HENRI LŒVENBRUCK

& FABRICE MAZZA

SÉRUM

SAISON 1 ÉPISODE 5

Table des matières

Couverture

Identité

Copyright

Couverture

Avant-propos

Dans les épisodes précédents de SÉRUM

Chris Coleman, frère de Lola Gallagher

Emily Scott, jeune femme amnésique victime d’une tentative d’assassinat

Tony Velazquez, jeune agent de police au 88e district

Swans Island, petite île dans l’état du Maine

Adam, fils de Lola Gallagher

Arthur Draken, psychiatre spécialisé dans la thérapie par l’hypnose

Dana Clark, journaliste d’investigation sur la chaine CBS

Samuel Powell, capitaine du 88e district

Épisode 5

Chapitre 1.

Chapitre 2.

Chapitre 3.

Chapitre 4.

Chapitre 5.

Chapitre 6.

Chapitre 7.

Chapitre 8.

Chapitre 9.

Chapitre 10.

Chapitre 11.

Chapitre 12.

Chapitre 13.

Chapitre 14.

Chapitre 15.

Chapitre 16.

Chapitre 17.

Chapitre 18.

Chapitre 19.

Chapitre 20.

Chapitre 21.

Chapitre 22.

Chapitre 23.

Chapitre 24.

Chapitre 25.

Chapitre 26.

Chapitre 27.

Chapitre 28.

Chapitre 29.

Chapitre 30.

Chapitre 31.

Chapitre 32.

Chapitre 33.

Chapitre 34.

Chapitre 35.

Chapitre 36.

Chapitre 37.

Chapitre 38.

Chapitre 39.

Chapitre 40.

Chapitre 41.

Chapitre 42.

Chapitre 43.

Chapitre 44.

Chapitre 45.

Chapitre 46.

Chapitre 47.

Chapitre 48.

Chapitre 49.

Chapitre 50.

Chapitre 51.

Chapitre 52.

Chapitre 53.

Chapitre 54.

Remerciements

Henri Lœvenbruck
Fabrice Mazza

Sérum Saison 1 - Épisode 5

© Éditions J’ai lu, 2012

Dépôt légal : octobre 2012

ISBN numérique : 978-2-290-05886-2

ISBN du pdf web : 978-2-290-05887-9

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 978-2-290-04170-3

Ouvrage composé et converti par Nord Compo

Présentation de l’éditeur :
1773 : MESMER INVENTE L’HYPNOSE
1886 : FREUD INVENTE LA PSYCHANALYSE
2012 : DRAKEN INVENTE LE SÉRUM
Les révélations de John Singer ont fait sombrer la République Libre de Tumba dans la guerre civile. Une guerre dont l’issue pourrait avoir des conséquences inattendues.
Lola Gallagher, quant à elle, part à la recherche de son frère disparu. Très vite, elle va découvrir qu’elle n’est pas la seule sur ses traces. Mais est-il encore vivant ?
À New York, l’enquête sur Emily Scott piétine.
Une information capitale se trouve quelque part dans les souvenirs du fils de Lola. Draken sait que le sérum pourrait libérer la mémoire du petit garçon.
Le psychiatre ira-t-il jusque là ?

Photographie de couverture : d’après Akira Inoue © Getty Images

Henri Loevenbruck, né en 1972, est l’auteur de douze romans.
Ses quatre derniers thrillers, publiés chez Flammarion, ont été traduits dans plus de quinze langues.
Fabrice Mazza, né en 1970, est l’auteur d’une dizaine de livres sur les énigmes et les jeux de réflexion. Ses ouvrages sont lus dans le monde entier et ont dépassé le million d’exemplaires.

Avant-propos

Tous les morceaux
 sont en téléchargement gratuit sur
 www.serum-infos.com

Cher lecteur, Sérum n’est pas un roman comme les autres.

Avant tout, il s’agit d’un roman-série : l’histoire que nous allons vous raconter est divisée en plusieurs saisons de six épisodes chacune. Attention à l’accoutumance !

Ensuite, Sérum vous propose – vous n’y êtes pas obligé – d’approfondir l’expérience de lecture en l’agrémentant de musiques, de vidéos, de documents externes qui vous seront offerts au fur et à mesure de l’histoire.

Comme vous allez le voir, des pistes audios sont intégrées au récit pour la lecture des musiques que nous avons composées spécialement pour vous.

N’hésitez pas à rendre sur le site www.serum-infos.com. Vous y trouverez tous les morceaux en téléchargement gratuit !

Nous espérons en tout cas que vous aurez la même émotion à lire ces épisodes que nous avons eue à les écrire…

Bonne aventure !

Henri Lœvenbruck & Fabrice Mazza

Dans les épisodes précédents
 de SÉRUM

CHRIS COLEMAN, FRÈRE DE LOLA GALLAGHER

— J’ai reçu un courrier du Dr Williams, annonça Lola.

Le visage de Chris changea du tout au tout.

— Mauvaises nouvelles ?

Lola soupira. Elle leva ses yeux brillants vers son frère.

— Tu as un cancer des poumons, Chris. À un stade avancé.

(…)

Le détective Phillip Detroit pénétra rapidement dans l’appartement de Chris Coleman. Le mystérieux Chris Coleman. Il avait tout pour être le frère de Lola, sinon un nom de famille différent.

(…)

C’était une vieille boîte en bois brut. Detroit souleva le couvercle et écarquilla les yeux en découvrant son insolite contenu.

Un petit flacon de verre cylindrique qui contenait une poudre noirâtre.

(…)

Le détective se dirigea alors vers le grand bureau qui trônait de l’autre côté de la pièce. Dessus, un ordinateur Apple à écran large. Il sortit une clef USB de sa poche et la glissa dans un port du Mac. Après deux ou trois manipulations, il eut tout le loisir d’installer sur le disque dur l’un des différents logiciels espions qu’il avait amenés. De retour au commissariat, il pourrait fouiller à distance le contenu de la bête.

(…)

Gallagher, perplexe, décrocha le téléphone :

— Lola ?

— Oui, Nick, qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

L’homme hésita. Il semblait mal à l’aise.

— Eh bien… Écoute, je… Je suis embêté, Lola.

— Quoi ?

— C’est ton frère…

— Eh bien ? le pressa-t-elle, irritée.

— Il a… Il a disparu depuis deux jours.

EMILY SCOTT, JEUNE FEMME AMNÉSIQUE VICTIME D’UNE TENTATIVE D’ASSASSINAT

— Elle est sortie du coma, annonça le médecin mais elle souffre d’une amnésie rétrograde isolée. Elle ne se souvient de rien, ni de son nom ni de son passé.

(…)

Velazquez vit qu’elle portait une alliance. Aussitôt, il enleva la bague et l’inspecta à la lumière du plafonnier.

Sur la face intérieure de l’anneau, deux noms étaient gravés : « Mike & Emily ».

(…)

— Voici donc votre nouvelle carte d’identité. Vous vous appelez désormais Emily Scott.

TONY VELAZQUEZ, JEUNE AGENT DE POLICE AU 88e DISTRICT

— Vous m’avez bien dit que vous aviez trouvé l’alliance à sa main gauche demanda Lola ?

— Oui. C’était bien vu, hein ?

— Je ne sais pas. Elle a des marques de bronzage au niveau du cou et des bretelles de soutien-gorge.

— Et alors ? Ça vous étonne qu’on soit bronzé au mois de janvier, c’est ça ?

— Non. Mais vous auriez dû remarquer qu’en revanche elle n’a pas de marque de bronzage sur l’annulaire, là où vous avez trouvé son alliance.

Velazquez écarquilla les yeux et regarda le détective d’un air perplexe.

SWANS ISLAND, PETITE ÎLE DANS L’ÉTAT DU MAINE

Mike ne changera pas d’avis. Question d’honneur, sans doute. Selon lui, ils n’ont pas les moyens d’élever un enfant. C’est sans doute vrai, en partie. Cela demanderait trop de sacrifices. Des sacrifices qu’il n’est pas prêt à faire, pour l’enfant d’un autre en tout cas. Pour une petite « bâtarde ». Alors il ne lui a pas laissé le choix.

Mais Emily, à présent, à quelques mètres du monastère, ne peut pas se résigner. Elle n’en a pas la force, ni même la volonté. Elle serre l’enfant contre elle et se blottit au fond du siège.

(…)

Mike claque la portière. Il marche d’un pas rapide au milieu de la nuit, le panier dans les bras. Il longe les arbres, puis le mur de pierres qui encercle le terrain du monastère. Là il s’arrête. Sans la moindre hésitation, il dépose ce couffin de fortune devant l’entrée, puis il fait demi-tour.

Dans quelques heures, les bonnes sœurs carmélites trouveront cette petite fille de deux semaines à peine sur le pas de leur porte et, comme le veut la tradition, elles l’élèveront dans le monastère.

(…)

Quatre années ont passé.

Emily n’a plus jamais reparlé avec Mike de l’enfant qu’elle a été contrainte d’abandonner.

Et, aujourd’hui, Emily a décidé d’aller au monastère de Jericho Bay. Son mari est au large depuis plusieurs jours. Il n’en saura rien.

(…)

Les doigts tremblants, elle attrape la main de sa fille et lui glisse quelque chose dans la paume, sans jamais quitter ses yeux du regard.

— Tiens. C’est mon cadeau pour toi. Il est très précieux. Tu dois le garder toute ta vie, Anna. Toute ta vie. Un jour tu comprendras.

Le cœur battant, la fillette baisse la tête et ouvre la paume de sa main. À l’intérieur, elle découvre une petite bague. Un simple anneau doré. Anna le prend entre le pouce et l’index et le soulève à la lumière. Sur la surface interne, il y a deux noms gravés qu’elle ne sait pas encore lire.

Emily & Mike.

Anna referme les doigts sur la bague et l’enfonce tout au fond de la poche de sa robe. Comme elle vient de le promettre, toute sa vie, elle la gardera avec elle. Elle la portera même à son doigt quand, dans trente ans, un homme lui tirera une balle en pleine tête, à New York, dans le parc de Fort Greene.

ADAM, FILS DE LOLA GALLAGHER

— Moi, je trouve ça bizarre que tu aies envie de boire, parce que je sais que c’est pour ça que papa est parti.

— Pardon ?

— Papa est parti parce que tu l’empêchais de boire. Et quand il est parti, c’est toi qui t’es mise à boire. C’est bizarre, non ?

(…)

— Lola… Si un soir vous avez un souci pour faire garder Adam… je veux dire… si la baby-sitter n’est pas là, il peut venir ici, dit Emily. Je serais ravie de passer du temps avec lui. J’ai… J’ai du temps à revendre. J’aimerais bien pouvoir me rendre utile.

Adam – il semblait enchanté par la perspective – leva les yeux vers sa mère.

— C’est très gentil, Emily. C’est une bonne idée. Il faut d’abord que j’en parle au procureur. Nous verrons…

(…)

— Il y a une chose bizarre : depuis que j’ai vu le Dr Draken, j’ai une sorte de souvenir qui m’est revenu, explique Emily.

— Quoi ? demanda Adam.

— Une comptine. Je ne peux pas en être sûre, mais je crois que c’est une comptine que me chantait ma maman quand j’étais petite.

— Tu veux bien me la chanter ?

— Oh ! Je ne chante pas très bien !

— C’est pas grave !

— D’accord…

Tout en continuant à disposer les pièces du puzzle, Emily se mit à chanter doucement quelques bribes de cette comptine.

— Eh bien ! C’est pas joyeux, comme chanson ! plaisanta Adam quand Emily eut terminé. Mais elle est très jolie.

(…)

— C’est quoi, ces dessins ?

— Ce sont des dessins qu’Arthur a faits à partir des histoires qu’Emily lui a racontées.

Adam lâcha le cou de sa mère pour inspecter les croquis de plus près.

— Il dessine bien, Arthur.

— Oui.

Puis il s’arrêta sur un dessin, d’un air intrigué.

— Qu’est-ce qu’il y a, Adam ?

— Ce dessin-là, il me fait penser à une chanson qu’Emily m’a chantée une fois. C’était une histoire très triste qui se passait dans un train.

— Ah oui ? Peut-être qu’elle a raconté cette histoire à Arthur aussi, alors.

— C’était l’un des rares souvenirs qu’elle avait d’avant son amnésie. Elle me manque, maman.

ARTHUR DRAKEN, PSYCHIATRE SPÉCIALISÉ DANS LA THÉRAPIE PAR L’HYPNOSE

Il tenait entre ses mains les dernières minutes de la vie d’Emily. Le contenu de la treizième cassette. Celle où sa mort avait été filmée en direct

(…)

— Alors c’est le roi qui a blessé le rhinocéros ?

— Non. Non, c’est le cavalier. Le cavalier avec sa cape, qui chevauche un zèbre. Le roi l’a appelé. Il lui a montré le rhinocéros. Ils se moquent de lui tous les deux. Ils l’ont piégé.

— Un zèbre ? Tu m’as déjà parlé de ce cavalier… mais tu ne m’avais pas dit qu’il était sur un zèbre.

— Si. On pourrait croire que c’est un cheval, parce qu’il est caché par la cape du cavalier. Mais c’est un zèbre. C’est bien un zèbre.

Elle se tait.

Un long silence passe.

Soudain, les yeux d’Emily s’agitent.

— Le cavalier… Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros !

DANA CLARK, JOURNALISTE D’INVESTIGATION SUR LA CHAINE CBS

En ce dimanche soir, la télévision, diffusait le numéro hebdomadaire de 60 Minutes. C’était Dana Clark qui parlait d’Exodus2016 et de l’incroyable scandale que le site avait permis de mettre au jour :

« … ont permis de révéler l’existence d’accords secrets entre Joseph Tsombé, le président de la République libre du Tumba, et plusieurs entreprises multinationales de téléphonie mobile. En effet, les sous-sols de la RTL – l’un des plus vastes pays d’Afrique – regorgent d’une matière première, le coltan, très prisée par les fabricants de téléphones portables. On considère que 75 % des réserves mondiales de coltan se trouvent en RLT, or ce minerai précieux est absolument capital pour la fabrication des condensateurs de petite taille, que l’on retrouve dans l’intégralité de nos appareils cellulaires.

« Plusieurs documents authentifiés, qui nous ont donc été transmis par les dirigeants d’Exodus2016 – et qui pourraient bien être la raison même de l’enlèvement de John et Cathy Singer – semblent indiquer que le président Tsombé aurait touché de substantielles commissions en échange de licences d’exploitation accordées à des multinationales, spoliant du même coup les habitants de cette région de la République libre du Tumba, et en particulier la tribu des Mabako… »

(…)

La journaliste évoquait la guerre civile qui venait d’éclater en République libre du Tumba, suite aux révélations du site Exodus2013, dont CBS avait eu l’exclusivité. Le président Tsombé, soutenu par la tribu des Tunama, tentait de réprimer le soulèvement de la tribu des Mabako. Des images montraient les terribles affrontements qui avaient lieu à quelques kilomètres de la capitale et où l’on voyait les deux clans s’entre-tuer, portant fièrement leurs drapeaux respectifs. Sur celui des Tunama était dessiné un rhinocéros. Sur celui des Mabako, un zèbre.

SAMUEL POWELL, CAPITAINE DU 88e DISTRICT

Le capitaine Powell resta silencieux un instant. Le procureur, au bout du fil, semblait aussi désemparé que lui par toute cette histoire.

— Il y a tout de même quelque chose que je n’arrive pas à m’expliquer, dit-il finalement d’une voix faible qui trahissait son embarras.

— Une seule ?

— J’aimerais bien comprendre comment il est possible que cette femme amnésique ait eu dans ses souvenirs des informations aussi précises sur des événements qui ne s’étaient pas encore déroulés…

(…)

L’agent, les mains dans les poches, regarda son interlocuteur droit dans les yeux.

— J’aimerais que vous me disiez tout ce que vous savez sur les médiums.

— Pourquoi ? Vous pensez que ça pourrait élucider votre affaire ?

— Disons que je ne veux laisser aucune hypothèse de côté.

Vous avez bien fait de venir me voir.

Maintenant, détendez-vous.

Détendez-vous et laissez votre conscience s’ouvrir. Laissez-la vous guider.

Le sérum qui va vous être injecté facilite l’induction hypnotique. Il n’altère en rien votre personnalité, ni votre volonté, mais il vous débarrasse de ce qui vous éloigne de votre conscience.

Votre conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que vous ne pouvez l’imaginer.

Ici, maintenant, votre conscience est reine.

Il y a, quelque part dans un coin de votre tête, un petit train. Un petit train qui peut vous emmener en voyage.

« La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. »

Oubliez le monde autour de vous. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoutez que l’écho de votre âme.

Le plus important, c’est vous.

N’ayez crainte. Je suis là, à vos côtés.

Il ne peut rien vous arriver…

ÉPISODE 5

1.

Quand elle arriva au pied de l’immeuble de son frère, au cœur de Chelsea, Lola Gallagher eut un mauvais pressentiment en voyant sa voiture garée dans le parking.

Selon ses amis, Chris ne répondait plus au téléphone depuis quarante-huit heures. Ni sur son fixe, ni sur son portable. Lola avait d’abord imaginé que son frère, ébranlé par sa maladie, était parti sur un coup de tête à Philadelphie, une ville où il aimait se rendre souvent, car c’était la première qu’il avait habitée aux États-Unis. Une espèce de virée nostalgique pendant laquelle il aurait éprouvé une envie tout à fait légitime de couper son téléphone portable.

Mais dans ce cas, il aurait pris sa voiture. Pour des raisons qui lui étaient propres, Chris ne prenait jamais le train ou l’avion. Surtout pas pour une distance si courte.

Or, le vieux coupé AMC Pacer bleu électrique de 1978 était encore là. On pouvait difficilement rater cet aquarium géant posé au milieu du parking, que Chris transformait en char bariolé tous les ans pendant la Gay Pride.

Du coup, pressant le pas, Lola commença à imaginer le pire. Car si la voiture était encore là, cela signifiait peut-être que Chris était là, lui aussi. Et s’il était là, pourquoi ne répondait-il pas à son foutu téléphone ?

Gallagher imaginait déjà au moins deux scénarios catastrophes. Première hypothèse : son frère avait eu un malaise consécutif à son cancer ou à la chimiothérapie qu’il avait commencée. Un malaise de deux jours, c’était peu probable, ou très inquiétant. Deuxième hypothèse : son frère… Non. Même en pensée, Lola préférait ne pas mettre de mots sur la deuxième hypothèse.

Arrivée devant les interphones, elle appuya sur le bouton portant l’étiquette « Coleman ». Aucune réponse. Quelques heures plus tôt, Nick Virgilio, l’un des meilleurs amis de Chris, avait obtenu le même résultat en venant sonner lui aussi.

Toutefois, elle insista. Longtemps. Après tout, son frère s’était peut-être pris une cuite mémorable – et compréhensible – dans un bar gay du quartier, s’était fini dans l’un de ces afters endiablés dont les Chelsea boys avaient le secret et était maintenant en train de cuver lamentablement ses shots de vodka affalé sur son sofa, la bave aux lèvres. À quarante-quatre ans, on ne se remet pas aussi facilement d’une bonne grosse casquette qu’à vingt ou trente ans.

Mais quand elle eut sonné en vain pendant plus de cinq minutes, elle finit par abandonner, d’autant qu’une dame d’un certain âge – qui venait d’arriver – commençait à la regarder d’un air de plus en plus suspicieux.

— Je peux vous aider ?

— Oui… Je suis la sœur de Chris Coleman, qui habite au quatrième, et je suis un peu inquiète, car il ne répond pas depuis deux jours…

— Mon Dieu ! dit la femme d’un air désolé. Je vais vous ouvrir !

Elles entrèrent dans le hall et prirent l’ascenseur ensemble.

— Vous connaissez mon frère ?

— Oh, mais bien sûr, madame ! Tout le monde le connaît, dans l’immeuble. Il est si charmant ! Si charmant ! Oh, mon Dieu, j’espère qu’il ne lui est rien arrivé !

— Vous l’avez vu ces deux derniers jours ?

La dame réfléchit un instant.

— Non. Non, maintenant que vous me le dites, non, je ne crois pas l’avoir vu depuis quelques jours en effet. Oh, c’est inquiétant ce que vous me dites là, il est si charmant ! Je m’en veux ! J’aurais dû me douter de quelque chose ! Il est si charmant !

— Merci…

Elles arrivèrent au quatrième et Lola se dépêcha d’aller sonner à la porte. Elle aurait certes préféré que la vieille dame ne reste pas ainsi prostrée, à la regarder d’un air hagard en bloquant la porte de l’ascenseur, mais c’était au fond une forme de compassion tout à fait honorable.

Aucune réponse ici non plus. De nouveau, Lola insista longuement.

— Oh, mon Dieu, murmurait la dame derrière elle, de plus en plus agaçante malgré elle. Oh, mon Dieu, il a dû lui arriver quelque chose ! Oh, vous devriez appeler la police !

Lola se mit à taper sur la porte de sa main grande ouverte.

— Chris ! Chris, c’est moi ! Ouvre, bon sang !

Les coups claquaient, résonnaient sur le palier, si bien qu’un autre voisin finit par sortir la tête de son appartement et demander ce qu’il se passait. La vieille dame s’empressa de lui expliquer d’un air accablé.

— Vous ne l’avez pas vu, non ? demanda-t-elle pour finir.

L’homme qui, à en juger par sa réaction, semblait trouver Chris beaucoup moins charmant que sa voisine septuagénaire, fit non de la tête.

— Vous n’avez rien entendu de suspect ces deux derniers jours ? demanda Lola.

— De suspect ? Avec le bazar qu’il fout là-dedans, ça fait longtemps que je ne fais plus attention à ce qu’il peut y avoir de suspect dans cet appartement…

Lola se détourna de ce grincheux patibulaire et recommença à frapper sur la porte en appelant son frère.

— Eh ! Oh, vous voulez pas arrêter un peu ? lui lança le voisin d’un air désagréable. Vous commencez à nous emmerder, là ! Vous voyez bien que ça sert à rien, il aurait déjà répondu, depuis le temps !

Lola se retourna d’un coup.

Le pauvre type avait choisi le mauvais moment et la mauvaise personne pour répandre sa bile. Gallagher, dont les nerfs commençaient déjà à lâcher, lui adressa un regard de psychopathe en état de crise meurtrière.

— Toi, tu fermes ta gueule et tu rentres chez toi.

Le voisin, perplexe, hésita un instant puis – soit parce qu’il avait remarqué la bosse que faisait le holster sous le bras de la rousse, soit parce qu’une fugace lueur d’esprit lui avait fait comprendre qu’il était sur le point de se faire casser en deux par un pitt-bull déguisé en Irlandaise – il rentra chez lui regarder la fin du match.

Après une dernière tentative, Gallagher poussa un soupir et se laissa retomber contre le mur du palier. La porte n’aurait pas été bien compliquée à crocheter, ou même à enfoncer. Mais elle n’avait pas l’équipement sur elle, et avec la petite vieille qui la regardait, ce n’était pas la meilleure méthode. Si elle voulait rentrer à l’intérieur, il n’y avait qu’une seule solution : les pompiers.

2.

Le détective Phillip Detroit resta un long moment accoudé à son bureau, les yeux rivés sur le petit flacon posé devant lui, comme s’il avait pu en percer miraculeusement le secret par la simple observation.

L’analyse du laboratoire du NYPD avait donc permis de déterminer que cette poudre noirâtre était un amalgame ancien de cinq sangs différents, un mélange qui avait fini par se déshydrater totalement après trente ans de conservation. Mais pour l’heure, aucun des cinq sangs présents n’était identifié. La prochaine étape consistait donc à comparer un par un les cinq échantillons séparés avec la base de données du NYPD, puis à élargir progressivement les recherches, si cela ne donnait rien. Le fait que ces spécimens aient plusieurs décennies d’ancienneté risquait de rendre la chose particulièrement compliquée, sinon impossible : à l’époque, le CODIS¹ n’existait pas. À moins qu’une empreinte génétique ait été extraite de ces cinq sangs différents par la police à une date ultérieure à celle où ils avaient été mis dans ce flacon…

Qu’est-ce qui pouvait motiver un homme à conserver ainsi chez lui une fiole contenant plusieurs sangs, cachée au fond d’une boîte dans un placard ? À quel fétichisme morbide avait-on affaire ici ? Chris Coleman, le frère caché de Lola Gallagher, était-il en réalité un ancien tueur en série qui gardait, depuis trente ans, le sang de ses cinq victimes au fond d’une petite bouteille en verre ? Était-ce la raison pour laquelle il avait pris une fausse identité ? Cette découverte permettrait-elle alors de résoudre cinq meurtres jamais élucidés ? Et s’il s’agissait de meurtres, Lola était-elle au courant ?

Officialiser l’enquête aurait sans doute facilité les choses : Detroit aurait pu profiter de moyens plus grands, de l’aide de plusieurs collègues et, surtout, il n’aurait pas été obligé de tout faire en cachette… Mais pour l’instant, il voulait garder le secret sur ses recherches. Même s’il en voulait à Lola de lui avoir caché tant de choses – et de lui en cacher encore – il l’estimait trop pour la mettre dans une situation embarrassante en diligentant une enquête du NYPD sur son frère clandestin.

Mais s’il s’avérait que ce type était un tueur en série, cette fois, Lola ne pourrait plus échapper à une sérieuse explication en bonne et due forme.

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3.

Les pompiers mirent un peu moins d’un quart d’heure à venir, mais Lola trouva tout de même l’attente terriblement longue. Assise par terre sur le palier, les yeux rivés sur la porte, elle ne pouvait s’empêcher de penser que son frère était peut-être juste là, de l’autre côté du mur. Elle pouvait presque voir la scène : Chris, étendu sur le sol de son appartement, inanimé.

Quand les hommes du FDNY arrivèrent enfin à l’étage, elle leur montra son badge, ce qui lui économisa les démarches habituelles.

— Comment s’appelle-t-il ? demanda le lieutenant de la brigade de secours.

— Chris Coleman.

— Depuis combien de temps vous n’avez pas de nouvelles de lui ?

— Quarante-huit heures. Il ne répond ni sur son fixe, ni sur son portable, et j’ai sonné ici et à l’interphone, tapé contre la porte… rien. Ce qui m’inquiète, c’est que sa voiture est dans le parking. S’il était parti, il aurait pris sa voiture…

— Il vit seul ?

— Oui.

— Célibataire ?

— Euh… oui, plus ou moins.

— Tendances suicidaires ?

Lola eut un geste de surprise. La froideur de la question la déstabilisa.

— Je… Non. Non, je ne crois pas. Non, mon frère ne ferait pas une chose pareille, balbutia-t-elle, mais au fond d’elle, elle n’arrivait plus à en être si certaine.

— On est parfois surpris, lâcha le pompier sans délicatesse. Pas de problème de santé particulier ?

Gallagher soupira.

— Il a un cancer des poumons.

Le visage du lieutenant se transforma légèrement, comme si cette information avait pu tout expliquer.

— Quel stade ?

— Avancé, dit-elle en essayant de rester pragmatique.

L’interrogatoire du pompier était terriblement direct, sans la moindre fioriture. Mais au fond, il n’était pas là pour sympathiser. Il y avait urgence. Alors ce type faisait juste son boulot, comme elle faisait le sien quand elle était plus ou moins à sa place. Simplement, c’était bizarre, pour une fois, de se retrouver dans la position de celui à qui on pose les questions sans y mettre les formes. Une leçon d’humilité, en quelque sorte…

— Bon. Deux solutions. Soit on enfonce la porte, soit on passe par la fenêtre. C’est un peu plus long, parce qu’il faut qu’on fasse monter l’échelle, mais c’est nettement moins embêtant d’un point de vue financier… et pour les voisins, ça fait moins de bruit.

Lola hésita. Cela faisait quarante-huit heures que Chris avait disparu. On n’était plus à dix minutes près. Et si son frère, au final, était seulement parti s’aérer la tête quelque part sans prévenir personne, il ne serait probablement pas enchanté de trouver la facture d’une porte défoncée en rentrant…

— OK pour la fenêtre, dit-elle.

Le lieutenant acquiesça et fit signe à ses hommes de se mettre en action. Le sérieux sur leur visage, la vitesse avec laquelle ils réagissaient, tout ce spectacle était à la fois rassurant et terrifiant. Rassurant parce qu’on se disait qu’ils savaient ce qu’ils faisaient et qu’ils le faisaient bien. Terrifiant parce qu’ils prenaient la chose avec gravité et que donc, ils savaient, eux, qu’il s’était probablement passé quelque chose.

Ces types-là doivent le sentir, quand c’est pas bon, pensa Lola, la boule au ventre. Elle descendit dans la rue avec eux d’un pas preste et regarda l’opérateur du gros camion Seagrave faire monter l’échelle jusqu’à la fenêtre de Chris, au troisième étage.

En plein Chelsea, il y eut rapidement un attroupement au pied de l’immeuble, ce qui eut bien sûr le don d’agacer Lola. S’il était vraiment arrivé quelque chose à Chris, elle ne voulait pas que cela soit un spectacle. Elle ne voulait pas entendre les commentaires, les exclamations, les lamentations, les apitoiements.

Le lieutenant décida de monter lui-même.

— Je peux venir avec vous ? demanda Lola, qui n’en pouvait plus de ne pas savoir.

— Certainement pas.

Il lui adressa un regard autoritaire.

— Vous inquiétez pas, madame, dit l’un de ses hommes en la prenant par les épaules. Souvent, les gens sont juste partis sans prévenir et sans prendre leur téléphone.

Lola acquiesça sans y croire et regarda le lieutenant commencer à monter prudemment les échelons.

Les minutes qui suivirent furent parmi les plus éprouvantes qu’elle avait eu à vivre, et elle ne put s’empêcher de cligner plusieurs fois des yeux pour retenir des larmes d’angoisse insistantes.

Le pompier approcha bientôt de la fenêtre.

Les poings de Lola se serrèrent au fond de ses poches. L’appréhension. L’envie d’en finir avec cette insupportable incertitude. Le cerveau qui ne peut s’empêcher de produire les images du scénario catastrophe. Chris, une lame de rasoir dans la main, la gorge tranchée, un mot sur la table, adressé à sa sœur…

Non. Il ne pouvait pas avoir fait ça. Pas Chris.

Et pourquoi pas ? Qui était-elle pour en juger ? Avait-elle la moindre idée de ce que l’on éprouve lorsqu’on est atteint d’une maladie aussi grave ?

En haut de l’échelle, le lieutenant prit le marteau à sa ceinture et, d’un geste sûr, il cassa le carreau au niveau de la poignée. Le verre s’écroula avec fracas à l’intérieur de l’appartement.

— Dites-moi qu’il n’est pas à l’intérieur, dites-moi qu’il n’est pas à l’intérieur, murmura Lola comme en prière.

Le pompier ouvrit la fenêtre.

— Monsieur Coleman ? lança-t-il en passant la tête à l’intérieur. Vous êtes là ? Monsieur Coleman ?

Lola tressaillit. Elle aurait voulu que cette absence de réponse soit un bon signe. Mais ce n’était pas un bon signe. Oh, bon sang, elle voulait que ça s’arrête, elle voulait que le pompier lui dise ! Qu’il lui dise une bonne fois pour toutes !

— Monsieur Coleman ? insista l’officier tout en commençant à enjamber le chambranle.

Il passa de l’autre côté et disparut derrière les rideaux.

Chaque seconde qui passait, chaque bruit que l’on distinguait depuis la rue était une nouvelle épreuve pour Gallagher. Le temps sembla se suspendre. Plus de bruit. Plus de mouvement perceptible. Même les passants s’étaient tus.

Et puis, soudain, la voix du lieutenant résonna dans les talkies-walkies de ses collègues.

— R.A.S. Il n’y a personne à l’intérieur.

Lola poussa un long soupir, comme si elle avait retenu sa respiration jusque-là. En un sens, c’était presque un soulagement. Elle avait tellement imaginé la terrible découverte du cadavre de son frère, depuis l’arrivée des pompiers, qu’elle eut même un sourire… Mais, très vite, elle songea que ce n’était pas forcément une bonne nouvelle non plus. Car si Chris n’était pas là, où donc était-il ?

4.

Isaac Herbert parlait avec l’assurance d’un professeur d’université. Son air à la fois placide et pontifiant n’aurait d’ailleurs pas détonné derrière le pupitre d’un amphithéâtre d’Harvard. Approchant la soixantaine, le cheveu gris et ras, il avait un charisme certain, le corps imposant d’un plaqueur défensif de football américain à la retraite, et son regard était plein d’une malice aguerrie par les ans. De fait, l’agent du DTIC¹ était en train de livrer à Sam Loomis une véritable leçon.

— La notion de « médium » suppose non seulement qu’il y ait des phénomènes non perceptibles par les cinq sens, mais aussi que de rares individus soient capables de percevoir ces phénomènes – des « élus », bien évidemment, jouissant d’un mystérieux sixième sens. Le plus souvent, ces informations précieuses seraient issues du « monde des morts », ou plus généralement de celui des « esprits ».

En agitant conjointement l’index et le majeur des deux mains, il mimait des guillemets chaque fois qu’il voulait que son interlocuteur prenne ses paroles comme des supputations peu dignes de foi.

— La croyance en cette aptitude extraordinaire a connu ses plus belles heures de gloire au XIXe siècle avec Allan Kardec, mais les devins de l’Antiquité étaient pris avec bien plus de sérieux. À peu près autant que les hommes politiques de nos jours, vous voyez… Mais, si je puis me permettre, vous m’interrogez sur les médiums, alors que dans le cas qui vous intéresse, il s’agirait plutôt de parler de divination. Votre Emily Scott, elle ne parle pas avec les morts, elle voit le futur.

— Oui, enfin… Elle le voyait, hein ! Parce que maintenant, elle est morte. Elle ne voit plus grand-chose. Bon, et alors la divination, on explique ça comment ?

— Pour les Grecs, la chose était simple : les dieux, de temps à autre, avaient la bonté de nous gratifier de quelque capitale révélation, par le biais des augures. Au fond, l’astrologie moderne n’a rien fait d’autre que de mettre les étoiles à la place des dieux. Cette foi perdure aujourd’hui et les prophéties que Nostradamus fit au XVI e siècle continuent d’être régulièrement commentées par des armées de bêtasses qui prennent ça très au sérieux… En réalité, les écrits prophétiques de Nostradamus sont un tissu d’âneries tellement flou et imprécis qu’on peut leur faire dire n’importe quoi. Une étude approfondie de ses textes montre des erreurs de calcul grossières et les interprètes de son œuvre prennent des libertés pour le moins étonnantes, dans le seul but d’apporter de l’eau à leur moulin à vent.

L’image fit sourire l’agent du FBI. Le type, quoique bouffi de suffisance, lui plaisait déjà beaucoup.

— Voyez l’engouement que provoque cette année la résurgence d’une prophétie maya qui, selon des spécialistes autoproclamés, aurait prévu la fin du monde pour notre pauvre mois de décembre 2012.

— Vous ferez moins le malin quand on sera tous morts à Noël, répondit Loomis d’un air malicieux.

— Quand je croise un devin ou un astrologue, par principe, mais aussi dans un souci de démonstration scientifique, je le gifle illico.

— C’est un peu radical, comme technique, mais ça doit être distrayant.

— Je suis un positiviste, affirma Herbert tout sourire.

Le surnom de « Mulder », dont l’avaient affublé ses collègues, ne lui collait finalement pas du tout. Car s’il était en effet en charge des affaires les plus étranges du Département de la Défense, il semblait les traiter avec un rationalisme et un scepticisme à faire pâlir David Hume et John Locke réunis.

1- Defense Technical Information Center, centre d’information technique du Département de la Défense.

5.

Le lieutenant de la brigade de secours du FDNY ouvrit la porte d’entrée par l’intérieur. Lola se précipita aussitôt dans l’appartement de son frère.

— Il y avait un trousseau de clefs sur le guéridon, expliqua le pompier. Vous savez si c’est un double ?

Gallagher regarda le trousseau et haussa les épaules.

— Aucune idée. Tout est en ordre ? demanda-t-elle en commençant à fouiller le salon du regard.

— Apparemment. Je n’ai rien vu de particulier dans aucune pièce.

Lola, le cœur battant, vérifia néanmoins elle-même toutes les pièces, une par une. Il y avait quelque chose de terrible à voir ainsi les affaires personnelles de Chris, pénétrer dans son espace vital alors que lui n’était pas là… Il était à la fois si présent à travers tous ces objets qui lui ressemblaient tant, et si absent.

Tout était bien rangé, comme à l’accoutumée, et il semblait ne rien manquer. C’eût été rassurant s’ils avaient craint un cambriolage mais, en l’occurrence, c’était plutôt inquiétant : à en juger par l’état de sa garde-robe, Chris n’avait même pas fait de valise. Il ne semblait pas avoir préparé un long voyage.

— Mais où il est, bon sang ? murmura Lola en revenant dans le salon au design seventies.

— Il y a des caves dans l’immeuble ? demanda le lieutenant.

— Oui. Pourquoi ?

— Il faudrait aller vérifier, par acquit de conscience…

— Dans les caves ?

— Statistiquement, les gens se suicident souvent dans leur cave…

— Mon frère ne s’est pas suicidé ! répliqua Lola, avec conviction cette fois.

— Cela ne coûte rien d’aller voir.

Elle soupira et hocha la tête. Ça ne coûtait rien en effet, et maintenant qu’il avait évoqué cette possibilité, elle ne pouvait plus rester là sans se débarrasser de ce doute, si infime fût-il. Ils prirent le trousseau de clefs et descendirent au sous-sol de l’immeuble.

Quand le pompier ouvrit la porte d’accès aux caves, il se retourna vers Lola.

— Vous êtes sûre de vouloir venir avec moi ?

— Tout va bien, lieutenant, je vous rappelle que je suis flic.

— Je sais bien, mais c’est votre frère. On ne sait jamais sur quoi on peut tomber et…

— On y va ! dit-elle d’une voix agacée.

Le lieutenant obtempéra. Lampe torche en main, il avança dans le couloir, dans cette caractéristique odeur d’humidité et de renfermé, et inspecta derrière chaque porte qu’il pouvait ouvrir. Lola, derrière lui, éprouvait un nouveau pincement au cœur à chaque fois qu’ils exploraient une nouvelle zone dans ce labyrinthe souterrain.

— Il y a une grosse clef avec le numéro 21 dessus dans son trousseau. Ça doit être le numéro de sa cave, supposa le pompier.

— Allons-y.

Ils explorèrent plusieurs couloirs avant de tomber enfin sur une cave qui portait le numéro 21.

La porte était fermée.

Le pompier jeta un coup d’œil en direction de Lola, comme s’il craignait sa réaction en cas de découverte morbide. Elle lui répondit d’un signe de tête pour qu’il se dépêche.

Il enfonça la clef dans la serrure et tourna lentement.

Lola sentit une forte constriction dans sa poitrine.

La porte s’ouvrit devant eux.

6.

— Bon, OK, tout ça, c’est des conneries, dit Loomis qui voulait en venir au cœur du sujet. Mais prévoir l’avenir, ça ne vous paraît absolument pas possible ? Je veux dire : il n’y a pas des antécédents ?

— Bien sûr que si, il y a des antécédents ! La loi des grands nombres nous offre régulièrement des épisodes de divination réussie !

— Pardon ?

— Avec un échantillon suffisamment large d’événements, même le plus improbable devient probable. En gros, il y a tous les jours à peu près vingt millions de crétins qui font de la divination et…

— Vingt millions ? le coupa Loomis. Vous voulez dire qu’ils sont tous en Floride, c’est ça ?

Herbert le gratifia d’un sourire. Visiblement, les deux hommes, quoique très différents au premier abord, partageaient à peu près le même sens de l’humour.

— Non, c’est une estimation, une licence rhétorique, ne m’en voulez pas. Bref, sur les millions de crétins qui font de la divination chaque jour, il y en a forcément un qui tombe juste de temps en temps. Mais ce n’est pas parce qu’il tombe juste que ce n’est pas un hasard. La probabilité pour qu’au moins l’un d’eux ait raison est plus grande que celle d’obtenir cent pour cent d’erreurs.

— Vous voulez dire qu’il est statistiquement impossible que vingt millions de crétins se trompent.

— Voilà. Vous savez, c’est le paradoxe du singe savant, selon lequel un singe qui taperait indéfiniment, au hasard, sur le clavier d’une machine à écrire pourrait après un temps infiniment long réécrire l’intégralité du Hamlet de William Shakespeare.

— Certes. Il n’empêche que nous ne sommes pas dans ce cas de figure. Il y a dans les visions d’Emily Scott plusieurs choses fort troublantes, qui ne peuvent pas être dues au hasard, comme si elle savait précisément que tel et tel événement allaient se passer…

— Il ne faut pas confondre divination et futurologie, agent Loomis. Il n’y a pas de magie dans l’art d’envisager les scénarios possibles de l’avenir. Seulement de l’analyse statistique et historique, de l’extrapolation, de la prospective. Quand un futurologue voit juste, en somme, on peut dire a posteriori qu’il a fait de la divination. C’est probablement le cas dans votre affaire.

— Emily Scott était futurologue ?

— Ses prévisions pourraient être le fruit des spéculations d’un futurologue assez adroit, oui. Mais plus ses prévisions concerneront un futur lointain, plus les chances d’erreur grandiront.

— Vous voulez dire que ça ne va pas durer ?

— Évidemment. Il faut que vous voyiez ça comme une partie d’échecs. Un bon joueur est capable de penser plusieurs coups à l’avance, mais plus il regarde vers l’avenir, plus le nombre de combinaisons possibles augmente, et donc plus ses chances de se tromper grandissent.

— Je vois. Les visions d’Emily sont celles d’un bon joueur d’échecs.

— Les ordinateurs d’échecs, aujourd’hui, sont capables de calculer plus de trois millions de coups à la seconde. Et pourtant, les joueurs humains, les Kasparov et autres Kramnik, arrivent encore à les battre régulièrement, sans être en mesure de calculer – vous vous en doutez bien – trois millions de coups à la seconde. Ça veut dire quoi ?

— Euh… qu’ils se dopent ? Qu’ils trichent ?

— Non. Ça veut dire qu’il y a toujours une part de hasard dans la vie, qu’il y a des facteurs humains imprévisibles, qu’il y a… du chaos. Vous êtes familier avec la théorie du chaos ?

— Vaguement.

— Pour faire court : il y a une instabilité dans le système « vie » qui, bien heureusement, rend ce système non prédictible à long terme.

Sam Loomis hocha lentement la tête. Au fond, la réponse de l’agent était presque décevante. Il ne lui apprenait rien : la magie n’existait pas. Mais qu’avait-il espéré en venant ici ? Après tout, Herbert lui donnait une confirmation : il fallait continuer de chercher dans le domaine du possible plutôt que de commencer à sonder l’impossible. C’était ainsi que naissaient les croyances les plus absurdes : quand on ne trouvait pas de réponse et que, pour se rassurer, on se tournait vers l’irrationnel.

— OK… Bref, Emily n’était pas une médium, elle ne voyait pas l’avenir, elle a juste eu beaucoup de chance en faisant de la futurologie. J’ai fait deux heures d’avion pour ça ?

— Désolé de vous décevoir, agent Loomis. Les devins n’existent pas, et c’est fort heureux, car si l’avenir était prévisible, il ne mériterait pas d’être vécu.

7.

La porte de la cave s’ouvrit dans un grincement dramatique. Lola retint son souffle. Le pompier alluma sa lampe torche et dirigea le faisceau vers l’intérieur.

Mais il n’y avait là qu’un amas de meubles, cartons et autres babioles entassées les unes sur les autres avec un souci d’agencement assez peu évident.

Gallagher poussa un soupir de soulagement.

— Bon, eh bien, conclut le pompier d’un air presque désolé, votre frère doit être parti en cavale, hein…

Gallagher acquiesça, pour la forme, et ils retournèrent dans l’appartement. Dans l’ascenseur, l’homme essaya de lui adresser des regards qui se voulaient rassurants, mais on devinait qu’il était plus doué pour combattre le feu que pour apaiser les angoisses.

Lola fut contrainte de signer plusieurs papiers officiels. Ces papiers étant destinés exclusivement aux pompiers, elle espéra que la juxtaposition de son patronyme avec le nom d’emprunt de son frère ne causerait pas de problème à celui-ci. Tant qu’elle ne faisait pas de réclamation auprès de la police, il y avait peu de chance que quelqu’un au FDNY éprouve le besoin d’aller vérifier l’arbre généalogique de Chris Coleman. Mais si son frère était déclaré comme « personne disparue », une enquête serait diligentée par le FBI, et là, ce serait une autre histoire. Il fallait donc qu’elle tente de le retrouver elle-même avant de se tourner vers les autorités.

Quand les pompiers furent enfin partis, Lola se laissa tomber sur le canapé du salon et se prit la tête entre les mains.

Après un long moment de réflexion – et d’hébétude – par correction, elle appela Nick Virgilio.

— Alors ? demanda l’ami de Chris, d’une voix qui masquait mal son angoisse à lui aussi.

— Rien. Il n’est pas chez lui.

— Et il n’y a rien de… rien de bizarre dans l’appartement ?

— Non. Tout est en ordre. C’est comme s’il était parti, mais sans rien prendre. Pas la moindre affaire.

En disant ces mots, elle fronça les sourcils. Une idée venait de lui passer par la tête. Une sorte d’illumination. Et son instinct la trompait rarement.

— Je te tiens au courant, Nick, dit-elle pour abréger la conversation. Merci de m’avoir prévenue.

Elle raccrocha et se rendit d’un pas preste dans la chambre de son frère. Sachant précisément ce qu’elle cherchait, elle ouvrit immédiatement le placard. À l’intérieur, elle trouva sans peine la vieille boîte en bois brut. Elle l’amena sur le lit et souleva le couvercle, les doigts tremblants.

Au fond, elle trouva le vieux revolver Smith & Wesson qu’elle connaissait bien, quelques cartouches, une feuille de papier jauni où était recopié le poème de Brendan Doherty, Le Rire de nos enfants, que Lola avait aussi chez elle, affiché au mur.

Mais son pressentiment fut confirmé.

Le petit flacon qui aurait dû se trouver là, parmi ces reliques, n’y était plus.

Lola attrapa son téléphone portable dans sa poche et composa le numéro de Melany, la baby-sitter d’Adam, tout en se dirigeant vers la sortie de l’appartement.

— C’est Lola. Je vais avoir besoin de vous. Peut-être pour plusieurs jours.

8.

Assis sur l’une des rangées de sièges en plastique orange, dans le grand hall d’attente de l’aéroport, l’agent Sam Loomis fut soudain interpellé par les images qui passaient sur l’iPad de son voisin de droite – tout en costard, dents blanches et gadgets hi-tech, un jeune yuppie de Wall Street, probablement.

Il lui tapota sur l’épaule d’un air animé.

— Je… C’est les informations ?

— Eh bien… oui.

— Vous permettez ?

Le trader le regarda sans répondre, d’un air perplexe.

Comme il n’obtenait pas de réponse, Loomis lui prit l’iPad et les écouteurs des mains.

— J’en ai pour deux secondes, dit-il sous l’œil médusé de son voisin.

Le jeune blond n’osa pas réagir, se disant sans doute que ça ne valait pas la peine de se faire casser une dent par cette espèce de hippie patibulaire aux cheveux longs, juste pour sauver une tablette numérique. Il se contenta de dévisager son voisin les yeux écarquillés. Loomis, encore plus mal rasé que d’habitude, sentait la transpiration, il avait le regard d’un dérangé et ressemblait plus à un Hell’s Angel qu’à un serviteur de l’Etat. Même s’il n’avait pas un gabarit particulièrement impressionnant, il inspirait une méfiance toute légitime à quiconque était davantage habitué à fréquenter le Financial District que le Bronx.

L’agent du FBI glissa sans vergogne les écouteurs dans ses oreilles et suivit la fin du reportage où l’on voyait les images d’un conflit africain.

« … et dans un compte rendu fait au Conseil de sécurité aujourd’hui même, le représentant spécial de l’ONU pour la République libre du Tumba a indiqué que les forces gouvernementales tumbalaises avaient momentanément reculé devant les rebelles de la tribu des Mabako, dans l’est de la RLT.

« Toutefois, la majorité des observateurs internationaux doute de la capacité des Zèbres – ainsi que l’on surnomme les Mabako – à remonter jusqu’à la capitale, et beaucoup redoutent un probable massacre ethnique dans les tout prochains jours. »

À l’écran, on voyait ces fameux Mabako, de jeunes soldats mal équipés, mais souriants, pleins d’espoir, amassés à quinze sur le même char d’assaut, brandissant fièrement leur drapeau où figurait un zèbre en plein galop. Certains n’avaient pas quinze ans et déjà une kalashnikov au poing.

« Le président tumbalais, Joseph Tsombé – soutenu par la tribu des Tunama, largement majoritaire dans le pays, et dont les membres sont surnommés les Rhinocéros – vient d’être accusé dans un rapport publié par le site Exodus2016 d’avoir détourné près de trente millions de dollars depuis 1998, dans le cadre de l’extraction du coltan, dont son pays est le principal producteur sur toute la planète. »

Le reportage montrait alors des mines de coltan dans les provinces orientales de la RLT, où l’on voyait que l’extraction était contrôlée par les Rhinocéros du président Tsombé. On découvrait le regard sombre et poignant de ces dizaines d’hommes, de femmes et d’enfants qui travaillaient dans des conditions épouvantables au milieu de ces mines ocre. Le visage tendu, ils plongeaient les mains dans une eau insalubre pour la tamiser et en extraire le précieux minerai. Sur les hauteurs, les militaires, fusil-mitrailleur au poing, cigarette au bec, souriaient à la caméra avec une indifférence insolente.

« Déjà, la polémique fait rage dans les rangs de la diplomatie et de la presse mondiales, certains se réjouissant que le site lanceur d’alertes du désormais célèbre John Singer ait permis de dénoncer les activités illégales du président tumbalais, pillant les ressources de son propre pays, d’autres déplorant la guerre civile que ces révélations ont entraînée, et les milliers de morts qui risquent d’en découler.

« Les Rhinocéros du président Tsombé semblent beaucoup mieux équipés que les rebelles, et ses effectifs ont considérablement augmenté depuis quelques jours. Plusieurs ONG comme Amnesty International ou le CICR ont attiré l’attention des gouvernements étrangers sur le sort des Mabako, dont le mouvement révolutionnaire risque d’être rapidement stoppé par ce qui pourrait devenir un véritable génocide… »

Loomis enleva les écouteurs et rendit l’iPad à son voisin sans même le regarder.

Il se leva et attrapa son téléphone portable.

Les « zèbres » et les « rhinocéros ». Il n’était pas fou. Il avait vu ça dans le rapport du NYPD au sujet des notes du Dr Draken.

Sa secrétaire décrocha rapidement.

— Fiona ? Je vais bientôt monter dans l’avion. Demandez à Landon de me préparer un topo sur la République libre du Tumba pour demain matin.

Il raccrocha et se dirigea d’un air préoccupé vers la salle d’embarquement.

9.

Quand Adam sortit de son école sur Monroe Street, il s’immobilisa soudain en voyant le visage de Melany qui attendait sur le trottoir, adossée à un arbre. Il grimaça. Non pas qu’il n’aimait pas la baby-sitter – il l’adorait – mais parce qu’il savait ce que sa présence signifiait : sa mère allait encore rentrer plus tard que prévu ce soir.

Ne masquant pas sa déception, il rejoignit la jeune femme en traînant des pieds.

— Maman va encore être en retard ? dit-il d’un air las.

Melany lui frotta vigoureusement le crâne avec affection.

— Tu pourrais dire bonjour, mon p’tit rouquin.

— Bonjour Mel’.

— Ah, voilà, je préfère ! En plus, tu vas devoir me supporter un bon moment.

Adam fronça les sourcils.

— Pourquoi ?

— Ta maman est partie à Philadelphie, elle ne rentrera sûrement pas ce soir. Peut-être demain, mais ce n’est même pas sûr.

Le petit garçon fit une moue interdite.

— À Philadelphie ? Mais pourquoi ?

— Je crois que ton oncle Chris est là-bas et que ta maman va le chercher.

— Pourquoi ? Il ne va pas bien ? C’est à cause du cancer ?

La baby-sitter haussa les épaules.

— Je ne sais pas, Adam. Ta maman m’a seulement dit qu’elle devait aller à Philadelphie pour chercher ton oncle… Mais je suis sûr que ce n’est rien de grave, sinon elle nous l’aurait dit.

En hochant la tête, le petit garçon peina à masquer son scepticisme.

— On rentre directement ou tu veux aller faire un tour au parc ?

Le parc de von King était à deux pas de l’école. La baby-sitter y amenait souvent Adam avant de rentrer à la maison.

— Non, on rentre, répondit Adam d’une voix atone. Fait trop froid.

Melany le poussa gentiment sur l’épaule.

— Arrête de faire la tête, Ad’ !

Ils se mirent en route l’un à côté de l’autre.

— On va bien s’amuser tous les deux, promit-elle. Allez ! Ce soir, je décrète une autorisation de télé jusque… jusque dix heures !

— Arthur est parti avec elle ? demanda le petit garçon plutôt que de manifester la moindre joie.

— Je ne sais pas. Bon, c’est tout ce que ça te fait ? Une autorisation de télé jusque dix heures ? Dis donc ! T’es gonflé !

— Et toi, tu ne sais pas ce que ça fait d’avoir un père qui est parti sans rien dire et une mère qui n’est jamais là. Tes parents, ils sont toujours ensemble, vous êtes une bonne petite famille modèle. Alors ça va, c’est facile pour toi, hein…

La baby-sitter resta sans voix pendant un bon moment, absolument pas préparée à cette réplique dont la violence ne ressemblait pas au petit garçon. Puis elle l’attrapa par les épaules, l’obligea à s’arrêter, et elle s’assit sur les marches au pied d’un brownstone pour être à sa hauteur.

— C’est une famille modèle que tu veux, Adam ?

— Une famille tout court, ça serait déjà pas mal.

— Tu veux que je te parle de ma famille modèle ? De mon père et de ma mère qui ne s’aiment plus depuis vingt ans mais qui restent ensemble, pour faire bonne figure ? De mes sœurs qui ne se parlent plus et passent leur temps à se balancer des horreurs dans le dos l’une sur l’autre, et qui en ont probablement autant à mon compte ? Ce que tu as avec ta mère, Adam, c’est précieux, c’est rare, et dans le fond, tu as beaucoup de chance.

— Tu parles !

— Je t’assure. Oui, c’est vrai, Lola est très prise par son travail. Mais je ne connais aucune maman au monde qui soit aussi proche de son fils. Aucune. Alors je te promets, il vaut mieux avoir une maman seule comme la tienne, souvent absente, mais aussi aimante, plutôt que deux parents comme les miens, hypocrites, et toujours dans mes pattes. Parfois, j’aimerais bien qu’ils aillent faire un tour à Philadelphie, crois-moi. Genre une petite virée de dix ou quinze ans, tu vois ?

Le petit garçon esquissa un début de sourire amusé.

— Et puis tu as une famille, Adam ! Chris, ton oncle, t’adore, lui aussi. Et les rapports que tu as avec Arthur, c’est presque des rapports de famille. C’est même mieux ! Ce type, il est fou de toi !

Adam haussa les épaules, trop fier pour avouer qu’elle n’avait pas tout à fait tort.

— Tu sais, Adam, je pense que ta mère souffre encore plus que toi de son emploi du temps. Toi, tu as l’avenir devant toi, tu as une vie à construire, un jour tu feras des enfants, sûrement, tu auras plein de monde autour de toi. Alors que pour elle, tu es tout ce qu’elle a. Son mari est parti, elle n’aura jamais d’autre enfant, et elle a un métier très difficile, qui l’accapare. Tu es le plus grand rayon de soleil de sa vie, tu sais, comme dans la chanson de Stevie Wonder. Alors ça doit lui peser beaucoup de ne pas te voir. C’est pour ça que tu dois l’aider. Et le meilleur moyen de l’aider, c’est de t’éclater ce soir avec moi devant un épisode de Everybody Hates Chris ! OK ?

— T’es au courant que ça n’existe plus depuis deux ans ?

Melany haussa les épaules.

— Il y a des rediff’ ! dit-elle en lui adressant un clin d’œil.

10.

Le colonel Laurent Makenga, qui dirigeait les rebelles Mabako, remercia le chef du village de son assistance. Partout où ils passaient dans cette région, les Zèbres étaient accueillis comme des bienfaiteurs par la population, désireuse de se débarrasser du président Tsombé, dont on savait à présent qu’il dépouillait le pays de ses richesses. Mais plus ils avanceraient vers l’ouest, moins les villageois leur seraient favorables. Le conflit risquait de se corser rapidement.

Ici, la bataille avait duré près de deux heures.

Des nuages de fumée s’élevaient vers le ciel à plusieurs endroits du village, là où les tirs de mortier de 60 mm étaient parvenus à faire fuir les troupes du Président vers la brousse. Les vieilles pierres ocre des maisons étaient parsemées d’impacts de balles et d’obus. Des cadavres ensanglantés de civils, de rebelles et de militaires jonchaient la terre battue des ruelles. Ici et là, on entendait les pleurs d’une femme, d’un enfant, les râles d’un blessé… C’était l’horreur presque ordinaire de la guerre civile, comme cette ancienne colonie belge en avait déjà trop connu.

Les militaires avaient offert ici un peu plus de résistance que dans les autres villages de l’Est, parce qu’il y avait dans des hangars en périphérie quelques conséquentes réserves de carburant. Des réserves clandestines, importées de l’Ouganda, où les taxes étaient beaucoup moins élevées qu’en RLT.

Pour les Zèbres, ce village était donc une prise stratégique qui leur permettrait de continuer leur progression vers la capitale.

— C’est presque trop facile, marmonna le colonel Makenga en faisant signe à son second, le lieutenant Kaboyi, de le suivre vers les réserves de carburant. Je n’aime pas ça.

Derrière eux, Abou Makenga, le fils du colonel, qui avait à peine seize ans, les suivait comme un garde du corps, son AK-47 collé contre la poitrine.

— Le Messager nous avait prévenus, colonel. Pour l’instant, tout se passe comme il l’avait dit.

— Il avait aussi dit qu’il serait parmi nous ce soir, et il n’est toujours pas là. C’est le sang de nos frères qui coule sur le sable pendant qu’il est tranquillement assis derrière un bureau.

— Tous les aéroports du pays ont été fermés, colonel. Je suis sûr que le Messager nous rejoindra rapidement. Il ne manque pas de ressources. Et il n’a jamais dit qu’il se battrait à nos côtés. C’est un stratège, pas un soldat.

— Tu as peut-être raison, Kaboyi. Mais je m’interroge sur ses vraies motivations.

Le lieutenant adressa un sourire à son chef.

— Allons, colonel, c’est un Blanc ! Vous connaissez ses motivations : le coltan. Personne ne se fait d’illusions. Mais qu’importe ? Grâce à lui, les Zèbres écraseront les Rhinocéros, et le peuple tumbalais sera débarrassé de Joseph Tsombé et de toutes ses malversations. Bientôt, on en aura fini avec la domination des Tunama.

— J’espère que tu as raison, Kaboyi. J’espère que tu as raison.

11.

Quand ils arrivèrent sur le palier, Adam et Melany échangèrent un regard interdit en découvrant l’énorme bouquet de fleurs rouges qui avait été déposé devant la porte de l’appartement.

— C’est quoi, ça ? demanda Adam, curieux.

La baby-sitter haussa les épaules.

— J’en sais rien, moi…

Elle ramassa le bouquet et lut la petite carte agrafée sur la feuille de plastique transparent qui l’entourait.

— Ah. C’est pour ta maman, annonça-t-elle en souriant.

— Ah bon ? C’est de qui ?

— Je ne sais pas. Et ça ne nous regarde pas, de toute façon, petit curieux !

— Fais voir !

— Non !

Melany ouvrit la porte de l’appartement et fit signe à Adam d’entrer. Le garçon essaya de voir la petite carte mais la baby-sitter souleva le bouquet en l’air pour la mettre hors de portée.

— File dans ta chambre, petit garnement !

Adam croisa les bras et obéit en faisant mine de bouder.

La baby-sitter partit remplir un vase dans lequel elle déposa le bouquet de fleurs sans le déballer, puis elle le mit en hauteur, sur une étagère au-dessus du bureau de Lola.

Un sourire aux lèvres, elle alla aider le garçon à faire ses devoirs dans sa chambre.

Comme elle l’avait promis, ils passèrent la soirée tous les deux, un plateau-repas sur les genoux, à grignoter d’énormes hamburgers qu’ils avaient faits ensemble, en regardant d’anciens épisodes de la série Everybody Hates Chris.

Ils passèrent un bon moment à rire, à se chamailler comme un frère avec sa grande sœur, effaçant dans la bonne humeur l’absence de Lola.

Un peu avant 10 heures, comme Melany venait de s’absenter pour aller aux toilettes, Adam se glissa sur la pointe des pieds vers le bouquet de fleurs.

Grimpant sur la chaise du bureau, il fit tourner le vase de façon à pouvoir lire la petite carte.

En la découvrant enfin, il n’en crut pas ses yeux.

C’était une petite note écrite à la main.

« Bonne Saint-Valentin. Je serai là jeudi ! »

Le mot était signé d’un simple petit cœur.

Adam le relut deux fois, comme pour s’assurer qu’il ne rêvait pas. Puis, abasourdi, il redescendit du tabouret et retourna rapidement dans le canapé sans faire de bruit.

Sa mère avait un amoureux !

Un amoureux !

Il n’arriva pas tout de suite à décider si c’était ou non une bonne nouvelle. Cela faisait deux ans, maintenant, que le père d’Adam était parti, et le garçon n’avait jamais vu sa mère avec un autre homme depuis lors.

Même s’il avait un peu de mal à se faire à cette idée, il finit par se dire que c’était finalement une bonne nouvelle. Une très bonne nouvelle.

Et l’impression d’être en possession d’un secret qu’on ne lui aurait sans doute pas révélé autrement l’emplit d’une sorte de fierté et de joie qu’il garda bien pour lui.

12.

Sam Loomis passa la matinée du lendemain dans les bureaux new-yorkais du FBI à étudier les différents rapports qu’on lui avait fournis sur la situation en République libre du Tumba. Il y avait là les notes de synthèse des différents services de renseignements, les rapports de diverses ONG et quelques analyses fraîchement rédigées par des spécialistes de la géopolitique d’Afrique centrale.

La problématique du coltan était connue depuis longtemps et largement documentée. Les multinationales de la téléphonie mobile s’étaient presque toutes sali les mains en trempant dans les combines locales, finançant indirectement telle ou telle faction armée dans le seul but d’obtenir du minerai au meilleur prix et, surtout, de s’assurer que la source ne se tarisse jamais. À la moindre interruption d’extraction de coltan en RLT, les cours du minerai explosaient, réduisant considérablement les marges substantielles de cette industrie à la philanthropie toute relative… Les nombreux conflits provoqués par le trafic du coltan avaient entraîné l’un des plus graves bilans humains depuis la Seconde Guerre mondiale, avec plusieurs millions de morts, dans la quasi-indifférence de la communauté internationale.

La seule nouveauté, dans cette affaire, c’était la révélation de l’implication crapuleuse du président Joseph Tsombé, qui avait ironiquement basé sa dernière campagne électorale sur la transparence et l’intégrité…

Cette information avait donc été livrée à la presse par Exodus2016. Connaissant le sérieux du département News de CBS, il était fort probable que les documents que leur avait fournis John Singer avaient été scrupuleusement authentifiés.

Mais ce qui intriguait réellement Sam Loomis, c’était les liens troublants qu’il y avait entre le conflit qui venait d’éclater en RLT et les visions d’Emily Scott.

À bien y réfléchir, c’était une véritable histoire de fou : une femme recevait une balle en pleine tête dans un parc de Brooklyn. Suivie de près par un psychiatre à son réveil, elle livrait alors, pendant d’étranges séances d’hypnose, des révélations précises concernant l’enlèvement de John Singer, puis la guerre civile qu’entraînerait ensuite la libération inattendue de celui-ci. Plusieurs semaines avant que le conflit n’éclate, elle mentionnait déjà l’opposition entre « zèbre » et « rhinocéros », la liant au sort de John Singer. De la futurologie de haut vol, pour reprendre les termes d’Isaac Herbert. Et tout cela dans la bouche d’une amnésique de trente ans, sortie de nulle part.

La chose défiait totalement la raison.

Une chose était sûre : il n’était pas nécessaire d’être un adepte de la théorie du complot pour voir derrière tout cela une machination d’envergure internationale.

Loomis flottait dans une sorte d’hébétude immobile quand Lanton entra dans son bureau, en milieu de matinée.

— Les rapports vous conviennent, patron ?

— J’ai beau regarder cette histoire sous tous les angles, je n’arrive pas à comprendre le lien réel entre Draken, Emily Scott, John Singer et la RLT. Il y a quelque chose qui m’échappe, et je me demande si notre bon psychiatre ne nous a pas caché quelque chose.

— Que voulez-vous dire ?

— Je pense que le rapport du NYPD sur les visions d’Emily Scott est incomplet. Le détective Detroit m’avait parlé d’un carnet. Un carnet sur lequel Draken avait pris beaucoup de notes, fait des dessins. Il me faut ce carnet.

— Il est où ?

— A priori, il y a de fortes chances que Draken l’ait emmené dans sa planque, non ?

Lanton esquissa un sourire.

— Il suffit d’aller voir, patron.

13.

Chris Coleman, la tête enfoncée dans les épaules, le col de son lourd manteau de laine relevé sur ses joues, traversa lentement l’allée du cimetière, les mains au fond des poches.

Il n’avait pas vu cet endroit depuis fort longtemps, mais il avait l’impression que c’était hier. Il reconnaissait chaque pierre, chaque arbre, les ruines de la chapelle qui les surplombait.

Même en plein hiver, l’herbe était ici d’un vert éclatant, si éclatant même qu’il paraissait faux. Chaque élément du décor autour de lui l’enfonçait encore davantage dans ce vague à l’âme nostalgique, cet abattement résigné qui ne le quittaient plus guère depuis son départ de New York. La végétation, l’odeur de la terre, la forme des tombes, la pierre dans laquelle elles étaient sculptées, le contour des lettres, le nom des morts, même, tout le ramenait vers un passé douloureux et semblait railler le sort qui l’attendait bientôt.

Tu retourneras dans la terre d’où tu as été pris, car tu es poussière et tu retourneras dans la poussière.

Le bonnet sur sa tête masquait pudiquement les stigmates de sa chimiothérapie, mais il en éprouvait intensément les effets secondaires. La nausée, le mal de tête incessant, les douleurs dans la bouche et puis, surtout, cette accablante fatigue, chaque jour. Il n’avait plus l’impression d’être entier. Il n’était plus qu’une ombre de lui-même, coupé du monde par la maladie, obligé de se battre contre un ennemi invisible qui trouvait chaque jour de nouveaux moyens de le grignoter un peu plus. Chaque fois que Chris avait l’impression de reprendre le dessus, de regagner du terrain, une nouvelle épreuve le rabaissait. Et chaque fois, la douleur était plus vive.

À quoi bon se battre contre un invincible adversaire ? Il était Sisyphe, condamné à pousser éternellement son rocher jusqu’en haut d’une colline dont il dégringolait de nouveau chaque fois qu’il parvenait au sommet.

Pourquoi accepter une telle absurdité ?

Quand il reconnut l’allée qu’il cherchait, il sentit les battements de son cœur s’accélérer, sa gorge se nouer. Il s’arrêta pour reprendre son souffle, puisa un peu de courage dans ce geste simple. Ce geste premier : respirer. Faire entrer le monde en soi, sa plus évidente pureté, s’en nourrir, le laisser inonder son corps putrescent, puis le recracher. Le laisser repartir. Le libérer.

Il éprouva un violent sentiment de colère.

Les métastases étaient des chiennes voraces et le cancer le plus grand fils de pute de l’histoire de l’humanité.

Chris essuya une larme d’un revers de manche et franchit les derniers mètres qui le séparaient de la petite tombe.

Devant la stèle, cette stèle qu’il n’avait cessé de voir en pensée au cours des dernières heures, il se laissa tomber sur les genoux, incapable de porter plus encore le poids de son misérable corps. Quand ses yeux lurent la petite inscription gravée dans la pierre, il éclata en sanglots.

Moirah Mac Lochlainn

Jan. 26, 1979 – Nov. 8, 1987

Our beloved daughter¹

Seul, agenouillé au milieu de ce vieux cimetière désert, son corps tout entier fut secoué par les spasmes grandissants de ces pleurs francs, qu’il ne pouvait plus retenir. Les larmes coulèrent abondamment sur ses joues creusées, comme un torrent de douleur, et des hoquets lui déchirèrent la gorge. Ce fut comme le déchaînement soudain d’une peine trop longtemps étouffée.

Il resta là un long moment. Un très long moment.

1- Notre fille bien-aimée.

14.

L’hélicoptère Mi-24 s’était posé au milieu du camp de fortune installé par les Zèbres de Mabako devant les hangars de carburant. Un ancien appareil de l’armée soviétique qui avait été repeint dans des tons marron foncé et qui ne portait aucune inscription pouvant en trahir l’origine. L’homme qui en était sorti, escorté par quatre mercenaires suréquipés, et qui portait un costume civil sombre, était toutefois indéniablement américain. Mais ici, tout le monde l’appelait le Messager. Il n’avait pas d’autre nom.

Installé dans une grande tente, il discutait à présent avec le colonel Laurent Makenga et son lieutenant, Eugène Kaboyi. Nul n’avait le droit d’enter ici, et le fils du colonel gardait l’entrée de la tente avec un air grave.

— Vous avez avancé bien plus vite encore que je ne l’espérais, colonel.

— Les Zèbres sont rapides à la course, Messager. Les meilleurs d’entre eux distancent même les lionnes les plus véloces, dans la savane.

— Tant mieux, tant mieux. Mais vous n’êtes pas au bout de vos peines, mon ami. Et vous n’ignorez pas que les choses deviendront de plus en plus difficiles à mesure que vous avancerez vers l’ouest. Les Tunama sont beaucoup plus nombreux que vous, et beaucoup mieux armés.

— Ils sont aussi moins braves.

— Ne vous voilez pas la face, colonel : vos chances de l’emporter sont minimes. Mais si vous faites exactement ce que je vous dis, il y a un espoir.

Makenga tenta de masquer l’agacement que lui procurait l’arrogance du Blanc.

— Nous sommes prêts à vous entendre. Nous agirons selon notre intérêt.

— Avez-vous choisi les trois points stratégiques ? demanda le Messager

Le colonel fit un signe à son second.

Le lieutenant Kaboyi se leva aussitôt et partit chercher une carte qu’il déplia sur la table devant eux.

Makenga prit un gros feutre et entoura trois points sur la carte.

— Ces trois endroits sont idéalement situés. Suffisamment proches de la capitale, mais assez éloignés pour rester à l’abri des regards. Ici, l’ancienne gare de triage de Lumaté. Là, l’aérodrome de Mbama. Et ici, enfin, un ancien camp de l’OCHA¹.

L’étranger se pencha sur la carte et étudia méticuleusement les trois lieux indiqués par le rebelle.

— Le camp me semble un peu éloigné. Il est à moins d’un jour de marche ?

La question sembla amuser le colonel.

— Pour des militaires bien entraînés, oui.

— Bien. Je vous fais confiance. Dès que vous aurez atteint la région, dites à vos hommes de tout mettre en place.

— Nous avons besoin de munitions.

— Nous vous avons amené cela, colonel. Je suis un homme de parole.

Le Messager se leva et tendit la main au chef des Mabako d’un geste théâtral.

— N’oubliez jamais cela, Makenga. Je suis un homme de parole, et j’espère que vous le serez vous aussi.

1- Bureau de la coordination des affaires humanitaires de l’ONU.

15.

Le capitaine Powell, comme il le faisait trois fois par semaine – le lundi, le mercredi et le vendredi – avait réuni tout le personnel du 88e district, cols bleus et cols blancs, dans la salle de briefing où l’on faisait un point sur les affaires en cours, les nouvelles enquêtes, et où l’on répartissait les tâches, par ordre de priorité.

C’était un rituel auquel il se pliait depuis de nombreuses années, non seulement parce que cela permettait d’optimiser l’organisation du commissariat, mais aussi parce que cela ressoudait les troupes. Ici, les différents services étaient obligés de se croiser, de s’intéresser à ce que faisaient les autres, et il arrivait même que, dans des cas extrêmes, on traite d’affaires personnelles, pour motiver la solidarité entre collègues quand un drame survenait dans la vie de l’un d’entre eux.

Ce jour-là, rien de personnel, mais beaucoup de travail. Naturellement, debout derrière son pupitre, le capitaine avait gardé l’enquête sur Emily Scott pour la fin. On gardait toujours le plus gros dossier pour la fin.

— Nos bons amis du FBI sont en charge – comme vous le savez – de toute la partie qui concerne l’enlèvement du couple Singer, mais sur mon tableau, là, de l’autre côté du couloir, le meurtre d’Emily Scott n’est toujours pas élucidé, et je n’ai pas besoin de vous expliquer pourquoi j’ai de nombreuses raisons de souhaiter que cette enquête passe dans la case des affaires résolues. Ce serait bon pour le Département.

— Et pour nous aussi par la même occasion, intervint le détective Detroit qui, comme toujours, était tout au fond de la salle, le dos appuyé contre le mur dans une posture nonchalante.

— Et pour nous aussi, confirma Powell. Pour ceux qui n’auraient pas suivi, je fais un rapide point sur cette affaire.

Tout le monde écouta avec attention. Ils savaient que l’enquête touchait personnellement le détective Gallagher, et quand une affaire touchait personnellement l’un d’entre eux, inévitablement, ils la prenaient à cœur. Une histoire de fraternité policière.

— Ce dossier épineux a la particularité de réunir deux enquêtes pour le prix d’une, si je puis m’exprimer ainsi. D’abord, une enquête sur la première tentative d’assassinat dont Emily Scott a été victime, dans le parc de Fort Greene, et qui a causé son amnésie. Ensuite, l’enquête sur sa mort suspecte, dans le cabinet du Dr Draken.

Le capitaine prit un gros marqueur noir et commença à prendre des notes sur le tableau blanc derrière lui pour illustrer plus clairement son propos.

— Pour la première partie de l’enquête, qui concerne donc la soirée du vendredi 13 janvier, voilà ce que l’on sait : à 20 h 59, Emily Scott est vue pour la première fois par les caméras de surveillance du RTCC à l’angle de Buffalo Avenue et St Johns Place. Après un parcours compliqué et un trajet de bus – pendant lequel elle se sait suivie – elle entre à 21 h 38 dans le Brooklyn Museum. Deux minutes plus tard, prenant abri derrière une statue, elle se fait tirer dessus dans le musée. Elle s’enfuit à pied, remonte vers le nord et, à 22 heures, elle entre dans le parc de Fort Greene. À 22 h 08, elle est touchée par balle au pied du monument aux martyrs des bateaux-prisons. L’examen balistique confirmera que c’est la même arme qui lui a tiré dessus dans le musée et dans le parc. Des balles de 9 mm Parabellum, tirées avec un Beretta 92 récent. Quand Emily Scott est retrouvée au pied du monument, elle n’a aucun papier sur elle, mais seulement un bip de parking. Elle porte des traces de peinture sur les mains, mais n’a plus d’empreintes digitales. À l’annulaire gauche, elle porte une alliance avec les noms Mike & Emily gravés à l’intérieur, ce qui nous a permis de supposer qu’elle s’appelait Emily.

— C’est peut-être un détail, intervint Tony Velazquez au premier rang, mais nous avions remarqué à l’époque qu’Emily ne portait pas de marque de bronzage sous son alliance, alors qu’elle en portait aux autres endroits usuels, bretelles de soutien-gorge, etc. Ce qui pourrait vouloir dire qu’elle ne portait pas son alliance depuis longtemps, ou bien qu’elle ne la portait pas en permanence.

— Pour la seconde partie de l’enquête, reprit Powell, qui concerne donc la journée du 6 février, nous disposons d’une vidéo sur laquelle on voit Emily et le Dr Arthur Draken se battre en plein milieu d’une séance d’hypnose, aux alentours de 11 heures du matin. Les choses ne sont pas claires sur les images, mais il semble qu’à l’issue de cette bagarre, Emily soit tombée à la renverse et se soit tuée en heurtant le pied du fauteuil métallique. Toutefois, lors d’un entretien avec le détective Gallagher, Arthur Draken a affirmé qu’une autre personne, un intrus, se trouvait dans la pièce, et qu’il l’a poursuivi dans la rue. Selon le psychiatre, cet homme les aurait drogués, lui et Emily. Des photos prises par un photographe au moment du meurtre, à l’occasion d’une manifestation qui se déroulait dans le quartier, montrent effectivement un homme, portant un chapeau de feutre, qui saute par la fenêtre de la cuisine de Draken et s’enfuit dans la rue. Quelques minutes plus tard, on retrouve ce même homme sur les caméras de surveillance du Nu Hotel, suivi en effet par un Draken quelque peu… hagard. Détail intéressant, cet homme semble être le même qui apparaissait sur les caméras de surveillance du Brooklyn Museum ainsi que sur St Johns Place, poursuivant Emily alors qu’elle montait dans le bus. En somme, l’homme au chapeau – dont l’agent Velazquez va vous distribuer maintenant le portrait-robot – est aujourd’hui notre priorité, notre piste principale, même si retrouver le docteur Draken reste une absolue nécessité.

— Il y a peut-être une première piste intéressante, intervint Phillip Detroit. L’homme s’est enregistré sous le nom de Richard Oswald en descendant au Nu Hotel.

Powell acquiesça avant de reprendre :

— Dernier point essentiel : l’autopsie d’Emily Scott a révélé dans son corps la présence d’une substance de type psychotrope, à base de datura. Le datura est une plante hallucinogène fortement toxique. Or, cette substance avait déjà été trouvée en juin 2010 dans le corps de deux personnes suicidées.

À cet instant, le visage du capitaine s’assombrit.

— Ces deux personnes étaient d’anciens patients du Dr Draken. Nous pensons… Nous pensons qu’il s’agit d’un sérum utilisé illégalement par le psychiatre lors de ses séances d’hypnose. Reste à savoir si c’est lui qui l’a injecté à Emily Scott ce jour-là, ou si c’est l’homme au chapeau qui a utilisé le produit en question pour droguer Draken et Emily. Dans tous les cas, le psychiatre a au moins commis une infraction, ne serait-ce que pour détention de stupéfiants.

Powell reboucha son marqueur et rangea les notes sur son pupitre, indiquant que le briefing touchait à son terme.

— Exceptionnellement, l’enquête est directement confiée au détective Detroit, qui sera assisté de notre jeune agent, Tony Velazquez. Phillip a suivi cette affaire depuis le début, il est mieux à même de diriger les recherches. En priorité, je voudrais donc qu’on se focalise sur l’homme au chapeau, mais aussi sur la piste d’un cadavre de femme qui a été retrouvé par le shérif de Collinsville et qui présente de nombreuses similitudes avec Emily Scott : même âge, pas d’empreintes digitales. Cette enquête est une grosse affaire pour notre commissariat. Je vous serais donc reconnaissant à tous de bien vouloir faciliter le travail du détective Detroit et de l’agent Velazquez, chaque fois que cela vous sera possible, et d’ouvrir l’œil pour essayer de retrouver des informations sur l’homme au chapeau.

— Excusez-moi, capitaine, mais est-ce qu’on peut savoir pourquoi le détective Gallagher n’est pas parmi nous ? demanda Velazquez, qui semblait presque inquiet.

— Lola est à Philadelphie. Elle risque d’être absente un jour ou deux. Problèmes familiaux. Mais de toute façon, elle n’aurait pas été assignée à cette enquête. Ordre de l’IAB.

Il y eut un murmure de désapprobation dans l’assemblée. L’IAB était rarement bienvenue dans ces murs.

— Allez, on y va, messieurs dames, et n’oubliez pas : courtoisie, professionnalisme, et putain de respect !

Les policiers, bleus ou civils, sortirent de concert de la grande salle de briefing. Seul Detroit resta à sa place, interpellant le capitaine avant qu’il ne sorte à son tour.

— Philadelphie, hein ? dit-il en fronçant les sourcils.

Powell haussa les épaules.

— Elle m’a laissé un message tôt ce matin.

— Problèmes familiaux ? insista Detroit d’un air sceptique.

— Il faut croire. Ne vous occupez pas de Gallagher, Phillip. Vous avez du pain sur la planche.

Le détective hocha la tête et partit vers son bureau sans rien ajouter de plus.

16.

Chris Coleman resta un long moment immobile devant la porte de la petite maison de ville sans oser appuyer sur la sonnette. Le visage crispé par l’indécision, il était si immobile même qu’il semblait figé pour l’éternité, telle la statue d’O’Connell dans le cœur de Dublin.

Il n’y avait pas un bruit autour de lui sinon celui d’un vent glacial. C’était un quartier modeste, paisible, mais dont les murs portaient encore les stigmates d’un passé douloureux. Ici et là, des graffitis rappelaient les cicatrices des conflits nationalistes qui faisaient rage depuis le XIXe siècle, opposant catholiques et protestants dans des guerres civiles sans cesse renouvelées. Les trois lettres de l’IRA revenaient régulièrement dans les revendications de ces tags plus ou moins anciens, dégoulinant sur les façades monotones, et les couleurs du drapeau irlandais contrastaient avec le gris monochromatique des maisons de pierre.

Chris inspira profondément, rassembla le peu de courage qui lui restait et sonna enfin à la porte. Une vieille sonnerie déglinguée, aussi déglinguée que le toit de cette triste demeure.

Quand une femme d’une soixantaine d’années vint ouvrir, il resta pétrifié, muet, incapable de parler. Les mots se bousculaient dans sa tête, trop nombreux, trop confus, et venaient se heurter contre la paroi de l’indicible.

Le visage de la femme se transforma lentement, comme si un voile sombre s’était délicatement posé dessus.

Chris, la voix tremblotante, essaya de dire la seule chose qu’il pouvait dire :

— Je… Je suis…

— Je sais qui tu es, le coupa-t-elle d’une voix sèche.

Il avala sa salive et baissa les yeux.

Sans fermer la porte, la femme se retourna avec une lenteur dramatique et partit vers l’intérieur de la maison.

Chris resta sur le perron, transi, ignorant s’il devait entrer ou s’enfuir. En vérité, il aurait voulu disparaître. Qu’un éclair le foudroie sur place. Mais il n’était pas venu pour ça. Il n’était pas venu si loin pour renoncer, pour abandonner au pied de la dernière marche. De toute façon, il était beaucoup trop tard pour faire marche arrière et il n’avait plus assez d’amour-propre pour redouter la moindre humiliation.

D’un pas malhabile, un peu gauche, il entra dans la maison, referma la porte derrière lui et se dirigea vers le salon.

La femme était là, assise sur son canapé, les yeux perdus dans le vague. Elle avait l’air perdu, dans sa propre maison.

— Madame Mac Lochlainn… Je… Je peux entrer ?

Elle ne répondit pas. Elle ne bougea pas. C’était comme si elle n’avait pas entendu la question. C’était comme si elle ne l’avait même pas entendu entrer.

Chris, sentant ses jambes défaillir, avança et se laissa tomber sur une chaise devant ce qui devait être la table des repas.

Il avait imaginé mille scénarios possibles. Mille façons d’aborder cet instant, d’affronter cette situation, mais aucune n’était satisfaisante. Aucune ne pouvait l’être.

Il regarda la pièce autour de lui, comme si les objets avaient pu lui apporter une réponse. C’était un petit intérieur, chichement décoré, simple, anachronique, presque. Un papier peint d’un autre temps, jauni, déchiré par endroits, une vieille toile cirée sur la table, de pauvres bibelots amassés sans goût sur des meubles de famille dépareillés. Et cette horloge. Cette terrible horloge qui cliquetait, soulignant avec une cruauté cynique l’absurdité de cet instant.

Chris n’aurait su dire combien de temps ils restèrent ainsi, seuls dans ce petit salon, assis chacun de son côté dans leur mutisme et leur paralysie, à écouter s’égrener les secondes. Soudain, ce silence lui devint totalement insupportable. Ce silence, c’était celui de la honte, celui d’une culpabilité qu’il voulait affronter. Il n’avait pas le droit de fuir. Alors il commença à parler. Lentement. Comme pour lui-même. Et ses paroles furent aussi confuses que l’était son esprit.

— Je vais… Je vais bientôt mourir. J’ai… J’ai… On m’a diagnostiqué un cancer des poumons, vous voyez ? À un stade avancé. Alors je vais bientôt mourir. Et depuis toutes ces années, je porte sur mes épaules le poids de… Je porte sur mes épaules… Alors je me suis caché. Oui, c’est vrai, je me suis caché, je me suis terré comme un rat. Je ne vais pas vous dire que je suis fier de ce que j’ai fait, vous savez ? Moi, j’ai appris à vivre avec la honte, avec les remords. Tous ces remords. Toute cette lâcheté. Je sais bien qu’il n’y a rien qui puisse… Je veux dire… Mais je voulais venir ici. Je voulais vous regarder, madame, je voulais vous regarder en face, et puis…

Les larmes, de nouveau, coulèrent sur ses joues, intarissables, régulières, sans aucune retenue. Ce n’était plus les mêmes larmes que dans le cimetière. Ce n’était plus les larmes d’un enfant dévasté. C’était les larmes d’un vieillard rongé par les regrets.

— Je n’avais pas… Je n’étais pas… Je veux dire, j’avais, quoi ? Dix-neuf ans. Alors je n’étais pas…

Il s’interrompit un instant, cherchant à clarifier ses propos. Mais c’était tellement difficile.

— Je ne peux sans doute pas comprendre ce que vous avez vécu, madame Mac Lochlainn. Je ne pourrai jamais savoir. Mais je voulais venir, vous voyez ? Je voulais venir avant de… On ne sait pas ce qu’on fait, quand on… Parfois, j’ai l’impression que ce n’était pas moi. Mais je me dis ça pour me donner bonne conscience, sûrement. Parce que c’était moi, bien sûr. C’était bien moi. C’est moi, vous savez. Alors je vais aller… Je vais aller me rendre, maintenant. La mort ne suffit pas. Je veux payer. Je veux payer pour ça. Et je voulais que vous sachiez. Que vous sachiez que celui qui a fait ça… Qu’il va payer. Qu’il paye. Parce que je ne peux pas réparer. Je… Je ne peux pas réparer, madame.

Il se tut.

Son regard, à présent, était celui d’un fantôme. Les yeux rivés au mur devant lui, il ne regardait plus.

À cet instant, il aurait voulu que la mort le prenne doucement. Que le crabe l’emporte. Ici. Maintenant.

Et puis, soudain, la femme se leva de son canapé. Pas une seule fois elle ne l’avait regardé. Pas une seule fois elle n’avait bougé. Et maintenant, d’un pas lent, elle se dirigea vers la cheminée. Là, elle attrapa un petit cadre photo. Dessus, le cliché d’une fillette. Une fillette brune, les yeux brillants de vie. Elle avait huit ans.

La femme fit demi-tour et s’approcha, marchant péniblement, comme ivre. Elle vint se poster juste devant lui et, avec un geste plein de fragilité, elle tendit le cadre. Elle le plaça juste sous son nez. Et elle ne dit rien. Car il n’y avait rien à dire.

Les sanglots de Chris redoublèrent. Il ne put soutenir une seule seconde cette vision. Accablé, il laissa sa tête basculer en avant et pleura comme un enfant, le menton rentré dans la poitrine.

Et la femme resta là, entêtée, exhibant comme la plus terrible accusation le portrait de sa fille.

Chris, le front toujours baissé, souleva doucement la main et l’approcha timidement du bras de cette femme. La paume ouverte, il essaya de lui saisir le poignet, dans un geste un peu étrange d’affection, un geste de partage. Mais la femme le repoussa aussitôt, violemment, et de suite elle approcha encore davantage la photo de sa fille.

— Ce que tu m’as dit, dis-lui, à elle. Dis-lui !

Elle avait les yeux écarquillés, injectés de sang, le visage crispé dans une grimace de dédain, de colère. La plus grande des fureurs. La rage d’une mère dépossédée.

— Dis-lui ! Toutes ces belles paroles ! Dis-lui à elle !

Elle resta longuement ainsi, confrontant le visage angélique de la fillette au regard coupable de Chris.

Et puis, enfin, dans un soupir, elle fit demi-tour et retourna s’asseoir sur le canapé, posant le cadre sur ses genoux comme si elle ne voulait plus le quitter.

Il y eut encore un long et lourd silence.

— Tu es venu chercher notre pardon ?

Chris releva la tête et essuya vainement ses larmes. Il avala sa salive et plongea ses yeux dans le regard de cette femme qui le dévisageait enfin.

— Tu es venu chercher notre pardon, mon garçon, c’est ça ? répéta-t-elle d’une voix redevenue calme.

Il acquiesça doucement.

— Oui.

La femme poussa un petit ricanement désabusé. Puis, avec un visage mauvais, elle cracha par terre.

— Tu peux aller te faire foutre. Oh, oui, tu peux aller te faire foutre, mon garçon. Tu crois que je vais avoir pitié parce que tu vas crever ? Parce que tu as le cancer ? Mais tu peux aller te faire foutre, mon garçon ! Tu peux crever. Personne ici ne versera de larmes. Tu peux crever, tu n’auras pas notre pardon.

Tétanisé, Chris la regarda se lever et aller remettre le cadre photo à sa place, sur le rebord de la cheminée.

— Maintenant, sors de ma maison ! Sors de chez moi. Et dépêche-toi, avant que son père arrive. Parce que lui, mon garçon, il ne te laissera même pas ouvrir la bouche.

Le frère de Lola se leva et fit un pas vers elle.

— Madame Mac Lochlainn…

— Sors de chez moi ! hurla la femme. Sors de ma maison !

Chris hésita, mais il y avait tant de haine dans ce regard qu’il ferma les yeux, laissa ses bras retomber le long de son corps et sortit.

Quand la porte claqua derrière lui, il sut qu’il ne pourrait jamais trouver ici ce qu’il était venu chercher.

Abattu, épuisé, il descendit les marches du perron d’un pas lourd. Chaque fois que ses pieds foulaient le sol, il avait l’impression qu’il allait tomber. Le monde tournait autour de lui comme un manège macabre. Il traversa le jardinet et se mit à marcher sur le trottoir, les jambes lourdes, sans vraiment savoir où il allait.

Soudain, il fut sorti de sa torpeur par un crissement de pneus aigu.

Une vieille camionnette blanche s’arrêta au milieu de la rue, à sa hauteur.

Chris s’immobilisa, perplexe.

La portière latérale s’ouvrit d’un coup. Avec une violence et une vitesse implacables, deux hommes cagoulés sortirent du véhicule, lui tombèrent dessus et le jetèrent brutalement à l’arrière de la camionnette.

17.

Quand il vit le petit message d’alerte clignoter au milieu de son écran, Phillip Detroit fit un petit geste de victoire en serrant le poing. Sa recherche sur la base de données CODIS était terminée. Il n’avait pas espéré un résultat aussi rapide.

Il était sur le point de lire le message quand Tony Velazquez entra dans son bureau sans frapper.

— J’aimerais bien revoir toutes les vidéos, détective.

— Toutes les vidéos ?

— Oui. Celles du Brooklyn Museum, celle de la mort d’Emily, et celle du Nu Hotel.

Detroit poussa un soupir.

— OK… Je vais les mettre sur le serveur.

Velazquez grimaça.

— Ça irait plus vite si je les regardais ici, non ?

— Ça irait encore plus vite si tu ne les regardais pas du tout. Je vais les mettre sur le serveur, répéta Detroit d’un air agacé.

— Le problème, détective, c’est que je n’ai pas de poste pour les regarder, moi.

Detroit serra la mâchoire et tenta de ne pas s’emporter. Velazquez était encore un peu vert.

— Tu n’as qu’à aller sur l’ordinateur de Lola, puisqu’elle est absente.

— Je peux ?

— Oui.

— Alors parfait !

Le jeune agent, tout sourire, s’apprêta à sortir, mais Detroit le retint par le bras.

— Dis-moi, le bleu, le capitaine t’a demandé de m’assister, hein, pas de me casser les couilles. Tu vois ce que je veux dire ?

Velazquez haussa les sourcils.

— J’essaie seulement de mener mon enquête !

— Non, non, non, gamin. Moi, j’enquête, toi, tu vas faire les trucs chiants que je te demande de faire. Tu me suis ?

Le jeune flic secoua la tête.

— Eh bien, comme vous ne me demandez rien pour l’instant, je m’occupe.

— Ouais. OK. Eh bien va t’occuper à regarder ces vidéos si ça te chante, mais ne viens plus me déranger dans mon bureau. Si j’ai besoin de toi, c’est moi qui viendrai te chercher, OK ?

Velazquez opina du chef et sortit du bureau d’un air blasé.

Detroit le regarda partir.

— Je le sens pas, ce mec.

Il se tourna vers son écran et put enfin ouvrir en paix la fenêtre qui contenait les résultats de sa recherche.

La déception fut rapide. Rien. Nada. « Aucune correspondance. »

Aucun des cinq sangs mélangés dans le petit flacon de Chris Coleman n’était répertorié sur la base CODIS.

Ses épaules s’affaissèrent dans un geste de déception.

Il allait falloir chercher ailleurs. Peut-être même sur des bases auxquelles il n’était pas censé avoir accès.

Une demande à Interpol aurait permis de consulter un nombre de bases de données assez conséquent. Probablement le plus vaste index auquel Detroit pouvait rêver. Le problème, c’était que son enquête n’avait absolument rien d’officiel. Pire, elle était très largement illégale et impliquait de surcroît une collègue, et non des moindres.

Il fallait donc qu’il trouve une autre solution pour élargir le champ de ses recherches.

Il y avait bien sûr des moyens « techniques » de contourner les barrages géographiques, mais cela impliquait une ou deux infractions passibles de peines particulièrement lourdes. Le genre à se retrouver en prison jusqu’à l’âge de la retraite.

Certes, le détective spécialiste était censé être un as de la sécurité informatique, et il avait fait des choses bien pires dans son passé, avant de rejoindre le NYPD. Mais il n’était pas sûr que, cette fois, le jeu en vaille vraiment la chandelle. Qu’espérait-il trouver ? De quoi faire mettre le frère de Lola en prison ? Était-ce vraiment une bonne idée ?

Il y avait aussi toutefois la possibilité que cette affaire ne soit pas du tout ce qu’il imaginait. Chris Coleman était peut-être blanc comme neige. C’était peut-être un type irréprochable qui n’aimait juste pas son nom de famille et adorait collectionner le sang de ses ancêtres. Auquel cas Detroit devait le découvrir, pour ne plus jamais avoir le moindre soupçon.

Ouais, bien sûr. Et c’est pour ça que ce type conserve aussi un Smith & Wesson sans numéro de série dans son appartement…

Sans plus se poser le moindre problème de conscience, Detroit croisa ses mains, les retourna pour faire craquer les jointures de ses doigts, approcha sa chaise de l’ordinateur et se mit au travail.

Le jeu consistait, ni plus ni moins, à entrer dans les bases de données des petits copains, dans les pays voisins.

Comme au bon vieux temps.

18.

Ce n’était pas une télévision d’une très bonne qualité, mais c’était déjà ça. À vrai dire, cela faisait même longtemps que Draken n’avait pas vu une antiquité pareille – un bon vieux tube cathodique des années quatre-vingt – mais c’était tout ce que l’appartement délabré de Paul Clay avait à lui offrir. Et cela faisait plusieurs jours maintenant qu’il s’en était contenté pour regarder les vidéos d’Emily, alors il pouvait bien aussi y suivre les actualités.

Cela faisait une heure à présent qu’il passait frénétiquement d’une chaîne à l’autre pour suivre les dernières informations au sujet du conflit qui avait lieu en ce moment même en République libre du Tumba, et le lien avec les visions d’Emily ne lui avait évidemment pas échappé. Bon sang, il avait lui-même peint un zèbre et un rhinocéros sur le mur, juste derrière cette satanée télévision !

La chose était tellement troublante qu’il avait du mal à croire à ce qu’il voyait.

Après l’enlèvement de John Singer, c’était maintenant une guerre qu’Emily avait annoncée dans ses visions ! Mais qui était donc cette femme qu’il avait aimée ? Comment avait-elle pu savoir tout cela ?

C’était très déstabilisant de penser que cette femme, dans son subconscient, connaissait bien plus de choses que sa mémoire ne voulait l’admettre. Qui aurait-elle été si elle n’était devenue amnésique ? L’aurait-il aimée ? Aurait-il aimé une femme qui savait tant de choses terribles au sujet de l’avenir ?

Perplexe, il reprit son carnet de notes et éplucha tout ce qui, dans les propos d’Emily, pouvait avoir un rapport avec ce conflit.

« Je vois un rhinocéros, étendu sur la berge. Il meurt lentement. Il a les entrailles ouvertes et son sang se vide dans le fleuve. Je n’aime pas cela. Je ne veux pas le voir saigner. »

Ces paroles pouvaient lui apparaître maintenant sous un jour nouveau.

Quel était le sens caché du fleuve dans cette vision-là ? Que représentait-il ? Il ne s’agissait certainement pas ici de la Farmington River. Était-ce un fleuve d’Afrique ? Ou bien une image ? Une indication de l’endroit dans lequel le « Rhinocéros » allait mourir ?

Et pourquoi Emily disait-elle qu’elle n’aimait pas cela ? Qu’elle ne voulait pas le voir saigner ? C’était certainement autre chose que la seule envie de ne pas voir mourir un animal… Était-ce cette guerre qu’elle redoutait ? Mais pourquoi cette guerre en particulier ? Comment y était-elle associée ?

« – Et le rhinocéros ? Est-ce que le rhinocéros a peur du roi ? Tu m’as dit qu’il était blessé, lui aussi, que son sang se déversait dans la rivière…

— Pas encore. Il n’est pas encore blessé. Et il n’a pas peur du roi. Il lui fait confiance. Mais il ne devrait pas. »

Et le roi, ici, figurait-il toujours John Singer ? Pourquoi pas ? À en croire les chaînes de télé, c’était lui qui avait, indirectement, déclenché ce conflit. Cela ne pouvait pas être un hasard. Mais alors pourquoi Emily disait-elle que le rhinocéros ne devait pas faire confiance au roi ? Cela signifiait-il que John Singer avait trahi la tribu des Tunama ? En livrant des informations compromettantes sur le président Tsombé, il n’avait certainement pas dû leur rendre un grand service. Mais leur devait-il quelque chose ? En quoi cela était-il un geste de trahison ?

« Le roi vient le voir. Le roi remonte la rivière pour s’approcher du rhinocéros. Les deux se font face maintenant. On dirait qu’ils se défient. Qu’ils se jaugent. Oui, c’est ça. On dirait un matador devant un taureau. »

John Singer allait-il se rendre en Afrique centrale pour rejoindre les Rhinocéros de la tribu des Tunama ? Remonter le fleuve, cela signifiait peut-être traverser l’océan…

« – Alors c’est le roi qui a blessé le rhinocéros ?

— Non. Non, c’est le cavalier. Le cavalier avec sa cape, qui chevauche un zèbre. Le roi l’a appelé. Il lui a montré le rhinocéros. Ils se moquent de lui tous les deux. Ils l’ont piégé. »

Plus tôt, Draken avait supposé que le cavalier pouvait représenter l’homme au chapeau. Singer et l’homme au chapeau s’étaient-ils unis pour trahir la tribu des Tunama ? Pour les « piéger » ? C’était l’une des traductions possibles des visions d’Emily. Mais Draken savait que ce n’était pas forcément la bonne. Souvent, dans ce genre de verbalisations, sous hypnose, les images changeaient, les rôles s’intervertissaient…

Une chose, toutefois, l’interpellait encore davantage : dans toutes les visions d’Emily, le zèbre semblait l’emporter sur le rhinocéros. Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros. Et pourtant, dans la réalité, selon tous les observateurs internationaux, les zèbres de la tribu Mabako n’avaient aucune chance.

Il y avait deux solutions : soit l’avenir réservait à la RLT une étonnante surprise, soit Emily s’était trompée, pour la première fois.

Mais comment pouvait-il deviner, lui ?

Car contrairement à Emily, Arthur Draken n’avait pas le don de lire l’avenir.

19.

Detroit avait rapidement abandonné l’idée d’une intrusion sur les bases de données des polices étrangères en cherchant leur mot de passe par « force brutale ». La technique – qui consistait à utiliser un script pour essayer toutes les combinaisons de caractères possibles – pouvait certes se révéler efficace, mais elle était souvent fort longue, et absolument pas discrète sur des systèmes aussi sécurisés que ceux des forces de l’ordre. Or, se faire prendre n’était pas une option envisageable.

L’alternative, plus complexe, mais plus rapide et théoriquement plus discrète, consistait à attaquer le réseau de l’hébergeur de la cible et utiliser ensuite une adresse IP de maintenance, pour se faire passer pour un technicien de la société en question. Dans la plupart des pays occidentaux, les services de police ne conservaient pas leurs bases de données en interne mais avaient recours à des hébergeurs extérieurs, civils. C’était un choix risqué, que Detroit peinait à expliquer en 2012. Mais c’était ainsi et, aujourd’hui, il n’allait pas s’en plaindre.

Ces hébergeurs, évidemment, n’abritaient pas un seul et unique serveur – celui de la police, en l’occurrence – mais souvent plusieurs milliers de machines et, sur le nombre, il y en avait souvent une qui présentait une faille de sécurité. Le défi consistait donc à trouver la machine la plus accessible – un vieux serveur mail par exemple – rentrer dedans, et remonter ensuite cran par cran jusqu’au routeur de l’hébergeur. En gros, on cherchait la plus petite et plus fragile fenêtre pour entrer dans la grande forteresse.

Une fois à l’intérieur, en usurpant d’abord l’identité d’un technicien pour avoir accès aux commandes, il restait ensuite à se faire passer pour une personne habilitée à consulter la base de données.

Après avoir fouillé, sans succès, un serveur canadien, Detroit essayait maintenant de se connecter à la base de données du MI-5, le service de renseignements intérieurs du Royaume-Uni, réputée pour être la plus exhaustive de la planète, avec les profils ADN de plus de 3,5 millions de personnes. Un pied de nez à la puissance américaine.

Cela faisait dix bonnes minutes maintenant que, entré à l’intérieur du système, le détective Detroit attendait de pouvoir intercepter en direct l’identifiant et le mot de passe d’un utilisateur assermenté. Dix minutes, c’était déjà beaucoup trop long, et plus le temps passait, plus les chances de se faire prendre grandissaient. Après plusieurs manœuvres complexes, il était parvenu à mettre un moniteur sur le serveur, qui lui permettait d’espionner toutes les actions des utilisateurs qui y avaient accès. En somme, c’était un peu comme s’il avait placé une caméra devant un digicode et qu’il attendît patiemment que quelqu’un vienne taper le code sous ses yeux.

Mais le temps passait, et toujours rien.

Detroit partageait avec les plus grands pirates informatiques de la planète cette sorte de sixième sens qui leur permettait de sentir quand ils étaient sur le point de se faire prendre. À la manière de la proie qui devine la présence du prédateur au milieu du calme plat, il y avait des silences qui ne trompaient pas.

Le détective poussa un soupir et s’apprêta à se déconnecter, bredouille, quand le moniteur lui signala une soudaine activité dans la zone du serveur concernée. Surexcité, les yeux rivés à l’écran, il espionna, étape par étape, la connexion de son bouc émissaire.

Bingo, pensa-t-il en serrant la mâchoire.

Son ordinateur récupéra l’identifiant et le mot de passe de l’utilisateur distant. Impatient, il attendit que celui-ci se déconnecte, puis que son adresse IP se libère. Usurpant alors l’identité de cet agent britannique anonyme, il se connecta à la base de données.

Il ne lui resta plus qu’à transférer les cinq profils sanguins trouvés dans le flacon de Coleman et à les comparer avec tous les enregistrements de la base.

Ses poings se serrèrent pendant que la machine moulinait. Compte tenu de l’enjeu, s’il se faisait prendre, l’attente était insoutenable.

Et puis, soudain, il tomba sur une correspondance.

Une seule.

Mais pas n’importe laquelle.

Detroit se frotta les joues, incrédule.

L’un des cinq sangs était bel et bien répertorié en Grande-Bretagne sur la base de données du MI-5. Et ce sang, c’était celui d’un certain Chris Gallagher.

20.

Après lui avoir attaché les mains dans le dos et enfilé un sac de toile sur la tête, ils avaient roulé près d’une heure. Pendant tout le trajet, aucune parole n’avait été prononcée. La camionnette avait serpenté, freiné, s’était arrêtée plusieurs fois pour repartir sur les chapeaux de roue. Et puis soudain, Chris avait senti des mains l’attraper par les épaules, et on l’avait jeté hors du véhicule sans ménagement. On l’avait fait marcher jusque dans un bâtiment avant de le ligoter fermement sur une chaise.

Quand on enleva le sac qu’il avait sur la tête, Chris Coleman eut à peine le temps de découvrir le décor autour de lui avant qu’on lui envoie une gifle violente. Sa tête fut projetée sur le côté et, quand il la redressa, un filet de sang coulait de sa narine gauche.

Il reconnut alors sans peine le lieu où on l’avait enfermé. C’était l’arrière-salle d’un pub de Killeshandra, petit village irlandais du comté de Cavan qu’il ne connaissait que trop bien. Il avait passé ici de nombreuses soirées dans sa jeunesse. Des soirées où la bière avait coulé à flots, où l’on avait beaucoup chanté, beaucoup ri, et beaucoup rêvé d’indépendance.

— Mais qu’est-ce qui t’est passé par la tête, Chris, mon garçon ? Qu’est-ce qui est passé par ta putain de tête ?

Le visage avait changé, mais pas la voix. Malgré une calvitie dévastatrice et une bonne quinzaine de kilos en plus, Chris avait instantanément reconnu Allistair O’Neill. Vingt-cinq ans plus tôt, Allistair était déjà le chef de la bande. Le dur. Ici, il semblait que les choses n’avaient pas beaucoup changé. Il y avait trois autres hommes autour de lui. Trois hommes silencieux, adossés au mur ou assis sur des fauteuils, qui regardaient sans rien dire. Et eux aussi, il les avait reconnus sans peine.

— Tu as oublié ta parole ? Tu as oublié ta promesse, gamin ?

Chris ne répondit pas. Il n’en avait ni l’envie ni la force. Tout cela ne l’intéressait pas. Tout cela ne l’intéressait plus. À cet instant précis, il ne pensait qu’à une seule chose. Il pensait à Moirah Mac Lochlainn, une petite fille morte en 1987, à l’âge de huit ans.

— Qu’est-ce que tu lui as dit, à la mère ? demanda O’Neill en l’attrapant par le col.

Toujours aucune réponse.

Une nouvelle gifle claqua.

— Qu’est-ce que tu lui as dit, Chris ?

Le frère de Lola leva lentement les yeux vers le gros chauve et le regarda fixement, avec un air de défi.

— Je lui ai demandé pardon, Al. Je lui ai simplement demandé son pardon.

L’autre s’écarta en levant les mains vers le plafond d’un air désespéré.

— Tu lui as demandé pardon ? Par Jésus-Christ, mon garçon ! Tu lui as demandé pardon ! Mais qu’est-ce qui te prend, hein ? Tu as perdu la tête, c’est ça ? C’est l’Amérique, hein ? C’est New York qui t’est monté au cerveau ! Tu ne réfléchis plus correctement, Gallagher ! Demander pardon ! Jésus, voilà quelque chose d’aussi utile qu’un phare dans une tourbière !

O’Neill se retourna vers ses trois compagnons, les haranguant comme un tribun la foule avant le lynchage d’un voleur de poules.

— Vous entendez ça, les gars ? Il lui a demandé pardon ! Ce petit con écervelé de Chris Gallagher est allé demander pardon à la mère de la gamine !

Soudain, sa rage sembla décupler. Il sortit un cran d’arrêt de sa longue veste en cuir, se précipita vers Chris et lui colla la lame sous la gorge.

— Mais qu’est-ce que tu croyais, gamin ? Tu croyais que tu pouvais aller laver ta conscience, comme ça ? Est-ce que tu nous as demandé notre avis, à nous ? Oh, non, monsieur Gallagher ne pense qu’à ses propres remords ! Monsieur Gallagher se moque des conséquences ! Et tu vas faire quoi, maintenant ? Tu vas aller voir les flics ? Tu vas aller tout leur balancer ?

Gallagher resta immobile, sans manifester la moindre réaction, la moindre peur.

Allistair appuya la lame encore un peu plus fort sur sa gorge.

— Réponds, nom de Dieu ! Tu crois que tu peux t’en tirer comme ça, Chris mon garçon ? Tu crois que tu peux faire ce que tu veux ? Et nous, là-dedans ? Tu as pensé à nous, misérable petite merde ?

Une espèce de sourire s’esquissa lentement sur le visage du frère de Lola.

— Vous, Al ? Vous, je m’en tape, mon pauvre ami. Je m’en tape comme de votre première branlette.

21.

Melany poussa son petit ami hors de l’appartement de Lola tout en enfilant les bretelles de son soutien-gorge.

— Go, go, go ! Je suis en retard, Liam ! Merde, je suis en retard ! Tu n’aurais pas pu me dire qu’il était déjà midi ? Je savais que je n’aurais pas dû te laisser venir ici !

— Encore juste un baiser, dit le jeune éphèbe en tendant sa bouche d’un air angélique.

— Va-t’en ! cria la baby-sitter, paniquée. Sérieusement ! Je vais avoir des emmerdes !

— Un dernier bisouuuu !

— Dégage !

Le jeune homme sortit de l’appartement en riant sous les coups que Melany lui envoyait avec son tee-shirt.

La baby-sitter claqua la porte derrière lui et fila dans la chambre de Lola. Elle enfila le reste de ses vêtements, noua ses baskets à la hâte, attrapa son blouson au vol et sortit à son tour.

12 h 05. La limite était déjà dépassée. Pas le temps d’attendre l’ascenseur, elle dévala les marches quatre à quatre et se précipita dans la rue en essayant vainement de faire quelque chose de sa coiffure ébouriffée. Elle traversa la rue en dehors du passage piéton et courut de toutes ses forces. Elle courut comme elle ne l’avait pas fait depuis longtemps, sans se soucier des badauds qui devaient la prendre pour une hystérique.

Depuis le temps qu’elle s’occupait d’Adam, Melany n’avait jamais été en retard. Pas une seule fois. Et il fallait que ça tombe aujourd’hui. Le jour où Mme  Gallagher n’était pas là et où elle avait promis de bien s’occuper de son fils.

En temps normal, il fallait à peu près vingt minutes pour aller de l’appartement de Lola jusqu’à l’école d’Adam. Ce jour-là, il lui en fallut moins de sept.

Quand elle arriva devant la Satellite East Middle School, elle était tellement épuisée qu’elle crut qu’elle allait faire un malaise. En nage, pliée en deux, elle s’appuya sur un arbre et scruta le trottoir à la recherche du petit garçon.

12 h 13. Il n’y avait plus personne devant l’école.

Treize minutes de retard. Treize malheureuses minutes de retard.

La baby-sitter s’efforçant de reprendre son souffle, serra les poings et se dirigea vers l’entrée de l’école, prête à affronter l’humiliation. Elle sonna à la porte, le visage écarlate. La gardienne tarda à venir lui ouvrir.

— Bonjour mademoiselle… Eh bien, vous avez couru !

— Est-ce qu’Adam Gallagher est sorti ? demanda la jeune fille sans détour.

— À cette heure-là ? Heureusement que oui ! Oui, il est sorti tout à l’heure avec ses petits camarades de classe, mademoiselle. Dans cette école, on leur donne l’habitude de la ponctualité.

— Je… Vous êtes sûre ?

La gardienne fronça les sourcils, vexée.

— Puisque je vous le dis !

— Mais il n’est pas là !

— Eh bien, il a dû rentrer chez lui en voyant que personne n’était venu le chercher ! C’est un grand garçon, maintenant.

— Il a onze ans !

— Il n’est plus en Elementary¹, mademoiselle. À partir de la Middle School², les enfants ont le droit de rentrer tout seuls, vous savez ? Nous ne sommes pas tenus de vérifier que leurs parents sont là pour les ramener…

Melany serra les dents pour se retenir de jurer.

— Allons, je suis sûre qu’il est rentré tout seul. Les parents s’inquiètent souvent pour rien…

— Je ne suis pas sa mère ! s’emporta la baby-sitter, agacée par le ton condescendant de la gardienne.

— Ça, je vois bien ! répliqua l’autre d’un air encore plus dédaigneux. Retournez voir chez lui, et appelez-nous s’il n’est pas là-bas. Nous préviendrons la police. Allez, dépêchez-vous ! Pfff. Je vous jure !

Melany préféra ne pas répliquer et fit volte-face. Elle repartit en effet dans le sens inverse. Elle n’avait plus la force de courir, maintenant, le sang battait dans ses tempes, mais elle marcha néanmoins d’un pas preste, jetant des coups d’œil dans toutes les rues qu’elle traversait, dans les aires de jeux, se hissant sur la pointe des pieds pour essayer de voir au plus loin…

Plusieurs fois, elle prit son téléphone portable entre ses mains, se demandant si elle devait appeler Lola. Mais elle avait tellement honte ! Et puis, Adam était peut-être en effet rentré tout seul, après tout ! Il aurait été idiot d’inquiéter Lola pour rien…

De plus en plus stressée, elle retourna aussi vite qu’elle put jusqu’à l’appartement.

Personne en bas de l’immeuble.

Il restait une chance : qu’Adam soit monté tout seul à l’étage et qu’il attende devant la porte.

Oh, mon Dieu, faites qu’il soit devant la porte.

Melany, le cœur battant, prit l’ascenseur, priant pour qu’il aille plus vite alors qu’il s’élevait lentement, puis elle sortit en trombe sur le palier. Quand elle vit que le petit garçon n’était pas ici non plus, elle crut qu’elle allait s’évanouir.

1- École élémentaire.

2- Collège.

22.

Velazquez grimaça derrière le bureau de Lola. Ses recherches sur le nom Richard Oswald n’avaient rien donné. L’homme au chapeau avait bien sûr utilisé un nom d’emprunt pour s’enregistrer au Nu Hotel. Pourquoi Richard Oswald ? On ne le saurait probablement jamais.

Quant aux logiciels de reconnaissance faciale, aucune des images de l’homme au chapeau dont le NYPD disposait n’avait abouti sur le moindre résultat – que ce soit avec les vidéos de surveillance ou les photos du jour de la manifestation.

Identifier l’homme qui était à présent le suspect numéro un dans le meurtre d’Emily Scott relevait de l’impossible. Ce type ne laissait aucune trace. Un faux nom à l’hôtel, aucune empreinte relevée sur place par la police scientifique (en dehors de celles d’Arthur Draken), un visage presque toujours caché dans l’ombre de son couvre-chef…

Le jeune flic pesta.

Indirectement – puisque le détective Detroit n’avait pas l’air de s’y intéresser vraiment – on venait de lui confier une vraie affaire. Une véritable enquête. S’il avait pu trouver quelque chose, ne serait-ce qu’une piste, un indice concluant, cela aurait certainement donné un sacré coup de pouce à sa carrière, et il n’avait pas l’intention de passer des années dans ce foutu costume bleu.

Plutôt que de se décourager, il décida de partir sur une autre voie. Celle du cadavre découvert par le shérif de Collinsville. Il chercha les coordonnées de celui-ci dans les rapports d’enquête et l’appela sans attendre depuis le poste de Lola.

— Shérif Petrucci ?

— Lui-même.

— Ici l’agent Velazquez, 88e district du NYPD.

— Ah ! Tout de même ! Je commençais à me demander si quelqu’un allait enfin m’appeler un jour… Vous n’avez pas l’air pressé.

Le type au bout du fil avait ce discret accent du Connecticut. Plus raffiné que dans la plupart des États du Nord ou du Sud, il s’approchait d’avantage de l’accent anglais, bien que de nombreuses dentales et quelques r avaient tendance à disparaître.

— Oui, désolé… Nous avons été quelque peu débordés par la complexité de notre enquête. Je suppose que vous êtes au courant de tout ce qui s’est passé autour de ce dossier.

— Vaguement.

— En tout cas, je tenais à vous renouveler nos remerciements pour avoir pensé à nous contacter. Vous pouvez m’en dire plus sur le cadavre que vous avez découvert ?

— Bien sûr. C’est moi qui l’ai trouvée, cette pauvre femme. Enfin, mon chien Frodo, pour être tout à fait exact. C’était le 9 février, au petit matin. On l’a retrouvée enterrée peu profond en bordure de la forêt de Nepaug, à un endroit où elle aurait pu rester encore des centaines d’années sans que personne la trouve. Un coup de bol, si on peut dire.

— Qu’est-ce qui vous a mis sur sa piste ?

— Des traces dans la neige.

— Vous avez demandé à la police scientifique de relever des empreintes ?

— Ils n’ont rien trouvé du tout. Le temps qu’ils arrivent, ça avait déjà fondu.

— Mais s’il y avait des traces dans la neige, ça prouve qu’elle n’avait pas été enterrée là depuis longtemps…

— Absolument. On a dû l’enterrer à la hâte. L’affaire d’un seul homme et une pelle, à mon humble avis. La mort ne remontait pas à très longtemps. Entre le 15 et le 20 janvier, selon le rapport d’autopsie.

Le document ne figurait même pas dans le dossier. Gallagher n’avait visiblement pas encore eu le temps de le réclamer… Par négligence, peut-être. Ou parce qu’elle avait été déchargée de l’affaire bien trop tôt.

— Vous pouvez me l’envoyer ?

— Bien sûr. Au début, je n’étais même pas sûr de savoir si c’était un homme ou une femme, vous savez, tellement elle était amochée. On lui a… Comment dire ? On lui a réduit le visage en bouillie, avec une masse ou quelque chose comme ça. Un objet contondant. De toute façon, vous verrez tout ça dans le rapport.

— OK… Il y a quelque chose d’autre que vous pouvez me dire au sujet de cette affaire ?

Avec à peine un mois d’ancienneté au NYPD, Tony Velazquez manquait nettement de métier. Il n’avait pas encore l’habitude de conduire un interrogatoire, même celui d’un collègue. Le shérif Petrucci eut l’élégance de ne pas relever.

— Eh bien, il y a plusieurs choses bizarres avec cette jeune femme. La plus bizarre étant son absence totale d’empreintes digitales. C’est pour ça que j’avais fait le lien avec l’enquête du détective Gallagher, à l’époque.

— C’est tout ?

— Non. Il y a ce qu’on a fait à son visage. Selon le médecin légiste, elle était déjà morte quand on lui a écrasé la face.

— Pourquoi à votre avis ?

— Je ne sais pas… Pas d’empreinte, pas de visage, c’est comme si on avait voulu qu’elle ne soit pas identifiable.

Velazquez remercia son correspondant et lui donna l’adresse mail de Lola afin qu’il lui fasse parvenir au plus vite le rapport d’autopsie.

Il le reçut quelques minutes plus tard.

À l’intérieur, il trouva la confirmation de tout ce que le shérif venait de lui dire, avec force détails macabres.

Trois choses, toutefois, attirèrent plus particulièrement son attention.

La première – déjà relevée par Lola – était la zone géographique dans laquelle avait été retrouvé ce cadavre. La forêt de Nepaug était à une dizaine de kilomètres à peine du barrage de Saville, l’endroit où avait été libéré John Singer. Si c’était une coïncidence, elle était un peu forte… C’était, au minimum, une première indication qu’il y avait bien un lien entre la découverte de ce cadavre et le dossier Emily Scott.

La seconde concernait l’une des remarques du médecin légiste. En effet, celui-ci stipulait dans son rapport que la femme avait subi, peu de temps avant de mourir, une opération neurochirurgicale. Visiblement, on lui avait placé un implant à la surface du cortex. Or, au moment de l’autopsie, cet implant ne s’y trouvait plus. Difficile d’en déduire quoi que ce fût de concret. En l’absence de l’objet en question, il était impossible de dire quelle était l’utilité de cet implant cérébral. D’un point de vue médical, les applications possibles étaient de plus en plus nombreuses : traitement de douleurs d’origine neurologique, traitement de migraines chroniques, traitement de troubles mentaux tels que la schizophrénie, antidépresseur, atténuation des symptômes de la maladie de Parkinson, etc.

Enfin, la troisième chose qui attira l’attention du jeune policier concernait l’identité du cadavre. Cette femme – enregistrée sous le nom de Jane Doe, comme on le faisait toujours pour les victimes anonymes – avait plusieurs points communs avec Emily Scott. Entre trente-deux et trente-six ans, selon l’expert, elle était très proche en taille et en poids. La coïncidence, dans les circonstances, permettait de se demander si les deux femmes ne pouvaient pas être jumelles. Une rapide comparaison de leur ADN permettrait d’en avoir ou non la confirmation.

Sans perdre de temps, Velazquez envoya une demande d’analyse au laboratoire du NYPD, en y joignant les références des deux dossiers.

C’était peut-être la piste qu’il cherchait. Celle qui ferait la différence.

23.

Le poing du colonel Makenga se crispa sur le gros talkie-walkie militaire. De l’autre côté, le radio n’avait plus dit un mot depuis plus d’une minute. Il n’y avait pas besoin d’être devin pour comprendre ce qu’il se passait de ce côté-là du front.

Tout à coup, un grésillement fit vibrer l’appareil. Le colonel l’approcha de son oreille.

Et puis plus rien, à nouveau.

Makenga, désespéré, lança plusieurs appels. En vain.

Dans un geste de colère, il se leva et jeta violemment l’émetteur-récepteur sur le sol du petit studio. Afin de suivre leur plan, il s’était réfugié ici incognito en fin de matinée, à la périphérie de la capitale, avec son fils, le lieutenant Kaboyi et le Messager. Pendant ce temps-là ses hommes, sur le terrain, étaient en train de se faire massacrer.

Au lever du jour, les combats s’étaient soudain intensifiés. En quelques heures, les zèbres de Mabako avaient perdu plusieurs villages qu’ils venaient tout juste de prendre la veille, et leur avancée vers l’ouest semblait à présent fortement compromise. Le bilan humain ne cessait de s’alourdir et, toutes les heures, le colonel Makenga était informé des nouvelles pertes. En une seule journée, il avait perdu près de mille hommes.

Mille hommes, c’était près d’un quart de ses effectifs, sans compter les soutiens spontanés de la population qui, ici et là, prenait les armes pour combattre les forces du Président. La plupart étaient des gamins. Des gamins comme son fils.

Ainsi, malgré la pression internationale, le président Tsombé avait lancé sa contre-attaque et, visiblement, il n’avait pas l’intention de s’enfoncer dans un conflit long : il avait immédiatement utilisé les gros moyens. Infanterie, armée de l’air, chars d’assauts… Des moyens démesurés par rapport à ceux de la rébellion. Si cela continuait ainsi, dans deux ou trois jours, tout au plus, les Rhinocéros du Président les auraient écrasés.

— Qu’est-ce que je peux faire, maintenant ? s’emporta Makenga en venant se placer juste devant l’Américain, qui était resté assis pendant tout ce temps à l’intérieur de la tente. Qu’est-ce que je peux faire contre ça ? Contre ce chien galeux ? Je ne supporte plus de rester enfermé ici comme un lâche !

Le Messager fit un geste qui se voulait rassurant.

— Calmez-vous, colonel. Vous étiez parfaitement conscient des pertes qu’allait entraîner votre attaque…

— Que je me calme ? Ce ne sont pas vos fils qui sont en train de se faire tuer !

Le visage de l’étranger se durcit.

— Ce n’est pas non plus mon pays qui se fait piller par son président depuis plus de dix ans, Makenga. Je n’ai jamais prétendu être autre chose qu’un homme d’affaires.

Le Tumbalais lui adressa un regard empli de colère.

— Nous devons arrêter ça !

Derrière eux, le lieutenant Kaboyi et le fils du colonel restaient silencieux et immobiles. Ils n’auraient pas osé intervenir dans la conversation, mais on pouvait lire sur leurs visages qu’ils étaient habités par la même fureur que Makenga.

— Je comprends votre frustration, colonel. Mais vous ne devez pas vous égarer. Vous savez très bien que vous ne remporterez pas ce conflit sur le terrain purement militaire. C’est pour cela que vous avez fait appel à moi, et c’est pour cela que nous sommes ici, loin de vos hommes. Vous avez tenu à mener vous-même cette mission jusqu’à son terme.

— Il y a trop de morts ! Beaucoup trop de morts ! Nous devons passer tout de suite à la deuxième phase !

L’Américain regarda sa montre.

— Il est encore trop tôt. Le Président est en plein discours au Palais du peuple. Faites-moi confiance. Notre contact nous indiquera le moment opportun.

— J’espère que vous être sûr de votre coup, Messager !

L’Américain esquissa un sourire.

— Il y a deux choses qui rendent les hommes vulnérables, colonel. L’argent et le sexe. Le président Tsombé est un homme comme les autres.

— Que Dieu vous entende !

— Vos hommes ont-ils rejoint les trois points stratégiques que vous m’avez montrés hier ?

— Cela sera fait en temps et en heure.

— Il faut que tout soit déjà en place quand nous passerons à l’acte, colonel.

— Cela sera fait en temps et en heure, répéta Makenga.

— Alors il ne nous reste plus qu’à attendre le signal de notre contact.

— Je n’en peux plus d’attendre ! Je veux la tête du Président !

— Vous l’aurez, colonel. Dans quelques heures à peine, vous l’aurez.

24.

Assise sur le perron, la tête entre les mains, Melany se demandait ce qu’elle devait faire à présent. Qui appeler en premier ? La police, ou Lola ? Elle redoutait tellement de devoir passer ce coup de fil. Elle avait si peur de devoir prononcer ces paroles : « Adam a disparu. » Écrasée par la panique et la culpabilité, elle n’arrivait pas à appuyer sur les touches de son téléphone portable. Ses doigts tremblaient.

Soudain, l’appareil se mit à sonner. Melany était tellement tendue qu’elle sursauta. Elle regarda l’écran. Numéro masqué. Se pouvait-il que ce soit déjà la police ? Elle décrocha.

— Allô ? dit-elle précipitamment, d’une voix qui trahissait son affolement.

— Melany ? C’est le Dr Draken à l’appareil.

Moment de stupeur. Le psychiatre avait son numéro ? Et puis son cerveau additionna les données, la logique de la chose lui apparut. Elle comprit.

— Adam est avec vous ?

— Oui. Il est là.

— Oh, mon Dieu !

Sur l’instant, elle ne put retenir des larmes. Des larmes de soulagement. Elle avait eu si peur ! Depuis la sortie de l’école, elle s’était retenue, elle s’était empêchée de pleurer, ou plutôt, la panique l’en avait empêchée. Mais maintenant, la tension venait de retomber d’un coup et ses nerfs avaient toute la liberté de lâcher.

— Mais… Qu’est-ce que… Pourquoi ?

— Il ne vous a pas vue à la sortie de l’école, il a eu un peu peur, alors il est venu me voir. Il ne faut pas lui en vouloir. Pour vous dire le fond de ma pensée, c’était une bonne excuse. Je crois qu’il avait simplement envie de venir me voir. N’est-ce pas Adam ?

— Vous pouvez me le passer ? le pressa la baby-sitter.

— Bien sûr.

La voix du petit garçon, sain et sauf, lui tira de nouvelles larmes, mais elle souriait en pleurant.

— Coucou Mel’

— Adam ! Adam tu m’as fait si peur ! Tu aurais pu me prévenir ! J’étais sur le point d’appeler la police, d’appeler ta maman ! Pourquoi tu m’as fait ça ?

— Je… Je suis désolé, Mel’. Je voulais voir Arthur.

— Je comprends… Je comprends, mais il fallait me le dire ! Je t’aurais emmené, Adam !

— Oui, mais je voulais le voir tout seul. Et puis tu n’étais pas là, aussi.

La baby-sitter secoua la tête. Elle s’en voulait presque d’avoir eu aussi peur, maintenant. Et l’angoisse, en se retirant, faisait lentement place à une forme de colère.

— Tu peux me repasser le Dr Draken ?

— Oui. Je t’embrasse, Mel’. Je suis désolé, hein…

Le psychiatre reprit la ligne.

— Je vous le ramène ce soir, Melany, ne vous faites pas de souci.

— Mme Gallagher va être furieuse !

— Pas du tout. Adam vient souvent chez moi, tout va bien…

— Pas sans prévenir ! Pas sans l’accord de sa mère !

— Melany, calmez-vous ! Ce n’est quand même pas de ma faute si vous êtes arrivée en retard à la sortie de l’école.

— Ça ne m’arrive jamais ! se défendit la baby-sitter, offensée par ce coup bas.

Mais Draken, avec sa perversité habituelle, enfonça le clou.

— Ah oui ? Et que s’est-il passé aujourd’hui pour que vous soyez en retard pour la première fois ?

Melany, sidérée, bafouilla.

Le rire de Draken à l’autre bout de la ligne lui fit monter le rouge aux joues.

— Allez, Melany ! N’ayez crainte ! Je ne dirai rien de tout ça à Lola. Tout va bien. Adam est avec moi, on va passer l’après-midi ensemble, et je le déposerai en bas de chez lui d’ici ce soir.

La baby-sitter laissa retomber ses épaules dans un geste de résignation. Cet enfoiré de psychiatre avait retourné la situation avec ses menaces à peine dissimulées. La fautive, maintenant, c’était elle.

— Bon… D’accord. Mais pas après 8 heures. Et vous m’appelez quand vous partez de chez vous. S’il n’est pas là dans la demi-heure, je vous jure que je vous tue !

— Diantre ! Intrigante perspective ! Allons, c’est promis, je vous le ramène ce soir avant 8 heures. Et surtout, n’hésitez pas, profitez de ce que vous avez quartier libre pour finir ce que vous faisiez ce matin… Visiblement, c’était terriblement captivant.

Il raccrocha.

25.

Il aurait vraiment fallu avoir un esprit tordu pour imaginer que, dans cette vieille Dodge Challenger de 1970, se terrait un agent du FBI en planque. Au beau milieu de la rue, cette muscle car de cinq mètres de long, avec sa peinture violet métallisé Plum Crazy pimpante et ses immenses jantes chromées de 15 pouces était à peu près aussi discrète qu’un sumotori dans une troupe de danseuses classiques.

Mais, quoi… Sam Loomis aimait les vieilles bagnoles américaines, avec un capot plus long qu’un porte-avions, et l’expérience lui avait montré que le meilleur moyen de passer inaperçu était de tout faire pour se faire remarquer. Pour le coup, il n’avait pas lésiné sur les moyens.

Alors il attendait là depuis plus d’une heure maintenant, fumant cigarette sur cigarette, à l’angle de Prospect Place et de New York Avenue, à une place d’où il pouvait voir simultanément la fenêtre de la planque du Dr Draken et l’entrée de l’immeuble.

Le plan consistait à attendre que le psychiatre sorte de son terrier pour aller fouiller les lieux et prendre des photos du fameux carnet, sans que Draken ne puisse suspecter quoi que ce fût, car il était encore trop tôt pour prendre le risque qu’il comprenne que sa planque avait été découverte.

Mais quand il avait vu arriver le fils du détective Gallagher – difficile de ne pas le reconnaître avec sa tignasse rousse – l’agent du FBI avait bien cru s’étouffer avec un oignon de son burger Whopper Texas BBQ.

Qu’est-ce que le gamin foutait là ? Tout seul ? Gallagher était-elle au courant ?

Il avait beau être du genre tête brûlée et curieux, l’agent Loomis avait longtemps hésité à intervenir ou, au minimum, à appeler la mère. Quand bien même il ne croyait plus du tout à la culpabilité directe de Draken dans le meurtre d’Emily Scott, ce type était quand même une espèce de tordu à qui il n’aurait certainement pas confié son fils, s’il en avait eu un.

Mais intervenir risquait de tout foutre en l’air. Il pourrait dire adieu à sa couverture.

Et c’eût été dommage, à ce stade de l’enquête. Loomis avait encore besoin d’espionner Draken en secret. Sans le savoir, le psychiatre le guidait pas à pas vers de nouvelles découvertes. Ce type était un chat noir, un aimant à emmerdes – merde, il était même foutu d’avoir sa tête affichée dans la lunette de visée d’un sniper sans en avoir la moindre idée – et suivre un aimant à emmerdes, c’était souvent le meilleur moyen de résoudre une enquête.

Alors il laissa filer.

Il laissa filer et il termina son burger dégoulinant de graisse, prenant garde à ne rien faire couler sur les fauteuils en cuir, et quand il eut fini il monta le son de l’autoradio – d’époque, évidemment. La voix de Freddy Mercury résonna gaiement dans l’habitacle.

26.

Quand il avait découvert l’existence du frère de Lola, Detroit avait évidemment pensé à faire des recherches sur le nom Chris Gallagher et non pas seulement Chris Coleman, mais il n’était pas allé jusqu’à chercher du côté du MI-5.

Maintenant qu’il était dans la base de données des services de renseignements britanniques, il en profita pour récupérer la fiche complète sur le bonhomme. Il lui suffit d’une seule opération.

Pour ne pas prendre davantage de risques, il se déconnecta du serveur immédiatement après et lut calmement sur son écran ce qu’il venait de télécharger.

La note était édifiante.

Chris Gallagher, alias Coleman, était soupçonné par le MI-5 d’avoir appartenu, au milieu des années quatre-vingts, au Óglaigh na héireann, plus connu sous le nom d’IRA provisoire. En d’autres termes, la plus puissante organisation paramilitaire de l’IRA, reconnue comme responsable de près de deux mille morts lors des conflits nord-irlandais, toujours selon les autorités britanniques.

Detroit n’arrivait pas à en croire ses yeux.

Chris Coleman, le frère de Lola, le frère d’un flic, était un ancien combattant enrôlé dans l’insurrection nord-irlandaise ! Aux yeux de l’IRA, un résistant. Aux yeux de la Grande-Bretagne et des USA, un terroriste.

Pas étonnant qu’il ait changé de nom…

Certes, la chose n’expliquait pas d’emblée pourquoi le frère de Lola conservait chez lui un flacon contenant son sang mélangé à celui de quatre autres personnes, mais cela confirmait au moins que ce type était… pour le moins singulier.

Tout à coup, la fameuse « affaire familiale » dont Powell avait parlé pour expliquer l’absence subite de Lola trouvait un nombre considérable d’explications possibles…

Detroit estima que l’heure était venue de passer un coup de fil à sa collègue – et néanmoins maîtresse occasionnelle. Peut-être pas directement pour la confronter avec ce « détail » dans le passé de son frère qu’elle ne pouvait pas ignorer, mais au moins pour tâter le terrain. Voir si, par hasard, son absence n’avait pas de rapport avec Coleman. Après tout, comme l’avait indiqué le courrier du médecin, intercepté par Detroit, l’homme était atteint d’un cancer. Lola avait peut-être été appelée en urgence auprès de lui. Auquel cas, cela ne servirait probablement à rien de remuer de vieux souvenirs.

Mais il n’était pas dans les habitudes de ce cow-boy entêté de laisser tomber en si bon chemin. Il prit son cellulaire et appela Gallagher.

Pas de sonnerie. L’appel tomba directement sur répondeur. Detroit pesta. Lola avait vraisemblablement coupé son téléphone.

Et le fameux Chris ? Était-il seulement chez lui, ou était-il à Philadelphie avec sa sœur ?

Le détective hésita un instant.

Il y avait bien une façon de s’en assurer…

Il haussa les épaules, faisant fi – au point où il en était – des risques encourus. Il se remit devant son ordinateur et se connecta rapidement à son serveur privé. De là, il avait accès, d’une simple commande, au cheval de Troie qu’il avait placé sur le Mac de Chris Coleman, la fois où il était entré dans son appartement.

Je suis un putain de génie.

S’il n’y avait personne de l’autre côté de l’ordinateur, en prendre possession serait un jeu d’enfant. Detroit analysa aussitôt le moniteur pour vérifier.

Le processeur affichait une activité minimale, mais la machine était bien allumée. L’ordinateur de Chris Coleman était en veille.

Cela ne signifiait pas qu’il n’était pas à proximité, mais cela ne coûtait rien d’essayer de prendre les commandes. Au pire, le frère de Lola se demanderait pourquoi l’écran de son ordinateur s’était soudain rallumé tout seul.

Detroit, avec une jubilation enfantine, s’empara de la machine à distance et commença à en analyser le contenu. Un scan rapide du disque dur avec le mot-clef « IRA » ne donna rien de probant.

Ce serait trop facile, Ducon.

Un examen plus approfondi du disque dur serait nécessaire ultérieurement, mais un peu long pour le faire de suite. Il pouvait d’abord commencer par le plus évident : quels logiciels étaient ouverts ?

Word et Safari uniquement.

Detroit commença par inspecter la session en cours du traitement de texte. Aucun document n’était ouvert. Il regarda dans la barre de menu quels fichiers avaient été consultés récemment. Tous semblaient en rapport avec le travail de Coleman. Rien de suspect. Des trucs de pubard.

Le détective bascula sur Safari sans plus attendre et regarda quelle page Internet était ouverte.

Son visage, aussitôt, s’illumina.

Si ça c’est pas avoir le cul bordé de nouilles…

L’explorateur était arrêté sur la page Hotmail de Chris Coleman. Tout son courrier était là, à portée de clic. Il allait pouvoir lire les mails de cet imbécile sans même avoir besoin de dénicher le moindre identifiant ou mot de passe.

Sur un plateau d’argent.

Tout en haut de la boîte de réception, Detroit ne put manquer le dernier mail reçu par le frère de Lola. L’intitulé lui sauta aux yeux. Il datait du 13 février, et il venait d’une agence de voyage. Il l’ouvrit, sûr d’avoir trouvé quelque chose.

Le courrier était une feuille de route détaillée, avec les références de deux billets réservés par Chris Coleman. Le premier pour un vol entre l’aéroport international de Newark et celui de Belfast, avec la compagnie United Airlines. Le second pour un trajet d’autobus entre Belfast et le petit village d’Enniskillen, dans le comté de Fermanagh, avec la compagnie irlandaise Goldline. Le départ avait eu lieu l’avant-veille.

Chris Coleman était rentré en Irlande.

Detroit, les yeux rivés sur l’écran, essaya d’analyser cette information… Très vite, il vit qu’il y avait quelque chose qui ne collait pas.

Lola – elle le lui avait dit un jour – était originaire de la région de Dublin, en Eire. Selon toute vraisemblance, son frère devait l’être aussi. Or, Enniskillen était en Irlande du Nord, c’est-à-dire au Royaume-Uni… Par conséquent, ce voyage ne pouvait pas être un simple retour aux sources, une simple virée nostalgique, motivée par sa terrible maladie.

Mais dans ce cas, que faisait Coleman à Enniskillen ?

Detroit fit une recherche rapide en ligne sur le village irlandais en question.

Il trouva aussitôt sa réponse.

Enniskillen était tristement célèbre pour avoir été l’un des principaux théâtres du conflit nord-irlandais. Une date, en particulier, avait marqué son histoire. Dans la journée du 8 novembre 1987 – baptisé depuis lors Remembrance Day Bombing¹ – onze personnes, dont dix civils, avaient trouvé la mort après l’explosion d’une bombe près du monument aux morts. Information décisive : ce qu’il convenait d’appeler un attentat avait été perpétré par l’IRA provisoire.

Le groupe paramilitaire dont Chris Gallagher avait fait partie…

1- Bombardement du Jour du Souvenir. Au Royaume-Uni, le Remembrance Sunday, qui a lieu lors du dimanche le plus proche du 11 Novembre, célèbre la fin de la Première Guerre mondiale.

27.

Le colonel Makenga était debout devant la fenêtre du petit studio délabré, au cœur de la banlieue sud. À travers la vitre teintée, il pouvait regarder la ville sans être vu. Le conflit n’était pas encore entré dans la capitale – il n’y entrerait peut-être jamais – mais on pouvait sentir dans les rues le vent de la révolte qui grondait déjà. La tension était palpable entre la population et les militaires qui, plus nombreux qu’à l’accoutumée, patrouillaient dans toute l’agglomération, fusil-mitrailleur au poing.

Si le plan du Messager réussissait, Makenga n’avait aucun doute que le peuple serait de son côté. Après le printemps arabe, c’était au tour de l’Afrique centrale de se débarrasser de ses tyrans.

— Pourquoi ne me laissez-vous pas aller à votre place, père ?

Le colonel, perdu dans ses pensées, sursauta. Il se retourna vers son fils et le prit affectueusement par les épaules.

— Tu n’as pas encore seize ans, Abou. C’est un peu jeune pour une pareille mission, tu ne trouves pas ?

— Je suis à vos côtés depuis le début du conflit, j’ai fait mes preuves. Je peux tuer le président Tsombé de mes propres mains.

Makenga secoua la tête, ému.

— Je n’en doute pas, mon fils, je n’en doute pas. Mais je veux assumer mon rôle jusqu’au bout. C’est moi qui ai entraîné les Zèbres dans cette guerre. Je ne veux pas être l’un de ces chefs militaires qui restent dans l’arrière-garde et laissent ses hommes faire le sale boulot.

— Personne ne doute de votre courage et de votre dévotion, père. Mais c’est une mission dangereuse. Et si les Zèbres perdaient leur guide, ce serait définitivement la fin de notre rêve. Nous avons besoin de vous vivant.

Un sourire triste se dessina sur le visage du colonel.

— Abou… Tu dis toi-même que c’est une mission dangereuse, et tu voudrais que j’envoie mon fils la faire à ma place ? Ton cœur t’honore, mon petit, mais je dois aller jusqu’au bout. Ce conflit m’a privé de mon épouse, ta mère, et il m’a aussi volé de nombreux frères. Des cousins. Des amis. De vieux camarades de camp. Je ne le laisserai pas me prendre mon fils.

La poitrine du jeune homme se souleva. Il savait qu’il était inutile de lutter : il ne pourrait pas faire changer son père d’avis. Il jeta un coup d’œil à l’Américain qui, de l’autre côté de la pièce, continuait de revoir les derniers préparatifs avec le lieutenant Kaboyi.

— Faites-vous vraiment confiance au Messager ? demanda-t-il à voix basse.

— Je fais confiance à sa cupidité, mon fils. Les Blancs ont beaucoup à gagner si nous renversons le président Tsombé. Pourquoi crois-tu que l’ONU n’intervient pas ?

— Les Blancs se moquent du sort de notre peuple, père. Ils iront au plus offrant. Si le président Tsombé passe un accord secret avec eux, le Messager n’aura plus besoin de nous, et il nous laissera tomber aussi vite qu’il nous a rejoints.

Le colonel prit la main de son fils entre ses paumes.

— Tu es clairvoyant, Abou. Tu feras un excellent chef. Je partage ton avis. C’est pour cette raison que je ne veux plus attendre et que je veux agir au plus vite. Je ne veux pas laisser à ce chien de Tsombé le temps de pactiser avec les Américains. Je le tuerai de mes propres mains, pour venger ta mère, pour venger le pays tout entier.

Père et fils laissèrent passer un instant de silence, tous deux tournés vers le monde extérieur.

Il n’y avait que deux scénarios possibles. Demain, cette ville serait libérée par les Zèbres, ou bien ils auraient échoué. Et dans cette éventualité, l’échec signifierait certainement la mort.

— Laissez-moi au moins vous accompagner, père.

— Ça suffit, Abou. Les Zèbres auront besoin de toi ici, en liaison. Tu dis que tu es devenu adulte ? Alors comporte-toi comme tel et ne laisse pas l’émotion fausser ton jugement.

Mais le jeune Abou Makenga n’était pas encore tout à fait l’adulte qu’il prétendait être. Après avoir perdu sa mère, il ne pouvait supporter l’idée de voir son père partir pour une mission si dangereuse.

Alors que le soleil culminait au plus haut du ciel, inondant la ville de milliers d’éclats argentés, l’adolescent ne pouvait s’empêcher de penser que c’était peut-être la dernière fois qu’il voyait son père.

— Promettez-moi de revenir vivant, père.

Le colonel serra le bras de son fils.

— Je te promets, Abou.

28.

— Alors comme ça, ta baby-sitter a un amoureux ? demanda Draken en servant un verre de jus d’orange au fils de Lola dans l’espace ridicule et insalubre qui servait ici de cuisine.

— Ouais. Liam, il s’appelle. Il est pas mal, mais il est un peu lourd. Melany l’amène de temps en temps chez maman, en cachette. Elle croit que je ne suis pas au courant, mais faut pas me prendre pour un idiot…

— Non, en effet.

— Tu le diras pas à maman, hein ? Sinon elle va renvoyer Mel’, et on l’aime bien, Mel’.

— Oui, on l’aime bien, Mel’. Promis. Motus et bouche cousue. Mais maintenant tu vas me dire ce que tu fais vraiment ici. Parce que ça non plus, ça ne va pas plaire à ta mère.

Le visage du petit garçon changea. Debout au milieu de cet appartement improbable transformé en galerie de portraits, il se tordit les mains d’un air embarrassé.

— Tu as quelque chose à me dire, hein, bonhomme ? Je te connais par cœur. Tu sais que tu peux me parler librement. Pas de chichis entre nous.

— C’est toi qui as envoyé des fleurs à maman ?

— Pardon ?

— Est-ce que c’est toi qui as envoyé un bouquet de fleurs à maman ?

— Euh… Non… Quelqu’un lui a envoyé des fleurs ?

— Oui. Un amoureux. Pour la Saint-Valentin. Elle a un amoureux, maman ?

Draken fit une moue amusée.

— J’espère bien pour elle !

La réponse ne sembla pas satisfaire le garçon.

— Est-ce qu’elle a un amoureux, oui ou non ?

— Il se pourrait bien qu’elle ait un petit ami de temps en temps, oui. Mais c’est pour me poser cette question que tu es venu me voir ?

— Non.

— Alors pourquoi ?

— J’ose pas te le dire.

— Tu te moques de moi ? Allez, fais pas l’idiot. Dis-moi ce qui te tracasse.

Penaud, Adam se livra enfin.

— Je m’en veux de ne pas me souvenir de la chanson d’Emily.

Draken haussa les sourcils. Il ne s’était pas attendu à ça, mais plutôt à une tirade sur les absences répétées de Lola…

— Ah ? C’est donc ça ? Et pourquoi diable tu t’en veux ?

Le garçon haussa les épaules.

— Parce que je sais que c’est important pour toi. C’était important pour elle, aussi. C’était la seule chose dont elle se souvenait de son passé. Elle était fière de cette chanson, tu sais. Elle l’aimait beaucoup. Alors je voudrais m’en souvenir.

— Je comprends. Mais ce qui compte, c’est que tu te souviennes d’Emily, Adam, et que tu aies su la comprendre.

— Pfff… Arthur ! Tu dis ça pour me faire plaisir, mais tu sais bien que ce n’est pas vrai. Cette chanson, elle est importante pour toi. Aussi importante que toutes les peintures que tu as faites ici, peut-être même plus.

Le garçon tendit le menton vers les fresques murales.

— Je veux que tu me fasses comme tu as fait avec Emily.

Draken pencha la tête, perplexe.

— Pardon ?

— Quand tu l’as aidée à se souvenir. Moi aussi je veux que tu me fasses un truc d’hypnotisation.

Le psychiatre ne put s’empêcher de rire. Mais c’était un rire embarrassé.

— Tu n’es pas sérieux, mon bonhomme !

Adam plongea ses yeux dans ceux de Draken. Il ne plaisantait pas du tout.

— Je suis très sérieux, Arthur.

— Et moi je te dis très sérieusement que cela n’est pas possible.

— Emily aurait voulu que je le fasse.

— Adam, je… C’est très généreux de ta part, je suis très touché que tu me proposes ça, vraiment, mais c’est hors de question. C’est… C’est dangereux.

— Si c’était vraiment dangereux, tu ne l’aurais pas fait avec Emily !

Le psychiatre, désemparé, se prit les tempes dans la main.

— Adam, je suis désolé, je ne peux pas.

— Tu ne veux pas m’aider ?

— Pas comme ça.

— Alors tu n’es plus mon ami.

Draken grimaça. Le fils de Lola était aussi têtu que sa mère. Satanés Irlandais !

— Même si je voulais le faire, ta mère n’accepterait jamais.

— On ne lui dira rien.

Le psychiatre poussa un soupir las.

— Arthur ! insista le gamin en le prenant par les mains, comme l’aurait fait un adulte. Arthur, depuis qu’on se connaît, je sais que tu ne m’as jamais menti. Alors regarde-moi dans les yeux, et dis-moi si c’est vraiment dangereux, un truc d’hypnotisation.

Draken esquissa un sourire. Ce gosse était terrible. Et il n’avait, en effet, pas le droit de lui mentir.

— Non. Une séance d’hypnose, ce n’est pas dangereux.

— De tous les adultes que je connais, tu es le seul qui ne me parle pas comme à un enfant.

— C’est une erreur de jugement de ma part, car à l’évidence, tu es un enfant. Tu n’as pas de poils.

— Ne te moque pas ! Si ce n’est pas dangereux, je veux le faire pour me souvenir de la chanson d’Emily. Et si tu refuses, je m’en vais, et je ne reviendrai plus jamais te voir, car tu ne seras plus mon ami.

Draken croisa les bras d’un air autoritaire.

— Tu sais comment ça s’appelle, ça ?

— Oui. Du chantage. Je m’en sers souvent et ça marche très très bien.

L’adulte éclata de rire.

29.

— Qu’est-ce que tu lui as dit, à la mère ? hurla Allistair O’Neill en levant la lame de son cran d’arrêt devant l’œil de son prisonnier.

Chris ne répondit pas. Il avait l’air si fatigué qu’on était en droit de se demander s’il en était seulement capable.

— Qu’est-ce que t’as dit à la mère ?

Chris venait de se prendre une nouvelle gifle cinglante quand, soudain, on frappa violemment à la porte.

Les quatre hommes qui entouraient Coleman dans l’arrière-salle de ce pub de Killeshandra échangèrent aussitôt des regards inquiets. Ils avaient expressément demandé au patron du Goose and Gridiron’s Pub qu’on ne les dérange sous aucun prétexte.

Allistair O’Neill relâcha Chris sur sa chaise et se dirigea vers la porte. Étant donné les activités qui avaient couramment lieu dans cette pièce, le patron avait fait installer une issue de secours de l’autre côté de la pièce. Si ça tournait mal, il était encore temps de déguerpir.

— Qui va là ?

Une voix féminine récita de l’autre côté de la porte les quatre premiers vers d’un poème vieux de trente ans.

De Coalisland à New Lodge

Ont tant pleuré nos gorges

Que notre vengeance à présent

Sera le rire de nos enfants.

O’Neill fronça les sourcils.

Il replia son cran d’arrêt, le rangea dans la poche arrière de son jean et ouvrit la porte.

Lola Gallagher apparut dans l’ouverture.

En nage, les traits tirés, elle avait l’air à la fois épuisé et furieux. Terriblement furieux.

— Qu’est-ce que tu fous là ? l’accueillit O’Neill en faisant un signe de tête arrogant.

— Qu’est-ce que tu crois ? Je suis venue chercher mon frère !

— Il n’a pas besoin de toi.

Lola se pencha pour regarder Chris derrière lui.

— On dirait bien que si.

— C’est pas tes affaires, Lola. Dégage ! Dégage ou tu vas le regretter.

— Allistair, intervint l’un de ses trois complices au fond de la salle, d’une voix embarrassée, estimant peut-être qu’il allait un peu trop loin.

— Toi, ta gueule, dit-il en levant un doigt menaçant. Et toi, Lola, tu dégages !

Il n’eut pas le temps de comprendre ce qui lui arrivait.

Le détective, excédée, l’attrapa par les épaules, le retourna d’un seul coup et lui fit une violente clé de bras en le plaquant contre le mur. Un centimètre de plus, et l’humérus se cassait en deux.

O’Neill poussa un cri de douleur et d’humiliation.

Aucun des trois autres n’osa broncher.

Lola s’approcha de son oreille et murmura :

— Si mes calculs sont bons, tête de nœud, tu dois approcher la soixantaine. Il est peut-être temps que tu arrêtes de te prendre pour un gros bras. Ou alors va falloir retourner sur le stairmaster pour me perdre le gros cul sur lequel tu t’assieds.

Elle resserra encore un peu sa clef de bras, faisant plier sa proie de douleur.

— Je suis venue chercher mon frère, et c’est pas un petit branleur comme toi qui va m’en empêcher, c’est clair ?

Le grand chauve grogna.

— Est-ce que c’est clair ? répéta Lola, appuyant de plus en plus sur le point sensible.

— Oui, oui ! C’est bon ! Lâche-moi ! Tu me fais mal !

— Mauviette !

Elle le libéra d’un air dédaigneux.

O’Neill s’écarta de quelques pas en se frottant l’épaule.

— Sainte Vierge ! jura-t-il. Deux Américains pour le prix d’un !

— Je suis aussi américaine que ta mère était vierge, feking ejit¹ !

— Go n-ithe an cat thú is go n-ithe an diabhal an cat².

— Quand tu es né, O’Neill, t’étais tellement laid que la sage-femme a giflé ta mère.

Le sourire qui apparut sur le visage des trois autres apporta une touche finale à l’humiliation du chauve, qui se laissa tomber sur un tabouret, le visage fermé.

— Elle n’a pas changé, ta sœur, dit-il en regardant Chris, qui respirait péniblement, attaché sur sa chaise.

— On ne peut pas en dire autant de toi, espèce de trou-du-cul. T’as tellement grossi que j’ai cru que c’était ton grand-père.

Elle traversa la pièce et se posta devant son frère. Elle s’accroupit près de lui et commença à lui détacher les mains.

— Vous êtes une sacrée bande de connards, dit-elle en libérant Chris, dont le visage était maculé de sang.

— C’est ton frère, le connard !

— Vous êtes tous les cinq des connards, répliqua Lola.

Quand elle l’eut débarrassé de ses liens, elle se redressa vers Chris et posa son front contre le sien, dans un geste d’une infinie tendresse.

— Il n’a pas tort, tu sais. T’es vraiment le plus grand connard que la terre ait porté, frangin. Bordel, j’ai eu tellement peur !

À bout de forces, il ne répondit pas. Mais il parvint tout de même à faire une espèce de sourire désolé.

— C’est très émouvant, tout ça, mais on fait quoi, maintenant ? demanda O’Neill, qui se tenait toujours le bras, assis sur son tabouret.

— Comment ça, on fait quoi ? Je ramène mon frère chez lui et vous, vous retournez faire toutes les conneries que je suppose que vous faites tous les putains de jours.

— C’est pas si simple, ma fille. Il est allé voir la mère Mac Lochlainn, ton frangin !

— Et alors ?

— Et alors ? ! C’est un aveu, ça, Lola ! Elle va nous balancer aux flics !

Lola se retourna vers son frère.

— Tu as parlé de cette bande de crétins à la mère Mac Lochlainn ?

— Bien sûr que non.

— Alors tout va bien.

O’Neill se leva d’un bond, mais il avait déjà perdu beaucoup de sa superbe.

— Si elle va voir les porcs³ et qu’elle leur dit que Chris Gallagher est venu faire des aveux, ils ne vont pas mettre longtemps à faire A+B et venir arrêter le reste de la bande.

— Tu crois vraiment que les flics, depuis le temps, ne savent pas pertinemment qui a posé cette foutue bombe en 1987 ? Plus personne n’en a rien à foutre, de vos histoires, mon garçon. Ça n’intéresse plus que vous !

O’Neill soupira d’un air écœuré.

— Qu’est-ce qu’il avait besoin de faire ça, ton frère, hein ?

Lola inspira profondément, et fit quelques pas vers O’Neill, qui en fit autant en arrière, pour rester à distance.

— Écoute, Ducon, depuis vingt-cinq ans, mon frère porte tout seul la responsabilité de cette grosse, grosse connerie que vous lui avez fait faire. Avec vos histoires de tirage au sort à la con, c’est sur lui que toute la culpabilité est retombée, tu vois ? Un jour, il a reçu votre putain de flacon de sang, et c’est lui qui a dû poser cette putain de bombe. Le code d’honneur ? Mon cul, oui !

— Ton frère savait parfaitement ce qu’il faisait, Lola ! Ça faisait partie des risques. On était en guerre ! Et toi aussi, t’étais de notre côté, à l’époque, ma fille ! T’as beau être devenu un putain de flic, à l’époque, t’étais de notre côté !

— La différence, Allistair, c’est que je n’ai jamais estimé, moi, que les dommages collatéraux étaient acceptables. On était des soldats, mon vieux, pas des terroristes ! Une gamine de huit ans est morte, Allistair ! Huit ans ! À l’époque, vous étiez tellement aveuglés par la haine que vous ne vous êtes même pas rendu compte de ce que ça pouvait faire à mon frère, de porter cette responsabilité-là. Il avait dix-neuf ans, mec, dix-neuf ans ! Et vous l’avez laissé tomber comme une merde. Alors ne viens pas nous donner des leçons de morale, tu veux bien ? Tu devrais plutôt le remercier de ne vous avoir jamais balancés, bande de petits merdeux sans couilles !

Sa tirade fut suivie d’un long silence pantois.

Aucun des quatre types n’osa bouger ou dire quoi que ce soit. Certains d’entre eux ne devaient pas être loin de penser la même chose. L’eau avait coulé sous les ponts. Une eau teintée du sang de bien trop de victimes.

— Bon, dit Lola en passant une main sous l’épaule de Chris. Maintenant, si ça vous dérange pas, j’aimerais pouvoir rentrer chez moi. Avec mon frère.

1- « Putain de crétin. »

2- « Puisse le chat te manger et le diable manger le chat. »

3- Pigs, en anglais, est un mot d'argot pour flic.

30.

— Maintenant, c’est à vous de jouer, affirma le Messager en déposant le colonel Makenga à l’arrière de l’immeuble.

L’Américain avait tout préparé à l’avance.

Sur le papier, le plan était simple : surprendre le président Tsombé en plein milieu d’une partie de jambes en l’air avec l’une de ses maîtresses, dans un quartier huppé de la capitale, et l’éliminer, purement et simplement. Une balle dans la tête. Rien de moins.

Pour arriver à ses fins, le Messager avait expliqué au colonel Makenga qu’il avait dû graisser de nombreuses pattes – mais l’argent, visiblement, n’était pas un problème. Trois intermédiaires avaient permis de préparer cet assassinat en bonne et due forme. Un journaliste bien informé, qui lui avait refilé le tuyau sur l’identité de la maîtresse en question, un membre du cabinet présidentiel, qui lui avait donné l’emploi du temps exact du président Tsombé pour la journée du 15 février, et le gardien de l’immeuble, enfin, qui avait permis un accès à l’appartement de la demoiselle par l’arrière du bâtiment. Ce dernier, sympathisant de la cause des Zèbres, avait été le plus simple à soudoyer.

— Moi, je vous attends ici. Si vous n’êtes pas redescendu dans dix minutes, je considère que vous avez échoué, et je mets les voiles, comme convenu.

Le colonel acquiesça, presque amusé par la fourberie machiavélique de cet homme d’affaires sans scrupule.

— Vous êtes sûr qu’il sera seul avec cette femme ?

— Le gardien m’a assuré que ses gardes du corps restaient toujours au pied de l’immeuble. Il n’y aura personne là-haut. Ce sera du tir au canard.

— Ça paraît presque trop facile, maugréa Makenga. Je n’aime pas quand ça paraît trop facile.

— C’est l’avantage de travailler avec moi, colonel. Je suis un facilitateur. J’espère que vous ne l’oublierez pas, le moment venu.

— Si tout se passe comme prévu, je n’oublierai pas. Mais si cela se passe mal, je n’oublierai pas non plus.

— Faites-moi confiance, Makenga. Nous sommes nombreux derrière vous. L’enjeu est considérable, pour les hommes dont je défends les intérêts. Nous n’avons laissé aucune place au hasard. Faites votre boulot, je ferai le mien.

Le chef des Zèbres de Mabako sortit de la voiture sans rien ajouter de plus.

Il se dirigea d’un pas décidé vers l’arrière de l’immeuble.

Cela faisait bien longtemps qu’il ne s’était pas habillé ainsi en civil. Il avait presque le sentiment d’être nu, sans son uniforme. Mais le contact froid du métal dans son dos le rassurait quelque peu. Un pistolet Ruger MKII équipé d’un silencieux et de munitions subsoniques. Avantage : ces munitions permettaient au silencieux d’étouffer convenablement le bruit de la balle. Inconvénient : elles n’avaient qu’une très faible puissance d’arrêt. Pour liquider sa cible à coup sûr, il fallait viser un organe vital, de préférence l’œil, pour atteindre le cerveau. Le cœur, c’était plus risqué, car la balle pouvait être arrêtée par une côte.

Heureusement, le colonel était un excellent tireur. Et à cet instant, il était sûr d’une chose : le moment venu, son bras ne tremblerait pas.

Il entra dans le bâtiment par la sortie de secours.

31.

— Est-ce que je vais m’endormir ? demanda Adam, qui ne parvenait pas à masquer totalement sa légère inquiétude.

— Non, pas vraiment, répondit Draken d’un air rassurant. L’hypnose n’est pas une forme de sommeil. Tu seras éveillé, simplement, je vais t’aider à te concentrer très très fort sur un seul sujet et, du coup, tu vas oublier tout le reste.

— Ça fait un peu peur, quand même.

— Tu n’es pas obligé de le faire, Adam.

— Si ! Si ! C’est juste que je ne comprends pas trop comment ça marche.

— Quand tu es en état d’hypnose, tu te débarrasses de tout ce qui, d’ordinaire, t’empêche d’atteindre un grand niveau de concentration. Ton esprit va se libérer, en quelque sorte, et il va perdre tous les poids qui l’empêchent, par exemple, de se focaliser sur tel ou tel souvenir. Comme la chanson d’Emily. Tu comprends ?

— Pas vraiment.

— Quand tu es hypnotisé, tu as l’esprit très relâché, alors tu peux avoir des idées qui ne te seraient pas venues dans ton état normal. Ton esprit peut par exemple fabriquer des images qui vont représenter des choses enfouies tout au fond de ta mémoire. C’est un peu comme si tu rêvais, mais sans dormir.

L’image sembla rassurer Adam.

— Tu es prêt ?

Le petit garçon hocha la tête.

— Parfait. Alors installe-toi bien au fond du canapé. Voilà. Comme ça. Maintenant, détends-toi. Essaie de te détendre complètement. Essaie de relâcher tous tes muscles. Voilà. Tu es bien, tu es tranquille. Tu respires profondément. Maintenant, tu peux fermer les yeux. Ferme les yeux et essaie de voir à l’intérieur de toi. Tu as de l’imagination, Adam ?

— Oui.

— Quand tu joues tout seul, dans ta chambre, tu inventes des mondes dans ta tête ?

— Oui.

— Eh bien là, c’est encore plus facile que quand tu joues. Tu n’as pas besoin d’inventer tout un monde compliqué, mais seulement une petite lumière. Est-ce que tu arrives à imaginer qu’une lumière vient de s’allumer dans ta tête ?

Le garçon, les yeux fermés, hésita.

— Oui.

— Tu vois une petite lumière dans ta tête ?

— Oui.

— Alors regarde-la. Ne la quitte plus. Cette lumière, c’est ton esprit, Adam. Et ton esprit va voyager. Tu dois essayer de suivre cette lumière. Elle va te guider. Comme un petit être volant. Un oiseau ou un papillon. Qu’est-ce que tu préfères, Adam, les oiseaux, ou les papillons ?

— Euh… Les papillons.

— Alors imagine que c’est un papillon, cette lumière. Un joli petit papillon qui s’envole dans la nature. « La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. » Le papillon s’envole. Il est léger. Très léger. Et toi aussi, tu es léger. Tu es tellement léger que tu arrives à suivre le papillon.

À cet instant, Draken aperçut les premiers signes de l’altération de l’état de conscience sur le visage du garçon. Ses paupières se mirent à battre, et il avala plusieurs fois sa salive de suite. Son visage était totalement détendu, lisse. Le psychiatre se mit à parler de moins en moins vite, avec une voix de plus en plus grave.

— Oublie les bruits qui ne sont pas à l’intérieur de ta tête, oublie même les bruits des battements de ton cœur. N’écoute que les ailes du petit papillon. Le petit papillon, maintenant, c’est toi. Il est à l’intérieur. Tu peux oublier l’extérieur. Tu peux rester à l’intérieur, Adam. À l’intérieur, il n’y a pas tous les bruits de l’extérieur.

Le psychiatre insistait lourdement sur la prononciation, chaque fois qu’il utilisait les mots « intérieur » et « extérieur ». Il les répétait volontairement d’une façon de plus en plus appuyée, mais avec une voix de plus en plus douce.

— Tu aimes bien être à l’intérieur, car ici il y a tout ce que tu aimes. Tout ce que tu aimes est à l’intérieur, parce que tu as laissé tout ce que tu n’aimais pas à l’extérieur. Et à l’intérieur, tu peux suivre le petit papillon. Et le petit papillon, maintenant, il te conduit dans l’appartement d’Emily. Il vole au-dessus des escaliers, il passe sous la porte, et il entre à l’intérieur. À l’intérieur de l’appartement d’Emily. L’appartement où tu l’as rencontrée pour la première fois. Là où tu avais fait un puzzle avec elle. C’est un bon souvenir, ça, le puzzle. Un très bon souvenir. Tu te souviens du puzzle ?

— Oui.

— Qu’est-ce que c’était ?

— Un tableau.

— Quel tableau ?

— Le Déjeuner sur l’herbe.

— Et tu te souviens qui a peint ce tableau ?

— Oui.

— Qui était-ce ?

— Edouard Manet.

Draken sourit. L’hypnose fonctionnait. Les souvenirs revenaient naturellement au petit garçon, précis, accessibles. Comme s’il s’était soudain transporté dans l’espace et dans le temps, comme s’il était revenu dans l’appartement d’Emily et qu’il revécût clairement les événements.

— Tu aimais bien aller dans cet appartement, parce que tu aimais bien Emily.

— Oui.

Draken poussa un soupir discret. Cette reviviscence était pénible pour lui. Mais c’était le seul moyen… Il continua, toujours de cette voix grave et lente.

— Pourquoi aimais-tu Emily ?

— Elle était gentille avec moi.

— Elle t’a gardé plusieurs fois, tu te souviens ?

— Oui.

— Parfois, elle te chantait une chanson, pour t’aider à t’endormir.

— Oui.

— Tu te souviens de cette chanson ?

— Oui. C’était l’histoire d’un homme dans un train.

— Tu peux me la chanter ?

Il y eut un moment de silence.

— Je… Je ne me souviens plus.

— Essaie de suivre le petit papillon qui vole autour d’Emily. Il vole autour d’Emily, et elle chante la chanson. Elle chante la chanson qui raconte l’histoire de cet homme dans un train, avec un bébé sur les genoux. Est-ce que tu entends la chanson, Adam ?

Le garçon fit non de la tête en tremblotant.

Draken essaya encore de débloquer le souvenir, essayant diverses méthodes, mais quand, au bout de cinq minutes, il comprit que cela ne fonctionnerait pas, il décida de terminer la séance d’hypnose, de peur de traumatiser Adam.

En quelques mots seulement il sortit le garçon de son état de conscience altéré.

Le fils de Lola, qui avait gardé tout le souvenir de ce qu’il s’était passé pendant la séance, ouvrit les yeux, battit des paupières, puis il lui adressa un regard désolé.

— Je n’y arrive pas, Arthur…

— Ce n’est pas grave, Adam. Tu as essayé. Tu as fait tout ce qu’il fallait pour…

Le garçon, d’une voix terriblement adulte, lui coupa aussitôt la parole.

— Non. Non, ça ne va pas. Je veux me souvenir, Arthur. Je suis sûr que je peux. Je veux que tu utilises le sérum sur moi. Comme avec Emily.

Draken soupira. Il avait craint que le garçon l’amène là.

— Avec le sérum, je vais y arriver, insista Adam. Elle, elle s’est souvenue de choses alors qu’elle était amnésique. Moi, je ne suis pas amnésique. Ça va marcher. Arthur, je veux que tu utilises le sérum.

Draken serra la mâchoire.

Des milliers de voix dans sa tête lui disaient que c’était une très, très mauvaise idée. Mais aucune d’elles n’était aussi forte que celle qui, dans un coin de son esprit, lui ordonnait de continuer.

Et cette voix, c’était celle d’Emily.

32.

Quand, arrivé au bon étage, il ouvrit prudemment la porte de l’escalier de secours, le colonel Makenga ne fut presque pas surpris de voir un garde du corps en faction dans le couloir.

Le cœur battant, il se plaqua contre le mur et secoua la tête.

Il aurait pu le parier ! Malgré les promesses du Messager, il aurait pu parier qu’il y aurait quelqu’un devant cette maudite porte ! Avec le conflit en cours, le président Tsombé avait certainement accru la sécurité autour de lui, et la possibilité pour qu’il reste seul dans l’appartement d’une maîtresse sans la moindre protection rapprochée était pratiquement nulle.

Alors il aurait pu le parier.

Mais il était trop tard pour faire demi-tour.

Le dos collé contre la paroi, le poing fermé sur son Ruger, Makenga avait l’impression de replonger vingt ans en arrière. L’époque de la guérilla. Une époque où il ne quittait jamais le terrain, où il se battait tous les jours aux côtés de ses frères d’armes. Une époque où ce genre de mission était son pain quotidien. Mais à présent, il était devenu un homme politique, un diplomate. Un chef. Avec tout ce que cela comportait comme responsabilités, et donc comme entraves.

Alors aujourd’hui, il ne pouvait pas se décourager.

Ce qu’il s’apprêtait à faire pouvait changer l’histoire de son pays. Ce qu’il s’apprêtait à faire pouvait changer la vie des 70 millions d’habitants que comptait la République libre du Tumba. Et, pour la première fois depuis fort longtemps, le mot « libre » dans la dénomination de cette nation déchirée par les guerres et la pauvreté, reprendrait tout son sens, après avoir été trop longtemps souillé.

Le colonel prit une profonde respiration et, sans plus réfléchir, entra dans le couloir, le bras tendu devant lui.

Le garde du corps eut à peine le temps de le voir arriver. Avant qu’il puisse porter la main à son holster, Makenga avait appuyé sur la détente. Le silencieux étouffa le bruit de la balle subsonique.

Le soldat du Président, touché à la gorge, s’écroula sur les genoux, devant la porte, en se tenant le cou. Un geyser de sang gicla de la jugulaire.

Sans courir, le colonel continua d’avancer, le bras droit, le geste sûr, avec la froideur d’un automate, il visa l’œil. Une fois. Deux fois. La tête du garde du corps fut projetée en arrière. Le corps de l’homme, déjà mort, heurta le mur du couloir, glissa le long de la paroi avant de s’immobiliser enfin dans une posture étrange, comme une poupée de chiffon jetée sur le sol.

33.

— J’ai besoin de sérum, Ben.

Il y eut un long et prévisible silence à l’autre bout du fil. Comme entrée en matière, Draken n’y était pas allé par quatre chemins.

— Tu te fous de ma gueule ?

— Non. J’ai besoin de sérum. Et je ne peux pas retourner chez moi pour en chercher. Ni venir te voir à l’université. Il va falloir qu’on se retrouve quelque part pour que tu m’en donnes.

— Tu te rends compte que tu ne m’as pas appelé une seule fois depuis… depuis la mort d’Emily. Pas une seule fois ?

— Eh bien tu devrais être content que je t’appelle. J’ai besoin de sérum, Ben.

Il y eut un bruit d’inhalation caractéristique. Et puis la voix de Mitchell se tendit et monta légèrement dans les aigus. Draken comprit que son interlocuteur était en train de fumer un joint. Plus tôt que d’habitude. Un mercredi… N’avait-il pas de cours, à cette heure ? Ou bien était-il en train de perdre le contrôle ? Le psychiatre s’en voulut de n’avoir, en effet, pas donné de nouvelles au neurophysiologiste. Mitchell était un anxieux. Un type fondamentalement seul, qui avait besoin d’être rassuré. Mais ces derniers jours ne lui en avaient pas vraiment laissé la liberté…

— Va te faire foutre. C’est trop facile. Je ne suis pas ton chien, Arthur.

— Non, je sais, toi t’es pas le chien, t’es l’aveugle, de l’autre côté de la laisse.

— Tu es irrésistible. Va te faire foutre.

— Tu sais où je suis ?

— Je m’en fous. En prison ? Il serait temps.

— Non, je suis chez Paul Clay. Tu te souviens de Paul Clay, n’est-ce pas ?

Nouveau silence.

— Pourquoi tu me parles de ça ? Tu veux me faire culpabiliser ?

— Non. Je veux te rappeler le chemin que nous avons fait ensemble. Je veux te rappeler pourquoi nous avons fait tout cela, toi et moi.

— Les flics te cherchent, Arthur. J’en ai vu défiler un paquet, tu sais ? Ils m’ont posé des questions. Un tas de question. Tu m’entraînes avec toi dans tes conneries, dans ta merde, alors que je ne demande rien…

— Un jour c’est toi qui m’as entraîné dans ta merde, Ben.

— Ce n’est pas vrai ! s’emporta le neurophysiologiste. On était tous les deux mouillés !

— Ce n’est pas moi qui ai inventé le sérum.

— Justement ! Ce n’est pas à toi de décider si je dois t’en donner ou non. Et puis, pourquoi en as-tu besoin, cette fois-ci ?

Draken grimaça. Il regarda Adam de l’autre côté de la pièce. Le garçon devait entendre une bonne partie de la conversation… C’était particulièrement gênant.

— Je ne peux pas te le dire.

— Pourquoi ?

— Parce que si je te le dis, tu ne vas pas vouloir m’en donner.

Mitchell éclata d’un rire forcé à l’autre bout du fil.

— Tu es… Tu es vraiment impayable, Arthur ! Ce serait drôle, si ce n’était pas dramatique !

— Au moins, c’est sincère.

— Tu es une enflure, Draken. Une véritable enflure doublée d’un égoïste mégalomane. Tu utilises tous les gens autour de toi pour arriver à tes fins, sans te soucier des conséquences, sans te soucier du mal que tu peux leur faire, du moment que ça sert ta cause. Les gens sont des jouets pour toi. Tu n’as pas d’amis, tu n’as que des jouets. Tu m’as utilisé, moi, depuis le début, et Lola aussi, tu l’utilises. Et même Emily.

— Fais gaffe à ce que tu dis, Stevie Wonder.

— Ce n’était pas pour elle, que tu faisais ces séances, Arthur ! C’était pour toi ! Pour le challenge ! Pour la gloriole ! Tu n’étais pas amoureux de cette femme, Arthur, je commence à te connaître, tu étais simplement excité par une patiente plus intéressante que les autres. Un jouet de plus. Et quand tes jouets sont cassés, comme le sale gosse que tu es, tu les jettes. T’es rien qu’un enfoiré, Arthur. Rien qu’un enfoiré.

Draken inspira profondément.

— Ouais. Un enfoiré qui a besoin de sérum.

34.

La porte était fermée.

Ne pas réfléchir. Agir vite. S’il n’y avait qu’une seule chance de réussir, il fallait la saisir, maintenant. Profiter de l’effet de surprise, en espérant que le Président n’avait pas entendu le coup de feu, étouffé par le silencieux.

Makenga fit un pas en arrière pour prendre de l’élan, puis il enfonça la porte d’un violent coup de pied, placé juste au bon endroit. Comme au bon vieux temps. La porte céda sans peine.

À l’intérieur, une douce pénombre. Les rideaux étaient tirés. Il entra, l’arme au poing, prêt à en découdre.

D’un coup d’œil, il analysa la pièce. Personne. Appartement bien rangé. Trois portes. Un filet de lumière sous l’une d’elles. Au loin, un bruit d’eau. Le bruit d’une douche qui coulait. Si le Président était sous la douche, il n’avait peut-être pas entendu le coup de feu. Peut-être même pas le bruit de la porte enfoncée. Il n’y avait qu’une maigre chance. Mais c’était déjà ça.

Le colonel traversa la pièce sans faire de bruit. Il pouvait sentir les battements de son pouls, comme un tambour militaire avant la bataille. Une impression ancienne, familière. L’adrénaline du risque. Tout allait se jouer ici et maintenant. Pendant que ses hommes se battaient sur le terrain, pendant qu’ils se sacrifiaient en affrontant un ennemi dix fois plus puissant, lui, il n’avait pas le droit à l’erreur. D’un seul geste, il pouvait faire pencher la balance du bon côté. La ruse contre la force brute.

Précautionneusement, il actionna la poignée.

La mâchoire serrée, il voulait y croire. Personne ne semblait penser un seul instant que les Zèbres pouvaient l’emporter sur les Rhinocéros. Tout le monde croyait la bataille perdue d’avance. Mais lui, grâce au Messager, il avait eu une vision. Il avait vu les Zèbres l’emporter.

Il avait vu les Zèbres terrasser les Rhinocéros.

La porte s’ouvrit doucement, sans grincer.

Devant lui, une chambre à coucher. Le lit semblait vide, les draps ramassés à son pied. Une petite lampe de chevet bleue diffusait dans la pièce une douce lumière tamisée.

Le bruit de l’eau s’était rapproché. Makenga se dirigea vers ce qui devait être la porte de la salle de bains.

De nouveau, il usa de toute sa délicatesse pour ouvrir cette dernière porte. La dernière porte avant de changer le monde, ou de mourir.

Ses yeux s’habituèrent rapidement à la lumière blafarde de la salle d’eau.

Derrière un mur de faïence, la douche.

Makenga, l’arme en joue, fit quelques pas en avant. Du bout de son pistolet, il écarta délicatement le rideau en plastique.

Quand il vit que personne n’était là et que l’eau coulait dans une douche vide, il crut que son cœur allait s’arrêter. Il comprit, trop tard, qu’il était bel et bien tombé dans un piège.

La voix du président Tsombé s’éleva dans son dos, reconnaissable entre mille.

— Lâche ton arme, misérable chien.

35.

Velazquez – c’était devenu une habitude – entra brusquement dans le bureau de Detroit sans frapper.

— Détective ! J’ai trouvé quelque chose !

Phillip soupira, exaspéré.

— Écoute, gamin… Tu as vu le film Le Dernier Samaritain ?

Le jeune flic haussa un sourcil, interloqué.

— Euh… Oui…

— Tu te souviens, la scène où Bruce Willis dit à un type qui vient de le frapper : « Touche-moi encore une seule fois, et je te tue » ?

Velazquez hocha la tête en souriant.

— Ouais ! C’est la meilleure scène du film. Le type le frappe à nouveau, et Bruce Willis, alors qu’il est assis et dans un sale état, il se lève d’un bond, il lui balance un seul coup de poing, pile sous le nez, mais tellement fort que le mec est tué sur le coup. C’est culte. J’adore.

— Eh bien, tu vois, là, c’est pareil. Si tu entres encore une seule fois dans mon bureau sans frapper, je te tue.

Le sourire s’effaça lentement du visage de Velazquez, qui n’était pas tout à fait sûr de savoir si son interlocuteur était sérieux ou non. Detroit avait une drôle de réputation, dans le commissariat. Avec lui, on n’était jamais sûr de rien.

— Euh… OK. Désolé, détective. Mais je crois que j’ai vraiment trouvé quelque chose ! Vous voulez pas venir voir ?

Phillip leva les yeux au plafond et se leva finalement avec indolence.

— C’est sur les vidéos de surveillance du RTCC, expliqua Velazquez, celles où on voit le trajet qu’Emily Scott a fait dans la rue, avant d’aller au Brooklyn Museum.

— Et alors ?

— Venez. Vous allez voir.

Ils s’installèrent tous deux au poste de Lola.

— Regardez. Il y a trois images d’Emily qui ont été prises au même endroit, à savoir sur St Johns Place, près de la station de bus.

— Merci, Velazquez. Je sais. C’est moi qui ai récupéré ces images du RTCC.

— OK, mais regardez : à 20 h 59, on la voit qui marche en direction de l’ouest. Puis, à 21 h 04 on la revoit passer exactement au même endroit, mais dans le sens opposé. Et enfin, à 21 h 16, elle revient ici une troisième fois, et ce coup-ci elle prend le bus.

— Tony, lâcha Detroit d’un air sidéré. Je sais ! J’ai regardé ces vidéos mille fois avec Lola ! Elle revient sur ses pas. On avait remarqué. Merci…

— Oui… Sauf que regardez.

Il arrêta l’image à 21 h 16 et zooma sur la main d’Emily.

— Vous voyez ?

— Sa main ? Oui, je la vois. Et alors ?

— Son annulaire ?

— Eh bien ? Il y a une alliance… Vous vous foutez de ma gueule, Velazquez ? On le sait. C’est celle avec écrit Mike & Emily dessus… C’est comme ça qu’on a su qu’elle s’appelait Emily.

Le jeune flic, excité comme une puce, revint sur la séquence précédente, celle de 21 h 04. De nouveau, il immobilisa l’image et zooma sur la main de la blonde.

— Et là, regardez.

Detroit fronça les sourcils.

Cette fois, Emily ne portait pas de bague.

Velazquez, fier de lui, revint encore plus tôt, sur la toute première séquence, et on voyait clairement qu’Emily n’en portait pas non plus.

— On sait maintenant pourquoi elle a fait demi-tour, expliqua le jeune agent d’un air suffisant en tapotant sur l’écran. Elle est allée chercher sa bague. Cette femme, qui se sait poursuivie, qui est sur le point de se faire tirer dessus, est en train de s’enfuir, quand soudain elle fait demi-tour, tout ça pour aller chercher une putain de bague !

Detroit remua les lèvres dans une moue sceptique.

— Mouais… Peut-être. Mais ce n’est pas la seule explication possible. Peut-être qu’elle l’avait dans la poche et qu’elle l’a juste enfilée entre-temps.

— Non. Non, pas dans ce contexte-là. Non, elle a fait demi-tour pour aller chercher sa bague. À l’hôpital, je me souviens, Lola avait remarqué quelque chose qui m’avait semblé un peu bizarre, sur le moment.

— Quoi donc ?

— Le coup des marques de bronzage. Vous vous souvenez ? Ce matin j’en ai parlé au briefing. Emily avait des marques de bronzage partout, sauf sous son alliance. Le détective Gallagher avait l’air de dire que ce n’était pas normal. Sous-entendu : cela signifiait peut-être qu’Emily ne portait pas cette alliance depuis longtemps, ou bien qu’elle ne la portait pas tout le temps.

— Admettons. Et alors, qu’est-ce que tu en déduis ?

— Trois choses. J’en déduis d’abord que cette bague devait être sacrément importante pour qu’elle fasse demi-tour pour aller la récupérer alors qu’elle était poursuivie. Deuxièmement, j’en déduis que cette bague n’est peut-être pas la sienne. Et troisièmement, j’en déduis qu’elle est allée la chercher quelque part, dans un endroit très proche, puisqu’elle n’a mis que douze minutes pour y aller, prendre sa bague et revenir. Bref, elle est allée quelque part à moins de cinq minutes de marche de la station de bus, et plutôt en direction de l’est.

Detroit hocha lentement la tête sans rien dire.

— Ça tient la route, non, détective ?

— Ça tient vaguement la route. Tu sais ce qu’il te reste à faire ?

— Trouver l’endroit en question.

— Exactement. Tu prends une photo d’Emily et tu fais une enquête de voisinage, cinq minutes à la ronde.

— Pas mal, hein ?

— Génial. L’avantage, en plus, c’est que ça va t’occuper un bon moment et que je vais pouvoir bosser tranquillement sans que tu viennes me déranger toutes les cinq minutes, gamin. Amuse-toi bien.

36.

Le colonel eut une seconde d’hésitation.

Il aurait pu tenter quelque chose, se défendre, mais il était de dos, et le Président avait sûrement le doigt sur la détente, prêt à tirer au moindre geste.

Mourir était peut-être toutefois la meilleure sortie possible. La plus honorable, en tout cas. Quelle autre option avait-il ? Le Président lui réservait au mieux la prison à vie, au pire la peine capitale.

Toutefois, il n’avait pas le droit d’abandonner si vite. Il avait promis à son fils de revenir vivant. Et puis, il y avait encore une chance.

Une infime petite chance : le Messager.

L’Américain, ne le voyant pas redescendre, déciderait peut-être, finalement, d’intervenir. L’enjeu était de taille, pour lui. Il avait sûrement prévu un plan B, en cas d’échec. Peut-être avait-il même deux ou trois mercenaires en faction, prêts à intervenir… Une scène comme dans les bons vieux westerns américains. La cavalerie qui arrive, à la dernière minute, et sort par miracle les cow-boys d’une situation inextricable.

Sans trop y croire, il décida de jouer cette carte-là et laissa son arme tomber sur le sol de la salle de bains.

— Mets les mains sur la tête et retourne-toi lentement, Makenga.

Le colonel obtempéra.

Quand il le vit enfin, il enragea de découvrir la mine réjouie de Joseph Tsombé, qui semblait si fier de son coup.

— Assassiner froidement un président ? Ce n’est pas digne d’un vrai soldat, colonel. Je vous imaginais plus loyal que ça.

— Parfois, la fin justifie les moyens. Vous êtes une plaie pour ce pays, Président.

— Vraiment ? Vous ne devriez peut-être pas croire tout ce que les Blancs vous disent, colonel. Êtes-vous seulement certain que je sois coupable de tout ce dont on m’accuse ?

— Vous êtes coupable de bien pire.

La réplique sembla amuser Tsombé.

Il fit quelques pas en arrière et ordonna au colonel de sortir de la petite pièce, puis le fit avancer jusque dans le salon où il l’obligea à s’asseoir sur le canapé.

— Qu’attendez-vous pour me tuer ? lui lança le colonel. À quoi bon faire durer le suspense ?

— Je ne vais pas vous tuer, Laurent. Je pense que vous risquez d’être surpris.

— Quoi donc ?

Le Président, tout sourire, lui fit un clin d’œil, comme si la situation pouvait prêter à rire.

Il sortit un talkie-walkie de sa veste.

— Vous pouvez entrer, dit-il sans quitter son sourire.

Makenga fronça les sourcils.

L’instant d’après, la porte dont il avait enfoncé la serrure s’ouvrit en grand et le Messager pénétra dans la pièce.

— Bonjour, monsieur le Président.

Le visage du colonel se crispa dans une grimace de fureur et d’écœurement.

Depuis le début, il s’était méfié de l’Américain. Il avait deviné que ses intentions étaient plus sournoises qu’il ne voulait le dire. Il avait reconnu sa cupidité. Mais il ne s’était tout de même pas attendu à une telle trahison. D’un seul coup, tous ses rêves de victoires s’effondraient pour de bon.

Les Zèbres, contrairement à la vision qu’il avait eue, n’écraseraient pas les Rhinocéros. Le miracle n’aurait pas lieu.

Tout était perdu.

À cet instant, Makenga pensa à son fils, et le sentiment qui l’envahit était un sentiment de honte. La honte d’avoir été si naïf. La honte d’avoir échoué si lamentablement et, du même coup, d’avoir entraîné avec lui les Zèbres jusqu’à leur perte.

Joseph Tsombé s’avança vers le Messager.

— Il ne vous reste plus qu’une chose à faire, mon ami, pour remplir votre part du marché.

Sous le regard perplexe du colonel, le Président tendit son arme à l’Américain en le regardant droit dans les yeux.

Le Messager hocha la tête et, d’un pas lent, vint se placer devant Makenga. Sans rien dire, il leva doucement le bras et pointa l’arme sur lui.

Un instant, le colonel voulut croire encore que c’était une ruse. Qu’il y aurait un dernier rebondissement dans cette sinistre mascarade. Mais quand il vit le sourire sur le visage de l’Américain, il comprit que ce ne serait pas le cas.

Sa dernière pensée fut pour son fils.

Le coup de feu, puissant, résonna dans toute la pièce.

La balle atteignit le colonel Makenga en plein cœur. Il mourut sur le coup et son corps, déjà maculé de sang, bascula sur le côté avec lourdeur.

— Vous avez plus de cran que je ne le pensais, dit le Président.

L’Américain, qui n’avait pas tremblé, se retourna et rendit l’arme à Tsombé.

— Vous ignorez encore beaucoup de choses à mon sujet, monsieur le Président.

— Et vous au mien.

Le Messager plongea la main dans la poche intérieure de sa veste et en sortit une carte topographique.

— Ce n’est pas encore terminé, Président. Nous avons intérêt, vous et moi, que le calme revienne dans votre pays. Vous devez réduire les Zèbres à néant. La mort de leur chef ne suffira pas.

Tsombé hocha la tête et jeta un coup d’œil à la carte.

— Vous avez obtenu ce que vous m’avez promis ?

— Oui. Sur cette carte sont indiqués les trois lieux stratégiques où le colonel a envoyé ses troupes d’élite, avec beaucoup de matériel. Il ne vous reste plus qu’à aller les écraser. Sans leader, leurs troupes décimées, il en sera fini de la révolte des Zèbres.

Le Président prit la carte que lui tendait l’Américain et regarda les trois zones entourées au feutre noir.

— Le fils du colonel et le lieutenant Kaboyi y seront-ils ?

— Normalement, ils y sont depuis une heure au moins. Leur plan est de vous attaquer ce soir. Vous devez intervenir rapidement, avant qu’ils ne s’organisent ou qu’ils ne réalisent que leur chef est mort.

Tsombé acquiesça.

— Vous avez misé sur le bon cheval, Messager. Je vais donner l’ordre d’attaquer à mes généraux immédiatement. Je suppose que je vous dois des remerciements…

— C’est seulement du business, monsieur le Président. C’est un véritable plaisir de faire des affaires avec vous.

Les deux hommes se serrèrent la main devant le cadavre du colonel Makenga.

— Vous êtes sûr que je peux sortir d’ici en toute sécurité ? Les Zèbres savent que je suis dans cet immeuble.

— Ne vous inquiétez pas, j’ai tout prévu.

37.

Assis au bord du lit dans un petit hôtel de Cavan, Lola était en train de désinfecter les plaies que son frère avait sur le visage. On aurait dit un boxeur au sortir d’un match. Un match qu’il avait perdu.

— Ça pique ! se plaignit Chris en reculant la tête.

— Ne fais pas ta chochotte.

Elle termina de nettoyer le visage de son frère, un geste qui les plongea tous les deux une trentaine d’années en arrière, à une époque bénie où ils n’étaient encore que de simples gamins innocents, jouant dans les rues de Killeshandra.

— Qu’est-ce qui t’est passé par la tête, bon sang ?

— Ah non, hein… Par pitié, Lola, pas de leçon de morale !

— Ce n’est pas une leçon de morale, je voudrais juste comprendre ce qui t’est passé par la tête !

Chris fit un geste d’agacement.

— Ne fais pas semblant, Lola ! Tu sais très bien ce qui m’est passé par la tête. Il me reste, quoi ? Deux ? Trois, peut-être six mois à vivre ? J’ai besoin de soulager ma conscience, et puis c’est tout ! Je veux partir sereinement, tu comprends ? C’est terriblement conventionnel, je sais. Mais j’en ai besoin.

— Tu ferais mieux de te soigner toi, plutôt que de soigner ta conscience !

— Lola… Mes chances de rémission, tu le sais très bien, sont proches de zéro. Le Dr Williams a eu l’élégance de me parler franchement. Je sais que ça part d’une bonne intention de ta part, mais me donner de faux espoirs ne m’aide pas du tout, au contraire.

— Ah, parce que passer les six derniers mois de ta vie dans une prison irlandaise, ça va vachement t’aider, peut-être ? Moi, je ne demande qu’à t’aider, imbécile. Pourquoi tu ne m’as pas tout simplement appelée pour qu’on aille passer quelques jours en Irlande tous les deux, sans pour autant aller remuer de vieux souvenirs ?

— Tu as autre chose à foutre, Lola.

— Et pourtant, je suis là, aujourd’hui, non ? Pour toi, je ferais n’importe quoi, Chris.

Les épaules de l’homme s’affaissèrent. Accablé, il prit sa sœur dans ses bras et la serra affectueusement. Longtemps. Très vite, l’un et l’autre laissèrent couler quelques larmes, sans pudeur. Sans tricherie.

Au bout d’un long moment, sans relâcher sa sœur, Chris lui murmura à l’oreille :

— Ça ne te manque pas, l’Irlande, à toi ?

— L’Irlande me manque tous les jours, frangin. Chaque putain de jour.

Ils s’écartèrent et échangèrent un sourire triste.

— Tu te souviens, le soir, quand tu venais dans ma chambre sans faire de bruit, qu’on allumait une lampe de poche, qu’on se faisait une tente avec ma couverture et que, chacun son tour, on se racontait des histoires pour se faire peur ?

Lola acquiesça, les yeux brillants.

— Oui. T’étais vachement plus doué que moi.

— J’avais deux ans de plus…

— Même… T’étais vachement plus doué pour imaginer des histoires horribles. T’as toujours été le plus imaginatif, dans la famille. Tu sais que j’avais vraiment la pétoche, hein ?

— Si ça se trouve, c’est de ma faute que tu sois devenue flic.

— Et tu te souviens de la sorcière ?

— Bien sûr ! La petite vieille sur Church Street, à côté du lac. Elle restait toute la journée à sa fenêtre, et dès qu’on passait, elle nous criait dessus. Elle avait plus de dents.

— Et elle avait cet horrible petit chien qui bondissait derrière la vitre en aboyant. Je me demande ce qu’elle est devenue. Elle doit être morte, depuis le temps… Les gosses ne doivent plus avoir de vieille sorcière…

— Je me demande ce qu’ils sont tous devenus, glissa Chris d’un air triste.

— Ouais… Quel con, quand même, cet Allistair, hein ?

Chris acquiesça.

— Ouais. Je me demande comment il a su que j’étais là-bas…

Lola, se mordant les lèvres, fit une grimace de petite fille prise la main dans le sac.

— C’est toi qui les as prévenus ? s’exclama le grand frère, sidéré.

Sa sœur haussa les épaules.

— Ben quoi ? Je me suis dit que c’était les seuls capables de t’arrêter.

— Et tu avais deviné que j’irais là-bas ?

— Je suis assez bonne, comme détective, tu sais ?

Chris secoua la tête.

— Merci d’être venue, petite sœur.

— Merci de m’avoir fait venir ici. Mine de rien, ça fait du bien de revoir le pays.

— Ouais. Et maintenant, on fait quoi ?

— Maintenant, on arrête les conneries et on rentre à New York. Ton neveu m’attend.

38.

Ils descendirent par les escaliers de secours.

En bas de l’immeuble, le gros SUV noir aux vitres teintées les attendait le long du trottoir. Ils montèrent tous les deux à l’arrière. Le Messager s’approcha du chauffeur.

— Roulez, dit-il d’une voix autoritaire.

La voiture se lança sur la vieille route accidentée.

— Monsieur le Président, nous pouvons assister au spectacle d’ici même, dit le Messager en attrapant sous la banquette un ordinateur portable qu’il posa sur ses genoux.

Tsombé éclata de rire.

— Vous êtes terrible, mon ami !

— Je ne laisse jamais rien au hasard, monsieur le Président.

— Et vous avez des moyens qui feraient pâlir mon état-major.

— Dites merci à l’industrie des télécommunications, monsieur Tsombé. Votre coltan est très très important pour nous. Ce n’est pas le moment de lésiner sur les moyens.

Alors que la voiture filait vers l’est, le Messager souleva lentement l’écran de l’ordinateur et l’alluma.

Pour écraser les troupes d’élite des Zèbres de Mabako, le président Tsombé avait envoyé le meilleur de ses propres soldats vers les trois points stratégiques révélés par le Messager : l’ancienne gare de triage de Lumaté, l’aérodrome de Mbama et un ancien camp de l’OCHA. Retranchés dans ces trois caches supposées secrètes, les Zèbres se croyaient à l’abri, et ils n’étaient certainement pas préparés à être soudain assaillis par un torrent de plomb et de feu.

La stratégie, établie à la hâte, était classique et simple, mais pour ce type d’opération, il n’y avait pas plus efficace : d’abord une première salve d’attaques au mortier et aux roquettes pour affaiblir l’ennemi et détruire le plus gros de son équipement, puis, rapidement, de massifs assauts terrestres. Pas de prisonniers, pas de survivants.

De la « dératisation », comme avait dit le Président.

Entre les images satellites retransmises par l’ordinateur du Messager et les communications radio reçues sur l’appareil du président Tsombé, les deux hommes allaient pouvoir assister au massacre en direct, confortablement assis à l’arrière de leur 4 × 4.

Trois fenêtres s’ouvrirent sur l’écran du PC portable. On y voyait, en plan fixe, les trois cibles filmées depuis l’espace.

— C’est prodigieux, murmura Tsombé, admiratif.

À 5 h 15, l’ordre d’assaut fut donné simultanément sur les trois objectifs. L’enfer se déchaîna sous leurs yeux.

Chaque explosion de mortier, chaque tir de roquette produisait sur l’écran de petits éclairs blancs. Vue d’ici, l’opération ressemblait presque à un vulgaire jeu vidéo. Sur le terrain, les choses étaient sûrement bien moins virtuelles.

La salve dura près de dix minutes.

Quand trois commandants ordonnèrent la fin des tirs, les rapports arrivèrent les uns après les autres.

Aucun tir de riposte n’avait été enregistré. Les Zèbres, visiblement, avaient été si surpris qu’ils n’avaient même pas pu se défendre.

— Tout se passe comme prévu, affirma l’Américain froidement.

— Ça doit être un véritable charnier, là-dedans, commenta le Président, qui semblait trouver la chose amusante.

— Les survivants, s’il y en a, doivent être en train d’essayer de fuir.

Tsombé acquiesça et transmit à ses officiers l’ordre de lancer immédiatement l’assaut terrestre.

— Ne laissez pas un seul Zèbre debout ! ordonna-t-il d’une voix pleine de haine.

Tsombé fixa l’écran, grisé par le goût d’une victoire si totale. Dans les petites fenêtres monochromes, on pouvait voir clairement les colonnes de blindés et les bataillons fondre sur leurs cibles, telles des rangées de fourmis retournant à la fourmilière.

Bientôt, toutes les troupes furent sur les trois cibles.

Soudain, l’un des commandants envoya un message sur le canal opérationnel.

— Monsieur le Président… Je… Je ne comprends pas. Il n’y a personne, là-dedans ! Terminé.

Tsombé fronça les sourcils.

— Comment ça, personne ?

Il était tellement accaparé par les images qu’il n’avait pas remarqué que la voiture s’était arrêtée.

Quand il en prit conscience, il releva lentement la tête vers le chauffeur.

Celui-ci lui faisait maintenant face, un sourire aux lèvres.

— Lieutenant Kaboyi ? balbutia Tsombé, reconnaissant soudain le second du colonel Makengo.

— Enchanté, monsieur le Président.

Le coup de feu résonna dans l’habitacle.

La balle atteignit le Président en pleine tête, projetant des gerbes de sang alentour. Le corps de Tsombé, d’abord projeté vers l’arrière, bascula lentement en avant. Sa tête retomba lourdement sur ses genoux.

À côté de lui, l’Américain sortit un mouchoir blanc de la poche intérieure de sa veste et essuya le sang qu’il avait reçu sur le visage.

— Maintenant, l’aéroport, lieutenant.

Kaboyi acquiesça, tout sourire, et remit la voiture en route.

39.

Draken demanda à Adam de l’attendre sagement en sirotant son milk shake à la table du café-restaurant de Fulton Street. Le petit garçon acquiesça sans quitter des yeux la coupe bien remplie qu’il tenait serrée entre ses mains. C’était le Saint-Graal, mais avec un peu de fraise dedans.

Charlotte’s Steakhouse & Bar était un endroit calme familial. La patronne – Charlotte, peut-être – était aimable, maternelle même. Le petit garçon pouvait donc rester seul ici sans souci, pendant quelques instants en tout cas. Le psychiatre fit signe à la patronne qu’il revenait dans quelques minutes. Elle acquiesça et il sortit sur le trottoir.

Il traversa la rue et attendit au carrefour, le dos appuyé à un distributeur de journaux. L’espace d’une seconde, à poireauter ici comme un dealer, avec son crâne rasé, il se demanda s’il ne ressemblait pas à un ancien professeur de chimie atteint d’un cancer et recyclé dans la fabrication et la vente de méthamphétamines…

Même s’il était difficilement reconnaissable, il n’aimait pas s’exposer ainsi en pleine rue. Chaque fois qu’il croisait un regard, il était persuadé qu’on allait le reconnaître et crier au secours. Le psychiatre assassin est en liberté ! Il va tous nous piquer avec sa grande aiguille !

Heureusement, il n’eut pas à attendre longtemps avant de repérer au loin la silhouette de Ben Mitchell, avec sa longue canne blanche, qui sortait de la station de métro Utica Avenue. Draken ne put retenir un stupide pincement de compassion en voyant ce vieux hippie lutter contre l’invisible pour venir jusqu’ici.

— Tiens, tu es là, dit Mitchell en arrivant près de lui.

Draken sourit.

— Mince ! J’ai pensé à changer mon apparence pour les voyants, mais pas mon odeur pour les gens de ton espèce.

— Les gens de mon espèce et moi on t’emmerde.

Draken attrapa le bras du neurophysiologiste et le serra affectueusement. Mitchell se laissa faire.

— Tu redonnes tes cours à la fac ?

— Il faut bien. Je ne vais pas passer ma vie à me planquer dans l’Illinois. Et toi, tu vas te terrer encore combien de temps dans ce taudis ?

— Jusqu’à ce que la vérité éclate, Ben.

— J’ai l’impression que la vérité n’éclate jamais complètement, dans ce genre d’affaires. Mais peut-être que ça t’arrange ?

Le psychiatre préféra ne pas répondre.

— Tu m’as apporté ce que je t’ai demandé ?

Le neurophysiologiste poussa un soupir.

— Oui. Un flacon de 100 ml, Arthur. Mais ce sera le dernier.

— 100 ml ? Je n’en demandais pas tant ! Je ne suis pas sûr d’avoir de quoi te payer, dit Draken en fouillant dans sa poche.

Mitchell sortit le flacon de liquide verdâtre de son sac à dos et le tendit à son ami.

— Je ne veux pas que tu me payes. La dernière dose est gratuite. Mais ne m’en demande plus jamais. Si un jour tu veux encore jouer aux apprentis sorciers, trouve-toi un autre pigeon.

— Je ne trouverai jamais un aussi beau pigeon que toi, se moqua Draken.

Ben poussa un « tsss » de désapprobation.

— Tu t’en sors, au moins ? finit-il par dire.

— Je m’en sors.

— Tu n’as… Je veux dire, en dehors de ce maudit sérum, tu n’as besoin de rien ?

— Non, je te remercie. Et toi ?

Mitchell haussa les épaules.

— J’ai besoin de paix, Arthur. De sérénité.

— Message bien reçu. Va en paix, camarade.

Le neurophysiologiste lui serra la main puis repartit vers le métro.

40.

Quand le Dr Draken était sorti de sa planque avec le fils Gallagher, Loomis était déjà prévenu : Landon venait de le mettre au courant. Toujours sur écoute, le psychiatre avait téléphoné à Ben Mitchell et les deux hommes s’étaient donné rendez-vous sur Fulton Street, afin que le second remette du sérum au premier.

L’agent Loomis avait demandé à son collègue de mettre en place une surveillance discrète sur les lieux du rendez-vous et de faire un maximum de photos. Quant à lui, il avait profité de l’occasion pour sortir enfin de sa Dodge Challenger et monter dans la cache du psychiatre.

Debout au milieu du salon, l’agent du FBI était encore abasourdi par le spectacle singulier qu’offraient les murs et le plafond du petit studio. Il ne lui avait pas fallu longtemps pour comprendre que ces croquis traduisaient les visions d’Emily. En regardant ces peintures frénétiques, ces notes, ces ficelles qui recouvraient presque toute la surface de l’appartement, Sam Loomis était partagé entre l’envie de faire enfermer Draken en hôpital psychiatrique et celle de lui offrir une place dans une galerie de Williamsburg. C’était à la fois effrayant et beau, et il y avait là une somme impressionnante d’indices potentiels dans l’affaire de l’enlèvement Singer.

La présence, sur l’un des murs, d’un zèbre dominant un rhinocéros touché mortellement par une flèche confirma le pressentiment que Loomis avait eu à l’aéroport : il y avait un lien direct entre les visions d’Emily Scott et ce qu’il se passait en RLT. Les inscriptions « cavalier = homme au chapeau ? » et « roi = John Singer ? », notées à même le mur, donnaient elles aussi une indication supplémentaire. À en croire les séances d’hypnose de la jeune femme, non seulement Singer avait un lien avec la rébellion des Mabako – la chose s’était confirmée, puisque c’était lui qui avait produit le document diffusé par CBS et qui était à la base du scandale – mais l’homme au chapeau aussi. Restait à savoir si c’était exact, et dans quelle mesure.

Le moment d’hébétude passé, l’agent du FBI sortit son appareil photo et commença à mitrailler l’œuvre étonnante du psychiatre. Il s’assura qu’il ne ratait aucun centimètre carré de peinture afin de pouvoir, par la suite, reconstituer numériquement la scène entière. Chaque détail avait probablement son importance.

Ensuite, Loomis chercha ce qui l’avait initialement amené ici : le carnet de Draken – encore qu’il ne fût plus tout à fait sûr d’en avoir besoin, tant les peintures sur les murs semblaient exhaustives. Il le trouva sans peine, posé négligemment par terre, à côté d’un vieux magnétoscope, au milieu des cassettes VHS éparpillées sur le sol.

L’agent du FBI était en train de photographier le contenu du carnet quand son collègue le prévint dans son oreillette :

— Le Dr Draken a terminé son rendez-vous avec Ben Mitchell, chef. Il est en train de rentrer. Faites vite.

Loomis grogna. Son boulot ici était loin d’être terminé. Il se pressa de photographier les dernières pages du carnet puis ouvrit le sac à dos qu’il avait apporté et en sortit un jeu de quatre microphones miniatures sans fil.

Il plaça le premier dans l’abat-jour du seul lampadaire qui éclairait toute la pièce, le second dans la ventilation de l’entrée et le troisième dans la salle de bains.

Il était en train d’installer le quatrième dans une ouverture d’aération, sous la fenêtre de la pièce principale, quand un nouveau message lui annonça que Draken et le petit Gallagher étaient au pied de l’immeuble.

— Patron, je ne sais pas si vous êtes encore à l’intérieur, mais si c’est le cas, sortez !

Loomis grimaça. Il s’efforça de camoufler le dernier micro aussi bien que possible, puis se précipita vers l’entrée.

Arrivé sur le palier, il entendit des bruits de pas qui montaient rapidement les marches. Il était déjà trop tard pour descendre : il risquait de croiser le psychiatre et le gamin. Impossible également de faire demi-tour : le studio était bien trop petit pour pouvoir se cacher à l’intérieur.

Il regarda autour de lui pour analyser rapidement les alternatives. Il n’y avait que deux autres portes à l’étage.

Les pas n’étaient plus très loin. Moins d’un étage peut-être.

Loomis se précipita vers la première porte. Fermée à clef. Elle n’était pas bien solide, mais l’enfoncer aurait été bien trop bruyant.

Les ombres de Draken et du fils Gallagher se dessinèrent sur le mur des escaliers. Il ne lui restait que quelques secondes. Le cœur battant, il essaya la seconde porte.

Elle s’ouvrit sur un petit cagibi où était entreposé du matériel de ménage. L’agent du FBI se glissa entre les balais et les serpillières et referma rapidement la porte derrière lui.

41.

— Garez-vous. Il ne nous reste pas plus d’une minute. Après il sera trop tard.

Le lieutenant Kaboyi stoppa la voiture sur un parking désert, à quelques encablures de l’aéroport. Sur la banquette arrière, le cadavre ensanglanté du président Tsombé bascula encore un peu vers l’avant, comme un vulgaire pantin.

Le Messager sortit du SUV à la hâte et posa son ordinateur portable sur le capot.

Il alla chercher dans le coffre une antenne vissée sur un petit trépied qu’il plaça à côté du PC, puis il tapa plusieurs lignes de commande sur le clavier.

— À vous l’honneur, lieutenant, dit-il en cédant la place à celui qui était devenu, par défaut, le nouveau chef des Zèbres.

Kaboyi, un sourire aux lèvres, s’approcha de l’écran.

Les fenêtres vidéo diffusaient les images des troupes d’élite du président Tsombé qui continuaient de fouiller, perplexes, les trois zones supposées stratégiques, et en réalité totalement désertes.

Le second du colonel Makenga regarda le portable d’un air émerveillé.

— Si seulement nous disposions de tels moyens, murmura-t-il.

La remarque amusa l’Américain.

— Si vous respectez votre parole, Eugène, vous disposerez de bien plus de moyens que vous ne pouvez l’imaginer. Notre collaboration ne fait que commencer. Je veux croire que vous êtes bien plus futé que ne l’était votre colonel.

— Makenga était un homme brave, mais il appartenait à un autre âge. Les Zèbres doivent entrer dans l’ère moderne.

— Qui aurait cru que les Zèbres pourraient écraser les Rhinocéros, hein ? Allez. À vous de jouer !

Le lieutenant acquiesça et approcha sa main du clavier. Une fenêtre de dialogue l’invitait à répondre par « oui » ou par « non » à une question simple :

« Confirmer la mise à feu ? »

Il confirma, sans la moindre hésitation.

Un décompte s’afficha sur l’écran, puis, soudain, il y eut simultanément des éclairs blancs sur les trois flux vidéo. Non pas un ou deux éclairs, mais des centaines, en série, résultat d’un tir groupé de missiles de croisière furtifs à guidage satellite, chargés de bombes à sous-munitions.

Sur place, ce fut un véritable massacre. Des explosions en cascade, se répartissant uniformément sur l’intégralité des trois cibles. Un feu d’artifice morbide.

En moins de deux minutes, les mille deux cents soldats d’élite envoyés par le président Tsombé furent décimés. Sous cette puissance de feu, aucun survivant possible. Les trois zones furent instantanément transformées en un charnier où les cadavres n’avaient plus forme humaine.

Quand la salve fut terminée, les seuls mouvements qui subsistaient au sol étaient ceux des flammes qui consumaient les corps inanimés et les détritus de leurs engins militaires.

Contre toute attente, les Zèbres venaient d’écraser définitivement les Rhinocéros. La République libre du Tumba entrait dans une ère nouvelle.

42.

— Ferme les yeux, Adam. Détends-toi et laisse ta conscience s’ouvrir. Laisse-la nous guider. Le sérum que je vais t’injecter facilite l’hypnose. Il n’altère en rien ta personnalité, ni ta volonté, mais il te débarrasse de ce qui t’éloigne de ta conscience. Ta conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que tu ne peux l’imaginer. Grâce à ce sérum, tu pourras te souvenir de choses que tu crois encore ignorer. Tu te souviens de ce petit papillon, quelque part, dans un coin de ta tête ?

— Oui.

— Ce petit papillon va nous emmener en voyage. Tous les deux.

L’aiguille s’enfonça d’un seul coup dans la nuque du petit garçon. Une pression du doigt. Le liquide verdâtre quitta lentement la seringue et s’insinua dans le sang. Le visage d’Adam se figea, les yeux écarquillés.

— « La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. » Oublie le monde autour de toi. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoute que l’écho de ton âme. Le plus important, c’est toi, Adam. N’aie crainte. Je suis là, à tes côtés. Il ne peut rien t’arriver…

Le psychiatre reconnut immédiatement les signes de l’hypnose profonde sur le visage du fils de Lola. L’esprit du garçon était indéniablement bien plus relâché qu’il ne l’avait été, plus tôt, lors de la séance d’hypnose classique.

Mais Draken lui avait injecté une dose de sérum assez faible. Il savait qu’il ne disposait que de trois ou quatre minutes pour défricher les souvenirs d’Adam. Pas plus. Il fallait faire vite.

— Est-ce que tu vois le petit papillon qui s’envole dans les airs, Adam ?

— Oui.

— Alors suis-le.

— Je le suis, dit doucement le petit garçon.

— Il t’emmène dans l’appartement d’Emily. Qu’est-ce que tu vois, maintenant ?

— Je la vois. Elle est toute seule. Elle est assise sur le canapé.

— Qu’est-ce qu’elle fait ?

— Un puzzle.

— Qu’est-ce qu’il y a sur ce puzzle ?

— Un bébé.

Draken hésita une seconde. Ce n’était pas le moment de perdre du temps. Mais il ne pouvait laisser passer une information qui pouvait être capitale.

— Tu sais qui est ce bébé ?

— Je… Je crois que c’est elle. C’est Emily.

Le psychiatre chercha en vain son carnet autour de lui. Il prit une simple feuille et commença à prendre des notes.

— Emily va te chanter la chanson, maintenant. Je veux que tu ailles t’asseoir à côté d’elle et que tu l’écoutes. Tu es près d’elle ?

— Oui.

— Tu l’entends chanter ?

— Oui.

— Je veux que tu chantes avec elle, Adam. Chante la chanson d’Emily.

Le petit garçon ferma les yeux. Ses lèvres se mirent à trembler. Et puis, soudain, il commença à fredonner…

Au milieu d’une sombre nuit

Un train s’en allait avec bruit.

Les voyageurs, les passagers

Étaient allés, las, se coucher

Sauf un jeune homme en émoi,

Portant un bébé dans ses bras.

Il avait l’air tant esseulé

Le visage triste, la tête baissée.

Quand soudain l’innocent bébé

Se mit à geindre et à pleurer

Comme si son pauvre cœur blessé

Allait éclater.

Quand Adam sortit de sa transe hypnotique, Draken peina à masquer son émotion. En chantant cette chanson, c’était comme si le petit garçon venait de refaire vivre Emily sous ses yeux. Il y avait quelque chose de profondément troublant dans cette situation. La pièce était tout entière emplie de l’âme de la jeune femme.

Emily, lui, et un enfant qui les unissait à nouveau…

Draken essaya de chasser cette image de son esprit. Il plia sa feuille noircie de texte et la glissa dans sa poche.

— C’était parfait, Adam. Parfait !

— Je me suis souvenu de la chanson.

Ce n’était pas une question. Le petit garçon avait le visage lumineux.

— Oui. C’était parfait. Tu es un petit chef, mon bonhomme.

— Ça va t’aider, dis ?

— Sûrement. Beaucoup. Peut-être que, grâce à toi, je vais pouvoir retrouver le passé d’Emily.

Adam fit un large sourire.

— Je vais te ramener chez toi, maintenant, avant que Melany ne me dénonce au président des États-Unis.

Le petit ricana en enfilant son blouson.

— J’espère que maman va rentrer ce soir, dit-il, ou demain au plus tard.

— Elle te manque ?

— Oui.

Mais ce n’était pas la seule raison pour laquelle Adam espérait son retour. Le garçon n’avait pas oublié le petit mot écrit sur la carte du bouquet de fleurs.

Le lendemain, l’amoureux secret de sa mère avait promis de venir la voir.

43.

Le lieutenant Kaboyi accompagna le Messager jusqu’à la passerelle de l’avion.

Les deux hommes se serrèrent la main en haut des marches, sous le vacarme des turboréacteurs.

— À très bientôt, lieutenant. Il ne vous reste plus qu’à mener vos hommes jusqu’au palais présidentiel, en leur annonçant que les Zèbres ont vaincu les Rhinocéros. Et moi il ne me reste plus qu’à vous souhaiter bonne chance.

— Le plus dur sera de consoler le fils du colonel Makenga…

L’Américain jeta un coup d’œil vers le SUV garé sur le tarmac, en contrebas. À l’intérieur gisait encore le corps mutilé de Tsombé.

— Vous lui direz que son père est mort bravement en tuant le Président. Faites bien attention à ce que personne ne découvre jamais la vérité. Vous et moi sommes les deux seuls au courant.

Kaboyi acquiesça et regarda l’Américain entrer dans l’avion.

Une fois à l’intérieur de l’appareil, le Messager, assailli par la soudaine fraîcheur de la climatisation, put enfin enfiler sur son crâne le chapeau de feutre noir que, d’ordinaire, il ne quittait jamais.

44.

Quand il rentra chez lui, après avoir déposé Adam au pied de l’immeuble de Lola, Draken éprouva une envie soudaine, liée probablement à ce qu’il venait de vivre avec le petit garçon.

Rentré dans l’appartement de Paul Clay, il composa un numéro qu’il connaissait par cœur sur son téléphone portable.

Après trois sonneries, la voix de Ian Draken retentit dans l’appareil.

— Qui est-ce ? demanda le vieil homme, avec son amabilité légendaire.

— C’est ton fils.

Un instant de silence.

— Tu as changé de numéro de téléphone ?

— Il faut ce qu’il faut.

— Tu n’es pas encore en prison ?

— C’est tout comme.

— Alors tu ressens enfin ce que je vis tous les jours depuis que tu m’as mis dans cette satanée maison de retraite.

— En ce qui me concerne, je ne me plains pas. Ça fait du bien de ne plus entendre les doléances d’une Mme Schwartz, son cul posé sur mon divan.

— Ne te crois pas sorti d’affaire, fiston. Regarde, moi, même à la retraite, je me tape encore les jérémiades des infirmiers, ici. Quand on est psy, c’est pour la vie. Ça doit se voir sur nos visages. À force, on doit finir par ressembler physiquement au Mur des lamentations.

— J’ai retrouvé mon livre sur la tombe d’Emily.

Nouveau silence.

— Ah. Oui, j’ai dû le laisser tomber sans faire exprès.

— Bien sûr.

Draken devina, à distance, le timide sourire sur le visage de son père. Une sorte de petit miracle.

— Bon, et tu vas rester encore longtemps en vadrouille ?

— Pourquoi ? Je te manque, papa ?

— Non. Mais je n’ai plus de barres chocolatées.

Ce fut au tour de Draken de sourire.

— Tout rentrera dans l’ordre dès que j’aurai pu prouver ma totale innocence…

— Il n’y a pas besoin d’avoir fait l’École de police pour savoir que, même si tu en avais envie, tu ne serais pas foutu de tuer une femme.

— Visiblement, tout le monde n’a pas ta perspicacité, papa.

— Appelle-moi encore une fois papa et je raccroche.

— Ce que tu peux être con. Quand j’ai trouvé le livre sur la tombe d’Emily, j’ai eu peur un moment que tu te sois ramolli, plaisanta le psychiatre.

— Ne rêve pas, gamin. Je serai là tant que tu auras besoin de coups de pieds au cul.

— J’espère en avoir besoin encore longtemps.

— Ça m’a l’air bien parti. Et maintenant fous-moi la paix, le match va commencer.

— Au revoir, papa. Et… merci.

Le vieux raccrocha.

Cette nuit-là, Draken dormit du meilleur sommeil auquel il avait eu droit depuis la mort d’Emily.

Le lendemain matin, revigoré, il chercha un moyen de mener des recherches sur la chanson d’Emily.

En temps normal, il serait immédiatement allé à la bibliothèque, mais il était encore recherché par la police et il ne pouvait donc pas se permettre d’utiliser sa carte d’identité. Depuis la loi du Patriot Act, suite aux attentats du World Trade Center, il était devenu plus facile pour un chameau de passer par le chas d’une aiguille que pour un citoyen américain de rentrer anonymement au royaume des livres.

Comment consulter une base documentaire solide sans avoir besoin de montrer ses papiers ? Il n’y avait qu’une seule solution : une bonne librairie. Mais trouver une bonne librairie dans ce pays était aussi devenu chose ardue. Il opta pour le Barnes & Noble de Park Slope, dont les rayons étaient particulièrement bien fournis. Seul problème : l’endroit était bondé et les chances de se faire reconnaître étaient accrues. Sa curiosité, toutefois, l’emporta sur la prudence. Il se contenta de se raser une nouvelle fois le crâne et de porter une vieille paire de lunettes de vue trouvée chez Paul Clay.

Arrivé dans l’immense librairie en fin de matinée, il commença par consulter des recueils de chansons. La difficulté résidait dans le fait qu’il ne connaissait pas le titre de la chanson qu’il cherchait, et qu’il était obligé d’y aller à tâtons, par thèmes. Il se concentra d’abord sur des chansons pour enfants, susceptibles d’avoir existé à l’époque où Emily était en âge d’en entendre. Mais après avoir épluché plusieurs collections, il se résigna à chercher ailleurs.

Il était en train de consulter des ouvrages historiques sur les chansons traditionnelles américaines quand une jeune vendeuse, voyant qu’il errait dans les rayons depuis un certain temps déjà, vint gentiment à sa rencontre.

— Je peux vous aider ? Vous cherchez quelque chose de particulier ?

C’était une libraire d’une vingtaine d’années, particulièrement bien en chair, tout sourire, et qui – devina Draken – avait trouvé dans les livres le moyen de s’évader d’un monde dans lequel elle n’était autrement pas particulièrement à son aise. Une ancienne timide sauvée par la littérature, estima le psychiatre en étudiant sa gestuelle.

— Eh bien… Barbara, dit-il en déchiffrant l’étiquette épinglée à sa chemise, pour tout dire, oui, je cherche quelque chose de bien précis.

— Vous avez le titre ?

— Non.

— Ah. C’est un roman ou un essai ?

— Ni l’un ni l’autre ! C’est une chanson.

La libraire fronça les sourcils.

— Euh… Vous devriez peut-être aller chercher dans un rayon disques, non ?

Draken sourit.

— Non… Je cherche des informations sur cette chanson. Mais ce n’est pas facile, parce que je ne connais par son titre.

— Ah… En effet, c’est ennuyeux. Vous connaissez l’auteur ?

— Non plus. Mais je peux vous montrer les paroles, si vous voulez ?

— Essayons toujours ! répliqua poliment la jeune femme.

Draken sortit la feuille pliée en quatre de sa poche intérieure et montra les paroles qu’il avait notées la veille, pendant qu’Adam les lui avait chantées.

Dès les premiers vers, la libraire prit un air intrigué.

— Vous connaissez ? la pressa-t-il.

— Eh bien… C’est bizarre. Ça me dit quelque chose, mais je ne crois pas que ce soit une chanson.

— Je vous assure que si, Barbara.

— Attendez. Je reviens.

La libraire fit volte-face et disparut entre les rayons. Elle revint une minute plus tard avec un album jeunesse entre les mains.

— Regardez.

Draken prit le petit livre illustré, intitulé Dans le wagon juste après. Il commença à le lire et ne put masquer son enthousiasme en découvrant l’histoire. La libraire avait vu juste. Ce court roman pour les six-huit ans racontait les mésaventures d’un homme qui portait un bébé dans un train et qui ne parvenait pas à calmer les pleurs de son enfant. Les autres voyageurs, excédés, lui reprochaient de ne pas faire taire le bébé, jusqu’à ce qu’une femme, mieux intentionnée, demande où se trouvait la mère… On découvrait alors que celle-ci était décédée et que son corps reposait dans un cercueil, dans le wagon juste après. C’était une histoire à la fois terriblement triste et terriblement critique sur les comportements sociaux, assez crue en vérité, et dont l’objectif était sans doute, entre autres, de sensibiliser les enfants avec la mort d’un parent…

Toutefois, une chose était étrange : le roman ne faisait nulle part mention de la moindre chanson. Il n’y avait aucune musique associée au texte. Le livre était présenté comme une histoire originale, mais c’était exactement la même que celle de la chanson d’Emily. Certaines phrases du livre étaient, mot pour mot, identiques aux paroles de la chanson.

Draken vérifia les crédits du livre. Le copyright était au nom de l’auteur, Daniel Gilford.

— Vous ne connaissiez pas ? demanda Barbara, visiblement fière d’avoir trouvé.

— Non, avoua Draken.

— Ce livre a eu un énorme succès dans les années quatre-vingt. L’auteur n’a jamais rien fait d’autre, à ma connaissance. Il n’est connu que pour ce très gros best-seller de la littérature jeunesse.

— Et il n’y a pas eu de chanson adaptée de ce texte ?

— Pas que je sache, mais nous pouvons vérifier, si vous voulez.

Draken acquiesça et suivit la libraire près d’un ordinateur. Elle effectua plusieurs recherches avant de conclure :

— A priori, non, aucune chanson. Vous voulez quand même le livre ?

— Oui, s’il vous plaît.

Elle glissa l’ouvrage dans une pochette et lui tendit.

— Il faut aller payer à la caisse.

— Vous pensez que l’auteur est encore en vie ?

— Je suppose. Il faudrait vérifier sur Wikipedia.

— Ça vous embête de regarder pour moi ? la supplia Draken d’un air triste. Je n’ai pas d’ordinateur…

Barbara sembla trouver la chose difficile à croire mais accepta de chercher pour lui. Elle trifouilla sur son écran.

— Eh bien, selon sa fiche Wikipedia, oui, Daniel Gilford est toujours vivant. Il habite dans le Maine, comme Stephen King…

— C’est peut-être un autre pseudonyme du maître de l’horreur ? plaisanta le psychiatre.

— Je ne pense pas. Mais si c’est le cas, vous venez de faire une sacrée découverte !

— Vous ne pensez pas si bien dire ! dit Draken en la saluant. Merci Barbara !

Il partit payer à la caisse en se demandant si la chanson d’Emily était antérieure ou postérieure à ce roman. Avait-elle été inspirée par ce best-seller, ou était-ce le contraire ?

Il n’y avait sans doute qu’un seul moyen de savoir.

Contacter l’auteur du livre.

45.

Velazquez avait passé tout l’après-midi de la veille à quadriller le quartier de St Johns Place, dans lequel Emily Scott était censée être allée récupérer sa bague.

Il n’avait rien trouvé.

Le problème était qu’il ne savait pas vraiment ce qu’il cherchait : un appartement ? Un hôtel ? Une boutique ? Il avait bêtement espéré avoir une illumination sur place. Une sorte de révélation mystique : à la simple vue d’un bâtiment, il devinerait d’où la jeune femme était venue.

Mais aucune piste n’était tombée du ciel. Le quartier était tout ce qu’il y avait de plus banal à Brooklyn. Une poste, une épicerie indienne, un parking grillagé, un nombre considérable de supermarchés et d’habitations d’un standing très modeste, et puis, dans Buffalo Avenue, un ancien supermarché en ruine et une obscure église épiscopalienne. Rien qui n’éveille plus particulièrement son attention. Nulle part une plaque en laiton portant l’inscription salvatrice : « Ici vécut Emily Scott, célèbre amnésique ».

Il avait montré la photo de la jeune femme à tous les commerçants du quartier, à plusieurs habitants, à deux ou trois SDF, mais personne n’avait semblé reconnaître la blonde, à part l’un des trois SDF, mais Velazquez avait vite compris que le bonhomme en question eût reconnu n’importe qui pourvu qu’on lui glisse une petite pièce en retour…

Ce matin, toutefois, le jeune flic, opiniâtre, avait recommencé. Il avait élargi quelque peu le périmètre de ses recherches et montré de nouveau la photo d’Emily à toutes les personnes qu’il croisait dans le quartier.

En vain.

De retour au commissariat, il s’était laissé tomber sur le fauteuil de Lola d’un air découragé, et s’était nonchalamment connecté à sa boîte mail pour lire son courrier. Il eut un sursaut d’enthousiasme en voyant l’intitulé de l’un des messages reçus : « résultats d’analyse ». Le mail venait du laboratoire du NYPD. Il s’empressa de cliquer dessus.

Mais son ardeur retomba bien vite : aucune correspondance n’avait été établie entre l’ADN d’Emily Scott et celui de la femme retrouvée morte dans la forêt de Nepaug. Elles n’étaient pas sœurs, et encore moins jumelles.

Velazquez éprouva un profond sentiment de lassitude. C’était le lot, sans doute, de tous les policiers au milieu d’une enquête. Il y avait les hauts et les bas. Mais pour lui, c’était une première, et il avait tellement envie d’impressionner sa hiérarchie qu’il était déçu de ne pas voir ses premiers éclairs de génie déboucher sur de véritables avancées.

Certes, le coup de la bague qui apparaissait soudain sur les images était une belle trouvaille. Mais si elle ne débouchait sur rien, à quoi bon ?

Il décida d’aller discuter un peu avec Detroit. Le détective spécialiste n’était pas des plus aimables, mais au moins cet informaticien qui se prenait pour un dur à cuire lui changerait les idées. Et peut-être qu’il aurait, ô miracle, une autre piste à lui proposer…

Mais quand il arriva dans le bureau de Detroit, il vit qu’il était vide.

46.

Comme à l’accoutumée, les deux hommes se retrouvèrent au dernier étage de ce parking de New York où ils savaient pouvoir jouir de la plus grande confidentialité. Chacun arrivait et repartait d’un côté opposé, et l’endroit était garanti sans caméras.

C’était presque devenu un rituel. Ils se retrouvaient dans la pénombre, derrière le même pilier de béton, l’un avec son chapeau de feutre, l’autre avec sa cigarette au coin des lèvres.

— Nous avons appris que tout s’était bien passé en Afrique ? commença l’homme à la cigarette.

— Très bien. L’opération est lancée. Tout a fonctionné comme prévu. Les Zèbres ont écrasé les Rhinocéros et le président Tsombé est mort.

— Et avez-vous réussi à remplacer le colonel Makenga ?

— Oui. Le nouveau chef des Zèbres est le lieutenant Kaboyi. Il nous est entièrement dévoué.

— N’exagérons rien. Le vent tourne très rapidement, en Afrique.

— Nous le surveillerons de près. Et nous avons un moyen de pression. Si les Zèbres apprenaient qu’il les a trahis et qu’il était d’accord pour que Makenga soit éliminé, ils le découperaient en morceau.

— Parfait.

L’homme aspira une longue bouffée de sa cigarette.

— Il nous reste cependant un dernier problème à régler, dit-il en recrachant la fumée.

L’homme au chapeau hocha la tête. Il savait parfaitement de quoi son interlocuteur voulait parler.

— Le Dr Draken.

— Vous ne savez toujours pas où il se cache ?

— J’ai eu des problèmes plus urgents à régler, répondit Hatman d’un air irrité.

— Bien sûr, bien sûr. Mais j’ai peur qu’il soit de plus en plus proche de la vérité. Si nous le laissons étudier encore ces fichues vidéos trop longtemps, il va finir par comprendre.

— Il y a peut-être un moyen de le retrouver.

47.

— Home sweet home, murmura Lola en traversant la passerelle, son bras glissé sous le coude de son frère.

Par-delà le tarmac de l’aéroport international de Newark, on pouvait distinguer l’horizon crénelé de la ville de Jersey et imaginer, derrière elle, celui, bien plus caractéristique, de Manhattan.

— Tu diras ça quand on aura passé la douane, murmura Chris à son oreille.

— Tu n’as pas eu de problème à l’aller ?

— Non… Mais je ne peux pas m’empêcher d’avoir les chocottes à chaque fois que je dois montrer mes papiers.

— Ne t’en fais pas, frangin. J’ai vérifié depuis longtemps. Le père Mac Fheargail a fait du très bon boulot avec ton passeport et tout le reste. Si tous les gangsters de New York avaient des faux papiers aussi bien faits que les tiens, je n’en aurais pas mis autant sous les verrous. Tu as un dossier aussi propre que les fesses d’un nouveau-né.

— On n’a pas vu les mêmes nouveau-nés.

Ils suivirent le flot des passagers dans le hall de l’aéroport. Ayant voyagé sans bagages, ils s’épargnèrent la queue devant les tapis roulants et partirent tout droit vers les guichets de douane.

Lola fit signe à son frère de passer le premier. Elle lut aussitôt l’inquiétude dans les yeux de Chris et espéra qu’il s’efforcerait de prendre un air plus serein une fois devant l’agent qui contrôlait méticuleusement les papiers. Avec tout ce qu’ils venaient de vivre, ce n’était pas le moment de se faire prendre bêtement lors d’un simple contrôle de douane.

En retrait, elle regarda son frère tendre son passeport et ne put s’empêcher, elle aussi, d’éprouver une légitime angoisse. Si Chris tombait un jour, ce serait l’extradition directe vers l’Irlande et probablement la prison à vie. Flic ou pas, elle ne pourrait rien faire pour le sortir de là.

Le douanier, avec des airs de cow-boy, vérifia l’identité de « Chris Coleman » dans son ordinateur et se mit à le dévisager avec insistance. Les secondes qui suivirent parurent des heures. Et puis, enfin, le policier rendit son passeport au grand rouquin et le laissa passer.

Lola poussa un soupir de soulagement et se présenta à son tour devant le guichet. Elle fit exprès de laisser son badge de police bien apparent à côté de son passeport. Le douanier lui fit signe de passer en souriant.

— Tu vois ? Comme une lettre à la poste, chuchota-t-elle en attrapant de nouveau son frère par le bras.

Mais alors qu’ils se dirigeaient vers les portes coulissantes de la sortie, trois hommes en uniforme vinrent à leur rencontre d’un pas preste, fusils-mitrailleurs contre la poitrine. Lola reconnut aussitôt l’habit des hommes de l’ICE¹

— Madame Gallagher ?

— Détective Gallagher, corrigea Lola.

— Veuillez nous suivre, s’il vous plaît.

Échange de regards inquiets.

— Vous aussi, monsieur.

— Qu’est-ce qu’il se passe ? demanda Chris, blafard.

Lola lui fit signe de se taire.

Les trois policiers les encadrèrent et les guidèrent vers une porte, à gauche de la sortie, qui donnait sur une pièce aux vitres teintées.

Gallagher sentit la main de son frère se serrer sur son avant-bras. Elle essaya de le rassurer d’un regard, mais elle ne pouvait pas non plus se mentir à elle-même : les flics de l’ICE n’étaient pas parmi les plus commodes, et ils se déplaçaient rarement pour rien.

Alors qu’ils étaient sur le point d’entrer dans la petite salle des douanes, elle se demanda pourquoi les trois hommes l’avaient interpellée elle en premier. Elle ne put s’empêcher de penser aussitôt à cette garce de Mitzie Dupree. L’ICE n’en avait peut-être pas du tout après Chris, mais après elle.

— Monsieur, veuillez vous asseoir ici, s’il vous plaît, demanda l’un des agents en montrant une chaise au frère de Lola.

Elle lui fit signe d’obéir. Chris, qui n’en menait pas large, s’installa docilement, et deux des trois policiers s’assirent autour de lui.

— Détective, veuillez me suivre.

Le troisième policier ouvrit une autre porte et attendit que Lola entre dans la pièce adjacente.

Quand elle arriva sur le seuil – alors qu’elle s’était attendue, à coup sûr, à tomber nez à nez avec la femme de l’IAB – elle ouvrit la bouche d’un air stupéfait en découvrant le visage de la personne qui l’attendait, bras croisés, assis sur le bord d’une table.

1- Immigration and Customs Enforcement, équivalent de la police des frontières aux USA.

48.

— Vous voulez que je vous aide à traverser ?

Ben Mitchell grimaça. Il ne supportait plus le zèle de ses concitoyens qui lui rappelaient constamment son handicap, alors qu’il était parfaitement capable de traverser une rue tout seul, surtout quand il s’agissait de Fort Washington Avenue, qu’il franchissait plusieurs fois par jour depuis au moins quinze ans.

— Non merci, monsieur, ça ira, dit-il sans masquer son agacement.

Tapotant rageusement le sol du bout de sa canne blanche, il entreprit la périlleuse traversée.

Il ruminait encore après sa rencontre avec Draken. Le psychiatre était un véritable manipulateur, très doué pour le prendre par les sentiments. Au final, comme toujours, Arthur avait obtenu ce qu’il voulait : du sérum. Et lui avait accepté de jouer le rôle de simple pion. Le larbin de service.

— Mais si ! dit l’inconnu en l’attrapant par le bras, laissez-moi vous aider…

Le neurophysiologiste allait s’emporter pour de bon quand, soudain, il sentit une main se poser sur sa bouche.

L’odeur de l’éther. Une autre paire de mains qui l’attrapait par les épaules.

Et puis plus rien.

49.

Le détective Phillip Detroit, le visage grave, regarda Lola droit dans les yeux pendant un long moment, silencieux, terriblement immobile. Jamais, depuis six ans qu’ils se connaissaient, il ne l’avait dévisagée comme ça. Il y avait dans ce regard la marque d’une profonde déception, d’une grande tristesse. C’était l’expression accablée d’un homme trahi.

Lola, désemparée, surprise, ne trouva pas les mots pour rompre ce silence dont la longueur devenait pourtant insupportable.

Detroit finit par se tourner vers l’agent de l’ICE.

— Vous pouvez nous laisser, s’il vous plaît ?

L’homme en uniforme acquiesça et sortit de la pièce.

— Qu’est-ce que tu fais là ? demanda Lola aussitôt la porte fermée.

Phillip se leva d’un bond et s’approcha de sa collègue, le visage menaçant.

— Je t’en supplie Lola, ne me fais pas l’insulte de prétendre que tu ne sais pas pourquoi je suis ici.

— Je…

— Tais-toi ! cracha le détective spécialiste, les yeux rougis par la colère.

Ils restèrent encore un instant ainsi, soutenant chacun le regard de l’autre. Et puis Lola, comme épuisée, finit par baisser les yeux et les épaules en poussant un soupir.

— Lola, dit lentement Detroit en l’attrapant par les épaules, regarde-moi droit dans les yeux et dis-moi que je dois vous laisser, toi et ton frère, entrer sur le sol américain.

La rousse avala sa salive.

Il y avait tant de sous-entendus dans cette question ! À n’en pas douter, Phillip était au courant de tout. De l’identité de Chris, de son passé, de l’IRA… Mais davantage que sur son frère, la question, en réalité, portait sur elle. Derrière ces quelques mots, il y avait implicitement un « puis-je encore te faire confiance ? ».

— Oui, répondit-elle d’une voix ferme.

Par-delà cette fermeté se lisait, pour qui savait la reconnaître, un peu de honte et d’humilité.

Phillip hocha lentement la tête.

— OK, dit-il simplement.

Puis, sans poser la moindre question de plus – parce que pour lui, tout était dit – il passa derrière elle, ouvrit la porte et lança aux hommes de l’ICE :

— C’est bon. Vous pouvez les laisser partir. Tout est en ordre.

Le visage toujours aussi grave, il fit signe à Lola de sortir. La rousse obéit, puis s’arrêta sur le pas de la porte et leva les yeux vers lui.

— Merci, glissa-t-elle en lui serrant discrètement le bras.

Elle n’obtint en retour que le regard froid de Phillip Detroit.

Elle rejoignit son frère et ils sortirent ensemble du poste de sécurité sans demander leur reste.

50.

Quand Ben Mitchell revint à lui, il était pendu par les mains, torse nu, dans ce qui lui sembla être un espace clos, froid et humide. Une cave, peut-être.

Le bruit de ses pieds frôlant le sol, quand il essaya de se débattre, résonna entre quatre murs qu’il ne pouvait que deviner. Reprenant peu à peu ses esprits, ses sens lui révélèrent rapidement la présence d’une autre personne, non loin de lui.

Soudain, deux bruits de pas, proches, puis il sentit le souffle de l’inconnu qui se tenait devant lui.

— Monsieur Mitchell… Monsieur Mitchell, soupira l’homme d’un air faussement abattu. À cet instant, je pourrais vous faire une longue tirade sur les souffrances que vous allez endurer si vous ne répondez pas à la question que je vais vous poser.

Il y eut un bruit métallique. Le son d’un lourd objet de fer que l’on traîne sur le sol.

— Je pourrais vous détailler par le menu la panoplie de tortures que je suis disposé à vous faire subir. Mais je crois que vous êtes un homme intelligent. Vous savez comment se terminent toujours ces choses-là, n’est-ce pas ? Il n’y a que deux issues possibles à cette conversation, et vous les connaissez déjà : soit vous parlez, soit vous mourez.

Le neurophysiologiste trembla. Sa cécité ajoutait à l’horreur de la situation. Il se sentait si exposé, si vulnérable. Et bien qu’il fût trop tard, il éprouva dans l’instant une foule de regrets.

— Qu’est-ce que vous voulez, nom de Dieu ? cracha-t-il en s’agitant au bout de la corde.

— C’est très simple, monsieur Mitchell. Très simple. Je veux que vous me disiez où se cache votre ami le Dr Draken.

Ben poussa un grognement de rage. Et cette rage était tout autant destinée à son bourreau qu’elle l’était à Arthur.

— Répondez tout de suite à cette question, monsieur Mitchell, et je vous libère sur-le-champ.

— Je ne sais pas où il est, souffla-t-il d’une voix pleine de colère. Il a disparu. Même les flics le cherchent, bon sang !

Ben entendit le bruit du coup qu’il venait de recevoir avant même d’en éprouver la douleur. Un bruit sec, terrible, accompagné d’un craquement. Le craquement produit par la fracture de ses côtes. La barre de fer qui venait de s’enfoncer dans son flanc en avait brisé au moins deux. Il poussa un hurlement puissant, désespéré et, loin de s’estomper, la douleur ne fit que s’accroître et se répandre dans tout son côté droit.

— J’ai l’impression que vous ne m’avez pas pris au sérieux. La prochaine fois, je frapperai un peu plus haut, monsieur Mitchell. Et si vous ne répondez toujours pas, le dernier coup sera pour votre crâne. Je ne peux pas vous garantir que vous mourrez tout de suite, mais quand je vous aurai laissé suffisamment longtemps pendu à cette corde, vous finirez bien par y passer… Alors… Je reprends : dites-moi où se cache le Dr Draken.

À cet instant, Mitchell éclata en sanglots. Comme un enfant. Il éclata en sanglots parce qu’il savait qu’il ne pouvait pas répondre à cette question. Qu’il n’en avait pas le droit, car même s’il lui en voulait profondément, il ne pouvait pas trahir son ami. Et, donc, il allait mourir. Mais avant de mourir, il allait connaître la plus grande douleur qu’il n’ait jamais eue à endurer.

— Je vous en supplie, bégaya-t-il. Je vous en supplie…

L’homme n’avait pas menti.

Le deuxième coup fut porté plus haut, au niveau de l’épaule droite. Et de nouveau, le bruit de craquement ne laissa aucun doute : plusieurs os s’étaient brisés.

Ben hurla de plus belle.

Il crut qu’il allait perdre connaissance, tant la douleur était vive. Mais son corps ne lui laissa pas cette chance. Il était vivant, bien vivant, suffisamment en tout cas pour ressentir toute l’intensité de ce supplice.

51.

Quand la sonnerie de la porte retentit, Adam se redressa d’un bond au milieu du salon, le cœur battant.

Une heure plus tôt, sa mère avait appelé Melany en sortant de l’aéroport et avait dit à la baby-sitter qu’elle pouvait rentrer chez elle : elle serait bientôt là, et Adam n’avait qu’à l’attendre sagement en regardant un film ou en faisant ses devoirs.

Le petit garçon avait poussé des cris de joie, si heureux de retrouver enfin sa mère !

Mais soudain, alors qu’il était sur le point d’aller ouvrir, il se demanda si c’était bien elle qui venait de sonner à la porte. Lola n’avait aucune raison de sonner ! Elle avait les clefs. À moins que ce soit pour lui faire une surprise…

Rapidement, il comprit.

Ce n’était pas Lola. C’était son amoureux. Son mystérieux amoureux ! Celui qui avait envoyé des fleurs et qui avait dit qu’il viendrait… jeudi.

Et alors Adam se demanda ce qu’il devait faire.

Avait-il le droit d’ouvrir ? Et s’il le faisait, comment réagirait cet homme qui s’attendait certainement à tomber sur Lola ?

Debout, à quelques pas de la porte, il se mordit les lèvres, incapable de prendre une décision.

La sonnerie retentit de nouveau.

Non. Définitivement, il ne pouvait pas ouvrir.

Mais peut-être pouvait-il au moins regarder…

Oui, il pouvait regarder par l’œil-de-bœuf et découvrir enfin le visage de cet amoureux que sa mère lui avait caché !

Sans faire de bruit, Adam marcha jusqu’à la porte, puis, le cœur battant la chamade, se hissa sur la pointe des pieds.

Lentement, il fit pivoter le petit disque de métal qui cachait l’ouverture. Puis il approcha son œil.

Quand il découvrit le visage de l’homme qui se tenait derrière la porte, Adam en eut le souffle coupé.

Il se demanda s’il ne rêvait pas.

52.

— Daniel Gilford ?

— En personne.

Draken serra les poings dans un geste de satisfaction. Il avait fallu user de tant de ruse auprès de l’éditeur puis de l’agent de l’auteur pour obtenir enfin son numéro de téléphone qu’il n’aurait certainement pas supporté de tomber ne fût-ce que sur un répondeur !

— Monsieur Gilford… Je suis désolé de vous déranger, je n’en ai pas pour longtemps.

— Qui est à l’appareil ?

Brève hésitation.

— Mon nom n’a aucune importance, improvisa Draken, regrettant aussitôt de n’avoir pas pris le temps de mieux préparer son discours. Je vous appelle au sujet de Dans le wagon juste après…

— Vous êtes journaliste ? demanda l’écrivain d’une voix irritée. Vous devez passer par mon attachée de presse ! Qui vous a donné…

— Non. Je ne suis pas journaliste, le coupa Draken en essayant de paraître rassurant. Je voudrais simplement que vous me parliez de la chanson.

— Quelle chanson ?

— La chanson de Dans le wagon juste après.

Il y eut un moment de silence révélateur.

— Je ne vois pas de quoi vous voulez parler.

En entendant ces mots, Draken sut aussitôt qu’il ne s’était pas trompé.

— Votre roman est inspiré d’une chanson, n’est-ce pas ?

— Monsieur, je ne sais pas qui vous êtes, et je vais vous demander de ne plus appeler ici sinon je porterai plainte pour…

— N’ayez pas peur, monsieur Gilford. Je ne suis pas là pour des histoires de droit d’auteur ou pour faire un scandale. Ni pour vous faire chanter. Tout ce que je veux savoir, c’est qui a écrit cette chanson.

Il aurait pu ajouter « est-ce vous ? », mais il s’était dit que cela inspirerait peut-être un mensonge à son interlocuteur.

Celui-ci, toutefois, resta muet.

— Bon, reprit Draken d’une voix grave et lente avant que l’écrivain ne raccroche. Alors je vais peut-être vous présenter les choses autrement. Je me fous de savoir si vous auriez dû verser des droits d’auteur à quelqu’un, je me fous de savoir si vous devez le seul succès de votre carrière au pillage du travail de quelqu’un d’autre – la plupart des auteurs font ça très bien – mais si vous ne répondez pas à ma question, je trouverai bien un journaliste qui, lui, sera très intéressé par ce joli scoop. Alors dites-moi simplement qui a écrit cette chanson et je jure de ne plus jamais vous importuner.

Il y eut un grognement à l’autre bout du fil.

— J’ai de très bons amis au New York Times, glissa malicieusement Draken.

— Ça va ! répliqua l’autre.

— Qui a écrit cette chanson ?

— Je ne sais pas.

— Comment ça, vous ne savez pas ? Vous n’avez pas vu le nom de l’auteur ?

— Non… C’est…

Il poussa un soupir. Depuis trente ans qu’il vivait de ses droits d’auteur, c’était sans doute la première fois qu’il devait faire cette confession.

— J’ai entendu une femme la chanter, un jour, dans un petit village. Il y a longtemps. Il y a prescription. Et je n’ai jamais réussi à la contacter, sinon, j’aurais…

— Quelle femme ? Quel village ?

Daniel Gilford mit un certain temps à répondre, accablé par l’humiliation.

— Je ne connais pas son nom. C’était… C’était une bonne sœur. Une bonne sœur, sur la petite île de Swans Island.

Draken, abasourdi, ne prit même pas la peine de conclure la conversation. Il raccrocha, bouche bée.

Swans Island.

L’île du cygne.

L’un des principaux symboles des visions d’Emily…

53.

Ben Mitchell, le torse en charpie, continua de crier longtemps, crachant, bavant, suffoquant alors qu’il se balançait au bout de la corde comme une vulgaire carcasse de viande. La douleur, maintenant, avait envahi tout son corps, et certaines blessures – il pouvait le sentir – auraient d’irréversibles séquelles. Encore un coup et il franchirait sans doute la limite. L’ultime limite.

Il repensa alors aux années qui venaient de passer. Au jour où il avait découvert les propriétés de son sérum. À sa rencontre avec Draken. À leurs premières expériences. À Paul Clay. Aux deux patients qui s’étaient suicidés. Il repensa à toutes ces heures d’angoisse, cette douleur muette, cette abnégation. Comme il aurait aimé, à cet instant, pouvoir s’injecter lui-même une surdose de sérum ! Être transporté jusqu’aux portes de la mort par les effets décuplés de la Datura, et tout oublier.

Tout oublier.

— Draken se cache dans l’appartement de Paul Clay, l’un de ses anciens patients internés.

La phrase était sortie d’un seul coup. Dans un souffle. Comme une formule magique libératrice. Comme un cri du cœur.

Mais le cœur de Ben Mitchell ne battit pas plus longtemps. Il n’eut pas même le temps de savourer cette libération. Le dernier coup l’atteignit à la tempe, et il mourut dans la seconde.

54.

Quand Lola arriva sur le palier, elle sortit de son sac le petit paquet cadeau qu’elle avait amené pour son fils. Une cartouche de jeu pour sa console, qu’elle avait achetée à la hâte dans une boutique de l’aéroport. De quoi se faire partiellement pardonner.

Excitée à l’idée de revoir son fils, elle chercha sa clef et s’y reprit à plusieurs fois pour ouvrir. Elle grimaça. Adam n’avait pas fermé le verrou, alors qu’il avait promis de toujours le faire quand il était seul dans l’appartement !

Elle poussa la porte en essayant de reprendre son sourire. Ce n’était pas le moment de gronder son fils. Elle avait davantage à se faire pardonner que lui.

Quand elle passa dans l’entrée, elle vit que le salon était allumé. La télévision, pourtant, était éteinte.

Elle fit un pas de plus et soudain, la silhouette d’Adam apparut devant elle.

— Maman ! dit-il tout sourire.

Lola fronça les sourcils. Il avait quelque chose d’étrange dans le regard de son garçon. Quelque chose de très étrange.

— Regarde qui est là ! s’exclama-t-il en tendant le doigt vers le canapé.

Lola sentit son cœur se serrer.

Mauvais pressentiment.

Sans rien dire, elle fit trois pas vers le salon, l’air inquiet.

Quand elle vit l’homme qui était assis sur le canapé, elle crut qu’elle allait s’évanouir.

Anthony.

Anthony Fischer, son ex-mari.

Et la lueur qu’il avait dans le regard lui glaça le sang.

À SUIVRE…

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Remerciements

Nous tenons à remercier ici les personnes qui, à un moment ou un autre, nous ont aidés à mener ce projet jusqu’à son terme.

Pour les questions scientifiques, Patrick Jean-Baptiste, le professeur Bettina Debû, de l’Institut des neurosciences de Grenoble, le docteur Jean Becchio, président fondateur de l’Association française d’hypnose médicale, et le docteur Philippe Pichon.

Pour les questions musicales, Christophe Alary, Louis Arlette, Hugues Barbet, Cyril « reptile » Noton et Erik Wietzel.

Pour les questions éditoriales, Caroline Lamoulie, Marc Emery, Anna Pavlowitch, Pierre-Jean Doriel et Gilles Haéri, qui ont cru à ce projet et s’y sont beaucoup investis.

Merci aussi à Silvana Bergonzi et Emmanuelle Lobo qui se battent pour faire connaître le docteur Draken.

Un grand merci, enfin, à Diane Luttway et Tiphaine Scheuer, qui supportent deux incurables workaholics, ainsi qu’à une ribambelle d’adorables petits monstres, Élio, Elliott, Mattéo, Noé et Zoé.