﻿

à mon vieux

pour lire à table…

Au Jugement Dernier

ceux qui ont commis des images

seront sommés de les faire vivre.

(Le Coran)

Quanta beltà già mai fu in donna bella

posto ha in costei, e in quanto amore

portar si puote a si leggiadra cosa.

Né fiamma arse già mai, si come quella

ch’arde e sonsuma il fortunato core,

qual lieto al foco si quïeta e posa.

Lorenzo

de’ Medici

(Canzona… fatta per Lauretta)

CHAPITRE 1

Menga, Regarde ! Tu comprends pourquoi, cette fois, j’en suis certain… Je vais le faire…

Nec ne signa pas. Inutile. Menga saurait. Il écrivit l’adresse… 147 rue de Crimée 75019… Paris… France… Il aurait peut-être fallu des majuscules. Nec colla un timbre de 4000 lires sur la carte postale. Il la glisserait dans une boîte à la gare de Florence, juste avant de prendre le train de nuit. Elle arriverait certainement après lui. Après même qu’il ait déjà tué Breyton van Mœurs. Menga lirait la carte. Ses yeux nègre-vanille. Elle traverserait la rue pour aller acheter le journal… L’assassinat de l’attaché d’ambassade d’Afrique du Sud… Et la photo ! Il y aurait cette photo en noir et blanc de l’homme, le visage rongé par les flammes. Pleine page ! Menga sourirait. Elle chausserait ses sandales souples et irait faire brûler un cierge dans leur église. Un long à sept francs.

Nec retourna la carte postale. Elle représentait une fresque de Paolo Uccello : Le Déluge et le retrait des eaux. Menga verrait tout de suite ce qu’il y avait à voir. Elle ne serait même pas étonnée… Tu m’as tellement souvent parlé de ce meurtre Nec, qu’il fallait bien qu’il soit raconté quelque part… Et il était là ce meurtre, sur cette fresque, peint au détail près, depuis plus de 500 ans.

Nec l’avait rencontré à Florence par hasard, dans l’obscurité du cloître de l’église Santa-Maria Novella. Un jour où l’orage avait crevé sur la ville. Des trombes noires. Cela faisait deux ans que Nec était venu se réfugier sur les hauteurs de Fiesole au couvent San Francesco… Enferme toi dans une cellule blanche, Nec. Et un jour, ça se dessinera pour toi…

Menga avait raison. Il avait fui Paris, fui ce sous-sol, son odeur de salpêtre et cette porte métallique qu’il n’avait pas pu ouvrir. Deux fois, Nec était resté planté derrière et avait dû écouter le pas de l’homme s’éloigner. Le bruit vivant de son porte-clefs. Nec pensa aux cuillères scintillantes sur lesquelles se jetaient les poissons d’argent de son enfance. Il allait tirer ce van Mœurs sur la berge et lui fracasser les écailles au gourdin. Puis ce serait le feu, la chair, le dernier soubresaut… Mais pourquoi raconter ? Tout était là, sur le mur. Il suffirait de retrouver chaque élément. Un à un.

Nec regarda la carte postale. De l’ocre. Il la laissa aller dans la boîte aux lettres et monta dans le train.

Pour la dernière fois, la fresque d’Uccello et lui allaient faire la course.

La course pour un meurtre.

CHAPITRE 2

9 h 15 Gare de Lyon. Nec demanda au chauffeur du taxi de le déposer au métro Jaurès et à son berger allemand de regarder devant lui. Paris semblait large, éventrée de partout, avec la couleur parcimonieuse et toute une affectation un peu raide de la pierre. Arrivé, Nec traversa l’avenue Jean Jaurès, longea l’écluse et remonta le quai de la Loire. Ça avait changé, en deux ans. Les vieilles usines, les verrières, les ateliers, les trous à rats, le terrain vague et les bouts d’enfance : rectifiés. Il ne restait plus que de la Z. A. C… Avec un « Z » comme Zobi… C’est ce que disait le bombage sur le panneau présentant le plan de l’opération. Il y avait même des rameurs maladroits au prise avec des pêcheurs au lancer. On amorçait à l’invective. Sous la passerelle métallique qui enjambait le bassin, une grosse péniche ocre était amarrée. Un vieil homme à barbe grise et chapeau vernissé de postillon repeignait la coque avec un rouleau à long manche. Il avait presque terminé. Nec ressentit un vague trouble devant la forme et la couleur de cette péniche qui n’avait pas de nom. Suspendu à l’arrière, le canot de sauvetage se balançait comme un Moïse. Nec avança sur le quai en se laissant aller au fil de l’odeur d’eau douce.

Au bout de la perspective, un entrepôt faisait l’orphelin et les ruines de l’autre dégageaient l’église Saint-Jacques-Saint-Christophe avec ses deux mini-coupoles byzantines au 1/43ème. La dernière fois qu’il était venu ici, ça flambait.

Petit retour arrière. Nec se souvenait du type accroché à la gouttière, le corps suspendu dans le vide. Un des deux entrepôts des Magasins généraux brûlait à gros bouillons jusque dans les reflets du canal. Une espèce de bûcher à cathares en plein 19ème arrondissement. Le type hésitait. Des flammes disproportionnées qui lui tendaient les bras. Ça ressemblait à une gravure du Petit Journal. Une foule à cinq sous en prenait pour son argent. La torchère avait déjà énucléé les vitres et aspiré une partie du toit. La bâtisse de brique craquait à pleine carcasse. C’était de la flambée d’arthritique : de vilains os de lapin qui se brisaient, avec des bruits secs de petits vieux abandonnés sur un banc au soleil.

La charpente épuisée laissait aller sans barguigner ses entraits, ses poinçons, ses contrefiches, ses pannes, ses chevrons, et ses arbalétriers : ça a du vocabulaire le feu !

Le type hésitait à lâcher le zinc qui fléchissait. En dessous, une dizaine de mètres de chute plus ou moins élégante vers une eau torve ou le petit quai de béton brut. Cela dépendrait du coup de rein.

Nec avait regardé l’incendie distraitement et pensé à Hondo. Ça pouvait être lui ce feu. Surtout le jour de son anniversaire. Ce gosse craquait les allumettes comme un nabab avec un sourire désarmant de négrillon en plâtre peint. Nec s’était dit qu’il fallait trouver un téléphone pour appeler Menga.

Le type était toujours accroché à la gouttière. Sa chemise sortait de son pantalon : un négligé qui condamne aux yeux du badaud. Ce type tomberait. Les pompiers de la place Bitche était venus en voisins. Mais ils avaient vite renoncé et leurs gros tuyaux obscènes traînaient parmi les flaques. On murmurait… Ils ont donné l’ordre de laisser brûler… la première fois à Paris… Y paraît que nous on sait pas éteindre les feux de l’extérieur… Nous les Français faut qu’on entre… Les Américains, eux y savent… Ah les Américains, quand même !… Son of a bitch !… gueulait aux pompiers un excité oulipien. Le feu prenait sa part.

La foule s’était lassée du type et de la gouttière. Elle avait maintenant zappé sur le rassemblement hébété des locataires de l’entrepôt. Un radeau d’artistes échoués à quai. Des peintres en blouses blanches mettaient à l’abri leurs grands formats acryliques dans le petit restaurant d’Areski-couscous-le-jeudi ou à côté dans le hangar du Comptoir Radio Électrique sur les frigos et les machines à laver en panne… Un sculpteur blond massif couvert de poussière « n’avait rien pu sauver » et montrait ses bras vides. Il laissait glisser sur ses joues des larmes de glaise qui le faisaient ressembler à un guerrier Nouba.

Nec s’en était foutu de tous ces petits montparnos pistonnés en quête de bateau-lavoir. Il avait seulement espéré que si Hondo avait craqué cette allumette-là, il ne se ferait pas prendre. C’est tout. Il avait frappé à la vitre de la cabine téléphonique. À l’intérieur, un homérique commentait l’incendie en direct avec des gestes de marionnette à fil. Il inventait le sémaphore d’intérieur. Il avait fallu l’extraire au froncé de sourcils.

— Allô, Menga ?… C’est Nec…

— Tu m’appelles d’où ?

— Pas très loin.

— De France ?

— Plus près.

— De Paris !…

— Oui, et je vois ta fenêtre… presque… Hondo est là ?

— Toi, tu es à l’entrepôt ?

— Enfin… ce qu’il en reste.

— Oui, Hondo est avec moi… Mais l’entrepôt, ce n’est pas lui… Il est dans le squatt, au grenier, il joue avec la sagaie que tu lui as offerte la dernière fois… Mais depuis ce matin, il n’est pas sorti. Tu me crois ?

— Aucune importance. Si Hondo avait besoin d’une bougie sur son gâteau d’anniversaire… Parfait !… C’est un beau feu… Et… il est comment ?

— C’est un beau feu lui aussi. Il a 10 ans aujourd’hui, ça tu le sais. Il fait des photos, brûle des bonhommes, et… t’attend…

— Est-ce que…

— Non Nec, il ne parle toujours pas. Des mots, comme ça… isolés. Mais tu aurais plus vite fait de passer. Tu es à moins de 50 mètres…

— Ce n’est pas une question de distance, Menga. J’ai encore quelque chose à faire, et j’arrive.

— Prends garde à toi, Nec… Je t’attends.

Et Menga l’attendait depuis cet incendie. Et Hondo aussi. Pour son anniversaire Nec avait voulu lui offrir cet attaché d’ambassade. Une peau d’ours. Mais cette porte métallique ! Cette porte métallique qu’il n’avait pas pu ouvrir ; Il ne saurait jamais faire de cadeau. Pourtant ce feu à l’époque était déjà une fresque, mais il n’avait rien compris ce jour là.

Deux ans après, Nec avait décidé de revenir téléphoner d’ici, de la même cabine. Devant ces décombres qu’on avait laissés de l’autre côté du pont comme un tumulus à la dérive. Mais cette fois, il appellerait d’abord Scoop. Son copain.

— Nec, ça fait la troisième fois que tu me promets ces photos !

— Tu pourras les placer, oui ou non ?

— À peine tu auras déclenché, qu’elles seront déjà vendues.

— Alors prépare toi, Scoop. Cette fois je ne peux pas flancher. Ce type est mort. C’est déjà écrit sur une fresque.

— Qu’est-ce que c’est que cette histoire de fresque ?

— Je te raconterai. Tu connais « Le déluge » de Paolo Uccello ? Un peintre du XVème.

— Tu sais bien que côté culture j’ai abusé du désherbant : plus rien ne pousse… Formule !

— Pas grave, je te montrerai. Tu verras tout est dessus : même le pneu.

— Quoi, le pneu ?

— Celui pour van Mœurs.

— Tu rigoles ? Je suis peut-être défolié, mais je sais bien qu’il n’y avait pas encore de pneu à cette époque.

— Bien sûr. Je veux dire que ça a la même forme. Ça s’appelle un Mazzocchio. Uccello en mettait un peu partout… C’est une sorte de polyèdre en anneau à facettes noires et blanches, si tu préfères.

— Non, je ne préfère pas.

— Sur la fresque dont je te parle, il y a même un personnage qui en porte un autour du cou. Tu imagines ? C’est ce détail qui m’a fait revenir. Tu ne peux pas savoir, j’étais comme fou.

— Tu ne crois pas plutôt, que tu as été victime du syndrome de Stendhal ?

— Quoi, le syndrome de Stendhal ?

— Un truc classique : la chaleur, la fatigue, l’émotion, le type délire, s’évanouit C’est ce qui est arrivé à Stendhal, dans le grand musée de Florence.

— Les Offices ?!

— C’est ça. Un vrai marathon, il paraît.

— Je croyais que tu n’avais pas de culture.

— Ça c’est de la France Culture… d’embouteillage ! Pas confondre. En tout cas, pour en revenir aux photos, même si tu ne les a pas, tu peux passer à la maison prendre une bière.

Prendre une bière ! Nec raccrocha. Une bière ! Il ne s’agissait pas de boire un verre entre amis, mais de tuer un homme. Scoop n’avait pas compris, pire, il n’y croyait pas. N’y croyait plus. Pour ça, il mériterait d’être tessonné à l’ancienne comme un vieux parquet de bal. Nec composa le numéro de Menga en espérant qu’elle ne serait pas là. On décrocha. C’était sa voix.

— C’est Nec, je vois ta fenêtre… presque.

— Et comme le jour de l’incendie… tu ne passeras pas…

— Non, j’ai à faire. Mais samedi je serai à ton mariage.

— Comment tu as su pour le mariage ?

— On le sait depuis toujours, tous les deux.

— Et quand tu dis que tu as à faire… ça veut dire…

— … que cette fois, je vais le faire. C’est une certitude. C’est déjà tracé sur une fresque où il y a deux femmes.

— Il y en a une de trop.

— C’est peut-être la même deux fois.

— C’est ce que tu as toujours voulu croire, Nec. Mais il faudra trancher le Mojo sinon le Mojo se vengera.

Menga aimait le p’tit vaudou cajun, la cérémonie du Mojo, et la fabrication de fétiches. Ainsi, elle pensait étendre sa main protectrice, sur Nec, partout.

Il y a deux ans, le type accroché à la gouttière s’était finalement laissé tomber dans l’eau. Un zodiac était venu le repêcher. Sur le quai, la foule déçue l’avait regardé comme un chat mouillé. C’était toujours mieux de loin, un homme.

Nec traversa le pont levant et alla jusqu’à l’église Saint-Jacques-Saint-Christophe. C’est là que Menga et lui se mariaient régulièrement depuis qu’ils étaient enfants. Ils avaient remarqué que les pendules des deux clochers étaient décalées de trois minutes. Ce qui permettait d’entrer, de se marier et de ressortir à la même heure. Ça n’avait jamais existé. Ça pouvait recommencer.

Au passage dans le square, Nec salua Airwick, une gentille gagneuse qui officiait toujours dans la sanisette toute proche. Aujourd’hui elle sentait « Brise des pins ». Dans l’église, Nec effleura le bénitier où Menga trempait ses doigts pour chercher « le Poisson de pierre ». Menga disait que le jour où le poisson de pierre reviendrait, ce serait le retour à l’âge premier des passions. Nec ne comprenait pas toujours ce que disait Menga. Mais comme elle finissait à la longue par avoir raison… Il se contentait d’attendre. Nec alla à la statue de Saint-Tom, ce saint tout noir portant l’enfant Jésus sur son épaule, et dont les orteils du pied droit blanchissaient sous les attouchements de la dévotion. C’est comme ça, que Menga et lui l’avait baptisé, tout ça parce que sur le socle était gravé D. O. M. Ça les faisait rire comme des gosses d’avoir trouvé un saint patron pour les DOM-TOM. Nec prit un long cierge, l’alluma et le planta dans le sable de la vasque.

Il reviendrait le souffler quand il aurait mouché l’homme. Demain.

CHAPITRE 3

Nec regarda sa montre dans la pénombre. Près d’une heure qu’il attendait dans ce parking souterrain. Ça ressemblait à un remake. Deux ans de retour arrière. La même odeur de salpêtre au mur et de pisse de chien dans le bac à sable. Mais cette fois, il l’ouvrirait cette porte métallique. Depuis deux ans, il l’avait ouverte des milliers de fois. Il en avait la cornière rivetée à la voûte du crâne et une brûlure tendineuse au coude. L’homme ne tarderait plus maintenant. La dernière fois, il avait été ponctuel comme un morveux qui dit « chiche ». Il leva les yeux vers la lumière grise qui tombait n’importe comment du soupirail. Il prit appui sur un renflement du mur et se hissa jusqu’à la grille. De là, il pouvait surveiller l’angle de la rue. Bientôt, une grosse Packard prétentieuse allait tourner à droite, s’engager sur le boulevard et passer devant lui. Il resterait alors trois minutes.

Nec abandonna le soupirail. La rue avait changé. Il n’aimait pas que les lieux changent et agitent les mains comme sur une vidéo d’amateur, pour dire « c’est moi, vous me reconnaissez ». Non, il ne reconnaissait pas. Il sortit une petite pochette plastique de la poche intérieure de son blouson. À l’intérieur, il y avait une coupure de journal et la carte postale de la Fresque du « Déluge d’Uccello » :

Ses seuls papiers d’identité. Il prit la coupure : elle n’était même pas froissée.

FUNERAILLES

DE DULCIE

SEPTEMBER

Assassinée à Paris le 29

mars dernier, la militante anti-apartheid,

représentante de l’ANC en

France sera inhumée cet

après-midi au cimetière du

Père-Lachaise. Cinq

personnes interpellées jeudi

dans le cadre de l’enquête

menée par la brigade

criminelle, ont été mises

hors de cause et relâchées

vendredi. Lire page 2

… 04/88 Libé… C’était écrit au stylo bille. 1988 ! Il y avait déjà quatre ans, que Nec était venu attendre ici, pour la première fois. Tu parles d’une olympiade ! Il s’en foutait. Moins de trois minutes ! Il restait moins de trois minutes avant d’effacer tout ça. Il préférait se repasser un bout de pellicule d’actualités.

À l’époque, il n’y avait rien de plus en page 2. La police amusait la galerie en raflant quelques interlopes encartés, le temps pour l’opinion publique de penser à autre chose. L’actualité aidait : On venait de détourner à pleines pages un bon gros Boeing de circonstance, avec pirates excités, cagoules et photos floues au téléobjectif. Du bonheur pour le 20 heures.

Pour le reste, on s’en contrefoutait de Dulcie September… Tu parles, une négresse !… C’est ce qu’avait lâché un avorton de comptoir à côté de Nec. À coup de carafe, il avait failli lui enfoncer dans la caboche le pompon de sa casquette de supporter. Mais il avait raison l’imbibé, c’est facile une vieille négresse : deux balles dans la tête et hop ! Le corps à la renverse comme une crucifixion de Saint Pierre et un bruit mou sur le palier. À peine le temps de respirer une dernière fois l’encaustique : celle en boîte ronde en fer blanc des souvenirs d’enfance. À peine une bouffée de nostalgie, une parenthèse et on se répand de partout comme une malpropre d’hospice sur son alaise. Pas plus difficile que ça. À cette heure on devait porter le cercueil de Dulcie vers la fosse. Peut-être qu’un croquemort trébuchera comme pour Charlie Parker. Un dernier boogie.

Nec regarda sa montre dans la pénombre. Van Mœurs aussi s’en rapprochait du trou, le sac de golf sur la banquette arrière, comme chaque samedi… Il avait joué cinq en dessous de son handicap. La vie roulait pour lui comme sur un green. On avait coupé tout ce qui dépassait.

Au cimetière, on devait maintenant remonter les cordes sous le cercueil de Dulcie. Ça coulissait sur le chêne vernis comme du chanvre de pendu ; celui qui porte bonheur. Bientôt il viendrait dans les planches des vers blancs gros comme le pouce ! Ça grouillerait comme un petit matin de pêche. Il vaut mieux brûler. Ça ne laisse que des traces sèches.

Van Mœurs rentrait chez lui doucement. Peut-être l’auto-radio pour les informations. La vitre baissée pour respirer la ville. Une fille sourit. Qui peut dire quel sera son dernier visage de femme ? Regarde-la bien. Photographie-la. Nec palpa le renflement de son appareil dans son sac de toile. Il était bien là.

Au Père-Lachaise, on devait être aligné en silence, les deux mains plaquées sur le bas ventre, comme si on allait tirer un coup-franc. On faisait le mur à distance réglementaire pendant que quelqu’un lisait un discours. Nec allait lui mettre en pleine lucarne à ce type. Il ne regretta pas de ne pas avoir choisi le revolver. C’était trop rapide, trop simple : vulgaire. Dulcie dans sa boîte devait déjà avoir la peau grise et les cheveux poudrés comme une vieille négresse Pompadour. Il ne fallait pas la réveiller avec des mécaniques grossières. Non, ce n’est rien, grand-mère… Juste un petit cauchemar. Rendors toi… Mais non, personne ne viendra te chercher…

Des phares ! Nec se plaqua contre un pilier. Une voiture s’engageait dans la rampe d’accès au parking. Ça ne pouvait pas être lui. Pas déjà. L’auto vira court et les feux arrière plongèrent vers le niveau inférieur. Peut-être une grosse BMW.

Nec retourna au soupirail. Dehors, sur le bitume, on passait. Les femmes recommençaient à avoir des jambes, un bruit de talon aiguille, et presque un petit chapeau ridicule tout là-haut.

Van Mœurs aussi avait sûrement une femme qui l’attendait et deux petits enfants blonds comme la pub. Elle lui ferait l’épouse fraîche et lui l’homme épuisé. C’était quoi, ce feuilleton américain en noir et blanc où la femme avait toujours préparé un Martini dry à son mari quand il rentrait du travail… Nec attendait toujours ce moment obscène où l’homme croquait l’olive… Peut-être Monsieur et Madame détective. Lui s’appelait Nick.

Là-bas, au Père-Lachaise, ils défilaient et jetaient des fleurs sur le cercueil. Ça faisait toujours un petit bruit creux de caisse d’emballage. Il n’y avait plus qu’à expédier.

Nec replia la coupure de journal, la glissa dans la pochette plastique et en sortit la carte postale… Notez cet arbre foudroyé au point de fuite… En haut à droite, il s’arrêta sur le Vieillard à Longue Barbe : Exactement le marinier de ce matin… il en avait déjà retrouvé un.

Dehors, la Packard prétentieuse tourne en douce le coin de la rue et glisse lentement devant le soupirail… On le croirait à sa fenêtre, ce vieillard sur la Fresque. Est ce qu’il est dans l’Arche, ou est ce qu’il est en dehors… Dehors !

Merde !… Nec se jette à la grille du soupirail, une couronne de sueur à la tignasse. Ecce homo ! Nec arrive pile en bout de traveling, pour toper de l’œil un rien de chrome du pare-chocs arrière de la voiture. Juste un reflet de trois microns, mais ça lui suffit pour reconstituer l’engin. C’est bien elle : modèle 54, vert bouteille métallisée, hard-top, siège havane… Drôle de gélatine, le cerveau. Donne moi une molaire et je te reconstitue le mammouth… Il rangea la carte postale dans sa poche de poitrine en se demandant si les mammouths avaient des dents. Nec se propulsa vers les ascenseurs. Van Mœurs devait glisser sa carte magnétique… Profite de tout, mon gars. Sens sous tes doigts, la fente qui aspire un rien de tes empreintes. Tu t’effaces, tu existes déjà un peu moins. C’est un peu ça le plaisir…

À l’étage au dessus, la grosse porte du garage bascule. Ça regimbe un peu. Le faisceau des phares amorce la courbure de la rampe. La Packard plonge moelleuse. ROULEZ AU PAS. Van Mœurs précautionneux cisaille un peu dans la descente, et la caisse tangue. Suspension trop molle.

Nec trouve le mouvement obséquieux, mais le V6 se reprend au bas de la pente, un léger coup de rein fier dans l’allée, et il entreprend son tour pour rejoindre la place No 54. Les néons jouent joliment du poncif sur la carrosserie.

Dans un mouvement contraire, Nec contourne les ascenseurs et court jusqu’au local technique. DANGER DE MORT. De l’humour au pochoir en lettres jaunes sur la porte métallique. La porte métallique ! Te voilà toi. Saleté de minium dans le crâne ! Ce n’est pas le moment. La clef bricolée est dans son logement. Nec entre et referme la porte sur lui.

Il est dans l’obscurité. Une odeur d’huile chaude et le zonzon de l’armoire électrique, deux voyants rouges et un vert. L’impression d’avoir une toile d’araignée dans les cheveux. Nec allume une lampe électrique, passe des lunettes de nageur et se noue un foulard façon attaque de diligence. Il glisse le gourdin noueux hors du sac et assure sa prise à deux mains en base-ball grip. Les bras légèrement fléchis Nec répète le mouvement. Si Breyton van Mœurs, attaché culturel à l’ambassade d’Afrique du Sud avait eu un peu de conscience, il aurait été cavalier. Nec l’aurait désarçonné en pleine chasse dans une forêt de troncs, où la lumière ne frappe que ce qui vit encore un peu. Comme dans « La chasse » de Paolo Uccello. Pourtant van Mœurs avait une sorte de monture : cette Packard prétentieuse verte et ses encroupements bien bouchonnés. Ça pouvait faire office de leurre pour la saillie.

La voiture s’approche de sa place, ralentit, s’immobilise, puis soudain repart, avec tout un chapelet fin de soupapes. Méfiance ou rituel ? Et s’il changeait ses habitudes ? Prenait l’autre ascenseur ou l’escalier ? Nec se fit une sueur. Il sentit la toison s’iriser sur sa poitrine. Il aurait dû se raser le corps, et se faire lisse comme une murène à chrétien. Il résista à l’envie d’entrouvrir la porte. Il ne verrait rien.

Nec entendit la Packard tourner. Elle ralentit et s’arrêta. Nec déglutit avec l’impression d’avoir produit une avalanche. Pourtant il crut entendre en détail, toute la tringlerie œuvrer pour enclencher la marche arrière. Le futur mort se garait.

Maintenant t’es sur les rails, mon gars !

Nec glisse à son poignet droit la dragonne d’une petite bombe lacrymogène. Pas très noble. On actualise. La porte de la Packard se referme épaisse comme un gâteau de Savoie. Ça vous étouffe le silence et ça n’en finit pas de retomber comme du sucre-glace…

L’autre approchait. Le porte-clefs sonnait comme une plaque de casino. Ça tintait nonchalant vers les impairs.

Pour rejoindre l’ascenseur, il devait passer devant la porte du local technique par ce couloir un peu étroit. Il suffisait de suivre les bandes blanches peintes sur le sol. Et il les suivait comme un pointillé autour du cou.

Nec n’avait plus le temps de guetter son corps. La pomme d’adam restait bien calée. Il avait la main sur la poignée de la porte. L’autre venait de déboucher à l’entrée du petit couloir. Il marchait comme sur du linoléum, la semelle un peu raide. Ne pas lui laisser faire un pas de trop. Nec eut un moment de panique : Est ce qu’il devait pousser ou tirer la porte ? Ça cognait jusqu’aux tempes. Pousser ! Pousser ! Il faut pousser abruti ! C’est à ce moment qu’il avait cané la dernière fois. Nec relâcha sa main sur la poignée, les tendons du coude se débandèrent, l’épaule s’affaissa et la poitrine retomba. Toute une petite mécanique de boîte à musique qui renonce. Tu ne vas pas encore flancher ? Pas cette fois ! Nec ressentit à travers sa chemise la piqûre d’un coin de la carte postale : certainement celui du personnage plaqué contre la paroi de l’arche… Prends le Gourdin Noueux à deux mains et frappe !

Le bruit était à portée de souffle. Nec sentit à la pression, sous l’ongle du petit doigt, qu’il allait le faire. Il poussa. La porte métallique s’ouvrit à la volée.

Van Mœurs était cadré massif, le sac de golf en carquois, la bouche surprise, toute ronde. Nec abattit le Gourdin Noueux. Le coup ressembla plus à celui qu’aurait donné le batteur nu de la fresque. Il ripa sur le sommet du crâne… Prise sur décision !… et alla frapper la porte métallique comme le tonnerre des Enfants du Paradis. Nec se rétablit et au petit bonheur fouetta de la pointe du pied à l’entrejambe pour ouvrir le type deux battants. Il s’ouvrit. Le corps chancela, percuta le mur. L’immense sac de golf gicla avec tout un cliquetis de clubs et de rebonds hystériques de petites balles blanches… Wilson’s en grosses lettres noires sur le sac blanc… Le corps de l’Homme lui revint désarticulé, la tête en bélier, les bras interminables. Nec fut surpris. L’autre le cueillit d’un large swing de balourd sous les côtes. Ce type avait dû être, Springbocks, Wallabies, ou All Blacks. Nec n’avait pas le temps de se démêler les antipodes. Le Gourdin Noueux avait sauté des mains de Nec. L’autre l’avait projeté au sol et l’écrasait à l’aveugle. Une masse suffocante, les pouces plantés dans sa gorge. Nec lui saisit la tignasse, et lui planta la bombe lacrymogène dans la bouche. L’autre serrait les dents sur la sucette de l’électrochoc. Il grimaçait, et rugissait et serrait de plus en plus fort avec des secousses.

Nec gardait le doigt crispé sur le bouchon rouge. Le sang giclait dans son cerveau par saccade, l’autre écumait, les yeux de Nec se voilèrent d’un pourpre crasseux, il n’entendait plus que le chuintement léger du gaz qui taraudait tout l’espace. Il se suspendait à ce filet, il fallait que l’autre lâche. Tout lui parut soudain gazeux, la valve de la bombe crachota en fin de course. C’était foutu et en plus ça ne protégeait pas la couche d’ozone. Il n’y aurait rien d’autre dans le journal de demain.

Et ce fut ce soubresaut dans sa gorge, un voile glacé se leva : de l’air à s’en saouler la gueule. Tournée générale ! Nec roula sur lui-même, toussa toute son anatomie du bas pharynx à la luette. Il vit l’autre dans un flou monochrome, van Mœurs était ramassé sur les genoux et hoquetait avec ces grands coups de rein obscènes d’un chat qui a une arête plantée dans la gorge. Nec se releva avec peine en s’aidant du mur. L’autre essayait d’atteindre un club de golf tout près de lui. Un driver massif comme un casse-tête de Java… Et puis quoi encore !… Nec s’abattit sur lui avec plus de masse que d’énergie. Il lui martelait les hasards de la boîte crânienne avec la bombe vide. Le fer blanc s’aplatit, s’écrasa, s’éventra et se déchiqueta, en donnant l’impression de respecter une séquence obscure de la mécanique des solides. L’autre était affalé sur le ventre. État inerte.

Nec souffla. Sa vision se colora lentement. Les jaunes et les verts étaient les plus lents à revenir. Heureusement qu’il avait pris le modèle de lacrymogène à 87 F 50. La petite vendeuse avait bien fait d’insister. Avec celui à 53 F 85 il y restait. Il n’avait pas le temps de faire le calcul, mais ça faisait la vie à pas cher.

Nec tira le corps dans le local technique et referma la porte. L’Homme avait perdu toute consistance. Il alluma et ôta son foulard et ses lunettes. Tout son matériel était là. Le rouleau de corde, la bouteille de plastique crème, le fil de fer, le petit écriteau, et le pneu. Il noua les poignets de van Mœurs dans le dos et lui entrava les chevilles avec la corde. Il le retourna. L’autre avait un visage d’enfant endormi, les cheveux collés par le sommeil et un peu de sang.

Nec le souleva, l’adossa contre le mur, lui retira sa veste et prit la bouteille de white-spirit. Nec avait laissé le prix. Il le décolla. Ça ne se fait pas quand on offre un cadeau. Puis il aspergea la chemise et le pantalon de l’autre. Il ne réagissait pas. Nec s’occupa du pneu. Un ZX rechapé. Il l’arrosa à l’extérieur et surtout à l’intérieur. Ça puait le petit bricolage, la fin de chantier, les pinceaux qu’on met à tremper. La bouteille était vide. Nec la rangea dans un sac de toile, avec la corde et les débris de la bombe. Sa main droite lui faisait mal. Le white-spirit se régalait dans la blessure. Il prit son appareil photo dans la poche avant du sac, l’arma et passa la bandoulière autour de son cou. Prêt pour le safari, il fallait réveiller la bête.

Nec se mit à gifler l’autre comme un noyé. Il grogna sans plus. On l’aurait crû ivre de lacrymogène et de white-spirit. Mauvais, les mélanges. Nec le mit debout, et lui passa le pneu et l’écriteau autour de la tête. Il était grotesque, cette espèce de troisième ligne de Rugby qui coiffait Sainte Catherine. On était à des siècles du Mazzocchio. Nec ramassa son sac de toile et poussa van Mœurs dehors. Il s’affala, Nec le releva et lui cala le visage contre l’extincteur. Un visage sans profil. Il prit deux clichés au flash et appela l’ascenseur. L’autre ne se réveillait toujours pas. Nec le gifla de nouveau à toute volée. Des gifles pour mauvais élève, incapable de réciter sa leçon. Ce cancre ne savait pas son texte ! Nec hurla. Rien. Il était déçu, mais il ne pouvait plus attendre. Ding ! les portes de l’ascenseur s’ouvrirent. Nec bascula le petit bouton Stop. Il regarda l’autre, son pneu autour de la tête, son écriteau au cou, la cravate club par en dessous et le flexible de l’extincteur qui lui faisait une trompe d’androïde. Une composition lamentable mi-surréaliste mi-pompier et qui se moquait de la costruzione legitima florentine. Insupportable.

Nec gratta une allumette et la jeta dans le pneu.

Floum ! le bruit goulu d’un barbecue mal allumé, celui du dimanche et des « accidents domestiques » Pin-pon ! Les moments les plus solennels ont souvent des bruits incongrus. Nec saisit son appareil photo et cadra. Il n’y avait soudain plus de son, l’autre parut très loin, déjà encadré, repéré, ça bougeait, les flammes étaient trop hautes (pourtant avec le white-spirit !) ça bouffait le visage, et consumait en partie l’écriteau. Nec déclenchait, déclenchait, il fallait qu’on voie « Dulcie September », écrit au feutre noir sur le carton, il aurait dû prendre quelque chose qui brûle moins vite. L’autre tomba sur les genoux, en Saint Quelque chose. La plongée était bonne, mais l’extincteur gênait. Il monta une fumée noirâtre et sans consistance. L’image se brouillait. Sans lâcher l’objectif Nec recula vers l’ascenseur. Une dernière pose.

Soudain, du fond de la photo, l’espèce de boule de feu avachie fonça dans sa direction. Les narines comprimées, la pointe du nez effilée, le trou des yeux, les tempes creuses, la peau du visage froide et dure, les lèvres crispées comme un anus autour des dents tombées… Nec n’eut même pas le temps de penser à l’« étude de tête d’homme » de Michel-Ange, ni à la « Méduse » de Caravage. Ce n’était pas le moment de faire le cultivé. Il y avait de l’écobuage droit devant. Nec se propulsa en arrière, l’œil toujours collé à l’objectif, le dos plaqué maintenant, à la paroi de la cabine. Il déclenchait, déclenchait. De grandes giclées de trouille pour abattre ce truc enflammé qui avançait encore. Il actionna le bouton « Stop » au jugé et appuya au hasard pour monter. La porte s’obturait avec une lenteur perverse. Nec cognait sur les boutons. Saloperie ! La masse âcre titubait prête à s’effondrer. Mais tout à coup van Mœurs redevint l’Homme. Il alla chercher au fin fond de la bête un monstrueux coup de corne : de ceux qui te déchirent la fémorale comme de la rayonne.

L’Homme avait foncé la tête la première, les mains toujours liées dans le dos, les chevilles sans entrave. Les portes de l’ascenseur coincèrent le pneu au passage. Comme sous la pique l’Homme luttait pour échancrer le carcan… crecer en el castigo. Tétanisé, Nec regardait son acharnement. L’Homme savait que c’en était fini pour lui. Il ne voulait plus vivre, mais seulement crever en compagnie, éventrer le cheval sous le caparaçon. Éviscérer un bout du mystère. Enfin savoir ce qu’il y avait derrière cette odeur de paille. À cet instant, Nec était prêt à lui accorder cette faveur, comme on salue le courage d’un adversaire d’une pichenette au chapeau. Il aurait pu agiter un mouchoir blanc. Gracier.

… Et notez L’Homme au Glaive sur son cheval, là ! en bas, sur la gauche. L’homme au mazzocchio va abattre sa Masse Noueuse sur l’assaillant pour défendre l’accès de l’Arche…

Nec ramassa ses forces comme les miettes sur la nappe. Il s’adossa à la paroi, remonta ses genoux haut sur sa poitrine, et balança le tout aux moineaux : les deux pieds à l’horizontale dans le pneu enflammé. La porte cisailla au passage sa cheville gauche. La malléole externe. Van Mœurs disparut avec un effet de mèche dans la crête enflammée de sa chevelure. La porte s’ouvrit. L’Homme s’était complètement embrasé. La porte se referma. Et l’ascenseur monta comme si de rien n’était.

Une petite balle de golf blanche roula aux pieds de Nec. Il la ramassa… M. Thorpe n° 1…

CHAPITRE 4

L’ascenseur se traîna jusqu’au RC… Même pas de petite sonnerie. Nec remonta le col de son cuir, et mit une paire de lunettes à la Blues Brother, pour qu’on dise : un-type-avec-un blouson-de-cuir-et-des lunettes-noires. Il n’y avait personne pour dire. Il traversa le hall d’entrée, son sac de toile sur l’épaule et sortit de l’immeuble. Dehors, ça continuait. La rue allait paisible, éboueurs voltigeurs, embouteillage, klaxons. Nec remonta vers la station de métro. Au kiosque, la grosse marchande de journaux faisait des mots fléchés en écoutant les courses sur un transistor minuscule rafistolé avec de l’adhésif jaune.

Nec s’arrêta. La dernière fois, la vieille avait déjà ce vieux poste. Il se souvint également qu’il avait été étonné de la voir porter des mitaines au mois d’avril. Il lui avait acheté : Le Monde dernière édition. Sur quatre colonnes : Le détournement vers Chypre du Boeing kowétien, et dans l’encadré des titres L’assassinat de Dulcie September, Les difficultés d’une enquête incertaine, Page 7… et à l’intérieur : Aucune charge n’a été retenue contre les personnes interpellées à Paris. Il avait dû froisser le journal de rage, cracher dessus et le jeter quelque part. Ça paraissait loin. Nec regardait la grosse marchande. Elle lui faisait penser à ces poires qui marinent dans des bouteilles d’alcool. Jamais, elle ne pourrait sortir de sa guérite.

— Madame, pourquoi, vous ne le changez pas votre poste ?

— Pourquoi, ça change, le reste ?…

Cette grosse, c’était une mappemonde qui avait raison. Il la laissa écouter un comique. Elle riait nord-sud.

POUSSEZ-TIREZ. En bas de l’escalier, Nec resta un peu bête devant l’aïkido des portes battantes. Il pensa au local technique. Il se demanda s’il n’avait rien oublié là-bas. C’était trop tard. On le bousculait. Il prit la direction St-Denis basilique. Nec devait maintenant passer voir Scoop pour lui donner le film.

Dans la rame, Nec essaya de ne penser à rien, mais un type et une fille en baba-cool attardés sirupaient une ballade à la Joan Baez. La guitare semblait n’avoir que des cordes métalliques de dentiste. Nec changea de wagon et se retrouva coincé entre deux blacks immenses qui tenaient un arbre à palabre à eux deux. Et il y avait du feuillage !

— Mesdames, messieurs, bonjour ! Je suis chômeur…

Urgent ! il fallait créer des wagons non-fumeur, non-chanteur, non chômeur. Nec s’expulsa de la rame et prit sa correspondance comme on se sauve. Au pied d’un vieil escalier mécanique en bois, il acheta deux ananas à un gosse qui avait l’air de descendre d’un éléphant d’Asie. Recroquevillé sur un strapontin, il resta sur le dos de l’éléphant, le nez enfoui dans le sac en papier. Longtemps, il avait crû que les ananas poussaient sur ces grands arbres appelés à tort cocotiers. Le sac puait le melon trop mûr. Une grand mère à permanente bleutée le regardait avec un petit sourire triste, comme s’il respirait de la colle à vélo. République. Avec un clin d’œil, Nec sort un ananas du sac le dépose sur les genoux de la grand-mère et descend. Ça lui faisait les yeux comme un matin de Pâques.

Derrière les tourniquets, une volée de flics barrait l’accès qui mène à la place. Le cœur de Nec fila un peu comme sur un trottoir roulant. Il ralentit le pas. Tu vas te faire repérer ! Les petits bleus faisaient circuler, il y avait un attroupement sur l’escalier, une femme allongée sur le ventre, des jambes nues, un sac à main, des blouses blanches, des pompiers engoncés, une espèce de gyrophare, et certainement des sirènes. Nec s’offrit le plaisir de demander à une des casquettes ce qui se passait. Le flic sembla réfléchir… Circulez !… Nec n’insista pas et sortit du côté du Boulevard Saint-Martin. Dehors on ne démêlait plus ce qui était SAMU et fête foraine. Chez Roger Nougats ça sentait bon la praline. Il rejoignit la rue Beranger et l’immeuble de Libération.

Scoop travaillait pour le journal en free-lance. Nec monta directement au 3ème au « Service Société ». Scoop était adossé à la machine à café et frétillait devant une fille genre je-suis-rousse-et-alors. Quand il vit Nec, Scoop se décomposa un brin, s’excusa poliment et se précipita sur lui.

— Qu’est ce que tu maquilles ici ? Je t’avais dis… Rentre là !

Scoop ouvrit une porte et poussa Nec. C’était les toilettes. Carrelage gris mode et miroirs songeurs. Scoop s’installa à un urinoir et lui fit signe de l’imiter. Il était fébrile.

— Calme ! C’est fait !… et j’ai les rouleaux.

— Raison de plus. En ce moment, il faut éviter d’être sur le même cliché… C’était convenu !

— Mais il y avait personne !

— Il y a toujours quelqu’un ! C’est comme dans les rêves : Tu vois une cabine téléphonique en plein désert. Ça sonne ! Rien, personne… et pourtant ça décroche. Et bien, pour les emmerdements, c’est pareil : il y a toujours un mec qui décroche… Formule !… Et en plus, t’as l’air fin avec ton ananas… Tu rigoles, mais tu réalises que c’est dangereux ?

— Quoi ?… L’ananas ?

— Connard !

Ils rigolèrent comme deux CM2 qui en grillent une rêche en douce et se montrent leur zizi tout neuf.

— Bon, Nec, on reste pas là comme ça, c’est un coup à devenir pédé par inadvertance.

— En parlant d’inadvertance, tu connais Bazzi ?

— Qui ça ?

— Giovanni Antonio Bazzi.

— Tu sais, moi le foot…

— C’est pas un footballeur, c’est un peintre du XVème… On l’appelait le Sodoma… Je t’expliquerai.

— C’est ça, tu me feras la causerie et moi je laverai la vaisselle. Je te dis qu’on vire au vieux couple.

— Grince pas Scoop… Bon, je t’attends au Comté, alors ?

— Nec, la dernière fois qu’on a eu rendez-vous dans un café, j’ai attendu 2 ans.

— Je trouvais pas à me garer.

— Justement, il y a une place chez moi. J’y serai en début de soirée. On développera.

— Tu viens pas au mariage de Menga ? On lui avait promis.

— Les promesses, c’est votre truc à tous les deux.

— Tu oublies ta parole.

— J’ai pas de parole. Ça m’évite d’en manquer… Formule !… Tiens, prends !

Scoop lui donna son trousseau de clefs.

— Qu’est ce qui se passe, t’as des ennuis ?

— Mais non… je ne peux pas y aller… c’est tout…

Allez, joue pas au type qui devine tout. Monsieur Nec Grand Marabout, chance mauvais sort, retour d’affection… Tu verras, la clef, c’est la grosse blanche… J’ai changé le verrou.

— Encore !

— Que veux tu chaque rencontre me coûte une clef et chaque rupture un verrou… Formule !

— Tu pourrais trier les porte-clefs.

— Comment faire, à une époque de talons-minute, de clefs-minute, et de cocottes-minute ? Maintenant, à peine t’as rencontré une fille, tu tires la soupape, et hop ! il ne te reste plus que de la vapeur.

Nec le laissa en tirade. Scoop croyait qu’il avait le sens de la formule et Nec n’essayait pas de le détromper. Nec quitta Libération en pensant aux ennuis que son copain lui cachait et en se demandant pourquoi il ne lui avait pas parlé de la fresque.

Arrivé là où habitait Scoop, Nec grimpa au quatrième. La porte était couturée comme une vieille malle-cabine. Nec entra avec la clef blanche. C’était un studio, plutôt un deux pièces en boyau, toujours dans l’obscurité et des boutons électriques introuvables… Tu comprends, chez moi, c’est une grande chambre noire ! Parce que c’est la chambre noire qui révèle l’homme !… Formule !… Nec connaissait l’endroit par cœur et s’y dirigeait au nez. Il y avait d’abord, dès l’entrée, l’odeur de paille séchée du tapis de coco, puis la bouffée de Ducros au passage devant la cuisine et soudain on crevait une poche d’effluves troubles qui montaient de l’endroit où on devinait le lit avachi à même le plancher. Scoop ne changeait jamais les draps : un vrai repère d’acariens.

À tâtons, Nec alla jusqu’à la salle de bains labo-photo. Juste la lumière rouge. Il prit une douche et parvint à ne pas confondre le flacon de bain moussant avec celui d’acide. Scoop s’était pour le moins brouillé avec une vietnamienne de passage… Elle fumait ! Je te jure, elle fumait ! on aurait dit un bonze cette gonzesse… Mais je n’ai même pas pu la prendre en photo… Elle bougeait trop.

Nec choisit une eau de toilette presque respirable, se frictionna et enfila le peignoir de Scoop. Il sortit de la salle de bains, et avança dans le noir en cherchant du pied le bouton de l’halogène.

— … c’est toi…

Nec sursauta. Il se fit un vide entre sa poitrine et l’éponge humide du peignoir. Quelqu’un venait de parler. Un acarien femelle. Une voix pâteuse dans l’obscurité. Il s’immobilisa à l’affût. Cette impression qu’un chat allait se jeter à son visage. Il crut distinguer peut-être, une faible respiration toute proche.

— …Viens…

Elle était là ! Il l’avait localisée cette fois. Certainement à l’emplacement du lit. Une espèce de grognement lascif. Un peu comme une peluche ébouriffée, presque sous ses pieds. Ses yeux dessinaient mieux l’obscurité et lui proposaient quelque chose entre Cupidon endormi et L’indolente. Il aurait bien osé un jeu de mots avec le Caravage et Bonnard mais il eut peur de se prendre les pieds dans le tapis et dans le noir.

— Allez… viens…

Le grognement s’était transformé en invite plus pressante et un peu boudeuse. Elle le prenait pour Scoop : Pourquoi pas ? Quand il était propre et portait le parfum d’un autre, Nec avait l’impression de pouvoir être n’importe qui. Au jugé, il se glissa sous ce qui devait être une couette et s’allongea sur le dos, les bras croisés. Il restait un peu à l’écart immobile et s’amusait de la situation : lui qui faisait semblant d’être l’autre et elle qui faisait semblant de dormir.

Mais la chaleur du corps endormi ouvrait sur sa peau encore mouillée, une saillie qui chevauchait confusément celle du peignoir. Une façon de rebrousser ses membres comme un bec de machine à coudre. Il aurait dû mieux se sécher. La voix s’était pelotonnée pour se nicher plus creux avec des gémissements plaintifs. Chaque mouvement dégageait une bouffée trouble qui prenait Nec en écharpe. Les odeurs insistaient lourdement, et la chevelure laissait monter, une espèce de halo sournois.

Au détour d’un mouvement plus ample et d’un grognement plus appuyé, la chaleur de la fille vint au contact. Cela aurait pu faire le bruit d’un fer rouge que l’on plonge dans l’eau. Cela fit autre chose. Nec se retourna alors comme une fatalité. Il vint. On le reçut. Une visitation. Il y eut ensuite une ondulation convulsive, comme les doigts d’un enfant qui rêve, sans plus de souffle qu’une noyée. Le téléphone sonna trois fois, puis le répondeur se déclencha. La voix enjouée de Scoop : Bonjour ! vous êtes bien au… Tout le message défila sur la bande, jusqu’au fameux bip sonore. Pour tout message une main arracha la prise. Le silence retomba. La belle au bois dormait comme un innocent mensonge, et le prince ne la réveilla point et chemina. Quand il fut parvenu à l’orée, il se fit dans son corps échancré une lumière vive comme celle d’un réfrigérateur qu’on ouvre en pleine nuit.

Nec avait faim !

Il se leva, s’habilla propre et descendit au café qui était juste en bas. Il fut étonné qu’il ne fasse pas encore nuit, s’installa en terrasse et commanda une Pelforth et un jambon beurre cornichons. Il mangea en essayant de retrouver le mot espagnol pour désigner cet oiseau qui s’accouple avec sa femelle morte. Il ne trouva pas et pensa au corps de l’Enfant Noyé de la Fresque. Il paya l’addition et se souvint que Menga, une femme qu’il avait aimée se mariait pour de vrai, aujourd’hui à la mairie du XIXème, avec un autre homme. Il laissa sur le guéridon un pourboire côté face.

CHAPITRE 5

Métro Laumière. Nec sort de la bouche porté par l’haleine ! Là-haut, les acacias gribouillent une petite voûte romane au dessus de l’avenue. Nec monte en direction des buttes Chaumont en baladant les yeux pour reconnaître. À la devanture de la librairie il croise une Afrique. Un puzzle en bois où chaque pays est représenté par un animal. L’Afrique comme il la rêvait gosse : ça grouillait d’animaux étranges et inquiétants à vous en réveiller la nuit couvert de la sueur du chasseur. Ce sera pour Hondo. Nec repart avec son paquet enrubanné un peu ridicule. Devant Les hommes grenouilles Matériel de plongée un type en combinaison de caoutchouc jaune et noir, allume une fusée de détresse rouge comme un feu de Bengale. L’autobus s’arrête. Drôle de rue. Sur le trottoir, devant la poste en petites briques rouges, un orchestre en tenue de soirée, assis sur des chaises dorées de concert joue Les gars de Ménilmontant sur le rythme du Pont de la rivière Kwaï. On inaugure l’agence. Un débile de quartier singe les majorettes. Les gosses baladent des grappes de ballons jaune P. T. T. et paraissent déçus de ne pas s’envoler comme dans les publicités.

Juste en face, sur le perron du commissariat de police, une femme-flic en faction armée d’un P. M, fait sa Mae-West de cockpit dans un gilet pare-balles avantageux. Sous le drapeau tricolore fatigué, elle surveille une benne verte où deux quart-mondes font leurs emplettes à la manière de fox-terriers.

Nec arrive devant la mairie du dix-neuvième. Tout un assortiment de voitures pomponnées est garé en dragée autour du monument Jean Macé Fondateur de la ligue de renseignement. Un petit groupe d’Antillais endimanchés discutent avec des mains à mille doigts. À l’écart, une grosse mariée triste en rose bonbon semble abandonnée près d’un pilier. Nec ne reconnaît personne. Il entre dans le hall et se dirige vers le grand escalier qui mène à la salle des mariages.

— Vous cherchez quelque chose ?

Un étriqué en veste lustrée bleu pétrole aux armes de la ville, l’interpelle depuis la cage vitrée de la réception.

— Hein, vous cherchez quelque chose ?

— Une noce.

— Des noirs ou des jaunes ?

— Plutôt noirs.

— C’est pas ceux-là ?

Du menton, l’étriqué lui propose le groupe de la déjà-veuve.

— Trop sombres.

— J’ai que ça, et en plus le marié est en retard. Remarquez je le comprends. Moi si j’avais su… Là-haut y’a plus personne. Les vôtres sont certainement à la photo en face.

Il lui désigne les grilles des buttes Chaumont de l’autre côté de la place. Nec traverse. Devant l’entrée du parc, l’âne attelé à sa carriole fait étalage d’une solide verdeur, devant la barbe à papa de deux gamins très attentifs. Instruction civique… Venez ici !… On ne regarde pas ces choses là… Derrière les grilles, le parc fait sa petite jungle à la française. Ça joggue, pousse-landau, roule-patine, skateborde, ou déambule tout bêtement.

Comment retrouver une mariée dans ce charivari ? Il avait promis à Menga de venir à sa noce. Au hasard, Nec se dirige vers le kiosque à musique, passe devant le Guignol Anatole tout peint en vert. Les enfants, vous voulez qu’il soit battu Gnafron ?… Non ! Non !… Mais quand même, ce n’est pas bien ce qu’il a fait. Alors, vous voulez qu’il soit puni ?… Oui ! Oui ! Et les coups tombent avec un bruit de calebasse et ça couine comme un cochon sous la lame. Salauds de gosses.

— Nec ! Ouf, je te cherchais. La sœur commençait à s’inquiéter.

— Dis donc Winnie, t’es drôlement jolie, toi !

La petite noiraude minaude dans sa robe d’organdi jaune : quatorze ans bien tournés.

— Pas mal hein ?… Mais je ne veux plus qu’on m’appelle Winnie maintenant.

— Et pourquoi ?

— Elle est grosse, et c’est une pouffiasse ! Maintenant c’est Jodie mon prénom. Comme la fille du Cosby show.

— Winnie ou Jodie, ça doit pas manquer d’amoureux tout ça.

— Si c’est pour finir comme ma sœur… merci !

— Justement, elle est où ?

— Viens, je t’accompagne. T’arrives bien, ça commence à chauffer avec les chinetocs. C’est quoi ton cadeau ?

— C’est pour Hondo. Il est là ?

— Tu rigoles, c’est pas un jour pour lui, aujourd’hui. Il nous ferait une crise, c’est sûr. Ce serait gai ! Dis donc, qu’est ce que c’est que cette histoire d’éléphant que tu lui as racontés. À chaque fois qu’on vient se promener ici, il est tout excité, il pousse des grognements, il gesticule. On peut pas en venir à bout.

— C’est qu’il dit bonjour au Petit Éléphant Sage qui attend sa mère.

— C’est quoi, ça ?

— Tu vois le belvédère là-haut… Tu ne trouves pas que ça ressemble à ce que les éléphants des maharajahs portent sur leur dos aux Indes ?

— Si on veut

— Et bien justement, il y a un petit éléphant sage en dessous… Je te raconterai…

— Tu parles ! toi tu commences une histoire et tu la finis jamais.

Elle avait raison Jodie. Lui, ce qui l’intéressait, c’était de commencer. La petite noiraude conduisit Nec jusqu’à la grande pelouse. Une véritable superproduction ! Deux mariages face à face. Un franco-vietnamien et un afro-magrèbo-antillais. On en est aux aboiements avec les mariés en chefs de guerre. On allait se crêper le tulle. Nec se fraye un passage. Il y a palabre avec des conciliateurs de toutes les couleurs. Nec parvient jusqu’à Menga.

— Oh, Nec ! essaie de calmer Pierrot, tu sais qu’il est nerveux.

Nerveux ! Menga a toujours aimé mettre des petits mots sur les grosses choses. Son Pierrot écume de rage, le visage en cimeterre. Il transperce du regard un petit Bruce Lee qui a gardé sa couleur et ne semble pas plus impressionné que ça.

— Alors, Pierrot, on papote ?

— Nec ! T’arrives juste. Tu te rends compte, ça fait plus d’une heure qu’on attend la place pour faire nos photos, et les viets qu’arrêtent pas de faire chauffer leur Nikon. C’est un coup à ressortir le napalm et les B-52.

— Il est pourtant grand ce parc, Pierrot. Il y a des tas d’endroits.

— C’est ça : le monument aux morts, les balançoires, le marchand de gaufres, ou les pissotières !

— Tu pourrais monter au Belvédère, ça a de la gueule de là-haut. Tu sais que c’est le Temple de l’Amour ?

— O.K, mais tu vois le cortège. Il nous claquerait une ou deux mamies dans l’ascension. Je tiens à la liste de mariage, moi ! Et puis, y’a pas de raison que les viets aient le massif de camélias et pas nous.

— Mais ce ne sont pas des camélias.

— C’est pour le principe.

Et le Pierrot-Saïd repart en prolégomènes. De guerre lasse, les deux noces abandonnent les chefs sur leurs ergots et se mêlent. On se reconnait, on discute, on parle, maquillage, chiffon, arts-martiaux, expulsions, GTI, cuisine, élections. On se mélange, on en finit par faire des photos Bénéton et à s’inviter pour le soir. C’est soudain la garden party de l’oncle Ben’s sur la grande pelouse. Un ballon de foot jaillit, et on refait le Mundial à grands coups de souliers vernis. Tous pour le Cameroun ! C’est la transamazonienne dans les massifs. Un gardien à roulette, rapplique, le sifflet congestionné. Carton rouge. Il confisque à tour de bras, admoneste, tance et verbalise, avant de s’apercevoir qu’il est le plus noir de tous. Il reste penaud avec sa pointe Bic. La mariée l’embrasse en frotté-collé et on éponge le tout en créole d’arrondissement. Un petit rouquin vient récupérer son ballon.

— Alors Nec, tu as été satisfait du carrosse ?

Doigts d’Ange s’est glissée derrière lui sans qu’il s’en aperçoive. Un souffle cette fille. Toujours en rat d’hôtel pulpeux avec une voilette demi-deuil et des mitaines de dentelle.

— Superbe… peut-être un peu voyante.

— J’admets. Mais avoue que c’est une véritable provocation une voiture pareille… J’ai craqué !… Tu sais que j’ai toujours été faible avec toi… D’ailleurs, s’il n’y avait pas eu Menga…

Doigts d’Ange releva doucement sa voilette comme au dessus d’un lit à baldaquin. C’était un peu ça être réveillés à deux par un rayon de soleil nu. Et elle embrassa Nec sur la joue.

— Aujourd’hui je peux… Mais pas d’attendrissement !… J’ai une commande pour une camionnette… C’est moins exaltant, mais il faut bien faire prospérer le fonds de commerce… Allez, j’y vais… Et souviens toi Nec, pour toi, quand tu veux… ce que tu veux…

Elle agita ses doigts comme un hypnotiseur de cabaret et fit quelque chose avec sa bouche de non moins hypnotique. Et Doigts d’Ange disparut. Nec regardait la noce s’éparpiller et se recomposer au gré des photos de groupe. Il en profita pour cadrer un rasta près du marchand de gaufres qui semblait s’intéresser à lui. Ça fleurait bon la petite filoche d’amateur. À moins qu’il n’ait pas du tout envie de se cacher.

— Tu n’y échapperas pas Nec… comme les autres.

On lui coupait la rêverie avec un bruit de pièces de monnaie.

— Tiens Gling-Gling, pourquoi tu quêtes cette fois ci ?

— D’abord, je ne quête pas : je collecte. Ensuite, « cette fois » comme tu dis, c’est pour l’érection d’un monument sur l’île de Gorée, afin de commémorer la Traite des Noirs… Ne rigole pas « érection » est le mot juste. Tu te rends compte trente huit millions d’êtres réduits à l’esclavage… D’accord !… Je t’arrête tout de suite, je sais, certains disent seulement treize millions. On va pas chipoter !…

Tu vois, en plus, il fallait en tuer cinq pour en avoir un vivant… Alors, ça équilibre… Et même avec treize millions, on les esquinte tous, les autres !… Bon, tu donnes Nec ?

— Mais, c’est quoi ce monument ?

— On veut pas faire un truc à la Senghor. On projetait de planter au bord de la mer un piquet d’ébène par esclave. Tu vois le symbole. Chacun pourrait s’y retrouver… Et en plus ça aurait de la gueule. Qu’est-ce que tu en penses, toi ?

— Tu sais, moi il y a longtemps que je sais où est mon piquet…

Nec sourit et glissa sa contribution dans la fente.

— C’est bien Nec, tu fais avancer une juste cause… Bon, c’est pas tout ça, mais, tu vois, il reste du bruit dans la poche de tous ces radins. Et moi, j’aime bien l’argent qui se tait.

Gling-Gling fit sonner sa boîte et accrocha au passage un futur donateur. Le type qui le surveillait avait quitté le marchand de gaufres, pour se déplacer vers les balançoires. Il se rapprochait.

— Elle t’a taxé toi aussi, Nec la mère Gling-Gling. Elle est pire que les curés et la Sécu cette suceuse. Moi, je me sauve. Tu sais à mon âge on donne plus que ses organes, et encore… quand ils en veulent.

Il n’était pas si vieux que ça, Norbert. Mais il ne fallait pas lui dire. Il menait un combat permanent avec la Sécurité Sociale pour divers remboursements, indemnités et pensions.

— … c’est comme pour le R. M. I… Sont pas chien, mais c’est pas gras… Et en plus tu verrais le nombre de jeunes qui rappliquent… Z’ont pas de pudeur… J’espère au moins qu’on va se taper la cloche tout à l’heure… ça creuse, leurs histoires…

Nec n’écoutait plus Norbert. Il regardait la trajectoire de Menga. Comment elle se dégageait des invités un à un, pour infléchir le tracé et se retrouver face à lui, comme par la tangente.

— Tu as vu que tu avais un fil dans le dos, Nec ?

Oui, j’ai vu.

— Tu veux que je demande qu’on s’en occupe ?

— C’est gentil Menga, mais vaut mieux que je sache. En ce moment, je ne peux rien laisser en l’air.

— Je comprends. Dommage, ça aurait amusé les jeunes.

— Ils auront d’autres occasions de s’amuser.

— Elles se font rares maintenant. À part les sorties de boîte et les bandes de banlieue…

Un immense numéro trente trois se planta devant Menga. C’était Crystal, le quaterback de l’équipe de football américain du quartier, les Chief Tears : une bande de monstres qui broyait tout ce qu’on lui opposait. Crystal était en tenue.

— Notre nouveau maillot. Je l’avais promis à Hondo. Je viens t’embrasser au nom de l’équipe. Viens nous voir un soir, on s’entraîne dans l’ancien dépôt de bus de la rue du Hainault. Toi tu auras le droit.

Crystal repartit tout en épaules sans sembler toucher le sol. Il n’avait pas prononcé un mot. Inutile. On le comprenait. Soudain dans la noce, il y eut un mouvement comme dans un vol de ramiers. Tous remontent la pelouse vers la passerelle des suicidés.

— Menga, ils sont là !

— Où ça Jodie ?

— Là-haut, Menga, dans les rochers, sur le petit balcon sous le belvédère. Ils descendent ! Il y a Mel Amba !

— Viens Nec. Tu te rends compte : ils sont venus !… Viens, tu vas voir !

Nec suivit Menga. Elle le mènerait toujours avec des petits bouts de mystère comme des rubans. Il y avait maintenant un véritable attroupement à l’entrée de la passerelle des suicidés qui surplombait le lac… On laissa le passage à Menga. Elle avait un visage de communiante espiègle.

— Regarde, Nec, C’est la S. A. P. E. de Mel Amba !

— Explique moi, Jodie.

— Mais regarde, c’est super ! T’as vu comment ils sont habillés !… Des dieux !… Plus tard je serai mannequin et je marcherai comme ça pour aller faire mes courses à l’Uniprix de Jaurès. Non mais t’as vu ?

La Société des Ambianceurs et des Personnes Elégantes. Des dingues de fringues ! Ils avaient envoyé quelques perles honorer Menga. Ils étaient descendus du belvédère comme une procession sur une musique Vogue crachée par un ghetto blaster porté à l’épaule. Et ils traversèrent. Mel Amba le maître allait devant dans une parodie satinée de costume de colon, casque tressé paille et fil d’argent, cravache de cristal, mi-bas de soie façon marquis, cothurnes vernissées, le regard qui ne regarde personne. Derrière lui on défilait dans les habits les plus fous. Mais toujours ce regard qui renvoie le reste du monde du côté de la crasse. Ils passèrent comme une onde lisse et disparurent. Ben merde alors !… Ben merde alors !… répétait un clochard de faction sur le banc près du chalet… Ben merde alors… Ils passèrent tous devant Menga et sa robe blanche. On s’attroupait. Ils fendirent tout cet agglomérat d’incrédulité… « Ben merde alors »… En fin de cortège, un peu en retrait, El Ruedo en profitait pour parader dans son habit de matador blanc brodé or. Il voulait être le premier torero noir… Ben merde alors… Nec n’eut pas le temps de se laver les yeux qu’il vit venir à lui comme une bande de peones dépenaillés, Angel, Barius et Combe : toujours aussi inséparables.

— Nec, on voudrait te parler.

Les trois jeunes noirs qui s’adressaient à lui s’étaient certainement endimanchés pour la noce, mais quelque chose avait mis un peu de désordre dans leur tenue et du sang sur la chemise de l’un d’eux. Son nez avait éclaté. Un seul parlait : Barius.

— Ça t’amuse toi, ces pitreries Nec ?

— Votre style n’est pas mal non plus.

— Ne charrie pas, comme tu vois, on a eu des divergences avec une bande de Zoulous de la place des Fêtes. Les Requins vicieux. Pas le modèle Baba-Zoulou de ton époque. Le genre de bande où pour entrer il faut violer une blanche. Tu vois ?

— Tu sais, noir et blanc c’est toujours un peu du viol.

— T’es comme ton copain Scoop, tu vires à la formule toute faite. Lui non plus, on ne le voit plus beaucoup au squat. Tout le monde se débine.

— Il a été empêché, sinon il serait venu.

— Empêché, tu parles ! On devient comme les familles, il faut un mariage, maintenant pour qu’on se retrouve… Ou un enterrement. Tu te souviens la veillée pour Dulcie September, chez les métalos… On avait juré des trucs… Tu te souviens ?

Nec revoyait cette espèce de mausolée raide et ce chagrin d’apparatchick. Il aurait fallu des chants. Du blues ! Du gospel ! Des cantiques Yoruba ! Des mains qui frappent, des corps qui bougent. Ça se gueule une honte pareille !

— Pour Dulcie, je n’ai pas oublié, Barius, mais c’est fini, cette histoire.

— Alors, toi aussi, tu lâches. T’as crevé ton tambour ?

— Je t’ai simplement dit que cette histoire était finie.

— C’est tout ce qu’on voulait savoir, Nec.

Les trois jeunes noirs regardaient Nec avec ce courbé d’angélus que donne la déception. Il sentit monter une bouffée de rage. Il les aurait préférés arrogants. T’es un fumier, Nec, une ordure !… Ça oui, là il aurait pu les moucher ces petits morveux. Menga apparut avec ce regard inquiet qui la rendait si belle.

— Ça ne va pas Nec ?… Qu’est ce qui se passe Barius ?

— Rien Menga, on parlait chiffon. On disait qu’on ne voulait pas devenir des Sapeurs camembert…

Barius désignait le cortège qui descendait en procession vers le lac, emmené par Mel Amba, la cravache de cristal comme le Saint-Sacrement.

— Nous on veut pas tourner au pasteurisé. Nous on veut garder la rage, rester des « comrades »… Les amis de l’A. B. C. jusqu’au bout !

Les trois jeunes levèrent le poing à hauteur des yeux en scandant… Dulcie ! Remember ! Unpunished ! Murder !… Puis ils disparurent dans les rochers en riant et en mimant les ondulations Voguing des Sapeurs.

— Il faut les excuser Nec. Dulcie c’était important pour eux. C’est grâce à toi qu’ils l’avaient rencontrée. Tu restes une espèce de modèle…

— C’est fini, ça ! Les choses changent… Il faut leur dire. Le D. R. U. M. est enterré. On lui a crevé la peau.

— Nec ! On avait décidé de plus prononcer ce nom.

— C’est vrai, excuse moi… J’ai vu que plus personne ne portait son petit tambour.

— Ça aussi, Nec on avait décidé de ne plus en parler.

— D’accord ! D’accord !… Alors, parlons d’aujourd’hui.

Regarde… j’assiste à ton mariage… on me suit en espadrilles jaunes et toi tu portes une robe blanche.

— Nec, ça c’est pour la famille, tu le sais bien…

— Quoi, les espadrilles ?

— Tu es bête !… Tu viendras ce soir ?

— Peut-être… »

— Il le faut… parce qu’on a quelque chose à faire, toi et moi.

— Quoi ?

— Nec, on doit trancher le Mojo et ouvrir les Trois-Lèvres

— Tu es folle, Menga !

— On avait juré !

— Des histoires de gosses. On ne va tout de même pas…

— On avait juré ! Tu viendras ?

— C’est une manie, aujourd’hui, de rappeler les serments.

— Tu sais, les mariages, ça fait croire aux serments.

— Et les séparations ?

— À d’autres serments.

Nec abandonna comme on s’affale d’amour dans sa sueur et celle de l’autre. Comme on renonce nu avec juste un drap frais pour argument.

— Tu t’es mariée à notre église ?

— Seulement la mairie. Là, il n’y a qu’une pendule. C’est pour de la vraie cette fois.

Nec aurait aimé trouver trois minutes.

— Toi, tu y es retourné ?

— J’avais un cierge à souffler.

— Tu devrais bouger.

— Est-ce que Hondo sera là, ce soir ?

— Bien sûr… lui aussi t’attend.

— Alors je viendrai… Pour lui… pour toi… On tranchera le Mojo et on ouvrira les Trois-Lèvres…

Menga lui sourit et disparut. Elle aimait ça, disparaître. Cette femme arrivait à lui faire croire que l’espace était un millefeuille glacé où on pouvait se dérober au regard des autres avec le simple pas des patineurs. Elle glissait.

Nec décida de ne pas être triste et sortit du parc. Il savait que le rasta en espadrilles le suivrait. Il ne voyait pas ce que voulait ce type et comment il l’avait repéré si vite. Il ne cherchait pas d’explication : Ça viendrait. Devant la poste, l’orchestre s’agitait toujours. Il s’était remis en bouche à coup de Kronembourg, et jouait maintenant Le Pont de la rivière Kwaï sur le même tempo que Le jour le plus long : Un mieux. On était près de la station de métro, quand le type en espadrilles jaunes l’accosta.

— C’est bien toi qu’on appelle Nec ?

C’était le genre Rasta-Contrex qui fait des efforts pour paraître déglingué, mais surveille sa ligne.

— Tu as mis du temps pour te décider.

— Je ne voulais pas t’ennuyer au milieu de tes amis.

— C’est bien… et maintenant ?

— Tu as un très cher ami qui s’appelle Scoop. Il m’est encore plus cher. Je dirais même hors de prix ! Alors dis lui que Monsieur Météo ne peut plus attendre, sinon il y aura de l’orage. Il comprendra.

— Pourquoi tu fais pas tes commissions tout seul ?

— Je croyais le voir à la petite sauterie. Il a sûrement eu autre chose à faire… Alors n’oublie pas : « Mr Météo »… ou « Météo »… c’est le même prix.

— Désolé, je ne larbine pas.

— Cool mec, cool ! Y’a pas de honte à sauver la mise à un copain. Et crois-moi, il en a besoin. Salut frère, j’ai ma limousine qui m’attend. Je ne te propose pas de te raccompagner. Nous n’allons certainement pas dans la même direction.

Météo monta dans une énorme voiture noire garée sans fard sur l’emplacement des taxis : Une Buick peut-être.

Deux types genre gardes du corps mal équarris attendaient à l’intérieur. Les trois le dévisageaient avec les trognes acrylique de « La Sainte-Famille » de Barrocci. Cette façon rigolarde de laisser dégouliner son masque vénitien. Nec eut l’impression qu’ils auraient à se revoir… Qu’est-ce que Scoop avait bien pu maquiller avec ces types ?… Ce n’était pourtant pas le moment de mélanger les genres. Nec regarda l’espèce de minaret de l’ancienne caserne de pompiers de l’avenue Jean Jaurès. Il descendit prendre le métro pour respirer un peu. Là au moins, on sait pourquoi ça pue !

CHAPITRE 6

Nec retourna s’asseoir à ia terrasse du café en bas de chez Scoop, comme si le mariage de Menga n’avait été qu’une parenthèse. Il commanda de la blonde, de la brune, de la rousse. Les dessous de bière s’empilaient. À la longue, les femmes qui passaient dans la rue semblaient sens dessus dessous. Il lui vint bientôt une brume de houblon et Scoop apparut dans une trouée.

— T’étais pas obligé de te mettre en vitrine !

— C’est quand même pas écrit là que…

— Tu veux un mégaphone ? Viens, on monte chez moi… et j’ai de la brune.

Scoop lui avait parlé comme à un gosse. Nec n’aimait pas. Arrivé sur le palier, ils entendirent de la musique qui provenait de son appartement. Du bon vieux be-bop au piano.

— Dis Nec si on se faisait un petit blind-test ?

— Tu sais bien que je ne reconnaîtrais pas.

— Au moins dis moi si c’est blanc ou noir. Miles Davis prétend que rien qu’à la main gauche on peut reconnaître… Remarque, ma sœur aussi, dans la culotte d’un zouave !

Ils se prirent un fou-rire à quatre mains tandis que le solo de piano était balayé par du funky triomphant. Scoop sembla retrouver la mémoire.

— Mince ! Je l’avais complètement oubliée celle-là !

Distrait et énervé, le Scoop. Ils entrèrent. La pièce était éclairée par une torche sur un trépied, et une fille au milieu s’agitait en mesure dans un justaucorps orange. Scoop coupa sèchement la platine. La fille n’avait rien entendu venir, elle fut surprise et s’arrêta en plein mouvement comme une petite danseuse sur son miroir.

— Tu peux pas faire ça avec ton Walk-man ?

La fille se retourna. La voix avait un corps et son visage un regard ! Scoop sentit le chalumeau lui découper la peau.

— On dit un baladeur ! Du verbe envoyer balader : se faire foutre en français !

— Hé, me fais pas ton intellectuelle, hein !

La fille avait déjà ramassé ses affaires et disparut dans la salle de bains.

— Tu t’agites, pour tes ablutions, j’ai à développer, moi !

La fille entrebâilla la porte et laissa passer sa main où pointait le doigt qui indiquait qu’il devrait prendre son mâle en patience. Ils se rabattirent sur la cuisine, le réfrigérateur, et la bière en boîte. Ça faisait début de soirée pour couple de célibataires.

— Elle est nerveuse. Faut comprendre. Je l’ai trouvée il y a une semaine éparpillée sur le palier du troisième : un type un peu fêlé. On est déjà au quatrième : Il lui reste plus qu’un étage et les chambres de bonnes. Après, elle sera obligée de faire l’autre escalier. C’est une nomade des pieux cette fille, une Touaregue de la chose… Mais c’est toi qui plantes la tente !… Fais voir le film.

Scoop mira le rouleau de pellicule entre ses doigts comme un œuf.

— Tu vois, rien que comme ça, je sens si c’est de l’explosif ou du repas de communion.

Maintenant, il le soupesait, en fixant Nec dans les yeux.

Et il y avait plus qu’une lueur d’alcool dans son regard. Scoop s’allumait vraiment quand il flairait un coup.

— Et avec ça, on va faire péter les premières pages et le journal de vingt heures. Vont lui lécher les santiag au petit Scoop, pour avoir le bristol.

Il montrait ses vieux mocassins en bout de course.

— Alors, on parle chiffon les ménagères !

La fille avait soigné son apparition, toute maillée de noir moulant, des demi-lunes d’argent aux oreilles.

— Nec, je te présente Béa… « Béa » pas à cause de Béatrice, mais des yaourts au bifidus actif : elle ne mange que ça.

Nec se demandait comment Scoop pouvait continuer à débiter ses niaiseries devant ce genre de regard.

— Vous pouvez prendre la salle de bains pour vos petites affaires.

— Nec, tu sais que je préfère faire mes manip’tout seul.

— Pas de problème.

Scoop prit le rouleau de pellicule, fit un clin d’œil à Nec et s’enferma dans la salle de bains. Une petite lumière rouge s’alluma au dessus de la porte. Béa alla se caler dans un coin avec un magazine glacé. Nec savait qu’elle le regardait. Pour lui, la lumière du réfrigérateur recommençait à clignoter. Il resta sagement dans la cuisine à mordre dans une boîte de bière.

Soudain, la porte de la salle de bains s’ouvrit saloon. Merde ! il va m’annoncer que le film est voilé.

— Béa, je t’ai déjà dit de ne pas prendre mon peignoir !

— Mais je n’ai pas utilisé votre serpillière mon seigneur.

— Écoute, il est encore tout humide.

— Ça se guérit encore à ton âge.

Scoop bouillait. On allait s’engager dans la scène de ménage avec tierce personne et projection d’ustenciles. Nec intervint.

— Non, c’est moi tout à l’heure. J’ai pris une douche en t’attendant.

— T’aurais pu au moins le pendre pour le faire sécher.

Scoop retourna à son développement sans attendre les excuses. Nec se tourna et croisa le regard de Béa. Elle se leva comme on se déroule, le visage impassible, laissa tomber son magazine et s’approcha de lui. Nec resta immobile sur le seuil de la cuisine. C’était tout un art que de recevoir une gifle avec élégance : ne pas la rendre, éviter l’air niais, jouer juste un peu du menton et de la mèche. Il n’était pas certain d’être à la hauteur. C’était un rôle nouveau. Béa était plantée devant lui. Ça allait cingler.

— Comme ça, vous avez pris une douche ?

Il n’allait quand même pas lui faire le plaisir de répondre. Alors, elle venait cette gifle, cette torgnole, cette claque, ce soufflet ?

— Vous savez que vous auriez pu me… réveiller.

Nec n’eut pas le temps d’être surpris. Elle le poussa dans la cuisine, referma la porte, s’y plaqua de dos, et l’attira contre elle. De la poigne.

— Je sens que je vais m’endormir de nouveau.

Elle s’endormit debout. Nec prit doucement soin de ne pas l’éveiller encore et encore. De l’autre côté du mur, Scoop regardait certainement son chronomètre et sortait comme un papier tue-mouches la pellicule encore humide de la boîte cylindrique. Avec une pince à linge il l’accrochait à un fil pour la faire goutter.

Et elle goûtait.

Béa s’étira, rajusta sa jupe sur ses cuisses, prit son sac et partit pour son cours de danse.

Nec dégoupilla une boîte de bière fraîche. Il pensa à la « Vierge à la grenade » et Béa. Pourtant elle n’avait rien du tout-crin mélancolique de ce Botticelli-là. Nec se souvenait d’un traitement plus astigmate des formes. Peut-être une œuvre du Greco, mais il ne voyait pas laquelle. Nec cracha de rage. S’il fallait avoir visité tous les musées pour parler d’une femme ! Et il but devant la fenêtre ouverte. Il en était à roter ses réflexions à voix haute. Bientôt, il entendit résonner le pas pressé de Béa qui traversait la cour intérieure. Il se pencha. Elle inclina la tête et lui fit un petit signe amusé de la main. Exactement comme l’enfant Jésus du tableau. Si Béa n’était pas un Botticelli, quelqu’un avait certainement déjà fait son portrait. Il était quelque part dans un musée et un jour il le rencontrerait, comme il avait rencontré la Fresque d’Ucello… Béa avait certainement plus de cinq siècles d’avance sur lui, mais il la rattraperait… C’est dingue tout ce qui peut s’échapper d’une boîte de bière qu’on ouvre !

CHAPITRE 7

Scoop sortit de la salle de bains et s’arrêta sur le seuil de la cuisine. Il s’appuyait au chambranle de la porte. Pair vaguement groggy, mais le regard étrangement allumé. Il avait dû se faire une ligne. Il fixait Nec avec un air mauvais de faux dur de comptoir. Qu’est-ce que tu fous chez moi, toi ? L’expression de son visage voulait dire à peu près ça. Elle disparut dès qu’il parla.

— Mec, on tient la queue du chat. On va becqueter les unes, cramer les titres et les salles de rédaction jusqu’aux chiottes.

Son débit était las. Il avait rentré tous les points d’exclamation comme des clous qui dépassent. Un peu comme un crieur de journaux en fin de journée.

— Viens voir, Nec, mais blinde toi les yeux.

Nec sourit. Il savait ce qu’il y avait sur ces photos. Qu’est ce qu’il pourrait y découvrir ? Il entra dans le labo et découvrit.

— Bon sang !…

Il avait laissé échapper un peu d’air, comme ça, comme on se relâche. En vieux sphincter. Ça aurait pu être un putain de juron tonique, mais là, on venait soudain de lui bouffer les lèvres, les dents, et tout l’osseux qui sert à mastiquer le genre humain.

Scoop avait épinglé quatre clichés, en 18 x 24 certainement, sur le mur de liège au-dessus de la baignoire. Deux petits spots les éclairaient à cru. Nec ne vit que celui du haut à gauche. L’homme était à genoux à l’aplomb de l’extincteur, les mains dans le dos, le pneu comme un carcan, la tête baissée, la chemise blanche et cette étonnante calvitie sur le sommet du crâne. Nec n’avait pas remarqué que le type perdait ses cheveux.

— Celle-là, elle est parfaite dans le genre bête à l’abattoir, bourgeois de Calais et Marie Stuart tondue par les boches. C’est dommage le bas de l’extincteur, mais on voit bien l’inscription.

Nec ne comprenait pas ce qu’il voulait dire, lui pensait à Patrice Lumumba et 5 Colonnes à la Une. Scoop continuait à montrer les photos avec une règle carrée en bois.

— Celle-là est un peu floue, et on voit la pointe de ta chaussure, mais regarde ces dents et ce regard !

Les flammes avaient déjà attaqué les chairs du visage. Ça se boursouflait et s’aspirait. Les yeux s’exorbitaient et le reflet du flash les recouvrait d’une taie gélatineuse. Quelque part en dessous, la barre des dents semblait en suspension dans le trou de la bouche.

Nec sortit de la salle de bains. Ni dégoût, ni nausée. Il fallait qu’il continue à penser que ce type était une putain d’ordure de n’importe quoi. Cracher sur son cadavre. Sur sa photo. Boire une bière. C’est ça, boire une bière !

Scoop le rejoignit à la cuisine. Il avait toujours la règle à la main, l’air déçu.

— Ça ne va pas Nec ?

— Si…

— T’as pas aimé les tirages ?

— C’est du bon travail, Scoop… mais, je ne veux plus voir ce type. Sauf en première page lundi.

— Pourquoi lundi ? C’est encore possible pour le Journal du Dimanche. Ils bouclent vers neuf heures.

— Le Journal du Dimanche ? Tu m’avais dit Libération.

— Vaut mieux beurrer sa tartine des deux côtés. Laisse-moi faire, trois quatre coups de bigo, et t’auras la tartine, le beurre et la nana qui va avec.

Il lui fit une mimique salace, prit son agenda et se réfugia dans un coin avec le téléphone. Nec avait asséché toutes les bières. Dans le réfrigérateur, il ne restait plus sur une clayette que les yaourts bleus de Béa.

Nec pensa aux deux demi-lunes d’argent qui se balançaient aux oreilles de la fille qui n’était pas un Botticelli. Il prit un pot, découpa doucement la capsule d’aluminium avec l’ongle de son pouce, tourna lentement son index à l’intérieur, lécha son doigt et laissa couler le yaourt dans sa gorge en s’aidant de sa langue. Jusqu’au fond.

Dans son coin, Scoop téléphonait comme un sémaphore. Nec lui fit signe qu’il descendait faire des provisions. Scoop ne le vit même pas. Nec allait descendre, mais la porte de la salle de bains était restée entrouverte. La chambre noire. Il sentit sur ses épaules une bourrade qui le poussait là-bas. Cette bonne grosse bourrade qui lui avait toujours fait faire les pires bêtises. Eh bien vas-y ! de quoi tu as peur ? C’est ton œuvre… Nec se propulsa dans l’escalier comme on se jette de côté pour éviter un chauffard. Il savait qu’il se serait retrouvé collé contre les photos comme sur du papier tue-mouches, avec cette envie de déchirer la pellicule avec les dents. Il se gifla le visage à pleine volée pour se dégriser.

Dehors, ça restait gris comme une menace de week-end. Nec traversa le square du Temple. Il y avait du vieillard oublié sur les bancs et des poubelles sur pied. Chez le petit arabe de la rue de Picardie, il acheta deux packs de bière, une boîte de paella, une salade en sachet, un camembert au lait cru et un gâteau de semoule. Il n’y avait pas de yaourts bleus, il prit des petits nounours en chocolat.

— Mettez-moi aussi des pistaches.

Le vendeur dans sa blouse bleue avait eu un vrai sourire. Peut être le mot « pistache ». Nec se demanda ce qui pourrait, là, maintenant, lui donner le même sourire. Il savait : Que quelqu’un lui touche l’épaule, qu’il se retourne, que ce soit Béa, et qu’elle lui dise : j’aime bien les nounours en chocolat…

Il se retrouva le carton sur les bras, et l’impression de devenir un peu gélatineux… Cette fille l’avait étiré jusqu’au translucide, comme ces confiseries… comment ça s’appelle déjà ces saloperies ? Il décida de rentrer d’un bon pas, de se mettre du vent sur le visage, et de s’éclaircir les esprits.

En chemin, il regarda autour de lui pour s’empêcher de penser aux demi-lunes de Béa. Les filles, les fenêtres, les voitures, les vitrines. Sur celle d’un restaurant le patron avait écrit au blanc d’Espagne : ce soir : Couscous royal etc… Nec ne savait pas bien pourquoi, mais ce « etc »… avait raison… Ça ne servait à rien de tout dire.

Quand Nec monta l’escalier avec son carton de provisions sur les bras, il eut le sentiment, que là-haut, au quatrième, quelque chose se passait. Se passait mal. La porte de l’appartement de Scoop était entrouverte. Il posa le carton de provisions sur le paillasson et entra. Une forte odeur d’herbe dans le petit vestibule. Nec se tendit, et dégagea ses mains. Il écouta. L’appartement n’était pas éclairé. La lumière du palier enfonçait un coin dans l’obscurité du couloir. Tout au fond, la lueur rouge de la salle de bains qui guettait. Nec s’immobilisa. Il décida de ne plus bouger. Cette odeur de marijuana : c’était ça qui avait allumé les signaux dans l’escalier. Quelqu’un était passé. Quelqu’un était peut-être encore là. La porte ouverte. Pourquoi ? Son cœur pompait des points d’interrogation. Dans l’escalier, on montait. Il fallait se décider. Entrer dans le temps.

Nec avance. À peine un pas. Une ombre surdimensionnée jaillit de la cuisine. Il pivote, esquive dans le mouvement, agrippe la masse au jugé et la propulse dans le porte-manteau. Il est déséquilibré et pique une tête dans tout un embarras de vêtements et se retrouve le visage enfoui dans la capuche d’un ciré. Ça pue le stage de voile. Il frappe à la volée, et s’arrache les phalanges sur la grille d’un convecteur électrique. Ça fait un bruit de fin de round.

— Arrête, c’est moi !

La voix de Scoop était quelque part sous un parka moisi. On démêlait le tout, et sa bouille ahurie apparut comme la colombe du prestidigitateur.

— Qu’est ce qui t’a pris de me sauter dessus ?

— Laisse courir… j’ai eu de la visite… une petite ardoise. Tu vois, il a commencé à essuyer.

Scoop lui montra une balafre au travers de la joue. Ça ne demandait plus qu’à devenir violet.

— Alors pourquoi tu as laissé la porte ouverte ?

— Je croyais qu’il allait revenir, et j’en ai marre de changer les verrous. Je m’étais outillé.

De derrière son dos, il sortit une espèce de casse-tête composé d’un mandrin de chignole sur une tige d’acier bien en main.

— J’aime bien l’art contemporain.

— Et ce type, qui c’est ?

— Un Zaïrois, ici on l’appelle Météo, mais tu connais pas.

— Si, justement

— Quoi Nec, t’y touches toi aussi maintenant ?

— Non… mais il est venu me parler de toi au mariage de Menga.

— T’as vu, hein… pas très câlin.

— Pourquoi on l’appelle « Météo » ?

— Son truc c’est la neige. Il la fait tomber dans le quartier, quand il veut, où il veut et… au prix qu’il veut

— Tu dois gros ?

— Avec les photos, j’éponge juste de quoi rendre le terrain moins glissant, mais il reste de la rosée.

Nec prit le casse-tête. On réfléchit mieux avec quelque chose de lourd dans la main.

— Il pourrait avoir un accident, ce mec.

— Tu parles ! il est en viager ce gars là. Des types payent déjà pour reprendre son secteur. Quand il se retirera, mon ardoise changera de main, c’est tout.

— Si t’as besoin de ma part…

— Fais pas le seigneur. On a tous des ardoises, si c’est pas avec la neige, c’est avec ses rêves… Formule !

Nec se demandait où étaient ses ardoises.

— Écoute, Nec, t’as fait ton boulot. Cette fois tu es allé au bout. Tu sais, je n’y croyais pas avant d’avoir vu les photos. Alors, maintenant, c’est à moi de faire… Je crois que j’ai accroché quelqu’un pour les photos. J’ai rendez-vous avec lui dans un café de République. Tu veux venir ?

— C’est utile ?

— Tu pourrais vouloir connaître le prix qu’on va mettre sur l’étiquette.

— Je te fais confiance.

Nec laissa glisser sur Scoop un regard qui donnait une drôle d’allure au mot confiance.

— Tu verras, j’en tirerai le maximum.

— Je veux une première page. Le reste…

— Tu l’auras, mais il faudra qu’ils crachent !

Pendant que Scoop jonglait avec les taux de change, Nec récupérait les provisions sur le palier. Il manquait le gâteau de semoule.

— Regarde ces minables, Scoop, ils ont fauché le dessert. Ça m’esquinte ces mesquineries ! Pas foutu de tout prendre. J’ai horreur de ces petits trucs là, ces petits vols.

— T’as raison, vaut mieux un bon meurtre, ça fâche moins.

Ils rigolèrent bêtement. La colère de Nec se dégonfla. Scoop savait y faire. Ils préparèrent la paella comme là-bas, et la salade comme ils purent. Filet de citron, sel, poivre, et beaucoup d’indulgence. Scoop sortit des serviettes en papier motif vichy rose, on disposa le fromage sur une petite assiette, le pain rond, deux gros verres ballons. Ça faisait dimanche.

Ils mangèrent en silence. La bière était légère. Au fromage Nec pensa à Béa, mais c’est Scoop qui en parla le premier après avoir roté.

— Tu vois, cette fille, de tout à l’heure, j’ai souvent envie de la vider par la fenêtre, tellement elle m’énerve. Mais après, je voudrais qu’elle remonte… pleine ! Tu vois ce que je veux dire ? Un peu comme pour le vide-ordures. Tu balances emballages vides, et tu remontes du plein…

— … Et on te le fauche sur le palier.

Scoop se demanda ce qu’il y avait à comprendre dans cette phrase. C’est vrai que Nec avait regardé Béa d’une drôle de manière. Mais comment la regarder autrement ? Et puis c’était un pote. Et puis ils étaient à moitié saouls. Complètement même.

Ils finirent le repas comme des bienheureux, en crachant des coques de pistaches, accoudés à la fenêtre de la cuisine. La nuit était tombée quelque part dans la cour intérieure.

— Faut que j’aille au rendez-vous du type, mais avant, je vais te montrer quelque chose.

Nec le suivit dans la salle de bains. Il évita de rencontrer les photographies sur le mur de liège.

— Regarde. C’est là, que je planque le film. Scoop avait dévissé et fait coulisser un manchon de raccord sur le tuyau qui descendait à côté du lavabo.

— Mais d’abord.

Scoop colla un morceau d’adhésif rouge autour du rouleau de pellicule. Il griffonna son paraphe sur l’adhésif avec un feutre noir.

— Estampillé !

Scoop introduisit le film protégé par une feuille plastique, redescendit le manchon, et le vissa. On ne voyait rien.

— Tu comprends, jamais confier les négatifs à cette engeance là. En cas d’embrouille avec les types, tu sais où le trouver. Je t’ai mis aussi les coordonnées d’un autre type. Au cas où…

— Et ton testament, il est dans le bidet ?

— Te marre pas Nec, on a de la nitro plein les mains !

T’as grillé un mec ! Tu réalises ? Un diplomate ! Ses petits copains vont pas rigoler !

— Tu as peur ?

— Des fois, je me dis : c’est trop beau ! c’est un film ! quelqu’un va rallumer la lumière, c’est pas possible !

— Ça te plaît la mouise, hein ?

— Où est-ce que je peux te joindre ce soir ?

— Je serai à la fête chez Menga… Après, je peux repasser ici. À moins que ça te gêne pour Béa ?…

— Oh, tu sais, on est samedi, et le samedi, Béa ne dort pas : elle couche. C’est le jour où elle paye ses cours de danse de la semaine. Tu vois, c’est plus facile pour une fille de payer ses dettes. Elle se fait tirer, et ça s’efface : Hop ! comme les ardoises magiques… Formule !

Le poing de Nec aurait dû frapper Scoop juste derrière l’oreille droite. Sous le choc son corps aurait basculé dans la baignoire. Nec aurait alors versé doucement sur son camarade le contenu de toutes les bonbonnes d’acide. Il faut 200 litres pour dissoudre un bonhomme. Il n’y aurait plus eu qu’à tirer la bonde et rendre les clefs à la concierge. Nec se contenta d’enfiler son blouson sans se tromper de manche, et il partit. Scoop le rejoignit dans la petite cour.

— Dis moi Nec, ça te fait quel effet de savoir qu’en ce moment des flics te cherchent ?

— Les flics ce n’est rien. Ce sont les autres qui vont être dangereux.

— Les sudafs ?… C’est possible, mais le flic, tu l’imagines comment ?

CHAPITRE 8

On sonna chez le commissaire Lomron. Un petit dring désuet qui ressemblait au sous-sol bricolage du B. H. V. Un jeunot blond houblon lui montra sa carte tricolore en reprenant son souffle. Il fallait le suivre… Encore une affaire à ne pas résoudre… Il était le spécialiste du genre. Juste le temps de nouer son cache-col, de donner à manger au poisson rouge. Et l’enveloppe sur la table bien calée contre la rose des sables. Il y avait tout à l’intérieur. La concierge savait quoi faire. Sur le seuil un dernier regard circulaire. Il croisa le regard farouche de la jeune fatma dévoilée. L’agrandissement de cette photo de Garanger avait investi la surface entière du mur. Tout était bien à sa place. Il oubliait sa quinine, mais ça, il l’oubliait toujours. Il hocha la tête, renoua son cache-col et tritura le badge au revers de son veston… Tâchons de rester immortel !… C’était la petite formule que Lomron prononçait chaque fois qu’il partait de chez lui. Il laissa la porte claquer. Pas besoin de clef.

Une voiture banalisée stationnait Place Bitche au pied de l’immeuble. Lomron regarda sa fenêtre. Habiter au premier d’une tour de trente étages ! Il était assez fier de lui. Il renoua son cache-col et tritura son badge. Il faudra un jour qu’il se défasse de cette manie. On s’enfourna dans l’auto façon protection rapprochée. Départ Le Mans gomme tendre et miaulements énamourés. Le chauffeur à cheveux longs ne parlait pas. Il conduisait comme une anguille les bras tendus. Accroché à la portière, le blond-houblon (signe d’indécision) prophétisait.

— Tu vas finir par nous planter !

Mais à peine giclé de la place Bitche, il fallait piler devant la barrière baissée du pont levant de Crimée. La petite navette de la Villette remontait le canal vers Jaurès et la Rotonde de Ledoux. Elle traînait plus de boudins d’amarrage que de touristes. La vedette se glissa craintive sous l’immense tablier métallique.

— Moulé comme une gaufre, si ça lâche…

Un poète, le blond-houblon. Mais c’est vrai que vu du dessous le pont ressemblait à un énorme moule à gaufre riveté. Crac ! Du badaud chantilly… À votre droite, les vestiges du malheureux entrepôt qui brûla le 10 février 1990… Derrière, la majestueuse Tour de Flandre, 82 mètres, œuvre d’un architecte inconnu…

— Il a bien fait de le rester !

Le blond-houblon avait raison. Cette tour était vraiment laide, et c’est justement pour ça, que Lomron avait décidé d’y habiter… Tant qu’à vivre nulle part… Il avait choisi le premier étage parce qu’il fallait bien que quelqu’un commence. Pour le reste, on traversa Paris comme une carte postale du 15 août. Du beurre. À un moment, le blond-houblon soulagé fit disparaître le gyrophare et on roula paisible jusqu’à destination. L’anguille était morose. Lui, ça le stimulait, la sirène.

— C’est là, au 27.

Le navigateur lui montrait un immeuble moderne à pleurer. Lomron l’ajouta sur son carnet à la liste des édifices de Paris à dynamiter un jour. Puis il le négligea, pour admirer celui d’à côté au 29 ; une belle bâtisse cossue vaguement mussolinienne. Du 1930 certainement. Lomron pensait s’y connaître en architecture.

— C’est au 6ème étage… van Mœurs… On vous y attend.

Le commissaire enregistra et ne posa pas de question.

Il n’aurait pas eu de réponse. Ses deux convoyeurs semblaient pressés de se débarrasser de lui.

— Merci messieurs.

— Service !

Lomron se demanda si c’était l’abréviation de « À votre service » ou de « Service-service ». Il descendit de la voiture et traversa la rue. Machinalement il renoua son cache-col et tritura son badge.

— Tu vois ce type, c’était un crack… on l’dirait pas, non ?

Le chauffeur s’en foutait, il attendait le gyrophare… « Pas question, c’est moi qui conduis maintenant…» Lomron regarda la voiture démarrer en hold-up. C’est vrai qu’ils se planteraient un jour.

Le commissaire s’était arrêté devant l’immeuble du 29 pour vérifier son intuition. Il avait été bâti en 1954: E. Meyraud Architecte. C’était gravé dans le tympan de la porte d’entrée. Tout le monde peut se tromper. Le commissaire ne savait pas ce qu’il venait faire ici. Plus exactement, il ne savait pas ce qu’il était venu ne pas découvrir. C’était sa fonction, à lui, ne pas découvrir. Sa spécialité. On l’envoyait sur des coups spongieux. De l’imbibé où il fallait marcher doucement pour pas que ça gicle. Alors sa mémoire engrangeait au hasard un maximum de détails, un peu comme un hamster boulimique. Exemple : L’ascenseur était un Otis et dans la cabine, il y avait une forte odeur de brûlé derrière le parfum de ménage qu’on avait dû vaporiser. Les parois avaient été nettoyées, mais il restait de fines traces noirâtres autour du miroir. Tout ça ne collait pas avec le standing de l’immeuble.

Il arriva au sixième en ayant à peu près tout oublié de ce qu’il avait noté, sauf l’odeur : le feu ! Ça ne voulait rien dire « le feu ». Il laisse des milliers de traces différentes. Mais comme il avait déjà sonné chez « Linda et Stephen van Mœurs » il devrait se contenter de cette approximation : « le feu ».

Avec ce nom, certainement des Hollandais. Peut-être une histoire de diamantaire, La Haye, la Spaltenstrad, le premier coup de burin sur le King George : 200 carats ! Un pète-sec le fit entrer dans l'appartement. Le commissaire eut l’impression de débarquer dans un vestiaire de rugby quand tout le monde s’est rhabillé : Blazer marine, coquard et cravate club. Chacun semblait d’un gabarit hors norme, et de toute évidence il était chez l’équipe perdante. On tirait des mines de prognathes. Un gringalet de 1 m 80, le rassura sur sa normalité.

— Vous êtes le commissaire de la D.S.T ?

— Non, moi je suis…

Le gringalet avait déjà disparu et le laissait planté au milieu du vaste salon… Tiens, la D. S. T est dans le coup…

Il était vraiment vaste ce salon. Autour de lui, on s’affairait en silence ou en anglais, avec un accent qui rendait cette langue encore plus étrangère. De toute façon, il ne parlait pas anglais… Son of a Bitche… Il y avait sûrement un jeu de mots sur ce bombage qu’il pouvait voir de sa fenêtre. Personne ne semblait se préoccuper de sa présence dans cette maison. Il prit ce qu’il croyait être une contenance et du regard, fit le tour du propriétaire. On n’était pas dans un H. L. M ! ni même dans « une » H. L. M, comme disent ceux qui n’y ont jamais habité. Tout était meublé Art déco, là il était sûr. Il y a des choses qu’il reconnaissait tout de même !

— Vous appartenez à l’ambassade ?

— Non…

Le gorille qui s’était adressé à lui donnait plutôt envie d’appartenir à la S. P. A pour être tranquille. Il continuait à le fixer avec un frémissement gourmand des naseaux.

— Je suis de la criminelle. On m’a…

— Suivez moi.

Ils traversèrent le salon et le gorille frappa à une porte en plaqué acajou ou en noyer massif. Dur à reconnaître les essences de bois quand c’est vernis. Ils entrèrent dans un petit bureau. Un homme affalé sur un fauteuil de cuir téléphonait en remontant une mèche imaginaire sur sa calvitie. Certainement une huile comme on dit.

— Oui… oui… parfaitement…

Il transpirait d’abondance, comme on dit également, signe de conversation avec un supérieur hiérarchique. L’huile raccrocha et mit quelques secondes à découvrir le commissaire tant sa mèche le préoccupait.

— Le commissaire de la criminelle !

Le gorille avait aboyé le titre de Lomron avec un brin de mépris. Un beau brin d’ailleurs.

— Sale affaire, hein ? Sale affaire !…

L’Huile Chauve s’adressait à lui comme s’ils se connaissaient depuis toujours. Sur un signe le gorille s’éclipsa sans se frapper la poitrine.

— … et ça risque de faire du bruit. Ce n’était vraiment pas le moment. Et vous, où vous en êtes ?

— J’arrive.

L’Huile Chauve se crispa. Ça allait être commode avec un abruti pareil ! À la première parole il avait étiqueté le commissaire : tâcheron borné et résigné, le modèle presse-papiers de commissariat d’arrondissement qu’on envoie sur le terrain pour désengorger les archives. Bizarre, ce badge qu’il portait au revers de son veston.

— Je vais vous résumer la situation. Voilà, on a un cadavre sur les bras, et pas n’importe quel cadavre. Vous comprenez ?

Lomron hocha la tête, ce qu’on prenait en général pour un signe d’acquiescement… En fait, ce n’était qu’une petite gymnastique préventive quotidienne, pour endiguer un début d’arthrose cervicale. Le médecin lui avait dit : Vous hochez-déhochez, ça vous évitera d’avoir un jour le port de tête d’Eric von Stroheim et ça donne l’air attentif. Les gens aiment ça. Lomron n’avait jamais vérifié si le verbe déhocher existait, mais il accompagnait bien le mouvement.

La porte du bureau s’ouvrit un peu rudement. Il entra un homme qui aurait pu être pilote de chasse, ou n’importe quoi qui nécessite des yeux clairs et des cheveux coupés court. Il avait les oreilles ourlées large et la peau très sombre ; Lomron aurait bien dit noire, mais il y avait ces yeux !

— J’ai appris que votre homme était arrivé.

— Oui, je vous présente le commissaire… le commissaire…

— Lomron, Brigade Criminelle

— Cari Blanknet… Enchanté.

Ça n’avait pas l’air. Mais avec cet accent on ne se rend pas compte. Pourquoi on disait « un accent à couper au couteau ». À noter sur son carnet.

— Alors, où vous en êtes de votre côté ?

On avait l’interrogation facile par ici. L’Huile Chauve intervint.

— Je le mettais au courant quand vous êtes arrivé.

Lomron hocha-déhocha. Cari Blanknet coupa le Chauve.

— Bon, alors c’est moi. Je vais vous mettre au parfum.

Tout compte fait, le Chauve n’était pas une huile.

— … Un petit salopard vient de bousiller quelqu’un de notre ambassade.

Cette manie qu’ont les étrangers d’apprendre l’argot avant le français

— En plus de le bousiller… He has necked him !

— Pardon ?

— Monsieur Blanknet veut dire que pour ce crime odieux, l’assassin a utilisé la… technique du « collier »… Enfin, le pneu enflammé, si vous préférez. Cette même… méthode qui est pratiquée en Afrique du Sud par les noirs, pour punir les autres noirs qui collaborent… enfin, qui… coopèrent avec les autorités de Pretoria… Ou tout simplement pour des règlements de compte entre eux… Enfin… L’A. N. C., les zoulous… Vous suivez l’actualité, monsieur le commissaire… Vous savez que les choses bougent très vite là-bas…

Embarrassé le Chauve. Il calibrait ses phrases au normographe diplomatique. Ce n’était pas le moment de prendre un mot pour un autre et Lomron comprenait mieux ses démêlés avec sa calvitie. De son côté, Blanknet paraissait encore sous le coup de l’émotion. Une fureur aux tisons, bien calée sous la cendre. Il ressemblait à ces plaques de fonte de cuisinière : On s’y brûle une fois, après on n’y revient pas. Lomron s’en souviendrait.

— Je peux avoir un peu plus de détails, messieurs ?

— Moi, commissaire, le détail je m’en fous ! c’est pas mon job. Je veux juste te dire que si je le retrouve avant toi ce type…

— Allons, monsieur Blanknet ne vous laissez pas… Je vais demander qu’on nous apporte quelque chose à boire…

Le Chauve avait du mal avec les plaques de fonte. Il arrosait, c’était sa technique.

— Comme d’habitude, Curaçao monsieur Blanknet ?…

Tiens, moi aussi… et vous commissaire ?… pas en service, c’est ça ?

À force de faire les questions et les réponses, le plateau revint avec une bouteille de Curaçao et deux verres. Ça calma. Eux surtout. Blanknet buvait comme quelqu’un qui entretiendrait le bleu de ses yeux à la liqueur. Il se détendit.

— Excusez moi, commissaire, je me suis laissé emporter. Je veux dire, je comprends pas. Pourquoi faire ça en ce moment… Et pourquoi à Breyton ?

— Monsieur Blanknet veut parler de monsieur van Mœurs… C’est vrai qu’il n’avait pas un poste… enfin, un poste sensible… Vous savez dans les ambassades…

Lomron savait, et commençait à localiser le spongieux de l’affaire

— … Et puis, il allait retourner au pays dans deux semaines… C’est idiot !

Lomron hocha-déhocha. C’était mince comme miséricorde, mais, cette fois, à les regarder boire, il avait vraiment mal à la nuque.

— D’autant, commissaire, qu’on ne comprend pas la signification de ce geste aujourd’hui, alors que le régime de développement séparé est aboli.

— Vous voulez dire l’apartheid ? Le Chauve n’aimait pas les mots défrisés. Lui il préférait entortiller avec son doigt.

— En quelque sorte, commissaire… De plus, ces petites poussées de fièvre surviennent généralement à date fixe, en juin pour l’anniversaire des émeutes de Soweto de soixante-seize… Mais presque rien, des actions symboliques sans gravité de la part de petits groupes d’attardés que nous connaissons bien… Également, en avril pour la mort de Dulcie September…

— Je ne vois pas ce que ça vient faire là ! L’Afrique du Sud n’est pour rien dans cet assassinat. À la police française de faire son job et de trouver les responsables !

Cette fois Blanknet l’avait bu d’un trait son Curaçao…

— Bien sûr, bien sûr monsieur Blanknet… ce n’est pas ce que je voulais dire… Vous m’avez compris commissaire.

L’art de s’engluer, le Chauve. Il fallait l’aider un peu.

— Monsieur Blanknet, je voudrais revenir sur ce que vous avez dit tout à l’heure. Monsieur et madame van Mœurs allaient rentrer en Afrique du Sud ?

— Bull shit tout ça ! Ils étaient confortables dans ce poste à Paris. Je sais pas ce qui a pris à Breyton de vouloir s’installer en Orania…

— En Orania ?

Le Chauve mit les sous-titres.

— L’Orania est une région d’Afrique du Sud qui borde le fleuve Orange où des… colons, ont décidé de créer une communauté… blanche… Devant les événements… enfin, devant l’évolution récente dans le pays… vous voyez ce que je veux dire ?…

Lomron voyait très bien. Surtout que l’Orania lui faisait penser à Oran la Blanche et aux sardines grillées à l’escabèche. De là-bas aussi, il avait fallu partir. Il renoua son cache-col et tritura son badge. Ce n’était pas le moment de trembler. La quinine était restée dans le tiroir du haut de l’armoire à pharmacie.

— Ça va commissaire ?… Vous devriez retirer votre foulard.

— C’est un cache-col… Au contraire… non merci… j’écoutais ce que vous disiez. C’est intéressant.

— Franchement, monsieur le commissaire, je ne crois pas que ce soit une piste. Il ne faut pas chercher du côté de monsieur van Mœurs ou de sa vie privée. Je crois malheureusement qu’il a été tué… Comment dire ?… Es qualité !… La méthode utilisée le montre bien… Et quand je dis « es qualité » je le répète, monsieur van Mœurs n’avait pas d’activités… « sensibles » à l’ambassade. C’est d’autant plus incompréhensible. En plus, dans un parking !… Ce n’est même pas… médiatique, comme on dit maintenant.

— Les journaux vont quand même…

Le Chauve glaça son regard.

— Soyons clair, monsieur le commissaire. Monsieur van Mœurs n’a jamais été assassiné. Il risque malheureusement de s’être tué dans un accident de la route sur une petite départementale déserte du Loir et Cher (Il avait des amis du côté de Romorantin). Son véhicule prendra certainement feu… Vous voyez, je joue carte sur table avec vous.

Lomron voyait. On était passé du spongieux au marécageux avec brume de Sologne, flambée au château et chasse à courre. On avait fait la part du feu, maintenant sus au gibier. Difficile de poser une question badine dans ces conditions.

— Et madame van Mœurs, est-ce qu’il est possible de la voir maintenant ?

— Désolé commissaire. Vous comprendrez dans quel état de choc se trouve madame van Mœurs, quand je vous dirai que c’est elle qui a découvert… Elle était inquiète du retard de son mari, elle est descendue… Il vivait encore…

— Ça suffit !

Blanknet s’était levé soudain en frappant le bureau du poing. Le Curaçao lâcha une petite tempête dans la bouteille et les verres.

— On va pas rester là à discuter ! Ce qu’il faut, c’est retrouver ceux qui ont fait ça et vite !

— Parce que vous pensez qu’ils sont plusieurs.

— Je préfère penser qu’il était tout seul, ce fumier. C’est plus sport. Mais si il y en a dix… tant pis. Un homme une balle !… Ils veulent la démocratie oui ou non

— J’ai peur de mal comprendre monsieur Blanknet.

— Alors ne comprenez pas. C’est votre job, non ?

Lomron venait de prendre le gant en plein visage et le regard qui allait avec. On dit relever le gant, comme on dit relever une sauce. Il pensa à ces choses qui se mangent froid… Le gaspacho par exemple… On dit aussi relever les compteurs. Ce Blanknet était un petit maquereau, il méritait de porter des chaussures bi-partie noire et blanche et de se faire tatanner alternativement sur les deux faces… Hasma yaouled !… Fait briller… Voilà, Lomron venait de dérouler une de ses petites colères intérieures froides qui lui donnait accroire qu’il était encore un animal à sang chaud.

— Monsieur Blanknet, je peux vous assurer qu’il sera fait tout ce qui est en notre pouvoir pour…

— Pour quoi ?… Le prendre et le mettre dans une jolie prison, avec la télévision, et les visites, et les promenades ?

— Désolé, Monsieur Blanknet, ici, le coupable a le droit à un procès, et…

— Un procès ! Et il aura un gentil costume, les cheveux bien propres, des petites lunettes… ou on dira : Il est fou, c’est pas de sa faute. Parce qu’il faut être fou pour faire ce qu’il a fait. Vous savez comment on meurt avec le « collier »… Moi, je l’ai vu, là-bas !

— Ce sera à la justice de décider.

— Moi, je vous dis commissaire : Tout ça, c’est bull shit… Ce type, moi, si je le retrouve…

Le Curaçao de ses yeux vira au bleu de chauffe… Un mouflon !… Voilà à quoi ce type lui faisait penser, avec son nez écrasé et ses grosses oreilles ourlées en spirale.

— Je répète, si je le trouve avant toi, ce type…

Blanknet sortit d’un bloc en laissant des points de suspension qui faisaient un bruit de 11.43. Lomron aurait voulu trouver une réplique cinglante et outrée à propos de la justice ! la morale ! enfin… un truc comme ça. Mais il restait muet de stupéfaction : Ce Blanknet l’avait tutoyé !

— Commissaire, excusez la vivacité de monsieur Blanknet.

Ses paroles ont dépassé sa pensée…

— C’est vite dépassé, ce genre de pensée.

Tiens, Lomron était content de sa phrase.

— D’accord, d’accord… Mais il faut que je vous dise : Monsieur van Mœurs était son beau-frère… Si vous préférez, madame van Mœurs était… enfin… est, la sœur de monsieur Blanknet… Je dois ajouter que monsieur Blanknet n’était pas favorable au projet de sa sœur… Cette Orania, vous comprenez…

Lomron ne hocha pas. Il se demandait de quoi traitait cet article de la constitution correspondant au calibre 11.43. C’était une histoire de passage en force, mais le commissaire ne retrouva pas et laissa son esprit flotter… J’aime le bleu, surtout à cause de sa couleur… Blanknet lui faisait penser à cette phrase et à ce qu’elle devenait quand on la passait au noir. Il cilla… Bien sûr, bien sûr qu’il comprenait. D’ailleurs le Chauve se remettait à lui expliquer une histoire de retour et de sorte de Terre Promise pour Afrikaners… Lomron comprenait. Lui aussi avait crû pouvoir retourner, un jour. Mais il ne faut pas investir dans les Terres Promises. Ça fait trembler les doigts.

Le Chauve derrière son bureau regardait l’air imbécile du commissaire avec ce gros nez, ce cache-col et ce badge ridicule. Il était rassuré. Ce Lomron était bien le spécialiste promis par ses supérieurs… Celui qui ne trouve pas…

Il fallait préserver les petits métiers.

CHAPITRE 9

Nec avait quitté Scoop. Chacun son rendez-vous. Cette fois, il descendit au métro Crimée pour prendre le quartier à revers. Il traversa le pont levant sur le bassin de la Villette. L’eau miroitait sans trop faire d’effort, une tombée de nuit parmi les détritus et les auréoles de mazout. Il arriva rue de Crimée à l’adresse que lui avait donnée Menga. L’immeuble délabré ne tenait plus que par les carreaux de plâtre qui muraient les fenêtres. Tout ce pâté de maisons de la rue de Crimée semblait prêt à être moissonné. Dans un couloir d’entrée crasseux ou sombre, on ne savait plus, une volée de petits gosses en réglisse fila entre les jambes de Nec. Ça couinait avec des dents fluo et un sifflet de quatre sous au nez. À voir comme ils étaient endimanchés, c’était bien là. Ils faillirent se faire écrabouiller en traversant la rue et ne jamais revoir la pièce montée mais il restait encore, ce soir là, un dieu de brousse en faction dans le 19ème.

Nec déboucha dans la cour intérieure parée façon kermesse. C’était un peu comme « 14 juillet rue Montorgueil », en vert, jaune et rouge. Une immense table en « U » avait été dressée façon banquet IIIème République. On avait déjà bien éparpillé le foutou, les accras, les couscous, les currys et d’autres spécialités du quartier impossibles à identifier. Des guirlandes en crépon tressaient un petit ciel de maternelle un peu godiche tandis que des lampions chinois approximatifs se balançaient avec candeur et menaçaient d’incendier le tout.

Et puis tout à coup comme un vieux film mal calé qui reprend ses marques, il lui vint le son et le mouvement. Ça grouillait de partout, déjà dépoitraillé, retroussé, crépu et encroûpé. Des baffles-totems crachaient du cubain d’export à faire trotter Macchado. On passa vite la poésie au pilon de M.C Hammer. Plein centre, l’immense bassine de punch recevait son pèlerinage de curistes : le miracle à la louche. À la première lampée, les plus ingambes reprenaient de la hanche et du jarret.

Nec se fraya un passage jusqu’à Jodie qui testait ses quatorze ans sur le fils du patron du Shahi Mahal, le boui-boui pakistanais de la rue. Abdul lui rendait bien quatre printemps et quinze centimètres. Combat équilibré.

— Hé Nec, écoute ça c’est dingue… Tu savais que les coolies des Antilles, ils font leur religion… C’est quoi déjà Abdul, leur truc ?

— Je t’ai dit l’hindouisme.

— C’est ça, ils font leur hindouisme en Tamul… comme lui… tu te rends compte : l’Inde et les Antilles !

— Vous avez vu ça dans le Cosby show ?

— Non, je t’assure !… Hé, Abdul y passe en terminale !

— Tu sais, Jodie, on est comme des taupes. On part d’un coin, on creuse et on réapparaît dans un autre coin. Là, on sort le museau et on retrouve d’autres taupes qui viennent d’ailleurs.

Abdul et Jodie le regardaient comme si il allait se mettre à leur raconter une histoire pour enfants.

— Bon, Jodie, tu n’as pas vu ta sœur ?

— Ça devient une manie de chercher Menga. T’aurais mieux fait de l’épouser, tu la chercherais moins.

— C’est souvent l’inverse. Elle est où ?

— Quelque part dans le squat, mais frappe avant d’entrer, à cette heure là y’a des mariés partout.

— Et Hondo ? Menga m’avait dit qu’il serait là.

— Il est là-haut. Tu peux y aller si tu veux. Là, tu risques pas de déranger. Il est tout seul… comme d’habitude.

— Tu pourrais lui tenir compagnie, toi, c’est ton frère…

— Pas de leçon Nec ! Toi aussi tu l’as laissé !

Jodie cognait déjà bien. Elle venait de le cueillir à la mémoire. Là où c’est encore plus engorgé que le foie. Même pas le temps de placer le coude en protection. Nec se laissa tomber sur son tabouret de coin. On lui parlait. Ça papillonnait autour. Il écoutait vaguement.

— Dis-moi, Nec tu me conseillerais quoi toi ? Je suis un mi-moyen naturel, mais ça n’intéresse personne cette catégorie.

— Passe moyen Garchou… passe moyen.

— T’as vu les monstres en moyen !… Non, je vais réfléchir. Mais ce qui est sûr, c’est que je serai champion du monde, Nec. Je ne sais pas bien en quoi… mais, après Delé, c’est mon tour… On vengera Pavilla, Nec, on le vengera !

C’est vrai qu’il avait pris des épaules, le Garchou. Il copiait la pose de Chris Eubank. Buste cambré, les deux poings superposés, le regard arrogant. Au moins la photo serait bonne.

Nec replongea au liquide. Il buvait un verre de quelque chose de raide et fruité puis un autre de fruité et raide et ainsi de suite jusqu’à la confusion des goûts. Maintenant il pouvait chausser son sourire comme un protège-dents. Il se leva et entra dans le bâtiment au fond de la cour. L’entrée était dévastée. Pour accéder au premier palier, il fallait emprunter une échelle. Une partie de l’escalier avait brûlé dans un de ces feux de poubelles qui préparent les « rénovations urbaines ». Nec monta encore fébrile. Partout, les portes palières avaient été arrachées. Des morceaux de fête s’étaient transportés dans les étages avec toute une variété de figures mixtes et de rires. La salsa qui maintenant montait dans la cage de l’escalier ne parvenait pas à harmoniser les rythmes.

Au cinquième étage un ange était passé. Les murs du palier étaient recouverts de photos polaroïd mal cadrées et piquées de décorations de noël argentées. Nec ne se souvenait plus. Suspendues au plafond cinq lettres de carton découpées recouvertes de papier chocolat : « HONDO ». Comme un collier. Nec écarta la couverture algérienne tendue devant l’entrée et se glissa dans l’obscurité. Son cœur battait. Tout un chapelet de petites flammes qui baignaient dans leur cire le conduisait. L’odeur l’apaisait.

Hondo était assis à sa table. La lueur d’une bougie plantée dans le goulot d’une bouteille éclairait son visage lisse. Le petit garçon jouait avec des soldats en plastique et des autos miniatures. Nec s’approcha doucement, il s’assit en face de lui et déposa son paquet enrubanné. L’enfant déchira le papier cadeau, et ouvrit la boîte avec des gestes brusques, sans même regarder Nec. Il contempla un bref instant le puzzle de bois de l’Afrique et du côté du Kenya en extirpant un éléphant.

— ‘Léphant !… ‘Léphant !…

Hondo se jeta à quatre pattes, la main dans le prolongement du nez pour imiter la trompe. Il barissait avec des petits cris plaintifs de mulot. Puis tout à coup, il se releva, s’assit sur les genoux de Nec et se blottit contre sa poitrine en tétant son petit éléphant de bois.

— ‘Léphant… Léphant…

— D’accord Hondo… Nec raconte… Il était une fois, sur la montagne des Buttes Chaumont un petit éléphant sage qui attendait sa maman.

Et Nec raconta, une fois encore, l’histoire de cette maman éléphant qui était partie en laissant à son enfant la garde de la maison qu’elle portait sur le dos… Surtout tu ne bouges pas !… Mais la maman ne revint pas, le petit enfant sage attendit, attendit et se transforma en montagne. Et le belvédère qu’on voit tout en haut c’est la maison que le petit éléphant sage garde encore… Un jour Menga lui avait dit… « Je t’attendrai comme le gypse de la montagne »… Hondo s’endormit quelques instants et se réveilla comme d’un cauchemar. Il sauta de l’autre côté de la table et sortit une grosse boîte d’allumettes.

— Hondo !… fume !

Il craqua une allumette tout près de sa bouche, aspira la flamme et souffla un petit panache de fumée en riant avec des mouvements désordonnés des mains et de la tête qui ne s’arrêtaient pas. Nec lui passa doucement la main sur le visage. Hondo se calma et plaqua sa joue contre la poitrine de Nec.

— Tu m’as manqué, Hondo.

Pourtant Nec regrettait déjà d’être monté. Jodie avait raison, lui aussi avait abandonné Hondo, avec ses soldats, ses allumettes, son envie de mettre le feu partout. Il l’avait laissé avec son cou électrocuté de soubresauts et sa bouche qui se tordait pour dire « Hondo mange… Hondo content… Hondo feu ! Les médecins lui avaient expliqué les hasards génétiques, les échardes de chromosomes, une-chance-sur-un-milliard, et toute une kyrielle de clones microscopiques qui valsaient dans sa tête. Il ne voulait même pas savoir le nom de cette maladie.

— Hondo montre !

Le gosse s’était redressé et avait pris une petite voiture. Il en déchaussa un pneu et l’enfila sur la tête d’un soldat. Ses gestes étaient lents mais précis. Puis il le prit par le socle et mit le feu au pneu. Il tint le soldat de plastique qui se contorsionnait jusqu’à ce que la flamme lui brûle les doigts. Hondo riait et battait des mains. La fumée acre le faisait tousser. De jolies larmes brunes coulaient de ses yeux.

— C’est toi qui lui a appris ça ?

Nec avait reconnu la voix de Barius dans son dos. Dans l’obscurité, il sentait la présence de Combe et Angel…

— C’est un très bon exercice de coordination psychomoteur.

— On devrait utiliser les gosses. Eux au moins, ils vont jusqu’au bout. Pas vrai Nec ?

— Pourquoi, vous avez encore des jouets à brûler, les gars ?

— Arrête de nous prendre pour des gamins.

— Il n’y a que toi qui parles Barius, tes copains sont muets.

— Tu vois, on est entre infirmes.

Hondo s’était réfugié contre Nec le visage en sueur.

— Vous faites peur au petit

— Ne te sers pas de Hondo pour te débiner encore, Nec. On veut te parler une bonne fois pour toutes.

— Vous avez mal choisi votre jour.

— Avec toi c’est jamais le jour, on en a marre ! Nous on veut faire un truc, et on veut savoir si tu es avec nous ou pas.

— Faire un truc ! faire un truc ! tu te prends pour un prestidigitateur. Ça se prépare, un « truc ».

— On arrête pas de se préparer ! et le type de l’ambassade ?

— Quoi le type de l’ambassade ?

— Tu te souviens déjà plus : van Mœurs né le 19 août 1960: Bluefuntein province du Cap, attaché à l’ambassade d’Afrique du sud demeurant 27 rue de…

Barius récitait en singeant le bon élève. Nec sentait que ça allait mal se passer. Trop d’alcool raide et fruité, et trop de tremblements dans le corps de Hondo blotti contre lui.

— Tu vois Nec, je connais ma leçon par cœur. J’avais un bon maître qui me disait : rien d’écrit, Barius, tout dans la tête. On ne laisse jamais traîner sa tête. Le bon maître nous expliquait…

— Ça va les gars, dégagez ! Je vous rejoindrai, le gosse a peur, il peut faire une crise.

— Ah non ! c’est trop facile, le coup du pauvre gamin. Lui aussi, il faut qu’il entende qui est vraiment son grand copain… Nec copain !… Nec copain !… Ça me débecte tes airs supérieurs, tes petites voitures et tes soldats en plastique de merde !

Barius balaya tout ce qu’il y avait sur la table. De l’effet de manche. Et il se planta devant Nec comme pour un bras de fer dans une taverne à pirates. La bougie coulait sur le goulot de la bouteille. Son regard grésillait. Nec sentit les deux autres se glisser dans son dos.

— Qu’est-ce que tu veux au juste, Barius ?

— Je veux profiter de l’occasion pour que tout le monde te voit comme tu es : un mec qui cause et qui se protège derrière un môme infirme. Un mec qui s’intéressait à nous uniquement pour une petite blacky. Mais elle est partie avec un autre la princesse. Plus de Menga, plus de Nec !… Bizarre !… Bizarre…

Le plus délicat avait été de doucement écarter la tête de Hondo sans le brusquer. Ensuite Nec avait fait glisser la chaise sous lui. Sans se retourner, il avait détendu sa jambe droite à l’horizontale derrière lui. Il n’en toucherait qu’un des deux mais ça suffisait pour l’instant. Un cri situa l’impact dans le bas-ventre. L’autre partit à la renverse par solidarité. Le tout était allé bouler dans un empilement difficile à identifier vu l’obscurité.

Nec n’avait pas quitté Barius des yeux… Il accompagna sa surprise et son mouvement de recul et laissa aller le balancier de sa jambe qui revint et se déplia plein sternum. Juste pour faire sonner le creux de la situation. Puis, mais instantané, d’un large complément circulaire il éteignit le souffle par les flancs.

Hondo n’avait même pas crié. Il s’était seulement précipité à quatre pattes pour ramasser ses petites affaires.

Nec fouillait déjà le recoin où les deux autres s’étaient répandus. L’intact était déjà debout, mais son ombre hésita sur la suite à donner au mouvement. Nec lui cueillit l’incertitude au plexus.

À ce moment Nec entendit un cri dans son dos. Il se retourna. Hondo balançait des allumettes enflammées comme des orgues de Staline sur le corps de Barius. Une jambe de pantalon avait pris feu et Barius essayait de l’éteindre en hurlant. Hondo jubilait. Il visait maintenant la boule de cheveux crépus. On frisait le Bal des Ardents. Nec intervint.

— Qu’est-ce qui se passe ici ?

Menga arrivait à toutes voiles, encore plus blanche.

— Rien Menga, on essayait d’amuser un peu Hondo.

— Nec il ne faut pas le laisser jouer avec le feu.

— Tout le monde joue avec le feu, Menga.

Nec regardait les yeux de Menga vaciller, un peu comme si sa chevelure partait à la renverse.

— Bon… ce n’est pas le moment… il y a un coup de téléphone pour toi.

— Qui ça ?

— Ton copain Scoop. Dépêche toi, c’est au café en bas, chez Zaza. Va, je m’occuperai de Hondo…

— Occupe toi des autres aussi.

Nec eut un petit frémissement. Scoop devait avoir vu son type pour les photos. Ça allait s’accélérer. Il embrassa Hondo sur le front. Le gosse tétait le sein de Menga à travers l’étoffe et lui dessinait avec la bouche une auréole profane. Nec n’osa pas regarder Menga dans les yeux. Il reprit le chemin tracé dans l’obscurité par la flamme des bougies.

CHAPITRE 10

L’inspecteur Lomron nota sur son carnet : « Et pourquoi continuer à poser des questions ? ». C’est vrai, personne ne lui répondait. Dans cette affaire, chacun s’évitait. L’appartement de van Mœurs était traversé par des types qui allaient d’une porte à une autre. Ils avaient l’air de ces figurants qui font foule dans les films, ils passent en s’appliquant pour ne pas regarder la caméra.

Presque naturellement, chaque équipe s’était retranchée dans une pièce. L’appartement étouffait L’atmosphère tenait du conclave maffieux et de l’U-boat en plongée. On avait remisé l’inspecteur Lomron dans la lingerie. Il ne se plaignait pas, la pièce était petite mais claire. C’était la première fois qu’il menait une enquête dans une odeur de propre. Le Chauve lui avait remis un dossier composé de deux feuillets dactylographiés rédigés semblait-il sur le mode de la nécro complaisante et d’une centaine de photographies de différents formats. L’inspecteur s’intéressa d’abord aux images. Les clichés avaient été pris peu après le meurtre. Ils étaient classés dans des sous-chemises intitulées : « Le corps », « L’ascenseur », « Le parking », « L’appartement »… Au dos de chaque photo, figuraient une lettre et un chiffre ainsi qu’un tampon de l’ambassade d’Afrique du Sud. Lomron nota sur son petit carnet : « Et pourquoi l’ambassade ? »

Cela faisait déjà beaucoup de petites questions au crayon, adressées à lui seul. Il n’était pas certain qu’elles l’aident. Toutes commençaient par « et », ça lui donnait l’impression d’avancer :… « Et pourquoi moi ?… « Et la D. S. T ? »… « Et pourquoi cette lessive ? »… C’était la première fois qu’il voyait ça. On avait fait disparaître à peu près toutes les traces matérielles du crime !

— Question de sécurité intérieure.

Le Chauve avait prononcé cette formule magique avec un léger garde-à-vous dans le menton. Lomron avait hoché-déhoché. On lui faisait encore le coup de l’intérêt supérieur de l’État.

— Comprenez bien inspecteur. Vous menez votre enquête, vous rédigez votre rapport, vous le transmettez à vos supérieurs et ce sera parfait. Si, en plus vous trouvez quelque chose !

Le Chauve avait eu ce balancement songeur de la tête qu’ont les petits chiens de peluche sur la plage arrière des autos. L’inspecteur n’avait pas essayé de comprendre et il était retourné dans la lingerie changer d’odeur. Debout devant la table à repasser il continuait d’étudier son album d’images : La porte du local technique, un agrandissement de traces de doigts accompagné d’un petit commentaire au dos : Relevé d’empreintes identification en cours… Lomron continua d’examiner les photographies. Consciencieusement il écrivait sur son carnet les questions qu’il se posait.

L’inspecteur s’attarda sur les clichés du corps calciné. Il se surprit à les regarder avec une certaine fascination. À leur trouver un parfum, à les appuyer sur les étagères contre les piles de draps blancs. Comment était-ce déjà ?…

Purée ! Il avait noté, le nom de ce type qui prenait des photos si douces de cadavres dans les morgues. Un nom étranger ! Lomron feuilleta rapidement son carnet. Il ne trouva pas. Il ne retrouvait jamais rien dans ce carnet !

L’inspecteur abandonna les images. Il fallait laisser reposer. Il prit les deux feuillets dactylographiés. Une photo d’identité avait été agrafée dans le coin inférieur droit du deuxième feuillet. Comme si on s’était souvenu au dernier moment que ce tas de chair avait eu un visage. Un beau gosse. Le genre volontaire comme on dit. Lomron lut à voix haute.

— Van Mœurs Breyton né le 19 août 1960 à Bluefuntein Afrique du Sud, diplômé de l’École Omnipratique de Proktown, marié… Et sa femme ?… Rugby, boxe, parachutisme… Tiens !

L’inspecteur chercha dans le dossier. « Le parking », « C-4 ». Sur la photo on voit les pieds de van Mœurs, un sac de golf et des clubs éparpillés. Rugby, boxe, parachutisme, golf : ça ressemblait au jeu « cherchez l’intrus ».

Lomron essayait de collecter, engranger, rapprocher, sans trop mâcher. Le hamster, toujours le hamster ! Le reste de la fiche van Mœurs n’était pas très intéressant. Depuis quatre ans en France, « Attaché commercial » ou « Chargé de relation technique », l’appellation variait. « C-8 » Jolie voiture mais on ne pouvait pas reconnaître la marque. Ça ne collait pas trop avec l’image d’un diplomate. L’inspecteur feuilletait le dossier. Les aller-retours entre les photographies et la fiche coulissaient mal. L’inspecteur pensait à un trombone : le pavillon éclate mais quelque part un point de rouille étincelle.

Ça brille mais tu ne le vois pas ! Lomron reprit chaque photo une à une à deux mains, comme pour une radio. Il fallait voir à travers.

Et tout à coup, là ! Comme dans la fable L’œil du maître, un point de rouille étincelle : « Le corps, A-11 ». Lomron sort de la lingerie, la photo à la main, traverse le salon retranché et va frapper à la porte en quelque chose massif.

— Quel morceau de fil de fer ?

Le Chauve tortillait toujours son imaginaire. Il n’appréciait pas que le petit commissaire vienne le déranger en pleine communication téléphonique avec le quai d’Orsay. Fil de fer ! Fil de fer ! est-ce qu’il avait le temps de se préoccuper de fil de fer, alors que là-bas on lui promettait le chanvre à la première vague ? Cet abruti d’inspecteur lui montrait le détail sur une photographie. C’était bien un morceau de fil de fer ou quelque chose dans le genre. La petite boucle à chaque extrémité disait plutôt… « fil de fer » … Bon, et alors ? Personne ne lui en avait parlé. C’est que ça n’avait pas d’importance. On les avait regardées ces photos ! Qu’est ce qu’on pouvait faire avec un morceau de fil de fer autour du cou d’un homme. L’étrangler ? Le garrotter ?… C’est idiot, on aurait retrouvé le fil autour du cou, dans ses chairs… L’attacher ? Attacher quelque chose ? Quoi ? Le Chauve vit l’image de ces grosses plaques que certains soldats allemands portaient en sautoir pendant la deuxième guerre mondiale… Puis il défila dans sa tête tous les types de plaques et de pancartes qu’on pouvait accrocher au cou d’un homme. Soudain le Chauve étouffa. Il évita de porter les mains à sa gorge. Réfléchissons : Si on accrochait une pancarte au cou d’un type, c’était pour y écrire quelque chose, et si on écrivait quelque chose, c’était pour que le quelque chose soit lu, et pour que ce soit lu, il fallait garder une trace du quelque chose, puisqu’on venait de brûler ledit quelque chose… C’était limpide. C’était un désastre. C’était la catastrophe.

Il aurait l’air malin, avec son accident d’automobile dans le Loir et Cher quand la photo de van Mœurs sortirait. Parce que c’est ça que voulait dire ce morceau de fil de fer : quelqu’un avait pris une photo du meurtre !

Le Chauve regarda le commissaire, son nez à la Malden, son cache-col à peine dénoué et ce badge agaçant. On crevait de chaud ici ! Au téléphone, pour cette affaire, il avait demandé « un con ». Il avait bien précisé. Pas pour être grossier ; mais pour être précis. Parmi tous vos commissaires, ça ne doit pas être difficile à trouver. Et bien, il aurait dû épeler le mot, car ce type venait de mettre le doigt dans le pot de miel. Plein dedans. Maintenant, cela pouvait être du pur hasard, la grâce qui tombe du vitrail sur l’idiot du village. Mais ce type avait un regard, ou plutôt un sourire, pas vraiment un sourire… un hochement ! C’est ça, un hochement. En plus, la première fois que le commissaire lui avait dit son nom, il s’était dit : Méfie toi ! Lomron dans un corps mince, c’est men sana in corpore sano. Le Chauve ne maîtrisait pas très bien ses rapprochements, mais ça n’écornait pas ses certitudes. Y’avait pas à couper l’ablatif en quatre : plus il regardait ce Lomron plus il trouvait que ça rimait avec « con ». Point à la ligne. Ça n’a l’air de rien, mais c’est important la rime en psychologie. Et lui, il en avait de la psychologie. On crevait de chaud, sa mèche commençait à lui coller à l’encéphale. Bon, pas de panique. Il allait l’embrouiller.

Lomron n’écoutait pas les explications confuses du chauve. Il hochait-déhochait et regardait simplement la petite veine nue qui palpitait au sommet de son crâne. C’est beau un homme qui se débat.

CHAPITRE 11

Au café « Chez Zaza » on claquait sec les dominos sur les tables en stratifié. Les vieux en embuscade se guettaient, tendus et silencieux. Deux jeunes Twist again en avaient profité pour se goinfrer la fente du vieux juke-box, et maintenant, des bouffées de raï décapaient l’engin qui s’était empâté à Farid el Hatrach. Au comptoir, les consommateurs étaient accrochés à leur verre depuis toujours. Quand on raserait le café ils s’écarteraient un peu pour laisser passer la pelleteuse comme quand on filoche la serpillière entre les tabourets. Nec téléphonait en bout de zinc coincé entre un distributeur de cacahuètes salées et une rose des sables géante.

— Parle plus fort Scoop, ils ont mis le scopitone à plein tube !

— Ça tourne à l’étrange, Nec, le gars salive, mais il y a quelque chose qui coince.

— Qu’est ce que c’est ?

— Je vois pas. Le gars n’arrête pas de téléphoner à son agence…

— C’est une agence ! tu m’avais dis…

— Il bosse aussi pour un journal…

— C’est pas clair ton histoire.

— On refourgue pas de la layette, Nec. Faut pas t’attendre à recevoir un ticket de caisse et à l’échanger si c’est pas la taille.

— Si c’est le prix qui freine…

— Tu rigoles ! Ils sont comme des mouettes. Le gars sait même plus où mettre la virgule. Ça me rend dingue ! C’est comme à la poste : tu vois ton paquet sur les étagères, et la vieille trouve pas ton nom sur son registre.

— Suite du programme Scoop ?

— Pour l’instant je suis à République au café où tu m’as laissé.

— Le Flornoy ?

— Je crois.

— Tu crois ou t’en es sûr ?

— Calme ! je vérifie.

Nec entendait des gargouillis sous-marins. Scoop devait se renseigner. Des tas de détails l’inquiétaient. Il n’aimait pas cette impression d’être loin et de devoir s’en remettre à un autre. Surtout à Scoop.

— Allô ! oui, c’est ça, c’est le Marigny !

— Le Marigny ou le Flornoy ?

— Le Marigny, 1515, j’ai vérifié.

— Comment on fait, maintenant ?

— Je te joins chez Zaza.

— Et si je bouge ?… le climat n’est pas très câlin, ici.

— Alors, tu me laisses un message sur mon répondeur, et tu me dis où je peux te joindre.

— D’accord, tu me donnes des nouvelles avant dix heures et demi.

— Ça roule, Nec, embrasse Menga et Hondo de ma part

Il avait raccroché pudiquement. Nec resta au comptoir à boire n’importe quoi en silence. Un vrai silence. Les vieux spahis avaient reconquis le juke-box et Om Kalsoum chantait « Mehtar ya nas ». Sa voix avait suspendu le reflet noir et blanc des dominos sur le plateau de la table. Une espèce de mazzocchio à plat, un puits de chance, où les doigts des vieux allaient puiser la bonne fortune.

C’était un signe. Il ne pouvait pas repartir d’ici sans avoir montré cette carte postale à Menga. Il n’y avait pas besoin de prétexte entre eux.

CHAPITRE 12

Nec sortit de chez Zaza et retourna à la fête. Dans la cour, la musique était plus vaillante que les danseurs. On commençait à se dégouliner les uns sur les autres avec les Platters pour alibi et la voix de Zola Taylor pour fermer les yeux. De-ci, de-là, on avait dévissé quelques ampoules indiscrètes sur les guirlandes lumineuses. Ça gloussait. Les gosses inusables couraient et se jetaient des ramassis de cotillons en riant comme si c’était la première fois qu’ils voyaient neiger.

Une géante à dents crénelées invita Nec à danser, il déclina poliment de peur qu’elle n’ait aussi des mâchicoulis dans la bouche.

— T’as aimé le foutou, Nec ? T’as aimé le foutou ?… « Foutou-Express » c’est moi. J’ai déjà trois mobylettes… « Tous fous du Foutou ! »… C’est mon slogan. Pas mal, hein ?… En une heure le Foutou chez toi. Une heure. Garantie !…

Abid lui glissa sa carte avec un clin d’œil et reprit sa tournée de prospection. Finirait bien par y arriver, cet échalas.

— Nec !… Nec, viens par là.

C’était Le Manche qui l’appelait d’un recoin de la cour. Toujours impeccable à se balancer dans son rocking-chair de Louisiane, avec des lampées de gin pour accompagner le mouvement et sa grosse guitare électrique sur les genoux.

— C’est les jeunes qui m’ont remisé là. Regarde, ces petits salauds, ils m’ont débranché l’ampli.

Il lui montrait un bout de fil qui pendouillait.

— Ça, c’est depuis qu’ils m’ont ouvert… La vessie et la prostate d’un seul coup ! Les jeunes disent que je sens… Tu sens toi ? Hé ! « rétention urinaire », qu’ils m’ont dit les toubibs… Je pouvais claquer comme un « mi »…

— Y’a pas de honte, Côme de Médicis est mort comme ça.

— Ils en faisaient d’aussi belles dans son temps ?

Le Manche exhibait avec fierté une cicatrice verticale qui n’en finissait pas de le partager en deux.

— Maintenant je pisse dans une poche en plastique… On vieillit toujours par le flexible Nec, pas vrai ? Remarque, que ça a du bon. Là-bas à l’hosto ça me donnait l’occasion de mater les lolos des infirmières quand elles se penchaient… C’est toujours ça de pris, pas vrai ? Pas remboursé par la Sécu, mais c’est bon pour le blues, et pour Le Manche…

Il rigolait en désignant ce que cachait de lui le galbe de la guitare.

— Tiens, écoute ça ! Tu sais que je passe dans la boîte sur le quai. « Les nuit bleues du 19ème ». Sûr, c’est pas le Royal Roost ou le Birdland, mais je peux te dire que, là-bas, je les fais encore bander, les merdeuses… Tiens écoute… You’ve heard the rest now hear the best !…

Le vieux se mit à chanter le visage grave et des traînées canailles dans ses yeux jaunes. Ça balançait doucement sans écho.

— « Hum ! ma p’tite amie est partie… en laissant la sonde à l’intérieur… Mouais !… ma p’tite amie est partie… en laissant la sonde à l’intérieur… J’ui ai dit baby… t’as tort d’pas profiter… d’mon tuteur…

— Tu joues plus avec le « bottle neck » ?

— Non, c’est fini ça…

Le Manche était un des derniers à utiliser cette vieille technique du Sud : un goulot de bouteille enfilé sur le médium de la main gauche, pour plaquer et faire miauler les cordes.

— Y’avait rien de tel pour te rappeler une chatte en chaleur… et le reste. T’adorais ce son quand t’étais gosse… neck !… neck !… tu réclamais. Ça t’est resté. Ça marque les surnoms. Moi, Le Manche, par exemple : même si je voulais, je pourrais pas me mettre à l’accordéon. Et toi, Nec, peut-être que tu finiras pendu par le cou.

— Peut-être.

— Veinard !… « Hum ! ma p’tite amie est partie… en laissant la sonde à l’intérieur…

Nec laissa Le Manche en tête à tête avec sa grosse guitare électrique débranchée. C’était une affaire câline entre eux. Mais lui aussi avait l’impression que quelqu’un avait laissé une sonde quelque part à l’intérieur. Nec vit Barius, Angel et Combe traverser la cour sans même le regarder. Il aurait bien été derrière eux. Mais pour leur dire quoi ?

Nec eut soudain envie de se sauver. À quoi ça rimait d’être là, le punch à la main, de refuser poliment à une chita lubrique de souquer une biguine, et de se caler en mondain dans une encoignure comme un anthropologue à Nagra. À quoi ça rimait ?

Pendant ce temps là, dans l’arrière-salle d’un café de République, deux types discutaient tranquillement affaires. On barguignait badin sur l’assassinat 24 x 36 d’un petit attaché d’ambassade. Rien de moins… Calme toi Nec… Te voilà à moudre de la colère. À mâcher les mots comme une chique… Crache mon gars. Crache ! Plus de deux ans sans alcool et te voilà soudain à jouer les Saint Jean-Baptiste au rhum agricole. 40 degrés, ça brouille les perspectives. Calme, tu n’es qu’une petite eau troublée. Une eau douce.

À ce moment Menga aurait dû apparaître dans sa robe blanche, traverser la cour, lui tendre les bras, l’enlacer à distance et tourner avec lui comme sur un miroir de poche. Plus crinoline que musette. Menga savait, disparaître…

— Enfin seul Nec ? T’es une vraie star, c’est dur d’avoir son tour.

Météo avait préparé son effet. Il aimait certainement surgir et planter ses yeux dans le regard de l’autre pour racler une petite trace de trouille. Ça le nourrissait, lui bouffissait la face. Un jour, les yeux lui gicleraient de la tête.

— Tiens, une giboulée !

— Eh oui Nec, c’est moi le printemps !

— Scoop dirait plutôt que tu es la Samaritaine.

— Comprends pas. Mais puisque tu me parles de Scoop…

— Ah non, moi je ne parlais pas de Scoop, je te parlais d’un magasin où on trouve tout, parait-il.

— Amusant. Le problème avec moi, c’est que je n’ai pas d’humour et que je ne cherche pas à en avoir.

— Ça me parait sage dans ton cas.

— Ne remets pas ça Nec, on a à causer et on voudrait pas gâcher la fête sans le vouloir.

« On » était composé des deux mal équarris qu’il avait vus avec Météo dans l’espèce de Buick. Ils avaient bien des allures de gâcheurs de fête, rembourrés de partout, évidés de l’intérieur et disposés en serre-livres autour du chef.

— Oh non, les gars ! Je vais zapper. C’est pas possible ce que vous êtes mauvais… des tueurs d’audimat !

— Je crois que tu as trop bu, Nec. Tu ne te rends pas bien compte de la situation.

Un des gâcheurs lui montrait comme à une petite fille à la sortie de l’école, un colt nickelé à canon long, modèle Chester Himes.

— Si vous me prenez par la référence culturelle…

Nec précéda le dessus de cheminée et traversa la cour sans y croire. Quelqu’un allait crier « coupez ! » dans un porte-voix. « C’est ringard, on se la refait d’époque ! » Mais non, rien. Dans le petit couloir sombre, il aurait pu en profiter pour s’échapper à la Fantômas, en lançant un gamin qui passait dans les pattes des deux lourdauds, mais le script était déjà assez mauvais. Inutile d’en rajouter.

— On raconte qu’un petit enfant noir à qui on fait peur dans la pénombre peut attraper la peste. Vous-y croyez, vous ?

— Nous Nec, la peste on s’en fout… On l’a déjà !

Les deux mal équarris riaient dans l’obscurité du couloir, avec certainement un mouvement de vilebrequin dans les épaules. Au débouché sur la rue de Crimée, ils se téléscopèrent avec une petite fouine à lunettes Trotsky, une paire de jumelles autour du cou.

— Hé Nec, tu t’en vas pas déjà, c’est pas cool… Je t’ai pas parlé de mon coup. Super !… Cette fois c’est bon !… Whaou, ça va sauter !

— Écoute Brinks c’est pas trop le moment. J’ai à causer, mais je reviens.

— Ah oui, Météo, je t’avais pas vu. T’as la nostalgie du quartier ?… Bon O.K !… Je gêne… À tout à l’heure Nec… Tu verras, tu seras scié !

Brinks disparut dans le couloir. Ça faisait des années qu’il surveillait le dépôt de la Brink’s France de la rue Petit où étaient remisés les fourgons vides. Brinks était sûr qu’un jour un fourgon bourré à craquer stationnerait là pour la nuit. C’est obligé ! C’est statistique ! Un pépin, n’importe quoi… Et là, wahou ! comme dans du babeurre. Il avait raison de rêver avec l’argent des autres. C’était moins cher.

— Dingue le nombre de loufs dans ce secteur ! J’avais oublié.

— Il faut les excuser, ça doit être la couleur.

— Charrie pas Nec. Par là, on sera mieux pour causer.

Il désignait, un peu plus loin, le passage de Thionville qui tombait dans la rue de Crimée. L’ombre patricienne des grosses roues de levage du pont semblait veiller sur le quartier. Seule la laverie automatique était éclairée. Une espèce de Hopper chlorotique pour insomniaques qui regardaient tourner des bulles de savon. Cette laverie avait un nom étrange : Bemolyne. Nec pensa à cette chanson de Chuck Berry : Maybellene. Il n’avait jamais compris les paroles du début… What can to be to… Ça ne veut rien dire. Les deux mal équarris poussèrent Nec dans la direction indiquée par le chef. « Dépannage Remorquage Toutes distances » 209-07… Pas le temps de noter. Ça allait chahuter au pas de canard. On bifurqua dans un chantier maquillé en impasse louche. Derrière la palissade, il ne manquait pas un poil de lugubre. On s’enfonça jusqu’au garage. Mécanique, tôlerie. Ça sentait le sablage et le tas américain. De vieux pneus traînaient empilés contre une porte. Nec se dit qu’il fallait amuser le tapis en attendant que Scoop ait liquidé l’affaire. Sinon, il l’aurait bien joué façon contreforts et barrières pour Apaches. Le surin de Casque d’Or et la casquette de Manda roulée soigneusement dans la poche. Avec cette obscurité, ils auraient eu du mouron à se faire, les monolithes.

— Écoute Nec, on a rien contre toi, on veut juste savoir où est Scoop.

— Et pourquoi vous me demandez ça à moi ?

— Parce que des amis à moi t’ont vu avec lui. Je sais tout ce qui se passe dans mon secteur.

— Puisque tu sais tout.

— J’ai pas le temps de jouer, Nec. Je te pose une dernière fois ma question : où est Scoop ?

Et le héros malgré lui cracherait au visage du caïd avec un mot d’esprit cinglant. Il recevrait immédiatement un coup de poing sadique dans l’estomac. Mais les traditions se perdent et le Masque de gauche le frappa au visage. Nec ravala son texte car son partenaire torchait ses répliques comme un maçon amoureux de sa truelle. On bétonnait. Nec joua classique et tomba à genoux. L’autre Masque entra dans le champs et le releva, pour mieux l’abattre. L’enfant et le château de sable. À priori il avait utilisé le tranchant des deux mains à la base du cou. Spectaculaire mais pas dangereux si on se protège les clavicules. Par contre l’haleine ! Une espèce d’ailloli de hussard ou de beurre d’escargots mal dégorgés. On y pense jamais assez dans les relations de proximité. Pause. Le chef venait aux nouvelles.

— Alors ?

Panne de dialogue. Et ça recommençait ! un non identifié venait de le jouer au pied dans la région du foie. Difficile d’être loquace dans ces conditions. Le furieux poursuivait son action en dribbling et lui brisait la répartie à hauteur des côtes flottantes. On frisait l’incident de jeu. Carton jaune. Nec prit la position fœtale plus par commodité que par nostalgie. Mais un maladroit faillit lui déchirer la fontanelle du talon… Topy pensez-y !… On ressemelait à bon compte. Devant ce manque de fair-play, Nec décida de quitter la partie. Carton rouge. Il regretta de ne pas avoir noté en entier le numéro de téléphone du service de remorquage et s’évanouit. Carton mou.

Sa joue glissa sur la bordure du caniveau. Le sang coulait de sa bouche et lui donnait le regard rêveur. Il craignit un instant de ressembler à Mike Tyson, hébété, à quatre pattes à la recherche de son protège-dents. Mais Nec ne cherchait rien. Quand personne n’est là pour apprécier, il ne faut pas dilapider le pathétique. Il n’entendit même pas l’oraison de Météo.

— On avait toujours dit que tu étais coriace, Nec : des histoires !

CHAPITRE 13

Ça sonnait ! Nec en était certain, ça sonnait quelque part dans sa tête. Assez loin, du côté de l’occiput, mais le carillon se rapprochait en passant par le pariétal. Une vrille qui lui ressortirait bientôt par les globes comme un bec de rapace. Il essaya de bouger. La coquille était fendue tout du long. Il entendit une voix d’ange qui tournait à la mauvaise vitesse.

— Nec !… Nec !

On tapait aux carreaux. Il ouvrit les yeux. Ça pouvait être Zaza derrière sa buée. Sûrement, même. La mise au point progressive fit passer son visage polychrome, du Bacon au Van Dongen et au Lautrec. Puis le tout se stabilisa sur une composition personnelle à base de rouge, de bleu et de blond à des endroits où on ne les attendait pas. C’était bien Zaza.

— Nec !… Nec, tu m’entends ?

Il valait mieux répondre, sinon elle allait continuer à le secouer en Dry Manhantan et lui décoller la plèvre comme un vulgaire timbre de récupération.

— Oui… qu’est ce qu’il y a ?

En fait sa phrase avait été plus compliquée, mais il traduisait de mémoire.

— Le téléphone.

Elle lui mit dans la main un aérolithe de trois tonnes en pure ébonite. Une voix féminine lui parvenait d’une lointaine banlieue sidérale.

— Nec !… c’est toi ?

À ce moment précis il aurait préféré un surnom moins perforant.

— C’est moi, Béa ! tu te souviens ?

Béa ! S’il se souvenait ? La petite lumière du réfrigérateur clignota. Nec se redressa. Il devint soudain la preuve évidente des effets bénéfiques du bifidus actif sur un organisme endolori.

— Oui, qu’est-ce qui se passe ?

— C’est Scoop qui m’a dit de t’appeler… Il y a des petits problèmes

— Quel genre ?

— C’est tout ce que je sais. Tu dois le rejoindre chez lui.

— Quand ?

— Dès que tu peux.

— Et pourquoi ce n’est pas lui qui téléphone ?

— Il a essayé, mais personne ne te trouvait.

Nec essaya d’évaluer combien de temps il était resté évanoui. Difficile à dire, le bar de Zaza ne fermait jamais vraiment. Il suffisait de savoir par où entrer. On l’avait allongé sur la banquette du box du fond. Le plafond de la salle se faisait menaçant, ça tournait, Nec ferma les yeux, Béa était toute proche.

— Bon j’arrive… Et toi, qu’est-ce que tu fais ?

— Je retourne chez Scoop maintenant. Il a besoin de moi pour conduire parait-il.

— Pour conduire ? Mais où est-ce que tu es ?

— Chez un copain… mais j’ai fini…

J’ai fini ! Nec venait de se rendre compte que le bifidus avait des effets secondaires du genre : pincements au cœur, rictus crispé, air bête et goût de plombage dans la bouche… Elle avait fini ! Nec entendait la voix de Scoop : « Le samedi, Béa paye ses cours de danse »… Il pensa à l’ardoise magique. Un coup sec.

— Peut-être à tout à l’heure, Béa.

— À tout à l’heure, Nec…

Peut-être ! Pourquoi est-ce qu’il lui avait dit « peut-être » ? Pour jouer au malin ? Pourtant, en même temps qu’il reposait le téléphone Nec eut la sensation de faire une bêtise. Une grosse, même. Zaza le vit surgir dans sa cuisine.

— Il est quelle heure ?

Elle lui montra la pendule au dessus du frigo tout en continuant de se vernir les ongles de pieds. Minuit dix ! Il avait été bien sonné.

— Qui est-ce qui m’a amené là ?

— Un négro.

— Qui ça ?

— Se ressemblent tous.

— C’était pas Brinks ?

— Si tu le dis.

Nec renonça. Zaza causait pas. Ça lui permettait de pouvoir rester blonde n’importe où. « Le silence des couleurs ! » C’est ce que lui disait son professeur de dessin. « Voilà ce qu’il faut chercher à marier, mon jeune ami. Le silence des couleurs. Les vôtres parlent trop ! » Longtemps après, il l’avait retrouvé installé aux Buttes Chaumont. Le vieux ne peignait plus que des « Pont des suicidés ». « Un jour je finirai bien par en voir un tomber de la toile ».

Nec alla aux toilettes se passer la tête sous l’eau. Il n’y avait pas de miroir et ça valait mieux. Au toucher, la bouche restait la plus bavarde des plaies du visage. Les côtes ça irait : pour ce qu’il avait à rire ! Une petite souris lui avait bandé la main. Joliment.

Nec préféra éteindre, ça s’irisait trop dans son crâne. C’est alors qu’il vit là-haut, la lueur par le soupirail. Il monta sur le tabouret. Juste pour vérifier l’état de ses jambes. Par curiosité un peu aussi. Il avait raison. Dehors, un jeune homme en gandoura blanche peignait la bosse d’un chameau. C’était Martial, le fils de Zaza. Vingt ans. Il était monté sur un escabeau. Une baladeuse suspendue à un fil tendu au dessus de la cour, éclairait un mur recouvert d’une longue fresque.

— Martial !

— Qui c’est ?

— C’est Nec, tu te souviens ?

— Nec !

Il descendit de son escabeau le pinceau à la main. Il était maintenant accroupi devant le soupirail.

— T’es revenu, Nec. On m’avait dit ça. C’est gentil d’être passé me voir.

Martial avait toujours ses cheveux bouclés d’angelot et ce visage grêlé jusqu’aux yeux.

— Viens Nec, je vais te montrer.

— Je n’ai pas beaucoup de temps.

— Donne-moi la main, je vais te tirer, Nec. Tu vas voir, j’ai avancé.

Nec eut le temps de passer toutes ses douleurs en revue tandis que Martial le hissait. Les deux Masques de Météo avait dû continuer à le border à coups de chaussons, après qu’il se fut endormi.

— Qu’est-ce que tu en penses ?

À ne pas croire ! La fresque éclairait les quatre murs de la petite cour aveugle. Une dominante de bleu et d’ocre. Et le personnage d’un homme en burnous blanc qui revenait tout au long d’une succession de saynètes naïves.

— Tu vois j’en suis au moment où il rencontre le chameau qui indique le chemin de La Mecque au pèlerin égaré. C’est sûr qu’il s’est perdu, le père… Il se perd tout le temps. Ma mère t’a jamais raconté quand on le retrouvait plus au B. H. V. Flandre ? Tu sais, Moktar, il venait du bled. Le métro, c’était déjà l’enfer pour lui.

Nec regardait. Martial racontait. Il peignait le pèlerinage de son père vers les lieux saints. Lui aussi, un jour, irait.

— Tu vois, là, bismillah al-rahmân al rahîm. Ça veut dire « Au nom de Dieu, le Clément, le Miséricordieux. » J’ai demandé. Tu sais, moi je ne connais pas la langue. D’ailleurs je suis un peu embêté. Tu sais en arabe, à un point près, le mot « dieu » tu peux le transformer en « zob » et là, moi je sais pas trop ce que j’ai écrit. Maintenant, je bombe « zobi » partout dans le quartier, comme ça, les autres pensent que je suis un obsédé, et moi j’honore mon dieu tranquillement.

Nec y songerait la prochaine fois qu’il lirait ce genre de graffiti.

— Là, c’est le ravin de Mila. On ne saisit pas très bien, mais tu vois, normalement, il jette des pierres contre le Petit, le Moyen et le Grand Satan. Là, je mettrai un drapeau américain, comme ça, on comprendra mieux…

Nec se laissa simplement aller à l’àplat des teintes. Un jour, on comprend une fresque, et on tue un homme.

— Et dis moi Nec, tu n’as rien remarqué de bizarre, sur la fresque ?

Qu’y avait-il à remarquer, en pleine nuit dans le dix-neuvième arrondissement où un jeune homme en gandoura blanche peignait le pèlerinage de son père à La Mecque ? Rien de spécial à remarquer.

— J’ai peint l’histoire à l’envers, Nec… Oui, j’ai peint de gauche à droite… Si un arabe voit ça, il va me dire que mon père est arrivé avant de partir. Tu te rends compte ?

Nec trouvait ça plutôt juste pour un voyage de ce genre. Il quitta Martial qui retourna à la bosse de son chameau indicateur. Nec se laissa glisser par le soupirail. Drôle de nuit. Il sortit des toilettes et rejoignit la salle du café. Nec alla directement derrière le comptoir se servir du raide. Le bar était vide, les lumières éteintes et le rideau métallique baissé. D’habitude à cette heure, la nuit commençait à peine pour le tarot.

— Dis donc Zaza c’est calme ce soir.

— Justement, c’est parce que ce n’est pas calme… Tu as vu Martial ?

— C’est bien ce qu’il fait. Il a une bonne main.

— C’est vrai que tu barbouillais toi aussi. Tiens justement, au canal, à la place de l’entrepôt qu’a brûlé, il vont faire une école de dessin… un conservatoire… enfin, un truc comme ça… Je pourrais peut-être m’inscrire.

Zaza continuait de se vernir les ongles de pied.

— Ça lui est venu comment cette idée ?

— Une idée de louf ! Encore un truc qu’il a vu dans le journal. Il m’en met partout des journaux. On fait ça en Égypte, il paraît. De toute façon, personne ne pourra la voir sa peinture, tout le coin va être rasé, alors…

— Mais je ne savais pas que Moktar était préoccupé par le « cinquième pilier de l’Islam » comme on dit.

— Pilier de l’Islam ! Pilier de l’Islam ! Pilier de bar, oui ! Tu crois quand même pas que Moktar est parti pour la Mecque ? Il est parti, ça oui, avec la caisse et une pouffiasse qui m’aidait en cuisine, soi-disant. À cette heure elle doit tapiner à Toulon, et lui taper le carton à l’anisette. Je t’en ficherai moi de la Mecque ! Mais le gosse y croit… Je dis rien. Personne ne dit. Le gosse est heureux : c’est l’essentiel.

Il avait eu raison Martial de la peindre à l’envers, sa fresque.

— Dis moi Zaza, je peux te poser une question qui me tracasse.

— Reste pas avec du tracas, Nec.

— Pourquoi tu te fais les ongles de pied, à cette heure ?

— Sinon j’peux pas m’endormir. C’est comme ça depuis mon premier homme. La nuit où j’ai perdu ma rosée, je me suis peint les ongles de pied pour m’endormir. Le matin le type était parti avec mon sac. Depuis…

Elle avait souri. C’était rare que quelqu’un s’intéressât vraiment à elle. Elle voulait dire, que quelqu’un s’intéresse à autre chose qu’à ses seins ou ses sous. C’était rare. Nec glissa un billet sous la rose des sables.

Il allait sortir du bar.

— Au fait Nec, il y avait ça.

Zaza avait fait glisser la carte postale sur le zinc comme un croupier au sabot. Bêtement, Nec porta la main à la poche de poitrine de sa chemise comme dans un film muet quand le soupirant se déclare. Il prit la carte et vérifia si le mazzocchio était encore bien là. Un jour, il disparaîtrait de cette fresque. Il serait devenu inutile. Et ce serait le déferlement. Comme lâcher la bonde. Le déluge. Nec essaya de regarder la fresque de droite à gauche. C’était toujours intéressant de commencer par le malheur. L’oiseau noir égorgé d’abord, et le reste ensuite.

Béa ! Il lui revint cette sensation qu’il avait eue après son coup de téléphone. La grosse bêtise ! Elle était là, massive : Météo ! Cette charogne irait certainement attendre Scoop chez lui avec ses deux mal équarris. Et Béa arriverait en balançant ses demi-lunes de métal argenté. Il n’aurait plus qu’à la cueillir comme une prime.

Nec rangea la carte postale et se précipita par la porte de derrière. À peine dehors une voix rappela dans l’obscurité.

— Nec, c’est moi !

CHAPITRE 14

— Menga !

— Tu as oublié qu’on avait rendez-vous ?

— Comment ça ?

— On doit trancher le Mojo. Tu as oublié ?

— Maintenant ?

— C’est la seule chose qu’on ne puisse pas remettre Nec. Le jour des noces, il y a une nuit de noces. Le jour, la nuit : après, ça n’a plus de nom. Ça s’enchaîne.

— Je sais Menga, mais Scoop m’a téléphoné chez Zaza. Il m’attend au New-Morning. Il a des problèmes.

— Et alors ?

— Il faut que j’y aille… tout de suite !

— Monsieur Scoop a des problèmes, et toi tu cours ! C’était Menga la tempête. Il fallait vite amener la toile, se mettre au vent et empanner.

— Il va attendre, ton Scoop ! Moi, je t’attends depuis dix ans ! Dix ans et deux heures, en pleine nuit : ma nuit de noces ! et au milieu de cette odeur de latrines !

Oooh ! Elle disait presque des gros mots, il valait mieux mouiller une ancre.

— J’ai l’air de quoi avec ma robe blanche, payée par Pierrot ! mes chaussures blanches, payées par Pierrot ! ma petite couronne…

Nec interrompit la note de frais. Comment lui dire que dix secondes, dix minutes, ou dix ans, c’est pareil ? Dans « attendre », comme au football, ce qui compte, c’est le numéro dix.

— Menga, est-ce que je t’ai raconté le plus beau but de Pelé ?

— Raconte encore.

— Coupe du monde 66, Wembley, Angleterre-Brésil : le vainqueur du match serait certainement le champion. Un centre de la droite… La pelouse est d’un vert !… Pelé jaillit, le front comme une statue de l’île de Pâques ! Coup de tête !… La balle sous la barre, le filet un peu flou, le stade électrocuté, la clameur… Et puis rien…

— C’est tout ?

— C’est tout. Sauf que la balle n’est pas entrée dans le but. Le gardien l’a sortie. Gordon Banks. Aujourd’hui encore, on ne sait pas comment il a fait. Un mystère. Même au ralenti. Et c’est là que Pelé a dit : aujourd’hui j’ai marqué le plus beau but de ma vie : le gardien l’a arrêté… Plus tard, Gordon Banks, dans un accident d’automobile a traversé le pare-brise. Il a perdu un œil. Peut-être l’œil qui a vu ce que personne n’avait vu.

— Toi, tu as rencontré une femme, Nec.

Ça s’appelait peut-être un contre-pied, ou plus simplement une voix dans l’obscurité qui lui faisait le cœur comme une pompe de cristal : un assemblage un peu obscène de valves et de sucre givré en anneaux entrelacés. Menga lui prit la main. Une anatomie plus conforme à ce qu’il connaissait du corps humain.

— Viens, j’ai tout préparé.

Nec la suivit dans un enchevêtrement de couloirs, d’escaliers, et d’échelles. Menga était une petite tache blanche qui avançait en s’effaçant. Ils se retrouvèrent au sixième étage du squat, dans une espèce de grenier qui devait être situé juste au dessus de la chambre de Hondo ou de la salle des Tambours. Nec chassa l’image de la grande table de bois.

— Attends, Nec.

Menga lui lâcha la main pour la première fois. Elle alluma toute une série de bougies placées sur le sol et qui décrivaient un large cercle autour de la poutre centrale qui soutenait la charpente. Menga était à l’intérieur, elle lui prit la main et lui fit franchir le cercle.

— Entre.

Elle le mena à l’aplomb de la poutre jusque sur une petite natte de paille tressée sur laquelle était posée un grand baquet de bois.

— Voilà, on est sous le poto mitan. C’est ce qui tient tout le reste. Il faut faire ce qu’on a juré de faire, sinon ça s’écroulera, pour moi et pour toi.

— Avant de trancher le Mojo, Menga, je voudrais te montrer quelque chose.

— Quelque chose que tu peux me montrer ici, à cet instant ?

Nec sortit la carte postale de sa poche et la garda plaquée contre lui.

— Tu vas regarder cette image. Je sais ce que tu verras en premier mais tu ne pleureras pas. Ensuite, tu verras ce que je veux que tu voies. J’en suis sûr. Comme ça tu comprendras. Tu veux bien ?

— On ne se verra plus jamais après, Nec ?

— On aura tranché le Mojo…

Nec lui tendit la carte postale. Menga la prit, la retourna et lut à haute voix.

— Firenze… Santa Maria Novella… Antico Refettorio… Paolo Uccello… Diluvio Universale… 1448…

Puis Menga regarda. Nec savait que ses yeux s’étaient portés sur le corps gonflé du petit enfant mort allongé sur le dos. Elle ne détaillerait pas sa position. Cette façon incompréhensible d’avoir été inscrit dans les lignes de fuite et d’être à la fois à plat et sur un rondin imaginaire, le ventre en l’air, les jambes ballantes. Menga aurait simplement une douleur dans le bas-ventre. Une brûlure de dix ans !

— Tu ne pleureras pas.

Nec guettait ses yeux, pleins des lueurs des bougies. Son regard s’était déplacé sur l’image vers la gauche. Il s’arrêta net. Menga avait compris. Elle rendit la carte postale à Nec.

— Il manque un oiseau noir.

— C’est vrai Menga, il y en a un sur la fresque, mais pas sur la carte postale. Tout en bas… Il est mort.

— Ce n’est pas le plus important. L’oiseau noir doit mourir pour que la colombe blanche puisse survenir. Mais tu dois te méfier, Nec. Il y a les yeux du bélier noir dans ton dos. J’ai vu ceux qui te cherchent et la femme que tu as rencontrée.

Nec eut envie de lui demander où elle se trouvait. Mais les yeux de Menga disaient déjà non.

— Tu la trouveras le moment venu, Nec… Maintenant commençons ! Maintenant finissons…

Menga monta dans le baquet de bois, Nec la rejoignit. Elle se plaça face à lui et le déshabilla lentement sans le quitter des yeux en jetant ses affaires au loin. Nec fit glisser la robe blanche de Menga et l’étendit sur le plancher. Menga et Nec étaient face à face, nus au centre du baquet de bois, sous la poutre maîtresse, dans le cercle de la flamme des bougies. Chacun regardait au dessus de l’épaule de l’autre un point dans la pénombre du grenier.

— Nec, c’est à toi de commencer maintenant.

Elle glissa dans sa main le rasoir. Il le connaissait. Ils l’avaient acheté ensemble : un Qume à manche d’ivoire. Nec sentit la sueur couler de ses aisselles.

— N’aies pas peur, tu ne me feras pas de mal.

Nec ouvrit doucement le rasoir, ses yeux maintenant plongés dans ceux de Menga. Il plaqua la lame contre ses lèvres et descendit l’éclat pâle le long de sa gorge, entre ses seins, et contre son ventre. Il s’arrêta à une fine lanière qui enserrait la taille de Menga. Deux brins de cuir tressés à un brin de laine jaune. Nec glissa la lame du rasoir sous la lanière dans le creux du nombril et d’un coup sec trancha le Mojo. Les brins de cuir et de laine glissèrent lentement sur le corps de Menga pour se lover à ses chevilles comme un serpent séché des bayous. Menga chantait doucement l’air de Muddy Waters… I got my Mojo Working… And it’s gonna work on you…

— Maintenant les « Trois lèvres » Nec

Par le même chemin, Nec remonta la lame jusqu’à la base du cou de Menga.

— Va Nec, tu ne me feras pas mal

Nec présenta le tranchant de la lame contre la peau de Menga. Il ouvrit doucement la chair sur quelques centimètres. Par trois fois, il l’incisa entre le cou et l’épaule. Des lèvres de la plaie, un filet de sang perla, hésita et alla se perdre dans le dos de Menga qui souriait. Nec plaça la lame tachée à hauteur de leurs yeux. Menga prit le rasoir et ouvrit les « Trois lèvres » dans la chair de Nec. Une brûlure rectiligne.

— C’est fait Nec… Le Mojo est tranché… les Trois lèvres sont ouvertes… Nous penserons l’un à l’autre quand un autre viendra…

Ils se firent couler du parfum inconnu sur leurs blessures et se touchèrent des lèvres sans s’étreindre.

— Maintenant tu peux sortir Nec. Ne me regarde pas !

Nec se rhabilla et enjamba le cercle des bougies allumées. Menga le rejoignit.

— Prends ma voiture, elle est dans la rue en face où était Sainte-Thérèse. Les clefs et les papiers sont à l’endroit habituel… Il y a quelque chose à toi dans le coffre, sous la roue de secours.

— Qu’est-ce que c’est ?

— C’est moi qui ai eu Scoop au téléphone tout à l’heure quand tu étais évanoui. Il m’a dit que votre affaire sentait un peu, mais que c’était toujours valable pour le New-Morning. Une fille devait rappeler.

— Elle a rappelé.

— Je sais, c’est moi qui l’ai eue la première fois, chez Zaza. Elle a une voix calme.

Nec se sentait toujours tout nu devant Menga et ce soir un peu plus encore.

— Dans une demi-heure exactement Nec. Tu y penseras ?

— Déjà !

— Tout ira très vite maintenant. Mets ta montre à sonner. Pierrot m’attend.

Nec régla son chronomètre… Trente minutes !… Menga l’entraîna.

— Tu ne m’as rien dit du couvent de San Francesco.

— C’est comme tu me le racontais, Menga. Sauf qu’il ne suffit pas de s’enfermer, pour devenir Fra Angélico.

Ils quittèrent le grenier sans moucher les bougies. Ils descendirent une échelle. Au quatrième étage, devant la couverture algérienne, elle retira ses chaussures blanches, les prit à la main, coiffa son voile, entra et disparut sans se retourner. Sa nuit l’attendait.

CHAPITRE 15

Nec trouva la voiture de Menga coincée dans la rue de Crimée en face de l’îlot de ce qui avait été le Cours Sainte-Thérèse. Il y avait maintenant un bloc d’immeubles d’un gris élégant… Les clefs et les papiers étaient à leur place. Il s’extirpa du stationnement au chausse pied, remonta jusqu’au pont levant et prit par le quai de la Loire. Le « Cargo » avait fermé, il restait un terrasse fantôme. De l’autre côté du bassin, l’entrepôt incendié ressemblait à une immense barge de gravats à la dérive. Nec roula doucement le long de l’eau. La Coccinelle ne pouvait pas mieux. À l’écluse de Jaurès, après tout un embrouillamini de travaux à la rotonde, il s’engagea sous le métro aérien et stoppa au feu rouge. Autour de lui la nuit était calme. Un homo rejoignait la drague de Jemmapes, une ambulance flambante écharpa le carrefour et remonta en trombe vers Lariboisière. Dans l’enfilé sombre de Stalingrad, on dealait nonchalant derrière les piliers. «… Stalingrad fosse commune… Un soldat allemand meurt chaque seconde… Stalingrad fosse commune…» Avant il savait la dire en russe, cette serinette de propagande. Qui lui avait appris ça ?

Tout à coup, la montre de Nec sonna.

— Déjà !

Il ressentit un violent cisaillement qu’il n’essaya pas de localiser. À ce moment précis, Menga pensait à lui tandis qu’elle devenait la femme d’un autre homme, qu’une main étreignait la blessure de son épaule et qu’un corps venait en elle. Nec plaqua violemment sa main contre les « Trois lèvres » ouvertes dans son corps. Il poussa un hurlement d’animal qui aurait dû aller se perdre au dessus de lui dans le fracas d’un métro qui passe. Il n’y avait pas de métro.

Alors, Nec enclencha rageusement une vitesse, savonna les pédales et arracha la pauvre Coccinelle à l’improviste. Il ne vit pas la grosse moto rouge qui dégringolait plein pot de Stalingrad. La bécane fit un écart, et sous le tablier métallique du viaduc, sembla s’envoler vers le canal St-Martin. Mais l’artiste enroula en souplesse l’avant du capot, balança de la croupe pour rétablir et fouetta bien cambré vers Secrétan, en lui faisant un bras d’honneur. Bonne route, mec ! Je n’aurais vraiment pas su quoi faire de ton sang.

Nec roula la vitre baissée. Le moteur rongeait tout l’espace et commençait à lui grignoter les tempes et le cervelet. À cause de ce bruit toute une génération avait dû apprendre à parler fort, ou à se taire. Il trouva une place à deux rues de chez Scoop. Les alentours paraissaient calmes. Il marcha tout de même au milieu de la chaussée.

Nec entra, traversa le hall du premier immeuble puis la petite cour, les trois marches, et…

— Nec !

— C’est toi, Scoop ? mais qu’est-ce que vous avez tous ce soir à vous planquer dans les coins sombres ?

— Pourquoi, tu es tombé dans une embuscade ?

— J’ai eu droit à mon deuxième bulletin météo…

— Désolé Nec, mais justement, je crois qu’il est là-haut avec ses deux gabarits.

— Alors, il faut y aller. On peut pas se les traîner comme ça, surtout en ce moment.

— Ben voyons ! T’as vu les modules ? Tu vas leur dire quoi ?

— La vérité. On peut pas payer, on attend une rentrée d’argent. Point.

— C’est ça, j’arrive et je leur annonce : bonne nouvelle les gars, le Mexique et moi, nous avons obtenu du F. M. I. un rééchelonnement de notre dette ! Repassez plus tard.

— Et alors ?

— Comment ça : « et alors ? ». Soigne tes répliques. Tu crois qu’il se travaille l’humour dans les pages boursières, le golden boy à dread locks ? Avec lui c’est le crack permanent, le jeudi noir quotidien et la défenestration du capital humain !

— Tu connais le proverbe : Personne ne peut te faire un trou là où tu en as déjà un.

— Tu as déjà vu un ancien ticket de métro ?

— Quel rapport ?

— C’était incroyable le nombre de trous que tu pouvais faire à l’intérieur !… Un mec, c’est pareil… Formule !

— Qu’est-ce que tu proposes ?

— On leur laisse l’appartement Y’a Canal Plus et le porno du mois à cette heure : ils pourront patienter. Nous, on se trouve un coin paisible pour discuter. J’ai des tas de choses à te dire après on va à notre rencart.

— Quel rencart ?

— Je t’expliquerai. Pour l’instant on gerbe de là, j’ai une boîte à lettres encastrée entre les omoplates.

— Et Béa ?

— Quoi Béa ?

— Elle m’a téléphoné, tu lui as dit de passer, pour nous conduire.

— J’avais oublié ! T’as une voiture ?

— Si on peut dire.

— Bon, alors pas de problème, Nec. Elle passera, voilà tout. On avait besoin d’elle juste pour faire le chauffeur.

— Et les types là-haut ?

— C’est toi même qui m’as parlé du trou qu’on avait déjà. Elle ne risque pas grand chose.

Cette fois, Nec eut envie de faire entrer Scoop en entier à coups de pieds dans la boîte à lettres, de fermer la porte et de retirer son nom. « N. P. A. I » comme ils disent à la poste. « N’habite plus à l’adresse indiquée ». Nec imaginait un Monsieur N’Paï quelque part dans un village africain qui recevait dans sa case, les tombereaux de lettres de tous les gens qui n’habitent plus à l’adresse indiquée.

— Je reste. Dis-moi où je peux te retrouver.

— Nec, me fais pas ton Abbé Pierre !… Ok, on va l’attendre la Dulciné du Toboso. Elle a intérêt à pas tarder, je te rappelle qu’on a rendez-vous, et que là-haut, nos cinéphiles peuvent se lasser. On va aller au Jimmy’s. On pourra la voir passer, la Béa.

— Ça craint un peu, non ?

— Au moins là-bas les petites cuillères ne sont pas percées. Il faut que je passe à une station faire le plein. Tout le monde ne peut pas rouler au yaourt maigre.

CHAPITRE 16

Le Jimmy’s était une espèce de boyau fatigué où les clients s’enfournaient un à un. Le premier arrivé était condamné à rester coincé au comptoir jusqu’au soir, juché sur son tabouret d’entraîneuse. La lumière et le quidam déclinaient au fur et à mesure qu’on approchait du fond du bar. Même les grands miroirs n’y pouvaient rien. Le patron était un filiforme scrofuleux qu’on aurait pu effacer par mégarde d’un coup de lavette. On avait l’impression qu’il n’y avait plus rien à lui prendre et ça le protégeait des malfaisants.

Nec et Scoop restèrent debout près de l’entrée de façon à pouvoir surveiller la porte de l’immeuble. Scoop était un peu fébrile. À peine arrivé il se faufila jusqu’au trou noir. Il revint après un brin de temps avec deux petites étincelles aux yeux qu’il avait ramassées quelque part au dessus de la tinette. Nec savait que dans ces moments là, Scoop avait besoin qu’on le laisse délirer un peu.

— Mais oui Nec, c’est génial comme idée le New-Morning ! Ambiance club, musique, et toi tu n’es pas loin… au cas où…

— Je croyais qu’on avait rendez-vous tous les deux avec ce type ?

— C’est pas la peine de l’effrayer… Réfléchis, le gars vient avec la galette et le pot de beurre. Il sera nerveux. Tu veux pas savoir combien ?

— Dis moi plutôt dans quel journal et quand ?

— Libé, lundi.

— En première page ?

— Ça… ça dépendra s’il y a ou non un Boeing.

— Quoi, un Boeing ?

— Tu ne te souviens pas, il y a deux ans, à Chypre, le détournement du Boeing de la Lufthansa, en même temps que l’enterrement de Dulcie, quand on avait prévu…

— Scoop, tu veux faire une annonce micro ?

— Merde ! on aurait eu l’air fin avec notre péloche. Rappelle-toi le moment où le type balance le corps du passager du haut de la carlingue. Juste le moment où il lâche le corps ! C’est même pas de la merde qu’il jette, ni de la barbaque, ni un sac postal, c’est… c’est un vieux matelas, c’est ça, un matelas pisseux de clodos ! Pourtant c’était un mec qui dégringolait. J’avais pensé au fondu qui s’était jeté du premier étage de la tour Eiffel au début du siècle. Tu sais, il s’était fabriqué des ailes… le tailleur rital. Lui, c’était sa trouille qui était la plus intéressante. Il fallait lui sucer les yeux ! Sur la plate-forme il était déjà mort, le mec. Hop ! aspiré par le vide. Une torche ! Crise cardiaque avant d’arriver en bas. Pratique. Et pas un seul opérateur au sol pour filmer le corps. Ils ont dû chanter chez Pathé !… Et toi, ton gars ?

— Quoi, mon gars ?

— Tu crois que son cœur a claqué ? Il a eu le temps d’avoir peur, à ton avis ?

Nec revit la boule de feu qui se précipitait sur lui dans l’ascenseur. Et ces dents qui lui bouffaient le visage ! Il commanda une autre bière.

— Ne me questionne pas là-dessus. Tu as les photos.

— Puisque tu ne veux pas me le raconter, j’en ferai une histoire.

— C’est ça : écris des histoires. Dis donc, je trouve qu’elle tarde beaucoup Béa.

— Elle avait peut-être pris plus de cours cette semaine. Ou alors il lui laisse un pourboire. Écoute, il va falloir aller à notre rendez-vous maintenant. Elle se débrouillera.

— Je monte. Tu m’attends là.

— Attends, tu m’avais dit que tu me raconterais quelque chose au sujet de ce joueur de foot italien.

— Quel joueur ?

— Tu sais bien, quand on était à Libé, aux toilettes !

— Ha, Bazzi !

— C’est ça.

— Je t’ai déjà dit que c’était un peintre du XVème, qu’on surnommait le « sodoma », parce que…

— Il était pédé !

— Si tu veux, mais à cette époque là, on rigolait pas avec ça… le Léon X… enfin… quand tu peins un St Sébastien percé de partout, et que tu es le « sodoma »… voilà quoi !

— C’est tout ?

— Non, il y avait plein de choses… même des courses, avec un cheval qui porte son nom… et qui gagne !… mais maintenant… ça tombe un peu à plat… là, dans ce troquet…

— Quoi, c’était mieux aux chiottes ?… Viens on y retourne !

— Non. Je veux dire qu’à ce moment là, cette histoire tombait bien… Tomber… Tu vois, comme une robe.

Nec pensait à Béa. Elle aurait dû déjà être là. Cette fille allait tout droit en balançant les bras. Un trait. On avait toujours l’impression de pouvoir l’attendre, la prévoir, être sur son chemin. Mais là, la ligne se brisait. Il se passait quelque chose.

— Moi j’y vais, Scoop… Maintenant !

— Écoute, on est bien… Laisse courir cette fille…

— J’y vais, je te dis ! Tu peux rester.

Scoop avait essayé de retenir Nec par le bras. Pas vraiment essayé de le retenir. Juste refermé sa main. Pourtant, il savait qu’il ne fallait pas. Jamais. Nec le lui avait déjà dit… Pas de geste ! C’est le geste qui enclenche tout… Ils évitèrent de croiser leurs regards. Nec sortit du bar et traversa la rue comme on monte une échelle de coupée.

CHAPITRE 17

C’était au moins la cinquième fois que Nina Simone chantait « My baby don’t care ». Nec avait l’oreille collée à la porte de chez Scoop. Il entendait distinctement la voix de la chanteuse et surtout le petit motif du piano qui commençait à lui trottiner sur le tympan. Rien d’autre. Ce motif lui rappelait celui d’un autre blues mais il ne savait plus lequel. Si Météo et ses mal équarris étaient à l’intérieur pourquoi est-ce qu’ils laissaient tourner ce disque ? Et s’ils n’étaient pas là, pourquoi le disque tournait-il tout seul ? Difficile de crocheter une serrure avec un point d’interrogation. Nec se décida. Ce n’était pas fermé. Il respira et entra sur le mode « bonjour-comment-ça-va ». Ça n’allait pas. L’appartement avait été ravagé à main d’homme. C’était la revue des petits métiers : un chiffonnier dans l’entrée, un briseur d’assiettes pour la cuisine, un artiste post moderne au salon. Nec eut une bouffée de trouille. Il se précipita dans la salle de bains et dévissa le manchon du tuyau avec plus de doigts qu’il n’en fallait pour être efficace.

Le rouleau de pellicule !

Sa main pouvait passer et repasser, comme dans la fable du laboureur : point de trésor. Il resta accroupi. L’impression qu’il allait rendre ses organes sous lui. Une déesse de la fécondité enflée au cœur et aux cuisses qui se rongeait par le fondement… Sur la fresque c’était « l’Homme qui déféquait »… Tour ça pour rien. Les visiteurs avaient précipité sur le carrelage tout ce qui se trouvait dans la salle de bains et renversé dessus le contenu des bonbonnes d’acide. Nec pataugeait dans une espèce de glop noirâtre. D’un coup il gicla de la salle de bains. On lui rongeait les orteils ! Il se débarrassa de ses fumerolles. Ses pieds commençaient à ressembler aux moignons obscènes des infirmes du métro. Il entreprit de chercher d’autres chaussures. Il china alentour et trouva Béa.

Elle était ensevelie et blanche sous le matelas de mousse. Elle paraissait évanouie et probablement nue. Nec la drapa approximativement d’un rideau arraché à sa tringle, la porta et l’allongea avec précaution. Il lui semblait que c’était les gestes qu’il devait faire, mais il ne savait pas bien pourquoi. Il n’avait pas vérifié si elle était encore en vie. C’était presque secondaire. La musique jouait, Nina chantait, et la petite trottinette au piano le rassurait sur l’avenir de tout ce qui a des lèvres carmin. Cependant Nec palpa le corps de Béa à la recherche de traces de vie. Il en rencontra toute une quantité tiède et harmonieusement disposée. La chanson avait raison. Don’t care.

Nec réfléchissait à la situation tout en giflant Béa, en la pinçant, en lui faisant ingurgiter des breuvages salés et en la traînant parmi cet amoncellement pour essayer de la faire marcher. Il devait prévenir Scoop. Comment ces types avaient-ils pu découvrir le rouleau de pellicule ? Béa ne savait rien, même en la bousculant un peu. Elle vomit en hoquetant au milieu du salon. Ses yeux s’agrandissaient. À moins qu’il ait parlé. Le fameux oreiller et les confidences vendues avec à La Redoute. Peu probable… Béa se faisait moins lourde. Ses jambes la portaient un peu.

Nec pensa au fardier de Cugnot… Et si c’était déjà les autres ? Le travail aurait été fait plus proprement et ils l’auraient attendu le temps nécessaire. À cette heure son corps ferait l’étoile de mer songeuse, six étages plus bas sur le pavé de la cour. Accident… Béa grogna, s’étira et sembla revenir à elle, adossée au chambranle de la porte d’entrée. Elle aurait pu composer une espèce d’évocation cuisine légère de Diane au bain, s’il n’y avait eu ces gros anneaux de bois qui glissaient du Pier Import dans le drapé.

Nec la laissa ainsi punaisée en suspension, mi-chiffon mi-moineau. Il n’aurait dû penser qu’à ce rouleau de pellicule, mais il regardait cette fille inconnue s’éveiller avec tout un luxe d’innocence, de candeur et de grâce.

— Putain de bordel de merde !

Béa le balaya d’un regard glauque. La rage. Elle rejeta sa chevelure et se mit à fouiller les décombres en silence. En un rien, elle se retrouva vêtue de court. Comme si c’était la suite logique, elle décocha un pointu dans la chaîne laser en plein pianotage allègre. Cela fit un bruit très plastique et quelques alluvions. Silence. Nec l’aurait presque applaudie. Il venait de retrouver le titre du blues qu’il recherchait. C’était tout simplement « Ida Lupino ». Évident comme un pamplemousse bleu. Nec se serait presque serré la main. Pour un fois qu’il retrouvait quelque chose. Béa était déjà en mouvement. Elle traversa la pièce sans même le regarder en portant la colère comme Arletty son tour-de-cou en lapin. Elle se faufila dans l’entrée, ouvrit la porte et sortit. Nec se retrouva plus niais qu’un Blier. Il mit quelques secondes à réaliser, cilla, se précipita dans l’escalier, la rattrapa à la volée et la remonta chez Scoop en maître-nageur.

— Calme Béa, c’est un enlèvement.

— Tu te prends pour la fourrière ?

— Je veux juste savoir ce qui s’est passé ici.

— J’ai eu des mots avec la femme de ménage.

— À part ça, tu peux être plus précise ?

— Si tu veux des précisions, demande à ton copain.

— Scoop ?

— Ça m’étonnerait que tu en aies d’autres.

— Comment Scoop pourrait-il savoir ce qui s’est passé ?

— À ton avis, grand déducteur ?

Le cerveau de Nec s’engorgea. Il y affluait trop de graisse, trop de trucs qui collent aux doigts, trop de nauséeux, de relents aigres. Comment se mettre le doigt dans le cerveau et gerber de la mauvaise pensée noirâtre et du doute filandreux… Son copain Scoop !…

— Explique toi Béa. Je n’ai pas l’âme à la devinette.

— Pourtant celle-là est simple. Mon premier est un salaud, mon deuxième est un salaud, mon troisième est un salaud, mon tout : c’est Scoop !

— J’ai dit « explique » Béa !

— Scoop était là ! c’est tout !

C’est à ce moment que Nec se rendit compte qu’il était pieds nus.

CHAPITRE 18

Le commissaire Lomron se pencha et regarda le bout de ses souliers. Il avait trouvé quelque chose. Avec une pince à épiler, il avait rangé le quelque chose dans un petit sachet de plastique et l’avait empoché comme une mise inespérée. « Je vous dis que les gars ont déjà tout ratissé. Mais si ça vous fait plaisir ». Oui, ça lui faisait plaisir à Lomron de passer d’une lingerie à une espèce de local technique éclairé par un plafonnier caviardé de moucherons. Ça sentait l’essence. Maintenant qu’il avait trouvé, le commissaire pouvait regarder l’endroit et imaginer. Un métier où on le payait pour imaginer ! C’est là, que le type avait dû attendre Van Mœurs. Ils étaient peut-être deux. L’endroit était petit. L’autre devait attendre dans une voiture. Celui qui faisait les photos. Le mateur. Qu’est-ce que ça produisait comme sensation de voir brûler quelqu’un ?… Une flamme encore vivante qui jaillit d’une grotte du Zaccar en hurlant et s’abat dans le sable. Le contour d’un homme… un tracé à la craie… Les petits personnages de Haring ! Comment avait-il pu mettre si longtemps, pour s’apercevoir que ce badge anodin, qu’il portait au revers de son veston, était ce qui reste d’un homme passé au lance-flammes. Un homme qu’on débusque et qui ne veut pas se rendre. Lomron avait trouvé quelque chose, mais il ne regarda pas ses souliers, qui devaient maintenant ressembler à des rangers de sergent ou des pataugas poussiéreuses. Le sable. Lombron sentit le froid remonter dans ses doigts, puis refluer sans courage. Cette fois, il ne tremblerait pas.

Le commissaire sortit le sachet plastique et regarda à l’intérieur le « quelque chose », comme un gosse qui a gagné un poisson rouge. C’était une petite étiquette adhésive : 6 F 15 Mr Bricolage sur laquelle il devait y avoir une empreinte digitale. Il l’espérait. Lomron imaginait l’assassin (il ne trouvait pas d’autre terme pour l’instant) qui ôtait ses gants pour détacher l’étiquette. Un sadique, un pervers ou un de ces maniaques jaloux de leur petit talent… Laisse moi la décoller, je sais très bien faire ça… Lomron se demandait quel était son petit talent. Il coupait bien le rôti. Oui, ça, il le faisait vraiment bien. En fait cet assassin devait être un type ordinaire, un tueur avec ses petites manies. L’empreinte ne servirait pas à grand-chose. Ça servait rarement dans ce genre d’affaire. Lomron rangea son poisson rouge décoloré.

Il n’y avait plus rien à tirer de ce local. Tout cet appareillage électrique le mettait mal à l’aise. Il avait l’impression d’être celui qui attend pour abaisser la manette au signal et envoyer 2 000 volts à un contemporain assis sur une chaise devant la télé. Lomron pensa à une casquette de watman et au tramway de la rue d’Isly à Alger. Il sortit. Lomron avait déjà refait les itinéraires possibles de van Mœurs de sa place de parking à l’ascenseur. Un guet-apens. Ça n’avait pas dû être facile. La victime (pas d’autre terme) était un athlète bien entraîné. Quoiqu’en dise le Chauve, le profil ressemblait à celui d’un de ces membres du « personnel d’ambassade » comme on dit dans les journaux à chaque extradition protocolaire. L’assassin avait pris des risques. Une balle, un silencieux, et son complice aurait pu faire des photos au trépied. Alors, pourquoi cette espèce de gourdin ? On l’avait trouvé dans un regard d’écoulement des eaux près de l’ascenseur. C’était certainement une bate de base-ball qu’on avait raccourcie et taillée au couteau. Du travail. Ce type se donnait beaucoup de mal. Il soignait la mise en scène, on suivait un rituel. Un crime tribal, une vengeance ou une histoire d’ethnies rivales. La solution était peut-être dans le passé de van Mœurs, quand il était encore dans son pays. Ça ne tenait pas. Il était depuis trop longtemps en France. Et ce morceau de fil de fer ? Il tenait certainement une pancarte, un écriteau, une ardoise. Qu’est-ce qu’il pouvait y avoir écrit dessus ? Un slogan, un nom, un mot ?… « Afrique du Sud libre », « van Mœurs », « White only », « Net blankes » ou… « Blanc » tout simplement. Lomron se surprit à se demander ce qu’il aurait inscrit. Il chassa cette tentation de sa bouche avec un petit bruit de bourrage alimentaire. Pas très distingué.

Allons, un peu de méthode. Lomron reprit mentalement l’itinéraire complet qu’avait suivi le type (en fin de compte il préférait l’appeler comme ça et imaginer qu’il était seul. Ce genre de truc, ça ne se partage pas.). Donc, quitter l’immeuble n’avait pas dû poser de problème au type. On sort d’un ascenseur en portant un sac, et on traverse le hall d’entrée. Si on croise quelqu’un, on sourit. Simple. Surtout que la concierge fait de la perruque en assurant des ménages dans l’immeuble. Classique… Vous direz rien monsieur le commissaire. C’est regard à mon mari qu’est pour ainsi dire pas au courant… Et le pneu ? Il avait bien fallu que le type l’apporte. Il n’avait pas pu le trouver sur place. Pourquoi y songer seulement maintenant ? Ne regarde pas tes souliers Lomron, tu vas te trouver minuscule. C’était les bourrelets de la concierge qui lui avaient fait penser au pneu. Le type n’était pas entré par la porte de l’immeuble.

— Quoi une carte magnétique ?

La concierge hébétée se fourragea sous le molleton de la robe de chambre.

— Ah oui, pour le garage ! Je voyais pas.

Lomron lui laissa le temps de déloger le parasite.

— Oui, mais c’est une comme qui dirait personnelle, rapport à ce qu’il y a toujours un propriétaire en voyage alors.

La concierge s’activait dans les entrailles d’un vaisselier à colonnades torsadées.

— Y’est pas !… Ça alors, y’est pas !… Ah si !… C’était pas sa place. Des fois mon gendre.

Lomron prit la carte magnétique.

— Une lampe ? Oui… attention il y tient mon époux !… On peut même faire des messages en appuyant… Vous me la rapportez bien… hein ?… J’ai confiance… Je dormirai pas… Z’avez qu’à sonner un peu fort…

Lomron glissa la carte magnétique dans la fente. La porte du garage bascula après quelques secondes. Plutôt poussive. Il descendit la rampe en s’éclairant de la torche électrique de la concierge. Arrivé au niveau du parking, il entendit là-haut la porte du garage se refermer. Il n’avait pas trouvé d’œil électronique, ce devait être un vieux système à minuterie-retard. Amplement le temps pour le type de se glisser derrière une autre voiture. Lomron remonta la rampe pour vérifier… S’il vous plaît, vous avez vos papiers… Dans l’obscurité, le flic montrait une carte qui devait probablement être tricolore. Lomron sortit la sienne. Bataille ! À coup sûr une voiture banalisée en faction devant l’immeuble. Lomron recommença l’expérience avec la porte du garage. Amplement le temps.

L’automobile était certainement encore là… Il aurait pu repartir avec. Trop risqué. Le vol est signalé, et c’est un coup à tomber sur un couple d’abeilles laborieuses en mobylette blanche. Elle n’est pas forcément volée. Encore plus risqué. Alors il n’y a peut-être pas d’automobile. À vérifier.

— Ah c’est vous commissaire… C’était pas pressé pour la lampe… Une liste des voitures avec les numéros ?… Je sais pas si je vais avoir.

Le vaisselier-secrétaire de nouveau chahuté.

— On en entasse des trucs, c’est pas croyable !

Lomron donna un coup d’œil circulaire à la loge. Il aurait fallu avoir le temps de s’attarder… Il pensa à la chanson de Renaud « Chez la mère à Titi ».

— J’ai ça… Si ça peut faire votre bonheur commissaire…

Peut-être pas son bonheur, mais un petit bout du chemin. Il empocha la feuille.

— Une cabriolet de marque Chrysler, modèle Le Baron, de couleur blanche à capote noire, immatriculé 137 LF 75. C’est ça… Il y en a pour longtemps ? Je reste en ligne… Attendez, je regarde… Oui, j’ai assez de pièces, c’est bon.

Lomron avait préféré aller téléphoner d’une cabine que de l’appartement des van Mœurs. Tout était sur écoute… Samedi matin… rue Léon Giraud… dans le 19ème… Le propriétaire : vous pouvez épeler… Dans le même arrondissement ? Bien, merci… Dites-moi : vous savez s’il y a un magasin Monsieur Bricolage dans le 19ème ?

CHAPITRE 19

Nec regardait Béa réparer en silence la boucle de sa sandale. Elle était assise sur un cube de mousse au milieu de l’amoncellement de la pièce. Quand elle avait parlé de Scoop, Nec avait failli redescendre au Jimmy’s, piquer son copain sous la gorge et l’extraire de son guéridon comme une bernique. Il l’aurait suspendu au portemanteau perroquet et donné à bouffer aux chats du patron… Laissez, c’est moi qui régale ! Mais il y avait Béa et son envie de se sauver. Il fallait la retenir, la retenir par le poignet, juste un peut fort, pour qu’elle sente. Elle avait senti, droit dans les yeux, avec des petites boucles boudeuses de cheveux noirs qu’elle allait chercher très loin ; certainement sur des bronzes romains. C’était vertigineux, cette façon qu’avait cette fille d’emprunter à tout ce qui avait été peint, tissé, sculpté : un mouvement du menton, un galbe un cassé du poignet, elle s’en parait une fraction de seconde et les oubliait aussitôt pour en choisir d’autres. Elle zappait la grâce.

Scoop devait gros. Il n’avait pas de quoi. Il était tenté. Une grosse tentation. Proposer la pellicule à Météo en échange de sa dette, par exemple. Nec se demandait s’il serait capable de tuer Scoop pour ça. Même pas. Il avait envie de penser très vite à leur affaire. La résoudre, s’en débarrasser et regarder Béa. Se faire une place au côté de ces petits gestes féminins mystérieux qui le troublaient… mouiller son doigt pour arrêter une maille qui file… se mâcher les lèvres pour étaler un rouge… attacher haut dans le dos une agrafe… faire tourner vivement sa jupe pour centrer une fermeture éclair… Toute une série de gestes que Béa ne faisait certainement jamais. Tant mieux. Pourtant un chose le gênait dans cette fille. Une seule : il ne la trouvait pas sur la fresque !

Béa avait terminé de réparer sa sandale. Elle ramassa un réticule mauvais-genre en fines perles noires et se leva, la ligne des sourcils toujours butée.

— Bon, je ne risque plus de croiser ton charmant petit camarade maintenant.

Béa avait déjà enjambé un ou deux ready-made involontaires et s’en allait. Tout simplement… le poignet ! Nec l’avait encore rattrapée par le poignet. Un peu plus fort, un peu plus tendre. Il la téléguida en retour arrière jusqu’au cube de mousse. Elle fit bloc. Toujours du silence et des sourcils.

— Je veux seulement que tu me racontes ce qui s’est passé.

— Rien de particulier monsieur l’agent, j’ai été « honorée » genre faubourg, par deux gentlemen… quoique le deuxième… de type eunuque abyssin, ne pourra pas faire de croix sur sa canapée… Sauf vantardise, monsieur l’agent. Voilà, qu’est-ce que tu veux savoir de plus ?… Les détails ?… La durée ?… La taille ?…

Ils en étaient à une gifle chacun ? celle qu’elle ne lui avait pas donnée tout à l’heure, et la cinglante qu’elle aurait dû recevoir à l’instant.

— C’est Scoop qui m’intéresse, pas les « détails ».

— T’as raison. Les histoires de cuissage, c’est de la main-courante de commissariat… D’ailleurs elles le cherchent un peu… Pas vrai ?

Qu’est-ce qu’elle voulait ? Que lui, Nec, vole dans les airs et s’abatte sur les méchants pour les dépecer à la florentine. Plus domestique, il pourrait les attacher sur une table de cuisine pour de la vivisection ménagère au coupe-ongles. Ça giclerait tiède, on souillerait la toile cirée et on pataugerait bon enfant sur le linoléum dans le hachis testiculaire, le tout nimbé au fumet de pot-au-feu. Alors c’est ça, ce qu’elle voulait de lui ? De la poésie.

— Tu connais Laurent de Médicis ?

— Roule toujours, je sens que tu veux raconter.

— C’était à Florence, le quinzième, une époque où on se trucidait avec élégance, pourpoint de velours, lame de Tolède… Une nuit, le Magnifique poursuit un homme qui a médit de la dame de ses pensées. Il le poursuit jusque dans une église, le rejoint et le poignarde sur l’autel. Là, il lui arrache le cœur de la poitrine et le mâche à pleine dent. Puis il rentre dans son palais et écrit à cette femme un des plus beaux poèmes d’amour qu’un homme ait écrit.

— Tu le connais, le poème ?

Si en plus d’avoir vu tous les musées, il fallait connaître tous les poèmes !

— Non, je l’ai jamais lu.

— Alors, quel rapport ?

— C’est pour que tu t’en souviennes quand on retrouvera les deux types.

— J’ai pas besoin de toi pour m’en occuper.

Elle montre son sac. Ah, c’était ça le réticule mauvais-genre ! Il devait y avoir dedans, une de ces petites Marie-Louises à crosse nacrée, qui vont si bien avec les téléphones blancs 1930 et ratent un méchant à cinq mètres.

— Comme tu voudras Béa… Revenons à Scoop. Donc, tu disais qu’il était là.

— … Qui c’était la fille ?

— Quoi ?… Quelle fille ?

— La fille du poème…

— Ah !… Certainement Simonetta Vespucci… Vingt trois ans… tuberculose… Elle était belle !… Tout Florence à ses pieds… Il y a un portrait d’elle à Chantilly.

Nec revit sur la toile, le serpent autour du cou de Simonetta. Il pensa au Mojo tranché, lové autour des chevilles de Menga. Quel fétiche le protégeait maintenant ?

— Donc Scoop était là.

— Oui monsieur, il était là ! Et il n’a rien manqué du spectacle… même que s’il avait pu prendre des photos !… Enfin, les types l’ont un peu bousculé, mais ils l’ont laissé présentable… Ça arrangeait leur petit business, d’après ce que j’ai pu comprendre… encore une histoire de rendez-vous…

— Où ça ?

— Excuse-moi Nec, mais si tu revois bien la scène, j’étais vaguement occupée… Par correction, il faut quand même être à ce qu’on fait dans ces moments là… Des détails m’ont peut-être échappé.

— C’est toujours valable, le New Morning ?

— Je crois. C’est après, que Scoop a rendez-vous avec Météo.

— Il était là, lui ?

— Non. C’est pas un peep-show, ici !… comité restreint… « Membre seulement ».

Nec ne comptait plus les gifles dues. Il ne savait trop que faire avec cette fille. Maintenant elle lui souriait avec un visage constellé d’éclats ingénus. Peut-être de simples taches de rousseur.

— Scoop ne leur a pas donné la pellicule.

— Je suis sensée être au courant pour une pellicule ?

— Je doute que Scoop t’ait résisté.

— C’est pas son truc la résistance et en plus, il laisse tout traîner. Je les ai vues les photos que tu as faites… On a raison de dire qu’un assassin c’est quelqu’un comme tout le monde… en plus banal.

— « Formule ! » dirait Scoop… Et la pellicule Béa ?

— Dis moi, bel assassin : Toi, tu pourrais m’étrangler, là, comme ça ?…

Béa lui tendait le cou avec une légère torsion comme pour lui faire sentir derrière l’oreille un nouveau parfum. Nec la saisit et l’étrangla. Enfin… pas exactement. Une étreinte, quelque chose d’enroulé qui suffoque et renverse les yeux vers une couleur sombre, qui laisse filtrer le souffler et les plaintes, qui offre la gorge, se soumet et se révolte, qui précipite le sang dans la bouche et reste battre sous les pouces, qui se fiche avec des dents immenses et s’éteint chaviré, la salive partagée. Pris au filet. C’est quelque chose comme ça, étrangler.

— C’était quoi ta question, Nec ?

— Et la pellicule ?

Ils étaient allongés sur le dos l’un près de l’autre et regardait un plafond sans fresque s’écailler sans inspiration. Nec savait maintenant la seule chose qui le gênait en Béa. La seule. Il ne savait pas où elle était dans la fresque d’Uccello. Pourtant elle était quelque part. C’était obligé. Il la retrouverait.

— Quoi la pellicule ?

— Est-ce que Scoop la leur a donnée ?

— Il ne pouvait pas… puisqu’il ne l’avait plus.

— Comment ça ?

Nec s’était redressé brusquement sans se cogner. D’habitude on se cogne quand on se redresse si brusquement.

— Le rouleau avait disparu de sa cachette.

— Béa, tu la connaissais aussi la cachette.

— Je n’ai pas toujours été occupée. Avant ça, l’eunuque abyssin se contentait de me tordre le bras dans le dos. Ça me laissait l’autre œil de libre. Alors, j’ai vu.

— Tu as vu quoi ?… Ce n’est pas Scoop qui a le rouleau ?

— Non… Valait mieux pas d’ailleurs… Le pauvre chéri était prêt à tout donner. Et pas à cause de mon martyre !… Tiens, j’aurais dû dire « passion » ça aurait fait mieux.

Nec se leva soudain et se rhabilla sur sa sueur. Sans le négatif, personne n’achèterait les photos. Tout ça pour rien. Pourquoi est-ce qu’il avait fait confiance à Scoop ? Il donna un coup de tête dans la porte du placard de la cuisine. Et un autre, et un autre. Un bruit têtu de vaisselle qui s’émiette. De la mosaïque. Du Pompéï Arcopal. Nec s’enfonçait une idée simple dans le crâne : c’était foutu ! alors il se calma, ouvrit doucement les portes du placard et jeta par terre tout ce qu’il y avait à l’intérieur, piétina et tordit jusqu’à la petite cuillère en argent du baptème. Il sentit la main de Béa se poser sur son épaule. Simple. Un truc à guérir les écrouelles.

— J’aime bien ta façon d’être zen, Nec.

— Mais tu ne te rends pas compte, Béa. Tout ça pour rien !

— Mais si !… mais si !… Je me rends compte… Tiens !

Dans sa main, c’était bien le rouleau de pellicule et sa petite étiquette rouge signée. Ça postillonnait de partout dans son cerveau. Il fallait qu’il résume.

— Salope !

CHAPITRE 20

Lomron regardait la Le Baron blanche garée à la place n° 29 du parking souterrain. En observant les voitures alignées Lomron comprit qu’il vieillissait. Il s’aperçut soudain que son œil était devenu paresseux. Cette difficulté à assimiler les lignes nouvelles ! Inquiétant tout de même. Résultat : un parking ressemblait à une collection d’idées, avec, d’un côté celles qui étaient dépassées et qu’il avait mis du temps à admettre et de l’autre, celles qu’il ne comprenait pas encore. Sans oublier les modèles intouchables pour cause de nostalgie. Le syndrome parfait du vieux con. Pour son estime personnelle, le commissaire décida de se poser deux questions sans réponse mais commençant par « et » : Et pourquoi voler un samedi, en plein jour, un véhicule si voyant pour aller assassiner quelqu’un ? Et pourquoi posséder une voiture si clinquante quand on est un diplomate comme van Meurs ? « Coïncidence » était une réponse pratique. Lomron l’accepta comme un petit coup de main à ses neurones et synapses fatigués. L’estime de lui n’avait pas progressé.

Les clefs étaient encore sur le tableau de bord. Le commissaire voulait dire par là que le type avait laissé en place son petit dispositif de contacteurs électriques. Le commissaire s’installa au volant. Il fixait le mur de brique devant lui. Lomron adorait être seul dans une voiture à l’arrêt. Un silence qu’on ne trouve pas ailleurs. Déjà gosse… « Si tu la démarres, je te la donne ». C’est ce que lui avait promis le ferrailleur. Un ami de son père, un type qui avait fait de l’argent avec les surplus américains. C’était rien pour lui, une Studebacker. Le volant était immense, blanc… Il avait appuyé sur le petit bouton nacré… le plus joli… La voiture n’avait pas démarré. Il avait pleuré toute la nuit… Mais tu l’as pas cru, mon chéri ? Te l’aurait jamais donnée… Si ! Lui, Petit homme rond, à dix ans, il y croyait… Cette nuit là, il s’était promis qu’il n’aurait jamais de voiture quand il serait grand et qu’un jour il tuerait le ferrailleur. Il lui restait une promesse à tenir.

Lomron regarda le tableau de bord de la Le Baron. C’était quand même plus simple que celui d’une Studebacker. Il mit le contact et posa son doigt… là !… non… là !… Et les essuie-glaces se mirent bêtement en marche. T’as pas progressé, mon gars.

Le commissaire fouilla l’intérieur de la voiture, en ne se demandant pas vraiment pourquoi il ne gagnait jamais à aucun jeu de hasard ; aux autres non plus d’ailleurs. Il ne trouva rien d’intéressant. Le vide-poches était plein de kleenex et de pastilles de menthe. Il ouvrit la malle à l’ancienne. Le coffre était vaste et aurait pu contenir un vélo d’enfant à pneus rouges, un ballon mickey et un paquet de Figaro ficelés. Il le contenait. Le type avait pu transporter son pneu aussi bien dans le coffre que sur la banquette arrière. C’était un point de réglé qui ne l’avançait pas beaucoup. Et l’autre voiture voyante ? La Pontiac était fermée. La truffe collée à la vitre, Lomron regarda le tableau de bord. Là, il était certain de savoir de quel bouton il s’agissait. Le commissaire sortit la pochette de cuir qui contenait son jeu personnel de rossignols. Toujours le même plaisir devant une serrure.

— Commissaire, je vous cherchais partout !

Le chercheur n’était même pas essoufflé. Il avait l’œil normalement soupçonneux du flic qui a appris à regarder (qu’est-ce qu’il pouvait cacher dans son dos, ce commissaire ?) et cette façon sportive d’avoir le blazer déboutonné. Un jeune.

— On vous attend là-haut.

On ne l’attendait pas du tout. Le Chauve et l’Homme-aux-yeux-bleus discutaient autour du bureau avec un troisième qui portait des lunettes rondes démodées depuis longtemps. Ils continuaient à parler en anglais. On l’ignorait. Lomron renoua son cache-col et tritura son badge. Il savait attendre les pieds joints. Le temps prenait alors le grain très fin de ces pierres qui effilent les lames et les gorges. Lomron en profita pour regarder les murs du bureau recouverts d’un lattis de bois sombre. L’endroit ressemblait à une cabine de paquebot. On avait accroché une série de sous-verres de plantes et d’oiseaux tout autour de la pièce. Il manquait un hublot de cuivre et un astrolabe. Le commissaire n’essaya de reconnaître ni le bois ni les oiseaux ni les plantes… bien qu’il s’agit là, certainement, d’une mouette tridactyle.

— Commissaire ? Commissaire !

Lomron sursauta. Ça gesticulait dans sa direction.

— Oui, oui… je vous écoute.

— Vous nous rassurez.

Le Chauve ne se préoccupait plus de sa mèche imaginaire. Il essayait de contenir un sourire qui menaçait son lifting de bon élève. Bref, il bichait. Le Chauve avait certainement une bonne nouvelle à lui cacher, qu’il gardait dans la bouche comme une patate chaude. Il cracha.

— Nous avons peut-être identifié notre homme. Je dis « peut-être », mais encore une ou deux petites vérifications et le « peut-être » tombera comme… comme…

Il ne trouva pas comme quoi. Lomron faillit s’exclamer : déjà ! avec un peu de déception. Mais le type en avait trop fait. Les petits ordinateurs malins l’avait pisté aussi facilement qu’une plumeuse d’oies dans un champ de coquelicots. Zéro de conduite. Quel imbécile !

— Et vous de votre côté ?

Le Chauve dégoulinait. Si un sourire avait pu être morveux, le sien l’aurait été. Lomron ne se laisserait pas prendre. Il n’avait rien à lui dire. Continuer à rester debout, les mains dans le dos. Larbiner.

— Peut-être une empreinte…

Lomron déposa sur le buvard du bureau le petit sachet de plastique contenant l’étiquette : 6 F 15, Mr Bricolage. Il se serait mis des coups de cutter sur les doigts. Mais c’était tellement agréable de voir le Chauve ingurgiter son sourire et les lèvres avec. Les trois grâces étaient penchées sur le buvard.

— Vous avez trouvé ça où ?

— Dans le local technique du premier sous-sol. Ce doit être le prix du rouleau de ficelle ou du bidon d’essence.

— C’était du white spirit.

Ça ne suffisait pas pour reprendre la main. Le Chauve retrouvait sa mèche imaginaire… et si l’empreinte ne correspondait pas à la fiche qu’il avait là, dans la chemise cartonnée jaune ? Ce commissaire commençait à le courir. Et ça n’avait peut-être rien à voir, cette étiquette… Et puis il s’en foutait de cette étiquette ! Bravo, l’équipe de Blanknet ! ils avaient bonne mine ! Pas d’empreinte, il n’y avait pas d’empreinte, et c’était tout. Il sortait sa fiche et on cravatait le gars. Après, ce n’était plus son affaire. D’ailleurs, il n’y avait pas d’affaire.

— Vous permettez ?

Lunettes Rondes était déjà sorti avec la pochette plastique.

— Ce ne sera pas long. Le labo…

Les yeux bleus interrompirent le Chauve d’un mouvement de menton entendu. Ça brouillait l’anatomie mais c’était efficace.

— Heu… oui, monsieur Blanknet a raison, il faut que je vous entretienne des derniers… développements.

De l’index, il lui montrait le plafond pour lui désigner la hiérarchie. Lomron fit comme le sot, il regarda le doigt.

— Vous avez compris, ce que ce salopard voulait provoquer en assassinant le lieutenant van Mœurs ? Et en l’assassinant de cette manière !

Tiens, le diplomate était lieutenant. Blanknet ne tiqua même pas à la bourde du Chauve. Le petit commissaire français pouvait tout savoir maintenant qu’il avait trouvé une malheureuse étiquette. Il avait le fair-play du coureur qui a déjà le bouquet.

— Vous voyez ce que je veux dire ?

Lomron s’aperçut qu’il avait oublié de hocher-déhocher. Il s’empressa et le Chauve poursuivit.

— Il voulait assassiner monsieur van Mœurs, bien sûr… mais il voulait surtout que la photo de ce crime soit lundi en première page des journaux. Vous imaginez l’émotion ? Les réactions dans le monde entier ? En Afrique du sud ? L’humiliation ! Je parle pour la majorité de la population. Devant un tel crime il n’y a ni noir ni blanc.

Le Chauve avait du mal avec les couleurs et les proportions. Ça devait le gêner pour la recette du gâteau au chocolat.

— Ce crime n’a pas eu lieu, commissaire.

Il était plus à l’aise au tranchoir.

— Vous me comprenez ?

Oui, il l’avait compris.

— Nous nous sommes occupés des journaux. Vous connaissez le précepte. Pas vu ? Pas lu ? Pas entendu ? Pas existé…

Lomron ne connaissait pas. Mais avec un peu de vulgarité, on aurait pu faire rimer.

— C’était facile, ici, il suffisait de s’occuper des journaux… Enfin, on est tout de même dans un pays… et même en faisant descendre de haut…

Cette fois Lomron regarda le plafond.

— Nous ne sommes pas assurés à cent pour cent. Mais monsieur Blanknet a un informateur qui a recollé à l’affaire…

— Je préfère qu’on ne parle pas de ça !

Le Chauve reçut le coup de règle avec une certaine dignité.

— Bref, commissaire, personne n’a intérêt à sortir ce genre de photo… surtout en ce moment.

— Ça irait très mal ! La population blanche ne supporterait pas cet affront.

Blanknet était resté très droit, il avait juste tourné la tête lentement et fixait Lomron.

— Et les groupes extrémistes pourraient avoir des tentations…

— Le W. B. U, par exemple…

— Et l’O. A. S, monsieur le commissaire ?… Vous avez fait la guerre d’Algérie… bien, même !

Blanknet se servait de ses yeux bleus également pour lire les dossiers personnels. Les matricules, les rapports, les citations. Le papier pelure.

— Vous avez dû participer à des opérations contre les natives… Rien à dire, c’était votre job… Qu’est-ce que vous faisiez quand vous retrouviez un copain coupé en morceaux ?…

Lomron renoua son cache-col et tritura son badge sans lâcher les yeux bleus de Blanknet. Le Chauve dégoulinait comme un pénitent au désert sur sa brique d’argile. Il lui fallait une sortie.

— Excusez-moi, commissaire, mais comme ça me… turlupine depuis le début… Je me permets de vous poser cette question : C’est quoi votre badge ?

— Ça ?… Keith Haring, un peintre hollandais. Rafale de sida en pleine tête. 34 ans.

— Vous êtes homosexuel ?

— Trop tard, monsieur Blanknet.

Le Chauve sentait des milliers de mèches lui pousser sur le crâne. Blanknet sourit. Le Chauve s’épongea et reprit la parole pour vérifier que sa bouche était bien sèche.

— Bien… enfin… vous avez compris commissaire, que si cet… événement n’a pas existé, le responsable non plus n’a pas existé. Vous voyez ce que je veux dire.

Lunettes Rondes entra à reculons, deux grands classeurs dans les bras. Il poussa la porte avec son petit derrière lustré.

— J’ai le trombino et le piano aussi… J’ai pas voulu détacher, c’est déjà assez la pagaille là-bas.

Les trois se retrouvèrent du même côté du bureau à consulter les classeurs comme s’ils choisissaient du papier peint. Ils furent rapidement d’accord sur le motif, avec des hochements de tête qui laissaient penser que l’arthrose cervicale se répandait.

— Commissaire, oubliez ce que je viens de vous dire.

Votre petite découverte nous a beaucoup aidés. Je dois l’avouer.

Le Chauve avait ouvert devant lui la chemise cartonnée jaune. Il prit une fiche bristol et la tendit au commissaire.

— C’est lui !

CHAPITRE 21

— Salope !

Nec regardait le rouleau de pellicule dans la main de Béa.

— Te laisse pas aller à la sincérité. On a des choses à faire.

Et elle le laissa dans la cuisine. De dos, il remarqua bien qu’elle était encore nue. Nec restait les bras ballants comme un briseur d’assiettes ambulant, le dimanche matin au marché : il avait cassé toute sa vaisselle avec des rodomontades de Zampano et le chaland le regardait avec une face d’enrhumé en semblant dire : Et alors ? Il rejoignit Béa déjà rhabillée. Elle allait vite. Il la regarda.

— Comment tu es avec une serviette autour de la tête ? Nec voyait la Femme au Mazzocchio de la Fresque.

— Ça, pour le savoir, il faudrait que tu te réveilles avec moi… Mais moi, je me réveille toujours toute seule, le matin. Pour moi, les mecs, vous êtes des animaux de nuit. C’est tout.

— Et quand tu t’endors, comme ça.

Nec lui désignait vaguement l’endroit où il y avait eu le lit. Avant.

— C’est pareil, c’est la nuit… pas de visage… rien… du tiède…

— Il faudra que je te montre une carte-postale.

— Celle qui est dans la poche de ta chemise.

— Comment tu sais ?

— Normalement, un bonhomme, c’est mou. Alors, c’est là où il est un peu raide qu’il faut aller voir… Toi, c’est une carte-postale.

Grivoise. Sûr que Béa était grivoise, avec une tête d’oiseau barbouillée du sang d’une cerise, des yeux enfiévrés et des lambeaux de chair qui palpitent à la pointe du bec. Les hommes avaient dû s’agiter aux bouts de ses lèvres.

— Tu veux la voir maintenant, la carte-postale… Tu es de profil dessus… Mais ça ne te ressemble pas.

— Je suis toujours de profil, et je ne me ressemble jamais… C’est ce que m’a dit un jour un type qui…

— Ne me parle pas des autres types !

Nec n’avait plus rien à briser. Alors il leva les poings au dessus de sa tête comme s’il allait abattre un gourdin.

— Calme ! C’était un photographe de mode, le type en question. Et crois-moi, il ne me donnait pas envie de m’endormir debout, l’artiste. Quand tu voyais les objectifs qu’il accrochait à ses bagues, tu comprenais tout de suite ce qui lui manquait.

— Tu veux la voir, cette carte-postale ?

— On a des choses à faire, Nec. Il y a un rendez-vous au New-Morning. On devrait déjà y être. Scoop ne pourra pas les amuser longtemps sans les négatifs.

— Justement, tu pourrais m’expliquer comment tu as fait pour récupérer la pellicule.

— On verra ça en chemin. Allez, viens… Tu as une voiture ?

Béa lui avait pris le bras. C’est vrai que cette fille était toujours de profil. Mais pas comme sur la Fresque.

CHAPITRE 22

— C’est lui !

Lomron prit la fiche de bristol que lui tendait le Chauve et regarda la photo. Les gens ne ressemblaient jamais à ce qu’on en attendait. Lui si. Le cliché n’était pas de très bonne qualité. Certainement extrait d’une autre photographie et agrandi. Blanknet fit un petit signe au Chauve et se leva.

— Belle gueule, hein ?…

Il avait glissé cette petite phrase à Lomron en passant, avec ce grincement qui veut dire : Ça ne durera pas !…

— Difficile de dire s’il est blanc ou noir. Aucune importance : le cadavre de l’ennemi a toujours la bonne couleur… Désolé messieurs, j’ai à faire.

Blanknet sortit du bureau en tenant la porte à Lunettes Rondes qui passa en crabe les bras chaigés. Le commissaire eut le sentiment que Blanknet filait dans son angle mort.

— Encore une fois commissaire, excusez monsieur Blanknet. C’est difficile de voir le visage de celui qui a tué votre ami… Vous avez lu la fiche ?

Lomron lui rendit le bristol. Il comprenait un peu mieux. Un tout petit peu. Lomron pensait à Blanknet et à ses yeux qui filaient : bleus dans le couloir, bleus sur le palier, bleus dans l’ascenseur. Bleus ailleurs.

— Belle gueule !… belle gueule !… faut aimer… Il appartenait à un petit groupe vaguement anti-apartheid… Enfin, il appartenait sans appartenir… plutôt franc-tireur… un groupe pas méchant… le genre discussion-pétition-manifestation… On les retrouvait à chaque fois : Mandela, Soweto, September, les Springbocks… On se connaissait à force… des Français… toutes les couleurs… Ils éditaient un truc.

Le Chauve fit glisser sur le bureau une brochure. Ça sentait la ronéo obtuse et son bruit de rail de chemin fer : « DRUM ».

— C’est leur revue.

— Ça veut dire quoi « DRUM » ?

— « Tambour ». Tout un symbole. D’ailleurs, c’était leur emblème, le tambour. Mais « DRUM » c’était surtout le titre d’un magazine qui paraissait en Afrique du Sud dans les années 50… Un magazine… pour les noirs… Enfin, littérature, jazz, boxe… un peu l’âge d’or… Saint-Germain des Prés à Soweto… quelque chose comme ça… Vous voyez…

Lomron voyait. Il entendait surtout la voix de Blanknet.

«… Oui, une espèce de faune interlope décadente de camés et d’intellos parasites…» Blanknet était déjà dans sa voiture, maintenant. Lomron feuilletait la revue. Plutôt un bulletin. Il lisait au hasard… Drum not dream. Texte serré. !. Nyèmb Mpodo… La mort de Mpodo… Le récit de la mort de Um Nyobé, un nationaliste camerounais tué par l’armée française… Il ne connaissait pas… 1958… Lomron se demanda où il était ce 13 septembre. Il préféra ne pas répondre… Les Blancs l’avaient cherché partout. Mais ils ne purent le trouver… Le commissaire se demanda si cette phrase lui était destinée. Il ne se souviendrait pas de la version dans la langue originelle. Lui et les langues !

— Il y avait des trucs intéressants… On était même abonné… enfin, par une secrétaire… c’est pour dire !

Le Chauve riait à la renverse dans son fauteuil. Lomron ne feuilletait pas vraiment. Il venait et revenait le plus discrètement possible sur une photo : Un homme posait. Un noir d’une cinquantaine d’années, Hodi Gondo, de passage à Paris… Et en arrière plan, un décor que Lomron était certain de connaître… Une colonne en acier… style dorique… un fragment d’inscription… FIVE LILLE… Système breveté S. G. D. G. et une date… 1885… ou 83…

— Quelque chose d’intéressant ?

— Non, c’est toujours pareil, ce genre de revue.

Le Chauve se méfiait du petit commissaire. Il trouvait là où il n’y avait rien à trouver. Comment il avait répondu à Blanknet tout à l’heure ! C’est vrai que ce n’est pas normal d’avoir un badge comme ça, pour un commissaire. Un artiste hollandais, il avait dit… Haring ?… Lui aussi pourrait porter quelque chose au revers de sa veste, s’il le voulait. Il avait beau regarder discrètement, il n’y avait rien dans cette revue.

— C’est vrai que ça ne va pas loin, ce genre de groupuscule de rêveurs. Pas méchant. Ça s’infiltre tranquillement. Ça touche même gentiment des subventions par ci par là. Bref du train-train de petite police. Mais lui, le type de la fiche, vous avez vu… C’est pas du tout pareil. Des études, le Mozambique, l’Angola et tout le circuit… Il avait disparu depuis deux ans environ… l’Italie… dans un monastère, il parait. Ça, c’est pour le folklore… Mais l’Italie !… c’est devenu une filière pour l’Afrique, la drogue, la mafia, même des anciens des Brigades Rouges. Alors ça !… ça inquiète là-haut…

Le Chauve montra le plafond avec ses sourcils. Lomron ne regarda rien. Il imaginait Blanknet dans une voiture qui roulait. Il était calé à l’arrière. La vitre baissée, peut-être. Le petit sourire du chasseur sur la piste. Il allait vers sa colonne dorique : S. G. D. G… Sans Garantie Du Gouvernement. Exactement ça. Blanknet piquait en free-lance, droit sur sa petite vengeance personnelle.

— On a mis des gars sur le coup. Mais si c’est international, on est très mal barré. Ça peut ressortir n’importe où. Tenez par exemple si c’est une histoire de…

Le Chauve tirait à la ligne. Lomron n’écoutait pas. Il avait bien compris que l’autre essayait de le coincer en haut du virage, avec ses grosses cuisses variqueuses. Il allait l’engluer dans un sur-place au quart de boyau. Tandis que le Blanknet moulinerait comme un frénétique sur la ligne bleue. La cloche sonne. Il faut plonger, mon homme rond, il faut plonger.

— Je peux appeler un taxi…

CHAPITRE 23

— C’est ça que tu appelles une voiture ? Pratique pour passer inaperçu.

Nec avait oublié que la voiture de Menga, à l’origine vulgaire coccinelle, était devenue une espèce d’île flottante. Une île, à cause du paysage peint, façon naïf haïtien, qui recouvrait la carrosserie toute entière, et flottante du fait de la direction. Sur la carte grise sa couleur restait le bleu.

— Je conduis.

Béa avait subtilisé les clefs à Nec. Elle s’était déjà calée au volant, son petit réticule mauvais genre entre les cuisses. Encore plus mauvais genre.

— Attends, Béa !

Nec ouvrit le coffre en s’aidant du pied. Sous la roue de secours, dans sa cache habituelle, il était là. Menga l’avait apprêté comme une mariée. Nec le glissa sous sa ceinture. Froid sur le ventre. Le trac peut-être. Il rejoignit Béa.

— Les mecs, il faut toujours que vous vous rajoutiez une prothèse dans le pantalon. Un jour on osera plus y mettre la main.

Nec ne releva pas. Même à clos, et toute proche, cette fille n’avait toujours pas d’odeur. Elle ne sentait ni l’ambre, ni le musc, ni la civette, ni le Chypre. Aucun risque de se laisser prendre en écharpe par le souvenir d’un parfum de femme passé. Nec aimait ça. Assis à côté d’elle, il pensa bêtement au mot « couple » et juste après à « cul-cul la praline ». Béa démarra en pleine évocation, avec assez d’énergie pour lui rappeler que « couple » était également un terme mécanique… Ensemble de deux forces parallèles égales entre elles, de sens contraire… Nec divaguait en pleine géométrie sentimentale, quand Béa pila à un feu largement rouge. C’est fou comme la couleur ramène à la réalité ! Nec pensa à Scoop.

Ils roulèrent sans parler, en soignant les profils. Nec n’osait pas regarder Béa. Elle avait choisi un itinéraire promenade de taxi marle. Il ne lui en voulut pas d’avoir fait tourner le compteur quand il longèrent la Seine. L’odeur d’eau douce fait pardonner.

— Maintenant Béa, tu peux m’expliquer pour la pellicule.

— Pas dans cet avion !

Elle accéléra pour couper court. Dommage, le moteur jouait juste. Il embarquait tout l’habitacle bien compact, dans une poursuite nocturne. Qu’est-ce qu’elle voulait de plus ? Il y avait un dedans, il y avait un dehors : eux, côte à côte, le regard tendu et fixe, et les rues étroites qui défilaient comme une toile peinte éclairée par une lampe électrique. Tout de même ce n’était pas rien ! Et cette façon assez grisante qu’a un faisceau lumineux de tenir en respect tout ce qu’il croise ? Sauf l’œil du chien. Nec resta dans son coin et garda pour lui toutes ces images qu’il aurait aimé offrir à Béa. On arriva. Béa se gara à l’emporte-pièce. Les joies du pare-chocs.

— Bon, maintenant qu’est-ce qu’on fait ?

Béa posait sa question comme s’il s’agissait de choisir entre le restaurant et le cinéma. Nec évita de justesse de penser encore au mot couple. Elle aurait pu démarrer brusquement et emboutir le 4 x 4 callipyge garé devant.

— Ce n’est pas nécessaire que tu viennes dans cette boîte, Béa. On ne sait pas comment ça peut tourner. Donne-moi la pellicule et attends-moi.

— Excuse, ô mâle guerrier ! mais je n’ai pas pris mon tricot. Et la pellicule est autant à moi qu’à toi. Si je n’avais pas été là, ce serait Mr Météo qui l’aurait en ce moment. Et compte tenu de son petit commerce, c’est chez les perdreaux qu’il serait en train de la négocier. À cette heure, il n’y aurait plus qu’à vous mettre à sécher, toi et Scoop.

— C’est vrai, c’est vrai. Gratitude éternelle ! Mais maintenant…

— … Place aux hommes ! Je connais la chanson. Excuse-moi : j’ai vu l’hôômme ! J’ai vu Scoop tout à l’heure chez lui. Manquait plutôt de résistance, l’ohm en question, quand les deux types le cuisinaient.

— Justement, j’aimerais bien que tu reviennes sur ce petit épisode.

— Y’a pas à faire revenir, c’était de la cuisine à la vapeur. À peine l’ombre de la première baffe est passée au dessus de Scoop qu’il s’est mis à perdre de l’eau et à raconter.

— À raconter quoi ?

— Tout. Il n’y a que ton vrai nom que je ne connais pas.

Nec et Béa se regardèrent comme si un nom n’avait pas d’importance, sauf si on avait à l’offrir.

— La suite ?

— Quand j’ai vu ce morceau de bravoure, je me suis dit qu’il restait de la place au rayon courage, pour le sous-genre féminin !

— Mais tu avais récupéré le rouleau avant qu’ils arrivent.

— Il est pas difficile à prévoir, le Scoop… sauf pour ses amis, à ce que je vois.

— Bon d’accord, message bien reçu. Mais maintenant… on peut, peut-être, je dis bien peut-être se mettre d’accord sur la façon de procéder pour le New-Morning ?

— Procéder ! Tu causes ingénieur. On va quand même pas sortir un plan de la boîte : le bar, les tables, les issues de secours, les gentils, les méchants, je te couvre, tu me couvres… quoique, cet aspect du plan peut se discuter si tu fais le zingueur.

— Ne recommence pas à être grivoise. On fait comment alors ? Tu la connais cette boîte ?

— Juste de nom, comme tout le monde, et toi ?

— Idem.

— Simple : on va, on voit, on avise !

— T’as fait du latin, toi ?

CHAPITRE 24

Le taxi de Lomron attendait devant l’immeuble de van Mœurs. Le commissaire s’installa avec un petit frisson de satisfaction. Un peu plus même. Il pensait à la rage du Chauve. Je peux appeler un taxi ? Le planter derrière son bureau, alors qu’il essayait de le laisser mariner dans la lingerie et de lui faire perdre du temps pour que Blanknet puisse trottiner vers ses petites vengeances. Lomron jubilait, le chauffeur patientait.

— Remarquez, on peut rester là, c’est calme.

— Excusez-moi. Quai de la Loire, dans le 19ème. Le pont.

— Le pont ?

— Je vous indiquerai.

Oui, le pont ! Le pont levant. Il n’y en avait qu’un de ce genre à Paris, avec un système de levage hydraulique sur colonnes doriques. Le type de la photo « de passage à Paris » posait devant. Petite piste. Mais ce pont et la voiture volée avaient le XIXème en commun. Un petit périmètre. Il fallait aller voir. Blanknet, lui, devait savoir où il allait. Il y était peut-être déjà.

— Je prends le périph’ ?

Lomron répondit « oui ». Il aimait regarder les lumières, les enseignes géantes. Pour lui, Paris la nuit, perché sur le périphérique, c’était toujours la Grande Roue de la fête à Neû-Neû. Une histoire de petites vies en tête d’épingles lumineuses. Du vert luisant. Du farfadet de cimetière. Il fixait en point de fuite la meringue du Sacré-Cœur. Il attendait que quelqu’un le retourne pour qu’il neige sur la ville. Le commissaire aurait bien retourné cette affaire pour en regarder tomber les flocons un à un. Mais il ne récapitulait jamais.

— Merde !

Le nez dans la potence, le taxi avait failli manquer la Porte de Pantin. Le bahut partit en verglas, on allait déjanter, mais le chauffeur se récupéra avec un coup de patin pas très orthodoxe.

— La luge en été !

Lomron pensa à la lune en plein jour et ses déclinaisons coquines, mais ne donna pas suite, sinon c’était le palu assuré.

— J’ai conduit un « cent-sous-la-mort », à Dakar pendant dix ans, alors. Ici, ils disent que c’est la jungle la circulation : connaissent pas la brousse !

À la porte de Pantin, le taxi piqua par la bretelle. À main droite, la Cité de la Musique encore en chantier. Un peu dépenaillée comme architecture… Un gosse et son Meccano… L’envie de trancher les maisons comme un moka avec un grand couteau.

— On le prend où le canal ?

— Dès que vous pouvez.

Il abandonna l’Avenue Jean Jaurès par la rue des Ardennes qui fit évoquer Paris-Roubaix au chauffeur.

— C’est ça votre pont ?

Non, là, il s’agissait de la passerelle du chemin de fer. Lomron s’était toujours demandé où allait cette ligne. Le taxi s’engagea sur le Quai de la Marne. Un couple sortait d’une boîte de nuit discrète : « Les nuits bleues du 19ème » au néon et un piano droit, accroché en enseigne au dessus de la porte. La voiture manqua de renverser le couple qui traversait.

— Heureusement qu’ils avaient mis leurs dents du dimanche, les moricauds, sinon je les voyais pas.

Lomron se retourna et regarda par la lunette arrière, la façade de cette boîte de nuit perdue au bord du canal. Un petit bout d’étrange. Il se rendit compte qu’il ne connaissait pas cet endroit qui était à moins de 300 mètres de chez lui. Ton monde se rétrécit, mon homme rond, ton monde se rétrécit.

Le pont ! Ses colonnes doriques et ses grosses poulies comme des roues du hasard. On aurait pu voir, accoudés à la rambarde, Carette et le Destin qui discutaient comme dans Les portes de la nuit. C’était là. Il y aurait peut-être une noyée diseuse de bonne aventure.

— C’est bon !

Le taxi ne s’attarda pas. Il n’avait qu’un feu arrière. Lomron renoua son cache-col et tritura son badge. Il ne faisait même pas doux. De l’autre côté du canal, devant la caserne, on avait laissé garés deux camions de pompiers. Juste un peu de rouge au bord de l’eau.

Lomron retrouva facilement l’endroit où avait été prise la photo qu’il avait vue dans le petit journal que le Chauve lui avait montré « En visite à Paris ». En levant les yeux, le commissaire aurait pu apercevoir les fenêtres de son appartement, au delà des décombres de l’entrepôt. Mais il n’avait pas à lever les yeux. Il tourna le dos au pont. Droit devant, la rue de Crimée qui lui tirait une grosse langue obscène badigeonnée à l’encre violette… Viens si tu l’oses. Une fatma l’avait aguiché comme ça, un jour de perm’, une ruelle de Blida, une poitrine ocre. Il ne faut pas y aller. Elle se font sauter avec toi ! Je te jure, des dingues ! Depuis, Lomron se défiait des poitrines safranées.

« La Madrague », le restaurant, était encore ouvert. De l’extérieur, Lomron regarda le menu : Brochettes fort de l’eau… Fort de l’Eau sans majuscule ! Il faudrait qu’il le dise au patron. Lomron entra. Un blues accompagné au piano électrique montait de la salle au sous-sol. Un couple brun à une table retardait le moment d’aller partager un peu de fatigue. Lomron s’installa au comptoir. Il était en retard d’un Curaçao. À côté de lui, un type lippu tout empesé d’alcool, commanda une « mauresque ».

— Du grabuge, hein, ce soir ?…

Le garçon continua à briquer un shaker comme s’il n’avait rien entendu.

— Chut… C’est ça… chut !… Ici, c’est toujours chut…

Le type lippu fit glisser son pastis et son sirop d’orgeat par le même trou et laissa sonner son verre vide sur le comptoir.

— Et une de plus !

Il esquissa un bras d’honneur, paya avec un billet froissé et sortit. Lomron reprit la main.

— Y’a eu du grabuge dans le coin ?

— Vous savez… les mariages…

Non, Lomron ne savait pas. Le barman lui servit son verre.

— J’ai demandé un Curaçao.

Lomron désignait la liqueur brune. Avec un geste vaguement lassé, le barman lui présenta la bouteille.

— Vous vouliez peut-être du Curaçao bleu ? Décidément, c’est ma soirée avec le bleu…

Et il lui présenta une deuxième bouteille : Blue Curaçao. Bols, Importé.

— Non, non, c’est très bien.

Il prit son verre et se rapprocha de la musique. Par l’escalier en colimaçon, le commissaire distinguait le chanteur derrière son piano électrique. À la demande, il enchaînait blues, raï, flamenco, bossa-nova. Le couple brun à la table se mêlait les veines des mains et des poignets en se regardant très au-delà de l’instant. Lomron but sa liqueur cul sec. Il y avait eu du grabuge dans la rue.

— Pourquoi vous avez dit que, décidément, c’était votre soirée avec le bleu ?

— Parce qu’un autre client, ce soir, m’a fait la même réflexion que vous. C’est tout.

Lomron poussa plus avant. Ça collait. Blanknet était passé ici avant lui, il y avait moins d’une heure. Il était seul. Lomron pensa à Blanknet, et à sa manière de s’entretenir le bleu des yeux à la liqueur. Il sortit de « La Madrague » avec le sentiment d’arriver un peu tard. Mais ça, il avait l’habitude. Dehors, sur les quais déserts la lumière des réverbères s’alignait au carré tandis que l’obscurité se faisait faire les poches en silence, par deux amoureux sans logis. Lomron sentait que c’était proche. Un frisson, pas celui d’avant la quinine, mais plutôt celui d’un rendez-vous. Ces nuits d’été où les femmes apparaissent plus petites… des nuits sans talon. Lomron se retourna. La rue de Crimée attendait. Il négligea sa grosse langue noire obscène, et avança.

CHAPITRE 25

— Tu te rappelleras où tu as garé la voiture ?

Béa ne répondit pas à Nec. Elle marchait au milieu de la rue avec des enfourchures d’arpenteur, en balançant son réticule mauvais genre comme un fanion de clairon.

— D’habitude, je viens en métro.

— Alors tu connais ?

— J’ai mon cours de danse juste à côté.

— C’est cher ?

— Tu parles en nuits ?

— Avant toi, je parlais en francs, mais puisque ça n’a plus cours…

— C’est trois samedis.

— Sans le réveil ?

— Je t’ai déjà dit que le réveil c’était inabordable.

— Et le quatrième samedi ?

— Et le quatrième samedi Ève se reposa. Alors j’essaye de dormir, mais parfois on vient me réveiller gratuitement.

— C’est rarement gratuit.

— C’est vrai. Mais puisque le sujet t’intéresse, tu devrais demander à toutes ces braves dames, combien ça leur coûte d’attendre que ça se passe ?… C’est justement l’heure où elles inspectent le plafond.

Béa s’était plantée au milieu du pavé dans la pose du Génie de la Bastille, en moins doré. Elle haranguait les fenêtres.

— Alors, mesdames, c’est combien ?… hein la petite madame du 47 ? hein celle du 38 ? et toi, le troisième gauche ? et toi le 6ème droit. C’est moins cher sans ascenseur ? Y’a des mensualisées dans le secteur ?

Des lumières commençaient à s’allumer à retardement. On allait vers le bonnet de nuit au balcon et le pot de chambre à la renverse… Tu la connais ? mais non, je te dis que je la connais pas. Scène de ménage au n° 38. Ils coururent en riant, juste pour pouvoir se prendre la main. L’angle de la rue tourné, il soufflèrent : des gosses qui ont évité un gros danger.

— On y est !

Béa montrait la plaque de la rue. Machinalement, Nec regarda, et resta comme devant son premier abécédaire. Ce bleu d’encre des plaques émaillées, et cette ribambelle de lettres blanches mystérieuses.

— « Rue des Petites Écuries » ? Pourquoi tu m’amènes là ?

— C’est là qu’on va.

— Comment ça, c’est là qu’on va ?

— On va bien au New-Morning ? Retrouver Scoop, non ?

— Si, mais…

— Alors, c’est dans cette rue, près de mon cours de danse.

Nec restait immobile.

— Béa, tu sais ce que c’est, cette rue ?

— C’est une rue, quoi ! avec une boîte de jazz, un cours de danse, un Franprix, une boulangerie…

— Je vais te montrer !

Nec avait pris le poignet de Béa comme si elle avait eu envie de partir encore. Elle ne comprenait pas. Il la tenait fort. Ce type ressemblait aux jouets mécaniques qui se cognent dans les murs et repartent à l’équerre. C’était quoi le mur ?

— Voilà !…

Une porte banale d’immeuble.

— C’est là qu’on a assassiné Dulcie September. Tu te souviens, le nom, sur la pancarte autour du cou du type, sur la photo. C’est là, au cinquième. J’avais jamais voulu y venir…

— Tu veux qu’on monte, Nec ?

— Surtout pas. Je sais que ça sent l’encaustique. C’est tout et ça me suffît. Maintenant il faut aller rejoindre Scoop. Il a sûrement pas choisi ce rendez-vous par hasard.

Ils remontèrent la rue. Aux abords du New-Morning, il y avait deux petits groupes de types qui discutaient en fumant adossés aux voitures en stationnement ;

— Tu m’as bien dit que c’était juste à côté, ton cours de danse ?

— C’est là… on prend l’escalier rouge, au fond. Tu veux t’inscrire ?

Nec négligea l’ironie. Cette boîte avait bien une issue de secours. Autant la repérer. Il entra dans le couloir d’accès à l’immeuble. Un boyau, tapissé de boîtes aux lettres, l’escalier rouge vers les étages, une porte mi-vitrée sur la cour intérieure, le local à poubelles, les murs aveugles, et peut-être une grosse gaine en fibrociment qui grimpe dans l’obscurité. Rien à en tirer. Pas d’accès. Nec retourna dans le couloir d’entrée. Béa avait allumé la minuterie et semblait attendre le micheton devant la grille de fer forgé d’un claque.

— Les cours étaient complets ?… Tu sais, c’est côté Peter Goss.

Nec connaissait ce nom. Une alarme clignotait dans sa tête. Béa débrancha d’un coup sec.

— Oui, je sais, je sais ! Peter Goss, c’est un sud-africain, un sud africain blanc ! Mais ne gamberge pas dans ta petite tête. Un hasard. Point !

Nec ne savait pas pourquoi il avait brusquement saisi Béa par les épaules et lui avait planté les pouces dans les articulations, comme ces crochets d’amputation à vif qu’on utilisait sur les champs de bataille. Il allait cautériser cette fille, cette plaie, cette bouche, brûler ces yeux, la projeter au sol, l’écraser sur un dallage froid, la répandre. Béa lui mentait, le trompait. Elle pouvait pas être sur la Fresque et l’attendre depuis toujours. Nec leva au dessus de sa tête ses deux poings serrés. Béa fléchit les genoux et resta la gorge blanche offerte, le profil en suspension sur la pierre du mur. La lumière s’éteignit, Nec cilla, prit Béa à la taille et l’attira contre lui.

— Qu’est-ce qui t’a pris, Nec ?

Il vint dans ses bras. Il faisait plus que nuit, ils avaient le droit, ils se dirent. Ce furent des mots, des larmes, des choses simples avec le bout des doigts, des choses à eux. Dans la pénombre, Béa s’agenouilla et le prit en elle et le fit venir et venir avec ces soubresauts tièdes de la vie qui se tend. Puis Béa mêla sa bouche humide à celle de Nec. Ils partagèrent cette mer aveugle qui refluait sous leurs langues en un baiser salé. Et ils continuèrent longtemps après que le sel se fût déposé, et qu’il ait gercé leurs lèvres aux commissures.

Devant le New-Morning un type mimait un solo de contrebasse en carton bouilli. De temps en temps, il faisait surgir un archet comme une égoïne, et découpait des tranches d’improvisation à même le trottoir. Le jazz à l’étal.

Nec et Béa débouchèrent de la porte de l’immeuble, avec cette façon de se regarder à la dérobée qui dit si bien ce qu’on se dérobe. On vit leur silhouette entrer au New-Morning, comme si quelqu’un les regardait à distance, d’une voiture en stationnement.

C’est exactement ce que faisait Météo du fond de sa limousine.

CHAPITRE 26

Lomron s’engagea dans la rue de Crimée déserte. Il retrouva aussitôt ce balayage du regard en diamant qu’il avait appris d’un garde du corps : La pâtisserie, le café d’angle, la lumière blanche, la pâtisserie, la fenêtre ouverte au premier, et ainsi de suite… Ce garde du corps était mort bêtement à l’entrée d’un dancing, d’un coup de fusil à pompe hors-champs. À bien y réfléchir, c’était la seule façon d’être immortel. Ne pas voir venir le dernier plomb… Tâchons de rester immortel… C’est ce que Lomron se répétait le plus souvent possible, depuis.

Plutôt étrange, cette laverie vide encore éclairée à plus de deux heures du matin. Dans un hublot, du linge tournait encore. Il se rappela l’histoire de cette antillaise qui avait noyé son fils en voulant le faire blanchir un peu. « C’est quand ça a tourné vite que j’ai eu peur qu’il ait mal au cœur ». C’est ce qu’elle avait dit au commissariat. Lomron était de permanence. Il n’avait pas su quoi écrire sur la main courante. Aujourd’hui non plus il ne saurait pas.

Le commissaire ignorait où il allait. Quand il émiettait ses anecdotes de carrière c’est qu’il était perdu et qu’il comptait buter sur un petit morceau de hasard. Il pourrait faire semblant, en allant interroger le propriétaire de la Le Baron volée, rue Giraud. C’était tout proche. Pourquoi pas ? La routine, ça rustine ! disait un collègue abruti. Mais il n’avait pas le temps. Blanknet était déjà là. Il retrouverait le type qu’il cherchait avec une balle à ailettes dans la tête. Du plomb à faire des anges. Lomron avança.

Dans la nuit, on percevait encore mieux la façon dont le quartier allait être liquidé. Une gigantesque presse à emboutir. Le jour, ça devait donner l’impression de résister encore, juste à cause d’un hortensia en fleur dans une jardinière ou de mots peints à peine lisibles… Grande vente chaussures cuirs… Solde 2000… Tôlerie peinture… Miserco… Misère et Compagnie ! Qu’est-ce qu’on pouvait bien vendre là ?

— Pardon monsieur, vous n’avez pas vu le facteur ?

La jolie petite mémé n’avait même pas surgi. Elle semblait attendre sur le trottoir, depuis longtemps, son porte-clefs à la main. Une petite poupée niçoise.

— Il ne devrait pas tarder.

— Tout de même, il est en retard.

Lomron continua son chemin et ne se retourna pas. Il avait trop peur de voir arriver un facteur en vélo et de trouver ça parfaitement normal. 2 heures ! Il se palpa les doigts : ni froids, ni rigides. Il n’aurait pas de crise. Pas tout de suite. Il fallait continuer, dans cette nuit, et dans cette rue. Surtout que là, sur sa droite, il en était sûr, il venait de voir un deuxième éclair : un flash ! Quelqu’un le photographiait. D’abord de cette arrière-cour tout à l’heure, et maintenant, derrière ce drap qui sèche. Ne regarde pas ! Le type le suivait en progressant parallèlement dans l’épaisseur du pâté de maisons. Pour se cacher si mal, il devait bien connaître le quartier et être sûr de pouvoir disparaître… Lomron, mon vieux, c’est sûrement là. Inutile de frotter ta grosse truffe. Tu continues jusqu’au boulevard Jean Jaurès comme si de rien n’était… Restaurant Le Bretagne… Il ne pourra pas te suivre. Ensuite : ou il sort de son trou, ou tu vas le chercher. Une histoire de bigorneau et d’épingle. Pique des éperons, mon homme rond… Pique !

En face, un boui-boui pakistanais rose, le Shahi Mahal, côtoyait un bar qui s’appelait « Le bar ». Pourquoi pas ? À cette heure, chacun aurait pu s’appeler : « la porte-cochère », « le trottoir », « la poubelle », « le commissaire », ça n’aurait rien changé. On avait tagué le volet métallique de la permanence du député d’arrondissement. Plus loin, une autre laverie, une autre permanence : on frisait le blanchiment. Zoo Shop. La vitrine du magasin d’aquariums laissait aller une lumière lugubre aux ultra violets. Lomron essaya de se servir du reflet pour localiser l’homme au flash. Qui pouvait se donner tant de peine pour se faire repérer ? L’autre avait disparu et Lomron restait aux prises avec des algues dolentes et des chapelets de bulles lascives. Il n’aurait pas aimé être un poisson. Mais qui lui demandait ?

Lomron pensa à ce poisson rouge sans nom, chez lui, qui tournait dans un bocal nu. Lui non plus ne trouverait jamais rien. La rue de Crimée se terminait en toute simplicité par « Le siècle » Spécialités couscous, Cuisine française. On avait bouclé. Le commissaire buta sur le boulevard Jean Jaurès comme on touche un plot. Il avait fait une longueur. Une bascule, et il remonterait la rue de Crimée en direction du canal.

Quelle différence entre un endroit vide et un endroit vidé ?

Lomron n’aurait su le dire, mais il le sentait, avec sa grosse truffe si délicate. Celle-là, il se la frottait doucement pour l’affûter sur la laine de son cache-col. Un fusil de cachemire… Quand il marchait en patrouille dans le djebel, c’était le végétal et l’animal qu’il fallait surveiller : l’oiseau qui ne se pose pas, la branche qui devrait bouger. Mais dans ce bon sang de morceau de casbah du 19ème, à deux heures du matin… Il n’y avait plus de végétal, ni d’animal, ni de minéral, et moins encore d’humain à viande. Il avançait juste dans un bon gros boyau de nuit qui n’était la lumière d’aucun corps vivant. C’était quand même simple, pour une rue, de bouffer à une extrémité et de chier à l’autre ! Reste poli, l’homme rond, reste poli…

Le commissaire comptait bien tomber sur la lumière blanche. Ce flash, c’était sa chance. Quelqu’un le suivait depuis déjà un bon moment. En patrouille dans les douars, les gars appelaient ça « un poisson d’avril » : un type accroché à votre dos, l’hameçon plein la gueule, prêt à gicler par derrière. Tâchons de rester immortel…

Lomron sentit une saignée de sueur entre ses omoplates. Il revit alors l’instant où il s’était retourné. La rafale de PM. La bouche de la fatma déchiquetée comme un sourire qu’on mord pour le retenir. Sur la terre ocre, elle ressemblait à un poisson lune. Même pas un couteau dans la main. Du henné sur les paumes, c’est tout.

Les doigts de Lomron se glacèrent et ses articulations se raidirent. Ça n’allait pas le prendre là ! Pourquoi avoir pensé à la fatma ? Ce n’était pas le moment. Le flash explosa dans son crâne. Lomron eut soudain envie de vomir. La sueur le prit par capillarité, ses jambes flanchaient en neige. Le type était tout près de lui. Il allait le tirer comme une corvée de bois. Tâchons de rester immortel… Tu parles ! Il fallait remonter jusqu’au jardin, là-bas. Se caler dans un coin d’ombre. S’adosser, et il avait sa chance… Marche, mon homme rond, marche ! Il ne faut jamais croire ses jambes. Le corps n’y connait rien… Marche…

Lomron vacilla. Il s’adossa à la palissade. Une odeur de lilas dans les omoplates. Le type devait être juste derrière lui. Il pouvait maintenant l’ajuster… Tâchons de rester immortel… C’était raté. Il l’aurait vu venir ce dernier plomb. Il le voyait déjà, comme une dent en or blanc dans un sourire de femme. Pas vrai ! les fatmas ne souriaient pas quand on leur retirait leur voile pour les photographier. Tais toi ! Tout ça pour une carte d’identité… République Française. Silence Lomron ! Obéissez !… Lomron attira à lui une branche comme un oran-outang fatigué. Respirer ! C’est ça, respirer du putain de végétal. Ne sois pas grossier. Ce n’est même pas du lilas. Ton dernier parfum et tu es infoutu d’en connaître le nom. Infoutu !… Bordel, tu veux crever en faisant des phrases, mon petit Lomron… Respire… C’est vrai qu’il avait passé sa vie à scarifier sa langue. Et pour quel résultat ? un dysorthographique allait le plomber dans le dos, lui fracasser les malléoles, déchirer ses cuisseaux et lui coller une phtisie galopante. Fait chier Mérimée !

Lomron retrouva ses jambes quelque-part sous lui. En guerrier, il se barbouilla le visage de ces feuilles au nom inconnu. Le tiède revenait à ses doigts. Et le souple. Et le regard bien huilé dans les orbites. Ça y est, il était propre ! Aussitôt il s’accroupit. Il restait juste une petite raideur dans les reins. Il pivota et déroula le long de la palissade jusqu’à la porte grillagée. Elle est ouverte, il se glisse. Une espèce de cour informe, pavée, au hasard. Des fenêtres murées. Du linge sèche suspendu dans l’obscurité. L’œil se fait. Le commissaire cadre un escalier en bois qui se perd là-haut comme un point de fuite. C’est par là qu’il faudra bouler, en cas de. À sa droite un cabanon, ou des latrines.

Une lueur ! là, une lueur… Te gêne pas commissaire Lomron, abandonne ton enquête, file au gré des lueurs ! Pas croyable ce cœur de papillon chez un fonctionnaire.

Le type n’est pas loin. L’endroit est silencieux. Anormalement. Comme toute cette rue, d’ailleurs. C’est ça qui plissait dans sa chaussure depuis le début : trop de silence ! L’autre l’avait sûrement repéré. Il ne voulait pas le flinguer. Ce serait déjà fait.

Tout à coup, ça bouge dans le tableau. Un bref écho radar blanc, qui file comme un spermatozoïde fluo vers l’escalier en bois. Le pas précipité sur les marches. Lomron n’hésite pas. Il se déplie, le jarret cuisant entre les tendons et les reins bavant vers les côtes. Un régal pour un médecin légiste impressionniste ! Lomron plonge, balance la main en patte d’ours, griffe un appui du type qui descend comme au mât de cocagne, et chamboule à la renverse sur le commissaire. Et le tout valdingue avec un glissendo hésitant jusqu’au pied de l’escalier. Une petite masse noire les suit de marche en marche, et s’immobilise. Un appareil photo. Pause.

Lomron empoigne son homme à la réglementaire. Du pas trop épais qui gigote avec l’énergie d’un sale gosse colérique. C’est d’ailleurs un sale gosse colérique. Surprise. Du 12 ans taillé large, avec tout ce qui faut pour faire un joli enfant noir. Plus du sang, qui coule du nez et des yeux sans rage ni peur. Peut-être de l’étonnement. Il ne parle pas.

En effet, Hondo dévisage l’homme qui l’a attrapé en se demandant comment on fait pour avoir un si gros nez.

CHAPITRE 27

Bravo Lomron, pour une belle prise, c’est une belle prise ! Un môme ! Un noir ! Un muet ! Ça t’en accumule, de l’étonnement.

Tu partais pour de l’homme de main, du tueur glacé, le dernier plomb, et te voilà avec une boule de fureur crépue déjà apaisée. Il ne renonce pas, le gosse, ses yeux le disent. Mais il trouve ça tout simplement inutile, disproportionné. De la véritable intelligence. Plus tard, ça ne tirera que s’il le faut, ou ça choisira de faire des études. Le gosse attend. Lomron débande toute cette barbaque de muscles un peu tétanisés qu’il avait mobilisée dans l’affaire. Il relâche son négrillon et lui montre sa carte de police comme une amulette. Le gosse se précipite sur l’appareil photo et flashe le commissaire à répétition en variant les angles. Lomron se laisse faire. De la main il esquisse des petits mouvements de starlette éblouie. Le gosse rit… Ho, le rire de ce gosse ! Il lui sonne déjà dans le cœur. Alors le commissaire fait sa sucrée. Des mines, des poses. Il minaude. Et le gosse rit. Ho, le rire de ce gosse !…

Et puis l’enfant s’immobilise, l’appareil blotti contre sa poitrine, le regard soudain épuisé. Il lui désigne le haut de l’escalier. Une invite. Le gosse monte déjà les marches. Le commissaire le suit comme une évidence. Mais qu’est-ce que tu maquilles, Lomron ? Il est je ne sais quelle heure de la nuit, dans un jardin délabré du 19ème, tu es seul, tu cherches un type qui a cramé un diplomate, pour le retrouver avant un autre type qui veut le buter. Tes chefs t’envoient, toi, Lomron, pour que tu ne trouves rien, et tu vas suivre un gosse juste à cause de son rire ? Pas à cause de son rire ! à cause de sa couleur. Ce gosse est de la même couleur que cette histoire, alors, je le suis, comme une teinte. La déduction, c’est du camaïeu…

Le gosse est déjà en haut de l’escalier de bois et l’attend dans la nuit. Lomron le rejoint. Une porte, un couloir sombre, le gosse flashe à tout va, ça pue les latrines d’en-dessous. Ils débouchent sur une espèce de terrasse, un toit de tôles ondulées. Au loin, on voit les lumières du quartier Flandre, et les reflets pisseux des réverbères dans le canal. Ça s’engloutit déjà. Le gosse continue, franchit un muret, on surplombe une courette éclairée par une baladeuse. Le commissaire s’arrête. Il se penche. Là, en bas, un homme en gandoura blanche sur un escabeau peint la bosse d’un chameau sur la fresque d’un mur. Lomron ne s’étonne même pas de n’être pas étonné. Le gosse le tire par la manche, il faut avancer. Ils grimpent une échelle de casse-cou, se retrouvent sur le toit d’un immeuble. Du zinc presque plat. Le gosse soulève la vitre d’un châssis et se glisse par la lucarne. Lomron regarde autour de lui comme un King-Kong de bateaux-mouche. C’est du Paris a en faire le poète, à gueuler : merde que c’est beau ! et à ranger le reste de l’inspiration. Le commissaire suit le gosse en moins souple. Il se laisse tomber. Une odeur forte de bougie dans l’obscurité. Le gosse flashe, Lomron relaie au briquet, allume une mèche. Il devine un grenier. Le bois sec des poutres chaudes. Du petit bois pour un incendie. Lomron distingue vaguement un ordonnancement autour de la poutre maîtresse. Une géométrie pour une cérémonie, un baquet en bois, il s’accroupit, du sang, un rasoir, un parfum sucré, un fin cordon de cuir. Du petit mystère. Des éclairs d’impatience, le gosse l’attend. Il faut descendre une échelle encore. On a effondré l’escalier. Lomron a gardé la chandelle enquillée dans le goulot de la bouteille. Le palier est en suspension dans le vide. Les ombres font évaluer la chute à trois ou quatre étages. Lomron sent qu’il prend du plaisir à cette spéléo de squat. La ville suinte. On gare sa voiture, on achète ses cigarettes. Du tabac léger. Et ça se ronge à une arrière cour de là. Lomron a toujours été fasciné par les fenêtres murées. Cette façon qu’a le plâtre qui scelle les parpaings de déborder. Des chamelles, figées… Des hommes et des femmes qui poussent derrière… Lomron se plaque soudain les mains contre les oreilles. La bouteille tombe, se brise et la flamme s’éteint dans son jus. Il ne veut pas entendre les cris !… Le cris des femmes ! Le gosse le regarde attentivement. L’endroit est clair. La lumière d’un lampadaire à travers la façade crevée. Le gosse s’approche de Lomron, et pose sa main sur son front. Il sourit. Hondo sait combien ça fait mal, quand les voix méchantes, dans la tête, se mettent tout à coup à crier.

Lomron s’ébroue. Pas devant le gosse. Il reprend ses marques. Il y a deux portes sur le palier et, entre les deux, le mur est tapissé de photos polaroïd incompréhensibles. Certainement le gosse. Il n’avait plus de pellicule. Tant mieux. Mais il continuait à utiliser son flash. Sûrement électronique… Le type avait utilisé un flash pour photographier le visage des fatmas. En pleine lumière de djebel. Des petites taches bleutées. Et les ampoules brûlantes éjectées dans le sable. Des petits boutons de rose souillés… Merde Lomron, arrêtes ! Tu as voulu suivre ce gosse, alors au moins, suis-le ! Il est devant cette couverture algérienne. Oui, algérienne ! Ne gamberge pas. Tire toi de cette affaire. Le gosse insiste. Décide toi.

Lomron soulève la couverture, baisse la tête et entre. Le gosse est resté de l’autre côté. C’est mieux. Lomron regarde la scène en silence. Pétrifié : Mayerling… C’est le premier mot qui lui vient à l’esprit… C’était quand déjà, Mayerling ?

L’homme et la femme gisent sur le lit côte à côte.

L’homme est nu. Le sang qui coule de sa tempe va se perdre sur sa poitrine. La femme noire est en robe de mariée, le visage apaisé, le sang quelque part. Discret. Le lit à même le sol est entouré de fleurs blanches et de cierges.

Lomron regarde autour de lui. La chambre est vide. Juste un paravent de bambou, dans un angle. Lomron le contourne. Sur le sol, deux petits coffrets de bois peint. Le présent que chaque époux fait à l’autre. Il contient tous les petits secrets de la vie d’avant. Traditionnellement, celui de l’homme est vide et celui de la femme ne doit jamais être ouvert. Il avait vu ça dans un mariage. En kabylie, peut-être.

Le commissaire ouvre le coffret de Menga. Son nom est gravé sur le couvercle. À l’intérieur, les lettres d’une seule écriture, un carnet noir, une carte postale, et la photo d’un homme. Pas celui qui est allongé à côté d’elle, mais Nec : l’homme qu’il cherche… Cette signature, ce visage, ces yeux… Le carnet, les dates et les heures en marge. Lomron ne se sent même plus indiscret. Il lit. Une histoire d’amour, un meurtre comme un cadeau et cette histoire illuminée de fresque à Florence. Lomron relit les dernières lignes sur le petit carnet noir. Nec et Menga étaient là-haut… le « poto mitan », la lame de rasoir. Ce parfum sucré c’était l’odeur de la vanille… Il ne la reconnaissait jamais. Et ce type, qu’est-ce qu’il venait faire dans cette histoire ? Pourquoi est-ce que Menga n’avait pas attendu Nec ? Un amour comme ça, merde ! Là il trouvait qu’il avait le droit de dire un gros mot. Un gros.

Maintenant, le commissaire avait assez lu. Il savait où il devait aller. Il savait où était Nec, et certainement Blanknet. Lomron regarda une dernière fois la carte postale : « Chiostro verde, Il deluvio, Paolo Uccello ». Il la glissa dans sa poche. Il y avait tout là-dessus.

Hondo entra dans la chambre. Maintenant, Lomron savait son nom par les lettres. Le gosse passa derrière le paravent, s’accroupit, et fit glisser un panneau dans la cloison. Il disparut par l’ouverture. Lomron le suivit. Il déboucha dans une pièce tout en longueur éclairée par une verrière ouverte dans le toit. Une table immense de bois massif, des tambours de toutes sortes suspendus au plafond et aux murs. Ils avaient la peau crevée. Un panneau couvert de photographies de femmes et d’hommes noirs. Un mur de gloires. Lomron en reconnut quelques uns… Sculpté dans un bouclier rond : D. R. U. M… et en dessous, une phrase comme une devise :… Bakana ba ba yen nyé hôma nyénso. Ndi ba haâ be leba nyé… Lomron se souvint : « Les Blancs l’avaient cherché partout. Mais ils ne purent le trouver. » Certainement leur salle de réunion. On devait s’y tenir debout autour de la table. Au fond, une porte était murée de frais, une fenêtre également. Lomron fut saisi par la magie d’une sorte de cérémonie fantôme.

Hondo le tirait par les basques de sa veste. Le gosse avait récupéré une sagaie presque aussi haute que lui. Maintenant on pouvait partir. Par les lettres, Lomron savait aussi que Hondo était seul désormais. Mais ça n’avait aucune importance. Dès cet instant, Hondo était à lui et personne ne lui prendrait jamais. Tâchons de rester immortel…

— Brûle ?…

Le gosse tenait une allumette à la main, les yeux déjà allumés. Il avait raison, il n’y avait plus que ça à faire maintenant. Ils reviendraient le faire un jour : promis !

CHAPITRE 28

Béa et Nec entrèrent au New-Morning comme on se glisse dans une banque à braquer, les yeux en meurtrières, le corps engagé par les épaules, histoire de soigner la silhouette. Derrière la porte de fer grise, Nec s’attendait à trouver un de ces boyaux feutrés de night-club, avec un videur en occlusion, tout empoitraillé sous le smoking de location. En fait ça ressemblait d’avantage à un hall délabré de dancing, un jour de concours régional de cha-cha-cha. C’était vaste comme un coup de bourdon du samedi soir. Une vague table de fêtes des écoles barrait le passage. Derrière, un type à queue de cheval avait la monnaie laborieuse. Ça faisait plutôt sourire, la grande statue fatiguée en plâtre peint de Billie Holliday. Elle jouait l’hôtesse cachetonnée mi-sourire Banania, mi-Vénus de Milo.

— Tu vois, c’est facile pour un noir de devenir blanc : il suffît de s’écailler.

Nec se demanda si c’était bien Béa qui avait fait cette remarque ou s’il l’avait écrite quelque part, pour s’en resservir à l’occasion. Trois marches à monter. Nec nota l’emplacement des toilettes. À partir de là, Scoop pouvait être n’importe où. Nec pensa à la Fresque. Tout était en place pour que ça se dévide jusqu’au point de fuite. Il le sentait. Chacun allait prendre sa place et se succéder comme sur ces tourniquets dont on abattait les figures à la carabine à flèches. Nec avança.

Dans la salle en contrebas, il y avait juste assez de monde pour que ça paraisse vide et rouge. Un aréopage de petits guéridons esseulés tenaient commerce. Scoop n’était pas là. Sur la scène une batterie et une contrebasse faisaient un break sous les projecteurs éteints. Le bar avait plus de succès. Ça bruissait poliment façon cocktail.

Nec suivait le sillage de Béa. Cette fille aurait ouvert des mers et retenu les déluges. Elle fendait le bleu de la fumée comme la rétine des hommes. Ils agrippèrent chacun un verre bien galbé et réussirent à récupérer un morceau de la banquette de moleskine dont le rouge ressemblait à un saignement de gencive. De là où ils étaient, ils ne verraient pas grand-chose de l’orchestre. Sans importance. Nec continuait à quadriller la salle du regard. Pas d’issue de secours. Une entrée interdite. Peut-être les loges.

— Nec, tu as vu Scoop ?

Non, il ne l’avait pas vu. Le bar reflua vers la salle. La petite musique au kilomètre qui avait pris l’intérim s’évanouit. Les musiciens revenaient sur scène. Un saxo noir à pantalon charivari, un bassiste roux comme un bûcher, une chanteuse à faire péter l’acrylique léopard et un contrebassiste constellé d’épinglettes. Dès la dernière gorgée de Perrier, Nec comprit qu’il avait affaire à une ligue d’activistes anti-mélodiques. Soit : ça le dispenserait d’écouter. Il pouvait surveiller.

Et justement, de l’autre côté de la salle, devant la reproduction d’un timbre du Tchad à la mémoire de Louis Armstrong : l’inestimable valeur faciale de Scoop ! Ce n’était pas du Black Penny, ni même du Franc vermillon, mais Nec était content de pouvoir aller lui compter les dents, au Scoop. Il était attablé avec deux V. R. P en plein frais généraux… Nec voulut prévenir Béa, mais elle était déjà partie en pleine transe sérielle. Il se leva et contourna la salle par le déambulatoire. Il arrivait dans le dos de Scoop qui ne pouvait pas le voir. Nec s’adossa à la console de régie et observa la table. Les deux V. R. P étaient silencieux, la cravate plutôt renfrognée. Scoop essayait d’amuser le tapis. Pas beaucoup de réussite. Il fallait maintenant essayer de repérer si personne ne s’était greffé sur le coup. Mais comment localiser une pustule dans cette pénombre enfumée ? Ils avaient tous des faces de Jésus à regarder le Melchior tyranniser son saxophone. Quant à la chanteuse, ils ne pouvaient en attendre qu’un déboyautage final avec projection de boutons-pression. Nec tu as trop bu de bière galbée. Ressaisissement nécessaire. Ça s’anime à la table de Scoop. Les V. R. P ont leur compte. Scoop les retient. De là où il est, c’est muet, mais c’est clair. L’enveloppe sur la table ne suffit plus. Même pas discret. Ces messieurs attendent le rouleau de pellicule. Il est peut-être temps d’intervenir.

Lomron demanda au taxi de s’arrêter un peu avant le New-Morning. Hondo dormait contre lui. Lomron n’avait pas eu le cœur de l’emmener chez lui tout de suite. Il savait qu’il ne serait pas reparti. Il le réveilla doucement. Lomron lui avait déjà tout expliqué. Il recommença. Ça c’était la clef de sa maison. Lomron avait téléphoné. Il avait réveillé la concierge. Elle avait un peu rouscaillé pour la forme. Mais pour un gosse… Elle le coucherait dans la chambre du fond. Il ne serait pas long. Promis ! Le chauffeur de taxi avait été compréhensif. Hondo regarda descendre l’homme au gros nez. Il avait compris. Il n’avait pas peur. L’homme avait une bonne odeur. Menga et Pierrot dormaient. Lui aussi allait dormir. Lomron regardait le visage paisible du gosse derrière la vitre. Hondo flasha une dernière fois. Le taxi disparut. Lomron se demandait comment c’était le petit déjeuner en face d’un enfant qui rit.

Il entra au New-Morning.

Météo avait failli demander à ses gars de faire gerber ce taxi qui l’empêchait de surveiller l’entrée de la boîte. Mais ce n’était pas le moment de risquer un incident. Il avait juste à attendre, calé dans le cuir. Ce minable de Scoop allait lui tirer les marrons du feu. Il vendait ses photos, lui, Météo, ramassait l’argent de Scoop et récupérait la pellicule dans la poche des gogos. Jackpot ! Ce Nec qui venait d’arriver n’était pas si dangereux que ça. La fille qui l’accompagnait balançait bien sa petite boutique. Ses gars avaient dû la bousculer avec entrain. Lui aussi prendrait son fade. Il n’y a pas de mal à repasser après le personnel.

Blanknet avait repéré ce Scoop à une table de trois. Son indic avait bien bossé cette fois. Faudrait pas que ça le rende gourmand, Météo. Faut dire que sans lui… Ce barouf ! On disait « musique de nègre », il y avait de quoi ! C’était à se carapater. Pourtant quand Blanknet vit le type s’approcher de la table, il se félicita d’avoir attendu. C’était lui ! La photo sur le bristol. Le Nec ! l’assassin de son ami… Enfin, Breyton était surtout son beau-frère. Mais qu’est-ce qui leur avait pris à lui et à sa sœur de vouloir retourner au pays dans ces conditions ? L’Oronia ! Une histoire imbécile. Elle s’y voyait, elle, dans un ranch perdu à tirer le nègre et le babouin ? Le Nec s’était installé à la table des trois autres.

Nec s’assit en face de Scoop. Son copain pâlit, la face soudain blette. Il esquissa le geste d’un homme qui essaye de s’extirper. Il prit appui des deux mains sur la table, la tête vaguement rentrée dans les épaules. C’est donc toi sur la Fresque, l’Homme-qui-sort-du-tonneau ? Scoop se ravisa et se rassit. Les deux autres types ne comprendraient pas.

— C’est l’ami dont je vous ai parlé… l’intermédiaire.

— Vous avez le négatif ?

Le type à la cravate rouge n’avait pas laissé le temps à Nec de perforer Scoop des yeux. Sur scène, le saxo étirait un magma de graves pâteux comme un pizzaïolo fatigué.

— Bien sûr que j’ai le rouleau, mais il faudrait éclairer.

— Ça brille de partout, Nec, pas de problème ;

Nec trouva Scoop fébrile. Trop de sourire, trop d’éclats dans les yeux. Son copain commençait à perler. Pas seulement la chaleur et le rhum. Déjà le manque ou la trouille.

— On peut voir ?

L’autre avait retiré sa cravate. Il faisait tout de même aide-comptable, avec son petit cartable noir.

— Je veux d’abord qu’on affiche.

Scoop harponna la serveuse à plateau. Il avait à étancher. Les deux types se rendaient compte qu’ils avaient eu affaire au grouillot jusque-là. Cette petite crevure les avait hameçonnés et ce Nec arrivait en patron pour les ferrer. Et il avait l’air d’avoir du poignet.

— Ok ! Voilà ce qu’on a convenu…

À peine entré au New-Morning, Lomron renoua son cache-col et tritura son badge. C’était surtout la fumée qui le gênait dans cette boîte de nuit. Ils avaient certainement des problèmes avec l’aération. Le faux plafond était déposé par endroit et là-haut près des gaines, on avait ajouté un ventilateur colonial couleur ivoire… Pas très conformes les issues de secours… Ça sentait curieusement l’orgeat au milieu de tout ce rouge massacre. Lomron se faisait l’effet d’un père vieux-jeu qui vient rechercher sa fille en permission de minuit. Les jeunes s’habillaient beaucoup en noir. Il fallait bien commencer par une couleur. Lomron renoua son cache-col et tritura son badge. Blanknet était là. À l’évidence, il avait pris un ou deux Curaçao d’avance sur lui. Le verre à la main, il essayait de se faire oublier derrière un pilier.

Blanknet palpa son arme, pour le plaisir. Avec cette musique de dingues, il aurait fallu régler la détonation sur la roulette d’un dentiste pour être à l’unisson. Dommage qu’il ne puisse pas attacher le Nec sur un fauteuil pivotant. Pouvoir prendre son temps. Il aimait rendre bavard. Le Nec, il aurait adoré lui passer le collier dans un terrain vague. Une décharge. C’est comme ça qu’il avait vu la chose. Il aurait même pris des photos. Des trucs instantanés que tu as le temps de montrer au type pendant qu’il lui reste encore des yeux. Tant pis pour le pneu, l’essence, les flammes, ce serait sous l’omoplate gauche, avec une légère inclinaison du canon. Du propre. Dans les toilettes, ça aurait été parfait. Il ressortirait sans problème de cette boîte d’amorphes. Une fois dehors, la rue des Petites Écuries, il connaissait. C’était quand déjà, cette négresse rouge ? Dulcie September, c’est ça… Un truc inutile, cette histoire.

Nec avait écouté les deux types. Trop de promesses. Ça coulait trop bien. L’argent, la première page, on alignait les zéros et les colonnes comme sur du papier à tracé journal. Mais une évidence crevait la peau : ces types ne voulaient pas sortir les photos. Comment avait-il pu être aussi bête ? Croire qu’on laisserait exister de telles images ! Et Scoop là-dedans qui gobait des petits rhums comme des granules d’homéopathie. Il devait avoir sa petite idée. Cette histoire de rendez-vous dans cet endroit. Une véritable nasse !… Il avait soudain l’impression d’avoir le dos comme un morceau de viande avariée, le croc planté entre les omoplates. L’œil du Bélier Noir ! Il entendit la prédiction de Menga : quand tu sentiras dans ton dos l’œil du Bélier Noir, il sera trop tard… Te lever Nec… Te lever vite !…

C’était le moment. Blanknet se mit en mouvement vers le dos de Nec, le revolver en main, la veste sur l’avant-bras. Égoïste, le saxo bouffait tout l’espace… Sous l’omoplate gauche ! Tu lui colles sous l’omoplate gauche. De l’intramusculaire. Soudain devant lui, le Nec se leva. Blanknet fut surpris. Ses yeux bleus cillèrent.

Lomron vit Blanknet se lancer. En deux pas il le cadra et coupa sa trajectoire. Leurs regards se croisèrent. Lomron bouscula Nec dans le dos, juste au moment où l’arme apparut.

Le coup de feu ! La première détonation avait pu passer pour un fa contrarié, mais pas les suivantes.

Scoop avait compris. Scoop avait prévu. Il s’éjecta de sa chaise au premier coup de feu, fit voler le guéridon, arracha la sacoche du type sans cravate rouge et se propulsa sur la scène en plein chorus, toute son énergie tendue vers ce petit rectangle rouge : « Sans issue ».

Au deuxième coup de feu la révélation fut générale. La panique de même grade. Un chamboulé de mikado, une convulsion, des cris, des corps. On se vomissait vers une idée de sortie.

Au moment où il se leva, Nec se sentit projeté en avant. Il entendit le coup de feu en même temps qu’il s’affalait sur le type à cravate. Il réussit à voir l’homme au nez éclaté qui l’avait poussé. La veste roulée, la flamme, la deuxième détonation. La carotide comme au rasoir. Ça avait giclé comme un rif de Coltrane. Ce type n'aurait jamais plus besoin de cravate. Tie-break.

Nec enroula le mouvement et se jeta en mêlée au milieu des chaises. Il y avait d’autres corps entassés, des parfums, de la chair sur bas noir, des alcools renversés, du verre à vous entailler les paumes. Nec s’accroupit tout en gardant l’œil planté sur les deux hommes qui semblaient en suer une.

Blanknet et Lomron se battaient.

Blanknet frappa Lomron d’un coup de genoux dans l’aine. Le commissaire restait agrippé au poignet de Blanknet qui lui billait des coups de boule têtue vers la truffe. Ils roulèrent. Des flashes carmin éclataient dans la tête de Lomron. Il pensa à Hondo… Tâchons de rester immortel… Tout autour ça hurlait à la vie. Le commissaire rugit et planta ses dents en aveugle dans du croquant et arracha ce qu’on pouvait arracher. Blanknet gueula en cherchant son oreille sous ses doigts.

Béa avait pris la première détonation dans l’estomac. On tirait sur Nec ! On tirait sur son homme ! Came ! un mec, ça fait un sacré trou dans le ventre, quand on y touche. Elle s’était dressée. C’était de l’autre côté de la salle, à droite de la colonne. Elle vit Scoop tailler à travers la scène avec un truc sous le bras. Il trancha un passage au milieu des amplis renversés. Scoop venait dans sa direction. Droit devant. Elle fit jaillir le revolver de son sac en perles. Béa aurait pu plomber Scoop à bout portant. Ses yeux le tenaient, ce pourri. Une deuxième détonation. Scoop vit Béa et surtout son flingue énorme. Et derrière la petite pancarte rouge « Sans issue ». Ce serait dommage. À trois mètres près. Mais soudain Béa l’abandonna des yeux.

Béa venait de voir Nec, là-bas. Il se redressait tandis que deux furieux se défenestraient le cerveau à grands coups de boule.

— Nec !

Ça c’était un cri de vie ! Une poussée avec le ventre et les reins. Nec l’avait reconnue, Nec vit Béa, les cuisses bien plantées sur ce tas de cloportes terrorisés. Elle tirait à deux mains sur les projecteurs du plafond qu’elle loupait avec majesté. Nec hurla.

— Béa !

Ce type savait parler d’amour ! Béa lui montra la pancarte rouge et prit position devant la porte « Sans issue ». Dans la position du tireur debout, elle balayait de son revolver l’espace qui se présentait devant elle. Béa figea tout ce qui était encore sur pattes, et d’abord Scoop qu’elle cueillit en plein envol.

À un mètre près ! Pas de chance, on aurait converti tout ça en yards, il était arrivé. Scoop s’arrêta net, la sacoche serrée contre la poitrine. Il avait le canon du revolver de Béa au milieu du front. Elle allait lui tatouer le « Trop tard » des femmes indiennes… Je vais t’expliquer… Et Nec qui arrivait dans son dos à travers la scène. Des enjambées de vengeur dans les herbes hautes. De l’autre côté, les deux furieux continuaient à s’empoigner pour un flingue planté au dessus de leurs têtes comme une étoile de noël. Béa ouvrit la porte, Scoop s’engouffra, Nec suivit. Il lui fit à la volée un petit baiser de quai de gare avec juste une pointe de langue pour les yeux.

Le canon à l’inventaire, Béa contrôla une dernière fois. Dans la salle c’était la débandade. Elle avait bien aimé le petit bout de langue.

Béa passa la porte et referma. Un petit loquet. Tout de suite un escalier raide déglingué, une lampe nue. En haut Nec l’attend. Sa main saigne, son sourire aussi. Il ne la touche pas. Pas vraiment. Il faut avancer. Ce sont les loges, un couloir encombré de cartons.

— Et Scoop ?

— Il est passé par là.

Nec lui montre la porte ouverte sur des petits W-C au bout du couloir. Et la lucarne qui découpe un bout de nuit.

— Il avait préparé son coup.

— Ça y ressemble.

Béa passa la première, le revolver quelque part sous la jupe. Nec la rejoignit.

— Donne-moi ta main, Nec.

— C’est le moment ?

— Elle est bien amochée.

— Normalement, c’est là que tu déchires un morceau de ta longue robe blanche, pour panser les blessures de ton héros. Mais avec tout le synthétique que tu portes, je suis bon pour la gangrène.

— Ne jamais se fier au dessus.

Et Béa se retrousse comme un Rembrand, fait glisser le dessous, et bande la main de Nec comme celle d’un boxeur.

— Tu as de la chance, hier il y avait de la dentelle.

Ça rappliquait du côté des loges. Une tambourinade.

Ils descendirent dans la petite cour en s’aidant d’un tuyau d’écoulement. Deux portes à demi-vitrées donnaient sur la courette.

— Par où il s’est barré cet enfoiré de Scoop ?

— N’insulte pas ton ennemi, Béa. Contente-toi de l’éventrer.

— Dès que je peux.

— Patience. Il a de l’avance, et il sait où il va. Nous, on va prendre par là, de ce côté on risque de retomber sur la rue des Petites Écuries. Il y a peut-être des rencontres à éviter.

De l’arrière de la voiture, Météo avait assisté à la sortie en panique du New-Morning. Ses gars étaient allés aux nouvelles. Pas si idiot, ce Scoop. C’était prévisible. Il ne restait plus qu’à le cueillir à la sortie.

Scoop faillit lâcher la gouttière en descendant : pas facile avec cette sacoche. Il ne voulait pas la laisser tomber. Le corbeau et le renard, merci ! Et maintenant c’était l’Âne de Buridan. Deux portes. Il fallait choisir. De ce côté, la Rue des Petites Écuries, et Météo déjà la bouche ouverte. Prêt à gober. De l’autre, la cavale, la sacoche bien à lui, un taxi, un train, des cartes postales à tout le monde. Mais Météo avait certainement un de ses gabarits en planque dans l’autre rue. Attention au calme et au désert, mon petit Scoop, c’est un coup à se faire ajuster au palmer. Du dix contre un. Tu choisis sagement le tumulte et la cohue. De l’anonyme… Emporté par la foule… C’est ça, t’es dans la merde et tu chantes, en plus !

Lomron n’avait peut-être pas eu le dessus, mais Blanknet non plus. Bien sûr, maintenant, il avait dans le crâne un tromboscope qui ne voulait plus s’éteindre, et la truffe au beau fixe. Mais il était satisfait. Pas encore trop vieux mon homme rond. Pas encore trop vieux. L’autre en avait profité pour disparaître dans la panique. Lui était resté tétanisé. Ces cris, cette peur, ces tables renversées, ce verre brisé, ça lui avait rappelé le « Milk-bar »… Là il y avait des gosses… Les femmes… Des you-you… Il n’était pas très certain… Mais ce pied arraché… Tout petit… Il fallait bouger. Il alpagua un serveur blême pour lui signaler l’homme blessé. Le type se serait bien évanoui par commodité, mais le commissaire le secoua. Nec et les autres types avaient disparu. Tant pis. En tous cas, Blanknet n’avait pas pu exécuter Nec. Lomron était plutôt fier : Blanknet les avait moins bleues, ses prunelles au Curaçao ! Pendant qu’ils se battaient, l’autre l’avait insulté en Afrikaner. Sûrement des trucs salaces. C’est tout de même dommage de ne pas connaître les langues !

Blanknet s’était creusé une tranchée vers la sortie. Il avait raison de se méfier de ce petit commissaire. Son oreille le brûlait. Ce qui en restait. Coriace, ce Lomron. Quand même, avec les dents, ce n’était pas très fair-play. Putain que ça faisait mal.

Scoop déboucha sur le trottoir de la rue des Petites Écuries. Monsieur Météo le repéra tout de suite. Surtout le sac noir. Il fallait embrayer. La rue était toute bousculée. Scoop se dit qu’il l’avait, sa foule. Ne pas précipiter le mouvement. Ne pas se faire remarquer… Emporté par la foule… Il marchait avec cette chanson de Piaf dans la tête. Et en espagnol ! Dès la rue du Faubourg Saint-Denis, il se mit à courir. C’était pas très flamenco, mais tant pis. À droite encore. Passage des Petites Écuries. Là il fallait lever les genoux, passer à un rythme plus jazzy. Un taxi en maraude, ce serait l’idéal. Une voiture déboucha dans son dos, la rage aux pneus. Sûr qu’il ne devait pas être très content, Météo. Le moteur ronflait derrière. Déjà la lumière des phares. Il te faut une cage d’escalier. Saloperie de porte à codes ! La voiture le rattrape, le dépasse, coup de patin, ça chasse de l’arrière comme une robe de danseuse… Olé !… rigole pas, la sacoche ! t’aurais pu balancer la sacoche… ça claque des portières. Les deux gabarits ! un devant, un derrière.

— C’est nous que tu cherches, Scoop ?

Nec et Béa allaient sortir de l’immeuble quand ils entendirent le coup de frein façon interpellation. Juste devant la porte d’entrée. Déjà les flics ! Ils avaient fait le mauvais choix.

Impossible de retourner, les autres devaient être dans la petite cour maintenant. Le dos plaqué à la porte qui donnait sur la rue, Nec et Béa se regardèrent dans la pénombre. Elle avait son revolver à la main. Béa avait déjà décidé. Lui aussi. Ils écoutèrent.

— C’est nous que tu cherches, Scoop ?

Ce n’était pas les flics.

Scoop prit l’air badin du promeneur et son chien.

— Je passais par là, j’ai pas vu de lumière, alors.

Alors, celui de derrière l’alluma. Une frappe lourde dans les reins, à vous drainer l’acide urée, et qui le projeta côté caniveau. Le gabarit de devant le recentra d’un coup de genoux, mais l’autre tenait vraiment au caniveau. Querelle d’école. Il eut gain de cause. Scoop s’était recroquevillé sur sa sacoche d’encaisseur comme un gros bébé égoïste. Une main de primate lui arracha son hochet. On le fouillait à gros doigts… Le rouleau de pellicule. Trouve-le, bon dieu !… Trouve-le !… Il le trouva et le brandit en l’air comme un trophée.

— Je l’ai !

Pour l’avoir, il l’avait. Et en pleine tête ! C’était Nec qui était sorti le premier de l’immeuble, l’arme bien en main. Le Masque triomphait comme à la fête foraine. L’ours qui grogne et qui tombe. Il ne grogna pas, mais il tomba. Béa avait jailli à son tour. Elle le voulait, le Météo ! Lui éclater les verres teintés comme de la nougatine et que ça pisse le coulis de framboise. Un gourmand ce Météo. Béa le voulait ! Elle eut le pare-brise. C’était plutôt pâte à choux comme effet. Déçue, Béa. Mais tant pis, l’autre eunuque abyssin refluait déjà vers la limousine. Il était chauffeur, fallait pas confondre les qualifications. Nec embarquait Scoop qui récupéra la sacoche sur le trottoir. Signe qu’il était bien vivant. Scoop négligea le rouleau de pellicule encore dans la main crispée du type… Qu’il le trouve !… Béa continuait à tirer en couverture, façon célébration. Ils se mirent à courir.

— Elle est où déjà, la voiture ?

Blanknet l’avait repéré, ce Scoop avec le fric sous le bras. Il avait fait signe à Météo et était monté à la volée dans sa voiture. Le Scoop avait disparu dans une autre rue.

— Fonce !

Ça tombait bien, il aimait foncer ce chauffeur. Il balança bien à l’angle. La petite crevure courait. Il avait compris. Il essaya d’entrer dans un immeuble. Mauvais.

— Il faut le coincer…

De l’excessif, ce dérapage. Du zélé.

— Vous lui chopez la pellicule, lui on s’en fout.

Météo n’était pas de cet avis. Il était gentil, Blanknet.

Lui, il réglait une affaire de famille, mais la monnaie ça avait du bon.

D’ailleurs, il n’avait pas abandonné l’idée d’avoir les deux.

— Je l’ai !

Au coup de feu, Blanknet et Météo s’étaient laissés glisser sur le plancher de la voiture. Vaste la limousine. Blanknet rageait. Il avait perdu son arme dans le corps à corps avec Lomron. Il pensa à son oreille. Météo ne se servait jamais de ça. Son cran d’arrêt lui suffisait. Le pétaradant c’était l’affaire de ses deux gars. D’un seul maintenant, d’après le cri. On réduisait la masse salariale, mais pas le danger. Le pare-brise explosa. Sa prochaine voiture serait blindée. Le chauffeur reflua dans l’habitacle. On profusait dans l’espace vital. Les trois autres se sauvaient. Blanknet entr’aperçut le Nec qui soulevait le Scoop. Chevaleresque. Ça aurait été si simple avec un revolver. La fille tirait en l’air. Du gâchis. Il y avait d’autres moyens de se faire des secousses dans les épaules.

Lomron avait récupéré Blanknet juste dans la cohue avant la porte de sortie du New-Morning. Sur le trottoir il avait disparu de nouveau. Lomron était un peu perdu tout à coup. Mais les coups de feu, en provenance d’une rue derrière, lui dessinaient un rond bleu d’orientation : « Vous êtes ici ». Pas loin, on renouait le fil au petit calibre. Ça suffirait. Il arrêta un taxi et éjecta les deux types qui étaient à l’intérieur. Il avait retrouvé une bonne paluche pour les mains au collet. Plaisant. Le chauffeur était un petit jeunot. Le tricolore sur carte l’impressionnait encore.

— Vous savez, monsieur, je suis encore en licence provisoire. J’ai pas…

— Prenez par là !

— C’est quoi comme itinéraire. Parce que, vous savez, on doit en apprendre un certain nombre par cœur, et…

— Il va falloir improviser.

Béa, Nec et Scoop couraient tout droit. Ils avaient laissé la voiture de Météo en travers de la rue, avec le pare-brise éclaté, plus un gabarit sur le carreau.

— Béa, c’est toi qui l’a garée. C’est pas le moment de faire ton amnésique.

— Toi aussi, t’étais là.

— Il y avait une église pas loin… Je regarde, moi !…

Fortiche, cette fille ! Elle parvenait à lui mitonner une scène à même l’asphalte, alors qu’ils couraient, le poumon chlorotique, et le cœur comme une mine flottante. Météo, lui, aurait bientôt ramassé son petit personnel et poussé sa limousine derrière eux. Ce n’était pas le moment de faire voler les assiettes. Surtout que Scoop tricotait gaillard sur un 2-4… 2-4 le jarret plutôt alerte. Il changea même de tempo et passa en 2-5, au risque de planter la formation en plein bœuf… Rendez-vous à la coda !… Ils débouchèrent ensemble dans la rue de Paradis. Ça tintait le cristal même en pleine nuit. Ils essayaient de jouer avec les sens de circulation. Mais derrière on ne respectait rien.

— L’église !

La rosace de pierre de Saint-Laurent comme l’entrée du port ! D’ici on y verrait briller le Saint-Esprit. Le souffle commença à manquer au trio, rue de la Fidélité, pourtant courte comme une allusion. Ils laissèrent à main droite la rue Jarry et celle du Désir… Alfred Jarry coincé face au Paradis entre la Fidélité et le Désir : on ne regardait pas assez souvent le plan du 10ème !

— Elle est en sens unique monsieur le commissaire !

— Je me fous des sens uniques ! Suivez cette voiture, un point c’est tout !

— Ma licence…

— Si vous ne faites pas ce que je vous demande, vous pouvez faire une croix dessus.

— Vous savez moi…

Oui, il savait. Le jeunot se débrouillait bien au volant. Il avait recollé facile à la grosse voiture noire avec juste assez de distance pour la discrétion. D’autant que l’engin était coincé face à un petit cabriolet teigneux. Le jeunot avait compris. Il était resté en embuscade au coin de la rue. Feux éteints, en amoureux.

Blanknet serait bien descendu le faire reculer, ce merdeux oxygéné dans sa Golf. Et les autres qui prenaient le large. Pas idée d’utiliser un bahut pareil pour ce genre d’affaire !

Elle était là, la coccinelle de Menga ! L’île flottante. Un morceau de verdure près du square. Il s’y engouffrèrent comme pour entrer dans le Livre des Records. Béa prit le volant d’autorité.

— Tu la laisses conduire, Nec ?

— Pourquoi, tu sais te conduire, toi ?

Scoop se laissa moucher. Il sentit qu’il avait perdu le sens de la formule et se pelotonna au fond de la voiture avec la sacoche. Béa s’enleva droit devant par la rue la plus étroite et buta bientôt sur le canal Saint-Martin. Nec avait baissé sa vitre et guettait derrière. Ça aurait pu être une de ces nuits douces et parfumées où on n’a pas besoin de trouver les mots. On tient tout bête, la main de celle qu’on aime et on marche tout bête vers nulle part. Que c’est bon de ne pas avoir à faire l’intelligent, le soir, à la fraîche avec sa douce…

Blanknet ne trouvait pas ça malin de trimbaler le corps du type dans le coffre. Son flingue aurait suffi. De l’archaïque un peu au large dans son holster. Faudrait faire avec. Météo, lui, prenait du plaisir à faire durer un peu. Il les trouvait pitoyables dans leur petite voiture minable, à essayer de sauver leurs trois petites peaux misérables. Il avait surtout peur de prendre froid, avec ce pare-brise éclaté. Mais ça ajoutait au frisson. Et puis, son gars avait récupéré discrètement le rouleau de pellicule dans la main de l’autre demeuré. Non vraiment, il ne faisait pas si froid.

— Qu’est-ce que je fais Nec ?

Fini le lavis, maintenant, il fallait s’appuyer sur des lignes de construction solides. Une nuit tirée au fusain, du trait gras et un point de fuite : la rue de Crimée.

— On rentre chez nous. Tu prends le long du canal, et tu t’occupes pas des feux.

— Des quoi ?

Cette fille tiendrait jusqu’au bout. Il la ramènerait à la maison par les cheveux. Menga l’aimerait. À force. Et Hondo aussi.

Lomron pensa à Hondo tandis que le jeunot cravachait son taxi comme un bourricot. J’espère qu’il est couché, le gosse. Il a certainement regardé le bassin par la fenêtre, mais il était certainement au lit à cette heure. Il dormait avec plein de flashes dans la tête. Est-ce qu’il aimerait les biscottes ? Tu es parti pour des tartinées d’inquiétude, mon homme rond. Des tartinées. Le jeunot revenait sur la grosse voiture noire.

Béa emmancha plein pot le quai de Jemmapes. Le moteur de l’île ronflait comme un tri-plan. Il y avait du Baron Rouge chez cette fille. Elle bastonnait à chaque croisement en tendant les bras comme aux autos tamponneuses. Tant pis pour le quidam égaré. Elle avait dû réveiller Saint-Christophe en sursaut car ça s’enfilait comme à confesse. Pas même une génuflexion devant la façade en travaux de l’hôtel du Nord. Elle négligea. Derrière, ça s’essayait à la procession. L’île flottante faillit décoller au croisement de Louis Blanc. Elle retomba en crabe et se rétablit miracle avant d’aller au bouillon de je-ne-sais-quelle-heure. Scoop fut projeté au plafond. Il était contre le permis de conduire aux femmes et serrait sa sacoche comme une conviction. Nec contrôlait à la portière. Il semblait y avoir deux voitures à leurs basques : La grosse caisse de Monsieur Météo et peut-être un taxi. Pourquoi un taxi ? Heureusement on arrivait à Jaurès.

CHAPITRE 29

L’île flottante longe l’arche du métro aérien jusqu’à la station Jaurès. Elle débouche sur le carrefour désert, comme une meute derrière un renard disparu. Il a pris par où ?… Nec regarde le ciel. Il caillait au noir. Avec tout un treillis sombre de petits nuages. Une pluie fine saturait l’espace jusqu’à l’écluse du bassin de La Villette. À main droite l’avenue Jean Jaurès ouvrait un havre pour naufragés. Il fallait s’y engouffrer pour rejoindre la rue de Crimée. Déjà, les deux gros phares éclaboussaient toute la lunette arrière. Sans états d’âme, Béa embarqua à plein régime dans l’avenue. Elle cadre les feux rouges comme l’entrée du port. La limousine s’apprête déjà à l’aligner en rase campagne quand soudain Béa balance tout à gauche vers l’écluse. La petite île chahute, dévisse sur un restant de pavé, balaye la terrasse du café… Chaud devant !… et récupère au millimètre le débouché du quai de la Loire.

Pour la limousine qui se poussait déjà du col, c’était trop tard. Il n’y avait plus que le tout-droit ou le tonneau sans fond. Le chauffeur choisit de laisser aller son paquebot en glissade en direction du Conservatoire de Musique. Plutôt viennois, comme style.

— Continue, abruti ! on va les coincer sur le canal.

Le chauffeur enfonça, et la limousine noire prit ses aises. Du boulevard ! On libérait le V8. Météo connaissait bien le coin. C’était le secteur de ses débuts dans la blanche. À l’arrière, Blanknet commençait à la trouver plutôt émoustillante cette petite poursuite parisienne. Jolie ville, la nuit. Sauf qu’il allait être complètement trempé avec ce pare-brise éclaté et qu’il avait quelques questions précises à poser à Météo à propos de tout ce mic-mac. On verrait ça plus tard…

Lomron comprit au carrefour que Blanknet chassait cette Volkswagen peinturlurée qui avait réussi à s’échapper du côté du bassin. C’était une erreur. Il était impossible de se dégager par là. Une véritable tranchée. L’autre avait raison de les prendre à revers par l’avenue Jean Jaurès. Le jeunot garda en point de mire les gros feux arrière de la limousine noire. Il voyait ça plus paisible, le métier de chauffeur de taxi. Lomron lui aurait bien dit de bifurquer par Armand Carrel, juste pour passer voir l’immeuble de Piano au square des Bouleaux, mais c’était du détour badin hors de propos. Il se contenterait, sur le pignon du conservatoire, d’admirer la fontaine avec sa colonne en pastiche Ledoux, et sa petite mosaïque mauresque. Un architecte étrange, ce Pouillon. Lomron avait vécu dans sa Cité du soleil à Alger… Mais ce n’était pas le moment de se faire trembler…

Scoop embrassait sa sacoche. Il jubilait. Ce coup de volant, la nana ! Et les autres dans les choux ! Sûr, il était pour le permis de conduire aux femmes. Vive la duchesse douairière d’Uzès ! Vive les douairières, les princes consorts, et tous les oisifs qu’il allait rejoindre grâce à sa sacoche… Garçon ! Le droit à la paresse : en un seul tome !

La limousine noire déboulait sur l’avenue. Brusquement elle prit à gauche après le garage Citroën. Elle traçait dans la rue de la Moselle défoncée. Météo se redressa et tapa sur l’épaule du chauffeur.

— Tu les emplâtres s’il le faut !

L’autre grogna. Météo plissa les yeux et se tendit comme une vigie. Il fixait, là-bas, au bout de la rue, le pied de la passerelle métallique sous le réverbère. Il allait les coincer là ! Une chouette perpendiculaire qui allait couper la route à ces trois petits merdeux. Il les éperonnerait. Deux tonnes cinq en bélier ! Ça en ouvrait des portes dans la vie !

Béa poussait au maximum le pauvre moteur. Nec ne lâchait plus des yeux la passerelle qui enjambait le canal. Il avait d’abord biché quand les feux de la limousine avait disparu derrière eux… Niqués les mecs !… Puis il avait compris la manœuvre. Ça débandait. Dans ce boyau étriqué qui remontait le bassin, ils étaient comme sur un toboggan, et les autres les attendraient au bac à sable. Merde ! Pourtant tout était là pour la joyeuse fin : La lumière orangée des réverbères, le feuillage encore timide des tilleuls et un ciel noir d’orage zébré d’éclairs impétueux… Allez ! Il fallait la dépasser cette passerelle… Après ils étaient chez eux. Les autres n’oseraient pas les suivre jusqu’à Crimée. La tribu serait là. Une histoire de 100 mètres… 9,83 avec un peu de Butazol… Ben on t’aime… Vas-y ma petite île, goinfre-toi !… Pense pas à tes urines. Jette-toi ! On va le couper ce fil !… on va le couper…

Et l’immense voiture noire surgit dans le champ visuel de Nec. Pleine droite. Ça ne passera pas ! Béa écrase ce qui reste encore à écraser. Si, ça passera ! Mais la limousine donne un formidable coup de rein, de la secousse d’étalon, et se propulse en travers du chemin. Ça fait bâbord de corbillard… Ces messieurs de la famille… On clouait déjà la boîte. L’orage laverait ces cendres misérables et son souffle séraphin irait porter cette parole de miséricorde : Sont crevés ces connards !

Mais Béa se moque de ces jérémiades de pleureuses. Elle tient le manche, il n’y a pas à lâcher. Devant la muraille de tôle, elle cisaille sur la gauche. La roue avant tape le trottoir comme un tremplin. La pauvresse part en tonneau, tout de suite contrariée par la calandre de la limousine qui la redresse et la laisse les quatre pattes en l’air pour la glissade. Au passage, on arrache du chrome et du bouchon de radiateur de collection. Le pare-chocs de la limousine éventre la carrosserie de la coccinelle sous la ligne de flottaison. C’est l’iceberg et le Titanic à l’échelle d’arrondissement. La carcasse décorée continue sa glissade sur le flanc, côté conducteur. C’est toute la plage de Sainte-Marie et la presqu’île de la Caravelle qui s’effacent et dessinent une traînée arc-en-ciel sur le bitume avec des étincelles façon carnaval… Toro de fuego !… Mais l’engin fait long feu. Il s’immobilise à l’usure et retombe sur ses roues panardes au milieu d’un ralentisseur zébré. Entre un jardin d’enfants et une pissotière publique.

Le jeunot n’avait jamais vu une cascade pareille dans ses phares. Ça payait la course. Il regretta l’absence de ralenti dans la vie en général et ici en particulier. Lomron descendit et paya large.

— Ne restez pas là, ça risque d’être dangereux… Et ne vous inquiétez pas, vous l’avez votre licence.

Le taxi repartit en marche arrière et dérapage pour se remettre le sourire dans le sens du boulevard. Il y prenait goût. L’orage commençait à balancer des salves lourdes. Lomron renoua son cache-col et tritura son badge. À l’abri des voitures en stationnement, il progressa en direction de la limousine.

— C’est dingue ! Comment ils ont fait pour passer, ces enflures ?

Blanknet était quasi admiratif. Météo regardait le capot de sa limousine fumer sous la pluie. Y’aurait des frais de tôlerie, mais surtout, c’était un coup à flamber à l’étuvée. Ils sortirent en feignant le calme. De toute façon, ils étaient déjà trempés. Ça avait secoué pour eux, mais les trois autres ne devaient pas être beaux à voir. Suffirait de remplir des sacs plastique.

Le coup de feu les détrompa.

Nec avait décidé de tirer juste pour dire aux charognards qu’ils étaient encore tièdes. Béa et Nec avaient échangé deux ou trois baisers salés pour cautériser le tout : l’arcade sourcilière, le sang au front, l’entaille du menton et tout ce qui était bleu à l’intérieur. Ils avaient partagé des petits bouts de douleur comme un restant de chocolat. Béa, Nec et Scoop étaient sonnés, mais avaient rampé dehors jusqu’à l’avant de la voiture pour se protéger. La pluie en bourrasque donnait dans le vivifiant. Nec regardait le ciel qui retenait encore d’immenses poches noires au-dessus du canal. Ça crèverait. Scoop serrait toujours le cuir de sa sacoche. Béa puisa une poignée de balles dans son réticule mauvais genre et la déposa entre ses jambes comme pour équeuter des haricots verts. Elle essayait d’éclater les réverbères pour plus d’intimité. Mais il en restait du jour à éteindre !

— J’arriverai à rien avec cette pétoire.

— Et avec les éclairs, tu comptes faire comment ?

— Comme avec toi Scoop : les ignorer.

— Si on reste là, ils vont se régaler.

— T’as une idée, Scoop ?

— Pour ce que vous les appréciez mes idées…

— Y’a peut-être matière à suspicion, non ?

Ce n’était pas son soir, à Scoop. Mais à la moindre occasion, il jouerait solo. Tchao, les tourtereaux ! Vous l’amour, moi l’argent !… Chacun sa misère.

La formule vola en éclats. Les autres s’entraînaient sur les vitres. Tonnerre, grenaille et sécurit ! Pas la peine d’attendre du secours alentour. Le moment s’était refermé sur eux. On ne distinguait même plus la lumière des immeubles. Seules, les lueurs rouges des feux au sommet d’une tour du côté de Flandre. Le canal était maintenant passé au pilon par un orage de mer qui balançait la péniche amarrée contre le quai avec des grands coups sonores. Elle avait le ventre creux.

Nec vit soudain les flancs ocres de la Fresque qui s’ouvraient pour l’accueillir. Il se souvint de l’Homme à la Longue Barbe Grise qui ce matin repeignait son bateau sans nom. Cette péniche, c’était l’Arche de la Fresque !

— C’est elle notre chance !

Le dernier homme de main avait été envoyé en franc-tireur vers la pissotière. Blanknet et Météo étaient restés embusqués derrière la limousine. Lomron observait le tout, la joue collée contre le grillage du terrain de sport qui faisait l’angle. Jeune, il avait été bon en saut en hauteur.

Tout à coup ils virent tous Nec se catapulter à découvert en direction du bassin. Il s’exposait en pleine lumière. C’était idiot. Juste une fraction d’incrédulité, et il avait disparu derrière un paquet de pluie. Un ou deux coups de feu pour dire qu’on avait essayé.

Nec avait pris appui sur le bord du quai et avait plongé en direction du pont de la péniche. Il avait réussi une prise, se rétablissait, et roulait sur le pont à l’abri. Il souffla, allongé sur le dos. Le ciel était descendu jusqu’à lui et l’enveloppait. C’est alors que les crocs de l’animal jaillirent dans son espace. La constellation du Grand Chien. Une gueule à bouffer les éclairs. Nec roula sur le côté. La bestiole resta la rage en suspension, trop court au bout de sa corde pour le choper. Il n’avait pas pensé au clebs. Les maîtres allaient suivre. Il fallait faire vite. Nec tira la planche de coupé, la fit glisser jusqu’au quai et la cala. Les autres tiraient par dépit. Trop loin. Trop sombre. Il fît signe à Béa. Il couvrait. Elle n’hésita pas. On salua l’envolée au plomb. Un vitrail, cette fille… Bienvenue à bord !… Elle était luisante comme du nouveau-né rigolard. Ce n’était pas le moment, tout cet humide dans leurs yeux. Il lui remplirait le ventre, un jour, c’est sûr. Là-bas, Scoop restait retranché derrière sa sacoche. C’était peut-être l’heure du solo. Et pourquoi bouger ? Il eut la réponse. Une balle éclata le restant du phare avant droit. Quelqu’un les avait contournés et planquait derrière la sanisette. Pas très propres, ces manières. Scoop retrouva ses jambes de fond de court, la sacoche sur le cœur. Il glissa sur la planche et arriva en plongeant à sa base. Nec se dit que, ce ne pouvait pas être Scoop, tout de même, l’Homme à la Batte de Base-Ball sur la Fresque. Qui sait, son copain n’avait peut-être pas trahi. Le ciel tonna : là-haut, on ouvrait les écluses.

C’est à ce moment que l’Homme à la Longue Barbe surgit, le fusil de chasse comme un cierge.

— T’occupe pas de ça pépé, rentre !

Le marinier n’aimait pas se laisser donner des ordres par une gamine. Il avait tort. Ça faisait une drôle de cible son ciré jaune. Le coup de feu le décapuchonna. Il ne verrait jamais la colombe blanche. Scoop récupéra le fusil en rampant. Le berger allemand hurlait avec des crocs qui se multipliaient dans la gueule.

— Je lui en colle une à ce clébard !

— Garde tes cartouches, Scoop. On est déjà à sec.

— Si Béa n’avait pas gaspillé…

— C’est ma dot, j’en fais ce que je veux !

Il n’avait pas fallu longtemps aux autres pour comprendre que le trio était au bout du trousseau. Deux, trois salves pour vérifier, et ils se ruaient sur la planche de coupé. Scoop gâcha sa chevrotine à ne pas vouloir lâcher sa sacoche. On allait vers l’abordage. Les eaux du canal se gonflèrent. Nec prit son couteau en main. Déjà le mal équarri jouait le premier de cordée. Nec trancha la laisse du chien qui prit son envol vers l’intrus et le planta à même la gorge. Le tout, homme et bête tomba à la renverse dans le bassin entre le quai et la péniche. Le type essaya de s’agripper au pneu qui faisait office de boudin de protection. Mais le berger allemand pesait sur ses épaules, les crocs plantés à vif dans sa nuque. La houle brossa violemment le flanc de la péniche contre le quai. La tête remonta une fois en crachant de l’eau comme un triton, mais le chien ne démordait pas. Puis disparurent homme et chien, avec des convulsions et des cris muets qui se ressemblaient étrangement.

Scoop avait pris le fusil par le canon et s’était campé sur le pont, près de la niche du berger allemand. C’était bien lui l’Homme à la Batte dans la bourrasque. Nec ramassa du contondant qui traînait et donna son couteau à Béa. Elle mouilla son pouce et le passa lentement sur le fil de la lame en regardant Nec dans les yeux. Ils se firent un baiser salé niché creux… Et il laissa glisser de la salive de ses lèvres aux siennes…

Blanknet parvint sur le pont, le revolver au poing. Il fallait s’arc-bouter dans cette tempête. Il prit par la proue et repéra la silhouette de Nec près de la cabine. Cette fois, il n’y aurait personne pour lui sauver la mise. Il s’accroupit et progressa en direction de Nec. Météo s’était jeté à son tour. Il arriva un peu vite et glissa sur le plancher du pont. Scoop l’attendait en position de batteur. Il balança le fusil pour un strike par la crosse. Un coup de géant à vous faire voler toutes les bases en éclats. Et le public debout. Scoop jubilait déjà. Mais, mauvaise pronation du poignet ou montée excessive du bassin en rotation ? Toujours est-il que la crosse ne put qu’effleurer l’angle du maxillaire. Scoop fut entraîné par son élan et déséquilibré. Il valdingua et le fusil aussi. Météo se jeta dessus, le prit par le canon et l’abattit sur le crâne de Scoop avec l’enroulé un peu absent de la masse du forain sur un piquet de chapiteau. Dernière représentation ce soir. Un bruit spongieux.

Béa arriva par derrière Météo. À la resquille. Elle le frappa de la lame en remontant vers de l’organe essentiel. Mais la houle, mais le vent, mais la pluie, mais l’envie trop belle de l’encorner ; elle ne put qu’entailler un peu de basse viande au hasard. L’autre pivota furieux et la toucha du plat de la crosse contre la joue. Béa bascula éberluée dans un trou d’ombre.

Scoop rampait vers la sacoche. Ce n’est pas demain qu’il serait drafté chez les Giants de New-York. Comment avait-il pu rater ce coup ? Sa tête pesait des tonnes, pourtant des tas de choses s’en allaient de partout… Plus je me vide, plus je suis lourd. On appellera ça le paradoxe de la pesanteur et la pesanteur du paradoxe… Formule !…

Blanknet progressait dans le dos de Nec qui ressemblait à une vigie sous les éclairs. Nec cherchait Béa des yeux. Elle avait soudain disparu. C’était une manie chez cette fille. Il l’appela. Il passerait sa vie à l’appeler.

— Béa !

Blanknet était tout proche de Nec. Ce corps tendu, ces mains en porte-voix, les épaules bien ouvertes, le dos offert : c’est con, un mec amoureux ! Nec dans son cri, pensa soudain à Menga, celle qu’il n’avait jamais appelée… Quand le regard du Bélier Noir sera dans ton dos…

Il se retourna. Il vit l’éclat bleu des yeux. Le même éclat qu’au New-Morning. Trop tard. Blanknet abattit le canon de son arme. Nec s’écroula.

Béa était tombée à fond de cale par le panneau resté ouvert. Météo avait vite compris. Il s’était glissé en bas. Il restait un peu de sable. C’était sombre et vide, ça sentait le goudron frais. La fille était quelque part. Il essaya de laisser ses yeux s’accoutumer. Un peu de clarté tombait en rectangle. Ça chahutait, tanguait. Météo aimait bien ce colin-maillard. Elle l’avait piqué cette garce. Pas grave, lui aussi avait de quoi faire la petite main.

— Nec !

Béa avait hurlé. Quelle idiote ! Elle n’avait pas pu retenir son cri quand elle avait entendu Nec l’appeler. Ce mec ne lui attirerait jamais que des ennuis. Et les ennuis étaient là, massifs. Météo s’était jeté vers une voix et avait télescopé un corps : du ferme, du palpitant. Non, ça ne le gênait pas de passer après le petit personnel. Béa se sentit prise à la renverse et plaquée dans le sable, sous le poids d’un homme qui soufflait déjà. Encore une haleine. Il la bâillonnait. Encore ces mains qui fouissent, qui vous décortiquent, comme une vulgaire crevette rose. Encore ces secousses épaisses et la peau qui s’écorche sur la crête des vertèbres. Elle en avait marre de lutter contre tous ces centimètres prétentieux qui dépassaient. Son homme à elle était là-haut, et qu’on lui foute la paix pour le reste ! Béa chercha à tâtons son couteau dans le sable. Lui aussi l’abandonnait. Alors, il ne restait plus qu’à accompagner les ombres qui passaient là-haut, dans ce carré de ciel sans lune.

Blanknet traînait le corps de Nec sur le pont. Il avait fouillé la cambuse du marinier et n’avait trouvé qu’une bouteille d’alcool à brûler. Il en restait. Il aurait préféré de l’essence. Amusants les retournements. La pluie tombait massive. Le vent allait débridé. Une tourmente de bassin. C’était plutôt ennuyeux pour ce qu’il voulait faire. Blanknet adossa Nec évanoui près de la planche de coupé. Il s’agenouilla et remonta avec la corde un des pneus qui servaient de bouée de protection. Il enfila le pneu autour de la tête de Nec et l’aspergea avec l’alcool à brûler.

— Nec is necked !… Nec is necked !…

Blanknet riait en injuriant le ciel et les éclairs qui brûlaient le bleu curaçao de ses yeux. Il essaya avec son briquet d’allumer une flamme… Zippo : works or back… Mais le déluge veillait. Même pas une petite collerette de flammes bleues. Tant pis, il l’ajusterait à la tempe, ce petit salopard, comme cette négresse en robe de mariée et son macaque qui s’activait sous elle comme un insecte vaincu. Il aimait les trous à cet endroit songeur de l’individu. Ça vous donnait l’air un peu plus responsable de votre mort. La lâcheté, c’est de mourir au lit. Blanknet leva la flamme de son briquet et appliqua le canon contre la tempe de Nec.

Béa entendit le coup de feu là-haut, comme très loin. On tuait Nec au dessus d’elle !… On tuait son homme ! On tuait son homme tandis qu’un autre dégorgeait tout un flot poussif, moitié en elle moitié dans le sable. Météo laissa là sa besogne. Qu’est-ce que c’était ce coup de feu ? Quelqu’un avait encore une arme chargée. Il déflata instantané. De toute façon elle était trop consentante, cette fille. Météo se rajusta le débraillé et remonta sur le pont. Béa retrouva le couteau sous elle. Dommage ! Elle aurait voulu le prendre en plein cri, l’autre puanteur. Le tendre entre deux piquets : le soc enfoui et la lame plantée… dans la gorge. Une gargouille bien bandée et les caillots glaireux qu’on ne peut plus articuler. À quoi ça servirait maintenant ? On avait tué Nec, on avait tué son homme, et elle avait laissé faire. Béa mouilla son pouce et le passa sur le fil de la lame. Elle s’ouvrirait le ventre elle-même.

Sur le pont, Météo chercha à repérer Blanknet. Mais c’était la pleine tempête. Une nuit de chien. La coque cognait de plus en plus fort contre le quai. Des coups de masse comme si quelqu’un cherchait à éventrer les flancs du bateau. Météo vit cette larve de Scoop qui tentait de se hisser dans le canot de sauvetage. Il ramassa la sacoche et bascula Scoop à l’eau, comme ça, juste pour la symétrie. Scoop s’accrocha un peu, mais pas vraiment. Il glissa et disparut sous l’eau… H2O… Formule !

Météo se demandait où était passé Blanknet. Il se méfiait de lui. Il avait peut-être encore des munitions.

C’est vrai, Blanknet avait encore une balle. Une balle dans la tête. Elle était entrée par l’oreille arrachée. Une facilité. Lomron avait renoué son cache-col et trituré son badge. Du quai, il avait ajusté Blanknet juste au-dessus de la petite flamme du briquet.

Nec revint à lui. L’odeur de caoutchouc perforait sa brume. Il se dressa et se débarrassa du pneu comme d’une araignée dans les cheveux. La pluie lavait sa terreur. Un peu de sel dans la bouche. Il tétait le ciel. Le corps du Bélier Noir était affalé à ses pieds comme au sacrifice. L’étrange bleu de ses yeux se diluait dans le reflet d’une flaque sombre… La prédiction de Menga s’était accomplie. Le Bélier Noir de la fresque ne fixerait plus son dos.

Béa ! Nec avait entendu son appel avant d’être assommé. Elle était en bas. Nec sauta par l’ouverture du panneau. Quelqu’un se sauvait par l’arrière. Nec entendit les sanglots étouffés de Béa dans l’obscurité. Elle était là, immobile, le corps plaqué contre le flanc de la péniche, seulement retenue à hauteur des épaules, par ses longs doigts accrochés à l’épaisseur d’un linteau. Un bâillon sur la bouche…

C’était donc elle, la Femme Bâillonnée de la fresque… Comment avait-il pu mettre tout ce temps pour s’en apercevoir ? Une telle évidence ! Maintenant, qu’il l’avait retrouvée, il ne la perdrait plus.

— Béa…

Elle ne lui répondit pas. Nec voulut lui retirer son bâillon. Il la toucha. Son corps était raide et glacé. Juste un drapé. Nec vit sur la robe de Béa des traces de sang. Et le couteau souillé à ses pieds. Un restant de ciel se déversait dans la cale par le panneau ouvert. Nec ramassa le couteau. Un homme avait bâillonné Béa. Un homme avait touché à sa bouche. Il allait le tuer.

En quittant la péniche, Météo faillit glisser sur la planche de coupé. C’aurait été trop bête : il avait tout, le rouleau de pellicule et la sacoche. Champ libre ! Ce Blanknet qui se croyait si malin : fauché comme un vulgaire bison. C’est jamais le bon carburant, la vengeance. Météo courut jusqu’à sa voiture. Saloperie ! Impossible de la faire démarrer. C’est alors qu’il vit l’homme avec le cache-col s’avancer vers lui, une arme à la main. Météo s’éjecta de sa place et se précipita vers la passerelle. Il fallait passer de l’autre côté du bassin.

Le commissaire laissa filer l’homme aux tresses. L’histoire se dévidait très bien ainsi. Hondo avait renoncé aux allumettes pour ce soir, sinon la tour blanche ressemblerait déjà à un feu de naufrageur dans cette tempête.

Arrivé sur le pont de la péniche, Nec vit passer Météo juste au-dessus de lui sur la passerelle. Il brandit le couteau dans sa direction et le défia. L’autre se sauvait dans le vent. Nec se mit à sa poursuite. Lomron regarda passer Nec à son tour. Il tranchait déjà la nuit avec sa lame.

Météo avait traversé la passerelle. Au pied de l’escalier, il hésita. C’était trop éclairé du côté de la Rotonde, et Stalingrad ne lui valait rien en général. En face, les deux petites rues qui débouchaient sur le Quai de la Seine pouvaient vite virer au coupe-gorge. Et puis, il avait laissé des souvenirs Passage de Flandre. La topographie de ses petites arnaques lui rétrécissait le paysage. Le monde est dur à l’entreprenant. Il se résigna à remonter le bassin en direction du pont levant. Il se mit à courir. Nec était loin. Météo allait vent debout sous la pluie, avec, en point de mire, les coupoles de l’église Saint-Jacques-Saint-Christophe. Elles se découpaient là-bas sur un morceau de ciel étrangement clair dans cette nuit. Il arriva au pied de la tour blanche sans remarquer la fenêtre encore allumée au premier étage. Et ce petit garçon noir qui regardait cet homme courir avec son sac d’écolier sous le bras. Cette sacoche pesait. Météo longea la palissade qui protégeait les ruines de l’entrepôt… Son of a Bitche ! Il pensa « Motherfucker ! » et souffla. Derrière, la tache blanche de Nec se rapprochait. Météo piqua à travers le square pour qu’il le perde des yeux.

Mais Nec l’avait vu. Et Nec savait depuis le début, où ils avaient rendez-vous.

Au sortir du square, Météo se retrouva sur le parvis de l’église Saint-Jacques-Saint-Christophe. Les portes étaient grandes ouvertes et battaient sous la tempête. Il hésita, mais il vit derrière lui la chemise blanche de Nec gonflée par le vent. Il était maintenant dans le square, planté au centre du kiosque à musique et le défiait à nouveau de sa lame. Météo n’avait plus le temps d’avoir peur. Il gravit les marches à la volée. Son cran d’arrêt ballottait dans sa poche. Il entra dans l’église. Une inquiétante quiétude. Le lieu semblait avoir été abandonné par tout le tumulte extérieur. Météo se sentit en sécurité au milieu de toute cette élévation sous la lumière doucereuse des vitraux. Des cierges brûlaient encore dans une vasque. Météo choisit l’ombre. Il prit par le transept nord. Son pas sonnait sur le dallage. Il n’osait pas courir. Nec regarda l’heure à un des deux clochers et entra dans l’église. Il s’immobilisa et écouta le pas de l’autre. Nec effleura le bénitier. Il crut y sentir la nageoire du poisson de pierre. Il prit du côté où brûlaient les cierges. À l’abri des colonnes, Nec se glissa jusqu’à la statue de Saint-Tom. Il prit un long cierge, l’alluma à une flamme et le planta dans le sable. Puis il se mit en marche.

Nec rejoignit l’homme devant l’autel. Chacun un couteau. Lui une lame propre. Ils s’empoignèrent et se mêlèrent dans un silence furieux. Et le fer jaillit. Nec frappa à la gorge, la traversa de part en part. Un pont. L’homme gargouille, incrédule, extatique, reste suspendu à de la petite lumière de vitrail et s’écroule au pied de l’agneau gravé dans le marbre de l’autel. Nec arrache la lame et la nettoie à sa chemise. Il s’agenouille alors près du corps gisant, saisit le couteau à deux mains, l’élève au plus haut et plonge la lame.

Il ouvrit la poitrine. Le cœur palpitait encore. Il l’arracha de ses mains, et le mâcha.

Nec abandonna le corps de l’homme qui avait bâillonné Béa. Il laissa la sacoche. Il n’y avait peut-être rien à l’intérieur. Nec remonta l’allée centrale en fixant les tuyaux sombres de l’orgue qui relayaient un peu du souffle du vent du dehors. Les deux portes étaient grandes ouvertes sur la nuit. Avant de sortir de l’église, Nec alla devant le cierge qu’il avait allumé et souffla la flamme. Nec sortit de l’église. Il regarda l’heure à l’autre clocher. L’homme qui venait de mourir n’avait jamais existé.

Nec revint à la péniche. De sa fenêtre Hondo le vit passer… Nec saigne !… Il frappa au carreau des poings et du front. Mais Nec ne l’entendit pas. Le vent soufflait… Nec partir… Hondo pleurait derrière la vitre. La tache blanche de la chemise disparut. Nec rejoignit la péniche. Les flots étaient au plus haut. Il monta à bord et trancha les amarres. Le tonnerre éclata et la foudre frappa le tronc du gros platane planté au pied de la passerelle… Comme l’Arbre Foudroyé de la Fresque… On gommait le point de fuite. Tout pouvait maintenant s’engloutir. Des morceaux de branches volèrent au-dessus de sa tête comme les oiseaux au-dessus de celle d’un innocent. Nec ramassa le pneu que Blanknet lui destinait : c’était son mazzocchio désormais. Et il rejoignit Béa dans la cale. L’eau montait. Il regardait Béa. Son corps n’avait pas bougé. Elle était la Femme Bâillonnée. Nec n’osa pas la toucher. Plus jamais elle ne bougerait maintenant. Elle avait rejoint la fresque d’Uccello. Il l’accompagnerait. L’eau continuait à monter. Nec retira la carte postale détrempée de sa poche de poitrine. Il ne restait plus que la figure de Béa et la sienne au milieu des flancs ocres et des flots. Le reste s’était effacé. Avait disparu. Nec retira sa chemise souillée de sang. Le torse nu, il passa le mazzocchio autour de son cou et se tourna de profil. Là, il récita doucement à l’oreille de Béa, ce poème d’amour qu’on écrit quand on vient de mâcher le cœur de celui qui a souillé le corps de celle qu’on aime. Quanta beltà già mai fu in donna bella…

Lomron regarda la péniche dériver dans la tourmente vers les ruines de l’entrepôt. Elle s’enfonça doucement sans effet de majesté… Tachons de rester immortel… De la fenêtre éclairée, Hondo regardait le bateau couler. C’était presque aussi beau qu’un feu.