild ». Un seul œil dans la face… Elle songea aussitôt au valet de carreau, représenté de profil dans tous les jeux. Sur le drapeau devant elle, la tête de mort semblait la narguer. Elle lui rappelait aussi le logo de DefCon, le grand rassemblement de hackers auquel elle s’était rendue avec son père.

Celui que j’ai choisi t’aurait plu.

Valet de carreau. Valet borgne. Tête de mort et tibias.

Pirates et hackers.

Un autre mot surgit soudain du tumulte dans son esprit – un mot qui établissait un lien entre tous ces éléments. Le pseudonyme qu’elle utilisait quand elle était petite. Pirata.

Cette fois, il sonnait juste.

43

— Bonjour, je m’appelle Harry Martinez. J’ai rendez-vous à 15 h 15 avec Glen Hamilton.

Harry s’efforça d’adopter une posture naturelle pendant que la standardiste consultait son écran. Il lui semblait tellement étrange de donner son vrai nom à un établissement dont elle comptait forcer l’accès…

Mais soudain, elle se rappela qu’elle n’avait pas décliné son identité la veille, au téléphone. Zut, elle venait de gaffer, et dans les grandes largeurs ! Elle balaya rapidement du regard la salle pour voir si quelqu’un avait pu l’entendre. Des hommes en costume circulaient parmi les bureaux paysagés, tandis que les caissiers géraient les affaires courantes à voix basse. Des clients formaient des files silencieuses devant les guichets, tels les fidèles à l’église attendant de se confesser. Dans un endroit pareil, il paraissait presque sacrilège d’utiliser des noms.

Un instant plus tard, cependant, la standardiste lui adressait un grand sourire et se penchait pour lui indiquer les distributeurs sur sa gauche. Le badge agrafé au revers de sa veste précisait son prénom : Juliana.

— Tournez à gauche au bout de cette rangée, vous verrez trois ascenseurs, expliqua-t-elle. Prenez celui du milieu. On vous attend au troisième.

Après l’avoir remerciée, Harry suivit ses instructions et se retrouva devant les trois ascenseurs indiqués, tous ouverts. Elle s’engagea dans la cabine du milieu, et elle s’apprêtait à presser le bouton de l’étage quand elle s’aperçut qu’il n’y en avait pas. La console métallique ne comportait que les commandes d’ouverture et de fermeture des portes, ainsi que celle de l’alarme. Elle n’eut cependant pas le temps de s’interroger ; déjà, les portes se refermaient et la cabine s’élevait. Sans doute s’agissait-il d’un système sécurisé, contrôlé depuis l’accueil et conçu pour empêcher les indésirables dans son genre de rôder à l’intérieur de l’établissement… Cette pensée la mit mal à l’aise.

Puis la cabine s’immobilisa et les portes coulissèrent, révélant une jeune femme en tailleur bleu marine.

— Si vous voulez bien me suivre… dit-elle à Harry.

Elle l’escorta dans un couloir bordé de portes beiges toutes semblables. Aucune plaque, nulle part, n’indiquait le numéro de l’étage ou la fonction des bureaux derrière ces battants. Enfin, la jeune femme en ouvrit un sur sa gauche.

— Je vous en prie, installez-vous. Glen sera là dans une minute, précisa-t-elle en s’effaçant pour la laisser passer.

A peine Harry était-elle entrée que l’employée refermait la porte derrière elle.

Au centre de la pièce se trouvait une table basse en acajou autour de laquelle étaient disposés quatre fauteuils de style Queen Anne à l’assise blanche et aux pieds incurvés. Au premier coup d’œil, Harry devina qu’ils seraient inconfortables. Au lieu de s’asseoir, elle s’approcha de la fenêtre, mais moins pour admirer la vue que pour examiner l’ordinateur portable placé sur un bureau, à côté de documents divers.

Afin de sauvegarder les apparences, elle s’absorba quelques instants dans la contemplation du panorama. Les toits bleus et rouges se succédaient jusqu’au port, et au loin elle aperçut Paradise Island, reliée à Nassau par un pont. Une étonnante structure rose et bleue, qui semblait s’inspirer à la fois de l’univers de Disney et du Taj Mahal, dominait l’île. Harry avait appris dans son guide qu’il s’agissait de l’Atlantis Resort, un complexe hôtelier extravagant où les casinos côtoyaient les lagons artificiels.

Enfin, elle étudia discrètement le portable. Il était en mode veille, constata-t-elle. Elle donna un petit coup de hanche dans la table pour ranimer l’écran et grimaça en voyant le message disant que l’ordinateur était verrouillé. Dommage.

Elle reporta son attention sur les papiers qui encombraient le bureau, espérant découvrir quelque chose d’utile. Les entreprises dépensaient des millions dans le but de protéger la confidentialité de certaines informations, alors qu’en réalité c’étaient souvent des éléments du quotidien qui offraient aux hackers le point de départ dont ils avaient besoin.

Harry en repéra un parfait exemple scotché sur le mur à côté d’elle : la liste des numéros internes de la banque. Après avoir jeté un rapide coup d’œil par-dessus son épaule, elle sortit son mobile, dont elle braqua le minuscule objectif vers la cloison. Elle dut faire plusieurs clichés pour avoir la liste complète. Au besoin, elle n’aurait qu’à assembler les différentes photos pour la reconstituer.

De nouveau, elle regarda l’ordinateur. C’était un Dell, modèle standard. Le câble réseau, jaune vif, passait à travers un trou dans le bureau jusqu’à la prise. A mi-longueur, une bande de plastique bleue y était attachée, sur laquelle figurait l’inscription : « port 6-47 ».

Songeuse, Harry contemplait l’installation quand un déclic l’avertit que la porte s’ouvrait derrière elle. Elle se retourna, pour découvrir un couple sur le seuil. La femme lui tendit la main.

— Bonjour, je suis Glen Hamilton.

Elle fit un geste vers son collègue.

— Et voici mon assistant, Raymond Pickford. Harry se présenta à son tour et leur serra la main. Pourquoi avait-elle supposé d’emblée que Glen était un homme ? Elle était pourtant bien placée pour savoir qu’il ne fallait pas se fier aux prénoms pour déterminer le sexe de quelqu’un !

Glen Hamilton l’éloigna du poste de travail pour l’entraîner vers les fauteuils.

— Nous serons mieux ici, affirma-t-elle.

Si Harry en doutait, elle s’exécuta néanmoins. Glen Hamilton s’assit en face d’elle, ouvrit une serviette de cuir et en sortit un bloc-notes, qu’elle posa sur ses genoux.

Agée d’une quarantaine d’années, elle avait une peau couleur tabac et des cheveux courts qui soulignaient la courbe gracieuse de son crâne. Elle portait un tailleur noir austère qui aurait mérité d’être égayé par une touche de couleur. Il émanait d’elle une impression d’autorité qui rappela à Harry la directrice de son lycée, une femme capable de flairer un mensonge à dix pas.

Elle se força à soutenir son regard. Après tout, elle n’avait rien fait d’illégal. Pas encore, du moins.

Glen Hamilton appuya sur le bouton pressoir de son stylo.

— Avant de commencer, mademoiselle Martinez, laissez-moi vous préciser que tout ce que nous dirons aujourd’hui restera strictement confidentiel. Même si vous décidez de ne pas ouvrir de compte chez nous, cette visite et toutes les informations que nous aurons l’occasion d’échanger tomberont sous le coup du secret.

— C’est rassurant.

— Puis-je vous demander pourquoi vous avez choisi la Rosenstock ?

— Oh, eh bien, mon père a été un de vos clients pendant longtemps. Un ami de la famille lui avait recommandé votre établissement. D’ailleurs, c’est lui qui a géré son compte pendant un bon moment. Vous le connaissez peut-être ? Philippe Rousseau ?

Harry scruta les traits de son interlocutrice, qui lui opposa un visage impassible.

— Est-ce qu’il est toujours employé ici ? insista-t-elle.

Cette fois, ce fut l’assistant de Glen Hamilton, Raymond Pickford, qui répondit.

— M. Rousseau est responsable de la clientèle internationale, précisa-t-il en souriant. Il a obtenu une promotion il y a quelques années.

Il devait avoir dans les trente, trente-cinq ans, et s’exprimait avec une pointe d’accent local plutôt inattendue chez un homme à la peau aussi claire.

Harry se tourna vers Glen Hamilton, qui baissa la tête et arracha une petite peluche sur son tailleur. Puis elle leva les yeux et sourit.

— Il se trouve que Philippe travaillait pour moi, révéla-t-elle. Il a changé de poste il y a huit ans.

— Oh, murmura Harry, qui fronça les sourcils. Donc, c’est vous qui avez repris le compte de mon père ?

Auquel cas, se demanda-t-elle, où intervenait Owen Johnson ?

— Non, j’avais déjà suffisamment à faire avec mes propres clients, répliqua Glen Hamilton. J’ai réparti ceux de Philippe entre les membres de mon équipe. Ainsi, il a tout le temps de divertir les clients les plus prestigieux…

Harry hocha la tête.

— Oui, mon père m’a raconté qu’il l’avait rencontré lors d’une partie de poker. Je ne me rappelle plus où.

— A Paradise Island, probablement, intervint Raymond Pickford. Le meilleur casino des Bahamas.

Il jeta un coup d’œil à sa chef puis détourna le regard en se passant une main sur le crâne. Ses cheveux, ramenés vers l’avant, étaient luisants de gel.

— Raymond ? Tu pourrais peut-être aller nous chercher du café ? lança Glen Hamilton, les narines légèrement frémissantes.

— Bien sûr.

Son assistant posa stylo et bloc-notes sur la table basse et sortit de la pièce.

— Bien, reprit Glen Hamilton. Venons-en maintenant à l’origine de vos fonds. Pour des raisons juridiques, nous ne pouvons pas ouvrir de compte si nous ne savons pas exactement d’où provient votre argent.

— Je comprends.

Harry croisa les jambes dans un bruissement de soie. Elle faisait de son mieux pour avoir l’air sophistiqué d’une femme riche.

— En fait, j’ai profité de la bulle Internet. La société de software pour laquelle je travaillais a été introduite en Bourse au début de l’année 2000 et il se trouve que je détenais des parts.

Aujourd’hui, presque tout est placé dans l’immobilier et les actions. Si je ne souhaite déposer qu’une petite somme chez vous pour commencer, à terme j’aimerais liquider tous mes actifs et virer la totalité sur un compte off-shore.

Elle esquissa un petit sourire triste puis haussa les épaules.

— J’ai un mari infidèle et je compte demander le divorce, ajouta-t-elle, mais pas avant d’avoir tout mis hors de sa portée.

Imperturbable, son interlocutrice se borna à prendre quelques notes.

— Lorsque vous aurez liquidé vos actifs et que vous voudrez faire un dépôt, il faudra nous fournir une preuve de la vente.

— D’accord.

Harry s’éclaircit la gorge. En vérité, ses actifs se limitaient à une vieille Mini qui, en un sens, était déjà liquidée. Mais bon, Glen Hamilton n’avait aucun moyen de le savoir.

— Donc, vous souhaitez l’anonymat maximum, reprit la chargée de clientèle.

— Tout à fait. Je suppose que vous allez me conseiller un compte numéroté ?

— Il existe d’autres options mais celle-ci me paraît la plus adaptée à vos besoins, en effet. Votre nom sera remplacé par un numéro sur tous les documents relatifs à votre compte. A part Raymond et moi-même, personne ne connaîtra votre identité.

— Et je pourrai utiliser ce compte pour acheter des actions en toute confidentialité ?

— Bien sûr. Toutes les transactions seront effectuées au nom de la banque. Le vôtre n’apparaîtra nulle part.

— C’est exactement ce que je recherche.

— Evidemment, nous devons imposer certaines restrictions si nous voulons maintenir un niveau de protection maximal. Nous ne délivrons pas de chéquiers pour les comptes numérotés et il est impossible de retirer des espèces au distributeur. Les retraits et les virements doivent se faire en personne, auprès de votre gestionnaire attitré.

— Vous, en l’occurrence ?

Elle hocha la tête.

— Ou Raymond si je ne suis pas disponible. Il est habilité à agir en mon absence.

Comme s’il répondait à un signal, son assistant reparut au même moment, chargé d’un plateau. Quand il le posa sur la table basse, Harry remarqua qu’il avait les paumes moites. Accrochant son regard, elle le gratifia d’un sourire encourageant.

Glen Hamilton se pencha en avant.

— Si cette proposition vous convient, nous pouvons peut-être passer à la partie administrative ?

— Excellente idée.

Harry ouvrit son sac, en retira son passeport, une facture de gaz et une autre d’électricité, son avis d’imposition et un relevé bancaire sur lequel apparaissait le solde de son compte d’épargne. Elle les tendit à la chargée de clientèle, avant d’y ajouter un chèque certifié d’un montant de trente mille dollars. Plus d’un tiers de ses économies. Elle sentit son cœur se serrer à l’idée qu’elle ne reverrait sans doute jamais cet argent.

Après avoir examiné les documents, Glen Hamilton lui rédigea un reçu pour le chèque pendant que son assistant servait le café. Lorsqu’il eut terminé, elle lui remit la liasse de papiers sans le regarder en lui demandant d’en faire des photocopies. A peine était-il ressorti qu’elle retirait un formulaire de sa serviette de cuir.

— Si vous voulez bien le remplir, mademoiselle Martinez… Nous n’avons qu’à prendre notre café là-bas, près du bureau.

Elle alla s’installer devant l’ordinateur portable et invita Harry à s’asseoir à côté d’elle. Celle-ci parcourut le document. Au premier coup d’œil, il ressemblait à n’importe quel formulaire de demande d’ouverture d’un compte standard : il comportait les cases habituelles destinées aux informations personnelles, et à la fin se trouvait une section marquée « Réservée à l’administration bancaire ». Le dos de la feuille était vierge, à l’exception d’un encadré intitulé « Signé pour validation ». Harry inscrivit son surnom, suivi de son vrai prénom, « Henrietta », afin de respecter les informations qui figuraient sur son passeport, puis son adresse.

— J’ai dit à mon père que je profiterais de l’occasion pour essayer de voir Philippe, déclara-t-elle.

Au même moment, elle se rendit compte qu’elle avait failli cocher la case « Célibataire » dans la partie « Statut marital ». C’était tout le problème avec les mensonges : ils constituaient autant de pièges pour celui ou celle qui les avait énoncés.

— Vous croyez qu’il sera au casino, ce soir ?

— Aucune idée, déclara Glen Hamilton, qui se redressa sur son siège. La loi interdit les jeux de hasard aux natifs des Bahamas. Mais bien sûr, comme M. Rousseau est à moitié français et à moitié anglais, cette mesure ne s’applique pas à lui.

Sur ces mots, elle pressa la touche Entrée avec une vigueur superflue.

De toute évidence, il y avait de l’eau dans le gaz entre Glen Hamilton et Philippe Rousseau, songea Harry. Elle-même continua de remplir le formulaire et cocha une case qui dispensait la banque de faire une déclaration fiscale en son nom. Suivait une section intitulée « Autorisation pour les instructions par fax et par téléphone », comportant une case vide après le mot : « Code personnel ». Harry fit rouler son stylo entre son pouce et son index.

— Ce code pour les instructions par téléphone et par fax… commença-t-elle. Comment fonctionne le système ?

— Comme je vous l’ai dit, nous préférons que vous effectuiez en personne la plupart de vos transactions, par mon intermédiaire ou celui de Raymond. Ceci par mesure de sécurité. Mais si ce n’est pas possible, si vous ne pouvez pas venir aux Bahamas, vous pourrez aussi nous transmettre vos instructions par fax ou par téléphone. Nous vous conseillons alors de ne pas utiliser votre nom pendant ces communications, et ce afin de préserver votre anonymat. Il vous suffit de donner votre numéro de compte et le code qui figure sur le formulaire.

Elle ponctua ces explications d’un grand sourire.

— Ainsi, nous sommes sûrs qu’il s’agit bien de vous.

Harry hocha la tête et, le cœur battant, inscrivit : Pirata.

Elle signa ensuite au bas de la page, avant d’hésiter sur la date. Son père lui avait affirmé qu’il avait ouvert son compte à la Rosenstock six mois avant l’opération Sorohan. Autrement dit, en avril 2000. Les doigts crispés sur son stylo, elle nota la date du jour, « 14 avril 2009 », en exagérant le cercle du « 9 » de manière à pouvoir le faire passer pour un « 0 » au besoin.

Elle venait de remettre le formulaire à Glen Hamilton quand Raymond Pickford reparut. Il s’approcha du bureau, sur lequel il déposa une liasse de papiers ainsi qu’une grande boîte vide. Sa chef tria les documents, rendit les originaux à Harry et glissa les copies dans la boîte. Puis elle signa dans la partie réservée à l’administration bancaire, au bas du formulaire. Elle y agrafa ensuite une copie de la photo d’identité de Harry, que celle-ci avait signée au dos, et y apposa sa propre signature en débordant largement sur la feuille au-dessous. Raymond tendit la main comme pour l’imiter, mais elle l’arrêta d’un geste.

— Débarrassez donc le café, lui enjoignit-elle.

Docilement, il s’exécuta. Harry lui tendit sa tasse avec un sourire et reporta son attention sur la chargée de clientèle, occupée à rassembler à l’aide d’une pince métallique tous les documents contenus dans la boîte. Glen Hamilton se concentra ensuite sur une liste dont elle entreprit de cocher les différents éléments. Au bout d’un moment, elle dut sentir le regard de Harry car elle leva les yeux.

— C’est votre dossier personnel, expliqua-t-elle. Il sera entreposé dans nos coffres. Seuls Raymond et moi-même y avons accès.

— Que se passera-t-il si vous quittez tous les deux la banque ?

Manifestement surprise, Glen Hamilton haussa un sourcil.

— Dans cette hypothèse hautement improbable, votre compte sera transféré à un autre gestionnaire, qui recevra alors l’autorisation de consulter votre dossier. Vous lui donnerez vos instructions accompagnées de votre numéro de compte et de votre code personnel.

— Et comme votre photographie a été validée, intervint son assistant, nous serons en mesure de vous identifier si vous venez retirer des fonds.

— Je vois.

Harry, qui cherchait désespérément une faille dans le système, plissa le front.

— Il n’est pas possible que quelqu’un force les coffres ?

Glen Hamilton redressa légèrement la tête.

— Je peux vous assurer qu’ils ont été conçus pour offrir toutes les garanties de sécurité. De plus, ils sont protégés par des gardes armés. Je doute qu’un voleur prenne le risque de les affronter…

De la main, Harry indiqua l’ordinateur portable.

— Et votre système informatique ? Il est fiable ?

Cette fois, Glen Hamilton se tourna vers son assistant. Celui-ci se pencha en avant sur son siège, le visage soudain animé.

— Il n’y a pas plus sûr, affirma-t-il. Nous travaillons en collaboration avec les meilleurs consultants en sécurité informatique. Et je peux vous dire que nos techniciens ne font pas de cadeaux aux hackers.

En repensant au honeypot, Harry n’en douta pas une seconde.

— De toute façon, nous ne mettons aucune information personnelle en ligne, poursuivit Pickford. Tous les renseignements vous concernant seront enfermés dans nos coffres, qui, comme l’a souligné Glen, sont extrêmement bien protégés.

— Et qu’y aura-t-il d’autre, dans ce dossier ?

— L’historique de tous les ordres que vous nous communiquerez, répondit Glen Hamilton. Fax, appels téléphoniques, ce genre de choses.

Harry hocha la tête avant de changer de position sur son siège. Elle se retrouvait à court de questions.

Son interlocutrice pianota encore quelques instants sur le clavier de l’ordinateur puis ferma la boîte d’archives, qu’elle tourna vers elle de façon à pouvoir noter au dos le numéro à huit chiffres inscrit sur son écran. Elle le copia ensuite sur une petite carte blanche qu’elle donna à Harry.

— C’est votre numéro de compte. Vous en recevrez bientôt la confirmation officielle mais, dans l’intervalle, tâchez de le mettre en lieu sûr. Nous conseillons généralement à nos clients de le mémoriser, de même que le code. Si vous ne pouvez pas, alors dissimulez-le au milieu d’une série de chiffres, par prudence.

Aussitôt, Harry songea aux efforts déployés par son père pour camoufler son code et son numéro de compte.

— Raymond va tout de suite mettre votre dossier au coffre.

Après avoir confié la boîte à son assistant, Glen Hamilton se leva, la main tendue.

— J’ai été très heureuse de vous rencontrer, mademoiselle Martinez. Si vous avez le moindre problème, n’hésitez pas à m’appeler. Ma ligne directe ainsi que mon fax sont sur ma carte.

Harry lui serra la main puis se laissa raccompagner jusqu’à l’ascenseur sans boutons. Alors que la cabine descendait vers ce qu’elle espérait être le rez-de-chaussée, elle pensa à toutes les mesures de sécurité prises par la banque. Ascenseurs ultrasophistiqués et portes dépourvues de tout signe distinctif ; coffres et gardiens armés ; signatures et contre-signatures ; numéros et codes. Où étaient les failles ? Elle secoua la tête. Le système paraissait hermétique, complètement verrouillé.

Elle venait de glisser dans son sac la carte donnée par Glen Hamilton quand elle se rappela la liste téléphonique sur le mur. Un picotement lui parcourut la nuque. L’ascenseur s’arrêta, les portes coulissèrent devant elle, mais elle ne bougea pas.

Cette liste téléphonique, qu’elle avait photographiée sur une impulsion, serait peut-être sa seule arme. Le système et la technologie avaient beau lui sembler impénétrables, son expérience du hacking ne la laissait pas sans ressources. Entre autres, elle avait une longue pratique du social engineering. Or, le social engineering ne visait pas la technologie. Non, il visait les hommes qui s’en servaient.

La plus grande faiblesse de tout système de sécurité : les êtres humains.

44

Un as du social engineering se doit d’exceller dans trois domaines : le bluff, la persuasion et la capacité de mentir. Or, pour avoir pu s’inspirer du modèle paternel, Harry possédait une bonne maîtrise de ces techniques.

Elle jeta un coup d’œil au combiné dans sa chambre d’hôtel. Adolescente, elle avait l’habitude de s’imposer des défis, comme par exemple amener des inconnus à lui communiquer des informations personnelles au téléphone. Que ce soit un mot de passe ou le nom de jeune fille d’une grand-mère, peu importait ; elle ne s’en servait jamais. Tout l’intérêt de la manœuvre consistait à glaner des renseignements et, par la même occasion, à améliorer son niveau de crédibilité.

Mais de quoi avait-elle besoin, cette fois ? Assise en tailleur sur son lit, elle tapota son stylo contre ses dents puis, résolument, entreprit de récapituler par écrit tout ce qu’elle avait découvert sur les mesures de sécurité instaurées par la Rosenstock, sans oublier d’y ajouter les notes prises lors de ses recherches sur le site web de l’établissement. Elle chargea ensuite sur son ordinateur les photos de la liste des numéros internes de la banque, qu’elle reconstitua morceau par morceau. Au final, elle obtint un résultat à peu près lisible. Elle griffonna encore « câble jaune » dans la marge de son calepin avant d’évaluer l’ensemble des informations dont elle disposait. Au final, hélas, ça ne représentait pas grand-chose…

Elle se leva pour sortir sur le balcon. Si l’aménagement de la chambre laissait à désirer, la vue sur Cable Beach, en revanche, valait le détour. Le sable blanc semblait aussi fin que du sucre et la rumeur des vagues qui déferlaient sur la plage lui parvenait, créant un bruit de fond apaisant.

Ses pensées la ramenèrent à son entretien avec Glen Hamilton. Elle devait bien admettre que le dispositif de sécurité mis en place par la banque semblait des plus efficaces, et, pour autant qu’elle puisse en juger, le seul moyen de pénétrer le système consistait à le forcer de l’intérieur. Mais où trouver un allié prêt à courir le risque ? Elle songea à Raymond Pickford, pour écarter aussitôt cette éventualité ; il paraissait malléable mais faible, du genre à changer d’avis à la dernière minute. Non, l’idéal, ce serait de s’adresser à quelqu’un de haut placé, dont personne n’oserait contester l’autorité.

Quelqu’un comme Philippe Rousseau, en somme.

De toute évidence, il avait parcouru pas mal de chemin depuis l’époque où il gérait le compte de son père, songea-t-elle. Elle avait beau ne pas avoir la moindre idée de ce qu’un responsable de la clientèle internationale faisait de ses journées, le titre n’en était pas moins impressionnant. Dans sa position, il n’avait certainement pas envie qu’une fouineuse dans son genre se mêle de porter des accusations sur son passé… Or, Harry se souvenait parfaitement des propos de son père, selon lesquels Rousseau avait reproduit le schéma de ses transactions. Qu’arriverait-il si l’on apprenait que le responsable de la clientèle internationale avait copié les opérations boursières d’un client impliqué dans un délit d’initié ?

Les mains posées sur la balustrade, elle ferma les yeux. Si le social engineering s’apparentait à une forme de malhonnêteté, Harry était néanmoins capable d’en rationaliser l’utilisation dans son univers ; le chantage, en revanche, se situait à un niveau nettement plus élevé sur l’échelle de la malveillance, et la perspective d’y avoir recours la mettait mal à l’aise.

Avec un soupir, elle se détourna pour rentrer dans la chambre examiner ses notes. Dans un premier temps, elle avait besoin de trouver une preuve des agissements illégaux de Rousseau. Ensuite, elle pourrait certainement le persuader de collaborer. De nouveau, elle regarda le téléphone. Elle le tenait, son nouveau défi : parvenir à obtenir un relevé des transactions de Philippe Rousseau.

Elle réétudia ses notes avec une concentration accrue puis coucha sur le papier une ébauche de plan. Dix minutes plus tard, elle donnait son premier coup de fil.

— Bonjour, vous êtes bien au service clients de la Rosenstock Bank and Trust. Je m’appelle Webster. Que puis-je faire pour vous ?

Le dénommé Webster avait pris tout son temps pour énoncer les formules de rigueur, comme s’il se délectait de la nonchalance de son débit.

— Bonjour, Webster, je m’appelle Catalina Diego.

Harry avait adopté un accent américain nasillard pour mieux tromper la vigilance de son interlocuteur. Elle savait d’expérience que le mélange d’irlandais et d’américain évoquait presque toujours la prononciation canadienne.

— Je travaille pour votre fournisseur Dell, ici même, à Nassau, poursuivit-elle. Nous procédons à un sondage afin d’améliorer la qualité de nos services. Pourriez-vous me consacrer quelques minutes ?

— Pas de problème.

— Merci, c’est gentil.

Harry sourit. Le social engineering se fondait sur la coopération d’autrui, raison pour laquelle les représentants des services clients constituaient des cibles privilégiées aux yeux des hackers. Après tout, ils avaient pour mission d’aider leurs interlocuteurs.

— Bien, Webster. Alors, combien d’employés travaillent dans votre secteur ?

Il laissa s’écouler quelques instants avant de répondre. Sans doute recensait-il toutes les personnes présentes dans la pièce.

— Aujourd’hui, entre vingt-cinq et vingt-six.

— Et quels sont vos horaires de travail ?

— De sept heures du matin à neuf heures du soir. Sept jours sur sept.

— Vous est-il déjà arrivé de réclamer l’intervention d’un de nos ingénieurs de maintenance ?

— Personnellement, non.

Harry continua à lui poser toutes sortes de questions innocentes jusqu’au moment où elle acquit la certitude qu’elle pouvait sans risque aborder les points importants.

— Avez-vous déjà rencontré des problèmes en voulant installer vos logiciels sur nos machines ? demanda-t-elle.

— Non, tout fonctionne bien. Des fois, c’est un peu lent, mais je n’ai rien remarqué d’autre.

— Ah bon ? C’est peut-être lié à la capacité de mémoire. Quel logiciel utilisez-vous, actuellement ?

— Un programme baptisé Customer Focus. On l’a déjà depuis un certain temps.

— Oui, je connais, prétendit Harry, qui n’en avait jamais entendu parler. Il est distribué par Banking Solutions, c’est ça ?

— Non, par une société appelée Clear Systems. Vous savez, le logo bleu et rouge…

— Oh, je vois, déclara Harry, toujours dans le flou. On m’a rapporté que leurs outils de reporting manquaient de fiabilité. Nous pouvons vous fournir des programmes plus performants, si vous le souhaitez.

— C’est que… tout me semble en ordre. Je dois faire quelques RQT en fin de journée et je n’ai jamais eu le moindre pépin.

— Quelques quoi ?

— RQT, rapports quotidiens de transactions.

— Ah, d’accord. Et pour ce qui est des rapports sur les données archivées ? Rien à signaler non plus ? Je vous pose la question, parce qu’ils peuvent surcharger le système. S’il est un peu lent, il faudrait peut-être penser à mettre à jour vos machines.

— Pour le coup, vous feriez mieux de vous adresser à la chef de service. C’est elle qui gère tous les RA.

Harry fronça les sourcils, avant de comprendre : RA, rapport d’archives.

— Excellente idée, Webster. Vous pourriez me donner son nom et son numéro de téléphone ?

— Bien sûr. Matilda Tomlins, poste 311. Mais c’est le COR qui gère les mises à jour matériel.

Avant que Harry n’ait eu le temps de demander, il précisa :

— Le centre d’opérations réseau, au rez-de-chaussée. Les gars qui s’occupent de la technique, quoi. Sauf que des fois, à les entendre, on croirait qu’ils dirigent la banque elle-même. Vous savez comment ils sont, tous ces bidouilleurs.

— Oh oui ! Bon, Webster, je n’ai plus que deux ou trois points à voir avec vous, et ensuite je vous libère.

— Bah, prenez votre temps, je n’ai pas de rendez-vous… Au fait, vous êtes d’où, au Canada ?

Un sourire naquit sur les lèvres de Harry.

— Toronto. Bon, pour ce qui est de votre clavier et de votre moniteur, est-ce qu’ils vous ont déjà causé du souci ?

Elle termina l’entretien par quelques questions de routine puis le remercia pour son aide et raccrocha. Les yeux fixés sur son calepin, elle réfléchit à tout ce qu’elle avait appris lors de cet entretien. Si Webster ne lui avait pas révélé d’informations confidentielles, elle détenait désormais des éléments qui renforceraient sa crédibilité lors de l’étape suivante.

Une nouvelle fois, elle examina la liste des numéros de téléphone de la Rosenstock. A côté de chaque nom figurait un intitulé de poste suivi par un numéro de ligne directe. Harry les passa tous en revue, notant qu’il s’agissait manifestement des cadres supérieurs. Elle s’intéressa de plus près à ceux qui travaillaient au COR. Il y en avait trois : Jack Belmont, directeur des opérations réseau ; Victor Williams, sécurité des systèmes ; Elliot Mitchell, assistance réseau. Harry les appela tour à tour. Quand les deux premiers décrochèrent, elle coupa aussitôt la communication. Dans le cas du troisième, elle fut mise en relation avec une boîte vocale :

« Bonjour, vous êtes bien au poste d’Elliot Mitchell. Je serai absent du lundi 13 avril au mercredi 15 avril. Veuillez laisser un message, je vous rappellerai dès mon retour. Pour toute question technique urgente, vous pouvez joindre Jack Belmont, au 5138591. »

Harry dessina un gros astérisque à côté du nom d’Elliot Mitchell. Elle téléphona ensuite à Matilda Tomlins, la chef du service clients. Cette fois, elle se servit du mobile à carte prépayée qu’elle avait acheté dans Bay Street.

— Allô ? Matilda Tomlins à l’appareil.

— Bonjour, Matilda, c’est Catalina Diego, de l’assistance réseau. Je travaille sur ce problème qu’on a eu la semaine dernière avec le RA.

Un silence perplexe accueillit cette déclaration.

— Quel problème ?

— Elliot ne vous en a pas parlé, avant de partir ? lança Harry.

— Non, personne du COR n’a pris la peine de me prévenir. Remarquez, ça ne m’étonne pas. De quoi s’agit-il ?

Harry soupira comme si elle n’avait pas de temps à perdre en explications.

— Eh bien, il semblerait qu’il y ait un bug dans Customer Focus. On collabore avec Clear Systems pour tenter d’élaborer une solution mais bon, en gros, les rapports ont été envoyés dans la base de données en ligne au lieu d’être archivés ; du coup, pas mal de pointeurs sont corrompus.

Alors que le silence se prolongeait à l’autre bout de la ligne, Harry devina Matilda noyée sous ce déluge d’informations.

— Et… ça veut dire ? demanda enfin la chef de service.

— En clair, certaines de vos données clients proviennent maintenant des archives, et non plus de la base en ligne. Du coup, votre réseau est surchargé. Si jamais ils sont trop nombreux dans votre équipe à aller chercher de mauvaises données, vous pourriez vous retrouver privée de connexion pendant quelques heures. Ce qui est sûr, c’est que vous ne pourrez pas faire de RQT aujourd’hui.

— Quoi ? J’ai toute une série de RQT à lancer dans une heure, sans parler d’une montagne de questions à régler ! Si on est déconnectés, c’est la cata.

— Je ne dis pas que ça va forcément se produire, répliqua Harry. C’est arrivé plusieurs fois pendant le week-end, et je voulais juste vous prévenir des risques.

— C’est dingue ! s’exclama Matilda Tomlins. Pourquoi Elliot ne m’a-t-il pas mise au courant, bon sang ?

— Je l’ignore. Il ne rentrera pas avant mercredi, affirma Harry avant de marquer une courte pause. Bon, écoutez, voilà ce que je vous propose. Je vais vous laisser mon numéro de portable, et si vous avez le moindre problème, n’hésitez pas à m’appeler. Je ferai de mon mieux pour vous dépanner.

— Oh, eh bien, d’accord. Merci, vraiment. Si je devais passer par les circuits habituels du COR, j’en aurais pour la semaine.

Harry lui donna le numéro de son mobile à carte prépayée.

— J’aurais intérêt à noter aussi votre numéro de port réseau, tant que j’y suis, ajouta-t-elle. Pour savoir lequel reconnecter, au besoin. Vous le connaissez ?

— Mon numéro de port réseau ? Je n’en ai pas la moindre idée.

— Il figure probablement quelque part sur le câble réseau. C’est le jaune, qui sort de votre ordinateur. En général, une étiquette bleue y est attachée.

— Je sais ce que c’est qu’un câble réseau, tout de même ! Je ne suis pas complètement idiote ! Attendez, je regarde.

Dans le silence qui suivit, Harry imagina son interlocutrice à quatre pattes sous son bureau.

— Ça y est, je l’ai, reprit Matilda Tomlins d’une voix étouffée. Port 7-45.

— Super. Bon, n’oubliez pas, vous pouvez toujours m’appeler en cas de problème.

Après avoir coupé la communication, Harry se mit à arpenter la chambre en réfléchissant à la suite de son plan. Si elle agissait trop tôt, Matilda Tomlins risquait d’avoir des soupçons. D’un autre côté, elle n’avait pas une minute à perdre.

Elle consulta sa montre. 16 h 30 aux Bahamas, donc 21 h 30 à Dublin. Elle prit une profonde inspiration ; il lui restait moins de vingt-quatre heures avant l’expiration du délai accordé par le Prophète.

Harry reprit la liste téléphonique à la recherche du numéro d’Elliot Mitchell. Elle en modifia le dernier chiffre pour composer celui d’autres postes du même service en espérant joindre un technicien. Ses deux premiers appels sonnèrent dans le vide, mais à la troisième tentative un homme lui répondit, qui se présenta sous le nom d’Eric.

— Bonjour, Eric, je suis Catalina, de DataLink Communications. J’essaie de résoudre un problème de connexion pour Matilda Tomlins, du service clients, et je me demandais si vous pouviez me donner un coup de main.

— C’est la première fois que j’entends parler d’un problème de ce genre… Bizarre, normalement, c’est moi qui gère tout ce qui est câblage réseau.

— Eh bien, tout ce que je sais, c’est qu’Elliot Mitchell nous a demandé de nous en occuper pendant son absence, alors je suis venue.

— Je vais devoir vérifier dans mes papiers. C’est quoi, votre nom, déjà ?

— Catalina. Ecoutez, j’ai une autre intervention prévue dans dix minutes. Alors, si ça vous amuse, plongez-vous dans la paperasserie. Moi, j’expliquerai à Elliot que je n’ai pas pu remplir ma mission parce que son équipe a refusé de coopérer.

— Je n’ai pas refusé de coopérer, j’ai juste dit que vous auriez dû vous adresser à moi.

— C’est ce que je suis en train de faire, non ? Voilà, j’aurais besoin que vous désactiviez le port de Matilda pendant une minute, le temps que je procède à une vérification sur le câble. Vous pouvez vous en charger ? C’est le port 7-45.

Quand Eric reprit la parole, ce fut d’une voix crispée :

— Je m’en occupe dans quelques instants. Je ne peux pas tout laisser tomber comme ça.

— Entendu. Je vous rappellerai quand il faudra le réactiver.

Lorsque Harry reposa le téléphone, elle avait les mains moites. Depuis le début, le recours au centre d’opérations réseau lui paraissait particulièrement risqué et elle craignait de s’être montrée trop insistante. Et si Eric décidait d’appeler Matilda Tomlins ou de consulter le directeur du COR ? Il ne lui faudrait pas longtemps pour découvrir que ni Catalina ni DataLink Communications n’existaient.

Mais elle eut beau ressasser son échange avec le dénommé Eric, elle ne voyait toujours pas comment elle aurait pu s’y prendre autrement. L’objectif du social engineering consistait à convaincre les autres qu’ils pouvaient se fier à vous, et la méthode de persuasion employée dépendait de la personnalité des interlocuteurs. Certains répondaient favorablement à l’amabilité, d’autres souhaitaient avant tout ne pas contrarier le patron. En l’occurrence, la mauvaise volonté d’Eric l’avait forcée à adopter une attitude plus autoritaire qu’elle ne l’avait prévu.

Pour se calmer, elle ressortit sur le balcon contempler la plage. D’après son guide, Cable Beach avait été baptisée ainsi après que les lignes téléphoniques transatlantiques eurent été enfouies sous le sable en 1907, permettant aux Bahamas de sortir de leur isolement. Cette pensée lui arracha un soupir. Inexplicablement, elle-même se sentait plus isolée que jamais.

Dillon était-il encore à Copenhague ? se demanda-t-elle. Elle ne l’avait pas vu depuis maintenant deux jours, et elle commençait à croire qu’ils n’avaient jamais passé la nuit ensemble. Elle rentra et se servit du téléphone de l’hôtel pour l’appeler sur son mobile. Une fois de plus, elle fut mise en relation avec sa boîte vocale. Elle laissa un message pour lui dire où elle était et quand elle comptait revenir. A peine avait-elle raccroché que l’appareil sonnait. C’était Matilda Tomlins, qui semblait hors d’haleine.

— Catalina ? Dieu merci, je m’attendais à tomber sur un répondeur !

— Rebonjour, Matilda. Tout va bien ?

— Oh non, loin de là ! La connexion a sauté en plein milieu d’un RQT et mon ordinateur ne veut plus rien savoir. Il faut que vous m’aidiez, je suis complètement bloquée.

— Mince, je pensais bien que ça risquait d’arriver… Bon, j’en ai encore pour environ une heure, mais je m’y mets tout de suite après.

— Une heure ? Bon sang, je dois envoyer ces rapports dans vingt minutes maximum.

— Aïe, je ne vois pas comment faire, Matilda, j’ai encore pas mal de choses à régler ici. Bon, je vais essayer de m’organiser, d’accord ? Je vous rappelle.

Lorsque Harry raccrocha, elle poussa un petit cri de joie. La technique du social engineering inversé, consistant à amener la cible à solliciter l’aide de l’attaquant, était l’une de ses préférées. Bien sûr, la pauvre Matilda en faisait les frais, mais bon, tant pis. Elle-même devait aller jusqu’au bout de son entreprise.

Dix minutes plus tard, elle rappela Eric pour lui demander de réactiver le port 7-45. Puis elle laissa encore s’écouler cinq minutes avant de téléphoner à la chef de service.

— Allô, Matilda ? Vous devriez pouvoir vous remettre au travail.

— Une minute, j’essaie de me connecter… Oui, ça marche ! Merci beaucoup pour votre aide, Catalina.

— De rien. La mauvaise nouvelle, c’est que ça risque de se reproduire à tout moment.

— Quoi ?

— Le problème au niveau des rapports n’a pas été résolu, et comme je ne suis plus au bureau, je crains de ne pas pouvoir vous dépanner la prochaine fois.

— Vous voulez dire que je serai obligée de passer par Eric ?

— J’en ai bien peur… Ecoutez, il y a peut-être une chose que je peux faire. J’ai ma petite idée sur la cause du bug, et si j’avais la possibilité d’analyser certaines données d’archives, je pourrais probablement les nettoyer. Mais pour ça, il faudrait que vous me transmettiez des rapports.

— Maintenant ?

— Ça nous épargnerait quelques bonnes migraines…

Un profond soupir résonna à l’autre bout de la ligne.

— Bon, d’accord. Je dois faire quoi ?

Harry leva un pouce triomphant.

— D’abord, j’aurais besoin de la liste des opérations effectuées sur un des comptes d’archives corrompus, de façon à pouvoir la comparer avec les transactions réelles.

— Quel compte ?

— Attendez, j’ai un mémo quelque part qui recense tous les comptes affectés.

Fébrile, Harry consulta ses notes à la recherche du numéro de compte de son père.

— OK, Matilda. Essayez celui-là : 72559353.

— Compris. Et je dois remonter jusqu’où ?

— Apparemment, le problème serait apparu en avril 2000. Alors, disons, d’avril à octobre de cette année-là. C’est possible ?

— Une seconde.

Harry entendit Matilda Tomlins pianoter sur son clavier.

— Voilà, j’y suis, dit la chef de service. Il n’y a que huit opérations de Bourse sur ce compte durant la période concernée. Et maintenant ?

— Sauvegardez. On va tenter un croisement de données, d’accord ? Pour ça, il faudrait examiner chacune de ces huit transactions pour établir la liste de tous les autres comptes qui ont acheté ou vendu les mêmes actions au même moment. Vous pouvez le faire ?

— Oui, mais ça va prendre un temps fou. Huit rapports, vous vous rendez compte ?

— Dans ce cas, concentrez-vous sur les quatre plus grosses opérations.

De nouveau, Matilda Tomlins soupira.

— J’espère au moins que ça en vaut la peine…

Dix minutes plus tard, alors que Harry tournait en rond dans sa chambre, son interlocutrice lui annonça qu’elle avait terminé.

— Parfait. Et, Matilda, vous voulez bien m’envoyer les rapports par mail ? Je suis presque arrivée chez moi. Avec un peu de chance, il ne me faudra pas longtemps pour trouver l’origine du bug…

Elle lui communiqua l’adresse e-mail de Catalina Diego.

— Je rappellerai aussi Eric pour lui demander de vous réserver le traitement VIP, au cas où, ajouta-t-elle.

— On peut toujours rêver…

Harry raccrocha puis brancha son ordinateur sur la prise téléphonique de l’hôtel. Les rapports de Matilda Tomlins ne tardèrent pas à arriver, et elle les ouvrit pour les examiner.

Il y avait d’abord la liste de toutes les actions que son père avait achetées ou vendues entre avril et octobre 2000, de même que la date et la somme correspondantes. Elle écarquilla les yeux devant le montant de certaines transactions. Les autres rapports se concentraient sur quatre titres : EdenTech, CalTel, Boston Labs et, ô surprise, Sorohan Software. Ils contenaient également la liste de tous les comptes d’investissement, soit près de deux cents au total, pour lesquels des opérations sur ces actions avaient été effectuées à la même période.

Harry s’immergea dans les données, recourant à des feuilles de calcul pour les trier et les filtrer. Au bout d’un moment, elle commença à voir apparaître des schémas distincts.

D’abord celui des transactions de son père : acheter au plus bas, vendre au plus haut, investir à court terme. Harry devina qu’il achetait les titres sur la foi d’informations privilégiées, puis les revendait dès que l’annonce de tel ou tel rachat, devenue publique, faisait s’envoler le cours. Ensuite, il y avait le schéma suivi par la majorité des comptes : achat d’actions alors que les prix montaient, au moment où son père se débarrassait des siens. Sans doute s’agissait-il d’investisseurs légitimes qui avaient connaissance d’informations officielles sur les fusions-acquisitions.

Et enfin, au milieu de tout cela, apparaissait un schéma plus subtil qu’elle n’aurait sans doute pas remarqué si elle ne l’avait pas cherché. Un seul compte d’investissement était concerné, dont toutes les opérations répondaient à une logique simple : reproduire celles de Salvador Martinez, à plus petite échelle mais exactement au même moment. Et sur les quatre mêmes titres.

Pour Harry, il ne faisait aucun doute que c’était le compte de Philippe Rousseau.

45

Harry contempla le luxueux complexe hôtelier qui se dressait devant elle. Inondé de lumière, l’Atlantis Resort de Paradise Island avait tout d’un palais de conte de fées avec ses arches, ses ponts et ses hautes tours de vingt étages.

Elle serra plus fortement son sac à main, faisant craquer les enveloppes rangées à l’intérieur. Cascades artificielles et fontaines ornées de chevaux ailés bordaient l’allée qui menait à l’hôtel. Quand elle les longea pour se diriger vers l’entrée principale, de minuscules gouttelettes se déposèrent sur sa peau. A mesure qu’elle approchait, Harry sentit s’accélérer les battements de son cœur.

Parvenue dans le hall, elle s’immobilisa un instant, frappée par la démesure d’une architecture qui s’inspirait de la légende de l’Atlantide. Elle se trouvait dans une gigantesque rotonde surmontée d’un dôme et soutenue par d’énormes piliers sur lesquels étaient sculptés des hippocampes. Au-dessus d’elle, le plafond voûté s’ornait d’une profusion de coquillages dorés.

C’était la « Grande Salle des eaux », lut-elle sur un panneau. Elle en faisait le tour quand elle passa devant un café aménagé au milieu d’immenses aquariums dans lesquels elle distingua la silhouette bleu sombre d’une raie manta géante. D’après son guide, ils constituaient une partie du Dig, un dédale de passages souterrains permettant d’observer la faune aquatique. Harry ne put réprimer un frisson à l’idée d’un labyrinthe cerné par des eaux infestées de requins.

Elle poursuivit la visite des lieux jusqu’à trouver ce qu’elle cherchait : l’entrée du casino.

Harry se sentit tout de suite plus à l’aise dans la salle bondée, résonnant du cliquetis des jetons. Il y avait des machines à sous et des tables de jeu partout : black jack, poker, roulette, craps… Des croupiers en uniforme et nœud papillon se tenaient derrière les tables, agitant une cloche d’argent quand les joueurs leur laissaient un pourboire sur leurs gains.

Un sourire vint aux lèvres de Harry. Grâce à son père, cet univers-là lui était familier. Si tout pouvait paraître démesuré par rapport aux casinos de Soho, les règles et la clientèle restaient néanmoins toujours les mêmes.

Elle effleura les enveloppes à l’intérieur de son sac puis se dirigea vers les tables de black jack au milieu de la pièce. Les jeux à limites basses ne l’intéressaient pas ; ils ne servaient pas ses desseins et, de plus, ils attiraient une foule de joueurs. Elle préféra jeter son dévolu sur une table à mise minimum de deux cents dollars. Un seul autre joueur s’y trouvait déjà, un homme âgé qui avait fiché entre ses lèvres une cigarette non allumée. Harry se jucha sur un tabouret, retira deux mille dollars de la plus grosse enveloppe dans son sac et plaça les billets sur le tapis en attendant que le croupier les échange contre des jetons. Son père lui avait appris très tôt à ne jamais tendre directement des espèces au croupier. Pour des raisons de sécurité, celui-ci ne pouvait rien accepter des mains d’un client. Alors qu’il rassemblait sa mise de départ, elle remarqua soudain la chaude couleur ambrée de ses yeux. C’était Ethan, le chauffeur de taxi.

Elle lui sourit.

— Alors, comme ça, vous avez deux métiers ?

Il lui jeta un regard perplexe avant de lui rendre son sourire.

— Ah, la dame venue pour affaires… Pour tout vous dire, j’en ai même trois ! Je fais aussi des visites guidées du Dig le matin. Vous y êtes déjà allée ?

Il poussa vers elle une pile de jetons et glissa les billets à l’intérieur d’une fente spécifique dans la table.

— Non, je n’ai pas d’affection particulière pour les requins, répondit-elle.

— Vous n’êtes pas au bon endroit, alors…

Harry sourit de nouveau puis saisit dans la pile un jeton violet. Elle le plaça sur le box devant elle : 500 $. Ethan distribua les cartes, qu’il sortait du sabot sur la table. Harry reçut un six et un quatre, et le vieil homme à côté d’elle, une paire de huit.

— Pourquoi tous ces jobs ? s’enquit-elle, consciente que la vue d’un visage familier lui avait donné envie de bavarder.

Ethan retourna l’une de ses propres cartes.

— Je vous l’ai dit, ce pays de lambins, c’est bon pour les oiseaux. Moi, j’ai bien l’intention de partir dès que j’aurai mis suffisamment de côté.

Il la regarda, attendant manifestement qu’elle joue. Quand Harry effleura le tapis du bout de l’index, Ethan lui donna une carte – un dix, ce qui faisait un total de vingt. Elle passa une main au-dessus des cartes pour montrer qu’elle avait fini.

— Où comptez-vous aller ? demanda-t-elle. A New York ?

— Peut-être. Ou à Las Vegas.

Il rassembla les cartes et les jetons du vieil homme après que ce dernier eut dépassé vingt et un.

— Y a plein de casinos, là-bas, expliqua-t-il.

Un instant plus tard, il retournait sa propre carte cachée. Il avait à présent un cinq en plus de son neuf. Il se distribua ensuite un huit et dépassa également vingt et un. Il paya ses gains à Harry, sous la forme d’un jeton violet, puis enleva les cartes.

Harry poussa tous ses jetons vers un autre box : 2 500 $.

— Vous allez peut-être pouvoir m’aider, Ethan, commença-t-elle. Voilà, je cherche un certain Philippe Rousseau. On m’a dit qu’il venait souvent ici.

Ethan jeta un coup d’œil à sa mise.

— Je le connais, oui. Il joue au poker dans un des salons privés, précisa-t-il avant d’étaler les cartes sur le tapis vert. Mais vous feriez mieux de l’éviter. Ces gars-là, ce sont de gros joueurs.

Il lui donna une reine et l’as de pique. Black Jack.

Elle sourit.

— Qui sait, peut-être que j’en suis une, moi aussi…

La carte ouverte d’Ethan ne faisait pas le poids. Il compta trois mille sept cent cinquante dollars en jetons dont il fit deux piles avant de les pousser vers elle. Son expression était solennelle.

— Il est là, ce soir ? reprit Harry.

— M. Rousseau vient ici tous les soirs.

— Vous pourriez me conduire jusqu’à lui ?

Au lieu de répondre, il distribua deux autres cartes à l’homme à la cigarette. Après avoir une nouvelle fois dépassé vingt et un, celui-ci descendit de son tabouret en jetant sur la table un jeton vert à l’intention d’Ethan. Sans quitter Harry des yeux, le croupier tapa deux fois sur sa cloche en argent.

— On ne peut jouer avec M. Rousseau que sur invitation spéciale, ajouta-t-il après le départ du vieil homme. Il n’accepte pas tout le monde à sa table.

— Il m’acceptera si vous lui dites que je m’appelle Sal Martinez.

Ethan l’étudia un petit moment en entrechoquant quelques jetons dans sa paume. Puis, de la tête, il fit signe à quelqu’un derrière elle. Harry se retourna, craignant qu’il n’ait appelé un videur pour la jeter dehors. Au lieu de quoi, une jeune Noire en uniforme de croupier vint le remplacer derrière la table.

— Suivez-moi, lança-t-il.

Elle fourra les jetons dans son sac avant de lui emboîter le pas. Il la conduisit jusqu’à une porte marquée « Privé », qu’il ouvrit avec une clé attachée à une chaîne passée autour de sa taille. De l’autre côté se trouvait un ascenseur en acier poli. Ethan en déverrouilla les portes à l’aide de la même clé, et Harry le rejoignit à l’intérieur. Quand il pressa le bouton du troisième, elle pensa que la cabine allait s’élever, mais, à sa grande surprise, elle descendit. Un instant plus tard, ils débouchaient dans un petit vestibule orné de miroirs et de tapis dorés.

— Attendez-moi ici, dit Ethan sans la regarder.

Il disparut derrière une porte. Pour patienter, Harry s’installa sur une chaise à l’assise dorée et croisa les jambes. Nerveuse, elle passa en revue le contenu de son sac à main, sachant déjà que tout ce dont elle avait besoin se trouvait à l’intérieur ; et pour cause, elle avait vérifié une bonne dizaine de fois avant de quitter l’hôtel. Quelques instants plus tard, Ethan reparut, et elle se redressa.

— Il vous attend, annonça-t-il en levant enfin vers elle ses yeux couleur d’ambre. Un bon conseil : méfiez-vous des requins.

46

Au départ, Harry avait supposé que l’avertissement d’Ethan au sujet des requins s’appliquait aux joueurs. A présent, elle n’en était plus si sûre.

Dans la pièce devant elle, grande comme une salle de concert, d’énormes lustres projetaient une lumière dorée sur au moins trente ou quarante tables de poker. Mais l’élément le plus spectaculaire était l’aquarium géant qui occupait deux pans de mur adjacents et baignait les lieux d’une lueur bleutée presque irréelle. Comme hypnotisée, Harry regarda un requin solitaire, mesurant environ un mètre cinquante de long, nager dans sa direction sans se presser. Lorsqu’il atteignit l’extrémité du bassin, il heurta la paroi de verre de sa gueule pointue. Il semblait fixer sur elle ses petits yeux éteints.

— Il ne vous voit pas, vous savez. Les requins sont pratiquement myopes.

Elle tourna la tête, pour découvrir à côté d’elle un homme élancé d’une cinquantaine d’années. Il portait un smoking qui renforçait la distinction naturelle conférée par ses cheveux gris et sa peau tannée.

— Philippe Rousseau, se présenta-t-il, la main tendue.

Il avait des ongles impeccables, probablement manucurés.

— Vous êtes la fille de Sal, je suppose. La ressemblance est saisissante.

— On me l’a déjà dit, oui, répliqua-t-elle en lui serrant la main. Je m’appelle Harry. Désolée, j’ai utilisé le nom de mon père…

— … pour entrer, j’ai bien compris. Et j’avoue être intrigué.

Rousseau possédait une belle voix de baryton à laquelle ses inflexions caribéennes prêtaient un accent raffiné.

— Alors, comment va votre père ?

Il assortit la question d’un regard si pénétrant que Harry dut prendre sur elle pour ne pas baisser les yeux. Il devait savoir que son ancien client avait été envoyé en prison mais il semblait la mettre au défi de le révéler. Harry décida de jouer le jeu, au moins pour un temps.

— Pas très bien. Il a eu un accident et il est à l’hôpital.

— Navré de l’apprendre. Les routes sont devenues tellement dangereuses, aujourd’hui…

Cette remarque piqua la curiosité de Harry, qui se demanda jusqu’à quel point il était au courant de ce qui était arrivé.

— Et que puis-je faire pour vous, ma chère Harry ?

Elle hésita, déconcertée par l’emploi de son prénom, qui lui procurait une étrange sensation de vulnérabilité. Il lui paraissait tellement plus facile d’assumer le rôle de Catalina Diego que de tenir le sien… Elle jeta un rapide coup d’œil en direction des tables de poker, où le claquement des jetons et le murmure feutré des conversations constituaient autant de repères familiers. Après avoir pris une profonde inspiration, elle sourit.

— J’aimerais jouer.

— Tiens donc, votre père vous aurait donc transmis sa passion du jeu… Malheureusement, la cave est de cinquante mille dollars.

— Ce n’est pas un problème.

Il la considéra durant quelques instants avant de hocher la tête.

— Eh bien, voyons si vous êtes aussi douée que votre père.

Tout en la guidant parmi les tables de poker, Philippe Rousseau serra de nombreuses mains au passage. Il connaissait apparemment tous les joueurs par leur prénom et se comportait tel un hôte parfait.

Si le casino principal autorisait la tenue décontractée, la tenue de soirée semblait exigée dans cette salle. Au milieu des smokings, des cheveux lissés et des lunettes noires de créateur, Harry ne pouvait que se féliciter d’avoir acheté sa belle robe de soie ivoire.

Son chevalier servant la guida jusqu’à la table bénéficiant de la meilleure vue sur l’aquarium. Juste avant d’y arriver, il se tourna vers elle pour lui glisser à voix basse :

— Désolé, mais je ne peux pas vous présenter. Toutes ces personnes sont des relations d’affaires haut placées qui préfèrent garder l’anonymat. Ici, il n’est pas question d’échanger des anecdotes d’ordre privé.

Harry hocha la tête pour lui signifier qu’elle comprenait. Elle ne ferait aucune allusion à son père. Dans un premier temps, elle avait tout intérêt à coopérer.

Déjà, Rousseau lui tirait une chaise en face du croupier et de l’aquarium. Au moment où Harry s’asseyait, elle vit un banc de poissons bleu électrique se mouvoir à l’unisson dans l’eau tel un régiment militaire pendant la parade. Le requin, lui, avait disparu.

Quand elle retira de son sac le reste des billets pour les placer sur le tapis vert, le jeune homme à sa gauche lui décocha un grand sourire tout en survolant sa silhouette d’un regard appréciateur.

— Ah, un adversaire comme je les aime, dit-il. Une jolie femme…

Il n’avait sans doute guère plus d’une vingtaine d’années. Avec ses cheveux hérissés et ses joues couvertes d’un chaume blond, il ressemblait à un de ces beaux gosses qui se trémoussaient dans les boys bands à la mode dix ans plus tôt. Harry lui rendit son sourire puis jeta un coup d’œil aux autres joueurs – deux femmes qui l’ignoraient ostensiblement.

Le croupier poussa vers elle deux piles de jetons, des gris et des violets, en échange de la somme qu’elle lui avait remise. Réservés aux grosses parties, ils se distinguaient par leur forme ovale de ceux utilisés aux tables publiques. Harry rassembla les gris dans une main. Ils étaient plus lourds que les jetons ordinaires, plus agréables à manipuler. Le mot « Atlantis » était inscrit en lettres bleues sur leur surface nacrée, de même que leur valeur : « 1 000 $ ». Les violets valaient chacun cinq mille dollars.

Après avoir ajusté les poignets de sa chemise, le croupier déploya un jeu de cartes sur le tapis. Puis il le retourna, le brassa à plat sur la table, le mélangea, coupa et commença à distribuer. Il s’agissait cette fois de la variante Texas Hold ’Em dans sa version no-limit.

Rousseau s’était installé à la gauche du croupier, près de l’aînée des deux femmes. Celle-ci, âgée d’une cinquantaine d’années, ne cessait de lui décocher des sourires tout en dents. Lorsqu’elle lui murmura quelque chose à l’oreille, il lui répondit dans un français impeccable dont il se servait manifestement pour entretenir l’illusion du flirt. Harry détourna les yeux. Sans doute était-ce ainsi que son propre père usait autrefois de son charme latin…

Elle souleva les coins de ses deux cartes cachées. Six et neuf, de couleur différente. Sa voisine plaça une mise d’ouverture de dix mille dollars. Elle était maigre comme un clou, constata Harry en l’observant à la dérobée, et les profonds cernes sombres sous ses yeux laissaient supposer qu’elle n’avait pas dormi depuis une éternité. Harry se mordilla la lèvre. Jusque-là, elle pensait ne pas participer aux premières mains pour se ménager la possibilité d’étudier les autres joueurs, en particulier Philippe Rousseau. S’il devait lui servir de complice à la Rosenstock, elle avait besoin de s’assurer qu’il serait à même de remplir le rôle. Et de lui fournir une bonne raison de la prendre au sérieux.

Six et neuf, de couleur différente… C’était tentant – le genre de main d’ouverture qu’elle affectionnait : pas suffisamment importante pour lui attirer des ennuis, et pourtant riche de possibilités. Elle suivit.

Beau Gosse saisit ses jetons et suivit lui aussi. Les joueurs pressés avaient en général de bonnes mains, aussi Harry lui attribua-t-elle une paire haute, peut-être des rois ou des reines. Rousseau glissa à sa voisine de gauche quelques mots français aux sonorités veloutées et prit son temps pour compter ses jetons. Il en avait une pile impressionnante, au milieu de laquelle Harry repéra des plaques rouges d’une valeur de dix mille dollars chacune. Sans doute avait-il éliminé quelques joueurs malchanceux avant qu’elle n’arrive…

Enfin, il jeta ses jetons sur la table pour relancer, et la femme au sourire tout en dents se coucha. Le croupier étala le flop : roi de trèfle, sept de carreau et huit de cœur. Harry en eut la chair de poule. Elle avait un six, un sept, un huit et un neuf. Tout ce qu’il lui fallait à présent, c’était un cinq ou un dix pour former une quinte.

— Quel suspense, n’est-ce pas ? dit Rousseau en souriant.

Elle soutint son regard. C’était à lui d’ouvrir la mise. Toujours souriant, il plaça quinze mille dollars sur la table. Harry était prête à parier qu’il détenait un autre roi, peut-être aussi une petite carte pour former une paire avec le sept ou le huit du flop. Quoi qu’il en soit, deux paires ne pouvaient pas battre une quinte, et elle-même avait encore deux chances d’en obtenir une. La maigrichonne colla, les yeux écarquillés et le regard fixe tandis qu’elle se délestait de ses jetons. Il ne lui restait plus que quelques milliers de dollars.

Une ombre bleu indigo venait d’apparaître dans l’aquarium derrière le croupier. Le requin était de retour et longeait la paroi vitrée. Il se pencha soudain sur le côté, révélant la peau blanche de son ventre. Harry détourna les yeux et s’obligea à compter jusqu’à cinq. Puis elle colla.

Cette fois, Beau Gosse se montra beaucoup moins pressé. Peut-être sa paire haute ne lui semblait-elle plus si prometteuse, finalement… Il se passa une main sur la bouche avant de pousser ses jetons dans le pot. Il y avait désormais plus de cent mille dollars sur la table.

Le croupier dévoila le tournant. Dix de pique. Harry frémit ; elle la tenait, sa quinte. Elle s’efforça de conserver un air impassible, sans pour autant se figer. Il n’y avait rien de tel, pour trahir une main gagnante, que de retenir son souffle.

— Eh bien, eh bien, dit soudain Rousseau en la couvant d’un regard pénétrant. Je me demande si quelqu’un n’aurait pas une quinte…

Il se pencha en avant, les coudes sur la table, les mains jointes devant lui. Ses ongles blancs brillaient sous la lumière. Il demeura ainsi un long moment, les yeux rivés sur Harry qui en vint à regretter de ne pas avoir de lunettes noires.

— Votre père aurait essayé de bluffer une quinte, déclara-t-il enfin. Tel père telle fille, peut-être ?

— Peut-être, ou peut-être pas, répondit Harry en haussant les épaules.

D’un geste assuré, et sans que son expression révèle rien, il forma deux piles de dix plaques violettes qu’il poussa devant lui. Vingt mille dollars.

La maigrichonne plaqua ses doigts sur sa bouche, sans doute pour empêcher ses lèvres de trembler. Enfin, elle secoua la tête et se coucha.

Harry soupçonnait toujours Philippe Rousseau d’avoir un roi dans sa main, plus une petite carte pour former une autre paire. Elle réunit ses jetons puis effleura le tapis vert pour se porter chance – une superstition héritée de son père. Rousseau fronça les sourcils comme s’il reconnaissait le geste et avait appris à s’en méfier.

— Tapis, lança-t-elle en plaçant les plaques devant elle.

Un silence s’ensuivit pendant que le croupier comptait les jetons.

— Vingt-cinq mille.

Lorsqu’un hoquet de stupeur résonna derrière elle, Harry se rendit compte qu’ils avaient attiré une petite foule de spectateurs. Avec une moue de dégoût, Beau Gosse jeta sur la table ses cartes cachées avant de s’adosser à sa chaise. C’était maintenant au tour de Rousseau.

— Tapis sur votre première main… observa Rousseau, un sourcil arqué.

Il ne souriait plus.

— Vous avez du cran, ma chère.

Le requin évoluait toujours derrière la vitre, comme s’il ne voulait rien perdre de la scène. Son corps fuselé fendait l’eau, pareil à l’ombre de la mort.

— Soit vous êtes rusée, soit vous êtes imprudente, poursuivit Rousseau. Votre père, lui, était plutôt du genre imprudent.

— Son imprudence, il l’a payée au prix fort, souligna-t-elle. Peut-être aussi celle des autres, d’ailleurs.

Sans la quitter des yeux, Rousseau ajouta :

— Il jouait de manière trop agressive, en prenant trop de risques.

— Alors que vous préférez laisser les autres les prendre à votre place ?

Il plissa les yeux. Harry demeura imperturbable. « Méfie-toi toujours des signes révélateurs, chez toi comme chez les autres », lui avait appris son père. Tout en s’abstenant de se mordiller la lèvre, elle se pencha en avant et croisa les bras.

— Je suis, dit-il enfin.

Le pot se montait désormais à plus de cent cinquante mille dollars. Le croupier attendit que les deux joueurs dévoilent leurs cartes cachées. Lorsque Harry révéla son six et son neuf, elle vit Rousseau pincer les lèvres.

— Donc, vous ne bluffiez pas, finalement, murmura-t-il.

Il s’assouplit les doigts avant de retourner ses propres cartes. Une paire de rois en main.

Un murmure s’éleva à la table de derrière alors que chacun tentait d’imaginer le scénario. Le roi sur le board donnait à Rousseau un brelan. Pour le moment, la quinte de Harry était toujours la plus forte, mais tout pouvait encore changer avec la rivière : un quatrième roi serait capable de la battre, de même qu’un full si son adversaire formait une paire avec le sept, le huit ou le dix.

Cette fois, renonçant à sa façade imperturbable, Harry retint ostensiblement sa respiration. Enfin, le croupier retourna la rivière. En voyant son vieux copain, le valet de carreau, Harry se détendit. Elle avait remporté la main.

Consciente des chuchotements parmi les curieux derrière eux, elle se tourna vers Philippe Rousseau. Les poings serrés, il redressa la tête.

— Quand vous êtes arrivée, j’ai d’abord cru que vous étiez exactement comme votre père, dit-il. Mais je me trompais…

Il semblait vouloir la river à son siège sous le feu de son regard.

— Vous n’êtes pas venue uniquement pour jouer au poker, n’est-ce pas ?

47

— Donc, Sal est sorti de prison…

Harry entendit des glaçons tomber dans un verre lorsque Philippe Rousseau, qui lui tournait le dos, se servit au petit bar situé à l’extrémité de la pièce.

Ils se trouvaient tous deux dans un salon privé qui donnait sur le vestibule près des ascenseurs. La pièce, de forme elliptique, se caractérisait par un plafond voûté semblable à celui de la Grande Salle des eaux. Une imposante table de travail trônait à l’extrémité, flanquée par les drapeaux américain et britannique. L’agencement des lieux rappela à Harry celui du Bureau ovale.

Elle alla se jucher sur un tabouret au comptoir.

— Oui, déclara-t-elle. Il a été libéré hier.

Philippe Rousseau lui tendit un verre de whiskey qu’elle déclina d’un signe de tête. Il en avala lui-même une gorgée avant de lui faire face.

— Je croyais qu’il en avait encore pour deux ans, observa-t-il.

— Remise de peine pour bonne conduite.

— Vous avez mentionné un accident…

— Oui, il s’est fait renverser par une Jeep.

Malgré la tension qui l’habitait, Harry était parvenue à s’exprimer d’une voix neutre.

— Mais je suppose que vous n’êtes pas au courant ?

Il agita son verre d’un air agacé, faisant tinter les glaçons à l’intérieur.

— Pourquoi ne pas me dire ce qui vous amène, mademoiselle Martinez ?

Elle haussa les épaules.

— C’est simple : mon père possède un compte numéroté dans votre banque, sur lequel se trouvent seize millions de dollars. Je veux les récupérer.

Rousseau la considéra durant quelques instants puis renversa la tête en arrière et éclata de rire.

— C’est pour ça que vous êtes venue ? Pour me réclamer l’argent de votre père ? Il aurait été plus simple de le lui demander directement, non ?

— Je vous l’ai dit, il a eu un accident. Pour le moment, il ne peut pas m’aider.

— Comme c’est regrettable. Mais quel rapport avec moi ?

— Mon père m’a beaucoup parlé de vous.

Harry ouvrit son sac pour en sortir la seconde enveloppe qu’elle plaça sur le comptoir de marbre entre eux.

— Et en particulier, de votre stratégie d’investissement, ajouta-t-elle.

Les yeux de Rousseau se posèrent brièvement sur l’enveloppe.

— Cette stratégie ne regarde que moi.

— Pas si elle révèle que vous avez agi en collusion avec un client accusé de délit d’initié. Vous croyez que les dirigeants de la Rosenstock seront contents de l’apprendre ?

Elle vit les doigts de son interlocuteur se crisper sur son verre.

— Si vous insinuez que je faisais partie du cercle de Sal, vous vous trompez, décréta-t-il. De plus, je suis sûr que vous connaissez l’existence des lois sur le secret bancaire, mademoiselle Martinez. Mes opérations sont tout ce qu’il y a de plus confidentiel.

— Oh, je suis au courant, ne vous inquiétez pas. Je sais aussi que la loi permet la levée de ce même secret bancaire en cas d’activités délictuelles avérées. Comme le délit d’initié, par exemple…

Elle balaya du regard la luxueuse suite présidentielle.

— Je dirais que vous avez beaucoup à perdre, monsieur Rousseau.

Celui-ci plaça brutalement son verre sur le comptoir. Quand il lui sourit, une seconde trop tard, elle s’aperçut qu’il avait les dents de devant légèrement de travers.

— Que voulez-vous au juste ?

Harry saisit l’enveloppe et en retira une demi-douzaine de feuilles, qu’elle déplia avant de les parcourir comme si elle ne connaissait pas leur contenu.

— EdenTech, ça vous dit quelque chose ? lança-t-elle au bout d’un moment. En 1999, c’était une société de software cotée au NASDAQ. Un groupe suisse l’a rachetée en mai de l’année suivante. Vous voyez, là ?

Elle orienta la page vers lui en s’efforçant de maîtriser le tremblement de ses mains. Tout en haut, on pouvait lire : « Rosenstock Bank, Archives, Centre des opérations réseau ». Il s’agissait de l’un des rapports envoyés par Matilda Tomlins. Avant de partir pour le casino, Harry avait demandé à la réceptionniste de l’hôtel Nassau Sands de lui laisser utiliser son imprimante.

— Ce sont les opérations réalisées sur le compte de mon père, expliqua-t-elle. Cette ligne, ici, montre que le 28 avril 2000, à 14 heures, il a acheté cent cinquante mille actions EdenTech pour trois cent soixante-sept mille dollars. Cette transaction a eu lieu deux semaines avant l’annonce officielle du rachat de la société par les Suisses.

Elle indiqua une ligne plus bas sur la liste.

— Trois semaines plus tard, il a tout revendu pour huit cent quarante-neuf mille dollars. Un joli coup, n’est-ce pas ?

— Et alors ?

— Tenez, un autre exemple. Boston Labs. En mai 2000, l’entreprise était au bord de la faillite, elle ne pouvait même plus payer ses employés. Heureusement, elle a été rachetée par un gros consortium américain. Mais regardez, une semaine avant l’annonce de l’offre, mon père a investi dans du Boston Labs. Et, ô surprise, il a tout revendu quinze jours plus tard, ce qui lui a permis de faire un profit substantiel.

— Où voulez-vous en venir ?

Rousseau saisit la carafe de cristal posée sur le bar et se resservit.

— Personne n’ignore que Sal s’est livré au délit d’initié, souligna-t-il.

— Je vous l’accorde. Sauf que les autorités n’ont jamais été au courant de l’existence de ce compte. Cela dit, ces documents ne nous apprennent rien de vraiment nouveau…

Harry feuilleta ostensiblement le rapport.

— … sinon que mon père inspirait un copieur.

Au moment de porter son verre à ses lèvres, Rousseau suspendit son geste. Harry poursuivit :

— Quelqu’un qui reproduisait toutes ses transactions, les achats comme les ventes. Chaque fois. Vous voulez jeter un coup d’œil ?

Elle fit glisser le rapport vers lui. Elle avait surligné certaines entrées au marqueur jaune.

— Moins d’une demi-heure après que mon père a passé son ordre d’achat, cette personne a acquis soixante-quinze mille actions EdenTech. Mon père a vendu les siennes le 15 mai à 15 h 20. Cinq minutes plus tard, notre copieur vendait lui aussi ses titres. Même chose pour Boston Labs, continua-t-elle après avoir tourné une page. Il s’est écoulé exactement six minutes entre le moment où mon père a investi dans cette société et celui où l’imitateur a acquis soixante mille titres. Il les a revendus trois minutes après mon père.

Elle scruta les traits de son interlocuteur. Il avait le regard vide.

— Je pourrais continuer encore longtemps comme ça, reprit-elle. CalTel, Sorohan… la liste est longue. Si le cas ne s’était présenté que deux ou trois fois, on pourrait peut-être envisager une coïncidence, mais là, on parle de six mois de transactions identiques… Non, il n’y a aucun doute : quelqu’un profitait secrètement des informations privilégiées de mon père. Et à mon avis, ces données sont suffisamment significatives pour que les autorités exigent la levée du secret bancaire dans le cadre d’une procédure pénale.

Elle tapota la seconde colonne du rapport.

— Ici, c’est le numéro de compte de l’imitateur. Vous le reconnaissez ?

La mâchoire crispée, Rousseau contempla la page.

— Comment avez-vous obtenu cette information ?

— Vous seriez surpris par l’étendue des informations auxquelles j’ai accès. Et des dégâts qu’elles peuvent causer.

— Si vous dénoncez cet imitateur, quelle que soit son identité, vous ferez apparaître au grand jour d’autres activités illégales de Sal. Il sera de nouveau traduit en justice, renvoyé en prison… Vous seriez prête à faire courir ce risque à votre propre père ?

Harry haussa les épaules.

— Que voulez-vous que je vous dise ? Nous n’avons jamais été proches.

Il la regarda un long moment.

— Si je vous suis bien, vous m’accusez d’avoir exploité la malhonnêteté de Sal, et en échange de votre silence, je suis censé vider son compte bancaire et vous remettre l’argent ?

Un petit rire incrédule lui échappa.

— Autant vous prévenir tout de suite, mademoiselle Martinez, c’est impossible. Je ne pourrais pas le faire même si je le voulais. Pour retirer ces fonds, Sal doit se présenter en personne devant son chargé de clientèle. Le dispositif est beaucoup plus sécurisé que vous ne semblez le croire.

— Oh, je le sais. Et ne vous inquiétez pas, je ne vais pas vous demander de me donner l’argent.

— Ah non ?

Elle lui sourit.

— Comme vous l’avez vous-même souligné, vous n’êtes pas en mesure de contourner les mesures de sécurité instaurées par votre établissement.

— C’est exact. Heureux de voir que nous nous comprenons.

— En vérité, ce que j’attends de vous est nettement plus simple, déclara Harry. Il faudrait juste échanger certains fichiers.

Le regard de Rousseau se teinta de méfiance.

— Quels fichiers ?

Harry replia les rapports pour les glisser dans l’enveloppe.

— Cet après-midi, j’ai ouvert un compte à la Rosenstock, expliqua-t-elle. A cet effet, j’ai dû remplir un formulaire comportant les rubriques habituelles : nom, adresse, signature… Ce genre de choses. Ensuite, ma photo a été agrafée au document et des copies de mes papiers personnels y ont été jointes – factures, avis d’imposition, etc.

Elle scella le rabat de l’enveloppe.

— Pour finir, mon dossier a été rangé dans une boîte d’archives comportant mon nouveau numéro de compte.

Rousseau hocha la tête.

— Votre dossier personnel. C’est la procédure standard.

— En effet, c’est ce qu’on m’a dit. Et apparemment, l’identité du détenteur d’un compte numéroté ne figure nulle part ailleurs.

De nouveau, Rousseau hocha la tête, plus lentement cette fois.

— Donc, poursuivit Harry, il existe dans cette banque une boîte semblable sur laquelle est inscrit le numéro de compte de mon père. Et qui contient des renseignements d’ordre privé. Son nom, sa photo, sa signature, des photocopies de ses factures de gaz et d’électricité…

Sans la quitter des yeux, Rousseau avala un peu de whiskey.

— Vous voyez où je veux en venir, n’est-ce pas ?

Elle sourit.

— Je veux que vous échangiez nos dossiers.

— C’est impossible.

— Certainement pas, rétorqua Harry. Il vous suffit de prendre les documents dans la boîte de mon père et de les remplacer par les miens. De cette façon, lorsque j’irai demain retirer son argent, tout indiquera qu’il s’agit de mon compte.

— Le gestionnaire de Sal ne sera pas dupe. Il ne se contentera pas du dossier pour vérifier votre identité.

— Mon père et lui ne se sont jamais rencontrés. Quand vous avez obtenu votre promotion, mon père avait déjà cessé d’utiliser ce compte. Après, bien sûr, il a été arrêté. Il n’a pas remis les pieds aux Bahamas depuis une éternité. En huit ans, personne n’a eu la moindre raison d’ouvrir son dossier.

— Mais votre photo…

— C’est celle de mon passeport, et elle est suffisamment ancienne pour ne pas éveiller les soupçons. Elle pourrait très bien avoir été fournie il y a neuf ans.

A ces mots, Rousseau se fendit d’un petit sourire suffisant.

— Je n’en doute pas. Sauf qu’elle a été signée par votre gestionnaire de compte. Or, tous les papiers dans le dossier de votre père, y compris les relevés de transactions et les mémos, comportent ma signature. Je ne vois pas comment contourner le problème.

Harry lui sourit en retour.

— Si je me souviens bien, il y a sur le formulaire un espace réservé à une seconde signature. Lors de mon rendez-vous à la Rosenstock cet après-midi, l’assistant de la chargée de clientèle n’a pas eu la possibilité de signer. Par conséquent, rien ne vous empêche d’y ajouter votre propre nom et de signer aussi la photo, n’est-ce pas ?

Rousseau s’accorda une nouvelle rasade d’alcool puis s’essuya la bouche d’un revers de main. Harry se força à conserver son sourire.

— D’autant que la présence de votre nom à côté de celui de ma chargée de clientèle ne pose pas de problème, poursuivit-elle. Par un heureux hasard, il se trouve que c’est votre ancienne chef, Glen Hamilton. Quoi de plus normal qu’à l’époque vous ayez avalisé tous les deux un formulaire pour un nouveau client ?

Les sourcils froncés, il s’empara de nouveau de la carafe.

— C’est bien joli, mais que faites-vous des ordres passés par Sal ? Ils émanaient de lui, pas de vous. Et ils s’accompagnaient de son code personnel, celui qu’il a inscrit sur son propre formulaire. Là encore, c’est un obstacle infranchissable.

— Par chance, nous avons tous les deux choisi le même code. Pirata, énonça-t-elle, le regard rivé à celui de Rousseau.

Quand elle vit briller une lueur dans les yeux du banquier, Harry sut qu’elle ne s’était pas trompée.

— Je vous répète que c’est impossible, s’obstina-t-il. Ces dossiers personnels sont conservés dans un coffre. Seuls les gestionnaires de compte ont l’autorisation de les consulter. Et comme je vous l’ai dit, je ne m’occupe plus du compte de votre père.

— Vous êtes responsable de la clientèle internationale, je suis sûre que vous pourriez y avoir accès.

— Ah oui ? Et je m’y prends comment, hein ? Je me faufile sous le nez d’une dizaine de gardes armés pour faire exploser les coffres ?

Il tira sur son nœud papillon.

— Non, si je veux voir un dossier, il faut que je passe par les circuits officiels, que j’en fasse la demande écrite. Vous croyez vraiment que je vais courir le risque de laisser une trace prouvant que j’ai eu l’occasion de les trafiquer ?

— Personne ne saura qu’ils ont été trafiqués, parce que personne ne s’apercevra de l’échange. Il n’y a plus aucune activité sur le compte de mon père. Et il n’y en aura jamais sur celui que j’ai ouvert aujourd’hui.

— Et si Sal voulait un jour récupérer ses fonds ?

— Ne vous inquiétez pas pour ça. Dès que j’aurai l’argent, je négocierai un accord avec lui. Il ne se retournera pas contre la banque car ce serait m’exposer à des poursuites, ce qu’il préférera éviter. De plus, il ne tient pas particulièrement à ébruiter l’existence de ce compte.

Elle changea de position sur son siège.

— Détendez-vous, vous ne craignez rien. La Rosenstock accorde une grande importance à la sécurité, c’est vrai, mais elle se soucie avant tout de préserver l’anonymat de ses clients. De ce point de vue, l’échange ne représente aucun danger.

Rousseau lâcha un petit rire qui sonnait faux.

— Vous avez tout prévu, hein ? Mais vous n’avez pas la moindre idée de ce que vous me demandez. Non, pas la moindre…

Il s’éloigna du bar et se mit à tourner en rond au milieu de la pièce. Enfin, il s’immobilisa en face de Harry.

— Regardez ça.

D’un grand geste, il indiqua le plafond voûté, le bureau présidentiel et les tableaux hideux, mais vraisemblablement hors de prix, accrochés aux murs.

— Vous savez par quoi j’ai dû passer pour pouvoir fréquenter des endroits tels que celui-là ? Vous savez où j’ai commencé ? Tout en bas de l’échelle, figurez-vous ! J’ai été embauché par la Rosenstock à dix-sept ans, comme garçon de courses. J’allais chercher les vêtements que les cadres avaient déposés au pressing, je leur réservais des tables dans les restaurants à la mode, je courais leur acheter des beignets pour le petit déjeuner… Et vous voulez que je vous dise pourquoi je faisais tout ça, mademoiselle Martinez ?

Il s’approcha d’elle en frappant dans ses mains.

— Parce que je tenais à me constituer un réseau. J’ai appris à me rendre utile auprès des bonnes personnes. Je me suis fait un devoir de connaître les meilleurs restaurants, les meilleures salles de spectacle, les endroits les plus originaux où emmener les clients. Je me faisais des fiches sur les principaux responsables, je notais l’anniversaire de leur femme, le prénom de leurs gosses… J’ai su devenir indispensable, ce qui m’a permis de grimper les échelons.

Quand il se pencha vers Harry, elle décela dans son haleine les relents âcres du whiskey.

— Maintenant, répondez-moi, gronda-t-il. Pourquoi voudriez-vous que je joue ma carrière en me livrant à une manœuvre suicidaire au sein de ma propre banque ?

S’efforçant de maîtriser sa peur, Harry agita l’enveloppe entre eux.

— Pensez aux conséquences pour vous si ce rapport tombait entre de mauvaises mains, dit-elle. A votre place, je limiterais les risques et j’accepterais de faire cet échange.

Il se redressa, les narines frémissantes, et Harry en profita pour descendre de son tabouret. Après avoir posé l’enveloppe sur le bar, elle se dirigea vers la porte.

— J’ai noté les numéros de compte sur la première feuille, lança-t-elle. Il faut que l’échange ait eu lieu avant l’ouverture de la banque demain matin.

Une main sur la poignée, elle se retourna au moment où Rousseau vidait son verre d’un trait.

— Une dernière chose, ajouta-t-elle. Plusieurs copies de ces rapports sont en circulation. Pour l’instant, je contrôle l’information, mais s’il m’arrivait quelque chose, soyez certain que le scandale éclaterait au grand jour.

Il la considéra longuement tout en se resservant. Harry aurait aimé que la menace soit réelle, et non formulée sous le coup d’une inspiration subite.

— Je suis sûr que vous bluffez.

— Sauf que vous oubliez un détail, rétorqua Harry. Je ne suis pas comme mon père. Moi, je ne bluffe pas.

Pour toute réponse, Philippe Rousseau se contenta de lui porter un toast en esquissant un petit sourire.

48

— C’est pas trop tôt, marmonna Leon en regardant Quinney rabattre le siège du fauteuil voisin.

— Pourquoi ce rendez-vous, nom d’un chien ? répliqua le nouveau venu.

Lorsqu’il se pencha, les lueurs vacillantes de l’écran firent briller son crâne chauve.

— Putain ce que c’est glauque, ici !

Leon jeta un coup d’œil au cinéma vide et haussa les épaules. L’endroit, humide et crasseux, sentait la pluie de la veille. Mal entretenu depuis une bonne cinquantaine d’années, il allait être prochainement reconverti en salle de bingo. Quinney avait raison, c’était sinistre. Mais c’était également un lieu sûr. Leon s’enfonça dans son fauteuil en resserrant les pans de son anorak. Il avait passé pas mal de temps dans cette salle au cours des deux journées écoulées. Depuis qu’il avait appris ce qui était arrivé à Sal.

— Bon, voilà mon rapport, annonça Quinney.

Il parut hésiter au moment de tendre une grande enveloppe blanche, comme s’il remarquait soudain les sachets de chips vides sur le sol et les vêtements froissés de Leon.

— Le fric d’abord.

Avec un petit ricanement de mépris, Leon plongea la main dans sa poche, dont il retira lui aussi une enveloppe.

— Tenez.

Il regarda Quinney compter l’argent. Cet homme-là ressemblait à un troll avec son crâne chauve et ses lèvres épaisses. S’il faisait du bon boulot, Leon avait néanmoins du mal à le cerner. C’était la seconde fois qu’il avait recours à ses services. La première remontait à cinq ans, lorsque Maura avait demandé le divorce. A l’époque, elle avait juré qu’il n’y avait personne d’autre mais Leon ne l’avait pas crue. Et Quinney lui avait apporté la preuve qu’il ne se trompait pas, sous la forme d’une série de photos la montrant au bras d’un grand blond – ce même blond qui avait ébouriffé les cheveux de Richard à la gare la semaine précédente.

Enfin, Quinney fourra les billets dans sa poche puis flanqua sa propre enveloppe sur les genoux de Leon.

— Comme je vous l’ai dit au téléphone, y a aucune trace du magot nulle part. Vous auriez dû me laisser prendre un avion pour la suivre.

Leon grommela dans sa barbe. Les tarifs du privé étaient déjà suffisamment élevés comme ça sans qu’il lui paie en plus un voyage au soleil ! D’autant que les millions de l’opération Sorohan commençaient à ressembler de plus en plus à un mirage…

Lorsque Quinney se leva, le siège de son fauteuil remonta contre le dossier.

— Ces gars lui veulent pas du bien, ça, c’est sûr. Ils la filent depuis le début. Tous les noms sont là-dedans, ajouta-t-il en indiquant l’enveloppe. Certaines photos devraient aussi vous intéresser.

Il longea la rangée de sièges jusqu’à la sortie. Leon le regarda s’éloigner. Quinney lui avait raconté la tentative de meurtre à laquelle il avait assisté devant la prison d’Arbour Hill, quand la Jeep avait percuté Sal Martinez. A l’idée de voir les images de la victime, Leon sentit son estomac se nouer.

Soudain, les lumières se rallumèrent dans la salle, le faisant cligner des yeux. Il avait à peine prêté attention au film, qui lui était apparu comme une sorte de comédie gentillette mettant en scène une famille heureuse où il y avait trop d’enfants. Malgré lui, Leon repensa à son fils. Il était retourné à la gare de Blackrock tous les matins dans l’espoir de l’apercevoir à nouveau. Il avait même fait nettoyer son costume pour être plus présentable. Malheureusement, Richard était resté invisible.

Une famille heureuse, hein ? pensa-t-il avec amertume. Quelle connerie !

Il effleura l’enveloppe puis la déchira brusquement avant d’en sortir une dizaine de pages dactylographiées, ainsi qu’une liasse de clichés. Quinney avait suivi Harry Martinez une bonne partie de la semaine et effectué des recherches sur les personnes de son entourage. Leon feuilleta rapidement le rapport. Il contenait des biographies de tous les principaux protagonistes. Il tenta de les lire mais il ne pouvait penser qu’aux photos. Pour finir, il laissa de côté le texte pour saisir le premier tirage d’une main tremblante.

Celui-ci, pris de nuit, montrait la fille Martinez en train d’ouvrir la portière d’une Mini bleue garée dans une rue arborée, bordée de maisons victoriennes aux façades de briques rouges. Leon y regarda de plus près. Un second véhicule stationnait de l’autre côté de la chaussée – une Jeep, à en juger par sa forme carrée. Leon jeta un coup d’œil au dos du cliché. Quinney avait noté à l’encre bleue le nom de la fille, la date et l’endroit. Raglan Road, dimanche 12 avril, 20 h 30. Soit trois jours plus tôt.

La photo suivante montrait un grand brun qui aidait la fille Martinez à gravir les marches du perron d’une des maisons victoriennes. Elle avait le visage meurtri et tout sale. Leon ne repéra aucun signe de la Jeep.

Plein d’appréhension, il posa les yeux sur la troisième image qui, à son grand soulagement, se révéla n’être qu’un portrait de Jude Tiernan devant l’immeuble de KWC. Leon s’était souvent pris de bec avec lui à l’époque où ils travaillaient tous les deux pour JX Warner. Au souvenir de cette période, un petit rictus lui déforma les lèvres. Sans l’intervention de ce moralisateur hypocrite, lui-même n’aurait peut-être pas été viré…

Il glissa la photo à l’arrière de la liasse et, alors qu’il examinait les autres, il sentit sa tension se relâcher peu à peu. Elles représentaient toutes la famille de la fille : sa sœur à la sortie de l’hôpital Saint-Vincent ; sa mère, qui devait avoir une soixantaine d’années. Leon l’examina plus attentivement. Ainsi, c’était la femme de Sal… Avec ses traits fins et ses pommettes saillantes, elle aurait pu être d’origine polonaise ou russe. Il fronça les sourcils en reconnaissant l’homme qui lui donnait le bras. Leon aurait reconnu entre mille ce crâne dégarni. Qu’est-ce que ce vieux Ralphy pouvait fabriquer avec la femme de Sal ?

Il passa ensuite à un tirage qui lui fit froid dans le dos. Il montrait de hauts murs gris pris de loin, percés de fenêtres victoriennes munies de barreaux. Il aurait pu s’agir d’un orphelinat ou d’un asile psychiatrique mais Leon savait ce qu’il en était. Il frissonna. Il avait lui-même passé un an dans cet endroit sinistre, où il avait partagé une cellule avec un dénommé Noel, condamné à la réclusion à perpétuité pour avoir mis le feu à sa propre maison alors que sa femme et ses trois enfants se trouvaient à l’intérieur. Leon sentit son front se couvrir de sueur. Pendant douze mois, il avait vécu dans un univers délimité par une couchette et des toilettes, avec des gardes qui tambourinaient à la porte chaque matin à cinq heures pour s’assurer qu’il n’était pas mort dans son sommeil.

Après avoir écarté le cliché, il inspira profondément à plusieurs reprises comme si cela pouvait l’aider à chasser ses souvenirs. Quand ses yeux se posèrent sur la photo suivante, il ne comprit pas tout de suite de quoi il s’agissait. Une silhouette gisait sur le sol, en partie dissimulée par une petite voiture rouge, de sorte que seules les jambes émergeaient : pantalon gris, chaussures noires. La fille était agenouillée par terre, le dos à l’objectif. Leon cilla. C’était l’image qu’il avait redoutée, et pourtant on ne voyait rien d’horrible, pas de sang, pas même un visage. Son regard s’attarda sur les jambes de Sal, et il secoua lentement la tête. Le jour même où ce pauvre imbécile quittait enfin cet enfer, il se faisait faucher par une voiture ! Quel destin merdique…

Leon glissa la photo à l’arrière de la liasse, persuadé que c’était la dernière. Mais il en restait encore une, constata-t-il – le gros plan d’un homme au volant d’une Jeep. Des mèches de cheveux blanc-blond, semblables à de la paille, émergeaient de sous son bonnet de laine. Les doigts crispés sur le volant, il fixait du regard un point droit devant lui, et la vue de ses yeux écarquillés arracha un frisson à Leon. Ils étaient tellement clairs qu’ils en paraissaient presque translucides, et ils brillaient d’une lueur de démence manifeste. Leon tenta de s’humecter les lèvres mais il n’avait plus de salive. S’il se doutait depuis longtemps que le Prophète se servait d’un homme de main pour s’occuper du sale boulot, c’était la première fois qu’il avait la preuve de son existence.

Il se passa la main sur la bouche. Merde, peut-être qu’il s’était laissé entraîner beaucoup trop loin, ce coup-ci. Peut-être qu’il aurait intérêt à se retirer du jeu au plus vite… Puis il songea à Jonathan Spencer, et aussitôt une boule d’acide lui brûla l’estomac. Jonathan avait essayé de se retirer du jeu, lui aussi, mais le Prophète n’avait pas apprécié. Leon plaqua les mains sur son abdomen. Pourquoi avait-il fallu que le Prophète lui envoie cet e-mail à propos de la fille ? Pourquoi l’avait-il impliqué ?

Oh, il ne connaissait que trop bien la réponse à ces questions. Le Prophète le manipulait, une fois de plus ; il resserrait peu à peu l’étau de façon à orienter tous les soupçons sur lui en cas de problème. C’était ainsi que le Prophète opérait : de loin, en laissant les autres prendre tous les risques. A l’époque où les membres du cercle réalisaient leurs opérations les plus rentables, jamais il n’avait effectué une seule transaction. Seuls Sal, Jonathan et lui-même avaient mis leur carrière en jeu, pensa Leon. Le Prophète se contentait de réclamer sa part du gâteau sans laisser aucune trace compromettante derrière lui. Même la mort de Jonathan avait tout d’un accident.

Une nouvelle fois, le regard de Leon se posa sur la photo, sur ces yeux trop clairs de fou furieux. Il desserra son col en songeant à tous les indices permettant de remonter jusqu’à lui. Après tout, c’était le privé engagé par ses soins pour la filer qui avait saccagé l’appartement où elle habitait. Et qui se trouvait à Arbour Hill au moment où Sal s’était fait renverser. Leon sentit son cœur s’affoler. Il avait reçu le relevé bancaire de cette fille, bonté divine ! Autrement dit, sa propre adresse devait figurer quelque part dans les archives de la banque… Un gémissement sourd monta de sa gorge. Comment avait-il pu se fourrer dans un tel merdier ?

Il saisit de nouveau le rapport. Il y avait forcément quelque chose à exploiter dans ce document, une information dont il pourrait se servir… Qu’avait dit Quinney, déjà ? Tous les noms sont là-dedans. Il tourna rapidement les pages sans s’arrêter aux détails ; Quinney l’avait déjà renseigné par téléphone sur les allées et venues de la fille. Il parcourut les biographies, lisant beaucoup trop vite pour assimiler toutes les informations. Néanmoins, il put se rendre compte que le détective n’avait pas bâclé la tâche. Nom, âge, situation familiale, parcours professionnel, données financières, rien ne manquait. Alors que les mots se brouillaient, le nom JX Warner lui sauta brusquement aux yeux, l’amenant à se figer. Ses anciens associés et lui avaient toujours pensé que le Prophète y travaillait. Les sourcils froncés, il reprit la pile de clichés pour l’étudier encore une fois. Jusque-là, comme beaucoup de monde, il ignorait que ce bon vieux Crâne d’œuf avait bossé chez JX Warner.

Deux tirages en particulier l’intriguaient, qu’il retourna pour vérifier les noms au dos avant de se concentrer sur les visages représentés. Etait-ce le lien ? Il se reporta aux biographies dans le rapport. Cette fois, il prit son temps pour les lire. Il savait ce qu’il cherchait et il ne tarda pas à trouver. De fait, l’information était soulignée.

Même Quinney l’avait jugée significative. Il ne pouvait s’agir d’une coïncidence.

Les doigts tremblants, Leon fourra tous les documents dans l’enveloppe. Puis il se leva, longea la rangée de sièges vides, sortit de la salle minable et déboucha dans la rue. La lumière blanche de l’après-midi lui fit mal aux yeux. Il s’engagea sur le trottoir, le cœur cognant à grands coups sourds dans sa poitrine. L’argent de la fille allait sûrement lui échapper, mais peut-être serait-il en mesure de négocier à prix d’or l’identité du Prophète…

Il essuya son front couvert de sueur et glissa l’enveloppe à l’intérieur de son anorak. La douleur dans son estomac s’était dissipée, anesthésiée par l’adrénaline. La découverte qu’il venait de faire le mettait en danger, c’était évident. Mais elle constituait également un précieux moyen de pression.

Il y avait beaucoup de circulation dans les rues qu’il longeait. En temps normal, le trajet à pied jusqu’à South Circular Road lui aurait pris une dizaine de minutes, mais ce jour-là il s’en était écoulé à peine plus de cinq lorsqu’il tourna à gauche dans St. Mary’s Road, laissant la rumeur du trafic derrière lui. Il plongea la main dans sa poche pour récupérer ses clés. Il allait se doucher et se changer tout en réfléchissant à un plan d’action.

Alors qu’il levait les yeux vers la fenêtre de sa chambre, de l’autre côté de la rue, il eut la surprise de voir une brune sur le balcon. Accoudée à la balustrade, elle fumait une cigarette. Quand elle l’aperçut, elle se redressa. Leon plissa les yeux. Elle lui disait quelque chose, avec sa silhouette menue et ses cheveux qui formaient comme un casque… Brusquement, il la reconnut. C’était cette fouineuse de journaliste qui était venue plusieurs fois au tribunal. Qu’est-ce qu’elle fabriquait là ?

Il descendit du trottoir pour traverser la rue, pressé d’aller lui demander des comptes. La garce. Il n’avait pas oublié le portrait au vitriol qu’elle avait dressé de lui dans ses articles. Comment Sal avait-il pu se montrer aimable avec elle ?

La journaliste leva un bras en articulant quelque chose. Soudain, elle plaqua une main sur sa bouche et lâcha sa cigarette. Elle regardait fixement un point derrière lui. Etonné, il jeta un coup d’œil par-dessus son épaule, et aussitôt il se figea.

Au milieu de la route, un motard couché sur son engin lancé à pleine vitesse arrivait droit sur lui. Le rugissement du moteur assourdit Leon. Il tenta de s’écarter mais ses pieds semblaient transformés en sacs de ciment. La moto fonçait toujours, noire et menaçante. Galvanisé par la panique, Leon parvint à faire bouger ses jambes. Sauf qu’il était déjà trop tard. La machine se dressa sur sa roue arrière et le heurta en pleine poitrine. Sous la violence du choc, Leon partit à la renverse. Etrangement, il ne ressentait aucune douleur.

Il eut encore le temps de voir le motard pencher la tête vers lui. La visière de son casque était relevée, révélant des yeux presque translucides tant ils étaient clairs.

Aussitôt après, le ciel envahit son champ de vision. En un éclair, Leon se remémora le visage souriant de son fils. Puis le sol se précipita à sa rencontre par-derrière et lui fracassa le crâne.

49

— C’est le fax que vous souhaitez envoyer, madame ? demanda la réceptionniste de l’hôtel.

Harry détacha son regard du papier qu’elle tenait à la main.

— Je vais le relire une dernière fois, répondit-elle.

— Parfait. Appelez-moi quand vous serez prête.

Comment faisait-elle pour que son chemisier blanc reste impeccable ? se demanda Harry en la voyant s’éloigner pour répondre au téléphone. Le sien, tout froissé, lui collait à la peau.

Lorsqu’elle voulut parcourir une nouvelle fois le texte qu’elle avait rédigé dans sa chambre, ses battements de cœur s’accélérèrent et les mots se brouillèrent devant ses yeux. Et si Rousseau n’avait pas procédé à l’échange ? S’il avait estimé qu’elle bluffait, en fin de compte ? Tout en s’efforçant d’ignorer ses doutes, elle relut le fax. Il était adressé à Owen Johnson, le gestionnaire du compte de son père.

Cher monsieur,

Je vous informe par la présente de mon intention de clôturer le compte numéro 72559353, code d’authentification « Pirata », et de virer tous les fonds sur le compte suivant :

CODE SWIFT : CRBSCHZ9

IBAN : CH9300762011623852957

Afin de respecter les consignes de sécurité, je viendrai en personne pour que nous procédions ensemble au transfert.

Le premier compte était celui de son père, le second celui du Prophète. Elle n’avait pas besoin de signer.

Un bref coup d’œil à sa montre lui révéla qu’il était 10 h 04. Même si Rousseau avait l’intention de coopérer, lui avait-elle ménagé suffisamment de temps ? Il fallait éviter à tout prix que quelqu’un ouvre le dossier de son père trop tôt, avant que ses propres papiers d’identité ne soient en place… Mal à l’aise, elle transféra son poids d’une jambe sur l’autre. Le délai accordé par le Prophète expirerait à midi, heure locale. Elle devait foncer.

Elle fit signe à la réceptionniste et lui donna la feuille, ainsi que le numéro d’Owen Johnson, obtenu à partir des notes de son père. La jeune femme inséra la page dans la machine avant d’aller chercher une recharge de papier. Elle avait beau être aussi élégante qu’une hôtesse de l’air, elle se mouvait avec une lenteur exaspérante, et Harry dut serrer les dents pour ne pas crier. Enfin, après ce qui lui parut une éternité, son fax fut avalé et recraché par l’appareil.

De retour dans sa chambre, elle s’empara du téléphone sur la table de nuit et constata qu’elle avait manqué trois appels de Ruth Woods. Elle composa aussitôt le numéro de la journaliste, pour tomber sur une boîte vocale. Elle lui laissa un message disant qu’elle serait à Dublin dans la matinée. Puis elle s’assit sur le lit et appela la Rosenstock. Après avoir énoncé d’une voix neutre le numéro de compte de son père, elle demanda un rendez-vous avec Owen Johnson à 11 h 15.

Bon, songea-t-elle après avoir coupé la communication, dans moins d’une heure elle entrerait dans le bureau du gestionnaire pour retirer seize millions de dollars. Sauf si, bien sûr, il s’attendait à rencontrer Salvador Martinez…

Elle rassembla tous les documents nécessaires et quitta l’hôtel à pied. Parvenue dans Bay Street, elle s’efforça de marcher à l’ombre dès que c’était possible. L’air moite l’enveloppait comme un vêtement chaud. Lorsqu’elle atteignit la Rosenstock, elle avait les cheveux humides de sueur.

La standardiste à l’accueil lui sourit.

— Vous revoilà déjà ?

Harry tressaillit. Mince, elle n’avait pas pensé qu’on pourrait la reconnaître…

— Je vais prévenir Glen Hamilton que vous êtes là, reprit Juliana en décrochant.

— Non, non, ne la dérangez pas, répliqua Harry. Il se trouve que j’ai rendez-vous avec Owen Johnson.

— D’accord, pas de problème.

Juliana tapa sur son clavier.

— Son bureau est au troisième, comme celui de Glen. Vous vous rappelez où sont les ascenseurs ? Prenez celui du milieu.

Quelques instants plus tard, Harry montait dans la même cabine que la première fois, qui l’emmena jusqu’au troisième étage, où la même jeune femme l’escorta le long du couloir. Elle ne cessait de surveiller les portes beiges, craignant à tout moment de voir apparaître Glen Hamilton. Quand son téléphone vibra au fond de son sac, elle le sortit discrètement. Ruth Woods, encore. Harry éteignit le portable. Elle rappellerait plus tard.

Enfin, elle fut introduite dans une pièce au fond du corridor. Cette fois, son interlocuteur l’attendait à l’intérieur.

Il était assis derrière un bureau encombré de documents. Proche de la soixantaine, il avait le teint basané et arborait une expression impassible. Dans le silence qui suivit son arrivée, Harry entendit la porte se refermer derrière elle.

— Bonjour, je suis Owen Johnson, se présenta le banquier.

Debout, il lui fit penser à un rottweiler obèse – torse énorme, mélange de muscles et de graisse, mâchoire impressionnante… Harry s’avança pour lui serrer la main, consciente que la sienne était moite.

— Harry Martinez. Enchantée.

Il posa sur elle ses petits yeux globuleux.

— Je ne crois pas vous avoir déjà rencontrée.

L’intonation était catégorique, et Harry ne douta pas un seul instant qu’il avait une excellente mémoire des visages. Un sourire aux lèvres, elle fit non de la tête en s’efforçant de paraître le plus naturelle possible.

Johnson retourna derrière son bureau et l’invita d’un geste à s’asseoir sur le siège en face de lui. Harry obtempéra. Le mobilier était plus fonctionnel que celui de la pièce où elle avait rencontré Glen Hamilton, remarqua-t-elle : table massive, chaises à l’avenant… Pas de bibelots ni de service à café. Aucune touche personnelle.

Après s’être éclairci la gorge, Johnson fronça les sourcils en regardant les papiers sur sa table. Harry se raidit. Une boîte d’archives était ouverte devant lui, remplie de feuilles à l’aspect légèrement froissé, comme si elles avaient été consultées à plusieurs reprises. Sans doute s’agissait-il du dossier de son père.

— J’espère que vous avez bien reçu mon fax, commença-t-elle. Comme je vous le disais, j’aimerais transférer mes fonds le plus rapidement possible.

Elle lui tendit la photocopie de son fax, à laquelle il jeta un bref coup d’œil sans que rien dans son attitude n’indique qu’il en connaissait déjà le texte. Harry lui remit alors son passeport, dont il étudia attentivement la photo avant de retirer un document de la boîte pour faire la comparaison. Harry retint son souffle en scrutant ses traits. Quand il leva les yeux, elle dut résister à l’envie de déglutir.

Enfin, il referma le passeport, le posa sur le bureau puis le poussa vers elle. Alors qu’il remettait l’autre document dans la boîte, Harry aperçut la photo agrafée à la première page. Malgré les signatures qui couvraient une moitié du visage, la masse de boucles noires était aisément identifiable. Aussitôt, elle eut l’impression de respirer plus librement. C’était bien le formulaire qu’elle avait rempli. Rousseau avait procédé à l’échange.

— Puis-je vous demander si vous êtes satisfaite des services de la banque Rosenstock ? s’enquit Johnson.

— Oh, tout à fait, répondit-elle, le cœur battant. C’est juste que j’ai d’autres projets pour cet argent.

Il s’adossa à son siège en joignant les mains.

— C’est bizarre, je n’ai vu ce dossier qu’une fois, au moment où j’ai repris le poste. Ça fait maintenant huit ans. Je me souviens de ce nom, Martinez… Curieusement, j’ai toujours cru que Pirata était un homme, ajouta-t-il en la regardant droit dans les yeux.

Harry se força à sourire.

— C’est sûrement à cause de mon nom. Harry, je veux dire. Il induit en erreur pas mal de gens.

— Sûrement, oui.

Il lui tendit un formulaire qu’il avait pris sur la pile devant lui, auquel il ajouta l’original du fax.

— Si vous voulez bien remplir ceci, pour que je puisse autoriser le transfert…

Harry parcourut rapidement la feuille, sur laquelle elle devait indiquer les références du compte source et du compte destinataire, le montant de la somme à virer et, bien sûr, son code. Au bas de la page, il y avait un espace où Johnson devait signer.

— Vous aviez affaire à Philippe Rousseau, avant, observa Johnson.

L’affirmation sonna comme une accusation aux oreilles de Harry.

— En effet, dit-elle sans lever les yeux.

— Vous l’avez vu hier soir, à ce qu’on m’a rapporté.

La main de Harry se figea.

— Euh, oui, je l’ai croisé au casino Atlantis.

— Je sais, il me l’a dit.

— Ah bon ?

— Quand je suis allé chercher votre dossier dans la salle des coffres, ce matin, je me suis aperçu en voyant le registre qu’il l’avait déjà pris. Naturellement, en tant que gestionnaire du compte, j’ai voulu savoir pourquoi.

— Naturellement, répéta Harry d’un ton qu’elle espérait léger. Et que vous a-t-il répondu ?

— Que vous vous étiez rencontrés hier et que vous aviez joué au poker ensemble. Du coup, comme il était curieux de voir ce que donnaient vos placements, il a sorti votre dossier. Ce qui va à l’encontre de nos procédures de sécurité, bien sûr…

Pour la première fois, Johnson sourit – une expression qui tenait plutôt de la grimace et révélait de petites dents pointues.

— Mais bon, M. Rousseau a tendance à faire ce qui lui plaît, ici.

Harry se concentra sur le formulaire.

— Eh bien, j’apprécie cette marque d’attention de sa part, murmura-t-elle. Il connaît ma famille depuis longtemps.

Devant la case « Montant du transfert », elle hésita.

— Il y a un bon moment que je n’ai pas vérifié le solde de mon compte, dit-elle. Pourriez-vous m’indiquer la somme exacte ?

Il se tourna vers son ordinateur en grommelant et pianota sur les touches. Brusquement, Harry envisagea une éventualité à laquelle elle n’avait jamais pensé jusque-là : et si le compte était vide ? Si quelqu’un l’avait devancée ?

Sans un mot, Johnson saisit un stylo pour noter ce qu’il y avait d’inscrit sur son écran. Puis il poussa son bloc-notes vers elle.

Harry eut l’impression que les chiffres dansaient devant ses yeux, et elle dut lutter contre une sensation d’étourdissement tandis que son cœur accélérait la cadence. Presque vingt millions de dollars. En neuf ans, le compte avait généré pas mal d’intérêts…

Donc, ils existaient bel et bien, ces millions. Et ils étaient là, à portée de main. Elle songea à tous ceux qui les convoitaient – les membres du cercle, son père, le Prophète –, et aussi à tous ceux qui étaient morts à cause d’eux – Jonathan Spencer, Felix Roche… Des images défilèrent dans sa tête : une Jeep vrombissante, une route de montagne en pleine nuit, un train entrant en gare dans un grincement strident… Saisie de vertige, elle fit un effort pour se ressaisir. Il n’y aurait plus de meurtres, désormais. Elle allait tout donner au Prophète et personne ne mourrait plus.

Mais à peine cette pensée lui eut-elle traversé l’esprit qu’un grand froid l’envahit. Et si le Prophète décidait de l’éliminer quand même une fois qu’il aurait l’argent ? Comment pourrait-elle se fier à l’homme qui avait essayé d’assassiner son père ?

Les doigts crispés sur le stylo, elle jeta un coup d’œil à sa montre. 11 h 57. Elle releva brusquement la tête pour affronter le regard de Johnson.

— J’ai changé d’avis, déclara-t-elle.

— Pardon ?

— Je ne vais pas transférer l’argent, finalement.

Le banquier cilla.

— Vous voulez le laisser sur le compte ?

— Non. J’aimerais faire un retrait en espèces. En grosses coupures.

Johnson se pencha en avant.

— Mais enfin, vous ne pouvez pas vous promener avec une telle somme en liquide, c’est trop dangereux ! Franchement, je vous conseille de faire un virement.

Harry secoua la tête.

— Je vous le répète, je veux des espèces.

Après tout, le Prophète avait déjà réussi une fois à forcer son compte en banque. A ce stade, Harry refusait de s’en remettre à la technologie ; elle avait besoin de voir l’argent, de le sentir dans ses mains.

— De toute façon, il est physiquement impossible de transporter une telle quantité de dollars, s’obstina Johnson. Même en optant pour des billets de cent, la plus grosse coupure, il vous faudrait au moins cinq valises.

— Et en euros, quelle est la plus grosse coupure ?

— Cinq cents.

— Parfait. Ça devrait tenir dans une seule valise.

— Mais les euros sont assez difficiles à obtenir, ici, objecta Johnson.

— Etes-vous en train de me dire que votre banque n’a pas les liquidités ?

Manifestement piqué au vif, Johnson bomba le torse.

— Pas du tout. La Rosenstock est en mesure d’honorer cette demande, évidemment, à condition de lui en laisser le temps.

— Combien de temps, au juste ?

— Eh bien, peut-être qu’un jour ou deux suffiront à…

— C’est trop long. J’en ai besoin aujourd’hui. J’ai un avion à prendre.

En voyant la mâchoire de Johnson se crisper, Harry opta pour une autre stratégie.

— Bon, je vais vous proposer quelque chose, dit-elle. Si vous vous arrangez pour obtenir l’argent aujourd’hui même, je laisse cent mille dollars sur le compte, que je ne clôture pas. Vous continuez à le gérer, et j’écrirai à votre supérieur hiérarchique afin de lui faire part de vos efforts pour me garder comme cliente. Ou de mon mécontentement si vous refusez d’accéder à ma demande. Votre supérieur hiérarchique, c’est bien Philippe Rousseau, n’est-ce pas ?

A en juger par la mine congestionnée du banquier, il pesait ses options : risquer de se faire remonter les bretelles pour avoir perdu un compte bien approvisionné ou accepter de satisfaire les caprices d’une riche cliente inconnue. Enfin, il flanqua son stylo sur la table devant lui.

— Il nous faudra tout de même quelques heures.

— Combien ?

Il haussa les épaules.

— Quatre ou cinq, au moins.

— Je vous en donne trois. Harry se leva.

— Entre-temps, y a-t-il un endroit où je pourrais m’isoler pour passer quelques coups de téléphone ?

Johnson se dirigea vers une porte à sa gauche, qu’il lui ouvrit. Elle donnait sur un autre bureau meublé d’une table et de chaises style Régence. Une fois installée, Harry attendit d’être seule pour composer le numéro de Ruth Woods. Pas de réponse. De nouveau, elle laissa un message.

— Ruth ? C’est Harry. Vous allez l’avoir, votre article, mais le temps presse. Je détiens quelque chose qui intéresse beaucoup le Prophète et je vais m’en servir pour le faire tomber. Est-ce que vous pouvez joindre vos contacts dans la police ? On va le coincer, ce salaud. Rappelez-moi.

Après avoir rangé son téléphone, elle se mit à arpenter la pièce en se concentrant sur son plan pour ne pas penser à son père. Elle était obligée d’alerter la police, à présent, elle n’avait plus le choix. Car il n’était pas question un seul instant de laisser partir l’argent.

Elle marchait toujours de long en large lorsque Johnson reparut. Deux heures seulement lui avaient été nécessaires pour obtenir les fonds. Il la reconduisit dans son propre bureau, dont il ferma la porte, avant d’indiquer la table sur laquelle ne subsistait plus aucun papier. Seule y était posée une grosse valise noire à roulettes.

— Allez-y, ouvrez-la, dit-il.

Après une brève hésitation, Harry souleva le couvercle, pour découvrir des liasses de billets violets ; grosses comme des briques, elles étaient soigneusement alignées bord à bord. Les billets eux-mêmes semblaient tout neufs. Harry saisit une des piles, révélant deux autres épaisseurs au-dessous. C’était encore mieux qu’une boîte de chocolats, songea-t-elle. Elle caressa la surface des coupures, douce comme du coton, puis les remit en place.

— Vous voulez compter ? demanda Johnson.

— Non, répondit Harry, qui rabaissa le couvercle.

Le banquier lui tendit une feuille.

— Vous devez signer le formulaire de retrait, ainsi que le reçu.

Harry se conforma à ses instructions d’une main légèrement tremblante. Johnson contresigna les documents et lui en remit un double auquel il ajouta une enveloppe blanche.

— C’est l’attestation de la banque, pour que vous puissiez passer sans encombre les contrôles de sécurité et de douane à l’aéroport.

Harry le remercia, glissa l’enveloppe dans son sac et se leva pour récupérer la valise. Elle la posa sur le sol, tira la poignée rétractable puis la fit rouler vers la porte.

Johnson l’accompagna jusqu’au rez-de-chaussée. Dans l’ascenseur, aucun d’eux ne souffla mot. Quand la cabine s’ouvrit, Harry prit congé de lui et traversa le hall. Quelques secondes plus tard, elle sortait dans la lumière du soleil, riche de quinze millions d’euros.

50

Alors que l’avion amorçait sa descente vers l’aéroport de Dublin, Harry sentit ses mains se crisper sur les accoudoirs de son siège. Elle n’avait pas dormi depuis presque vingt-quatre heures et elle avait le plus grand mal à garder les yeux ouverts. Mais elle ne voulait pas prendre le risque de perdre de vue les autres passagers même si, apparemment, aucun n’avait l’air de vouloir sa mort.

Jusque-là, tout s’était déroulé sans problème. Personne ne l’avait arrêtée à l’aéroport, personne ne lui avait demandé d’ouvrir ses bagages. Elle jeta un coup d’œil par le hublot à la brume que fendait l’aile de l’appareil. D’après le commandant de bord, un épais brouillard les attendait à Dublin. Elle se força à desserrer les doigts. Avec un peu de chance, ce serait la seule chose qui l’attendrait à son arrivée…

L’avion atterrit à l’heure. Harry suivit les autres voyageurs jusqu’au hall de retrait des bagages. Les siens furent les derniers à apparaître sur le tapis et, en les voyant, elle poussa un profond soupir de soulagement. Malgré tous ses efforts, elle n’avait pas réussi à convaincre le personnel de Nassau de l’autoriser à embarquer avec sa valise, et l’obligation de s’en séparer n’avait fait qu’ajouter à son angoisse.

Elle attrapa la poignée du bagage à roulettes, passa en bandoulière le sac de son père et balaya la foule du regard, mais sans repérer le moindre signe de menace.

Un peu rassurée, elle se rendit aux toilettes, où elle s’aspergea le visage d’eau fraîche avant d’examiner son reflet dans le miroir. Elle avait les traits tirés, les yeux cernés, le teint gris… En aucun cas elle n’avait l’air d’un adversaire à la mesure du Prophète.

Accablée de lassitude, elle ferma les yeux un instant. Pourquoi ne lui avait-elle pas envoyé les millions de son père, comme prévu ? Ce moment de faiblesse fut cependant de courte durée. Non, c’était la fatigue qui lui inspirait ce genre de pensée. Au fond, elle ne doutait pas d’avoir fait le bon choix : c’était uniquement grâce à cet argent qu’elle était encore en vie.

Après avoir vérifié qu’aucun box n’était occupé, elle ouvrit la valise. Les liasses étaient toujours là. Elle referma le couvercle, ralluma son téléphone et appela Ruth Woods. Elle avait essayé de lui téléphoner à plusieurs reprises avant de quitter les Bahamas, mais sans jamais réussir à la joindre. Cette fois encore, elle tomba sur sa boîte vocale. Mais où était-elle ? Harry sentit sa gorge se nouer. Sans aide, elle ne pourrait jamais exécuter son plan.

Les jambes tremblantes, elle s’accroupit et posa le front sur ses genoux en se forçant à respirer calmement. Et si quelqu’un l’attendait dans le hall des arrivées ? Elle frissonna et consulta sa montre. 12 h 30. Elle aurait peut-être intérêt à ne pas sortir tout de suite.

Plus de deux heures s’écoulèrent ainsi, rythmées par le grincement des tapis et le cliquetis des chariots dans la salle des bagages. De temps à autre, des femmes passaient aux toilettes. Harry se demanda combien de temps elle allait pouvoir y rester avant qu’on ne la jette dehors.

Soudain, un groupe d’une vingtaine d’adolescentes espagnoles s’engouffra dans la pièce. Elles ne devaient pas avoir plus de dix-sept ou dix-huit ans. Dans une joyeuse pagaille, elles s’approchèrent des miroirs pour retoucher leur maquillage. A un certain moment, la voisine de Harry ôta sa montre et lança :

— ¿ Es una hora más o una hora menos ?

Est-ce qu’il faut avancer ou reculer d’une heure ?

Sa question se perdit dans le vacarme ambiant.

— Es una hora menos, répondit Harry. 14 h 35.

— Gracias.

La jeune fille lui sourit. Elle était ravissante avec ses yeux couleur cannelle et son épaisse chevelure brune.

Harry lui rendit son sourire puis reporta son attention sur les autres adolescentes ; toutes avaient le teint mat et les cheveux bruns. Elle recula un peu pour examiner sa propre image dans la glace. Boucles noires, yeux sombres… Malgré sa peau légèrement plus claire, elle pourrait se fondre dans la masse sans problème. En matière de camouflage, ce n’était pas l’idéal, mais bon, elle n’avait pas de meilleure solution.

Quand les filles sortirent des toilettes, Harry attrapa ses bagages et leur emboîta le pas. A l’extérieur, une multitude d’étudiants espagnols avait envahi le hall de retrait des bagages. Le bruit était assourdissant. Portée par le mouvement général, Harry se dirigea vers les arrivées en prenant soin de garder la tête baissée. Une précaution qu’elle espérait toutefois superflue. Si le Prophète avait envoyé un homme de main l’attendre à sa descente d’avion, il y avait maintenant toutes les chances pour qu’il soit parti…

Mêlée aux étudiants, elle déboucha dans le hall des arrivées, lui-même bondé. La tête toujours baissée, elle se fraya tant bien que mal un chemin au milieu de la foule. Personne ne lui prêta la moindre attention. Enfin, juste avant d’atteindre la sortie, elle se détacha du groupe pour s’approcher d’une borne de paiement automatique où, d’une main tremblante, elle glissa son ticket de parking puis l’argent qu’elle devait. Quand elle jeta machinalement un coup d’œil par-dessus son épaule, elle crut que son cœur allait s’arrêter de battre.

Son regard venait de se poser sur un homme de haute taille, en blouson de cuir noir, qui se tenait à une centaine de mètres d’elle. Un mobile collé à l’oreille, il lui tournait le dos, mais elle aurait reconnu n’importe où les cheveux blonds presque blancs qui émergeaient de sous son bonnet.

Ces cheveux-là, Harry les avait déjà vus, d’abord dans la montagne et ensuite devant la prison d’Arbour Hill. Les deux fois, elle avait échappé de peu à la mort.

Soudain, l’homme tendit le cou pour scruter la cohue. Harry aperçut alors son visage – traits fins, teint clair, expression hantée. Toujours au téléphone, il hocha la tête à plusieurs reprises. Sans le quitter des yeux, Harry se dirigea vers la sortie en tirant sa valise. Soudain, il grimaça, se détourna et repartit à grands pas vers les arrivées.

Les nerfs à vif, Harry dut se retenir pour ne pas courir. Elle risquait moins de se faire remarquer si elle avançait lentement…

Au moment où les portes automatiques s’écartaient, elle repéra soudain dans la foule une autre silhouette familière. Epaules larges, stature de rugbyman. C’était Jude Tiernan, qui lui aussi parlait au téléphone en surveillant le vaste hall.

Brusquement, il pinça les lèvres ; il venait de voir l’homme aux cheveux clairs. Puis ses yeux se portèrent vers Harry, qui se figea. Au même instant, le blond se retourna et regarda droit dans sa direction. Cette fois, cédant à la panique, Harry se rua dehors.

Elle courut jusqu’au parking à niveaux multiples, la valise bringuebalant derrière elle. Si elle parvenait à rejoindre sa voiture, elle serait sauvée… Elle zigzagua entre les véhicules en stationnement, cherchant désespérément la Micra rouge. En vain.

Les oreilles bourdonnantes, elle se précipita vers la rampe d’accès au niveau supérieur. Le claquement de ses talons résonnait sur le ciment, répercuté par le plafond bas. Elle jeta un rapide coup d’œil derrière elle. Le blond, lancé à sa poursuite, s’engageait déjà sur la rampe.

Où avait-elle pu garer la Micra ? Elle songea un instant à abandonner la valise, avant d’y renoncer. Et l’argent, alors ? Si elle réussissait à sortir de ce piège, elle en aurait besoin…

Son poursuivant accéléra le rythme et Harry prit la rampe suivante. Elle peinait à progresser avec ses bagages qui menaçaient à chaque instant de la déséquilibrer. Sans prévenir, une grosse Mercedes arrivant en sens inverse apparut au détour d’une courbe. Quand elle pila, Harry vit le capot s’immobiliser à seulement quelques centimètres d’elle. Le cœur battant, elle contourna la berline pour continuer vers le niveau suivant.

Au même moment, elle se revit à son arrivée dans le parking deux jours plus tôt, laissant les différents niveaux derrière elle, plissant les yeux pour se protéger de la lumière du jour, cherchant une place… La lumière du jour. Oui, bien sûr ! Elle s’était garée sur le toit.

Harry rassembla ses forces pour parcourir les dernières rampes. Ses jambes lui semblaient de plus en plus raides, ses bagages de plus en plus lourds. Enfin, elle déboucha sur le toit. Il n’y avait personne, là-haut, rien que des rangées de voitures. Brouillard et nuages se mêlaient, noyant les lieux dans la grisaille. A son grand soulagement, Harry finit par apercevoir la Nissan Micra rouge tout au fond.

Elle se baissa pour se faufiler entre les véhicules en s’efforçant d’ignorer les élancements douloureux dans ses poignets et ses mains. Les pas résonnaient toujours derrière elle, mais soudain ce fut le silence. Harry s’accroupit, aux aguets. Puis, tout doucement, elle se pencha pour jeter un coup d’œil sous les voitures. Des pieds chaussés de tennis avançaient dans sa direction. Ils n’étaient plus qu’à deux rangées d’elle.

Presque à quatre pattes, elle progressa lentement vers la Micra. Tous les deux ou trois mètres, elle s’arrêtait pour vérifier la position de son poursuivant. Parvenue près de sa voiture, elle lâcha les bagages et, les doigts à la fois tremblants et engourdis, chercha ses clés. Attentive à tous les bruits autour d’elle, elle déverrouilla la portière, qu’elle ouvrit en grimaçant tellement elle redoutait de l’entendre grincer. La vitre lui renvoya son reflet – cheveux fous, visage blême sur fond sombre… Brusquement, elle sentit ses yeux s’écarquiller. Une autre silhouette, derrière elle, se reflétait dans la vitre. Teint livide, bonnet noir, mèches claires…

Elle n’avait même pas encore eu le temps de se retourner que l’homme se jetait sur elle. L’attrapant par les cheveux, il lui cogna violemment la tête contre la portière. Alors que Harry étouffait un cri de terreur, il la força à se relever et s’écrasa sur elle pour la plaquer contre la carrosserie. Il avait un corps dur comme du béton, tout en muscles, et elle eut beau donner des coups de pied en arrière, à aucun moment elle ne l’atteignit. Elle se débattait toujours quand il lui saisit de nouveau la tête, à deux mains cette fois, pour la projeter contre le toit de la voiture. Sous l’impact, Harry eut l’impression que son crâne allait exploser. Ses jambes se dérobèrent et elle s’affala par terre.

Son agresseur la souleva sans ménagement et lui ramena les bras dans le dos. Harry sentit des bracelets métalliques froids se refermer sur ses poignets en lui mordant la peau. Aussitôt après, l’homme lui recouvrit la tête d’une espèce de sac de toile épaisse, rugueuse. Harry entendit la portière de la voiture s’ouvrir juste avant d’être poussée brutalement sur la banquette arrière. Elle tenta bien de se redresser mais une vague de nausée la submergea et elle s’effondra sur le plancher, les épaules bloquées par les sièges, les bras soumis à une tension éprouvante.

Quelque chose de lourd atterrit sur la banquette à côté d’elle. Ses bagages.

Un instant plus tard, les portières claquaient. Puis le moteur revint à la vie et la Micra s’ébranla. Harry se sentait dériver. Des images défilaient dans son esprit : Jude Tiernan à la réunion de KWC, où il n’avait pas sa place ; Jude Tiernan au White’s Bar, s’efforçant de vaincre les réticences de Felix Roche ; Jude Tiernan à l’aéroport, donnant ses instructions au téléphone…

Jamais elle n’aurait dû lui faire confiance, songea-t-elle encore avant de sombrer dans le néant.

51

A peine Harry eut-elle repris connaissance qu’elle se mit à suffoquer. Elle avait la gorge à vif, les sinus en feu et elle ne voyait rien. Un tissu lourd lui collait au visage, imprégné d’un liquide nauséabond dont l’odeur lui rappela celle des allume-feu. Soudain, elle comprit. Oh, Seigneur ! Le sac de toile qui la recouvrait avait été arrosé d’essence.

Affolée, elle s’étouffa à moitié en voulant respirer. Une douleur terrible lui vrillait la nuque et les épaules. Elle était allongée sur le flanc, les poignets toujours menottés dans le dos. A en juger par la dureté du sol sous elle, elle n’était plus dans la voiture. Elle tourna la tête pour essayer d’écarter la toile. Celle-ci se souleva légèrement, laissant filtrer un peu d’air que Harry aspira avec avidité.

Soudain, un crissement résonna quelque part devant elle. Puis ce fut le silence.

— Qui est là ? demanda-t-elle, incapable de maîtriser la peur dans sa voix.

Pas de réponse. Elle s’obligea à ne pas bouger pour éviter que la toile ne retombe sur sa bouche. De nouveau, le même crissement s’éleva, suivi cette fois par une sorte de sifflement. Tout son corps se raidit. Elle venait d’identifier le bruit : son agresseur craquait des allumettes.

Lorsqu’elle s’humecta les lèvres, les émanations âcres de l’essence lui brûlèrent la langue.

— Qu’est-ce que… qu’est-ce qui se passe ?

— Rien, répondit l’homme d’un ton brusque. On attend.

De toute évidence, il se tenait tout près d’elle. Harry s’éclaircit la gorge.

— Est-ce que… vous pourriez au moins m’enlever ce… cette cagoule ?

— Seulement quand il sera là. Il devrait plus tarder, il nous a suivis depuis l’aéroport.

Nouveau crissement. Que fabriquait-il avec les allumettes enflammées ? Les éteignait-il ou les lançait-il vers elle ? Harry s’imagina prise au piège de la toile embrasée, incapable de s’aider de ses mains. Un cri monta dans sa gorge, qu’elle se força à ravaler. Ce n’était pas le moment de flancher. Il fallait qu’elle trouve un moyen de se libérer avant l’arrivée de Jude Tiernan. Avant d’avoir à affronter deux adversaires.

— Vous ne voulez pas desserrer les menottes ?

Harry se cambra pour tenter d’explorer du bout des doigts le sol derrière elle. Mais elle ne sentit rien d’autre que de la terre battue.

— Non. C’est lui qui décide.

Doucement, elle tendit la jambe droite comme pour s’étirer.

— Vous faites toujours ce qu’il dit ?

Elle avança encore son pied sur le sol, sans rien rencontrer. Pour toute réponse, l’homme se contenta de gratter une nouvelle allumette.

— Laissez-moi deviner, reprit-elle. Je parie que vous vous chargez du sale boulot pendant qu’il s’en met plein les poches. Je me trompe ?

Toujours pas de réponse. Elle se risqua de nouveau à remuer la jambe. Soudain, son pied heurta quelque chose de solide. Une clôture, peut-être.

— Qu’est-ce que ça vous rapporte ?

A peine avait-elle posé la question qu’elle entendit le bruit d’un bouchon qu’on dévissait. Aussitôt, elle immobilisa sa jambe.

— Il veille sur moi, déclara-t-il.

— Pourquoi ne partez-vous pas avec l’argent ? Je ne peux rien contre vous, de toute façon, je ne sais même pas qui vous êtes.

Un bruissement l’avertit qu’il se rapprochait d’elle. Brusquement, un flot de liquide froid se déversa sur sa poitrine. Terrifiée, elle roula sur le ventre. La puanteur de l’essence l’assaillit de plus belle, l’empêchant de respirer.

Enfin, l’homme reboucha le bidon, craqua encore une allumette et partit d’un petit rire mauvais.

Incapable de maîtriser ses tremblements, Harry songea soudain à son père. C’était sa faute si elle se retrouvait dans cette situation épouvantable. Pourquoi avait-il refusé de l’aider ? Ne l’aimait-il pas assez ? Elle aurait dû avertir la police, quitte à le faire renvoyer en prison pour le restant de ses jours, au lieu d’essayer de le couvrir… Le cri qu’elle avait réussi à réprimer quelques instants plus tôt montait de nouveau dans sa gorge, menaçant de jaillir.

Un bref sifflement résonna tout près de son oreille. Quand elle pensa à Felix Roche, carbonisé dans son appartement, Harry faillit vomir.

— Vous allez me brûler vive, c’est ça ? dit-elle. Comme Felix Roche ?

— Je connais pas leur nom, répliqua-t-il. Je connais même pas le vôtre.

Luttant contre la nausée, elle s’efforça de réfléchir. Si elle lui disait son nom, peut-être ne pourrait-il pas la tuer ?

— Harry, hoqueta-t-elle. Je… je m’appelle Harry.

La note plaintive dans sa voix lui fit horreur, et elle serra les poings derrière son dos.

— Des noms, je peux vous en donner d’autres, si vous voulez, poursuivit-elle. Jonathan Spencer. Ça s’est passé il y a presque neuf ans, près de l’IFSC. Vous vous souvenez de lui ? Et mon père, Sal Martinez. Vous avez tenté de l’assassiner la semaine dernière, devant Arbour Hill.

— L’IFSC ? Ouais, je m’en souviens. Y avait du sang partout.

Il marqua une pause.

— Mais pour l’autre, vous vous gourez. C’est pas lui que je visais, c’est vous.

Un hoquet de stupeur échappa à Harry. Ainsi, c’était elle la cible ?

— Quand il s’est rendu compte que je fonçais sur vous, il s’est interposé, expliqua-t-il posément avant d’enflammer une autre allumette. Dommage qu’il soit plus là pour vous protéger, hein ?

En un éclair, Harry revit la route déserte devant la prison, la Jeep lancée à pleine vitesse, l’expression horrifiée sur le visage de son père. Pour la première fois, elle envisagea la possibilité qu’il ait pu délibérément se jeter devant le véhicule ; qu’il ne se soit pas affalé contre elle mais qu’il ait voulu la pousser pour la mettre à l’abri. Et lui sauver la vie.

Le cœur pris dans un étau, elle sentit les larmes lui monter aux yeux. Elle avait l’impression de redevenir une petite fille ayant désespérément besoin de se réfugier dans les bras de son papa.

Soudain, une voiture s’arrêta à proximité. Une portière claqua. Des pas se dirigèrent vers eux, résonnant d’abord sur une surface dure, ensuite sur quelque chose de plus mou. Enfin, quelqu’un arracha le sac qui recouvrait la tête de Harry.

Elle cilla, éblouie, les yeux irrités par les vapeurs d’essence. Elle gisait sur un chemin étroit, constata-t-elle. Le blond, debout à côté d’elle, tenait un gros bidon d’essence encore rempli aux deux tiers. A ses pieds se trouvait un saladier en verre contenant des pochettes d’allumettes.

Un frisson glacé lui parcourut l’échine. Alors qu’elle avalait une grande goulée d’air frais, il lui sembla déceler une odeur piquante étrangement familière. Elle tendit le cou pour jeter un coup d’œil derrière elle. En fait de clôture, elle découvrit de hautes haies, denses, impénétrables, formant tout autour d’elle une sorte de tunnel vert sombre. Harry frémit. Elle savait où elle était.

Au cœur d’un labyrinthe géant.

52

— J’ai toujours su que tu me conduirais jusqu’à l’argent, Harry.

La tête vide, elle leva les yeux. Dillon se tenait devant elle, un pistolet à la main.

— Dommage que tu ne m’aies pas tout raconté, reprit-il d’une voix douce. J’attendais, mais tu ne voulais rien me dire.

Quand elle essaya de s’asseoir, un élancement douloureux lui traversa les épaules, et elle retomba sur le sol.

— On aurait pu former une équipe, tu sais, ajouta-t-il. Chercher le magot tous les deux…

Il était habillé tout en noir, comme lors de leur première rencontre, et sur ses lèvres flottait son petit sourire habituel.

— Je ne comprends pas, murmura-t-elle.

— Je crois que si, répliqua-t-il en la visant.

Comme hypnotisée, Harry contempla le pistolet. Elle n’en avait encore jamais vu en vrai.

La situation lui paraissait complètement irréelle. C’était Dillon, bon sang ! Son béguin d’adolescente. Son patron. Son amant… Soudain, elle aperçut ses bagages près de lui – le gros sac de son père et la valise noire de la Rosenstock. Celle-ci était ouverte, révélant les billets violets à l’intérieur.

Dillon, qui avait suivi la direction de son regard, recula d’un pas, se baissa et en retira trois épaisses liasses. Il les porta à ses narines comme pour en renifler l’odeur puis les remit en place et referma le couvercle.

— Tu aurais dû transférer l’argent, comme je te l’avais demandé. Ça nous aurait épargné bien des soucis…

De toutes ses forces, il expédia un coup de pied dans le sac de voyage. Harry tressaillit. Dillon s’acharna sur le bagage, dont la toile se déchira au niveau des coutures, libérant une partie de son contenu : la robe de soie crème, la mallette de poker…

Le blond alla ramasser la robe, qu’il approcha de son visage. Un instant plus tard, il imitait Dillon et assenait à Harry un terrible coup de pied dans le ventre. Elle hurla de douleur et se roula en boule. Ils allaient vraiment la tuer, comprit-elle en un éclair. Elle se recroquevilla un peu plus sur elle-même dans l’attente d’une nouvelle attaque, mais Dillon s’en prit cette fois à la mallette, qu’il envoya valdinguer quelques mètres plus loin. Malgré son désespoir, Harry serra les poings. Elle n’allait pas se laisser faire sans résister.

— Le Prophète travaillait bien chez JX Warner, non ? lança-t-elle. Alors, c’était toi ?

Quand le blond voulut la frapper encore une fois, Dillon l’arrêta d’un geste.

— Oui, ma belle. J’étais au sommet de la pyramide. J’ai dirigé leur service de sécurité des systèmes pendant deux ans. J’avais accès à plus d’informations confidentielles que tous les banquiers du groupe.

Il sourit en s’essuyant le front avec sa manche. Derrière lui, à travers le brouillard, Harry distingua le drapeau triangulaire rouge qui marquait l’entrée du labyrinthe. Il n’était qu’à une dizaine de mètres d’elle mais il aurait pu tout aussi bien se trouver à des kilomètres.

— C’est Leon Ritch qui m’a soufflé l’idée, reprit Dillon, même s’il ne s’en est jamais douté. Il s’est fait virer de chez JX Warner pour avoir effectué des transactions douteuses. J’avais moi-même rassemblé toutes les preuves contre lui, d’ailleurs, en récupérant ses e-mails et des tas de documents compromettants. Après son départ, j’ai gardé un œil sur lui. J’avais besoin d’un collaborateur à la moralité élastique.

— Et mon père, alors ? Quand l’as-tu recruté ?

Discrètement, Harry examina les haies autour d’elle. Elles faisaient bien trois mètres de haut et semblaient plus infranchissables que des murs de béton.

— Là encore, c’est Leon qui m’a suggéré de passer à la vitesse supérieure, répondit Dillon. En diversifiant nos sources, on augmentait les possibilités de profits. On a d’abord convaincu Ashford, ensuite Spencer et enfin ton père.

— Et Jude Tiernan ?

— Monsieur Propre ? Non, aucune chance. Il nous aurait tous dénoncés.

Stupéfaite, Harry repensa à Jude Tiernan en train de scruter la foule à l’aéroport. Donc, il était venu pour l’aider, pas pour la tuer…

Dillon s’interposa soudain entre elle et l’entrée du labyrinthe. Si elle avait pu courir, elle n’aurait eu d’autre solution que de s’enfoncer dans les profondeurs du dédale.

Il se baissait, la main tendue comme pour lui caresser le visage, lorsqu’il parut se raviser.

— Imagine ce que j’ai ressenti en découvrant qu’une des sources de Leon n’était autre que le père de la petite Pirata… murmura-t-il.

— Si tu m’as engagée chez Lúbra Security, c’était uniquement pour pouvoir mettre la main sur l’argent ?

— Au début, oui. Je me disais que si j’arrivais à te faire suffisamment peur, tu tenterais de convaincre ton père de lâcher ses millions.

— Oh, ça, pour m’avoir fait peur… J’ai bien failli mourir écrasée par ces trains !

Elle jeta un coup d’œil par-dessus son épaule. Derrière elle, le sentier étroit partait dans trois directions. L’une d’elles devait bien mener à la sortie, mais laquelle ?

— Cameron s’est montré un peu trop zélé, cette fois-là, admit Dillon. A propos, je ne crois pas t’avoir présenté mon frère ?

Harry tourna la tête vers l’homme au teint pâle et aux épaules tombantes, qui regardait Dillon comme un chien attendant les ordres de son maître. Et soudain, toutes les pièces du puzzle s’assemblèrent. Dillon lui avait confié qu’il avait été adopté. Ainsi, c’était le jeune frère délaissé qui avait fait de la prison…

Un frisson la secoua.

— Et quelles instructions lui avais-tu données le jour où il nous a attaqués devant Arbour Hill ? Il devait me tuer, c’est ça ?

Dillon s’écarta d’elle.

— Bah, toutes nos tentatives pour te faire peur avaient échoué. Sal s’accrochait toujours à ses millions. Franchement, quel genre de père faut-il être pour refuser d’aider sa propre fille ?

Harry aurait voulu défendre son père mais c’était au-dessus de ses forces. Submergée par un sentiment d’impuissance, elle posa sa joue par terre. Presque malgré elle, son esprit cherchait désespérément un moyen de sortir du dédale. Des mots se bousculaient dans sa tête : labyrinthe classique et règle de la main gauche ; Minotaure, monstre amateur de chair humaine, mi-homme, mi-taureau…

— Je devais envoyer un avertissement à Sal, pour lui forcer la main…

Dillon, qui lui tournait toujours le dos, se voûta.

— J’ai voulu lui montrer que j’étais capable de détruire une personne chère à son cœur, ajouta-t-il.

— Sauf que ça ne s’est pas passé comme prévu, répliqua Harry. C’est lui qui a fini à l’hôpital, pas moi.

Durant quelques instants, Dillon garda le silence. Quand il reprit la parole, ce fut d’une voix plus douce :

— Et je m’en suis réjoui.

Il considéra le pistolet dans sa main avant de le pointer sur elle. Harry se crispa. Non ! Fais-le encore parler. Demande-lui quelque chose. N’importe quoi.

— Et Leon Ritch ? Tu comptes lui verser sa part ?

— Il n’est plus en état de la réclamer. Il a fait une grosse erreur quand il a lancé ce privé sur ma piste.

De la tête, il indiqua son frère.

— Cameron s’est occupé de lui.

— Il… il l’a tué ?

— Bah, Leon n’était qu’un minable, qui faisait un coupable tout désigné en cas de problème. Je me suis assuré qu’il laissait derrière lui suffisamment de traces pour qu’on puisse l’incriminer.

Harry repensa à l’adresse de Leon Ritch enregistrée dans son propre dossier à la Sheridan ; au relevé qu’il avait reçu chez lui ; à Quinney, le détective qu’il avait engagé pour la filer.

— Alors c’est toi qui as trafiqué mon compte… murmura-t-elle.

Il sourit.

— Pour le coup, je me suis bien amusé. Surtout quand tu m’as promis de me donner l’argent et que je l’ai fait disparaître.

Elle eut alors une révélation : Dillon l’avait piégée en la chargeant d’effectuer le test de pénétration au sein de la Sheridan. Il savait qu’elle y avait un compte ; forcément, c’était lui qui payait son salaire. Et il savait aussi qu’elle avait pour habitude de laisser une carte de visite après son passage dans les systèmes dont elle forçait l’accès, sous la forme d’un petit programme capable de déverrouiller une porte dérobée au besoin. Il avait dû s’en servir pour s’introduire dans son compte et en modifier les données.

Alors qu’il se rapprochait d’elle, lui pointant le canon de son arme au milieu du front, Harry remarqua autour de ses yeux de petites rides auxquelles elle n’avait jamais prêté attention jusque-là. Le cœur serré, elle se remémora le jeune homme de vingt et un ans qui lui avait fait de grands discours sur la quête de la vérité.

— Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda-t-elle. Ça ne t’a pas suffi de t’enrichir grâce à la bulle Internet ?

Une grimace déforma les traits de Dillon, dont le regard se perdit dans le vague.

— La bulle Internet, hein ? Tu parles d’une connerie… Quand j’étais gosse, j’étais toujours le meilleur. Le premier. J’étais plus doué que les autres. J’aurais dû avoir une carrière fulgurante, j’avais tout pour devenir un génie de l’informatique payé à prix d’or. Alors, pourquoi est-ce qu’il a fallu que je sois le grand perdant ? Tu comprends ça, toi, Harry ?

— Alors, l’histoire de la bulle Internet n’était qu’une façade…

— Exact. Tout comme Lúbra Security, d’ailleurs. Oh, bien sûr, au départ, c’était une société tout ce qu’il y a de plus légal. Mais tu peux me dire comment j’aurais pu faire des bénéfices après l’éclatement de cette foutue bulle Internet ? J’ai failli déposer le bilan l’année dernière… C’est à ce moment-là que je me suis souvenu de l’opération Sorohan et de tout ce fric dont Sal m’avait privé. J’y avais droit, il fallait que je le récupère.

En croisant le regard de Harry, il esquissa un léger sourire qui adoucit son expression. Quand il lui glissa ses doigts sous le menton pour l’obliger à lever la tête, elle frémit de dégoût au souvenir de la nuit qu’ils avaient passée ensemble.

— Il n’est pas trop tard pour nous deux, Harry, chuchota-t-il, les yeux brillant d’une lueur enfiévrée. N’est-ce pas ?

Souris, s’ordonna-t-elle. Fais semblant. Elle ouvrit la bouche pour répondre, mais son hésitation dut la trahir car il lui repoussa violemment la tête.

— Ne t’avise jamais de me mentir ! gronda-t-il.

Il s’approcha de Cameron puis, tenant son arme à deux mains, il visa Harry.

— Mets-la debout.

— Mais t’avais dit que je pourrais m’amuser avec elle, protesta son frère.

— Pas tout de suite. Enlève-lui les menottes.

Lorsque Cameron la prit par les aisselles pour la soulever, Harry eut du mal à assurer son équilibre tant elle se sentait faible. Malgré le sang qui battait à ses tempes, il lui sembla soudain percevoir un vrombissement lointain. Enfin, Cameron lui ôta les bracelets métalliques, et elle put enfin ramener ses bras devant elle.

— Merci, dit-elle en se frottant les poignets.

— Je ne l’ai pas fait pour toi, rétorqua Dillon, le regard glacial. C’est juste que la présence de menottes sur les lieux d’un accident pourrait paraître bizarre.

— Contrairement à celle d’un cadavre arrosé d’essence ? rétorqua-t-elle.

Elle coula un regard furtif en direction du sentier derrière elle. Sans doute pourrait-elle atteindre l’intersection en quelques enjambées seulement. Mais combien de temps faudrait-il à Dillon pour appuyer sur la détente ?

— Aucune importance, répondit-il avec un haussement d’épaules. De toute façon, personne ne pensera à venir te chercher ici.

Le vrombissement, qui semblait provenir du ciel, s’intensifiait peu à peu. Harry leva les yeux mais elle ne distingua rien à travers le brouillard.

— Les accidents, c’est la spécialité de Cameron, reprit Dillon. Depuis qu’il a poussé maman dans l’escalier. Je l’ai trouvé assis sur une marche, complètement shooté. Comme il était incapable de réagir, j’ai dû l’aider à tout mettre en scène. Depuis, il me rembourse sa dette. Pas vrai, Cameron ?

Sans un mot, celui-ci plaqua le bidon d’essence contre sa poitrine. Au même moment, un brusque coup de vent secoua la végétation et souleva des nuages de poussière.

Un hélicoptère venait de surgir de la brume juste au-dessus d’eux. Harry fut plaquée à terre par les rafales tandis que les conifères autour d’elle ployaient. Dillon jura en levant un bras pour se protéger le visage. Un instant plus tard, il braquait de nouveau l’arme sur le visage de Harry. L’appareil piqua alors vers eux ; une corde pendait d’un côté, et en reconnaissant la silhouette de Jude Tiernan dans le poste de pilotage, Harry sentit l’espoir renaître.

Elle le vit arracher son casque et lui crier quelque chose, mais le vacarme des pales noya ses paroles. Puis, tout en indiquant la corde, il inclina l’hélicoptère.

Harry lança un coup d’œil en direction de Dillon. Il la menaçait toujours de son arme. Sans doute n’hésiterait-il pas à l’abattre avant qu’elle n’ait pu faire un pas vers son salut…

Soudain, il se détourna pour ouvrir le feu sur l’hélicoptère. Ses balles percèrent le cockpit, qui pencha vers le sol. Dillon tira de nouveau. L’appareil tangua, libérant par l’arrière des traînées de fumée noire. Enfin, il vira sur la gauche et survola le labyrinthe, effleurant la cime des conifères.

Lorsque Dillon brandit encore une fois son arme, Harry n’attendit pas qu’il ait atteint sa cible. Elle courut jusqu’à l’intersection et s’engagea sur le chemin de gauche. Le crépitement des balles résonna derrière elle, et soudain la turbine de l’hélicoptère s’étouffa. L’appareil partit sur le côté tandis que ses pales décapitaient le sommet des haies. Bientôt, elles s’empêtrèrent dans la végétation et se brisèrent, projetant des éclats de métal vers le ciel. Dans un fracas de tôles froissées, l’hélicoptère s’écrasa au milieu du labyrinthe.

Durant quelques secondes, un silence irréel s’abattit sur les lieux. Harry continua d’avancer malgré sa panique. Quelques secondes plus tard, une explosion se produisit, aussitôt suivie par le grondement caractéristique des flammes. Mon Dieu ! Si Jude était mort, ce serait à cause d’elle…

Alors qu’elle progressait à l’aveuglette, Harry heurta de plein fouet un mur végétal. Bon sang, encore un croisement ! Quelle direction devait-elle prendre ? Rappelle-toi, applique la règle de la main gauche… Le bruit d’une course précipitée résonna derrière elle, l’incitant à réagir. Elle plaça sa paume sur la haie à sa gauche et s’élança. Le chemin devenait de plus en plus étroit, lui sembla-t-il, au point que les conifères de chaque côté se rejoignaient presque. Elle accéléra encore l’allure, tournant toujours à gauche, enfilant les tunnels de verdure les uns après les autres jusqu’à en avoir le vertige.

Enfin, le sentier s’élargit, lui révélant une ouverture signalée par un drapeau bleu. Elle s’y précipita, avant de s’arrêter net.

Elle se trouvait à la lisière d’une vaste étendue circulaire dégagée. Jude gisait un peu plus loin, immobile, éclairé par son hélicoptère en feu. Des traces de sang souillaient l’herbe jusqu’à l’endroit où il s’était traîné. A côté de l’appareil se dressait une immense statue qui représentait un guerrier noir aux épaules larges, armé d’une épée. Son cou épais était surmonté d’une tête de taureau.

Harry le reconnut aussitôt. C’était le Minotaure dont lui avait parlé Dillon.

— C’est fini, Harry. Laisse tomber.

Dillon venait d’émerger d’une ouverture sur sa droite. Il tenait toujours son arme. Cameron le suivait de près, le bidon d’essence dans une main, la poignée de la valise noire dans l’autre. Pour s’éloigner d’eux, Harry dut passer près du corps de Jude. Sans hésiter, Cameron se dirigea vers elle.

La chaleur des flammes affola Harry. Elle n’était qu’à quelques mètres de l’hélicoptère en feu et ses vêtements imprégnés d’essence risquaient de s’embraser… Elle recula jusqu’au moment où elle sentit dans son dos la surface fraîche du piédestal de la statue. Cameron avançait toujours. Lorsqu’il fut tout près d’elle, il écarta la valise et entreprit de déboucher le bidon d’essence.

— Cameron !

La voix de Dillon avait claqué comme un coup de fouet.

— Attention à l’argent ! Lance-moi d’abord la valise.

Mais son frère ne parut pas l’entendre. Le regard animé par une lueur de folie, il sortit un briquet de sa poche.

— Cameron ! répéta Dillon en braquant son arme sur lui. Ecoute-moi !

Son frère alluma le briquet avant de l’approcher du visage de Harry, qui se réfugia sur le côté du piédestal. Elle vit Jude remuer, tenter de se mettre à genoux. Sa chemise était trempée de sang et son bras gauche pendait le long de son flanc.

— Ne bougez pas ou je tire ! le menaça Dillon.

Aussitôt, Jude se figea. Cameron lui jeta un rapide coup d’œil. Au même instant, Harry plongea vers la valise, qu’elle ramena vers elle.

Cameron, qui apparemment n’avait rien remarqué, souleva son bidon pour l’asperger d’essence, inondant aussi la valise. Puis il ralluma le briquet.

Un coup de feu déchira l’air. Harry sursauta, le souffle coupé. Elle entendit Jude hurler. Cameron parut surpris.

— Tu sais, Harry, la mort de maman était réellement accidentelle, lança Dillon. En fait, mon frère n’y était pour rien.

Les sourcils froncés, Cameron oscilla.

— Je lui ai fait croire qu’il l’avait tuée, poursuivit Dillon. Ça n’a pas été difficile : il était tellement défoncé qu’il ne se souvenait plus de rien.

Le regard de Cameron survola Harry pour se fixer sur un point derrière elle. Un léger tressaillement agitait sa paupière gauche.

— Après, j’aurais pu lui demander n’importe quoi, conclut Dillon.

Brusquement, Cameron s’effondra sur Harry qui, sous le choc, lâcha la valise. Il l’entraîna dans sa chute et s’affala sur elle. Rassemblant ses forces, elle parvint à se dégager. Le blond gisait près d’elle, à plat ventre dans l’herbe. Avec horreur, elle vit une tache de sang s’élargir dans son dos.

— Donne-moi l’argent, Harry, on sera quittes.

Elle inclina la tête. Le piédestal l’empêchait de voir Dillon. Elle jeta un coup d’œil à la valise puis au bidon d’essence que Cameron n’avait pas lâché.

— Harry ?

A sa voix, elle se rendit compte qu’il se rapprochait. Sans perdre une seconde, elle récupéra le bidon, ouvrit la valise et versa l’essence sur les billets. Il lui sembla que le liquide mettait une éternité à s’écouler. Enfin, elle rabattit le couvercle du bagage. Quand elle leva les yeux, ce fut pour découvrir le canon du pistolet de Dillon pointé sur elle.

— Donne-moi l’argent, répéta-t-il.

La sueur ruisselait sur son visage. Son regard se porta vers le corps de son frère, pour se détourner aussitôt. Juste derrière lui, des gerbes d’étincelles jaillissaient de l’hélicoptère embrasé.

Harry se mit debout et agrippa à deux mains la poignée de la valise, qui lui parut encore plus lourde. Du coin de l’œil, elle vit Jude l’observer d’un air interloqué. Elle reporta son attention sur Dillon, livide.

— T’es bien emmerdé, hein ? s’écria-t-elle. D’habitude, ce sont les autres qui font le sale boulot à ta place !

— DONNE-MOI CETTE PUTAIN DE VALISE !

Au lieu de quoi, elle rassembla ses forces pour la lancer vers l’appareil en feu.

Sur le coup, Dillon ne réagit pas. Puis, poussant un hurlement de rage, il se précipita dans les flammes. Aussitôt, Harry se tourna vers Tiernan.

— Courez ! lui cria-t-elle.

Il se redressa tant bien que mal en serrant contre lui son bras gauche inerte. Harry le rejoignit, et tous deux plongèrent vers l’ouverture la plus proche tandis qu’un grondement assourdissant s’élevait derrière eux. Ils roulaient sur le sol de l’autre côté de la haie quand le grondement monta encore en puissance, jusqu’à culminer en une déflagration qui secoua les conifères autour d’eux. Une boule de feu illumina le labyrinthe tandis que des branches s’enflammaient un peu partout. Galvanisée par la pensée de ses vêtements trempés d’essence, Harry se releva et aida Jude à se mettre debout. La main gauche plaquée sur la haie, elle l’entraîna à sa suite en titubant sur le sentier baigné par les lueurs orange de l’incendie. Elle ne laissa retomber sa main qu’en voyant le sac de son père et le drapeau rouge qui marquait l’entrée du labyrinthe.

53

— Combien y avait-il dans cette valise ?

Sans répondre, Harry détacha son regard de celui, impassible, de l’inspecteur Lynne. Tous deux étaient assis sur la pelouse à l’arrière de la maison. A quelques dizaines de mètres, les flammes continuaient d’engloutir le labyrinthe malgré les efforts des pompiers qui déversaient des trombes d’eau sur les haies en feu.

Elle laissa le silence se prolonger. Le policier aussi. Depuis près d’une demi-heure, il usait de cette tactique avec elle, espérant sans doute qu’elle lui livrerait certaines informations en se mettant à bavarder pour combler les blancs.

Cette fois, il fut le premier à reprendre la parole.

— On finira par le découvrir, vous savez… Les gars de la scientifique font de vrais miracles.

Harry l’observa durant quelques instants, notant la silhouette élancée, le costume strict et la cravate étroite. Il offrait une apparence soignée, quoique légèrement étriquée.

— Quelle importance pour vous ? finit-elle par demander.

— L’enquête sur l’affaire Sorohan est toujours en cours. Personne n’a jamais retrouvé l’argent.

Il l’étudia comme si elle était un échiquier sur lequel il devait avancer ses pions.

— Et j’ai bien l’intention de mettre la main dessus.

Les yeux fermés, Harry hocha la tête. Elle se sentait comme anesthésiée. L’image de Dillon plongeant dans l’hélicoptère embrasé avec un hurlement de rage et de douleur lui revint soudain en mémoire, et elle crispa les doigts sur une touffe d’herbe. La chaleur du brasier lui parvenait, de même que l’odeur âcre de la fumée.

Quand elle rouvrit les yeux, Lynne avait disparu. Déconcertée, elle fronça les sourcils. Décidément, ce fichu policier se déplaçait comme un chat ! Un instant plus tard, Jude accrochait son regard et venait s’asseoir à côté d’elle. Il avait le bras en écharpe et les brûlures sur ses joues avaient été enduites de pommade. En séchant, le sang de sa blessure à l’épaule avait raidi le tissu de sa chemise.

— Ça va ? murmura-t-il.

Elle acquiesça en se mordillant la lèvre. Durant quelques instants, tous deux demeurèrent silencieux. Le sol près du labyrinthe paraissait détrempé, et des haies elles-mêmes ne subsistaient plus que quelques branchages enchevêtrés. L’incendie était maîtrisé et le site transformé en bourbier noirâtre.

— Quand je vous ai vu à l’aéroport, j’ai pris peur et je me suis enfuie, avoua enfin Harry.

— Je m’en suis aperçu.

— Comment saviez-vous que j’y serais ?

— Votre ami la journaliste m’a téléphoné ce matin.

— Ruth Woods ?

— C’est ça. Elle a essayé de vous joindre toute la journée d’hier, sans résultat. Pour finir, elle s’est adressée à moi.

Harry se concentra sur la journée de la veille en tenant compte du décalage horaire. Elle hocha la tête en se remémorant les appels qu’elle avait manqués alors qu’elle se préparait pour son rendez-vous avec Owen Johnson.

— Elle voulait voir Leon Ritch, expliqua Jude. Il est mort avant qu’elle ait pu lui parler, mais elle a trouvé chez lui un dossier qu’il avait lui-même constitué. Entre autres choses, il avait découvert que Dillon travaillait chez JX Warner à la même époque que le Prophète.

— Ça ne prouve rien. Vous aussi, vous étiez en poste chez JX Warner.

— Ce n’est pas tout, répliqua Jude. Leon était au courant de l’existence du frère de Dillon. Il avait même des photos montrant le rôle joué par cet homme dans l’accident de votre père.

Il la regarda droit dans les yeux.

— Désolé.

Elle baissa la tête.

— Bref, Ruth Woods a rassemblé toutes les pièces du puzzle, poursuivit-il. Ce qu’auraient sans doute également fait les policiers s’ils avaient pu consulter ce fameux dossier.

— Comment ça ?

— Eh bien, elle l’a gardé pour elle. Histoire de pouvoir publier un scoop, j’imagine. Si elle l’avait confié aux autorités, Dillon aurait pu être arrêté dès hier.

De la main, il indiqua le labyrinthe.

— Et rien de tout ça ne serait arrivé.

Harry suivit la direction de son regard. Une demi-douzaine de policiers revêtus de combinaisons de protection sillonnaient le labyrinthe, guidés par un inspecteur posté sur la plate-forme d’observation. L’un des hommes était chargé de plusieurs grands sacs noirs. Jude dut le voir lui aussi car il murmura :

— Des housses mortuaires…

Le cœur serré, Harry ferma brièvement les yeux.

— Vous vouliez m’avertir, c’est ça ? reprit-elle.

— Je n’avais pas le choix. Votre copine journaliste s’est mise aux abonnés absents, sans doute pour rédiger son article. Je lui ai laissé je ne sais combien de messages, même de l’aéroport. Elle n’a pas répondu.

Harry l’observa en songeant à sa peur de voler en plein brouillard.

— Merci, Jude.

Il hocha la tête, et tous deux gardèrent le silence un moment.

— Il n’a jamais pu supporter l’échec, même au lycée, reprit-il soudain. Dillon, je veux dire. Il fallait toujours qu’il soit le premier partout.

Incapable de parler, Harry étudia ses mains.

Jude s’éclaircit la gorge.

— Finalement, vous avez réussi à retrouver l’argent de l’opération Sorohan…

Harry jeta un coup d’œil en direction des hommes dans le labyrinthe.

— Je n’en ai pas parlé à la police. J’ai affirmé que cet argent n’existait pas.

— Mais…

— Pourquoi le leur dire maintenant ? Dans quel but ? Les mettre au courant ne ferait qu’aggraver la situation de mon père.

Jude fronça les sourcils tout en contemplant les restes carbonisés du labyrinthe.

— Combien y avait-il ? demanda-t-il à voix basse.

— Quinze millions d’euros.

Il émit un petit sifflement. Harry songea à l’austérité des murs d’Arbour Hill, à tous ces détenus dont l’âme était tourmentée. Elle se remémora la démarche légère de son père au moment de laisser derrière lui la prison sinistre. Peut-être avait-elle eu tort de mentir ainsi à la police mais en aucun cas elle ne voulait le renvoyer là-bas. Avec un peu de chance, se dit-elle, les hommes de la police scientifique ne trouveraient rien de concluant parmi les décombres…

Elle n’aurait cependant pas dû se soucier autant de protéger les intérêts de son père. Quelques semaines plus tard, les médecins appelèrent pour la prévenir qu’il risquait de mourir.

54

Seules les machines le maintenaient en vie.

— Combien de temps peuvent-ils le garder ainsi ? demanda Miriam.

Harry baissa les yeux. Qu’aurait-elle pu répondre ? Sa mère et elle étaient restées au chevet de Salvador pendant qu’Amaranta sortait quelques instants. Elles parlaient à voix basse mais Harry avait envie de hurler.

Depuis des semaines, les médecins tentaient de le sevrer du respirateur artificiel. Chaque jour, ils lui imposaient trente minutes de respiration sans assistance mais, invariablement, il donnait des signes de faiblesse tels qu’il fallait réinstaurer le système.

La surveillante avait conseillé aux deux sœurs et à Miriam de ne pas assister à ces séances éprouvantes. D’après elle, leur présence ne ferait qu’accroître l’agitation du patient. Harry en avait conçu du soulagement. Comment aurait-elle pu supporter de voir son père se battre pour respirer ? De le regarder suffoquer ?

Elle reporta son attention sur la silhouette immobile étendue près d’elle entre les draps blancs. Son père était amaigri, diminué, mais ce qui la frappait le plus, c’était le mouvement mécanique de sa poitrine.

Comme une boule douloureuse se formait dans sa gorge, elle se força à avaler.

— Tâche de te vider la tête, lui dit sa mère. C’est la seule façon de tenir le coup.

Harry la regarda. Miriam, livide, était assise toute droite sur sa chaise. Etait-ce ainsi qu’elle-même avait tenu le coup ? En se vidant la tête ?

Sur une impulsion, elle lui pressa le bras, mais sa mère ne réagit pas. Alors elle se leva pour laisser la place à Amaranta. Avant de quitter la chambre, elle n’embrassa pas son père. Elle aurait eu l’impression d’un adieu.

Les tentatives de sevrage ventilatoire se prolongèrent pendant plusieurs semaines.

Voisins et amis de Miriam étaient nombreux à venir lui offrir leur soutien. Harry, qui n’en connaissait pratiquement aucun, fut surprise de les entendre tous appeler sa mère par son prénom. Celle-ci, forcée de remplir ses obligations sociales, ne manquait jamais de les remercier aimablement pour leur sollicitude. Harry était sans doute la seule à remarquer le tremblement qui agitait ses mains.

Jude passait tous les jours. S’il avait encore le bras en écharpe, les brûlures sur son visage cicatrisaient peu à peu. Jamais il n’imposa sa présence à la famille, se bornant à rester dans le couloir comme pour indiquer à Harry qu’il était là si elle avait besoin de lui. Mais de son côté, elle ne savait plus de quoi elle avait besoin. La seule chose dont elle était sûre, c’est qu’elle ne croyait plus aux héros.

Imogen leur rendit également visite. Pâle et défaite, elle avait manifestement du mal à accepter la vérité au sujet de Dillon ; d’une certaine façon, elle aussi avait perdu son héros. Elle avait apporté le journal qui publiait les articles de Ruth Woods. Harry apprit ainsi que Dillon était confronté depuis déjà un certain temps à de grosses difficultés financières. Sa stratégie ambitieuse, qui consistait à racheter d’autres sociétés de sécurité informatique pour les fusionner avec Lúbra, avait fini par se retourner contre lui. Il avait acquis trop cher certaines entreprises, et ensuite, à court de liquidités, il avait dû contracter des emprunts qu’il était incapable de rembourser. Bon nombre des sociétés qu’il avait rachetées ne valaient plus rien aujourd’hui, et ses créanciers l’avaient menacé de liquidation judiciaire. De toute évidence, Dillon était plus doué pour la fraude que pour la gestion légale.

Lorsque Ashford se présenta à son tour, Harry hésita sur la conduite à adopter. Elle n’avait pas parlé à la police du lien qu’elle avait établi entre le président de KWC et Leon Ritch ; après tout, elle n’avait pour tout indice qu’un simple prénom. Quand elle le vit réconforter Miriam, qui s’efforçait de refouler ses larmes, elle s’interrogea. Comment réagirait sa mère si Ashford était lui aussi envoyé en prison ? Tiendrait-elle le coup, comme elle l’avait toujours fait ?

Puis Ashford s’approcha d’elle, le bras tendu, la tête inclinée de côté. Rien ne prouvait qu’il ait jamais cherché à lui nuire. Peut-être avait-il été un des membres du cercle, mais peut-être pas. A ce stade, Harry n’avait qu’une certitude : c’était un ami de son père. Alors qu’il la fixait de ses grands yeux tristes, elle finit par lui serrer la main.

Six semaines plus tard, l’état de Salvador Martinez ne s’était toujours pas amélioré. Lors de la séance de sevrage, il fit un arrêt cardiaque qui contribua à l’affaiblir encore plus.

Harry lui pressa les doigts. Ils étaient chauds mais inertes. Elle jeta un coup d’œil à la feuille de papier que tenait toujours sa mère, sur laquelle figuraient les lettres NPR. Quelques minutes plus tôt, après que le médecin leur eut expliqué de quoi il s’agissait, l’infirmière l’avait laissée à Miriam pour qu’elle la signe.

Il avait parlé d’arrêt cardiaque ainsi que d’échec respiratoire, avant d’ajouter que chez certains patients le recours à la ventilation mécanique ne faisait que prolonger le processus d’agonie. Les trois femmes l’avaient écouté en silence. Même Amaranta n’avait rien trouvé à dire.

Enfin, le médecin avait conclu :

— Vous en arriverez peut-être à souhaiter qu’on ne le ranime pas.

NPR. Ne pas ranimer.

La formule tournait en boucle dans l’esprit de Harry.

Si le cœur de son père s’arrêtait encore une fois, les médecins ne tenteraient pas de le ramener à la vie.

De nouveau, elle serra la main paternelle tout en observant les tubes et les moniteurs dans la chambre. Elle songea à tout ce que son père lui avait appris, à tous les endroits où il l’avait emmenée, avec l’impression que ce n’était pas vraiment lui qui se trouvait dans cette pièce stérile.

Elle jeta un coup d’œil à sa mère, qui serrait toujours le formulaire. Allait-elle le signer, et ainsi consentir à la mort de son époux ? Harry frissonna. Comment pourrait-elle supporter de voir son père mis en terre ?

— Maman ?

Amaranta avait posé une main sur le bras de leur mère et, de l’autre, indiquait la feuille. Miriam se tourna vers sa cadette, qu’elle interrogea du regard. Harry fit non de la tête.

Lentement, Miriam plia le formulaire avant de le glisser dans son sac. Puis, comme si elle obéissait à une impulsion subite, elle prit chacune de ses filles par la main. Harry, stupéfaite, sentit sa gorge se nouer. Alors que toutes trois regardaient la machine respirer à la place de Salvador, elle comprit une chose qui lui avait échappé jusque-là : son père n’était ni un imposteur ni un héros. Ce n’était qu’un homme.

Par la suite, elle alla s’installer un moment chez sa mère, dans la maison où elle avait habité autrefois, sans trop savoir laquelle des deux devait réconforter l’autre. Quand elle eut la certitude que l’état de son père n’évoluerait plus, elle partit pour les Bahamas.

55

Lorsque Harry descendit de l’avion, à l’aéroport de Nassau, la chaleur l’enveloppa comme une couverture. Elle prit un taxi à la sortie du terminal en espérant un peu avoir de nouveau affaire à Ethan. Ce n’était cependant pas lui qui conduisait.

Installée sur la banquette arrière, elle se laissa bercer par le vrombissement du moteur et le reggae soporifique diffusé par l’autoradio. Derrière la vitre, le paysage déclinait toutes sortes de nuances de rouge et d’orange. Deux mois plus tôt, elle était venue pour vider un compte bancaire. Aujourd’hui, son voyage avait un but complètement différent.

Après s’être laborieusement frayé un passage au milieu des véhicules qui encombraient Bay Street, le taxi se dirigea vers le pont de Paradise Island. Des nuées de mouettes tournoyaient au-dessus des yachts blancs fuselés amarrés le long des quais. Harry baissa sa vitre. Sous le pont, les étals de marchands regorgeaient de poissons, de bananes et d’ananas. Elle inspira une bonne bouffée d’air iodé, surprise du plaisir qu’elle éprouvait à retrouver ces lieux.

Le taxi la déposa devant l’Atlantis Resort, où elle s’offrit une chambre luxueuse. En comparaison, le Nassau Sands tenait de l’auberge de jeunesse… Après s’être rafraîchie, elle prit sa mallette pour descendre dans la rotonde centrale, dont elle fit le tour pour rejoindre l’entrée du casino.

Il y avait foule à l’intérieur, même en plein après-midi. A la rumeur des conversations se mêlaient le crépitement des machines à trier les jetons et le bourdonnement des boules d’acier de la roulette. Des serveuses circulaient de groupe en groupe pour proposer des boissons gratuites mais Harry savait que les vrais joueurs ne buvaient que du café.

Résolument, elle contourna les tables de jeu en direction du fond de la salle, où se dressait un guichet occupé par une femme d’une cinquantaine d’années qui échangeait des dollars contre des jetons. Harry plaça sa mallette près d’elle, sur une console, et fit la queue derrière un homme coiffé d’un stetson. Pour tromper l’attente, elle observa la table de jeu la plus proche.

Une partie de poker était en cours, qui n’impliquait plus que deux joueurs : un homme à la bouche pincée qui arborait un costume strict et un jeune Italien aux yeux dissimulés par des lunettes de soleil. Le board montrait une paire d’as et le trois de trèfle. En voyant les épaules du jeune Italien raidies par la tension, Harry devina qu’il ne détenait pas de troisième as.

De la main, elle effleura une griffure sur le vinyle noir de la mallette paternelle. Le coup de pied rageur de Dillon y avait laissé sa marque, mais sinon elle était toujours intacte.

Harry pressa les serrures rouillées puis souleva le couvercle pour jeter un coup d’œil au contenu. Huit colonnes de jetons étaient insérées dans les sillons de la doublure de feutrine. Les deux tiers étaient écarlates, les autres dorés et bleu saphir. Harry sortit deux des jetons écarlates qu’elle fit tourner entre ses doigts en admirant leurs reflets nacrés. Plus gros que les jetons en plastique vendus au départ avec la mallette, ils comportaient le nom du casino ainsi que le chiffre correspondant à leur valeur. Ceux-là valaient cent mille dollars.

Lors de son premier séjour, après avoir quitté la Rosenstock avec la valise confiée par Owen Johnson, elle était rentrée à l’hôtel pour réfléchir. Puis elle s’était rendue au casino Atlantis. Philippe Rousseau avait commencé par s’emporter lorsqu’elle lui avait expliqué son plan, mais dans la mesure où elle détenait toujours la preuve de ses malversations, il avait bien été obligé de céder. Il s’était donc porté garant de Harry auprès du directeur, qui avait accepté sans problème de convertir une bonne partie du liquide en plaques et jetons. Comme l’Atlantis n’en possédait pas suffisamment, Rousseau avait sollicité la collaboration de deux autres casinos. Ceux-ci s’étaient empressés d’accéder à sa requête.

Quand une exclamation de stupeur s’éleva derrière elle, Harry tourna la tête. Le croupier à la table de poker venait de révéler le tournant : encore un trois. Le board montrait désormais une paire d’as et une paire de trois. L’Italien se tenait la tête à deux mains mais l’homme en costume était aussi immobile qu’un lézard au soleil. Harry lui attribua un full à trois as.

L’homme au stetson se rapprocha du guichet. Harry avança de quelques pas, les plaques toujours dans la paume. Dès qu’elle avait vu les liasses de billets, elle avait su qu’elle en garderait une partie. Des images de son père – les mains tendues vers elle au parloir, gisant sur son lit d’hôpital – avaient défilé dans son esprit, et elle s’était dit qu’elle devait lui offrir une bonne raison de s’accrocher à la vie.

Alors, elle avait converti sept millions et demi d’euros en jetons qu’elle avait entreposés dans la mallette paternelle. Elle avait ensuite garni le fond de la valise noire remise par la Rosenstock de ramettes de papier prises à l’hôtel, et disposé par-dessus cinq couches de liasses de billets, soit un million et demi d’euros par couche. Elle était persuadée que le Prophète voudrait ouvrir la valise à un moment ou à un autre et que la présence des coupures lui permettrait au moins de gagner du temps. De fait, ces billets lui avaient sauvé la vie…

Alors qu’elle regardait les jetons dans sa main, Harry sentit la tristesse l’envahir. Elle ne voulait pas de cet argent. Elle pensait jusque-là le rendre à son père, mais à quoi pourrait-il lui servir désormais ? Sans compter que tous ces millions ne suffiraient jamais à combler le vide qu’il risquait de laisser derrière lui.

L’homme au stetson s’écarta et Harry s’approcha de la femme derrière son guichet tout en se remémorant le sermon de Jude sur l’éthique de la profession et ses affirmations selon lesquelles le délit d’initié anéantit toute confiance en l’équité du marché. Elle-même était revenue à Nassau pour changer ses jetons contre des espèces en vue de les remettre à la répression des fraudes. C’était ce qu’il fallait faire. Ce que Jude aurait fait.

Quand la femme en face d’elle tapota son stylo en signe d’impatience, Harry se mordilla la lèvre. Pourquoi devrait-elle se soucier de l’équité du marché ? De toute façon, les investisseurs ne seraient jamais récompensés, même si elle rendait l’argent. D’ailleurs, qui sait où il finirait ?

Avec un soupir, elle reporta son attention sur la femme du guichet. Celle-ci regardait fixement les joueurs.

— Tapis.

Harry se retourna. L’Italien venait de pousser tout son stock de jetons au milieu de la table. Parmi eux se dressait une haute pile de plaques écarlates. Harry retint son souffle. Les joueurs retournèrent leurs cartes, suscitant une vague de murmures parmi les spectateurs. L’Italien se redressa, ôta ses lunettes de soleil et se mit à arpenter l’espace derrière sa chaise. L’homme en costume avala une gorgée d’eau minérale.

Harry tendit le cou pour tenter d’apercevoir les cartes. Elle s’était trompée à propos du full, constata-t-elle. L’homme en costume avait désormais un carré d’as. Une main quasiment imbattable. L’Italien avait le deux et le quatre de trèfle. Harry passa mentalement en revue les différentes combinaisons. Vu que l’as et le trois de trèfle étaient déjà sur la table, il n’était plus qu’à une carte de la quinte flush – la seule main susceptible de lui rapporter la victoire.

Consciente des picotements qui lui parcouraient la nuque, Harry fit un pas vers la table. L’Italien cessa ses allées et venues pour agripper le dossier de sa chaise. Le croupier retourna la rivière. Le silence se prolongea quelques secondes. Harry se haussa sur la pointe des pieds pour essayer de voir la carte. En vain. Soudain, une clameur monta de la foule et l’Italien leva le poing en poussant un cri de joie. Il se tourna ensuite vers les spectateurs les plus proches pour les étreindre avant d’aller serrer la main de son adversaire. Quand elle découvrit le cinq de trèfle sur la table, Harry ne put réprimer un petit sourire.

Après tout, l’existence est plus drôle quand on s’autorise à foncer de temps en temps, non ? Le souvenir des paroles paternelles précipita les battements de son cœur. Lentement, elle rangea les jetons dans la mallette, qu’elle referma avant de reporter son attention sur la femme du guichet.

— Désolée, j’ai changé d’avis, dit-elle.

Sans plus tarder, elle se dirigea vers la chaise précédemment occupée par l’homme en costume. Une fois assise, elle sourit à l’Italien puis effleura le tapis pour se porter chance. Enfin, elle ouvrit la mallette de son père et la posa sur la table.

Remerciements

Mes remerciements les plus sincères à mon agente, Laura Longrigg, qui a cru en ce livre, et à toute l’équipe de MBA Literary Agents Ltd. Un immense merci à Julia Wisdom et à mon éditrice, Anne O’Brien, chez HarperCollins, pour leur enthousiasme et leurs conseils avisés, ainsi qu’à tous leurs collaborateurs pour le travail fourni. Toute ma gratitude également à Helen Corner, de Cornerstones Literary Consultancy, qui m’a guidée dans cette voie. Enfin, avec tout mon amour, je remercie mon mari, Tom, pour avoir toujours pris au sérieux ma volonté d’écrire, et mes enfants, Mark et Megan, pour s’être accommodés de mes absences.

Titre original : The Insider

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© Ava McCarthy, 2009. Tous droits réservés.

© Presses de la Cité, un département de Place des Editeurs, 2009 pour la traduction française et 2010 pour la présente édition

EAN 978-2-258-08771-2