JIMMY GUIEU

E.B.E.

(Extraterrestrial Biological Entity)

ALERTE ROUGE

Nouvelle édition 2000, annexes revues et augmentées, avec iconographie

Vauvenargues

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© GECEPVauvenargues 2000 pour la présente édition. ISBN 2-7443-0513-8p>

JE DEDIE CE LIVRE ET LE SECOND TOME : E.B.E. 2 , L'ENTITE NOIRE D'ANDAMOOKA, AUX « BATTANTS » DE L'UFOLOGIE ET DEFENSEURS DE LA VERITE :

JOHN LEAR, pilote émérite, qui effectua maintes missions de transport pour le compte de la CIA... et qui s'en est sorti pour formuler ses fracassantes déclarations que le système en général, les chefs d'Etat et les médias ne pourront plus étouffer encore longtemps.

Milton William COOPER et Bill ENGLISH, ex-membres de la Navy Intelligence (SR de l'US Navy), qui eurent à connaître « l'horrible vérité », risquèrent et risquent encore leur vie pour l'avoir, eux aussi, révélée en détail.

Jean-François (« John ») GILLE, le meilleur chercheur et informateur qu'aient jamais eu les ufologues européens aux USA. Bien eu le courage de répercuter ses enquêtes, traductions et informations recueillies au Nouveau-Mexique, à Dulce et Albuquerque notamment. Contre vents et marées, ami fidèle, tu as fait un travail exemplaire, malgré les censeurs et les Jean-Foutres méritant cet adage : « Margaritas ante porcos » !

George C. ANDREWS, Linda MOLTON HOWE, Thomas ADAMS qui, par leurs recherches, leurs prises de position courageuses et leur ténacité, méritent notre gratitude.

Silvio USAÏ, illustrateur de talent mais aussi compositeur-interprète, à qui l'on doit E.B.E., cette magnifique chanson (qu'un éditeur intelligent « découvrira » sûrement un jour !), cet appel aux hommes qui savent « ouvrir les yeux et attendent le retour des Dieux... »

Lt-Colonel WENDELLE C. STEVENS (retraité de l'US Air Force Technical Intelligence) qui, vilipendé, critiqué, calomnié par les forces maléfiques de la désinformation, contribua à donner ses lettres de noblesse à l'Ufologie. Co-auteur, avec William Steinman, de UFO crash at Aztec. Avec Robert L. Brown (coproducteur du film documentaire UFO' s, a need to know, (OVNI, un besoin de savoir). Wendelle C. Stevens organisa, avec la participation de John Lear en décembre 1991 à Las Vegas, le New Vega International UFO Congress.

Major COLMAN VONKEVICZKI, directeur de l'ICUFON (Intercontinental UFO Galactic Spacecraft Research and Analytic Network), certainement le tout premier à avoir lancé un cri d'alarme à l'ONU sur le caractère inquiétant de certains de nos « visiteurs », dont les engins se livrent à l'espionnage systématique des sites stratégiques terriens.

Charles BERLITZ, éminent chercheur et traqueur d'« étrangetés », auteur de divers ouvrages documentaires sur le Triangle des Bermudes, le Triangle du Dragon etc ; lui aussi maltraité par les jaloux et autres scientistes de seconde zone.

Jacques VALLEE, astrophysicien de formation mais informaticien de profession (aux USA depuis 1962), investigateur du phénomène OVNI, abordé sous l'angle « autres dimensions » qu'il faut se garder de rejeter, ces engins ayant, à l'évidence, des origines multiples.

Dr Roger REMY, représentant de l'IMSA (Institut Mondial des Sciences Avancées) aux USA ; infatigable chercheur de top niveau, avec l'assistance universitaire et celle d'autres laboratoires, il œuvre, au Nouveau-Mexique, dans des disciplines de pointe (applications spatiales avec des retombées technologiques profitables dans la vie quotidienne).

Lt-colonel Jean PLANTIER, le précurseur génial qui, lieutenant en 1953, élabora une théorie révolutionnaire : La propulsion des soucoupes volantes par action directe sur l'atome, titre également de son ouvrage paru chez Marne en 1955.

Guy TARADE, lui aussi chercheur opiniâtre, chantre de l'insolite et du mystérieux inconnu comme l'était feu notre ami commun Robert CHARROUX.

Jean-Pierre TRUCAT, ingénieur et jeune président de l'UECDS (Union Européenne de Chercheurs pour le Droit de Savoir), et son infatigable coordonateur Claude CHAPEAU, eux aussi amis fidèles et « battants » pour la défense de la vérité.

IN MEMORIAM

(Car les anciens finissent, hélas, par nous quitter un jour) :

Jean-Louis FOREST, cofondateur de l'IMSA, ufologue de la première heure. Tu as su te battre pour défendre la vérité, toi qui attendais si impatiemment la publication de ce livre (E.B.E. Alerge Rouge) que tu ne liras pas. Je te le dédie tout particulièrement. Que la Lumière te guide vers le Sanctum Céleste et nous garde encore longtemps Hélène, ta dévouée et courageuse épouse, que nous aimons tous comme une sœur.

Lucien COMETTA, ma fraternelle amitié pour son aide précieuse, son dévouement, ses patientes recherches à l'autre bout du monde — l'Australie ! — qu'il a quitté pour un séjour... Ailleurs.

Philippe SCHNEYDER, ufologue de pointe lui aussi, dont il faut lire l'excellent OVNI, premier bilan (Editions du Rocher).

Aimé MICHEL, pionnier de l'ufologie, « père » de l'orthoténie, trouvaille un peu hâtivement enterrée sans doute par les scientifiques « rationalos » et qui pourrait bien, un jour, resurgir à la faveur de découvertes nouvelles.

De tous, je garde le souvenir ému de frères d'armes qui ont donné beaucoup de leur vie pour défendre nos idéaux désintéressés, domaines où il est plus facile de recevoir des coups que des médailles !...

JIMMY GUIEU

CHAPITRE PREMIER

Credo quia absurdum

(Je le crois parce que c'est absurde).

Tertulien De Carne Christi

Attribué à saint Augustin

15 juin 1965 — Nouveau-Mexique, USA

Au volant de son break Wagoneer soigneusement entretenu — acquis d'ailleurs un an plus tôt seulement —, Jos Buckley, la trentaine, les yeux protégés par ses Sunbeam, chemise Lacoste blanche et pantalon de gabardine bleu pétrole, fredonnait en conduisant. A ses côtés, Rhonda, son épouse à la chevelure auburn, en bermuda bariolé et tunique courte canari, consultait sur ses genoux la Rand McNally[1] de l'Etat du Nouveau-Mexique.

A l'arrière, tête contre tête, penchées sur les épaules de leurs parents, Linda, six ans, et sa sœur Victoria, de deux ans son aînée, suivaient des yeux l'index de leur mère se promenant sur le tracé vert de l'Interstate 25.

— Pousse-toi, tu me tiens chaud !

— Laisse-moi, Vicky, je veux voir la carte ! protesta Linda.

— A quoi ça sert ? Tu sais pas lire la carte !

— Si je sais ! s'indigna, outrée, la cadette.

Elle avisa, au-dessus de l'autoroute, un grand panneau indicateur vert annonçant, sur la voie de gauche : Albuquerque et, sur celle de droite : Santa Fe. Et de lire, en détachant soigneusement les syllabes :

— Al-bu-quer-que ! Tu vois, que je sais ! Tiens, regarde le tableau, à droite de la route (elle se mit à ânonner la légende d'une affiche colorée montrant un oiseau assez comique). Le cou... reur... des... rou... tes.

L'aînée, Victoria, haussa les épaules deux ou trois fois, soupirant de commisération :

— Peuh ! C'est pas un tableau, c'est une affiche : une poule qui galope, avec plein de Rimmel bleu sur les yeux ! Jos Buckley, leur père, rit de bon cœur et se fit doctoral :

— Ce n'est pas une poule et cette coloration bleue n'est pas du Rimmel ! C'est l'oiseau du Nouveau-Mexique[2], un oiseau coureur au long bec, avec une huppe, une longue queue, dont l'apparence drolatique l'a fait surnommer le « clown de l'Ouest ». Mais les enfants du monde entier le connaissent mieux sous sa caricature des dessins animés : le Bipbip...

— Oh ! Oui ! firent-elles en chœur, reconnaissant effectivement le petit personnage turbulent et truculent.

— Voilà, vous vous souvenez ! Ce coucou terrestre est aussi appelé le « coureur des routes » et cette affiche montre sa photographie en souhaitant la bienvenue aux touristes.

— Et il mange quoi, papa, ce « clown » ?

— Des insectes, des lézards, des mille-pattes mais également des souris et des serpents.

— Ça court vite, pourtant, les lézards...

— Cet oiseau court encore plus vite, avec des pointes pouvant dépasser trente kilomètres à l'heure.

Victoria pouffa et se moqua de sa petite sœur :

— Si tu galopais aussi vite, tu ne serais pas la lanterne rouge, quand on fait la course !

L'air pincé, la cadette répliqua du tac au tac :

— Si tu savais mieux tes leçons, tu aurais de meilleures notes !

La mère se retourna en soupirant :

— Dieu du ciel ! C'est bientôt fini, oui ? Je ne veux plus vous entendre vous chamailler !

Les deux gamines firent la moue, se tirèrent la langue, s'adossant chacune dans un coin de la banquette arrière, boudeuses, tandis que le break franchissait l'arche vertigineuse du pont qui enjambait le Rio Grande.

La piste de Santa Fe ! Un nom tout naturellement venu à la mémoire de Jos ; foisonnement de souvenirs à la fois familiaux et historiques liés à son aïeul, Mortimer H. Buckley, tout comme lui et Rhonda de confession mormone, celle de l'Eglise de Jésus-Christ des Saints des Derniers Jours[3]. Fuyant les persécutions du Missouri, au siècle dernier, Mortimer, son épouse Abigail et leurs trois enfants en bas âge partirent avec les longs convois de pionniers, formés de centaines de chariots tirés par des bœufs et des chevaux. Sous la conduite de l'apôtre Brigham Young (successeur de Joseph Smith à la tête de l'Eglise),

ils s'exilèrent vers l'ouest, vers l'Utah et le Grand Lac Salé qui allaient devenir la Terre promise pour ces réprouvés chassés par l'intolérance.

Durant l'exode, Abigail et ses enfants périrent noyés, leur chariot ayant basculé dans la Platte River. Accablé par ce funeste coup du sort, Mortimer quitta la Compagnie de Brigham Young et des pionniers pour s'enrôler, avec leur bénédiction, dans les rangs du célèbre Bataillon Mormon. Il le rejoignit à Santa Fe, le 10 octobre 1846, pour faire route vers la Californie sous le commandement du lieutenant-colonel Saint-Georges Cooke.

Un bataillon illustre, exemplaire de courage et de ténacité. Parti le 23 août 1846 de Fort Leavenworth, bastion édifié au Kansas pour protéger les voyageurs sur la piste de Santa Fe, il parvint le 29 janvier 1847 à San Diego, sur les rivages du Pacifique, après avoir parcouru trois mille deux cents kilomètres ! « C'est en vain que l'on fouillera l'Histoire pour y trouver une marche d'infanterie comparable », devait pertinemment déclarer le lieutenant-colonel Cooke au terme de cet extraordinaire périple.

Santa Fe, c'était aussi, parallèlement à la piste, l'étirement de l'une des grandes voies de chemin de fer transcontinentales des Etats-Unis, celle qui, depuis 1881, reliait Kansas City à Los Angeles et San Francisco, la célèbre Atchison, Topeka and Santa Fe Railroad.

A la sortie nord d'Albuquerque, Rhonda, jouant les navigateurs, tapota la carte de son index :

— Tu as réfléchi à l'itinéraire, Jos ? La distance est pratiquement la même pour atteindre notre destination. Mais par l'est, l'autoroute de Santa Fe risque d'être encombrée.

— Tu as raison, Rhonda. Nous quitterons l'autoroute à Bernalillo et prendrons la 44 qui traverse les réserves indiennes des Jemez et des Zia.

— On ira les voir, les Indiens, papa ?

— Pas ceux-là, Linda. Près de l'endroit où nous allons camper, se trouve la réserve des Apaches Jicarilla. Nous leur rendrons visite un jour prochain, en allant faire une balade...

— Y a la mer, au camping ?

— Non, sourit Jos, mais il y a le Rio Gallina, une rivière qui se jette dans le Rio Chama et traverse la forêt nationale de Santa Fe.

— Ça veut dire quoi, le Rio Gallina ?

— La rivière des Poules.

— Y a des poules dans l'eau, avec les poissons ?

— Non, Linda. Pas dans l'eau mais sur l'eau. Ce sont en fait des gallinas de agua ou poules d'eau à bec et front rouge, avec une queue blanche et noire, et qui pondent des œufs beiges tachetés de brun roux. Nous en verrons sûrement et je vous montrerai leurs nids, ou bien les plates-formes qu'elles construisent avec des plantes aquatiques séchées, au bord de l'eau.

La petite Linda et son aînée songeaient aux superbes vacances qu'elles allaient vivre avec un papa aussi savant, qui connaissait tous les oiseaux, tous les papillons, tous les animaux. Enfin, presque tous !

Ce fût vers la fin de la matinée que la famille Buckley, dépassant le dernier village — Llaves — s'engagea sur un chemin forestier pour stopper enfin dans une clairière mourant en pente douce vers le Rio Gallina.

Avec des cris de joie — tant pis s'il n'y avait pas la mer —, les deux gamines coururent vers la berge (mettant en fuite un raton-laveur moustachu), mais leur mère les interpella :

— Linda ! Vicky ! Pas si vite. Vous aurez tout le temps de vous baigner et de vous amuser, cet après-midi. Il est tard et vous allez nous aider à sortir le matériel de camping. D'accord ?

Les fillettes répondirent par un « oui » soupiré qui manquait d'enthousiasme, mais l'enfance est ainsi faite qu'au bout d'un moment, trimballer les chaises pliantes, les ustensiles en plastique (assiettes, gobelets), les plats et marmites en alu, enfin, déballer le teepee — la petite tente indienne conique destinée aux enfants — fut pour elles comme un jeu. Et il fallut même tempérer leur ardeur lorsqu'elles décrétèrent vouloir déballer et monter aussi la grande tente des parents !

Rhonda avait dressé le pare-vent autour du réchaud à gaz et dans la poêle commençaient à griller les saucisses.

Du haut de ses huit ans, Victoria, attentive aux gestes de sa mère, remarqua :

— Les Indiens, eux, ils enfilaient les hot dogs sur un bout de bois et les faisaient griller dans les flammes...

— Je ne suis pas sûre que les Indiens aient fabriqué des hot dogs, Vicky, mais ce dont je suis sûre, en revanche, c'est qu'il est formellement interdit de faire du feu en forêt !

— Et le réchaud à gaz, c'est pas du feu ? s'étonna Linda.

— Si, mais... Oh ! Ecoutez les enfants, nous parlerons des Indiens une autre fois, OK ? bougonna Rhonda avec une certaine mauvaise foi pour éviter de répondre à la question embarrassante. Tenez, allez plutôt déployer le tapis sur lequel nous allons pique-niquer.

Jos, lui, achevait d'étaler dans l'herbe les piquets, filins, maillets qui allaient lui permettre de dresser la grande tente, non sans songer que ce cours d'eau, riche en brochets, promettait de fabuleuses parties de pêche propres à épater les amis !

Tout s'annonçait donc, en ce lieu paisible, comme propice à passer d'excellentes vacances familiales.

Et tout, en effet, se passerait bien. A un petit détail près qui ne prendrait ses véritables dimensions que plus tard. Beaucoup plus tard...

— Non ! Vous ne vous baignerez pas maintenant, juste après le repas ! Vous allez faire une petite sieste ; nous sommes partis tôt, ce matin, d'Alamogordo et ce repos ne sera pas superflu. Gonflez vos matelas pneumatiques — vous savez le faire — et allongez-vous. A

quatre heures, promis, papa nous montrera un endroit où vous aurez pied et où le courant est faible...

Les parents ont parfois de ces idées ! maugréèrent mentalement les gamines. Où était le gonfleur ? Perdu ? Oublié ? Non, elles le trouvèrent derrière une caisse de boîtes de conserve restées à l'arrière du break et se mirent en devoir de gonfler les deux matelas pneumatiques. Amusant, finalement, mais contraignant : si l'on n'introduisait pas convenablement l'embout de plastique du gonfleur dans l'orifice de réception, à l'un des angles inférieurs du matelas, l'air accumulé expulsait l'embout avec un bruit comique qui les faisait rire. Elles devaient alors pincer vivement l'orifice pour remettre en place le cône plastique et appuyer de nouveau avec le pied sur le gonfleur en caoutchouc.

Contentes de leur travail, les fillettes s'allongèrent enfin et parvinrent à s'endormir, bercées par les chants d'oiseaux et le froufrou du vol lourd de quelques scarabées venus voleter autour du campement.

Une salamandre géante — le ménopome, à tête aplatie, les membres courts, la queue garnie d'une crête — traversa le campement en toute hâte pour aller plonger dans la rivière. Un « monstre » inoffensif, long de soixante-dix centimètres, qui eût pourtant terrorisé les gamines si elles l'avaient vu passer si près d'elles !

Ce ne fut pas avant cinq heures vingt de l'après-midi que Rhonda ouvrit les yeux et s'étira. Jos, à ses côtés, en simple short, dormait encore. La jeune femme chassa de son léger corsage largement échancré une fourmi, se mit sur un coude et se pencha sur son époux. Elle effleura ses lèvres d'un baiser en portant ses regards vers le teepee, à moins de cinq mètres, et les matelas — vides — de leurs filles.

Jos s'éveilla à son tour et voulut refermer ses bras autour des épaules de sa femme mais celle-ci venait brusquement de s'asseoir, puis de se mettre à genoux, regardant alentour, inquiète, en appelant :

— Linda ! Vicky ! Où êtes-vous ?

Jos Bukley consulta son bracelet-montre et s'étonna :

— Nous nous sommes allongés vers deux heures et il est maintenant cinq heures passées ! Tu connais les enfants, chérie : cette première journée de camping les aura excitées. Se réveillant plus tôt que nous, elles n'auront pas pu résister à l'envie de se promener dans la forêt.

Ils appelèrent, longuement, arpentant la clairière, puis la berge du Rio, à la recherche de traces de pas. En vain. Les deux gamines — constatation plutôt rassurante — ne s'étaient pas approchées de l'eau : aucune empreinte de semelles n'était visible dans le sable gris.

De plus en plus soucieux, les Buckley s'engagèrent sur le chemin par lequel ils étaient arrivés puis bifurquèrent dans un sentier à droite. De nouveau, régulièrement, Jos ou Rhonda appelaient leurs filles, sans recevoir aucun écho. Les larmes aux yeux, la jeune femme murmura d'une voix rauque :

— Et si.. Si on les avait enlevées ?

— Qui aurait pu les enlever et pourquoi ? Tu sais bien que si j'ai une bonne situation, nous ne sommes pas riches pour autant !

— Voyons, Jos, réfléchis ! Tu travailles à la base de lancement de fusées de White Sands ! Tu es un Rocketeers[4] spécialiste des propergols. Et les Russes...

Il la prit dans ses bras, essaya de la calmer, sentant venir, à son timbre de voix, la crise de larmes ou la crise de nerfs.

— Les Popov ? Et que feraient-ils d'un ingénieur chimiste qui, en fait, ne détient aucun sec...

Il laissa sa phrase en suspens et tressaillit imperceptiblement en apercevant, à travers les genévriers, sur la droite, une tache claire. Son tressaillement avait fait sursauter son épouse qui promena des regards égarés, follement anxieuse :

— Que... Que se passe-t-il, Jos ?

— Rien... J'ai vu quelque chose, derrière ce buisson...

En hâte, s'égratignant aux épines des genévriers, ils contournèrent les buissons et se mirent à courir en reconnaissant, derrière un gros cèdre rouge, les jambes, le short jaune et les sandales blanches de Victoria... Appréhendant de découvrir une scène d'horreur, Rhonda jeta un cri pathétique, se voyant hurler de souffrance devant l'atroce spectacle du corps pantelant d'une enfant mutilée, baignant dans son sang, victime peut-être d'un sadique, d'un fou !

— Vicky!... Vicky!...

La mère s'était précipitée... La fillette dormait d'un profond sommeil, avec une respiration régulière, sans porter la moindre trace de sévices ! Elle la secoua, la rudoya presque et la gamine finit par ouvrir les yeux, étonnée.

— Vicky ! Où est Linda, ma chérie ?

L'enfant regarda autour d'elle, sembla découvrir la forêt touffue puis remua la tête, sans comprendre :

— Elle... Je ne sais pas, maman. On s'était couchées. On dormait sur les matelas gonflés... Et qu'est-ce que je fais là, dans le bois, toute seule ?

— Il a bien fallu que tu quittes le campement, que tu marches avec ta sœur pour... que nous te retrouvions endormie au pied de cet arbre, objecta le père. Essaie de te souvenir, chérie. Où est allée ta petite sœur ?

Désemparée, la gamine se remit sur pied, incapable de renseigner ses parents. Ces derniers, de plus en plus alarmés, entraînèrent Vicky et repartirent dans la forêt, appelant sans trêve la petite disparue. Puis il la virent, trottinant dans le sentier, chantonnant avec insouciance. Elle s'arrêta net en découvrant ses parents et sa sœur aînée qui venaient à sa rencontre et maintenant couraient vers elle, la plaquaient contre leur poitrine, l'étreignaient.

— Pourquoi tu pleures, maman ?

Rhonda se mordilla les lèvres et ne put contenir plus longtemps sa colère libératrice après cette heure d'angoisse à la chercher, imaginant le pire :

— Petite peste ! Où étais-tu passée ? Tu nous as fait une peur affreuse ! Nous te cherchons depuis plus d'une heure, et tu... tu arrives en sautillant, tranquille, sans même avoir entendu nos appels !

La jeune femme fondit en larmes, le front sur l'épaule de Jos qui la consola en caressant ses cheveux, fort ému lui aussi.

— Bon, nous allons retourner au camp et Linda va nous raconter tout ce qui s'est passé.

Mais ni sa sœur aînée, ni elle-même ne se souvenaient de rien. Leur dernier souvenir s'arrêtait au moment où toutes deux s'allongeaient sur les matelas pneumatiques pour s'endormir peu après... Les deux sœurs ne montraient aucune trace suspecte, aucune marque de violence. A l'évidence, l'hypothèse du rapt par un détraqué était à exclure. Seule Linda portait, au mollet droit, un peu à gauche sous le genou, une légère rougeur, comme aurait pu en laisser une piqûre d'insecte. Linda n'avait, là non plus, aucun souvenir d'avoir été piquée. Non, en touchant cette trace de piqûre, cela ne lui faisait pas mal.

Le lendemain matin, son mollet avait doublé de volume ! Mais il conservait, paradoxalement, un aspect sain et ne causait aucune douleur à l'enfant. A la palpation, rien de particulier. Pas de température. Linda se portait comme un charme. Par mesure de prudence, Jos et Rhonda la conduisirent au village de Llaves, à une douzaine de kilomètres, mais le plus proche médecin habitait à Gallina, à quarante kilomètres vers le sud !

Ils s'y rendirent... Le Dr Muscarella, la soixantaine, le visage ridé, cuivré, les cheveux grisonnants, portant lunettes et fumant la pipe, examina la gamine, palpa doucement son mollet enflé, s'étonna de l'absence de douleur puis la fit rire avec son accent espagnol prononcé :

— Tou n'as rien dou tout, una picadura de insecto, ma pas dangerousa, pequena.

— Vous... Vous en êtes sûr ?

— Si, yo souis sour, señora ! rit-il. J'ai exercé treinta... trente ans la medicina à El Paso, c'est porqueyo parle pas très bien l 'americano, pero... mais soyez tranquilles... La pequena n'a rien de grave sinon, elle tener la fiebre... elle aurait la fièvre.

Le brave homme, d'ascendance hispanique, proche de prendre sa retraite, s'était installé dans cette petite ville du Nouveau-Mexique où vivait sa fille. Une fille qui avait deux garçons turbulents, toujours pleins de bosses et d'égratignures et lui, le grand-père, les soignait pour tous leurs bobos. Il ne fallait pas s'en faire, la pequena n'aurait pas de séquelles. Il faudrait simplement lui appliquer localement une

pommade, facile à trouver à la pharmacie de la rue principale. Et au bout de quelques jours, tout sera acabado (fini), curado (guéri).

Linda eut droit à une bise du sympathique médecin de campagne et s'en alla en trottinant, comme si de rien n'était, suivant ou précédent ses parents en direction de la pharmacie.

Au bout d'une semaine, la trace de la piqûre devint mieux visible et un petit point sombre apparut. Rhonda, découvrant cette anomalie alors que ses filles venaient de se baigner, appela son époux et tous deux examinèrent le mollet de Linda. Le père, avec une aiguille passée à la flamme, débrida le minuscule orifice préalablement badigeonné d'alcool.

A l'aide d'une pince brucelles prélevée dans la mallette pharmaceutique, il parvint à saisir l'écharde qu'il retira... qu'il retira lentement, de plus en plus surpris puis ahuri en découvrant que cette « épine » mesurait pour le moins une huitaine de centimètres de longueur ! De couleur brune, parfaitement lisse, de section triangulaire mais aux arêtes arrondies, polies, elle semblait être en bois comme toute épine qui se respecte. Rhonda la lava dans le rio et l'entoura d'une gaze pour la placer dans la mallette pharmaceutique. En cas de besoin, elle pourrait ainsi la faire analyser, ou examiner par un botaniste du Muséum d'Histoire naturelle d'Albuquerque, sur le chemin du retour.

Le lendemain, le mollet de la petite Linda avait désenflé sans jamais lui avoir causé la moindre douleur. Aucune fièvre non plus : le médecin du village ne s'était pas trompé, avec son diagnostic rassurant. Pour Linda, les vacances se poursuivirent dans la joie et la détente, hormis quelques chamailleries innocentes avec Vicky, son aînée, qu'en fait elle adorait et qui le lui rendait bien.

Cette nuit-là, pourtant sous le teepee qu'elle partageait avec sa grande sœur, Linda eut un sommeil agité ; à plusieurs reprises, elle gémit, se tortilla sur le matelas pneumatique. Elle poussa un cri assourdi, portant ses petites mains vers son ventre en geignant, puis elle s'apaisa, s'endormit.

Vicky, elle, passa une excellente nuit...

L'incident — inexpliqué — s'effaça tout aussi inexplicablement de la mémoire de l'enfant, de sa sœur, de leurs parents. A la fin des vacances, avant de quitter ce site enchanteur, dominé par le massif élevé de la Mesa Alta, Rhonda jeta purement et simplement cette singulière épine dont on n'avait que faire parmi les produits d'urgence et petits instruments de secourisme rangés dans la mallette pharmaceutique.

Et la disparition de la tigelle insolite acheva de brouiller, puis d'occulter les souvenirs. Lesquels ne resurgiraient que plus tard. Beaucoup plus tard...

16 juin 1965 — Abidjan, Côte-d'Ivoire, Afrique

La famille Dao possédait une spacieuse villa entourée de cocotiers, de manguiers et de fromagers, ces énormes arbres au tronc massif, ravinés de creux verticaux, en bordure de la lagune Ebrié, un lieu idyllique baptisé La Riviera ; idyllique parce que encore sauvage, épargné par l'urbanisation — en cet an de grâce 1965 ! — bien que voisin de Cocody. Le célèbre Cocody, quartier résidentiel par excellence d'Abidjan, qui au fil des années recevrait le surnom de Manhattan de la Côte-d'Ivoire.

D'ethnie baoulé, les Dao étaient un couple aisé, cultivé ; lui, Kadia, ingénieur des Eaux et Forêts, elle

— Micheline — , externe de l'hôpital de Treicheville, achevait sa médecine. Africains modernes, heureux, sans histoire, ils étaient les parents d'une adorable gamine de six ans, Thérésa, qui faisait volontiers enrager Afiba, sa grand-mère maternelle. Ce jeudi-là, la petite Thérésa levait sur sa mamie des yeux angéliques, l'écoutant sagement lui faire ces recommandations, en français mais avec le débit rapide propre à l'idiome baoulé :

— Tu restes à jouer dans le parc et tu ne t'éloignes pas de la villa. Surtout, ne cours pas vers la lagune, ma chérie. C'est promis ?

Thérésa inclina deux ou trois sa tête aux courts cheveux crépus et partit en sautillant à cloche-pied, tenant sa poupée par le bras et la ballottant en tous sens.

— Et tu reviendras à la maison pour goûter ! cria la vieille femme, sans trop entretenir d'illusion sur l'obéissance de sa petite-fille qui, bien souvent, n'en faisait qu'à sa tête.

La lagune, avec ses crocodiles, était à l'évidence plus dangereuse que la forêt, simplement séparée du grand jardin — appelé parc en raison de sa superficie et de sa luxuriance — par une maigre clôture de fil de fer galvanisé tendu entre des piquets. Ces derniers, naturellement, n'offraient aucun obstacle aux singes et aux agoutis ! Ces gros rongeurs (ils peuvent dépasser 40 cm) ne sont pas exclusivement les hôtes de la jungle guyanaise et amazonienne ; ils sont aussi fort répandus dans l'Ouest africain. Leur viande blanche n'est pas moins savoureuse que celle du lapin, à la condition de la préparer fraîche et non pas faisandée, selon une recette indigène.

D'ordinaire, Thérésa, au retour de ses promenades — ou escapades, c'était selon ! —, passait rarement par l'entrée principale du perron et de la véranda. Elle empruntait volontiers la porte arrière de l'office ; cela lui évitait de faire le tour de la villa mais lui permettait aussi, parfois, de surgir en cachette derrière sa grand-mère en poussant un cri strident qui faisait sursauter la vieille femme. Ou bien celle-ci feignait-elle une frayeur qu'elle n'éprouvait pas, entrant dans le jeu de la petite fille espiègle qui ensuite lui sautait au cou.

Ce jour-là, cependant, rien de semblable ne s'était produit. Vers dix-sept heures, Afiba se rendit à la cuisine et interrogea le boy préparant le repas du soir ; non, la fillette n'était pas encore venue chercher son goûter.

Le boy « jardinier » et le boy « de ménage » (la domesticité ivoirienne comporte cinq catégories) n'avaient pas davantage aperçu l'enfant.

— Va au fond du parc, ordonnat-elle au jardinier. Toi qui as une voix forte, elle t'entendra. Thérésa a dû s'aventurer un peu dans la forêt... malgré sa promesse.

— Oui, madame. Je te la ramène bientôt...

Un « madame » respectueux que ne contredisait pas, en Afrique, le tutoiement fraternel à l'usage fort répandu.

Il s'éloigna, passa sous la clôture, appelant d'une voix de stentor qui effaroucha les magots, les mangabeys à longue queue, à ventre doré, une touffe de poils sur la tête et autres singes jacassant dans les branches des fromagers et des manguiers. Sans résultat.

D'autres boys se mirent à sa recherche, s'époumonant à lancer son nom, le boy cuisinier tapant avec une louche sur le fond d'une marmite ; en pure perte.

L'ingénieur Kadia Dao et son épouse Micheline, rentrant peu après dix-huit heures, trouvèrent la maisonnée en pleine effervescence. Thérésa n'était toujours pas revenue ! Son père klaxonna, klaxonna, klaxonna au risque de vider les batteries de sa voiture, une Versailles rutilante, puis il abandonna, inquiet, se dirigeant à grandes enjambées vers le perron pour aller téléphoner à la police.

Nul ne s'expliqua jamais comment la petite Thérésa avait pu revenir en chantonnant, insouciante, quelques minutes après l'arrivée de ses parents, sans avoir réagi aux appels et aux cris des boys partis à sa recherche. Elle n'avait rien entendu... Mais en revanche, elle entendit fort bien la fureur de son père, les reproches véhéments de sa mère après que celle-ci, rongée par l'angoisse, l'eût prise dans ses bras pour la serrer contre elle.

Ce soir-là, la gamine irait se coucher sans manger ! Après que sa mère l'eut baignée.

— Tu t'es égratignée le mollet. Je vais te passer un peu d'alcool...

« Ça va piquer» se dit Thérésa, sans oser exprimer ses craintes à haute voix, pour ne pas aggraver son cas.

Micheline désinfecta l'égratignure et se rendit compte qu'il s'agissait plutôt d'une piqûre. A l'aide d'une aiguille flambée et passée à l'alcool, elle débrida le petite orifice, malgré les protestations de l'enfant qui prétendait ne s'être piquée à aucun buisson.

— Et ça, ce n'est pas une écharde ? ironisa la jeune femme en malaxant les chairs pour faire émerger ce corps étranger qu'elle saisit avec une pince.

Une bien curieuse écharde, longue au moins d'une huitaine de centimètres, brune comme la peau de la gamine ; une tigelle fine, de section triangulaire, aux arêtes arrondies, lisses, qui aurait dû tout de

même faire souffrir l'enfant, en s'enfonçant verticalement dans son mollet. Paradoxalement, cela n'avait pas été le cas.

— Tu n'as vraiment rien senti, quand cette... chose t'a piquée ?

— Rien, maman... Mais maintenant, ce que tu as mis sur le coton, ça pique—

La jeune femme jeta l'écharde mystérieuse dans la poubelle de la salle de bains et brandit un index menaçant à l'adresse de sa fille :

— C'est ton derrière qui te « piquera » bien davantage si tu désobéis une fois encore pour t'éloigner dans la forêt ! Allez, va te coucher, maintenant ! Maman et papa sont très fâchés d'avoir une petite fille aussi désobéissante et imprudente ! Et si au lieu d'une écharde, c'était un boomslang[5] qui t'avait piquée ?

Micheline serra convulsivement son enfant contre elle, s'imaginant brisée de douleur devant son corps sans vie, tel qu'il aurait pu être découvert par les boys dans la forêt

La petite Thérésa pleurnicha un peu mais elle finit pas s'endormir, d'un sommeil agité, criant parfois un « Non ! » effrayé qui réveilla sa mère. Accourue, celle-ci la trouva les yeux clos, mais vivant un cauchemar angoissant. Elle crispait ses petites mains sur son sexe... Interrogée le lendemain, elle n'avait conservé aucun souvenir de ce cauchemar...

27 mai 1985 — El Portal, Californie.

A deux cent trente kilomètres environ au sud-sud-est de San Francisco et à un peu plus de quatre cents kilomètres au nord de Los Angeles, la petite ville d'El Portal, sur la route 140, constituait un passage obligé pour accéder au fameux Yosemite National Park. Sur les flancs ouest de la Sierra Nevada, il comptait d'admirables chutes (les cascades à rebonds de Sentinel Meadow sont les plus belles), des pics, des dômes rocheux, sans négliger les séquoias, géants du règne végétal pouvant atteindre près de dix mètres de diamètre et cent quarante mètres de haut ! La multitude de fleurs sauvages, les écureuils, renards, cerfs, ours noirs, outre les variétés de fossiles, en faisait un paradis attirant par millions les touristes du monde entier.

Lesquels touristes, à l'aller comme au retour, pouvaient trouver intéressant de faire une visite au Yosemite Antiquarian' s Shop, tenu par une jeune femme blonde, svelte et ravissante : Linda Buckley... Que de fois, en se promenant dans l'immense forêt, n'avait-elle pas songé à la singulière aventure survenue dans une autre forêt — celle de Santa Fe, au Nouveau-Mexique — où elle avait campé avec sa sœur Victoria et leurs parents, l'été de 1965...

Mais tout cela était loin. En 1985, sa boutique-galerie d'art assurait un chiffre d'affaires plus que respectable et l'antiquaire s'en montrait enchantée. Des rumeurs, néanmoins, circulaient au village : une ombre ternissait sa vie depuis 1981 : alors âgée de vingt-deux ans, son mari aurait trouvé la mort dans un accident de la route survenu à Palmyra, dans l'Etat de New York, la laissant veuve, enceinte de six mois ! Un mari que les voisins ne se souvenaient pas d'avoir jamais vu : représentant d'une firme de composants électroniques, il arrivait parfois le soir et repartait le lendemain, toujours pressé, menant une vie de fou, ce dont Linda s'était souvent plainte.

Prénommé Jeffrey, le bébé qu'elle mit au monde à la fin de 1981, pour ajouter au malheur de la jeune veuve, se révéla être, disait-on, un handicapé mental exigeant une surveillance constante ! El Portal News, le modeste quotidien local, avait consacré un article à cette infortunée mais courageuse antiquaire nouvellement installée dans les faubourgs de la ville. Son veuvage, cet enfant cloîtré dans l'appartement au premier étage — juste au-dessus de la boutique et, sur l'arrière, dominant le jardin — avaient suscité un élan de sympathie chez nombre de personnes du voisinage.

Parmi ceux qui lui avaient rendu visite figurait Edna O'Keefe, une charmante vieille dame, qui s'était offerte spontanément de la seconder, de garder le magasin pour lui permettre d'aller faire ses courses ou encore de surveiller l'enfant en cas de besoin.

A peu de choses près, c'est ce que tous ces braves gens du faubourg lui avaient proposé, chacun lui apportant une bouffée de chaleur humaine, de charité de cœur, sans se soucier de savoir si elle appartenait au catholicisme, au protestantisme ou au judaïsme. Nul n'aurait songé qu'elle pouvait être de confession mormone, religion qu'au siècle dernier, les bigots fanatiques avaient persécutée, tout comme l'Eglise Catholique Apostolique et Romaine, au cours des siècles passés, avait persécuté les Juifs.

Dès l’Halloween Day (veille de la Toussaint) et pour les fêtes de fin d'année, ces voisins apportaient des bonbons, des friandises à l'enfant que la mère ne montrait pas. Elle n'aurait pas supporté de voir, dans les yeux de ces personnes pourtant bien intentionnées, s'allumer une faible lueur de tristesse, de pitié, de compassion.

Maintenant âgé de trois ans et demi, le petit Jeffrey menait toujours une existence recluse dans sa chambre au premier étage, entouré de soins et d'amour par une cousine de Sait Lake City, de confession mormone tout comme la plupart des Buckley depuis les révélations faites au premier prophète, Joseph Smith, en 1830. Approchant de la cinquantaine, la cousine Ruth se consacrait entièrement à l'enfant handicapé, permettant ainsi à Linda de s'occuper activement de son fructueux commerce d'antiquités.

Ce 27 mai 1985, Linda frémissait d'impatience et d'exaltation : Edna O'Keefe, la vieille dame qui avait été sa voisine serviable avant d'aller s'installer à Wawona, une agglomération de faible importance

à une trentaine de kilomètres d'El Portal, venait de lui téléphoner. De sa voix chevrotante, elle lui avait annoncé son intention de lui vendre, enfin, la toile que l'antiquaire briguait depuis longtemps : une œuvre inconnue à ce jour de Sikwayi, nom indien de George Gist (1770-1843), fils d'un commerçant anglais et d'une Indienne cherokee. Trappeur, puis orfèvre et peintre de talent, ce métis avait servi dans l'armée américaine lors de la Creek War (Guerre des Indiens creeks, 1813-1814) et apporté une extraordinaire contribution au développement de la nation à laquelle avait appartenu sa mère : ses demi-frères indiens lui devaient en effet un alphabet et une écriture adaptée de l'anglais, du grec et de l'hébreu, toujours en usage chez les Cherokee.

Appelé Sequoyah par altération de son patronyme indien Sikwayi, son surnom servit à baptiser les séquoias, ces arbres géants des territoires de l'Ouest. De plus, en reconnaissance de sa contribution au développement — par ricochet — de l'Oklahoma, le gouvernement américain devait faire figurer sa statue parmi celles du Statuary Hall du Capitole, à Washington. En conséquence, acquérir une œuvre inconnue de ce personnage historique — même à un prix élevé — constituait à coup sûr un excellent placement. Quel amateur fortuné hésiterait à enrichir sa collection d'une toile de Sikwayi-Sequoyah ?

Impatiente, la blonde antiquaire ferma le magasin-galerie à cinq heures trente et prit aussitôt la route à destination de Wawona où Edna O'Keefe, la vieille dame, l'avait invitée à dîner pour conclure l'affaire...

De retour à El Portal vers neuf heures du soir, Linda, une torche électrique à la main, passa par le magasin, la porte du couloir menant au grand hall ayant une fâcheuse tendance à grincer fortement. « Demain, se disait l'antiquaire avec détermination, il faut absolument que je pense à huiler les gonds ! » Elle fut surprise de découvrir, au milieu de la boutique, un gros sac en toile chargé de bibelots précieux, d'objets de valeur tout simplement volés dans les vitrines ou sur les étagères !

« Demain, j'achèterai une arme ! se promit-elle également. Le chien pourrait être empoisonné et nous serions sans défense ! » Pétrie d'angoisse, le plus silencieusement possible — « Les voleurs sont sûrement encore dans la maison puisque le butin est là », songeait-elle tout en marchant —, elle poussa la porte latérale donnant sur le couloir et, torche éteinte, prêta l'oreille : silence total. Elle avança à tâtons et la fenêtre à barreaux du hall spacieux dissipa un peu l'obscurité. Linda alluma la torche ; ses yeux s'agrandirent et elle poussa un cri d'horreur : sur le carrelage, à la verticale du balcon de bois, gisaient deux hommes, en jeans et débardeur, d'une propreté douteuse, baignant dans une flaque de sang étalée autour de leur tête !

— Ruth ! Jeffrey ! hurla la jeune femme en gravissant quatre à quatre les marches de bois pour enfin se ruer dans la chambre de l'enfant.

Là, elle resta sur le seuil après avoir éclairé, hurlant puis vomissant à l'abominable spectacle de la cousine Ruth, en longue chemise de nuit rose, en tissu satiné, le tronc séparé du bassin, cisaillée en deux comme par un sabre de titan ! L'horrible plaie, bordée de noir, laissait s'échapper une partie des viscères !

Le lit du gamin était vide !

— Jeffrey!... Jeffrey ! hoquetait la malheureuse, désemparée.

Elle courut vers la fenêtre ouverte donnant sur le jardin :

— Blacky!... Blacky!...

Le gros chien-loup ne répondrait plus : toujours attaché par une longue chaîne à la niche, il était couché sur le flanc, lui aussi coupé en deux !

Brisée de chagrin, hébétée, Linda tressaillit :

— Ma... maaannn... Ma... maaan!...

La petite voix, entrecoupée de pleurs, détachait les syllabes de façon inhabituelle. Bouleversée, Linda courut vers l'escalier, gagna le jardin, la niche du chien où l'enfant s'était réfugié, pour échapper à... aux auteurs de l'hécatombe sanglante !

Le drame ne fut jamais expliqué, les policiers ayant facilement identifié les deux cambrioleurs mais ne pouvant résoudre deux éléments de l'énigme :

— Qui avait pu (et avec quel instrument) trancher en deux le corps de la victime et celui du chien ?

— Dans les yeux de Ruth et dans ceux de l'un des malandrins, l'on avait noté une expression de terreur indicible.

Et la cause de cette épouvante avait fait basculer par-dessus le balcon les cambrioleurs venus s'écraser sur le carrelage

Bien qu'affichant elle aussi une complète incompréhension du drame, Linda, en revanche, savait.

Elle savait qu'il lui fallait fuir, dans les plus brefs délais et appela sa sœur Vicky, médecin à Bethpage, à Long Island, à l'autre « bout » des Etats-Unis, sur le côte Est...

10 août 1987 — Lac Wirrida, Australie

Un coin oublié de Dieu, ce lac d'eau saumâtre en forme de virgule au sud de la bourgade de Wirrida, dernier bastion de la civilisation à l'ouest duquel s'étendait le Grand Désert de Victoria. Il eût fallu parcourir plus de cinq cents kilomètres vers l'ouest pour aboutir à une région de verdure, réserve naturelle de la flore et de la faune.

Le village de Wirrida n'était qu'à une quarantaine de kilomètres à l'ouest de la Stuart Highway, l'autoroute reliant Port Augusta (enclavé au sud, dans le golfe de Spencer) à Darwin, port des territoires du Nord australien, soit à près de trois mille kilomètres de distance !

Il faisait assurément moins chaud sur les bords de la mer de Timor, mais que serait-il aller faire là-bas ? ruminait Lonesome Jackson

(Jackson le Solitaire), en mastiquant laborieusement sa bouchée de corned-beef, plus tendre que le biscuit salé sur lequel il risquait à tout moment de se casser une dent ! Du moins l'une de celles qui lui restaient ! Jackson n'était plus très jeune — cinquante-deux ans révolus — mais il en paraissait dix de plus avec son cuir tanné par le soleil, sa barbe de vagabond, plus noire que sa tignasse hirsute, sous son vieux feutre élimé qui cachait un début de calvitie. Un personnage haut en couleur, dégingandé, baroudeur (aussi sympathique et non conformiste qu'un Paul Logan dans Crocodile Dundee), semblant tout droit échappé d'un western de l'entre-deux-guerres. A la différence près qu'il ne possédait pas de cheval mais une Range Rover datant de 1971 ; un 4 x 4 rafistolé, cabossé, devant assurément à un miracle de pouvoir encore rouler sur les pistes — et aussi là où nulle piste n'existait — dans cet enfer de sable et de caillasse cuit et recuit pas le soleil.

Moins de trois cents dollars australiens[6]... Maigre recette pour un mois de labeur inhumain dans ce désert de Victoria, à gratter la rocaille, les falaises, les anfractuosités. Un résultat misérable ! Les champs d'opales sont extrêmement nombreux en Australie méridionale et le plus célèbre, Coober Pedy, à quatre-vingts kilomètres au nord de Wirrida, reçut même le nom de Capitale Planétaire de l'Opale, avec seulement quelques bâtiments en surface. D'où le surnom de « Terrier de l'Homme blanc » que lui donnaient les aborigènes. La cité proprement dite — comptant environ quatre mille âmes — regroupe des « maisons » souterraines creusées par les prospecteurs dans les anciennes mines au petit bonheur la chance, pour s'abriter de l'accablante chaleur et pour, ceci n'empêchait pas cela, trouver peut-être sous la pioche une opale de prix.

Une cité de pionniers au début, où chacun faisait plutôt bon ménage avec ses voisins, même si ceux-ci, par inadvertance, débarquaient parfois dans la cuisine ou la chambre après un dernier coup de pioche crevant la paroi qui servait de mur ! On se faisait des excuses, on se pardonnait, on buvait un verre, on rebouchait et nul n'en parlait plus !

Aujourd'hui, le « Terrier de l'Homme blanc » a tout de même évolué ; dans les entrailles de la terre, alternant avec des logements et résidences confortables profondément enfouis, l'on rencontre des boutiques, un shopping-center et même une galerie d'art ! Sans compter les magasins où les touristes peuvent acheter quantité de souvenirs, de bijoux et (pourquoi pas, s'ils sont fortunés) de merveilleuses opales noires, avant d'aller déguster un drink au bistrot du coin. Un coin de rues ou d'allées, certes, mais souterraines, s'entend !

Naguère, quand l'on n'avait plus d'alcool à boire, on se rendait à la pompe. Une antique pompe à bras, comme on en trouvait, jadis, dans les fermes et chez les garagistes, avant l'existence des stations-service ; à la différence près qu'à Coober Pedy, cette pompe ne débitait pas de l'essence mais de l'eau, que tout un chacun pouvait obtenir moyennant des espèces sonnantes et trébuchantes ! Car l'eau a toujours été rare, dans cette région aride. Et les opales renfermant entre trois et vingt pour cent d'eau, l'on peut avancer, en exagérant à peine, que l'eau du désert s'est concentrée dans ces pierres fines !

C'est du moins ce que se disait Lonesome Jackson qui, trop épris de liberté, n'aurait pour rien au monde quitté sa solitude pour aller gratter dans les mines « officielles » à Coober Pedy, Andamooka ou ailleurs. Il préférait sa vie sauvage, fruste, sa pioche et sa pelle, ses grattoirs, ses brosses et sa vieille pipe, changeant de couverture quand elle ressemblait à un filet de pêche, n'allant au village le plus proche que pour acheter une bouteille de gaz pour son réchaud, de l'eau, quelques vivres et renouveler sa provision de bière pour la soif... et pour les nuits de cafard où l'on regrette un peu (rarement « beaucoup ») sa solitude.

De fait, quelle femme aurait pu consentir à partager cette existence précaire, faite d'inconfort permanent et de privations ? Acceptant de séjourner seulement quelques semaines par an dans le modeste studio qu'il possédait à Alice Springs, beaucoup plus au nord ? Un pied à terre, au demeurant, fort peu reluisant ! Lonesome Jackson sourit, à ce moment de sa rêverie. Il but une gorgée de bière, alluma sa pipe et reprit le cours de ses pensées...

Oui, quelle femme saine de corps et d'esprit aurait-elle pu se satisfaire d'une vie de nomade, ruisselant de chaleur ou étouffant dans le vent chargé de sable, de poussière, ne pouvant se baigner qu'une ou deux fois par mois, à Wirrida, ou à Long Creek, à condition d'emprunter la piste cahoteuse et faire tout exprès plus de trente kilomètres vers le nord ?

Ariellah, peut-être ?

Ariellah Greenstein, une solitaire comme lui, mais devilish pretty (diablement jolie) et suffisamment fofolle pour s'être mis en tête de prospecter le no man 's land désertique, le plus désolé qui soit, vers le sud, sur les bords du lac — saumâtre

— Everard, là où lui-même s'était un jour aventuré, la découvrant sans connaissance, à demi morte de soif, la cheville foulée !

Lonesome Jackson l'avait ranimée, soignée, sauvée...

C'était il y avait longtemps : en 1965 sans doute. Il comptait alors lui-même à peine une trentaine d'années et elle, un peu moins. Une Israélienne (naturalisée Américaine) d'une étrange beauté. Elle parlait un anglais correct mais avec un accent rauque qui n'était pas le moindre de ses charmes. Une fille solide, courageuse, mi-exploratrice, mi-prospectrice, mi-écrivain, mi-journaliste, mi-il ne savait quoi encore. Elle avait passé plusieurs mois avec lui ; ils s'étaient tous deux passionnément aimés, sans entretenir l'un l'autre d'illusion quant à l'éternité de leur amour, rendant grâce au ciel, simplement, de leur donner ce bonheur d'être ensemble un jour, une semaine, un mois... Davantage, si Dieu voulait...

Ariellah devait rester près de trois mois à ses côtés, à parcourir le désert, à fouiller, creuser les collines stériles, les rochers, récoltant ici et là quelques opales...

— Je te laisserai celles que j'aurais trouvées, lorsque je partirai...

A quoi bon, dans ce cas, affronter tant de difficultés, de souffrances même, dans ce désert inhumain si, en définitive, sa récolte péniblement acquise ne l'intéressait pas ? Aimait-elle le risque pour le risque, l'aventure pour l'aventure ? Mais que savait-il d'elle ? Rien, ou presque. Peut-être était-elle riche, là-bas, très loin, en Amérique ou sur le vieux Continent, au pays du peuple hébreu, celui de ses pères ?

Par un accord tacite, Lonesome Jackson acceptait la perspective du départ de cette femme qu'il chérissait, la laissant libre de ses décisions, l'aimant pour elle-même et non pas seulement pour la joie, le bonheur qu'il retirait de sa présence, de leurs étreintes... Elle avait bien le droit de sillonner le désert, ou les territoires un peu moins inhospitaliers, à l'instar des dingos, ces chiens sauvages qui courent à travers les grands espaces... Elle aimait errer d'un coin du monde à l'autre. En cela elle avait une âme de vraie journaliste.

Ils rêvaient souvent, le soir, dans les bras l'un de l'autre, adossés à un rocher, localisant les constellations, ou faisant un vœu lorsque scintillait une étoile filante, un bolide étincelant. Le jour, parfois, avec un grondement assourdissant, filait vers l'ouest l'un des missiles tirés depuis Woomera, plus de deux cents kilomètres à l'est de leur campement, la base expérimentale anglo-australienne établie en 1947 dans une réserve d'aborigènes.

Une nuit, alors qu'Ariellah dormait profondément, Lonesome Jackson avait sorti de sa cachette une opale qui, une fois taillée, répandrait un flamboiement de couleurs ; la plus belle opale noire qu'il eût jamais trouvée et qu'il avait glissée au fond d'une des multiples poches du robuste sac en cuir de la jeune femme. De la sorte, lorsqu'elle partirait, lui laissant ses propres opales, l'Américaine ne se douterait pas qu'à son tour, Jack, ainsi qu'elle l'appelait, lui aurait offert cette magnifique pierre ; la gemme précieuse l'aiderait à se souvenir de lui, quand elle serait loin, peut-être en Israël, aux Etats-Unis, ou ailleurs.

Cette nuit-là, avant de s'endormir, il avait longuement admiré le beau visage de cette fille venue des sables de la Judée ; c'était en effet une sabra, native d'un village du Néguev dont il avait oublié le nom, difficile à prononcer. Une heure plus tôt, elle s'était donnée à lui avec une fougue, une passion inégalées.

Quand Jack s'était réveillé, aux premiers rayons du soleil, il était redevenu Lonesome Jackson, Jackson le Solitaire. Ariellah était partie, laissant sur le sable, près de son visage, une petite pyramide d'opales boulder (c'est-à-dire enchâssées dans leur gangue ferrugineuse) comme elle le lui avait promis, marchant vers son destin sans se douter qu'elle emportait le plus beau spécimen que l'homme de son cœur ait découvert, jadis, et conservé. Il eût été bien incapable, alors, de dire

pourquoi ce joyau n'avait jamais quitté le double fond de sa sacoche. Peut-être avait-il attendu l'improbable rencontre de la femme idéale à laquelle il l'offrirait ?

— Si on quittait ce « coin abandonné de Dieu » ? avait-il un jour proposé à Ariellah, créant cette expression appliquée plus tard à presque tous les endroits laborieusement prospectés. On pourrait trouver un job, tous les deux, chez un éleveur de moutons et on se marierait, on fonderait une famille. Si tu en as marre du désert, on pourrait tout aussi bien descendre vers le sud, vers Port Augusta, vers Adélaïde ou aller plus loin, vers l'est, jusqu'à Sydney, ou Brisbane, ou encore chez moi, à Alice Springs, j'y ai un petit pied-à-terre... Ou n'importe où, là où tu voudras...

« Je n'ai pas toujours été sauvage, tu sais ? J'ai même envisagé, un temps, de devenir journaliste, comme toi ; ou d'écrire des bouquins, des aventures valorisant le courage, la ténacité de l'homme face à l'adversité, à la nature hostile... ou face à d'autres hommes. Je crois que je pourrai écrire des romans du genre de ceux de Jack London ou de Mayne Reid, d'Edgar Wallace, ou de Fenimore Cooper, que je lisais dans ma jeunesse. Tu connais ces auteurs ?

Elle l'avait dévisagé, se noyant dans le bleu de ses yeux clairs, avait admiré son visage viril, bronzé, cette petite cicatrice sur sa joue droite. Serrant ses doigts dans les siens, l'Américaine avait appuyé son front sur son épaule en murmurant :

— Non, Jack, je n'ai pas lu ces romanciers... Ne rêvons pas : tôt ou tard, il me faudra partir... seule. Non, ne me demande rien... Profitons du temps qui nous reste encore à passer ensemble, ensuite... Que Dieu te garde et puisse-t-Il te faire oublier mon bref passage dans ta vie. Mais cette vie d'aventurier, tu ne pourras pas la mener toujours. Le désert, en Australie ou partout ailleurs dans le monde, n'est pas fait pour l'homme ; du moins, pas pour qu'il y vive en permanence. Si tu as envie d'écrire, et tu en as les capacités intellectuelles, quitte ces contrées déshéritées. Gagne la civilisation, mets noir sur blanc les captivantes histoires que tu m'as contées, sous les étoiles... Et merci, Goï o' my heart[7] d'avoir eu le courage de me proposer de devenir ta femme.

Elle avait eu une imperceptible hésitation avant de confesser :

— En d'autres circonstances, j'aurais dit oui, sans réserve, si j'avais pu disposer de... moi-même...

Lonesome Jackson ressassait tous ces vieux souvenirs, renonçant à s'expliquer le comportement plutôt déroutant de la belle Américaine. Il sembla chasser une mouche d'une main molle, acheva sa boîte de bière et s'allongea sur son matelas de mousse plastique bon marché... Un truc qui n'existait pas ; ou du moins, qui n'avait pas encore atteint les bourgades reculées de ce secteur australien, du temps où il avait rencontré Ariellah, en juin 1965.

C'était loin... Si loin...

Il grimaça, tâta l'intérieur de sa gencive gauche avec le bout de sa langue : toujours ce chicot qui le tracassait de temps à autre. La racine, encore vivante, le faisait parfois souffrir. Il lui faudrait bien se résoudre un jour à gagner Coober Pedy ; mais y avait-il seulement un dentiste, dans ce foutu bled de mabouls comme lui passant leur vie à gratter, gratter, gratter ici et là ? Peut-être lui faudrait-il descendre vers le sud-sud-est, jusqu'à Woomera ? Trois cent cinquante bons kilomètres, dix heures de route aller-retour, avec son 4x4 qui risquait aussi de rendre l'âme !

Lonesome Jackson se racla la gorge, se massa un instant la mâchoire douloureuse et s'allongea sur le côté droit, la Winchester à portée de main. En Australie, les aborigènes sont paisibles, mais à l'instar des autres continents, on y rencontre une espèce détestable, tout comme en Amérique, au temps de la conquête de l'Ouest : des brigands ! Des hors-la-loi que l'on retrouve sous toutes les latitudes, et qui, errant peut-être dans ces régions désolées, n'hésiteraient pas à l'assassiner pour lui voler son trésor d'opales... s'élevant, ce mois-ci, à trois cents malheureux dollars australiens ! Mais n'avait-on pas tué un couple de campeurs, dans la forêt de Mataranka, dans les territoires du Nord, pourtant infiniment moins sauvages que ne l'était ce désert ? L'on avait parlé de meurtres crapuleux perpétrés par deux jeunes drogués. Qui couraient encore !

Lonesome Jackson poussa un long soupir — sa drogue à lui, c'était une ou deux boîtes de bière South Australia par jour, rarement plus ! — et il ferma les yeux, en fronçant un peu les sourcils, taquiné par un élancement douloureux.

Saloperie de racine ! Aller consulter le dentiste... Non, d'abord aller au village de Wirrida... Téléphoner... Inutile de se taper cent bornes vers le nord s'il n'y avait pas de dentiste là-bas. Il appellerait alors Woomera et... Woomera... Et si un missile lui tombait sur la tête ? Ridicule ! Voilà belle lurette qu'on ne procédait plus à ce genre d'exercices à Woomera. Il faudrait attendre encore près de cinq ans, vers les années 1991-1992, pour que la base du Queensland (loin d'ici) devienne opérationnelle et lance alors des fusées porteuses de satellites... Mais qu'en avait-il à foutre des satellites, lui qui ne téléphonait pratiquement jamais et ne regardait pas la télé, à travers ces territoires désolés prospectés à longueur d'années ?

Satellites... Mal aux dents... Opales... Fusées...

Le sommeil l'emporta, l'arracha à ses préoccupations confuses, telles qu'elles le sont souvent en période hypnagogique, cette transition entre l'état de veille et celui de l'endormissement...

Lonesome Jackson grogna dans son sommeil, puis il eut un sursaut en sentant qu'on secouait son épaule. Avec une rapidité extraordinaire,

il roula vivement sur lui-même en s'emparant de sa carabine et stoppa son mouvement à plat ventre, l'index sur la détente, les yeux fixés sur les deux silhouettes en uniforme de la police du Local Government[8]qui se détachaient nettement en plein soleil. Il abaissa son arme tandis que l'un des hommes, coiffé d'un chapeau de feutre relevé sur le côté, lui ordonnait en dégainant prestement son Smith & Wesson, modèle 27, calibre 357 Magnum :

— Lâchez votre arme, éloignez-vous-en, puis mettez-vous à genoux, les mains sur la nuque !

Le prospecteur cligna des yeux, incrédule, et cette fois, c'est lui qui apostropha le policier :

— Eh ! Peter MacGinnis, t'es loufe ou quoi ? Et toi, Eddy ? fit-il à l'adresse de son coéquipier, pourquoi tu me regardes comme si tu me voyais pour la première fois ?

Les deux policiers échangèrent un très bref coup d'œil et reportèrent aussitôt leur attention sur Jackson. Le premier à avoir parlé renvoya :

— Dites donc, l'ami, est-ce que nous sommes censés nous connaître ?

Le prospecteur secoua la tête, leva les yeux au ciel et soupira :

— A quoi on joue ? Ça fait bientôt dix ans qu'on se connaît, Mac, et toi un peu plus, Eddy Lunan. Bon, assez rigolé, grogna-t-il en ôtant ses mains de derrière la nuque.

— J'ai dit les mains sur la nuque ! Où gardez-vous vos papiers ? Mon collègue ira les prendre, pour vous éviter de faire un... faux mouvement qui pourrait vous être fatal. Jackson n'est pas avec vous ? Il est peut-être allé se promener, ou boire un coup, au bistrot du coin, ou bien chasser le merle en vous confiant la surveillance de son 4x4?

Lonesome Jackson se dit que les deux hommes devaient avoir, malgré leur chapeau, reçu un rude coup de soleil ou avoir éclusé une phénoménale quantité d'alcool pour ne plus le reconnaître ! Pourtant, ils paraissaient à jeun et solides sur leurs jambes.

— Bon, capitulat-il momentanément devant ce mystère insondable ? Mes papiers sont dans la boîte à gants, MacGinnis.

Ce dernier alla fouiller sous le tableau de bord et revint avec une carte d'identité plutôt défraîchie. Il la tendit, ouverte, au prospecteur et ricana :

— C'est sans doute vous, sur cette photo ?

— Evidemment, c'est moi, avec trois années de moins. Merde, c'est pas vrai, Peter ? Ça commence à bien faire !

L'autre jeta un coup d'œil sur la photo un peu écornée et hocha la tête ;

— C'est bien la carte d'identité et la photo de Philip Jackson, surnommé Lonesome Jackson, y a pas de doute. Un air de famille, aussi : on pourrait croire que vous êtes son fils... S'il en avait un.

— Evidemment, qu'il y a un air de famille, Eddy !

— Attendez ! Ne bougez pas ! conseilla le policier en retirant de sa poche pectorale un étui à peigne en cuir au dos duquel adhérait une petite glace. Regardez-vous là-dedans...

Lonesome Jackson resoupira et obéit, abaissa ses yeux sur le petit miroir rectangulaire, notant machinalement que ce peigne à l'étui avec un miroir était un cadeau publicitaire portant la marque de la poudre à laver Bushland, puis il sentit sa gorge se dessécher : le miroir lui renvoyait l'image de Philip Jackson tel qu'il était en 1965, vers la trentaine et non pas à celui qui était le sien (cinquante-deux ans) en 1987 !

— Non!... Non!... murmura-t-il d'une voix altérée par l'incompréhension la plus totale.

Il sursauta quand Edward Lunan appuya sur sa tempe le canon de son revolver :

— Tu as raison ! Jackson le Solitaire et moi on s'est connu y a plus de quatorze ans, quand j'ai été nommé à la brigade d'intervention routière, sur l'autoroute Stuart. On se voyait pas souvent, mais on s'aimait bien. Et ça me ferait vraiment quelque chose d'apprendre que tu l'as buté, jeunot ! Oh ! Rassure-toi, je te flinguerai pas, c'est défendu par la loi, mais comme tu aurais tenté de t'enfuir, je te flanquerais une dérouillée dont tu te souviendras jusqu'à ton dernier jour !

Lonesome Jackson déglutit, épouvanté par cette méprise, épouvanté par la transformation, le rajeunissement inexplicable de ses traits et sa voix se cassa :

— Ecoutez... Ecoutez, je... Je ne comprends rien à tout ça ! Je suis Philip Jackson, dit Lonesome Jackson ! J'ai cinquante-deux ans et je... Ce visage-là, dans le miroir, c'est le mien, quand j'avais dans les trente ans ! Je... Je ne comprends pas !

Il se regarda mieux encore dans le petit miroir et vit que ses cheveux étaient redevenus bruns et... qu'il possédait toutes ses dents ! Alors que la veille, l'un de ses chicots lui faisait mal !

— Debout ! ordonna Peter MacGinnis ! Les mains dans le dos...

Il s'exécuta, comme dans un rêve ou plutôt un cauchemar, et les bracelets d'acier se refermèrent sur ses poignets. Une idée saugrenue lui traversa l'esprit :

— Pourquoi êtes-vous ici, beaucoup trop loin de l'autoroute pour que vous...

— Voilà huit jours que nous patrouillons dans un rayon de trente kilomètres autour du lac Wirrida. Deux témoins différents, en deux endroits également différents, ont vu, disentils, un avion en flammes piquer du nez dans ce secteur. Tu as vu quelque chose ?

Jackson haussa les épaules :

— Ça fait un mois que je n'ai pas bougé — ou pas trop bougé — de ce coin-là. Si un zinc en flammes s'était crashé pas loin, je l'aurais entendu ou vu passer. Huit jours, ça fait environ vers le 1er ou le 2 août et je...

Les deux hommes s'entre-regardèrent et MacGinnis l'interrompit :

— Vous avez l'air de croire que nous sommes le... 10 ou le 11 août ? Pourquoi cette comédie ?

Jackson, le jeune Philip Jackson, regarda alternativement les policiers :

— Mais... hier, c'était le 10 août. Il est logique que le lendemain du 10 soit le 11 !

Edward Lunan rumina en secouant la tête :

— Hier, c'était le 17 août 1987 et pas le 10 !

De nouveau, Jackson eut des difficultés à déglutir et il répéta bêtement :

— Pas le 10... Pas le 10... Alors, j'ai dormi huit jours... et rajeuni de... d'au moins vingt-cinq ans ? C'est dingue!...

Tout autant que cette information laconique parue le lendemain dans les colonnes du quotidien The Chronicle :

Enigme sur la Stuart Highway

Au sud de Coober Pedy, en bordure de l'autoroute Stuart, des touristes ont découvert deux policiers inanimés, sans trace de blessure, ni d'agression. L'on se perd en conjectures sur l'étrange malaise de ces hommes qui, après avoir repris connaissance, ont été gardés en observation à l'hôpital de Woomera. Ils semblent souffrir d'un amnésie partielle qui occulte leurs souvenirs récents...

Lonesome Jackson, lui non plus, ne s'expliquait pas très bien pourquoi, un matin — le 17 août 1987 exactement — il avait eu une sorte d'éblouissement, au moment où ses amis policiers (ne le reconnaissant plus après son extraordinaire rajeunissement) lui passaient les menottes. Reprenant ses sens, le jeune prospecteur s'était retrouvé seul, débarrassé des menottes, libre ! Aussitôt, il avait fui comme un malfaiteur, embarquant son maigre matériel dans le vieux Range Rover, découvrant sur le siège un gros sac de cuir rempli d'opales taillées ! Un véritable feu d'artifice polychrome représentant, au pifomètre, des centaines de milliers de dollars et peut-être davantage !

A qui devait-il ce fastueux cadeau, lequel lui rappelait celui que lui avait laissé Ariellah, la nuit de son départ, vingt-cinq années auparavant ? Aujourd'hui, toutefois, ce gros sac d'opales, bien plus volumineux, renfermait uniquement des gemmes de toute beauté : noire, « arlequin » aux irisations en damier, « pointe de feu » aux couleurs scintillantes à dominante rouge, et même des « doublets » naturels de Lightning Ridge, site réputé, à six cents kilomètres au sud-ouest de Brisbane ! Ce lot impressionnant atteignait probablement cent fois — ou bien davantage — la valeur des pierres dont il avait hérité en 1965. Une fortune !

Un don royal, mais anonyme... Bouleversé, il démarra, fonçant vers l'autoroute et Alice Springs !

Ras le bol du désert, des privations, de cette vie d'aventurier à l'avenir problématique. Rajeuni de vingt-cinq ans (mais à quel sortilège devait-il ce prodige ?), une toute autre existence se présentait à

lui ! Il allait écrire, se lancer dans le journalisme free-lance, pondre des romans d'aventures ou de science-fiction. Mais amasser d'abord une énorme documentation sur quantité de domaines...

Ce volumineux sac d'opales — merci, mon Dieu, ou qui que soit l'auteur de ce don ! — lui permettrait de voir venir, de donner à sa vie une orientation nouvelle. Peut-être inimaginable aujourd'hui...

CHAPITRE II

Cet épineux fardeau qu’on nomme vérité.

Agrippa d'Aubigné

14 mars 1989, dix-huit heures, Newton (Boston) Massachusetts, USA

Mary Holbrook, une plantureuse fille rousse de seize printemps, en survêtement molletonné, serviette éponge autour du cou et bonnet de laine, faisait son jogging. Même à une semaine du printemps, la température, en fin de journée, descendait au voisinage de zéro. Mary, avec ses cinq ou six kilos à perdre, eût bien aimé pouvoir courir ainsi chaque soir, par les chemins et les sentiers du Hammond Pond Park et le long de l'étang.

Un souhait difficilement réalisable : ses cours, ses leçons (dont les professeurs du Boston College n'étaient pas avares !) ne le lui auraient pas permis. Elle habitait Newton, l'une des nombreuses villes satellites à l'ouest de Boston, séparée de Brooklyn (autre ville satellite) par la grande Boylston Street ; en fait, une véritable autoroute conduisant, plus à l'ouest, à la Circumferential Highway. Cette rocade effectue le tour complet de la mégapole bostonienne, capitale tentaculaire du Commonwealth du Massachusetts mais, en plus, capitale des six Etats du nord et que les Américains appellent la Nouvelle-Angleterre.

En bordure du Hammond Pond Park, près de l'étang, Mary Holbrook fit une petite halte pour récupérer, rejetant à chaque expiration un peu de vapeur. Devant elle, au-delà de la Boylston Street, elle apercevait (sur le territoire de Brooklyn) le cimetière Holyhood et, plus à l'est, les bâtiments du Pine Manor Junior College à l'architecture un peu sévère mais cossue. Les professeurs de cet établissement, eux, ne distribuaient pas les leçons avec la même largesse que leurs collègues du Boston College ! Elle avait pu en juger en discutant de ce grave problème avec des élèves.

Ses cogitations tournèrent court : à une quinzaine de mètres, au débouché d'un sentier du parc, arrivait Sandy Rowland, une fille de son âge qu'elle connaissait fort bien. Quel soulagement de la retrouver ainsi, en bonne santé, après une disparition mystérieuse de quarante-huit heures ! Dans son journal intime, Mary avait écrit ces mots angoissés : Sandy, mon amie de toujours, n 'a pas assisté au cours, aujourd'hui. Ce soir, elle n'est pas chez elle (ses parents étant absents jusqu’à la mi-juin). Mon Dieu, faites qu’il ne lui soit rien arrivé !

— Sandy!... Eh ! Sandy !

L'interpellée tourna la tête, avec une lenteur excessive. Ses yeux, d'ordinaire rieurs, pétillant d'intelligence, étaient ternes, inexpressifs et son beau visage présentait une pâleur anormale. L'adolescente, en collants de laine blancs, portait une robe de velours châtaigne et une élégante veste ouatinée mastic. Autour de son cou, un collier d'or, avec un pendentif rectangulaire également en or où de petits rubis dessinaient un cœur. Ses longs cheveux blonds pendaient sur ses joues, emmêlés. Cet air absent, cet aspect négligé, surprirent fortement Mary qui courut vers son amie :

— Tu es saine et sauve ! Mais enfin, qu'est-ce qui t'est arrivé ?

La jeune fille la regarda, donna l'impression de faire un effort de mémoire et prononça d'une voix monocorde :

— Je m'appelle Sandy Rowland, j'habite Newton, 8 Dunster Street. Je m'appelle Sandy Row...

Mary, médusé, lui prit le bras, la secoua sans brutalité :

— Hé ! Tu... On dirait que tu dors debout, comme une somnambule... Ou étais-tu passée depuis deux jours ? Le prof a téléphoné chez toi : personne, puisque tes parents sont à l'étranger. Tu... Tu es malade ? Sandy ? Réponds-moi !

Une vague lueur de lucidité s'alluma enfin dans le regard éteint de l'adolescente qui parut reconnaître son amie. Elle ébaucha un pâle sourire puis, lentement, regarda autour d'elle, levant les yeux vers la cime des arbres, avant de revenir à sa camarade de classe, pour articuler :

— C'est le parc de l'étang?...

— Ben, oui, c'est pas la forêt de l'Amazonie ! Mais qu'est-ce que tu as ? Tu es toute drôle... Viens, on va chez moi, tu me raconteras ce...

— Non, répondit-elle doucement, l'air grave cette fois. L'étang n'est pas loin, sans doute. Il faut que j'aille me... laver.

— Te laver... dans l'étang ? Avec ce froid ? Allez, viens, je te raccompagne.

Soucieuse, la jeune fille se demanda si sa copine ne s'était pas droguée. D'autorité, elle la prit par le bras et l'entraîna. Dix minutes plus tard, au bas de Chestnut Hill, elles atteignaient Dunster Street bordée de maisons individuelles, entourées de greens jaunis par l'hiver avec chacune, à droite ou à gauche, un drive, la courte piste d'accès au garage.

— Tu as tes clés ?

Sandy mit un moment à réaliser puis elle fouilla sa poche, y trouva un petit trousseau, se trompa de clé, ne parvenant pas ouvrir. Ce que voyant, Mary, lui prit des mains le trousseau, ouvrit sans difficulté et fit entrer sa camarade décidément bien bizarre avant de refermer la porte.

— Euh... Mary, quel jour nous sommes ?

— Mardi 14... Tu ne le savais pas ?

Sandy secoua la tète puis sembla graduellement réaliser et commença à s'inquiéter :

— Je... Cela fait deux jours que je suis... absente ?

— Oui et toute la classe se demandait où tu étais passée. Finalement, nous avons cru que, sans rien dire à personne, tu avais rejoint tes parents en Nouvelle-Zélande. Ils sont toujours là-bas, en mission pour l’UNESCO ?

— Oui, jusqu'en juin... Bon, je... Je vais me doucher... Mais j'ai très soif.

A la cuisine, elles prirent deux boîtes de Light Coke dans le réfrigérateur. Sandy en but une d'un trait et en décapsula une seconde tandis que sa camarade se désaltérait à petites gorgées, de plus en plus étonnée du comportement de son amie.

— Je vais me laver...

Elle avait répété cette phrase (pour la troisième ou quatrième fois) avec une expression de dégoût.

— Ta robe a sans doute besoin d'être repassée et tes cheveux mériteraient un coup de peigne, mais tu n'es pas d'une saleté repoussante ! On va s'asseoir d'abord, dans le living et tu me raconteras...

Sandy eut un bref mouvement d'impatience, puis :

— Non, accompagne-moi dans la salle de bains et nous bavarderons pendant que je me...

Très curieusement, la blonde étudiante eut une nouvelle grimace d'écœurement et, cette fois, ce fut d'un pas plus ferme qu'elle marcha vers l'extrémité du hall et la salle de bains. Mary la suivit. Au collège, après les séances de sport, les filles se douchaient en commun, sans complexe, avant d'envahir les vestiaires pour se rhabiller, en plaisantant parfois de manière assez grivoise ! Pour autant que la prof de gym ne soit pas dans les parages !

Mary Holbrook s'assit sur un tabouret de bain couvert de tissu éponge rose tandis que son amie ôtait sa robe, la suspendait à une patère derrière la porte, cambrant sa taille fine, son corps svelte, avec ses petits seins pommelés et un slip de coton blanc... qui fit pousser une exclamation d'incrédulité à Mary :

— Sandy ! Tu as vu comment tu as mis ton slip? Non seulement tu l'as enfilé à l'envers mais le devant, avec cette bande de dentelle incrustée en diagonale, est derrière, en travers de tes fesses ! C'est pas croyable ! On ne peut pas commettre ce genre d'erreur !

L'air toujours un peu absent, la jeune fille blonde retira son slip, l'inspecta avec une attention inattendue et dut se rendre à l'évidence, mais cette bévue — effectivement impensable — ne parut pas l'affecter. Elle sembla découvrir le collier à son cou, s'en débarrassa et le confia à sa camarade :

— Ce n'est pas à moi.

— En effet, je ne t'avais jamais vu avec ce bijou. Tu l'as peut-être emprunté à ta mère ?

— Non, je ne l'ai jamais vu, fit-elle avec indifférence.

La rousse rondelette fronça les sourcils puis examina avec soin le pendentif doté, sur un côté, de minuscules charnières. Elle parvint à l'ouvrir, roula des yeux incrédules puis éclata de rire en montrant, dans le tout petit cadre, la photo d'un gamin d'une huitaine d'années, souriant... et du plus beau noir ! Un garçonnet à l'air espiègle, intelligent.

— Sandy, tu es sûre, par exemple, de ne pas avoir trouvé ce collier par terre et de l'avoir ensuite mis à ton cou ?

— Tout à fait sûre et tu vois bien qu'il n'est pas à moi. C'est peut-être la maman de ce gamin qui l'aura perdu. Excuse-moi, je n'ai pas l'esprit clair... C'est drôle comme sensation...

— Attends. On peut retirer la photo par la fente du cadre...

Mary dégagea le cliché et lut, au verso :

— D. Touré, Abidjan, 22.60. 35... Abidjan ? Mais c'est en Afrique ! Et ce numéro — il ne correspond pas à une date de naissance — doit être celui des parents du gamin. Ce n'est pas un petit Américain mais un Africain.

La jeune fille blonde, fugitivement, eut une moue intriguée, puis vaguement contrariée, songeuse pour murmurer :

— Une Africaine?... Oui, peut-être...

— Tu parais chercher dans ta mémoire... Tu connaîtrais la mère de cet enfant ? Tu n'es pourtant jamais allée en Afrique.

Perplexe, Sandy secoua négativement la tête, lentement, puis elle enjamba le rebord de la baignoire, fit coulisser la paroi translucide et actionna la douche.

Mary suivait les mouvements de la silhouette, s'exposant au jet qui crépitait puis elle se mordilla les lèvres, pensive, en constatant que son amie se frictionnait très énergiquement l'entrejambe ; elle ne put réprimer un sursaut lorsque, malgré le bruit de l'eau, elle perçut un sanglot ! Pris d'un affreux soupçon, Mary souleva le rabat de la corbeille à linge où Sandy avait déposé son slip et s'en empara, l'inspecta à son tour. Ne découvrant aucune tache suspecte, elle le remit dans le bac. Désœuvrée, elle laissa errer ses regards sur les murs aux carreaux de faïence pastel, sur le double lavabo, sur l'étagère en épais verre martelé où s'alignaient des produits de beauté. Mary déboucha successivement deux élégants flacons de parfum, Robe d'un soir et Ma Griffe, de Carven, apprécia et les remit à côté de Vétiver Dry, la ligne masculine de la même grande marque française.

Son amie se sécha avec une ample serviette éponge, s'attardant plus qu'il ne fallait sur son pubis au fin duvet blond, avant de faire glisser la paroi mobile en plastique translucide au cadre d'aluminium.

Dans sa chambre, suivie par sa camarade, Sandy enfila un slip (correctement cette fois) et un jean avec, par-dessus, une chemisette dont elle ne ferma qu'un bouton sur ses petits seins.

— Maintenant, tu viens t'asseoir et nous parlons.

Mary l'entraîna dans le living, la fit s'installer sur le divan moelleux et prit, pour elle, l'une des chaises disposées autour de la grande table pour la placer face à sa camarade.

— Bon. J'attends tes explications sur ton escapade et... sur la raison pour laquelle tu paraissais écœurée, dégoûtée et pressée de te laver, c'est le mot que tu as employé. Nous sommes des copines d'enfance, n'est-ce pas, et on s'est toujours tout dit ? Alors, on va continuer comme ça. Je t'écoute.

Légèrement hébétée, Sandy se massa le front, semblant éprouver des difficultés à rassembler ses souvenirs :

— Je ne sais pas ce qui s'est passé, je t'assure. Où suis-je allée durant ces deux jours ? Où ai-je mangé, où ai-je dormi ?

— Et avec qui ?

La question, crûment posée, la fit tiquer :

— Mais avec personne ! Que vas-tu imaginer là ?

— Ecoute, ma Sandy, nous sommes comme deux sœurs, OK ? Si tu as eu une expérience sexuelle avec un garçon, c'est pas la fin du monde. Tôt ou tard, cela m'arrivera à moi aus...

— Tu m'agaces, à la fin ! Je sais que ce ne serait pas la fin du monde, mais là, tu as ma parole : je suis vierge...

Elle se troubla un peu et confessa :

— J'ai... J'ai examiné mon slip, tout à l'heure en l'ôtant : il ne porte aucune trace de sang !

Mary Holbrook fronça les sourcils :

— Ça, j'ai remarqué ! Mais tu as besoin de... vérifier pour savoir si tu es pucelle ou non? Tu ne trouves pas que ça cache quelque chose de... disons d'inhabituel ?

Gênée, la jeune fille blonde haussa les épaules :

— Tu es bien la fille d'un psychiatre, avec tes obsessions à la manière de pépé Freud qui, lui, ne pensait qu'à « ça » !

Mary Holbrook haussa les épaules :

— D'abord, mon père est jungien et non pas freudien ! Pour autant qu'une fille de notre âge puisse l'être, je suis normale et je ne fais pas de fixation sur les choses du sexe.

Elle consulta sa montre-bracelet :

— Je t'invite à dîner. Ma mère a fait une tarte à la rhubarbe fa-bu-leu-se, pour le dessert ! Allez, viens...

Sandy tergiversa, contrariée :

— Si tes parents me demandent où j'étais passée?

— Tu ne vas pas rester seule après ces deux jours de... vadrouille je ne sais où ? Prends ta veste, on y va. Tu diras que tu étais chez ta cousine de Forest Hill.

Elle finit par accepter, se disant que cette corvée ne serait tout de même pas si terrible. Les Holbrook l'avaient connue enfant et bien souvent, elle avait déjeuné ou goûté chez eux ; Mary venait pareillement chez elle. Le Dr Edwin Holbrook avait rapidement sympathisé avec son père et les deux familles étaient même parties ensemble en vacances, deux années plus tôt.

Rien de répugnant ni d'écœurant à aller chez son amie... Répugnant?... Ecœurant?...

Quelque chose de répugnant l'avait souillée, elle ne savait ni comment, ni quoi, ni pourquoi. Au tréfonds d'elle-même subsistait une sensation de dégoût qui la révulsait. Une idée fixe ? Née d'une hallucination, peut-être ? Etait-elle en train de devenir folle ? Elle ne reconnaissait pas le petit garçon noir en médaillon ; mais qui était la jeune et belle femme de couleur dont l'image évanescente surnageait parfois dans sa mémoire ?

Ses yeux s'agrandirent machinalement, comme sous l'effet d'une vision horrifiante puis elle les ferma, respira lentement pour comprimer les battements de son cœur, soulagée de voir que son amie, marchant vers la porte, n'avait pas assisté à cette étrange réaction...

Le soir, avant de se coucher, Mary écrivit dans son journal intime, à la date du mardi 14 mars 1989 :

En faisant mon jogging dans le parc, j'ai retrouvé Sandy, disparue le 12 ! Je l'ai reconduite chez elle, semblant écœurée, voulant se laver (même dans l'étang, à près de zéro degré !) En se déshabillant, j'ai vu que Sandy avait enfilé son slip à l'envers, devant derrière ! Impossible chez une femme normale ! Pourvu qu’en l'absence de ses parents, elle n 'ait pas commencé à se droguer ! Pourtant, pas remarqué de traces de piqûres sur elle. Elle affirme n'avoir pas fait de bêtise avec un garçon ! Otant son slip, Sandy a « vérifié » qu’il ne portait aucune trace de sang, afin de s'assurer de sa virginité : aberrant ! Elle ignore d'où vient le collier d'or qu'elle avait autour du cou (avec un pendentif cachant la photo d'un petit garçon noir) ; elle me l'a laissé.

L'a-t-elle trouvé ? Le lui a-t-on donné ? Mystère. Sandy m'inquiète.

Le 18 avril 1989, Sandy Rowland commença à manifester une certaine inquiétude puis se morigéna. Ses règles étaient en retard d'au moins une semaine. La belle affaire ! Ne lui était-il pas arrivé, deux ans plus tôt, d'accuser un retard d'une quinzaine ? Que craignait-elle, vierge et n'ayant jamais eu avec un garçon le moindre flirt un peu poussé ?

Le 25 avril, son inquiétude, d'abord vague, occupait désormais toutes ses pensées malgré les arguments apaisants de Mary Holbrook :

— Ecoute, soupira celle-ci à la sortie du collège, en voyant son amie fort soucieuse. Si tu ne m'as pas menti, si tu es vraiment pucelle, pourquoi te tourmenter de ce retard ? Il peut avoir plusieurs causes parfaitement naturelles mais qu'il convient de soigner. Tu peux avoir eu un choc émotif ; ça provoque parfois un dérèglement passager...

— Un choc d'une telle importance et que j'aurais oublié ?

— Oui, en quelque sorte refoulé dans ton subconscient parce que trop effrayant. C'est un refus d'y faire face. Le phénomène n'est pas rare. On peut alors l'aider à remonter au niveau du conscient par l'hypnose et...

— Je sais, tu vas encore me parler de ton paternel qui pratique aussi l'hypnose et pourrait m'aider ! Ma réponse est non.

Mary se força au calme mais ses narines palpitèrent et c'est en brandissant un index faussement menaçant qu'elle riposta :

— Je vais te dire une bonne chose, Sandy Rowland : va au drugstore du shopping center de Chesnut Hill et achète-toi un test de grossesse. Dès les premiers jours de retard des règles, si tu... (elle se reprit, un peu gênée) si le sujet est enceinte, le test d'urine réagit de façon positive.

— Merci, docteur, ironisa Sandy. Mais une fois encore, comment veux-tu que je sois enceinte puisque je n'ai jamais... été déflorée ?

— Le drugstore de Chesnut Hill est à cinq cents mètres à peine. En route, vilaine pécheresse ! rit-elle, sans trop de conviction.

Nantie d'une boîte de G-Test Color et sitôt rentrée à la maison familiale en compagnie de Mary, la jeune fille gagna la salle de bains et urina dans un récipient. Quelques gouttes suffirent pour préparer le test.

— Je peux rentrer ?

La jeune fille ouvrit, anxieuse, sans quitter des yeux, sur le bord du lavabo, le tube en verre d'anticorps monoclonaux. Celui-ci, placé sur son support doté d'un miroir, ne tarderait pas à manifester sa réaction, grâce à l'un des anticorps marqué par une enzyme donnant une teinte colorée. Pour autant que le test soit positif.

Sept minutes d'attente. Sept siècles, pour l'intéressée, qui bientôt pâlit, puis rougit, et faillit perdre la respiration en découvrant, par reflet dans le miroir, au fond de la petite éprouvette, un anneau coloré rougeâtre : test positif ! Epouvanté, horrifiée, Sandy fondit en larmes :

— Ce n'est pas possible ! Je n'ai jamais fait l'amour ! Je suis vierge ! Le moindre examen médical le prouverait !

Son amie la prit dans ses bras, lui tapota l'épaule :

— C'est peut-être par là qu'il faudrait commencer, ma pauvre chérie. Veux-tu que j'en parle à mon père ?

— Non ! Je t'en prie, ne dis rien ! Je... Je suis désemparée, traumatisée par cette chose... impensable, démente ! Je vais réfléchir... Je suis incapable de prendre une décision maintenant... Ecrire, téléphoner à mes parents, tout leur raconter, ma disparition deux jours durant, mon retour, sans souvenirs de ce que j'ai pu faire, et... la constatation de mon état ? Ou bien me taire et... consulter un gynéco afin de subir une IVG ?

— J'espère que les vieilles barbes de la Cour Suprême qui veulent abroger la loi autorisant l'avortement ne triompheront pas ! La NOW et le WLDF[9] sont décidés à se battre. Si tu as besoin d'argent, j'ai cent cinquante dollars de côté. Il faudrait, je pense, le double pour avorter.

La blonde Sandy, très émue, regarda son amie d'enfance :

— Tu es vraiment chic, Mary. Je verrai... Nous avons deux mois, pour prendre une décision. Et grâce à Dieu, mes parents sont à l'autre bout du monde !

Cette nuit-là, Sandy Rowland dormit fort mal, se réveillant en sursaut à deux reprises, terrorisée, sans savoir pourquoi. On se souvient d'un cauchemar ; or, là, seule subsistait cette rémanence de terreur larvée. Soudain, une curieuse vibration, aiguë et redescendant vers le grave troubla quelques secondes la quiétude de ce quartier résidentiel et, aussitôt, la jeune fille trouva le sommeil. Un sommeil des plus profonds. Et en s'éveillant le lendemain matin, d'humeur joyeuse, elle avait tout oublié de son extraordinaire situation !

Mary mit aussi longtemps avant de s'endormir, songeant aux épreuves que traversait son amie, se demandant si le « tiroir aux secrets » de son petit bureau était convenablement poussé, après qu'elle y eut caché le journal intime. Avant de se mettre au lit, elle avait confié à ce gros cahier vert ses confidences, ses alarmes quant au malheureux coup du sort qui frappait sa camarade de toujours... Subitement, une vibration aiguë, allant en diminuendo vers le grave, l'étonna un court moment, juste avant qu'elle ne sombre dans un sommeil de plomb... Elle ne rouvrit les yeux qu'au matin, s'étira voluptueusement, heureuse... totalement amnésique de ce qui, la veille, l'angoissait autant que Sandy ! Et chez les deux jeunes filles, tout au long du mois de mai, prévalut la même insouciance — on ne peut plus anormale ! — qui oblitéra complètement la préoccupation qu'aurait dû susciter, chez Sandy, l'absence de règles...

Vendredi 2 juin 1989, Newton, Massachusetts

Souffrant d'une crise de foie, Mary n'était pas allée au collège ce matin et, la mine chiffonnée, elle passait des heures devant la télévision, en l'absence de ses parents qui, assistant à un colloque médical à New York, ne seraient de retour que vers vingt-trois heures. Sans entrain, la jeune fille sortit du congélateur deux parts de poisson pané en tranches, deux barquettes de myrtilles et cela suffirait amplement — le régime amaigrissant ! — pour le déjeuner qu'elle partageait avec Sandy, sortant du collège à midi.

Vers onze heures trente, le téléphone arracha Mary à la télévision et elle baissa le son avec la télécommande avant de décrocher, pour aussitôt pousser un « waaahooo » de joie :

— Tim ! D'où tu me téléphones ?

— De chez moi, à Bessemer, Alabama. J'avais envie d'entendre ta voix.

— Comme tu es gentil ! Alors, Tim, tu comptes toujours venir passer un mois de vacances à Newton ?

— Sûr, Mary. Mon frère aîné et ma belle-sœur m'ont confirmé hier leur invitation, c'est pour ça que je t'appelle.

— C'est super, Tim chéri... (Elle se mordilla les lèvres, un peu inquiète.) Dis, rien n'est changé, hein ?

Rire juvénile, puis :

— Rien n'est changé, Mary... A moins que tu n'aies un autre boy-friend !

— Oh non ! Je... Je pense sans cesse à toi, tu sais... Que je suis contente, Tim ! Tu devrais m'appeler plus souvent...

— Je le ferai, promis, petite Mary, mais je dois couper. Je t'embrasse...

— Moi aussi, Tim, je t'embrasse très très fort... A bientôt...

Elle reposa sa nuque sur le dossier du fauteuil, rêvant à ce flirt ébauché le Shrove Tuesday (Mardi gras), puis elle se leva, rieuse, gagna sa chambre en fredonnant. Là, elle retira complètement le tiroir supérieur droit de son bureau, glissa le bras et fouilla la cache, tout au fond. Elle en sortit son journal intime, le déposa sur le sous-main. Voilà des mois qu'elle n'avait plus éprouvé le besoin de confier ses pensées secrètes à ce gros cahier vert. Probablement depuis la fin février où, à une surprise-party, elle avait rencontré Tim, qui venait de lui téléphoner, ravivant ce souvenir tendre... Tim, ce garçon séduisant, presqu'un homme avec ses dix-neuf ans (ou dix-huit : il avait pu lui mentir sur son âge !), qui malheureusement habitait l’Alabama. Pas la porte à côté ! Ils s'étaient promis de se revoir pour les vacances d'été...

L'adolescente feuilleta distraitement son journal, relut ce qu'elle avait écrit sur sa rencontre du beau Tim, le 7 février, puis elle constata que les pages suivantes du cahier comportaient des notes oubliées. Les relisant, elle eut soudain l'impression de sombrer dans un cauchemar : Sandy, disparue le 12 mars ? Reparue le 14, dans le Hammond Pond Park... Sandy, amnésique, ayant tout oublié de cette absence de quarante-huit heures qui coïncidait avec le départ de ses parents pour la Nouvelle-Zélande... Sandy qui lui aurait donné un collier dont le pendentif recelait la photo d'un petit garçon de couleur, à charge pour elle, Mary, de confier le bijou à la police comme objet trouvé ?

Mais quel collier, grand Dieu ?

Sandy qui, éprouvant une inexplicable répulsion, avait pris en rentrant une douche et, bizarrement, s'était assurée de l'intégrité de son hymen!... Sandy enfin qui, le 25 avril, s'était soumise à un test de grossesse : Positif ! Elle était vierge mais bel et bien enceinte !

Dément ! Et elle, Mary Holbrook, avait écrit tout cela — sa propre écriture ne pouvait la tromper — sans en avoir conservé la moindre souvenance ? C'était impensable ! Et tout à l'heure, en arrivant pour déjeuner, comment réagirait sa copine en lisant ces confidences ahurissantes ?

Mary dut déjeuner seule : Sandy ne vint pas partager son repas, comme prévu. Téléphoner au collège. Non, elle avait manqué les cours, aujourd'hui. On ne l'avait pas vue. S'agissait-il d'une nouvelle disparition énigmatique, trois mois après la première ?

L'étudiante sentit sa raison vaciller...

Vers onze heures du soir, Mary, en pyjama dans sa chambre, relisait pour la énième fois ces lignes incroyables (et oubliées !) qu'elle avait pourtant écrites le 25 avril, à propos de son amie Sandy Rowland.

La jeune fille sursauta violemment quand le carillon de la porte d'entrée se fit entendre. Par la fenêtre, elle vit dans l'allée la Lincoln Continental Connie phares allumés : ses parents étaient de retour. Elle descendit les marches en courant, tracassée, tenant son journal intime contre sa poitrine et alla ouvrir. Son visage défait ne put échapper à sa mère, lorsqu'elle l'embrassa.

Betty Holbrook, les cheveux châtains, les yeux gris-bleu, dans la beauté épanouie de ses trente-huit ans, s'alarma :

— Les médicaments n'ont pas calmé ta crise de foie ?

La jeune femme avait jeté un coup d'œil fugace au cahier vert, qu'elle n'était pas censée connaître, mais qu'elle avait découvert quatre mois plus tôt, dans sa cache, sous le tiroir supérieur du bureau de sa fille ; tiroir qui ce jour-là fermait mal, repoussé trop hâtivement par Mary et resté entrouvert. Madame Holbrook, amusé et nullement fâchée, avait parcouru ces confidences d'adolescente, ce flirt avec Tim, un garçon de l'Alabama, avant de remettre en place ce « document secret ».

Voyant Betty prendre leur fille par les épaules, puis la serrer contre elle avant de grimper vers sa chambre, le docteur Holbrook lança, sur le ton de la plaisanterie :

— Quand vous aurez fini vos cachotteries, je mangerai volontiers des œufs brouillés !

Il les mangea, mais avec beaucoup moins d'appétit, en raison du caractère ahurissant de ce que son épouse devait lui apprendre. Le contenu du journal intime de leur fille et ce mystérieux collier d'or, enfin retrouvé (coincé au fond de la cache du petit bureau), allaient contribuer à dévoiler, plus tard, une fantastique machination aux prolongements terrifiants !

Ce même vendredi 2 juin, mais à dix-sept heures, heure locale, à Abidjan, Côte-d'Ivoire

Face au collège Jean-Mermoz de Cocody, le quartier résidentiel de la capital ivoirienne, se trouvait la librairie-papeterie Aquarius, spécialisée dans les ouvrages ésotériques ; ceux-ci intéressaient davantage les parents d'élèves que leur progéniture, surtout attirée par les crayons, les gommes, règles, rapporteurs, cahiers et autres fournitures scolaires, tout autant que par les bonbons et les chewing-gums !

Comme partout ailleurs de par le monde, aux abords des établissements d'enseignement, l'entrée et la sortie des classes, au collège Jean-Mermoz, créaient une sympathique animation, faite de cris des plus jeunes, de rires et de bousculades, certains se ruant vers la marchande de nems ou le vendeur de glace pilée aromatisée de divers sirops, installés tous deux devant la librairie. Cette effervescence était cependant tempérée par les parents venus la plupart en voiture chercher leurs enfants.

Après dix-sept heures, le remue-ménage s'était estompé, les voitures ayant repris chacune le chemin du logis, soit pilotés par le chauffeur de la famille, soit par la mère ou le père de l'élève. Des boys venaient aussi chercher les enfants de leurs maîtres qui, résidant dans le voisinage, les laissaient s'y rendre à pied.

La vendeuse de la librairie Aquarius, chargée plus particulièrement du département scolaire et papeterie, jeta machinalement un coup d'œil vers l'entrée principale du collège au mur rose pâle. Elle s'étonna de voir un gamin d'une huitaine d'années, son cartable posé contre le mur, regardant à gauche et à droite sur la grande avenue Jean-Mermoz et commençant à manifester de l'inquiétude.

La jeune Ivoirienne appela le libraire, Achi Koman, qui la rejoignit devant la porte vitrée. La quarantaine, visage rond, l'air jovial, passionné d'ésotérisme, capable de deviser en savoir et connaissance avec ses clients qui la plupart devenaient ses amis, Achi Koman fronça légèrement les sourcils, en reconnaissant le collégien resté seul, livré à lui-même :

— Mais, c'est le petit Doffou Touré ! Sa mère vient le prendre presque chaque jour en voiture ou alors, elle envoie son boy, en cas d'empêchement. Va le chercher, il a l'air au bord des larmes !

L'employée obéit et ramena bientôt l'enfant qui, effectivement, pinçait les lèvres, angoissé de n'avoir pas trouvé sa mère, Thérésa Touré, à la sortie du collège.

Achi Koman caressa la chevelure courte et crépue du garçonnet et lui sourit gentiment :

— T'en fais pas, Doffou, tu vas attendre ta maman ici. Elle a dû avoir un imprévu qui l'aura retardée. Tu sais que nous sommes de vieux amis, elle et moi ? Certes, ta maman est plus jeune que moi, mais elle fut l'une de mes premières clientes quand j'ai ouvert la librairie, il y a plus de douze ans. Elle n'était pas encore mariée.

Il s'interrompit, s'adressa à l'employée :

— Va préparer du thé et des biscuits. Notre jeune ami Doffou doit avoir une petite faim, non ?

Le gosse, un peu rassuré, opina et le libraire ajouta à l'intention de la jeune femme :

— Tu appelleras aussi la maison de Mme Touré pour dire que Doffou est là.

Il posa la main sur l'épaule de l'écolier, l'accompagna vers le fond de la librairie, le fit asseoir et s'installa près de lui, toujours souriant :

— Je te disais que ta maman devait avoir dix-huit ans lorsqu'elle est entrée ici pour la première fois. Elle s'appelait alors Thérésa Dao. Une jeune fille d'une rare intelligence, passionnée d'ésotérisme, d'occultisme, de choses mystérieuses, d'OVNI, que sais-je encore ? Un jour, elle est venue avec un de ses amis, Robert Touré, qui devait devenir un brillant homme d'affaires... et aussi ton papa puisque Thérésa et lui se sont mariés et m'ont invité à leur mariage.

L'employée revint avec une théière, des tasses, une assiette de biscuits. Elle posa le plateau, jeta un regard embarrassé à son patron et lui fit un léger signe de tête, souhaitant lui parler hors de la présence du petit Doffou. Achi Koman comprit parfaitement la signification de ce manège, servit le thé au gamin, l'invita à puiser dans l'assiette de biscuits et s'absenta pour un court moment. Une fois dans le bureau, au premier étage de la librairie, l'employée baissa la voix :

— La maman du petit n'est pas là ; le boy ignore où elle est allée, en partant ce matin avec Doffou pour l'accompagner à l'école. Elle aurait dû, normalement, venir le récupérer ce soir à la sortie. M. Touré, lui, est parti en voyage d'affaires à l'étranger, en France, depuis une quinzaine de jours. Il doit rentrer seulement la semaine prochaine.

Soucieux, Achi Koman se massa le front, dans un geste machinal, puis il soupira :

— Je vais raccompagner Doffou chez lui et je verrai sur place s'il y a lieu d'appeler quelqu'un de la famille. En roulant, Thérésa a peut-être eu un malaise... Elle attend un bébé. Mais si elle avait eu un accident de voiture, la police aurait appelé chez elle... Je ne comprends pas...

L'on ne devait retrouver la belle Thérésa que le lendemain soir, hébétée, errant dans la forêt, à l'est du luxueux quartier de La Riviera. Les propriétaires d'une villa cossue, intrigués par son air hagard, l'avaient invitée à venir se reposer, boire un verre, pensant qu'elle pouvait souffrir d'une forte migraine. Ils n'avaient pu se douter de sa grossesse, non encore visible à trois mois de gestation.

Elle débitait simplement son prénom, son nom, paraissait un peu inquiète de constater qu'il faisait nuit et que son fils avait dû l'attendre, tout à l'heure, à la sortie du collège. Comment était-elle arrivée là, dans les faubourgs de La Riviera, venant de la forêt ? Qu'y avait-elle fait ? Elle ne savait pas. Mais elle réalisait avec angoisse que ce qui s'était produit trois mois plus tôt venait de recommencer !

Il lui fallait rentrer chez elle, appeler un taxi... Sa voiture ? Elle ignorait où elle l'avait laissée. Dans la forêt, sans doute ? Auquel cas, elle était allée s'y promener ? Non... Aucun souvenir d'une promenade. Pourquoi serait-elle allée se promener un vendredi ?... Quoi ? On n'était pas le vendredi 2 juin mais le samedi 3 ?

Elle avait donc disparue vingt-quatre heures durant et raté le rendez-vous du 2, à quinze heures, avec son gynécologue ? Ceci n'était pas très important puisqu'elle n'était enceinte que de trois mois. Ce retard de vingt-quatre heures n'aurait pas de conséquence fâcheuse ; elle verrait le médecin lundi ! Mais son fils ? La veille, qui était allé le chercher à la sortie du collège ? Ses boys, affolés par l'absence prolongée de la patronne, avaient dû alerter la police... !

Il lui fallait rentrer sans retard... Et se doucher ! Se laver ! Se débarrasser de... Elle ne savait pas de quoi, mais elle se sentait souillée. Tout comme la première fois, le 12 mars !

La Riviera ! Quelle curieuse coïncidence ! En 1965, alors qu'elle était une enfant de six ans, ses parents habitaient justement ce quartier... Du moins la zone côtière, en ce temps-là pratiquement déserte. Proche de la lagune Ebrié, ils possédaient une villa — sans doute la toute première du secteur, à l'époque — dont le vaste jardin communiquait avec la forêt.

Les souvenirs lointains refluaient progressivement à sa mémoire. Sa grand-mère maternelle — mémé Afiba — lui recommandait sempiternellement de ne pas s'éloigner, de ne pas aller jouer au bord de la lagune, ni de s'aventurer dans les bois. Et elle, la petite Thérésa, espiègle en diable, n'en avait cure et partait, insouciante. Néanmoins, elle ne rentrait jamais tard, afin d'éviter les remontrances de sa grand-mère ou de ses parents

Sauf un jour de juin 1965... il y avait vingt-quatre ans : la gamine, désobéissante, s'était aventurée dans cette même forêt de La Riviera ! A la fin du jour, les boys l'avaient cherchée partout, de même que ses parents, fous d'anxiété... Et la petite Thérésa s'en était revenue, tenant sa poupée, sautillant, sans inquiétude, pour se faire copieusement gronder, sévèrement tancer après son escapade. Ce soir-là, elle était aller se coucher sans manger, juste après le bain que sa mère lui avait donné, en constatant alors que son mollet, enflé, portait la trace d'une piqûre. Rien de grave. Le soir même, ses parents avaient pu, avec une pince à épiler, retirer de son mollet une longue, une très longue épine, bizarre, bien polie, aussi brune que sa peau d'adorable petite fille africaine.

Bizarre, aussi, qu'elle ait été incapable de dire ce qu'elle avait fait dans la forêt, tout cet après-midi-là, oubliant l'heure et revenant à la nuit tombée. Et vingt-quatre ans plus tard, tout aussi bizarrement, c'était dans cette même forêt qu'on l'avait retrouvée, errant, l'air hagard, ne se souvenant de rien de ce qui avait pu se passer depuis la veille...

Ceci était d'autant plus étrange que, trois mois plus tôt, déjà, la jeune femme avait inexplicablement disparu d'Abidjan pendant vingt-quatre heures et qu'elle avait été — tout comme ce soir — incapable d'expliquer où elle était allée, ce qu'elle avait fait ! Une chance que Robert, son époux, ait une entière confiance en elle et admis, avec le médecin de famille, sa brusque amnésie partielle couvrant ce laps de temps. Malgré les recherches de la police durant sa disparition, aucun indice n'avait pu éclaircir ce mystère... et l'on n'avait jamais retrouvé son collier d'or au médaillon renfermant la photo de son fils Doffou...

11 juin 1989 — Comté de Rio Arriba, Nouveau-Mexique

A deux cent quatre-vingts kilomètres au nord d'Albuquerque, à cheval sur la State line séparant le Nouveau-Mexique du Colorado et à huit kilomètres de la petite ville de Dulce (à peine mille huit cents âmes), le ranch du professeur Lionel Dennsmore étirait son territoire le long de la Navajo River : vingt-cinq kilomètres d'est en ouest et dix kilomètres du nord au sud, au cœur de la réserve des Indiens apaches Jicarilla. Vers le nord se dressaient les vertes collines d'Archuleta (plantées de pins et de genévriers) que dominait l'Archuleta Mesa, un plateau surélevé aux falaises ocre-bistre. Une route militaire ceinturait ce massif, interdite à toute circulation.

Les très rares voisins — le plus proche habitait à sept kilomètres — ignoraient pourquoi seul Dennsmore bénéficiait d'une dérogation l'autorisant à emprunter cette voie. Cet universitaire éminent devait à l'évidence jouir de puissants appuis. Il n'était pas rare, d'ailleurs, qu'un VIP, amené par un hélicoptère de l'Air Force, vînt faire un court séjour dans la vaste demeure héritée d'un Dennsmore du XVIIIe siècle, éleveur de chevaux, un peu trafiquant d'armes et d'« eau de feu », qui (selon les mauvaises langues ou les jaloux !) aurait fricoté avec les pillards apaches !

Une splendide propriété, ce ranch ; un grand « U » entouré de pins, de maintes variétés de cactus : agaves, figuiers de Barbarie, devils fingers ou doigts du diable, sorte de « pieuvre » verte aux « tentacules » quadridactilés, avec de petites fleurs violettes, une espèce aussi douloureuse à effleurer que les précédentes ! Sur la façade à colonnades — rajoutées au XIXe siècle pour faire « colonial » et victorien —, des parterres de fleurs. Un chemin de gravillons rosés conduisait à la piscine.

Un havre de paix que ne quittait plus guère le professeur Dennsmore, titulaire d'une chaire à l'Université du Nouveau-Mexique où il avait enseigné la biologie moléculaire, la biochimie et la génétique. Une université réputée dont on fêterait cette année le centenaire.

Malheureusement, ce scientifique de top niveau, auteur de travaux de pointe sur le clonage accéléré chez les mammifères (ses pairs voyaient en lui un génie parfaitement nobelisable) avait été cruellement atteint par la maladie : l'évolution sournoise d'une sclérose en plaques le clouait sur un fauteuil roulant, ne lui laissant plus que l'usage du bras droit et partiellement celui du gauche. Cette terrible affection l'avait frappé trois ans plus tôt, à l'âge de cinquante-sept ans, faisant de lui — si actif, si dynamique jusque-là — un handicapé, à l'instar du célèbre astrophysicien et cosmologiste Stephen Hawking[10], qu'il regrettait de n'avoir jamais rencontré.

Lionel Dennsmore, en fait, était un être secret : peu d'hommes pouvaient se targuer de bien le connaître et moins encore d'avoir été invités en son ranch, où il se terrait avec Anna, son épouse beaucoup plus jeune que lui. Celle-ci, effectivement, belle métisse « Coyote »[11], n'avait pas encore fêté ses trente-cinq ans. Il ne se montrait que fort rarement avec elle. La plupart du temps, le savant sortait escorté de trois hommes d'une stricte élégance, invariablement vêtus de sombre, coiffés d'un feutre classique un peu rabattu sur les yeux. Leur âge variait de trente à quarante ans. Le plus âgé d'entre eux

— Frank Rooney — passait pour être le médecin personnel du biologiste, mais on l'avait vu plusieurs fois piloter un hélicoptère et, même, être respectueusement salué, au garde-à-vous, par un colonel de l'Air Force ! Les deux autres collaborateurs de l'infirme possédaient un statut assez flou : Ralf Hunt celui de secrétaire particulier, Harris DiMattia celui de chauffeur.

Un chauffeur stylé, conduisant avec maîtrise un puissant 4x4 Dodge Ramcharger (aux glaces opaques teintées bronze) dont le moteur, gonflé, rendait possibles des vitesses de pointe excédant les cent quatre-vingt-dix kilomètres/heure. Son toit avait été bizarrement surélevé d'une bonne trentaine de centimètres. Sur le plateau arrière, un plan mobile, inclinable par des vérins, doté de rails articulés, pouvait s'étirer jusqu'au sol et servir de rampe d'accès au très robuste fauteuil roulant, un 924 d'Everest Engining, la firme californienne de Camarillo, spécialisée dans ce genre de matériel. Ce modèle ne pesait pas moins de cent huit kilos, une part notable de ce poids étant imputable aux batteries de quatre-vingts ampères alimentant un moteur de cent cinquante watts.

Pourquoi le toit du véhicule avait-il été rehaussé sur toute sa longueur, jusques et y compris au-dessus de la cabine ? Pourquoi ce Ramcharger pesait-il nettement plus que sa version courante ? Pourquoi, aussi, son hayon était-il si épais ? Bien d'autres questions auraient pu être posées par les curieux. Il est vrai que ceux-ci, dans ce secteur aride — privé et surveillé —, n'encombraient assurément pas la circulation !

Présentement, le hayon soulevé, la rampe d'accès touchant le sol, les trois hommes en costume sombre attendaient patiemment de part et d'autre du plan incliné. Du garage leur parvenait le bruit sourd, familier, du moteur électrique du fauteuil roulant.

Les cheveux grisonnants, une forte moustache, un visage fermé, voire sévère, le professeur Dennsmore parut, pilotant son siège mobile en actionnant le bloc de commandes disposé sur l'accoudoir, juste au-dessus du phare droit. Anna, à la chaude carnation d'Espagnole mâtinée d'Indienne, avec sa longue chevelure aile de corbeau à reflets bleutés, arborait une robe d'été blanc cassé au décolleté discret. Elle marchait la main simplement posée sur l'une des poignées du dossier. Son époux portait un costume gris perle, une chemise saumon et une cravate grise à rayures bordeaux ; une harmonie de coloris due au bon goût de Mme Dennsmore.

Celle-ci voulut s'assurer que la large ceinture, partie intégrante du fauteuil, était correctement fixée pour maintenir convenablement la taille de l'infirme mais ce dernier, avec un mouvement d'humeur, repoussa sa main :

— Laisse, Anna ! J'ai vérifié moi-même...

— Excuse-moi, chéri, répondit-elle d'une voix de basse, avec douceur. Je ne pensais pas que cela t'importunerait...

Tension... Lassitude rentrée, réciproque et difficilement contenue. Masque trompeur — à peine ! — que l'on se compose à l'endroit des tiers, des étrangers... Etrangers que l'on devient soi-même, peu à peu, vis-à-vis de l'autre, que l'on aspire à fuir (sans se l'avouer) en feignant toutefois la sollicitude. Jeu des apparences, où l'on est content lorsque l'on peut rester seul quelques heures, voire un jour ou deux, sans duperie, sans obligation de sourire à l'infortuné handicapé. Un homme qu'Anna avait aimé, certes, mais lui, aigri par la cruelle iniquité de son état, se comportait parfois comme si l'autre — si belle, si jeune, en si bonne forme physique — était responsable de sa maladie incurable ! Et de se montrer injuste lui-même, de l'humilier par des réactions rudes, voire brutales et partant abusives, imméritées, agrandissant ainsi, graduellement, le fossé devenu inévitable entre deux êtres condamnés tôt ou tard à se déchirer...

A l'approche du couple, les trois hommes au costume sombre, à la cravate noire, ôtèrent leur feutre et s'en recoiffèrent avec un geste mécanique. Nul n'aurait pu dire qui, des trois, était le médecin, le secrétaire ou le chauffeur ! Même déférence à l'égard de l'illustre savant, même allure sportive, même « classe », même impassibilité respectueuse. Sauf pour l'un d'eux, le docteur Frank Rooney : passant derrière le handicapé pour s'emparer de l'autre poignée afin de guider les roues sur les rails du plan incliné, il nuança la froideur de son regard d'une discrète lueur d'intérêt en effleurant des yeux la belle Anna, qui demeura indifférente.

Le docteur Rooney remercia la jeune femme d'un signe de tête lorsqu'elle s'écarta pour lui laisser pousser le lourd fauteuil, bien que ce dernier eût pu effectuer tout seul la manœuvre ; la puissance de son moteur le lui aurait permis. Le médecin l'accompagna le long de la rampe jusque sur le plateau arrière, l'arrimant grâce à des courroies contre la paroi latérale et près du dossier de la banquette. Des crochets gainés de caoutchouc, fixés aux rails, furent rabaissés, emprisonnant la jante des grandes roues avant, afin d'en assurer une meilleure stabilité.

A l'opposé, à gauche, un curieux cylindre de métal d'environ quatre-vingts centimètres de diamètre, vertical, touchait le dossier de la seconde banquette ; un cylindre d'acier qui s'élevait jusqu'au plafond et s'encastrait semblait-il dans le toit surélevé.

— Bonne promenade, Lionel...

— Merci, Anna—

Banalités en phrases courtes, prononcées par habitude, l'esprit ailleurs, pour dire quelque chose en fonction du moment.

Harris DiMattia se mit au volant avec, à sa droite, le secrétaire Ralph Hunt. Le docteur Rooney, lui, s'installa sur la seconde banquette, au niveau de l'infirme placé juste derrière lui.

Le chauffeur tourna la clé de contact ; le moteur vrombit à la première sollicitation. Sur le tableau de bord, plus complexe que ne l'était celui du modèle standard, des clignotants s'allumèrent, ainsi que l'écran d'un petit téléviseur. Harris pressa le bouton : avec un ronronnement feutré, le hayon, fort épais, se rabaissa, s'encastra avec un double déclic. Ralph Hunt enfonça un contacteur et l'écran d'un mini-ordinateur s'éclaira, faible lueur d'un vert émeraude, sur lequel des chiffres et des symboles défilèrent, attentivement suivis par le secrétaire. Le petit téléviseur, lui, se bornait à scintiller faiblement.

— Quelle direction dois-je prendre, professeur ?

— Celle de Pueblo, Harris.

Car le célèbre biologiste avait pour violon d'Ingres l'archéologie (théorique, son état ne lui autorisant plus la moindre fouille, naturellement) et l'ethnographie, l'anthropologie culturelle des nations indiennes. Il s'intéressait en particulier aux ethnies apaches Jicarilla, Chiricahua, Mescalero notamment — toujours vivaces — issues des envahisseurs Athapascans, appelés encore Athapaxans, venus du nord-ouest : Alaska, Yukon, Ouest canadien principalement.

Dans un passé beaucoup plus reculé (moins 20.000-30.000 ans), l'homme occupait déjà ce territoire. Avant les atteintes de son infirmité, Dennsmore avait recueilli des pointes de flèches lancéolées, longues de cinq ou six centimètres, avec un décrochement latéral près de la base, caractéristique typique de l'industrie lithique du Nouveau-Mexique. Il avait également procédé à des fouilles dans la Sandia Cave, une caverne à une quinzaine de kilomètres au nord-est d'Albuquerque, recelant aussi des ossements de mammouth, de mastodonte, de cheval, de bison et même de chameau. Un autre site intéressant existait non loin du mont Archuleta, vers les limites septentrionales du ranch ; d'importants vestiges Pueblo subsistaient près de Seguro Canyon.

Le Ramcharger prit cette direction, roulant sur la piste de terre qui grimpait rapidement. Il s'engagea sur la route militaire, négligeant l'injonction d'un grand panneau blanc : No trespassing ! Extension of Military Territory controled by Kirtland AFB/Albuquerque. Mines field. Danger ! You are making yourself liable to prosecution by Military Authorities... (Défense de passer. Extension du territoire militaire contrôlé par la Base des Forces Aériennes de KirtlandAlbuquerque. Champ de mines. Danger. Vous vous exposez aux poursuites des autorités militaires.)p>

Le 4 x 4 aborda une corniche quasi horizontale qui épousait une courbe de la montagne, dessinant un arc de cercle, avant de s'élever à nouveau. C'est à ce moment-là qu'un tir d'enfer se déchaîna, venant de la falaise opposée ! Le tir d'une mitrailleuse lourde dont le chapelet de balles laissa de petits impacts sur le pare-brise et les glaces latérales teintées couleur bronze, sans parvenir à traverser leur verre blindé ! Sur les portières, les projectiles n'eurent pas plus de succès que sur le blindage de la carrosserie ! Rooney, avec une rapidité surprenante, avait plongé la main sous la banquette et ramené un gros pistolet « rafaleur » Ingram M 11, de calibre 380 ; arme redoutable, au chargeur de trente-deux cartouches, à la fois stable et précis dans le tir par rafales.

La réaction de Harris DiMattia, le chauffeur, avait été tout aussi immédiate. Le véhicule avait bondi en avant, grimpé le long de la route militaire tandis que, à ses côtés, le secrétaire Ralph Hunt pianotait fébrilement sur le clavier de l'ordinateur de bord. Non moins rapidement, un ronronnement se fit entendre. En synchronisme, des volets s'ouvrirent de chaque côté du toit surélevé cependant que le mystérieux cylindre de métal émergeait au-dessus du véhicule, sa partie supérieure s'écartant en quatre éléments, telle une fleur déployant sa corolle.

De l'intérieur du cylindre s'éleva à son tour une sorte de modèle réduit de Katiouchka ou « Orgues de Staline », surmontées d'une antenne radar. En moins d'une seconde, les détecteurs infrarouges et les radars repérèrent l'assaillant. Aussitôt, les séries juxtaposées de tubes lance-roquettes entrèrent en action : tchiou... tchiou.. tchiou. L'automitrailleuse, sans marque ni insigne militaire, tapie dans le décrochement sur l'autre flanc de la gorge escarpée, reçut de plein fouet la volée de missiles ! Elle explosa, sa tourelle étanche NBC (nucléaire, bactériologique, chimique) soufflée latéralement et sa carcasse démantelée basculant dans le précipice !

— Tout va bien, professeur ?

— Oui, merci, Frank.

Et de fait, le biochimiste infirme ne semblait pas avoir été sérieusement impressionné par cet attentat, confiant qu'il était sans doute en l'efficacité des multiples gadgets équipant le Ramcharger... Et en celle de ses étonnants assistants, lesquels, médecin, secrétaire et chauffeur, s'apparentaient davantage à des gardes du corps ! Il n'avait même pas été nécessaire de commander l'ouverture du hayon dans l'épaisseur (anormale) duquel se dissimulaient des mitrailleuses capables de balayer cent quatre-vingts degrés à l'horizontale et quatre-vingt-dix degrés à la verticale !

Le chauffeur leva les yeux sur le rétroviseur, pour interroger le paralytique :

— Nous continuons vers le Pueblo, professeur ?

— Non. Nous...

Il s'interrompit, ébaucha bizarrement un geste de la main réclamant le silence. Le biologiste parut en effet écouter puis, les masséters contractés par la colère, il opina, comme à un interlocuteur imaginaire et grinça entre ses dents :

— C'est ça : des représailles ! Des représailles !

Le professeur Dennsmore demeura silencieux un court moment et, cette fois, ce fut bien au chauffeur qu'il s'adressa :

— Amenez-moi sur la mesa, Harris, sans perte de temps.

DiMattia obtempéra, gravissant la route militaire après un furtif coup d'œil à l'écran du téléviseur qui, maintenant, montrait une vue panoramique de la gorge profonde au flanc de laquelle s'étirait la route. Les détecteurs disséminés dans la montagne et couplés à des caméras à objectif à focale variable, ne décelaient aucune autre menace.

Le 4 x 4 parvint enfin sur la mesa, le long plateau oblong, désertique, caillouteux, qui s'étendait du nord au sud, dominant la région verdoyante des collines. Le Dodge stoppa à l'amorce d'une dépression artificielle à laquelle l'on accédait par une route plus large que celle qui les avait conduits en ce lieu désolé. A l'extrémité de cette imposante tranchée, en cul-de-sac, de cent mètres sur cinquante environ, aucune ouverture : une paroi de roc nue.

Le hayon du véhicule fut soulevé, et le fauteuil roulant, libéré de son arrimage, précautionneusement guidé par Frank Rooney, arriva sur le sol, s'engagea sur la déclivité en pente douce, en sa partie centrale aplanie artificiellement, bitumée, comme une autoroute. Le professeur Dennsmore s'arrêta une seconde, fit accomplir un quart de tour à son siège mobile pour ordonner à ses hommes :

— Vous pouvez retourner au ranch. Je serai absent, probablement pendant quarante-huit heures. Merci.

Il remit le fauteuil roulant dans la bonne direction et relança le moteur, dévalant doucement la voie tracée au milieu de la route. Sur celle-ci, large, encaissée entre les parois abruptes, hautes d'une centaine de mètres, l'infirme sur sa machine ressemblait à un insecte dérisoire, minuscule, vulnérable, dans ce site déroutant chauffé par un implacable soleil.

Et tel un insecte stupide stoppé par un obstacle dont il ne peut comprendre la nature, Dennsmore, sur le bas de la déclivité, s'arrêta devant le haut mur de rocher où nulle faille n'était visible. Aucune trace de porte, de panneau, de brèche ou cavité quelconque... Et pourtant, une ouverture triangulaire de trois mètres de côté apparut lentement, dessinant un étrange miroitement, comme la bouche d'accès d'un tunnel qui se serait enfoncé dans une masse de mercure !...

Le Dodge ayant réintégré le spacieux garage, sur l'arrière du ranch, la porte à bascule se referma sur les trois hommes revenus seuls du lieu mystérieux où ils avaient laissé le professeur Dennsmore. Ils enfilèrent une salopette de mécanicien et procédèrent à l'inspection méticuleuse du véhicule, démontant l'une après l'autre les glaces teintées et le pare-brise, éraflés par les balles, les remplaçant avec autant d'aisance qu'auraient pu le faire des professionnels d'un garage spécialisé. Les portières, accusant à peine les impacts des projectiles, subirent un examen des plus attentifs. Une seule fut remplacée ; les impacts sur les autres, moins visibles dans le blindage, furent simplement repeints.

— Du travail de pro, apprécia DiMattia, le chauffeur.

— Comme celui des types qui nous ont attaqué, sur la corniche, fit Ralph Hunt, le secrétaire (aussi habile que le « médecin » pour procéder à ce genre de réparations très particulières !). Le boss n'a pas eu tort de faire ajouter tous ces gadgets défensifs-offensifs à ce Dodge, blindé comme un char d'assaut !

Ils se débarrassèrent de leurs bleus de travail, rangèrent les gants dans les casiers, au-dessus du long établi surmonté d'un râtelier d'outils les plus divers et quittèrent le garage. Dehors, alors qu'ils se dirigeaient vers l'aile ouest du ranch qui leur était réservée, ils virent s'approcher l'épouse de leur maître. Celle-ci marchait d'un pas pressé et affichait une mine soucieuse. Elle s'adressa à Rooney :

— Docteur, mon mari vient de m'appeler, pour m'informer qu'il ne rentrerait pas avant deux jours.

Elle regarda tour à tour les trois hommes et questionna, toujours à l'adresse du médecin :

— J'étais à la piscine, une dizaine de minutes après votre départ et j'ai entendu des rafales d'armes automatiques. Vous êtes sûrement au courant ?

— Oui, madame Dennsmore. Nous les avons entendues, nous aussi. Un exercice, sans doute. Ce n'est pas exceptionnel, sur un terrain militaire.

— KMYK[12] n'en a rien dit et pas davantage Canal 12[13]. Les gens du laboratoire n'étaient pas inquiets ?

Rooney mentit avec aplomb :

— Pas le moins du monde, madame. Nous avons bavardé une minute avec eux, pendant que le professeur s'éloignait, accompagné des officiers venus l'accueillir. Tout paraissait normal, paisible.

Son sourire s'accentua, cordial mais teinté de respect et cela contribua à apaiser les craintes de la jeune femme. La présence de ces trois hommes, tout dévoués à son mari, la réconfortait. Au surplus, le médecin avait ordre d'occuper l'une des chambres d'ami, lors des rares absences du biologiste, pour veiller à la sécurité de son épouse.

Vers vingt-trois heures, ce n'était certes plus l'accablante chaleur caniculaire, mais la température se maintenait à près de vingt degrés Celsius et Anna crawlait avec volupté dans l'eau encore tiède de la piscine. La lune, à son dernier quartier, éclairait le ranch, suffisamment pour projeter l'ombre de l'aile droite sur une partie de la piscine, coupant avec netteté le « sillage » lumineux de l'astre des nuits dans l'eau agitée de clapotis.

Rosa, la bonne mexicaine, apporta un plateau, se baissa pour le déposer sur le bord de la piscine :

—El vuestro café, señora. (Voici votre café, madame.)

— Gracias, Rosa. No necessito mas de usted. Buenos noches. (Merci, Rosa. Je n'ai plus besoin de vous. Bonne nuit.)

—Usted también, señora. Gracias... (Vous aussi, madame. Merci.)

Anna but le café, se prélassa quelques minutes encore dans l'eau tiède puis se hissa en souplesse sur le bord de la piscine, nue, ses longs cheveux noirs collés à ses joues et tombant sur ses épaules et ses seins perlés d'eau. Elle passa son peignoir éponge, gagna la salle de bains, se doucha, se frictionna le corps avec son parfum préféré... et alla silencieusement rejoindre le docteur Frank Rooney dans sa chambre—

La « Coyote » se débarrassa du peignoir et apparut dans son émouvante nudité, cependant que Frank, tout aussi nu qu'elle, abandonnait la lecture d'un roman SF de Teddy Cowen pour se lever, la serrer dans ses bras, l'embrasser tendrement en pétrissant ce corps bronzé qui frissonnait d'un plaisir anticipé... Ils basculèrent sur le lit, roulèrent l'un sur l'autre en riant ; la jeune femme, avec des gestes fébriles, mit un terme aux préliminaires et chevaucha son amant, se livrant à lui avec des ruades, des gémissements et des râles, libérant sa libido refoulée depuis trop longtemps... Plus d'une quinzaine ! D'ordinaire, il lui fallait en effet épier son mari, bien s'assurer que, tel soir, il prenait des somnifères, attendre, refréner son impatience pour enfin, discrètement, aller s'offrir, frémissante, au fougueux docteur Rooney.

Ils explosèrent à l'unisson, mêlant leurs halètements et leurs cris pour sombrer ensuite, délicieusement, dans la petite mort qui les laissa anéantis durant plusieurs minutes. Reprenant son souffle, émergeant de ce fulgurant orgasme, Anna nicha sa nuque au creux de l'épaule de son partenaire qui la prit tout contre lui.

— Deux jours, mon chéri ! Nous allons pouvoir nous aimer pendant deux jours!...

Elle exhala un long soupir et se mit sur un coude, admira les traits virils de Rooney, s'inquiétant :

— Maintenant que nous sommes seuls, amor mio, dis-moi ce qui s'est vraiment passé, cet après-midi, quand vous êtes allés vous promener, avec mon mari ?

Il se composa une mine surprise :

— Mais, je te l'ai dit, mon cœur. Ces tirs résultaient indiscutablement d'une séance d'entraînement des militaires qui contrôlent les abords de la mesa. Un laboratoire souterrain de cette importance nécessite une surveillance, une vigilance de tous les instants. Partant, ceux qui ont pour mission de le protéger se doivent de savoir se servir parfaitement de leur armement. Donc, ils s'entraînent.

— Bien mal ! renvoya-t-elle, en jouant négligemment avec les longs poils qui frisottaient sur la poitrine de Frank. Pendant le dîner, ce soir, je suis allée faire un tour au garage ; j'y ai découvert une portière de 4 x 4 éraflée par des balles ! Toi, Ralph et Harris n'avez pas eu le temps de vous en débarrasser après l'avoir remplacée par une neuve !

« Pourquoi tu me mens, querido ? Et pourquoi ce véhicule utilitaire est-il blindé ? Je m'en suis rendu compte, avec ces portières qui, sur un modèle standard, auraient dû être transpercées. Et ne me dis pas que c'est par inadvertance que les sentinelles, vous prenant pour des assaillants, ont tiré sur vous !

Il taquina un instant l'aréole sombre de son sein gauche et se résolut à passer aux aveux... De la manière la plus vraisemblable possible !

— OK, honey, OK, je t'ai menti. Et c'est sur l'ordre formel de ton mari que j'ai arrangé la vérité. Le Ramcharger a été équipé d'un nouveau type de blindage mis au point par le département métallographie de l'usine-laboratoire. Lorsque nous sommes arrivés au sommet de la mesa, le professeur a été accueilli par des officiers. Il s'est éloigné avec eux tandis que Ralph, Harris et moi, à bord du Dodge, nous nous remettions à rouler, nous exposant avec confiance au tir d'une mitrailleuse lourde. Résultat concluant : le blindage a remarquablement tenu !

La jeune femme brune coula vers lui un regard dubitatif, nullement convaincue par son explication mais feignant de l'être, pour avouer :

— C'est inhumain mais, pendant quelques minutes, en entendant ces tirs éloignés, je me suis mise à agiter des pensées peu charitables : et si, victime d'un attentat, Lionel perdait la vie ? Certes, je le trompe avec toi, Frank, mais je le respecte profondément : il n'est pas responsable de son infirmité. C'est un homme bon, généreux et si, graduellement, il s'est aigri et me rudoie un peu, la faute en incombe à ce mal incurable qui le mine...

— Je comprends ce que tu éprouves, ma pauvre chérie. Moi aussi, j'ai le plus grand respect pour ton mari ; c'est un illustre savant ; je donnerai ma vie pour lui, puisque je suis à la fois son médecin et... l'un de ses gardes du corps. Et très sincèrement, même si nous éprouvons beaucoup de difficultés à nous aimer, dans de telles conditions, je souhaite qu'il vive le plus longtemps possible. Pour tout ce qu'il a apporté et apportera encore à la science du vivant.

Emue par ces paroles, la « Coyote » se serra davantage contre lui puis ses lèvres se promenèrent sur son torse puissant, dessinant une ligne de petits baisers vers sa toison pubienne sombre. Elle progressa davantage... et arracha bientôt à son partenaire des gémissements de plaisir...

A moins de dix kilomètres de là, dans les installations souterraines de la mystérieuses usine-laboratoire, le professeur Dennsmore, la gorge nouée par l'émotion, la vue brouillée, éteignit le téléviseur indiscret qui venait de lui permettre de percer le secret de son infortune.

Abandonner sa petite chambre, près du laboratoire de génétique ? Appeler DiMattia, son chauffeur et se faire conduire chez lui sans retard, pour surprendre et confondre les coupables ? Les tuer, comme il en avait eu la folle envie en voyant — et entendant — les joutes sexuelles de sa femme haletant et vibrant entre les bras de son amant ?

Non ! Ne rien précipiter...

Attendre... Attendre l'évolution de la situation...

Oh ! Il n'évoquait pas un seul instant sa propre situation, non. Il songeait plutôt à la conjoncture internationale, à tout ce qui allait se produire, peut-être plus tôt qu'on ne pouvait l'imaginer... Et dont il était l'un des rares personnages à connaître les prémices, lesquels, invariablement, déboucheraient sur un « futurible », un scénario potentiel du futur. Et celui-ci ne pouvait qu'être épouvantable...

CHAPITRE III

« Qui croit sans savoir est un sot. Mais qui nie sans

savoir est un fou. Cherche la vérité, tu trouveras la

Lumière. »

Vercors

12 juin, sept heures, Nevada, USA

Parti d'Edwards Air Force Base, en Californie, pour effectuer un vol destiné à tester de nouveaux équipements électroniques, le bombardier B-1B de la North American appartenant à la flotte d'intervention du SAC (Stratégie Air Command), cinglait vers le nord-est en direction de Nellis Air Force Range (extension des sites de tests de la Nellis Air Force Base), Nevada. D'une taille inférieure d'un tiers au fameux B-52 mais d'une capacité d'emport presque deux fois supérieure, ce bombardier lourd capable d'emporter trente-huit bombes nucléaires B-83 ou B-61, ou encore cent quarante-deux bombes de 227 kilos ou trente-huit de 907 kilos, était également conçu pour transporter vingt-quatre missiles SRAM (Short Range Attack Missile) en soute et quatorze autres sous le fuselage. D'autres types de cruise missile pouvaient trouver place dans sa soute interne.

Un redoutable quadriréacteur pourvu d'un radar offensif multimode, Westinghouse APG-164 (assurant le suivi du terrain, la cartographie, l'identification des objectifs) outre une avionique défensive AN/ALQ 161 ; celle-ci comprenait un dispositif intégré de détection de radars et brouilleurs à réponse pratiquement instantanée, cela dès le repérage des ondes électromagnétiques du faisceau adverse s'efforçant de le localiser !

En substance, un bombardier stratégique parmi les meilleurs du monde, doté d'un équipage de six hommes comprenant, pour ce vol spécial, deux ingénieurs électroniciens chargés de tester les perfectionnements tout récemment apportés au système de contre-mesures électroniques. Les radars de Nellis Air Force Range le détectèrent alors qu'il approchait de Groom Lake, zone désertique du comté de Lincoln, proche de la pointe méridionale du Nevada. Sa signature radar s'évanouit presque aussitôt... et lui avec !

Le B-1B du Stratégie Air Command, avec six hommes à bord, ne fut pas retrouvé malgré les recherches entreprises très rapidement par des avions de chasse et une armada d'hélicoptères...

12 juin, huit heures, Colorado, USA

Le Boeing 737 San Francisco-New York enregistra les premières trépidations anormales au-dessus de Grand Junction. Le commandant de bord procéda aux vérifications d'usage, ne découvrit rien qui pût justifier ces vibrations et appela la tour de contrôle de Denver pour signaler l'anomalie avant l'escale.

A l'approche des Rocheuses, l'amplitude des trépidations prit des proportions tellement inquiétantes que les passagers se mirent à crier, à harceler les hôtesses qui eurent bien du mal à les apaiser. Pas pour longtemps : avec un fracas terrible, l'aile droite se détacha, entraînant la dépressurisation immédiate de la carlingue et, par la déchirure, l'expulsion dans le vide d'une quinzaine de passagers !

Le Boeing s'inclina à bâbord. Les trépidations augmentèrent ; l'aile gauche se détacha à son tour et l'appareil ainsi démantelé pirouetta sur lui-même en expulsant d'autres passagers, la plupart déjà tués par la décompression brusque. La carlingue folle et les deux ailes arrachées percutèrent les contreforts des Rockies, près de Somerset. Il n'y eut aucun survivant...

A seize heures, au Portugal, le Boeing 747 Rio de Janeiro-Copenhague explosait en vol au-dessus de Vila Franca de Xia, peu après son escale à Lisbonne.

Aucun survivant parmi les quatre cent neuf passagers et membres d'équipage.

A vingt et une heures trente, en Inde, un DC 10 s'écrasait dans les monts Ajanta, entre Bombay et Nagpur. Nombre de victimes : trois cent quarante et une.

A vingt-trois heures trente, en Thaïlande cette fois, un Lockheed L-1011 en provenance du Japon, inexplicablement dévié de sa route, s'écrasait dans la jungle de Bukit Panjang, à quinze kilomètres au nord-ouest de l'aéroport international de Changi, à Singapour. Sur les trois cent quinze passagers, il y eu cette fois vingt-neuf rescapés...

Les médias se firent, évidemment, l'écho de ces catastrophes en chaîne et l'on reparla de série noire, de malchance, d'erreur humaine en matière de pilotage, de défaillance du matériel (Boeing avait eu déjà nombre d'accidents spectaculaires durant le premier semestre de l'année).

L'on évoqua aussi les attentats imputables aux terrorises arabes, aux fanatiques intégristes financés, téléguidés, principalement par la Libye et l'Iran, lesquels en la matière détiennent un palmarès imbattable ! Mais en l'occurrence, les véritables coupables n'étaient-ils pas à rechercher ailleurs ? Peut-être en s'aidant de certaines hypothèses... trop hardies pour être admises par les médias ; trop folles pour les gens « sensés »...

Trop horribles pour ceux qui avaient quelques raisons de les envisager...

L'hypothèse de représailles dirigées uniquement contre des appareils américains était-elle recevable ?

Mais orchestrés, et exécutés par qui ?...

13 juin, quinze heures, New York

Une foule de lecteurs de tous âges et de toutes les couches de la société se pressaient cet après-midi-là dans la Science Fiction Shop, au 56 de la 8e Avenue, non loin de Greenwich Village. Cette 8e Avenue qui, s'étirant grosso modo du sud au nord à travers Manhattan, change de nom pour devenir Central Park West, le long de ce cœur vert de New York, enchâssé comme une émeraude rectangulaire dans la jungle des gratte-ciel...

Installé depuis moins de deux ans dans cette énorme cité américaine, Teddy Cowen, un jeune auteur plein de talent et de promesse, dédicaçait dans ce « temple de la science-fiction » son troisième roman : L'Entité noire d'Andamooka, fort bien accueilli par la critique, à l'exception de Gay Seale.

Ce dernier, dans son compte rendu paru deux semaines plus tôt, avait vomi son fiel sur ce livre « participant de tous les genres — aventure, science-fiction, thriller, fantastique et puéril — avec un titre ronflant et aguicheur ! Andamooka ! Où ce jeune écrivain, depuis sa chambre de Manhattan, a-t-il péché un nom pareil, digne des aventures infantiles nées de l'imagination débridée d'un Edgar Rice Burroughs ? »

Le reste était du même tonneau. En rationaliste « constipé du bulbe rachidien » (selon la plaisante formule du professeur Rémy Chauvin), Gay Seale s'était déchaîné pour démolir ce roman, avec la plus parfaite mauvaise foi. Le critique laissait entendre que ce nouvel auteur écrivait ses romans dans son studio de Manhattan, au lieu d'imiter son idole Jack London et de rouler sa bosse. C'était vrai : Teddy avait écrit ses trois premiers ouvrages dans ce petit appartement qui dominait Central Park, à cinq blocs de l'American Muséum of Natural History. Mais de là à insinuer qu'il n'était qu'un sédentaire, un écrivain « en chambre », le gros Seale se trompait. Teddy avait bourlingué en maints pays d'Asie, d'Océanie et longtemps vécu en Australie, où il avait vu le jour.

Et ce nom étrange, « Andamooka », figurant dans le titre de son dernier roman, n'était pas le moins du monde « infantile » : il s'agissait tout au contraire de celui d'un fameux « champ d'opales », près du lac Torrens, en Australie méridionale. Un pays qu'il connaissait bien, qu'il aimait pour avoir justement, ici et là, creusé son sol, ses monts, ses déserts, à la recherche d'opales, du temps où il ne possédait point de pseudonyme littéraire mais s'appelait de son vrai nom, Philip (Phil) Jackson, dit Lonesome Jackson ! Il avait alors plus de cinquante ans... et en paraissait aujourd'hui moins de trente !

Maintenant New-Yorkais d'adoption, écrivain à succès dès ses premiers livres, il avait opté pour le pseudonyme de Teddy Cowen. Les amères critiques de Gay Seale avaient été radicalement effacées par l'éclatant triomphe obtenue par l'Australien une semaine plus tôt devant les caméras de 60 minutes, la fameuse émission de CBS sur Channel 2, le dimanche à dix-neuf heures. Le journaliste-animateur, visiblement, avait été captivé par le violon d'Ingres du romancier : l'étude des UFO[14], des Rencontres du IIIe Type ; observations et récits bien réels malgré la conspiration du silence des autorités, quand elles ne se lançaient pas dans des campagnes de dénigrement à l'endroit des témoins ! Le romancier n'hésitait pas à aller enquêter, parfois fort loin, auprès d'une personne ayant vécu une expérience extraordinaire ; et il utilisait volontiers les informations ainsi recueillies pour les insérer dans la trame romanesque de ses livres, leur donnant dès lors un ton de crédibilité qui ajoutait au caractère attachant de l'intrigue.

La station de télévision CBS, outre une avalanche d'appels téléphoniques, avait reçu un monceau de lettres, rassemblées dans des sacs postaux acheminés le surlendemain chez l'écrivain. Ce dernier, surchargé de travail, n'avait d'ailleurs pu prendre connaissance que d'un dixième à peine de cette volumineuse correspondance !

Vers trois heures et demie de l'après-midi, un « creux » se produisit à la librairie. La dernière personne à déposer sur la table de l'écrivain l'un de ses romans à dédicacer fut une jeune et très belle femme blonde, à l'élégante robe légère, pastel, qui se présenta avec un sourire amusé :

— Excusez-moi de troubler votre rêverie — je vous observais depuis deux minutes, après le départ du lecteur qui me précédait — et ne m'en veuillez pas d'avoir été indiscrète.

— Vous ne l'étiez pas et c'est vrai, je ressassais certains souvenirs.

— Mon nom est Linda Buckley, antiquaire de profession mais aficionada de la science-fiction, du fantastique et des OVNI. Suite à votre participation à l'émission 60 minutes, je vous ai écrit à CBS. Sans doute n'avez-vous pas eu le temps de me répondre ?

— Votre lettre doit figurer parmi les centaines d'autres — ou davantage ! — que CBS m'a fait parvenir dans trois sacs postaux. C'est à peine si j'ai pu en décacheter une cinquantaine. Mais je fouillerai dans le tas afin d'extraire votre courrier auquel je répondrai par priorité !

— Gagnons du temps, fit-elle. Ma première question était, concernant les OVNI : y croyez-vous ?

— Non, rit-il, mais je sais qu'ils existent. Asseyez-vous donc, madame Buckley, puisqu'une accalmie nous permet de bavardez un peu.

Elle prit place sur la chaise, à gauche de la table où l'écrivain était installé et enchaîna :

— Je vais tout de même me hâter de vous dire... certaines choses, avant la reprise du défilé de vos admirateurs.

Il lui offrit une cigarette qu'elle refusa gentiment :

— Non, merci, monsieur Cowen. Mes parents, de confession mormone, m'ont servi d'exemple : je ne fume pas et ne bois pas d'alcool. Dans votre livre, L'Entité noire d'Andamooka, vous imaginez que des extraterrestres nous observent et que certains doivent même se cacher parmi nous. Vous l'avez même déclaré la semaine dernière sur CBS.

— Oui, j'ai bien écrit cela et c'est ce que j'ai dit à la télévision.

La jeune et belle antiquaire blonde s'enhardit :

— Est-ce seulement le fruit de votre imagination ou bien y a-t-il un fond de vérité ?

La question parut amuser l'écrivain, auquel l'on avait dû la poser plus d'une fois. Il répondit de bonne grâce :

— Vous savez, pour écrire des romans de science-fiction, il faut avoir acquis un nombre impressionnant de connaissances scientifiques, fût-ce simplement sur le plan de la vulgarisation. Pour y inclure des éléments captivants, attachants... et crédibles liés aux OVNI et aux extraterrestres, il faut avoir aussi accumulé une masse d'informations, fait soi-même des recherches ufologiques, interrogé des témoins d'observations rapprochées ou ayant vécu une Rencontre du IIIe Type.

« Mais vous, Linda, entrez-vous dans l'une ou l'autre de ces catégories ?

Plongeant ses yeux dans les siens, sans ciller, elle inclina doucement la tête :

— Oui, j'entre bien dans... l'une de ces catégories. Et je suis prête à vous apporter mon témoignage... pour autant que vous m'accordiez votre confiance... Teddy.

— Je vous l'accorde, Linda. Vous n'avez pas du tout l'air d'être une farfelue, ni une mystique se croyant investie d'une mission messianique... Et en disant cela, je ne fais aucune référence à Joseph Smith, le prophète de l'Eglise de Jésus-Christ des saints des derniers jours... dont vous m'avez dit que vos parents étaient...

— Sont des adeptes, corrigea-t-elle en souriant. Mes parents, grâce à Dieu, sont en parfaite santé et vivent dans la petite ville de Palmyra, au sud du lac Ontario et au nord-ouest de l'Etat de New York, près de la colline de Cumorah...

— Haut lieu par excellence des mormons puisque c'est là que... « l'Ange » Moroni apporta à Joseph Smith les plaques d'or gravées[15] fondement de cette religion révélée au siècle dernier. Je n'appartiens pas à cette confession mais je connais assez bien l'historique des... « contacts » que le jeune Joseph eut à diverses reprises avec ce fantastique personnage qu'aujourd'hui nous appellerions sûrement un « Extraterrestre »... De même pourrions-nous appeler Joseph Smith un contacté. Naturellement, cette interprétation néo-ésotérique des révélations apportées par « l'Ange » Moroni à Joseph Smith ne sont absolument pas partagées par son Eglise, au demeurant fort respectable dans son essence et son enseignement. Et j'espère, ainsi, ne pas avoir choqué vos convictions religieuses, Linda ; ce n'était pas là mon intention.

Elle lui sourit avec chaleur :

— Cela ne me choque pas du tout, Teddy.

Elle baissa la voix, se hâta de lui donner sa carte de visite à l'approche de plusieurs lecteurs :

— Vous allez être de nouveau accaparé par vos admirateurs. Voulez-vous me téléphoner ? J'aimerais qu'on se rencontre. J'aurais beaucoup de choses... étonnantes à vous dire, que je n'ai pu confier à ma missive. Je vis à Long Island, en sa partie centrale, dans la nature, à une soixantaine de miles[16] de Manhattan. OK ?

Il lui serra la main, manifestement heureux de cette rencontre :

— Promis, Linda. Je vous appelle bientôt...

Quand elle fit demi-tour, Linda Buckley faillit heurter un homme guère plus âgé qu'elle — trente-cinq ans peut-être —, grand, blond, sympathique. Ils se regardèrent tous deux avec un léger froncement de sourcils, partageant à l'évidence l'impression de s'être déjà rencontrés. L'homme, très cool, n'eut qu'une brève hésitation pour lui adresser la parole :

— Vous voulez bien patienter deux minutes ? Quand j'aurais eu ma dédicace, nous pourrions aller prendre un verre ?

Des yeux gris-bleu pétillant de malice, l'allure sportive et décontractée d'un homme bien dans sa peau.

Linda Buckley eut un bref soupir :

— Cela m'aurait fait plaisir, mais je dois impérativement rentrer chez moi, à Long Island. Mon fils m'attend et je n'aime pas le laisser seul trop longtemps.

Il lui tendit sa carte, souriant :

— Je comprends. A bientôt, peut-être...

Elle fit oui, de la tête, comme à regret, glissa la carte de visite dans la poche de sa robe légère et la rata sans s'en rendre compte ! De la même façon, sans le vouloir, l'inconnu poussa le bristol avec son pied sous la table de l'écrivain auquel il présentait son dernier roman ouvert à la page de garde en déclinant son nom :

— Kenneth Fisher... Un inconditionnel de Teddy Cowen !

— Vous avez bien raison ! rit l'auteur en rédigeant la dédicace.

La « corrida » avait repris, les lecteurs se succédant presque sans discontinuer. La rançon du succès ; ceci ne l'empêchait point de songer aux révélations promises par cette jeune femme. Que lui apprendrait-elle, lorsqu'il serait en mesure de la revoir ? Bientôt, l'espérait-il vivement.

La file de lecteurs attendant leur tour s'allongeait et il sourit à une grande et superbe jeune femme noire, élégante, moulée dans une robe légère blanc cassé, fort échancrée. Beauté d'un spécimen propre à couper le souffle à l'écrivain, sensible à la classe, aux rondeurs émouvantes que cette lectrice offrait à ses regards, semblait-il, en toute innocence. Très grande, elle lui rappelait Grâce Jones, la chanteuse, comédienne et top-model, vedette féminine de Conan le Barbare.

— Puis-je avoir une dédicace, monsieur Cowen ?

— Non... Pas avant que vous ne m'ayez dit votre prénom et donné votre numéro de téléphone ! plaisanta-t-il à mi-voix, pour elle seule.

L'inconnue se pencha davantage, confidentielle :

— C'est moi qui vous appellerait peut-être un jour, si mes angoisses métaphysiques dégénèrent en insomnie. Mon prénom est Maura

— Kimball pour le patronyme — et je ne figure pas dans l'annuaire!...

Devinant la fascination qu'exerçaient sur lui ses seins libres sous le léger tissu de la robe, elle confia, dans un murmure :

— En modifiant de quelques degrés angulaires votre axe visuel vers le point zénithal de ma personne, vous constaterez que lui non plus ne manque pas d'intérêt...

Sans se démonter, conquis par l'humour et la culture de la jeune femme de couleur, il obéit, admira son visage et lui renvoya son sourire :

— Touché. Merci d'être si belle, si cultivée et si spirituelle...

Tandis qu'elle s'éloignait, flattée, il la suivit des yeux, réduisant cette fois très sensiblement en déclinaison l'axe de son regard ; il se mit alors à songer au symbole de l'infini, sa fabuleuse chute de reins dessinant un « huit » horizontal au gré de sa démarche avec, peut-être, un soupçon de mécanique quantique dont le symbole est une double ondulation !

— Je m'appelle David Larabee, monsieur, et j'ai dévoré votre livre ! Il paraît quand, le prochain ?

Une frimousse intelligente, des yeux noirs profondément enfoncés dans les orbites, tout sourire, douze ans au plus. Ce jeune lecteur, pour la seconde fois, venait de répéter ses nom et prénom en donnant au romancier très entouré son livre ouvert à la page de titre.

— Content de te connaître, Dave, fit le « jeune » Australien en rédigeant à son intention une dédicace des plus sympathiques.

L'enfant en lut le libellé, accentua son sourire et tendit à l'écrivain une enveloppe :

— Ma tante n'a pas pu venir — elle aussi, dévore vos bouquins — et elle m'a chargé de vous remettre cette lettre. Ce n'est pas pressé ; vous la lirez en sortant de la librairie, ce soir. Il paraît que vous êtes voisins. C'est une drôle de coïncidence, non ?

Les autres lecteurs, livre à la main, attendaient leur tour et Teddy Cowen, ex-Lonesome Jackson, passé sans transition du seuil de la vieillesse à la force de l'âge

— Dieu seul savait comment ! — remercia l'enfant, glissa l'enveloppe dans la poche intérieure de son veston et reprit ses dédicaces.

Ce ne fut pas avant dix-huit heures trente que l'auteur put trouver un moment pour prendre connaissance de cette missive qui l'intriguait.

Un texte des plus laconiques :

Goï o ' my heart! Tu me manques. Téléphone-moi après-demain soir (15 juin) vers six heures au 741-0270. Ariellah.

Un coup au cœur ! Un tourbillon d'images de sa jeunesse « d'an-tan » !

Phil Jackson, ému, relut plusieurs fois ce message et en particulier la signature. Il n'avait connu qu'une seule Ariellah dans sa vie, voici plus de vingt-cinq ans de cela !

Une bouffée de tendresse, de souvenirs émouvants l'envahit, tempérée cependant par une anxiété larvée : Ils s'étaient aimés, bien sûr, en 1965, aux portes du Grand Désert de Victoria, en Australie. Elle avait alors dans les vingt-huit ans et lui deux de plus. Mais aujourd'hui?...

Aujourd'hui, en 1989, Ariellah avait donc franchi le cap de la cinquantaine. Et lui, inexplicablement, comme sous l'effet d'un coup de baguette magique, deux ans plus tôt, s'était réveillé un matin rajeuni d'une trentaine d'années !

Comment lui expliquerait-il cette métamorphose démente, impossible, « dingue » ? C'avait été d'ailleurs son premier mot en découvrant son nouveau visage, dans le petit miroir du policier Edward Lunan, en Australie !

Et elle, Ariellah, quinquagénaire — et tante du garçonnet David Larabee —, comment réagirait-elle devant ce jeune homme... qui lui paraîtrait peut-être même plus jeune qu'elle ne l'avait connu en 1965, lorsqu'ils s'étaient aimés ?

Téléphone-moi après-demain...

Il n'y manquerait pas, bien sûr.

Et avec quelle appréhension formerait-il son numéro !

Cette lettre d'une revenante, ce fantôme chéri d'un passé révolu à jamais, le tourmentait...

En abandonnant la table, il découvrit une carte de visite et la ramassa : Kenneth Fisher, électronicien, 783 Lake Tappan Wayside, Old Tappan, New Jersey. Phone : 385-91-27.

Fisher ? Oui, il se souvenait d'avoir dédicacé un livre à ce lecteur, lequel avait échangé quelques mots avec la jolie blonde : Linda... Oui, Linda Buckley, de Long Island. Ils avaient d'ailleurs l'air de se connaître.

Lonesome Jackson, alias Teddy Cowen, mit la carte dans sa poche où elle rejoignit celle de Linda Buckley et n'y pensa plus, sollicité par son estomac qui criait famine !

14 juin — Nouveau-Mexique

A une vingtaine de kilomètres au sud-est de Dulce, entre la route 537 et le Cordova Canyon, Bradford (Brad) Corliss, un robuste éleveur de bétail, possédait un ranch en rien comparable à celui du professeur Dennsmore qui, lui, demeurait au nord de l'agglomération. Point d'élégante bâtisse à colonnades et piscine, ici. Non. Bien que vivant confortablement du commerce de ses bovins, Corliss, sa femme et leurs deux filles se contentaient d'une grande ferme (dominée par une antenne émettrice), avec une mare assez étendue où barbotaient des canards. Des corrals, des étables et des pâtures se répartissaient autour de la chaîne montagneuse voisine.

Ce matin-là, au volant de sa Jeep, Bradford Corliss inspectait ses troupeaux épars vers l'est, ayant laissé à Miguel Mancaniello, l'un de ses vaqueros hispano-américains, le soin de sillonner le nord et l'ouest jusqu'à la route 64 et au John Mills Lake.

Le talkie-walkie accroché à la ceinture du conducteur crachota et l'éleveur s'en saisit, appuya sur le contacteur latéral en portant le combiné contre sa joue :

—Corliss, over...

— Miguel, patron. Venez vite ! conseilla-t-il d'un débit rapide. Je suis à l'arroyo de Conejos, près de la vieille cabane.

— Que passa, hombre ?

— Una desgracia, patron, una desgracia ! (un malheur, patron, un malheur !).

Connaissant la propension du vaquero à savourer plus qu'il n'eût fallu la dive tequila, l'éleveur le questionna sans détour :

— Miguel, tu es sûr de ne pas avoir trop éclusé, ce matin ?

— Pas si tôt, patron, pas si tôt ! Venez vite...

En moins d'un quart d'heure, la Jeep stoppait en dérapant, soulevant un nuage de terre près de la vieille cabane en planches, au bord de l'arroyo de Conejos où se trouvait la Land Rover du ranch pilotée par Mancaniello. La quarantaine, trapu, chemise écossaise et jean élimé, un Stetson durci par la sueur, brunâtre, rejeté vers la nuque, le vaquero (il avait horreur qu'on l'appelât cow-boy, ce qui pourtant signifiait strictement la même chose !) écrasa sous sa botte un mégot et invita du geste son patron à le suivre.

Ils n'eurent pas à marcher longtemps et Corliss poussa une bordée de jurons en apercevant dans la pâture trois vaches et une génisse couchées sur le flanc, la panse gonflée, les jambes raides, anormalement écartées, une énorme plaie béante à la place des organes génitaux et de l'anus !

— Les sales fumiers d'enfoirés maudits ! Ils ont recommencé !

— Si, patron. Avant-hier, c'étaient les bêtes du señor Ramirez, près de Lumberton, aujourd'hui, c'est les vôtres ! Ça faisait des années que les salopards n'avaient plus touché aux troupeaux !

Bradford Corliss, un genou à terre, examinait l'une des vaches tuées, très proprement : les mamelles, la vulve et le rectum avaient été découpés avec une précision chirurgicale et pas une seule goutte de sang n'était visible, ni sur et autour du « champ opératoire », ni au sol.

— Regardez aussi leur tête, à ces pauvres bêtes...

L'une d'elles avait subi l'énucléation de l'œil gauche, l'ablation des lèvres supérieures, de la langue et, là non plus, pas la moindre goutte de sang. La génisse présentait une tête « nue », parfaitement débarrassée de sa peau, de sa chair, même de ses gencives, les os et les cervicales « nettoyés » avec minutie, le tout ayant pris une coloration rosée ; sans trace de sang, comme toujours[17]...

— « Ils » lui ont fait la même chose qu'à Snippy, ce petit cheval Appaloosa palomino, découvert avec ce même type de mutilation, en 1967, dans la vallée de San Luis, à deux cents bornes dans le Colorado.

— C'est aussi ce que je me suis dit, patron, ragea le vaquero, attristé. Qu'est-ce qu'on va faire, si l'épidémie de massacres reprend, comme pendant la grande vague de 1973 à 1985[18] ?

Les dents serrées, fulminant de colère, l'éleveur se redressa :

— On va s'organiser, Miguel. Je vais téléphoner à tous les ranchers de la réserve indienne puis à quelques gros éleveurs du comté du Rio Arriba. A leur tour, ils préviendront les autres. On s'est jamais baladé avec des ombrelles, mais je te fous mon billet qu'on va désormais sortir l'artillerie et on s'en servira, s'il le faut ! Quels que soient les coupables, sectes sataniques — comme l'ont prétendu certains — ou militaires de chez nous procédant à des expériences, ils vont déguster !

15 juin, dix-huit heures, New York

Phil Jackson, alias Teddy Cowen, passa ce jeudi à tourner chez lui comme un lion en cage, incapable de se concentrer sur la fin d'un article commandé par le grand magazine Omni. L'image d'Ariellah — telle qu'elle était en 1965 — l'obsédait. Et cette aiguille des minutes qui n'en finissait pas de se rapprocher du douze pour marquer les dix-huit heures ! Sur son message laconique, Ariellah lui avait demandé de l'appeler à cette heure-là et il s'était imposé de ne pas tenter de la joindre plus tôt au téléphone.

A dix-huit heures moins une, n'y tenant plus, il posa sa main sur le combiné et s'apprêtait à pianoter le numéro sur le clavier lorsque la sonnerie retentit. Ne s'attendant pas être appelé à cette heure précise, il envoya moralement au diable son correspondant, se nomma un peu sèchement... et resta bouche ouverte : son correspondant était une correspondante, à la voix chaude et grave, qui fredonnait les premières mesures de Peg o ' my heart !

— Ariellah !

— Jack ! Goï o' my heart! C'est toi qui devais m'appeler à six heures et je m'étais promis de ne pas tenter de te joindre avant l'heure... mais j'ai craqué à moins une !

— J'allais composer ton numéro quand... Je vais te chercher et nous allons dîner dans un restaurant de Broadway ?

— Non. Tu viens chez moi : je nous ai préparé un dîner... chinois comme tu n'en as sûrement jamais mangé ! Tu as mon adresse : 3107, 81e rue ouest, dix-septième étage, appartement 1709. Les pièces en enfilade dominent la verdure de Central Park et, par sa fenêtre sud, ma chambre donne même sur le jardin du Hayden Planétarium, tu verras. Comment viens-tu : métro ou voiture ?

— Je viendrai en voiture...

— En ce cas, j'ai un double box au parking souterrain, niveau 3, travée 0, numéros 17-22 et 17-24. Le 17-24 sera ouvert. Tu verras...

Tu verras... Ariellah venait pour la seconde fois de répéter ces mots, la première à propos du living mais aussi de sa chambre...

Ils n'avaient pas de chambre, en Australie, mais un matelas de camping gonflable, disposé soit à même le sol du désert, soit à l'arrière du Range Rover. Et ils s'étaient follement aimés...

Ils avaient à peine plus d'un demi-siècle à eux deux !

Aujourd'hui, même avec les artifices d'un salon de beauté, Ariellah devait peu ou prou paraître son âge... Alors que lui, Teddy Cowen, ex-Lonesome Jackson, bénéficiant d'un inexplicable rajeunissement, accusait tout au plus la trentaine ! Et cette situation déroutante, sans précédent, l'angoissait...

CHAPITRE IV

Quelle dose de vérité supportez-vous ?

Nietzsche

Décontenancé.

Médusé.

Estomaqué.

Sidéré.

L'air d'un con!...

C'était assurément moins poétique, mais cette expression triviale domina chez Phil Jackson/Teddy Cowen lorsque, ayant appuyé sur le timbre au nom d'Ariellah Greenstein, la porte palière s'ouvrit. De stupeur, il lâcha le magnifique bouquet d'orchidées devant l'apparition de cette jeune femme aux longs cheveux d'ébène, aux grands yeux tout aussi sombres, au teint bronzé, d'une rare beauté.

Pouvait-il admettre le témoignage de sa vue ? Reconnaître pour vrai l'inimaginable ? L'impensable ?

Drapée dans une cheongsam (robe-tunique asiatique) en satin bleu pastel, brodée de dragons crachant le feu, fendue sur les côtés jusqu'à mi-cuisse, cette créature de rêve au décolleté vertigineux était indubitablement Ariellah !

La belle, la merveilleuse, l'éblouissante Ariellah inchangée ! A l'image même qui était la sienne ce jour lointain de 1965 où, sans surprise et d'un commun accord, mais non sans chagrin, elle l'avait quitté, en Australie, au seuil du Grand Désert de Victoria !

Autour de son cou, à une chaîne d'or à gros maillons rectangulaires de facture moderne, était suspendu un volumineux pendentif ovale à fond noir, seule couleur à même de révéler tous les feux d'une extraordinaire opale, noire à reflets irisés mariant le rouge orangé, le vert émeraude et le bleu cobalt. Une variété australienne particulièrement prisée des connaisseurs... fortunés !

Elle se blottit contre sa poitrine, rompant son attitude figée, chercha ses lèvres, l'étreignit de toutes ses forces, l'embrassant à en perdre le souffle. Puis elle le lâcha, ramassa le bouquet tombé à leurs pieds et entraîna son visiteur dans le living cossu moquetté de gris perle, au large divan de cuir fauve et fauteuils assortis. Une table basse à plateau de verre fumé, une baie vitrée ouvrant sur une terrasse, face à Central Park, des tableaux figuratifs, voire hyperréalistes, preuve de bon goût et, dans un angle, un téléviseur sur table roulante en complétaient l'ameublement.

Un cadre luxueux auquel pourtant l'écrivain n'accorda qu'une attention distraite, fasciné par la jeune femme qu'il reprit dans ses bras :

— Tu... es... jeune ! Pareille à l'Ariellah..., mon Ariellah que j'ai connue en Australie, à Wirrida, ce coin oublié de Dieu... Co... Comment est-ce possible ?

Elle scruta son visage viril, sans la moindre ride, caressa de l'index la petite cicatrice sur sa joue droite et sourit, reprenant ses propres termes :

— Tu es... jeune ! Pareil à Lonesome Jackson..., mon Jack connu en Australie, en ce coin oublié de Dieu ! Comment est-ce possible ? As-tu une réponse à ma question, reflet de la tienne ?

Il secoua la tête :

— Il y a un peu plus de deux ans, dans ce même coin perdu, sous un soleil de plomb, un matin, deux policiers m'ont réveillé, voulant m'embarquer, s'imaginant que j'avais assassiné leur copain Lonesome Jackson ; ils ne me reconnaissaient pas. Quiproquo, discussion — j'appris ainsi que j'avais dormi huit jours d'affilée ! — et je me suis réveillé avec l'aspect qui était le mien lorsque j'avais dans les trente ans ! Puis j'ai perdu conscience. Quand je suis revenu à moi, les flics n'étaient plus là.

« Bouleversé, je plie bagage, abandonne la prospection des opales, regagne mon petit studio d'Alice Springs et je me mets à écrire des romans de science-fiction, des articles sur les OVNI, les observations et Rencontres du IIIe Type. Je trouve un éditeur, mes trois premiers livres se vendent bien, sont traduits dans de nombreux pays. Entretemps, je passe le brevet de pilote d'hélicoptère, quitte l'Australie et m'installe à New York.

Pensive, la journaliste commenta :

— Aberrant, incroyable et cependant, à des variantes près, c'est la même expérience que j'ai vécue, à la cinquantaine passée, il y a un peu plus de deux ans ! Après huit jours de sommeil — ou de disparition — je me suis réveillée redevenue jeune... et pas désagréable à regarder, bien que j'aie failli m'évanouir de stupeur en me voyant dans un miroir ! Un tel changement ne va pas sans soulever un certain nombre de problèmes, d'ordre professionnel en premier lieu. J'écrivis donc une lettre aux agences de presses et grands journaux avec lesquels je travaillais en free-lance, annonçant que je souhaitais prendre une année sabbatique afin de rédiger un gros ouvrage documentaire. Une nièce journaliste me remplacerait, signerait de mon nom ses reportages — et pour cause ! — et je certifiais qu'elle donnerait toute satisfaction.

« Je me rendis auprès des directeurs et rédacteurs en chef qui, d'emblée, trouvèrent à ladite nièce une ressemblance convaincante avec sa tante Ariellah Greenstein ! Mes oncle et tante de New York, eux, bien qu'estomaqués par cette métamorphose, gardèrent le secret. Mes parents — je te l'ai expliqué en Australie — ont péri dans un attentat palestinien, il y a bien longtemps ; quant à mes relations secondaires, un petit mot leur faisant savoir que je m'isolais pour écrire un gros bouquin, dans un chalet des Rocheuses, devait suffire à les tenir éloignés de cet appartement.

« Mais pensons un peu à nous, fit-elle en mettant le bouquet d'orchidées dans un pique-fleurs en cristal avant de déboucher une bouteille de Champagne Taittinger Brut Millésimé 1982. Une question, d'abord : es-tu marié ?

— Non. Et toi, Ariellah ?

— Pas davantage...

Elle le regarda longuement, avec sur ses lèvres pulpeuses son adorable sourire et questionna :

— Tu m'aimes encore ? Même s'il y a eu des éclipses, dans ta vie, au cours desquelles tu m'as remplacée ?

— Je t'aime toujours, honey, et je ne t'ai pas remplacée souvent ! Et toi ?

— Je t'ai toujours aimé, Goï o ' my heart, même lorsque les circonstances ont voulu que j'aie une liaison avec d'autres hommes, au cours des vingt-cinq années écoulées. Vois-tu, Phil chéri, nous avons été un couple temporaire, éphémère mais décidé à ne pas mentir, à respecter une ligne de franchise de laquelle nous ne nous sommes jamais écartés. De la sorte, aujourd'hui, en nous retrouvant enfin, nous pouvons sans tricher porter un toast à notre amour.

Il but comme elle quelques gorgées et, comme elle, il posa sa coupe sur la table basse. Ariellah lui prit les mains, plongea ses yeux noirs dans les siens :

— Tu as très faim ?

— Oui... De toi...

Elle rit, amusée :

— Quelle joie de retrouver intacts, après tant d'années, cette même complicité, ce même désir !

La jeune femme l'entraîna dans sa chambre, avec un immense lit bas, drap et couverture soigneusement roulés vers le bas. Prêt à l'emploi ! Jackson dénoua la ceinture de la cheongsam, aida la journaliste à la remonter, à la faire passer par-dessus ses épaules et sa tête, pour apparaître intégralement nue, bronzée, avec ses seins en forme de pomme, à l'aréole sombre, et sa toison pubienne au triangle fourni.

Avec des gestes fébriles, Ariellah se mit en devoir de l'aider à se dépouiller de ses vêtements, de son slip... Opération moins facile en raison de son... émoi. « Emoi » qu'elle dut, en pouffant, dégager de l'élastique du slip auquel il faisait obstacle !

Le lit les accueillit, tous deux se couvrant de baisers, se pétrissant le corps puis se soudant l'un à l'autre. Ariellah noua ses jambes nerveuses autour des hanches de son amant retrouvé, gémit, hoqueta, râla sous ses ruades. Ces assauts l'emportaient lentement mais sûrement vers le point d'orgue où l'homme et la femme ne font plus qu'un, où l'indicible bonheur de l'un se fond dans celui de l'autre ; où l'alchimie de l'orgasme pleinement partagé fait naître l'illumination intérieure, la transmutation, le bouillonnement de l'or né de l'accord majeur élaboré par l'harmonie...

Ils restèrent soudés très longtemps, savourant les battements de leurs cœurs en contact, les frémissements de leurs sexes, la communion de leurs souffles qui s'apaisaient graduellement en synchronisme. Ariellah, les yeux noyés dans les siens, murmura, alanguie :

— C'était... merveilleux, Phil chéri...

Ils se désunirent, s'allongèrent, mais la jeune femme ne tarda pas à se blottir de nouveau dans les bras de son partenaire... qui, en riant, la força à se coucher sur le dos tandis qu'il se mettait sur un coude, voulant se repaître de sa beauté, admirer son corps sculptural, se pencher pour, du bout des lèvres, donner à ses seins de chastes petits baisers :

— Je t'aime comme au premier jour, Sabra o ' my heart ! Et je ne me lasse pas de contempler ta beauté, ta jeunesse, la douceur de ton épiderme, la fermeté de tes seins... Mais toi, amour, comment se fait-il que tu n'aies pas parue tellement surprise de me retrouver tel que j'étais il y a vingt-cinq ans, en Australie?

Elle tendit le bras, ouvrit le tiroir de la petite table de chevet, en retira le dernier livre du romancier : L'Entité noire d'Andamooka, dont elle lui montra la dernière page de couverture :

— Ta photo couleur ne laisse aucun doute sur ta jeunesse ; de plus, en petits caractères, le célèbre photographe de Brisbane qui a pris ce cliché mentionne la date du copyright : 1987. Quand le même rajeunissement inexplicable s'est manifesté, après ma disparition durant une semaine, j'ai tout naturellement pensé à toi, me demandant quelle serait ta réaction en me découvrant avec l'aspect qui est le mien aujourd'hui. Je t'avais laissé dans le désert de Victoria en 1965 ;

j'avais vécu ma vie, bourlinguant sur les cinq continents, effectuant des reportages, écrivant quelques scénarios de films, trouvant ici et là parfois un partenaire (elle pouffa) pour épancher ma libido, mais le quittant après un mois ou deux.

« Et voici que, il y a trois mois, fortuitement, je suis tombée sur l'un de tes romans. Ta photo a été une révélation : cet auteur

— Teddy Cowen — dont j'avais entendu parler ou lu des critiques sur ses romans, c'était donc toi ! Mais pareillement rajeuni. N'ayant jamais cru au hasard ni aux coïncidences, j'en conclus tout naturellement que ce qui nous était arrivé, séparément mais quasi simultanément, était voulu non par Dieu mais par je ne sais qui bénéficiant des mêmes pouvoirs thaumaturgiques !

« Mon neveu David — ses parents vivent à New York, Park Avenue, non loin de la salle des ventes Christie' s — est un fana de la science-fiction ; c'est en jetant un coup d'oeil sur l'étagère de ses lectures que j'ai trouvé tes trois bouquins. Le jour de ta séance de dédicace, j'étais retenue en Californie du Nord, pour un reportage programmé depuis longtemps, au mont Shasta. Impossible de me décommander. Je t'ai donc fait porter un mot par Dave, à la Science Fiction Shop où tu dédicaçais tes œuvres. Voilà. Tu sais tout. Et toi ?

— Moi ? rit-il. Je t'aime et...

Il se pencha sur son ventre, mordilla son pubis en grognant :

—... et je vais te dévorer si nous ne passons pas à table !

Elle le repoussa de côté et se leva en riant :

— Le repas est prêt, Teddy, il faut juste mettre le couvert. En prévision de ta venue, et de ce qui vient de se passer, plaisanta-t-elle, j'ai donné quartier libre à Dora, la domestique. Une Portoricaine à la fois gentille, consciencieuse et bonne cuisinière. Tu la connaîtras demain.

Ils prirent une douche ; ensuite, la jeune femme offrit à l'Australien un kimono de satin noir décoré d'idéogrammes japonais, soigneusement plié avec, au-dessus, une paire de mules :

— Pour le confort de « monsieur », s'il daigne revenir souvent...

Elle avait dit cela avec le sourire mais son regard exprimait une certaine gravité. Il prit ce cadeau, le posa sur le lit et enlaça la jeune femme, savourant la tiédeur de sa nudité sur la sienne :

— Je daignerai, chérie, mais la proposition que je t'ai faite, peu avant notre séparation, en Australie, tient toujours. Tu t'en souviens ?

— Parfaitement, Goï o ' my heart : tu m'as demandé de devenir ta femme, mais c'était alors impossible et c'est le cœur brisé que j'ai dû refuser, te laissant une nuit dans le désert où nous avions vécu trois mois ensemble, trois mois de bonheur.

Elle caressa le lourd pendentif à la splendide opale noire aux reflets irisés suspendue à son cou :

— Ainsi que je te l'avais promis, je t'ai laissé ma récolte d'opales... pour trouver plus tard, au fond de mon sac, cette énorme opale précieuse que tu y avais cachée !

— Et le second sac ?

Elle fronça les sourcils, surprise :

— Comment le sais-tu ? C'est vrai, après mon sommeil d'une semaine, j'ai trouvé à mon chevet un volumineux sac d'opales taillées, presque aussi belles que celles que tu m'as offertes.

Ce fut au tour de l'Australien de ciller dans une mimique d'incompréhension :

— Je parlais du gros sac d'opales que j'ai trouvé, moi, à mon réveil, après huit jours passés Dieu sait où !... Huit jours... Il est impensable que j'aie dormi aussi longtemps dans le désert, à l'ombre de mon 4x4, sans périr de soif!... Ainsi donc, toi aussi tu as vécu ce même épisode et reçu en cadeau anonyme un lot important d'opales ?

— Oui et j'ignore toujours à qui je dois ce présent... qui m'a permis d'acheter cet appartement au cœur de Manhattan, face à Central Park !... Un présent royal puisque la vente de ce lot d'opales atteignit environ un million cinq cent mille dollars !

— C'est ce que valait aussi le sac de gemmes découvert sous mon nez, à mon réveil, à peu près au même moment où tu trouvais le tien ! J'ai fait quelques bons placement et avec, de surcroît, mes droits d'auteur, je vois l'avenir plutôt en rose ! Alors, amour, qu'attendons-nous pour nous marier ?

Elle se serra davantage contre lui, l'embrassa longuement :

— Dès cet instant, je me considère comme ta femme, Teddy, et je suis prête à venir vivre chez toi ou à t'accueillir ici, selon ce que tu décideras, mais... pour des raisons que je souhaiterais t'exposer plus tard seulement, je préférerais que nous nous mariions vers la fin de l'année. Tu y vois un inconvénient ?

— Aucun, chérie, puisque dès ce soir, nous ne nous quittons plus ! Toutefois, s'il n'y a aucun inconvénient, il y a peut-être un problème pour m'installer chez toi : auras-tu la place pour accueillir un grand bureau, des centaines de bouquins, de dossiers suspendus ainsi qu'un poste de travail pour ordinateur et imprimante ?

Elle lui prit la main, traversa l'appartement et à l'extrémité d'un hall de dégagement, elle ouvrit une porte sur une grande pièce vide, avec seulement un téléphone branché dans un angle :

— Ce sera suffisant ? Le maître pourra-t-il, à l'aise, pondre ici ses romans, ses articles ?

— Il le pourra très confortablement, madame Jackson ! agréa-t-il non sans songer, avec perplexité, que le conte de fées continuait !

Un conte de fées méthodique : vingt-cinq ans plus tôt, Ariellah le quitte en lui laissant sa récolte d'opales. Ce lot de pierres fines vendu, il confie le montant de la transaction à un agent de bourse qui fait fructifier son capital. Un quart de siècle s'écoule : il commence à en avoir assez de ce métier de prospecteur, ingrat et pénible. Ses rentes devraient lui permettre, à cinquante ans passés, sinon de « décrocher », du moins de soigner ses rhumatismes et ses dents en fort mauvais état !

Comme tous les soirs, il s'endort au bivouac, près du vieux 4x4. Deux copains flics le réveillent tôt le matin... Et c'est l'impossible, l'incroyable qui se manifeste : Lonesome Jackson, quinquagénaire, aux cheveux poivre et sel, au front dégarni, est inexplicablement redevenu l'homme jeune et vigoureux qu'il était vers la trentaine ! Et il découvre qu'entre le moment où il s'est endormi et celui de son réveil, une semaine s'est écoulée ! Là, un trou supplémentaire dans ses souvenirs : une brève perte de conscience pendant laquelle les policiers sont repartis ! Il récupère son matériel, embarque le tout dans le 4 x 4... et découvre sur le siège avant un gros sac d'opales finement taillées, qu'il vendra près d'un million cinq cent mille dollars !

Il est riche... Et désormais en mesure d'accomplir ce rêve auquel souvent il avait pensé puis rejeté comme inaccessible : devenir romancier...

Ouvrant un atlas australien et fermant les yeux, il avait piqué l'index n'importe où et constaté que son ongle désignait le petit port méridional de Cowell, dans le golfe de Spencer.

Cowell?... La phonétique de ce nom ne lui convenait pas entièrement. Il avait remplacé les « 1 » par un « n » et obtenu Cowen, qu'il allait répéter à plusieurs reprises. Oui, à son goût, cela sonnait mieux.

Mais pourquoi « n » plutôt qu'une autre consonne ? Parce qu'un soir, rêvant avec Ariellah dans le désert, à contempler les étoiles, la jeune Américaine, parlant de la Kabbale, un domaine complexe qui la passionnait, lui avait appris que « n » — le noun — placé à la fin d'un mot, en modifiait l'énergie ; plus exactement la structuration énergétique, selon le Sepher Yetsira, livre fondamental de la pensée analytique hébraïque. De valeur cinquante, le noun appartient au plan kabbalistique des réalisations, avec pour sens ontologique : le souffle, la vie. Sous quels meilleurs auspices aurait-il pu se forger un pseudonyme ?

C'était décidé : il serait Teddy Cowen, mais il n'écrirait pas des romans d'aventure, optant finalement pour la science-fiction.

C'est le succès. Merci, Bonne Fée ! Et sur d'autres plans, les miracles continuent : Ariellah, de son côté, devient riche et rajeunit ! Ariellah achète un somptueux appartement à Central Park, s'y installe, laisse une grande pièce vide, prête à l'accueillir, lui et son bureau, sa bibliothèque, lorsqu'une série de « hasards » les fait se retrouver, toujours épris l'un de l'autre, libres et sans contraintes, cette fois.

Oui, un beau conte de fées...

L'ennui, avec Phil Jackson/Teddy Cowen, c'est qu'il ne croyait pas aux contes de fées et pas davantage au hasard tout court et a fortiori aux séries de hasards !

Il se sentit secoué et entendit rire sa compagne qui le dévisageait :

— Eh ! Mon cœur, où étais-tu parti, sans crier gare ni écouter ce que je te disais ?

— Loin, Ariellah chérie. Fort loin dans l'espace et le temps, mais tu occupais pourtant toutes mes pensées. J'ai pu me rendre compte ainsi que je n'ai jamais cessé de t'aimer...

Sur ce point, au moins, il était pleinement sincère...

Elle le taquina, faussement soupçonneuse :

— Tu ne me caches rien ?

L'Australien, gardant avec peine son sérieux, se recula, bras écartés, paumes ouvertes présentées en avant, aussi nu que l'était sa compagne :

— Parole, amour, je ne te cache rien, tu peux vérifier !

Ariellah pouffa de ses facéties ; ils se rendirent dans la chambre où elle revêtit sa cheongsam et lui le kimono reçu en cadeau de retrouvailles.

— J'ai suspendu ton costume dans l'armoire, fit-elle en ouvrant la porte du meuble.

Il alla prendre son briquet, son étui à cigarettes dans la poche de sa veste et un bristol tomba sur la moquette que la jeune femme ramassa pour le lui restituer :

Machinalement, il lut le libellé à mi-voix :

— Kenneth Fisher, électronicien ? Ah oui, c'est un lecteur venu se faire dédicacer un bouquin. Un garçon charmant. J'ai bavardé avec lui cinq minutes, à la librairie ; il semblait en pincer pour une ravissante blonde qui, à regret, dut refuser son invitation à prendre un verre... Linda, j'ai oublié son nom, mais je dois avoir également sa carte dans ma poche.

Il la trouva sans peine et lut :

—Linda Buckley, antiquités, JH Payne's Mansion, Hill Way, Coram, Long Island. Une jeune femme fort sympathique, qui aurait fait une Rencontre du IIIe Type et souhaiterait m'en parler. Ça te ferait plaisir que nous allions passer un jour ou deux à Long Island, afin d'interroger cette Linda Buckley ?

— Non seulement cela me ferait plaisir mais je pourrai peut-être faire un très bon papier, avec son aventure. Pour autant qu'elle m'autorise à divulguer au moins une partie de son identité. Ce qui m'étonnerait ; les personnes ayant eu une expérience traumatisante dans ce domaine préfèrent souvent garder l'anonymat.

— Ce sera probablement son cas, je le crains aussi. Nous lui téléphonerons pour prendre rendez-vous.

Il réfléchit un instant puis :

— La carte de visite au nom de Kenneth Fisher, ramassée sous la table, à la librairie où je dédicaçais mes romans, je me demande si ce n'est pas Linda qui l'aurait fait tomber, par inadvertance...

— Téléphone-lui donc, chéri, pendant que je mets le couvert...

Il chercha des yeux le téléphone et le trouva sur un petit guéridon, près du canapé en cuir fauve disposé dans le living à l'opposé de la table ovale garnie de six chaises.

L'Australien composa le numéro et mit le chorus, afin qu'Ariellah entende. Il ne tarda pas à obtenir la jeune femme qui se montra ravie de son appel, puis surprise et incrédule d'apprendre qu'il ait trouvé la carte effectivement perdue !

— C'est formidable, Teddy ! J'avais renoncé à chercher dans l'annuaire de l'Etat de New York, tant il y a de Fisher ! J'étais sincèrement navrée, contrariée par cette étourderie. Ce Kenneth Fisher m'a paru tellement sympathique et... Cela vous amusera sans doute mais, lui et moi avons eu la même impression, très forte, de nous être déjà rencontrés.

— Je vous donne tout de suite ses coordonnées.

Dans l'écouteur lui parvint, un peu éloignée, une voix enfantine, curieusement haut perchée appelant « Ma... man »... « Ma... man », en détachant les syllabes.

Masquant à peine le combiné, la jeune femme répliqua avec une pointe d'agacement :

— Oui, Jeffrey ! Laisse parler maman, veux-tu ?

Elle enchaîna à l'intention de son correspondant :

— Excusez-moi, Teddy. Mon fils est parfois sans gêne ! Vous alliez me donner les coordonnées de Kenneth Fisher...

Elle prit note sur son agenda et remercia chaleureusement le romancier :

— C'est gentil à vous. Quand nous revoyons-nous ? Vous savez que j'ai des choses... intéressantes et surprenantes à vous dire. Vous pourriez venir passer un week-end, vers la fin du mois, avec votre épouse, bien entendu. La place ne manque pas dans mon cottage, derrière le magasin. Voulez-vous que nous prenions date ?

— Juste une petite minute, pour vérifier si ma... femme est libre dans une quinzaine... (Il lança :) Chérie, tu as un créneau, en fin de ce mois ? Linda Buckley nous invite à Long Island.

Depuis la cuisine, sa compagne répondit :

— Attends, j'arrive tout de suite, chéri. Regarde mon agenda, près du téléphone.

Ariellah alla déposer au milieu de la table dressée un réchaud à alcool et vint ensuite s'asseoir sur les genoux de Teddy.

— Bonsoir, Linda ; c'est Ariellah à l'appareil. Ted m'a tellement dit du mal de vous que j'ai hâte de vous connaître ! Sauf contretemps de dernière minute, c'est OK, pour le samedi 1er juillet ? Où la veille, si vous préférez.

— J'en suis vraiment ravie, Ariellah. D'accord pour le 1er. Si vous veniez vers les trois ou quatre heures, ce serait parfait.

— Nous y serons. Et si vous invitiez aussi Kenneth Fisher ?

Linda, après un instant de silence, répondit d'un ton enjoué :

— Au fait, pourquoi pas ? C'est une bonne idée, Ariellah.

Les deux jeunes femmes bavardèrent un court moment encore et raccrochèrent avec le sentiment d'être devenues des amies. L'écrivain s'étonna :

— Pourquoi avoir suggéré à Linda d'inviter Fisher ? Elle l'a entr'aperçu à peine une minute à la séance de dédicace.

— Justement ! Ils brûlent d'envie de se revoir tout en ayant la sensation de s'être déjà fugitivement rencontrés. N'est-ce pas un excellent prétexte, pour Linda, de l'inviter à une soirée « avec des amis » ? Les apparences seront sauves.

— Et entremetteuse, avec ça ! la taquina-t-il en la chassant de ses genoux avec une tape sur les fesses.

— Et brutal, avec ça ! paraphrasa-t-elle en contenant son envie de rire. Veux-tu allumer le réchaud, pendant que je vais chercher la « marmite mongole » qui attend sur le chauffe-plats ?

A l'issue de ce succulent repas, ils s'installèrent sur le canapé et savourèrent, dans un gobelet en porcelaine, de l'alcool de riz tiédi tout en suivant un bulletin d'informations à la télévision :

... Mutilations animales au Nouveau-Mexique : mécontents, les ranchers jurent d'appliquer la loi du talion et de tirer sans sommation sur les coupables surpris en flagrant délit...

Série noire : toujours aucune explication satisfaisante susceptible de rendre compte des multiples crashes d'avions, principalement des Boeing, survenus il y a trois jours en divers points du globe.

— Ah ! oui, Teddy, c'est curieux, tous ces avions qui dégringolent en l'espace de vingt-quatre heures ?

— Non, Ariellah, pas en vingt-quatre heures. Si tu consultes un planisphère avec les divisions verticales des fuseaux horaires, tu constateras que ces catastrophes se sont produites au même moment à travers le monde ! C'est le changement des fuseaux horaires qui donne l'illusion d'une série noire s'étalant sur toute une journée !

— Alors, c'est encore plus incroyable !

— Ce l'est d'autant plus qu'aucun commentateur n'a fait ce rapprochement, comme si cela devait rester ignoré du public !

... Tentative d'enlèvement d'une adolescente — Mary Holbrook, fille d'un médecin de Newton — dans un parc près de Boston, par trois hommes vêtus de noir...

Intriguée, Ariellah actionna le bloc de télécommande pour augmenter le son.

... jeune fille faisait du jogging dans le Hammond Pond Park, résumait le commentateur de la télévision, lorsque, vers six heures du soir, trois inconnus en costume sombre et feutre rabattu sur les yeux se jetèrent sur elle, s'efforçant de l'entraîner. L'arrivée inopinée d'un groupe d'étudiants du Pine Manor Junior College, se livrant eux aussi au jogging, sauva Mary Holbrook, ses agresseurs abandonnant leur projet criminel pour s'égailler dans le bois. Les recherches entreprises pour les retrouver sont demeurées vaines.

... Notre page sportive débute avec les Tigers de Cincinnati qui...

Ariellah baissa le son, approuvé par l'écrivain qui se souciait autant des Tigers de Cincinnati que des Skunks (Putois) de Wichita, fussent-ils as du rugby, champions de la trottinette ou virtuoses du bilboquet !

— Cette agression est tout à fait bizarre, rumina-t-il, perplexe.

— Tu sais, tous les jours des femmes sont agressées, aux States comme en d'autres pays.

Il en convint, mais se promit d'amorcer une enquête auprès de cette jeune Bostonienne, de sa famille, de ses relations, ne pouvant se défaire d'un sentiment de malaise, comme à l'approche d'une menace insidieuse, encore informulée mais capable d'éclater dans toute son horreur.

Ne voulant pas alarmer — peut-être inutilement — sa compagne, il préféra garder ses craintes au fond de lui-même, essayant de chasser de son esprit ces étranges individus vêtus de sombre qui avaient tenté de kidnapper la fille d'un médecin de Boston. Plus exactement de Newton, l'une des nombreuses villes satellites de la capitale du Commonwealth du Massachusetts...

16 juin, dix heures, Washington, DC. La Maison-Blanche

Après avoir franchi le contrôle de sécurité traditionnel au portail principal d'Executive Avenue, la luxueuse Pontiac Bonneville de Harold Blackwood stoppa avec un faible ronronnement à l'entrée de la Maison-Blanche.

La garde avait été doublée devant le haut portique ionique aux six colonnes immaculées qui s'élevaient jusqu'au toit terrasse du second étage. Sanglés dans leur uniforme, gants blancs, Colt 11,43 à la ceinture, et portant à l'épaule le bon vieux fusil d'assaut M16 (également sorti des usines Colt), les gardes ne jetèrent qu'un bref coup d'œil à la Limousine, laissant à leur capitaine le soin d'aller aux nouvelles. Ce qu'il fit, saluant les passagers de la Pontiac : une splendide femme de couleur (ressemblant à Grâce Jones) à l'élégant tailleur d'été bleu pastel et un vieillard. Le chauffeur en livrée alla ouvrir la portière arrière droite.

Seul l'homme âgé, de haute stature, les cheveux blancs, costume trois-pièces beige, veston croisé, quitta le véhicule et tendit son laissez-passer à l'officier qui le connaissait pour l'avoir vu à plusieurs reprises rendre visite au président des Etats-Unis ; ce faisant, le capitaine se pliait aux règles de sécurité renforcée. Le laxisme général de la vieille Europe, la veulerie de nombre de nations, ne faisaient-ils pas les beaux jours de la canaille terroriste, enturbannée ou pas ?

Cet homme, très droit, mince, au regard clair, portait allègrement ses soixante-douze ans. Mais il portait aussi — moins aisément sans doute — tous les secrets d'Etat auxquels sa charge l'avait directement ou indirectement mêlé. Car Harold Blackwood servait la nation américaine depuis bien longtemps. Vétéran de l'OSS (Office of Stratégie Service, service de renseignements créé en 1941 lors de la Seconde Guerre mondiale), il avait prit la tête de la CIA qui lui avait succédé en 1947, pour en assurer la direction dix années durant. Par la suite, plus effacé, apparemment simple « conseiller technique », « Dear Harold » (ainsi surnommé par référence à Henry Kissinger ou « Dear Henry ») avait toujours été l'homme de confiance, l'éminence grise des présidents qui s'étaient succédé à la Maison-Blanche.

Ainsi connaissait-il fort bien le légendaire « bureau Ovale » à la moquette beige aux fleurs bleues stylisées, aux fauteuils rouges et canapés blanc cassé, à la vieille horloge normande et aux baies donnant sur la pelouse avec ses jets d'eau. A diverses reprises, son assistante, la politologue Maura Kimball, l'avait accompagné dans le saint des saints, mais aujourd'hui, la très belle jeune femme demeurait sagement installée à l'arrière de la Pontiac. Le bras droit sur le dossier de la banquette, ses jambes au galbe parfait négligemment croisées, le menton sensiblement relevé dans une pose à la fois altière et naturelle, Maura Kimball offrait à l'officier de la sécurité un profil de déesse antique empreinte de mystère...

— Cher Harold !

Le président Alan Nedwick, de dix ans son cadet, à la chevelure rousse comme les taches de son qui tavelaient son visage, s'était levé pour accueillir le visiteur ami avec une chaude poignée de main :

— Merci, Harold, d'être venu si vite...

Il abandonna son bureau et, avec son hôte, alla s'asseoir sur l'un des canapés, s'installant tous deux face à face :

— Un thé ? Un café ?

— C'est gentil à vous, Alan, mais j'en suis déjà à mon troisième café, ce matin !

Le Président poussa vers lui un coffret à cigares en cèdre massif :

— Dans ce cas, servez-vous, mon cher. Vous avez une mine splendide !

Verbiages...

Le Président tournait autour du pot pour retarder l'information qu'il serait bien forcé, pourtant, de lui communiquer. L'ex-patron de la CIA feignit l'ignorance, puisa dans le coffret l'un des énormes cigares qu'en amateur avisé il fit légèrement craquer entre ses doigts, un peu au-dessus de la bande dorée.

Par-dessus la petite table basse, ronde, laquée et sombre, Blackwood se pencha, donna du feu au Président, alluma rituellement son propre cigare et nota, incidemment :

— Vous faites des infidélités au Barbudo, Alan ? Il est vrai que ces cigares français valent les siens... En outre, les Frenchies sont tout de même nos amis...

Bref silence puis :

— La politesse voudrait que je vous retourne votre compliment avec quelque chose du genre : « Vous êtes en pleine forme, Président ! » Je ne le ferai pas. Nous nous connaissons trop et depuis trop longtemps pour échanger des propos de salon.

Et de téter consciencieusement son cigare, sans inhaler la fumée. Son hôte illustre opina, le visage grave, le front soudain creusé de rides :

— Vous êtes un vieux renard, Harold, et mon intention n'était pas de vous leurrer sur la gravité de la situation... que vous subodorez certainement, à la façon dont vous connaissez les dessous des cartes !

— D'autant, ironisa incidemment l'homme de la CIA, qu'il m'arrive de suivre les bulletins d'informations à la télé et d'apprendre ainsi, par exemple, que les mutilations animales ont repris au Nouveau-Mexique et que les Boeing surtout et quelques autres modèles d'avions civils — mais tous américains — ont une fâcheuse tendance à bigorner les pâquerettes, depuis un certain temps ! Aux yeux des usagers... et des nations qui ne sont pas dans le secrets des dieux, cela fait mauvais effet !

Une ironie mordante, des paroles caustiques imposées par le caractère dramatique de la situation actuelle. Et tous deux faisaient partie de la poignée d'hommes qui en connaissaient l'origine et tous les rouages...

Le président Nedwick se massa le front et lâcha un soupir, accablé :

— Je regarde aussi la télévision, Harold, et je vous ai demandé de venir pour vous annoncer que l'heure de ma retraite... définitive a sonné.

Blackwood, d'ordinaire maître de ses réactions, eut un bref mouvement de tête, haussant les sourcils dans une mimique de stupéfaction. Mais son illustre interlocuteur enchaîna :

— Tous les documents top secret sur le PI 40 que vous ne possédiez pas, à Langley[19], sont actuellement chargés, sur mon ordre, dans le coffre de votre voiture. Vous êtes le dernier survivant de la « vieille garde », cher Harold, puisque vous avez démarré en 1949 ce qui, plus tard, donnerait naissance à la Cellule de crise PI 40.

Blackwood intervint avec un sourire mélancolique :

— Sans avoir mon âge canonique, le professeur Lionel Dennsmore appartient à la seconde « vieille garde » puisqu'il est entré sous mes ordres dans cette Cellule de crise voici une vingtaine d'années. Même infirme maintenant, sérieusement handicapé, sur son fauteuil roulant, mais il est bien vivant, lui aussi.

Le Président l'observa avec une grimace entendue :

— Oui, bien vivant et... désireux de le rester ! Son 4x4 aurait échappé à un attentat, près de Dulce. Vous êtes au courant ?

Le vieillard toussota avec beaucoup de distinction et reconnut, évasif :

— Euh, oui, Alan, je suis au courant.

— Bon. Nous reviendrons tout à l'heure sur le cas Dennsmore... Vers la fin des années 40, le fantastique événement que vous savez déclencha d'abord la peur au Pentagone ; ce sentiment viscéral surmonté, cédant à l'enthousiasme, nous avons commis la plus tragique des erreurs, en gommant de l'Histoire toute allusion audit événement top secret qu'aujourd'hui nous savons pouvoir qualifier de funeste ! Dieu seul sait si nous pourrons un jour réparer cette faute énorme... dont j'assume une part non négligeable de responsabilité.

Le vieux conseiller et ex-patron de la CIA eut un mouvement d'épaules et un geste de la main :

— Ce n'est pas sous votre mandat, Alan, que tout ce micmac a commencé. En 1949, vous étiez encore à l'université et abordiez à peine le domaine politique en militant chez les « jeunes » du Grand Old Party[20] .

— C'est vrai. Néanmoins, quand j'ai accédé au poste suprême et lorsque vous, en personne, en ce même bureau, êtes venu me confier le secret que seuls douze hommes, aux States, partageaient à l'origine au plus haut niveau, je n'ai rien fait. A l'instar de mes prédécesseurs à la tête du pays depuis la fin des années 40, je me suis tu, contribuant par mon silence à nous enfoncer toujours un peu plus dans l'inextricable guêpier où, désormais, nous nous débattons ! Et je dis guêpier en songeant à un mot nettement plus fort !

« Même en ces minutes d'une extrême gravité, raisonna Blackwood, le “boss” ne perd pas son légendaire sens de l'humour. »

— Ma disparition de la scène politique, Harold, fera de moi un bouc émissaire tout indiqué. Ceci vous permettra peut-être de retarder quelque temps encore la divulgation de... l'horrible vérité. Ce délai, mettez-le à profit pour exploiter les informations que vous puiserez dans les documents mis à votre disposition. Etablissez un rapport édulcoré destiné à préparer le public, étape par étape, à ce qui l'attend... Usez de stratagèmes... mais restez dans l'ombre, ainsi que Maura.

Le Président ralluma son cigare qu'il avait laissé s'éteindre dans le cendrier rond en métal, avant d'enchaîner :

— Revenons à Lionel Dennsmore, notre cher illustre biologiste et généticien. Il est l'un des premiers membres de la seconde génération des pionniers d'où émergea la Cellule PI 40. Mais de ceux qui aujourd'hui le composent, il est assurément le plus fanatique, parce que le plus dévoué à la cause de ses... « employeurs » ! De plus en plus handicapé ; il ne peut plus se déplacer que dans son fauteuil électrique, mais cela ne l'empêche pas d'être un homme terriblement dangereux. Malgré ce que nous savions de lui, nous n'avons pas pu nous opposer à sa progression jusqu'à la tête de la Cellule PI 40. Dennsmore est dès lors devenu l'homme le plus puissant du monde et c'est lui, assurément, qui a donné le feu vert pour déclencher ces catastrophes aériennes en série, qui frappent diverses compagnies américaines et visent la compagnie Boeing en particulier.

— J'avais remarqué, depuis un certain temps, que les... « employeurs » de Dennsmore s'agitaient de nouveau d'inquiétante façon. Ils doivent fatalement manigancer un coup de Jarnac.

Le Président se leva, plus lourdement que le vieillard qui, en face de lui, l'imitait. Les deux hommes, très émus, se serrèrent longuement la main.

— Soyez vigilant, mon cher Harold. Désormais, vos anciens collègues, vos amis de la Cellule PI 40, ne tarderont pas à se muer en ennemis implacables dès l'instant où ils soupçonneront... ou apprendront l'existence d'une opposition occulte. Ils mettront tout en œuvre — et Lionel Dennsmore le premier — pour faire échec à cette opposition. Si leurs soupçons pèsent sur vous, il est hors de doute que vous serez alors le traître à abattre.

Après une courte pause et un long regard chargé d'affection, le président des Etats-Unis soupira :

— Bonne chance, mon vieux Harold. Tu vas en avoir sacrément besoin !

Blackwood, avec tristesse, tenta de raisonner, de convaincre cet homme illustre avec lequel, depuis si longtemps, il entretenait des rapports fraternels :

— Tu le sais, Alan : je réprouve ta décision... Elle est trop... radicale. Reste... Reste parmi nous. Nous aurons besoin d'hommes qui...

Le Président l'interrompit, lui donna l'accolade, lui prit les épaules et le regarda en face, sans ciller :

— Non, Harold, ne revenons pas là-dessus. Je suis le « coupable » tout désigné pour jouer les victimes expiatoires... en te laissant un répit pour agir... A tout le moins, pour tenter l'impossible !

CHAPITRE V

Le secret c 'est mauvais, c 'est antidémocratique, et ça

finit toujours par coûter cher.

Hubert Reeves

17 juin, sept heures quarante et une, Washington, la Maison-Blanche.

Veste immaculée, gants blancs, pantalon noir, le vieux valet de chambre déposa sur la table basse, près du bureau où le Président, matinal, travaillait déjà depuis une demi-heure, le plateau avec une grande tasse de thé, sucré d'une cuillerée de miel, additionnée d'un nuage de lait.

— Merci, Max, fît Alan Nedwick, la main posée sur le combiné du téléphone.

— Tout à votre service, monsieur le Président, fit le serviteur en repoussant un peu le coffret à cigares pour mieux disposer le plateau.

Max Griffin, le valet de chambre, se retira, notant l'humeur plutôt nerveuse de l'homme d'Etat qui, à son entrée, avait gardé la main sur le téléphone, manifestement interrompu dans son intention d'appeler personnellement un correspondant. Attaché à la Maison-Blanche depuis une trentaine d'années, Max avait vu se succéder les présidents, à commencer par J.-F. Kennedy. Il connaissait leurs qualités, leurs habitudes, leurs travers, leurs intonations de voix. Le vieux serviteur n'avait pas besoin d'une longue conversation pour savoir, par exemple, si le président Nedwick, lorsqu'il lui apportait sa seconde tasse de thé (la première, il la prenait dans son lit, avant de faire sa toilette) serait de bonne ou de méchante humeur, préoccupé ou serein.

Et ce matin, le premier magistrat du pays manifestait de la nervosité. Son « Merci Max », trop sec, trahissait une préoccupation sérieuse.

S'éloignant en direction du hall, le valet de chambre marqua un temps d'arrêt, tourna machinalement la tête à ces bruits composites inhabituels : la tasse reposée avec une sorte de brusquerie sur la sous-tasse, un fauteuil heurté et, après quelques secondes, un soupir ou un gémissement étouffé.

Un malaise, peut-être ?

Le serviteur, indécis, sursauta violemment : une détonation assourdissante venait de précéder le bruit sourd d'un corps tombant sur le parquet. Avant qu'il n'ait pu se ressaisir, les hommes des services de sécurité et leur officier, colt 45 au poing, faisaient irruption dans le couloir pour se ruer vers le « sanctuaire ». Le capitaine ouvrit la porte à toute volée et se figea sur le seuil du bureau Ovale, pétrifié d'horreur : Le président des Etats-Unis d'Amérique gisait sur le dos, le visage éclaté, complètement défiguré par la cartouche explosive de fort calibre qu'il s'était tirée sous le menton ! L'index encore dans le pontet, sa dextre tenait un revolver Charter Arms 44 Magnum.

Sur le bureau, à côté de la tasse vide, une boîte de cartouches explosives, ouverte, portant la marque d'une manufacture de Norgross, Georgie : Bingham Ltd. Les six alvéoles vides attestaient que le désespéré avait garni le barillet tout exprès pour accomplir son acte tragique ; il ne s'agissait donc pas d'une arme chargée restant à demeure dans le tiroir du bureau. Outre l'odeur de poudre flottait une autre odeur, plus ténue : celle de l'ozone, peut-être.

— Oh ! Mon Dieu ! Mon Dieu ! ne cessait de répéter le vieux valet de chambre, brisé d'émotion devant le cadavre à la face ensanglantée.

Le vice-président Edmund Marsh, sur ces entrefaites, arrivait à la Maison-Blanche. Alarmé par le remue-ménage et le déploiement des services de sécurité autour de l'édifice et jusqu'en bordure de l'Elipse au gazon soigneusement tondu, il se hâta vers le bureau. Devant le spectacle, il eut un haut-le-cœur et porta son mouchoir à la bouche, l'estomac soulevé par l'envie de vomir ! Il parvint à se maîtriser, interrogea l'officier de sécurité, le valet de chambre qui bégayait, les yeux humides, ni l'un ni l'autre ne pouvant expliquer ni comment ni pourquoi c'était arrivé.

— Monsieur le vice-Président, prévint le capitaine, sur le bureau se trouve une lettre qui vous est destinée.

L'intéressé prit l'enveloppe au libellé ainsi rédigé : A l'attention d'Edmund C. Marsh, vice-président des Etats-Unis d'Amérique. A n 'ouvrir qu’après ma mort.

Bouleversé, Marsh décacheta l'enveloppe, et déplia lentement la lettre à l'en-tête très officiel de la Maison-Blanche. Il parcourut les premières lignes manuscrites et les relut, cette fois d'une voix sourde, enrouée par l'émotion :

— « Cher Ed. Que Dieu pardonne mon geste, dicté par la situation sans issue dans laquelle mes prédécesseurs et moi-même — sans l'avoir voulu — avons jeté notre pays ; une situation épouvantable qui... »

Le vice-Président marmonna la suite de façon indistincte et acheva sa lecture, en cachant de son mieux une émotion nouvelle qui imprimait un léger tremblement à ses mains. Quel terrible secret révélaient donc ces lignes pour que le destinataire ait jugé bon de le garder pour lui ? Ses traits, déjà altérés par les pénibles minutes que tous ici venaient de vivre, se creusaient davantage et une lueur alarmante, un instant, ternit le gris acier de ses yeux. Il replia la lettre, la glissa dans sa poche et secoua sombrement la tête :

— Le malheureux a su très bien dissimuler son état : une profonde dépression nerveuse qui devait aboutir à cet acte de désespoir...

Avec une poignante affliction, il regarda l'affreuse bouillie sanglante qui tenait lieu de visage au chef de l'Etat et se comprima l'estomac ; une insoutenable nausée lui soulevait de nouveau le cœur. Il bredouilla une excuse et gagna hâtivement le cabinet de toilettes attenant au bureau Ovale.

A leur tour, Steven Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche et Andrew Ryan, assistant particulier du vice-Président, aussi incrédules et remués que ceux qui les avaient précédés, se présentèrent bientôt au cordon de gardes déployés devant le péristyle.

Alertés dès la découverte du drame par l'officier des services de sécurité, Léonard Trenholm, le directeur du FBI et six de ses agents arrivèrent alors que cinq minutes à peine venaient de s'écouler. Sis à la F Street, le siège du Bureau fédéral des Investigations est pratiquement voisin de la Maison-Blanche. Bien que davantage éloignés

— Langley se situant à une douzaine de kilomètres à vol d'oiseau — , les hommes de la CIA n'arrivèrent que quelques minutes après les G. Men [21], en hélicoptère il est vrai, qui se posa sur le gazon, face à l'aile droite de l'édifice.

Flanqué de ses plus proches collaborateurs de la Central Intelligence Agency, Morris Newbury, grand, mince et blond (pas un cheveu blanc malgré ses soixante-trois ans), se hâta vers le portique aux colonnes ioniques. Il gagna prestement le bureau Ovale, encombré de techniciens du FBI qui photographiaient, sous tous les angles, le cadavre méconnaissable, examinaient la pièce pouce par pouce, nantis de bocaux, récipients, de sachets plastiques et de pinces brucelles. L'un d'eux récupérait délicatement des fragments d'os de la boîte crânienne et la matière cervicale rosâtre projetée contre le mur. D'autres rassemblaient dans des sachets plastiques des morceaux de mâchoire, de dents, expulsés plus loin sur la moquette. Le projectile explosif avait littéralement brisé en maints endroits la face et la voûte crânienne de la victime.

Morris Newbury échangea une poignée de main avec le vice-président Marsh puis son homologue du FBI, Léonard Trenholm, moins grand, plus « enveloppé », le front dégarni. L'arrivée d'une Pontiac Bonneville, conduite par un chauffeur en livrée, leur fit machinalement tourner la tête vers la baie vitrée. De la luxueuse limousine, ils virent descendre un vieil homme, très droit, sans trace d'embonpoint, cheveux blancs, le visage resté énergique malgré les ans, que tous connaissaient fort bien : « Dear Harold », l'ex-patron de la CIA, éminence grise du président des Etats-Unis, conseiller technique très écouté, aimé des uns, haï par d'autres, mais respecté par tous.

Du moins en apparence.

Il pénétra dans le bureau Ovale passablement envahi, salua l'assistance d'un simple mouvement de tête, attristé, les traits décomposés par l'émotion et la douleur. Le vieillard s'approcha du corps, mit un genou à terre, sur la moquette grise et se pencha sur le magma d'os et de chair sanguinolent, qui avait été un visage ami. Harold Blackwood sembla se recueillir un moment, tête baissée, et lorsqu'il se releva, ses yeux étaient noyés de larmes. Il déglutit avec difficulté, s'éclaircit la voix avant de s'adresser au vice-Président :

— L'on m'a dit que le Président avait laissé une lettre, sur son bureau, avant de... se suicider. Elle vous était destinée. Donnait-il les raisons de son geste ?

Edmund C. Marsh arrondit les épaules, dubitatif :

— Il parlait de l'extrême gravité de la situation internationale et s'accusait — en accusant aussi les présidents qui l'avaient précédé — d'en être responsable, du moins en partie. Le reste n'était que divagations ; le pauvre Alan, surmené, versait dans la schizophrénie, victime d'un très grave état dépressif que nous ne soupçonnions pas.

Léonard Trenholm, le directeur du FBI, crut devoir toussoter, comme pour atténuer son embarras mais en le soulignant hypocritement par ce raclement de gorge :

— Il est bien dommage, monsieur Blackwood, que l'intense émotion éprouvée par monsieur le vice-Président lui ait fait détruire la lettre en question, sitôt lue.

Après une brève contraction de ses masséters — douleur ou contrariété ? —, Edmund Marsh confirma :

— J'ai agi inconsidérément, je le reconnais maintenant, mais j'ai eu un malaise en voyant le... l'affreuse chose sanglante... qu'était devenu le visage d'Alan. Je me suis rendu aux toilettes, l'estomac soulevé. Machinalement, j'ai froissé la lettre et tiré la chasse d'eau.

Le vieillard effleura à peine du regard Newbury, son successeur à la tête de la CIA et Trenholm, le directeur du FBI, avant de pousser un soupir accompagné d'un hochement de tête.

— Je comprends, Marsh. L'émotion... Nul ne saurait vous en blâmer... même en déplorant la perte de ce document historique...

Léonard Trenholm se mordilla imperceptiblement les lèvres et sembla suivre un instant des yeux le vol d'une mouche, tout en notant avec quelle habileté ce vieux renard du renseignement qu'était « Dear Harold » avait su absoudre Marsh tout en rappelant incidemment l'inqualifiable faute commise en détruisant la lettre du défunt. A l'évidence, ces deux hommes ne s'aimaient pas et lui, Trenholm, devrait soigneusement veiller à ne pas placer son doigt entre l'enclume et le marteau.

Nul besoin d'attendre les prochaines élections pour élire le nouveau président. L'article 25 de la Constitution des Etats-Unis était clair et sans équivoque : « En cas de destitution, de décès ou de démission du Président, le vice-Président deviendra président. » Le même article stipulait : « En cas de vacance du poste de vice-président, le Président nommera un vice-président qui entrera en fonction dès que sa nomination aura été approuvée par un vote majoritaire des deux chambres du Congrès. »

L'amitié et l'estime que Marsh portait à Morris Newbury autorisaient à penser que ce dernier avait des chances d'être nommé au poste devenu vacant. Dans de telles conditions, raisonnait Trenholm, mieux valait ne pas montrer ce qu'il pensait du geste inconsidéré induit par l'émotion du vice-Président, successeur légal d'Alan Nedwick...

Harold Blackwood, une nouvelle fois, remua la tête puis s'adressa simultanément à Marsh et au patron du FBI :

— Inutile d'insister sur la nécessité de demeurer dans un flou pudique quant aux résultats de l'autopsie qui sera pratiquée...

Le tout récent « ex » vice-Président et le directeur de la CIA échangèrent un coup d'œil fugitif qui soulignait un mélange d'incrédulité et de gêne. Marsh fut le premier à réagir :

— Voyons, Blackwood, vous n'y pensez pas ? Une autopsie ? Sur la personne du président des Etats-Unis d'Amérique ? Le suicide est évident. Deux minutes à peines se sont écoulées après que Max, son valet de chambre personnel, lui eût apporté une tasse de thé.

Une tasse qui trônait, vide, sur la table basse...

L'ex-patron de la CIA parut à la fois surpris puis confus, comme on peut l'être après une bévue :

— Excusez-moi, j'aurais cru que... Je veux dire normalement...

Et de s'interrompre, patelin, en prenant à témoin le directeur du FBI :

— Après tout, pourquoi Alan n'aurait-il pas bu sa tasse de thé avant de se tirer une balle explosive sous le menton ? Sans doute son Colt 45, qui était toujours dans le tiroir de ce bureau (il désignait le meuble d'un mouvement de tête) était-il enrayé ?

Les G. Men et leurs collègues de la CIA (collègues d'une convivialité pas toujours évidente) concentraient opportunément leur attention sur le bout de leurs chaussures ou encore, à travers les baies vitrées, sur le vol des pigeons. Chacun s'efforçait de prendre un air dégagé, méditant, les yeux ailleurs, sur l'excellence de la non-implication des adeptes du Zen !

Sous les dehors de la courtoisie et de l'affliction, soliloquait Léonard Trenholm, « Dear Harold » en met plein la gueule au vice-Président — pardon ! au nouveau président — et à son « ombre », le boss de la CIA ! Il y a de l'orage dans l'air et les peaux de bananes pleuvront avant pas longtemps : j'aurai intérêt à voir où je mets les pieds !

Sacré vieux Blackwood : comédien habile, politicien redoutable pour avoir eu accès, dix ans durant, aux secrets du monde à travers ses fonctions de grand manitou de la Central Intelligence Agency, cet homme rusé, encore débordant d'énergie, d'opiniâtreté, lui plaisait. Il opta donc pour son parti et avec une touchante innocence, répondit à sa question relative à l'arme personnelle du maître des lieux :

— Non, monsieur Blackwood, l'un de mes agents a vérifié : le Colt du Président est en parfait état de marche, à sa place habituelle, dans le tiroir supérieur droit du bureau... En revanche, le coffret à cigares, a, selon Max Griffin, disparu de la table basse.

Edmund Marsh et Morris Newbury ne pipèrent mot, mais sans nul doute inscrivirent-ils mentalement sur leurs tablettes de ne pas oublier le directeur du FBI dans la distribution des peaux de bananes ! Il bénéficierait d'une priorité lors des prochaines mises à la retraite anticipée !

Le conseiller intime de la Maison-Blanche, l'ami, le frère de feu Alan Nedwick, les épaules un peu plus voûtées, secoua douloureusement la tête en murmurant :

— Saluons en Edmund C. Marsh le nouveau président des Etats-Unis d'Amérique et puisse la fin tragique de notre ami Nedwick sceller l'union du peuple américain. Démocrates et Républicains, j'en suis persuadé, un jour, ne feront plus qu'une famille soudée devant l'adversité.

Après cette formule passe-partout, digne d'un candidat des zones rurales du Wyoming ou du Montana au poste de délégué aux comices agricoles du Comté, Blackwood fit un pas vers la porte puis se ravisa, se tourna vers le chef du FBI pour indiquer, très incidemment :

— Vous m'obligeriez, Trenholm, en veillant à ce que le laboratoire d'anatomopathologie me fasse parvenir les résultats de l'autopsie. A titre informel, sans aucun caractère d'officialité, bien sûr, et uniquement parce que des liens fraternels nous unissaient, Alan Nedwick et moi.

— Je n'y manquerai pas, monsieur Blackwood.

Ce dernier opina puis se ravisa de nouveau, avec un vague geste de la main, comme pour implorer l'indulgence de ses interlocuteurs après un manquement aux règles de la bienséance :

— Naturellement, à condition que la famille du défunt ne s'y oppose pas... Au revoir, messieurs. A bientôt Marsh. Nous nous reverrons pour les obsèques...

Le vieillard s'en alla d'un pas plus lent que de coutume. Son dos s'était aussi un peu arrondi, comme sous le poids d'un immense chagrin. Mais ses yeux, baissés, brillaient d'une lueur inquiétante...

A bord de la Pontiac qui roulait en souplesse sur la large autoroute longeant le fleuve Potomac — moins chargée à cette heure de la matinée que l'interminable MacArthur Boulevard —, Harold Blackwood n'eut guère le temps d'admirer le paysage ni d'adresser la parole à son chauffeur. Il donna trois coups de fil, s'exprimant pour l'un d'eux en une langue mystérieuse — en fait, l'un des dialectes « primitifs » des Indiens Athapascan de l'Ouest canadien, enrichi de néologismes codés pour l'adapter au langage moderne. Une langue composite enfantée à partir de bases sémantiques anciennes par les linguistes et sémantismes de la CIA.

La CIA qu'il pouvait justement apercevoir par les vitres des portières gauches. La limousine dominait en effet présentement le fleuve et au-delà un prolongement de la forêt de peupliers et de sycomores. La zone de Langley, à l'ouest, étalait ses installations et constructions abritant les services de la Central Intelligence Agency, en Virginie.

Quand il reposa dans son logement le combiné du radiotéléphone, « Dear Harold » parut satisfait...

De nouveaux pions se mettaient en place sur l'échiquier mondial tandis qu'il avait, en trois appels brefs, réglé les affaires courantes... et le sort de quelques personnages de premier plan qui risquaient fort, dans les semaines et mois à venir, de dresser des obstacles visant à compromettre les grands desseins de l'éminence grise de la Maison-Blanche...

A l'orée du Cabin John Park, à moins de cinq kilomètres de Langley, sur la rive opposée du Potomac, l'imposant cottage de Blackwood, au sommet d'une butte verdoyante, offrait une vue magnifique sur le fleuve. Celui-ci, dessinant un coude vers le sud-est, irait s'élargissant à travers le DC (District of Colombia) et la capitale fédérale avant d'aller se jeter dans la baie de Chesapeake ouverte sur l'Atlantique.

Vêtue d'une robe au décolleté profond (son coloris Iilas tranchait harmonieusement sur sa carnation noire), Maura Kimball gravit l'escalier d'une démarche qui, pour être naturelle, n'en constituait pas moins un spectacle déconseillé aux hypertendus ! Elle emprunta le couloir de l'aile gauche de la vaste demeure et sonna à la porte du bureau de l'ex-directeur de la.CIA. Les bras croisés sur sa superbe poitrine, elle tenait une chemise cartonnée qui réduisait l'abîme périlleux de son décolleté. Deux lettres grecques

— Phi et Oméga — s'inscrivaient dans l'angle supérieur droit du dossier.

Commandée électriquement, la porte s'ouvrit. A sa table de travail, le combiné du téléphone en main, Blackwood l'invita du geste à entrer. Son assistante avança à pas feutrés, déposa la chemise sur le sous-main puis regagna son bureau, également au premier étage ; un bureau dont les deux baies dominaient l'allée centrale du parc clôturé par une haute et robuste grille en fer forgé.

Curieuse assistante que cette brillante politologue, collaboratrice de « Dear Harold » depuis une douzaine d'années. Lors de son entrée en fonction, elle comptait à peine vingt-trois ans. Belle, jeune, intelligente, cultivée, mais née noire comme d'autres naissent blancs, laids et congénitalement imbéciles, Maura n'avait pas été facilement admise, à l'époque, parmi un certain establishment encore un peu réticent à l'endroit des coloured persons...

Remontant à sa prime enfance, des souvenirs traumatisants refluaient, parfois, à sa mémoire, avec en surimpression l'image floue de sa mère, morte alors que Maura n'avait que trois ans. La petite devait vivre seule avec son père, modeste livreur d'une buanderie de Port Morris ; un quartier sale et misérable, au sud du Bronx. Un bon papa grand et fort qui lui vouait une véritable adoration, lui contait des histoires féeriques en la couchant, mais qui s'endormait avant elle, recru de fatigue. Pour son cinquième anniversaire — en fait, le premier à avoir été fêté — une séance de cinéma et une glace : Byzance !

Puis tout s'était enchaîné si vite, à la sortie du cinéma. Will Kimball et sa fille marchaient dans une rue quasi déserte. Des appels au secours, lancés par une femme. Will avait caché sa fille dans l'encoignure d'une porte : « Tu ne bouges pas ! Je reviens te chercher... » Dans une artère perpendiculaire, une voiture au pare-brise en miettes, moteur tournant, l'avant ayant percuté une borne à incendie. La conductrice appelait à l'aide, sauvagement arrachée du véhicule par deux drogués à la coiffure hirsute : blouson de cuir, le faciès bestial, ils s'efforçaient de l'entraîner dans le couloir d'une maison lépreuse.

Courageux, Kimball s'était sans trop de difficulté débarrassé de l'un des agresseurs, mais il n'eut pas le temps, toutefois, de faire volte-face pour assommer l'autre : celui-ci venait de lui plonger un pic à glace entre les omoplates ! Apeurée, quittant sa cachette, l'enfant avait assisté en hurlant à l'assassinat de son père. A ses cris, le meurtrier s'était enfui. La belle dame avait pris Maura dans ses bras pour courir et être enfin miraculeusement secourue par une voiture de police en patrouille.

La conductrice agressée par ces voyous s'appelait Meredith Blackwood. Elle et Harold, son époux, avaient recueilli la petite orpheline, s'y étaient attachés, conquis par sa grâce, sa gentillesse, son intelligence, et en avaient fait leur pupille. Veillant à lui donner une excellente éducation, ils se réjouissaient de la voir poursuivre de brillantes études tout en pratiquant divers sports et arts martiaux avec le même bonheur. A dix-huit ans, les Blackwood lui avait offert un studio, lui allouant une confortable mensualité pour lui permettre de mener une existence indépendante décente. Devenu directeur de la CIA, oncle Harold (ainsi appelait-elle affectueusement son tuteur) lui avait proposé de suivre un enseignement très spécial, fort étranger aux programmes de l'université et tout aussi étranger, au demeurant, à l'entraînement des agents de la Central Intelligence Agency.

Diplômée de cette école ne figurant sur aucun annuaire, polyglotte, aussi à l'aise dans le maniement d'une arme automatique qu'au lancer du couteau, karatéka, pilote d'hélicoptère et d'avion, brevetée d'une autre école — celle des nageurs de combat —, Maura était sortie première (section féminine) du Centac. Ce nom inconnu du public désignait une organisation extrêmement discrète ayant, dit-on (sans certitude !), un vague cousinage avec la DEA, la Drug Enforcement Administration, l'administration de lutte contre la drogue[22] , pseudopode possible (mais non garanti là non plus !) de la NSA ou National Security Agency.

Sa meilleure couverture était donc ce titre d'assistance politologue imaginé par son oncle adoptif pour couvrir ses activités « parallèles »... Son tuteur qui, présentement, achevait de s'entretenir par téléphone avec un homme brisé de douleur : Russel Nedwick, le frère cadet du feu président des Etats-Unis d'Amérique :

— Oui, mon cher Russel, j'ai longuement parlé à votre frère Gene : il a pris l'avion pour vous rejoindre à Richmond. Je suppose que vous et lui vous rendrez en voiture à Washington?... Bien... Ayez du courage, Russel ; Alan et moi étions frères de cœur, je comprends d'autant mieux le chagrin que vous éprouvez... C'était un président exemplaire et la nation entière le pleurera, toutefois, n'oubliez pas la formule d'Alan : « Gémissons, certes, mais espérons. »

Blackwood fit une courte pause et parut se souvenir d'une chose importante :

— Ah ! J'allais oublier, Russel. Je ne puis, ici et maintenant, vous en dire les raisons, mais il serait utile que vous et Gene ne vous opposiez pas à ce qu'une autopsie soit pratiquée... Oui, oui, je comprends que cette idée vous révulse, mon cher Russel, mais, dans le suicide de votre frère, des indices, des anomalies me paraissent plutôt bizarres...

« Il est de notre devoir, dans l'esprit de la Constitution et pour le respect du défunt, qu'une enquête minutieuse soit menée dans les règles... Et cela passe obligatoirement par l'autopsie !

L'autopsie fut pratiquée : l'état de dislocation de l'ossature de la face et la destruction des chairs interdisaient toute identification. La balle avait explosé dans le palais, fait « sauter » la partie supérieure de la voûte crânienne, rompu la suture fronto-pariétale et détruit les deux maxillaires. Il était pratiquement impossible de reconstituer la denture afin de la comparer au dossier médical établi par le dentiste de la victime.

Un détail chiffonnait de surcroît le médecin légiste, informé du fait que quelques minutes seulement avant de mettre fin à ses jours, Alan Nedwick avait bu sa seconde tasse de thé de la matinée. Un détail embarrassant : le système digestif, les reins, la vessie ne contenaient pas la moindre trace de thé !

Or, dans le bureau Ovale, la tasse apportée par le vieux serviteur avait bel et bien été retrouvée vide et portait uniquement les empreintes de la victime — reconnues comme telles grâce au dossier fourni par Langley —, Griffin ayant servi ganté de blanc. L'autopsie révélait d'autres éléments troublants : pas de traces de nicotine dans les poumons, sur les dents, les muqueuses buccales. En revanche, sans le moindre doute, le Président était saturé de marijuana ! Ce qu'aucun membre de sa famille ni ses proches n'auraient pu un seul instant imaginer !

Les experts du FBI n'avaient pas trouvé un gramme de marijuana dans le bureau ; pas le moindre joint. Mais le coffret à cigares avait bel et bien disparu ! Un nouveau « mystère de la chambre jaune » ! Une impossibilité de fait dans un lieu clos. Quelle que soit la solution de l'énigme, celle-ci impliquait des perspectives fabuleuses, angoissantes aussi

La nouvelle avait jeté le pays dans la consternation et la peine qu'aggravait un sentiment de gêne et d'incrédulité. Le communiqué de Steve Madow, porte-parole de la Maison-Blanche, laissait entendre que, surmené depuis plusieurs mois (mais pourquoi aucun communiqué de santé n'en avait jamais fait mention ?), le Président souffrait d'un état dépressif dont le geste fatal avait été le point culminant.

Et blablabla... et blablabla...

Le nouveau président, Edmund Marsh, ajoutait le communiqué, après lecture d'une lettre écrite à son intention par Alan Nedwick, avait eu un malaise et s'était rendu dans le cabinet de toilette jouxtant le bureau Ovale. Au comble de l'émotion et du chagrin, Edmund C. Marsh avait, sans s'en rendre compte, froissé la lettre présidentielle et l'avait jetée dans la cuvette.

Une lettre en soi assez anodine, trahissant la profonde dépression, voire la confusion mentale du malheureux que les tensions internationales affolaient littéralement et dont il se rendait en partie responsable.

A l'évidence, bien que nul n'ait pu soupçonner chez lui une instabilité psychique, Nedwick versait dans la psychose et la schizophrénie.

Tel n'était pas l'avis du Washington Post qui, le lendemain, titrait :

Magouilles à la Maison-Blanche ?

Un informateur anonyme nous promet des révélations fracassantes sur la lettre posthume du président Nedwick destinée au vice-président Edmund C. Marsh. Lettre que ce dernier, sous l'empire du chagrin et par inadvertance, aurait jetée quelques instants après le drame.

Ces quelques lignes, de la part du quotidien qui avait déclenché l'affaire du Watergate, allaient donner des cauchemars à plus d'un familier de la présidence des Etats-Unis d'Amérique ! D'aucuns n'hésitaient pas à murmurer que, selon l'expression consacrée, des squelettes allaient sortir de leurs placards.

Un qui n'était pas mécontent de ce suspense était Léonard Trenholm, le directeur du FBI, le premier à avoir subodoré une manœuvre chez Marsh pour garder cette lettre par-devers lui. Quel incroyable secret pouvait-elle bien contenir ? Ce genre de question, le vieux Harold Blackwood devait aussi se la poser ; il ne serait sûrement pas fâché si ce faux pas — le détournement d'un courrier d'une telle nature — constituait la peau de banane sur laquelle le nouveau Président allait glisser, entraînant de façon quasi certaine la remise en cause de sa succession à Alan Nedwick...

19 juin, Manhattan

Teddy Cowen avait élu domicile chez Ariellah Greenstein. L'entreprise de déménagement, la veille, y avait transporté le bibliothèque, les armoires métalliques à classeurs suspendus, le bureau, le téléfax, l'ordinateur de l'écrivain, outre son fauteuil rotatif à roulettes et quelques meubles secondaires. La journée et une partie de la soirée n'avaient pas été superflues pour tout mettre en place dans la grande pièce et ce matin, les ouvrages classés, l'ordi branché, le bureau devenait opérationnel !

A sept heures trente, le couple achevait le petit déjeuner dans la cuisine, tout en écoutant le JT matinal d'une oreille assez distraite. Tous deux ne devinrent attentifs qu'au moment où le journaliste, sur le petit écran, aborda le drame survenu à la Maison-Blanche.

La passation de serment du nouveau Président aurait lieu le 21, la veille de l'inhumation de son prédécesseur. La plupart des chefs d'Etat de la planète avaient favorablement répondu à l'invitation à assister aux obsèques d'Alan Nedwick, inhumé au cimetière militaire d'Arlington à Washington. Marsh n'avait pas encore désigné son nouveau vice-président mais la plupart des pronostiqueurs avançaient le nom de Morris Newbury. Le DCI (Director of Central Intelligence) avait d'ailleurs — comme par hasard — déclaré envisager de démissionner de son poste de Langley pour se consacrer à d'autres tâches, « si les circonstances l'exigeaient ».

L'allusion aux quelques lignes à suspense parues le matin même à la une du Washington Post fit redoubler d'attention l'Australien et sa compagne. Ce volet du journal télévisé clos sur un point d'interrogation, Teddy rumina :

— Je ne suis ni politologue ni même citoyen américain habitué aux manœuvres et intrigues propres à chaque parti, à chaque gouvernement, mais il se pourrait bien que le Washington Post ait raison de titrer « Magouilles à la Maison-Blanche ? », sans omettre le point d'interrogation. Le comportement, les explications vaseuses de Marsh, c'est sûr, manquent de naturel...

— C'est exactement ce que je pense et si le Post est en mesure, prochainement, de publier des précisions sur les secrets d'Etat que pouvait contenir la lettre de Nedwick, les chances de Marsh de conserver la présidence vont dégringoler vertigineusement ! Ce...

La sonnerie du téléphone interrompit la jeune femme et elle décrocha, se nomma, puis se mit à rire en enfonçant la touche « chorus » afin de permettre à Cowen de suivre l'entretien. Une voix masculine proclamait avec ironie :

— Tu es le meilleur free-lance que je connaisse, pour exploiter le tuyau que je vais te refiler. Après le reportage, fais une petite halte chez moi à Tulsa, Oklahoma, sur ton trajet de retour.

Sa voix devint comiquement larmoyante pour avouer :

— Tu ne peux l'ignorer, je t'ai toujours aimée en silence, sans oser me déclarer, en raison de ma timidité maladive. Ah ! ma pauvre amie, c'est dur de vivre un amour exclusif inassouvi, cruellement rejeté et qui vous obsède sans cesse !

— Je compatis, répliqua-t-elle, railleuse.

Ils éclatèrent de rire et Ariellah confia à son compagnon :

— Budd Maxwell est un confrère et un vieux copain, coureur comme pas deux !

— Hé ! Tu n'es pas seule ? A qui tu causes ?

— A Teddy, mon mari... ou presque !

Le reporter lança :

— Salut, Teddy ! Ariellah est une fille formidable et vous le savez puisque vous allez vous marier. Cela me fait rudement plaisir. Félicitations.

— Merci, Budd.

— Alors, c'est quoi, ton tuyau ? reprit la jeune femme.

— Une récente vague de mutilations animales sévit au nord du Nouveau-Mexique et au Colorado.

— Ça, tout le monde le sait, Budd. La télé en a encore parlé ce matin.

— Ouais, mais le public est friand de photos choc, de détails insolites, « saignants » et...

— Tu es infâme ! grimaça-t-elle en regardant le poste téléphonique, comme si son correspondant avait pu la voir exprimer son dégoût.

— Peut-être, mais ça paie ! Bon, écoute : divers ranches ont été touchés sur un rayon de cent cinquante bornes autour de la petite ville de Dulce. Les salopards qui font ça se sont acharnés sur le bétail. Les rancheros sont fous de rage. Ce soir — et c'est ça le tuyau —, ils se mobilisent tous pour passer le secteur au peigne fin, les armes à la main. Je suis obligé de partir tout à l'heure sur un autre coup, dans le Nebraska, et ne pourrai pas couvrir l'événement. Tu peux t'en charger, en évitant de photographier de face des gars en action ?

Elle interrogea l'Australien :

— On y va, Ted ?

— C'est parti, mon chou ! fit-il en la laissant poursuivre pour aller téléphoner dans son bureau.

Ariellah revint à son correspondant :

— Banco, Budd. Tu as sûrement un contact, à Dulce, pour détenir ce genre d'informations ?

— J'ai plusieurs informateurs mais je vais te donner deux contacts de première classe ! Tu notes ?

— Le tape[23] tourne, tu peux y aller...

— OK. Il y a deux personnes à voir : le docteur Ernesto Saliente, le vétérinaire de Dulce, l'homme qui a vu et examiné un nombre impressionnant de carcasses d'animaux mutilés depuis la terrible vague des années 70 dans sa région. Il passe avec raison pour un mutologiste[24] tout à fait compétent. Saliente est un type fort serviable, très bon véto, enquêteur minutieux, perspicace, à l'esprit extrêmement ouvert, conscient que les autorités racontent des salades et bernent le public à propos de ces atrocités perpétrées sur du bétail. Son téléphone est le 505-759-3663. Appelle-le de ma part. S'il n'est pas écrasé de boulot, il te pilotera volontiers chez mon deuxième contact : Bradford Corliss.

« Brad, lui, a perdu pas mal de têtes de bétail. Voici son adresse : Lookout Tower East Ranch, par la route 537. A dix-sept kilomètres au sud du petit aérodrome, sur la droite, un chemin pas très bon. Là, une pancarte fléchée indique le Corliss Ranch. Le mirador est visible de loin. Il s'agit d'un vestige rouillé de la tour de surveillance des forages pétroliers provisoirement abandonnés dans le secteur.

— Brad Corliss, tu le connais bien ?

— Aussi bien que « doc » Saliente. Je vais d'ailleurs le prévenir que toi et ton mari — « ou presque ! » — serez à Dulce probablement en fin d'après-midi.

Rapportant de son bureau un bloc-notes griffonné, Teddy Cowen avait entendu les dernières paroles du journaliste et il confirma, près du combiné tenu par sa compagne :

— C'est à peu près ça, Budd. J'ai téléphoné à l'aéroport. Nous serons à Dulce à dix-huit heures quinze, heure locale. J'ai fait nos réservations ; nous partons à dix heures neuf de Newark, moins éloigné que JFK Airport[25] .

Au sud du village (une communauté principalement composée d'éleveurs de bestiaux, en pleine réserve indienne apache Jicarilla), l'aéroport de Dulce n'aurait pu être confondu avec celui de JFK Kennedy ! Non plus d'ailleurs que Dulce ne pouvait rivaliser — mille huit cents habitants — avec la mégalopole new-yorkaise qui en comptait près de dix millions ! Emule de Mark Twain, un humoriste avait prétendu qu'on y entendait plus souvent meugler les vaches que klaxonner les voitures et que le « parfum » de l'étable y flottait plus souvent que celui du jasmin ! Publiée, cette boutade lui valut un jour de battre le record de la « course à pied involontaire » (détenu jusque-là par un représentant en ventilateurs venu inconsidérément faire une démonstration chez un philatéliste).

Malencontreusement tombé en panne au milieu du village, l'humoriste appela un garage depuis le bureau de poste. En l'entendant prononcer son nom, des habitants du pays voulurent lui faire un mauvais parti et il dut battre en retraite précipitamment !

Leur simple sac de voyage à la main, Teddy Cowen et Ariellah Greenstein, sortis du hall de l'aérodrome, parcoururent des yeux les rares véhicules en stationnement — une camionnette, deux taxis, quelques autos particulières — à la recherche d'un Mini-Pickup Ranger (petit 4 x 4 de Ford) ayant sur ses deux portières l'inscription : E. Saliente, DMV[26], Dulce, NM.

Rien de semblable ; le praticien devait avoir eu un empêchement de dernière minute. Ils allaient se résoudre à prendre un taxi lorsqu'ils avisèrent, un peu à l'écart, un homme d'une quarantaine d'années, en jean délavé, chemise écossaise, feutre jadis blanc, bottes en cuir « vachette » avec incrustation « reptile » qui, un pied sur le pneu avant de la Jeep couverte de poussière, les considérait avec curiosité.

Il cessa de téter son mégot de cigare, le cracha sans façon et s'avança vers eux. Il s'agissait d'un colosse blond aux cheveux courts et bouclés. Une force de la nature, la peau tannée, cuivrée par le soleil ; une démarche souple, un faciès sympathique, un sourire révélant des dents éclatantes.

Avec son mètre quatre-vingt-dix, l'homme aurait pu sans conteste faire de la figuration dans un western de John Ford, King Vidor, Raoul Walsh ou William Wyler ! Surtout dans ce cadre typique, avec cette étendue aride devant l'aérodrome et, au-delà du village aux maisons blanches espacées, la ligne bleutée des collines et le massif de l'Archuleta Mesa. Le vend du sud-est poussait des nuages légers vers le Colorado, soulevant au sol des brindilles et des tourbillons de terre.

— Salut. C'est vous qui êtes les copains de Budd ?

Une voix un peu rocailleuse, nullement désagréable, qui collait bien au personnage.

Échange de poignée de main pendant lequel il enchaîna :

— Bienvenus à Dulce, monsieur et madame Greenstein. Bradford Corliss, mais les amis de mes amis m'appellent Brad. Faisons d'abord connaissance ; on parlera plus tard des saloperies de massacres de bétail qui vous amènent ici.

Conquis par sa simplicité, la chaleur de son accueil, le couple se sentit immédiatement à l'aise et la jeune femme rectifia, amusée par sa méprise :

— Greenstein, c'est mon nom, Brad. Et lui, c'est Teddy Cowen, mon futur mari ; mais son vrai nom c'est Philip Jackson.

Le rancher rejeta un peu son feutre en arrière, se gratta le front, assimila tout cela et hocha la tête :

— OK, Phil... euh... Je vous appelle Phil ou Ted ?

— Ted ou Teddy, comme vous voudrez, Brad.

— Va pour Teddy...

Il désigna la Jeep poussiéreuse d'un geste cocasse accompagné d'une révérence :

— Prenez place dans mon carrosse ! Sur la route, ça va encore, mais je vous préviens : quand nous emprunterons le chemin menant au ranch, le carrosse se transforme en casse-cul et... Oh ! Pardon ! fit-il en coulant un regard malheureux vers la jeune femme qui ne put s'empêcher de pouffer.

— Il n'y a pas d'offense, Brad. « Casse-cul » ne peut absolument pas être remplacé par « rompt fondement ». Ou alors, avouez que cela ferait rudement cul-cul !

Il hurla de rire, fit s'enfuir un chien errant venu renifler ses bottes et se signer une autochtone, style dame patronnesse à la robe austère, gris clair, serrée au cou, ne révélant rien de ses formes sans doute aussi peu accentuées que celles d'une planche à pain ! Elle avait dû, à ce rire homérique, imaginer une plaisanterie salace de la part de cette pécheresse de la ville venue corrompre la population mâle du comté !

Ariellah s'installa sur la banquette arrière de la Jeep, avec les sacs de voyage, tandis que Teddy prenait place à droite du chauffeur, lequel tourna la tête avant de démarrer :

— Désolé, ma voiture est pourrie, couverte de poussière ; j'aurais dû la nettoyer avant de venir vous chercher. J'ai été prévenu un peu — tard par Saliente qui n'a pas pu vous accueillir dès votre arrivée. Il est chez un fermier ; vers la forêt de Carson, des feux se sont déclarés et des bêtes se sont blessées, en fuyant...

— Ça n'a aucune importance, Brad, répondit l'écrivain. Quand nous étions en Australie, nous avons eu un tout-terrain plus pourri encore !

Le rancher mit le contact :

— Vous allez voir, c'est une vraie fusée, cette putain de... Oh! Pardon, Ariellah !

Il démarra sur les chapeaux de roue, prit un virage sur l'aile et fila vers l'est dans un nuage de poussière le long de l'aérodrome.

Un poème, ce Brad ! En accélérant, il avait dégagé le cordonnet en cuir de son vieux feutre pour le passer autour du cou, à toutes fins utiles en raison du grand vent. Il conduisait comme un fou sur la route fort heureusement bien entretenue et peu fréquentée en cette fin de journée. Un panneau, sur la droite, à l'entrée d'un chemin caillouteux, indiquait : Lookout Tower East Ranch. Corliss vira sec et s'engagea sur ce qui aurait pu constituer une piste d'entraînement pour chars d'assaut ! Il eut alors le vent debout ; la poussière et le sable assaillirent le véhicule qui cahotait de plus belle. Il n'avait pas bluffé en parlant de « casse-cul » !

Semblant indifférent aux rafales qui les souffletaient, réduisaient la visibilité, l'éleveur planta un cigare entre ses dents et cria, pour dominer le vacarme, en se tournant tout à fait vers sa passagère qu'il distinguait à peine :

— La fumée ne vous gêne pas, au moins ?

Déjà à moitié suffoquée par le vent, la poussière et les grains de sable qui crissaient sous les dents, la journaliste fit non de la tête et, pour qu'il n'y ait pas de méprise, tant elle était secouée, elle fit non de l'index. Teddy, inquiet de voir la Jeep lancée à toute allure et son conducteur regarder à l'opposé du sens de la marche, se tenait prêt, si besoin était, à redresser le véhicule en tendant la main vers le volant.

Oui, un sacré personnage ce cow-boy, avec son feutre maintenant dans le dos et son cigare allumé à un antique briquet à amadou, une pièce de musée héritée de son arrière-grand-père : Timothy Corliss dit « Flint », ainsi qu'il l'expliqua à ses passagers. Etabli au siècle dernier à Clayton, dans le comté de l'Union et les plaines du nord-est du Nouveau-Mexique, l'aïeul fumait comme un volcan ! Important centre postal et ferroviaire des C & SRR[27] , Clayton était aussi connu pour être le lieu le plus venteux des Etats-Unis ! D'où le briquet d'amadou et le surnom de « Flint », ce patronyme signifiant également « pierre à briquet ».

Bradford donna un coup de frein qui déporta la Jeep vers la gauche et stoppa. Quand le nuage de poussière se fut un peu dissipé, ils virent, sur le bord du chemin conduisant au ranch, un vieil homme aux longs cheveux grisonnants, porteur d'un balluchon, le visage creusé de rides, la peau d'un roux cuivré : un Indien apache Jicarilla, en jean rapiécé, une chemise kaki dite « des surplus », sous-entendu de l'armée. De l'armée du général Grant ou de celle du général Lee avant Gettysburg et la fin de la guerre de Sécession, alors, car ses rabats de poches pectorales s'ornaient d'un insigne fantaisie en tissu représentant les deux vieux rifles croisés dont les Sudistes et les Fédérés faisaient usage à l'époque pour s'occire gaillardement !

Présence des plus banales dans le comté du Rio Arriba abritant plusieurs réserves indiennes et tout particulièrement celle des Apaches Jicarilla.

—Saludo, amigo Quivira, lança le rancher, amical.

—Saludo, amigo Corliss.

Le conducteur commenta à l'adresse de ses passagers :

— Quivira habite une bourgade de la réserve, à cinq kilomètres du ranch. Arrivé du Mexique en 1985, il ne parle pas l'anglais. Sa langue maternelle est l'athapascan, issu du groupe linguistique Na-déné. En revanche, s'il ne comprend pas l'anglais, il s'exprime très couramment en espagnol... C'est un brave type. Je l'accompagne parfois jusqu'à son pueblo... quand j'en ai le temps.

— Nous ne sommes pas tellement pressés, Brad ; pourquoi ne le reconduiriez-vous pas à son village ?

Il acquiesça et invita le vieil homme à grimper dans la Jeep. Ariellah, souriante, lui fit une place sur la banquette en casant les sacs sur ses genoux. Quivira s'assit, posant sur ses genoux lui aussi le balluchon, sorte de sac allongé confectionné à partir d'une vieille couverture aux broderies usées et fermé par deux sangles en cuir.

Avec une brève inclinaison de tête, il avait tout simplement prononcé :

— Gracias, señora.

Et Ariellah avait enchaîné dans la même langue, qu'elle possédait parfaitement, étonnant l'Apache qui lui répondait, finalement heureux de pourvoir bavarder avec cette extranjera (étrangère, terme sans connotation péjorative, comme gringo, gringa).

Les cahots, le bruit du moteur, ne permettaient pas au conducteur et à l'Australien de percevoir clairement leur dialogue, mais le rancher apprécia :

— Votre femme parle l'espagnol, Teddy, le vieux Quivira doit être bien content de pouvoir lui raconter l'histoire de ses ancêtres « de grandes tentes » [28]. Le nom de Quivira viendrait du français « cuivre » — il y a des mines de cuivre, dans le pays — ou de Kirikurus, une tribu Wichita. En fait, on n'en sait rien.

— De quoi vit-il ?

— Faut savoir d'abord que les jeunes et leurs enfants ont déserté le pueblo pour s'installer à la ville : Albuquerque, Santa Fe, Rio Rancho. Avec sa squaw et d'autres vieux du coin, Quivira fabrique des objets artisanaux, des souvenirs pour touristes : des sandales, des mocassins, des poteries, des vanneries, sacs de selle, tambours de guerre et Dieu sait quoi encore. Ces articles donnent une bonne idée de ce qu'était jadis l'artisanat de la nation indienne Apache.

A droite, sur le mauvais chemin, ils dépassèrent un baraquement en bois, aux planches disjointes, aux fenêtres démantelées, sans porte, avec, sur la façade, une inscription partiellement effacée par les intempéries : Jicarilla Apache Indian Réservation

—Office of Indian Affairs. Plus bas figurait le grand sceau de la tribu apache Jicarilla. Dans le tracé géographique de la réserve s'échelonnaient (sur le sceau), de bas en haut : deux derricks d'un champ pétrolifère, la tête d'un bœuf, deux têtes de chiens (semblait-il), le buste d'un Apache de profil, avec une plume sur l'oreille gauche, enfin, deux teepees, le tout traversé par une flèche et encadré par deux bannières tribales.

— C'était la bicoque de deux fonctionnaires indiens, un petit bureau quasi inutile, qui a été d'ailleurs abandonné dans les années 50, expliqua Corliss. Quand j'étais gamin, avec des copains, on venait parfois jouer dans les parages, mais on finissait par déguerpir avec une frousse bleue, loin de cette baraque fantôme ! Une petite Indienne et son frère nous avaient dit que les mauvais esprits nous tueraient s'ils nous trouvaient un jour sur leur territoire. Bien sûr, nous avions la trouille, mais personnellement, je n'ai jamais rencontré les esprits, bons ou mauvais, ici ou ailleurs. Je dis « personnellement» car l'un de mes copains d'enfance qui, un jour, s'était écarté de la bande, nous a rejoints en hurlant et en criant que les fantômes étaient à ses trousses. Nous avons tous détalé, fallait voir comme ! rit-il.

A cinquante mètres de là seulement, derrière le baraquement, l'on apercevait une tour de métal rouillée, effondrée, aux poutrelles tordues, dominant un hangar au toit de tôle ondulée, également rouillée, ses murs de parpaings ici et là en partie démolis, laissant entrevoir des machines hors d'usage, rouges d'oxydation.

— Tout ce qui reste d'un chantier de prospection de gaz naturel qui abonde au Nouveau-Mexique, mais pas dans ce secteur. On a abandonné cette station de forage-pompage presque dans le même temps qu'a été fermé le Bureau des Affaires indiennes, vers 1952 ou 53, je crois. D'autres points de forage ont été dans ce cas, laissés à l'abandon avant même que les sondages aient atteint les poches souterraines profondes, les ingénieurs géologues décrétant qu'elles étaient vides. Mon père a failli avoir une attaque, lui qui espérait tant voir jaillir le pétrole ou le gaz quelque part sur nos terres ! Il s'est fait une raison et moi aussi ; l'élevage ne nous enrichira pas, mais nous vivons bien, fit-il avec philosophie.

Sur la banquette arrière, Quivira et la journaliste papotaient maintenant comme de vrais amis, riant parfois d'une plaisanterie de l'un ou de l'autre mais, à l'approche de son village, l'Indien redevint grave. Il retira de son balluchon une petite poupée, une effigie masculine revêtue de ses atours de cérémonie : pagne en daim, ceinturon de cuir, boléro à parements de fines perles de couleur, parure de tête en écorce de bouleau avec sa couronne de plumes, mocassins. La figurine portait, en outre, un sac oblong orné de perles, terminé par des franges, abritant précieusement la pipe en terre rouge sacrée du Minnesota et un sachet de Kinnikinnick, un mélange de tabac, d'écorce séchée et de feuilles de sumac, un arbre ou arbrisseau riche en tanin et utilisé en tannerie.

De par sa réelle valeur artistique et son ancienneté, cette pièce eût pu dignement figurer dans un musée d'ethnographie amérindienne !

— Accepte cette mufieca (poupée), hermana (sœur). Elle te portera bonheur. Si tu es en danger, fais appel à la Force que mon grand ancêtre chamane[29] a mis en elle. Cette Force, il la tenait de Yusn[30] qu'il avait rencontré lors de ses voyages dans le ciel des Gans[31].

Il baissa la voix, confidentiel :

— Je te dis tout ça parce que je sais que tu ne te moqueras pas de nos croyances, de nos coutumes et de nos rites qui, généralement, font sourire les « Pales-Faces ».

Emue, elle regarda longuement la figurine, couchée au creux de sa main et reporta ses yeux sur l'aïeul :

— Merci, hermano. Il n'y a que les tontos (idiots) pour se moquer de rites ou de croyances qu'ils sont incapables de comprendre.

Elle parut préoccupée, un peu mécontente aussi, en ajoutant :

— Je n'ai rien avec moi pouvant constituer un cadeau digne du tien, cette si bonita mufieca (jolie poupée). Consentirais-tu à recevoir en échange de l'argent ? hasarda-t-elle en ouvrant son sac.

Il posa sa main décharnée sur la sienne pour interrompre son geste :

— C'est un cadeau, hermana. Je refuse ton argent, mais je sais que tu n'as pas voulu m'offenser en me le proposant. Un autre jour, peut-être, c'est toi qui me feras un grand cadeau, sabe Dios. (Dieu seul le sait.)

— Merci, du fond du cœur, Quivira. Cette mufieca ne me quittera plus. A-t-elle un nom, une signification pour ton peuple ?

— Elle représente et symbolise Kupishtaya, le chef des faiseurs d'éclairs. Annonciateur de l'orage, il était vénéré, imploré par mes ancêtres cultivateurs ; pour eux, la pluie était un bienfait des dieux.

— Kupishtaya, répéta-t-elle, pour bien s'en souvenir. Mes ancêtres aussi, hermano, dépendaient de la pluie, car ils vivaient dans un lointain pays, au climat chaud, pas toujours bien arrosé.

— Comment s'appelle le pays de tes ancêtres ?

— De leur temps, il s'appelait Joudaïa[32] l'ancien royaume de Judas, et encore plus connu sous le nom d'Israël.

La Jeep, au détour d'un chemin encaissé, aborda un creek, une sorte d'oasis à l'amorce d'un canyon où coulait un rio. En arc de cercle s'y déployaient des maisonnettes en adobe de plain-pied, au toit couvert de chaume, avec ici et là, contre les murs, des armatures sur lesquelles, tendues, séchaient des peaux de cervidés, de lièvres, de lapins.

Au long du rio, des boqueteaux de trembles et de peupliers, des bois clairsemés de noyers noirs, de saules, d'ormes, d'érables Negundo, alternaient avec des buissons, offrant une riche palette de roux et de dorés tandis que plus loin, vers les collines, des résineux, pins, sapins, conservaient le vert de leur feuillage. Pendant deux ou trois secondes, Brad Corliss afficha une sorte de perplexité, de curiosité, puis il battit des paupières, exhala un soupir bizarre, parut oublier le décor et sourit au vieil Indien :

— Te voilà chez toi, Quivira. Hasta pronto.

Le vieil homme leva la main en signe de gratitude ; il regarda plus longuement Ariellah avec dans ses yeux noirs une flamme de sympathie, puis il tourna le dos, marcha vers le pueblo. Sur la petite place de la bourgade, près de la rivière, des gamins s'amusaient, sous la surveillance de jeunes femmes qui, devant leur maison, dépeçaient un mouton, ravaudaient ou égrenaient des épis de maïs. Un très vieil Apache fumait une pipe en terre rouge et un peu plus loin, deux jeunes mères, presque des adolescentes, donnaient le sein à leur nourrisson.

Sur la piste descendant des collines arrivaient trois hommes robustes, torse nu, un pagne autour des reins et un poignard à la ceinture. Un ruban d'écorce maintenait leur chevelure. Chacun était armé d'un arc avec, dans le dos, un carquois et des flèches. Ils rapportaient de la chasse deux lièvres, un pécari à lèvres blanches et, le plus grand des trois chasseurs, le plus fort aussi, transportait sur ses épaules un jeune cerf wapiti à la ramure incomplètement développée, une flèche plantée dans le flanc, sous l'épaule gauche. Scène et spectacle d'un autre âge que cette bourgade apache avec ses habitants en tenue traditionnelle, vaquant à leurs besognes, sans accorder la moindre attention aux occupants de la Jeep qui manœuvrait et rebroussait chemin, ayant laissé l'aïeul qui émergeait de la poussière soulevée par le départ du véhicule.

— Drôle d'endroit, marmonna Ted comme pour lui-même, complètement hors du temps...

Ariella se pencha, s'accouda sur le dossier de la banquette avant :

— Si demain nous ne sommes pas trop bousculés, j'aimerais retourner à ce pueblo pour faire des photos.

— Si ça vous chante, fit le rancher, vous prendrez la Jeep, mais il n'y a pas grand-chose à voir. Je veux dire pas grand-chose d'original.

Ariellah hocha la tête. Visiblement, elle trouvait l'Américain trop blasé. Cette petite communauté, à ses yeux de reporter à l'affût de toute originalité, lui paraissait au contraire fascinante.

— Avant de gagner le ranch, annonça Brad Corliss, je vais vous montrer la pâture où ce matin l'un de mes hommes a encore découvert une génisse mutilée...

Il braqua à gauche et emprunta un méchant sentier à côté duquel le chemin précédent méritait le nom d'autoroute ! De creux en bosses, de rocs affleurants en ornières profondes qui les ballottaient en tous sens, ils débouchèrent sur une vaste étendue d'herbe plutôt maigre avec, au premier plan, la malheureuse bête au ventre gonflé, une horrible plaie entre les pattes postérieures : ses organes génitaux et l'anus avaient été découpés.

Le patron du ranch cogna du point sur le volant :

— Les fumiers d'enc... (il buta sur le mots, bifurqua) de... de salopards lui ont également découpé la langue au niveau du larynx !

A plusieurs centaines de mètres, près d'une haie, un grand nombre de vaches, de génisses et de veaux ruminaient ou somnolaient tandis que d'autres léchaient des blocs de sels attachés à des piquets, à leur hauteur, près d'un arroyo. Les bovins avaient en effet besoin de s'hydrater, de boire dans le ruisseau et lécher la « pierre de sel » les incitaient à se désaltérer plus régulièrement.

— Vous voyez, les bêtes se tiennent à l'écart de la génisse mutilée et pas un coyote, pas un prédateur ne l'approchera. Même les chiens passent au large des victimes des massacreurs, comme s'ils flairaient quelque chose de maudit ! Et c'est sûr que, faire des trucs pareils, d'une telle sauvagerie, c'est diabolique.

Il s'adressa plus spécialement à la jeune femme et scanda ses paroles en agitant l'index :

— Mais dans votre article — et ça, je l'ai exigé de Budd — ne me faites pas dire ce que je n'ai pas dit : les sectes de cinglés qui font des sacrifices de coqs ou de chiens n'ont rien à voir avec ces atrocités ! Même les sortes de hippies crasseux et chevelus qui adorent Satan et font des messes noires en baisant en chœur n'ont rien de commun avec ces mutilations. D'ailleurs, ici, on n'est pas en Californie où les jobards fleurissent comme les mauvaises herbes ! Paraît même que des loufoques adorent le nombril, c'est vous dire ! Mais si c'est le nombril de leurs voisines, c'est moins grave !

« Non, ici, il y a que des gens normaux, depuis quelques années.

— Et avant ?

— Avant, Ted, y avait bien une quinzaine de tordus qui prétendaient vivre en communauté avec leurs pouffïasses (il toussota, se reprit après un furtif coup d'œil à la journaliste), avec leurs chicks (nanas), leurs fags (homosexuels), tous dope-fiends (toxicomanes), mais ça n'a pas duré.

— Ils sont revenus dans le droit chemin ? questionna Ariellah, avec un petit sourire en coin.

Oui... Enfin, on les y a un peu aidés, une nuit où, bourrés d'herbe, ils étaient venus faire du bordel à Lumberton, un bled pas loin d'ici, et à emmerder les filles de la chorale, revenant d'une répétition. On les a... vaguement bousculés, en les raccompagnant hors du village, sans même leur donner l'adresse d'un dentiste. Pourtant, je vous jure qu'ils en avaient tous besoin ! On les a plus revus après.

— Ils n'ont pas porté plainte ? s'enquit Teddy.

— Pensez-vous ! On avait pris la précaution de piquer leur carte d'identité et de relever soigneusement leurs nom et adresse, en leur garantissant qu'au cas où ils voudraient nous casser les burnes... Oh ! pardon ! Nous casser les pieds, on les retrouverait facile et cette fois, ce ne serait pas d'un dentiste dont ils auraient besoin, mais des pompes funèbres !

« Et puis, vous croyez que ces drogués — ou qui que ce soit, d'ailleurs — auraient pu charcuter ces pauvres bêtes de cette façon-là ? Sans que ça saigne, sans trace de sang sur le pelage ou par terre et avec plus une goutte de résiné dans le corps ?

« Pour croire ça, faudrait être con comme ces "experts" de la ville qui prétendent que ce sont des coyotes, des renards, les coupables ! Des renards ou des coyotes savants échappés d'un cirque, alors et rudement bien dressés pour se servir d'un bistouri !

Il fit une pause, s'éclaircit la voix et rappela :

— On est bien d'accord, pour cette nuit ? S'il y a du grabuge et si on tire... un peu plus bas qu'au-dessus de la tête des fumiers de mutilateurs, vous faites gaffes : ni moi ni aucun de mes gars ne doivent être reconnaissables sur vos photos, OK ?

— Parole, Brad. Budd nous a déjà fait part de vos exigences. Notre rôle de journaliste est de rendre compte de la réalité, pas de trahir nos sources. Ne vous inquiétez pas.

Quand la Jeep stoppa dans la cour du ranch, une trentaine d'hommes étaient déjà là, en jean pour la plupart, faisant cercle autour d'un énorme barbecue sur les grilles duquel cuisaient des côtes de bœuf, des côtes de mouton et des gigots tandis qu'un second barbecue, plus « familial » dans ses dimensions, était réservé à la cuisson des saucisses. Une énorme corbeille contenait une imposante quantité de petits pains.

Miguel Mancaniello et un jeune vaquero surveillaient ces grillades, aidés par Ellen, l'épouse de Corliss et ses filles Rosy et Cora, respectivement âgées de quatorze et dix-sept ans.

Au premier abord l'on aurait pu croire à une garden-party entre voisins, heureux de se retrouver en fin de semaine pour partager un barbecue et boire un pot, encore que la gent féminine n'y soit pas très abondamment représentée. Un examen plus attentif révélait que chacun de ces hommes et les deux femmes (minces, cheveux poivre et sel, l'air décidé) portaient à leur ceinturon soit un pistolet, soit, pour la majorité d'entre eux, un revolver, Smith & Wesson, Colt, Ruger (peu nombreux) et 357 Magnum.

Plus d'un, sans nul doute, songeait avec émotion à ses aïeux du temps de la conquête de l'Ouest ; la plupart fuyant l'Europe, notamment l'Angleterre du xvii siècle, avec ses troubles politiques et religieux, générateurs d'intolérance, d'injustice ; fléaux que les émigrants retrouvaient parfois sur le sol du Nouveau Monde, contraints par exemple de fuir la théocratie autoritaire de Boston pour faire sécession et fonder alors le Connecticut et Rhode Island.

Certains devaient aussi évoquer une époque plus récente, les XVIIIe et XIXe siècles où les cow-boys devaient lutter, se défendre contre les outlaws ou des propriétaires terriens peu scrupuleux et toujours prêts à spolier leurs voisins ! D'où règlements de comptes, justice expéditive, les armes à la main !

Un coup d'œil circulaire permettait là aussi de découvrir, le long des murs, des fusils de chasse, des Winchester, des riotguns de gros calibres et autres Mossberg, Remington, des fusils de l'armée, M14, M16 et même un vieux M3 Al, le pistolet-mitrailleur calibre 45 (exceptionnellement 9 m/m) fabriqué par l'Ithaca Gun Co pour la guerre de Corée ! Un armement hétéroclite où l'on ne trouvait tout de même pas le modèle à canon courbe étudié en 1945 pour les combats de rue, d'après un modèle déjà réalisé en Allemagne lors de la Seconde Guerre mondiale.

Nombre de ces hommes — plusieurs en treillis militaires — ne virent pas d'un très bon œil ce couple bardé d'appareils photo débarquant de la Jeep avec le propriétaire du ranch. Ce fut sans enthousiasme qu'ils saluèrent les nouveaux venus, restant sur la réserve. Cette attitude suspicieuse, voire inamicale, ne surprit pas vraiment le couple. Brad présenta Ariellah et Teddy à l'assistance, puis haussa le ton pour dominer les murmures qui, ici et là, s'étaient fait entendre :

— Une minute, les gars ! Râlez pas ! Le mois dernier, à ma demande, c'est mon copain Budd Maxwell qui est venu ici, lors de la reprise des mutilations. Budd et moi, on a fait les commandos ensemble, au Laos, en 1977, avec ce qui restait de l'armée secrète de Vang Pao, dans la plaine des Jarres. Budd et moi, on est comme des frangins et dans son article, il n'a cité aucun nom, pas vrai ?

Il y eu des « mm, mm » de confirmation et Corliss poursuivit :

— Il était parmi nous, pourtant, quand nous avons fait le serment de casser la tête aux fumiers de mutilateurs si nous parvenions à les coincer. OK?... Bon. Mon copain Budd n'a pas pu venir et il nous envoie deux potes à lui : Ariellah et Teddy Cowen. Ariellah est journaliste free-lance. Son mari, peut-être que vous avez lu ses bouquins, est romancier ; mais il se passionne pour tout ce qui est étrange, inexpliqué. Il fait des enquêtes à titre personnel, pour sa documentation, pour... Pour écrire ses romans, quoi.

« Et tous les deux m'ont donné leur parole : s'ils publient un article, ils ne révéleront que les faits, sans nommer les lieux ni aucun d'entre nous. Budd leur a fait confiance et Budd est mon pote. Dans ces conditions, je ne vois pas pourquoi je ne leur ferais pas confiance, moi aussi. Alors, vous cessez de leur faire la gueule, vous partagez avec eux le casse-croûte, la bière ou ce que vous voulez et vous finissez de marmonner comme les grenouilles de bénitier à confesse, OK ?

— Bien parlé, Brad ! lança un fermier moustachu, maigre, les jambes arquées, les cheveux grisonnants, image même du vieux cow-boy traditionnel et sympa.

Il s'avança, revolvers sur les hanches, Stetson défraîchi découvrant son front et cligna de l'œil à l'écrivain :

— J'ai lu vos livres, Cowen. Vos personnages sont épris de justice et foutent chaque fois une dérouillée aux méchants. Je connais les hommes et je ne crois pas me tromper : vous êtes un type bien. Alors, je vous dis, à vous et à votre gentille dame : merci de vous intéresser à nos problèmes, et peut-être de nous aider dans la recherche des coupables ! Nous en avons plus que jamais besoin après le suicide du Président qui, lui, semblait décidé à tout faire pour découvrir et châtier les massacreurs de bétail !

Il y eu de timides applaudissements, suivis de claquements de mains plus nombreux, plus énergiques, qui se muèrent enfin en ovation quasi unanime. La glace était rompue et à son tour, Teddy Cowen leva la main pour réclamer la parole, tandis que d'autres rancheros arrivaient, venant grossir le groupe.

Le silence rétabli, l'écrivain déclara :

— Votre démonstration chaleureuse nous touche et Ariellah et moi vous en remercions. Brad l'a dit ; nous avons donné à Budd notre parole d'honneur que nous ne trahirions aucun d'entre vous. Quoi qu'il arrive, les mutilations animales sont l'un des plus irritants et révoltants mystères de notre époque. Ce phénomène sévit essentiellement aux States, dans cet Etat et dans les Etats voisins, mais ces forfaitures, en quelque manière, concernent peut-être aussi l'ensemble de la nation. Et vous, mes amis, prêts à la lutte, vous agissez comme autant de patriotes lucides et désireux de protéger leur famille, de conserver leur patrimoine, leurs biens, leur dignité. En un mot, d'être fidèles à la Constitution !

Il fit une courte pause, songeur, et ajouta :

— Qui sait si, un jour, tous les citoyens ne seront pas obligés de participer à une lutte actuellement encore inimaginable mais qui, pour certains, a déjà commencé ?

L'Australien esquissa un sourire, comme pour regretter de s'être laissé emporter par sa verve :

— Pardonnez-moi, les amis. Mon intention n'était pas de vous faire un discours et je ne suis pas candidat aux prochaines élections ! Alors, je n'ai que trop parlé et vous devez être impatients d'ouvrir ces agapes, préparées par Ellen, l'épouse de notre hôte, ses filles et leurs aides que nous pouvons remercier !

Lorsque les applaudissements se furent tus, Ariellah confia à son compagnon, intriguée :

— Avec tes airs de tribun, sais-tu que tu ferais, en vérité, un excellent candidat si tu œuvrais dans un parti politique ? Tu maîtrises le verbe en public, tu sais relâcher la vapeur, faire sourire ou rire au bon moment... et en outre, tu connais même le prénom de Mme Corliss. Tu m'épates, mon chéri !

Il lui donna un bref baiser en riant :

— Pendant que tu séduisais de façon éhonté ce bon Quivira, en roulant vers son pueblo, dans le but de le faire parler, de mon côté, j'apaisais les craintes de Brad quant à notre rencontre avec ces fermiers et éleveurs rendus furieux par la reprise des mutilations du bétail. Ils n'étaient pas très chauds à l'idée d'avoir deux journalistes sur le dos. J'ai aussi interrogé Brad sur sa famille, appris que son épouse se prénommait Ellen, sa fille aînée de dix-sept printemps, Cora et la cadette de quatorze ans, Rosy.

Brad vint les chercher, les pousser vers les barbecues afin de leur présenter Ellen, brune, aussi grande que lui ou presque, rieuse et solide mère de famille légèrement rondelette, tout à fait charmante. A l'instar de son mari, elle était directe, franche, avec cependant un langage plus châtié.

Elle prit familièrement le bras d'Ariellah et s'informa, en désignant d'un mouvement de tête son compagnon :

— C'est bien vrai ? Ted ne se présentera pas un jour dans le Comté, aux élections ?

— C'est la plus stricte vérité, Ellen. Pourquoi cette question ?

— Parce que, avec un candidat comme lui, baratineur, séducteur au point de renverser la situation et de se faire des alliés parmi tous ces lourdauds armés qui menaçaient de lui flanquer leur poing dans la gueule, il aurait toutes les chances de décrocher la timbale !

— Et Brad ?

— Quoi, Brad ?

— C'est un meneur d'hommes, répliqua la journaliste, il sait leur parler et ils accourent à son appel. Ce sont là aussi des qualités pour un candidat aux élections municipales. Pourquoi ne se présenterait-il pas pour enlever la mairie de Dulce ?

Elle éclata de rire :

— D'abord, parce que nous avons un bon maire, ensuite, parce que Brad n'a pas ce genre d'ambition. La bonne marche de notre ranch lui suffit et il n'a pas tort. Et puis, les municipales, ce n'est que le premier cran de l'engrenage. On est élu maire et quelques années plus tard, on veut être sénateur et après, on regarde sans cesse du côté de Washington ! Dites-moi, Ariellah, vous nous voyez à la Maison-Blanche, Brad et moi ?

Elle laissa la jeune femme rire à son aise et interpella un vaquero assis à même le sol, adossé au mur avec, à ses pieds, plusieurs boîtes de bière vides :

— Hé ! Sam Dayton ! Tu crois que c'est la meilleure façon de se préparer à une nuit de surveillance, un flingue à la main ?

Il leva sur elle un regard qui avait du mal à conserver la cible à la bonne place, étouffa in extremis une éructation qui lui fit monter les larmes aux yeux et bégaya :

— Tantan... T'en fais ppppaaas, July, je... Je viserai juuuuuuuste, sisisi... s'il le fffffaut !

— C'est pas ta July, espèce d'ivrogne, c'est Ellen, sa tante et ta patronne ! Si je te reprends à écluser, Sam, tu passes la nuit dans la grange ! Et pour t'aider à roupiller, je te foutrai deux baffes !

Ariellah et Teddy continrent leur envie de rire, amusés par la verve énergique de cette maîtresse femme qui exerçait son autorité sur une trentaine de ranchers au côté de son mari : ranchers d'origine américaine pour les trois quarts mais aussi d'origine apache et hispano-américaine pour les autres.

L'Australien avisa, un peu tardivement, le gonflement anormal de la poche pectorale gauche de la veste-reporter à poches multiples que sa compagne avait revêtue à la nuit tombée :

— Tu as déjà pris une provision de films avant de garnir les autres poches avec les accessoires photos ?

— Non, il s'agit du fétiche que Quivira m'a donné, fit-elle en lui montrant la mufieca figurant Kupishtaya, le « faiseur d'éclairs ». Une très belle pièce ethnographique chargée d'une force de protection par un ancêtre chamane de ce vieil Apache rempli de sagesse. C'est du moins ce dont il est persuadé. Tu y crois toi, chéri ?

Teddy entoura de son bras ses épaules :

— Souviens-toi, en Australie, nous avons rencontré à deux reprises des aborigènes qui me connaissaient un peu. Ils nous ont invités ; nous avons passé une nuit autour du feu et je t'ai traduit leurs contes, leurs conversations. L'un d'eux s'est levé, a paru écouter, les yeux fixés vers le nord-est, affirmant qu'un sien cousin s'approchait. Il marchait depuis des jours et serait là, près du feu, avant que la lune n'atteigne le haut du ciel...

— Et c'est bien ce qui s'est produit, murmura-t-elle, pensive. Le cousin en question est arrivé, couvert de poussière, harassé de fatigue, avant que la lune ne soit au zénith. J'avais entendu dire que les aborigènes — une partie d'entre eux au moins — communiquaient par télépathie, ou bien qu'ils pouvaient, par projection mentale, explorer, surveiller leur territoire. Et nous venions d'en avoir une éclatante démonstration[33] .

— Tu connais donc ma réponse : je crois à ce genre de choses parce que ces choses-là existent. Et ce ne sont pas les divagations rationalistes d'un scientiste borné qui effaceront la réalité objective de ce à quoi nous avons assisté, sans trucage ni erreur possible. Quant à la « charge » de cette figurine, pourquoi pas ? Il existe bien des objets maléficiés, entraînant pour leur possesseur des déboires ou des malheurs répétés. L'inverse est probablement plausible, même si nous ne comprenons pas le mécanisme de ce phénomène.

Rosy, la cadette de la famille Corliss, sortit en courant du ranch et cria à son père :

— Viens vite, papa. Cora a capté un appel de « Black Hole »[34] . Il veut te parler...

Le rancher, d'un signe de tête, invita le couple à l'accompagner tout en expliquant :

— « Black Hole », c'est le nom de code de mon ami Walter Crivello dans cette opération, tout comme le mien est « Toptop » en raison du fait que notre poste d'observation, tout à l'heure, sera le plus élevé. « Black Hole » lui va très bien puisqu'il vit à La Cueva, nom espagnol désignant une grotte ! Son bled est au pied de la chaîne Sangre de Cristo, le Sang du Christ, à cent kilomètres d'ici, vers le sud-est. S'il m'appelle sur ondes courtes, c'est qu'il est déjà en planque dans la nature. Chaque poste de guet a reçu un nom de code. A Dulce, comme je viens de vous le dire, mon identification personnelle est « Toptop » et celle de ce secteur : « Major I ». « Black Hole » étant en quatrième position vers le sud-est, son secteur est baptisé : « Major IV ». Ainsi, nous conserverons tous l'anonymat, pour le cas où nos brefs échanges de messages parviendraient à des oreilles indiscrètes...

L'émetteur-récepteur du ranch était installé dans la pièce du fond, après le living et le salon ; pièce tenant également lieu de bureau passablement encombré de classeurs, de cartes topographiques, de paperasses qui s'empilaient sur une petite machine à écrire portable, mécanique, sans doute assez peu utilisée.

— Ah ! Voilà « Toptop », « Black Hole », annonça Cora, l'aînée des Corliss, parfaitement au courant des modalités de l'opération en cours.

Elle céda la chaise à son père en souriant aux visiteurs, un peu gauche, tandis que Brad, délaissant le casque, basculait sur haut-parleur et prenait le micro :

— « Toptop » à l'écoute, « Black Hole ». Du nouveau ?

Crivello, d'une voix nasillarde, répondit dans le haut-parleur :

— Nous sommes en poste sur une barre rocheuse et dominons la vallée. La nuit est très claire, nous apercevons nettement mon ranch à la jumelle. Il y a moins de cinq minutes, l'un de mes hommes, dans la vallée, m'a signalé l'approche d'un hélico, sans feux de position réglementaires, sans aucune marque sur ses flancs. Il tourne toujours aux abords de mes pâturages, là où nous avons laissé les bêtes, comme convenu...

La voix de Walter Crivello s'éloigna ; il parlait avec un autre correspondant, par talkie-walkie, et l'on entendit un juron lointain, puis la voix de Crivello, assez faible :

— Merde ! Qu'est-ce que tu dis ? Je te reçois 2 sur 5...

Corliss, Teddy Cowen, Ariellah et les deux jeunes filles attendaient, anxieux, prêtant l'oreille. A l'évidence, le ranchero de La Cueva dialoguait avec l'un de ses hommes répartis dans la vallée.

— « Toptop ? » Tu es toujours là ?

— Oui, qu'est-ce qui se passe ?

— Ce putain d'hélico ! Il vient de me piquer un veau ! De l'enlever comme ça, sans rien !

— Comment ça, sans rien ?

— Je te le dis : sans rien, sans élingue, sans palanquée, sans que dalle, merde ! Le veau a été comme qui dirait « aspiré ». Et l'hélico a pris de l'altitude pour disparaître derrière une crête, vers le nord-ouest !

— Et les bonbons, « Black Hole », les bonbons ? s'enquit Corliss.

— Pas eu le temps de les distribuer ! Je coupe, « Toptop ». Si j'ai du nouveau, je te rappelle. Terminé.

— OK, « Black Hole ». Terminé, je coupe.

Il resta un moment pensif, inquiet tandis que Teddy Cowen répétait une question pour la seconde fois :

— Les bonbons, je suppose qu'il s'agit d'un code pour désigner les munitions ? Autrement dit, « distribuer les bonbons », cela veut dire « tirer sur un objectif » ?

— C'est bien ça, Ted. Je vais prévenir mes gars et les envoyer aux divers postes qui leur ont été assignés pour bien surveiller le secteur. Nous, nous allons prendre position à l'est, sur la tour-mirador des anciens forages pétroliers qui domine le secteur. Et les bonbons, faites-moi confiance, on va en avoir un wagon à notre disposition...

CHAPITRE VI

C'est souvent lorsqu'elle est la plus désagréable à

entendre qu’une vérité est la plus utile à dire.

André Gide.

A une quinzaine de kilomètres de Dulce, la Lookout Tower se dressait au-dessus du point culminant (2 600 m) de la Dulce Mountain. A trente mètres de hauteur, entourée d'un garde-fou, sa plateforme couverte abritait à l'aise Brad Corliss, son second, Mancaniello, et le couple Ariellah-Teddy Cowen.

Au pied de la construction, à bord de la Jeep équipée d'un émetteur-récepteur portant, à cette altitude, à plus de trois cents kilomètres, Cora, le casque sur la tête, gardait l'écoute. Elle accusait réception des messages de routine émanant des dix postes d'observation constitués par les ranchers répartis dans un rayon de cent cinquante kilomètres. Sur le siège, près d'elle, un talkie-walkie lui permettait le cas échéant d'établir une liaison avec son père, ainsi en mesure, via l'émetteur-récepteur de la Jeep, de communiquer à une distance beaucoup plus grande qu'avec le petit appareil portatif.

Au ranch, Ellen Corliss, sa fille cadette Rosy et Sam (le poivrot toujours affalé dans un coin et privé de fusil par mesure de prudence), assumaient la couverture du domaine au débouché du Cordova Canyon, avec trois vaqueros armés qui patrouillaient régulièrement aux abords des édifices et des pâturages. Brad, à plusieurs reprises, s'était assuré du bon fonctionnement du vieux M16, premier fusil d'assaut de calibre 5,56 fabriqué par Colt en 1959 et équipé d'un lance-grenades de 40 mm. Il avait placé le fusil automatique dans une fente accrochée au garde-fou et disposé vingt chargeurs de trente coups dans une caissette arrimée à l'un des montants de la barrière ; un compartiment de la caissette contenant aussi cinquante grenades cylindriques, à bout arrondi.

Miguel Mancaniello, lui, disposait d'une Winchester à levier d'armement et d'une cartouchière bien garnie ! Muni de jumelles tout comme son patron, il scrutait lentement le paysage, les canyons, le flanc des montagnes, les rios ou arroyos et, plus à l'est, la surface miroitante des Enbom Lake et Horse Lake sous la lune.

Regardant vers le nord-est, en direction de Canyon Amorgo où le groupe 7 était en poste, Brad Corliss distingua un bref éclat de lumière, très localisé. Sur-le-champ, il mit le contact à son talkie-walkie et grogna :

— « Toptop » appelle « Point 7 ». Over.

Un court grésillement et la voix d'un rancher qu'il identifia comme Peter Woods se fit entendre :

— « Point 7 » à « Toptop ». Parlez.

— L'un de tes gars vient d'allumer une clope ! Non seulement c'est visible de loin, mais ce con risque aussi de foutre le feu. Fais-la-lui bouffer ! Terminé.

— OK, « Toptop ». Terminé. Je coupe...

Le rancher bougonna à l'intention de l'Australien et de sa compagne :

— Avec cette sécheresse et dans ces résineux, une étincelle et c'est l'incendie ! Un désastre !

Le signal du talkie-walkie grésilla ; il enfonça le contacteur latéral, donna son code et reconnut la voix de sa fille :

— « Toptop » un appel de « Major III ». Je bascule sur toi...

Un craquement et une voix masculine annonça :

— « Major III » à « Toptop ». Un hélico non identifiable, sans feux ni marque, arrive du sud-est. C'est sûrement le même que celui qui a enlevé un veau à « Black Hole » ! II... (bruit de déglutition, puis débit rapide). II... Merde ! Les fumiers viennent de balancer une bête dans la pâture, d'une hauteur d'au moins trente mètres ! Un de mes gars court voir, en éclaireur...

Des coups de feu éclatèrent, selon divers niveaux sonores indiquant que les tireurs se trouvaient non pas groupés mais dispersés, à des distances variables par rapport au micro qui les captait.

— Salopards ! cria « Major III ». L'hélico a foncé à une vitesse dingue et disparu derrière les montagnes, vers le nord-nord-ouest.

— Et ton éclaireur, « Major III » ?

— Il court vers nous, « Toptop ». Une petite minute...

Deux bonnes minutes s'écoulèrent puis « Major III » reprit, sur un ton coléreux :

— Y a pas de doute, c'est le veau de « Black Hole » que ces enfoirés ont balancé par-dessus bord ! L'éclaireur a formellement identifié la marque de son ranch, sur la cuisse. La pauvre bête, mutilée, s'est brisée une jambe en tombant de cette hauteur, mais elle devait être morte avant la chute.

— A quelle distance, les fournisseurs de bonbons ?

— Le plus proche à moins de cinquante mètres, le plus éloigné à deux cents mètres, « Toptop ». Pas de consigne particulière ?

— Non « Major III », continuez la veille et prévenez « Black Hole » que vous avez réceptionné son veau ! Terminé. Je coupe.

Il relâcha le contacteur latéral du talkie-walkie relié à l'émetteur-récepteur de la Jeep et expliqua :

— « Major III », ça veut dire le troisième secteur de surveillance vers le sud-est. Il est à Ojo Caliente, la Source Chaude, à une distance d'environ soixante-dix kilomètres à vol d'oiseau. Celui qui m'appelait est un

Nouveau signal du talkie-walkie. Voix de Cora :

— Un appel de « Major II ». Je bascule sur toi...

— « Major II » à « Toptop de Major I ». Nous venons d'être survolés par un hélico pareil à celui qu'ont signalé « Black Hole » et « Major III ». Il a décrit une boucle puis s'est éloigné vers le nord-nord-est. Pas eu l'occasion d'utiliser les bonbons... Terminé.

Teddy Cowen avait déplié une carte du Nouveau-Mexique et, à l'aide d'une petite loupe éclairante masquée par sa main, il repéra les postes successifs :

— Regardez cette trajectoire, Brad. Pour la première fois, l'hélico est repéré par « Black Hole » de Major IV », votre ami Crivello, à La Cueva. Distance : un peu plus de cent kilomètres. Si l'on tire une droite sud-sud-est/nord-nord-ouest en partant de La Cueva, nous obtenons donc Ojo Caliente, puis un point aux abords de Tierra Amarilla, vraisemblablement, à trente kilomètres d'ici. Je me trompe ?

— En plein dans le mille, Ted ! C'est bien à Tierra Amarilla qu'est situé « Major II » qui vient de m'appeler ! Mais... (il cilla, inquiet soudain). Mais dites donc, si votre hypothèse est juste — et ça se pourrait bien ! — si la ligne suivie par l'hélico n'a pas dévié, il devrait foncer vers nous... avant pas longtemps !

Il actionna le talkie-walkie et clama d'une voix tendue :

— « Toptop » à tous de « Major I » ! « Toptop » à tous de « Major I » ! Attention ! L'hélico va surgir du sud-sud-est ! L'hélico va surgir du sud-sud-est ! Distribution gratuite de bonbons ! Laissez-le approcher. Ojo mucho, muchachos![35] Terminé.

Il laissa retomber l'appareil sur sa poitrine, la courroie autour du cou et, sans perte de temps, arma le fusil d'assaut après avoir passé les jumelles à Ariellah. Teddy Cowen puisa dans la caissette à munitions une poignée de grenades 40 mm, prêt à les loger l'une après l'autre dans le tube du lance-grenades faisant corps avec le vieux M16. Brad l'avait épaulé, balayant lentement le sud-sud-est, l'index passé dans le pontet, caressant la détente...

— Ted... Si nous le repérons, je lui balance un chargeur en rafale et vous me faites aussitôt passer les grenades, OK ?

— Elles sont déjà à votre disposition, fit ce dernier en montrant la poignée de projectiles. Si toutefois elles atteignent leur cible...

— J'aime les initiatives, Ted, apprécia le rancher concentré, sans cesser de balayer l'horizon avec son M16.

— Attention, droit devant ! prévint Ariellah en brandissant son appareil photo. Il survole le petit lac, au sud-sud-est... Avec mon « arme » à moi, au moins je suis sûre du résultat !

— Enbom Lake, indiqua Brad en raffermissant ses doigts autour de l'arme. C'est à moins de quatre kilomètres !

Ils percevaient le bruit de rotation des pales mais réalisaient que ce battement n'était pas exactement celui, caractéristique, des pales d'un hélicoptère. Une différence, existait, difficile à définir[36].

Sous un ciel clair, avec une lune descendant vers l'horizon, l'appareil, sans le moindre feu de position ni marque distinctive — donc en flagrante irrégularité de vol —, découpait sa silhouette sombre, noire ou vert bouteille peut-être, analogue à celle d'un vieux Sikorski S-58. Malgré le ciel dégagé, ses contours paraissaient plutôt flous.

La jeune femme en prit divers clichés.

Corliss, Miguel Mancaniello et le couple s'étaient prestement agenouillés près du garde-fou vers lequel le mystérieux hélicoptère volait en droite ligne ! Il allait passer à moins de quinze mètres du sommet de la tour lorsque le rancher pressa la détente, imité par Mancaniello avec sa Winchester, arrosant l'intrus d'une grêle de balles. Cela équivalait à l'ordre d'attaquer ! Répartis au sol dans le secteur, sur un rayon de trois cents mètres environ, les autres veilleurs firent feu à volonté. Ceux de la tour et les plus proches au sol ne pouvaient pas rater la carlingue, voire le cockpit, assurés dès lors de blesser ou tuer le pilote.

Il n'en fut rien. Après avoir inexplicablement rayonné un faible halo bleuâtre, fugace, l'engin conserva son cap, sans même accélérer. Aucune réaction de défense, de riposte, de dérobade de la part de l'équipage. Un comportement anormal, tout à fait inattendu...

A la demande de Brad, l'Australien passait l'une après l'autre les grenades que le rancher introduisait, non moins rapidement, dans le logement cylindrique disposé sous le M16. Il tira successivement trois grenades et ce fut la quatrième qui fit mouche !

La journaliste déclencha la prise de vues « en rafale » et prit ainsi une douzaine de clichés fort spectaculaires de ce coup de main parfaitement réussi. Laissant son appareil en sautoir sur la poitrine, elle serra machinalement la figurine apache dans ses doigts. Une chose étrange venait en effet de se produire : sans perdre pour autant de l'altitude, l'hélico s'entourait de nouveau d'un halo bleuté, boule de lumière englobant les pales dont le vrombissement s'atténuait en un decrescendo bizarre.

Ariellah reprit l'appareil photo en conservant dans sa main gauche la muneca représentant la divinité apache. Subitement, de l'aura bleuâtre qui cachait la silhouette du Sikorsky, un faisceau orangé émergea, balaya le paysage, cisaillant la cime et les plus hautes branches des arbres qui dégringolèrent avec fracas !

— Cessez le feu ! cria Teddy Cowen. A plat ventre, vite !

Il prit Ariellah par la taille, la fit s'allonger près de lui et l'entendit murmurer, en montrant la figurine :

— C'est l'occasion rêvée de faire appel à la Force de Kupishtaya !

Lien de cause à effet ou simple coïncidence ? Deux ou trois secondes s'écoulèrent et l'appareil se mit à osciller avec un lent mouvement pendulaire, cessant de projeter le faisceau lumineux orangé, mais conservant toujours son nimbe bleuâtre. A une vitesse croissante, l'engin, dont la silhouette s'estompait à travers la lueur, mit le cap vers le sud-est. A deux cents ou trois cents mètres de la tour, il se transforma en une simple sphère de lumière, animée de pulsations irrégulières, et s'éloigna selon une trajectoire de plus en plus erratique.

Corliss et ses compagnons s'étaient relevés, éberlués, puis ils sursautèrent : à l'horizon, l'hélico devenu boule lumineuse explosa silencieusement alors qu'il atteignait la verticale d'Enbom Lake, à moins de quatre kilomètres, donc bien visible dans les jumelles. Ses débris s'engloutirent dans le lac, épargnant ainsi les conifères qui, sans cela, n'eussent pas manqué de prendre feu.

Impressionnée, Ariellah regardait alternativement la figurine du « faiseur d'éclairs » et, au loin, le lac où le mystérieux aéronef s'était abîmé après son explosion ; scène spectaculaire qu'elle avait eu le temps de photographier.

Corliss se racla la gorge, troublé :

— Dites, Cowen, c'était quoi, à votre avis, ce putain d'engin qui, d'hélico à l'origine, se transforma en truc rond lumineux ?

— N'importe quoi, sauf l'image qu'il donnait de lui-même au départ. L'aspect d'hélicoptère — peut-être un hologramme — cachait la forme réelle d'un aéronef devant officiellement rester ignoré du commun des mortels... comme les OVNI ! Un aéronef capable, avec son faisceau laser, de décapiter les arbres... ou de détruire cette tour, s'il l'avait pu.

— A tous les coups c'était un prototype secret, pesta l'éleveur. Des rumeurs circulent, ici et là. Une base existerait dans la région de Dulce, bien que personne n'ait la moindre idée de sa situation exacte ni de son entrée. Là, des laboratoires souterrains militaires fabriqueraient Dieu sait quoi, mais sûrement pas du chewing-gum ou des purgatifs ! Des fois, des pontes de l'armée débarquent en hélico chez le professeur Lionel Dennsmore ; il habite dans le secteur, un peu plus au nord. C'est un original sauvage qui ne veut voir personne. Infirme, il ne peut se déplacer que sur un fauteuil roulant. Les huiles galonnées restent une heure ou un jour puis repartent.

« Savoir si ce Dennsmore n'a pas mis au point un gaz asphyxiant ou une saloperie chargée de microbes pour anéantir l'ennemi, en cas de guerre? Ça expliquerait les visites de ces généraux et des civils qui parfois les accompagnent. Un jour, en allant au ravitaillement à Dulce, Ellen a vu une limousine aux vitres fumées, immatriculée à Washington DC ; elle prenait la route qui, un peu plus au nord, traverse la Navajo River et oblique vers le nord-nord-ouest en direction du ranch de Dennsmore.

« Lui aussi doit être une huile de première qualité pour avoir, en permanence, des gardes du corps, trois hommes toujours vêtus de sombre, qui n'adressent la parole à personne dans le coin. Lui seul — avec ses gorilles — a le droit d'emprunter une route militaire, interdite aux autres et qui traverse ses terres.

« Voilà un bonhomme que vous auriez intérêt à aller voir. Il en connaît fatalement un rayon, sur les massacres de bétail.

Ariellah remua dubitativement la tête :

— Vous pensez qu'il nous accueillerait à bras ouverts et viderait son sac aux journalistes que nous sommes ? Ses gardes du corps ne nous laisseraient certainement pas l'approcher et dans le cas contraire nous serions fichés, et peut-être même surveillés ! C'est un risque évident que nous ne pouvons pas courir...

L'Australien approuva d'un hochement de tête non sans couler un furtif regard à sa compagne qui lui avait, jusqu'ici, donné l'impression d'être une fonceuse, toujours prête à braver le danger. Une facette d'elle qu'il ne connaissait pas. Ariellah, pusillanime ? Ridicule ! Elle n'avait pas hésité un instant à participer — en « première ligne » — à cette nuitée de surveillance avec des hommes décidés, armés, déterminés à tendre un piège aux mutilateurs et à les abattre si l'occasion s'en présentait. Pourquoi ces contradictions dans son comportement ?...

— Je crois que nous pouvons abandonner le secteur, estima le rancher. Cela m'étonnerait qu'« ils » envoient un second hélico cette nuit. En tout cas, le premier, nous l'avons descendu ! Ses débris ont coulé dans l'Enbom Lake et ça leur fera les pieds !

— Mais cela ne nous renseignera toujours pas sur les mobiles des mutilateurs, fit remarquer Teddy Cowen. Néanmoins, les communautés de cinglés sont tout à fait étrangères à ce à quoi nous avons assisté. Il eût été, au départ, déraisonnable de penser que ces jobards aient pu posséder un hélico et perpétrer ces atrocités sur plusieurs Etats. Et après ce qui vient de se passer, nous pouvons affirmer que cet hélico n'en était pas un ; il s'agissait plus probablement d'un prototype secret — comme vous l'avez envisagé, Brad — utilisé par l'Air Force ou l'armée et disposant d'un canon laser des plus redoutables. Mais tout cela ne nous fait point avancer d'un pas sur les raisons pour lesquelles ces gens — civils ou militaires —, depuis une quinzaine d'années, se transforment en sadiques et tortionnaires du bétail.

Il parcourut des yeux le paysage à l'entour, s'attarda aux arbres décapités, perplexe :

— Une chance que leur canon laser n'ait pas induit une chaleur intense en tranchant ainsi la partie haute de ces arbres. Le rayon a sectionné le bois en une fraction de seconde, temps insuffisant pour l'enflammer. Dans le cas contraire, ces tirs auraient incendié la forêt !

— C'est vrai, soupira l'éleveur. On a eu du pot ! Bon, nous rentrons. Ellen vous aura préparé une chambre confortable, mes amis, et demain, nous ferons si vous le voulez bien une inspection des lieux...

— Demain, Brad, il nous faudra regagner New York car nous avons un planning chargé, des enquêtes à effectuer, des centaines de lettres de téléspectateurs à lire, avant de mettre en chantier mon prochain roman. Sans doute aurons-nous la possibilité, plus tard, de retourner à Dulce et de passer alors quelques jours ensemble ?

— Ici, les bêtes nous obligent à nous lever tôt, sourit l'éleveur. Nous aurons le temps de prendre tranquillement le petit déjeuner et je vous conduirai à Dulce. Dans la négative, je vous laisserai la Jeep. L'un des mes hommes ira la récupérer et la ramènera dans la journée. Vous la garerez n'importe où sur le parking de l'aérogare. Y a jamais grand-monde !

Ses cheveux blonds ébouriffés, les yeux bouffis de sommeil, Morris Newbury, le directeur de la CIA, décrocha le téléphone qui sonnait depuis un moment déjà. Il répondit en bâillant et son bâillement se bloqua lorsqu'il reconnut la voix cassante de son correspondant :

— Euh... Oui, professeur, désolé de vous avoir fait attendre...

— Branchez votre enregistreur, Newbury, car je ne répéterai pas ! Et ne m'interrompez pas avec des questions stupides.

S'il n'avait été dans son lit, nul doute que le big boss de Langley se fut mis au garde à vous, inquiet du ton employé par le professeur Dennsmore qui n'avait pas hésité à le réveiller à deux heures du matin !

— A une vingtaine de kilomètres de Dulce se trouve le Lookout Tower East Ranch de Bradford Corliss dit Brad. Il figure sur la carte topographique du secteur. A la tête d'une bande d'éleveurs excités, cette nuit, Corliss a abattu un hélico « G ». Vous me croirez sans peine si je vous dis que nos... « associés » n'ont guère apprécié ! Vous allez exercer des représailles sur ce Corliss mais attention, faites en sorte que l'on voie là une histoire de voyous ou de marginaux qui auront agi sous l'emprise de la boisson ou de la drogue, par exemple. Je veux un travail bien fait, qui donne à réfléchir aux autres éleveurs et les dissuade de recommencer.

— Bien noté, professeur. J'alerte immédiatement notre antenne de Santa Fe ou d'Albuquerque.

— Seconde opération, plus délicate et qui exigera beaucoup plus de doigté, de discrétion. La fille concernée, seize ans, s'appelle Mary Holbrook, à Newton, ouest de Boston, Massachusetts. Les coordonnées exactes vont suivre. Cette étudiante a l'habitude de confier ses états d'âme à un journal intime qu'il serait tout à fait regrettable de voir tomber entre certaines mains. La fille a de surcroît une amie d'enfance, Sandy Rowland, et toutes deux constituent, à des degrés divers, un danger pour la pérennité de notre œuvre, au sein de la Cellule PI 40. Voici, maintenant, ce que j'attends de vous...

20 juin

Levée dès sept heures, Ariellah, sitôt après la douche, avait rejoint Ellen à la cuisine et s'était imposée pour la seconder dans la préparation du petit déjeuner. La longue table de la salle à manger comptait douze bols et couverts.

Tout en apportant les paquets de cornflakes, l'invitée s'était étonnée :

— Douze petits déjeuners ?

— Aujourd'hui, oui, Ariellah, puisque vous et Ted nous faites l'amitié de partager le repas matinal. Vous prenez quoi, au juste ?

— Du thé pour Teddy et du café pour moi.

— Nous avons ça. Donc, quatre petits déjeuners pour les Corliss et deux pour vous, plus six pour les cow-boys ou vaqueros permanents, ça fait la douzaine ! Bacon and eggs, jambon, confiture, miel, beurre, céréales, jus d'orange et lait, ça ira ?

La journaliste eut un soupir faussement résigné :

— On s'en contentera !

Miguel Mancaniello (il habitait une maisonnette près d'un arroyo, en bordure sud du territoire des Corliss, arriva comme tous les matins à sept heures et demie. La maisonnée, bruyante, achevait le petit déjeuner. Brad Corliss lui offrit un café qu'il accepta, ayant tendance à faire alterner ce breuvage chaud avec la tequila tétée au goulot à la température ambiante.

La sonnerie du téléphone fit se lever Rosy qui courut vers le bureau de son père et revint peu après, soucieuse :

— C'était July. Sam n'est pas rentré, cette nuit.

Le père de l'adolescente interrogea du regard son second :

— Parole, patron, je l'ai raccompagné jusqu'à sa maison vers trois heures du matin, après qu'on a bigorné l'hélico.

— Sam, un peu pété, dormait dans la grange et je lui avais confisqué son fusil, expliqua Ellen. Cet idiot est capable d'avoir loupé sa porte et de s'être affalé dans la garrigue, derrière sa maison ! Il aura dormi, cuvé son whisky ou sa bière et se réveillera avec la gueule de bois. Brad, tout à l'heure, en allant raccompagner nos amis à l'aéroport, fais un petit crochet jusqu'à la maison de Sam et rassure July. Ou aide-la à le chercher, dans les buissons !

Samuel Dayton et July, sa jeune épouse, habitaient une modeste maisonnette à deux kilomètres de la route 537 conduisant à Dulce. On y accédait par le mauvais chemin emprunté la veille afin d'accompagner Quivira, le vieil Indien apache Jicarilla, dont le pueblo se situait cinq kilomètres plus à l'ouest.

Brad Corliss avait envoyé son second en éclaireur, le chargeant d'annoncer à July qu'il passerait un peu après lui en accompagnant un couple de journalistes à l'aéroport de Dulce.

Le 4 x 4 de l'éleveur arriva à quelques minutes d'intervalle, stoppant dans un nuage de poussière devant la maison entourée d'un petit parterre de fleurs soigneusement entretenues. La Jeep de Mancaniello était là. Un vieux puits, avec son arceau de métal, sa poulie, sa chaîne, son seau cabossé ; un poulailler où caquetaient une dizaine de poules et deux familles de canards avec leur nombreuse progéniture « coincoinante » barbotant dans la mare alimentée par l'arroyo. Et un chien : Pulga, de race très indéfinie : un tiers chien-loup, un tiers épagneul, un tiers chien errant et un quart du tout coyote, disait plaisamment Sam qui l'avait recueilli un jour, squelettique et mourant de soif sur une piste isolée.

Pulga, présentement, aboyait de façon bizarre, plaintive, sans cesser d'agiter la queue car pour lui le rancher n'était pas un inconnu. Ce dernier et ses passagers descendirent du véhicule ; de loin leur parvint soudain un cri. Un cri déchirant, poussé par une femme. Ils contournèrent en hâte la petite maison et virent, à plusieurs centaines de mètres, Mancaniello courant à perdre haleine, leur tournant le dos pour se diriger vers le nord du Cordova Canyon, là d'où provenait le cri.

Sur le conseil de Brad, Ariellah et Teddy remontèrent dans le véhicule qui vira derrière la maison et s'engagea en klaxonnant sur le sentier pierreux. Le vaquero se retourna, fit un grand signe du bras et reprit sa course. Ils le rattrapèrent alors qu'il empruntait une déclivité et dévalèrent à sa suite, vers une clairière entre les buissons d'épineux.

July était agenouillée, sanglotant sur le corps dévêtu de son mari. Horrible à voir avec une plaie ovale, « propre », à l'emplacement de ses organes sexuels, de son anus, avec son œil droit énucléé, ses lèvres et la moitié des joues découpées, laissant à nu une partie des maxillaires et dévoilant la denture du malheureux ; l'absence d'une prémolaire formait un petit rectangle sombre, incongru.

L'éleveur, la gorge nouée, les yeux humides, se pencha, prit la jeune femme par les épaules, essayant de l'aider à se relever, lui parlant avec douceur :

— July, ma petite July, arrête ! Nous ne pouvons plus rien pour Sam, tu le sais bien. Tu te fais du mal et...

La jeune femme tourna vivement son visage ruisselant de larmes et convulsé vers cet homme — son oncle qu'elle adorait depuis toujours — et cria, folle de rage impuissante :

— Et à lui, qui était si bon, si gentil, même s'il buvait un peu, des fois, est-ce qu'ils ne lui ont pas fait du mal ? Regarde, oncle Brad ! Vous aussi regardez ! cracha-t-elle à l'adresse de Mancaniello et du couple qu'elle ne connaissait pas.

Elle se rejeta sur le cadavre supplicié, secouée par de violents sanglots et ce fut la journaliste qui se pencha vers elle, entoura de son bras ses épaules, lui parla doucement, affectueusement :

— July, je comprends ce que tu ressens et rien, aucun mot ne saurait apaiser ton chagrin, mais il faut te ressaisir. Ecoute ton oncle Brad qui lui aussi a de la peine de voir ce... cette abomination.

Ariellah fit un signe de tête à l'éleveur et celui-ci se pencha à son tour ; tous deux relevèrent la jeune femme et l'entraînèrent, presque de force, vers le 4 x 4 où ils la firent s'asseoir sur la banquette.

Corliss, par talkie-walkie, appela le ranch, demanda à Ellen de foncer chez Sam et lui expliqua très brièvement le drame qui s'était déroulé, ajoutant :

— Tu préviens le shérif et je reste avec July. Miguel accompagnera nos amis à Dulce. Ne dis rien aux enfants, chérie. Terminé.

Il reposa l'émetteur-récepteur, prit la main de sa nièce dans les siennes, la serra :

— Quand l'as-tu découvert ?

Entre deux hoquets et des flots de larmes, elle répondit :

— Il y a... une de... demi-heure... Je ne... sais pas pour... quoi j'ai été... attirée par ce coin-là... Mais... Pourquoi, oncle Brad ? Pourquoi lui ont-ils fait ça ? Comme ils le font aux bêtes !

Teddy Cowen intervint, parlant à voix douce, avec affection lui aussi :

— July, vous ne nous connaissez pas, Ariellah et moi. Nous sommes journalistes. Cette nuit, nous étions avec Brad et tous ses gars, pour tenter de surprendre les salopards qui commettent ces atrocités. Nous sommes avec vous, July. avec tous ceux qui désormais vont déclarer la guerre à ces monstres sadiques. Nous n'en sommes, je crois, qu'au tout début de l'action. Je vous dis cela parce que j'ai confiance en vous tout comme Brad a eu confiance en nous. Je vais vous demander une chose qui peut-être vous indignera, vous révoltera, mais je vous supplie de me croire : si vous acceptez, cela permettra un jour d'apporter un élément de poids dans la lutte qui commence, clandestinement pour l'instant.

July, qui pleurait sur l'épaule d'Ariellah, leva vers lui son regard noyé de larmes :

— Que... voulez-vous me... demander ?

— L'autorisation de photographier votre mari. Ce document servira un jour de preuve dans le réquisitoire que nous — ou d'autres — présenterons au gouvernement afin de...

— Non ! Je ne veux pas!...

Ariellah lui souleva doucement le menton :

—July, Ted a raison. Au stade actuel, nous en sommes à la période de collecte des éléments et si possible des preuves contre ces criminels... quels qu'ils soient. Mais, si les personnes qui détiennent ces éléments ou ces preuves refusent de nous aider — et Dieu sait si, dès aujourd'hui, nous-mêmes allons prendre des risques ! —, à qui pourrions-nous demander cette aide ? Pas à Washington... qui a toujours minimisé la gravité de ces mutilations animales... et maintenant humaines.

— Et pas à ces experts à la con qui parlent de coyotes et de prédateurs ! s'échauffa l'éleveur. Tu es libre d'accepter ou de refuser, July, et tu sais que je te considère un peu comme ma fille. Mais putain de merde, s'emporta-t-il, la voix enrouée, aide-nous, ma chérie, aide mes amis ! Ils sont bien, je te l'assure. Ils ne vont pas publier ces photos dans l'un de ces torchons à scandale ! Non, ils ne le publieront que plus tard dans... dans... Enfin, je ne sais pas, moi, mais ils les publieront avec d'autres et ça fera du bruit !

July renifla, finalement convaincue, et fit un signe d'assentiment. Ariellah et son compagnon se hâtèrent de sortir leurs appareils photo du sac de voyage. Le rancher lança à l'Australien :

— Ne traîne pas, Teddy. Ça m'emmerderait que les flics débarquent ici, avant que toi et ta femme ayez fini. Et puis, y a l'avion ; il vous attendra pas !

— Ne t'inquiète pas, Brad, fit l'écrivain en passant au tutoiement lui aussi. Ça ne sera pas long.

— Et si nous ratons ce vol, nous prendrons le prochain, ou le suivant, rajouta la journaliste. La situation a changé et nous voudrions te dire encore certaines choses, Brad. Nous prenons les clichés et nous demandons à Miguel de nous évacuer d'ici avant que ne débarquent le shérif et ses hommes.

— On se retrouve au ranch ?

— Non, au pueblo de Quivira, dès que tu pourras nous y rejoindre. Là-bas, nous voulons vérifier quelque chose...

Le couple de journalistes se hâta vers l'éclaircie entre les épineux, marquant un léger temps d'arrêt en revoyant le corps affreusement mutilé de cet homme qui n'avait sans doute pas trente ans, bien découplé, sympathique.

— Ce sont quand même de beaux fumiers ! cracha la jeune femme en portant l'oculaire de l'appareil photo devant son œil, imitée par Teddy Cowen. C'est inhumain !

Tournant autour de l'infortuné Sam Dayton, ils prirent une série de diapositives et clichés couleur en plan général, en plan rapproché et en gros plan du visage et du pelvis que, curieusement, aucune mouche ou moucheron ni autre insecte n'approchaient[37] .

Mancaniello vint en courant :

— Señor, le patron dit qu'il faut faire vite. Le shérif est en route et ne va pas tarder... Vamos... Je vous conduis au pueblo et je vous laisse là-bas. Le patron viendra vous chercher...

— Miguel, vous pouvez approcher le 4 x 4 au bord de la pente ?

— Si, señora. Porqué ?

—Para dominar el cuerpo y hacer una fotografia, pues claro! (Pour dominer le corps et faire une photographie, parbleu !)

Le vaquero effectua la manœuvre et le couple se jucha sur le plateau afin de prendre une dizaine de clichés du malheureux. Prudents, ils laissèrent hors du champ, à gauche, July sanglotant dans les bras de son oncle.

En se serrant un peu, Ariellah et Teddy avaient pu prendre place au côté de Mancaniello qui pilotait le 4 x 4 avec la même dextérité que son patron. En d'autres termes, il roulait comme lui à tombeau ouvert sur la route aussi bien que sur les pistes et sentiers, soulevant derrière le véhicule un énorme nuage de poussière ! Et chaque fois que le « bolide » bondissait sur une grosse pierre ou un rocher pour retomber plus loin, le vaquero s'énervait et jurait en espagnol.

— Puta de suspension ! Los amortigadores siegan perdido! (Putain de suspension ! Les amortisseurs sont foutus !).

Une élégance de langage que n'eût point désavouée Brad Corliss en personne ! Il semblait ne point venir à l'idée de Miguel que cette façon de conduire, sur les terrains accidentés, n'était pas des mieux indiquées pour assurer la longévité des amortisseurs.

Le baraquement délabré de l’Office of Indian Affairs et les ruines du chantier de prospection de gaz naturel furent dépassés en trombe, rapidement estompés dans le « simoun » que provoquait le véhicule sur son passage. Peu après, le conducteur freina dans un tête-à-queue impeccable et, au milieu d'une tornade de poussière, s'arrêta aux abords du rio sur l'autre rive duquel se dressait le pueblo de Quivira. Le vent ayant enfin balayé la terre et les brindilles soulevées par le véhicule, ses passagers écarquillèrent les yeux sur un spectacle stupéfiant.

Interdits, Ariellah et son compagnon se regardèrent : le village apache ne correspondait pas à celui qu'ils avaient vu la veille en y accompagnant Quivira ! Celui-ci était plus grand avec, sur presque toutes les maisonnettes en adobe, un écriteau invitant les touristes à acheter les magnifiques objets artisanaux fabriqués par les Apaches Jicarilla de ce pueblo ! La plupart des murs orientés face à la petite rivière étaient soit percés d'une baie avec étalage desdits objets, soit carrément ouverts sur l'intérieur formant alors une boutique !

Point d'armatures de joncs ou de branchettes servant à tendre et sécher les peaux, ici : point de jeunes mères allaitant leur nourrisson ; ni d'hommes torse nu, vêtus d'un pagne, revenant de la chasse avec arc et carquois, portant sur leurs robustes épaules un jeune wapiti, un cerf et autres animaux sauvages. Seulement des Indiens des deux sexes, la plupart âgés, comme tout un chacun en jean, chemise écossaise ou tee-shirt. Un chef, pourtant, arborait la tenue traditionnelle avec parure de tête ornée de plumes et, sur le front et les joues, des « peintures de guerre », ce qu'était censé confirmer un long poignard passé dans son ceinturon de cuir (peut-être made in Hong Kong ou Taiwan !)... Des poteaux de ciment alternaient avec des poteaux de bois, les uns destinés aux fils électriques, les autres aux lignes du téléphone.

Derrière chaque maisonnette « primitive », une Ford, une Chevrolet, une Japonaise que l'on s'efforçait de cacher aux visiteurs et qui, le soir venu, après la fermeture du pueblo, permettaient à ces hommes et ces femmes de regagner leur domicile à Dulce, Lumberton ou Monero, les seuls villages proches de ce site aménagé pour les touristes ! Sur quelques toits, une antenne de télévision. L'on était loin, vraiment, du pueblo sorti d'un autre âge qui les avait frappés vingt-quatre heures plus tôt.

Et surtout, surtout, les feuillages des arbres, des buissons, des arbrisseaux étaient verts comme ils se devaient de l'être au mois de juin et non pas roux et dorés ainsi qu'ils étaient apparus la veille à l'Australien et à sa compagne !

— Hier, la végétation prenait des coloris de l'automne et aujourd'hui, les feuilles sont vertes, comme l'herbe au bord de l'arroyo ! murmura la journaliste, songeuse.

— Avec ses jeunes chasseurs revenant des collines les épaules chargées de gibier, avec leurs épouses très jeunes nourrissant au sein leur bébé et toutes ces peaux de cervidés, de lièvres, de lapins qui séchaient sur des armatures de bois, le pueblo donnait l'impression d'être hors du temps ! A tout le moins, sa saison ne correspondait pas à la nôtre, confirma Teddy Cowen.

— Pourtant, intervint le vaquero, il a toujours été pareil, avec les mêmes petites maisons et pas beaucoup de jeunes, comme vous voyez. Ce que vous décrivez, c'est pas ici ; ça doit être un autre pueblo, señor.

Ariellah appela soudain, d'une voix forte :

— Quivira ! Quivira ! Buenos dias, hermano mio!

Le vieillard aux longs cheveux grisonnants qui sortait d'une maisonnette tourna vivement la tête, étonné de voir cette jeune femme l'interpeller et lui faire de grands signes du bras. Il reconnut le vaquero, lui adressa un bref salut et, après un instant d'indécision, il finit pas se diriger vers le petit pont enjambant la rivière afin de rejoindre l'Hispano-Américain et le jeune couple.

Ariellah constata à la façon respectueuse avec laquelle il inclina la tête en répondant, que Quivira ne paraissait pas du tout la reconnaître.

— Buenos dias, señora...

Devant cette réaction inattendue, Ariellah sortit de sa poche pectorale la poupée à l'effigie du « chef des faiseurs d'éclairs » et la lui montra :

— Hier soir, le señor Brad Corliss t'a pris à bord de son véhicule pour te conduire jusqu'ici. En cours de route, toi et moi avons sympathisé et employé les mots de « frère » et de « sœur » pour nous parler. Tu as eu la gentillesse de me faire un cadeau de cette magnifique mufieca, pour me protéger, en m'expliquant qu'un de tes aïeux, chamane puissant, y avait insufflé la « Force ».

L'Apache, assez désorienté, regardait alternativement la jeune femme et la figurine :

— Si vous dites la vérité, sefiora — et comment pourriez-vous savoir que mon Grand Ancêtre chamane a mis en cette mufieca la Force... (il toussota, un peu gêné)... une force magique — , c'est que cet ancêtre, pour des raisons qui m'échappent, s'est manifesté à vous et vous a offert ce présent. Un très beau présent, très, très ancien... Celui qui vous l'a offert a dû vous dire le nom du « Chef des faiseurs de pluie » ?

Elle comprit l'erreur volontaire du vieil Apache pour la tester et rectifia :

— Son nom est Kupishtaya, le chef des faiseurs d'éclairs et non pas de pluie. C'est en lui, hermano, que ton Grand Ancêtre a mis la Force héritée de Yusn, la divinité suprême qu'il avait rencontrée dans le ciel des Gans, les Esprits de la montagne.

Quivira cilla, cette fois interloqué et il abandonna le vouvoiement :

— Ta bouche dit vrai, hermana. Ces détails, seuls les membres aînés de ma famille les connaissent. Je ne t'avais jamais rencontrée auparavant, mais je serai désormais ton Frère ! Et mon ancêtre chamane, en prenant mon apparence, a bien agi en te faisant ce présent ; il te protégera, sois-en persuadée. Il protégera aussi ceux que tu aimes... Est-ce que ton mari parle l'espagnol ?

— Non, hermano, seulement l'anglais. Je lui traduirai tes paroles.

Le vieil homme hocha la tête puis, sans transition, son regard perdit de son éclat et devint fixe tandis qu'il prononçait, non plus en espagnol mais en anglais, cette langue qu'il ne possédait pas :

— Kupishtaya vous a déjà protégés tous les deux, hermana, ainsi que d'autres amis, la nuit dernière, alors que vous étiez en danger ! Il ne faudra jamais t'en séparer, sans cela, les dieux ne pourraient plus vous venir en aide. Souviens-t'en, hermana et dis-le bien à ton mari...

Curieusement, en s'exprimant en anglais, l'Apache raisonnait toujours en hispanophone dont la langue n'était pas comprise par l'Australien ! Ce dernier s'étonna :

— Je croyais que tu ne parlais pas un mot d'anglais, brother (frère). Te rends-tu compte que tu viens, pour la première fois en notre présence, d'employer notre langue ?

Quivira cligna des yeux, son regard perdit de sa fixité et il ébaucha un sourire en revenant à l'espagnol :

—No comprendo el inglés, señor, lo siento mucho. (Je ne comprends pas l'anglais, monsieur, je suis désolé.)

Il revint à Ariellah :

—Quieres traducir mis palabras por tu marido, hermana? (Veux-tu traduire mes paroles à ton mari, sœur ?)

Renseigné, Teddy Cowen rumina, perplexe :

— Son regard était ailleurs, tout à fait dans le vague, lorsqu'il s'est exprimé en anglais. Etait-il sous le contrôle d'une pensée autre que la sienne ? La pensée d'un télépathe qui lui aurait fait prononcer cette phrase en anglais ?

— Cette... hypothèse te choque ?

— Non, chérie, mais elle soulève une masse de questions !

La situation dépassait complètement le vaquero, soudain pressé de retourner au ranch. Il remit ce projet à un peu plus tard car son patron, justement, arrivait, encore bouleversé par l'affreuse découverte de Sam Dayton cruellement mutilé. Il fit un salut amical, presque distrait, à Quivira et soupira :

— Le shérif et son assistant sont venus enquêter et ont appelé par radio la Ranger Station de Burns Canyon. Un coup de pot : un hélico de la CDC[38] survolait la forêt de Carson : en dix minutes, il a pu prendre en charge le corps de ce pauvre Sam que July a absolument tenu à accompagner jusqu'à Espanola, à l'hôpital du comté, à environ cent soixante kilomètres d'ici. Ellen est immédiatement partie en voiture pour rejoindre ma nièce là-bas. On ne peut pas la laisser seule, après ça...

« Bon, je vais vous accompagner à l'aéroport...

— D'accord, Brad, fit l'écrivain, mais une question d'abord. Rien ne te choque, dans ce pueblo ?

Le rancher parcourut le village des yeux et secoua la tête :

— Non, tout est normal. Et calme, comme d'habitude. Par ces grandes chaleurs, les touristes et visiteurs ne se pointent qu'en fin d'après-midi ou durant le week-end. Hé ! Pourquoi cette question bizarre, Teddy ?

L'Australien biaisa, n'estimant pas utile de divulguer leurs singulières conclusions :

— Hier, nous avions eu l'impression qu'il y avait moins de boutiques.

— Y en a toujours eu autant, mais peut-être qu'elles n'étaient pas toutes ouvertes.

Sans conteste possible, l'étrange « vision » d'un village hors du temps n'avait été perceptible que par le couple. Pourquoi cette anomalie ?

Ils prirent congé du vieil Indien et s'installèrent, un peu serrés, sur la banquette avant. Corliss démarra, en grognant :

— Si ces salopards commencent à charcuter les hommes comme le bétail, va falloir être sur le quivive et plus quitter les armes ! Ça va faire du bruit quand les journaux parleront de ce qui est arrivé à...

— Ils n'en parleront pas, Brad, affirma Cowen. Les autorités sont capables d'escamoter le corps, de trouver une bonne raison, à la rigueur, pour le restituer à July par exemple, dans un cercueil plombé, afin qu'on n'y regarde pas de près... As-tu un ami médecin, à Espanola, qui puisse se rendre immédiatement à l'hôpital du comté afin de constater le décès de Sam et ses mutilations ?

Il fit non de la tête puis une idée germa en lui :

— Pas de toubib dans mes relations, là-bas. En revanche, je peux toujours téléphoner à Greg Pierson, le frère aîné d'un copain d'enfance qui a encore de la famille à Dulce. Il est avocat et estimait bien ma nièce July et son mari. Ça pourrait coller ?

— Probablement, oui. Filons au ranch. Tu l'appelleras en lui expliquant le drame, la mort « mystérieuse » de Sam Dayton, la crainte de voir son cadavre « confisqué » par les autorités. Demande-lui de se rendre sans retard à l'hôpital, d'y joindre July, à laquelle tu téléphoneras pour l'informer de la venue de maître Pierson. Je vais t'expliquer mon plan en détail... Au fait, Ellen a-t-elle la CB à bord de sa voiture ?

— Sûr. Je l'obtiendrai sans problème bien avant qu'elle n'arrive à Espanola. Je la mettrai au courant, pour l'intervention de Greg ; à condition de pouvoir le trouver chez lui ou à son cabinet ! Allez, maintenant, accrochez-vous aux branches ; je vais foncer !

Ils obéirent à ce conseil ; ce ne fut point superflu car, avec l'accélération, les cahots redoublèrent et ils eurent du mal à ne pas être éjectés du véhicule !

— Bonjour, cabinet de maître Gregory Pierson, Carolyn Hershinger à l'écoute.

—Ici, Bradford Corliss. Je suis un ami de Gregory et je voudrais lui parler.

— Je me souviens parfaitement de vous et de votre épouse, monsieur Corliss ; j'étais là quand vous êtes venus lui rendre visite, en début d'année. Je suis navrée, maître Pierson est absent jusqu'à quatre heures.

— Il me faut le joindre immédiatement, c'est une question de vie ou de mort...

Bref silence puis :

— Je peux vous dire la vérité, monsieur Corliss, maître Pierson est parti ce matin avec son avion personnel pour faire visiter à des amis le Ghost Ranch[39] de Llano del Vado. Je ne sais pas où ils déjeuneront mais maître Pierson sera de retour à son cabinet vers quatre heures. Cependant, je peux tout de même tenter de le contacter par son bell boy[40]; si j'y parviens, il pourra vous appeler depuis le radiotéléphone de son Beechcraft...

Fébrile, dans son bureau abritant l'émetteur-récepteur fixe, Brad Corliss tentait depuis plusieurs minutes d'atteindre Ellen, son épouse, sur la CB de sa voiture. Il y parvint, mais la réception n'était pas des meilleures.

— Où es-tu en ce moment, Ellen ?

— Je viens à peine de dépasser Cebolla. Qu'y a-t-il, Brad ?

— J'ai pu parler avec Gregory Pierson qui trimballe des amis new-yorkais en vacances dans le comté. Avec son avion, il les a transportés au Ghost Ranch de Llano del Vado et le leur fait visiter. Dans un quart d'heure, vingt minutes, tu devrais pouvoir atteindre ce secteur et trouver Greg sans difficulté. D'autant plus qu'il t'attendra près du Beechcraft. Il te prendra à son bord et tu confieras la voiture à ses amis, qui la ramèneront à Espanola. Greg te conduira de l'aéroport — il a laissé sa voiture au parking — jusqu'à l'hôpital dont l'administrateur, Kevin Lockhart, est l'un de ses bons amis... Il a accepté l'idée suggérée par Teddy Cowen que je vais te résumer...

En quittant la grande route 84 pour emprunter, à droite, le chemin orné d'un panneau annonçant : Ghost Ranch, Llano del Vado, Ellen Corliss n'eut pas à rouler longtemps. Elle aboutit directement sur l'aire d'atterrissage au-delà de laquelle l'on pouvait voir les bâtiments déserts et délabrés du Ranch Fantôme, abandonné depuis près d'un siècle.

Un unique petit bimoteur sur ce terrain de fortune : un Beechcraft Baron 55 pouvant transporter quatre à six personnes à la vitesse de croisière de 347 kilomètres/heure sur un rayon d'action de 1 830 kilomètres. A l'ombre de l'appareil, elle reconnut Gregory Pierson, avec sa calvitie naissante et son léger embonpoint ; il s'entretenait avec un couple élégant, d'une quarantaine d'années. Elle, une magnifique rousse dont le fond de teint masquait en partie ses taches de son, arborait une robe d'été safran, au large décolleté ; lui portait un costume léger sans doublure, en coton fin beige. Sympathiques, ces gens, visiblement à l'aise et disposant d'un compte en banque qui ignorait les découverts, à en juger par les bijoux de la jeune femme...

L'avocat embrassa Ellen et lui présenta la couple : les Stauton, industriels dont il défendait les intérêts — diversifiés — qu'ils possédaient au Nouveau-Mexique. Et dans un certain nombre d'autres Etats.

— Brad m'a mis au courant, pour Sam Dayton. C'est horrible ce qui est arrivé ! Mes amis Stauton ont eu la gentillesse d'accepter de retourner à Espanola avec votre voiture, Ellen. Ils sont en vacances pour quelques jours encore à ma villa de Ranchitos. Avec le Beechcraft, nous serons à l'aéroport en une dizaine de minutes au plus, soit dans un quart d'heure à l'hôpital...

Kevin Lockhart, l'administrateur de l'hôpital du comté situé à Espanola, était un homme d'une cinquantaine d'années, grand, mince, voire maigre à la façon dont il semblait flotter dans son costume clair. Excellent ami de l'avocat, il avait salué avec tristesse la jeune femme brisée de douleur que soutenaient sa tante, Mme Ellen Corliss et un homme à l'air un peu compassé, dont il n'avait pas très bien entendu le nom ou le titre, hâtivement prononcé par l'avocat lors des présentations ; un parent ou un ami de la veuve, assurément. Sans difficulté, il les accompagna personnellement à la morgue de son établissement où reposait la victime, transportée une heure plus tôt par un hélicoptère du FOCD.

Une modeste morgue de petite ville (Espanola ne comptait guère plus de sept mille âmes), avec quatre tables blanches et, au mur gauche, huit portillons métalliques, numérotés. Lockhart ouvrit le premier, retira lentement de l'alvéole un étroit plateau à roulettes supportant un corps enveloppé d'un linceul. Les pieds nus dépassaient, le gauche avec une étiquette attachée au gros orteil. July Dayton fondit de nouveau en larmes sur la poitrine d'Ellen. Gregory Pierson lui tapota affectueusement l'épaule :

— Tu n'es pas obligée d'assister à la reconnaissance du corps, ma pauvre July. Ellen et moi connaissions parfaitement ton mari et notre présence sera suffisante pour témoigner...

Elle se retourna, secoua la tête :

— Je veux rester, maître.

— Tu es courageuse. Merci...

Sur un signe de l'avocat, l'administrateur de l'hôpital dévoila le cadavre dont les horribles mutilations l'impressionnèrent fortement, le laissant mal à l'aise, à l'instar de l'homme compassé dont il avait mal entendu le nom. Tous deux ne pouvaient détacher leurs yeux de cette plaie triangulaire, atroce, « propre », nullement sanglante, laissée par l'ablation des organes sexuels, du périnée et de l'anus. Même « propreté » pour l'énucléation de l'œil et l'ablation des lèvres et d'une partie des joues, défigurant le supplicié et lui donnant une sorte de rictus monstrueux.

— Je n'ai... jamais vu une chose pareille ! avoua l'administrateur d'une voix assourdie. J'avais seulement noté dans les journaux, surtout en nos régions, voici plus de dix ans, des photos de bétail mutilé de la même manière. Mais un être humain!... C'est incroyable !

Il sursauta au flash et au déclic du petit appareil photographique utilisé sans prévenir par son ami Pierson et protesta :

— Tu le sais, Greg, il est tout à fait interdit, sauf autorisation spéciale, de prendre des photos en ce lieu.

— Tu n'y figureras pas, Kevin. Seules July Dayton et Ellen Corliss, ainsi que maître Norwitz, seront visibles devant le corps.

Malgré la grimace réprobatrice de Kevin Lockhart, il confia son appareil à Ellen. Dûment prévenue du « scénario », celle-ci, sans perdre une seconde, prit plusieurs clichés en cadrant cette fois ce maître Norwitz qui pouvait passer pour un confrère du barreau et la jeune veuve auprès de la dépouille de son époux supplicié.

— Vous allez m'attirer les pires ennuis ! grommela Lockhart. Que vas-tu faire de ces photos, Greg ?

— Rien pour l'instant. De toute manière, si nous devions les produire en justice, nous jurerions sur l'honneur que, déjouant ta surveillance, nous avons pénétré à ton insu dans la morgue pour y prendre ces clichés.

L'administrateur remua les épaules, mécontent :

— Un avocat n'est pas assermenté et...

Pierson leva la main :

— Tu as raison, je ne suis pas assermenté, c'est pourquoi j'ai commis maître Norwitz, huissier de justice à Santa Fe, qui authentifiera les photos prises ici et attestera avoir dûment constaté ces mutilations sur le corps du défunt.

L'administrateur cilla, interloqué :

— Vous êtes réellement huissier de justice ? Donc assermenté ?

L'huissier leva le nez au plafond, sans répondre, laissant Pierson le faire à sa place :

— Rappelle-toi, Kevin, nous sommes censés nous être introduits ici à ton insu. En conséquence, mon ami Norwitz ne te connaît pas, ne t'a jamais rencontré et dès lors, comment pourrait-il répondre à ta question ?

Kevin Lockhart bougonna :

— OK... OK... Je ne vous ai même pas vu franchir la grille de l'hôpital, mais je voudrais savoir pourquoi tu tiens tellement à prendre ces clichés, Greg?

— Pour ta propre sécurité, je ne puis te le dire. Je peux seulement t'indiquer qu'il s'agit, en quelque sort, d'une... assurance sur l'avenir ! En particulier pour mes amis Corliss et leur nièce, July Dayton, la veuve de ce malheureux...

— Bon, admit-il en consultant sa montre. Pour votre... sécurité présente, vous auriez intérêt à repartir sans délai : dans un quart d'heure, un médecin légiste se pointera à mon bureau. Le QG de la police d'Etat me l'a fait savoir un moment avant votre arrivée.

Peu désireux d'affronter trop prématurément la police, ils s'éclipsèrent, l'avocat entraînant la jeune femme bouleversée en confiant :

— Il était inutile, July, de demander à Lockhart où et quand le corps de Sam te serait restitué. Cette décision ne lui appartient pas. Mais dès demain, je me mettrai en rapport avec le QG de la police en me présentant comme le défenseur de tes intérêts et je t'appellerai aussitôt...

— Téléphonez au ranch, Greg ; July restera chez nous aussi longtemps qu'elle le voudra, je le lui ai dit…

Vers minuit, dans la chambre mise à sa disposition par les Corliss, July Dayton ne dormait toujours pas, secouée parfois par des sanglots, hantée par la vision de Sam affreusement mutilé, gisant à près d'un kilomètre derrière leur petite maison, en pleine nature...

A travers la cloison, dans la chambre mitoyenne, Cora, la fille aînée des Corliss, entendait avec tristesse les pleurs étouffés de la jeune femme. Elle avait été réveillée quelques minutes plus tôt par des motards roulant en pétaradant, non loin du ranch, sur la route 84, et avait ainsi surpris les pleurs de son amie. L'adolescente se leva et alla gratter à la porte voisine.

Un petit « oui » lui répondit et elle entra, alla s'asseoir au bord du lit de July Dayton, en nuisette jersey toute simple, lui caressa la joue, écartant une mèche de cheveux collée par les larmes :

— Veux-tu un verre d'eau, avec deux comprimé d'Azene ? Cela t'aidera à...

Cora s'interrompit, éteignit rapidement la faible veilleuse :

— J'ai entendu du bruit, du côté de la grange... Vite, va dans ma chambre : la fenêtre donne sur la cour. Pendant ce temps, je préviens mes parents.

Un peu déconcertée, la jeune femme essuya ses joues du revers de la main et se hâta vers la chambre de l'adolescente qui, elle, courait au bout du couloir afin de réveiller son père. Celui-ci ne tarda pas à ouvrir, vêtu d'un short, les yeux ensommeillés, les cheveux ébouriffés, la bouche ouverte en un bâillement qui se figea lorsqu'il vit l'air alarmé de Cora. Elle lui jeta précipitamment :

— N'allume pas ! J'ai entendu du bruit du côté de...

July accourut, inquiète :

— Il y a cinq hommes devant la grange qui cherchent à forcer la porte !

Corliss chuchota :

— Ellen et Cora, prenez des carabines au râtelier du rez-de-chaussée ; allez vous poster au grenier. July, sois gentille d'appeler Mancaniello, tu connais son numéro. Moi, je vais réveiller les vaqueros en me glissant derrière le ranch. Grouillons-nous... Si July a vu cinq hommes, c'est sûrement pas des voleurs de lapins !

Ils n'étaient pas cinq mais huit, que Brad, armé d'un Riotgun, compta en se faufilant le long du mur, à l'abri du clair de lune. Il gagna l'aile gauche où dormaient les six vaqueros et pénétra dans le couloir desservant les petites chambres-studio, ouvrit délicatement la première porte en chuchotant :

— John ! Réveille-toi ! On a de la visite ! Prends ton flingue.

Trois ne dormaient pas profondément, ayant été réveillés en sursaut par le vacarme des motards sur la route 84 proche. Les deux autres durent être secoués tant leur sommeil était profond ! Il ne fallut cependant que deux minutes pour que les six jeunes hommes, les yeux grands ouverts à présent (certains en slip, en short ou pantalon de pyjama), aient saisi carabines et revolvers et se soient glissés dehors en silence. Ils se divisèrent en deux groupes et prirent la grange en tenailles puis se figèrent, l'index sur la détente : derrière la grange, deux hommes aux longs cheveux, à chemise kaki pour l'un, bariolée de couleurs criardes pour l'autre, avaient amoncelé un tas de paille et de branchettes au pied du mur de bois et y mettaient le feu !

Brad Corliss écarta doucement ses compagnons, se désigna, l'index sur sa poitrine et les autres comprirent, le laissèrent agir. Il épaula le fusil à pompe de gros calibre et les chevrotines d'une seule cartouche suffirent pour mettre hors de combat les incendiaires.

— Vite, faites le tour du ranch et coupez la route aux autres qui vont tenter de se barrer, si les copains ne les ont pas déjà estourbis !

Un feu nourri se déchaîna, depuis la façade du ranch, et Brad reconnut le crachement moins bruyant des carabines : Ellen et Cora, des petites fenêtres du grenier, arrosaient les intrus ! Il courut vers le brasier dont les flammes léchaient le mur de bois et pris par le col de son blouson l'un des incendiaires, sans réaction. Il l'en débarrassa et se mit à en fouetter les flammes, non s'en s'être assuré que l'autre n'était pas en mesure de se montrer dangereux. Il finit par venir à bout du début d'incendie et se retourna tout d'une pièce : deux hommes partaient en courant, un grand échalas au crâne rasé (il farfouillait fébrilement dans son blouson) et un moustachu obèse qui sprintait derrière lui en jetant de fréquents regards en arrière.

— Stop ou ça va canarder ! cria Corliss.

De son blouson, l'échalas sortit une grenade, la dégoupilla avec les dents et pivota pour la lancer... sans se douter que le gros qui le talonnait allait le percuter de plein fouet ! Tous deux roulèrent dans la poussière et l'explosion de la grenade les projeta en l'air.

— Au prix où sont les cartouches, ça fait une économie ! grogna l'éleveur en abaissant le canon de son fusil à pompe.

Un coup de feu éloigné éclata et, cinq minutes plus tard, Miguel Mancaniello arriva au volant du 4 x 4, freina et dérapa dans la cour du ranch. Il quitta la cabine avec une Winchester Big Bore calibre 375 à répétition dans la main, au moment où l'éleveur rejoignait ses vaqueros et jetait un coup d'œil sur les cinq corps allongés dans des postures diverses.

— Bravo, les gars, huit mecs neutralisés, ça fait un beau tableau de chasse !

— Nueve, patron, rectifia Mancaniello en désignant, du pouce, l'arrière du tout-terrain caché par des ridelles. Il y en avait un qui se taillait vers la route. Je l'ai un peu poursuivi et il a viré à droite, dans les buissons. C'est là que je l'ai eu en le voyant enfourcher l'une des neufs motos planquées derrière les genévriers.

— Félicitations, Miguel ! Cora a été réveillée par ces motards, quand ils sont allés cacher leurs machines avant de venir ici à pied. Bon, maintenant qu'ils sont tous hors de combat, on va essayer d'interroger les moins amochés pour savoir pourquoi ils voulaient foutre le feu au ranch !

Les vaqueros retournèrent les agresseurs tombés face contre terre, ou sur le côté, pour constater que deux filles se trouvaient parmi eux : maquillage outrancier, le crâne en partie rasé, style punk. L'une, son débardeur déchiré, laissait voir un sein tatoué d'une tête de mort. Blessée à l'abdomen, elle geignait, ainsi qu'un de ses complices, un peu plus loin, un rouquin à blouson de cuir, avec une vilaine cicatrice rosâtre sur la joue gauche, souvenir d'une ancienne bagarre.

Corliss se pencha sur la fille, empoigna sa houppette de cheveux et la secoua, lui arrachant une grimace :

— Je te vois mal barrée, ma vieille, et si tu veux qu'on te soigne, t'as intérêt à ne pas lambiner dans tes réponses. Première question : toi et ta bande de crasseux, vous avez tenté d'incendier la grange. Pourquoi ?

Elle fit un effort, tenta de lui cracher au visage et reçut deux gifles sonores.

— Nous perdons du temps et toi, tu perds ton résiné, alors réponds vite à ma question !

Halètement, crispation douloureuse sur sa figure peinturlurée, voix rauque :

— La... prochaine fois... on te bu... tera !

Corliss leva la main pour calmer ses vaqueros :

— Laissons-la réfléchir un moment et allons questionner l'autre qui a dégusté, avec des chevrotines plein le bide...

Ils entourèrent le corps en chien de fusil, en position antalgique, les mains souillées de sang ; un homme d'une trentaine d'années, le faciès de brute. Corliss le saisit lui aussi par les cheveux :

— Ta copine est en train de crever. Faudrait pas attendre longtemps si tu veux qu'on la sauve. Toi aussi, tu vas y passer. Alors, pourquoi cette virée dans mon ranch ?

Il haleta, les doigts crispés sur. son estomac :

— Va te... faire foutre...

Puis il cria :

— Dis rien, Suzy !

Fou de rage, Mancaniello alla saisir la cheville du plus proche cadavre, le tira jusqu'au niveau du blessé. Il le souleva en partie, le laissa retomber sur le punk qui hurla, vomit un flot de sang et, par la même occasion, rendit l'âme !

Surpris par ce soudain accès de violence, Corliss serra les poings et fit un pas en direction de son vaquero. Puis, il s'immobilisa. Le visage marqué par une curieuse expression qui trahissait à la fois une colère contenue en même temps qu'une sorte de lassitude, il se tourna vers Suzy :

— Ton complice vient de mourir. Personne ne peut plus rien pour lui. Alors, voilà ce que je te propose : tu me renseignes docilement et nous t'évacuons rapidos, ou bien c'est lui que nous soulevons pour le laisser retomber sur ton ventre qui ressemble déjà à une passoire.

Corliss n'eût jamais mis cette menace à exécution mais la fille l'en crut parfaitement capable et geignit, affolée :

— OK... OK... Promis, vous m'évacuerez, si je parle ?

— On t'évacuera, parole !

Elle déglutit, passa sa langue sur ses lèvres, chuinta :

— Nous, on fait surtout du convoyage de dope et quelques coups à l'occasion. Un gros bonnet — un vrai parrain de la mafia, à Washington —, copain de Joe, le chef de notre bande, lui a téléphoné... promis un beau pacson de came si on foutait le feu à ta baraque... et si on balançait du cyanure dans ton puits...

Corliss se remit debout, partagé entre l'anxiété et la fureur :

— Qui devait empoisonner le puits ?

— Joe. Faut le fouiller... Sais pas s'il a eu le temps de... le faire.

— Et comment est-il, ce Joe ?

— Un grand type, blond très clair... blouson avec un... une tête de loup... dans le dos...

Tous se dispersèrent, recherchant parmi les corps l'individu correspondant à la description. Ils le trouvèrent gisant dans une mare de sang, au pied de la margelle du puits et le fouillèrent en hâte, trouvant un sachet de poudre blanche que Brad renifla prudemment :

— C'est de la drogue, ça ne sent pas l'amande amère...

Ils poursuivirent la fouille et l'un d'eux enfin — avec quel soulagement ! — récupéra deux tubes d'aluminium, bouchon à pas de vis, qu'il donna à l'éleveur. Cette fois, la poudre blanche sentait bien l'amande amère, odeur sui generis du cyanure de potassium !

—Alabado sea Dios!

Ce « Dieu soit loué » avait été prononcé, du fond du cœur, par Mancaniello, croyant certes, mais peu enclin à suivre pour autant le précepte évangélique de tendre la joue droite après avoir reçu un direct sur la gauche ! Face à l'injustice, lui et tous les vaqueros présents optaient sans hésitation pour la loi du talion !

Corliss leva la tête vers les petites fenêtres du grenier et lança :

— Ellen, July, restez avec les enfants. Nous, nous allons évacuer cette bande d'incendiaires !

Ellen obéit à contrecœur mais elle reconnut le bien-fondé de ce conseil, préférant monter la garde, dans l'éventualité où d'autres voyous auraient une fois encore attaqué le ranch. Elle veillerait, l'arme à la main...

Brad Corliss fit charger les corps dans le tout-terrain et se pencha sur la blessée :

— Tu nous as bien aidés, Suzy, et l'un de mes gars va te conduire à l'hosto... Hé ! Tu m'entends ?

Elle ouvrit les yeux, abaissa les paupières en signe d'acquiescement.

— Sais-tu pourquoi ta bande voulait nous empoisonner ?

Nouvel effort, plus difficile encore, pour articuler :

— Le type de... Washington... a parlé de... représailles. Joe pensait que t'avais... fait un coup... tordu à la mafia... Tu sais te battre, Cor... liss et tu...

Suzy avait cessé de respirer. Ses mains souillées de sang glissèrent sur ses hanches, retombèrent sur le sol. L'éleveur se racla la gorge et lui ferma les paupières :

— Tu t'es rachetée en nous parlant du poison, Suzy, et tu aurais mérité une sépulture chrétienne, mais les circonstances ne nous laissent pas le choix. Que Dieu te pardonne...

— Y nosotros también (Et nous aussi), murmura Mancaniello, prudent.

Corliss se secoua, s'arracha à un sentiment de malaise :

— Bon, les gars, chargeons la fille en dernier, sur le 4 x 4. A trente bornes, le long du Burro Canyon, il y a des dizaines de creeks asséchés, des gorges étroites, des grottes en pagailles où personne ne va jamais. Si on les découvre un jour, on pensera à un règlement de compte entre dealers. Les motos, on les fera brûler...

Il parcourut ses hommes du regard :

— Teddy Cowen n'avait pas tort de dire que nous devrions désormais nous tenir sur nos gardes et prêts à riposter à toute agression ! Je n'en voudrai pas à celui ou ceux qui préféreraient décrocher et changer d'air.

Il n'y eut pas d'hésitants et Mancaniello se fit l'interprète des autres :

— Pas de crainte, patron, même en dehors du massacre de Sam, on vous aurait suivi. Alors, après l'attaque de cette nuit, on est prêts à la grosse bagarre, s'il le faut.

Corliss hocha deux ou trois fois la tête, ému par cet esprit de solidarité et cette marque d'affection :

—Vamos, amigos. C'est notre second combat en quarante-huit heures. Demain, j'annoncerai ça à nos copains Teddy et Ariellah. Rappelez-vous : tous deux parlaient de la nécessité possible, bientôt, de créer des sortes de commandos, de se tenir prêts à agir, si la situation l'exigeait. On ne sait pas ce qu'il y a derrière tout ça, et nous ignorons qui sont ces salopards de mutilateurs, mais nous venons de prouver que, s'il faut se battre, on sait le faire ! Et si c'est utile, on cognera plus dur encore, la prochaine fois !

— S'il y a une prochaine fois, fit observer Mancaniello.

Une interrogation qui recevrait, avant longtemps, une réponse affirmative.

CHAPITRE VII

Le mensonge n 'est pas haïssable en lui-même, mais

parce qu’on finit par y croire.

Marcel Arland

21 juin, Espanola, Nouveau-Mexique

Vers quatre heures et demie du matin, une ambulance sans indication d'origine, suivie d'une Chevrolet Lumina 1989 occupée par quatre hommes, franchissait le portail des urgences de l'hôpital d'Espanola. Appelée par le gardien de nuit, l'infirmière-major descendit peu après, intriguée par ces visiteurs tardifs (ou fort matinaux !) d'une sobre élégance, deux en costume gris clair, les deux autres en costume sombre, un feutre légèrement rabattu sur les yeux.

Des messieurs très officiels qui exhibèrent chacun une plaque de métal bleu doré avec une inscription en petits caractères entourant, en arc de cercle, trois majuscules : FBI pour les premiers, et CIA pour les seconds. Sous ces sigles qui se passaient d'explication, s'inscrivait un sigle moins familier : SIG. Ou peut-être SIC, ces caractères un peu moins gros que les précédents n'ayant pas été laissés suffisamment longtemps sous le nez de la major pour lui permettre de différencier un G d'un C.

Quoi qu'il en soit, le sigle des deux agences gouvernementales les plus éminentes en matière de renseignement, de sécurité aux USA, eut un effet immédiat : Miss Angela DeAngelis (oui, ses parents, tellement fiers sans doute de leur patronyme, n'avaient hésité à enfoncer le clou !) obéit sans discuter. Ces agents secrets (elle n'imaginait pas

à quel point !) voulaient voir l'administrateur principal immédiatement ? Mais comment donc ; elle allait se faire un plaisir (un peu pervers) de le réveiller en pleine nuit !

— Allôôôô !

Elle masqua le micro, chuchota, tout sourire, à ses visiteurs nocturnes :

— Ça sonne... Monsieur l'Administrateur semble avoir le sommeil lourd et...

On décrocha et une voix ensommeillée, hachée de bâillements, débita :

— Allô!... Oui... Qu'est-ce... que c'est ?

La major prit une voix exagérément doucereuse et sucrée (du genre hôtesse d'aéroport délivrant un message aux voyageurs en partance) pour annoncer, un rien guillerette :

— C'est le FBI et la CIA qui nous font une petite visite...

Elle imaginait volontiers la tête du boss arraché à ses rêves par cette réjouissance nouvelle, puis elle fronça machinalement les sourcils en entendant sa réaction dans l'écouteur :

— Arrêtez vos conneries, qui que vous soyez ! Et si vous avez le courage de me dire qui vous êtes, vous aurez droit à un bel avancement !

Sans se démonter, l'infirmière-major répondit, toujours empreinte de courtoisie hypocrite :

— Oh ! Merci de cette aimable attention, monsieur l'Administrateur. Je suis Miss Angela DiAngelis, la major de service cette nuit. Permettez-moi de vous signaler que ces messieurs insistent pour être reçus immédiatement dans votre bureau. Dois-je les y accompagner ?

— Non!... Euh, oui, dans cinq minutes et... Pardonnez ma grossièreté, Miss DiAngelis...

— Mais, monsieur l'Administrateur, une promesse d'avancement n'est jamais une grossièreté ! souligna-t-elle avec une suavité accentuée, avant de raccrocher.

Ces échanges de propos aigres-doux laissèrent de marbre les agents gouvernementaux, apparemment plus intéressés par la pendule électrique murale ou leur montre-bracelet. L'un d'eux (feutre et costume sombre) arrondit les épaules, tranquillisant ses confrères :

— Trente kilomètres et la livraison ne nous prendront qu'une demi-heure. Plus cinq minutes pour regagner le West Oméga Motel.

— C'est vrai, approuva le plus grand du quatuor. La nuit, la circulation est pratiquement nulle, sur Diamond...

— Si vous voulez bien me suivre, maintenant ? invita l'infirmière-major. Le bureau de M. Kevin Lockhart est au premier étage, au bout du couloir.

Les mains dans les poches de sa robe de chambre, l'administrateur ne quitta pas des yeux les importuns qui sortaient de l'ascenseur et marchaient vers lui, précédés de la major. Chez Lockhart, le mécontentement le disputait à la crainte. Sa mimique d'une euphorie relative aurait pu être comparée à celle d'un promeneur qui, dérapant sur une crotte de chien, se dit avec philosophie : « Ça porte bonheur »... Juste avant de bigorner un lampadaire !

Il ouvrit la bouche pour accueillir les visiteurs mais le grand blond en costume foncé, exhibant sa plaque, le devança d'une voix grave :

— Inspecteur Henry Keenan (les noms et titres de ses compagnons furent énumérés trop vite pour être retenus). Désolé de vous causer ce dérangement, monsieur l'Administrateur. Les raisons d'Etat passent avant la bienséance

Kevin Lockhart ne put que s'incliner et fit entrer les hommes dans son bureau, désigna les fauteuils cependant que l'agent Keenan (parcourant des yeux un document bardé de tampons très officiels) enchaînait :

— Hier, un hélico du FOCD a transporté ici le corps de Dayton Samuel, de race blanche, né le 15 janvier 1960 à Santé Fe, Nouveau-Mexique, mort d'une chute dans un canyon au sud de Dulce.

L'Administrateur battit des paupières :

— Mais... Cet homme n'est pas mort d'une chute !

L'agent de la CIA-SIG posa sur lui ses yeux gris acier et scanda :

— Vous n'avez jamais vu le défunt, directement transporté à la morgue de votre établissement. Voici une décharge vous dégageant de toute responsabilité. Nous avons reçu l'ordre de transférer ce cadavre dans un laboratoire spécialisé pour examen approfondi de ses contusions multiples. Nous prenons livraison de la victime immédiatement.

Il désigna du geste la porte :

— Veuillez nous accompagner à la morgue puis nous laisser. Merci de votre coopération—

Retiré de son alvéole réfrigéré, l'infortuné cow-boy fut « ensaché » dans une robuste housse sanitaire plastique, à fermeture à glissière spécialement conçue pour le transport des cadavres ; housse parfois irrévérencieusement surnommée « sac à viande » par les policiers et secouristes !

De la fenêtre de son bureau, l'administrateur vit les deux véhicules atteindre l'extrémité de Spruce Street (l'unique avenue desservant l'hôpital d'Espanola) puis tourner à droite, sur la rocade Paseo de Onate conduisant vers le sud. Il relut les termes de la décharge officielle, dactylographiée avec un mauvais ruban-machine violet pâle, sur papier à l'en-tête laconique de The White House, Washington, datée de ce jour, 21 juin, et signée : Andrew Ryan, assistant particulier du Président. Décharge rassurante pour le bénéficiaire mais sans aucune indication de destination pour le corps du défunt. Lockhart, par interphone, convoqua l'infirmière-major, qui se présenta peu après.

— Ces hommes du FBI et de la CIA, vous êtes restée avec eux dix minutes à un quart d'heure. N'ont-ils rien dit qui vous ait marquée ?

Miss Angela DeAngelis remua négativement la tête, agitant ses mèches blondes :

— Non, monsieur l'Administrateur. Toutefois, ils étaient impatients de rentrer à Los Alamos.

— Ils... Ils vous ont dit qu'ils allaient à Los Alamos ?

— Non, pas du tout, mais j'ai travaillé plus de cinq ans au centre médical de cette ville. Tout à l'heure, les G. Men, en regardant l'heure, manifestaient leur agacement. L'un d'eux, celui en costume sombre et chapeau, a dit à peu près à son collègue : « Trente kilomètres et la livraison — je ne sais pas de quoi il parlait — cela demandera une demi-heure. Nous serons cinq minutes plus tard au West Oméga Motel ». Et l'autre a répondu qu'à cette heure, il n'y avait pas de circulation sur Diamond.

« Quand j'habitais à Los Alamos, j'empruntais tous les jours Diamond Road. Le West Oméga Motel est juste à côté. Ce n'était pas sorcier, dans ces conditions, de comprendre où ils allaient : sans doute au centre médical de la ville.

L'infirmière-major hésita avant d'avouer sa curiosité :

— Euh... Je ne voudrais pas être indiscrète, monsieur l'Administrateur, mais que sont-ils venus faire, à l'hôpital du comté ? Ils parlaient d'une livraison...

Kevin Lockhart répondit, imperturbable :

— Oui, une livraison de peanuts à un prix intéressant... pour les fêtes de fin d'année !

Confuse, regrettant sa question naïve, elle se retira. Le boss soupira et, en bas, dans l'angle droit du document officiel, il inscrivit : « Voir Pierson. »

22 juin

A neuf heures du matin, Gregory Pierson, répondant à l'appel de Lockhart, rencontra celui-ci à son bureau de l'hôpital. L'avocat, méditatif, apprit ainsi la singulière visite des agents du FBI et de la CIA venus transférer le cadavre de Sam Dayton probablement au centre médical de Los Alamos, selon les déductions fort plausibles de l'infirmière-major.

— Je vais te montrer la décharge bardée de tampons officiels dégageant ma responsabilité dans cette affaire, fit l'administrateur en ouvrant la chemise cartonnée dans laquelle, la nuit écoulée, il avait glissé le document, avant de se recoucher.

Elle contenait uniquement une feuille blanche avec, dans l'angle supérieur droit, de sa main, ces deux mots : « Voir Pierson. »

— Nom de Dieu ! blasphéma-t-il en montrant à l'avocat cette feuille de papier vierge. Tout a disparu, effacé !

Son ami examina la feuille par transparence et la lui restitua avec une grimace :

— Les services spéciaux disposent de gadgets qu'on ne trouve pas au drugstore du coin ! Exemple : cette encre volatile qui s'évapore, s'efface en deux ou trois heures. Il aurait fallu — mais comment soupçonner une telle ruse ? — photocopier le document juste après leur départ ! Il n'existe plus, aujourd'hui, de preuve quant au court passage du corps de Sam Dayton dans la morgue de ton établissement... sauf si maître Norwitz, huissier de justice, produit le constat qu'il est venu faire, à ma requête et à celle de l'épouse du défunt, dans la morgue... hors ta présence...

« Je n'ai pas l'intention de produire maintenant cette pièce ni les photos. Je dois auparavant appeler July Dayton et les Corliss, qui lui ont offert l'hospitalité. Il y a aussi des dispositions — et des précautions — à prendre... si la veuve de Dayton me demande d'agir. Avec les éléments dont nous disposons, elle pourrait tout à fait intenter une action en dommages et intérêts contre les services de sécurité et même, peut-être, contre... enfin, viser plus haut !

A dix heures trente, à New York (neuf heures et demie au Nouveau-Mexique), Teddy Cowen et Ariellah reçurent une communication de l'éleveur de Dulce. Indigné, celui-ci leur fit part de ce que son ami Greg Pierson venait de lui apprendre : le transport du corps de Sam au centre médical de Los Alamos et l'effacement total du texte du document officiel laissé à l'administrateur de l'hôpital d'Espanola par les quatre agents gouvernementaux.

— Tout cela n'est pour nous qu'une demi-surprise, Brad, fit Cowen. Nous nous attendions à ce que l'autopsie soit pratiquée à Espanola avec, ensuite, restitution du corps du malheureux Sam dans un cercueil plombé. Je ne crois même pas que le corps ait été transporté au centre médical. On a dû plutôt le diriger vers les laboratoires nationaux de Los Alamos, spécialisés en recherches nucléaires. Non pas que le cadavre ait été irradié, mais parce que ces labos disposent de moyens techniques sophistiqués pour l'étude des tissus organiques, humains ou animaux. L'Université d'Albuquerque aussi, d'ailleurs, aurait pu aisément procéder à ces examens, mais le secret-défense — en principe — n'y a pas droit de cité comme à Los Alamos.

— Et les laboratoires nationaux de cette ville ont contribué pour une bonne part à la mise au point de la première bombe atomique, en 1945, intervint la journaliste. Une raison suffisante pour que toutes les formes de secret y soient respectées ! Et sévèrement appliquées.

— Ouais ! grogna l'éleveur. Tôt ce matin, nous avons reçu la visite de deux mecs genre croque-morts, costard sombre, bitos, qui ont présenté leurs condoléances à July, en nous déconseillant — pour raison d'Etat — de révéler à quiconque la cause véritable de la mort de Sam. Dans la négative, nous nous exposerions à de très graves ennuis. Et celui qui parlait a insisté sur le « très ». July a fondu en larmes et je leur ai conseillé d'aller se faire aimer ailleurs ! Mais c'est sûr que nous allons devoir la boucler, pour l'instant du moins.

« L'autre jour, lors de l'enquête du shérif et de son adjoint, les traces du 4 x 4 qui s'est avancé jusqu'au bord de la pente au bas de laquelle gisait Dayton, ont intrigué Johnson — c'est le shérif. Je lui ai dit qu'il n'y avait vraiment pas de quoi s'affoler : simple fausse manœuvre de Mancaniello, tellement ému qu'il a failli se balancer dans le ravin !

« Ah ! Une chose encore, Teddy. La plaque des agents qui ont transféré Sam à Los Alamos portait, sous les lettres FBI des uns et CIA des autres, ces trois lettres en plus petit format : SIG ou SIC. Ça te dit quelque chose ?

L'écrivain fit la moue :

— Non, mai je te rappelle que je ne suis pas américain : je suis australien...

Sa compagne se pencha davantage sur le téléphone digital de type « chorus » permettant à plusieurs interlocuteurs de dialoguer :

— Brad, c'est SIG. Le sigle est beaucoup moins connu que FBI ou CIA. Il signifie Senior Interagencies Groups ou Groupes Interagences de Sécurité. L'ex-président Reagan a signé la directive instituant ces pools vraiment spéciaux pouvant réunir des agents secrets de divers services pour l'accomplissement de missions ponctuelles... ultra-confidentielles[41].

— Comment sais-tu tout ça ? s'étonna Corliss.

— Simplement pour avoir effectué, il y a plusieurs années, un reportage auprès de l'officier chargé des relations publiques de Langley. Ce capitaine avait reçu le feu vert pour me fournir un certain nombre d'éléments, d'anecdotes, qui intéresseraient les lecteurs mais n'apprendraient rien que ne sachent déjà les agents ennemis !

Ils bavardèrent encore un moment avec l'éleveur de Dulce et se promirent mutuellement de se tenir au courant de l'évolution de la situation. Ayant raccroché, Cowen murmura, perplexe :

— Le SIG doit fatalement employer des agents de top niveau, vraiment triés sur le volet et voilà que ces quatre bonshommes, à l'hôpital d'Espanola, manquant totalement de discrétion, lâchent suffisamment d'indications, d'indices pour permettre à un enquêteur débutant d'identifier leur destination soi-disant secrète ! C'est invraisemblable... ou alors, c'est délibéré, afin que ces « indiscrétions » parviennent à quelqu'un.

La jeune femme s'assit sur les genoux de son compagnon, l'embrassa et questionna, ironique :

— Quelqu'un capable d'exploiter l'information et disposant de preuves démontrant que les principales agences gouvernementales de sécurité ont menti sur la cause véritable de la mort de Sam Dayton ! Ce pourrait être nous, tu ne crois pas, chéri ?

— Cela m'est venu aussi à l'esprit, mais tu imagines les implications d'une telle... éventualité ? Nous ne serions alors que des pions qu'un joueur inconnu disposerait à sa guise sur l'échiquier ! Et sûrement pas depuis hier, si l'on repense au nombre d'événements étranges, voire inexpliqués, que nous avons vécus, ensemble ou séparément, depuis une trentaine d'années ? Ce rôle de marionnettes me déplaît assez !

— Moi aussi, mais nous avons un certain nombre d'atouts dans notre jeu, dit Ariellah, souriant malgré elle.

— Et nous allons lancer quelques cartes, fit Teddy Cowen. Il est bon, à présent, de donner un coup de pied dans la fourmilière pour provoquer des réactions...

Il accorda un coup d'œil au téléviseur et ajouta :

— Nous n'aurons guère le temps de suivre à la télé les funérailles d'Alan Nedwick. De toute manière, l'on ne nous aurait rien dit des rencontres des chefs d'Etat conviés à ces obsèques. Ils mettront fatalement à profit cette occasion pour aborder discrètement divers problèmes géopolitiques ou géoéconomiques.

Le lendemain, les quotidiens consacraient naturellement la une aux funérailles du président Nedwick, mais le Washington Post, en bonne place à la troisième page des informations générales, titrait sur cinq colonnes : « L'atroce affaire Sam Dayton » avec, en encadré, la photo du cadavre, horriblement mutilé, de ce jeune cow-boy du Nouveau-Mexique. La veille, aucun des médias nationaux n'avait fait la moindre allusion à la mort de cet humble citoyen américain, « victime d'une chute dans un canyon, au sud de Dulce ». Seul le quotidien régional Farmington Daily Times (comté de San Juan, jouxtant à l'ouest le comté du Rio Arriba) avait consacré vingt lignes à ce fait divers banal qui n'aurait pu intéresser ni les lecteurs de Los Angeles ni ceux de New York. Les journaux de ces mégapoles ne pouvaient évidemment publier une information aussi insignifiante ! A l'inverse, pour les lecteurs de Dulce (mille huit cents habitants) ou de Farmington (trente-cinq mille), la mort par overdose d'un junky à Miami ou à Los Angeles, par exemple, ne les touchait guère. Il en alla tout autrement avec les révélations du Washington Post qui, elles, concernaient leur comté !

Ce cliché terrible, insoutenable, adressé au grand quotidien par un anonyme, prouvait sans conteste que cet homme n'était pas mort d'une chute mais de mutilations multiples ! Des mutilations identiques à celles déjà relevées sur une quinzaine de milliers de vaches, veaux, génisses et autres animaux d'élevage du Middle West !

Les deux faits pouvaient être reliés (même technique chirurgicale, ablation des organes génitaux principalement, nulle trace de sang), mais cette corrélation ne résolvait pas pour autant l'énigme et ne fournissait aucun indice sur les coupables de ces atrocités. L'expéditeur anonyme de la photographie promettait l'envoi prochain d'autres pièces à conviction qui donneraient à cette affaire des proportions aujourd'hui insoupçonnables...

Le rédacteur en chef usait de précautions et rappelait qu'après le suicide d'Alan Nedwick, un mystérieux correspondant anonyme annonçait des « révélations sensationnelles » sur le contenu de la lettre posthume du Président, involontairement détruite par Edmund Marsh. Ces prétendues révélations, le journal et ses lecteurs les attendaient toujours. Mais peut-être s'agissait-il, de la part de l'informateur inconnu, d'une tactique pour entretenir le suspense ?

Malgré ce, « l'atroce affaire de Sam Dayton » — l'expression ferait le tour du monde — contenait une bombe : la preuve des mensonges réitérés des autorités ! La Maison-Blanche était-elle au courant de ce debunking[42] systématique ? La source de cette forfaiture lui était-elle connue et fermait-elle les yeux pour des motifs inexpliqués ? Pour des raisons d'Etat ? Mais lesquelles, que n'ait pas le droit de connaître l'Américain moyen ? Des raisons suffisantes pour bafouer la Constitution, duper la nation... et pousser le président Nedwick — névrosé et drogué — au suicide ? Dans la négative, si le gouvernement demeurait étranger à l'affaire, qui disposait d'un tel pouvoir ?

L'article et les interrogations du Washington Post soulevèrent des remous ! Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche, adressa sur l'heure à la rédaction en chef du grand quotidien et à tous les médias, un communiqué officiel — assez sec —, mettant les choses au point :

« Il est inqualifiable, à partir d'une photo truquée anonyme, d'insinuer que la présidence des Etats-Unis d'Amérique puisse couvrir les auteurs des mutilations animales du Middle West et, à plus forte raison, de prétendues mutilations humaines.

« Samuel Dayton s'est tué accidentellement en faisant une chute dans un canyon escarpé. Ses contusions multiples, ses plaies ouvertes, ses fractures ne laissaient planer aucun doute. A l'hôpital d'Espanola, une autopsie a été pratiquée hier en fin de matinée, peu après que le corps eut été amené par un hélico du FOCD. Le docteur Benjamin Bartholomew, anatomo-pathologiste, a précisé dans son rapport que la victime portait en outre de nombreuses traces de morsures de prédateurs, coyotes et renards, infligées après son décès.

« Des poursuites pourraient être engagées à l'encontre d'auteurs et propagateurs de mensonges laissant entendre que le gouvernement américain, à l'égard de cette affaire, dissimule de chimériques secrets dignes d'une mauvaise histoire de science-fiction. »

Ce communiqué des plus officiels amena un sourire sarcastique chez Teddy Cowen et sa compagne, dans leur appartement de Manhattan. Ariellah gagna son petit labo de développement photographique et en revint porteuse d'une grande enveloppe de papier kraft. Gantée de caoutchouc, elle en retira divers agrandissements et les disposa sur la table du living : un gros plan du visage exsangue de Sam Dayton, l'œil droit disparu de son orbite, les lèvres et une partie des joues découpées ; un plan d'ensemble du pubis, de l'entrejambe, au « champ opératoire » propre, sans trace de sang, après l'ablation des organes sexuels et de l'anus ! En tout, une vingtaine de clichés des mutilations subies par le jeune cow-boy du ranch de Brad Corliss.

— En plus des tirages photo que nous allons sélectionner, nous adresserons des diapos, pour faire bonne mesure, aux principaux networks[43] .

L'écrivain ricana en se frottant les mains :

— Comme on le disait jadis : « Ça va faire jaser dans les chaumières ! »

Cela fit aussi jaser ailleurs...

Depuis le milieu de la matinée, le professeur Lionel Dennsmore ne décolérait pas. Son fauteuil roulant installé devant sa table de travail (magnétophone, ordinateurs, téléfax et paperasses), il avait eu des entretiens téléphoniques jusqu'à midi avec des personnalités de Washington, du Pentagone en particulier, de l'Université du Colorado et le ton montait parfois, chez l'un ou l'autre des interlocuteurs. Tapissés de livres, les murs de la grande bibliothèque du ranch amortissaient les éclats de voix !

L'infirme avait également téléphoné en Amérique latine, au Brésil et en Colombie, en France, en Russie et Australie, en Italie, dans la région romaine, à un village nommé Albano Laziale, tout proche de Castel Gandolfo, la résidence d'été du pape. Le monsignore n'avait pas été facile à joindre, mais l'éminent biochimiste et généticien américain avait fini par l'obtenir, s'écriant alors d'une voix joyeuse :

— Luigi ! Carissimo amico! Per favore, corne si dice « giornale» in olandese? (Louis ! Très cher ami ! S'il vous plaît, comment dit-on « journal » en néerlandais ?)

— « Dagblad », figlio mio...

S'étant dûment reconnus par ces phrases d'intelligence (qui semblaient pourtant en être dépourvues !), le savant américain et le monsignore italien s'entretinrent, en anglais, de choses moins anodines.

Lionel Dennsmore raccrocha après une dizaine de minutes et abaissa le contacteur de l'interphone afin de convoquer dans la bibliothèque ses trois gardes du corps : le docteur Frank Rooney, Ralph Hunt, son secrétaire, enfin, Harris DiMattia, son chauffeur. Les trois hommes, toujours vêtus de sombre, costumes élégants, se présentèrent sans retard, s'alignant devant la table de travail de l'infirme, capable seulement de mouvoir son bras droit.

Dennsmore les considéra successivement, s'attarda d'une manière un peu plus soutenue sur le médecin et compulsa des notes qu'il avait écrites sur un bloc pour, enfin, s'adresser au trio :

— Un attentat mystérieux s'est produit, voici quarante-huit heures, contre un hélicoptère qui survolait, la nuit, la région de Lookout Tower, à l'est de Cordova Canyon, à une vingtaine de kilomètres d'ici. Des inconnus ont tiré sur l'hélico avec des lance-grenades et l'appareil s'est abîmé dans l'Enbom Lake. Vous, DiMattia, vous avez conduit ma femme chez le coiffeur, à Farmington. En l'attendant, vous vous êtes promené dans la ville. Avez-vous recueilli des échos, sur ce drame ?

— Aucun professeur. J'ai fait une courte promenade, c'est vrai, avant de retourner à la voiture, près du salon de coiffure, pour y attendre Mme Dennsmore.

Ralph Hunt, le secrétaire, répondit à son tour :

— Comme vous me l'aviez commandé, je suis allé boire un verre à la Best Western Jicarilla Inn, près de l'aéroport. A Dulce, la plupart des gens se connaissent, bavardent volontiers... sauf avec nous, fit-il en désignant d'un mouvement de tête ses collègues. Au comptoir de l'auberge, j'ai pu cependant glaner des bribes de conversation sur cette attaque en règle contre l'hélico. Un commerçant de Dulce, venu à l'auberge retrouver son ami, se montrait plutôt satisfait, arguant qu'un hélico descendu par des inconnus, dans un coin aussi sauvage, devait transporter de la drogue depuis le Mexique. C'est tout, professeur.

Ce dernier eut une interrogation muette, avec un mouvement du menton vers le docteur Frank Rooney, qui déclara :

— Je ne quitte pratiquement jamais le ranch, professeur ; je suis sorti hier seulement pour renouveler ma provision de cigarettes, à Dulce. Au drugstore, les clients ne parlaient pas de cela mais d'un vaquero disparu, ou peut-être grièvement blessé, après une chute dans un ravin. Simples commentaires d'un entrefilet paru dans le Farmington Daily Times. Il est probable, en revanche, que l'article du Washington Post ait soulevé chez ses lecteurs un certain nombre de questions. Cette photo de l'homme mutilé est pour le moins embarrassante—

Lionel Dennsmore releva doucement son épaule droite, la remua maladroitement, pour grogner :

— Washington a démenti ! Et puis, ce n'est ni mon problème ni le vôtre.

Il médita un instant et ses yeux, rapidement, allèrent de DiMattia à Hunt :

— Laissez-moi avec Rooney, voulez-vous ?

Un « voulez-vous » de pure convention dans cette demande qui était un ordre ! Le chauffeur et le secrétaire inclinèrent la tête de façon brève et se retirèrent, laissant leur collègue médecin-garde du corps avec le boss.

Le biochimiste et généticien infirme n'invita point Frank Rooney à prendre un siège tout de suite ; après un temps de retard, il feignit de réaliser son étourderie et proposa, avec une cordialité inhabituelle :

— Asseyez-vous, asseyez-vous donc, Frank. Nous allons pouvoir bavarder plus librement...

Le médecin s'assit sur un fauteuil et croisa les jambes, rectifia un faux pli de son pantalon, en affichant une mine attentive.

— J'ai eu Langley il n'y a pas une heure. Morris Newbury, votre patron de la CIA et futur vice-président, s'est confondu en excuses et en bredouillages pour m'expliquer qu'aucun de ses agents n'avait pu recueillir le moindre élément sur l'origine de l'attentat auquel nous avons échappé, l'autre semaine ! Ce Newbury est un incapable, mais il est docile et obéissant et c'est cela que nous attendons de lui !

Le ton montait. Le médecin-garde du corps du savant crut devoir édulcorer cet avis par une rectification lénifiante :

— Mon véritable patron c'est vous, professeur, depuis que la Cellule de Crise PI 40 m'a désigné pour vous assister. Au demeurant, vous n'ignorez rien des rapports que j'adresse à Langley puisque je les soumets chaque fois à votre approbation préalable... Ce que Morris Newbury ignore, naturellement.

— Naturellement, renvoya le biochimiste-généticien avec un petit rire machiavélique... de nature à donner froid dans le dos à son collaborateur !

« Il y a tant de choses que Newbury ignore ! Par exemple, d'où venait cette automitrailleuse blindée qui nous a canardés, dans le canyon, alors que vous m'accompagniez vers la base d'Archuleta Mesa ? Elle contenait quatre cadavres disloqués, décapités par la tourelle qui a reçu de plein fouet l'un de nos mini-missiles.

« Mais même si ces salopards avaient gardé leur tête sur les épaules, il n'aurait pas été possible de les identifier. A leur insu, la périphérie intérieure de ladite tourelle avait été équipée de buses soigneusement dissimulées dans les rivets ; des buses qui, lorsque notre première roquette toucha le véhicule à chenilles, aspergèrent les occupants de copieux jets d'acide sulfurique ! Aucun dispositif semblable n'a jamais été installé sur un char ou engin assimilé, à quelque nation qu'il appartienne ! Ces quatre hommes, quelle que soit l'issue de leur mission, étaient donc condamnés à avoir la tête, le visage rongés par l'acide ! Et ce, même s'ils étaient parvenus à détruire notre tout-terrain blindé et suréquipé en armement, ce qu'ils semblaient ignorer ! De même que ceux qui les ont envoyés accomplir cette embuscade-suicide !

« Qui cherche à m'abattre, sans lésiner sur les moyens, Rooney ? En avez-vous une petite idée ?

— Pas la moindre, professeur. Et pas davantage sur l'identité des agresseurs de l'hélico « G » abattu dans le comté. Je déplore cet attentat et surtout l'inconcevable bêtise que constitue, pour les « bouchers », l'abandon du corps mutilé de ce jeune cow-boy ! Sont-ils insouciants à ce point ou bien est-ce, de leur part, une provocation ?

Le paralytique eut une grimace de reproche :

— A votre place, Rooney, je n'emploierai pas ce type de comparaison... insultante vis-à-vis... d'eux. Appartenant à la Cellule PI 40, vous connaissez la vérité et devez, comme moi, faire passer les intérêts supérieurs de PI 40 avant tous les autres. Certaines personnes de mes connaissances

— Newbury en particulier — survivent seulement à ce prix ! Et je vous jure qu'elles ne songent plus à ce qui, naguère, pouvait compter à leurs yeux...

L'infirme considéra son garde du corps avec une amabilité relative, pour clore l'entretien :

— Réfléchissez à tout cela, Rooney, vous en aurez le temps puisque je repars dans une demi-heure à la base. Vous m'y conduirez et reviendrez me chercher après-demain à six heures du soir. Depuis quelques jours, « on » s'agite dans le comté. Veillez sans répit sur la sécurité de ma femme et gardez votre arme toujours à portée de la main !

Le pistolet Colt 11,43 à portée de la main...

Sur la table de nuit de son lit... où Anna Dennsmore était venue le rejoindre au crépuscule. Anna qui haletait, nue dans les bras de son amant, le docteur Rooney, agent de la CIA et missionné par la mystérieuse Cellule de Crise PI 40...

La belle « Coyote » à la peau dorée laissa retomber ses bras sur le lit, le souffle court, des mèches de ses cheveux noirs collées à son front, à ses tempes. Rooney se mit sur un coude, essuya son visage, son cou, ses seins avec une serviette. Un peu plus tard, quand ils auraient repris haleine, ils se doucheraient ensemble, ainsi qu'ils le faisaient chaque fois qu'une absence du célèbre chercheur leur permettait de se rejoindre, de s'aimer. Il caressa lentement, du plat de la main, le pubis soyeux de la jeune femme et avoua :

— Cet après-midi, j'ai cru un instant que ton mari se doutait de quelque chose, querida.

Elle eut un sursaut, se mit sur un coude elle aussi, alarmée :

— Qu'est-ce qui te fait supposer cela, amor ?

— Ce rappel : je devais faire passer les intérêts supérieurs... de ses recherches avant les miens ; il a même souligné que certains subalternes avaient dû d'avoir la vie sauve à leur stricte obéissance aux consignes reçues... Sa façon de me dévisager était celle d'un homme jaloux qui cherche à déceler sur le visage de son rival la preuve de son cocufiage !

Anna frissonna et se blottit dans ses bras :

— Je vais regagner ma chambre, querido. Si son absence ne durait en fait que quelques heures, au lieu de deux jours ? S'il s'agissait d'un faux départ, d'un piège visant à nous surprendre ?

— Ne te tourmente pas, Anna. Depuis des années que j'assure la sécurité de ton mari, c'est moi qui, invariablement, l'ai accompagné sur le trajet de la base.

— Mais dans cette base-laboratoire, objecta la métisse, il y a bien d'autres voitures et des officiers, des soldats, des chercheurs qui pourraient le raccompagner ici, non ?

— Sans doute, mais ton époux a toujours préféré me convoquer, en plus du chauffeur, pour assurer son retour au ranch, quand il a terminé ses recherches au labo. Il m'a même demandé un jour, rappelle-t'en, de piloter l'hélico de la base pour le ramener ici.

Anna se mordilla doucement les lèvres, inquiète malgré ces paroles d'apaisement :

— Si d'une manière ou d'une autre, Lionel apprend... apprenait la vérité, je crois qu'il nous tuerait ! Il a un revolver, dans le tiroir droit de son bureau et...

— Un pistolet 7,65, rectifia Frank. Ton mari m'a chargé de le vérifier, de le nettoyer, il y a plusieurs mois. Non, si je t'ai fait part de mes inquiétudes, ce n'est pas pour te paniquer, mais pour que tu redoubles de vigilance. Rien dans ton comportement à son endroit ne doit jamais changer. Si tu es avec lui comme tu l'as toujours été, querida, ses soupçons — si soupçons il y a réellement — s'atténueront, disparaîtront

Anna acquiesça d'un mouvement de tête, sans parvenir à chasser tout à fait ce qui la tourmentait, puis elle confessa :

— En fin d'après-midi, une heure après que toi, DiMattia et Hunt êtes revenus seuls, du laboratoire secret, j'ai fait une prudente inspection du bureau de Lionel et j'y ai trouvé des photos... horribles !

— Pas des photos porno, tout de même ? essaya-t-il de plaisanter, sans conviction.

— Des photos de ce jeune homme mutilé dont un cliché a été publié ce matin dans le Post... Le rédacteur en chef disait attendre d'autres clichés analogues, promis par l'expéditeur anonyme. Et si c'était lui, Lionel Dennsmore, l'expéditeur anonyme ? Enfin, comment s'est-il procuré ces photos abominables ?

L'agent de la CIA la prit dans ses bras et la berça en caressant son dos, ses hanches, ses fesses à la courbe admirable :

— Tu déraisonnes, Anna chérie. Réfléchis une seconde : crois-tu que s'il avait chargé son secrétaire ou le chauffeur — qui sont mes amis — de porter un courrier destiné au Washington Post, ni l'un ni l'autre ne me l'auraient dit ? Certes, j'ignore tout de l'origine de cette photo, mais je suis positivement sûr que ton mari n'est pour rien dans sa publication.

— Admettons, Frank, mais pourquoi est-il en possession de tels clichés, manifestement pris sur une table d'examen, dans un laboratoire ? A l'angle droit, on voit une portion de vitrine aux étagères encombrées d'instruments chirurgicaux et autres.

Rooney haussa légèrement un sourcil :

— Il ne s'agissait donc pas du cliché publié par le Post ou d'un document analogue ?

— Non. C'était une photo d'intérieur. Le cadavre reposait sur une sorte de dalle blanche qui ressemblait à une table d'examen, avec tout un attirail compliqué, comme on en voit dans des salles de réanimation, mais différent tout de même. Rien de comparable avec l'image du Post, montrant le malheureux étendu dans l'herbe, là où on l'a trouvé à une vingtaine de kilomètres du ranch, vers le sud.

« Et mon mari dirige justement les laboratoires souterrains de cette base secrète de l'Air Force, à Dulce ; ça fait beaucoup de coïncidences, et je me pose des questions. Je l'imagine dirigeant une équipe de biologistes procédant à des expériences de dissection — ou de vivisection — sur ce pauvre bougre tombé entre leurs mains !

Il se força à sourire :

— Là, Anna chérie, tu ne déraisonnes plus, tu perds les pédales ! Tu vois ton mari jouant les infirmes sur son fauteuil mais en vérité parfaitement ingambe ? Simulateur, sortant subrepticement la nuit, prenant une bicyclette — le démarrage d'une voiture nous réveillerait

— et gagnant les labos secrets, là-haut, dans la montagne pour y diriger une équipe de physiologistes, chirurgiens ou anatomo-pathologistes dépeceurs de cadavres ? Je ne te savais pas lectrice de romans d'horreur du genre Frankenstein !

Il la souleva dans ses bras, la porta vers la salle de bains :

— Chasse ces mauvaises images, morena mia, et après une bonne douche, nous reprendrons une conversation plus intime !

La « Coyote » nicha son front contre son épaule, se laissa emporter en murmurant, lascive :

—Una palique a manos llenas! (Une causette à pleines mains.)

—Si, querida, pero con cuatros manos! (Oui, chérie, mais à quatre mains.)

— Para empezar... (Pour commencer.)

Des mots qui faisaient mal...

Des images qui poignardaient son cœur...

Le professeur Lionel Dennsmore, dans le studio jouxtant son laboratoire au sein de la base secrète, abaissa le contact du télévisionneur qui, une fois de plus, lui avait apporté — s'il en était encore besoin

— la preuve de l'infidélité de son épouse ! Et celle de la trahison de cet homme chargé de le protéger, lui le paralytique incapable de se déplacer sans son fauteuil roulant. Anna, la belle, la merveilleuse Anna qui un moment plus tôt se tordait de plaisir et criait dans les bras de Rooney !

Médecin ? Assurément. Agent de la CIA et membre de la Cellule de Crise PI 40 ? Tout aussi assurément. Garde du corps dévoué à lui-même, pauvre infirme sans force, déformé par l'atroce maladie ? Certes. Rooney se serait fait tuer pour les protéger, Anna et lui. Il n'en demeurait pas moins que le savant souffrait à hurler de savoir que cet homme exceptionnel, ignorant la peur, excellent au combat, à la contre-guérilla autant qu'aux joutes amoureuses, était son rival ! Aurait-il un jour le courage de le tuer ? De les tuer, tous les deux ? Rooney ne lui avait-il pas pris l'être qu'il aimait le plus au monde, cette jeune

— si jeune ! — femme au corps épanoui, vibrant si bien aux caresses ? Oui, sans doute, mais la maladie, cette maudite, épouvantable maladie incurable, c'était elle au départ qui avait dressé une barrière entre eux deux ! Rooney n'était venu qu'après. Bien après...

Une petite main, une toute petite main, se posa sur l'épaule du paralytique. Dans l'incapacité de se retourner, il ferma les yeux ; sa peine céda la place au souvenir de la promesse...

C'était il y avait longtemps.

Si longtemps.

Il pouvait en être assuré : la promesse serait tenue.

Mais au prix de quelle infamie ?

23 juin, Washington

Nouveau rebondissement dans l'affaire Sam Dayton !

Le lendemain, sous ce titre à la une, le Washington Post publiait cette fois six photos des mutilations subies par le jeune cow-boy de Dulce. Ces gros plans établissaient indéniablement le caractère « chirurgical » de ces plaies qu'on n'aurait pu confondre avec des fractures, des lésions multiples (sans ecchymose ni égratignure !) dues à une chute dans un canyon ! Point de comparaison possible, non plus, avec des morsures de coyotes !

Ces constatations cliniques balayaient — gravement ! — les assertions indignées du communiqué officiel de Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche. Convaincu de mensonge, celui-ci ne pourrait même plus arguer du caractère totalement anonyme de ces photos pour les récuser : cette fois, à leur verso figuraient deux lettres grecques : Phi et Oméga.

— Avec ça, on n'est pas fauché ! avait ronchonné le secrétaire de rédaction du grand quotidien, tandis que ses supérieurs hiérarchiques se congratulaient, bien convaincus que ce n'était pas aujourd'hui qu'ils enregistreraient une baisse de tirage.

Et ce, d'autant plus que le mystérieux Phi Oméga avait adressé au Post — publié ce même jour — la photocopie du document officiel laissé par quatre agents gouvernementaux (FBI et CIA) à l'administrateur de l'hôpital d'Espanola ! Document le dégageant de toute responsabilité dans l'évacuation du corps de Sam Dayton, « décédé des suites d'une chute dans un canyon et devant être autopsié sous la surveillance d'agents gouvernementaux de la sécurité hors les murs de l'hôpital du comté de Rio Arriba ». (Alors que le premier communiqué dû à Steve Madow, lui, assurait que l'autopsie avait eu lieu en cet hôpital du comté !)

En haut à gauche du document reprographié figurait le sceau rond portant en arc de cercle la mention : White House, Washington DC. Au bas de la feuille l'on pouvait lire les nom, prénom et qualité du signataire : Andrew Ryan, Spécial Assistant to the Président.

Phi Oméga dévoilait le pot aux roses : ce document très officiel, signé par un proche du chef de la nation, était un leurre destiné à être remis à Kevin Lockhart, l'administrateur de l'hôpital d'Espanola... Mais destiné surtout à s'effacer totalement grâce à l'encre volatile lente (durée six à dix heures) dont la CIA s'était servie pour fabriquer cette décharge des plus éphémères !

Il convenait de dégager la responsabilité de l'hôpital du comté afin de prendre livraison du cadavre mutilé pour l'évacuer rapidement et, éventuellement, le faire disparaître ou le restituer à la veuve dans un cercueil plombé. Cela conforterait — fort mal ! — la version officielle de la mort de Dayton, victime d'une chute dans un canyon ! La façon dont Phi Oméga s'y était pris pour faire un Xerox[44] du document avant son effacement était « omis » dans ses commentaires...

Stupeur et grogne chez les lecteurs. Horreur, colère, fulmination et suffocation dans les hautes sphères.

Au long des couloirs de la Maison-Blanche, aussi bien qu'à Langley, quartier général de la CIA ou à la F Street, siège du FBI, plus d'un rasait les murs, affichait un profil bas, sacrant de n'avoir pas choisi cette saison pour prendre des vacances ! Ou pour se casser une jambe et être dorloté dans une clinique, loin de l'orage qui se préparait !

Car enfin, qui avait pu photographier — sitôt rédigé ! — ce document officiel mais bidon et fort temporaire ? Comment Andrew Ryan avait-il pu signer une telle pièce sans l'approbation préalable du président Marsh ?

Les VIP dans le secret des dieux — assurément peu nombreux — ne se demandaient pas : pourquoi ? Le « pourquoi » leur paraissait évident : à travers Andrew Ryan, c'était le président Edmund Marsh que l'on voulait atteindre. Etait-il imaginable, en effet, que le numéro un de la nation ait pu ignorer ce qu'était censé manigancer son assistant particulier, celui qui, en principe, partageait ses confidences et les secrets d'Etat ?

A une prochaine conférence de presse, un journaliste (ou plusieurs !) ne raterait pas l'occasion de lui poser d'embarrassantes questions sur ces gaffes successives !

Dans sa villa qui dominait le fleuve Potomac, le vieil Harold Blackwood, ex-directeur de la CIA et éminence grise du feu président Nedwick, n'était pas mécontent du tout de la tournure que prenaient les événements, qu'il venait d'analyser en compagnie de sa pupille, la belle jeune femme noire. Il lui sourit avec affection et gloussa :

— Dangereuse peau de banane, pour Edmund Marsh ! Il n'en crèvera pas de rage — hélas — mais cela lui fera les pieds ! Quant à Steve Madow, les inepties de son communiqué officiel vont lui retomber — de haut — sur la figure, si de nouveaux éléments surgissent pour démontrer ses mensonges inspirés par son maître.

Maura Kimball considéra son tuteur avec une moue ironique et vint nouer affectueusement ses bras autour de son cou :

— Voyons, oncle Harold, douterais-tu des aptitudes de Phi Oméga à renouveler son stock de peaux de banane ?

Blackwood et sa pupille pouffèrent comme des collégiens anticipant sur la pinte de rire qu'allait leur procurer un bon tour joué à des copains !

Phi et Oméga... Deux lettres grecques qui obsédaient la Maison-Blanche et mettaient en effervescence les experts philologues, sémantistes et ésotériques de Langley. Morris Newbury, à la tête de la CIA et vice-président potentiel, avait tempêté, crié, menacé ses collaborateurs lors du briefing de dix heures, après avoir, comme tout le monde, pris connaissance de l'article et des photos-dynamite du Post.

Le Président en personne avait téléphoné à Newbury pour lui dire à quel point il lui serait désagréable d'apprendre, avant la fin du jour, que ses bataillons de spécialistes n'étaient pas en mesure de le renseigner quant à la signification de ces maudites initiales grecques. Toute honte bue (et se disant qu'ainsi il ne serait pas seul à « trinquer » en cas d'échec !), Newbury adressa un fax à Léonard Trenholm, son ennemi intime, dans lequel il exposait l'essentiel de la requête du Président. A son tour, il invitait les experts du Bureau Fédéral des Investigations à se pencher sur l'énigme de ces satanés caractères : Phi et Oméga ! En outre, quelqu'un avait-il une idée (qui peut le plus peut le moins !) sur l'origine des clichés montrant les mutilations de Sam Dayton ?

Trenholm avait fait répondre à son homologue de la CIA, qu'il mettait, illico, un maximum de G. Men sur cette affaire. Il n'en fit rien !

Après avoir délicatement essuyé ses lunettes avec une peau de chamois, il grignota tranquillement un sachet de pistaches grillées et appela enfin « Dear Harold », qui lui avait manifesté sa sympathie lors du suicide du Président.

— Cher Léonard ! s'était exclamé Blackwood. Cela me fait plaisir de vous entendre.

« Léonard »!... Trenholm se délectait de cette familiarité dont il pesait le poids dans l'échelle des valeurs ! L'ex-patron de la CIA ne pouvait qu'être heureux de l'entendre en cette période d'instabilité politique héritée de la tragique disparition d'Alan Nedwick.

Informé de l'anxiété du QG de Langley qui remuait ciel et terre pour percer le secret de ce Phi et de cet Oméga, au point d'appeler au secours les G. Men, le vieux Blackwood soupira, hypocrite :

— Que voulez-vous, cher Léonard, l'on ne peut pas être agent secret et de surcroît brillant helléniste ! Et parmi vos hommes, y a-t-il des cracks en la matière ?

Certain d'aller dans le sens de ses idées inexprimées, Trenholm soupira à son tour, tout aussi hypocrite :

— Ils sont tellement submergés de tâches urgentes que je n'ai pas eu le cœur de les accabler en leur demandant de donner aussi un coup de main à nos confrères de Langley. Toutefois... Tenez, j'en profite pour vous demander votre avis, monsieur Blackwood...

— Harold, cela simplifiera nos rapports...

— Euh... Volontiers, Harold, puisque vous m'autorisez cette marque de sympathie. Oui, je crois que cela ne serait pas plus mal si je proposais à Newbury, dans le cadre des activités ponctuelles des SIG, de lui octroyer deux de mes hommes spécialistes de la Grèce antique et des écoles de mystères, notamment celle d'Eleusis. Toutefois, déjà surmenés, je pourrais leur conseiller de ne pas faire de zèle afin de ne point porter atteinte à leur santé.

Un vieux renard, ce Trenholm, qui ne déplaisait pas du tout à Blackwood... qui en était un autre !

— Excellent, Léonard ! Excellent ! J'ai toujours dit que les Senior Interagencies Groups ne travaillaient pas assez souvent ensemble ! Bon courage et n'hésitez pas à m'appeler quand vous voudrez... Ah ! Une chose susceptible de vous intéresser : ce soir à sept heures et demie, Edmund Marsh s'exprimera sur les grandes chaînes de télévision. Une initiative courageuse pour répondre aux inqualifiables insinuations qui circulent et qui risquent d'écourter la durée de son mandat présidentiel...

— Je serai à l'écoute, monsieur... Euh, Harold. Le président Marsh est un brillant orateur et je ne m'inquiète pas ; il saura se défendre et se justifier, balayer ces bruits qui circulent.

« Dear Harold » se borna à émettre un bruit de gorge — mm, mmm — dans le micro du combiné, sans exprimer le fond de sa pensée...

Les téléspectateurs apprécièrent l'aisance du président des Etats-Unis et la fermeté de ses propos à l'endroit des faussaires qui, « pour semer le doute et tenter de déstabiliser l'ordre établi conformément aux articles de la Constitution, n'hésitaient pas à commettre des faux, à imiter la signature d'un haut fonctionnaire intègre tel Andrew Ryan, à faire passer un malheureux accident (la chute de ce "pauvre garçon du Middle West dans un ravin") pour un crime dû à des mutilateurs sadiques. Certes, les photos publiées par des journaux, voire diffusées la veille à la télévision à travers les Etats-Unis, n'étaient pas truquées, ainsi qu'un faux communiqué abusivement attribué à la Maison-Blanche l'avait annoncé.

« Il s'agissait en fait de photos de travail consacrées à des effets spéciaux dérobées dans un studio de production de films, à Los Angeles : photos d'un corps “humain”, en matière plastique, portant des “mutilations” effrayantes et destinées à un projet de film d'épouvante ! La substance utilisée — la “real flesh”[45] ou encore “Naturo”, chez les professionnels des effets spéciaux — permet de reproduire avec beaucoup de réalisme les pires blessures et les plus horribles sévices ! »

Devant les caméras de télévision, le président Edmund Marsh conclut en ces termes :

« Les auteurs des faux documents administratifs et ceux qui se sont servis de ces photos de truquages, à des fins calomnieuses tendant à nuire gravement à l'image de l'Amérique, sont activement recherchés. Les coupables n'échapperont pas à la sagacité des policiers déjà à leurs trousses... Bientôt, nous saurons ainsi qui se dissimule derrière ces lettres grecques : Phi et Oméga ! »

Une énigme tout aussi irritante pour Teddy Cowen et Ariellah qui avaient suivi avec attention les fortes paroles du Président, lequel affichait une assurance bien imitée, certes, mais loin de correspondre à ses sentiments intimes ! Que pouvaient donc cacher ces initiales ? s'interrogeait le couple. Les vraies et non pas celles dont il s'était abusivement — mais délibérément — servi pour signer ces clichés photographiques destinés aux médias afin d'épaissir encore le mystère !

Ted et sa compagne regagnèrent le bureau à l'extrémité de l'appartement, dont la baie dominait Central Park. Un énorme travail les attendait encore avec le dépouillement de l'abondant courrier reçu par le romancier après son intervention remarquée à la télévision, une quinzaine plus tôt. Tous deux avaient déjà sélectionné les lettres faisant état d'expériences personnelles étranges ou inquiétantes ; parmi celles-ci figurait celle de Linda Buckley, chez laquelle ils devaient d'ailleurs passer le dernier week-end du mois, à Long Island.

Le téléphone sonna. L'Australien se nomma, grimaça, ne comprenant pas très bien les paroles qui se bousculaient dans l'écouteur. Il mit le chorus et invita son correspondant — bégayant d'émotion — à répéter ce qu'il venait de lui confier. En hâte, Ariellah prit une carte de l'Etat de New York et l'étala sur le monceau de correspondances.

— S'il vous plaît, monsieur Palmer, ne parlez pas si vite ! Quel est l'itinéraire le plus court pour vous rejoindre, à partir de New York City ?

— Faut vouvouvou... vous rendre à Oakland, comcomcom... comté de Bergen ; fifïfi... filez vers l'ouest jusqu'à Niouniouniou... Newfoundland et jejeje... vous attendrai dededevant la station-service. A quequequelle heure vous zizizi... z' y serez ?

L'écrivain suivait sur la carte l'itinéraire que notait sa compagne et il opina :

— Une soixantaine de kilomètres de Newfoundland, si la circulation est fluide — et ce n'est pas évident — nous devrions y être vers trois heures, trois heures et demie. Est-ce loin, ensuite ?

— Non, une douzaine dedede... de bornes, un peu à l'ouest dududu... lac Swannanoa.

— Il y a d'autres témoins, avec vous, monsieur Palmer ?

— Pas la moitié d'un ! C'est un coin sauvage. J'ai voulu vous prévenir lelele... le preprepre... mier, monsieur Cowen. C'est papapa... pas croyable ! Mais dépêchez-vous, faudrait pas qu'un toutou, toutou..

— Mais de quel toutou parlez-vous ?

— Ben, des toutou... touristes — y en a des masses, près du lac — , faudrait pas que l'un d'eux vienne se baba... lader sur mes terres !

— OK, monsieur Palmer, ne touchez à rien. Nous partons tout de suite vous rejoindre...

Les dieux, ceux de la route, furent avec eux et ils arrivèrent à la station-service de Newfoundland vers quatorze heures quarante, soit une vingtaine de minutes en avance. M. Palmer, prénommé Jeremy, était déjà là, reconnaissable à sa vieille Jeep Willys Overland des années 60 tirant une petite remorque chargée de seaux métalliques jaunes, vides, empilés et portant l'inscription : Pure honey/Swannanoa Range, Morris County, NY.

Un poème, ce vieil apiculteur très maigre, mal rasé, coiffé d'un chapeau informe et d'une couleur indéfinissable qui avait déjà dû être un bob sous lequel folâtraient quelques mèches de cheveux blancs ; l'homme portait une antique chemise sans col sous une salopette jadis bleue à larges bretelles et des godillots à lacets, le gauche tenant par une ficelle !

Visiblement peu conformiste, le brave homme devait se ficher éperdument de dater — ne fut-ce que d'une génération! — au plan de la mode ! Il s'avança en se dandinant un peu, par gaucherie, souriant de toutes ses dents (il ne lui en restait pas beaucoup !) et tendant une main calleuse mais franche, spontanée :

— Content de vous voir, monsieur Cowen, avec vot' dame ! Venez, venez vite et vous me direz ce qu'y faut faire ; j'ai encore prévenu personne, vous comprenez ? Ce que vous avez dit à la télé m'a tellement intéressé que... quand c'est arrivé, ben, je me suis juré de vous mettre dans la confidence. J'ai eu du mal avec les renseignements, pour trouver votre téléphone, mais j'ai quand même pu vous joindre et c'est le principal.

— Nous sommes ravis de vous rencontrer, monsieur Palmer... et de constater que vous ne bégayez plus, plaisanta l'Australien.

— Je bégaie pas. Enfin, si, je bégaie un peu quand je suis... comment dire ? Quand c'est l'émotion, vous comprenez ? Bon, je passe devant, je débarque à la maison ces seaux vides, pour la prochaine récolte de miel et on gagne la région où qu'y a le zinc.

« Ah ! J'oubliais, fit-il en s'adressant à Ariellah. Vous aimez le miel, madame Cowen ?

— Ted et moi en mangeons tous les jours sur des tartines, au petit déjeuner, mais ce miel acheté au drugstore n'est sûrement pas aussi bon que celui que vous récoltez en pleine nature, monsieur Palmer.

— Ça, c'est sûr. Quand vous repartirez, pour la peine de vous être dérangés, je vous en donnerai un seau de dix livres—

La vieille maison de l'apiculteur tenait du chalet, de la grange, de la ferme et du (petit) ranch, nichée à flanc de colline, tout près de la source de Beaver Brook (le ruisseau des Castors) qui, trois ou quatre kilomètres plus au sud-ouest, se jetait dans le lac Hopatcong. Le couple avait laissé la limousine devant un hangar et pris place dans la Willys Overland qui s'engagea, sur un sentier caillouteux grimpant vers les hauteurs à travers la forêt.

Une splendide forêt aux essences variées : érables jaspés, sassafras, diverses variétés de chênes mais aussi et surtout des espèces prisées par les abeilles tels l'amélanchier du Canada et le soreel tree (Andromède ou arbre oseille) réputé chez les apiculteurs (Palmer dixit) pour offrir une essence mellifère de tout premier ordre. Ariellah humait avec délices ce bouquet de senteurs végétales et l'air plus frais, si pur, de cette région encore sauvage. Puis elle cessa quelques instants de respirer en découvrant, au détour d'un massif buissonneux de genévriers, une étendue en pente douce sur l'autre versant de la colline. Là, les buissons remplaçaient presque entièrement les arbres et, en leur milieu, trônait un... B-1B du Stratégie Air Command ! Le bombardier, lourd quadriréacteur de la North American, à long rayon d'action (12 000 km), vecteur de missiles nucléaires, disparu inexplicablement onze jours plus tôt, au-dessus du Nevada ! A quatre mille cent kilomètres de l'Etat de New York !

— Comment a-t-il fait pour se poser sur cette pente douce, sans tracer un sillon dans la terre ni coucher l'herbe et les buissons ?

— Ça, ma p'tite dame, sais pas, répondit l'apiculteur en soulevant son chapeau informe pour se gratter le front. En tout cas, y s'est posé en silence sur le ventre... Vous avez remarqué, il a pas sorti son train d'atterrissage... Faut dire que l'équipage pouvait pas faire grand-chose.. Venez... Venez voir...

Bon pied, bon œil, alerte, l'apiculteur enjambait les touffes d'herbe ou les petits buissons naissants, entraînant le couple vers l'avion posé sans dégâts apparents. La jeune femme le photographia sous divers angles après avoir déjà pris plusieurs clichés, du haut de la pente, pour obtenir un plan général du B-1B se détachant sur le paysage. A l'avant, la porte était ouverte et l'échelle d'accès descendue. Ils s'y engagèrent, pénétrèrent dans le poste de pilotage, d'une extraordinaire complexité. Le pilote, son second et le radio-navigateur, en combinaison brune, demeuraient inertes, affalés sur les commandes. A leur droite, devant une série d'écrans d'ordinateurs, deux hommes en combinaisons de vol et penchés sur les claviers. A leurs pieds, étendu sur le tapis caoutchouté, un sixième homme, couché sur le dos, lui, le pantalon baissé, sans slip, une plaie circulaire « propre » à la place des organes sexuels !

— C'est pas croyable, hein ? Mais penchez-vous sur les pilotes, monsieur Cowen, et regardez leur figure !

Il suivit ce conseil, découvrant avec horreur que les malheureux portaient les même mutilations que celles de Sam Dayton : énucléation d'un œil, « découpage » des lèvres, du menton, d'une partie des joues et langue tranchée pour deux d'entre eux ! Sans une seule goutte de sang sur le bord des plaies, sur les vêtements ou par terre.

— A quelle heure l'avez-vous découvert ?

— L'avion est passé à midi et demie au-dessus de la maison, à moins de cinquante mètres, sans faire de bruit ! Je me suis dit : ses réacteurs sont en carafe et il va sûrement emplâtrer les arbres ! J'ai sauté dans la Jeep, j'ai grimpé le chemin par où nous sommes arrivés et j'ai vu le bombardier à la minute même où il se posait, pas en glissant, mais comme s'il avait été descendu par une grue géante. C'était impressionnant.

« La porte était ouverte, l'échelle sortie et je suis monté pour voir... Et j'ai vu ces pauvres diables tout charcutés ; celui-là (il désignait du menton le cadavre « déculotté »), châtré comme un hongre ! J'ai tout de suite pensé aux photos parues dans le Washington Post, montrées à la télé, où je vous avais vu y a bien quinze jours et j'ai préféré vous appeler pour vous raconter tout ça...

— Vous avez eu raison, monsieur Palmer. Pour la peine, je vais vous raconter une autre histoire que pratiquement personne ne connaît ; au Cambodge, vers la fin 1972 ou au début de 1973, quelques mois avant l'arrêt des bombardements américains, un commando des Spécial Forces (Bérets Verts) effectuait une mission secrète « en stériles », à savoir qu'aucun des soldats n'avait sur lui le moindre papier, photo, document, susceptible de permettre une identification.

« Ce commando devait opérer au nord-ouest de Phnom Penh, près de la chaîne des Cardamomes, qui s'appelle maintenant Chuor Phnum Kravanh. En pleine jungle, les Bérets Verts découvrirent un B-52 posé sur les arbres, intact ! Train d'atterrissage non sorti, comme ici. A bord, l'équipage au grand complet, en combinaison de vol — tout comme ici ! — mais les malheureux avaient subi les mêmes types de mutilations : sexe, anus, langue, lèvres et en partie les joues découpées, les yeux arrachés, le tout très proprement, sans trace de sang ![46] »

L'apiculteur, effaré, regardait alternativement les cadavres en combinaison de vol :

— Et vous croicroi... croyez qu'y sont pareils, eux, dans leurs vêtements ? Qu'ils ont été... euh... mutilés des parties ?

— Sans aucun doute, fit l'Australien. Tenez, Palmer, aidez-moi...

Le pilote affalé sur le tableau de bord fut soulevé, étendu sur le plancher du poste de commandes. Avec une sorte de gêne mêlée de répugnance, les deux hommes débouclèrent le ceinturon et baissèrent le pantalon de l'aviateur. Teddy Cowen ne s'était pas trompé : le cadavre présentait les mêmes mutilations que celles de Dayton, de son coéquipier couché sur le dos et, fatalement, des autres membres de l'équipage.

Un genou au sol, Ariellah mitraillait les malheureux, prenait des plans d'ensemble, abaissait légèrement l'angle de son flash pour photographier ces mutilations en plan rapproché, puis elle leva la tête, s'apprêtant à interroger le vieil apiculteur lorsqu'un bruit, un frottement bizarre, se fit entendre vers la travée, beaucoup plus courte que dans un avion de ligne ; un bruit difficile à identifier mais que la journaliste situa grosso modo au niveau de la trappe d'accès à la soute à bombes.

Obéissant à une impulsion irraisonnée, elle prit une série de clichés « en rafale », grâce au winder (moteur d'entraînement du film) et à son flash Thyristor capable de fonctionner convenablement à deux images/seconde pour une distance de trois mètres environ ; c'est alors que tous trois purent entendre un petit couinement ou un cri étouffé mais dans le registre aigu. Il y eut soudain un halo bleuâtre ovale, très bref, sur lequel se découpa, pendant une fraction de seconde, une silhouette chétive, à peine discernable et floue, aux membres supérieurs grêles et les jambes encore plus indistinctes, à la limite de la perception rétinienne ! Puis tout disparut.

— Oh ! Qu'est-ce que c'était, ce... ce machin ? Vous l'avez vu, comme moi ?

Cowen tente de le rassurer :

— Nous l'avons vu... Mal vu, mais distingué et nous pouvons affirmer que vous n'avez pas rêvé. Et de surcroît, nos oreilles ont pareillement perçu ces bruits étranges, tout à fait inhabituels...

Il s'avança dans la travée, entre une double rangée de missiles imposants, constata que la trappe de la soute à bombes était incomplètement fermée, se pencha sur la gauche, ramassa quelque chose qu'il rapporta entre le pouce et l'index. Quelque chose de singulier, un peu comme un petit morceau de branche noueuse longue de quatre ou cinq centimètres, avec deux nœuds étroits, l'une des cassures exsudant une substance vert jaunâtre.

Ariellah examina de plus près l'objet insolite puis elle eut un mouvement de recul, les yeux agrandis par la stupeur :

— Mais... C'est un doigt ! Plus étroit qu'un doigt d'adulte, il pourrait être celui d'un singe... à la peau grisâtre...

De nouveau l'apiculteur repoussa vers l'arrière du crâne son chapeau informe pour se gratter le front. Il rumina, avec une moue dubitative :

— Les singes, vous savez, dans nos collines, ça se bouscule pas ! On n'est quand même qu'à soixante-quinze bornes de New York City ! Chez nous, y en a que dans les zoos. Et ils n'ont pas le sang de cette drôle de couleur...

Jeremy Palmer fit une pause en secouant la tête, puis :

— J'aurais peut-être bien fait d'emporter mon fusil ! Des fois qu'y reviendrait, ce... Enfin, ce singe ou autre bestiole à deux pattes ! Et vous, vous êtes armés ?

L'Australien dut avouer que non :

— Mais il faudra que nous songions à nous équiper sur le chemin du retour.

— Cherchez pas. Passez à Paterson, c'est à moins de quarante kilomètres, en direction de New York. Dans la rue principale, vous tomberez sur une grande armurerie qui vous fournira tout ce qu'il vous faut !

Il promena un regard circulaire, mal à l'aise, et trouva un prétexte pour écourter cette inspection :

— Euh... Vous avez pris toutes les photos que vous vouliez, madame Cowen ?

— Pas toutes, monsieur Palmer. Nous n'avons pas encore visité l'autre partie du fuselage...

Suivis de Jeremy Palmer bien moins rassuré qu'au début, ils avancèrent lentement dans le corps de l'appareil, entre les missiles — peut-être factices, pour le vol du B-1B testant de nouveaux dispositifs électroniques — et s'arrêtèrent devant le sas d'évacuation, correctement fermé, lui. Ils ne découvrirent aucun « orifice », aucune écoutille par où la « chose » aux membres grêles aurait pu s'enfuir... avec un couinement de douleur, s'amputant accidentellement d'un doigt avant de disparaître dans cette curieuse lueur bleuâtre.

Une lueur qui s'apparentait singulièrement à celle dans laquelle, au sud de Dulce, un hélicoptère — qui n'en était pas un —, se camouflait avant d'être touché par une grenade et de plonger, disloqué, dans l'Enbom Lake...

Avant de partir, Teddy Cowen crut devoir donner ce conseil au sympathique apiculteur :

— Quand l'épave — si tant est qu'on puisse parler d'épave pour un avion intact qui n'a pas pu se poser là où il est — sera découverte, les enquêteurs de l'Air Force viendront fatalement vous interroger. Votre intérêt est de tout ignorer de cette affaire : vous n'avez rien vu, rien entendu... et nous, ma femme et moi, n'avons jamais mis les pieds dans le secteur ! OK ?

— Et comment, que je la bouclerai !

CHAPITRE VIII

On peut tromper une partie du peuple tout le temps

et tout le peuple une partie du temps, mais on ne peut tromper tout le peuple tout le temps.

Abraham Lincoln

Sur le chemin du retour, en traversant la ville industrielle de Paterson (New Jersey), ils se rendirent chez un grand armurier de Market Street.

La tournure que prenaient les événements les incitait, en effet, davantage à s'équiper — et à bien s'équiper — en armes individuelles plutôt qu'en ustensiles de cuisine !

Pince-sans-rire, Ariellah questionna l'un des vendeurs :

— Vous n'avez pas de chariot, je vois ?

— De... chariot ? Mais pour quoi faire, madame ?

— Nos provisions, tout simplement, car il est possible que nous achetions un peu plus qu'un goupillon !

Le vendeur prit un air désolé, sut conserver son impassibilité et, pensant avoir affaire à des clients excentriques, il répondit courtoisement, en exhibant stylo et bloc-notes :

— Je vais prendre votre commande et nous vous la ferons livrer...

— Non, merci. Nous préférons nous en charger : cash and carry (payer et emporter). OK ?

— Comme vous voudrez. Si vous avez déjà fait votre choix, je vous écoute...

Teddy Cowen savait, effectivement, ce dont tous deux avaient besoin et l'employé, avec une incrédulité croissante, notait sous la dictée :

— Deux pistolets Browning BDA 45[47] en version 22 Long Rifle. Vingt chargeurs dix coups. Cent soixante boîtes de cartouches 22 LR classiques.

— Cent boîtes de cinquante cartouches 22 LR Devastator[48].

— Deux pistolets « rafaleurs » Ingram Mil calibre 380 (9 mm court). Cinq cents boîtes de cinquante cartouches 380.

— Un modérateur de son[49] pour chacune de ces armes.

— Deux holsters d'épaule pour SIG-Sauer.

— Deux étuis de ceinture pour Ingram Mil.

— Deux fusils RiotGun Ithaca huit coups, à canon court, calibre 10 Magnum. Mille cartouches 10 Magnum.

Le vendeur coula un furtif regard à cet homme et cette femme, plutôt distingués, fort décontractés, guère plus émus que s'ils avaient commandé un baril plastique d'eau minérale, une caisse de V8[50] et trois douzaines d'œufs.

— Vous... Vous m'avez bien dit cash and carry ?

— Absolument. Carte American Express ou Chargex ?

— A votre choix, monsieur... Je vous prépare tout cela. Votre voiture est au parking du magasin, je suppose ?

— Oui. Je vous y accompagnerai, quand ce sera prêt...

Qui eût pu s'offusquer d'un achat de cette importance, aux USA, dès lors que, parmi les amendements de la Constitution, ratifiés le 15 décembre 1791, l'Article 2 de la Déclaration des Droits stipule : « Une milice bien organisée étant nécessaire à la sécurité d'un Etat libre, le droit qu'a le peuple de détenir et de porter des armes ne sera pas transgressé. »

Tout ce matériel défensif — ou offensif, en cas de besoin — chargé dans le coffre de la voiture, Teddy Cowen et Ariellah poursuivirent leur route, l'âme sereine et désormais plus rassurés.

Samedi 24 juin, sept heures trente, Washington

Levé d'assez mauvaise humeur, le président Marsh prenait dans le living de ses appartements, au premier étage de la Maison-Blanche, le petit déjeuner servi par Griffin, lequel, à son habitude, avait déposé sur la table les grands quotidiens. Ainsi le Président pouvait-il effectuer une première revue de presse en parcourant la une, les titres et sous-titres des principaux journaux : Washington Post, New York Herald, New York Daily News, New York Times et Financial Times.

Le Post déplié, l'énorme manchette et les photos lui sautèrent aux yeux et il faillit renverser son bol de café dans lequel il venait d'ailleurs de laisser choir sa tartine beurrée !

« Le bombardier B-1B disparu le 12 juin retrouvé dans le New Jersey ! L'équipage sauvagement mutilé ! »

Et en sous-titre : « L'affaire Sam Dayton rebondit : les six hommes d'équipage présentent les mêmes mutilations » ! Blême d'émotion, Edmund Marsh parcourut le début de l'article : « Notre rédaction en chef a reçu, hier soir à neuf heures, les documents photographiques reproduits ici, accompagnés d'une note sur papier listing d'ordinateur, ainsi rédigée : "Ces clichés ont été simultanément adressés aux grands quotidiens et, dès demain matin, des diapositives parviendront aux chaînes de télévision pour être diffusées dans la journée. Ainsi, en communiquant entre elles, les rédactions pourront s'assurer qu'elles sont nombreuses à avoir reçu ces documents. Cela réduira considérablement les risques, pour elles, de se voir mises à l'index ou poursuivies par les autorités pour “divulgation de faux et usages de faux” ; la publication simultanée de ces documents fera leur force. La Maison-Blanche, par le truchement de son porte-parole, ne pourra plus prétendre, comme elle le fit pour Sam Dayton, que les six aviateurs ont fait une chute dans un canyon ! L'heure de la vérité approche et notre organisation internationale accumule les preuves qui seront un jour rendues publiques."

« Et cette note, achevait le rédacteur en chef dans son préambule, était signée : Phi Oméga ! Quelle que soit cette organisation internationale, il est indéniable qu'elle possède des moyens d'information hors du commun et..."

La mauvaise humeur naissante du Président s'était muée en fureur noire et son index tremblait en pressant le bouton n° 1 sur le clavier à mémoire du téléphone. Il obtint immédiatement la ligne directe de Newbury à Langley.

— Morris ! aboya-t-il sans préambule. Nous sommes de vieux amis et partageons pas mal de... de sentiments communs sur la façon de gérer les problèmes de la Cellule de crise PI 40, aussi, laissez-moi vous dire que je commence à en avoir marre, archimarre de votre incapacité à la tête d'un service qui, pourtant, devrait être à la pointe de l'information ! En tout cas, qui devrait être informé des événements graves avant les médias !

Le directeur de la CIA déglutit avec difficulté à cet aimable réveil en fanfare :

— Ed, vous êtes injuste ! Il y a moins d'une demi-heure qu'un hélico militaire survolant l'arsenal de Picatinny, à une douzaine de kilomètres au sud du crash, a informé sa base qui, à son tour, nous a adressé un télex. Je l'ai eu en main voici seulement dix minutes et j'allais vous appeler pour vous informer de la découverte du B-1B avec son équipage mutilé.

« Décidément, les bouchers ne nous facilitent guère la tâche ! Quel besoin avaient-ils de...

— Ce n'est pas à moi de vous renseigner, Morris, et vous savez très bien que le seul qui pourrait le faire, c'est sans aucun doute Dennsmore. Aurez-vous le courage de l'interroger, au risque de lui déplaire et de leur déplaire, à eux ? Vous êtes du bon côté de la barrière ; ne vous excluez pas du clan, sinon, qui sait si ce ne sont pas les « personnages vêtus de sombre » qui viendront vous remettre dans le bon chemin... ou vous retirer du circuit ? Vous n'avez plus autorité sur ceux que le professeur Dennsmore contrôle... avec l'approbation ou l'indifférence des maîtres de Dulce. Dans ces conditions, mettez la pédale douce...

« Autre chose, puisque tout est lié : avez-vous obtenu de vos spécialistes des précisions sur ce groupe mystérieux qui signe Phi et Oméga, et qui, bien avant nous, a été informé du crash ?

— Aucune, Ed, j'en suis vraiment désolé. J'ai dû interroger Trenholm ; le FBI possède paraît-il deux spécialistes de la Grèce antique et des traditions ésotériques.

— Ont-ils trouvé quelque chose ?

— Euh... Je ne crois pas puisque c'est seulement demain qu'ils rejoindront Langley pour travailler en pool avec nous, dans le cadre des SIG...

— En somme, fulmina le Président, la seule chose que nous sachions sans erreur possible, c'est que Phi et Oméga sont bien des lettres grecques !

Dans son bureau, au premier étage de la villa de son tuteur, Maura Kimball stoppa le magnétophone-relais qui avait enregistré la conversation du Président avec son futur vice-président, l'actuel directeur de la CIA. Lequel, assurément, aurait eu une syncope s'il avait appris que son prédécesseur, Harold Blackwood, disposait d'un moyen technique sophistiqué lui permettant d'intercepter les communications échangées entre la Maison-Blanche et Langley !

Cinq minutes plus tard, le magnétophone se remit en route sur un nouvel appel de Marsh, suffoquant de fureur :

— La page trois du Times, Morris, vous l'avez réellement lue ?

— Ma foi, je... Pas encore, je viens seulement de...

Bruit du journal hâtivement — très hâtivement — feuilleté !

— Lisez-la ! hurla le Président, serrant le combiné au point de faire blanchir les articulations de ses doigts. Je ne l'avais pas encore regardée, quand je vous ai appelé, tout à l'heure. Alors, vous l'avez sous les yeux, cette page ?

— Euh... Oui, je vois même une photo prise la semaine dernière au sud de Dulce et montrant l'explosion en vol de l'hélico... « G » ! Au premier plan, on distingue une main tenant un fusil équipé d'un tube lance-grenades... C'est inexploitable ; trop peu de détails pour rechercher le possesseur de cette main.

— C'est surtout la légende qui m'exaspère, Morris, pas la photo où, finalement, on ne voit pas grand-chose. Là, ces salopards qui se cachent derrière les lettres Phi et Oméga précisent que cet hélico n'en était pas un puisqu'il s'est transformé en sphère lumineuse après avoir été touché par une grenade ; description conforme à celle des fermiers et éleveurs du Middle West affectés, naguère, par la vague de mutilations animales. Et les auteurs de ce « reportage », publié avec quelque retard, indiquent : « Ce faux hélico était un leurre, un hologramme cachant un UFO, engin dont le gouvernement a toujours nié l'existence... et l'origine extraterrestre ! »

— Oui, Ed, j'ai lu ça aussi, mais leur conclusion est autrement alarmante : « L'Etat est fatalement au courant des motivations poussant nos “visiteurs” à mutiler des animaux et des humains. Qui et que couvre-t-il en feignant l'ignorance ? »

— D'accord, ces maudits Phi Oméga nous embarrassent, avec leurs allusions et leurs questions, mais ils ne savent pas tout !

— Néanmoins, ils nous ridiculisent et se rendent chaque jour de plus en plus populaires.

— Oh ! Cessez vos jérémiades, Newbury, et mettez s'il le faut tous vos agents disponibles sur l'affaire. Je veux que, dans les plus brefs délais, vous me livriez vivants les coupables ! Parallèlement, faites marcher le debunking. Vous contrôlez plusieurs groupes ufologiques privés aux States. Conseillez-leur... fermement de ne rien publier dans leurs revues susceptible de contredire nos apaisements officiels ; quant aux autres groupes « Nuts and bolts » [51], il convient d'appliquer à l'un d'eux la solution de convenance... Parallèlement, agissez sur les scientifiques qui nous sont dévoués... et suffisamment cons pour admettre encore que les UFO sont enfantés par réaction psychologique chez des gens que taraude l'insécurité ! Ces cireurs de pompes s'empresseront de repartir en guerre contre les ufologues et les prétendus témoins oculaires affirmant avoir vu ceci ou cela, dans le ciel ou au sol ! Qu'ils écrivent aux journaux, aux stations de radio et de télévision en affirmant « une fois pour toutes » que les UFO n'existent pas et que les ET, s'ils existent, ne sont pas ici mais chez eux, à l'autre bout de la galaxie !

Morris Newbury reprit de l'assurance pour glousser :

— Il y a même des gens très savants pour professer, sans rigoler, ce genre de conneries ! Sans compter les groupuscules ufologiques d'Europe et principalement de France qui furent si faciles à berner par l'intox sociopsychologique émanant de nos services, à Langley ; une intox fidèlement relayée par le GEPAN [52]et son successeur, le SEPRA, conformément aux accords occultes régissant les nations depuis l'entrée en scène du...

Edmund Marsh l'interrompit avec un ricanement désagréable :

— Quand je pense que, dès 1948, nous sommes parvenus à convaincre les plus hautes instances de Paris de mettre successivement en place des commissions « soucoupes » très officielles mais toutes aussi bidons que celles que nous avons créées chez nous !

— Et les autres Etats européens ont suivi l'exemple de Paris, chacun trouvant sans effort un ou des scientistes bornés niant la réalité des « soucoupes volantes » habilement transformées par la suite en UFO... Et là, Morris, je dois le reconnaître : la CIA, sous sa façade classique d'agence collectant des renseignements, a fait un excellent boulot en concentrant une part essentielle de ses activités à étouffer la vérité sur les UFO et leurs interactions avec nous... Quelles que soient les origines cosmiques des extraterrestres, nous savons qu'ils viennent de nombreux systèmes stellaires différents, mais l'important est que le public n'en sache rien !

Il s'éclaircit la voix et se remit en rogne :

— Néanmoins, tout ça ne nous fait pas avancer d'un pouce vers la solution de l'énigme Phi Oméga ! Ces gens-là sont comme des prestidigitateurs qui sortent de leurs doigts des foulards, des bouquets de fleurs, des cannes et autres babioles ! Ils calculent habilement leurs effets, ne distribuant pas la totalité de leurs cartes, se contentant de distiller le suspense au gré de leurs révélations assorties de documents... que nous ne pourrons plus longtemps encore réfuter sans prendre les Américains pour des débiles ! A la longue, même les rationalistes finiraient pas se rendre compte qu'il y a anguille sous roche, bien qu'ils aient gobé nos balivernes sans sourciller depuis plus de quarante ans !

— C'est sûr. A leur tour, les censeurs anti-UFO des médias, ces « imbéciles utiles » — pour reprendre le mot de Lénine faisant référence aux journalistes « gauchisants » —, vont tôt ou tard faire marche arrière et reconnaître, la mort dans l'âme, qu'ils se sont trompés, qu'on les a trompés « en haut lieu » ! Pour sauver les meubles et se dédouaner, ils se montreront peut-être plus acharnés encore que les ufologues perspicaces de la première heure pour dénoncer nos magouilles... et ce que vous savez ! Quoi qu'il en soit, s'il le faut, nous aurons les moyens de leur fermer la gueule, à ces scientifiques capables de retourner leur veste, aussi bien qu'à cette maudite engeance des ufologues « éclairés », les « Nuls and boldistes » ! Ou alors... nous serions dans de beaux draps !

Le président des Etats-Unis laissa fuser un soupir :

— Ne soyez donc pas pessimiste à ce point, Morris. Nous n'en sommes pas là et, de toute manière, vous savez fort bien que les... autres ne nous laisseront pas tomber. Nous avons besoin d'eux, c'est exact, mais ils ont aussi besoin de nous...

— Oui, mais jusqu'à quand?...

Maura, on ne peut plus satisfaite de l'interception de ces confidences, accablantes pour leurs auteurs, fredonna en repiquant l'enregistrement initial sur une cassette qu'elle porta aussitôt à son tuteur, en affichant une mimique malicieuse :

— Pour écouter cela, oncle Harold, ne reste pas debout, installe-toi confortablement ; tu risquerais de tomber à la renverse !

Par-dessus ses lunettes, le vieillard épia le visage de la belle jeune femme et vit qu'elle souriait, ce qui le rassura :

— Une communication de Langley ? De la Maison-Blanche ?

— Mieux ! Une conversation des plus compromettantes entre le Président et son futur vice-Président, ton successeur à la tête de la CIA !

— Un bienfait des dieux, et un ravissement ! Donne-moi vite cette cassette, ma chérie, je brûle de l'entendre...

Sa pupille la lui tendit et se pencha, l'embrassa sur la joue avant de se retirer, en fredonnant de nouveau...

24 juin, dix heures, Newton, Massachusetts

La rousse (et encore un peu rondelette) Mary Holbrook n'avait pas pu distancer son amie Sandy Rowland, qui crawlait avec l'aisance que lui conférait sa sveltesse ; cette blonde adolescente de dix-sept ans venait de toucher le bord de la piscine avec quelques bonnes secondes d'avance. Les deux jeunes filles se hissèrent sur le bord de ciment, ruisselantes, et allèrent s'asseoir sur les chaises de jardin au revêtement de plastique, près de la table où Mme Holbrook, en maillot elle aussi, servait des jus d'orange glacés. Une ravissante rousse, comme sa fille, qui n'accusait pas du tout ses trente-neuf ans, fêtés pourtant deux mois plus tôt.

Sandy leva son verre, que les glaçons embuaient :

— A votre santé, madame Holbrook.

Cette dernière sourit en levant pareillement son verre pour le reposer aussitôt : le téléphone sans fil, près d'elle sur la table de jardin, s'était mis à sonner.

— Oui, madame, répondit-elle à sa correspondante. Ma fille est près de moi et je vous la passe... Pour toi, Mary...

— Mary Holbrook... Oui... Bonjour, madame... Oh ! Formidable ! Je n'avais pas reçu de réponse, alors je pensais que ma lettre n'avait pas intéressé M. Cowen... Oui, je comprends... Oui, oui, mes parents sont parfaitement au courant... Une minute, s'il vous plaît...

— Maman... C'est Ariellah Greenstein, la compagne du romancier auquel j'ai écrit, après son interview à la télé... Je t'en ai parlé, Sandy, ajouta-t-elle incidemment, pour enchaîner à l'intention de sa mère : tous les deux voudraient nous rencontrer, ainsi que Sandy. Veux-tu lui parler, maman ?

— Bien sûr, ma chérie

Ayant récupéré le combiné, la jeune femme intervint :

— Betty Holbrook à l'appareil. C'est avec beaucoup de plaisir que nous vous accueillerons. Je ne sais d'où vous appelez mais, si cela vous est possible, ce soir serait parfait. Car nos amis Rowland — les parents de Sandy — viennent justement dîner chez nous.

— Nous sommes à New York, répondit Ariellah, mais nous avons amplement le temps d'être à Newton vers la fin de l'après-midi. Il n'y a guère plus de quatre cents kilomètres...

Betty Holbrook réfléchit un instant, puis :

— Il ne vous est pas possible d'arriver vers... quatre ou cinq heures au plus tard ? Je pense qu'il serait préférable que vous ayez un long entretien avec Mary et Sandy, avant que nous passions à table. Car vous dînerez avec nous, naturellement.

— OK, nous prendrons un avion-taxi et nous poserons au plus proche aéroport... (En second plan, Teddy lança, l'index sur la carte de la région bostonienne : « Le Norwood Mémorial Airport, pas très loin de Newton. ») Mon mari (elle anticipait à peine !) me dit que le plus proche est celui de Norwood ?

— C'est bien ça ; il se trouve à moins de quinze kilomètres de chez nous. Juste avant de décoller, rappelez-moi pour m'indiquer votre heure d'arrivée à Norwood. Edwin et moi viendrons vous chercher. OK, Ariellah ?

— OK, Betty…

Vers trois heures de l'après-midi, dans le hall du petit aéroport de Norwood Mémorial (tout de même nettement plus grand que celui de Dulce !), le couple venu en avion-taxi aperçu immédiatement un autre couple, souriant, qui lui faisait des signes de la main : le docteur Edwin Holbrook et son épouse Betty n'avaient eu aucun mal à reconnaître l'écrivain, grâce à sa photographie au dos de ses romans.

Présentation, cordialité spontanée où l'on passe directement aux prénoms, conformément à l’American way of life entre personnes de bonne compagnie. Le docteur Holbrook, sur le parking, prit d'autorité le sac de Ted afin de le déposer dans le coffre de sa voiture, mais son poids le surprit.

— Ce sont nos appareils photographiques et un magnétophone, expliqua l'Australien, omettant simplement de préciser qu'il contenait aussi deux automatiques SIG-Sauer et six chargeurs de rechange, outre les silencieux, à toutes fins utiles !

Car le couple new-yorkais avait pris l'irrévocable décision de ne plus jamais sortir sans « biscuits » ! Ted et Ariellah ne se berçaient pas d'illusions : ils s'exposaient à un tout autre danger en entrant en lutte (même clandestinement) contre les magouilles de la Maison-Blanche, en signant Phi Oméga les photos accablantes adressées aux médias... Par ailleurs, comment la mystérieuse organisation Phi Oméga (la vraie !) recevait-elle cette usurpation de « titre », même si celle-ci — allant dans son sens — partait d'un bon sentiment ?

Ils laissèrent à gauche les cimetières de West Rowbury (il y en a sept ou huit dans ce seul quartier et une quinzaine en sus autour de Boston !), après la Grange Street et Hammond Street, longeant le Golf Club municipal et le parc jouxtant le Pine Manor Junior College. Bientôt, ils aboutirent dans Portledge Avenue, avec ses cottages ou grandes villas entourées de gazon, de jardins fleuris, voire de petits parcs, disséminés aux flancs de Chesnut Hill.

La villa des Holbrook appartenait à cette catégorie...

Ted conseilla vivement :

— Continuez, Edwin ! Ne ralentissez pas ! Au bout de la rue, tournez à gauche dans Middlesex et revenez par Dunster, afin de nous montrer la maison des Rowland...

Le psychiatre, bien qu'étonné par ce conseil, s'y conforma en remarquant :

— Vous semblez parfaitement familiarisé avec le quartier, Teddy.

— Je ne le connais pas du tout, mais j'en ai étudié le plan à partir des indications fournies par votre fille, dans son courrier.

Tout en donnant ces explications, l'écrivain et sa compagne scrutaient attentivement, l'un à droite, l'autre à gauche, les villas et les petites allées perpendiculaires qui y accédaient. En abordant, cette fois, Portledge Street par son autre extrémité, l'Australien tapota discrètement la cuisse de sa compagne ; celle-ci suivit son regard et découvrit, dans la courte allée Devon perpendiculaire, une Chrysler Maserati noire occupée par deux hommes, coiffés d'un feutre.

La Lincoln Continental du psychiatre passa trop rapidement pour permettre à l'écrivain d'enregistrer davantage de détail, aussi notifia-t-il :

— Dans Devon Street, proche de l'angle avec votre rue, un coupé Chrysler Maserati occupé par deux hommes était à l'arrêt, vitres baissées, mais le toit amovible en place, ce qui n'est pas courant, à la belle saison.

— J'ai déjà remarqué cette luxueuse voiture, ce matin et vers le milieu du mois, répondit Betty. Comme elle est toujours arrêtée devant chez les Benson, nos voisins, j'ai pu également l'apercevoir depuis la chambre de Mary, au premier étage.

La Lincoln Continental garée sur le drive du jardin, les Holbrook et leurs invités gravirent les marches du perron, l'Australien son sac de voyage négligemment accroché à l'épaule. Ayant abandonné la piscine et drapées dans un peignoir de bain, Mary Holbrook et son amie Sandy Rowland, dans le hall, s'apprêtaient à gagner le premier étage afin de se rhabiller lorsque le psychiatre les interpella :

— Ne courez pas si vite, les filles, et venez donc saluer nos hôtes qui ont bien voulu se déplacer spécialement de New York pour vous rencontrer. Vous vous habillerez ensuite.

Les deux jeunes filles, un peu confuses, serrèrent la main aux visiteurs et s'esquivèrent avec un mot d'excuse.

L'écrivain s'informa :

— Betty, êtes-vous en bons termes avec les Benson, vos voisins ? Suffisamment du moins pour leur demander s'ils connaissent le propriétaire de la Chrysler Maserati ou ses occupants ?

— Oui, je les appelle tout de suite, Ted, confirma l'épouse du psychiatre, en se dirigeant vers l'appareil du living, grande pièce meublée de moderne avec une immense baie donnant sur le jardin et la piscine. Asseyez-vous donc. Edwin chéri, je te laisse demander à Milly de servir les rafraîchissements...

Elle composa le numéro, patienta et l'on décrocha enfin à l'autre bout du fil.

— Bonjour, Joyce, c'est Betty... Juste une question : avez-vous remarqué le coupé qui, de temps à autre, stationne presque devant chez vous ?

— Oui. Sûrement pas des gens du quartier, ces deux hommes qui s'obstinent à garder leur chapeau dans la voiture. J'ai déjà bavardé de leurs allées et venues avec d'autres résidents : personne ne les connaît. Parfois, ils téléphonent ; du moins, voici une dizaine de jours, ils ont appelé plusieurs fois. J'ai relevé le fait incidemment, puis ils ont démarré en trombe à peu près à six heures du soir... Désolé de ne pouvoir mieux vous renseigner, Betty.

— Au contraire, votre sens de l'observation rendra certainement service à des amis qui m'ont posé la question, mentit-elle. Je préférerais que ce genre d'information reste entre nous, Joyce. Je peux compter sur votre discrétion ?

— Vous le pouvez et le devez, Betty, même si vos airs mystérieux, au téléphone, excitent ma curiosité. A bientôt. Amitiés à Edwin.

— Et vous à George, merci.

Teddy et Ariellah avaient suivi le dialogue grâce au haut-parleur du chorus et l'Australien s'informa :

— Mary et Sandy ont-elles remarqué ces deux hommes ?

— Je ne pense pas, sans cela, l'une ou l'autre en aurait parlé. Et comme ni Edwin ni moi-même n'y avons fait allusion, finalement, nous ne nous sommes pas intéressés à la présence de ces inconnus. Vous pensez qu'ils surveillent les abords de la villa, depuis la tentative d'enlèvement de Mary dans le Hammond Pond Park ? Des policiers, peut-être ?

— Ce n'est pas impossible, émit l'écrivain, sceptique. J'aimerais assez pouvoir jeter un coup d'oeil à cette voiture, depuis la chambre de votre fille...

— Rien de plus facile, Ted...

Mme Holbrook alla dans le hall et, au pied de l'escalier, elle appela sa fille qui parut aussitôt avec son amie.

— Je voulais savoir si vous étiez prêtes. Mary, Ted et Ariellah vont monter un instant dans ta chambre...

Accompagné de l'épouse du docteur Holbrook, le couple entra dans la chambre de l'adolescente située à l'angle du premier étage du cottage et possédant deux fenêtres, présentement ouvertes. L'une donnait sur Devon Street et ses maisons espacées, entourées de haies, de massifs de fleurs. L'Australien et sa compagne, prudemment, observèrent le coupé, visible du côté gauche. Le conducteur, fumant tranquillement une cigarette, jetait la cendre par la vitre baissée.

A mi-voix, Ted s'adressa à la fille de leurs hôtes :

— Mary, avez-vous regardé cette voiture, devant la grille des Benson ? L'homme au volant vous dit-il quelque chose ?

Elle secoua négativement la tête, s'approcha, observa un moment le profil du chauffeur et déclara :

— Non, monsieur Cowen, cet homme m'est inconnu.

— Bien. Voulez-vous me dire si la description que je vais faire du chauffeur et de l'homme qui l'accompagne évoque quelque chose, pour vous. Ils sont certainement assez grands, un mètre quatre-vingts probablement, avec de solides épaules ; tous deux vêtus de sombre, ils portent un feutre également sombre, un peu rabattu sur les yeux.

Mary Holbrook cilla, incrédule, puis se mit de nouveau à la fenêtre et s'en écarta hâtivement, alarmée :

— Je... J'avoue que je n'avais pas fait le rapprochement, mais en regardant mieux ce bonhomme et en imaginant sa taille, son aspect à travers votre description, je... crois bien... Enfin, il pourrait peut-être bien s'agir de l'un des trois hommes en noir qui ont tenté de m'enlever, pendant que je faisais mon jogging, dans le Hammond Pond Park, le 14...

La voyant troublée, inquiète, il consulta sa montre — quinze heures trente — et tenta d'apaiser ses craintes :

— Ne soyez pas affolée, Mary. Ces hommes ne présentent pour vous aucun danger, maintenant. Tout à l'heure, je tenterai une expérience. Pour l'instant, nous bavarderons avec vous et votre amie

Sandy.

Cette dernière marqua une hésitation et confia :

— Le père de Mary m'a soumise à une série de séances d'hypnose, après mon second enlèvement survenu le 2 juin et dont les souvenirs nous avaient été effacés, à toutes les deux. Ce que j'ai raconté est sur bande vidéo... Si vous voulez bien les visionner, cela m'éviterait de subir une autre régression sous hypnose... en votre présence. Vous comprendrez pourquoi j'appréhende le renouvellement de cette épreuve passablement traumatisante... et humiliante aussi.

— Bien sûr, Sandy, nous allons visionner l'enregistrement, fit Ariellah en la prenant gentiment par le bras pour descendre à ses côtés les marches de l'escalier. Mais, sourit-elle, nous avons le même parfum ?

— Oui, Robe d'un Soir, de Carven. J'avais remarqué, madame Greenstein.

— Ariellah. Abandonnez donc le « madame », toutes les deux ; ce sera beaucoup plus simple !

Elles éclatèrent de rire, heureuses de ce comportement sympathique.

Le docteur Holbrook avait déjà tiré les rideaux sur les baies du living et placé une vidéocassette dans le magnétoscope, après que la bonne eut apporté les rafraîchissements :

— Je pensais que vous adopteriez cette solution et vous avez raison : soumettre Sandy encore une fois à une séance d'hypnose profonde me paraît superflu. J'ai fait un montage des éléments essentiels et cela tient sur une seule cassette.

Mme Holbrook apporta une bouteille pansue — un Taittinger Blanc de Blancs Comtes de Champagne — et disposa les coupes.

Lorsqu'ils furent servis, tous installés devant le téléviseur grand écran (Sandy Rowland un peu nerveuse, triturant ses doigts, les croisant, les décroisant), le psychiatre mit en circuit le magnétoscope :

— J'ai également supprimé le processus de mise sous hypnose, fastidieux et inutile. N'hésitez pas, le cas échéant, à nous poser des questions, à Sandy ou à moi-même. C'est ici qu'ont eu lieu ces séances, pas à mon cabinet.

L'écran montrait ce même living, l'adolescente allongée sur le divan, les yeux fermés, les bras le long du corps, un micro à perche placé près de son visage. Hors champ, le praticien lui posait des questions :

Holbrook

— Nous sommes le 12 mars. C'est le matin. Que fais-tu,

Sandy ?

Sandy (voix basse)

— Je passe mon survêtement de jogging...

Holbrook

— Tu fais ton jogging le matin, habituellement ?

Sandy

— Non. Le soir.

Holbrook

— Alors, pourquoi le matin, ce 12 mars ?

Sandy (voix plus basse encore)

— Parce... Parce qu'ils... Ils me l'ont demandé.

Holbrook

— Veux-tu parler plus fort ? Tu le peux... Bon. Qui t'a demandé de faire ton jogging ce matin du 12 mars ?

Sandy (léger temps)

— Les... Les voix... Les voix des ombres... dans mon sommeil...

Holbrook

— Comment étaient ces ombres ?

Sandy

— J'étais effrayée, pensant qu'il... s'agissait de fantômes, comme dans... les vieux contes ou les films... Mais non... Ces ombres, ces silhouettes minces, petites, couraient dans ma chambre ; si vite que je ne parvenais pas à les suivre des yeux... Elles me parlaient, m'ordonnaient d'aller faire mon jogging dans le Hammond Pond Park... ce matin entre huit heures et demie et neuf heures.

Holbrook

— Bien. Tu obéis à ces voix et te rends dans le parc. Que fais-tu, Sandy ?

Sandy

— Je cours vers l'étang. Il fait froid. Pas désagréable. Personne, si tôt le matin, un dimanche... Je ralentis car j'ai... J'ai peur ! Les ombres sont là... autour de moi ; je ne parviens pas à les distinguer correctement... J'ai mal à la tête... Très mal... Je ne vois plus rien ; je ne sens plus rien... plus rien... plus rien...

Sur l'écran, la jeune fille secoue doucement la tête, le visage un peu crispé, inquiète. Près de l'écrivain, qui avec sa compagne suit attentivement le déroulement de l'expérience, Sandy Rowland se mordille parfois les lèvres, nerveuses.

Holbrook

— Ta migraine s'estompe, Sandy, tu n 'as plus mal. Tu reprends conscience. Où es-tu et que vois-tu ?

Sandy (incrédule)

— Un plafond de métal... de l'aluminium peut-être. Je suis couchée... Il y a des bruits, autour de moi ; des bruits métalliques. Deux femmes pleurent, à gauche. Je tourne la tête... C'est bizarre. Je dois encore rêver, comme pour les voix et les ombres de mon cauchemar... Il y a une jeune Noire, nue, étendue sur une sorte de table d'examen médical... Elle est attachée... L'autre jeune femme, une Blanche, nue aussi, est également attachée. Des espèces de sangles qui fixent les bras, les poignets, les chevilles sur le bord de la table... (Sandy déglutit, manifeste une peur grandissante). Je réalise que... qu'ils m'ont déshabillée et attachée, comme les autres ! Et je les vois ! (Elle crie) Je les vois ! Ce ne sont plus des ombres... mais des êtres horribles ! Pas des humains ! Non, ils ne sont pas humains...

Holbrook

— Sandy, ma chérie, tu ne crains rien ; tu revis ce rêve, ce cauchemar... Décris-moi ces... personnages.

Sandy

— Des nains ! Guère plus d'un mètre... trente ou quarante. Ils sont tous identiques, avec une combinaison argentée... Le haut couvre les côtés de la tête et en partie les joues... Pas vu d'oreilles... Peau grise... Tête volumineuse... Un nez énorme, grotesque, avec une bosse... Comme celui de la sorcière, dans Blanche Neige... Les narines sont très grandes, la bouche mince... Les yeux semblent très gros, obliques... La pupille avec une fente verticale... Un regard cruel, froid, calculateur... L'arrière du crâne est... anormalement surélevé... La base de la nuque fait avec le cou un angle... déroutant... Les mains sont petites, nerveuses... Trois ou quatre doigts seulement. Que vont-ils... faire de nous ?... La femme de couleur sanglote, tourne la tête vers moi, me parle... Ce n'est pas une Américaine... Je crois qu'elle parle le français... Sorry. I don 't understand. Do y ou speek english?... Oh thanks, my God !...

Holbrook

— La jeune femme noire comprend notre langue. Que t'a-t-elle dit ?

Sandy

— Elle me demande si je... je sais ce qu’on va faire de nous... Je n 'en sais rien et j'ai très peur. Je lui ai dit mon nom... Elle m'indique le sien : Thérésa Touré. C'est une Africaine de Côte-d'Ivoire. Elle a été attirée par des voix dans la forêt... Puis elle s'est réveillée ici... dans cette sorte de... salle d'opération, avec ce plafond bas, ses murs galbés sur lesquels il y a un tas d'appareils de contrôle et des bulles qui montent, qui descendent, vont à droite, à gauche, changent de couleur...

Holbrook

— Où sont ces bulles ? Sur les murs ?

Sandy

— Sur les cadrans... à la place des aiguilles... Sur ma droite, un homme d'une trentaine d'années, nu comme nous, attaché, il crie de fureur. Les nains gris ont placé un instrument bizarre sur... sur son sexe, comme un gros capuchon relié par un tube flexible à une boîte de métal avec des commandes. L'homme n'est pas américain... Il ne nous comprend pas, Thérésa et moi, non plus que la jeune femme attachée sur une table, près de lui. Et la quatrième, à gauche de Thérésa, une Néerlandaise qui parle un peu l'anglais, nous dit qu’il doit s'agir d'un Russe.

Holbrook

— As-tu une idée de ce que ces petits êtres font à ce Russe ?

Sandy (angoissée, réponse rapide)

— Non... Je ne sais pas... Ils marchent vers moi, maintenant ! Deux de ces êtres gris s'approchent, enfoncent un bouton sur le côté de la table où je suis attachée. Il y a des parties mobiles, vers le bas de la table d'examen et mes jambes, attachées par les chevilles, sont écartées !... (Elle hurle : Non ! Non ! Se débat, halète de terreur.) Les éléments articulés... me font soulever et plier les jambes ! J'ai mal et j'ai honte!... Honte de... d'être examinée par ces monstres hideux ! Non ! Non ! (Cris déchirants puis la voix lui manque : elle déglutit, le front en sueur, respire de plus en plus vite.) Ils ont enfoncé un tube étroit... un tuyau, je ne sais pas exactement, dans... moi... Ce n'est pas... vraiment douloureux. J'ai peur... Tellement peur.'... Et tournant la tête à droite, je vois sur le mur des écrans... Comme ceux des appareils radiographiques et je... Je comprends ! L'un d'eux montre la radiographie de... mon bassin, de mes... organes génitaux et je vois... Cette sonde qui s'enfonce... Horrifiée, je sens... comme une brève piqûre... tout au fond, dans la matrice... Et une sensation de froid... La sonde se retire et j'entends de nouveau crier Thérésa. Elle subit... le même traitement. Puis d'autres nains gris s'approchent des deux autres jeunes femmes qui, à leur tour, sont examinées de la même manière. Tous les écrans sont allumés et montrent, en couleur, la radiographie du pelvis, des organes génitaux de mes compagnes !

« Thérésa crie, épouvantée, disant qu’ils nous ont inséminées ! Nous., avons subi une insémination artificielle ! Thérésa est infirmière ou a fait des études médicales... Elle sait ! Elle pleure, elle crie d'horreur et parle, parle ! Elle a compris ce qu’on a fait à l'homme qui doit être russe. Ces monstres gris ont prélevé... son sperme ! Non... Nous n'avons pas été inséminées avec sa semence... Si nous sortons vivantes de ce... Cette terrifiante épreuve, nous jurons de... faire l'impossible pour correspondre, nous téléphoner, reprendre contact !...

« Les petits monstre gris nous ont détachées... Nous sommes titubantes, comme droguées... Nous échangeons nos adresses, nos téléphones, espérant bien retenir au moins le téléphone, car nous sommes toujours nues... De nouveau, la migraine nous assaille... (Déglutition pénible.)

« On m'appelle... Je... Oui, c'est moi qu'on appelle. Je... Mes mouvements sont lents. Je me retourne... Mary ! Je la reconnais : Mary Holbrook, ma meilleure amie... Pourquoi suis-je dans cette forêt ? Non, c 'est un parc, avec des allées entretenues. Mary divague, me secoue par le bras, affirmant que j'ai disparu pendant quarante-huit heures... »

Le docteur Holbrook mit en pause le magnétoscope et précisa :

— Sandy avait tout oublié de cette incroyable aventure, littéralement gommée par ces petits êtres... Il m'a fallu plusieurs séances pour faire sauter le verrou du blocage.

— N'avez-vous pas envisagé qu'il puisse s'agir d'un cauchemar ou d'un rêve éveillé, d'un réalisme saisissant, Edwin ? s'informa Ariellah.

Le psychiatre eut une mimique de dénégation :

— Les Rowland et nous sommes de très bons amis et nos filles ont grandi ensemble ; elles se voient presque tous les jours. Sandy a réellement disparu le 12 mars pour refaire surface, comme vous le savez, quarante-huit heures plus tard, pratiquement sous les yeux de Mary. Et puis, surtout... Le 25 avril, il y a eu ce test positif de grossesse, nettement inscrit dans le journal intime de ma fille, « petit » détail qu'elle avait oublié ! Ou qu'on — je ne sais qui — a effacé de sa mémoire.

— C'est en retrouvant inopinément son journal que Mary, le relisant, y découvrit avec incrédulité et stupeur l'extraordinaire première disparition de Sandy, revenue après deux jours d'absence, hébétée, portant un collier d'or qui ne lui appartenait pas, avec un médaillon contenant la photo d'un petit garçon de couleur. Une courte inscription y figurait : D. Touré, suivi d'un numéro de téléphone, à Abidjan. J'ai téléphoné. Thérésa Touré, qui parle assez bien l'anglais, a été sidérée d'apprendre que son collier — elle ignorait où elle l'avait perdu — ait pu être retrouvé autour du cou de Sandy, dans un parc, à Newton, près de Boston ! A sept mille cinq cents kilomètres d'Abidjan ! Bien sûr, Mme Touré ne se souvenait de rien du tout, ni de son enlèvement, ni de son insémination artificielle ; j'ai réalisé cela en la questionnant « sur la pointe des pieds », pour ne pas lui infliger un traumatisme psychique.

Sandy toussota, pour indiquer avec gêne :

— Ils... Je parle de ces abjectes créatures... de ces nains gris... Quand ils nous ont attachées pour nous rhabiller, nous étions groggies, les jambes molles. Je n'ai pas réalisé que le slip remonté le long de mes jambes était à l'envers et qu'un de ces êtres passait à mon cou un collier qui ne m'appartenait pas ! Je me sentais souillée, j'éprouvais une répugnance profonde et le besoin urgent de me... laver, bien que les souvenirs m'aient été enlevés, effacés. J'avais simplement la sensation de quelque chose d'immonde qui m'avait touchée...

Elle eut un soupir d'angoisse rétrospective. Une seconde, un spasme bloqua sa respiration et l'étudiante conseilla :

— Si vous voulez bien passer la suite de la cassette, M. Holbrook...

Il acquiesça, crut bon d'indiquer, comme au début :

— Je ne vous montrerai qu'un montage des séquences essentielles de la dernière séance d'hypnose relatant le second enlèvement de Sandy, à son troisième mois de grossesse...

Même image sur l'écran du téléviseur, mais cette fois, l'adolescente était en jean et tee-shirt.

Holbrook

— Tu es calme, détendue et nous sommes le 2 juin dans la matinée. Un événement inattendu se produit. De quoi s'agit-il ?

Sandy

— J'ai été appelée... par les voix et les ombres... Elles m'ont attirée dans le parc... Et je me suis retrouvée dans une salle aux murs courbes ayant l'aspect de l'alu et là, mes souvenirs me sont revenus ! J'étais épouvantée : je reconnaissais cette pièce, ces tables d'examen où de nouveau ils m'avaient attachée après m'avoir déshabillée... Sur les autres tables j'ai vu trois jeunes femmes, nues et immobilisées comme moi, pleurant et criant... une Asiatique, deux femmes très pâles, très blondes, originaires certainement d'un pays nordique d'Europe, enfin, la dernière, une Arabe. Nous n'avons guère eu le temps de communiquer. Les nains gris nous ont entourées et nous avons perdu connaissance. Quand je revins à moi, deux jours s'étaient écoulés — on me l'a dit — et j'errais dans le parc. J'éprouvais une sorte de douleur larvée, dans mes... organes génitaux...

Le docteur Holbrook arrêta le magnétoscope tandis que son épouse ouvrait les rideaux.

— Voilà... Ces monstrueux nains gris avaient procédé à l'extraction du fœtus de Sandy et de ses malheureuses compagnes d'infortune, conclut le psychiatre. Examinée par un confrère gynéco, Sandy n'était plus enceinte !

Ariellah, assise près de la jeune fille blonde, lui prit la main, touchée par l'évocation de ses terribles épreuves :

— Sandy, maintenant que l'hypnose vous a restitué vos souvenirs, des détails nouveaux ont-ils refait surface ?

— L'odeur... L'odeur particulière qui régnait dans ce lieu où nous avions été conduites, liées à ces tables médicales. D'abord quelque chose qui rappelait ce que l'on sent dans une clinique, ce mélange de produits pharmaceutiques. Ensuite une bizarre odeur, un peu âcre...

Elle se tourna vers son amie d'enfance :

— Tu te rappelles, Mary, nos vacances, il y a trois ans, avec tes parents et les miens ?

— Oui, cette croisière en bateau, sur les grands lacs ? Nous avons, au départ de Montréal, fait les lacs Ontario, Erié, Huron, Michigan et enfin le lac Supérieur.

— Justement, le commandant de ce beau bateau nous a fait visiter la salle des machines. Te souviens-tu de cette odeur d'huile, assez écœurante ? Eh bien, là où ces petits êtres gris nous ont enfermées, régnait une odeur presque semblable mais avec en plus une différence subtile, un gaz peut-être, qui avait tendance à irriter la gorge.

— L'ozone, suggéra Teddy Cowen. A plusieurs reprises, ce gaz a été décrit pas des gens confrontés à une expérience rapprochée, soit qu'ils aient observé de près un vaisseau étranger posé dans la nature, soit qu'ils aient été enlevés, conduits à son bord puis libérés par ses occupants. A ce propos, Sandy, revenons à ces êtres, ces Petits Gris — ou Gris tout court — c'est ainsi qu'on les a surnommés...

Le docteur Holbrook tiqua :

— Teddy, voudriez-vous dire que ces sales petites créatures sont connues ? Qu'on les a répertoriées et baptisées de ce nom ?

— Exactement, Edwin. Il y a seulement deux ans que je vis aux States ; j'étais auparavant en Australie, mon pays natal, mais au cours des deux années écoulées, j'ai fait des enquêtes, interrogé nombre de témoins d'observations d'OVNI et même des « contactés », des personnes qui ont dialogué avec des Extraterrestres... Incidemment, je vous signale qu'une trentaine d'espèces différentes semblent s'intéresser, plus ou moins, à notre planète. J'ai interviewé des ufologues, soit en me rendant chez eux, soit en leur téléphonant ou en leur écrivant ; par exemple George Clinton Andrews, dans le Missouri, auteur d'un excellent bouquin : Les Extraterrestres sont parmi nous. J'ai eu de très bons contacts avec plusieurs autres chercheurs, auteurs d'ouvrages documentaires capitaux[53].

— Et le gouvernement est au courant de l'existence de ces... Gris ?

— Oui, Betty, et ce depuis une bonne quarantaine d'années, lors des premiers crashs de soucoupes volantes survenus au Nouveau-Mexique au cours des années 47 et 48. A cette époque fut créé, dans le plus total secret, un premier organisme officiel — et toujours clandestin — chargé par priorité du debunking sur l'ensemble du problème soucoupes ou disques volants. Parallèlement, on créait très officiellement des « Commissions Soucoupes » factices à grand renfort de publicité, pour tenter ainsi de prouver qu'à cet égard, la Maison-Blanche ne cachait rien : si la nature de ces objets volants avait été connue, Washington n'aurait pas créé des commissions d'études.

« L'organisme resté dans l'ombre reçut plusieurs noms-code : Groupe 54/12 [54], Majestic 12 ou MJ12, enfin, Cellule PI 40. Toutefois, et il faut évidemment le savoir, le Majestic 12 est un comité-écran qui cache un état-major hyper-secret : le Majority 12[55] dont le sigle MJ 12, lui, ne change pas. Ces étiquettes dissimulent la même organisation dotée de ramifications insoupçonnées. Plus qu'un Etat dans l'Etat, c'est une méga-mafia détentrice de pouvoirs absolus et disposant d'équipes de tueurs ! Le Majority 12 tire les ficelles de la CIA, qui, elle, couvre les activités inquiétantes des E.B.E. (prononcer : I-bi), un sigle quasi inconnu du public signifiant Entités Biologiques Extraterrestres.

Les Holbrook, leur fille et son amie avaient écouté cette effarante révélation la bouche ouverte, sourcils relevés, médusés. Le psychiatre rompit le silence :

— Et depuis plus de quarante ans, la Maison-Blanche, le Pentagone, nous cachent la vérité sur ces... E.B.E. ?

— Cette conspiration du silence, Edwin, s'étend à l'ensemble des nations, confirma l'Australien. A cet égard et sous la pression du MJ 12 sur les gouvernements, les cinq continents sont à la même enseigne, garrottés par la censure et obéissent au doigt et à l'œil !

— Mais c'est révoltant ! s'exclama Betty, outrée. Il faut réagir en citoyens libres et défenseurs de la Constitution !

— Chère Betty, rien ne vous interdit d'aller défiler sur Executive Avenue, autour de la Maison-Blanche, en brandissant des pancartes réclamant la vérité sur les UFO et les E.B.E.. Vous trouverez sûrement deux ou trois amis ou relations pour vous accompagner. Et après ? En supposant qu'un network

— CNN, CBS, NBC ou autre — envoie un cameraman et un journaliste et qu'on vous accorde trente secondes pour exposer vos revendications, qu'en restera-t-il sur le petit écran ? La moitié ! Ajoutez quinze secondes de commentaires ironiques et la station passera à des sujets plus sérieux.

« Croyez-moi, en plus de quarante ans, les Etats-Unis d'Amérique d'abord et les autres nations ensuite, ont eu amplement le temps de s'organiser, de s'assurer la complicité de savants, de journalistes, d'éditorialistes, de personnalités de premier plan en tous domaines pour railler, vilipender ces « histoires de vaisselle volante et de Petits Hommes Verts ». Combien d'imbéciles diplômés ont doctement disserté à la radio, à la télévision ou dans la presse pour ridiculiser les témoins et les ufologues, en Europe surtout ?

« Chez nous, récemment, une série d'émissions télé documentaires, d'un exceptionnel intérêt, émaillées de révélations fracassantes, ont été programmées sur les networks[56]... sans que Washington n'intervienne, n'applique la censure. C'était habile : cette soudaine franchise renforçait la soi-disant attitude libérale, l'objectivité, l'impartialité de la Maison-Blanche... qui, dans l'ombre, doit concocter un piège, une sale manœuvre dont nous ferons les frais !

« Revenons à l'Europe, encore beaucoup moins libre que nous sur ce plan et sur d'autres. Pensez-vous qu'après ces quarante-trois années de mensonges, le public européen conditionné va admettre sans difficulté les vérités qu'un ou plusieurs vrais spécialistes des UFO pourraient divulguer... à la condition que les médias leur en accordent la permission ?

— Non, bien sûr, c'est impensable, reconnut le praticien. Mais enfin, Ted, on ne peut pas rester comme ça, à attendre bras croisés que les gouvernements cessent de nous prendre pour des crétins ! Il faut faire quelque chose ! Les tax payers[57] devraient eux aussi s'organiser, intenter une action, exiger de...

— Comment et avec quoi, Edwin ? En recrutant dix, cent, mille personnes qui marcheront avec vous et s'engageront à aller brandir des pancartes à Washington ? Vous pensez réellement que seule une action publique et à visage découvert peut contraindre les autorités à capituler, à cracher le morceau ?

Le psychiatre balança un moment, pesant la pertinence de l'objection et grogna :

— Vous avez probablement raison, Teddy, ce serait insuffisant. Et en repensant à votre expression... « à visage découvert », sous-entendriez-vous que seule une action clandestine et... musclée pourrait donner des résultats ?

L'écrivain sourit, amusé :

— J'écris des romans de science-fiction, Edwin, ne l'oubliez pas. Mais n'oubliez pas davantage que ce genre littéraire a donné un très grand nombre d'exemples de prévisions, d'anticipations jugées extravagantes hier et devenues réalités aujourd'hui. Qui sait si, demain, un... regroupement des bonnes volontés, des personnes désireuses de sortir de l'apathie et d'agir, ne deviendra pas, là aussi, une réalité ? Ne constituera pas une force de survie ?

Il jeta un coup d'oeil à sa montre :

— Il est cinq heures et demie ; nous disposons donc d'environ deux heures avant le dîner. Sandy, vous avez votre permis de conduire ?

La question, inattendue, la surprit :

— Il y a peu de temps, oui ; Mary et moi avons passé les épreuves le même jour, mais elle conduisait déjà depuis près d'un an et se débrouille beaucoup mieux que moi.

Teddy Cowen hocha la tête : un plan s'élaborait dans son esprit, risqué mais réalisable...

Le conducteur de la Chrysler Maserati en stationnement devant le cottage des Benson, sur Devon Street, jeta brusquement sa cigarette et actionna la clé de contact :

— Les deux filles, Terry : elles se barrent en voiture !

De fait, la « Connie » (Lincoln Continental) du docteur Holbrook achevait de descendre le long du drive — visible à travers les haies du cottage — pour tourner à droite sur Portledge Street et passer à une quinzaine de mètres à peine de la voiture des deux hommes vêtus de sombre, en planque dans la voie perpendiculaire.

— Je commençais à me rouiller, Steph, grogna avec satisfaction le passager en rajustant machinalement son feutre anthracite.

Steph, au volant, suivait la limousine à distance respectueuse.

— Curieux, quand même, que les deux nanas partent seules, à bord de la voiture du docteur Holbrook. C'est sa fille qui conduit. Ça ne t'étonne pas ?

— Oui et non. Vers les trois heures, Holbrook et sa femme sont revenus avec un couple assez jeune. Un confrère psychiatre, peut-être. Leur discussion a dû barber les filles qui sont allées faire un tour...

— Au volant de la grosse voiture du père alors que la fille Holbrook aurait dû, logiquement, préférer piloter la petite Mitsubishi Minica de sa mère ? objecta Steph. D'après ce que nous savons, Mary ne conduit que depuis moins d'un an. Et la Lincoln « Connie », c'est autre chose à conduire que la Minica ! Conclusion, cette balade cache un truc bizarre...

— OK, Steph, c'est toi qui penses et moi je joue les gros bras, gloussa-t-il. Tu as raison, il faut ouvrir l'œil.

— Je vais même ouvrir les deux !

La limousine avait quitté Hammond Street qui traverse Chesnut Hill, ce quartier résidentiel édifié sur la colline et s'engageait, à gauche, sur un chemin aboutissant dans le parc, sur les hauteurs dominant l'étang. Elle roula quelques centaines de mètres sur un sentier forestier peu carrossable et ralentit. La conductrice regardait à droite, à gauche, semblant à l'évidence chercher quelque chose, puis elle accéléra légèrement et s'arrêta enfin devant une éclaircie de la forêt, plaçant la « Connie » perpendiculairement au chemin, en barrant le passage.

A cent mètres en arrière, la Chrysler obliqua brusquement à gauche et stoppa, dissimulée dans les fourrés. Par les vitres baissées et malgré la distance, les hommes vêtus de sombre pouvaient entendre la radio qui jouait à plein régime : un rocker débile braillait en masturbant sa guitare, pleurnichant, car rien pour lui ne gazait plus depuis que sa petite amie était partie avec un livreur de pizzas !

— Mais qu'est-ce qu'elles foutent ? grommela Terry.

— Elles attendent peut-être un boy-friend, va savoir ?

— En conduisant, elles discutaient ferme et je suis sûr qu'elles n'ont pas remarqué qu'on leur filait le train... Mary a voulu montrer à sa copine le coin du parc où elle a été agressée. Dis donc, c'est peut-être le moment d'en profiter... Le parc a l'air désert...

— Tu as raison. Les mômes sont en vacances, on ne risque pas d'être dérangés comme la dernière fois. Eh ! Regarde un peu les filles ! Leurs relations ne semblent pas être au beau fixe !

Effectivement, toutes deux quittaient leur siège en s'invectivant. Sandy courut pour faire le tour de la Lincoln, brandissant ce qui paraissait être un livre, pour en assener un coup sur la tête de Mary ! Laquelle riposta en empoignant sa camarade, la jetant sur l'herbe et la giflant sans douceur ! Elles devaient crier, s'injurier mais le tintamarre de la radio couvrait leurs imprécations... et le léger bruit de pas des deux hommes qui s'approchaient, non pas sur le sentier mais dans le sous-bois. Ils n'avaient pas le temps d'admirer les peupliers ou les thuyas du Canada, hauts de quinze à vingt mètres ; leurs basses branches s'élevaient en se rétrécissant pour donner à l'arbre, magnifique, un port pyramidal. Plus hauts encore, plus touffus, les picea glauca, ou épinettes blanches, étalaient leurs branches serrées au feuillage légèrement bleuté.

Steph s'approcha de la Lincoln, se pencha par la portière ouverte à l'avant et baissa la radio. Terry, lui, contournait le véhicule en exhibant un gros automatique prolongé d'un silencieux. La diminution subite des décibels interrompit le pugilat et les deux jeunes filles cessèrent de se crêper le chignon, interdites, se relevant couvertes de brindilles végétales. Sandy avait ramassé son livre qui se révélait être, de près, un gros cahier cartonné, qu'elle tenta vivement mais naïvement de dissimuler dans son dos. Toutes deux, angoissées, s'étaient rapprochées l'une de l'autre, sans quitter de leurs yeux apeurés ces inconnus armés qui les menaçaient !

— Ça va, n'ayez pas peur, tout ira bien, si vous faites exactement ce qu'on vous dira de faire, OK ?

Mary s'humecta les lèvres, effrayée :

— Qu'est-ce que vous voulez et qui êtes-vous ?

— Non ! N'approchez pas ! supplia Sandy, affolée.

— Qu'est-ce que tu caches, derrière toi ?

Elle avala difficilement sa salive, hésita puis finit par avouer :

— Un cahier... un cahier de cours...

— Lance-le ! commanda Terry. Allez ! Dépêche-toi !

Elle eut une ultime hésitation et obéit. Le cahier tomba aux pieds de l'homme qui se baissa, se redressa en l'ouvrant et le feuilleta rapidement. Il battit des paupières, embrassa d'un rapide regard circulaire la petite clairière et sacra :

— Merde, Steph ! C'est justement...

Un plop sourd l'interrompit. Terry s'affaissa tout d'une pièce. Son chapeau... tomba, troué par la balle qui avait pénétré dans son crâne, le tuant net ! Steph perdit son assurance et dans son regard passa une lueur d'inquiétude. Il allait plonger sur les filles, voulant ceinturer l'une d'elles pour s'en faire un bouclier mais un second plop sourd éclata et la balle lui brisa l'épaule droite ! Il lâcha son arme... tandis que s'agitaient les branches de l'épinette : le tireur s'y était caché et maintenant, il en descendait rapidement !

Steph, malgré la fulgurante douleur, voulut faire un pas pour ramasser son arme mais un troisième plop, parti cette fois d'une direction opposée, lui fit fléchir la jambe gauche et il tomba à genoux puis sur le côté, la cuisse traversée par un projectile ! Courageusement, Mary bondit, donna un coup de pied au pistolet du blessé et s'éloigna en courant, imitée par Sandy.

Teddy Cowen et Ariellah sautèrent au sol, abandonnant chacun son arbre. La ruse de l'Australien avait parfaitement réussi. Tapi avec sa compagne sur la banquette arrière de la spacieuse et confortable Lincoln « Connie », ils avaient échappé aux regards des poursuiveurs. Mary avait, de son côté, respecté le plan à la lettre, orientant la voiture perpendiculairement au sentier qui aboutissait à la petite clairière pour permettre au couple d'ouvrir la portière opposée et filer prestement, courbé, vers les premiers fourrés. Le vacarme de la radio avait couvert le bruit de la portière refermée sans trop de douceur.

Teddy Cowen lança aux jeunes filles :

— Bravo et merci. Prenez la voiture et attendez-nous sur le sentier. Nous vous rejoindrons quand nous en aurons terminé...

Très émues par ce qu'elles venaient de vivre — ce piège où elles avaient joué le rôle de la chèvre attirant le lion ! — elles opinèrent, se hâtèrent de s'installer dans la Lincoln, Mary manœuvrant sur la clairière afin de s'éloigner d'une bonne centaine de mètres.

L'Australien mit un genou à terre, appuya le silencieux de son SIG-Sauer sur la tempe du blessé qui geignait, l'épaule droite et la cuisse gauche imbibant de sang son costume sombre :

— A ton avis, il te reste combien de temps avant de crever d'une hémorragie, si l'on ne te transporte pas à la clinique de Chesnut Hill Road, sur l'autre versant de la colline ?

L'homme lui décocha un regard chargé de haine et feula d'une voix rauque :

— Tu peux me laisser crever, connard ! Tu ne vivras pas assez longtemps pour fêter le premier anniversaire de ma mort !

L'écrivain ricana :

— Un MIB[58] qui fait de l'esprit, c'est pas courant. Tu es bien ce qu'il est convenu d'appeler un homme en noir et ton copain également, n'est-ce pas ? Vous émargez aux fonds du MJ 12, ou à sa « succursale » la Cellule PI 40, non ?

Dissimulant une grimace de souffrance, Steph renvoya :

— Et ta sœur, elle émarge chez qui ?

La crosse de l'automatique lui fendit les lèvres et il hurla, se mit à haleter :

— OK, connard ! OK. Je ne sais pas qui tu es et ta putain non plus...

Il hurla de nouveau, l'arcade sourcilière en sang.

— De la part de la putain, grinça la jeune femme, les yeux littéralement embrasés de colère. La seule chose que tu puisses espérer, c'est qu'on te laisse mourir en atténuant tes souffrances, fit-elle en lui montrant un tube de comprimés pharmaceutiques. C'est le plus puissant analgésique connu des... dans ce pays.

Tandis qu'elle faisait rouler trois ou quatre grains blancs dans le creux de sa main, son compagnon l'observait, trahissant une fugitive perplexité, qu'il chassa pour secouer le blessé :

— Tu parles et tu auras droit à cet analgésique. Pourquoi les MIB ont-ils tenté — et tu devais faire parti du trio — d'enlever Mary ?

Ariellah se releva, rempochant le tube de comprimés, sans attendre la réponse et s'éloigna d'un pas pressé sur le sentier. Peut-être finalement, ne s'agissait-il que d'un faux espoir donné au MIB ? Ce dernier cracha, la voix cassée, assourdie par la douleur :

— Mary a eu tort d'écrire certaines choses concernant sa copine, dans son journal intime. Et les « Gris » veulent l'utiliser comme l'autre, pour l'inséminer...

— Tu reconnais donc bien appartenir au MJ 12 et travailler pour les E.B.E. ?

— Si... je te disais que... que nous cherchions des... champignons, vous ne... ne...

—... Ne t'aurions pas cru, ça, c'est sûr. Dépêche-toi, tu saignes beaucoup et il faut bien rouler dix minutes pour atteindre la clinique. Tiens, je vais t'aider à grimper dans ta voiture...

En effet, Ariellah avait ramené leur Chrysler Maserati pour la stopper de l'autre côté de la clairière. Elle en sortit, laissant tourner le moteur, après avoir soigneusement essuyé ses empreintes sur le volant le tableau de bord et la portière.

Steph, les dents serrées par la douleur, fut remis debout. L'écrivain l'aida à s'installer à la place de droite :

— Bon, dis-moi tout ce que tu sais de ces petits monstres, les Gris au long museau ou Petits Gris?...

Le blessé, voyant que la place du chauffeur restait libre, se remit à caresser l'espoir de sauver sa peau :

— Rien, ou presque rien. Les MIB sont la plupart des agents action ; ils exécutent les missions, les sales besognes qu'on leur confie et sont rarement dans le secret au plus haut niveau!... Personnellement, je n'ai jamais vu l'un de ces êtres. Ne compte pas sur moi pour te dire où se cache leur base souterraine la plus proche : je l'ignore. Je sais seulement — et là, je ne suis pas le seul à le savoir — qu'ils en ont pas mal, aux States...

Il avait achevé sur un débit plus rapide, entrecoupé de halètements. Son état empirait.

Ariellah pinça les lèvres, manifestement déçue :

— Il se pourrait bien qu'il dise la vérité... Dommage que nous ne puissions pas le soumettre au détecteur de mensonge et au Penthotal.

L'Australien alla chercher le corps de Terry, le tira par le collet jusqu'à la Chrysler et le hissa — non sans difficulté — à la place du chauffeur en desserrant le frein à main. Steph, affolé, cria :

— Fumier ! Tu as trahi ta parole et...

— Je t'ai donné ma parole, moi ? Ma seule promesse concernait l'atténuation de tes souffrances et c'est ce qu'on va faire !

Il claqua la portière (vitre baissée), Ariellah en fit autant avec l'autre et tous deux poussèrent le véhicule qui se mit à rouler, de plus en plus vite, sur la déclivité avant de plonger dans l'étang, y soulevant un mur liquide en forme de U. La Chrysler coula presque aussitôt, l'eau s'engouffrant sans entrave par les fenêtres, stoppant dans un gargouillis les hurlements du MIB blessé.

Teddy récupéra, dans l'herbe, les armes des tueurs du Majority 12 :

— Nous les offrirons aux parents de Mary, dans l'éventualité où ils n'auraient rien pour se défendre. Allons rejoindre les filles, mon chou, décréta-t-il en s'engageant sur le sentier.

Quand ils ouvrirent les portières arrière de la Lincoln, les adolescentes sursautèrent, encore bouleversées par le spectacle auquel elles avaient assisté en partie.

Sandy hasarda :

— Ils sont... ?

— Au fond de l'étang Hammond, sur les bords duquel il n'y avait plus personne, à cette heure. Mary a eu raison de nous conduire à cette petite clairière aboutissant à un à-pic. La voiture a plongé sans laisser de trace sur la berge, pratiquement inexistante, en bas. Quant aux sillons des pneus, nous les avons atténués à l'aide d'un bâton, sur la déclivité. Demain, avec la rosée du matin, l'herbe se redressera et dans quelques jours, ils ne seront plus décelables...

Ariellah, penchée sur le dossier du siège droit occupé par Sandy, s'informa :

— Une chose me préoccupe : quand tu as repris conscience à bord du vaisseau ou de la base où les Gris vous ont emmenés, quelles furent les réactions de ces êtres ? As-tu remarqué un signe, une attitude qui aurait pu trahir leurs sentiments, une émotion, que sais-je encore ?

— Pour moi, ces êtres sont dénués de sentiments, de réactions émotives, du moins vis-à-vis des... personnes. J'étais terrifiée, sur la table d'examen, avec l'impression d'avoir affaire à des... « choses » tellement éloignées de nous, les humains, que cela m'a fait penser à nos travaux pratiques, en biologie, au collège, quand nous examinions du plancton dans une boîte de Pétri ou des paramécies sous le microscope ! Au fond, est-ce que ne sommes pas nous-mêmes des choses, à leurs yeux ? A tout le moins des choses vivantes, évidemment, mais qui n'induisent en eux aucun sentimentalisme qu'ils considéreraient peut-être comme déplacé, sans objet...

— Tu as tout à fait raison, Sandy, apprécia l'écrivain. Et ces créatures n'en sont que plus dangereuses. Qu'adviendra-t-il des Terriens si aucune tentative ou manœuvre visant à les amadouer n'aboutit ? De quelle manière leur faire admettre que, appartenant tout comme elles à une espèce pensante, notre droit imprescriptible est d'être traités en tant que tels, en humains et non pas comme du bétail !

La jeune fille considéra l'Australien :

— A votre avis, pourquoi ces enlèvements, ces inséminations artificielles suivies d'un avortement thérapeutique ?

— L'hypothèse la plus logique est que ces êtres, pour une raison qui nous échappe, cherchent à créer une espèce métissée, les fœtus étant alors prélevés au troisième mois de la gestation pour être placés en incubateurs afin d'y achever leur développement. Il peut y avoir d'autres raisons, mais il serait trop long de les aborder ce soir, Sandy. Ne faisons pas trop attendre les parents de Mary...

La jeune fille opina et mit le contact, progressant lentement sur ce chemin forestier, tout juste assez large pour permettre à la Lincoln de rouler sans frôler de trop près les arbustes et les buissons.

Soudain Mary, silencieuse jusqu'à présent, se retourna vers les passagers arrière et demanda tout à trac :

— Teddy, quand vous parliez à mes parents, cet après-midi, vous leur avez dit qu'il existait une trentaine d'espèces pensantes à venir fouiner sur notre planète. Toutes ne sont quand même pas aussi-malveillantes ?

— Non, d'après les témoignages parmi ces multiples espèces, il existe des humanoïdes... Je devrais dire des hommes, des femmes, qui sont nos... frères, à tout le moins nos cousins, venus des étoiles.

— Et que viennent-ils faire, chez nous ?

L'Australien prit un air préoccupé pour s'adresser à sa compagne :

— Tu veux sortir la boule de cristal, chérie ? Je vais l'interroger pour répondre à la question de Mary...

Cette dernière pouffa, un peu gênée :

— Excusez-moi, j'ai été ridicule. Mais je serais heureuse de rester en relation avec vous et Ariellah. On pourrait se téléphoner, de temps à autre et vous me tiendriez au courant de vos recherches, des trucs nouveaux que vous auriez appris.

— Oui, ce serait chic de votre part, renchérit Sandy. Vous savez, quand on a vécu une expérience comme celle que j'ai vécue — et c'est valable pour Mary qui, elle, a échappé in extremis à un enlèvement —, on cherche désespérément, soit à faire partager par d'autres cette expérience, soit à en savoir plus sur ces... maudits petits êtres !

— Vous réagissez comme la quasi-totalité des victimes connues des E.B.E., Sandy : vous éprouvez, toutes et tous, le besoin de vous regrouper, d'échanger vos impressions, de créer une sorte de rassemblement fraternel en raison de l'obscure crainte d'un renouvellement possible de ce qui vous est une fois arrivé !

« C'est une réaction saine et légitime que nous approuvons sans réserve, Ariellah et moi. Si nous le pouvons, nous vous aiderons dans ce sens-là et peut-être aussi pour vous donner certains... conseils pour l'avenir...

Un avenir qui s'annonçait, hélas, plus « gris »... que rose !

CHAPITRE IX

Qui ne gueule pas la vérité quand il sait la vérité, se

fait le complice des menteurs et des faussaires.

Charles Péguy

Lundi 26 juin — Dulce, Nouveau-Mexique

Ernesto Saliente, vétérinaire à Dulce, était un homme grand et musclé, malgré ses cheveux blancs et sa soixantaine passée. En jean et chemise aux manches retroussées, il remuait doucement la tête, soupirant devant l'étrange comportement du bétail de Brad Corliss. Proche de l'arroyo de Conejos, un enclos abritait une cinquantaine de vaches, avec veaux et génisses. Dix ou douze bêtes, affligées d'un tremblement de la tête permanent, ne cessaient de se frotter aux deux piliers de bois au bord du ruisseau, vestiges d'un petit pont. D'autres vaches se frottaient contre les rares arbres poussant près de l'arroyo ; quelques-unes, enfin — et c'était cela le plus déroutant — présentaient des membres complètement désynchronisés : les pattes postérieures « galopaient » alors que les antérieures continuaient de se mouvoir au trot. Ce désynchronisme entraînait évidemment pour les bêtes de fréquentes chutes !

— Ça a commencé hier, doc, d'abord par ce tremblement de la tête et je n'ai pas pu vous joindre au téléphone. Votre femme m'a dit qu'on vous appelait de partout et que vos confrères de Monero ou de Lumberton étaient tous sur les dents ! C'est une épizootie qui rend le bétail comme ça ?

— Pire, Brad, ça pourrait être une zoonose, c'est-à-dire une maladie animale infectieuse transmissible aux humains !

— Oh ! Merde ! s'exclama l'éleveur, inquiet. Et ça se répand chez mes confrères du comté ?

— Pas que chez eux, hélas. On a constaté la même chose chez plusieurs éleveurs du Colorado, du Kansas et de l'Oklahoma. Nul doute que d'autres Etats vont être contaminés. Mais à l'origine, ce mal a commencé en Angleterre, il y a près de quatre ans. Voyez-vous, Brad, ce qui est terrible, dans cette maladie au nom un peu barbare : encéphalopathie spongiforme bovine, c'est qu'on n'en connaît pas le vecteur. Elle n'est pas causée par un virus, ni une bactérie et on parle de... d'un « agent transmissible non conventionnel » ou ATN. Au départ, ce type d'affection animale ne touchait que les ovins, c'est pourquoi on l'appelait vulgairement la tremblante du mouton.

« Médecins et vétérinaires sont sérieusement inquiets par cette atteinte dégénérative du système nerveux central qui affecte maintenant les bovins ; ils se demandent si l'ATN ne pourrait pas se transmettre à l'homme par la consommation de cervelle ou de lait provenant de vaches malades ! A l'Université de Frisco, le professeur Stanley Prusiner et son équipe travaillent d'arrache-pied pour tenter d'isoler l'agent pathogène[59]. Selon ce savant, ce serait une protéine ou une glycoprotéine. Mais il y a un os, dans cette théorie : une protéine ne peut se reproduire sans codage génétique. Il faudrait donc trouver par quel processus une programmation génétique à la finalité létale peut subitement effacer le programme normal d'un sujet pour s'y substituer et le faire crever!...

L'hélicoptère Bell Textron UH-IN (portant sur l'arrière du fuselage le sigle USAF en capitales blanches), se posa dans un nuage de poussière sur l'Archuleta Mesa, ce plateau pelé au nord de Dulce. Ses patins ripèrent un peu puis s'immobilisèrent à l'amorce de la grande saignée entre les deux parois rocheuses avec, en son milieu, une large voie rectiligne longue d'une centaine de mètres.

A côté du 4 x 4 en retrait, le docteur Frank Rooney retint son feutre noir, tourna la tête et plissa les paupières, souffleté par « l'effet de sol » qui, arrachant de la terre et des gravillons, les projetait en tous sens. Moteur stoppé, les deux pales principales et celles, anticouple, du rotor de queue, ralentirent graduellement. Quand leur rotation cessa, au flanc du Bell, la large porte à glissière coulissa. Deux soldats en treillis sautèrent au sol. Ils arboraient sur la poitrine un badge rouge avec un triangle noir horizontalement traversé par trois traits bleu pâle. Des glissières à crochets furent encastrées au ras de l'ouverture et les hommes déplièrent un plan incliné aux éléments articulés en accordéon.

L'agent de la CIA adressa un signe de tête aux militaires (dont l'insigne mystérieux lui était familier) ; ceux-ci engageaient prudemment sur le plan incliné le fauteuil de l'infirme, à l'intention duquel Rooney se découvrit brièvement. Il avait su cacher sa surprise en constatant à quel point le visage du professeur s'était altéré, depuis son absence de quarante-huit heures. Il semblait avoir vieilli de dix ans et ses yeux erraient lentement sur ce qui l'entourait, avec une sorte de souffrance muette.

Un colonel descendit du poste, de pilotage. Il portait sur l'épaule gauche le badge rouge à triangle noir strié, salua quasi machinalement Rooney et alla se poster à ses côtés, au bas du plan incliné. Le rabat de la poche pectorale droite de sa vareuse d'été s'ornait de l'insigne des officiers de l'état-major général : l'aigle américaine dorée, ailes déployées, serres tenant des flèches, blason à bannière étoilée cachant en partie le corps, le tout sur une étoile noire à cinq branches entourée de feuilles vertes. Un second insigne, plus petit, représentait un caducée avec les initiales PT pour Physical Therapy (physiothérapie).

Lorsque le paralytique sur son fauteuil eut atteint le bas du plan incliné, l'officier supérieur le salua, un peu raide :

— Vous n'avez plus besoin de nous, professeur ? Ne voulez-vous pas une escorte jusqu'à...

L'homme de science handicapé leva difficilement la tête, ébaucha l'ombre d'un sourire forcé :

— Non, merci, colonel. Mon médecin — que vous avez déjà rencontré — est venu m'accueillir et cette fois, il m'accompagnera jusqu'à mon laboratoire...

Frank Rooney demeura impassible et accusa le coup : pourquoi, aujourd'hui, l'infirme avait-il décidé de le garder auprès de lui afin de l'introduire dans la base secrète ? Cette base si inquiétante, présenté à Anna par son mari et par lui-même comme abritant des laboratoires de l'armée. Explication des plus vagues qu'elle avait acceptée sans se montrer trop curieuse.

Le colonel regarda alternativement le médecin de la CIA et le célèbre professeur, jadis chercheur à l'Université d'Albuquerque, dont il assurait la protection :

— Le docteur Rooney est-il attendu, lui aussi ?

— Oui, colonel, j'en ai informé nos hôtes. Son admission ne souffrira aucune difficulté. Au demeurant, le docteur Rooney m'a déjà accompagné plusieurs fois, au sein de la base : son champ biopsychique est mémorisé par l'ordinateur central... Et son affectation initiale l'autoriserait lui aussi à porter ce badge rouge, s'il était en uniforme de... brigadier général[60] .Il aurait même le droit de porter deux insignes : celui de command pilot[61] et celui de command helicopter pilot[62].

L'officier supérieur se le tint pour dit, claqua des talons et s'écarta avec déférence.

Le paralytique, à défaut de pouvoir tourner la tête, fit accomplir un quart de tour à son fauteuil électrique pour s'adresser à son garde du corps :

— Dans la poche pectorale de ma veste, prenez le transpondeur à vos initiales et épinglez-le à l'intérieur de votre poche, pour être certain de ne pas l'accrocher accidentellement et donc de le perdre... ce qui pourrait entraîner, vous le savez, des conséquences dramatiques !

Oh ! oui, il le savait ! Comment pourrait-il l'oublier ? Les « Maîtres » (et les Petits Gris semblaient particulièrement tenir à ce titre respectueux !) avaient entrepris d'agrandir le sas d'accès « Spécial Personnel » à la base ; un sas qu'en réalité fort peu d'humains avaient licence d'emprunter. A cette époque, Frank Rooney n'était pas encore attaché au professeur Dennsmore et il n'avait pas été témoin de « l'incident », demeuré d'ailleurs fort mystérieux. On ignorait même comment les responsables de l'opération Salvator — eux aussi demeurés inconnus — avaient pu être au courant de l'interruption temporaire du leurre, ce champ énergétique imitant à la perfection la paroi rocheuse, au bas de la rampe d'accès.

Informés de cette opportunité inespérée, les concepteurs de l'opération Salvator firent parachuter sur l'Archuleta Mesa un « Commando Delta » de cent hommes super-entraînés, casqués et protégés par des gilets pare-balles, tous armés de fusils et carabines à répétition à mire-laser, de pistolets-mitrailleurs, mitraillettes et lance-grenades. A la nuit tombée, ils s'étaient regroupés au bas de la déclivité et, sur un ordre silencieux, s'étaient rués dans l'ouverture sombre. Quelle distance avaient-ils parcourue ? Probablement pas une cinquantaine de mètres. La riposte ne se fit pas attendre : en une fraction de seconde, frappés par une onde bleutée, les soixante premiers assaillants s'affaissèrent, foudroyés ! Les autres durent battre en retraite, beaucoup plus vite qu'ils ne s'étaient lancés à l'attaque[63] !

Une tentative vouée à l'échec, dans la mesure où les hommes du commando ne possédaient pas de transpondeur dont le signal approprié, capté par l'ordinateur central, eût permis à celui-ci de les identifier et, partant, de leur laisser franchir sans dommage les barrages défensifs automatiques, nombreux dans ces installations souterraines.

But de l'opération Salvator ? Investir la base E.B.E. afin de libérer des humains des deux sexes enlevés en trop grand nombre, hors quota, par les Grands Museaux, un autre surnom des Gris ! Un échec retentissant : une hécatombe dès les premières secondes de l'assaut !

Frank Rooney se remémorait cet épisode sanglant (évidemment tenu secret) en fixant à l'intérieur de sa poche pectorale le petit transpondeur, guère plus gros qu'une pièce de cinquante cents, mais avec une épaisseur double.

L'hélicoptère de l'Air Force décollait, s'éloignait, projetant de la terre et des gravillons sur les deux hommes, le médecin s'étant efforcé de protéger l'infirme en se plaçant derrière lui, mains appuyées sur les poignées du fauteuil roulant. De son bras droit, seul capable encore d'une certaine motricité, le professeur Dennsmore actionna le démarrage du moteur en manipulant les commandes placées sous l'accoudoir. Le lourd fauteuil électrique se mit à rouler, lentement, sur la voie en pente qui s'étirait en ligne droite, jusqu'à la paroi rocheuse.

Le médecin pensait avoir compris la raison de la mine défaite du savant.

Deux jours plus tôt, le même hélicoptère qui venait de le ramener l'avait pris à son bord, devant le ranch, pour le conduire au Country Médical Center, à Albuquerque, afin d'y subir des examens de routine. Du moins Anna s'était-elle exprimée ainsi, en allant le soir rejoindre Frank dans sa chambre... Il ne faisait aucun doute que les premiers résultats d'analyses, de tests pratiqués sur le handicapé, ne devaient autoriser aucun espoir d'amélioration ! D'où la désespérance lue par Rooney dans les yeux du biochimiste-généticien.

Ce dernier stoppa un instant le moteur de son fauteuil roulant et toussota, non pas pour se donner une contenance mais, apparemment, parce qu'il ne savait pas trop comment amorcer ce qu'il voulait confier à l'agent de la CIA.

— Venez, Frank, ce que j'ai à vous dire n'est pas agréable, ni pour moi ni pour vous qui allez l'entendre... Je veux cependant vous parler face à face...

Rooney fit le tour du fauteuil, abaissa son regard sur l'infirme :

— Je vous écoute, professeur.

Celui-ci le dévisagea, détailla son visage bronzé, énergique, séduisant, charmeur, et il eut un soupir interrompu par un spasme. Il reprit sa respiration :

— Je veux d'abord que vous me donniez votre parole d'honneur — vous m'estimez, je le sais, malgré les circonstances et ne trahirez pas votre serment —, oui, votre parole de garder absolument secret notre entretien. Que vous acceptiez ou refusiez ce que je vais vous demander... en tout premier lieu, ne dites rien de tout cela à Anna...

— Je vous donne ma parole de garder le secret, professeur, sur ce que vous pourrez être amené à me confier et de n'en dire mot à Mme Dennsmore.

Le savant étouffa un nouveau soupir en esquissant un sourire sans joie :

— Je vous autorise à l'appeler Anna, Frank. Vous... Vous êtes son amant, je le sais et... non, ne protestez pas, ne me mentez pas, fit-il d'une voix lasse.

Le médecin de la CIA n'avait pu s'empêcher d'accuser, très fugitivement, une expression d'étonnement. Comment l'infirme avait-il pu découvrir son infortune ?

— Ne cherchez pas, Frank, je le sais pour l'excellente raison que ma cellule de vie, au sein de la base, est équipée d'un télévisionneur neutrinique n'ayant aucun besoin d'une caméra pour fonctionner et recevoir des images. Ce procédé, d'usage courant chez nos « hôtes », est basé sur des faisceaux de neutrinos exploratoires oscillants qui se jouent de la matière ! Correctement modulés, ils vont chercher, capter les scènes qui se déroulent à quelques mètres, aussi bien que de l'autre côté de la Terre ou sur d'autres mondes ! Je sais que vous et Anna êtes amants... pour l'avoir vu de mes yeux vu... Je ne vous pardonne pas, mais je vous comprends, tous deux, jeunes et bouillants de... désir.

L'accusé renonça à mentir, à se défendre, à clamer son innocence et soupira à son tour :

— Je rends hommage à votre maîtrise, à votre sens aigu de la compréhension et de l'indulgence, car tout ce que vous venez de dire est la stricte vérité. J'ai abusé de votre confiance et...

— Non, je ne vous ai pas demandé des excuses, Frank, mais simplement de me donner votre parole d'honneur, celle de l'agent de la CIA, du médecin, du garde du corps et celle du MIB que j'ai personnellement choisi parmi les membres du Conseil de Sécurité du MJ 12 que je préside... pour l'instant.

— Je répète donc ce serment, professeur : je garderai le secret et ne ferai aucune exception pour mad... pour Anna, rectifia-t-il.

— Bien... Les spécialistes qui m'ont examiné, à Albuquerque, ont été unanimes — j'avais exigé d'eux la plus grande franchise. Verdict : aucune chance de connaître une rémission. Je suis condamné, Frank. Je n'ai plus que quelques mois à vivre et je vais donc... demander, pas vous ordonner, mais vous demander... plusieurs choses extrêmement délicates, voire périlleuses pour vous... Si vous acceptez, je vous exposerai tout cela en détail quand nous retournerons au ranch...

« En premier lieu, je vous chargerai d'une mission auprès du général Oldham, commandant en chef de Nellis Air Force Range, au Nevada, vaste zone d'expérimentation plus désertique encore que celle de White Sands Proving Ground, ici, au Nouveau-Mexique. En hélicoptère, vous vous poserez sur le petit terrain d'atterrissage voisin de Groom Lake... Là, vous prendrez en charge les précieux instruments de laboratoire dont j'ai besoin... Je vous donnerai prochainement d'autres instructions...

Le professeur Dennsmore hocha un peu la tête, parut écouter puis ébaucha un sourire attendri :

— Allons, maintenant. Je désire vous présenter quelqu'un qui est impatient de vous connaître.

Le fauteuil se remit à rouler, jusqu'à l'extrémité de la voie centrale qui aboutissait au pied d'une falaise de roc. Il y eut comme un tremblotement de l'air et une surface triangulaire de trois mètres de côté apparut, miroitante comme une coulée de mercure. Les deux hommes s'avancèrent, lentement happés par ce champ d'énergie qu'ils traversèrent sans dommage, grâce aux transpondeurs dont ils étaient munis. Un tunnel en pente donnait sur une rotonde où d'autres tunnels prenaient naissance. De section carrée, certains mesuraient seulement deux mètres, d'autres le double et paraissaient s'étirer à l'infini, tous éclairés par une lumière bleutée sans source apparente.

A droite, sur la rotonde, coulissa la porte d'un ascenseur où auraient pu tenir à l'aise une vingtaine de personnes. Sur un tableau, des boutons avec des numéros accompagnés de signes, plus exactement de chiffres en usage chez les E.B.E..

— Votre niveau, si j'ai bonne mémoire, est le 511, professeur ?

— Vous avez bonne mémoire, Frank, toutefois, nous n'irons pas à mon laboratoire mais plutôt au niveau 509 réservé aux cellules de vie des chercheurs permanents ou de passage.

Après une vertigineuse descente de près de neuf cents mètres, la cabine s'immobilisa ; la porte coulissa et ils sortirent au moment où deux êtres à l'aspect déroutant s'apprêtaient à emprunter l'ascenseur : un humanoïde à l'épiderme orangé, mesurant un mètre soixante, au crâne chauve, aux yeux étirés vers les tempes, vêtu d'un collant rouge. Une créature plus petite, ne dépassant guère un mètre trente, à la peau gris souris, pourvue d'un nez énorme, bosselé, l'accompagnait. La cagoule d'une combinaison ajustée, couleur argent, couvrait le crâne et les joues de cet être inquiétant, aux yeux noirs, scrutateurs, étonnamment relevés vers le haut des tempes. Il s'agissait d'un spécimen femelle, avec des mamelles réduites, appartenant à l'évidence à l'espèce macrocéphale « Petits Gris au grand nez » (ou, plus irrévérencieusement : au grand museau !).

Sans doute sa grimace déconcertante représentait-elle un sourire tandis qu'elle articulait, lentement, d'une voix haut perchée dans un anglais laborieux :

— Heureuse vie, Lionel ! Vous aussi, Terrien.

L'agent de la CIA inclina la tête, familiarisé avec les us et coutumes des E.B.E. au gré de ses rares visites dans leur gigantesque base secrète de Dulce, enfouie à plus de mille mètres de profondeur sous l'Archuleta Mesa :

— Heureuse vie...

Dennsmore répéta la salutation passe-partout et enchaîna :

— Frank Rooney est mon médecin et ami. Il appartenait au commando Delta depuis une dizaine d'années et je l'ai affecté comme permanent auprès de moi... Frank, je vous présente le docteur Toal-Nkor, chef du département de biologie au laboratoire de Biochimie Moléculaire. Cela fait des années que nous travaillons ensemble. Et voici son compagnon de vie : Diildo-Yarl, généticien.

Ce dernier — qui n'appartenait pas à la même espèce — inclina sa tête ronde, chauve, striée de plis :

— Bienvenue, docteur Rooney.

L'E.B.E. femelle accentua sa grimace, c'est-à-dire son sourire :

— Nous avons proposé à Kryerla de venir faire une promenade avec nous mais elle a refusé, arguant de votre prochaine arrivée. Heureuse vie, Lionel. Heureuse vie, docteur Rooney.

— Heureuse vie, renvoya-t-il tandis que le couple pénétrait dans la cabine de l'ascenseur, après cette façon abrupte de prendre congé selon l'habitude des Gris.

— Une remarquable biologiste, indiqua le paralytique en faisant rouler son fauteuil vers le couloir de droite, comportant une longue théorie de portes numérotées, leur numéro associé à des symboles ou des chiffres non terriens. Nous entretenons des rapports d'amitié, je dirais... privilégiés, elle et moi...

Il s'arrêta devant une porte indiquant 5/78 accolés à ces symboles incompréhensibles pour un humain n'ayant pas été instruit de la langue des E.B.E.. La porte s'ouvrit et une petite créature grise, en courte tunique mauve, mesurant à peine plus d'un mètre apparut. L'on ne pouvait pas vraiment parler de « grand nez » puisque son appendice nasal ne présentait pas de difformité aussi prononcée que chez les E.B.E. adultes. Sa face était également beaucoup moins « laide » et ses yeux ne s'étiraient pas de façon aussi marquée vers le tempes.

— Frank, je vous présente Kiyerla, ma fille, âgée de huit ans.

Rooney se força à sourire et tendit la main à l'enfant, serra ses petits doigts fins :

— Heureuse vie, Kryerla...

— Bonjour, docteur Rooney... Ne soyez pas étonné si je n'emploie pas toujours les formules de salutation de... des E.B.E., puisque c'est ainsi que vous nous appelez... Excusez-moi ; je voulais dire que vos semblables emploient ce terme pour désigner le peuple de Dzorl, auquel ma mère appartenait... appartient, corrigea-t-elle.

La « fillette » s'écarta pour les laisser entrer dans la cellule de vie — un studio meublé de l'essentiel : lit étroit, meuble de rangement, bibliothèque, quelques bibelots, salle d'eau — qui communiquait avec un studio plus réduit encore, dévolu à la petite métisse.

— Votre fille parle parfaitement notre langue, professeur.

— Comme beaucoup de nos hôtes qui vivent sur... enfin pas sur la Terre mais dans ses profondeurs, puisqu'ils ont la sagesse de ne pas vouloir interférer avec notre civilisation. Ils ont donc dû apprendre certaines de nos langues et nous la leur... Nous, c'est-à-dire les chercheurs en diverses disciplines qui travaillons dans leurs bases souterraines secrètes.

Il fit pivoter légèrement son fauteuil et sourit à sa fille :

— Kryerla, ma chérie, Frank et moi avons un important dossier à consulter. Veux-tu aller t'amuser dans ta chambre, regarder la télévision ?

Elle hocha gravement sa tête à face presque humaine :

— Oui, papa... A tout à l'heure, docteur Rooney...

— Ma chérie, intervint le paralytique, Frank va travailler de façon régulière avec moi et il viendra assez souvent ici. Il pourrait donc être ton oncle et... je crois que tu pourrais l'appeler oncle Frank.

Ce revirement inattendu, cette façon de l'insérer dans son intimité « familiale » secrète — même Anna ignorait cette vie cachée de son mari — intriguait l'homme de la CIA. Que pouvait donc mijoter le chef suprême du Majestic 12 ?

La petite métisse fronça légèrement les sourcils, dut réfléchir un instant puis consentit à sourire :

— Oui, papa, je comprends ce que « oncle » veut dire. Si tu avait un frère connu et si ce frère avait un fils, tu serais pour lui son oncle, c'est ça ?

— Oui, Kryerla, c'est bien ça.

Emu, éprouvant de surcroît une sensation de malaise, le MIB se pencha sur la « fillette » :

— Si tu veux bien me considérer comme ton oncle, tu seras pour moi ma nièce, OK ?

— Oui, je veux bien, oncle Frank, mais... Tout cela est nouveau, si inhabituel pour nous... Pour moi, je veux dire. Les Dzorls ne... Tu comprends, ce n'est pas comme vous les Terriens?... Nous naissons sans connaître nos parents... Les métis dzorls-humains sont encore rares et cela — je veux parler du métissage — est un peu déroutant. Je me suis rapidement habituée à la sensation nouvelle que l'enfant peut éprouver à vivre avec un père ou une mère. Et j'ai appris ces mots inconnus dans la langue de ma mère... que je n'ai pas connue :... père, mère, papa, maman, oncle, tante, frère, sœur...

Le docteur Rooney lui caressa la joue :

— Tu parles comme une personne adulte... et cultivée, Kryerla. Et tu fais montre aussi de sagesse, d'objectivité ; je suis vraiment ravi d'avoir une nièce comme toi !

— Moi aussi...

Elle haussa les sourcils comiquement et pouffa :

— Cette réponse était incorrecte ! J'aurais dû dire : je suis ravie d'avoir un oncle tel que toi !

Elle tourna le dos, se dirigea vers la porte puis s'arrêta, refit face à son père et à son « oncle » :

— Excusez-moi ; j'allais partir sans la formule de circonstance : à tout à l'heure...

Et cette fois, elle entra dans sa chambre et referma la porte cependant que le professeur Dennsmore déclarait, avec un sourire attendri :

— Elle a la taille d'une enfant, mais je sais, d'expérience certaine, qu'à huit ans, une métisse dzorl-humain, est presqu'une adolescente. Kryerla est pubère. Je crois... (le savant hésita, manifestant une sorte de pudeur pour avouer)... Je crois que sa mère est le docteur Toal-Nkor, responsable du département biologie du labo de biochimie moléculaire. Il y a neuf ans, je n'avais pas encore été frappé par cette maudite maladie et un jour, mes confères biochimistes ou généticiens dzorls m'ont demandé si j'accepterai de donner ma semence pour obtenir un enfant métis, par insémination artificielle d'une femme dzorl. J'ai accepté à la condition formelle de pouvoir conserver cet enfant, de ne pas le livrer au centre de croissance, comme c'est le cas de tous les enfants dzorls à leur sortie de l'incubateur.

« Ils ont accepté, me taxant probablement de sensiblerie déplacée mais n'en disant rien au codirecteur de la base que je suis. A la façon dont le docteur Toal-Nkor m'a toujours témoigné de la sympathie, je pense qu'elle a été la mère porteuse temporaire de Kryerla. Nous n'en avons jamais parlé, mais ma conviction est faite... Dans l'immédiat, je veux vous montrer quelque chose, un endroit auquel vous devrez vous familiariser...

Mardi 27 juin, trois heures du matin, Manhattan, New York

Tout illuminé, le Brooklyn Bridge enjambait l'East River, reliant le borough (arrondissement) de Brooklyn à la pointe sud-est de Manhattan. A cette heure plus que matinale, la circulation était réduite au minimum et nul ne vit cette Plymouth Gran Fury de couleur noire qui, la rivière franchie, stoppait peu après la première culée du grand pont surplombant à ce niveau le bureau de poste de Dover Street, juste à l'angle de la grande Water Street.

Deux individus vêtus de sombre, chapeau mou, sortirent de la Plymouth et en retirèrent un homme inerte qu'ils firent basculer dans le vide. Son corps tournoya, heurta l'angle du toit de l'édifice du Post Office et alla s'écraser sur le trottoir de Dover Street. Les criminels réintégrèrent la conduite intérieure alors que le conducteur achevait de composer, sur le radiotéléphone, le numéro du quartier général de la police, au Civic Center proche de China Town, à trois cents mètres à peine du lieu du drame !

— Un homme vient de sauter du Brooklyn Bridge...

— A quel niveau ? Dans la rivière ?

Le chauffeur répondit, imperturbable :

— Non, il ne savait pas nager ! Vous le trouverez devant la poste de Water Street.

— Allô ! Qui êtes-vous ? Donnez votre identité... Allô !

Le standard du Police headquater renonça à répéter « Allô » et envoya immédiatement une voiture de patrouille. Le cadavre fut découvert là où l'inconnu l'avait situé, son meurtrier peut-être, à la façon ironique de répondre aux questions du standard. Le crâne brisé, le malheureux avait été tué sur le coup. Il portait des papiers au nom de Desmond Farrel, domicilié à Ramsey, New Jersey. Libraire de son état, il présidait une association de recherches ufologiques de dimension nationale : New Age on UFO Research (Nouvel Age en Recherches Ufologiques).

Sur sa poitrine, l'on devait découvrir, à la morgue, des brûlures de cigarettes dessinant les lettres grecques : Phi et Oméga...

Teddy Cowen et sa compagne apprirent cet assassinat au cours des flashes d'informations matinaux de CBS, alors qu'ils entamaient à peine leur petit déjeuner.

— Les salauds ! gronda l'Australien. En exécutant cet ufologue de renom, le MJ 12 veut intimider ses confrères, les inciter à mesurer leurs déclarations, voire à les museler, mais il fait aussi un coup double en discréditant le groupe Phi Oméga !

— Et en semant également la confusion dans l'esprit du public qui n'y comprendra plus rien ! ragea Ariellah. Comment pourrions-nous contrer cette forfaiture, cette campagne de contrevérité dans la plus pure tradition des officiels qui, depuis toujours, ont menti, trompé le peuple sur les UFO ?

L'écrivain, par-dessus la table, posa sa main sur celle d'Ariellah, la caressa, songeur :

— En signant nous aussi certains clichés accablants « Phi Oméga », nous avons aidé cette organisation dans la mesure de nos faibles moyens. Mais que pourrions-nous faire ? Nous avons déjà abattu deux MIB, à Newton. Nous pourrions riposter à leur attaque, s'ils s'avisent un jour de tenter quelque chose contre nous, mais nous sommes incapables de les localiser, de les identifier...

La sonnerie du téléphone retentit et l'Américaine décrocha, enfonça la touche chorus, écouta :

— Ariellah Greenstein ? s'enquit une voix grave, très « radiogénique ».

— Elle-même, bonjour.

— Teddy Cowen est près de vous ?

— Oui, fit la jeune femme, intriguée. Il vous écoute. A qui ai-je l'honneur ?

— Je suis Patsy Omaha mais mon nom ne vous dira rien. Je vous donne un renseignement important... Un tuyau, dans votre jargon journalistique. Cette nuit, plus précisément demain matin à trois heures, rendez-vous sur le Brooklyn Bridge, à l'endroit où, il y a moins de cinq heures, l'ufologue Desmond Farrel a été assassiné après avoir été torturé. N'oubliez pas vos appareils photographiques et agissez comme vous l'avez fait à Dulce : avec discrétion pour réaliser vos clichés. Il y aura des choses intéressantes pour l'objectif. OK, Ariellah ?

Celle-ci, prudente, interrogea du regard son compagnon qui, agitant sa main droite, ouverte horizontalement et la faisant osciller, lui faisait comprendre qu'il partageait sa circonspection.

— Ces consignes photographiques, je les comprends fort bien, mais qu'entendez-vous par ce que nous serions censés avoir fait à Dulce ?

La mystérieuse Patsy Omaha eut un rire de gorge :

— Mais quelque chose d'analogue à ce que vous avez fait l'autre jour pour sauver une adolescente menacée d'enlèvement. Vous voyez ce que je veux dire ?

— Non

Nouveau rire de gorge.

— C'est sans importance, après tout... Exploitez scrupuleusement le tuyau que je vous ai donné, avec la discrétion qui est d'ordinaire la vôtre. Bientôt, je reprendrai contact pour vous inviter à mon chalet de montagne, un week-end. Vous viendrez ?

L'écrivain lança, excité par cette proposition :

— Nous allons vivre dans l'impatience jusqu'à votre prochain appel, Patsy Omaha. Je peux vous poser une question ?

— Sûr... mais je ne vous garantis pas que j'y répondrai...

— Aimez-vous la Grèce, le Parthénon, le port du Pirée à deux pas d'Athènes ?

— Je n'y suis jamais allée mais qui pourrait prétendre ne pas aimer ce berceau — ou l'un des berceaux — de la civilisation occidentale ?

— Parlez-vous le grec ?

— Non, mais l'alphabet grec ne m'est pas inconnu, si c'est cela que vous cherchez à me faire dire. Bye-bye...

Et sur un éclat de rire, l'inconnue raccrocha.

— Ariellah, mon ange, si cette Patsy Omaha n'est pas membre de Phi Oméga, je suis un kangourou égaré à New York !

— Effectivement, ses initiales sont Pi et Omicron, mais phonétiquement, cette organisation a pu se baser sur l'analogie de Phi et Oméga, admit-elle. De toute manière, nous serons au rendez-vous... Mais je me demande comment le Phi Oméga a pu nous identifier et savoir exactement ce que nous avons fait, tant à Dulce qu'à Newton !

A deux heures du matin, aucun problème pour se garer au parking de Park Row, à proximité de la Cour de Justice de New York et du bâtiment en brique et ciment du QG de la police.

Bardés d'appareils photographiques ostensiblement suspendus en sautoir sur leur poitrine, l'écrivain et sa compagne, main dans la main, se promenaient — ou semblaient se promener ! — en amoureux, le long de la Police Plaza (voie piétonne) pour gagner la station de métro Brooklyn Bridge-Worth Street. Dans le dédale de la station, ils trouvèrent sans trop de difficulté le couloir signalisé : Brooklyn Promenade. Ascenseur, encore un tronçon de couloir et ils aboutirent enfin sur la passerelle du pont, le plus ancien de New York après High Bridge sur la Harlem River.

D'une longueur de plus de deux mille mètres, son tablier s'étire sur un peu plus d'un kilomètre et surplombe d'une quarantaine de mètres l'East River. Deux pylônes en granit soutiennent la travée centrale maintenue par des câbles énormes, illuminés la nuit comme des guirlandes de Noël. Les deux voies pour la circulation automobile sont dominées par une passerelle centrale pour piétons.

Le couple s'arrêta au niveau du premier pylône percé de deux hautes ouvertures en ogive, la passerelle piétonne empruntant le passage de leur séparation médiane. A plus de quarante-cinq mètres de hauteur, Teddy et Ariellah pouvaient admirer une partie de Manhattan constellé de lumières, avec ses buildings ici et là vertigineusement dominés par les sky scrapers, les gratte-ciel si typiques de The Big Apple (la Grosse Pomme, surnom de New York). A l'autre extrémité du port, côté Brooklyn, la vue eût été plus fascinante encore qui englobait une bien plus large portion de Manhattan, avec l'Empire State Building et plus loin sur la droite les géants du Rockefeller Center ou bien, tout à fait sur la gauche, au-delà des installations portuaires, la grande Governor' s Island, la rectangulaire Ellis Island, jadis station de contrôle de l'immigration, enfin, Liberty Island et sa fameuse statue de Bartholdi.

Pour l'heure — quinze minutes les séparaient encore du rendez-vous —, l'écrivain et la journaliste étaient seuls sur la passerelle, heureux que le flot de la circulation routière, sous leurs pieds, ne les assourdisse pas de son grondement ininterrompu comme c'est le cas durant la journée. Ils avaient repéré l'endroit exact d'où le corps de l'infortuné ufologue avait été jeté dans le vide et se tenaient près du pylône, à quelques mètres de là, enlacés, leurs appareils photographiques déplacés sur leur côté.

Deux heures cinquante... L'écrivain et sa compagne, à l'affût, prêtèrent l'oreille à un vrombissement bizarre, assourdi ; sans doute celui d'un hélicoptère qui devait être encore loin car son bruit caractéristique leur parvenait à peine. Puis ils tressaillirent en le découvrant soudain, là, à une dizaine de mètres seulement, qui émergeait de dessous le tablier, avec un bruit incroyablement faible à cette distance ! Ressemblant un peu au Kaman Seasprite de la Navy mais dépourvu de toute marque distinctive, il s'éleva au-dessus des câbles énormes soutenant le tablier sur les culées et sa porte coulissante s'ouvrit. Une silhouette mince en combinaison d'aviateur, casquée, se pencha et fit basculer un gros paquet oblong qui se divisa en trois, s'arrêta net dans sa chute et se balança :

— Non ! s'exclama la jeune femme, incrédule, en mitraillant la scène avec son appareil équipé d'un film ultrasensible, sans brancher le flash.

Ce qu'elle et Teddy apercevaient justifiait leur incrédulité réciproque : le treuil de l'hélico quasi silencieux descendait en effet un bien curieux « paquet » : trois hommes torse nu, les bras liés dans le dos et pendus par le cou à des boucles d'un long filin ! Un filin doté d'un imposant crochet que l'hélico, habilement, accrocha à l'un des câbles du premier pilier, tout près du couple médusé qui, maintenant, photographiait le Kaman Seasprite durant sa manœuvre.

S'étant ainsi débarrassé de sa charge, l'engin s'éleva lentement et l'homme en combinaison brune ou noire, casqué, le visage invisible, fit un signe amical de la main, indubitablement adressé au couple ! Teddy et Ariellah répondirent, agitant leurs bras avec enthousiasme, émus aussi puis cillant, médusés : l'hélico venait de disparaître, de s'effacer littéralement sous leurs yeux, là, à moins de trente mètres de distance !

— Cette façon de... s'évaporer rappelle l'étrange disparition du faux hélicoptère abattu par Brad Corliss, à Dulce ! s'exclama Teddy. Ici, toutefois, le pilote semble bien nous avoir fait un signe de sympathie... Viens, rapprochons-nous.

Ils coururent sur la passerelle, le nez levé sur les trois corps qui se balançaient entre les câbles, le plus bas à moins de cinq mètres d'eux ! Nouveau mitraillage, au flash cette fois. L'Australien passa son appareil photo dans le dos, s'assura que nul insomniaque du quartier ne venait se promener sur le pont, puis il escalada les câbles et parvint, au prix d'une acrobatie, à s'élever à la hauteur du pendu inférieur. Ariellah entendit jurer son compagnon et elle lui demanda quelle en était la raison :

— Le type a plusieurs trucs collés par du sparadrap sur sa poitrine : un insigne de la CIA, des papiers d'identité et un rectangle de carton... près du cœur. Les deux autres idem ! En plus, chacun porte, à l'encre indélébile, les caractères grecs Phi et Oméga ! Je vais essayez de régler l'objectif pour faire une photo rapprochée... sans me casser la gueule!...

II prit plusieurs clichés, se déplaça vers la droite et commenta :

— Oui, sur le cœur, ils ont bien un rectangle de papier fort, genre bristol, maintenu par du sparadrap, avec cette inscription : « MJ 12

— Assassins de Desmond Farrel. » Du moins, je suppose que l'inscription de « mon » pendu est la même que celle que portent les locataires du dessus!...

A quatre heures du matin, les journalistes assurant la permanence nocturne dans les grands quotidiens et dans les rédactions en chef des chaînes de télévision reçurent un bref appel anonyme ; une voix déformée les invitait à se rendre sans délai sur la passerelle du pont de Brooklyn, côté Manhattan, où les attendaient — rendus inoffensifs ! — les trois assassins de l'ufologue Desmond Farrel.

— Hâtez-vous avant l'arrivée de la police qui, elle, ne sera prévenue que dans une heure trente... Qui je suis ? Un porte-parole de Phi Oméga...

Ou « une » porte-parole lorsqu'il s'agissait d'un appel d'Ariellah sur la seconde ligne.

— Hé ! s'écriait souvent le destinataire de l'appel. C'est quoi, le MJ 12 ?

— Une organisation criminelle complice de la CIA et des E.B.E..

— Des quoi ? Des bibis ?

— Des E.... B.... E., une variété maléfique d'Extraterrestres. Terminé.

Et la jeune femme ou son compagnon raccrochait aussitôt, laissant les journalistes sur leur faim, à s'interroger sur ces sigles énigmatiques, doutant du sérieux de cet appel mais se hâtant tout de même vers le parking souterrain de la rédaction. Et de sauter dans leur voiture, filant vers le pont de Brooklyn... où déjà d'autres journalistes et des équipes de cameramen étaient à l'œuvre !

Ce fut seulement dans les éditions de la mi-journée ou de l'après-midi que la presse écrite publia l'information, mais elle avait été devancée par la télévision dans ses premiers flashes du matin.

Un mauvais jour s'annonçait pour Edmund Marsh, le président des Etats-Unis d'Amérique, cueilli au saut du lit par un appel de New-burry, le directeur de la CIA.

— Bon Dieu ! Morris, démerdez-vous pour savoir qui, dans vos services, a communiqué cette information aux médias !

— Mais... Mais Ed, ce ne sont pas mes... mes agents quiqui... qui ont vendu la mèche : cette info, nous l'avons apprise par la télé ! Impossible de soustraire les corps aux médias, prévenus par ces salopards du Phi Oméga. Quand la police les a récupérés, il y a seulement dix minutes à un quart d'heure, les journaux télévisés du matin avaient déjà lâché l'information que vous savez !

— Ces hommes, vos agents pendus haut et court, que savaient-ils du MJ 12 ?

— Rien, Ed. Leur grade ne leur permettait pas d'avoir accès à un tel niveau. Il s'agissait essentiellement de subalternes appliquant, docilement, des « mesures de convenances »[64] .

Soupir dans l'appareil, précédant la voix — soulagée ! — du président Marsh :

— En ce cas, ce n'est que demi-mal, Morris, car Phi Oméga n'aura pas pu leur arracher ce qu'ils ne connaissent pas!... Y a-t-il eu des témoins de ce triple meurtre ?

— Un clochard, trouvé par la police et rond comme une bille ! Là encore nous avons de la chance, car il a prétendu que c'était un hélico silencieux qui avait accroché les trois corps au pont de Brooklyn ! Personne ne l'a cru. Surtout lorsqu'il a juré que l'appareil s'était évaporé sur place !

— Tout comme les hélicos « G », alors ? s'étonna le président des Etats-Unis. Je n'aime pas ça, Morris ; prenez immédiatement contact avec le professeur Dennsmore et expliquez-lui le topo, dans l'éventualité où il n'aurait pas encore regardé la télé ou écouté la radio. Ce qui d'ailleurs est probable car là-bas, il n'est pas encore six heures du matin.

« Je ne sais pas comment les "G", les "Gris", prendront la chose... Essayez de convaincre Dennsmore de vous ménager une entrevue avec leur big boss afin de lui garantir que de mon côté et du vôtre, nous prenons toutes les mesures qui s'imposent pour... tenter de retrouver les coupables.

« Assurez-le de mon attachement à l'accomplissement du grand dessein conçu par l'Illustrissime Monarque du peuple dzorl...

— Mmmm, mmm, c'est là un honneur dont je me serais volontiers passé, Ed, maugréa le directeur de la CIA et futur vice-président des USA. Ça ne m'arrive pas souvent

— Dieu merci ! — mais chaque fois que je vais à Dulce ou dans d'autres bases, mes rencontres avec nos... hôtes, invariablement, me donnent des cauchemars !...

A l'issue de cet entretien téléphonique sur la ligne directe Maison-Blanche/CIA, la belle Maura Kimball interrompit le premier volumineux magnétophone et enclencha le second, avant d'appuyer sur la touche de l'interphone :

— Oncle Harold?... Je viens d'intercepter une nouvelle conversation entre Marsh et Newbury, aussi instructive que les précédentes. Le temps de la repiquer sur une cassette et je te l'apporte. OK ?

— Bien sûr, ma chérie, répondit Blackwood, amusé. A ton âge, les jolies femmes auraient tendance à collectionner les disques laser de musique de danse ; toi, tu collectionnes les bandes magnétiques indiscrètes...

— C'est moins dansant, je te l'accorde, mais cela peut aussi faire du bruit... sans casser les oreilles comme une sono trop forte !

Le tuteur et sa pupille éclatèrent de rire...

Samedi 1er juillet, seize heures, Long Island, USA

La Jéricho Turnpike (autoroute à péage 25) commençait à New Hyde Park (limite est de New York City), traversait sur cent quatre-vingts kilomètres Long Island pour aboutir à Orient Point, l'une des deux extrémité orientales de l'île, bandes de terre affectant un peu l'aspect d'une pince de homard.

Agglomération de moins de dix mille habitants, Coram se situait dans le Middle Island et bénéficiait de la quiétude des zones rurales, avec sa forêt proche. Ses faubourgs est dépassés, sur la gauche s'amorçait un chemin : East Hill Way. Un panneau de dimension imposante annonçait : « Old Sweet Home

—Antique Shop and Art Galery

—Welcome to JH Payne 's Mansion. Entrance free. »

Mansion (grande demeure) convenait on ne peut mieux à cette très belle bâtisse du XIXe siècle à la façade de deux étages agrémentée de longs balcons en fer forgé, au rez-de-chaussée aménagé en magasin d'antiquités et galerie d'art. A droite, un parking capable de recevoir une vingtaine de véhicules. Teddy Cowen gara sa Chrysler New Yorker C-Car de teinte havane ; du coffre, il retira un sac de voyage assez lourd et donna à sa compagne son vanity-case, pas tellement léger lui non plus. Il est vrai qu'un pistolet BDA 45, son silencieux et trois chargeurs alourdissent singulièrement un petit bagage à main surtout destiné aux produits de beauté et à la lingerie fine !

Linda Buckley vint les accueillir, adorable dans sa tunique en satin noir à liseré blanc autour du cou et des poignets et son pantalon, de même tissu, agrémenté d'un liseré sur les côtés.

— Je suis aussi contente de vous revoir, Teddy, que de faire votre connaissance, Ariellah. Soyez les bienvenus à JH Payne' s Mansion[65]...

Une porte latérale donnait accès à un hall lambrissé et à un escalier de bois conduisant, au premier étage, au vaste appartement de la jeune antiquaire. Celle-ci leur montra leur chambre — où ils se débarrassèrent de leurs bagages — avant de les introduire dans un spacieux living, confortable, meublé à l'ancienne, à l'exception d'un grand divan assorti de fauteuils de facture moderne.

Blazer bordeaux, pantalon blanc cassé, chemise saumon, un homme blond de haute stature, séduisant, se leva à leur entrée, souriant.

Linda observa l'Australien et fit les présentations, avant de constater avec satisfaction :

— Je vois, Ted, que vous avez reconnu Kenneth Fisher, l'un de vos lecteurs, lui aussi. Nous nous sommes vus en coup de vent, lors de votre séance de dédicace à Manhattan.

— Je me souviens fort bien, confirma l'écrivain. Vous aviez même l'impression de vous être déjà rencontrés. Et c'est Ariellah qui vous a suggéré, au téléphone, de l'inviter pour ce week-end.

— C'est ce que j'ai fait... mais l'autre week-end ! rit l'antiquaire. Et depuis lors, nous étant retrouvés, nous ne nous sommes plus quittés.

— Wouhaou ! plaisanta la journaliste, enchantée. Ted et moi avons vécu une romance[66] analogue, à la différence, toutefois, que notre rencontre, en vérité, remontait à beaucoup plus longtemps...

— J'ai l'impression que nous allons avoir beaucoup de choses à nous raconter... Chéri, veux-tu offrir des amuse-gueule à nos amis ? Je vais chercher le Champagne.

L'Australien fit claquer ses doigts :

— Excusez-moi un instant, j'ai oublié quelque chose...

Il revint bientôt porteur d'un paquet-cadeau et d'une gerbe de roses rouges qu'il offrit à leur blonde hôtesse. Celle-ci protesta selon la bonne tradition mais se montra ravie en ouvrant le paquet qui dissimulait un élégant flacon de parfum made in Paris : Ma Griffe, de Carven.

Linda embrassa la jeune femme brune :

— C'est toi qui as choisi ce parfum et Ted les roses, non ?

— Gagné, Linda, tu devrais aussi tenir un cabinet de voyance !

En riant, l'antiquaire embrassa l'écrivain :

— Merci, Teddy. Merci de tout cœur, pas seulement pour tes fleurs mais pour m'avoir fait retrouver Kenneth !

Elle sursauta : l'électronicien venait de faire sauter le bouchon d'une bouteille de Champagne Taittinger Collection, (brut millésimé 1981) créée et décorée par Arman.

— Parfum français, Champagne français pour fêter notre petite réunion ! C'est aussi un jour mémorable pour Linda qui, de confession mormone, ne boit pas d'alcool ; mais elle m'a promis de faire une exception en goûtant une coupe de Champagne. OK, sister[67] ?

Ses hôtes confortablement installés dans les fauteuils, l'antiquaire leva sa coupe :

— Que cette réunion soit suivie de beaucoup d'autres, que notre amitié se renforce et nous protège de l'adversité...

Ils trinquèrent et burent cet excellent Champagne, observant la jeune femme blonde qui, après une première gorgée hésitante, vida sa coupe, apprécia et la reposa en soupirant :

— Et que Dieu me pardonne cet écart de conduite !

— Je suis sûre qu'il ne t'en voudra pas, lui répondit en souriant Ariellah. Dieu ne pourrait te tenir rigueur d'avoir partagé le vin de l'amitié.

Elle finit par en convenir, posa sa main sur celle de l'électronicien assis près d'elle et amorça, en s'adressant plus particulièrement à l'écrivain :

— Dans mon courrier adressé à CBS après ton émission et lors de notre première rencontre à la librairie où tu dédicaçais tes livres, je t'ai dit avoir vécu une Rencontre du IIIe Type. C'est vrai, mais il faut je crois commencer par le début et faire un flash-back.

Elle leur raconta ce qui s'était passé en 1965, son escapade enfantine et la découverte par ses parents d'une mystérieuse épine dans son mollet droit, en précisant :

— Une épine d'une huitaine de centimètres, aux arêtes arrondies, que ma mère jeta un peu plus tard dans la rivière au bord de laquelle nous campions.

— Quel dommage ! maugréa l'écrivain. Sais-tu ce qu'était cette épine, Linda ?

— Non...

— Il s'agissait d'un implant. Pendant la sieste, des Extraterrestres t'ont suggestionnée, télépathiquement ou par un procédé psychotronique. Ils t'ont fait quitter le campement, marcher dans la forêt, t'attirant vers leur vaisseau posé non loin de là. Peut-être même t'y ont-ils téléportée. A son bord, ils t'ont soumise à des examens médicaux, probablement gynécologiques aussi, puis ils t'ont placé un implant. Sa pointe contenant un micro-émetteur d'impulsions et un instrument subminiaturisé testant en permanence tes fonctions physiologiques transmises au vaisseau, à une base spatiale ou à une base souterraine, par télémesures.

« Le lendemain ou quarante-huit heures plus tard, l'implant faisait l'objet d'un phénomène de rejet, ou le provoquait, sortant de la partie du corps où les Extraterrestres l'avaient placé. Mais il sortait seul : les micro-instruments logés à sa pointe, eux, restant à jamais en place pour émettre en continu vers le vaisseau et renseigner ses occupants sur les déplacements du sujet ainsi « marqué» ! C'est là un processus habituel, valable pour la plupart des contactés. De la sorte, quand les Extraterrestres le jugent nécessaire, ils repèrent le porteur, devenu adolescent ou adulte, et l'enlèvent sans problème. »

Linda se mordillait les lèvres, captivée :

— Effarant ! Je comprends maintenant pourquoi c'est moi et non pas ma sœur qu'ils ont enlevée en avril 1981 ! J'avais vingt-deux ans, à l'époque et je travaillais chez un antiquaire — pour apprendre le métier — à Height Ashbury à San Francisco. Une nuit, je fus réveillée en sursaut par un appel ; un appel mental, impératif, qui paralysait ma volonté. Je dus me lever, m'habiller en hâte, sortir, gagner le Buena Vista Park tout proche. Il y avait là, posé sur l'herbe, un engin discoïdal, avec un dôme à son axe, l'appareil mesurant huit ou dix mètres de diamètre...

« Je ne sais pas comment cela a pu se faire, mais je me suis retrouvée gravissant un plan incliné, marchant le long d'un couloir de métal, pénétrant dans une cabine où se trouvaient déjà sept jeunes femmes et trois hommes, hébétés d'abord puis, graduellement, reprenant leurs esprits, s'interrogeant. L'un des trois hommes m'avait attirée, dès le seuil franchi ; nous nous étions regardés longuement, émus. Tous, nous nous sommes présentés, nous demandant ce qu'allaient faire de nous ceux qui nous avaient kidnappés. J'étais angoissée, apeurée, au bord des larmes et l'homme qui avait capté mon attention vint près de moi, posa sa main sur mon épaule et spontanément, je me réfugiai dans ses bras, éclatant en sanglots.

« La porte s'ouvrit. Nous reculâmes, horrifiés : un petit être gris, mesurant tout au plus un mètre trente à un mètre trente-cinq, avec une tête caricaturale d'humain et un nez énorme, nous dévisageait de ses yeux étranges, étirés vers les tempes. Il brandissait un tube brillant, une arme, assurément, et portait un vêtement d'un seul tenant, métallisé, et des bottes assez courtes.

« L'homme qui me serrait dans ses bras me repoussa et geignit, tomba à genoux, suppliant la créature de l'épargner, de le laisser partir. L'Extraterrestre lui jeta un bref regard indifférent et nous épia l'un après l'autre... puis alla heurter de sa grosse tête la paroi de métal, catapulté par le "lâche" qui avait si bien joué la comédie ! Il me prit par la main et tous deux nous fonçâmes dans la coursive, bifurquant à droite en entendant des pas, nous cachant dans une salle sombre où des machines faisaient entendre des pulsations sourdes. Au centre, un gros cylindre s'élevait jusqu'au plafond et rayonnait une phosphorescence bleuâtre.

« Nous retenions notre souffle tandis que les pas s'éloignaient, les "Gros Nez" repoussant nos compatriotes qui nous avaient suivis. J'éprouvais curieusement une démangeaison, au bas de mon mollet droit, gênante mais non douloureuse. Me voyant frictionner ma peau à cet endroit-là, mon compagnon d'infortune me demanda si je m'étais cognée puis me dit à peu près : "Nous avons pu leur fausser compagnie mais nous sommes toujours à bord de leur fichu engin. Si... Si nous nous sortons vivants de cette aventure, j'aimerais te revoir, Linda." Je partageais ce sentiment et nous nous sommes embrassés... Puis "Ils" nous ont retrouvés, paralysés avec leur arme cylindrique et conduits, cette fois, dans une grande cabine, évoquant une salle d'examens médicaux, avec toutes sortes d'appareils, d'instruments bizarres, certains reliés par des câbles gainés à des tableaux muraux comportant des signes incompréhensibles pour nous.

« Les "Gros Nez" interrompirent notre paralysie et nous firent nous déshabiller, entièrement, et nous allonger sur les tables d'examen.

« Mon ami voulut s'allonger sur la table près de la mienne mais les petites créatures grises le repoussèrent, le forcèrent à s'étendre sur une table libre, à côté des deux autres hommes. Les sept jeunes femmes dont je faisais partie furent liées par les poignets et...

— Et inséminées artificiellement, enchaîna Teddy Cowen. Nous avons enquêté, la semaine dernière, auprès d'une adolescente qui a subi le même traitement, perpétré par ces mêmes êtres à peau grise. Comment les choses se sont-elles passées, ensuite ?

Linda, un instant, s'était isolée dans ses pensées, revivant ces moments pénibles et effrayants, avant de répondre :

— Pendant que nous subissions cette insémination artificielle, les trois hommes, eux, subissaient un... prélèvement de sperme par des moyens mécaniques, une sorte de cône brunâtre placé sur leur pénis et relié par des tubes flexibles à une machine dont les voyants colorés clignotaient. Ensuite, on nous fit nous rhabiller. Les Gris nous forcèrent à passer sous un arceau de métal qui brillait, émettait des vibrations graves. Cela déclencha en moi une migraine.

« Nous fûmes enfermés dans la cabine où nous avions été réunis, au départ, et le bruit des machines, très assourdi, changea de régime. Je constatai que mes compagnes et les trois hommes demeuraient comme absents, l'air hagard, déconnectés du présent. Je me blottis contre l'homme qui avait tenté de me délivrer, de fuir avec moi. Il me sourit vaguement, répondit à peine au baiser que je lui donnai : le souvenir de notre flirt avait été gommé de son esprit ! Les autres étaient pareils, détachés, inconscients de ce qui venait de nous arriver.

« La porte de la cabine s'ouvrit. Deux Petits Gris firent sortir trois des jeunes femmes. Au bout d'un moment vint le tour d'un des deux hommes. Follement inquiète, je restai dans mon coin, simulant l'indifférence, pour ne pas attirer l'attention des Extraterrestres. Je fus déchirée quand ils emmenèrent mon courageux chevalier servant, mais je feignis de rester impassible. Mon tour vint d'être libérée. Je me retrouvai au jardin d'enfants du Golden Gâte Park, à un kilomètre environ de l'endroit où j'avais été enlevée... Libre ! J'étais libre ! Et je gardai les souvenirs de cette terrible expérience que les autres semblaient avoir oubliée..

« Reverrai-je jamais cet homme qui me plaisait, à qui je plaisais ? Je devais hélas attendre près de huit ans pour le revoir, le reconnaître, lors de ta dédicace à Manhattan, Teddy ! Car vous l'avez sûrement compris, toi et Ariellah, il s'agissait bien de Kenneth Fisher ! »

Celui-ci se pencha, effleura d'un baiser les lèvres de l'antiquaire qui poursuivit :

— Un mois plus tard, horrifiée, je constatai que j'étais enceinte ! Ces monstres, par insémination artificielle, m'avaient fait un enfant ! Et je n'étais pas mariée, n'avais même pas un petit ami qui eût pu justifier ma grossesse ! J'appelai ma sœur Vicky, médecin à Bethpage, une ville de Long Island, non loin de Coram. Elle me laissa, naturellement, libre de la décision mais, tout comme moi de confession mormone, l'idée de l'avortement la révulsait. Bien qu'anxieuse des suites, je décidai de garder le bébé. Quittant San Francisco, j'allai ouvrir ma première boutique d'antiquités à El Portai, aux portes du Yosemite, toujours en Californie.

« Pour sauver les apparences, vis-à-vis des rares voisins avec lesquels je sympathisais, je fabriquai de toutes pièces un mari voyageur de commerce que j'allais rejoindre parfois si ses prospections l'amenaient dans la région, ou qui venait en coup de vent passer un week-end près de moi. Habitant à la sortie est d'El Portai, les voisins du faubourg proche ne l'avaient jamais vu... Et pour cause !

« Quelques mois avant le terme de ma grossesse, j'inventai pour eux un accident de voiture et fit ainsi disparaître ce mari d'autant plus encombrant qu'il n'existait pas ! Ils me plaignaient de me voir enceinte et "presque" toujours seule, m'offraient de me rendre service, de répondre à mon appel, si besoin était. De braves gens...

« Le moment de la délivrance arriva et ce fut Vicky, ma sœur, qui vint m'accoucher, le 24 décembre 1981... à minuit !

Teddy et Ariellah échangèrent un bref coup d'œil, ne pouvant s'empêcher de noter cette étrange coïncidence...

Linda Buckley tourna légèrement la tête, ébaucha un pâle sourire en regardant l'escalier de bois, au fond du living, conduisant à une mezzanine. Une porte s'ouvrit, des pas se firent entendre et un enfant descendit les marches... Un enfant de huit ans, très mince, d'une taille un peu inférieure à celle d'un garçon de cet âge, qui aurait dû avoisiner un mètre vingt selon les normes occidentales. Mais un enfant très étrange au visage déroutant, bien que son nez et sa tête eussent été beaucoup moins volumineux que chez les E.B.E. de race « pure » ! Sa pigmentation grise se nuançait d'une très légère coloration bleu clair, « pastellisée ». Sa bouche était mieux dessinée et une ébauche d'oreille apparaissait ; un fin duvet garnissait son cuir dit chevelu chez les humains ! Moins étirés vers les tempes que chez les Gris adultes, ses yeux, indéniablement intelligents, scrutateurs, parcouraient rapidement les visiteurs, avant de se poser sur sa mère. Les lèvres minces de l'enfant métis dessinèrent une sorte de grimace qui devait être un sourire :

— j'ai perçu ton... appel, maman et je viens saluer tes amis...

La voix était relativement haut perchée, avec un débit plutôt lent.

— Voici mon fils Jeffrey... Jeff, je te présente Ariellah et Teddy, auxquels je n'ai rien caché des épreuves que j'ai vécues, avant ta venue au monde... et par la suite, contrainte de te cacher pour assurer ta tranquillité et, même, ta sécurité.

Kenneth Fisher avait lâché la main de la jeune femme tandis que l'enfant, après avoir incliné la tête pour saluer le couple, venait s'asseoir sur la moquette, aux pieds de sa mère qui, tendrement, lui caressa la tête recouverte d'un duvet gris-roux.

De son regard scrutateur, fixe, il contempla successivement les visiteurs et parut se détendre, s'apprivoiser presque.

— Tes amis sont sincères, maman, tout comme Ken. Et comme lui la première fois qu'il m'a vu, ils sont surpris, éprouvant un sentiment de pitié, mais la chaleur est née dans leur cœur. Déjà, ils ne me considèrent plus comme un... non-humain ; ils m'acceptent en tant que métis...

Ariellah paraissait fascinée, émue aussi et elle sourit à l'enfant ; tous deux se regardèrent dans les yeux, pendant plusieurs minutes, silencieux, mais leur visage parfois s'animait tandis qu'entre eux, visiblement, naissait une affectueuse complicité.

— Quelle extraordinaire expérience, finit par murmurer la journaliste. Jeffrey est télépathe et j'ai eu l'impression de bavarder avec lui alors qu'en fait c'est lui qui lisait en moi, projetait en moi ce... ce qu'il avait envie de dire.

— Oui, je me suis habituée à cette étonnante faculté, si rare chez les Terriens, avoua Linda. Mon fils à un QI très au-dessus de la moyenne et il assimile ce qu'il lit avec une rapidité incroyable. Je lui ai fait dispenser un enseignement par correspondance ; ses progrès furent tellement rapides que j'ai dû, à trois reprises, le changer d'établissement. De tels progrès auraient immanquablement sidéré les professeurs et à chaque changement d'école par correspondance, je devais le vieillir. Actuellement, âgé de huit ans, il a brillamment réussi l'examen de passage pour accéder à la classe supérieure convenant à des élèves d'une quinzaine d'années, normalement !

— Tu sais, Linda, sourit l'écrivain, les métis ont très souvent des aptitudes intellectuelles supérieures à la moyenne...

— Je ne l'ignorais pas, Ted et, je l'avoue, cela me faisait mal au cœur d'avoir à mentir à ceux qui me demandaient des nouvelles de mon fils, que j'ai toujours fait passer pour un handicapé mental, alors qu'il possède une brillante intelligence ! Sur un point, toutefois, je ne mentais pas : il était bel et bien condamné à rester dans sa chambre, à s'y cacher... ou à prendre l'air sur la terrasse que j'avais fait entourer d'un haut mur!... Accaparée par mon commerce, par la recherche d'objets d'antiquité, de meubles, de vieux tableaux, je ne pouvais malheureusement pas m'occuper de Jeffrey, comme je l'aurais voulu. Quand j'eus accouché, ma cousine Ruth vint s'installer chez moi, à El Portai et c'est elle qui en fait éleva mon fils, avec patience et amour.

Elle fit une pause, le regard voilé de tristesse et reprit :

— Le 27 mai 1985, j'ai dû m'absenter dans la soirée pendant quelques heures. Par un concours de circonstances vraiment incroyable, ce même soir, deux événements dramatiques se déroulèrent sous mon toit. Les Extraterrestres qui m'avaient enlevée venaient de retrouver ma trace ! Ils pénétrèrent dans la maison, s'étonnant sans doute de mon absence mais « sentant », percevant la présence de Jeffrey, celle de Ruth... et d'autres qu'ils sondèrent télépathiquement.

« Ces "autres" étaient deux voyous, tranquillement en train de faire main basse sur des objets précieux, déjà sur place, donc, quand les E.B.E. s'introduisirent dans la maison. La police devait recueillir sur le dos du chien une trace de piqûre superficielle ; elle trouva également une espèce de fléchette-seringue ayant contenu une substance anesthésiante. L'action du produit avait été atténuée, la durée de son efficacité écourtée. Je pense que Blacky avait dû reprendre vie à l'arrivée des E.B.E..

« Comment les choses se sont-elles passées ? Nous en sommes réduits aux hypothèses. Les Extraterrestres ont dû gagner le premier étage et y attirer les malandrins, peut-être en les suggestionnant... Quand je suis rentrée, j'ai trouvé les corps des cambrioleurs dans le hall, à la verticale du balcon de bois par-dessus lequel ils avaient basculé, morts en s'écrasant sur le carrelage. J'appelai Jeff, Ruth, folle d'angoisse, et trouvai ma cousine coupée en deux, au niveau de la taille, par une arme thermique inconnue de nous, les Terriens !

« Jeff avait disparu ! Puis j'entendis ses pleurs ! Il avait décelé l'approche des Gris, avait subrepticement quitté sa chambre par la fenêtre, emprunté l'escalier extérieur et était allé se cacher dans la niche du chien ! Du chien qui, reprenant ses sens, avait dû aboyer furieusement, tirant sur sa corde. Je découvris la brave bête tranchée par un rayon thermique ! Tout comme l'avait été ma cousine Ruth, sans doute préalablement assommée dans son lit par les voleurs avant d'être assassinée par les E.B.E.. Un meurtre gratuit ? Non : un exemple sanglant pour me terroriser ; un acte de représailles pour punir ma fuite !

« Et une nouvelle fois, il me fallait fuir, puisqu'ils avaient repéré ma retraite à El Portai. Je quittai la Californie et me réfugiai chez ma sœur, à Bethpage, à Long Island. Médecin, elle avait beaucoup de relations et c'est elle qui a trouvé cette maison, ici à Coram, où je me suis installée avec mon fils et où j'ai créé ce nouveau magasin d'antiquités.

Teddy Cowen hocha la tête, réfléchit un instant et prit la parole :

— Une hypothèse peut être formulée pour expliquer que les E.B.E. aient eu du mal à te localiser. Quand toi et Ken avez tenté de vous échapper de leur vaisseau, vous avez trouvé une cachette dans la salle des machines. Là, tu as éprouvé une gêne, une douleur au bas de ton mollet droit, à l'emplacement où l'implant est resté. La salle des machines des astronefs extraterrestres — quelle que soit leur origine — abrite un puissant générateur gravitomagnétique et c'est son champ énergétique, extrêmement puissant, qui a dû gravement perturber le fonctionnement de l'implant.

— Astucieuse, ton hypothèse, Ted, convint l'électronicien. Et convaincante. Il est admissible que cet implant, depuis lors, ne fonctionne plus que par à-coups, Linda, d'où la difficulté pour ces êtres inamicaux de te repérer à loisir. Cela pourrait expliquer aussi que l'arceau lumineux sous lequel les Extraterrestres nous ont fait passer, avant de nous remettre en circulation, n'ait pas pu effacer en toi les souvenirs de ce que tu venais de vivre. Pour autant que cet arceau bourdonnant ait été un appareil destiné à inhiber les souvenirs récents, il pouvait ne plus agir en phase avec les microcircuits ou microchamps de ton implant au fonctionnement sporadique. Ce dysfonctionnement a pu induire aussi la vive migraine que tu as éprouvée en passant sous cet appareil.

— Ces éléments épars, mis bout à bout, présentent une bonne cohérence, reconnut l'écrivain. Les choses ont vraiment pu se dérouler ainsi et...

La sonnerie du téléphone interrompit leur conversation et l'antiquaire décrocha, entendant aussitôt une voix féminine, plutôt grave, prononcer sur un ton amical :

— Bonjour, Linda. Mon nom est Patsy Omaha. Voulez-vous enfoncer la touche chorus de votre appareil afin que vos amis entendent mon message ?

Linda Buckley battit des paupières, interloquée, mais elle mit en circuit le chorus et ses hôtes purent alors écouter les paroles de la mystérieuse correspondante, point tout à fait inconnue pour l'Australien et sa compagne :

— Bonsoir à vous tous, mes amis. Ici Patsy Omaha. Je serai très heureuse que vous puissiez accepter mon invitation à passer le prochain week-end chez moi. Je pourrais venir vous chercher, par exemple vers trois heures de l'après-midi, ici même, OK ? Je sais que pour vous, Ted et Ariellah, cela vous obligera à venir à Long Island, mais vous ne le regretterez pas.

L'Australien sourit, en se rapprochant du téléphone :

— C'est OK, Patsy, nous pouvons vous faire confiance... car nous n'avons pas regretté d'avoir suivi vos conseils en nous rendant, à trois heures du matin, l'autre nuit, sur la passerelle du pont de Brooklyn !

Linda et Kenneth, plutôt surpris, interrogèrent du regard leurs invités et ce fut la journaliste qui, cette fois, les rassura :

— Patsy est une personne absolument sûre. Même si nous ne l'avons jamais rencontrée, nous la considérons comme une amie.

— Merci, Ariellah, reprit la mystérieuse interlocutrice. Ah, encore un détail, nous serons entre amis, mais... je ne vous interdis pas d'emporter vos sacs de voyage, même s'ils sont un peu... lourds, OK ?

L'allusion était on ne peut plus claire pour Ted et Ariellah mais elle ne signifiait rien pour Linda et Kenneth Fisher. Comme pour répondre à leur muette interrogation, Patsy Omaha indiqua :

— Vos hôtes, Linda, vous donneront tous les éclaircissements nécessaires à ce sujet. Naturellement, l'invitation vaut aussi pour Jeffrey. Tu veux bien venir, Jeff, n'est-ce pas ?

L'enfant métis fut tellement surpris qu'il en bégaya, après un bref regard interrogateur à sa mère :

— Euh... Oui... Oui-oui, ma... madame ! Si je peux... Si vous croyez que... Vous savez, maman et moi n'avons jamais pu sortir ensemble.

Bref silence puis la voix chaude répondit, attendrie :

— Oui, je sais, Jeff, mais là il n'y a aucun danger, ni pour toi, ni pour ta maman... Merci à tous d'avoir accepté. A samedi prochain à trois heures.

— Hé ! Comment nous assurer que celle qui viendra ici à l'heure dite sera bien... toi ? hasarda l'écrivain.

Un bref éclat de rire précéda la réponse :

— C'est toi, Ted, qui me reconnaîtras...

Et elle raccrocha.

Ariellah, Kenneth Fisher et Linda Buckley posaient sur lui un regard perplexe mais il secoua la tête :

— Non, sincèrement, je ne vois pas du tout qui elle peut être et pourtant, Patsy Omaha est des plus affirmatives en soutenant que nous nous connaissons...

Bien que réduite au minimum, la sonnerie du téléphone avait réveillé en sursaut Linda et son compagnon. L'antiquaire alluma la veilleuse, lut l'heure sur la pendulette : deux heures trente-cinq et avec un soupir, elle décrocha. Une voix masculine s'informa :

— Madame Linda Buckley ?

— Elle-même. A qui ai-je l'honneur ?

— Mon nom ne vous dirait rien et le temps presse. D'une minute à l'autre, trois hommes s'introduiront chez vous pour enlever votre fils. Réveillez immédiatement Teddy Cowen et Ariellah Greenstein... et suivez leurs recommandations avisées. Bonne chance !

— Hé ! Attendez ! At..

Elle éteignit prestement la veilleuse et chuchota :

— Ken, on va enlever Jeff ! Il faut alerter Ted et Ariellah...

L'antiquaire se leva, enfila un déshabillé de nylon et se hâta vers la chambre de ses hôtes tandis que l'électronicien allait de son côté réveiller l'enfant métis, lui conseillant de ne faire aucun bruit et de venir rejoindre sa mère et lui-même dans leur chambre.

A leur invite, Linda, bientôt rejointe par Kenneth et Jeffrey, était entrée dans la chambre de l'écrivain et sa compagne. Informé de ce bizarre appel téléphonique nocturne, l'Australien rumina, en ouvrant son sac de voyage, tandis qu'Ariellah soulevait le couvercle de son vanity-case :

— Le fait que ton correspondant t'ait vivement conseillé de faire appel à nous au milieu de la nuit prouve au moins deux choses : il exerce sur nous une surveillance continuelle et sait que nous avons... du répondant !

Et d'exhiber, tout comme sa compagne, un imposant BDA 45 sur le canon duquel il vissa prestement un modérateur de son :

— Vous savez vous servir d'un pistolet ?

Ils inclinèrent affirmativement la tête et l'antiquaire précisa :

— J'ai appartenu à un club de tir, en Californie. Je possède un Walther P38 super raccourci. Un neuf millimètres léger mais efficace.

— A l'armée, on m'a davantage instruit au maniement d'armes que dans l'art de la broderie, ironisa Fisher.

— En ce cas, fais bon usage de cet automatique. Linda prendra le sien. Nous utiliserons l'autre BDA 45 et l'un de nos « rafaleurs » Ingram Mil. Ah, une chose, Ken : ce pistolet (il désignait l'arme qu'il venait de lui prêter) tire des cartouches 22 Long Rifle modèle Devastator, c'est-à-dire explosives ! Linda, je te suggère de rester avec ton fils, dans ta chambre. Ken se postera dans le magasin et laissera entrouverte la porte communicant avec le couloir. A l'étage au-dessus, des pièces habitables ou des combles et greniers ?

— Des combles où j'entrepose des meubles. Un passage est aménagé jusqu'à l'escalier en échelle de meunier permettant d'accéder sur le toit-terrasse. Soyez prudents...

— Vous deux aussi... A quelle distance, les plus proches voisins ? s'enquit la journaliste, pragmatique.

— Quatre ou cinq cents mètres pour ceux des faubourgs de Coram ; trois bons kilomètres pour la prochaine maison vers Middle Island.

Une voiture passa sur la route en contrebas, à l'amorce du chemin, et s'éloigna à une vitesse modérée.

— Naturellement, personne n'éclaire ! Munissez-vous pourtant de torches électriques. Nous, nous disposons de microtorches beaucoup plus discrètes, et à faisceau réglable. Maintenant, que chacun aille prendre son poste.

Ils se séparèrent. Linda entraîna son fils dans sa chambre ; son fils qui, dormant seulement en slip, révélait son corps maigre et son épiderme gris souris.

Teddy et Ariellah visitèrent les autres chambres du premier étage, ouvrirent le plus silencieusement possible les fenêtres, inspectant les quatre points cardinaux, sans rien remarquer d'alarmant, avant de refermer les volets.

Gagnant les combles, ils durent s'accoutumer à l'obscurité plus dense dans cette vaste pièce encombrée de meubles disparates et possédant une unique fenêtre à guillotine. L'Australien buta dans un fauteuil-escabeau mal replié et jura, envoyant moralement au diable ce curieux siège anglais du XVIIIe siècle. A l'autre bout de ce bric-à-brac, ils atteignirent l'escalier de bois menant à une trappe qu'ils soulevèrent lentement, pour éviter tout bruit intempestif et émergèrent sur la terrasse. La nuit sans lune ne facilitait pas leur surveillance et ils se séparèrent à leur tour. L'écrivain se posta à l'angle est de la belle demeure, face au chemin d'accès, couvrant ainsi l'aile droite, et sa compagne l'angle opposé, afin de surveiller l'autre côté de l'édifice et l'orée de la forêt.

A plat ventre, les coudes sur le rebord de la toiture, l'arme en main, ils scrutaient la nuit. Une voiture roulant à vive allure passa devant le chemin perpendiculaire, s'éloigna, et ses phares, plus loin, éclairèrent fugitivement une autre voiture, garée tous feux éteints sur une bande d'arrêt d'urgence, au mépris du règlement ! L'Australien redoubla de vigilance, en se souvenant qu'une dizaine de minutes plus tôt, avant de se répartir les postes dans la maison, ils avaient entendu approcher puis s'éloigner une voiture roulant à faible vitesse... Il pesta mentalement : lui et Ariellah avaient oublié de se procurer des talkies-walkies afin de pouvoir, le cas échéant, communiquer dans la nature.

A la limite de la perception rétinienne, Teddy parvint à discerner trois silhouettes... Trois hommes vêtus de sombre, coiffés d'un chapeau mou, selon la tradition des MIB, les sinistres hommes en noir de la CIA/MJ 12 ! Trop loin encore... Ils longeaient le bois, progressant prudemment vers JH Payne' s Mansion... Cowen, courbé en deux, rejoignit sa compagne, chuchota :

— Ils arrivent de l'est... Trois MIB. Ils ne peuvent pas ne pas se séparer, soit pour gagner la façade et le mur droit avec sa porte accédant au couloir et à l'escalier, soit pour permettre à l'un d'eux d'atteindre ton secteur. Dans les deux cas, ne leur laissons pas le temps d'accomplir cette manœuvre ! Viens...

Toujours courbés en deux, ils se hâtèrent vers l'aile est, attendant que les trois individus aient atteint l'angle de la maison le plus proche du bois pour amorcer leur séparation :

— A toi, murmura l'Australien, dans un souffle.

Ariellah ajusta la silhouette de gauche et tira successivement huit coups en déplaçant graduellement son arme vers la droite, couchant à une seconde d'intervalle les trois hommes qui, à l'évidence, ne s'attendaient pas du tout à ce genre de réception !

Muni d'un silencieux, le BDA 45 n'avait fait entendre que des « plops » bien incapables d'avoir été perçus par les voisins du faubourg situé à trois cents mètres. Il en eût été autrement si Cowen avait dû tirer des rafales avec son Ingram : même équipé d'un « modérateur de son », cette arme demeurait plus bruyante !

Le couple examina le bois, aussi attentivement que le permettait la nuit, sans apercevoir d'autres complices. Tous deux se hâtèrent de rejoindre Linda et son fils au premier étage en appelant Fisher, resté au rez-de-chaussée. L'électronicien grimpa les marches quatre à quatre, étonné :

— Vous... Vous les avez eus ? Je n'ai rien entendu.

— C'est Ariellah qui les a abattus avec son automatique, beaucoup plus silencieux que l'Ingram. Ken, nous allons avoir besoin d'un coup de main... Linda, reste dans la chambre et surveille la fenêtre. Ken te rejoindra dans peu de temps. Pour nous, ce sera un peu plus long...

Fisher suivit le couple, contournant la maison, l'arme au poing, pour s'approcher des trois cadavres... la poitrine déchiquetée par des balles explosives. Ce fut en grimaçant qu'ils fouillèrent les hommes en noir et confisquèrent leur plaque d'agents de la sécurité, un Colt Commander pour l'un et un AMT long Slide Hardballer pour les deux autres.

— Prises de guerre, Ken, pour toi et d'autres amis que tu pourras recruter.

Devant sa mine plutôt surprise, Ariellah ajouta :

— Pas le temps de t'expliquer. Avec les clés récupérées, nous allons prendre la voiture des MIB afin de les... évacuer. Nous revenons dans quelques minutes.

L'Australien et sa compagne s'installèrent dans leur Chrysler New Yorker C-Car et descendirent le long du chemin pour tourner ensuite sur la gauche et s'engager sur la route. Dix minutes plus tard, conduite cette fois par Ariellah, la Chrysler stoppait devant le chemin tandis que l'écrivain, au volant de la Ford Scorpio Tri-Corps des agresseurs, effectuait une manœuvre pour aborder en marche arrière le chemin grimpant le long de la maison jusqu'à l'électronicien qui l'attendait auprès des MIB abattus.

Fisher aida l'Australien à entasser les corps sur le siège arrière et il demanda à Cowen de patienter une minute. Il revint, porteur d'un jerrycan :

— Pour le cas où tu voudrais te réchauffer...

Et il plaça la nourrice d'essence sur les cadavres !

— Félicitations, Ken, sourit l'écrivain. Tu es prêt à entrer dans la danse... Bienvenue au Shade Huniers Club[68] ! C'est Ariellah qui a trouvé ce titre provisoire, que nous changerons peut-être en Phi Oméga, quand nous connaîtrons ceux qui se dissimulent derrière ce sigle.

A une quarantaine de kilomètres seulement de Coram, sur la côte nord de Long Island, parfaitement déserte à trois heures et demie du matin, l'écrivain repéra un petit chemin et descendit de voiture. A peu de distance, Ariellah, au volant de leur Chrysler, l'imita et vint le rejoindre, laissant tourner le moteur.

Ils s'avancèrent à pied sur le chemin qui se transformait rapidement en sentier pentu fermé plus loin par une simple barre de bois, avec une pancarte invitant les promeneurs à être prudents au-delà de cette limite. Effectivement, la déclivité s'accentuait, aboutissait à la falaise qui surplombait la mer en un à-pic vertigineux.

— Je crois, finalement, que nous ferons l'économie du jerrycan d'essence, déclara l'écrivain en abaissant successivement les quatre vitres du véhicule. Au pied de la falaise, les fonds doivent être à cent ou deux cents mètres ; une profondeur suffisante pour que ces larbins des E.B.E. fassent un long séjour dans leur bagnole et nourrissent ainsi les poissons !

Il retira la nourrice, relâcha le frein et, aidé par sa compagne, poussa la Scorpio sur la pente.

— Dommage ! Un modèle sorti cette année !

La Ford rompit sans effort ni ralentissement la symbolique barrière de bois et ne tarda pas à basculer dans le vide. Hors de leur vue, elle plongea dans Long Island Sound, le bras de mer séparant l'île du Connecticut, large de quinze à vingt kilomètres à cet endroit.

Avec la satisfaction d'un devoir accompli, Teddy et Ariellah se sourirent, levant le pouce !

— En voilà encore trois de moins à servir les maudits Gris ! jubila la jeune femme.

Une oraison funèbre en un saisissant raccourci...

Depuis le début de l'après-midi, selon le temps interne de la base de Dulce, le professeur Dennsmore, dans sa cellule de vie, compulsait des dossiers, étudiait des plans en compagnie du docteur Rooney. Ce dernier, afin de se conformer aux règles établies par les Extraterrestres, avait revêtu son uniforme bleu des commandos Delta frappé à l'épaule gauche et sur la poitrine de l'insigne imposé par les Dzorls : un badge rouge à triangle noir barré par trois traits bleu pâle horizontaux.

Deux petits coups sur la porte de communication et celle-ci s'ouvrit, livrant passage à Kryerla :

— Papa, est-ce que je peux aller me promener avec oncle Frank, comme tu l'as promis ?

Le paralytique fit pivoter son fauteuil et sourit à sa fille métisse :

— Nous avons beaucoup travaillé aujourd'hui ; je te le « prête » un moment, ma chérie. Où voulez-vous aller ? Il n'y a pas vraiment de lieux de détente dans une base à près de mille mètres sous terre, tu le sais.

Kryerla hocha deux ou trois fois la tête, en signe de compréhension :

— Oui, mais nous pourrions peut-être faire une petite visite au docteur Toal-Nkor et je lui demanderai de montrer à oncle Frank la grande salle des incubateurs, non ?

— Une petite minute, ma chérie, je vais le lui demander moi-même, afin que vous ne la dérangiez pas inopinément dans sa tâche...

Le paralytique ramena son fauteuil pivotant devant une console à droite du bureau et pianota sur un clavier ressemblant à celui d'un ordinateur. Sur l'écran ovale apparut le visage de la directrice du laboratoire de biologie moléculaire. Sa bouche mince dessina un « sourire », la commissure des lèvres s'affaissant vers le menton fuyant.

— Désolé de vous déranger, Toalaé. Kryerla voudrait emmener Frank à votre labo afin de lui faire visiter la salle des incubateurs. C'est possible, sans trop perturber vos travaux ?

— Bien sûr, Lionel. Je conçois que cette enfant s'ennuie et veuille se promener un moment avec... son oncle. Qu'ils viennent, tous les deux. N'ayez crainte, ajouta télépathiquement la Dzorl. Les salles voisines seront closes et la petite... Kryerla ne verra rien qui puisse la traumatiser... Excusez ma franchise, Lionel, mais je ne peux m'habituer à ce diminutif de mon nom

— Toalaé — que vous employez parfois.

Le savant infirme s'efforça de cacher sa déconvenue due à cette remarque teintée d'ironie caustique et, tout en invitant du geste sa fille et le docteur Rooney à aller se promener, il formula mentalement :

— Désolé de vous avoir importunée, Toal-Nkor. Un reliquat de sentimentalité — déplacée — héritée de ma nature humaine. Les couples, chez nous, sont naturellement habitués à se témoigner ainsi leur affection.

La biologiste Dzorl abrégea :

— Tout cela, Lionel, parce que votre espèce s'articule autour du couple, structure sociale totalement erronée à nos yeux. Seule l'espèce compte, chez nous, et l'individu n 'est rien. Vos émotions ne sont pas les nôtres qui vibrent uniquement en s'étendant à l'entité globale de l'espèce.

Le paralytique émit un soupir, accablé, qui ne put évidemment pas accompagner sa vile capitulation mentale :

— Mille pardons, Toal-Nkor. Je veillerai désormais à ne plus employer ce diminutif ridicule qui vous contrarie. Les Dzorls ont atteint un degré de dépouillement affectif tellement élevé qu'ils peuvent consacrer leur existence à des choses essentiellement profitables à l'espèce, ce qui, hélas, n 'est pas le cas de mes frères terriens, encore bien primitifs et surtout orientés vers leurs préoccupations personnelles. Puissent-ils un jour prendre exemple sur vous et vouer à votre peuple le respect et l'admiration qui lui sont dus...

« Oserai-je... accaparer quelques secondes encore de votre temps si précieux, en vous priant de solliciter une nouvelle fois Sa Grandeur Ilenngaor pour qu’Elle consente à agréer ma requête... en suspens depuis tant d'années ?

— Je suis très occupée, vous le savez, et de plus, Son Illustrissime Grandeur me disait encore, ce matin, à quel point Elle est mécontente de la mauvaise volonté manifestée par certains Terriens qui, n 'ignorant rien de notre existence, lancent des campagnes de dénigrement, de critiques à notre endroit dans vos médias ! Vous êtes le président du MJ 12, vos pouvoirs sur la planète sont les plus étendus puisque les gouvernements sont à vos genoux. Or, les polices, les services secrets, les agences de sécurité, chez vous, ne sont toujours pas parvenus à faire cesser cette campagne visant délibérément à nous nuire. Nous savons qu’il n 'existe pas le moindre indice quant à l'origine et la nature de ce groupe terroriste Phi Oméga qui a déjà exécuté plusieurs de vos agents. Il faut que cela cesse, Lionel, il le faut...

— Certes, Toal-Nkor, mais je suis un infirme, condamné à me déplacer sur ce fauteuil roulant, dois-je vous le rappeler ? Je serais beaucoup plus efficace si je recouvrais la santé et...

— Je connais vos arguments, Lionel. N'y revenons pas puisque je ne suis pas, de mon côté, maîtresse des décisions qui pourront ou ne pourront pas être prises en votre faveur. A plus tard.

Le docteur Rooney et Kryerla marchaient vers le grand couloir perpendiculaire afin de gagner le département biologie qui comprenait quinze étages souterrains de la base géante de Dulce. Au moment où tous deux débouchaient dans l'allée centrale, ils faillirent être télescopés par un vloral, ces étranges plates-formes oblongues, sorte de navettes dégravitées assurant les déplacements individuels ou en groupe dans la base. Rooney avait eu le réflexe instantané d'agripper l'enfant par le bras et de l'attirer vivement à lui, la sauvant d'un choc qui, à cette vitesse, eût été mortel pour elle.

Le « Gris au grand nez » qui pilotait l'engin corrigea l'embardée, rétablit son assiette et revint stopper au niveau du Terrien et de la petite métisse. Dans sa langue grasseyante, le nain s'adressa à l'enfant, apparemment sur un ton coléreux, l'abreuvant de paroles que l'agent de la CIA ne comprenait pas. Kryerla attendit qu'il eut fini pour répondre, sur un ton calme, jetant parfois un furtif coup d'œil à l'Américain. Le Dzorl lança une nouvelle tirade, foudroya du regard le Terrien et démarra, filant à vive allure dans la grande voie souterraine.

— Désolé de n'avoir pu m'expliquer, Kryerla, mais je ne possède pas la langue des Dzorls. Qu'a-t-il dit ?

Elle hésita puis finit par confesser :

— Il n'était pas content du tout... Il n'aime pas les Terriens et n'apprécie guère mieux les « sang-mêlé »... et...

Rooney s'abaissa, assis sur ses talons et prit la fillette par les bras, comprenant qu'elle avait de la peine à défaut de savoir déchiffrer ses expressions faciales :

— Tu allais ajouter quelque chose, Kryerla. Tu ne me fais pas confiance, ma chérie ?

Elle remua la tête et avoua, d'une petite voix :

— Il m'a traitée de rat humain...

L'agent de la CIA serra l'enfant sur sa poitrine, caressa ses épaules :

— Tu sais, le racisme existe aussi chez nous, mais cette attitude d'égoïsme, d'hostilité, n'affecte qu'une minorité d'individus. Je suppose qu'il en est de même chez les Dzorls. Sans cela, pourquoi auraient-ils lancé, sur notre planète, cette entreprise de métissage contraignant ? Car des Terriennes, tu le sais sans doute, sont inséminées artificiellement sans leur consentement...

— Je le sais, oncle Frank, et je sais aussi que c'est mal. Et tous ces métis, ensuite, sont malheureux de devoir rester dans cette cité souterraine.

— Vous vous réunissez, pourtant ; vous jouez ensemble, non ?

— Oui, il y a des salles de jeux et tout un étage aménagé en ville, comme à la surface de notre... du monde des Dzorls mais quand même un peu différent ; cela ressemble à un compromis entre la planète d'origine et celle-ci. Du moins, c'est ce qu'on nous a expliqué en nous montrant des films pris sur les deux planètes. Dans la ville de transition et d'acclimatation, nous apprenons à nous sentir aussi bien sur l'un comme sur l'autre monde.

Il se releva, laissa sa main droite sur l'épaule de la fillette et s'éloigna avec elle le long de la grande artère éclairée par des arceaux lumineux. Fréquemment, des vloralenn (pluriel de vloral) circulaient à grande vitesse, créant un déplacement d'air qui les souffletait à leur passage dans l'avenue-tunnel.

— Le département de biologie est à la seconde travée à droite, c'est bien ça ?

— Oui, oncle Frank. Et au bout, c'est le centre expérimental, interdit aux enfants et aux... étrangers. Je veux dire aux Terriens, même à ceux qui sont nos amis, comme toi. Papa y a accès, avec quelques autres chercheurs.

— Un jour, j'ai accompagné ton père dans cette zone interdite. Non, sourit-il en devinant la question, cela ne concerne pas les petites filles ni les adultes n'appartenant pas à la catégorie restreinte classifiée Delta/R.

Elle regarda son uniforme sombre, l'insigne triangulaire barré de trois traits horizontaux :

— C'est ça, Delta/R ?

— Oui, pour Delta, non pour R car je n'appartiens pas à cette catégorie particulière. Cela désigne les scientifiques de haut niveau, alors que je ne suis que médecin généraliste.

— Dis, oncle Frank, ces scientifiques qui travaillent dans cette base, est-ce qu'ils ont des enfants métis, comme moi ?

— Je l'ignore complètement, ma chérie. Pourquoi ne demandes-tu pas cela à ton père ?

— Je l'ai fait et il m'a simplement répondu : « oui, quelques-uns. » Et il ne m'a pas menti puisque j'ai vu, effectivement, deux ou trois métis dans la ville d'acclimatation. Ça me paraît bien peu et je me demande où sont les autres ?

Elle leva les yeux sur lui, gênée.

— Non, ce serait mal de fouiller dans la mémoire de papa grâce à mes fonctions télépathiques. Les adultes ont leurs raisons de garder secrètes certaines choses. Je le comprends et je respecte cette règle.

Ils s'engagèrent sous un porche et suivirent un long couloir aux portes espacées, portant invariablement des plaques avec des inscriptions en caractères dzorls pour la plupart ; seules quelques-unes affichaient la traduction anglaise et russe de ces plaques : mutations génétiques D-T, clonage expérimental D-T, correctifs ADN/D-T. Rooney lisait et parlait correctement le russe mais les initiales D-T (séparées par un tiret) ne lui disaient rien. Ses précédents séjours, assez brefs, dans la base ne l'avaient encore jamais conduit en ce secteur.

La quatrième porte à droite franchie, tous deux furent accueillis par le docteur Toal-Nkor, sur le seuil de son laboratoire :

— Entrez, docteur Rooney. Le professeur Dennsmore m'a informée de votre visite. Voulez-vous m'accompagner ?

Ils la suivirent, traversant l'imposant laboratoire doté d'un matériel sophistiqué dont certains instruments demeuraient étrangers au Terrien et pénétrèrent ensuite dans un couloir assez court, balayé par une caméra. Le sol était souple, couvert d'un revêtement caoutchouté avec, en sa partie médiane, une gouttière qui se prolongeait dans la salle plus vaste que l'on apercevait en partie. A droite, le long du mur du couloir, une large dépression, tel un abreuvoir à un peu plus d'un mètre du sol.

La biologiste dzorl et ses visiteurs entrèrent enfin dans la grande salle du fond où régnait une curieuse lumière rose foncé, presque rouge. A droite, une longue console avec portillons et tiroirs, des écrans muraux de télévision et une singulière pendule — s'il s'agissait bien d'une pendule — comportant une quinzaine de divisions « horaires » et trois aiguilles. Aux angles des murs, des tubes opaques de diamètres variés, formant des « unités de trois » dont les embouts alimentaient un ensemble de « choses » déconcertantes : des « guirlandes » de vessies ou de réservoirs translucides où l'on devinait plusieurs « objets » parfois agités de légers mouvements.

— Voici l'une des salles d'incubation, docteur Rooney, commenta la directrice du département biologie. Les fœtus, ici, ont entre deux et trois mois. Ce sont des fœtus dzorls et non pas des produits de métissage, lesquels occupent d'autres incubateurs. Les flexibles qui relient ces sacs placentaires entre eux véhiculent les substances nutritives. Les incubateurs pour sujets métis sont un peu différents ; le liquide nutritif n'est pas identique pour tous, ce qui complique d'autant les soins que nous devons leur apporter.

Vers le fond de la longue salle, la biologiste leur montra une cuve ovale de deux mètres dans son plus grand diamètre sur un peu plus d'un mètre de hauteur et de largeur. Un mât articulé y faisait plonger une tige métallique émettant des vibrations qui agitaient un liquide ambré dans lequel baignaient des morceaux de chair pâle, en suspension. Les mouvements du liquide les faisaient aller en divers sens, se rapprocher de la surface et redescendre avec lenteur.

— Nous testons ici des cultures biologiques de tissus dzorls et de tissus humains alimentés par le même liquide nutritif. Les résultats sont encourageants.

— Je m'en réjouis, docteur Toal-Nkor, approuva l'agent de la CIA.

La salle suivante, toute de rouge éclairée, offrait un caractère d'irréalité avec ses enfilades d'étagères et ses gros cylindres verticaux alignés, reliés par un tube à une canalisation qui courait sous l'étagère supérieure. De ce même tube traversant un épais couvercle, partaient de nombreux fils ressemblant à des veines dans lesquelles circulait un liquide. Et dans chacun des gros cylindres verticaux l'on pouvait voir un petit être d'une taille approchant soixante centimètres, complètement formé, les yeux ouverts, étirés vers les tempes, agitant parfois ses membres, ses mains quadridactylées, ses pieds à deux orteils aplatis, épais, le corps grisâtre.

— Dans moins d'une semaine, ces enfants — car il ne s'agit plus de fœtus — auront achevé leur pré-croissance et seront extraits des incubateurs. Leur éducation pourra...

Un bris d'objets en verre, un choc sourd, venant de derrière une porte à gauche, leur fit tourner la tête, le docteur Taol-Nkor n'hésita qu'une seconde :

— Attendez-moi et ne bougez pas...

Malgré cet ordre impératif, Frank fit un pas de côté et se pencha pour voir, par-dessus l'épaule de la biologiste qui poussait cette porte, une partie de la salle voisine. Il entr'aperçut une cuve, du liquide répandu sur le sol, autour d'un Dzorl qui gémissait en portant ses mains à ses yeux. Un liquide verdâtre suintait entre les trois doigts de sa dextre. Deux autres Dzorls, de l'autre côté du long récipient, plongeaient leur bras dans le liquide, déployant tous leurs efforts pour maintenir immergé quelque chose... Quelqu'un ! Une Terrienne apparemment car, pendant une seconde, Rooney vit une main fine, blanche, chercher vainement à crocher ses doigts sur le bord de la cuve, se débattant avec des ruades qui agitaient violemment les deux « Gris au grand nez » ! Puis la porte se referma et Kryerla saisit nerveusement la main de son oncle, la serra, angoissée, pour murmurer :

— C'est... C'est une femme de la Terre, n'est-ce pas, qu'ils... qu'ils plongeaient dans cette cuve ? Mais pourquoi ? Elle se débattait, ne voulait pas se... Crois-tu que papa est au courant de... d'une chose aussi horrible ?

— Eh bien je... Non, je pense qu'il l'ignore... Il ne l'aurait pas permis, sois-en persuadée, Kiyerla...

Malgré l'interdit, elle effleura le psychisme de Frank et y lut son mensonge : Il savait ! Son père aussi savait ! Ils étaient au courant des monstruosités qui se déroulaient régulièrement derrière ces murs, dans ces laboratoires capables de se transformer aussi — elle ignorait pourquoi — en salles de torture !

Elle sentit un picotement à ses yeux et des larmes coulèrent sur ses joues tandis qu'un sanglot secouait ses frêles épaules. Rooney réalisa qu'en dépit de son jeune âge, elle avait compris. Il la souleva, la prit dans ses bras, caressa son crâne oblong avec la même affection qu'il eût témoigné à un enfant humain :

— Ne pleure pas, chérie, la science a parfois besoin d'expérimenter des... produits, des substances sur l'être humain ; c'est vrai sur la Terre et c'est vrai ici. En général, toutefois, ces expériences se font sur des animaux...

— Mais c'était une Terrienne, comme toi, oncle Frank ! Comme Papa ! Et vous n'êtes pas des animaux !

Kryerla sembla prêter l'oreille et ses pleurs redoublèrent :

— Elle est morte, maintenant. Elle a tenté de sortir de la cuve et a crevé un œil à un chirurgien. Les autres l'ont maintenue au fond de la cuve et ils l'ont noyée !

L'enfant noua convulsivement ses bras autour du cou de l'agent de la CIA et le supplia :

— Emmène-moi avec toi, oncle Frank ! Je veux vivre avec les gens de cette planète ! Essaie de convaincre papa de me laisser partir ou bien décide-le à partir, lui aussi !

Il embrassa la joue de la métisse :

— Je verrai ce que je peux faire, Kryerla, mais ton papa est le codirecteur de cette base, tu le sais. Il a des responsabilités énormes et ne peut pas quitter son poste quand il le veut. Il lui faudra un congé pour se reposer, se soigner...

— Mais pourquoi, oncle Frank, les Dzorls ne l'ont-ils pas soigné, guéri ? Ils sont très savants et ils pourraient le guérir. Pourquoi ne le font-ils pas ? C'est mal de laisser souffrir quelqu'un quand on peut le soulager, n'est-ce pas ?

— Oui, on peut dire que c'est mal, mais l'organisme humain n'est pas le même que l'organisme dzorl. Peut-être n'existe-t-il pas de traitement efficace et sans danger, pour guérir ton père...

— Si, oncle Frank, il existe. Tu ne le répéteras pas ?

— Je te le promets, ma chérie...

— Le traitement existe ; j'ai entendu papa, depuis plusieurs années déjà, supplier le docteur Toal-Nkor de lui donner les médicaments qui le guériraient... Elle a toujours prétendu que seul Ilenngaor, Son Illustrissime Grandeur, notre Maître sur la Terre, a le pouvoir d'accorder cette autorisation... Et mon père, pendant ce temps, voit son état empirer ; bientôt, il sera totalement paralysé, ne pourra même plus actionner de ses doigts les commandes de son fauteuil roulant ! Et il mourra ! Il mourra... alors que ces savants, ces médecins qui travaillent sous les ordres de... Toal-Nkor pourraient... Auraient pu le sauver ! C'est injuste et c'est mal !

Rooney caressa doucement la tête de l'enfant qui pleurait dans ses bras. Qu'aurait-il pu répondre à ses reproches parfaitement justifiés ? Et qu'y pouvait-il, lui, infime rouage d'une formidable organisation terrienne — le MJ 12 — pactisant depuis plus de quarante ans avec les Dzorls qui avaient certainement d'excellentes raisons pour agir de la sorte ?

— Sèche tes larmes. Le docteur Toal-Nkor va venir d'une minute à l'autre et je crains qu'elle n'apprécie pas cette marque de sensiblerie. Tu es une métisse, d'accord, mais tu es surtout une Dzorl toi-même ; cet héritage, tu dois en être fière et ne pas te montrer dominée par des émotions que tes compatriotes n'éprouvent pas, ne peuvent pas éprouver puisque ces manifestations « caractérielles » ou sentimentales leur sont inconnues...

Il la reposa sur le sol et, du revers de sa main, elle s'essuya les yeux et inclina deux ou trois fois la tête, en étouffant un soupir.

Autant de réactions plus humaines que dzorls...

Une minute après le départ de sa fille en compagnie de Rooney, le professeur Dennsmore, nerveux, amer, inquiet aussi des reproches que le docteur Toal-Nkor lui avait infligés, composa le numéro de la ligne directe de la Maison-Blanche. Le porte-parole s'excusa de ne pouvoir lui passer le big boss, absent...

Le président Edmund Marsh s'était rendu à une séance plénière du Sénat pour y prononcer un discours. Non, il n'était pas certain qu'il puisse rappeler le professeur Dennsmore ce jour même. Naturellement, l'appel du professeur Dennsmore lui serait signalé. Très bien, professeur Dennsmore...

Ce dernier, agacé par ce contretemps, eut plus de chance avec la CIA et il put obtenir Morris Newbury sans attendre.

— Je suis extrêmement mécontent, Newbury, d'encaisser pour vous les reproches, l'impatience de nos... hôtes que les crimes de Phi Oméga irritent au plus haut point ! Si vous faites montre d'une telle incurie à la tête de l'Agence, qu'en serait-il si vous étiez élu vice-président ?

Le genre d'entrée en matière abrupte qui fait toujours plaisir à entendre lorsqu'on s'est déjà fait sonner les cloches par le Président, lorsqu'on a essuyé une scène de ménage avec sa femme, lorsqu'on a appris qu'à deux reprises, ces derniers jours, trois agents MIB affectés au MJ 12 avaient disparu, les premiers dans la région de Boston, les seconds à Long Island, enfin, lorsqu'une demi-heure plus tôt, en dégustant un gobelet de café, un faux mouvement vous l'a fait renverser sur votre pantalon. De teinte claire, de surcroît !

— Euh... Euh... amorça-t-il sans se compromettre.

— Je ne vous demande pas des meuglements de bovidés, Newbury, mais d'être ef-fi-ca-ce ! Il est invraisemblable, inadmissible que ces criminels de Phi Oméga puissent continuer à nous narguer, à bafouer la Maison-Blanche, à vous ridiculiser, vous, à Langley ! Je veux des résultats ! Décapitez l'organisation, arrêtez un maximum de ses membres qui seront immédiatement dirigés vers Dulce où nos hôtes ont toujours besoin de... sujets, si vous voyez ce que je veux dire ?

— Euh... Oui, parfaitement, professeur. Je... Je vais m'y employer et vous faire parvenir un rapport sur...

— Je n'ai que faire d'un rapport ! s'énerva l'homme de science qui n'hésita pas à bluffer : Et je me demande si je ne vais pas satisfaire à la réclamation de Son Illustrissime Grandeur qui, ce matin encore, assez mécontente, me disait combien elle serait heureuse de vous rencontrer ! Quel honneur, n'est-ce pas ?

Le chef de la CIA eut une déglutition laborieuse pour se récrier :

— Je ne... Je ne pourrai pas, en ce moment, répondre favorablement à son invitation qui... m'honore, mais...

— Son Illustrissime Grandeur envisage de vous convoquer, Newbury, je n'ai pas dit qu'Elle allait vous inviter à lui rendre visite. J'espère que vous saisissez la nuance ?

— Euh... Je... Très bien, professeur, très très très bien ! Je vais multiplier mes efforts, mobiliser un maximum d'agents pour vous donner satisfaction.

— Je compte sur vous, Newbury. A très bientôt ! conclut le paralytique sur un ton cassant, avant de raccrocher.

Morris Newbury s'épongea le front et enfonça rageusement la touche de l'interphone :

— Diana, trouvez-moi Earl Waverly, tout de suite !

Il n'attendit pas le « Oui, monsieur » de sa secrétaire et pressa le bouton A-3 du clavier du répertoire préenregistré ; le A-l désignait la ligne priorité Alpha de la Maison-Blanche ; le A-2 les appartements du Président et le A-3 la ligne particulière du directeur du FBI.

Léonard Trenholm décrocha, se nomma et feignit d'être ravi tout en envoyant mentalement au diable son correspondant :

— Content de vous entendre, Morris. Quoi de neuf ?

— Rien ! Même vos deux « champions » de l'ésotérisme hellénique du SIG venus hier — hier seulement ! — se mettre à ma disposition ne trouvent rien sur le Phi Oméga ! Rien à voir avec les loges maçonniques, les rosicruciens, les mouvements religieux et les sectes. Si c'est une société secrète, elle l'est tellement que nous n'en avions jusqu'ici jamais entendu parler, mais ça m'étonnerait !

— Je suis bien de votre avis, Morris, mais êtes-vous sûr d'avoir cherché dans la bonne direction ?

Bref silence, du côté de Newbury, qui venait de noter le changement subtil intervenu chez Trenholm. Savait-il quelque chose ? Avait-il découvert — lui ! — un élément susceptible de faire progresser les recherches ? Newbury lâcha un soupir pour amadouer son « collègue » du FBI :

— Votre remarque est pertinente, Léonard : nous avons très bien pu, au cours de nos multiples investigations, passer à côté de la bonne direction. Avez-vous abouti à des résultats plus encourageants, vous ?

— Je n'ose dire oui à cent pour cent, mais à quatre-vingt-dix-neuf pour cent suivis de décimales à l'infini, ce qui équivaut à une certitude. Réla, ça vous dit quelque chose ?

Newbury accusa le coup : cet escroc de haute volée avait fait du sigle de sa secte (RELA : Révélations Extraterrestres-Lumière & Amour) son patronyme de « prophète ». Un habile forban dont les élucubrations contribuaient, depuis longtemps, à discréditer la vérité sur les OVNI et les Extraterrestres en général... Un forban avisé, aussi, constituant l'un des nombreux pions négatifs du MJ 12 qui le récompensait régulièrement par de généreux dons... anonymes pour la valetaille et la piétaille de ses ouailles toutes à sa dévotion !

Le patron de la CIA feignit d'avoir enfin retrouvé la mémoire :

— Vous voulez parler de cet illuminé qui se prend pour Dieu le Père ?

— Seulement pour le frère de Jésus, oui. Deux de mes agents se sont infiltrés dans sa secte bidon où l'on partouze gaillardement, où les anciens entourent très fraternellement les nouveaux et particulièrement les nouvelles, à condition qu'elles ne soient pas des laiderons ! Tout ça, on s'en fout, n'est-ce pas, Morris ?

— Ou... i, complètement. Poursuivez, Léonard.

— Mes agents ne se sont pas davantage préoccupés du fait que Réla — le prophète — réclame aux gogos un fort pourcentage de leur salaire en guise de contribution à l'achat futur d'un domaine où seront dispensés, « dès que possible », les enseignements de nos « frères de l'espace ». Ce type d'escroquerie n'est pas de notre ressort. En revanche, mes agents ont été bigrement intéressés par les rencontres de son cénacle de gogos ou de fripons ! Saviez-vous qu'en grand secret ce prophète de mes fesses fricote ferme avec des gens très mystérieux ? Nous l'avons photographié, un soir, avec un couple malheureusement vu de dos qui lui remettait quelque chose.

« Quand le couple s'en est allé, Réla est resté un moment assis sur un banc public, à Central Park, comme pour laisser au couple le temps de s'éloigner. Mes hommes en ont profité pour passer derrière lui, surgir à travers la haie, lui flanquer un petit coup de matraque sur son crâne chevelu ! Juste ce qu'il fallait afin de le délester de ce que le couple lui avait remis ; pas grand-chose, en vérité : d'abord un tampon en caoutchouc avec les initiales... Phi et Oméga !

— Vous plaisantez ?

— Oui, mais pas en ce moment, je vous l'assure. Si vous voulez mon avis, Réla ne se contente pas de plumer les pigeons attirés par ses beaux discours, il veut maintenant passer à la vitesse supérieure et magouiller avec ces... terroristes ! Je vais vous faire parvenir ce tampon par un courrier, outre le texte en langage secret transmis par le couple. Nos experts n'ont pas encore pu le décrypter. Vous aurez la copie par fax en trente secondes.

« Vous avez les coordonnées de Réla, je suppose ?

— Euh... Oui, je crois. Je vais mettre un de mes agents sur cette affaire, Léonard. Par avance, merci de me faire livrer ce tampon et de m'adresser le fax. A bientôt...

L'homme de Langley, ravi de l'aubaine, n'en maudissait pas moins ce faux-cul de Trenholm, avec ses airs empressés capables de dissimuler Dieu savait quelle traîtrise ! Quand il serait vice-président des Etats-Unis, lui, Newbury, le Trenholm pourrait aller se rhabiller et trouver un autre emploi : il ne finirait pas ses jours directeur du FBI !

Sa secrétaire lui annonça la présence de l'agent Earl Waverly et il commanda aussitôt l'ouverture électrique de la porte capitonnée. L'agent Waverly, un grand blond au visage poupin de bébé Cadum prolongé, rigolard et sympathique, s'approcha ; pendant une ou deux secondes, son chef réalisa à quel point cet aspect débonnaire et bon vivant pouvait tromper les gens...

— Asseyez-vous, Earl. Vous êtes sociopsychologue, orfèvre en matière d'infiltration et de contrôle des groupes ufologiques. Pour cela, vous avez formé une équipe nombreuse et, jusque-là, efficace. Une section de votre brigade s'est spécialisée dans les sectes. Bon. Primo, il me faut rapidement un ufologue de renom ; un Américain, car pour les autres nations, nous donnerons des consignes à nos correspondants, notamment en France où nous contrôlons depuis longtemps des groupes et groupuscules, avec l'aide bénévole et insoupçonnée d'un certain nombre de journalistes.

« Ces baudets d'ufologues — intoxiqués par nos soins et donc hostiles à l'hypothèse extraterrestre ! — cirent les pompes de l'organisme officiel d'enquêtes, ou soi-disant tel, créé là-bas à l'instigation du MJ 12. Ils sont également prompts à railler et dénigrer les témoins d'observation d'UFO ou les personnes ayant réellement fait une Rencontre du IIIe Type. Vous l'avez compris, ce genre de connards dont nous tirons les ficelles, je n'en ai pas besoin, ici et maintenant ! Ce que je veux, c'est un vrai ufologue, l'un de ceux qui clament à tous les échos que les UFO viennent d'autres planètes, que les Extraterrestres existent et tout et tout !

— Un ufologue de renom, j'ai compris. Est-ce que Herbert Lawrence vous irait ?

— Il vit dans le Wyoming mais s'agite beaucoup, dans le petit monde des fanas des UFO, c'est ça ?

— Lui-même.

— Je suis preneur. Organisez un coup pour le compromettre et le discréditer. Qu'on fasse un maximum de tam-tam autour de cette affaire et que tous les médias s'en emparent. Faites des photos de ce que vous voudrez et distribuez-les généreusement à la presse. Attention, si vous choisissez de bâtir une affaire de mœurs, je ne veux pas de photos trop osées et réalistes, les rédactions en chef refuseraient de les publier.

— Faites-moi confiance. Que j'opte pour une affaire de mœurs, de drogue ou de quoi que ce soit d'autres, les photos seront... relativement décentes...

— Bon. Que pensez-vous de Réla ?

Earl Waverly haussa les sourcils :

— Le prophète-partouzeur ? C'est un con sublime, mais son affaire marche et il accepte les « dons » prélevés sur notre budget, non ?

— Oui, nous contrôlons et téléguidons sa secte avec son accord. Vous l'avez observé, surveillé à plusieurs reprises, au début. Quelle serait votre réaction si je vous disais : il nous trahit et pactise avec le Phi Oméga ?

L'agent Waverly attaché au MJ 12 cilla :

— Je dirai : il faut voir. Et...

L'interphone sonna : la secrétaire annonça l'arrivée des documents émanant du FBI. Elle reçut l'ordre de les apporter sans délai, ce qu'elle fit. Les télécopies reproduisant les photos originales montraient, de face et de profil, le prophète barbu et chevelu en compagnie d'un couple malencontreusement de dos. Sur l'un des clichés, la femme blonde lui remettait une enveloppe ; sur un autre, l'on voyait les mains de Réla soulever le rabat de l'enveloppe et en retirer partiellement une liasse de billets ; sur le troisième, enfin, c'était l'homme accompagnant la blonde qui lui donnait un objet cylindrique. Agrandi, celui-ci se révélait être un tampon de bureau à base rectangulaire, de petit format.

Un feuillet dactylographié portait ces simples lignes :

3 + 3 = 6. Bravo pour collaboration efficace. Bientôt vous parviendront de nouvelles instructions.

Le directeur de la CIA poussa ces documents vers son agent et lut la courte missive de Léonard Trenholm :

L'enveloppe contenait aussi soixante mille dollars. Doit correspondre au chiffre, multiplié par dix mille ? Couple inconnu a pu déjouer surveillance et disparaître pendant filature. Désolé. Bien à vous. Ĺ. T.

— Un beau salopard, ce Réla ! gronda Newbury, furibond. Il y a de fortes chances pour que ce couple appartienne à Phi Oméga, pas tellement à cause du tampon ; n'importe qui pourrait faire exécuter le même dans une papeterie. Je fonde mes inquiétudes sur ces soixante mille dollars qui font immanquablement penser à la contrepartie d'un contrat ! A tout le moins, c'est un salaire en paiement d'un service rendu ou d'une mission accomplie.

Il cracha une injure mettant en doute les bonnes mœurs du prophète, ce qui était injuste, ledit prophète ouvrant volontiers sa couche aux jolies jouvencelles mais ne pratiquant point le commerce de sodomie masculine. A moins de s'offrir un extra de temps à autre, mais en cachette, pour ne pas ternir son image de marque. Ne se vantait-il pas d'avoir, grâce à ses « frères de l'espace », connu de merveilleuses extases dans les bras de la Vierge Marie, de sainte Marthe, et de sainte Madeleine à l'issue d'un banquet au Paradis où les Milices Angéliques l'avaient conduit « dans sa chair et non en rêve » ?

Ces fortes paroles, ces péremptoires affirmations impressionnaient favorablement ses adeptes qui, assurément, ne pouvaient se prévaloir d'entretenir des relations avec des VIP aussi élevées !

— Tout frère de Jésus qu'il se prétende, cet enfoiré de Réla est en train de nous faire un enfant dans le dos ! sacra d'élégante façon Newbury, hors de lui. A défaut de pouvoir livrer sur un plateau la tête de Phi Oméga que nous réclament à cor et à cri le professeur Dennsmore et les Gris, nous allons faire preuve de bonne volonté, Earl. Embarquez-moi rapido le frangin de Jésus et expédiez-le au ranch de Dennsmore, lequel se chargera de l'offrir à nos... hôtes qui en feront bon usage ! Quant à l'ufologue Herbert Lawrence, je m'estimerais satisfait si vous le faites « tomber » d'ici à quarante-huit heures. OK ?

— OK, nous verrons ce que nous pourrons faire... Mais de toute manière, ironisa-t-il, nous le ferons... monsieur le vice-Président !

Flatté, son patron prit un petit air modeste :

— Vous anticipez, Earl, vous anticipez !

Et l'autre d'étaler la pommade :

— Oh ! Si peu, boss, si peu...

Le « boss » de Langley se gargarisait, prêt à léviter à l'ineffable idée de devenir aussitôt (et peut-être même avant !) le second personnage de la nation !

Au même moment, à quelques kilomètres de là, au premier étage de sa villa, Harold Blackwood écoutait la cassette que venait de lui apporter sa pupille, la belle Maura Kimball : l'enregistrement de la toute récente conversation entre Newbury et Dennsmore. L'intox montée par « Dear Harold » avait réussi ! Les « collègues » de sa pupille s'étaient montrés fort bons comédiens. Le masque en real Flesh de l'un d'eux, reproduisant à la perfection le visage de Réla, avait parfaitement leurré Newbury. Avant longtemps, le chef suprême du MJ 12 réceptionnerait dans son ranch de Dulce — livré par hélico spécial — ce « complice du Phi Oméga » et il le livrerait à nos « hôtes », les « Gris au grand museau »...

L'infime Réla périrait pour un crime qu'il n'aurait pas commis. Mais de combien d'autres, impunis, était-il coupable ? Blackwood se félicitait d'avoir pu, naguère, avant de quitter la tête de la CIA, pirater de façon indécelable la ligne « Priorité Alpha » de Langley, ce qui lui procurait de très précieuses informations.

Malheureusement, cet espionnage permanent ne s'étendait pas aux entretiens qui se déroulaient dans le bureau de Morris Newbury. La conversation échangée entre ce dernier et le MIB, Earl Waverly, demeurerait donc inconnue de lui...

L'Alaska excepté, le Wyoming est l'Etat le moins peuplé de l'Union avec deux habitants au kilomètre carré. Nichée à 1854 mètres d'altitude dans les Rockies (montagnes Rocheuses), Cheyenne, sa capitale, compte moins de soixante-dix mille âmes.

A la limite ouest de la cité, proche de l'autoroute 25 qui longe la Francis E. Warren Air Force Base, Herbert Lawrence tenait boutique à l'enseigne Wild West Supply. Boutique calquée sur celles qui fleurirent lors de la conquête de l'Ouest, à la différence près qu'aujourd'hui les touristes remplaçaient les cow-boys, les rustlers (voleurs de bétail), les gamblers (joueurs de tripots) les sheepmen et autres cattlemen (éleveurs de moutons et de gros bétail). Et les touristes, nombreux en cet Etat du Wyoming aux paysages enchanteurs, aux rodéos et aux grandes parades, ne se privaient pas d'acheter des selles de chevaux, des bottes, des Stetson, des gaines et holsters, avec ou sans revolver, des lassos, des Remington, ou des fusils à pompe modernes aussi bien que des modèles anciens ou, plus couramment, leur reproductions destinées aux collectionneurs. L'on pouvait même trouver des poires à poudre, des platines à silex pour les carabines Hall de calibre 53 adoptées par l'armée américaine en 1819, et même des cartouches papier destinées aux antiques fusils à canon lisse que l'on chargeait par la bouche !

Grand gaillard sympathique, jovial, rouquin, bronzé, Herbert Lawrence était aussi connu, hors son commerce, comme l'un des plus compétents ufologues des Etats-Unis. Ses prises de positions fermes, ses coups de gueules dans les congrès et conventions ufologiques, étaient mémorables lorsqu'il flétrissait les « canailles de la science complices de Washington pour nous bourrer le mou et nous faire prendre les soucoupes pour des fesses d'angelots batifolant à la chasse aux papillons » !

Il allait fermer son magasin lorsqu'un client retardataire arriva en la personne de Earl Waverly ! Aimable, se confondant en excuses, le « touriste » prit une voix embarrassée pour demander :

— Pourriez-vous me servir, malgré l'heure tardive ?

— Bien sûr. Que désirez-vous ?

— Je suis invité à assister au Sheridan Rodeo[69] et je voudrais un truc comme ça...

Il montrait, de l'index, l'étagère derrière Lawrence qui, sans méfiance, tourna la tête, cherchant à localiser l'article désigné. Il revint à son client... et reçut en pleine figure un aérosol douceâtre et n'eût pas à se demander pourquoi ledit client avait détourné son attention pour sortir un inhalateur souple de sa poche tandis qu'il brandissait une « bombe » antiagression. Mais ici, ladite bombe expulsait un gaz anesthésiant à effet ultra-rapide et l'ufologue n'eut pas le temps d'ouvrir un tiroir pour y prendre son arme. Il s'affaissa derrière le comptoir, inconscient...

Earl Waverly fit alors entrer Norton et Foldner, deux de ses collègues MIB, qui l'avaient sagement attendu à l'extérieur...

On devait, le lendemain, découvrir le cadavre de Lawrence non loin de sa boutique, dans un fourré de Frontier Park longeant la Warren Air Force Base. Le pantalon et le slip baissés, il avait succombé à une overdose ainsi qu'en témoignaient la seringue, la trace de piqûre à la saignée du coude. Près de lui gisait à plat ventre un adolescent efféminé, le pantalon, le slip sur ses chevilles ; mort d'une overdose lui aussi. Le bras gauche du jeune drogué reposait sur le pubis de Lawrence, de sorte que les photos que l'on ferait de ce couple d'homosexuels cacheraient ce qui aurait pu choquer des âmes pudiques !

Mystérieusement prévenues, la presse, les radios et stations TV locales furent sur place la nuit même et purent, tout à loisir, photographier, filmer, commenter la découverte de ces drogués dont le plus âgé, réputé être un honnête commerçant, passait surtout pour un original qui croyait aux UFO et aux petits hommes verts ! Interrogé, un professeur d'Histoire de l'Université du Wyoming, à Laramie, déclara d'un ton doctoral que, astronome amateur depuis plus de trente ans, il n'avait jamais vu de « vaisselles volantes », hormis chez ses voisins de vacances qui en faisaient grande consommation ! Une soucoupe était même passée très près de lui, mais cet ustensile ne venait pas du ciel, encore moins de l'espace ! Il appartenait à une épouse acariâtre qui, fort heureusement, avait raté la figure de son mari avec ce « disque » volant de façon provisoire et parfaitement identifié...

Le sérieux des recherches ufologiques liées à l'infortuné Herbert Lawrence avait été évacué dans un éclat de rire provoqué par cette histoire « drôle ». Mais alors qu'en règle générale la mort d'un drogué, fût-il homosexuel, survenue dans un coin perdu d'un Etat reculé n'est jamais reprise par les médias nationaux, là — ô surprise ! — la découverte d'un « couple masculin vicieusement dénudé et mort d'une overdose de cocaïne », dans un parc de Cheyenne, connut les honneurs de la une des journaux et du petit écran des principaux networks ! Présenté comme le « mâle » de ce couple, Herbert Lawrence, l'ufologue bien connu, mourut discrédité et ce discrédit rejaillit, chez les esprits simples, sur l'ufologie en général ! Amalgame facile sur lequel comptait bien le Majestic 12 !

Sur le bureau de Morris Newbury s'étalaient les journaux relatant la mort misérable de ce « fou des Martiens » qui croyait aux OVNI mais qui cachait ses vices.

Il obtint le professeur Dennsmore, sur le point de quitter la base de Dulce après un séjour d'une semaine et plastronna en commentant l'heureuse nouvelle.

— Je vous l'accorde, Newbury, vous avez pris là une heureuse initiative et l'élimination spectaculaire de cet ufologue satisfera nos hôtes. Vous transmettrez mes félicitations à Earl Waverly : je reconnais bien là sa patte et le talent particulier qu'il a toujours eu pour maquiller les meurtres qui jalonnent sa carrière. Est-ce que je me trompe ?

— Non, professeur. Waverly avait carte blanche pour appliquer cette solution de convenance et c'est avec l'aide de ses assistants, Norton et Foldner, qu'il a accompli ce beau travail. Je lui transmettrai volontiers vos paroles élogieuses. Et, en ce qui concerne Réla, en avez-vous bien reçu livraison ?

— Oui, mon secrétaire nous l'a livré à la base, ce matin. Les Dzorls se sont occupés de lui, mais votre Réla, jusqu'à son dernier souffle, a maintenu être totalement étranger au Phi Oméga. Et je ne pense pas qu'il ait pu mentir longtemps, avec ce que les... chirurgiens et biologistes dzorls lui ont fait subir... J'espère ne jamais apprendre, Newbury, que vous m'avez trompé, que vous m'avez envoyé cet escroc en l'accusant d'être membre du Phi Oméga pour me donner un os à ronger !

— Oh ! Professeur, co... coco... comment poupou... poupouvez-vous penser une chose papa... pareille ? bégaya lamentablement son interlocuteur, terrorisé, tandis que l'hypothèse d'une affreuse machination visant à le perdre l'effleurait.

— Je ne le pense pas, Newbury, je le redoute... pour le cas où vous m'obligeriez à vous convoquer à Dulce. Pas à mon ranch, mais à la base ! Je veux des résultats ! Je veux l'éradication complète de Phi Oméga... si tant est que vous soyez capable d'identifier celui et ceux qui se cachent derrière ce sigle ! Rappelez-moi tous les jours, vous et pas l'un de vos collaborateurs !

Clac ! Dennsmore avait raccroché.

Newbury reposa le combiné d'une main légèrement tremblante... S'il le fallait, si effectivement le patron du MJ 12 mettait sa menace à exécution et le convoquait à la base leader des « Gris », aurait-il le temps de prendre la tangente ? De réserver une place à bord du premier avion en partance pour l'Europe afin, nanti d'une fausse identité, de se fondre dans la foule anonyme d'une capitale du vieux continent ? Ou bien choisirait-il, à l'inverse, une contrée perdue en Afrique ou en Asie du Sud-Est ? Il recourrait à la chirurgie esthétique, se ferait teindre les cheveux, laisserait pousser sa barbe et sa moustache, porterait des lunettes à verres neutres et occasionnellement une soutane !

Tant pis pour les titres et les honneurs ! Il pourrait ne point être élu vice-président des Etats-Unis ; en revanche, il mourrait sûrement — et de quelle horrible façon — si Dennsmore le livrait aux « Gris au grand nez ».

Des nuits d'insomnie en perspective ! Avec, au ventre, les griffes de l'angoisse !

Quarante-huit heures plus tard, levé avec une mine de papier mâché, prenant juste le temps d'avaler un café fort, à peine sucré, le directeur de la CIA commanda l'ouverture de la porte du garage, tout en pestant contre le vent qui, ce matin, soufflait sur Washington. Il se mit au volant et tourna la clé de contact puis fronça les sourcils : sur l'allée de gravier, entre le garage et le portail, il apercevait une boîte en carton, allongée — moins d'un mètre de long sur quarante centimètres de côté — dont le couvercle déboîté, oscillait, placé de travers.

Une bombe ? Un attentat de Phi Oméga ?

Il eut un tressaillement et ses doigts se crispèrent sur le volant : un coup de vent venait de faire choir le couvercle sur le côté et il ne s'était rien produit. Pas de « boum ». Pas de fumée. Rien...

Un peu tranquillisé, Newbury abandonna le volant et alla timidement inspecter le chemin, s'assurer qu'aucun fil de nylon n'avait été placé là, qui eût pu actionner le détonateur d'une bombe au cas où, par inadvertance, son pied l'aurait heurté. Non, toujours pas de piège...

Il couvrit les derniers mètres d'un pas qui n'avait rien de martial et se pencha un peu, battit des paupières, se pencha davantage et il étouffa un gémissement, se courba en deux sur le bord du chemin pour vomir, l'estomac soulevé par des nausées ! Là, dans cette boîte allongée, il venait de reconnaître trois têtes humaines, tranchées à la base du cou et maculées de sang ! Celles des trois hommes du MJ 12 : l'agent Earl Waverly et ses coéquipiers Norton et Foldner!

Les assassins de l'ufologue Herbert Lawrence avaient — spectaculairement — payé leur crime ! Et Newbury, hébété, les yeux désorbités, se passait une main moite sous le cou, comme pour conjurer le sort à l'épouvantable perspective de devoir, lui aussi un jour, faire le quatrième de ces trois mousquetaires !

Depuis sa cellule de vie au sein de la DUDB (Deep Underground Dulce Base, la base souterraine à Grande Profondeur de Dulce), le professeur Dennsmore appela Frank Rooney, qu'il avait renvoyé au ranch la veille, chargé d'une mission spéciale.

Bien que sa voix se soit un peu assourdie, depuis qu'il savait sa fin inéluctable dans les mois à venir, le savant paralytique essaya d'employer un ton le plus normal possible, voire amical :

— Je viens d'avoir le général Oldham, commandant en chef de Nellis[70] au Nevada. On lui a livré la majeure partie du matériel de laboratoire dont j'ai besoin. Le reste devrait lui parvenir ce soir. Kirtland[71] va vous envoyer un hélico qui restera à votre disposition. Son pilote sera rapatrié à Albuquerque par Harris. Vous prendrez personnellement en main l'hélico et le piloterez à l'aller comme au retour. C'est un De Havilland Aircraft Canada—DHC-2 Beaver où l'équipage est réduit au pilote ! Nellis est à sept cent cinquante kilomètres et le rayon d'action du Beaver est d'environ onze cent quatre-vingts kilomètres. Pas de problème d'escale et de ravitaillement. Vous referez le plein sur place, à Nellis. Vous emmènerez Anna avec vous et elle figurera sur l'ordre de mission que vous remettra le pilote... Pas de question ?

L'agent de la CIA/MJ12 hésita, puis s'enquit :

— Est-il indispensable que j'emmène Mme Denns... Je veux dire, Anna, professeur ?

— Oui. J'ai mûrement réfléchi, Frank : il est préférable que vous commenciez, graduellement, à la mettre au courant de la situation. J'insiste : graduellement. Normalement, votre absence, trajet aller-retour compris, ne devrait pas excéder quarante-huit heures. A ce moment-là, je serai moi-même revenu au ranch et vous me ferez part des réactions d'Anna...

« Euh... Un conseil. Soyez réservés, tous deux. Officiellement, le chef de mission, c'est Anna. Je préfère que vous refusiez l'hospitalité du général Oldham. A Las Vegas, vous passerez complètement incognito et au motel, vous donnerez une identité fantaisiste. Sommes-nous bien d'accord ?

— Parfaitement, professeur, mais... verriez-vous un inconvénient si, au lieu d'aller à Las Vegas, nous nous rendions à Pasadena, où j'aimerais revoir un brillant physicien de mes amis en poste au Caltech[72] ?

— Si cela ne doit pas retarder votre mission, vous avez mon accord. Bon voyage, Frank...

— Merci, professeur.

Sitôt achevée la communication avec le professeur Dennsmore, Rooney composa le numéro de téléphone à Los Angeles.

— Lester Handford?... Frank à l'appareil. Ma compagne et moi atterrirons cet après-midi vers quatre heures à l'héliport d'Alhambra. Nous devrons repartir demain dans la matinée ou au plus tard après le déjeuner. A moins que nous puissions disposer d'une rallonge de vingt-quatre heures, mais cela, je ne le saurai que ce soir. Ton fournisseur aura-t-il achevé son travail ?

— Il me l'a promis ce soir... Ça veut dire qu'il sera prêt demain matin, à condition que je le bouscule un peu tout à l'heure ! Pas d'inquiétude, je serai à l'héliport à partir de quatre heures, toi et ton amie serez mes invités et ma femme vous attend avec impatience.

Aux côtés de Frank Rooney, en combinaison de vol légère, Anna Dennsmore regardait le tableau de commandes, le paysage, et revenait contempler le profil de son amant, casqué, avec un micro articulé devant ses lèvres.

— Je n'arrive pas à y croire, querido ! Que Lionel t'ait demandé de m'emmener faire cette balade avec toi et...

Il sourit avec indulgence :

— Amor, nous ne sommes pas en balade ! Nous allons prendre livraison d'un matériel de laboratoire fort précieux destiné à ton mari. Et tu es censée être la responsable de cette opération de transport. C'est clairement stipulé sur l'ordre de mission, dans le sachet plastique suspendu sur ton adorable poitrine ! Alors, n'oublie pas cette différence de statut, lorsque nous serons en présence du général Oldham, à Nellis. Tu es la patronne ! L'épouse du célèbre professeur Lionel Dennsmore, directeur des laboratoires de Dulce œuvrant en exclusivité par contrat pour l'Air Force. Et moi, je ne suis que ton chauffeur de taxi !

Ils volaient depuis deux bonnes heures et le pilote consulta la carte de navigation aérienne pour la énième fois en raison des impératifs à observer au-dessus du Nevada en particulier, truffé de MOA (Military Opérations Area, terrains d'opérations militaires). Il régla la fréquence d'émission et appela dans son micro :

— Maggy July Alpha Prime en approche radar, appelle Nellis AFB. Over.

Presque sans transition, un opérateur de la base répondit :

— Nellis AFB à Maggy July Alpha Prime, bien reçu cinq sur cinq. Calez-vous sur la fréquence 1-2-4 point et 2-7-9 point 7 nord. OK pour le transpondeur. Vous êtes identifié sur le scope. Vous quittez la zone Utah 9 500 MSL[73] et passez dans la zone Nevada 9700 MSL. Je vais vous guider jusqu'à TCA[74]-Nellis. Restez sur cette fréquence...

— OK, bien reçu, Nellis. Je souhaiterais communiquer directement avec le général Oldham. Il est au courant de ma mission. Over.

— OK. Maggy July Alpha Prime. Restez en attente...

Moins d'une minute s'écoula et le général Oldham se nomma, cordial à l'égard du pilote que Dennsmore lui avait « chaudement » recommandé :

— Heureux de vous accueillir, Maggy July. Les démarches en cours auront pris plus de temps que prévu et la livraison des éléments complémentaires ne se fera que demain en fin de journée ; peut-être même après-demain. Croyez que j'en suis désolé.

— En ce cas, général, nous nous poserons à Nellis pour vous saluer, refaire le plein et poursuivre jusqu'à Los Angeles. Nous reprendrons contact avec vous demain vers cinq heures.

— Bien noté, Maggy July. Je vais donner des ordres pour que votre ravitaillement se fasse pendant que je vous recevrai quelques minutes dans mon bureau. A tout à l'heure. Terminé.

Quand la liaison avec le chef de la base de Nellis fut remplacée par celle de la tour de contrôle, la « Coyote » pouffa, amusée :

— Maggy July ! Curieux, ces indicatifs radio.

— Oui, convint-il. Si la chose n'avait tenu qu'à moi, querida, j'aurais choisi Anna Beloved[75], mais cela n'aurait pas été apprécié par ton mari !

« En outre, ajouta-t-il mentalement, les initiales A et B ne pouvaient valablement remplacer celle de MJ pour Majestic, sous-entendu 12 ! »

La jeune femme caressa doucement la cuisse de son compagnon :

— Je suis heureuse, amor, que nous allions passer la nuit à Los Angeles. Ton ami qui viendra nous chercher à l'héliport d'Alhambra, est-ce un militaire ou un civil ? Que fait-il dans la vie ?

— C'est un technicien civil de top niveau, un génie de l'électronique, de l'électromécanique, des servomécanismes et des télécommandes d'asservissement. Il travaille sur des prototypes dont j'ai parlé à ton époux et celui-ci a été vivement intéressé. A ce propos, je voulais te prévenir que Lester Handford considère son labo comme un sanctuaire ultra-sacré et il ne faudra pas te formaliser si je m'isole avec lui dans son antre, tout à l'heure à notre arrivée.

— Rassure-toi, querido, ne comprenant strictement rien à ce que fait ton ami, tu imagines à quel point je le bénirai de ne pas m'infliger la corvée de devoir m'ennuyer à mourir dans son labo, pendant que vous papoterez tous les deux !

— Lester possède une magnifique résidence au bord du Hollywood Lake, avec une plage privée. Laura, son épouse, et toi pourrez vous y baigner pendant que nous... papoterons, comme tu dis...

— J'aime mieux ça, chéri !

Lui aussi ! Il était hors de question, pour la femme qu'il aimait, de pénétrer dans l'extraordinaire laboratoire de Lester Handford : ce qu'elle y aurait découvert l'aurait terrifiée!...

Deux jours plus tôt, la rédaction en chef de CBS, à Manhattan, avait reçu un coup de fil émanant d'une vieille dame à la voix chevrotante, un peu haut perchée :

— Monsieur le rédacteur en chef ?

— Non, la secrétaire du staff du journal télévisé. C'est pour quoi ?

— Voilà... Vous voyez, la cathédrale St. Patrick, à deux blocks de vos studios ?

La secrétaire manifesta une légère impatience :

— Oui, madame, je vois très bien.

— Bon. De toute manière, c'est pas loin et ça vous dégourdira les jambes. La Cinquième Avenue est magnifique, l'été, au niveau de Rockefeller Center. Et vous...

— Ecoutez, madame, j'ai beaucoup de travail et si vous veniez au fait, cela m'arrangerait, OK ?

— Oui, oui, j'y viens, mademoiselle, j'y viens, mais je marche moins vite que vous, vu mon âge... enfin, passons. Voilà : à l'angle sud de St. Patrick, il y a un marchand de glaces — elles sont très bonnes, cela dit en passant — qui vous remettra un petit paquet qu'il tient bien au frais. C'est fou ce que son contenu passionnera vos collègues mais aussi les téléspectateurs.

— Hé ! s'exclama la secrétaire, tout d'un coup intriguée, qu'est-ce que vous essayez de me dire ?

— Qu'il y a un petit paquet pour CBS chez le marchand de glaces, près du passage clouté, à l'angle de St. Patrick et de la Cinquième Rue Est. Dites-lui simplement : « donnez-moi le petit paquet de la vieille dame. »

— Mais qui êtes-vous ?

— Moi ? Oh ! Pardon, pardon pour mon étourderie. Du fait que je suis, moi aussi, un peu pressée, je vais seulement vous donner mes initiales : Phi et Oméga. Bien le bonjour, mademoiselle !

Ariellah avait raccroché en contenant son envie de rire et d'ores et déjà en imaginant la tête des journalistes lorsqu'ils découvriraient, dans ce paquet, le doigt congelé d'un Gris au long nez ! Un sachet de diapositives l'accompagnait, montrant, dans la carlingue du B-1B mystérieusement retrouvé intact avec son équipage mutilé, la silhouette fuyante de la créature accidentellement amputée par l'utilisation tardive ou prématurée d'un champ de translation...

Les diapositives reproduisaient — grâce au talent de l'illustrateur Silvio Usaï — la reconstitution de face et profil de trois espèces différentes d'E.B.E. (Entités Biologiques Extraterrestres) ou « Petits Gris ». La plus inquiétante, d'aspect velu, résultait d'une reconstitution composite à partir de divers témoignages [76].

Le soir même où le network affilié à CBS diffusait cette extraordinaire information coast to coast (de la côte Est à la côte Ouest), avec des gros plans de ce doigt étrange non humain, un appel du Phi Oméga parvenait à la rédaction en chef du Washington Post :

— Prenez note ou enregistrez la communication car je ne répéterai pas, prévenait une voix masculine déformée par procédé électronique. La photocopie de la lettre manuscrite du feu président Alan Nedwick vous parviendra sous peu. Je vous invite, en attendant, à récupérer sans tarder les documents contenus dans une grande enveloppe que vous trouverez dans la boîte aux lettres du hall d'entrée du Post. Une fiche explicative est jointe à chaque photo. A bientôt d'autres révélations en provenance de Phi Oméga...

Un coursier fut immédiatement envoyé récupérer l'enveloppe grand format dont le contenu, bientôt, s'étala sur le bureau du rédacteur en chef entouré de nombreux journalistes. Les plus polis se bornèrent à s'exclamer « Oh ! Merde ! » en découvrant deux agrandissements couleurs montrant trois têtes d'hommes au cou ensanglanté déposées dans une longue boîte en carton ! La fiche du premier cliché indiquait : De g. à dr. : Earl Waverly, Norton et Foldner, agents de la CIA et du MJ 12, assassins de l'ufologue de Cheyenne (Wyoming), Herbert Lawrence, qui ne s'est jamais drogué et n 'a jamais été homosexuel. Pour le compromettre et discréditer l'ufologie, ces hommes ont également assassiné et couché près de lui un jeune drogué atteint du sida.

Le second agrandissement montrait, de profil, le directeur de la CIA, dans le jardin de son pavillon, penché sur la boîte au contenu macabre : la tête de ses trois collaborateurs décapités ! Leur patron exprimait une grimace horrifiée, bouche ouverte, sur le point de vomir ! La note correspondante fournissait son identité, son titre et ironisait : Phi Oméga présente ses condoléances au commanditaire des meurtriers de Herbert Lawrence et du jeune drogué qui lui était totalement étranger. Condoléances aussi pour ses espérances déçues : le poste du vice-président des Etats-Unis d'Amérique ne sera pas pour lui...

N.B — Phi Oméga se doit de le déclarer publiquement : il fait un distinguo formel entre les agents patriotes de la CIA qui contribuent grandement au maintien de la sécurité du pays et les autres, ceux qui, inféodés au MJ 12, sont surnommés les MIB. Seuls ces sinistres « hommes en noir » sont décrétés ennemis de la liberté, de la nation et même de la Terre. Le contenu fort éloquent de ce carton leur donnera une idée précise du sort que Phi Oméga leur réserve... Malheur aussi à toute la chaîne des complicités qui donnèrent naissance au MJ 12 et ne firent rien pour s'opposer aux atrocités qui en découlèrent. De nouvelles révélations seront prochainement communiquées aux médias.

Et pour la première fois, à côté des lettres grecques Phi et Oméga figurait un nouveau sigle : FTL, tout aussi mystérieux...

Teddy Cowen et Ariellah sortaient de la spacieuse cabine cylindrique de la douche italienne lorsque la sonnerie du téléphone sans fil leur rappela que la journée commençait ! La jeune femme, ruisselante, décrocha le combiné de son support mural tandis que son compagnon déposait sur ses épaules un peignoir de bain.

— Ariellah Greenstein à l'appareil, bonjour...

— Patsy Omaha. Bonjour, Ariellah. Et pardon de vous sortir peut-être du lit, toi et Ted.

— Seulement de la douche, Patsy, sourit la journaliste. Je te passe Ted...

Celui-ci s'essuya les mains et prit le combiné :

— Bonjour, Pat. Je t'écoute...

De sa voix grave, chaude, la mystérieuse Patsy Omaha questionna :

— Etes-vous prêts à effectuer une mission, toi et Ariellah, avec Kenneth Fisher et Linda Buckley ? Une mission qui pourrait présenter quelques risques...

— Un coup de main sur Fort Knox ne nous emballerait pas, mais autre chose, sans doute oui.

— As-tu entendu parler du docteur Moses Benkovitz ?

— Oui. Il serait gravement malade depuis deux ou trois ans, mais je n'en sais pas plus. Il habitait je crois au Nouveau-Mexique, à Alemada, près d'Albuquerque. C'est lui qui, le premier, fit des révélations extraordinaires sur les E.B.E. et les mutilations animales.

— C'est cela, nous parlons bien du même homme. Il a séjourné deux ans dans un hôpital psychiatrique. L'an dernier, une ambulance est venue le chercher pour le conduire dans un cottage de North Hudson Park... où le malheureux est séquestré ! Ceci à une quinzaine de kilomètres seulement de votre appartement de Manhattan...

— Banco, Patsy, nous sommes partants.

Soupir et ton plus décontracté de l'énigmatique correspondante :

— J'en étais quasi certaine, Ted ! Vous trouverez des instructions détaillées et un plan en poste restante, à ton nom, à la GPO[77] de Fairview, près du lac. Kenneth et Linda vous attendront devant le bureau de poste. Vous aurez carte blanche pour le délivrer. Bonne chance et n'oubliez pas notre rendez-vous de samedi... Mon invitation tient plus que jamais !

Les deux couples s'étaient retrouvés avec un plaisir partagé, éprouvant une sorte de griserie à la perspective d'accomplir ensemble une mission. Cowen avait pris possession du courrier qui l'attendait, en poste restante à Fairview, petite ville à la limite nord du North Hudson Park. Présentement, tous les quatre étudiaient le plan sur le capot de la Chrysler New Yorker de l'écrivain. Un plan annoté accompagnant, dans l'enveloppe, un feuillet d'instructions laissant une large place à l'improvisation et à l'initiative du commando.

— Le portail de l'entrée principale, n'y comptons pas, raisonna l'Australien. Il faudra inspecter le mur d'enceinte et voir si nous pourrons l'escalader... A moins que la petite porte latérale ne soit ouverte, mais il vaut mieux ne pas rêver ! Nous ne prendrons qu'une voiture, pour faciliter le repli...

Ils parvinrent facilement à garer la Chrysler sur la Bergenline Avenue qui longeait le parc et revinrent sur leurs pas pour emprunter le chemin bordé de haies conduisant au cottage... ceinturé par un haut mur qu'ils suivirent d'un pas de promeneurs désœuvrés.

— Ted, chuchota Linda, c'est toi qui disais : « Il vaut mieux ne pas rêver ? » Regarde donc la petite porte.

Contre toute attente, celle-ci était ouverte et un homme en salopette orange, une bêche à la main, déracinait les mauvaises herbes à la base du mur ! Ariellah s'approcha, au bras de son compagnon, pour lancer avec cordialité :

— Bonjour, monsieur. Une agence immobilière nous a signalé une propriété à vendre dans le...

— C'est pas ici, répondit l'homme au regard sournois, visiblement peu désireux de parler à ces étrangers.

Ariellah retira de son sac une photographie et alla la lui montrer :

— Pourtant, cette photo montre bien ce cottage, non ?

Le jardinier jeta un coup d'oeil sur la photo et s'affaissa, sonné par une manchette à la base du crâne administrée par Kenneth Fisher. Les deux couple traînèrent le corps, entrant dans le parc de la propriété pour le cacher dans le premier buisson à droite. Sans bruit, ils longèrent ce buisson et, sur la partie arrière de l'élégante bâtisse de deux étages, ils trouvèrent la porte de l'office. Ils n'eurent aucune difficulté à pénétrer dans un couloir qui, à droite, desservait effectivement une grande cuisine et se prolongeait vers le hall de l'entrée principale et la cage de l'escalier.

Bruit de porte au premier étage. Des pas. Ils se plaquèrent dos au mur. Teddy Cowen, à travers les stylobates de la rampe, vit une blouse blanche, celle d'une infirmière corpulente, une vision qui n'avait rien de surprenant chez un malade, fût-il séquestré. Ce qui l'était davantage, c'était de découvrir à sa ceinture l'étui d'un petit pistolet, sans doute un 6,35 !

Pas de quartier, précisaient les instructions de Phi Oméga transmises par la voix chaude de Patsy Omaha...

L'Australien attendit que la garde-malade eût atteint la dernière marche et il pressa la détente de son automatique muni d'un silencieux. La forme corpulente s'effondra sur le tapis caoutchouté au pied de l'escalier. Ariellah la délesta de son arme et tous quatre gravirent les marches. Ils s'engagèrent sur la mezzanine : balcon de bois à gauche dominant le hall et à droite, trois portes. Ted choisit la première, l'électronicien la seconde et l'autre fût pour les jeunes femmes. L'écrivain n'eut que le temps de se plaquer contre le mur : la porte venait de s'ouvrir et une blonde sortit en hâte, appelant :

— Janet ! Janet !

L'inconnue, vêtue d'une robe légère largement échancrée, se pencha, poussa un cri en découvrant en bas, le cadavre de Janet et se retourna tout d'une pièce, suffoquée de se retrouver face à ces deux couples qui la mettaient en joue.

— Encore un cri, chuchota Linda, et nous t'envoyons rejoindre Janet. Combien d'occupants, dans cette maison, hormis le docteur Moses Benkovitz ?

L'inconnue effleura d'un regard furtif la porte la plus éloignée. Ariellah, sur la pointe des pieds courut le long de la mezzanine, dépassa la troisième porte et alla s'immobiliser contre le mur au moment où celle-ci s'ouvrait brutalement. Un homme torse nu en jaillit, un automatique au poing, commettant l'imprudence de diriger — trop logiquement — son arme vers les deux chambres précédentes et le haut de l'escalier. Il resta une fraction interdit en découvrant ces deux hommes et cette femme qui menaçaient sa complice. Laquelle ouvrit la bouche pour le mettre en garde mais Ariellah avait déjà tiré une balle dans la nuque de l'homme au torse nu !

— Combien d'occupants ? répéta calmement Linda en pressant imperceptiblement l'index sur la détente de son 7,65.

— Trois... Seulement trois, bredouilla la blonde.

— OK. Alors, retourne dans la pièce de laquelle tu es sortie, conseilla l'écrivain.

Elle obéit et il la suivit de près, pénétrant dans une chambre où un vieil homme était assis dans un fauteuil, face à la fenêtre donnant sur les frondaisons du parc. Il portait un pyjama, des pantoufles et tourna un visage exprimant toute la tristesse du monde vers la porte. Ses yeux ternes s'allumèrent soudain en voyant ces gens armés poussant devant eux la blonde.

L'Australien eut du mal à reconnaître en ce vieillard aux traits tirés, mal rasé, le docteur Moses Benkovitz, cet ufologue peu connu du public mais qui avait apporté une contribution capitale à l'ufologie.

— Docteur Benkovitz ?

Les yeux embués de larmes, il prit appui sur les accoudoirs du fauteuil et se leva avec effort, jambes tremblantes, mal assuré dans la position droite. Ariellah se hâta vers lui, le soutint, aidée par Linda.

D'une voix cassée, le docteur Benkovitz bredouilla :

— Qui... que vous... soyez, que Dieu vous... bénisse ! Je désespérais de jamais recouvrer la... liberté ! Je... Excu... sez-moi de ba... de ba... fouiller... Depuis je ne... sais plus... combien de... temps ces... maudits agents... du MJ... 12 m'abreuvent de... tranquillisants... Et peu à peu... Je... perds la... mémoire...

— Tout cela est fini, docteur Benkovitz, le rassura l'écrivain. Qui est cette femme blonde ? fit-il en désignant du menton leur prisonnière.

— Je ne l'ai... jamais su... Les autres lui... obéissaient...

— Ton nom ? questionna l'électronicien.

— Eva... Oison.

— Bien. Tu vas rester gentiment tranquille pendant que ces dames (il souriait à sa compagne et à la journaliste) vont te lier les poignets dans le dos. Un geste suspect et tu voltiges par-dessus la mezzanine.

OK ?

Angoissée, elle opina, se tourna face au mur, mains dans le dos, sachant parfaitement que ces gens ne plaisantaient pas pour avoir, de sang-froid, abattu son amant et Janet !

La sonnerie du téléphone, dans la pièce voisine, la fit sursauter. Teddy Cowen s'y rendit, l'index sur la détente. S'assurant que cette chambre ne constituait pas un piège, il décrocha le combiné posé sur la table de nuit, à la tête du lit et fit simplement « Allô »... Ses amis, poussant la blonde sans ménagements, le rejoignirent et il enfonça la touche chorus.

Une voix féminine, grave et velouté à la fois, s'informa :

— Teddy Cowen ?

Celui-ci tiqua, répondit par l'affirmative et sa correspondante enchaîna :

— Patsy Omaha. Je vois que tout s'est bien passé puisque c'est toi qui as décroché ! Compliments de Phi Oméga ! Vous venez, tous quatre, de prouver que vous êtes tout à fait dignes d'être des nôtres. Attachez votre prisonnière au radiateur et bâillonnez-la. Nous allons nous charger d'évacuer nous-mêmes sans retard le docteur Benkovitz vers une clinique amie où il sera soigné, désintoxiqué des drogues abrutissantes que ces criminels lui ont administrées depuis près de trois années. Quant à la prisonnière, nous la ferons parler.

« Ted, Ariellah, Linda et Ken, merci d'avoir fidèlement suivi nos instructions. Rentrez chez vous et à samedi, comme convenu. Docteur Benkovitz, je vous demande de patienter quelques instants encore. Vous êtes sauvé...

Les deux couples serrèrent cordialement la main du vieil homme qui les remercia, ému aux larmes et les vit s'en aller avec anxiété, malgré les paroles rassurantes de l'inconnue qui avait téléphoné. Dans son coin, la blonde Eva Oison, les poignets attachés au radiateur par une robuste corde de nylon, bâillonnée avec du sparadrap, n'osait plus regarder en face le malheureux et détournait les yeux, fixant la porte avec angoisse...

En partant, l'électronicien n'avait pas négligé de récupérer le Colt 11,43 ayant appartenu à l'homme abattu par Ariellah.

— Sage précaution, Ken, approuva l'Australien. Fouillons rapidement la maison ; d'autres prises de guerre nous attendent sans doute. Ne négligeons pas l'argent qui nous permettra de constituer une caisse noire pour les frais de missions, l'équipement et, peut-être aussi, pour dépanner quelqu'un dans le besoin, un jour ou l'autre...

Occupée à effacer leurs empreintes digitales sur les poignées de portes (Linda l'imitant sur l'appareil téléphonique), Ariellah déclara :

— Rien désormais n'est plus comme avant. Nous devons nous considérer en état d'alerte rouge, sinon en guerre ouverte contre les E.B.E., le MJ 12 et ses ramifications tentaculaires. Dépouiller l'ennemi devient un acte patriotique, soit au profit du groupe — il aura besoin de financement — soit en faveur de Phi Oméga.

L'électronicien ne déçut pas son attente :

— L'idée ne m'a pas effleuré une seconde que nous puissions nous partager le butin à des fins personnelles.

Ils empruntèrent l'escalier, et sortirent dans le parc tandis que Kenneth Fisher interrogeait l'écrivain :

— Pourquoi le MJ 12 séquestrait-il ce vieil homme ?

— Je connais peu de détails de ses découvertes ufologiques et préfère attendre les explications que Patsy ne manquera pas de nous fournir. En revanche, je puis t'assurer que Benkovitz n'est pas un vieillard : il a la cinquantaine, mais ce sont les drogues abrutissantes de ses geôliers qui l'ont mis dans cet état !

Ce samedi-là, l'heure du rendez-vous à Long Island approchait. Les deux couples, ainsi que le fils de Linda, se tenaient derrière la grande maison de l'antiquaire, à la sortie est de Coram. L'enfant à l'épiderme gris dévorait des yeux le paysage. Il n'avait jamais vu la campagne, la nature qu'à la télévision ! C'était pour lui une fête de pouvoir caresser l'herbe, de voir les sauterelles bondir et les papillons voleter. Il aurait aimé gagner les buissons proches, au pied de la colline, mais sa mère le lui avait interdit.

L'écrivain et ses amis, de temps à autre, se rendaient à l'angle de la maison. Ils jetaient un coup d'œil vers la route, espérant y voir arriver une voiture qui tournerait sur le drive et monterait vers le parking privé. Sans succès. Sur la route 25, venant de New York City et s'étirant vers l'extrême pointe nord-est de Long Island, de nombreux véhicules roulaient dans, les deux sens, mais aucun ne s'engageait sur le chemin du magasin d'antiquités.

Pour la dixième fois, Teddy Cowen soupira d'impatience puis, bizarrement, sa vue se brouilla et un vertige le fit tituber. Alarmé, il constata que sa compagne, Kenneth, Linda et son fils subissaient le même malaise. Une agression avec une arme inconnue ? Maladroitement, il s'efforça de dégainer l'automatique 22 LR, à balles explosives, mais les forces lui manquèrent. Une main agrippa son bras, hâtant sa chute.

Avant de perdre connaissance, l'angoisse le saisit : n'étaient-ils pas tombés dans un piège diabolique tendu par les agents du Majestic 12 ?...

En rouvrant les yeux, il découvrit, penchée sur lui une ravissante femme de couleur... Pas une inconnue... Maura Kimball... Cette lectrice — dépassant le mètre quatre-vingts ! — venue se faire dédicacer son nouveau roman à la Science Fiction Shop, le mois dernier... Spirituelle, cultivée, une plastique de rêve...

—Maura Kimball...

Elle se borna à sourire. Il réalisait qu'il était assis dans un fauteuil confortable. Occupant d'autres sièges, Ariellah, Kenneth Fisher, Linda et son enfant reprenaient graduellement leurs sens. Un vaste living à l'ameublement rustique, avec une cheminée monumentale où brûlaient d'énormes bûches qui crépitaient, expulsant parfois des gerbes d'étincelles. A droite, une large baie révélait un magnifique paysage de montagnes.

L'Australien sourit à sa compagne, à leurs amis, nota l'heure — trois heures quinze — et s'approcha de la baie vitrée. Devant le chalet, une esplanade légèrement en pente sur une centaine de mètres. Une robuste rambarde de métal la séparait du vide. Un précipice, sans doute ; le flanc d'une vallée avec en face une montagne boisée. A droite, au loin, prolongeant cette vallée, des gorges et des lacs s'étendaient à perte de vue, environnés de forêts denses de conifères.

Teddy Cowen rompit le silence :

— Je vous présente Maura Kimball, l'une de mes lectrices... dont je me demande si elle ne serait pas aussi... Patsy Omaha ! Notre amie anonyme de l'organisation secrète Phi Oméga !

— Correct, sourit-elle. Nous avons bavardé une minute, lors de ta séance de dédicace et tu as dû garder en mémoire certaines inflexions de ma voix.

— Correct, fit-il à son tour, amusé. Où sommes-nous ? Dans les Rocheuses ? Au Canada ?

— A environ cinq cents kilomètres seulement de New York City, dans les monts Adirondacks, près des lacs Saranac et de la frontière canadienne. Le site est un enchantement. Venez...

Ils la suivirent au-dehors, prenant place sur des chaises de jardin, autour de deux tables de bois laqué blanc, en humant à pleins poumons l'air frais chargé de senteurs balsamiques. Leur hôtesse se baissa, un genou à terre et prit le petit métis par les épaules pour le taquiner :

— Je parie que tu n'aimes ni le chocolat au lait chaud, ni les gâteaux, Jeffrey...

Embarrassé, l'enfant jeta un furtif regard à sa mère avant de répondre de sa voix haut perchée :

— Si... Si vous n'avez que du chocolat et des gâteaux, je... je m'en contenterai...

Tous éclatèrent de rire. La jeune femme noire embrassa le gamin et le prit par la main :

— Dans ce cas, viens, tu vas m'aider, OK ?

Il inclina la tête et s'éloigna avec elle tandis que sa mère s'étonnait :

— C'est curieux que Patsy n'ait manifesté aucune surprise en voyant mon fils... qui à l'évidence présente un ensemble de caractéristiques non humaines.

— Il n'y a à cela qu'une explication, avança l'écrivain. Patsy a déjà vu des Gris...

Il ôta sa veste et la mit sur les épaules de sa compagne, imité par Fisher : Ariellah et Linda, effectivement, commençaient à frissonner.

— A Long Island, la température était étouffante mais à cette altitude, nous n'aurions pas transpiré avec une petite laine !

— En voilà ! annonça le gamin, les bras chargés de gilets et pull-overs qu'ils enfilèrent avec plaisir. La dame a dit que vous auriez froid et elle prépare du chocolat chaud pour tout le monde... Je retourne l'aider à la cuisine...

L'enfant métis s'en retourna en courant, heureux de pouvoir enfin échapper à la claustration à laquelle sa différence l'avait jusqu'ici contraint.

— Viens, Linda. Donnons un coup de main à Patsy.

Leurs compagnons, eux, firent d'abord le tour complet du chalet, édifié sur une clairière sensiblement en pente, au pied d'une montagne plantée de sapins. Devant la construction assez imposante — le living à lui seul, au rez-de-chaussée, mesurait bien quinze mètres sur huit — la clairière défrichée, aplanie s'étirait sur une centaine de mètres, jusqu'à un vertigineux précipice d'au moins cinq cents mètres.

Ted et Kenneth, accoudés à la rambarde de métal, admiraient le sublime paysage de l'immense vallée semée de lacs dont les eaux limpides et bleutées tranchaient sur le vert sombre des forêts. Les sommets de plusieurs montagnes, à l'horizons, dressaient leur cône blanc. A l'est, le soleil émergeait des pics neigeux et en s'élevant, ses rayons faisaient miroiter la surface des lacs.

L'électronicien regarda sa montre, intrigué :

— J'ai quatre heures moins dix, mais au soleil, il doit être dans les onze heures du matin ! Il y a quelque chose qui cloche, non ?

— Il y a même plusieurs choses qui clochent, Ken. Regarde en bas, sur l'autre rive du ruisseau, au fond de cette gorge escarpée...

Fisher suivit ce conseil et ses mains serrèrent davantage la rambarde de métal. Il paraissait pétrifié, en articulant d'une voix sourde :

— Ce n'est pas possible !

— Non seulement c'est possible, mais c'est là, sous nos yeux ! Un mammouth qui, comparé aux buissons de la berge, doit mesurer plus de trois mètres cinquante au garrot, avec ses défenses géantes recourbées et sa masse formidable couverte de très longs poils roux ! Cette aimable bestiole a disparu voici huit à dix mille ans ! Et cela m'étonnerait que l'espèce ait pu survivre dans les Adirondacks, cette région envahie l'été par les touristes et l'hiver par les randonneurs et les skieurs ! Si nous avions des jumelles, nous pourrions je pense, entre ici et l'horizon, découvrir d'autres animaux disparus vers la même époque : le paresseux géant, le mastodonte, le tapir, le castor géant ou bien le smilodon, ce monstrueux tigre à dents de sabre !

« Nous pourrions voir aussi des Paléo-Indiens ou plus correctement des Paléo-Améridiens contemporains de cette faune qui allait s'éteindre vers la fin de l'ère glaciaire. Ce qui explique, ajouta-t-il d'un air dégagé, qu'en faisant le tour du chalet, nous n'ayons vu nulle part de route... C'est donc un hélico, j'imagine, qui nous a transportés jusqu'ici...

L'électronicien accusa le coup, déglutit et compléta :

— Un hélico rudement perfectionné, alors, car outre sa vitesse, il nous a aussi fait faire un bond de dix mille ans dans le passé !

Un tintamarre et des rires leur firent tourner la tête : les femmes disposaient sur les tables des bols, la grosse bouilloire de lait fumant tandis que l'enfant tapait comme un sourd sur le fond de la casserole avec une cuillère en criant :

— A table ! A table ! Le chocolat va refroidir !

Ils obéirent volontiers, rejoignirent leurs compagnes et leur hôtesse pour grignoter les gâteaux secs et se réchauffer avec cette boisson onctueuse.

Teddy Cowen complimenta Patsy :

— Voilà bien longtemps que je n'avais pas goûté un chocolat aussi savoureux...

L'électronicien abonda :

— Moi aus.... Oooooooohhh !

Le mot s'était mué en cette exclamation de stupeur tandis qu'il ouvrait des yeux ahuris. Les autres suivirent son regard et virent, émergeant du fond de la vallée, un engin discoïdal d'une trentaine de mètres de diamètre pour huit mètres de haut à son axe, coiffé d'un dôme aux hublots rectangulaires. Avec une majestueuse lenteur et sans le moindre bruit, sa masse rayonnant une faible luminescence vert émeraude se posa sur l'esplanade, atterrissant sur des étançons télescopiques dotés de patins.

Terrorisé, l'enfant métis s'était blotti dans les bras de sa mère tandis que l'écrivain et Fisher esquissaient le geste de dégainer leur automatique de son holster.

— N'ayez aucune inquiétude, fit Patsy Omaha en se levant pour retourner dans le chalet, suivie par Ariellah.

Les deux hommes, la jeune antiquaire et l'enfant ne pouvaient détacher leur regard de ce vaisseau dégageant une impression de puissance extraordinaire, bien qu'immobilisé et toujours silencieux. De temps à autre, une silhouette floue, indistincte, passait derrière l'un des hublots, ajoutant au mystère qui entourait cette nef en métal brillant. Un peu mal à l'aise, les spectateurs éprouvaient la curieuse sensation d'être observés. Un léger bruit se fit entendre, accompagné d'un ronronnement très faible. Sous le vaisseau s'abaissa, avec une extrême lenteur, une passerelle métallique qui s'étira graduellement jusqu'au sol, s'arrêta avec un déclic et un chuintement pneumatique : à sa partie haute, une écoutille coulissait.

Teddy Cowen appela, sans se retourner :

— Ariellah ! Patsy ! Dépêchez-vous ! « Ils » vont se montrer...

— Elles ne nous entendront pas, si elles sont à la cuisine.

— Voyons, Ken, ça m'étonnerait qu'elles soient allées faire la vaisselle, juste au moment où ce fantastique astronef se pose là, devant le chalet!... Ça n'a pas de sens ! (Et d'appeler d'une voix forte : ) Ariellah, Patsy! Vous venez ou quoi ?

— Nous arrivons...

Ils crurent avoir mal entendu : cette réponse ne venait pas de l'intérieur du chalet mais... du vaisseau !

Effectivement, les deux jeunes femmes apparaissaient vers le haut de la passerelle, franchissaient l'écoutille complètement métamorphosées, revêtues d'une combinaison moulante en tissu métallisé vieil or qui épousait leurs corps de déesses ! Chaussées de courtes bottes fauve, la taille prise par un large ceinturon, une arme volumineuse dans sa gaine, sur leurs hanches, elles arboraient sur la poitrine un delta fluorescent vert pâle au milieu duquel scintillait une étoile d'or stylisée sur un triangle noir la pointe dirigée vers le bas. A leurs poignets étincelait un épais bracelet de métal pourpre.

Leurs pas résonnaient sur le plan incliné.

Teddy Cowen, à l'exemple de ses amis, demeurait bouche bée, fasciné par la tenue spatiale des deux très belles jeunes femmes, la Noire dépassant d'une bonne dizaine de centimètres la brune journaliste dont les longs cheveux croulaient sur les épaules de son justaucorps à reflets cuivrés. Toutes deux s'arrêtèrent devant la terrasse du chalet et portèrent leur poing droit sur le cœur. Ariellah parla la première :

— Le commandant Omaha appartient aux FTL : les Forces Terriennes Libres, désignation véritable de l'organisation clandestine Phi Oméga. Une telle organisation ne saurait doter ses membres d'un uniforme. Celui que nous portons est l'uniforme des Forces Spatiales

Dankorannes : ce nom vient de Dankor, la quatrième planète du soleil Hiliraon...

La Noire enchaîna :

— Nous, Terriens, l'appelons l'étoile Polaire. A mon tour de vous présenter celle que vous connaissez sous le nom d'Ariellah : il s'agit en fait du commandant Aringa Griint-Louhark, du Service d'Action Psychologique des Forces Spatiales Dankorannes, en poste sur notre planète depuis l'année 1947.

« Ariellah-Aringa a vu le jour sur ce monde lointain de Dankor. Tout comme nous, les Dankorans appartiennent au genus homo, au genre humain, ou humanoïde, l'un des archétypes de la Galaxie. Incidemment, ces sœurs et frères du cosmos, nous les appelons plus simplement les Polariens.

L'électronicien, la bouche ouverte, muet, tourna la tête vers le chalet revint aux jeunes femmes en bégayant, tout en agitant le pouce par-dessus son épaule droite :

— Vous... Vous êtes entrées dans... dans le chalet et... et... et... vous ressortez dududu... du vaisseau ?

— Pourquoi ne demandes-tu pas l'explication à Teddy ? suggéra la journaliste en justaucorps de spationaute.

Fisher dévisagea l'écrivain, incrédule :

— Quoi ? Alors, toi aussi tu as vu le jour sur... ?

— Non, dit-il en riant, je suis vraiment né en Australie, de parents tout ce qu'il y a de plus terriens... et je suis beaucoup plus vieux que je n'en ai l'air... même si j'ai l'apparence d'un homme approchant à peine la trentaine ! Cette anomalie, Ariellah l'éclaircira un peu plus tard. Le romancier de science-fiction que je suis expliquerait le tour de passe-passe auquel nous avons assisté de la façon suivante : ce chalet est une base de repli des agents dankorans — ou polariens — édifiée sur notre ligne de Temps, environ dix millénaires plus tôt. Ce qui colle bien avec le mammouth aperçu tout à l'heure se désaltérant dans le ruisseau. A cette époque, sur la Terre, point de route mais seulement des sentiers, sauf pour ce nid d'aigle accroché au flanc rocheux de la montagne, inaccessible, sinon par les airs.

« Quelque part dans ce relais-transtemporel, les Polariens ont installé une... machine à télétransfert qui leur permet, le cas échéant, de repartir vers leur planète ou de regagner un astronef en vol.

— A peu de variantes près, tout ce que tu as « imaginé » reflète une réalité technique fort courante sur Dankor, chéri, confirma la jeune femme qui, à l'instar de Patsy, avait repris place parmi les Terriens installés sur la terrasse. Une technologie qui nous permet aussi d'ouvrir des brèches dans l'espace-temps. Souviens-toi de notre randonnée avec le 4 x 4 de Brad Corliss, quand nous avons raccompagné le vieil Indien apache Quivira. Mes frères, à bord du vaisseau, ont ouvert devant nous une brèche temporelle et, pendant quelques minutes, nous avons vu ce pueblo tel qu'il était au XVIIe siècle ou au début du XVIIIe. Une démonstration pour tester vos réactions... qui ont été jugées positives.

D'une poche latérale de son large ceinturon, Ariellah retira la muneca, la figurine apache offerte par Quivira :

— La veille ou l'avant-veille du jour où nous avons rencontré ce vieillard, des agents polariens ont dématérialisé cette statuette, y ont introduit un microgénérateur de champ protecteur et l'ont remise en place dans le balluchon de Quivira... suggestionné pour m'en faire cadeau. Tout cela était donc préparé, orchestré et j'ai dû — tu me pardonneras, chéri — jouer la surprise, l'admiration devant cette pièce archéologique et ethnographique, au demeurant de grande valeur.

« Pendant la nuit de veille, sur la tour, avec Brad Corliss et Mancaniello, à l'approche du faux hélicoptère dzorl — dzorl, c'est le nom de l'espèce à laquelle appartiennent les E.B.E. — j'ai actionné le générateur de champ et nous avons été enveloppés, protégés, en même temps qu'un signal était envoyé au vaisseau, lequel a instantanément repéré le faux hélico et l'a abattu.

— Sans que nous-mêmes ayons pu voir ce vaisseau ? s'étonna l'électronicien.

— Oui, Ken. Un procédé technique permet d'abaisser l'indice de réfraction de ces astronefs au voisinage de zéro. Ils deviennent alors invisibles tout en absorbant les ondes radars au lieu de les renvoyer comme le ferait un avion ordinaire. Pour un rationaliste, cela équivaudrait à de la magie... donc à une impossibilité absolue. Témoin d'une banale opération de télétransfert, ses structures mentales n'y résisteraient pas ; il sombrerait dans la folie ou ferait un infarctus ! Les scientistes terriens ont toujours été pour nous un sujet d'ébahissement... et de commisération !

Elle se pencha vers son compagnon, effleura ses lèvres d'un baiser :

— Comme tu l'as compris, ton rajeunissement n'est pas dû à un coup de baguette magique. En Australie, nous t'avons enlevé, soumis à un traitement bio-régénérateur — ceci nous a pris une semaine — et redéposé à ton bivouac, profondément endormi, là où deux policiers de la route devaient te découvrir. Ils étaient à la recherche de l'épave d'un avion aperçu en flamme par des témoins, dix jours plus tôt. En fait d'avion, il s'agissait du vaisseau que je pilotais... accompagnée d'une équipe chargée de t'enlever afin de te soumettre à cette régénération... Car tu faisais partie de nos plans : ayant vécu trois mois avec toi, je m'étais portée garante de ton devenir, sachant ce que tu pourrais accomplir, beaucoup plus tard, à mes côtés. Et tout ce que nous avons fait ensemble, depuis un mois, m'a donné raison.

« Le sac d'opales taillées qui allait aiguiller ta vie vers un autre destin, c'est nous encore. Mais là s'arrête notre influence : ton talent d'écrivain, c'est évidemment à toi que tu le dois ; ton courage aussi est le tien et c'est en suivant vraiment ton libre arbitre que tu as décidé d'entrer en lutte contre les Dzorls et le Majestic 12...

L'Australien prit sa main et, très cérémonieusement, y déposa un baiser :

— Merci, commandant Griint-Louhark, de m'avoir accordé une seconde vie, d'avoir changé fondamentalement mon existence... et merci surtout à toi, honey, d'en faire partie !

Leur attention fut attirée par un bruit de pas sur la passerelle de métal du cosmonef. Arborant le collant d'uniforme de coloris vieil or, un Polarien herculéen, souriant à leur groupe, s'avançait jusqu'aux tables et sièges de la terrasse.

Ariellah fit les présentations :

— Voici le colonel Hoor-Nlako, chef du Service d'Action Psychologique/Secteur Terre, sous les ordres duquel je sers depuis... bien longtemps, sourit-elle, évasive.

L'officier supérieur polarien salua le groupe, le poing droit sur le cœur et, dans un anglais parfait, il déclara :

— Je suis heureux de vous témoigner ma vive sympathie pour le rôle que vous jouez dans la clandestinité. A vous principalement, fit-il à l'intention de l'Australien, qui, en la matière, faites figure de vétéran avec déjà un mois de service.

Celui-ci désigna sa compagne :

— J'étais, il est vrai, à bonne école, colonel !

De nouveau, des pas résonnèrent sur la passerelle et ils virent s'approcher deux hommes, cette fois en civil, deux Terriens, l'un âgé mais svelte et droit, les cheveux blancs : Harold Blackwood, l'autre plus jeune, que tous reconnurent sans effort pour aussitôt rejeter cette impression ! Non, cet homme aux cheveux roux assez longs, au visage sympathique semé de taches de rousseur, au sourire qui accentuait le pli gauche de la commissure de ses lèvres... ne pouvait pas être le feu président des Etats-Unis d'Amérique ! Comment Alan Nedwick, suicidé quatre semaines plus tôt, bel et bien mort et enterré, pourrait-il être vivant ?

— Même si vous croyez aux fantômes, je n'en suis pas un !

Cette voix, indubitablement, c'était celle — familière — du Président que le pays avait pleuré, que le monde entier croyait décédé et inhumé à Arlington, ainsi que toutes les chaînes de télévision l'avaient montré, lors de ses obsèques nationales auxquelles la plupart des chefs d'Etat avaient assisté !

— Si je suis bien vivant, c'est à mon vieil ami Harold Blackwood, ex-directeur de la CIA que je le dois. Harold qui eut une idée de génie et l'a réalisée avec l'aide de Maura, sa pupille, devenue le commandant Patsy Omaha de Phi Oméga, ou des FTL, les Forces Terriennes Libres de la côte Est, organisation clandestine dont vous faites partie, mes amis, ce dont je vous félicite chaleureusement.

Ils opinèrent d'un mouvement de tête, se sentant un peu dépassés, médusés par cette résurrection et la tournure prise par les événements !

La belle jeune fille noire proposa :

— Voulez-vous nous faire l'honneur d'entrer dans le chalet, monsieur le Président ou bien... ?

— Je vais m'asseoir tout au contraire avec vous, sur cette terrasse, à humer l'air frais et parfumé de cette époque révolue... depuis dix millénaires, commandant Omaha ! Et pour peu que vous insistiez, j'accepterais volontiers un bol de chocolat !

Tandis que Patsy et Ariellah se hâtaient vers la cuisine afin de faire chauffer le lait, le Président, cachant l'inconvenance d'une curiosité trop ouverte, adressa un sourire à l'enfant métis qui, un peu craintif, bredouilla une excuse et s'éclipsa sous prétexte d'aider à préparer le chocolat !

— Nos charmantes hôtesses n'ignorent rien des révélations que je vais vous faire, aussi ne m'en voudront-elles pas de n'avoir point attendu leur retour parmi nous pour commencer mon récit... qui suivra un ordre chronologique résumé à l'essentiel. Voici le point de départ de la dramatique situation actuelle. En 1947 et 1948, onze crashes, de ce que l'on appelait alors les soucoupes volantes, furent enregistrés au Nouveau-Mexique ; à Aztec, San Augustin et Roswell notamment. Parmi les épaves furent découverts les cadavres de deux espèces extraterrestres de petite taille que l'on devait plus tard surnommer les Petits Gris, les Gris au grand museau ou simplement Gris, puis E.B.E.. L'affaire fut étouffée et le secrétaire à la Défense, James Forrestal, fut l'instigateur de la première commission d'enquête. Celle-ci promettait de faire toute la lumière sur les mystérieux disques volants que divers témoins affirmaient avoir observés. Les commissions se succédèrent, sans rien révéler, pour l'excellente raison que leur but véritable était, bien au contraire, de cacher par tous les moyens la vérité.

« Une vérité passionnante au début, extraordinaire, fantastique mais peu après les crashes de disques volants, toujours au Nouveau-Mexique, d'autres astronefs se présentèrent, non pas à la dérive et prêts à s'écraser mais en procédure d'approche. Ils se posèrent et, pour la première fois, les Gris prirent officiellement contact avec les Terriens. Ils restèrent deux jours complets dans une base de l'Air Force et le président Harry Truman, alors en exercice, créa spécialement le Project Sign, composé de scientifiques du plus haut niveau, pour étudier l'offre des Gris, qui ne parlaient pas notre langue mais qui, télépathes, purent se faire comprendre d'un colonel de l'Air Force, lui-même télépathe[78].

« Schématiquement, ces Extraterrestres souhaitaient s'installer discrètement sous certaines de nos bases, y creuser des quartiers souterrains et procéder à des recherches scientifiques sur notre planète et ses habitants, sans interférer avec notre civilisation. Nous devions les aider à agrandir ces installations souterraines qui deviendraient de grandes bases opérationnelles cogérées par eux et la CIA. En contrepartie, pour nous dédommager, ils nous feraient bénéficier de perfectionnements technologiques importants et ils tinrent parole. Du moins au début, en nous permettant d'accéder aux domaines si riches des supraconducteurs et à celui de l'antigravitation, que nous possédons mais qui resta strictement secret et d'un usage fort limité... pour ne pas nuire à l'industrie polluante du pétrole !

« Plus tard, à son tour, le général Eisenhower, élu président des States, entérina d'autres accords avec les E.B.E., réduisant encore notre marge de manœuvre avec eux et l'engrenage allait s'intensifier. Vinrent l'époque des mutilations animales du Middle West puis les enlèvements croissants de personnes des deux sexes ; on parle de cent mille rapts en quelques années, toutes ne revenant pas dans leurs foyers. L'on découvrit aussi, dans les zones désertiques, des corps de ces disparus affreusement mutilés, exactement comme le bétail !

« Une opération de délivrance, tentée à la base-leader de Dulce, se solda par un échec sanglant. Non seulement les captifs et captives ne furent pas libérés mais une soixantaine d'hommes du commando périrent, foudroyés par les armes rayonnantes des Gris ! Les kidnappings continuèrent, ainsi que les inséminations artificielles de jeunes femmes, les E.B.E. rêvant de créer une race de mutants ou de métis terro-dzorls capable de vivre sur leur monde d'origine et sur la Terre. Cette espèce est en effet menacée d'extinction en raison de graves carences enzymatiques et nous, les mammifères supérieurs aussi bien que le bétail, possédons cette enzyme dont ils ont un besoin vital... Ces mutilations, ces prélèvements de muqueuses humaines et animales servent à leurs recherches et notre sang, très probablement... à leur alimentation [79] !

« Cette épouvantable vérité fut cachée à tout prix par l'organisme le plus secret de l'histoire de la Terre : le MJ 12 ou Majestic 12 qui constitue en fait le gouvernement invisible de notre planète. Le président Truman puis le président Eisenhower se réjouirent, en leur temps, des accords passés avec les Gris, sans se rendre compte qu'ils avaient vendu notre civilisation à ces créatures diaboliques, froides, calculatrices, dépourvues de sentiments comparables aux nôtres, formant une sorte d'entité globale régie par un mégacerveau biocybernétique ! Combien regrettèrent-ils, plus tard, de s'être frotté les mains après ces accords en se disant : "Nous venons de traiter une sacrée bonne affaire avec ces nains gris ! Grâce à leur appui, notre technologie va faire un bon spectaculaire. Les Ruskoffs n'auront qu'à bien se tenir !"

« Us étaient bien naïfs et incapables de s'imaginer que ces êtres retors avaient fait la même proposition aux Russes... qui eux aussi se frottaient les mains en se gargarisant : "Si les Américains nous asticotent un peu trop, avec les nouveaux progrès technologiques, dus à la généreuse coopération de nos “camarades cosmiques”, les Gris, nous les mettrons au pas !"

Le Président soupira :

— Je ne garantis pas la fidélité des termes employés, bien sûr, mais c'est ainsi que les choses se passèrent... et que les Russes tombèrent dans le même piège ! Après l'engouement du début, aux States, le secrétaire à la Défense James Forrestal eut peur, faisant montre de clairvoyance et préconisant de restreindre considérablement les activités des E.B.E.. Cette espèce, dont il percevait confusément les menaces futures, l'inquiétait ; il manifesta son intention de tout révéler au Congrès. On l'invita fermement à prendre du repos, ce qu'il fit... et en 1949, on le suicida ou plus exactement, le tout-puissant MJ 12 le fit assassiner en le défenestrant de la maison de repos où il était en traitement [80]. Communiqué officiel : le secrétaire à la Défense souffrait d'une dépression nerveuse ! Il ne parlerait plus. Le syndrome de Forrestal venait de faire son apparition. Pour ceux qui en savaient trop et entendaient tout révéler, ce « syndrome » équivalait à une mort sans phrase !

« Les cadavres allaient se multiplier parmi ceux qui détenaient des preuves irréfutables et avaient décidé de parler : Wilbert Smith, ingénieur en chef de la Division Electronique du ministère des Transports au Canada, décède le 27 décembre 1962. Edward J. Ruppelt, directeur du Project Blue Book — un projet bidon jeté en pâture au public pour faire croire qu'en haut lieu Washington voulait percer le mystère des UFO —, s'étant aperçu qu'une autorité ultra-secrète menait le monde en bateau et cachait la vérité sur l'origine extraterrestre des disques volants, publie, en 1959, le livre Face aux soucoupes volantes... et meurt moins d'un an plus tard ! L'ufologue anglais Waveney Girvan meurt d'un cancer galopant le 22 octobre 1964... et ses dossiers disparaissent ! Idem pour le professeur, astronome, Morris K. Jessup que l'on a suicidé le 20 avril 1959[81]. Le docteur Olavo Fontes, de la Faculté de médecine brésilienne, spécialiste des Extraterrestres au plan physique, meurt d'un cancer — naturellement — galopant !

« Le journaliste et écrivain Frank Edwards mourut d'une crise cardiaque... très facilement déclenchable à distance par un faisceau d'ultra ou d'infrasons ! Quant au général français Charles Ailleret, décidé à faire la lumière sur les OVNI, son avion s'écrasa en 1968 dans l'océan Indien[82] ! L'un de mes prédécesseurs, le président Kennedy, ayant appris l'existence et la nature réelle de l'organisation criminelle du MJ 12, lui intima l'ordre de cesser immédiatement tout "commerce" avec les E.B.E. et de les chasser des USA et de la Terre ! "Si dans un délai d'un an rien n'a été fait, vous entendrez parler de moi !" avait-il précisé en guise de conclusion à cet ultimatum. Pour en entendre parler, on en entendit parler ! Le président John Fitzgerald Kennedy devait périr assassiné par un agent du Majestic 12, à Dallas, le 22 novembre 1963 ! Mais la toute-puissance de celui-ci a essentiellement monté en épingle le scénario faisant de Lee Harvey Oswald l'assassin ; un scénario tellement boiteux qu'il "nécessita" des morts en cascade sans parvenir à convaincre personne ! Et la triste farce du rapport Warren n'a fait qu'épaissir le mystère pour l'homme de la rue. Plus récemment survint le drame du pape Jean-Paul 1er, Albino Luciani, élu le 26 août 1978 et mort le 28 septembre de la même année, après un pontificat de... trente-trois jours ! Un bouillon d'onze heures, comme disent les Français, l'empêcha de révéler le troisième secret de Fatima concernant la terrifiante menace d'une invasion de la Terre par des "démons" venant du ciel. Le bon pape souriant, ce saint homme, fut illico embaumé — il ne fallait pas que l'on puisse l'autopsier, analyser ses viscères ! — et enterré. Pas d'enquête sur sa mort "naturelle" : interdit formel ! Et le Conclave "fit" son successeur en vingt-quatre heures !

Le retour d'Ariellah et de Patsy Omaha avec du lait chaud pour offrir une nouvelle tournée de chocolat incita l'Australien à profiter de ce break pour poser une question :

— Ayant décidé de révéler au monde l'horrible vérité, monsieur le Président, vous saviez encourir le pire des dangers, l'assassinat par les hommes de main du MJ 12, c'est-à-dire les MIB, cette branche spéciale de la CIA sous les ordres directs — je suppose — des E.B.E. ?

— Sous les ordres de leur dévoué représentant : le professeur Lionel Dennsmore, rectifia Nedwick. Oui, mes jours étaient comptés et c'est mon vieil ami Blackwood qui conçut un plan... machiavélique à retombées multiples ! D'abord, il lui fallut trouver, parmi les gens de la pègre, un homme qui ait ma taille, ma corpulence et des taches de rousseur ! Pour les cheveux, pas de problèmes, il existe des teintures de bonne qualité, sourit-il. On le trouva en la personne d'un violeur et dealer de Miami : Pete O'Casey, rouquin d'origine irlandaise, dont le visage n'offrait aucune ressemblance avec le mien ! Pour ce que les hommes d'Harold allaient en faire, cela n'avait pas grande importance ! Ce qui comptait, c'était ses taches de son ! Que ses empreintes diffèrent des miennes ne constituait pas un obstacle. Blackwood remédia à ce... petit détail en faisant subtiliser mon dossier aux archives de Langley. Et sur ce document, les empreintes de Pete O'Casey furent substituées aux miennes. Il devenait ainsi évident que, malgré des anomalies voulues, destinées à être mises en relief à l'autopsie, le cadavre défiguré gisant dans le bureau Ovale était bien le mien !

— En effet, enchaîna l'ex-directeur de la CIA sur un geste d'invite du Président. Avant d'aller plus loin, un flash-back s'impose, pour la bonne compréhension des événements : durant le mandat du président Eisenhower, en avril 1954, une délégation de Polariens, conduite par notre ami le colonel Hoor-Nlako, à bord de cinq vaisseaux, se posa sur Edward Air Force Base, en Californie et y resta deux journées entières. Eisenhower, le deuxième jour, fit une visite très secrète à la base et s'entretint avec ceux qui allaient devenir nos amis sincères et nos alliés. Du moins les alliés d'une poignée d'hommes dont je faisais partie, à l'époque...

« Voulez-vous prendre le relais, ami ? proposa-t-il au chef du service d'Action Psychologique/Secteur Terre.

— Volontiers, Harold. L'entrevue fut courtoise mais nous sentions le président Eisenhower tendu, inquiet, l'esprit obnubilé par les accords secrets passés avec les Gris. Nous lui proposâmes notre aide librement consentie par les humains, à la condition que ceux-ci — ou du moins toutes les nations — consentent à renoncer formellement aux guerres, aux conflits, en particulier aux armements nucléaires des deux côtés du Rideau de Fer et ce sous notre contrôle. Nous demandions également aux Terriens — par le truchement du représentant suprême des Etats-Unis d'Amérique — de renoncer graduellement à la doctrine matérialiste exclusive au profit d'une notion plus spiritualiste et fraternelle, avec bien évidemment une ouverture de cœur et d'esprit vers les espèces sœurs et pacifiques du cosmos, dont la nôtre.

« De plus en plus embarrassé, le président Eisenhower nous opposa un refus poli... et nous conseilla de revenir dans une trentaine d'années ! Et c'est ce que nous avons fait, en 1987, mais de manière moins ostensible. Ce contact, nous l'avons repris mais avec un homme qui connaissait tout — ou presque — des secrets du monde : Harold Blackwood, ancien directeur de la CIA et dont nous savions qu'il réprouvait le sordide marché conclu vers la fin des années 40 avec les Gris. Grâce à lui, nous pûmes rencontrer secrètement le président Alan Nedwick ici, dans ce chalet.

— Pardonnez ma curiosité, colonel, mais comment le Président a-t-il pu se rendre ici... dans un passé vieux de dix millénaires ?

— C'est nous qui, après son accord, l'y avons conduit, monsieur Cowen, en employant un procédé technologique qui vous est — littéralement parlant — familier : la radiotransmission de la matière. En 1956, à la base d'Edwards, nous avions d'ailleurs fait une démonstration de ce procédé au président Eisenhower [83]. Voici guère plus de deux ans, donc, une nuit, depuis notre vaisseau en état d'invisibilité au-dessus de Washington, nous avons dématérialisé Blackwood et Alan Nedwick qui allait, lui aussi, devenir notre ami. Basculant dans l'hyperespace, notre vaisseau put alors translater dans la dimension Temps et se stabiliser là où nous sommes, ici et maintenant. Nous avons trouvé en Alan un homme révolté par l'odieux marché conclu peu après le deuxième conflit mondial entre la Maison-Blanche et ces êtres de petite taille, à peau grise, originaires d'un système solaire de la constellation du Réticule, selon votre terminologie, c'est-à-dire les Dzorls.

« Nos contacts avec le président Nedwick et Harold se sont multipliés. Un noyau de résistance s'est constitué, sous la houlette de Blackwood puis de sa pupille, devenue le commandant Patsy Omaha. La plupart des liaisons étaient assurées par le commandant Griint-Louhark, que vous connaissez mieux sous son pseudo journalistique : Ariellah Greenstein. Afin d'éviter au président Nedwick de partager le sort de Kennedy, entre autres victimes du MJ 12, Harold conçut le plan en partie ébauché tout à l'heure. Première phase : ignorant si les Dzorls soumettaient la Maison-Blanche à un espionnage systématique par télévisionneur direct, le Président et son conseiller Blackwood se rencontrèrent très officiellement dans le bureau Ovale, où Nedwick annonça sa décision de mettre fin à ses jours. Protestations, comédie magistrale de Blackwood et séparation pathétique des deux hommes.

« Seconde phase : quelques jours plus tard, tôt le matin, Alan est dans son bureau. Griffin lui apporte une tasse de thé, ressort. A cet instant précis, par télétransfert, deux de mes officiers de bord et moi-même escortons le prisonnier, Pete O'Casey — strictement vêtu comme le Président —, et nous nous matérialisons dans le bureau Ovale. Nedwick achève de boire sa tasse de thé, prend sous le bras son coffret à cigares... et s'évapore, dématérialisé puis rematérialisé à bord de notre vaisseau. Nous n'avions plus qu'à tirer une balle explosive sous le menton du criminel et à laisser tomber son corps sur la moquette avant de nous dématérialiser à notre tour. Je précise incidemment que ces opérations de télétransfert s'accompagnent d'un dégagement d'ozone. Et après la découverte du drame, les gens qui envahirent la pièce notèrent la présence — inexplicable — de ce gaz et la disparition, non moins inexplicable, du coffret à cigares... emporté par son propriétaire !

« La lettre posthume du président Nedwick trônait sur son bureau, destinée au vice-président, Edmund Marsh. Celui-ci la lut, consterné de réaliser que le secret du Majestic 12, ses crimes et les crimes des E.B.E. dont lui, Marsh, était complice, allaient s'étaler dans tous les médias s'il confiait cette lettre aux journalistes, comme il aurait dû le faire, ce qui l'aurait sauvé ! Il s'en garda bien, affirmant l'avoir détruite par inadvertance. Comment aurait-il pu penser que le président Nedwick avait rédigé cette lettre ici même, filmée par une caméra-vidéo, insérée en gros plan, page après page, puis photocopiée?...

« Les photocopies de ce document exceptionnel ont été communiquées hier au Washington Post et aux chaînes de télévision. Avec les réserves d'usage, à l'heure présente, les médias l'ont divulgué ce matin et les Etats-Unis d'Amérique sont en effervescence ! La colère, l'indignation montent et Edmund Marsh, n'ayant pas osé opposer un démenti, s'est contenté de faire adresser un communiqué arrogant aux médias par l'intermédiaire de son porte-parole ; communiqué ironisant sur ce « faux » scandaleux, sur ces "soi-disant Petits Gris qui remplacent à présent les LGM[84] ! Ces pseudo-nains gris auraient des bases souterraines dans les profondeurs de certains sites de l'Air Force ! Et de ricaner : "Comment des va-et-vient incessants d'astronefs se posant et décollant de ces bases pourraient-ils passer inaperçus ?"

« Marsh, cette canaille à la solde des Dzorls, s'est bien gardé de faire savoir que la technologie des espèces évoluées du cosmos permet à leurs vaisseaux de se dématérialiser et de se rematérialiser à volonté, sans même apparaître dans le continuum espace-temps s'ils l'estiment préférable. De la sorte, si l'on observait un astronef — noyé dans son champ d'ionisation — foncer par exemple sur l'Archuleta Mesa, près de Dulce, nul ne verrait une porte géante s'ouvrir pour le laisser pénétrer dans la base puis se refermer après son entrée[85].

« Hier, furieux de ces fuites dans les médias, le professeur Lionel Dennsmore a convoqué Marsh et Morris Newbury, son âme damnée et actuel directeur de la CIA qui briguait le poste de vice-président. Espérance déçue grâce aux chausse-trappes et peaux de... comment dites-vous, Aringa ?

— Bananes, colonel, « peaux de bananes », le renseigna Ariellah imperturbable.

Il la gratifia d'un sourire et enchaîna :

— Grâce aux peaux de bananes généreusement distribuées par l'ami Harold et par d'autres, discrètement glissées sous les pas de Newbury par Trenholm, le chef du FBI, l'avenir du complice de Marsh est irrémédiablement compromis !

« Au demeurant, cette convocation des deux forbans par le directeur du Majestic 12 au sein de la base de Dulce aggrave encore leur cas ! Les mauvaise langues disent qu'ils regagnèrent Washington avec des mines de... déterrés ; un comble, pour Newbury ! »

Cet humour macabre (new bury pouvant signifier aussi « nouvel enterré ») suscita le rire chez ceux qui écoutaient avec un intérêt soutenu le récit de l'officier supérieur polarien.

Harold Blackwood prit à son tour la parole :

— Cette mésaventure des deux larrons ajoutera à la pagaille que nous avons créée en signant Phi Oméga des représailles contre les criminels du Majestic 12, en particulier les Hommes en Noir. Ces mercenaires fanatisés — ou conditionnés par les Gris — sont le fer de lance de la Cellule PI 40, dont les initiales P et I signifient Planetary Intelligence. La pagaille à laquelle je faisais allusion est destinée à déstabiliser cette institution occulte qui, jusqu'ici, se considérait comme invulnérable. Dennsmore lui-même n'était plus à l'abri puisque nous avons orchestré un attentat destiné essentiellement à lui faire peur, à modérer si possible sa collaboration avec l'ennemi. Nous savions son véhicule à l'abri du calibre des projectiles que nous avions choisis ; mais lui ne le savait pas ! De même n'a-t-il jamais su que les quatre pseudo-militaires, à bord de l'automitrailleuse, étaient en fait des trafiquants de drogue assassins que nous avions condamnés... en les chargeant de cette mission qui devait assurer leur libération. Ils ont pris ce mot à la lettre alors que nous l'entendions au plan spiritualiste ! De toute manière, les voilà « libérés » de leur enveloppe charnelle !

« Parmi les crimes innombrables perpétrés par les Gris, la propagation du sida n'est pas le moindre ! Car ce sont eux qui ont lancé cette abomination sur notre planète pour la purger des éléments psychobiologiquement et potentiellement instables, donc impropres à leurs expériences de laboratoire ! La Terre comptant grosso modo six milliards, d'habitants, ce ne sont pas quelques centaines de millions de victimes du sida — car ces chiffres effarants seront très probablement atteints ! — qui gêneront leur expansion ! Parallèlement, les Dzorls infestent maintenant les troupeaux de bétail avec l'encéphalopathie spongiforme bovine ! Une maladie animale infectieuse... transmissible aux humains ! Enfin, ces monstres dont rien — momentanément — les imbéciles, ont fait des tests, via le MJ 12, avec l'intention de saboter les réseaux informatiques mondiaux. Pour ces êtres maléfiques, le besoin pourrait se faire sentir de perturber techniquement la civilisation. A cet effet, ils ont injecté dans certains ordinateurs une sorte de virus informatique susceptible, quand bon leur semblera, de détruire toutes les mémoires, les banques de données. Ce sabotage, temporairement à petite échelle, a également reçu le nom de Data Crime !

« Ces envahisseurs se méfient de nos ordinateurs depuis que le docteur Moses Benkovitz, voici quelques années et par le plus grand des hasards, en travaillant sur son terminal, se trouva involontairement connecté sur une liaison très étrange. Cette liaison, lui sembla-t-il, reliait la base Air Force de Kirtland, Nouveau-Mexique, à une base souterraine cogérée par des "étrangers" — entendez des Extraterrestres — et le gouvernement américain ! Benkovitz parvint à localiser cette base E.B.E. à Dulce et à situer trois autres bases : deux toujours au Nouveau-Mexique, une dans le Nevada. Il apprit graduellement beaucoup de choses, interrogea des témoins, des personnes qui avaient été enlevées par les E.B.E. puis remises en circulation avec, dans le corps, un implant, un mouchard qui permettait aux Gris de les localiser à volonté.

« Et les ennuis commencèrent pour le Dr Benkovitz : des harcèlements téléphoniques anonymes, une surveillance de moins en moins discrète par des agents de la CIA, des menaces. Enfin, ces agents affectés au MJ 12 le kidnappèrent et le placèrent dans une maison de repos... où un traitement de dépersonnalisation commença, avec lavage de cerveau et administration de drogues qui l'auraient immanquablement fait sombrer dans la folie si vous ne l'aviez pas délivré, fit-il à l'adresse des deux couples. Je puis vous dire que nos amis polariens ont pris en main ce malheureux et sont en train de le régénérer. Benkovitz constituera un jour prochain un témoin à charge des plus importants en faveur de l'action que nous allons mener pour dénoncer les crimes du Majestic 12 et de ses complices à travers le monde.

« Nous possédons la plupart des enregistrements des communications téléphoniques échangées entre Edmund Marsh à la Maison-Blanche et Dennsmore, ou avec Morris Newbury. Nous les produirons s'il est nécessaire d'instruire un procès contre ces canailles. Nous possédons aussi l'enregistrement d'un entretien de Dennsmore avec un évêque de la Curie romaine, lié au MJ 12, auquel l'infirme conseilla, avec des mots codés, de détruire tous les documents ou éléments d'information, même cryptographiés, en rapport avec l'assassinat du pape Jean-Paul 1er. Toute cette agitation reflète l'inquiétude qui règne dans les hautes sphères du gouvernement invisible à la solde des Gris. Il ne fait aucun doute que cette agitation se communiquera, plus discrètement, aux gouvernements des autres nations ; cela se traduira, en Europe notamment, par une aggravation de la censure à l'endroit des OVNI, des Extraterrestres et à l'intimidation — ou à des tentatives d'intimidation — envers des ufologues authentiques. J'entends par-là ceux qui luttent pour faire connaître la vérité, savoir la réalité objective des vaisseaux qui hantent nos cieux et la présence, parmi eux, d'appareils appartenant à une espèce belliqueuse œuvrant à l'asservissement de la Terre !

« Cette résistance qui s'ébauche aux USA, ces actions ponctuelles énergiques des FTL, ne tarderont pas — nous y veillerons — à franchir la "mare aux harengs" pour éclore également sur l'ancien continent. En prélude, toutefois, nous favoriserons la réalisation de films de science-fiction — qui seront du moins reçus comme tels — pour informer le public et les couches sociales qui n'auraient pas encore compris que la réalité, hélas, dépasse, et de loin, la fiction la plus noire.

Sur la terrasse à colonnade de son ranch, le professeur Lionel Dennsmore, dans son fauteuil roulant, essayait sans trop de résultat de lever le tête, de scruter le ciel pour localiser l'hélicoptère qui approchait. Sa paralysie quasi totale ne lui permettait malheureusement plus qu'une rotation réduite du cou. Il actionna donc le moteur de son siège roulant et le fit s'engager sur la bande de ciment prolongeant la terrasse et ceinturant le corps principal du bâtiment.

En débouchant sur l'aile sud-ouest du ranch, il put apercevoir l'hélico piloté par Frank Rooney qui réduisait son altitude et allait se poser sur l'aire circulaire prévue à cet effet, projetant par effet de sol un violent brassage d'air chargé de terre et de gravillons. En prévision de ce phénomène parfaitement normal, l'infirme avait fait pivoter son fauteuil pour tourner le dos à ce bombardement de gravier, désagréable mais sans gravité.

Harris DiMattia, le chauffeur, et Ralf Hunt, le secrétaire, arrivaient de deux directions différentes, convergeant vers l'hélicoptère, s'immobilisant à une vingtaine de mètres de l'appareil. Jambes légèrement écartées, ils dégainèrent sans émotion un pistolet rafaleur Ingram ; non pas pour accueillir leur collègue Rooney et l'épouse de leur maître, mais pour parer à toute éventualité débouchant sur un piège...

Il n'en fut rien. De l'hélico venaient de sortir uniquement Anna Dennsmore et son garde du corps. Celui-ci l'accompagna jusqu'à l'infirme, qu'il salua d'un mouvement de tête respectueux. Le paralytique rendit maladroitement le baiser sur la joue que sa femme lui donnait (en cachant une certaine gêne due à la présence de son amant) puis il s'enquit :

— Pas trop pénible, ce voyage dans un appareil peu confortable, Anna ?

— Pas trop, non, Lionel.

— Bien. Et vous, Rooney, cette prolongation de votre séjour à Los Angeles vous a-t-elle permis d'obtenir satisfaction ?

— Pleinement, professeur. Votre matériel de laboratoire est soigneusement emballé et, si vous le souhaitez, je vais le livrer sans plus attendre à la base.

Le biochimiste eut de l'épaule droite un mouvement dérisoire pour souligner ses paroles :

— Rien ne presse. Il me faut préalablement inspecter ces appareils délicats. Avec Harris et Ralf, vous transporterez les caisses au garage et, un peu plus tard, je vous y rejoindrai. J'espère que tout sera conforme à mes desiderata.

— Je l'espère aussi, professeur, confirma Rooney. Je ne suis malheureusement pas qualifié dans les domaines de la biologie moléculaire et de l'électronique ; je n'ai donc pas pu vérifier moi-même, lors de la livraison de ces instruments, s'ils répondaient vraiment à votre attente.

— Nous verrons, Rooney, nous verrons tout à l'heure...

La belle « Coyote » s'éloigna en poussant le fauteuil de son mari, inutilement puisqu'un puissant moteur électrique le faisait rouler sur le chemin cimenté menant à la terrasse.

— Tu es un peu hautaine, Anna, et désinvolte à l'endroit du docteur Rooney qui t'a accompagnée dans cette mission. Tu aurais pu lui dire un simple « merci, docteur » ou « merci, Frank » en le quittant.

Hypocrisie masquée par la sollicitude... Une chose fort inhabituelle chez le savant infirme !

— Tu as raison, Lionel ! J'étais contente de te revoir et j'ai oublié cette marque de reconnaissance pourtant élémentaire.

Hypocrisie là aussi...

— Bah, laissons cela, Anna, tu auras l'occasion de te rattraper prochainement, sans doute—

Hypocrisie à double sens, cette fois, qui, un instant, donna froid dans le dos à la jeune femme ! Elle se demanda si, réellement, son mari ne soupçonnait pas quelque chose des relations qui l'unissaient à Frank... Mais non. Qu'allait-elle imaginer là ?... Le pauvre être avait absolument besoin de ce matériel délicat afin de poursuivre ses travaux dans son laboratoire, au cœur de cette base souterraine dont Frank lui avait appris qu'elle appartenait à des Extraterrestres — quelle chose incroyable ! — dont il ignorait à peu près tout ! Et lui, Lionel, travaillait en parfaite harmonie, ainsi que d'autres savants américains, avec ces « Martiens » ou autres créatures venues nul ne savait d'où.

De pieux mensonges, distillés par Rooney avec l'accord de Dennsmore qui lui permettraient, plus tard, d'assimiler une vérité autrement épouvantable et donc moins « prosaïque »...

Le soir venu, après avoir méticuleusement examiné ses instruments de laboratoire déballés dans le garage, le professeur Dennsmore fit tout rembarquer dans l'hélico où un plan incliné amovible lui permit de prendre place à son tour, sur son fauteuil roulant qui fut solidement arrimé.

Frank prit les commandes et décolla. L'infirme, derrière lui, dans l'étroit emplacement réservé à son fauteuil entre les caisses de matériel, se concentra, ferma les yeux. Il lança un appel télépathique à Diildo-Yarl, le compagnon de vie de Toal-Nkor, la mère porteuse probable de Kryerla engendrée à partir de la semence du savant terrien pour donner naissance à un enfant métis.

— Diildo-Yarl. Je retourne à la base avec mon collaborateur le docteur Frank Rooney et plusieurs caisses de matériel, d'instruments délicats. Voulez-vous me faire envoyer un vloral au sas principal d'accès ?

La liaison télépathique établie sans délai, la réponse mentale de Diildo-Yarl lui parvint aussitôt :

— Heureux de savoir que vous avez pu obtenir ce matériel, ami Lionel. Voilà... Je vous localise maintenant par télévisionneur et donne des ordres pour qu’un vloral vous accueille. Je vois deux caisses assez volumineuses dans votre hélicoptère. Voulez-vous que je vous envoie aussi des manœuvres zolnta ?

— Vous m'obligeriez, oui, car ce matériel est assez lourd. Merci de votre aide, Diildo-Yarl. Pensez-vous que Sa Grandeur Ilenngaor me fera l'honneur de me recevoir, ce soir ou demain matin ?

— Je l'ignore, ami Lionel. Il faudra voir cela avec le docteur Toal-Nkor, mais j'ai entendu dire que Son Illustrissime Grandeur, le Maître de la Terre, devait effectuer une visite dans la base n ° 1 de Kelda en Russie. Si c 'est exact, il vous faudra attendre son retour ici.

La liaison s'interrompit, laissant le savant paralytique désappointé.

L'hélicoptère se posa au bas de la large chaussée bitumée, face à la falaise de roc creusée dans l'Archuleta Mesa qui s'étendait au nord du ranch, au-delà de la Navajo River. Au crépuscule, l'ouverture du sas transdimensionnel dessina un halo orangé. En flottant, l'une de ces navettes dégravitées — les vloralenn —, apparut, vint silencieusement se poser sur le côté de l'hélico dont la porte coulissait.

Quatre manœuvres zolnta sautèrent de la navette et, revêtus de leur simple pagne rouge, marquant leur statut social inférieur, marchèrent vers la porte de l'hélico. La taille de ces métis terro-dzorl n'excédait pas un mètre quarante. La tête moins volumineuse, moins rejetée en arrière que celle des représentants de la race « supérieure », ils assumaient des tâches subalternes, indignes de leurs créateurs, qui les considéraient comme des esclaves.

Le docteur Rooney leur fit comprendre, du geste, d'avoir à attendre que le fauteuil du professeur Dennsmore ait été descendu avant de procéder au transbordement des caisses de matériel dans la navette. Ils obéirent, restant les bras ballants, l'air stupide, le museau plus réduit que ceux des maîtres, animés parfois de frémissements. Nulle trace de sentiment dans le regard atone de leurs yeux moins étirés vers les tempes. Une passivité bovine, pitoyable. Le plan incliné amovible et repliable fut adapté à l'ouverture latérale du vloral et le fauteuil du professeur Dennsmore le gravit, gagna l'arrière de la navette. Son garde du corps redescendit pour superviser le transbordement du matériel. Tout se déroula sans choc ni maladresse et l'engin dégravité put redémarrer, s'engager dans les interminables couloirs et tunnels de la base des sinistres E.B.E..

Frank s'était installé derrière le fauteuil de l'infirme et en tenait, machinalement, les poignées dorsales. Le véhicule franchit la grille d'un monte-charge spacieux, réservé au matériel, et l'immense cabine descendit à une vitesse vertigineuse pour stopper enfin au niveau 511, à près de neuf cents mètres de profondeur sous l'Archuleta Mesa. La grille du monte-charge s'ouvrit, livrant passage à la navette qui emprunta des tunnels rapides et s'arrêta enfin devant le laboratoire du biochimiste-généticien. La porte s'effaça, demeura ouverte sur le labo tandis que le fauteuil roulant s'y engageait, poussé par l'agent de la CIA, laissant le soin aux manœuvres métis de débarquer les caisses de matériel pour les aligner le long du mur, à droite de l'entrée.

Kryerla, accourut, heureuse de retrouver son père et son oncle Frank, qu'elle embrassa avec une joie visible.

— Ma chérie, ce soir, nous aurons beaucoup de travail pour installer dans le labo le matériel que tu vois en caisses, là-bas, derrière nous. Sois gentille de nous laisser accomplir cette corvée et de te coucher tôt. Demain, tu pourras aller te promener avec oncle Frank si tu veux...

La fillette inclina deux ou trois fois la tête, un peu déçue, et regagna la cellule de vie. Sans perte de temps, Rooney commença à déballer des caisses le matériel ramené de la base Air Force de Nellis, Nevada, et du laboratoire de son ami Lester Handford, ce spécialiste de l'électromécanique, des servomécanismes et des télécommandes chez lequel, au bord du Hollywood Lake, Frank et Anna avaient passé — en amoureux — quarante-huit heures de rêves...

Le montage du délicat matériel ne fut pas achevé avant quatre heures du matin. Dans le courant de la nuit, une patrouille des services de sécurité avait fait une courte visite au laboratoire encombré de caisses et cartons ouverts, certains débordant de paillons et « haricots » plastiques pour éviter aux fragiles instruments transportés, des chocs qui les eussent abîmés. Le chef de patrouille, avec une brève excuse, quitta les lieux et poursuivit sa ronde de routine.

Peu après, le vloral dégravité mis à la disposition de Lionel Dennsmore revenait — sans les manœuvres — devant le laboratoire. Le garde du corps commença alors l'évacuation des emballages ouverts, (vides et pourtant bizarrement pesants), qu'il entassa dans la navette. Le dernier emballage se présentait sous l'aspect d'une caisse de bois allongée, assez lourde, qu'il cala vers l'avant du vloral, près du poste de pilotage aux organes réduits, simplifiés.

Quatre heures trente

— Vous êtes sûr de savoir piloter correctement ce vloral ? Il vaudrait mieux, je pense, convoquer un Zolnta...

— Non, ne vous inquiétez pas, professeur, tout ira bien. Le trajet est simple ; à ce niveau, prendre le tunnel K. Ensuite, vous m'avez donné des instructions très claires.

L'agent de la CIA/MJ 12 eut une hésitation avant de demander :

— Pourquoi ne m'accompagnez-vous pas, pro...

— Lionel, Frank. Je vous autorise bien volontiers, aujourd'hui, à m'appeler par mon prénom. Oubliez que je suis directeur du Majestic 12 et... serrez-moi la main. Non à votre question : je reste ici.

Emu, Rooney se pencha un peu pour saisir la main tremblante que l'infirme pouvait encore soulever à demi.

— Vous avez vérifié ? Vous êtes bien en possession des lettres et documents que je vous ai confiés ?

— N'ayez aucune crainte, Lionel. Je suivrai scrupuleusement vos consignes. Jamais je n'oublierai votre grandeur d'âme, votre générosité, envers Anna et moi. Vous nous avez pardonnés, alors que vous auriez pu nous tuer en toute impunité, pour le mal que nous vous avons fait...

Le paralytique s'éclaircit la voix, les yeux humides :

— Vous perdez du temps, Frank. Dépêchez-vous...

Il regarda son poignet, ajouta :

— Remontez un peu la manche de mon veston afin que je puisse consulter le chronographe... impulsiomètre. Vérifiez une fois encore si le vôtre et le mien sont en phase synchrone.

Rooney obéit, dégagea l'instrument que le savant portait au poignet droit et il ne put s'empêcher de serrer la main de l'infirme dans un ultime geste de respect et d'estime :

— Adieu Lionel...

— Adieu, Frank. Dites à Anna que je l'aime...

Ses yeux se voilèrent et le directeur du Majestic 12, cet homme le plus puissant du monde, le plus dangereux aussi mais le plus malheureux, abusé par les E.B.E. qui auraient aisément pu le guérir mais n'en avaient rien fait, cet homme redouté, présentait en cette minute l'aspect d'un vieillard accablé, désespéré, tandis que des larmes roulaient sur ses joues. Il vit l'image tremblotante du vloral s'éloigner, accélérer puis s'amenuiser, disparaître à un virage vers la gauche. La navette venait de s'engager dans le tunnel perpendiculaire qui, presque en ligne droite, s'élevait graduellement sur une dizaine de kilomètres en direction du sud.

L'agent de la CIA stoppa à l'extrémité de ce tunnel et déposa contre la paroi plusieurs caisses et caissettes ouvertes, emplies de paillons dans lesquels il plongea sa main droite, tâtonna, avant de regagner la navette pour, cette fois, virer sur une galerie perpendiculaire à la pente accentuée. L'engin dégravité couvrit encore cinq ou six kilomètres et s'arrêta devant la grille d'un monte-charge. La caisse allongée assez lourde fut déposée devant la cabine. Ensuite, Rooney vérifia les emballages (apparemment vides) restés dans le vloral et programma celui-ci pour regagner le parking du niveau inférieur à emplacement Nurka. En cela, il suivait scrupuleusement les plans de Dennsmore.

Cinq heures trente

Frank actionna le monte-charge qui s'éleva rapidement. Lorsque le voyant aux chiffres digitaux indiqua -50, il exerça une pression sur le poussoir de son chronographe très spécial : l'impulsion parvint au professeur Dennsmore qui, sur ce même instrument fixé à son poignet, vit puiser une microlampe rouge. Le paralytique actionna la commande de démarrage sous l'accoudoir droit du fauteuil ; celui-ci se mit à rouler le long du couloir desservant les divers laboratoires du centre de biologie dirigé par le docteur Toal-Nkor, la mère porteuse probable de Kryerla...

Le lourd fauteuil roulant s'arrêta tout contre le mur où s'achevait la galerie, à l'extrême « bord » ouest de la base. Dennsmore ne quittait plus des yeux le chronographe-impulsiomètre à son poignet. Quand la LED rouge s'éteignit, remplacée par une microlampe verte, il exhala un soupir de soulagement et reposa sa main sur l'accoudoir, ses doigts tâtonnant pour se poser, sans appuyer, sur trois boutons de commande. Et son attente pour amorcer la phase II de son plan commença...

Six heures

A dix-sept kilomètres de là, près d'un sentier menant au pueblo du vieil Apache Quivira, dans les buissons, les oiseaux, réveillés depuis l'aurore, gazouillaient avant de prendre leur envol, à la recherche de leur pitance.

Sortant de leur torpeur nocturne, deux crotales se faufilaient dans l'herbe humide de rosée, proche de ce qui restait d'un baraquement adossé à la tour de métal rouillé, pliée et effondrée. Maigres vestiges du chantier de prospection de gaz naturel abandonné et jouxtant le petit baraquement branlant qui, jadis, avait abrité le Bureau des Affaires indiennes de cette réserve des Apaches Jicarilla.

Au fond du hangar, la cabine du monte-charge du puits de forage (réputé obstrué, son mécanisme élévateur hors d'usage) s'éleva jusqu'au niveau du sol rendu ocre foncé par la poussière de rouille. Dans la pénombre, ses grilles s'ouvrirent, livrant passage à l'agent de la CIA porteur sur son épaule droite de la caisse allongée. Un puissant projecteur, soudain, l'aveugla et une voix un peu rocailleuse claqua :

— Ne bougez plus et posez doucement ce machin à vos pieds.

Clignant des yeux, il s'exécuta, déposa son fardeau sur le sol.

— Votre nom...

—Rooney, Frank Rooney. Je suis le médecin personnel du professeur Lionel Dennsmore. Son épouse, d'ailleurs, doit m'attendre dehors, dans sa voiture.

Le MIB ne distinguait rien d'autre que le cône lumineux de cet aveuglant projecteur, mais il devinait, percevait des présences autour de lui, imaginant volontiers un groupe d'hommes en armes, sur le quivive. Puis il réprima un tressaillement en entendant les gémissements d'une femme qui ensuite cria son nom :

— Frank ! Je suis là !

Le projecteur s'abaissa, balaya le hangar et Rooney découvrit effectivement une dizaine d'hommes, des ranchers et un couple de citadins. L'un des ranchers, grand et musculeux, libérait Anna qu'il avait jusque-là bâillonnée de sa main ; elle s'élança vers son amant et l'étreignit :

— Désolé de cet accueil inamical, docteur Rooney, fit Brad Corliss.

— A votre place, j'aurais été aussi prudent, monsieur Corliss. Oui, je vous reconnais. J'ai entendu parler de votre ranch, de votre groupe d'hommes décidés, de vos... escapades nocturnes. On m'a aussi parlé de vous, Teddy Cowen, et d'Ariellah, votre femme.

L'Australien, nullement étonné, questionna :

— Qui vous a parlé de nous... en termes élogieux, apparemment ?

— Mon chef direct, une certaine Patsy Omaha...

Nul doute que Harold Blackwood ne s'était pas trompé en affirmant à l'écrivain, une heure plus tôt, que cet agent de la CIA, ce MIB, sinistre mercenaire du MJ 12, était en fait un allié qui, depuis le début, avait habilement joué double jeu ; comme tant d'autres agents de Langley qui, affectés au Majestic 12, n'avaient pas tous trahi la cause humaine pour devenir les complices des Dzorls !

La « Coyote », déroutée, inquiète, se serrait contre lui :

— Mais qui sont ces gens, Frank ? Tu les connais donc ?

— Oui, abrégea-t-il. Je t'expliquerai beaucoup de choses, plus tard. Pour l'heure, ne restons pas ici... Corliss, ralliez votre ranch avec vos hommes mais restez dehors. Le soleil se lève... Vous pourrez réintégrer votre domicile un peu plus tard...

Il posa un regard de sympathie sur la journaliste :

— Je sais que vous êtes une amie du commandant Patsy Omaha et je suis à votre disposition si vous avez, de sa part, des consignes particulières à me transmettre...

Le commandant Aringa Griint-Louhark (dont apparemment il ne connaissait ni le grade ni le patronyme et encore moins l'origine polarienne) le renseigna :

— Nous sommes chargés de vous inviter à nous accompagner, avec Mme Dennsmore

Sans poser de question, il opina et chargea de nouveau sur son épaule la caisse oblongue :

— OK. Je vous suis... A la condition de ne pas traîner dans le secteur.

Leur petit groupe quitta le hangar en ruine et laissa derrière lui la bicoque démantelée du Bureau des Affaires indiennes, désaffecté depuis le début des années 50... Abandon résultant d'un ordre du MJ 12 qui, lors du creusement de la base géante des E.B.E. au nord de Dulce, leur avait suggéré ce lieu condamné pour y faire aboutir discrètement un puits d'accès ou d'évacuation dérobé. Une suggestion adoptée par l'état-major des Gris pour être étendue à toutes leurs bases à grande profondeur en construction, la majorité d'entre elles sous les réserves indiennes.

Ici, dans ces montagnes et vallées peu fréquentées, sur les terres plus basses essentiellement sillonnées par le bétail d'élevage, les ruines du poste de forage avaient jusque-là soigneusement abrité cette sortie « annexe » de la base-leader des « étrangers ». La réputation de lieu hanté faite à ce site remontait aux premiers jours de la mise en fonction, par les Dzorls, du puits d'accès ; simple consolidation et aménagement du puits de forage originel. Il avait suffi à quelques Gris au grand museau de se laisser entrevoir par des petits Indiens, ou par des enfants des éleveurs du comté venus jouer là, pour que les histoires de revenants, de monstres et de fantômes fassent rapidement le tour des foyers de Dulce et des ranchs environnants ! Une réputation qui tenait désormais éloignés les garnements en quête d'aventures, palpitantes, certes, mais pas trop !

Six heures trente

A cinq cents mètres du hangar et des baraquements abandonnés, le groupe s'arrêta sur une aire broussailleuse mais plane que le soleil, encore bas à l'horizon, éclairait. Ariellah pressa le poussoir d'un instrument qui, à son poignet, aurait pu passer pour un chronographe. Presque sans transition, l'imposant vaisseau polarien sembla se matérialiser dans le ciel. Sur le sentier accouraient Ellen, l'épouse de Brad, ses filles, Rosy, Cora et July Dayton, dont l'époux avait connu une fin atroce sous les instruments chirurgicaux des Dzorls. Toutes les quatre, bouche bée, levaient le nez, muettes de stupeur à l'approche de cette nef auréolée d'une luminescence vert émeraude.

L'engin se posa en silence et, sous sa face ventrale, descendit un plan incliné. A son sommet apparut une splendide femme noire en collant aux reflets cuivrés qui leva le bras droit, agita la main pour saluer ces nouveaux venus :

— Bonjour, mes amis. Bonjour, Frank. Quel plaisir de te rencontrer enfin. Bienvenue à bord, à toi et à Anna...

L'Australien et sa compagne prirent congé des Corliss et de leurs cow-boys — médusés ! — échangeant avec eux de solides poignées de main. La gorge nouée par l'émotion en regardant au-dessus de sa tête la formidable masse du vaisseau cosmique, le rancher souffla :

— Putain de machine ! C'est incroyable ! Et je... Nous aurons eu la chance de voir ça ! Cette nef venue des étoiles ! Ces foutus avortons de Petits Gris vont sûrement en prendre plein la gueule avant longtemps !

— Sans doute, admit Teddy Cowen, mais c'est sur nous, essentiellement sur nous qu'il faudra compter pour nous débarrasser de ces êtres cruels et barbares. Nos amis extraterrestres, à bord de ce vaisseau, s'interdiront d'anéantir les Gris, comme ils le pourraient si telle était leur intention. Momentanément, ils nous aideront de manière occulte, refusant de s'imposer parce que désireux de nous voir évoluer. Nous devons progresser spirituellement, tout en luttant farouchement sur le plan matériel, c'est-à-dire, au premier chef, en nous mobilisant contre les E.B.E. ! L'homme en général devra donc faire l'effort d'aller vers d'autres êtres pacifiques, eux, et altruistes. Ceux-ci, autant que faire se peut, s'efforçant de ne pas interférer avec notre civilisation, nous laissant toute latitude pour organiser la résistance et la lutte contre l'occupant. Plus tard, ils établiront un contact officiel avec nos gouvernements. Du moins avec ce qu'il en restera après l'épuration des traîtres à la solde des Gris !

— Teddy, le temps presse, insista Frank Rooney en usant cette fois du prénom de l'Australien.

Et de s'engager Je premier sur le plan incliné du vaisseau, portant la caisse oblongue sur son épaule, souriant à Patsy Omaha tout en prenant la main de la « Coyote » qui marchait à son côté, un peu craintive, complètement dépassée par les événements.

Six heures quarante-cinq

A bord de l'astronef polarien, laissant Anna en compagnie du commandant Patsy Omaha et du colonel Hoor-Nlako, Frank suivit l'Australien et sa compagne jusqu'à une cabine sur le parquet de laquelle il déposa son fardeau. Il dégagea une plaquette mobile et souleva le couvercle : Kryerla dormait en chien de fusil ! L'enfant métis ne tarderait pas à se réveiller, sa mise en état d'anabiose ayant été programmée pour qu'elle reprenne ses sens vers sept heures du matin. Doucement, l'oncle Frank souleva l'enfant, la déposa sur la couchette, tandis que Linda Buckley, son fils Jeffrey et Kenneth Fisher pénétraient dans la cabine, assez remués par ce que la journaliste leur avait confié. Jeffrey, l'enfant métis de l'antiquaire, se pencha, fasciné, sur la couchette où dormait Kryerla. Le rythme de sa respiration tendait vers la normale ; ses paupières tremblotèrent, puis elle ouvrit les yeux et eut un sursaut en découvrant près d'elle tous ces inconnus. Elle regarda avec étonnement Jeffrey et finit par répondre à son sourire lorsqu'il prononça :

— Bonjour. Je m'appelle Jeffrey Buckley. Et toi ?

— Kryerla... Kryerla Dennsmore... Où sommes-nous ?

— A bord du grand-grand vaisseau. Je vais t'expliquer, mais si tu as faim, on peut aller dans la cabine de mes parents. Ma tante Patsy fait un chocolat formidable. OK ?

— D'accord...

Jeffrey présenta en hâte sa nouvelle amie à sa mère, à Kenneth et au couple Teddy-Ariellah resté attentif à cette première rencontre, puis il entraîna la fillette, tous deux partant en courant dans la coursive. Insouciants, ils ne se préoccupaient guère de l'accueil que les humains, plus tard, feraient aux métis terro-dzorls, quand ceux-ci commenceraient à se multiplier. Un alarmant problème qui n'avait pas échappé à l'Australien et à sa compagne, née sous un autre soleil.

Dans le vaste poste de pilotage, le colonel Hoor-Nlako installé au commandes, le président Alan Nedwick, Harold Blackwood, sa pupille et leurs amis observaient, en vol stationnaire, l'Archuleta Mesa, le plateau élevé qui s'étirait au nord de Dulce, au-delà de la Navajo River.

Frank Rooney consulta une nouvelle fois l'instrument qui ressemblait à une montre, à son poignet droit, avant de déclarer :

— Quelques secondes encore, colonel...

A peine venait-il d'achever que la mesa, le plateau rocheux, parut bondir vers le ciel en se fragmentant cependant qu'une formidable boule de feu jaillissait de l'abîme subitement ouvert dans les profondeurs de cette région désertique.

Anna avait brusquement détourné la tête. Le front appuyé contre l'épaule de Frank, elle pleurait, incapable de retenir les sanglots qui la secouaient. Harold Blackwood, l'ex-directeur de la CIA, soupira :

— A la tête du Majority 12, le professeur Dennsmore complice des E.B.E., était coupable de crimes contre l'humanité, mais il vient de se racheter... au moins en partie, en se sacrifiant pour détruire la base-leader des Dzorls ! Nous n'avons pas encore eu le temps de prendre connaissance des rapports qu'il vous a chargé de nous remettre, Rooney. Comment les choses se sont-elles passées ?

— Sous couvert d'une livraison de matériel de laboratoire, j'ai suivi à la lettre le plan conçu par le professeur Dennsmore. Tout d'abord, accompagné d'Anna, je me suis rendu à Nellis Air Force Base, abritant des polygones d'expérimentation d'armes nouvelles. Là, le général Oldham — qui ne porte pas les Gris dans son cœur, bien que dépendant du MJ 12 — m'a fourni une version améliorée, miniaturisé des bombes RRR, c'est-à-dire « à radiations résiduelles réduites ». D'une puissance de cinq kilotonnes, soit quatre fois inférieure à celle qui ravagea Hiroshima, cette bombe se présentait sous l'aspect d'un cylindre long de soixante-dix centimètres pour un diamètre de trente centimètres... Des dimensions réduites permettant de la caser dans le fauteuil roulant du professeur, en lieu et place des lourds accumulateurs. Un Electret ou « éponge à électricité » de faible volume, remplaça avantageusement les batteries de quatre-vingts ampères.

« Le général Oldham me remit aussi quatre microbombes A, d'un kilotonne, pesant seulement dix-sept kilos chacune. Ces bombes, je les ai déposées à des endroits judicieusement choisis, à la limite ouest de la base, là où une épaisseur minimum de roche séparait la base d'une poche de gaz naturel. Il y en a beaucoup, dans la région, surtout un peu plus à l'ouest. La phase un de l'opération consista, pour le professeur Dennsmore, à me donner les coordonnées d'un secteur du parking souterrain dans le plafond duquel s'ouvrait une tubulure de ventilation. J'ai programmé le vloral — un mobile dégravité — pour aller se garer à cet endroit précis ; à l'heure convenue, alors que j'empruntais l'élévateur pour fuir en emportant la caisse qui abritait Kryerla, j'ai télécommandé l'explosion de petits fûts de gaz sous haute pression... Un gaz anesthésiant à action rapide qui se répandit à travers la base, grâce au système de ventilation.

« Le professeur Dennsmore, lui, avait programmé l'explosion de la bombe nucléaire de son fauteuil pour sept heures ; un système de liaison radio reliait cette bombe aux quatre bombes de valeur moindre mais dont les effets seraient dévastateurs : détruisant la paroi de roc, la formidable poche de gaz exploserait à son tour, à quelques microsecondes près de celle de la bombe A qui volatiliserait Dennsmore et la base. Ce cataclysme localisé, nous venons d'y assister depuis ce vaisseau. Plus de cinq mille Dzorls auront été pulvérisés... avec des prisonniers terriens, hélas, qu'il était absolument impossible de délivrer. Endormis par les gaz anesthésiants — comme tout ce qui vivait dans la base — ils n'auront pas vu venir la mort. Les incubateurs géants "à la chaîne" des métis terro-dzorls auront, eux aussi, été détruits, de même que les réserves de spermatozoïdes prélevés sur des humains...

Il s'interrompit, captivé comme tous ceux qui scrutaient les écrans ou regardaient à travers le dôme transparent : de l'énorme entonnoir ouvert au centre de la mesa, jaillissait une formidable colonne de flammes. La terrible explosion avait ouvert une faille cisaillant le plateau et s'étirant vers le sud à travers les collines.

La faille, large d'au moins cinquante mètres, coupait en deux le lit de la Navajo River dont les flots de l'amont dégringolaient maintenant en cataracte au fond du précipice, à des centaines de mètres de profondeur. Cette chute allait noyer les ruines du terrier mais, à la longue, probablement aussi éteindre le gaz qui brûlait avec des grondements de réacteurs assourdissants ! Une partie de ce déluge d'eau était vaporisé au contact de la fournaise et fusait vers le ciel en longues volutes brumeuses...

Depuis trois heures de l'après-midi, la quasi-totalité de ce que Washington comptait de policiers et d'agents du FBI avait bouclé le quartier de la Maison-Blanche. Au sud la circulation s'était arrêtée sur Constitution Avenue, au nord sur La Fayette Street, à l'ouest sur la 17e et à l'est sur la 15e rue, rendant au cœur de cette zone une quiétude, un silence tout à fait inhabituel mais créant au-delà d'indescriptibles embouteillages !

Le directeur général du FBI, Léonard Trenholm, avait dirigé les opérations depuis son QG de la F Street perpendiculaire à la Maison-Blanche. Il appliquait en cela les directives confidentielles reçues en début d'après-midi sur un fax portant la signature d'Edmund Marsh et le numéro codé des directives de l'actuel président des Etats-Unis, code dont les deux premiers chiffres étaient le 1 et le 3. Par souci de prudence, Trenholm avait évidemment appelé la présidence sur la ligne directe, pour obtenir Steve Madow, son porte-parole qui, à tout le moins, parut assez embarrassé au téléphone. Oui, il était au courant de cette directive numéro 13617 dont le Président avait laissé un duplicata à son intention. Non, le Président serait absent jusqu'à demain matin, sans avoir indiqué à quiconque le but et la destination de son « escapade ». Non, Madow ne savait pas si le directeur de la CIA et futur vice-président, Morris Newbury, se trouvait avec lui. Le fait est qu'à Langley, l'on ignorait aussi la raison de l'absence du directeur... Cet ordre de mobilisation des forces de police et du FBI pour verrouiller le secteur de la Maison-Blanche intriguait fort le porte-parole. Désolé, il ne pouvait fournir aucune précision—

Léonard Trenholm avait alors appelé Harold Blackwood, l'ex-patron de la CIA, pour apprendre, par le truchement d'un répondeur automatique à la voix chaude et grave (celle de Maura Kimball, alias commandant Patsy Omaha) que « M. Blackwood serait absent pendant quarante-huit heures et qu'il convenait de le rappeler à partir de neuf heures le 7 juillet ».

A seize heures, les premières équipes des networks

— CNN, NBC, ABC, CBS notamment — se présentaient au portail d'Executive Avenue, artère dessinant un fer à cheval autour de la Maison-Blanche, chaque réalisateur exhibant une convocation en bonne et due forme signée par Andrew Ryan, l'assistant du Président, délivrée pour permettre d'enregistrer un événement exceptionnel. Là aussi le fax laissait au porte-parole des consignes précises : les équipes des médias — presses, radio, télévision — seraient admises et regroupées sur la pelouse en bordure d'Executive Avenue et face à la Maison-Blanche.

Un cordon de policemen assurait la mise en place des journalistes, radioreporters et chroniqueurs de la télévision, veillant au grain pour éviter les bousculades et les incidents. Un couple bardé d'appareils photographiques faillit en créer un, d'incident, puis tout rentra dans l'ordre lorsque Teddy Cowen, envoyé spécial du Chronicle australien et sa compagne, la journaliste free-lance Ariellah Greenstein, retrouvèrent leur carte professionnelle et leur convocation !

L'écrivain se fit houspiller par un cameraman qui dressait un praticable :

— Hé ! Si tu dégageais un peu vers la droite, ça m'arrangerait, OK ? A moins que tu aies une priorité !

Cela dit sur le ton de la plaisanterie.

Non, Teddy Cowen, non plus que sa compagne, ne bénéficiaient d'aucune priorité, même sachant ce qu'ils savaient et n'ignorant rien de ce qui allait se produire... Simplement, ils « entraient dans le rang », redevenaient anonymes, se noyaient dans la masse, pour mieux accomplir ce qu'en haut lieu, désormais, l'on attendait d'eux.

La jeune femme consulta sa montre et elle sourit à l'homme qu'elle aimait puis, tous deux portèrent leurs regards vers la grande Pennsylvania Avenue. D'un instant à l'autre — ils le savaient — après avoir fait un statique au-dessus du Capitole, à deux kilomètres et demi de là, le vaisseau polarien ne tarderait plus à « descendre » l'avenue pour apparaître enfin, au-dessus de la Treasury Place, près de l'aile est de la Maison-Blanche... sur laquelle étaient braqués les caméras et les appareils photographiques. Sauf le couple de journalistes, que leurs confrères ne connaissaient pas — des provinciaux, sans doute —, qui s'obstinaient à porter leur attention vers la longue perspective de Pennsylvania Avenue.

— Ça y est ! Le voilà ! s'exclama Ariellah en déclenchant le moteur de son appareil, imitée par Teddy.

Leurs collègues, déroutés, connurent une seconde d'indécision, ne sachant pas qui arrivait ainsi ni de quel côté ! Puis ils réalisèrent que ces « provinciaux » n'étaient finalement pas si « ploucs » que cela puisque, sans erreur possible, ils avaient été les premiers à regarder dans la bonne direction pour voir arriver, dans le ciel, un engin fantastique ! Un vaisseau discoïdal d'une bonne trentaine de mètres de diamètre surmonté d'une coupole à la base ceinturée de hublots rectangulaires !

Sans le moindre grondement de réacteur, sans vrombissement d'hélices, le vaisseau se posa en douceur sur quatre étançons d'atterrissage télescopiques. Une passerelle s'abaissa sous sa partie ventrale, s'étira jusqu'au sol tandis qu'au sommet, au bord de l'écoutille, apparaissaient des humanoïdes moulés dans un collant métallisé à reflets cuivrés. Dans le silence pétrifié qui s'était établi, l'on n'entendit plus que les déclics des appareils photographiques et l'infime ronronnement des caméras vidéo !

Les humanoïdes descendirent le long de la passerelle et se placèrent face à face, sur deux rangs, tandis qu'au haut du plan incliné arrivaient maintenant deux Terriens. En apparaissant ainsi en direct sur les écrans de télévision du monde entier, l'un d'eux provoquait l'incrédulité la plus totale ! Non, cela ne pouvait pas être ! Il s'agissait d'un sosie, d'un comédien incarnant le rôle du défunt président Alan Nedwick, et tout ce « cinéma » n'était pas autre chose qu'une séquence de lancement publicitaire pour un nouveau film de science-fiction ! On criait au scandale ! On s'indignait ! On protestait devant cette profanation de l'image même de cet homme que ces concitoyens, ses admirateurs des autres nations avaient pleuré, un mois plus tôt... Puis on se tut tandis qu'un haut-parleur, sous le vaisseau spatial, faisait entendre les quatre percussions ouvrant la Cinquième symphonie de Beethoven :

Pom —Pom —Pom —Pom...

Pom —Pom —Pom —Pom...

Les percussions, en diminuendo, restèrent en léger fond sonore cependant qu'éclatait une voix anonyme :

— Ici Phi Oméga... Ici Phi Oméga... Les Terriens parlent aux Terriens. Première émission des FTL, les Forces Terriennes Libres qui, ce jour, annoncent un événement majeur : la Troisième Guerre mondiale vient de commencer dans la clandestinité. Mais à l'inverse du précédent conflit de 1939-1945, l'ennemi, cette fois, vient de l'espace ! Pour une poignée d'hommes et de femmes courageux, récents pionniers de la résistance, c'est là, néanmoins, l'aboutissement d'une longue histoire.

« Alan Nedwick, le président des Etats-Unis d'Amérique, n'est pas mort. Son suicide fut une habile mise en scène pour lui permettre d'échapper aux tueurs du Majority 12 ou Majestic 12. Ce nom de code désigne une organisation criminelle à l'échelle planétaire, une super-mafia, un gouvernement invisible auquel appartenaient Edmund Marsh et son complice Morris Newbury. Arrêtés hier soir, ils seront jugés comme traîtres à leur patrie, la Terre. Ils avaient pour chef le professeur Lionel Dennsmore, directeur du Majestic 12, totalement à la solde des E.B.E., "Entités Biologiques Extraterrestres" de petite taille, grises de peau, d'où leur surnom de Petits Gris ou encore, Gris au grand museau, ou au grand nez. Ces êtres, de façon insidieuse, contrôlent notre planète, installés dans des cités souterraines de certains territoires abritant en surface des bases de l'Air Force, pour ce qui est de l'Amérique du Nord.

« La base-leader de Dulce, Nouveau-Mexique, a été détruite ce matin par les FTL ; plus de cinq mille[86] E.B.E. et leur valet, le professeur Dennsmore, ont trouvé la mort dans ce magistral coup de main de la résistance. L'infiltration de l'ennemi s'est faite lentement, de longue date, et cette sournoise invasion fut soigneusement cachée par les autorités obéissant à un consensus mondial secret. Cette histoire véritable des décennies écoulées, le président Nedwick et son ami fidèle, le conseiller Harold Blackwood, vous la résumeront dans quelques instants, sous la protection de ce cosmonef et de son équipage extraterrestre, des humanoïdes fort heureusement pacifiques et en cela totalement étrangers aux E.B.E.. Vous apprendrez, dans un avenir indéterminé, à connaître ces Frères du cosmos. Une aube nouvelle se lèvera un jour sur ce monde menacé et des liens fraternels uniront alors ces Hommes des Etoiles à leurs Frères de la Terre. Pour l'heure, l'ennemi est toujours là, tapi au fond de ses terriers et désormais, ce sont des émissions clandestines qui vous informeront, vous aideront à organiser la résistance...

« Pardonnez cette longue introduction. Elle était cependant nécessaire avant que le président Nedwick ne soulève enfin le voile qui recouvrait ce pan d'Histoire obstinément censuré jusque-là.

Un épisode occulte de l'Histoire des hommes amorcé dans une région rurale du Nouveau-Mexique, durant l'été 1947, avec la venue de ces petits êtres gris qui avaient su magistralement endormir la méfiance d'abord du président Harry Truman, puis de son successeur, Dwight Eisenhower ! Tout présidents qu'ils fussent, ces hommes illustres ne s'étaient même pas rendus compte qu'en offrant l'hospitalité à ces Gris, en échange d'un apport de technologies nouvelles de leur part, c'est en fait la Terre qu'ils leur offraient sur un plateau !

La Terre que les Gris occupent aujourd'hui sans encore se montrer, dirigeant depuis leurs terriers des cinq continents le criminel gouvernement invisible du Majestic 12, tenant les rênes de la censure, continuant de berner odieusement les médias qui à leur tour — involontairement — bernent le public, entretiennent la politique de mensonge qui, lentement, mais sûrement, mène la civilisation vers l'esclavage !

Teddy Cowen et Ariellah ressassaient tout cela, eux qui avaient eu la chance d'être dans le secret des dieux et de constituer l'un des premiers noyaux de la résistance, ultime espoir d'un monde en péril, noyauté, contrôlé, demain martyrisé, peut-être, par l'occupant et ses collabos, négateurs patentés du « phénomène OVNI et de l'existence des Extraterrestres »... Des « collabos » d'autant plus dangereux que la plupart agissaient par aveuglement, par bêtise, en imbéciles heureux dans l'incapacité d'admettre l'évidence ! Des « collabos » qui péroraient, ironisaient, plastronnaient, se gargarisaient de leur crétinisme rationaliste, sûrs de leur impunité (comme l'étaient les miliciens et les nazis un demi-siècle plus tôt !), tenant le haut du pavé dans la communauté scientifique, dans les médias, dans la politique, écrasant de leur morgue hautaine ces pauvres débiles qui « croyaient aux OVNI et aux petits hommes verts... »

Plus dure serait leur chute, mais ils ne le savaient pas...

Pas encore...

L'Australien et Ariellah/Aringa — née sous le soleil Stella Polaris — se firent attentifs, bien que n'ignorant rien du discours qu'allait prononcer le président Alan Nedwick.

De nouveau retentirent les quatre percussions de la Cinquième de Beethoven, suivies de la voix anonyme répétant :

— Ici, Phi Oméga... Ici, Phi Oméga. Les Terriens parlent aux Terriens... Nous laissons maintenant la parole au président Alan Nedwick...

Cet indicatif émouvant rappelait aux « anciens » celui de Radio-Londres, au soir du 18 juin 1940... Cet émetteur allait véhiculer pendant quatre ans, quatre interminables années de cauchemar pour l'Europe, les paroles d'espérance et d'encouragement du général de Gaulle (un inconnu, alors !) exhortant les opprimés à s'organiser dans la clandestinité, à lutter contre la barbarie nazie, à conserver leur dignité pour revoir enfin, un jour, la lumière de la liberté qui dissiperait le Nacht und Nebel (Nuit et Brouillard) de la tyrannie.

Un indicatif que l'on entendrait souvent, désormais, dans l'ancien et le nouveau continent, pour regrouper les hommes de bonne volonté, sans distinction de classe, de couleur de peau ou de confession, tant il est vrai que le spectre de l'anéantissement constitue le plus sûr des liens entre les êtres...

FIN DU ROMAN.

ET MAINTENANT,

TOURNEZ LA PAGE...

ET ACCROCHEZ VOS CEINTURES!...

ANNEXES

de la première édition, 1990

(Où la réalité dépasse la fiction)

POSTFACE

« Je donnerais tout Baudelaire pour une nageuse olympique ! » confiait Louis-Ferdinand Céline à son correspondant Milton Hindus (lettre du 23 août 1947). Tout comme l'auteur alors exilé du Voyage au bout de la nuit, nous autres, tant ufologues que simples curieux, aimerions bien nous mettre sous la dent autre chose que des rapports d'observation, des commentaires et des scénarios — mots et papier. Quelque chose de palpable, voire de charnel, une preuve, enfin, quoi !

Or, qu'avons-nous ? Un rapport susurré et inaccessible commis par le feu GEPAN, quelques bons livres (épuisés), la dépêche (09.10.1989) de l'Agence Tass, etc.

C'est le très grand mérite de Jimmy Guieu d'avoir réussi — et avec quelle force ! — à nous apporter une contribution décisive et des plus précoces (son ouvrages Les Soucoupes volantes viennent d'un autre monde, publié en 1954, fut l'un des premiers au monde sur ce sujet) à la fois comme chercheur et comme auteur de science-fiction, inlassable popularisateur du nouveau paradigme « Existence-des-soucoupes-volan-tes-et-présence-d'Extraterrestres-sur-notre-planète ».

« Du Shaman au savant, comment compenser la perte ? » se lamentait le préfacier français d'un des livres de Carlos Castaneda. Avec brio, Jimmy Guieu a pu jouer les deux rôles, en quelque sorte. Journaliste investigatif, et romancier — il assume les deux fonctions, ce diable d'homme ! Depuis près de quarante ans, il n'a jamais cessé de se battre. Parfois — souvent — les deux fonctions, imaginative/romancière et investigative/documentaire se heurtent, s'opposent, se contredisent. La vibrante immédiateté des situations rencontrées dans ce roman captivant ne se retrouve guère dans la vie quotidienne de l'ufologue moyen, du soucoupiste besogneux, pour ne rien dire du simple amateur. Cette différence de « pression » entre l'œuvre de fiction et l'expérience vécue laissera peut-être ce lecteur particulier sur sa faim, frustré comme on dirait dans ma classe d'âge, freudisée à blanc.

N'y a-t-il donc que des rumeurs, ou, au mieux, des cercles concentriques dans les champs de blé ?

Voire ! Le phénomène OVNI (nous n'aimons pas cette expression prétentieuse et affadissante) a exhibé certains traits, ces dernières années, qui le rendent plus inquiétant, et terriblement plus intime.

En 1977-1978, le travail d'avant-garde de Léonard (Len) Stringfield avait relancé l'intérêt des ufologues les plus attentifs sur la question des « crashes » d'OVNI (il faudrait dire en français « accidents d'OVNI »). Stringfield publia, intervint dans des congrès, poursuivit sa lutte... et fut habilement discrédité, comme cela se fait toujours.

« Il n'y plus que les imbéciles à grande gueule pour croire aux ballons-sondes et aux canulars », constatait Jean Cocteau dans sa préface au second ouvrage documentaire de Jimmy Guieu : Black out sur les Soucoupes Volantes. Hélas ! Le professionnalisme éthiquement mal orienté des agents de désinformation renouvelle périodiquement, on pourrait presque dire continûment, ces stocks, ces foules d'imbéciles (Cocteau écrivait avant que le style bégueule ne s'impose complètement dans les polémiques). La destruction de la crédibilité d'un chercheur, appelons-le « X », s'effectue en trois phases :

— Dans un premier temps, les services de renseignement concernés font paraître des documents, photos ou récits, dans des supports obscurs et considérés comme peu respectables, certains magazines très vulgaires et très peu fiables, et les informations en question sont signées par des individus déjà discrédités, par exemple. Le temps passe. Ces documents sombrent rapidement dans l'oubli collectif.

— « X » fait circuler ses propres documents et informations.

— Lorsque cette diffusion a atteint suffisamment d'autres chercheurs pour commencer à attirer l'attention de la communauté ufologique, les manipulateurs révèlent, par l'entremise d'intermédiaires, naturellement, ce qui va apparaître alors comme la source, ou les sources, du « chercheur X » : des individus ou des publications du plus bas étage. Et le tour est joué. Le public intéressé, ainsi que la plupart des chercheurs eux-mêmes, se détourne de « X », laisse tomber. « X » est grillé. Pour longtemps. Cela s'appelle l'amalgame.

Au plan de l'histoire des idées, notre lutte est une lutte de longue haleine, avec ses succès et ses revers, et surtout ses longs plateaux d'attente où, apparemment, il ne se passe rien. Il faut reconnaître qu'en tant que corps, en tant que groupe bataillant pour se tailler une place sur le marché des idées, les ufologues ne sont toujours pas « sortis des catacombes ». L'establishment reste inébranlé, enkysté qu'il est dans sa condescendance et sa langue de bois. Et/' establishment est le maître quasi absolu des médias, en Amérique aussi bien qu'en France, malheureusement.

Lorsque Jimmy Guieu, qui m'honore de son amitié, me proposa d'écrire une postface pour E.B.E. Alerte Rouge, j'acceptai avec joie bien que conscient des périls liés à une telle entreprise. Je revenais, en décembre 1989, d'un séjour de quatorze mois au Nouveau-Mexique, et j'avais pu constater sur place que le champ d'action du phénomène OVNI n'est pas seulement celui de l'imaginaire, encore moins de l’ « imaginai » (!) cher à certains cuistres « endiplômés ». Le phénomène laisse dans son sillage des tragédies, des drames. J'ai pris là-bas une connaissance directe de quelques-uns d'entre eux.

Aux épaves d'OVNI accidentés étaient associés dans certains cas des corps. Les travaux de Stringfield et Incident à Roswell de Bill Moore donnent une idée de cette étape de la recherche, telle qu'elle se présentait au début des années 80. Parallèlement, des chercheurs américains et français étudiaient en détail l'épidémie de mutilations de bétail qui sévit particulièrement au cours de la décennie 1973-1983 dans l'Ouest américain. Les carcasses mutilées de vaches et de taureaux sont retrouvées dans les pâturages. Dans un film vidéo Strange harvest (Etrange récolte), Linda Howe, une journaliste américaine spécialisée dans la production de documentaires éducatifs, nous montre les ranchers, les enquêteurs, mais aussi les bêtes mutilées, les plaies aux contours réguliers, l'horreur. Un des taureaux fut mutilé alors qu'il était encore vivant, et la preuve en est qu'il a creusé avec son museau une dépression dans la terre desséchée, alors que le reste de son corps était immobilisé par un moyen inconnu durant l'opération, car rien n'était perturbé autour de la carcasse, pas de trace de lutte ou de tentative de fuite. Seule la tête a bougé, furieusement, longtemps et désespérément au cours de l'agonie, sous la torture de la vivisection !

Corps lésés, corps mutilés. Corps de bêtes, mais aussi corps d'êtres humains. Don Ecker, un policier à la retraite de l'Etat d'Idaho, a expliqué publiquement à Las Vegas, le 2 juillet 1989, qu'il avait tenu dans ses bras le corps d'un homme mutilé. Yeux, langue, organes sexuels. Mais pas de sang autour du corps, bords d'incisions nets, comme pratiquées au laser. Les détails de cette affaire excluaient toute explication conventionnelle, du genre vendetta « mafiosique » ou meurtre rituel.

De façon moins radicale, mais néanmoins criminelle, les enlèvements, les rapts d'êtres humains par des occupants d'OVNI se sont apparemment multipliés au cours de ces dernières années. Un grand nombre de personnes, des femmes dans la plupart des cas, ont été kidnappées, examinées « médicalement » à bord de l'OVNI. Des « implants » d'artefacts, relativement petits (1 à 3 mm) mais posant de graves dangers aux victimes si l'on tentait de les extraire chirurgicalement, ont été pratiqués. Dans un livre à paraître aux USA au printemps 1990, George Andrews expose les travaux de Barbara Bartholic, une spécialiste des cas d'enlèvement. Des dizaines de cas seront livrés au public, avec beaucoup de détails.

Au vrai, ce ne sont pas seulement les corps qui sont saisis, malmenés, envahis, violés, parfois mutilés.

Le docteur Moses Benkovitz, que nous avons laissé au chapitre IX en piteux état, quoiqu'en passe d'être évacué vers une « clinique amie », existe, je l'ai rencontré. Il s'appelle en réalité Paul Bennewitz. Je n'ai pu le voir qu'au travers d'une vitre, « obscurément ». Le malheureux essayait, sans succès, d'ouvrir sa porte et tâtonnait fébrilement autour de trois grosses serrures tout en nous parlant à travers la porte.

Détenu sur ordre à son domicile ? Techniquement, vraisemblablement pas. Paul Bennewitz est en trop mauvais état émotionnel et psychologique. Les membres de sa propre famille considéreraient sans doute comme imprudent de le laisser sortir seul. Il est assez incohérent, demandant dans la même minute que l'on reste pour l'écouter, et aussitôt après nous adjurant de le laisser en paix. L'AFOSI (Air Force of Spécial Investigation) a fait là un bon travail de destruction d'un individu[87] . Qu'un autre organisme, affublé d'un autre sigle, connu ou inconnu, soit responsable, là n'est pas la question. Il s'agit d'un crime, d'un attentat contre la personne humaine. L'« agent spécial » Richard Doty, un ancien de l'AFOSI, l'a avoué à l'un de mes informateurs : « Bennewitz, nous l'avons rendu fou. »

Une expérience poignante pour moi, et pour les deux témoins qui m'accompagnaient, cette rencontre, pour incomplète et insatisfaisante qu'elle fût. L'ufologie n'est pas le chemin du confort intellectuel. Mais — pour l'instant — il est encore possible à l'âme timide, à l'esprit qui se sent submergé par l'abondance, la complexité, la nouveauté et le caractère cruel des éléments d'information, de renoncer. Il est permis, et même recommandé par d'aucuns, d'aller se rendormir.

Je souhaite (après lecture de ce fascinant roman) que tu en décides autrement, cher lecteur. Que tu viennes rejoindre notre communauté variée, encore désorganisée et dispersée. La communauté des ufologues. Et que ta soif d'en savoir plus devienne inextinguible. Aussi je te dis, confiant, « Que la Force soit avec toi ! »

J.-F. Gille

Paris, le 14 décembre 1989

en depit de certains elements incroyables en apparence, tout ce qui va suivre est veridique et ne doit strictement rien a la science-fiction. en cela, ne jamais perdre de vue que le monde entier, depuis plus de cinquante ans, a ete conditionne pour reagir par le scepticisme ou par la negation, selon un processus de desinformation infame que nous exposons plus loin.

Les événements clés de l'histoire occulte des OVNI

1939-1945 : Sur tous les fronts du second conflit mondial, les belli-gérants ont sans cesse observé de mystérieux « objets » volant à des vitesses vertigineuses mais sans interférer avec les combats, se contentant de tournoyer autour des avions, de les suivre, de survoler les champs de bataille. Après l'armistice, il fut établi que ces « objets » n'appartenaient à aucun des pays en guerre.

24 juin 1947, USA : Kenneth Arnold, pilote civil, observe neuf objets lumineux (ou réfléchissant les rayons du soleil) effectuant un vol ondulatoire. Il les baptise soucoupes volantes et l'expression est adoptée dans le monde entier.

30 décembre 1947, USA : A l'instigation de James Forrestal, secrétaire à la Défense, une commission d'enquête est créée. D'autres lui succéderont, toutes visant en fait à déprécier (to debunk), à banaliser le sujet, le qualifiant d'illusions d'optique, d'hallucinations ou de canulars, mais se gardant bien d'expliquer de fréquents effets physiques dûment constatés.

La plus formidable campagne de dénigrement et de secret jamais conçue jusqu'ici s'était mise en place ; depuis lors, l'Amérique d'abord et les autres nations ont à cet égard pratiqué le mensonge systématique.

Dès le début, les autorités savaient parfaitement à quoi s'en tenir quant à l'origine extraterrestre des soucoupes volantes. Afin de garder secrètes leurs inquiétantes combines avec nos « visiteurs », lesdites autorités conçurent un plan machiavélique :

— S'assurer la complicité d'un petit nombre de scientifiques mis au courant de la vérité et les charger de tromper leurs collègues, extérieurs au « clan », en les persuadant que ces soi-disant « objets », sans réalité objective, sont le fruit d'une psychose des nations.

— Manipuler ces savants, ces scientifiques, à commencer par les astronomes, de sorte que ceux-ci tiennent le raisonnement suivant : « Si de tels objets existaient, ça se saurait et nous, avec nos lunettes et télescopes, serions les premiers à les voir, ce qui n'est pas le cas. »

Un raisonnement d'une telle stupidité, aussi antiscientifique, est consternant : avec leurs instruments, les astronomes observent les zones lointaines du cosmos suivant un champ très large. Mais au niveau de l'atmosphère (là où se manifestent surtout les disques volants), le champ angulaire desdits instruments est si réduit qu'il n'existe pratiquement aucune chance de les observer, pas plus d'ailleurs qu'un vol d'étourneaux !

— Berner la presse, la radio, la télévision par le truchement des déclarations, des communiqués, des interviews de « savants » négateurs inconditionnels et faire passer les ufologues (étudiant le phénomène OVNI) pour de doux dingues influencés par la SF. Convaincre à tout prix les médias que ces « objets » ne sont qu'illusions ; insister sur la compétence, la notoriété de ces « savants » afin de mieux leurrer les journalistes qui dès lors goberont sans (trop) broncher les sornettes officielles. (Fort heureusement, certains journalistes réaliseront qu'ils sont victimes d'une manipulation et rejoindront les ufologues dès la fin des années 40 ; je songe en particulier à mon vieil ami, aujourd'hui décédé : Charles Garreau. Un autre journaliste courageux et qui, aujourd'hui, ne s'en laisse pas conter, est Louis Naville, le rédacteur en chef de l'hebdomadaire de qualité Répliqué Côte d'Azur, qui publiait régulièrement de passionnants articles sur les OVNI et autres sujets souvent dénigrés par les baudets de la soi-disant science !) d) Enfin, tourner en dérision les témoins civils et menacer de graves sanctions les personnels militaires afin de les dissuader de rendre publiques leurs éventuelles observations (cf. la fameuse circulaire US interarmes JANAP 146/200-2). Ce processus fut scrupuleusement appliqué, censurant par exemple les crashes de plusieurs soucoupes survenus au Nouveau-Mexique en 1947, particulièrement à Roswell. (Voir plus loin les « annexes II », mises à jour pour la présente réédition). Peu après, même black-out sur l'atterrissage de vaisseaux cosmiques (toujours au Nouveau-Mexique) dont les occupants prirent contact avec le QG d'une base militaire de l'Air Force, des occupants de petite taille, à peau grise, d'où leur surnom de Short Greys ou Petits Gris. Aux USA, ils sont également parfois appelés the Reticulans, car ils seraient originaires d'un système solaire de la Constellation du Réticule (Dzêta I ou Dzêta II, ce qui reste à prouver, les Gris sachant, tout comme les humains, employer l'intox !). D'aucuns assimilent aussi les Gris (ou une de leurs espèces ou sous-espèces) à des êtres à peau écailleuse et baptisés pour cela les Reptiliens.

Un organisme top secret fut créé : le MJ 12 (Majestic 12), dont le patron de la CIA fut nommé membre de droit. Plusieurs bases militaires (installations souterraines) furent mises à la disposition des Gris pudiquement baptisés E.B.E. (prononcer « I-BI ») pour Extraterrestrial Biological Entities ou Entités Biologiques Extraterrestres ; bases cogérées par ces dernières et la CIA. Longtemps, le black-out fut total, mais des documents filtrèrent sur l'existence du MJ 12, puis sur les crashes. (L'on subodore d'ailleurs que les E.B.E. occupent des bases militaires en URSS et très certainement en Australie... et en Europe.) En échange de cette occupation, les Américains reçurent des perfectionnements technologiques — supraconducteurs et antigravitation — les applications de cette dernière réservée à des engins volants terriens basés au Nevada (Nellis Air Force Base) et en Australie, près d'Alice Springs.

Au cours des ans, aux USA, la découverte de mutilations animales (plus de douze mille cas comprenant bœufs, vaches, veaux, chevaux) dues aux E.B.E., ensuite l'enlèvement de très nombreuses personnes durant vingt-quatre ou quarante-huit heures, outre l'insémination artificielle de jeunes femmes, émurent les autorités. Celles-ci réalisèrent qu'elles avaient été bernées par les « visiteurs » bénéficiant d'une technologie infiniment supérieure à la nôtre et pouvant faire d'eux, quand ils le voudraient, les maîtres de la planète. L'on a des raisons de penser que ces êtres sont une « fin de race » souffrant d'un grave problème génétique, d'une carence (enzymes ?). Les mammifères terrestres (dont les humains) pourraient leur fournir les « éléments » qui leur font cruellement défaut. C'est en tout cas ce qu'ils tentent de nous faire croire... mais est-ce là leur véritable raison ?

Telle est l'horrible vérité que le MJ 12 s'est efforcé de cacher jusqu'aux fracassantes déclarations (autocensurées par les médias !) de John Lear (29.12.1987 et mars 1988) résumées plus loin. Pilote émérite de la CIA, John Lear fut nommé chairman (président) du Symposium mondial du MUFON, le Mutual UFO Network qui se tint à Las Vegas, Nevada, du 30 juin au 2 juillet 1989. Or, la CIA n'a opposé aucun démenti à ses déclarations ni rechigné à sa nomination.

Il est permis d'en conclure que ces révélations constituent des « fuites » savamment orchestrées par la CIA, les temps étant venus de divulguer officieusement et par étapes cette vérité. L'on peut aussi envisager l'existence de deux courants contradictoires au sein du binôme MJ 12/CIA : l'un voulant maintenir le statu quo (le black-out), l'autre estimant que persister dans le mensonge équivaudrait à « reculer pour plus mal sauter » ! Ce qui présupposerait la crainte d'une évolution dramatique possible de la part des E.B.E. à notre endroit...

Des rumeurs incontrôlées font référence à deux années charnières : 1991 et 1993, à la venue de vaisseaux géants... et autres joyeusetés rappelant singulièrement le temps de l'occupation nazie en Europe ! Wait and see...

Aux révélations de John Lear s'ajoutent celles, tout aussi extraordinaires, de Milton William Cooper[88] et Bill English, ayant appartenu tous deux aux services de renseignement de l'US Navy. Le matin du 2 juillet 1989, après le congrès du MUFON (mais sans rapport aucun avec ce dernier), se tint une réunion moins « ouverte », en ce même

Aladin Hôtel and Casino de Las Vegas. Mon confrère et ami ufologue Jean-François Gille, demeurant alors à Albuquerque, Nouveau-Mexique, m'avait téléphoniquement renseigné sur ce great event auquel il avait assisté. Il m'avait notamment précisé qu'il ne s'agissait pas d'une réunion publique. « L'entrée était extrêmement filtrée. Plusieurs personnes ont été éconduites. Les “huissiers” étaient largement “enfouraillés”. Tout cela de façon non officielle, bien sûr », soulignait J.-F. Gille.

Les deux premiers rangs de la salle où devaient plancher Milton William Cooper et Bill English (lesquels avaient reçu des menaces, des intimidations) étaient occupés par des anciens du Viêt Nam... qui n'avaient pas jugé nécessaire de dissimuler les armes dont ils étaient porteurs, à toutes fins utiles... Voici des extraits du courrier que J.-F. Gille m'adressa d'Albuquerque, le 17 juillet 1989.

« Quels moments exaltants ! (...) Ah, ce dimanche matin à Las Vegas, ces heures de braise dans notre hôtel mammouthesque (ils le sont tous, à Vegas), dans un air surconditionné mais vibrant-limite... D'un côté, les patriotes, sous-officiers intenses et droits, secrètement blessés dans leur fierté de soldats. De l'autre, les bureaucrates, foule grisâtre et ratière d'universitaires mollassons et d'ingénieurs soporifiques. Les patriotes : John Lear, "King Lear", l'œil bleu, ne faisant pas son âge, franc, ouvert, sans prétention, très naturel, aimable fils de la classe dirigeante... Il ne pouvait plus parler, malheureusement[89].

« Bill Cooper, géant débonnaire (pas si débonnaire que ça...) à la rude écorce. Même en civil, il a "Armée" inscrit tout autour de lui. En dehors de la tribune (c'est un orateur qui aurait rendu jaloux Danton), on ne l'aperçoit qu'avec sa femme, une ravissante Indochinoise. (Les choses sont tellement archétypales qu'on se croirait dans un film). L'hôte surprise, Bill English, brûle du feu de ceux qui ont échappé de peu à l'enfer, et l'ont vaincu. Bill English pleure au micro, tempête, hurle... tout en restant très digne... Ce n'est pas le moindre paradoxe qu'irradie ce grand maigre au visage ingrat. Il a une présence à couper le souffle. Son histoire laisse pantois, comme un direct au plexus solaire. Viêt-nam, début des années 70. La guerre américaine. Forces spéciales. Bill English en fait partie. Mission (au Cambodge, sans doute) "en stérile", pas d'identifications. B-52 posé dans la jungle. Intact. Absolument intact, sauf les poutrelles de suspension des réacteurs qui sont légèrement fléchies, car les trains d'atterrissage n'étaient pas sortis (ils sont énormes sur un B-52). Lequel n'a pas fait un atterrissage "sur le ventre", il a été posé, comme par une main géante. A l'intérieur, l'équipage, au complet. Sanglés dans leur siège, en combinaison de vol. Mais... ils ont tous été mutilés... Les mutilations dites classiques : yeux, langues, organes sexuels, anus. Prélevés chirurgicalement. Rien à voir avec un "job" attribuable au Viêt-Cong ; il n'y a pas de sang autour des corps. Photos. Destruction de l'appareil (napalm, sans doute). Quelques années plus tard (environ trois ans), English se trouve à Londres (…) employé civil d'une agence de renseignement américaine. Le "Grudge 13" (rapport secret du MJ 12) lui passe entre les mains. Dès le lendemain, on l'expédie dans un avion à destination des States. Les gars de la Sécurité militaire diront à son épouse qu'il est parti avec une autre femme... Détention (illégale, bien sûr), divorce (deux petites filles devront être laissées derrière), clandestinité (huit ans !), le silence palpite... Maintenant, Bill est remarié et heureux. Ouf ! Mais la lutte est loin d'être terminée...

« Enfin, Don Ecker, a tough cop ("un flic sympa mais capable de devenir méchant et à qui on fie la fait pas"), a tenu dans ses bras un mutilé humain, dans les montagnes de l'Idaho. Tous les cas d'homicides sont référencés, au niveau fédéral, dans un fichier électronique normalement accessible par les flics comme Don Ecker. Il avait lui-même supervisé l'enregistrement de la victime dont il s'était occupé. Or, plus de trace dans le fichier de ce genre de victimes (une dizaine d'autres cas de "mutilations humaines" sont connus par lui). Menaces voilées subséquentes au réitèrement de la demande... Ce fut un sacré dimanche matin ! Commencé à sept heures et demie pétantes !

« D'immenses problèmes ont été aussi évoqués : la drogue, dont les revenus (chiffrés à plusieurs dizaines de milliards de dollars) serviraient à construire d'immenses complexes souterrains (c'est “Alternative 02”) pour quand la Terre sera devenue inhabitable en surface (dans les premières années du XXIe siècle, selon des conclusions atteintes paraît-il dès 1957 par la crème de l'establishment scientifique mondial) ; le féminisme (qui serait certainement apparu, n'importe comment) a été chauffé à blanc, afin d'augmenter le nombre des avortements. La plupart des fœtus sont récupérés morts, et utilisés tels quels. Mais une minorité non négligeable sont prélevés vivants (c'est un secret de Polichinelle dans le milieu infirmier). Expériences... le Pentagone, les Gris... ? »

A quelque chose, dit-on, malheur est bon. La « Guerre des étoiles » (surnom médiatique de la Stratégie Defense Initiative, ou IDS pour Initiative de Défense Stratégique) lancée par Ronald Reagan et l'opération analogue décrétée par Gorbatchev, seraient en effet un leurre, Washington et Moscou étant parfaitement d'accord pour, à la faveur des recherches de pointe menées dans le domaine des technologies spatiales, tenter de découvrir un système d'armes capables de s'opposer victorieusement aux menées inamicales des E.B.E. ! Et cette menace ne date pas d'hier, si l'on s'en réfère aux déclarations du général Douglas Mac Arthur rapportées en octobre 1955 dans le New York Times :

« Le général MacArthur pense qu'une autre guerre serait un double suicide et qu'il y a assez de raisons, des deux côtés du Rideau de Fer, pour l'éviter... Il croit qu'à cause des développements de la science, toutes les nations de la Terre auront à s'unir pour survivre et pour former un front commun contre une attaque des habitants des autres planètes... Les politiques du futur seront cosmiques ou interplanétaires. »

Ces paroles « prophétiques » prennent aujourd'hui une étrange résonance avec l'inquiétante affaire des E.B.E. ! Une affaire si dramatique que nombre d'ufologues, français et étrangers, informés des déclarations de John Lear, ont préféré se taire, pratiquant à leur tour l'autocensure ! En cela, ils n'ont pas compris que des courants occultes, maintenant, sont apparemment favorables à la divulgation de la vérité... Aussi « horrible » soit-elle !

Si l'on sait en outre que John Lear et Milton William Cooper ont, le 18 janvier 1989, adressé au président G. Bush une très grave accusation de complicité dans l'affaire des E.B.E., précisant qu'il a ainsi violé plusieurs articles de la Constitution et si l'on considère que G. Bush a préféré ignorer cette accusation, il devient évident qu'un tel statu quo ne pourra pas s'éterniser. Malgré la censure et le black-out occulte de tous les gouvernements ; malgré la conspiration du silence ou les contrevérités du SEPRA (successeur du GEPAN) reprises en écho par ses valets, quelques-uns se disant ufologues et divinisant la sociopsychologie (les OVNI, les Extraterrestres n'existent pas ; ce sont des créations mentales !) ; malgré tout cela, la vérité est en marche et son explosion prochaine va faire du bruit !

Dès lors, le monde ne sera plus pareil à ce qu'il est aujourd'hui. Contraint et forcé, il devra s'ouvrir à la pensée cosmique et assimiler le black-out des autorités à un crime contre l'humanité ! Et un tel crime implique bien des coupables qui tous ne sont pas à Washington ou à Moscou... Et quel que soit leur niveau, je préfère être dans ma peau que dans la leur.

Mais le monde devra aussi espérer. En effet, les E.B.E. ne sont pas les seuls êtres pensants « étrangers » à fréquenter notre planète. De nombreuses espèces humanoïdes, amicales elles, prennent contact fréquemment avec les Terriens. Et il n'est donc pas délirant, ni « mégalo », de penser que les forces de la lumière s'opposeront un jour à celles des ténèbres dont nous sommes menacés.

Afin de parer aux critiques et railleries de certaines catégories d'ufologues qui, par principe, ne manqueront pas de discréditer ce livre, il n'est pas superflu de souligner les point suivants :

1) Une trentaine d'espèces extraterrestres, (certains parlent d'une soixantaine d'espèces !) à des degrés divers, s'intéressent à notre planète, les unes bénéfiques, d'autres loin d'être bienveillantes.

2) Les Short Greys eux-mêmes comptent plusieurs espèces. L'illustration initiale due au talent de Silvio Usai montrait une créature velue particulièrement patibulaire. Il s'agissait là d'une reconstitution composite qui ne prétendait pas à l'exactitude d'un portrait anthropométrique ! Son aspect correspondait plutôt à la description faite notamment par Luli Oswald, au Brésil, d'une variété « agressive » (cf. Nos « maîtres » les Extraterrestres, paru, et aujourd'hui épuisé, aux Presses de la Cité.) Par ailleurs, de par le monde, plusieurs témoignages anciens font référence à des êtres velus de petite taille.

3) En conséquence, ce type particulier de Gris ainsi représenté ne saurait être le reflet fidèle des espèces (le pluriel s'impose !) inamicales qui sévissent actuellement dans des bases militaires souterraines, aux USA et ailleurs. Signalons que le type Petit Gris au grand nez (ou grand museau) a fait l'objet de croquis de la part de Milton William Cooper, d'après des photographies qu'il a pu examiner. Des créatures au faciès tellement grotesque (selon nos propres canons de l'esthétique), avec leur nez de Polichinelle ou de sorcière, que leur représentation suscitera — hélas ! — des sarcasmes, fera sourire et atténuera ainsi le caractère dramatique des exactions perpétrées par ces envahisseurs... Qu'importe.

La déclaration de John Lear : quelques éléments d'information

Invité à participer au premier Congrès international d'ufologie de Rio de Janeiro (3 au 6 septembre 1988), la veille de mon départ, je reçu un dossier-dynamite des USA. Mon ami, l'ufologue Jean-François Gille (docteur ès Sciences, ex-chargé de recherches au CNRS, vivant alors au Nouveau-Mexique et auteur de la postface à ce roman), venait de traduire en français la « déclaration de John Lear » proclamée le 29.12.1987, révisée le 25.3.1988 et en majeure partie reproduite (uniquement, à ma connaissance) dans le Sun (Nevada) du 22 mai 1988.

Lear... Ce nom ne m'était pas inconnu. Dans mon ouvrage documentaire Black-out sur les Soucoupes Volantes (première édition en 1956, seconde en 1973, troisième en 1992), j'avais fait référence à un industriel américain du nom de William Lear. Fasciné par les recherches sur la radiotransmission de la matière (du domaine de la science-fiction, pour nous, mais d'usage courant chez nos « visiteurs »), William Lear, VIP de l'aéronautique, pouvait fort bien connaître l'existence de nos « hôtes » et de leur technologie.

Son fils, John Lear, commandant de bord dans une importante compagnie aérienne, pilote d'essai, dix-sept records mondiaux de vitesse sur le « Jet Lear », pilote lors de diverses missions pour le compte de la CIA, n'est pas ce qu'il est convenu d'appeler un plaisantin et il n'aurait pu obtenir tous ces lauriers s'il avait été sujet à des hallucinations !

Sa déclaration est à bien des égards terrifiante. Qu'on en juge à partir de ce résumé :

1) Toutes les rumeurs de crashes d'OVNI sont au-dessous de la vérité.

2) Les autorités US connaissent parfaitement l'une des espèces extraterrestres qui nous visitent pour l'excellente raison que des contacts réguliers ont eu lieu entre les Américains et ces être baptisés pudiquement E.B.E. pour Entités Biologiques Extraterrestres, expression forgée par Detlev Bronk, sixième président de l'université John Hopkins et membre dès l'origine du MJ 12.

3) Les E.B.E. sont les fameux Short Greys, les sinistres Petits Gris, ou Gris tout court (voir portraits-robots de ces créatures dessinés à ma demande par Silvio Usai).

— Ces Gris, avec la bénédiction des autorités américaines, ont aménagé des bases souterraines gigantesques dans certains Etats à faible densité de population. En contrepartie, ils promirent d'octroyer, en guise de loyer, somme toute, des perfectionnements technologiques à leurs logeurs. A good bargain (une bonne affaire), se dirent ces derniers en se frottant les mains. Du moins au début, avant de découvrir que les E.B.E., retors et hypocrites, les avaient bernés, ne lâchant sans doute que des bribes (probablement les transistors, les semi-conducteurs — ce n'était déjà pas si mal ! — qui firent leur apparition vers la fin des années 40, quelque temps après les crashes de soucoupes volantes et les premiers contacts officiels secrets extraterrestres/USA).

— Nos amis d'Outre-Atlantique ne furent pas contents du tout d'apprendre que les E.B.E., non seulement s'installaient à demeure dans leurs sous-sol, mais qu'ils enlevaient d'innombrables humains, les dotaient d'un implant microscopique (un « mouchard » destiné à les pister et le cas échéant à les contrôler) ou pratiquaient sur les femmes des inséminations artificielles. Accessoirement, ils mutilaient également (par dizaines de milliers) du bétail. Incidemment, ils mutilaient aussi des humains, selon les éléments dont disposerait John Lear. Les autorités ne pouvaient tolérer ce manquement à la parole donnée, les Gris s'étant engagés à leur fournir la liste des personnes enlevées et soi-disant rendues à liberté au bout de deux heures ; de préférence en bon état. Washington avait fermé les yeux jusque-là, mais trop, c'est trop !

— Les Américains protestèrent donc, envoyèrent un commando des Forces Spéciales investir la base de Dulce (Nouveau-Mexique) cogérée par la CIA et les E.B.E., pour délivrer un certain nombre d'humains captifs, mais ce fut l'échec et la majorité du commando périt. Pourquoi ces rapts ? « Les E.B.E., écrit John Lear, ont une déficience génétique qui fait que leur système digestif est atrophié et non fonctionnel. Certains spéculent qu'ils ont écopé dans un accident global ou lors de quelque guerre nucléaire, ou bien encore qu'ils sont en train de dégringoler la partie descendante d'une courbe d'évolution génétique. Afin de se sustenter, ils utilisent une enzyme ou une sécrétion hormonale extraite des tissus prélevés sur des animaux ou des humains, encore vivants ! »

Un vent de panique souffla alors sur le MJ 12 : les USA venaient de tomber dans un traquenard planétaire ! De leur côté, les Russes étaient certainement logés à la même enseigne, espérant de leurs contacts avec les E.B.E. des perfectionnements technologiques. Air connu... Et l'Europe, et la France, sommes-nous dans le même bain?...

Fallait-il tout avouer, déballer publiquement cette « horrible vérité », camouflée sous un abominable mensonge étalé sur plus de quarante ans ? Mensonges, les soi-disant hallucinations, mensonges, les communiqués officiels affirmant que les soucoupes volantes n'existaient pas, mensonges obligés des commissions d'enquêtes (dont le GEPAN puis le SEPRA en France), mensonges et tromperies de la part des autorités de tous les pays de la Terre qui cachent la vérité, l'affreuse vérité dont elles ont été fatalement informées par les USA qui se débattent dans un bourbier épouvantable !

Un conflit entre l'Est et l'Ouest, dans ces conditions, est impensable, les deux grands unissant discrètement leurs efforts technologiques pour mettre au point une arme capable d'anéantir ou, à tout le moins, déloger et chasser les E.B.E. solidement implantés sur la Terre, plus exactement sous la Terre !

Voilà donc, très schématisée, ce qu'est la déclaration de John Lear, que la plupart des ufologues français ont reçue fin août/début septembre et que seuls trois groupes de recherches ont rendue publique. (Et encore ne s'agissait-il là que du sommet d'un iceberg absolument fantastique sur lequel nous reviendrons un jour !)

Crainte d'un canular, du qu'en-dira-t-on ou de représailles ? Nul n'oserait les blâmer tellement ces révélations sont ahurissantes. Mais il pourrait s'agir aussi d'une manœuvre de la CIA, conseillant à John Lear de « cracher le morceau », quitte à lui infliger un démenti suffisamment « embarrassé » pour ne point effacer totalement le cheminement de ses révélations dans l'esprit du public. Et puis, il se trouverait certainement un ufologue méprisant les quolibets des imbéciles pour diffuser tout cela (voilà qui est fait !) et le but inavoué serait atteint : sous le couvert de déclarations non officielles, Washington lâcherait du lest et ferait un petit pas vers la confession...

Imaginet-on l'effroyable anxiété des gens du MJ 12 qui trompent la population (et par extension le reste du monde) depuis une quarantaine d'années ? A l'évidence, ils se morfondent, n'osant pas — pas encore — crier mea culpa, avouer qu'ils ont vendu leur nation à des êtres dangereux nés sous un autre soleil ! Vendue non pas par traîtrise et cupidité, certes, mais par l'échec de magouilles avec les Gris, lesquels se soucient autant des Terriens que de leurs premières chaussettes... Si tant est qu'ils en portent !

Science-fiction ? Canular ? C'est assurément ce que les autorités, les journalistes « anti », les scientifiques bornés et autres négateurs patentés vont avancer pour contrer cette information.

A cet égard, je voudrais illustrer ici le type de discrédit auquel nous sommes perpétuellement en butte par une petite anecdote très révélatrice.

Le 7 novembre 1989, Christophe Dechavanne avait invité sur son plateau de l'émission Ciel mon mardi le docteur Bounias (laboratoire de biochimie, Institut national de la Recherche agronomique, Centre d'Avignon-Monfavet), Jean-Pierre Petit, Jacques Vallée (astrophysicien de formation, informaticien et ufologue) ; second ufologue votre serviteur. Témoins d'activités OVNI : M. et Mme Nicolaï (atterrissage d'un engin à Trans-en-Provence, Var) et Yanou Allard-Bodson, l'une de mes amies, belge, qui vécut une singulière « rencontre » à Kongolo, Haut-Katanga, l'ex-Congo belge. Enfin, invité à jouer plus ou moins les candides mais ayant adopté une attitude intelligente et pertinente, l'excellent comédien Jean-François Balmer.

En cours d'émission, Christophe Dechavanne annonce un « reportage » auprès de témoins résidant à Gonesse (Val-d'Oise). Une voix off pose une seule question. Les témoins défilent ; les réponses s'enchaînent, donnant rapidement une impression d'incohérence globale.

Il s'agissait évidement d'un piège, d'un canular délibéré bien dans l'esprit de l'émission et de son animateur, dans le but évident de démontrer la fragilité, voire l'extravagance, de certains témoignages.

On peut bien sûr s'interroger sur l'opportunité de tels procédés ; car ridiculisées devant la France entière, ces personnes interrogées ont été la risée de leurs voisins, commerçants du quartier et connaissances ; l'un des témoins a même dû déménager pour échapper aux sarcasmes de son entourage.

Pourtant, malgré cette séquence qui a fait s'esclaffer le plateau et sûrement la majorité des téléspectateurs, ces derniers ne s'y sont pas trompés : interrogés par Minitel pour un sondage express en direct, ils ont donné plus de quatre-vingts pour cent d'avis favorables à la réalité des OVNI. Je veux ici leur rendre hommage pour n'avoir pas cédé à la pression du ridicule et avoir su résister à cette forme subtile de manipulation qui a trop souvent été utilisée, non seulement à rencontre de l'ufologie, mais également, et d'une manière générale, à l'encontre de tout autre sujet pour peu qu'il soit dérangeant ou chargé d'émotivité.

Hélas, l'intimidation n'est pas toujours, tant s'en faut, la seule arme utilisée pour maintenir cette conspiration du silence autour de la présence des E.B.E. sur Terre. Dès lors que ces méthodes « douces » s'avèrent inefficaces, « on » n'hésite pas à avoir recours à un arsenal beaucoup plus musclé. C'est ainsi que, depuis deux ans, nous sommes, mon épouse et moi-même, avec un petit groupe de chercheurs qui partagent nos convictions, l'objet de pressions tout à fait intolérables : lettres anonymes, harcèlement téléphonique accompagné de menaces ou d'émissions de vibrations qui vrillent le tympan et autres bruits « mécaniques » des plus pénibles, brouillage de nos lignes de téléphone et de télécopieur, tentatives de sabotages de nos véhicules, interception et viol de nos correspondances, disparition pour le moins curieuse, pendant quatre mois, des dossiers de nos plaintes déposées au Parquet... Il nous a même été clairement signifié qu'« on » n'hésiterait pas à nous compromettre dans un trafic de drogue !

L'acte d'accusation de John Lear et William Cooper

Je faisais plus haut allusion à un véritable brûlot signé par John Lear et William Cooper et, apparemment plusieurs autres personnalités. Je vous propose la traduction française de ce « samizdat », jamais publié à ce jour et qui circule pourtant depuis plus d'un an aux Etats-Unis et chez un certain nombre d'ufologues européens. Il a été adressé à la Maison-Blanche mais il est resté jusqu'ici sans réponse.

Je voudrais également signaler qu'à l'appui de ce document, a été publié Opération Majority de William Cooper chez Louise Courteau, éditrice au Canada, (pour la France, D.G. Diffusion, ibidem note p. 273), dans la collection « Document n° 1 », dirigée par Richard Glenn, spécialiste des Extraterrestres et producteur de la célèbre émission TV québécoise Esotérisme expérimental. Ce texte qui contient des éléments d'informations capitales sur les forfaitures du MJ 12, fait suite à une première publication du même auteur (même éditeur) intitulé Le gouvernement secret, l'origine, l'identité et le but du MJ 12.

JOHN LEAR & WILLIAM COOPER

DRESSENT UN ACTE D'ACCUSATION

CONTRE LE GOUVERNEMENT DES ETATS-UNIS

(Traduction CEO/France d'Alain Ranguis du texte original — présenté en hors-texte — envoyé le 12 janvier 1989. Ce texte reprend les termes d'un rapport militaire qui fut élaboré en 1988. Il a été publié aux USA dans le Nevada Aerial Research, Po Box 81407, Las Vegas, Nevada 89180-1407, livraison de mars 1989).

« Le gouvernement des Etats-Unis d'Amérique, formé sous l'autorité de la Constitution, et dûment élu et rémunéré par le peuple des Etats-Unis, suivant les termes de la Constitution, a violé la confiance du peuple. Il a violé les termes, conditions et lois du pays tels qu'ils sont soulignés et contenus dans la Constitution des Etats-Unis d'Amérique.

1) Le gouvernement a approuvé et conclu, sans l'avis ni le consentement du peuple ou du Congrès, un traité secret avec une nation étrangère, cela en désaccord avec les termes de la Constitution.

2) Le gouvernement, par ce traité, a donné à cette nation étrangère des terrains et des bases à l'intérieur des frontières des Etats-Unis d'Amérique.

3) Le gouvernement, par ce traité, a échangé des vies humaines et des propriétés sous la forme de bétail et de terrains, contre la technologie étrangère et il a refusé la protection légale aux citoyens des Etats-Unis d'Amérique exigible par la Constitution.

4) Par la prise des vies humaines, des propriétés et du bétail des citoyens des Etats-Unis, par de nombreux autres actes abominables et barbares, cette nation étrangère a prouvé qu'elle est la mortelle ennemie du peuple, de la nation et de l'humanité.

5) Par son approbation et son association aux crimes soulignés dans les paragraphes 1, 2, 3 et 4 ci-dessus, le gouvernement est en violation de l'article II, section 2, de l'article III, section 3, ainsi que d'autres articles de la Constitution ; en tant que tel, il est déclaré coupable et inculpé de meurtre et de trahison envers le peuple et la Constitution des Etats-Unis d'Amérique.

6) Par sa complicité avec la nation étrangère dans l'accomplissement de ses crimes envers le peuple, la Nation et l'humanité, le gouvernement, avec pleine connaissance et consentement, assassina, incarcéra, relogea de force, usa de la technique du lavage de cerveau, drogua, tortura et sous d'autres rapports interféra illégalement dans la vie des patriotes qui tentèrent de dénoncer ces meurtres et traîtrises.

7) Dans le but de produire ou de révéler les agissements du gouvernement responsable de ces actes criminels et de trahison envers la justice, le Président, le vice-Président, le directeur de la CIA, le directeur de l'Agence Nationale de Sécurité (NSA), certains membres du Cabinet présidentiel, ces personnes désignées par les termes MAJI (Majestic Agency for Joint Intelligence), Majestic twelve ou MJ 12, Majesty, l'actuel et tous les précédents conseillers de la Sécurité Nationale auprès du Président des USA, ainsi que ceux qui ont pris part à la conjuration entre le gouvernement et les étrangers, sont par la présente inculpés de meurtres et de trahison.

8) Dans le but de préserver la Constitution et le gouvernement des Etats-Unis d'Amérique, de sauvegarder et protéger la race humaine, et pour aucune autre raison, par l'autorité de la Constitution des USA, nous portons accusation envers les personnes susnommées qui avaient la pleine connaissance de ces choses auxquelles elles avaient participées activement. Elles sont en violation de l'article II section 2, de l'article III, section 3, ainsi que d'autres articles de la Constitution des Etats-Unis d'Amérique. Le gouvernement et les personnes nommées individuellement dans le paragraphe 7, sont déclarés coupables de meurtres et de trahison.

9) Dans le but de préserver la Constitution et le gouvernement des USA, nous demandons que le plein pardon soit accordé en échange d'une totale révélation. Nous demandons à la Branche Judiciaire du gouvernement d'honorer cette requête pour tous les coupables qui s'exprimeraient en dévoilant le tout avant le 28 mars 1989. Nous demandons aussi de ne pas gracier ceux qui persisteraient dans le meurtre et la trahison ainsi que dans la dissimulation qui recouvre ceci.

10) Nous, par ces présentes, au nom de la Constitution et du peuple, ordonnons au gouvernement des Etats-Unis, de rompre immédiatement ce traité illicite et traître. Nous ordonnons au gouvernement de cesser toute action de complicité et de dissimulation avec la nation étrangère, celle-ci existant déjà à l'intérieur de nos frontières. Nous ordonnons au gouvernement de stopper toutes les opérations, projets, groupements et autres relations impliquant cette nation étrangère. Nous chargeons le gouvernement d'ordonner à la nation étrangère et à tous ses membres de quitter sur le champ les Etats-Unis d'Amérique et la Terre, maintenant et pour toujours, avant le 1er juin 1989, le gouvernement devant se charger de faire respecter cet ordre.

11) Si le gouvernement et la Branche Judiciaire choisissaient d'ignorer ces charges, nous faisons le serment sur la Constitution, de n'avoir de cesse que toute la lumière soit apportée sur ces crimes et qu'ils soient exposés au peuple américain. Nous faisons le serment, sur la Constitution, que toutes les parties coupables seront livrées à la justice. Nous jurons, au nom de l'humanité et de la Constitution des Etats-Unis d'Amérique, de lutter jusqu'à la mort afin que cela s'accomplisse, et nous en faisons le serment au nom de tous les vrais patriotes qui l'ont fait avant nous.

12) Nous avons la ferme conviction, nous savons et avons les preuves, que ces crimes et accusations sont vrais et se sont produits. C'est encore vrai maintenant et cela arrive encore maintenant. Ils furent perpétrés avec la complicité des personnes que nous avons accusées. Cela, nous le jurons.

13) Sains de corps et d'esprit, avec la pleine conscience des implications et conséquences de ces accusations, dans le seul intérêt de sauvegarder l'humanité, de préserver la Constitution des Etats-Unis d'Amérique, de préserver le gouvernement des Etats-Unis d'Amérique et étant patriotes, en ayant juré de préserver et de protéger la Constitution des Etats-Unis d'Amérique, nous signons ce document en pleine connaissance de cause et en respect de notre serment.

William Cooper

John Lear

Nous avons été avisés que plusieurs autres personnes avaient également signé ce document, lequel fut établi en janvier 1989 ».

(Voir en hors-texte le texte original, présenté en fac-similé, de cet acte d'accusation.)

Ce qui précède représente une partie, seulement une partie, de ce que la conjuration du silence orchestrée par tous les pays vous a caché. Mais l'actualité récente[90] contient d'autres éléments qui, d'entrée de jeu, pourraient vous paraître étrangers à cette conjuration. Ces éléments, énumérons-en quelques-uns :

En premier lieu, l'accélération des rencontres au sommet, soit informelles (comme celles qui se sont déroulées lors des fêtes du Bicentenaire de la Révolution française) soit, au contraire, entourées d'un protocole hypersophistiqué et lourdement médiatisées (entretien de Malte entre Gorbatchev et Bush, suivi de l'entrevue Mitterrand-Gorbatchev aux Antilles). Ce rapprochement inattendu des diplomaties américaines et soviétiques et la surenchère étonnante dans la politique de désarmement qui l'a accompagnée, tout cela était-il prévisible il y a quelques mois ? Quel politologue, même le plus avisé, aurait pu prédire une telle évolution ?

Presque parallèlement à ce ballet diplomatique, on a assisté à un emballement de l'actualité avec l'ouverture des frontières chez les signataires du Pacte de Varsovie, ouverture inaugurée par la chute du Mur de Berlin sous l'œil bienveillant des Vopos qui, la veille encore, tiraient sur ceux qui, ne connaissant pas leur bonheur, voulaient fuir le « paradis rouge ». Ces volte-face sont d'ailleurs une des caractéristiques de ces événements en cascade. Dernier retournement spectaculaire et non des moindres : Gorbatchev ne vient-il pas de déclarer, contrairement à ce qu'il avait assuré peu de temps auparavant, qu'il ne s'opposerait pas à la réunification de l'Allemagne ?

Cette libération du joug communiste des républiques d'Europe de l'Est n'a évidemment pu se faire sans la neutralité, sinon la complicité du Kremlin. Mais quels sont donc les enjeux véritables de cette politique de désengagement de Moscou alors même qu'elle met en danger la stabilité de l'Union soviétique en proie, on l'a vu dans les républiques baltes et en Azerbaïdjan, à de fortes poussées nationalistes et même sécessionnistes ? Certes, me dira-t-on, c'est la faillite économique du communisme qui a rendu inéluctable l'ouverture du Rideau de Fer, mais outre que la perestroïka à l'œuvre en URSS depuis l'avènement de Gorbatchev n'a apporté aucune solution à ces problèmes économiques, pourquoi une telle précipitation, pourquoi une telle hâte ? Pourquoi Gorbatchev donne-t-il si souvent l'impression d'être « agi » par une urgence qui le dépasse ?

Il y a également une autre série de questions, tout aussi troublantes, qui se posent autour de l'émergence d'un pouvoir d'autant plus dangereux qu'il est occulte : celui de la drogue et de l'argent de la drogue. Certes, la lutte contre le cartel de Medellin et les toutes-puissantes organisations qui régnent un peu partout dans le monde se poursuit. Avec même quelques succès ici et là, entre les attentats et autres actes terroristes financés par les gros bonnets connus de Bogota aussi bien que de Washington. Mais est-il crédible que Noriega ait pu narguer si longtemps la justice américaine sans de formidables appuis jusque dans les plus hautes sphères des milieux politiques et des services secrets, la CIA notamment ? Cette CIA dont « Tronche d'Ananas » (c'est son surnom quasi officiel) a été l'honorable correspondant pendant plus de vingt ans et dont George Bush a été directeur au début du mandat présidentiel de Jimmy Carter et jusqu'en 1978...

Mais avant ? Pour y voir plus clair, replongeons-nous dans l'extraordinaire document publié par Milton William Cooper, Le Gouvernement Secret (op.cit.), qui nous rappelle ceci : dans les années 50, l'importante firme pétrolière Zapata Oil (Texas) expérimentait la technique nouvelle des forages en mer à partir de plates-formes off-shore. Pour leur approvisionnement et les mouvements de personnels, ces plates-formes étaient desservies par des navettes... A la faveur de ces va-et-vient réguliers, ces navettes auraient transporté d'énormes quantités de drogue récupérées en mer et livrées sur la côte... en toute impunité parce que les agences fédérales, et notamment la CIA, avaient reçu l'ordre de fermer les yeux. Il fallait bien financer le creusement, l'aménagement des bases souterraines à grande profondeur destinées aux E.B.E. ! Une bricole ayant exigé des milliards de milliards de narcodollars des décennies durant ! Ce fabuleux trafic de la drogue aurait donc reçu un développement adéquat sous couvert des activités pétrolières de la Zapata Oil dont George Bush a été un certain temps président-directeur général...

Dans son livre, Milton William Cooper ajoute même ces quelques mots qui ont de quoi surprendre les personnes non informées : « Ce stratagème dépassa si bien les prévisions qu'il est ensuite devenu pratique courante dans le monde entier, quoiqu'il existe maintenant beaucoup d'autres méthodes pour introduire des drogues illégales dans un pays. Il faudra donc toujours se souvenir de George Bush comme ayant fait partie des promoteurs de la vente de stupéfiants à nos enfants. » (C'est moi qui souligne, [J.G.]).

Est-il concevable que George Bush se soit directement rendu complice d'un tel trafic ? A-t-il été manipulé, abusé ? Dans l'état actuel des renseignements dont nous disposons, il est difficile de répondre à une telle question. Une chose est sûre cependant : George Bush a inauguré son mandat présidentiel par une véritable déclaration de guerre aux trafiquants de drogue. C'est donc qu'il avait une connaissance approfondie du dossier et de l'ampleur de la menace qui pèse sur la planète.

On oublie aussi trop souvent que l'un des enjeux de la guerre du Liban tourne autour du contrôle de l'énorme trafic de drogue dont le pays est une des plaques tournantes en même temps qu'un grand producteur de pavot et de cannabis, cultivés dans la plaine de la Bekaa. Les gigantesques profits dégagés par ce trafic qui alimente les caisses du terrorisme au Proche-Orient, sont une des clés qui permet de comprendre la « syrianisation » actuelle du Liban.

Et si tout cela était lié ?

Si tous ces éléments n'étaient que les pièces d'un immense puzzle à l'échelle planétaire ?

Si derrière les parrains de la drogue se cachaient les agents du MJ 12, eux-mêmes à la solde des E.B.E. ?

Si, tout à coup, prenant conscience de l'émergence de ce formidable contre-pouvoir que constitue la maîtrise des circuits de la drogue et des narcodollars qui est en train de leur échapper, les deux Grands tentaient un ultime coup de poker pour reprendre l'initiative ? Négligeant temporairement leurs rivalités, s'ils avaient décidé de jouer la carte de l'union, le temps peut-être d'achever la mise au point de l'arme absolue qui permettrait de déloger les Gris de leurs terriers ? Ces Gris dont ils auraient enfin compris les véritables objectifs : asservir l'espèce humaine !

Et si... ?

Ce que vous venez de lire ne constitue que le sommet de l'iceberg... Si les forces noires nous en laissent le loisir, nous découvrirons progressivement sa partie immergée, composée d'éléments-chocs voilés par le MJ 12 et ses complices, que l'on retrouvera, imbriquée dans la trame du roman-vérité suivant :

« L'ENTITE NOIRE D'ANDAMOOKA »

N.B — Les personnes désireuses d'apporter leur témoignage à Jimmy Guieu, pourront lui écrire à l'UECDS (voir adresse dans la rubrique « Revues et Bulletins » de la bibliographie). Joindre SVP une enveloppe timbrée afin de recevoir une lettre-circulaire (l'abondance du courrier reçu est telle que l'auteur prie ses lecteurs de l'excuser de ne pouvoir — sauf exception rarissime ! — rédiger des réponses individuelles).

P.S — Telle personnalité richissime (industrielle ou autre), achète 10 millions de francs (un milliard de centimes !) ou davantage un sportif habile à donner des coups de pied à un ballon. Certes, à l'UECDS, nous ne savons pas faire cela, mais nous sommes au « top » de la recherche avancée en des domaines interdits. Quel milliardaire consentirait à sponsoriser nos recherches ufologiques et autres (avec reportages vidéo), à travers le monde ? Une façon intelligente et utile d'œuvrer pour le futur. Par avance, merci au généreux donateur d'établir le chèque à l'ordre de l'UECDS...

Ainsi s'achevait l'édition originale de 1990. Neuf années se sont écoulées. Voici à présent les annexes II, mises à jour pour la présente édition de E.B.E. Alerte Rouge et du tome suivant : E.B.E. 2 : l’Entité Noire d'Andamooka. Ces romans-vérité sont maintenant dotés d'une abondante iconographie, tirée pour la plupart de certaines cassettes vidéo de la série Les Portes du Futur, photos de travail prises en cours de tournages ou encore de documents nouveaux.

ANNEXES II

(nouvelle édition 2000)

1990-1999 ; Durant cette période, nombre d'événements OVNI/ET se sont produits, bien que les autorités du monde entier, celles de notre pays en particulier, n'aient jamais cessé de nous mentir, avec souvent la complicité de faux ufologues, de scientistes bornés, de journalistes à la solde de ceux qui, justement, usent et abusent de tromperies et d'intox pour cacher à jamais cette vérité gênante. Mais comment ces esprits négatifs, tordus, machiavéliques peuvent-ils espérer voir perdurer l'efficacité de leurs manigances ? Certes, les ufologues sincères et véritables ont été les premiers à dénoncer ces machinations, ces forfaitures qui, dès le début (juin 1947), leur parurent évidentes. Que les médias, TOUS LES MEDIAS, n'aient pas « pigés » que les officiels les endormaient à coups de communiqués assimilant invariablement les soucoupes volantes (comme on les appelaient alors) à des ballons-sondes, des vols d'insectes, des impuretés à la surface de l'œil, des hallucinations, ou des symboles sexuels,[91] nous paraît de moins en moins concevable. Car nous réalisons aujourd'hui que c'est justement cela, cet aveuglement acharné, cet obscurantisme, cette absence du simple bon sens chez les rédactions desdits médias, qui est incroyable ! Ou alors, les magnats des organes médiatiques avaient compris, eux aussi, mais nos gouvernants avaient su leur imposer silence avec des arguments (peut-être soulignés par la douce musique d'espèces sonnants et trébuchantes !) que nous, les précurseurs, ne possédions évidemment pas ! Il est vrai aussi que les gouvernants ont toujours bénéficié, en ce domaine, de la complicité de « grands » scientifiques, tels le Dr Condon, le professeur Donald Menzel, et d'autres, membres tout comme eux de la Trilatérale et du MJ 12 !

Un demi-siècle s'est écoulé pendant lequel, sans relâche, sans faiblir, hostiles au découragement, nous avons lutté, avec nos forces dérisoires (sans appui des médias aux mains de nos ennemis [92]) contre cette mafia de la désinformation tous azimuts. Il n'est cependant pas exagéré d'affirmer aujourd'hui (ainsi que je le démontre dans Terre, ta civilisation fout le camp, à paraître prochainement), que les jours de cette mafia sont comptés.

Je démontre également que Jean-Jacques Vélasco, responsable du SEPRA (Service d'Etude des Phénomènes de Rentrées Atmosphériques, fer de lance du debunking, de la désinformation étatique en France sur les OVNI), a pris un virage à 90° et ne nie plus du tout l'origine extraterrestre de ces engins. Mieux, il dénonce courageusement les élucubrations négatives d'un Pierre Lagrange, devenu le pourfendeur n° 1 des « soucoupistes » (dépassant même Jean-Claude Bourret dans cet art !) qui, en tant que sociopsychologue, joue les maîtres à penser de la science officielle. Et tous les médias de tomber dans le panneau, accueillant ce Pierrot tristounet et buvant ses paroles, lui « servant la soupe » avec une écœurante complaisance qui n'a d'égale que leur ignorance crasse en matière d'OVNI et d'Extraterrestres ! Oui, Jean-Jacques Vélasco a changé, dans le bon sens, et là aussi je le démontre dans Terre, ta civilisation fout le camp, tout en lui rendant un hommage mérité... après l'avoir, dans le passé, sévèrement mais justement critiqué.

« Comment peut-on être Turc ? » s'interrogeait je ne sais plus qui (aucun des nombreux dictionnaires de citations en ma possession n'a pu me renseigner !). Aujourd'hui, modifions la question : « Comment peut-on être anti-OVNI ? » sans réaliser que, demain, pour l'avoir été, l'on passera pour un sombre crétin ?

Car les choses évoluent et bien des arguments avancés dans ces romans-vérité E.B.E. Alerte rouge et sa suite : E.B.E. 2, l'Entité noire d'Andamooka, ont été confirmées. D'autant que les langues — et les plumes, pour les écrits — se délient ! Aux USA est paru l'un des plus extraordinaires ouvrages documentaires du genre : The day after Roswell, (Le jour après Roswell), du lieutenant-colonel Philip Corso[93], qui « déballe » tout — ou presque — sur le crash du vaisseau ET récupéré en 1947 dans cette bourgade du Nouveau-Mexique ; les matériaux et objets recueillis à son bord ont permis à notre civilisation de faire un — sinon des — bond (s) spectaculaire (s), ce que les officiels se sont bien gardés de nous révéler ! Ce best-seller devrait s'étaler à la vitrine de chaque libraire, chez nous, mais il n'en est rien. Dès sa parution aux States, j'ai demandé si ce titre allait être traduit à une personne que je pensais être « décisionnaire » dans un grand groupe d'éditeurs en France. Moue d'ignorance pour ne pas dire d'indifférence... Il est vrai que ladite personne semble s'intéresser aux OVNI comme je peux m'intéresser à la culture des bégonias ! Il est vrai aussi que, renseignement pris, de son côté, Robert Laffont n'a pas dans ses projets la traduction de ce best-seller mondial, ce qui est tout de même rudement curieux ! Les droits de traduction s'élèvent, paraît-il, à 150.000 francs ; c'est là une forte somme, pour un petit éditeur, mais sûrement pas pour les « gros ». Alors, pourquoi ce surprenant désintéressement français à l'endroit d'un titre immanquablement destiné à devenir un best-seller en quelque langue que ce soit ? Nos amis Italiens et Espagnols l'ont parfaitement compris ; alors, quid du dédain des ténors de l'édition chez nous ?

Il est décidément affligeant de constater que ufologues et auteurs de SF sont à peu près les seuls à partager cette aptitude consistant à avoir une vision généralement réaliste de l'avenir. Un exemple : cela fait des décennies que, dans mes romans, je parle de « télévisionneurs et télescopes neutriniques » capables de capter des images à travers la matière, par exemple de traverser la masse de la planète Terre pour aller « voir » ce qui se passe aux antipodes ! Je suppose qu'en lisant cela, des scientistes ont dû s'esclaffer et crier au délire ! Pourtant, aujourd'hui, des revues aussi peu suspectes de verser dans la SF ou l'ufologie que Science & Vie et Science & Avenir, ont commencé — oh, timidement ! — à réviser leur position à l'endroit du neutrino depuis les travaux avancés des Japonais sur le détecteur géant super-kamiokande ; celui-ci révèle la masse de cette particule (0,07 électronvolt, alors que la plupart des savants niaient même son existence !), et cette découverte « incroyable » autorise tous les espoirs quant à ses applications — jugées trop SF aujourd'hui — dans l'avenir !

LA SCIENCE OFFICIELLE

MANQUE D'IMAGINATION

En juin 1976 paraissait chez Pion l'ouvrage d'Omar Garrison, (traduit de l'anglais) : Howard Hughes, le fantôme du Nevada. Pour rafraîchir la mémoire, H. Hughes, probablement l'un des hommes les plus riches du monde, a fondé la Hughes Aircraft Corporation, produit des films, construit des avions, fait des affaires et engrangé des milliards de dollars tout en s'affichant avec les plus wonderfull girls (filles merveilleuses) du moment : Jean Harlow (ne vous méprenez pas : Jean — prononcer Djin — est un prénom féminin, aux USA), Jane Russel, Lana Turner, Ava Gardner, Ginger Rogers et nombre d'autres beauties. Avionneur d'avant-garde, il sortira les Lightnings P 38 (qui deviendront les chasseurs-bombardiers les plus rapides de la guerre 39-45) ; il conçoit également le Constellation, gros transporteur civil par excellence des années 50. Il est aussi la figure n° 1 de Las Vegas, dont il a acquis ou fait construire de très beaux immeubles et casinos. En 1955, grâce à son immense fortune, il achète un nombre toujours plus grand de terrains faisant partie de la ville mais aussi d'autres terrains au nord de Las Vegas et au voisinage de l'aéroport. Propriétaire notamment du Frontier, gigantesque complexe hôtelier, sept cents chambres, casino, etc, érigé sur un terrain de douze hectares, Howard Hughes fait condamner les derniers étages de ce palace et y installe son QG, ses appartements, étages que les ascenseurs — bloqués — ne desserviront pas, sauf pour les détenteurs d'une clé spéciale leur permettant d'atteindre le niveau de la « zone interdite » truffée de gadgets de détection, d'appareillages de contre-mesures électroniques (qu'un faisceau exploratoire de rayons X tente de sonder les murs du « blockhaus » géant et aussitôt des sonneries assourdissantes donnent l'alarme) ! En un mot, la confiance règne !

C'est vers 1955 que Hughes, à la tête de son colossal empire, commence à cesser ses activités publiques ; il se fait de plus en plus rare et finit par s'isoler complètement dans son bunker de luxe, manifestant une phobie étrange des microbes (terrestres, mais peut-être également aliens) et la poussière, alors qu'avant, il ne « fuyait » que les rayons du soleil ! La « zone interdite » des étages condamnés est étanche, hermétique, alimentée par un conditionneur d'air fonctionnant en permanence (conçu par Hughes lui-même). Des hommes y circulent en combinaison étanche... Un vrai décor de film de science-fiction au sein d'un empire dirigé par un homme pratiquement invisible, que nul ne voit plus en public, qui continue d'acheter des terrains, un peu comme s'il voulait devenir le maître du Nevada, surtout en direction du nord de Las Vegas... Là où, justement, malgré le caractère de plus en plus désertique de ce territoire, les « soucoupes volantes » ont été si souvent signalées, jusqu’au moment où l'on a commencé à parler de la Zone 51, de ses installations secrètes directement liées à l'occupation du sous-sol par les Gris.

Des fuites ont ensuite permis d'évoquer les gigantesques usines-laboratoires US liées à l'Air Force, et sous le contrôle de la CIA, où s'élaborent et se concrétisent les Black Programs ! (Programmes « noirs », c'est-à-dire secrets, notamment ceux des vaisseaux terro-aliens, tels les triangles géants qui défrayèrent la chronique à la fin des années 80 chez nos amis Belges).

Dans les années 50, au début de l'extension de l'empire de Howard Hughes, on ignorait à peu près tout des Gris et de leurs méfaits décrits dans ce roman-vérité. Il n'en demeure pas moins que le comportement étrange de cet homme immensément riche, aux activités souvent mystérieuses, m'interpellèrent, en 1972, à la lecture de l'ouvrage qui lui était consacré. J'ai retrouvé des notes rédigées à cette époque, où je me demandais si Hughes n'était pas, soit un Extraterrestre, soit un paravent d'une espèce ET constituant peut-être la tête de pont d'une invasion clandestine ! L'idée de départ d'un roman SF ? Peut-être, mais il n'existe toujours pas de documents convaincants sur la vie secrète d'Howard Hughes, dont on ne connaît même pas la date exacte de la mort (sans doute en janvier 1969) et l'on conçoit qu'il ait eu pour surnom « le fantôme du Nevada »... Un « fantôme » bien de chez nous mais pouvant aussi — simple hypothèse — avoir été, pendant un temps, remplacé par un agent très spécial venu d'ailleurs...

Il faut aussi savoir ce que mentionne « en passant » le lieutenant-colonel Philip Corso dans son livre : The day after Roswell. Parmi les grands laboratoires et firmes US auxquels il a confié des échantillons de matériaux et objets divers recueillis dans l'épave du vaisseau crashé à Roswell, figure notamment la Hughes Aircraft Corporation... Le « fantôme du Nevada » était donc parfaitement au courant de ce crash, et certainement aussi de ceux survenus dans le Middle West tout comme d'autres enregistrés en divers pays. Cette « invasion » secrète, d'une espèce possédant une technologie fabuleusement en avance sur la nôtre, l'avait-il rendu xénophobe au point de s'isoler du reste du monde, dans son bunker aseptisé ? Le saurons-nous jamais ? D'autres mystères émergent peu à peu du voile pudiquement tendu par les autorités...

Citons l'hebdomadaire Air & Cosmos du 3 juillet 1998 ; son rédacteur en chef, Pierre Casamayou, dans son éditorial consacré à la technologie aéronautique américaine, y écrit sous le titre : « Revers en série » (extraits) :

« ... un rapport du GAO[94] fustige un programme d'armement du Pentagone (et) s'en prend au bombardier « furtif » B-52, symbole de la technologie aéronautique américaine d'avant-garde. (...) Le bombardier de Northrop Grumman ne serait pas si furtif que ça et ses systèmes d'attaque et de protection montreraient d'inquiétantes lacunes [95]. Les ingénieurs américains ont-ils trop présumé de leurs capacités ? »

L'analyse de M. Casamayou est « techniquement et politiquement » correcte au premier degré, chez lequel il ne serait pas « politiquement correct » d'intégrer les retombées du crash de Roswell ; je n'ose employer le terme de « transfert de technologie » car il semble bien que les Gris aient rapidement oublié leurs promesses : « laissez-nous forer des terriers d'hébergement sous vos grandes bases aériennes et en échange, nous vous fournirons des perfectionnements technologiques ». Je pense plutôt que les progrès accomplis grâce à la technologie alien l'ont été grâce aux récupérations de matériaux et « objets manufacturés » après les crashes du Middle West ! Et si les Gris ont promis (?) de fournir des éléments techniques permettant la mise au point de la « furtivité » pour équiper certains types d'avions, c'est sans doute par simple distraction ! Ils devaient penser à autre chose... Par exemple à l'usage que les Terriens pourraient faire de ces avions furtifs dont les caractéristiques et aptitudes auraient pu alors se rapprocher de celles de leurs propres vaisseaux ! Peut-être connaissaient-ils aussi l'expression : « Donner le bâton pour se faire battre » ? En raison de quoi, ces petits êtres préférèrent plutôt utiliser ce bâton pour le mettre dans nos roues ! Si notre « hypothèse » (que je crois plus que plausible !) est la bonne, on trouve un autre « coup de frein » dans l'évolution de notre technologie de pointe dans la tribune d'Albert Ducrocq intitulée : « Si l'espace n'avait pas été assassiné », dans Air & Cosmos, cette fois du 29 novembre 1993. Extraits :

« ... Le cosmos intéresse John Kennedy dans la mesure où, par lui, une nouvelle frontière est ouverte aux pionniers américains. D'abord une frontière technologique dans la mesure où il sera nécessaire de construire des équipements hautement sophistiqués. Surtout, l'exploration du système solaire sera, par excellence, le temps de la découverte. (...) On sait ce qu’il en advint en dépit de la supplique adressée à San Antonio par John Kennedy aux Américains — ne ralentir leur effort spatial sous aucun prétexte — quelques heures seulement avant sa mort tragique, comme s'il en avait eu le pressentiment. (...) De Kennedy subsiste le rêve d'un prodigieux espace, espérance et salut des hommes, avec lui assassiné. Aurait-ce été l'objectif du meurtrier ? Jamais cette question pourtant fondamentale n'a été posée. »

Si ! La question avait déjà été posée par des ufologues (dont je fus), qui liaient ce frein de notre astronautique aux menées occultes du MJ 12 et des Gris. D'autres « freins » ont sévi, pour saper certains travaux d'avant-garde intéressant l'armement et la défense nationale. Déjà, le 8 juin 1988, Minute (à l'instar de la quasi totalité des médias), publiait un article d'Anne-Marie Fidel : « Qui liquide les savants anglais ? » Sous-titré ainsi : « En dix-huit mois, une vingtaine d'entre eux ont disparu dans des circonstances mystérieuses. » En voici des extraits : « (...) En moins de deux ans, une véritable épidémie de morts mystérieuses a décimé les chercheurs britanniques dont les travaux avaient trait à l'armement ou concernaient des applications dans le domaine spatial dont l'ambitieuse « guerre des étoiles » décidée par Reagan est le fer de lance. Pour Scotland Yard, il s'agit officiellement de coïncidences. Pour les services secrets britanniques, coïncidences s'écrit KGB... (...) Suicides inexpliqués, disparitions subites sans motif apparent, accident de la route sans témoin... On trouve même des prétendus crimes passionnels où la passion semble totalement absente. Coïncidences : tous ces chercheurs opéraient dans le domaine de la défense et leurs travaux étaient classés secret-défense ».

Résumons quelques-uns de ces crimes que Scotland Yard a pu expliquer de manière tout à fait rationnelle. Jugez-en : janvier 1987, l'ingénieur spécialiste en informatique, Richard Pugh, est découvert mort chez lui, les pieds attachés, la tête emprisonnée dans un sac plastique. Le verdict du Yard est formel : « Expérience érotique qui a mal tourné ». Aussi vraisemblable que d'être empoisonné à coups de poêle à frire ! Autre enquête du Yard : quatorze jours plus tard, un confrère du précédent, le professeur Peter Peapell, expert en acoustique sous-marine, est retrouvé mort sous sa voiture, la bouche à hauteur du pot d'échappement. Conclusion : mort accidentelle. Et c'est aussi accidentellement que la porte de son garage avait été fermée de l'extérieur ! On se demande pourquoi les enquêteurs n'ont pas ressorti la tarte à la crème de « l'expérience érotique qui a mal tourné » ? Ici, le malheureux — « gonflé » — aurait tout simplement commis une « erreur de position » !

Oublions ces élucubrations officielles pour expliquer les disparitions, « suicides » et autres morts mystérieuses de chercheurs qui, voici une décennie, œuvraient tous dans des domaines d'avant-garde de la Défense Nationale de divers pays. Il appert cependant que ces coupes sombres, faites parfois dans les rangs des scientifiques de pointe, n'ont pas empêché des réalisations spectaculaires qui pourraient bien, un jour, nuire aux Gris. Sentinelle News (juillet-août-septembre 1998) publie un article d'Alain Gossens : « Apocalypse Now ? “HAARP”, ou comment les militaires américains jouent aux apprentis sorciers ».

« Successeur terrestre du projet Star War (Guerre des étoiles), le HAARP[96] serait, par ses extraordinaires puissances et polyvalences, « l'arme ultime » des Etats-Unis ».

Commentaire personnel (que partagera sûrement Alain Gossens) : seul un adepte de la sociopsychologie, ou un membre de la secte rationaliste, pourrait gober une explication aussi invraisemblable ! Pourquoi pas un réseau hertzien pour espionner les confidences érotiques des papillons en rut ?

Les craintes exprimées par Alain Gossens me paraissent parfaitement fondées. Qu'on en juge : financé (trente millions de dollars annuels !) par FUS Navy, l'US Air Force et le département de la Défense, la première installation HAARP implantée en Alaska occupe un vaste terrain déboisé planté de quarante-huit antennes hautes de vingt mètres, reliées chacune à un émetteur d'une puissance d'un peu moins d'un million de watts. A terme, la multiplication par 360 de ces antennes atteindra la puissance d'un milliard de watts. Les émetteurs sont alimentés par six turbines de 3600 CV brûlant quatre-vingt-quinze tonnes de diesel par jour !

En négligeant (et pour cause, elles sont censurées !) les possibilités curatives positives que la médecine pourrait retirer de ces installations, disons que ces « maillages » d'antennes émettrices d'ELF (Extremely Low Frequency : Fréquences Extrêmement Basses) répandues à la surface du globe permettraient de griller — telles des saucisses ! — les « volatiles » (ce terme incluant les jets, missiles ou disques aliens), qui auraient la malencontreuse idée de survoler le secteur ! Ce qui pourrait évidemment rendre service mais entraîner également de regrettables accidents !

Si l'on sait aussi que l'inventeur de ces extraordinaires dispositifs (inspirés des travaux de Nikola Tesla), Bernard Eastlund, s'est fait « éjecter » du projet qui est passé sous le contrôle de APTI-ARCO, consortium pétrolier très « connecté » à la Navy, l'Air Force et au Department of Defense de Washington, il n'y a plus guère d'espoir que le déploiement et l'utilisation de ces formidables installations « pour l'étude des aurores boréales » restent sous le contrôle des civils, quels qu'ils soient ! Sale temps, en perspective ! D'autant que ces gigantesques dispositifs auraient accessoirement la possibilité de détecter — et, le cas échéant, détruire — les bases souterraines édifiées à grande profondeur par nos hôtes indésirables !

Et « ça », je doute fort que nous le devions aux « retombées » technologiques du crash de Roswell... Je serais prêt à parier que les secrets technologiques de Nikola Tesla ont dû être — au moins en partie — découverts et mis à profit dans les usines souterraines de la Zone 51 pour préparer une contre-attaque... et déloger les Gris ! Je suis également prêt à parier (par exemple une glace pralinée, et j'irai même jusqu'à un fromage de chèvre !) que les fantastiques recherches avancées — « perdues » et semble-t-il « retrouvées » — de Nikola Tesla, proviennent d'un contact que cet inventeur de génie a certainement dû avoir avec des Extraterrestres ! Des ET bénéfiques venus l'aider dans ses recherches conduites aux USA dans le premier quart de ce siècle finissant qui débouche sur le troisième millénaire. Science-fiction ? Ben voyons ! Comme les plus lourds que l'air, l'automobile et autres « impossibilités techniques » raillées jadis par les baudets de la science officielle !

Quoi qu'il en soit, si « on » nous laisse la possibilité de faire bon usage de ces technologies nouvelles, tous les espoirs nous sont permis...

LES DERNIERES NOTES DU COLONEL CORSO sur l'Entité Biologique Extraterrestre (E.B.E.) récupérée lors du crash d'une « soucoupe volante » près de Roswell, le 4 juillet 1947.

(Source : CNI News/Deon Crosby)

Voici, (faxé le 11 septembre 1998 par mon vieil ami Claude Chapeau, coordonateur de l'UECDS), le texte intégral de la déclaration signée par le lieutenant-colonel Philip Corso. « L'accusée » présentement citée, est l'Armée américaine :

« Moi, Colonel Philip Corso, par cette déclaration, orale et écrite sous les sanctions de parjure, déclare que les faits suivants sont réels.

Qu’à tous les moments mentionnés ci-dessous, j'ai été membre et officier de l'accusée.

Que pendant l'exercice de mes fonctions avec l'accusée, je fus membre du NSC (National Security Council) du président Eisenhower et responsable fondateur du Bureau de la Technologie Etrangère du département des R & D (Research and Development).

Que le 6 juillet 1947, alors que je me trouvais à Fort Riley, Kansas, j'ai personnellement observé un corps non humain haut de 120 cm. les mains étaient bizarres, avec quatre doigts, les jambes fines se prolongeaient par des pieds, et la tête avait la forme d'une ampoule anormalement allongée. Les orbites oculaires étaient démesurées, en forme d'amande et pointaient vers le bas de son petit nez. Le crâne de la créature était découvert de telle façon que tous ses traits faciaux étaient frontaux (phrase peu claire... [JG]). Ils occupaient seulement un petit cercle sur la partie basse de la tête, sur laquelle il n'y avait ni cheveux ni sourcils. Une petite fente simulait une bouche complètement fermée, qui ressemblait davantage à un pli ou à une découpe entre le nez et le bas du menton qu’à un orifice fonctionnel.

Que, en 1961, je suis entré en possession de ce que j'appelle « le dossier Roswell », dossier qui contenait des rapports de terrain, d'autopsies médicales et des débris technologiques issus du crash d'un véhicule extraterrestre à Roswell, Nouveau-Mexique, en 1947.

Que j'ai personnellement lu les rapports médicaux d'autopsies qui faisaient référence à l'autopsie de la créature décrite précédemment que j'ai vue en 1947 à Fort Riley, Kansas.

Ces rapports d'autopsies indiquaient qu’elles avaient eu lieu à l'hôpital de Walter Reed, placé sous l'autorité de « l'accusée » au moment de sa dissection.

Ce rapport faisait référence à la créature comme « Entité Biologique Extraterrestre ».

Signé : Colonel Philip CORSO

Année 1998.

EXPLICATIONS SUR L'ENTITE BIOLOGIQUE DE ROSWELL

Philip CORSO : J'ai eu le rapport médical fait par notre laboratoire à l'hôpital de Walter Reed ; ce que j'aurais dû faire aurait été un grand projet (apparemment une étude globale sur l'E.B.E. [JG]) comme je l'ai réalisé pour le circuit intégré ou la fibre optique, mais je ne l'ai pas poursuivi. J'avais l'organisation pour le faire, et je pense même au talent de mon équipe, en plus, nous avions un budget et l'argent pour le faire. Mais je ne l'ai pas fait, parce que ma tâche principale consistait à rester compétitif dans la fabrication des armes de destruction pour l'Armée.

Donc, il y a six mois que j'ai commencé à concrétiser ce projet que je n'avais pas fait. Mais que puis-je faire pour lui ? Je n'ai plus ni les moyens, ni l'équipe de pointe que j'avais de 1961 à 1962. Il ne me reste qu’une chose à faire, c’est de rassembler ma mémoire sur ce que je sais à propos de l'Extraterrestre et comment il vivait. Essayer de me rappeler le rapport d'autopsie et les autres informations que j'avais sur lui, et de tout rassembler. Commencer une analyse et voir vers quoi j'irai, en me demandant si je pouvais trouver à quoi ressemblaient les créatures des E.B.E..

Cet Extraterrestre était un clone et c’est pour cette raison que nous avons utilisé la formule « E.B.E. ». Nous sommes venus à ce terme car à cette époque, 1961-1962, nous pensions définitivement, et toutes les preuves le montraient, que c’était une Entité Biologique Extraterrestre, d'où l'émergence de l'appellation E.B.E. ou, mieux encore, « clone humanoïde ».

J'ai décidé que l'entité humanoïde artificielle que les Extraterrestres[97] nous avaient apportée n'était pas la technologie, mais le clonage humanoïde. Sans quelque chose comme lui, nous ne serions pas capables d'aller dans le ciel. Il est à l'heure actuelle impossible à l'homme de voyager dans le cosmos et nous devons faire quelque chose comme lui (le corps synthétique ou robot-biologique de l'E.B.E. [JG]), pour atteindre le futur. De plus, étudier ce clone nous apportera un avantage médical terrifiant qui pourrait nous aider dans ce monde. Laissez-moi commencer en vous expliquant mon entraînement par les Anglais dans les renseignements. Lorsque j'étais lieutenant, on m'a envoyé à Londres, ce qui était de la chance pour un jeune officier comme moi. Ils me transférèrent au MI-16 (Military Intelligence-16), et un vieux colonel me prit sous son aile et m'apprit beaucoup. Les Anglais me dirent que les renseignements n'avaient pas seulement pour cible des individus, leur but principal était l'intention. Donc, quand plus tard j'ai commencé à étudier l'Extraterrestre (lequel, puisqu'il n'avait apparemment sous la main qu'un « clone humanoïde » ou E.B.E. ? la phrase n'est pas claire. [JG]), mon point de départ a été de comprendre quelles pouvaient être les intentions de ces créateurs d'Entités Biologiques Extraterrestres (c'est moi qui souligne ces mots révélateurs qui renforcent mon interrogation, quelques lignes plus haut ! Vous avez dit bizarre ? [JG]).

Mon premier rapport manuscrit est un texte de soixante pages, mais c’est seulement le début, car cette « poupée biologique artificielle » est une grosse chose. En allant du haut vers le bas : ils n'ont pas de cheveux qui pourraient être un désavantage à l'intérieur d'un OVNI, des pellicules pourraient entrer dans des composants électriques. Leurs concepteurs ont pensé que ces entités n'avaient pas besoin de cheveux. En descendant plus bas sur la tête, on découvre qu’ils n'ont pas d'oreilles. N'ayant pas de cordes vocales, ils ne parlent pas. Ce sont des êtres électromagnétiques qui perçoivent le bruit d'une autre manière. Pas d'oreilles, et également pas de nez ni de bouche, ils ne mangent et ne boivent pas.

Un des plus gros problèmes que nous ayons eu avec les vols Apollo et Gemini fut l'oxygène. Apollo 1 fut détruit par le feu sur la rampe de lancement, à cause d'une panne électrique qui enflamma toute l'atmosphère oxygénée de la capsule. Apollo 13 fut également détruit en vol à cause d'une explosion dans le réservoir à oxygène. Même Mir a eu des problèmes d'oxygène ; donc, si l'E.B.E. ne respire pas d'air, tout ceci est éliminé et rend la composition du vaisseau nettement plus simple.

La « soucoupe ou vaisseau » n'avait pas d'installation d'air conditionné, pas d'oxygène, ni d'équipement sanitaire (douche) (ni « toilettes » , [JG]) et pas de lit pour se reposer. Pour nos astronautes, quand ils doivent dormir, c'est un lit spécial où ils doivent eux-mêmes se sangler. Mais il n'y avait rien de tel dans le vaisseau extraterrestre. Cela revient à dire que ce clone humanoïde n'avait pas besoin de dormir et, dans cet environnement, le chaud et le froid ainsi que l'air conditionné n'étaient pas nécessaires.

Ces êtres sont créés pour vivre dans un vaisseau géré par l’électromagnétisme. Si l'Extraterrestre sort trop longtemps de son appareil, éloigné de son environnement, il ne pourra survivre et disparaîtra. Je me suis entretenu de ce problème avec le général Trudeau et je lui ai dit qu’il n'y avait pas de nourriture à bord du vaisseau et pas d'eau. De plus, cette créature n'avait pas de sang, ce que confirment les nombreux rapports sur les crashes de soucoupes volantes où les êtres récupérés étaient démunis de sang. Ce n'est pas normal qu'après l'écrasement d'un vaisseau, les membres d'équipage ne saignent pas alors que le contraire devrait se produire. J'ai lu la plupart des rapports et personne n'a rapporté une telle chose, aussi, nous pouvons conclure qu'il n'y a pas de sang (chez les E.B.E., d'accord, mais l'organisme des « Extraterrestres réels », ceux qui « téléguident » les Gris, s'apparente à celui du rameau de la race humaine. Sans cela, pourquoi les enlèvements de jeunes femmes et hommes, les implants, les inséminations artificielles — avec du sperme humain modifié par ingénierie génétique — qui donnent des métis « Terraliens » ? Voilà, je pense, les questions fondamentales à se poser. [JG])

— Comment survivent-ils ? me demanda le général Trudeau.

(Remarque de Corso, avant sa réponse) : « J'avais eu la chance d'avoir en ma possession quelques documents de Nikola Tesla, pas tous, mais quelques-uns, assez volumineux. A mes côtés travaillaient des scientifiques allemands, des gens de von Braun ; je leur ai transmis les documents en leur demandant de les lire et de me les expliquer, ce qui représentait un grand avantage.

J'ai donc répondu au général que la seule chose que je pouvais exposer, à propos de leur mode de survie, était ce que j'avais vu dans les papiers de Tesla[98]. Il s'agissait de clones cybernétiques dont l’énergie se propageait en eux pour les garder en fonction. Cette créature se procurait sa nourriture et reprenait des forces à travers l'électromagnétisme, c'était sa nourriture et son eau. Je pense que cette entité était liée à la soucoupe par l'énergie qui la gardait en action dans l'OVNI, dans un environnement aménagé ; elle faisait partie du système de guidage et en était le cerveau. Les deux formaient une unité, ce qui revient à dire qu’ils étaient un.

La partie la plus importante de cette[99]E.B.E. était le cerveau qui avait quatre lobes. Le premier lobe (en face) (je suppose que Corso désigne ainsi le front [JG]), avait de très nombreux circuits dessus, (sans doute en était-il « enveloppé » ? [JG]) comme un moteur électrique, afin d'augmenter sa force.

Le lobe 1, peut-être un inducteur, avait un circuit de bobines autour de lui, composé d'un matériel biologique non pas comme dans le cerveau humain où l'on voit des circonvolutions dans le cortex. Je veux dire comme un engin électrique avec des périphériques. Ses créateurs avaient formaté ce super-robot afin qu'il exécute leurs ordres. Ensuite, il y avait le lobe 2, c'était un lobe de contact qui leur permettait de charger les instructions dans le lobe 1. Ceci est mon sentiment, maintenant, que dans les années 50, lorsque la NSA (National Security Agency) fut mise sur pied, elle organisa la réception des signaux de l'espace, et non pas le bruit de l'espace.

Je pense que ces signaux étaient les instructions venant des Extraterrestres (c'est moi qui souligne [JG]) données au lobe 2 qui changeaient la programmation, mais je ne peux pas le prouver.

Les yeux de cette créature étaient des caméras, et les créateurs possédaient un appareil pour récupérer les photographies (ou les films des scènes ainsi observées [JG]), ce que nous pouvons faire d'une certaine façon, mais une super-intelligence peut faire mieux.

(Le colonel Corso a dessiné un diagramme montrant le lobe 1 en face, deux lobes côte à côte et un lobe à l'arrière).

Les deux autres lobes étaient identiques aux (à ceux des, [JG]) humains, malheureusement, nous ne savons que très peu de choses sur notre système nerveux. Cette créature avait un système nerveux contrôlé, et elle contrôlait le vaisseau avec son système nerveux, à travers ses doigts. Elle avait quatre doigts à chaque main, huit au total, et d'après moi, chacun contrôlait différentes fréquences comme les couleurs. Différentes manœuvres pouvaient être effectuées en changeant les couleurs (fréquences transmises à travers les terminaisons nerveuses des doigts). Le seul corps dont j'ai eu un rapport complet avait des ventouses aux bouts des doigts pour les fixer sur le panneau de contrôle, ou peut-être pour intensifier la connexion. La peau était un peu semblable à la nôtre, mais je pense qu’elle repoussait les radiations ; quant à l'uniforme qui la recouvrait, c'était sa protection. J'ai pu en voir une qui avait un casque sur le front ; elle avait un bandeau avec quelque chose qui ressemblait à un rubis au milieu.

D'autres laboratoires ont travaillé sur ceci, nous ne l'avons pas fait ; il est possible qu’il intensifiait les ondes cérébrales, ou alors un mécanisme de contrôle pour la parole puisqu’ils n'ont pas de cordes vocales. Le casque, celui que j'ai vu, était transparent ; il devait servir d'appareil de protection, il s'enroulait autour des épaules comme un châle.

Ces créatures ne peuvent pas se déplacer dans notre milieu sans protection et survivre. Tous ceux qui prétendent avoir vu marcher une créature alentour, je pense qu’ils affabulent, car elles ne peuvent pas rester très longtemps sur notre sol en contact avec notre atmosphère[100] .

A la date, 1er septembre 1999, où je rédige cet ultime commentaire avant d'expédier le manuscrit et la disquette de cette réédition à l'éditeur, je crains que le scoop ci-dessus, transmis par Claude Chapeau, puis publié en fin d'année dans le Bulletin de l'UECDS, n'entraîne que de faibles échos — sinon rien du tout ! — dans les grands médias pratiquant la censure (imposée, ou l'autocensure).

JIMMY GUIEU

E.B.E.2

(Extraterrestrial Biological Entity)

L’ENTITE NOIRE D’ANDAMOOKA

Nouvelle édition 2000, annexes revues et augmentées, avec iconographie

Vauvenargues

AVERTISSEMENT AU LECTEUR

Le sigle E.B.E. (Entité Biologique Extraterrestre) prête à confusion (mea culpa !) et l'on est tout naturellement tenté de l'appliquer uniquement aux êtres gris, de petite taille, au crâne volumineux, surnommés Short Greys (Petits Gris) ou plus communément : les Gris. En fait, ce sigle, créé aux USA par le docteur Detlev Bronk (l'un des membres initiaux du MJ12 dans les années 40), ne signifiait pas autre chose, au départ, que « Extraterrestres » en général. Cependant, il est évident que le terme E.B.E., sigle conçu pour rester hypocritement anonyme, offrait au premier degré un impact moins prononcé que « Extraterrestres » tout court ![101]

Il convient donc de clairement préciser que si les Gris sont effectivement des E.B.E. (savoir des êtres pensants non terriens), les E.B.E. ne sont pas tous des kidnappeurs, des mutilateurs et des envahisseurs comme le sont les Gris. Les Gris qui possèdent de très nombreuses bases souterraines à travers le monde, bases à partir desquelles ils contrôlent notre planète avec la complicité du Majestic 12 et de tous ceux qui, de près ou de loin, renégats et traîtres à l'espèce humaine, y sont inféodés.

Hors de ce contexte d'agressivité, d'hégémonie, on recense aussi des « étrangers » humanoïdes ; en fait des humains (à quelques différences près) émanant d'un phylum commun à leur espèce et à la nôtre. Des humanoïdes quel 'on peut (non sans ouvrir l'œil, toutefois...) qualifier de pacifiques. Ceux-ci comptent de nombreuses « variétés » observées depuis des millénaires ici-bas et plus particulièrement au cours du siècle écoulé. Sans doute en saurons-nous bientôt davantage à leur sujet...

Jimmy GUIEU

CHAPITRE PREMIER

Nous serons peut-être obligés d'utiliser l'énergie atomique en cas de conflit entre les races humaines et

les sinistres forces d'une autre planète de la galaxie.

Général MacArthur

(In New York Times du 9 octobre 1955)

2 mai 1979, quelque part au large des îles Ryu-Kyu (archipel japonais)

Appartenant à la flotte de pêche du Pacifique (port d'attache Vladivostok-Nakhodka), le chalutier soviétique Novorski croisait au large, à l'est d'Okinawa, après une — courte — campagne de pêche en mer de Chine orientale, suffisamment loin de Shanghai pour n'être pas accusé de spolier les pêcheurs chinois ! A la façon dont il jetait assez rarement son chalut pour le haler à bord après une petite heure, ou même moins que cela, on aurait été en droit de se demander si ses hommes ne péchaient pas en dilettante ou pour la galerie ! Une « galerie » peu nombreuse, hormis les rares bateaux de faible tonnage faisant du cabotage entre les îles, ou quelques embarcations de pêcheurs indigènes. Pourtant, la zone était poissonneuse et les cales frigorifiques du Novorski devaient être longues et spacieuses, à en juger par la masse imposante du bateau : ponts et superstructures fort bien équipés, multiples treuils et écoutilles de chargement, radars, centrale de froid, palans, potences, et bien d'autres appareillages un peu bizarres qui déformaient les grandes bâches de protection, tant sur le gaillard d'avant que vers la poupe.

Les niveaux inférieurs ne ressemblaient guère à ceux d'une unité de pêche, mais davantage à un laboratoire accolé à une puissante centrale électrique alimentant en énergie des salles bourrées d'instruments électroniques. Et ceux-ci n'offraient qu'un très lointain rapport avec les équipements d'un chalutier ! De même, la plupart des hommes à son bord n'avaient-ils de pêcheurs que le nom : techniciens éminents, physiciens, électroniciens, spécialistes des transmissions, ils œuvraient dans les laboratoires ou devant les batteries d'ordinateurs sophistiqués qui donnaient à cette passerelle un peu l'aspect d'une tracking station, c'est-à-dire d'une station de poursuite des lanceurs de satellites à Cap Kennedy, Baïkonour, ou encore Kourou.

Agé seulement de vingt-cinq ans, l'ingénieur Mstislav Feodorenko, électronicien et informaticien, d'une carrure athlétique, très blond, le teint hâlé, dépassant son mètre quatre-vingt-cinq, ne possédait certainement pas « une femme dans chaque port », comme on le prétendait autrefois des marins de la Royale, mais il était assurément de ceux auxquels les représentantes du beau sexe ne devaient pas refuser grand-chose ! Il n'abusait pas d'un tel privilège, consacrant ses soirées studieuses à la préparation d'un doctorat d'astrophysique... après avoir rendu de brûlants hommages à Tania, sa partenaire du moment.

En dehors de certaines missions spéciales — telle celle d'aujourd'hui —, il vivait d'ordinaire à Novossibirsk et ne jouait pas les marins-pêcheurs à bord de bateaux-espions camouflés en chalutiers.

Espion?... Feodorenko aurait pu l'être à coup sûr s'il avait répondu aux sollicitations à peine discrètes de pseudo-inspecteurs académiques. Ceux-ci lui avaient laissé entendre combien sa candidature de scientifique de top niveau aurait été appréciée, très « probablement », dans certaines sphères proches du pouvoir à Moscou.

L'ingénieur, docteur ès sciences (un pluriel résultant de cinq doctorats !) Mstislav Feodorenko, spécialiste des transmissions, des lasers, des ultra-hautes fréquences, de la mécanique quantique et autres banalités du genre psychotronique, ondes gravitationnelles et physique des champs, avait feint de ne point comprendre ces sollicitations à peine voilées dont il était l'objet. Il souriait un peu innocemment à ses interlocuteurs venus le sonder dans son laboratoire d'Akademgorodok, la « Cité des Savants » proche de Novossibirsk, édifiée en 1957, au cœur de la Sibérie. Car, en dépit de son jeune âge, Feodorenko méritait le titre de savant, ayant été dès sa dixième année chaudement recommandé par ses professeurs pour affronter les « Olympiades », cette manière de concours général réservé aux enfants surdoués en Union soviétique. Sorti parmi les cinq premiers, Mstislav, l'année suivante, entrait au campus scientifique de Novossibirsk (Section sibérienne de l'Académie des Sciences de l'URSS).

Son frère aîné, Oleg, se moquait gentiment de lui, arguant qu'avec sa grosse tête il aurait toujours du mal à mettre une chapka ! Oleg, lui, passionné par la mer, avait fait carrière dans la marine ; ingénieur-mécanicien, il avait opté pour les sous-marins et servait à bord du Dzerzinski[102] au titre d'ingénieur en chef. Un puissant SNA (sous-marin nucléaire d'attaque) en mission dans ce secteur du sud-est asiatique où il avait « rendez-vous » avec le pseudo-bateau de pêche Novorski...

Dans la grande cabine du centre de contrôle située sous la passerelle de commandement, Mstislav, un peu nerveux, allait de l'un à l'autre des nombreux pupitres de commande sur lesquels travaillaient les opérateurs, scrutant les écrans et les données qui s'inscrivaient en cristaux liquides rougeâtres sur les cadrans témoins. Il alluma une cigarette et s'approcha d'une baie à tribord, laissa errer son regard sur la mer gris-vert, assez calme, et au loin sur la ligne plus sombre des îles Ryu-Kyu, la plus grande

— Okinawa — dominée par le Yonahadake, cône volcanique culminant à quatre cent quatre-vingt-dix-huit mètres.

Le sous-marin nucléaire où servait son frère Oleg naviguait quelque part dans le secteur, en plongée silencieuse, quasi indécelable, même pour les sondeurs-détecteurs sophistiqués du Novorski ; indécelable, sauf s'il réduisait volontairement le coefficient de son générateur de champ morphogénétique de camouflage, une invention de l'ingénieur-docteur Mstislav Feodorenko, capable de « mimétismer » le submersible en baleine ou cachalot, émettant les mêmes types d'ondes ultra ou infrasonores que ces géants des mers ! Une série de couinements et de tops graves troubla le silence, et l'ingénieur se hâta vers les opérateurs chargés des sonars. L'un d'eux annonça :

— Je crois que c'est enfin le Dzerzinski, ingénieur Feodorenko. Le profil de l'écho se modifie, s'affine et cesse de présenter celui d'une baleine...

Du menton, il désignait l'écran révélant effectivement cette transformation intentionnelle d'un écho de baleine en celui d'un sous-marin !

— Je vais vérifier avec la bécane...

La « bécane » désignait en réalité une sorte de scooter immergé, remorqué, abritant un sonar, de multiples sondes télémétriques, une caméra vidéo entre autres instruments capables d'explorer divers paramètres. La « bécane », si nécessaire, devenait autonome, plongeait à de grandes profondeurs et larguait alors une antenne émettrice, envoyant au Novorski à la fois des images et une foule d'informations, directement saisies par les ordinateurs.

Sur l'écran d'un moniteur de télévision s'inscrivit bientôt l'image du sous-marin nucléaire, fidèle au rendez-vous. Machinalement, Feodorenko leva les yeux sur le planisphère, dominant les consoles de travail. Il actionna un bouton, fit défiler la carte lumineuse et cadra le sud-est asiatique, depuis les côtes chinoises, celles de la Corée, du Japon et plus au sud le secteur des Philippines. Il pianota sur le clavier de l'ordinateur et matérialisa sur la carte un double pointillé rouge, au départ de la base navale de Vladivostok : la route suivie par le Novorski confondue avec celle du sous-marin nucléaire Dzerzinski. L'itinéraire lumineux descendait vers le sud, franchissait le détroits de Corée, s'infléchissait vers le sud-est, coupait l'archipel des Ryu-Kyu, pour s'arrêter à une cinquantaine de milles à l'est d'Okinawa-Jima. Là, un signal puisant vert s'allumait, clignotait.

— Le Dzerzinski a largué sa balise hertzienne flottante et nous allons pouvoir communiquer, indiqua l'opérateur de la bécane sonar-caméra.

Appelé d'urgence, le commandant Oulianov dévala les marches conduisant de sa passerelle au centre de contrôle et vint se poster aux côtés de Mstislav Feodorenko :

— Si cette jonction s'était opérée en surface, vous auriez été pratiquement à portée de voix pour échanger quelques mots avec votre frère !

— Certainement, Commandant. Cela nous aurait fait plaisir car nous ne nous voyons pas souvent, lui à Vladivostok ou en plongée dans le Pacifique, moi dans les cubes en béton d'Akademgorodok !

Oulianov et le jeune savant portèrent leurs regards sur le grand écran où venait d'apparaître — filmée par la caméra-sonar immergée — la masse fusiforme du Dzerzinski. La voix monocorde du commandant Saltchenko se fit entendre dans la salle de contrôle :

— Toundra appelle Albatros. A vous...

Nom-code du pseudo-chalutier, Albatros répondit :

— Je vous reçoit cinq sur cinq, Toundra. A vous...

Le commandant Saltchenko reprit :

— Nous atteignons la zone V-0 et commençons à décrire des cercles à seulement deux cents mètres de la surface, avec quatre mille mètres de flotte sous les pieds ! Progressivement, nous orientons nos cercles vers le sud, là où la fosse d'Okinawa accuse sept mille mètres de profondeur. A vous, Albatros...

— Bien reçu. Nous allons larguer la bécane, qui calquera sa route sur la vôtre et nous enverra des images en continu.

Le commandant Oulianov fit exécuter l'ordre, et l'une des caméras remorquées prit le relais, montrant cette fois la bécane devenue autonome et s'éloignant vers la masse oblongue du Dzerzinski.

— Caméra-sonar larguée, Toundra. Recevez-vous son image ? A vous.

— Oui, Albatros. Nous cap... tons... le...

Hachée par des crachotements, la voix du commandant Saltchenko s'évanouit, remplacée par une longue série de notes graves au débit rapide, Mstislav Feodorenko fronça les sourcils, maintenant alarmé par ce qu'il apercevait sur l'écran : le fuseau du submersible nucléaire avec, plus loin et plus bas, montant en oblique des abysses, une curieuse tache lumineuse jaune.

Le haut-parleur retransmit de nouveau la voix de Saltchenko, mais affaiblie, peu audible :

— Albatros, nos... mandes... plus... Je dis... répondent plus ! Nous... çons...

— Répétez ! Toundra ! Mauvaise réception ! A vous...

—... enfonçons!...jaune... che... se rapproche... niers... magné... que... sonniers !

Un effet de zoom sur le sous-marin révéla, à l'avant, un jet vertical de grosses bulles.

Mstislav jura entre ses dents :

— L'écoutille du sas de sauvetage avant s'est incomplètement ouverte, Commandant !

— Je le vois, Feodorenko ! grommela Oulianov. Et cette putain de... chose sphérique auréolée d'une lueur jaune poursuit tranquillement sa progression vers le Dzerzinski !

La voix du commandant Saltchenko reprit mais en faiblissant, selon un phénomène de fading :

—... mandes ne répondent plus !... Sas de... tage bloqué... Un aspirant... phandrier... caméra devait... tenter de... Fuyez... Albatros ! Fuy... Moscou doit... savoir... pas pour rien...

Un léger sifflement continu remplaça la voix de Saltchenko. Sur l'écran, la caméra sous-marine autonome transmettait l'image du submersible dont l'avant s'inclinait, comme pour amorcer une plongée en eau profonde. Une manoeuvre que le commandant Saltchenko, à l'évidence, n'avait pas ordonnée ! Mstislav, angoissé, vit le submersible piquer du nez, semblant mettre le cap sur l'étrange halo jaune qui s'élevait inexorablement vers le fuseau de métal ; comme une murène jaillissant de son trou et fonçant sur une proie venue malencontreusement nager à sa portée ! Le Dzerzinski pouvait évoluer sans danger, en immersion supérieure à cinq cents mètres (sa coque traitée au titane résisterait même, sans doute, aux pressions exercées à une profondeur de six cents mètres), mais, au-delà, il serait écrasé comme une noix sous un marteau-pilon !

Et son équipage réduit à l'état de purée à poissons !

L'ingénieur-docteur Feodorenko eut une contraction de ses masséters, en pensant à la mort sans phrase que connaîtraient ces malheureux, dont son frère Oleg, de dix ans son aîné.

La bécane en immersion autonome envoyait l'image d'une énorme lueur jaune à reflets verdâtres, vaguement sphérique, tel un soleil subaquatique en train d'avaler le Dzerzinski, bourré de missiles à trois têtes nucléaires, de torpilles auto et téléguidées qui, d'un instant à l'autre, sous la formidable pression, pouvaient exploser en expulsant vers la surface une onde de choc, un « champignon » d'eau vaporisée qui annihilerait instantanément le Novorski !

D'une voix rauque, au comble de l'émotion, le commandant Oulianov avait ordonné la modification du cap. Pour autant qu'il ne soit pas trop tard... Le faux chalutier décrivit un arc de cercle et fila de toute la puissance de ses moteurs vers les îles Takabanare, à quelque cinquante milles[103] de sa position initiale et réparties à l'entrée de la baie de Chimu[104] vers le milieu de l'île d'Okinawa.

Le scooter, doté d'une caméra vidéo, d'un sonar et autres instruments, n'envoyait plus que des images zébrées, indéchiffrables, puis il cessa d'émettre alors qu'il plongeait dans le sillage du SNA dont la masse avait dû être absorbée — mais comment ? — par l'énigmatique lueur jaune surgie des abysses. Le commandant Oulianov jeta un coup d'œil au jeune savant, le masque durci, les yeux humides, et se fit hésitant :

— Je... Je comprends ce que vous éprouvez, Mstislav (c'était la première fois qu'il l'appelait par son prénom), mais nul n'aurait pu tenter quoi que ce soit pour sauver le Dzerzinski. Et nous-mêmes — vous en êtes bien conscient — allons être pulvérisés si l'écrasement de sa coque réunit la masse critique de ses charges nucléaires... Tous les regrets que je pourrais exprimer à l'endroit de la disparition de votre frère Oleg ne changeraient rien à ce drame... Si vous le souhaitez, vous pouvez regagner votre cabine...

— Non, merci, Commandant...

— Bien... (Oulianov s'éclaircit la voix, embarrassé.) Selon vous, c'était quoi, cette étrange lueur qui montait à la rencontre du Dzerzinski ? Euh... Bien entendu, vous ne me répondez pas, si cela fait partie des... secrets d'Etats auxquels vous pouvez avoir accès, se hâta-t-il de préciser.

L'ingénieur-docteur Feodorenko hocha doucement la tête :

— Peut-être avez-vous lu des ouvrages sur la guerre du Pacifique, lors du second conflit mondial, en particulier au chapitre consacré à la formidable bataille d'Okinawa, dans l'archipel des îles Ryu-Kyu que les Japonais, eux, appelaient îles de Nansei Shoto...

— Oui, j'ai lu ça dans le temps, en particulier deux gros ouvrages traduits de l'anglais, tout à fait remarquables : La Guerre du Pacifique [105].

— De John Costello, qui a pu consulter les archives secrètes des états-majors et apporter de précieuses précisions sur ce conflit titanesque. Mais ce que je vais vous apprendre, Commandant, ne figurait pas dans les archives — même secrètes — mises à la disposition de cet historien scrupuleux...

Printemps 1945, QG du général de corps d'armée japonais Mitsuru Ushijima, Okinawa (archipel des Nansei Shoto).

Le nombre croissant des unités américaines de la Task Force aux ordres du général de division Roy S. Geiger, avec ses héroïques Marines (ceux de la 1er division avaient pris Eniwetok, Guam et Saipan), les GI' s de l'infanterie, les escadrilles de bombardement du général Curtis Lemay et tout le formidable potentiel de guerre de l'oncle Sam, qui, progressant à travers le Pacifique, allait concentrer ses forces sur

Okinawa, ne laissaient pas d'angoisser le général Mitsuru Ushijima. Et ce, même s'il affectait une confiance inébranlable devant ses 107 000 hommes de la XXXIIe armée impériale, retranchée à Okinawa. Les Américains, eux, allaient opposer 154 000 hommes au cours de l'Opération Iceberg, nom-code de l'attaque de cette grande île (quatre-vingt seize kilomètres de longueur, dix à vingt kilomètres de largeur), destinée à devenir le tremplin de l'invasion finale du Japon.

Inquiet mais non fataliste, le général Mitsuru Ushijima se souvenait des fortes paroles de l'amiral Maishi Shibasaki, exhortant les 4 500 hommes de la garnison de Betio (atoll de Tarawa, aux îles Gilbert) à « résister à l'assaut d'un million d'hommes pendant cent ans » s'il le fallait ! Lui aussi galvaniserait ses soldats, les exhorterait à lutter jusqu'à la mort contre ces loups d'Américains qui s'imaginaient pouvoir dévorer impunément des troupes dévouées corps et âme au Mikado ! Soutenu par les kamikazes qui détruiraient l'un après l'autre leurs porte-avions, leurs escorteurs, leurs diverses unités navales, lui, le général Ushijima, massacrerait sans pitié tous ces Marines qui tenteraient de débarquer sur les côtes d'Okinawa... Quitte à truffer de bunkers, de terriers, de casemates et de pièges le sol de l'île...

Dix jours avant le déclenchement de l'Opération Iceberg, un bombardement terrifiant pilonna les positions japonaises d'Okinawa, tandis que des kamikazes décollaient et piquaient sur les bâtiments américains, coulant par le fond des porte-avions, des escorteurs, des destroyers. Du moins ceux des avions qui échappèrent aux chasseurs US et à la DCA parvinrent-ils à ce résultat.

Mais un événement, de par son irrationalité, allait ajouter à l'inquiétude du général Mitsuru Ushijima : des pilotes aussi bien que des fantassins ou des marins décrivaient un engin nouveau incroyable. Sur tous les champs de bataille, des disques lumineux ou des sphères de faible dimension, doués d'une maniabilité extraordinaire et capables d'atteindre des vitesses fantastiques, s'étaient impunément mêlés aux combats aériens dans le ciel des Nansei Shoto ! Nul ne pouvait assurer que ces objets fantasques (surnommés alors les Fantômes de Nansei Shoto) avaient effectivement participé aux combats ; non, ils semblaient plutôt se borner à observer, tester les avions, évaluer leurs performances, sans intervenir directement.

Mais demain, quelles seraient les réactions de ces « Fantômes » si une rafale de mitraille, ou un obus de DCA, les abattait ? Aucune... Aucune réaction pour l'excellente raison que ces Fantômes de Nansei Shoto paraissaient invulnérables, les projectiles semblant les traverser sans leur infliger de dommage ni entraîner de riposte de leur part [106].

Renseigné sur l'apparition de ces machines secrètes non offensives de l'ennemi, le Quartier Général de l'Armée Impériale censura purement et simplement toute information relative aux Fantômes de Nan-sei Shoto.

Il serait temps, après la victoire du Japon, de demander des précisions sur la nature de ces petits engins aux Américains vaincus, écrasés, implorant grâce...

Du côté des forces aéronavales et de l'infanterie des Alliés engagés dans la campagne du Pacifique, de nombreux rapports étaient parvenus au général MacArthur, commandant suprême des puissances alliées, ainsi qu'il serait officiellement nommé par le président Harry Truman, successeur de Roosevelt, en avril 1945.

A la différences des Japonais, ces mystérieux petits engins volants « non identifiés » furent baptisés Foo Fighters (Chasseurs ennemis) par les Américains et attribués aux Japonais ! Arme secrète nippone ? Non : les Foo Fighters agissaient comme des appareils-espions, sans intervenir directement dans les combats. Des sortes de « mouchards » ultra-perfectionnés dont les Alliés récupéreraient les plans (et sans doute aussi des spécimens) après la victoire, la reddition sans condition des Japs !

Le président Truman et le général MacArthur, eux, possédaient quelques renseignements supplémentaires, à savoir que les premières observations n'avaient pas été faites sur le théâtre des opérations dans le Pacifique, mais aux Etats-Unis même, deux ans plus tôt, le 25 février 1943, à Los Angeles. Là, dans le ciel californien, la 37e brigade de DCA avait tiré... mille quatre cent trente obus contre des « avions circulaires » (sûrement un coup des Japs !) en vol stationnaire... sans parvenir à les abattre[107]

Mêmes observations, même inquiétude devant l'inconnu, sur les champs de bataille de la Seconde Guerre mondiale en Europe et en Union soviétique.

Ces interrogations traversèrent-elles l'esprit du général japonais Mitsuru Ushijima lorsque, le 22 juin 1945, au seuil de sa casemate-QG souterraine de la colline 89, il se fit hara-kiri avec son poignard ? Il avait pris soin de se couper les cheveux et de s'agenouiller sur une natte avant d'accomplir le suicide rituel, tandis que les équipes médicales parcouraient les galeries de son terrier pour achever les blessés en leur injectant une dose mortelle de morphine. Une mort douce que n'avaient malheureusement pas connue les GI' s capturés et qui furent martyrisés, sauvagement torturés : seize aviateurs détenus à Kyu-Shu ayant été littéralement hachés en morceaux[108].

L'Opération Iceberg allait prendre fin avec le « nettoyage » des poches de résistance sur Okinawa. Bilan : plus de 107 000 combattants japonais morts dans la bataille, outre plus de 28 000 défenseurs des systèmes souterrains de défense, ensevelis dans les galeries ; 75 000 civils de l'île avaient aussi payé leur tribut à ce massacre sanglant. Les pertes américaines se soldaient par 7 374 tués et 31 807 blessés, 34 navires coulés par les kamikazes et les bakas (bombes volantes pilotées par un aviateur-suicide), 763 avions de l'Aéronavale abattus, 4 907 marins morts ou disparus. Les Japonais, eux, avaient perdu 16 unités de guerre et 800 avions.

Porte-avions, destroyers, escorteurs, transporteurs de troupes et de munitions, navires-hôpitaux, sous-marins, chasseurs et bombardiers, aussi bien alliés qu'ennemis, avaient coulé au cours de la terrible bataille d'Okinawa. Et c'était, grosso modo, depuis ce cimetière marin, au fond des abysses, qu'était apparue cette mystérieuse lueur jaune, qui trente-quatre ans plus tard, le 2 mai 1979, avait englouti le SNA, le sous-marin nucléaire d'attaque soviétique Dzerzinski... Là où, au plus fort des combats de la guerre du Pacifique, étaient apparus les Fantôme de Nansei Shoto [109]... Les Foo Fighters, ainsi baptisés par les GI' s, naguère surnommés « avions circulaires » en 1943 à Los Angeles ou « bolides kraut » en Europe par les Allemands du IIIe Reich. Autant de noms et surnoms qui sombreraient dans l'oubli, remplacés le 24 juin 1947, aux USA, par l'expression de Kenneth Arnold : Flying Saucers, ces « soucoupes volantes » que les autorités du monde entier (pour une fois unies comme larrons en foire !) rebaptiseraient pudiquement OVNI...

La plus scandaleuse, la plus inquiétante, la plus criminelle campagne de dénigrement, de mensonges et de calomnies allait commencer de par le monde pour étouffer la vérité à propos des « disques volants ». Les gouvernements — tous les gouvernements —, volontairement ou involontairement complices des Dzorls ou E.B.E., ces « Entités Biologiques Extraterrestres » implantés sur notre planète[110], tromperaient les scientifiques (décidément peu curieux et très vite acquis aux thèses mensongères officielles !) puis les médias, manipulés par ces faux savants, ces canailles de la science (« les soucoupes volantes n'existent pas »), dont les négations ex cathedra leurreraient, sans difficulté, le bon peuple, avec l'appui de certains journalistes de la presse et de l'audiovisuel. Autant de valets à la solde des pontifes, des « groupes de recherche officiels » prétendant enquêter sur les OVNI, pour mieux étouffer ce qu'ils auraient découvert ! Valets dociles et serviles, parfois par bêtise ou cupidité, mais tous traîtres à l'espèce humaine, à leurs frères terriens, déjà vendus aux Dzorls, aux Gris, vers la fin des années 40, par le président Harry Truman, lequel, naturellement, ne pouvait soupçonner à l'époque cette finalité, en concluant des accords avec ces « entités » originaires du cosmos...

Mercredi 17 mai 1989, quinze heures, dans les Alpes-de-Haute-Provence.

Entre Forcalquier et le village de Mane, le Kamaz, énorme poids lourd soviétique, négocia un virage à gauche, pour s'engager sur un petit chemin qui sinuait à travers la colline. Le conducteur et son équipier, en salopette brune, regardaient attentivement le paysage, se penchant un peu sur le large pare-brise, pour regarder vers le haut, semblant chercher un lieu élevé qu'apparemment ils ne trouvaient pas. Le conducteur dut freiner, essayer de se ranger au maximum vers la droite, pour laisser le passage à un gros tracteur qui arrivait en sens inverse. Manœuvre difficile, en raison de l'exiguïté du passage. L'homme au tracteur descendit de son engin en grommelant et apostropha le routier :

— Eh ! Où tu crois aller, sur ce chemin privé qui file entre les champs de lavande et se perd dans la colline ?

Le Russe eut une mimique contrariée et secoua la tête, descendit de la cabine en tenant une feuille de papier :

— la vass né panimaïou.

Le cultivateur fronça les sourcils et à son tour (sans se douter qu'il déclarait exactement la même chose) soupira :

— Tu tombes mal, l'ami, je comprends rien à ce que tu dis...

Le routier déplia le feuillet et, de son index maculé de cambouis, souligna une adresse sur cette sorte de bordereau. L'homme du tracteur ne comprit strictement rien à ces caractères cyrilliques, mais l'autre finit pour souligner une adresse en français, patiemment rédigée en lettres bâtons.

— Ah bon, là, je comprends, fit le Provençal avec son accent chantant. Ben là, mon gars, tu tournes exactement le dos, ou presque, à l'Observatoire. T'as loupé la route, un peu plus au sud... Attends... Je vais virer sur le champ avec mon tracteur et je t'y conduirai. Faut traverser Mane et plus bas, sur la nationale, on prendra la direction Saint-Michel-L’observatoire.

Il regarda le Russe qui secouait désespérément la tête et choisit de se faire comprendre avec un langage gestuel, se désignant, désignant le tracteur, faisant les gestes de lâcher le frein, de tourner le volant, montrant la route dans la direction opposée.

— T'as pigé ?

— Da-da ! fit le Soviétique.

Eh non, pas à cheval, couillon, se méprit le Provençal. Bon, cherche pas à comprendre et suis-moi, OK ?

— Spassiba ! (merci).

— Et si, c'est plus bas. Toi, t'es monté trop haut vers Forcalquier. Allez, pinaillons plus, t'as qu'à me suivre.

Grâce au langage international des gestes, les deux hommes finirent par se comprendre et les deux véhicules, après de multiples manœuvres, s'engagèrent enfin sur le bon chemin, sous les yeux un peu surpris des rares personnes rencontrées. La plupart de celles-ci, vivant dans le pays, avaient beau lire les inscriptions en gros caractères sur la bâche du Kamaz, cela ne les avançaient guère, n'entendant rien à cette graphie non plus qu'à la langue de Tolstoï. S'il s'était agi du contraire, nul doute que cette inscription les aurait étonnées : Prodintorg

— Syr « Na Kafka » (Fromage « Le Caucase ») — Produits laitiers, animaux de ferme, poissons, caviar — Suchumi.

D'aucuns se seraient demandé pourquoi le personnel de l'OAP (l'Observatoire Alpin de Provence) importait des fromages et des produits laitiers fabriqués aussi loin

— Suchumi, port de la mer Noire — alors que l'industrie française proposait sur le marché une gamme incomparable de fromages, sûrement aussi savoureux que ceux du Caucase ! Une autre fois, c'est un poids lourd d'Irkoutsk, lac Baïkal, qui vint livrer du matériel électrique avec, sur sa cabine, l'inscription : Electronorgtechnica

— Mockba. La société exportatrice était bien à Moscou, mais le matériel, lui, semblait provenir de l'extrême est de l'URSS...

Les discussions allaient bon train, le soir, au Café du Commerce, où l'on commentait les grands événements du jour. Et à l'évidence, dans les bourgades du canton, les grands événements du jour ou mensuels n'encombraient guère les colonnes des rubriques villageoises. Sauf peut-être lorsque, l'été dernier, rentrant plus tôt que prévu « des commissions », Charlotte Favier, fermière de son état, trouva son mari et Justine Labouret, tous deux à quatre pattes dans la grange, jupon troussé et pantalon aux chevilles, jouant — sans tambour ni trompettes ! — l'allégro de La Charge de la brigade légère ou le dernier acte de La Chevauchée fantastique en technicolor agraire ! Ce drame bucolique fit les beaux jours des mauvaises langues : toutefois, les naturels du pays, se targuant de ne pas faire de politique, avaient jusque-là préféré ne pas parler de ces camions venus d'au-delà du Rideau de Fer s'égarer dans leurs chemins vicinaux, lorsqu'ils ne trouvaient pas immédiatement la route du nouvel Observatoire.

Mais là, aujourd'hui, s'était produit l'incident majeur, sujet de toutes les conversations : la rencontre d'un de ces poids lourds par Emile Dugouzaux, au volant de son tracteur. Les langues se déliant, l'on apprit ainsi que, depuis plusieurs années, deux ou trois fois l'an, des véhicules lourdement chargés, tous d'origine russe, hantaient ce secteur de la Haute-Provence[111] et prenaient la direction de l'OAP.

— Moi qui vous cause, amorçait le père Jules (un pilier du Café du Commercé), je suis sûr qu'y z' apportent des gros télescopes aux astrologues de Saint-Michel. Mais vaut mieux fermer sa gueule pour pas avoir d'emmerdes : « Qui de rien se mêle, de rien se démêle », comme disait déjà ma grand-mère qui avait vu les Prussiens en 1870 !

— Les Prussiens ? A Forcalquier ? s'étonnait Marcel, le bistrot.

— Mais non, pas à Forcalquier : dans le nord, vers Châlons ou Strasbourg.

Et sur les « Ah bon » de l'assistance, le père Jules, davantage dialecticien que familiarisé avec la géographie, laissait son imagination fertile vagabonder allègrement...

Dimanche 16 juillet 1989, Washington DC.

En bordure du parc du Capitole, la Cour Suprême des Etats-Unis n'avait jamais été aussi bien gardée que ce matin-là. Dès sept heures, un fourgon pénitentiaire avait pénétré dans la cour intérieure de l'imposant et austère édifice, déjà occupé par des hommes de la MPF, la Metropolitan Police Force, dépendant de l'autorité du maire de la capitale fédérale. De surcroît, l'armée verrouillait le secteur, des automitrailleuses occupaient les carrefours de Constitution Avenue et Indépendance Avenue, et des hélicoptères évoluaient lentement au-dessus du quartier.

Officiellement, les participants à cette opération ignoraient l'identité des prisonniers de marque ainsi livrés sous bonne escorte, mais il ne fallait pas être grand clerc ni voyant extralucide pour deviner de qui il s'agissait. Une semaine plus tôt, à moins de quatre kilomètres de là, sur la pelouse de la Maison-Blanche, un cosmonef étincelant s'était posé, avec son bord des humanoïdes pacifiques, originaires du système stellaire de l'étoile Polaire.

Et ces Polariens, ramenant avec eux le président Alan Nedwick (que l'on avait cru « suicidé ») et son fidèle ami Harold Blackwood, avaient frappé — très pacifiquement — de stupeur la foule des curieux et les médias invités à attendre là que se produise un événement capital dont rien n'avait préalablement transpiré. Avant de céder la parole au président Nedwick, la voix anonyme d'un représentant des FTL, les Forces Terriennes Libres de la clandestinité, avait annoncé l'arrestation, la veille, du nouveau président des Etats-Unis Edmond Marsh et de son vice-président Morris Newbury, complices du MJ 12, le gouvernement secret, l'organisation criminelle contrôlée par les Gris. Ainsi donc, ce dimanche matin là, à défaut d'avoir été informé, nul parmi les forces de l'ordre ne pouvait ignorer qu'il s'agissait bien de ces deux forbans de haute volée, coupables du plus grand crime qui puisse exister : celui d'avoir pactisé avec des ennemis de l'espèce humaine et, dès lors, coupables de traîtrise envers leurs frères de race.

L'on imagine avec quelle curiosité les forces de sécurité, déployées dans la cour, attendaient l'ouverture des portes arrières du fourgon pénitentiaire... qui s'ouvrirent finalement sur deux individus, menottés les mains au dos mais la tête recouverte d'une cagoule. Des policemen les prirent par le coude et les firent avancer d'un pas rapide, courant presque dans le couloir, précédés par l'un de leurs collègues qui ouvrit une cellule garnie de solides barreaux. Débarrassés de leurs menottes, oscillant un peu sur leurs jambes, probablement en proie à une violente émotion, les captifs entendirent claquer les verrous tandis qu'un policier prononçait :

— Dans cinq minutes, vous pourrez retirer vos cagoules. A midi et six heures, une sonnerie vous avertira et vous devrez alors les remettre, le temps qu'on vous apporte vos repas. Le non-respect de ces consignes, entraînerait des... représailles.

Les pas s'éloignèrent et les deux prisonniers, hébétés, restèrent debout à compter les minutes.

CHAPITRE II

Il y a bien des choses dont il m'est interdit de parler.

U. Thant,

secrétaire général des Nations unies,

questionné sur les OVNI à Ottawa,

le 23 août 1970.

Dimanche 16 juillet 1989, Washington DC,

huit heures du matin.

Non loin de sa villa de l'Anacostia Park qui longeait la rivière du même nom, à cinq kilomètres à vol d'oiseau au sud-est de la Cour Suprême, un homme plutôt replet, le front dégarni, la cinquantaine proche, faisait tranquillement son jogging, revêtu d'une combinaison bleu pâle, en coton éponge. Directeur du FBI, Léonard Trenholm s'astreignait, quand il le pouvait, à accomplir cet exercice matinal ; une petite heure d'évasion quotidienne afin d'échapper — sans y parvenir toujours — aux stressantes contraintes de sa charge.

Une matinée calme qui lui permit, après cet exercice, de prendre une bonne douche et de s'attabler devant un copieux petit déjeuner composé d'œufs au bacon, de céréales, verre de jus d'orange et thé aux lait qu'il savoura en soupirant d'aise, ce qui ne manqua point de faire plaisir à Molly, la cuisinière-gouvernante-factotum, depuis bien des années au service de ce célibataire endurci. Une cuisinière tout à l'opposé de l'image conventionnelle de l'opulente personne s'affairant à ses fourneaux. Rien de cela chez cette accorte quinquagénaire brune, mince et osseuse mais volontiers souriante, dévouée corps et âme à ce grand commis de l'Etat qu'elle vénérait et chouchoutait d'attendrissante façon. Ce qui, parfois, ne laissait pas d'irriter — oh ! pour peu de temps — le directeur du FBI.

Le petit déjeuner achevé et négligeant son bureau — n'était-on pas dimanche ?

— Trenholm s'installa confortablement dans l'un des fauteuils du living dont les baies dominaient la rivière Anacostia, avec vue sur le John Philip Sousa Bridge vers la droite. Le rituel dominical consistait à savourer un cigare léger, tout en parcourant les journaux, fort heureusement moins nombreux qu'en semaine, mais (et ceci ne compensait point cela !) beaucoup plus surchargés en publicités. Il exhala lentement la fumée, posa son cigare dans le cendrier et s'apprêtait à tourner la une du Washington Post lorsque le téléphone sonna.

Léonard Trenholm jeta un regard rancunier à l'appareil et décrocha en se demandant si sa quiétude dominicale n'allait pas être sérieusement compromise...

— Jyotsnâ, prononça lentement une voix masculine.

Une Plymouth Gran Fury très anonyme, modèle 1981, qui aurait bien mérité une couche de peinture, pénétra dans la cour intérieure de la Cour Suprême, suivie des yeux par le cordon de gardes en armes arrivés là dès sept heures du matin. Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche, blond, sportif et très play-boy, abandonna le volant et, après un signe d'acquiescement du capitaine des services de sécurité, il laissa la conduite intérieure banalisée et suivit l'officier jusqu'aux sous-sols du grand édifice. Arrivé devant la grille coulissante fermant la cellule où deux hommes, dissimulés par une cagoule, avaient été amenés sous bonne garde, trois heures plus tôt, Madow fut un peu surpris de les trouver allongés sur le bat-flanc, en train de ronfler, la cagoule roulée leur servant d'oreiller.

Le porte-parole de la Maison-Blanche toussota puis :

— Monsieur le Président... (nouveau toussotement)... Monsieur le Président...

L'un des dormeurs tournés face au mur grogna, renifla, se remit sur le côté et s'assit en ruminant pour lever un œil torve sur les visiteurs. L'autre en fit autant, mais avec moins d'élégance puisque ses premières paroles furent :

—... font chier, ces mecs...

Double haut-le-corps puis stupeur du capitaine de la sécurité et du porte-parole qui échangèrent un coup d'oeil effaré, avant de reporter leur attention sur ces deux inconnus à la face d'ivrogne, les cheveux hirsutes, le costume froissé, l'un étriqué, l'autre trop grand, qui les dévisageaient en retour pour réaliser qu'ils étaient enfermés dans une cellule.

— Mais... mais ce... ce n'est pas le Président... ni le vice-Président...

Et, devant cette sombre constatation, Steve Madow adressa un regard de reproche au chef des services de sécurité qui leva la main en secouant doucement la tête :

— Non, non, monsieur le Porte-parole, ce ne sont ni le Président ni le vice-Président, mais je ne suis pour rien dans cette... dans ce... Enfin, je ne comprends pas comment ce... cette substitution a pu se produire...

Et de se tourner pour questionner sèchement les occupants de la cellule :

— Qui êtes-vous ?

Ils s'approchèrent de la grille, d'une démarche à la verticale relative, et l'un d'eux rota avant de déclarer :

— Moi, c'est... Bill Rolando, de Baltimore et je trouve qu'ici ça manque de bière !

— Et vous ? insista le porte-parole de la Maison-Blanche en questionnant l'autre inconnu.

— Moi, c'est Charly... Charly Spingler, comme mon co... pain, du même bled.

— Et que faites-vous ici ?

— Co... comment, ce qu'on fait ici ? Mais on attend la soupe et nos cent bucks[112] avant de rentrer chez nous. Pas vrai, Bill ?

Steve Madow et le capitaine des services de sécurité froncèrent les sourcils, complètement dépassés.

— Mais enfin, comment avez-vous atterri ici ? Qui vous a promis cent dollars et pour quoi faire ?

— Ça, mon pote (ce « mon pote » fit sursauter l'homme de la Maison-Blanche qui prit un air pincé), nous on sait rien. Cette nuit, un mec bourré de fric nous a filé cinquante bucks après nous avoir payé à boire... Généreux, le type (un rot sonore, jailli du fond de ses entrailles, le coupa dans son élan), on a bu tant qu'on voulait. Puis on a changé de crémerie ; dans sa bagnole, il nous a dit qu'on toucherait cent dollars demain si on voulait bien passer une cagoule et rester muets tant qu'il nous apporterait pas l'oseille. C'est ce qu'on a fait.

Le second enchaîna, les yeux pas très bien en face des trous :

— Alors là, vous et tous vos présidents, nous, on en a rien à glander. Ce qu'on veut, c'est une bonne bière, nos cent bucks et salut la compagnie. Et cent bucks bien vrais, hein, pas des spurious[113], OK ?

Des explications complémentaires arrachées peu à peu à ces poivrots, il ressortait que, clochards de leur état, dotés d'un costume « presque neuf », de quelques bouteilles de bière et de cinquante dollars avec promesse d'en recevoir cent de plus, ils s'étaient endormis pour se réveiller ce matin dans cette cellule ! Décrire l'auteur de cette « mauvaise plaisanterie » ? Facile : l'un affirmait qu'il était gros et grand, âgé d'une trentaine d'années, blond et frisé, vêtu d'un jean et blouson de cuir et qu'il roulait les « r » comme un Xicano ; pour l'autre, il s'agissait d'un homme petit et maigre, la cinquantaine, chauve, s'exprimant avec l'accent précieux d'un rupin très british et portant costume sombre et croisé. Et pour clore ce portrait à la Laurel et Hardy, Charlie Spingler était sûr que l'homme avait un bob sur la tête ; Bill Orlando, lui, jurait ses grands dieux que c'était une casquette ! Bref, une description précise et concordant seulement sur le sexe masculin de l'individu !

Atterré, Steve Madow les abandonna là, en entraînant l'officier de sécurité, sans se soucier des vociférations indignées des deux clochards qui, brandissant le poing entre les barreaux, juraient de porter plainte pour séquestration arbitraire, escroquerie, parjure, privation de nourriture et (surtout) de boisson !

— Et même qu'on se plaindra au Président, si on veut ! Pas le vôtre !

Car les deux soûlards ne pouvaient un seul instant imaginer que leurs visiteurs, en parlant de président et vice-président, faisaient bien allusion au premier magistrat du pays et à son second, arrêtés par les Forces Terriennes Libres, mis au secret avant d'être conduits à la Cour Suprême des Etats-Unis d'Amérique pour y être jugés sous quarante-huit heures...

Dimanche 16 juillet, Washington, dix heures trente du matin.

Léonard Trenholm reposa le combiné et demeura un long moment troublé au point d'oublier de tirer sur son cigare qui se consumait dans le cendrier en onyx vert. Son correspondant ne s'était pas nommé, par souci de discrétion, mais le mot-clé utilisé ne laissait aucun doute quant à l'identité de celui qui venait de l'appeler : un ami des plus sûrs et invariablement bien informé... Harold Blackwood, l'ex-directeur de la CIA et conseiller de la Maison-Blanche du temps du président Alan Nedwick.

Après son apparition fracassante à la télévision, en compagnie des humanoïdes Polariens[114] , nul n'ignorait plus son appartenance aux FTL. Avant de se fondre dans l'anonymat de cette organisation clandestine, Blackwood avait confié à Trenholm un mot de passe pour s'identifier dans l'éventualité où il aurait besoin, un jour, de reprendre contact avec lui : Jyotsnâ, un mot — un nom — étrange, que l'on ne pouvait phonétiquement confondre avec un autre dans la plupart des langues européennes. Dans le Vishnu Pourâna, l'un des plus anciens textes sacrés de l'Inde, il signifie l'Aurore, l'un des quatre corps de Brahmâ.

Ce mot de reconnaissance qui désignait Blackwood en appelait un autre, uniquement attribué à Trenholm et que celui-ci formula aussitôt : Ahan (le Jour), de même origine et appliqué pareillement à l'un des corps de Brahmâ. S'étant ainsi reconnus — et rassurés —, les deux amis échangèrent quelques phrases d'une consternante banalité pour toute oreille innocente qui aurait involontairement surpris cet entretien. Ces paroles anodines recouvraient pourtant des informations qui, elles, ne l'étaient pas du tout…

Puis, de nouveau, le téléphone sonna et le directeur du FBI décrocha.

— Bonjour, Léonard, Al Connors à l'appareil. J'aimerais qu'on se rencontre au Triangle [115] au plus tard dans la demi-heure, OK ?

— OK, Al. J'y serai…

Réponse laconique, s'il en fut. L'eût-il voulu qu'il n'aurait rien pu faire pour esquiver cette invitation à la fois ferme, pressante et assurément d'une importance exceptionnelle pour avoir été formulée par Alfred Connors en personne, le DCI, le Director of Central Intelligence, en d'autres termes le patron de la CIA. Connors avait été nommé à ce poste en remplacement de Morris Newbury, appelé au poste de vice-président des USA, jusqu'à son kidnapping, en compagnie du président Marsh, par la mystérieuse organisation « terroriste » baptisée FTL ou Forces Terriennes Libres, ou encore Phi Oméga...

Comme tous les dimanches, les G. men (agents fédéraux) étaient beaucoup moins nombreux à occuper les bureaux du Fédéral Building et, hormis le personnel de sécurité effectuant ses rondes horaires à chaque étage, Léonard Trenholm ne rencontra évidemment que des agents affectés à des missions spéciales. L'un des hommes de la sécurité avait introduit Connors, le directeur de la CIA, dans la petite salle d'attente voisine de son bureau et Léonard, prévenu, alla lui-même accueillir son homologue de Langley, arrivé quelques minutes plus tôt seulement. Alfred Connors, grand, de larges épaules, le cheveux rare, tempes argentées, fine moustache, gardait de ses années de service d'agent action overseas[116] une souplesse, une musculature et une classe qui devaient faire rêver encore, souvent, ses collaboratrices.

— Content de vous voir, Al, et navré de vous avoir fait attendre, mais je suis dans les temps, malgré une flopée de cars de touristes sur Indépendance et Constitution, qui ne facilitent guère la circulation.

Ils échangèrent une cordiale poignée de main et le patron de la CIA, sans détour, amorça :

— Je sais, Lon, car à ces fournées de cars de touristes s'ajoutent aujourd'hui, dans le quartier, des véhicules de l'armée et quelques-uns de l'Agence[117] autour de la Cour Suprême.

— Ah bon ? s'étonna Léonard Trenholm. Une opération de protection ? Mais dans quel but ?

Connors s'éclaircit la voix, plutôt mal à l'aise pour avouer :

— Une... autorité supérieure a chargé l'Agence de mettre en place un dispositif de sécurité autour et à l'intérieur même des sous-sols de la Cour Suprême, ce matin dès sept heures, heure prévue pour l'arrivée du fourgon pénitentiaire escorté de motards amenant le président Edmund Marsh et le vice-président Morris Newbury kidnappés par les FTL ! Ces terroristes, d'une inconcevable impudence, avaient décidé d'enfermer leurs prisonniers dans l'une des cellules provisoires de la Cour, jusqu'à leur jugement des prochains jours. Ordre de ne pas intervenir avant l'arrivée de Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche.

Trenholm s'indigna :

— Et le FBI, étroitement lié au Département de la Justice, a été délibérément écarté de cette opération ? Merde ! Ça vous paraît juste, Al, cette magouille pour nous mettre sur la touche ? En quoi avons-nous démérité ? C'est scandaleux ! On se croirait revenu quarante ans en arrière ; on nous écarte de cette affaire exactement comme nous avons été, dès juillet 1947, évincés des enquêtes sur les crashes d'OVNI réservés au seul profit de l'Air Force et, ultérieurement, de la CIA[118].

Alfred Connors le coupa, avec un geste d'apaisement :

— Ne vous énervez pas, Lon, je ne suis pas responsable des décisions qui nous dépassent, vous et moi, de cent coudées. Quoi qu'il en soit, quand Steve Madow a pu être joint — il était parti en week-end sur les bords de la Shenandoa et j'ai envoyé un hélico le chercher —, il n'a trouvé dans la cellule que deux clodos de Baltimore, endormis après une cuite et, sitôt les yeux ouverts, réclamant à cor et à cri leurs cent dollars : on les avait conduits là, une cagoule sur la tête, avec promesse de les payer ce matin même. Le reste de leurs propos ne nous a rien appris sur les auteurs de cette substitution, laquelle a dû s'opérer très tôt ce matin, dans des conditions que nous ignorons totalement.

Léonard Trenholm rumina, sarcastique :

— Et alors, vous vous êtes dit « l'autorité supérieure va faire un foin de tous les diables en apprenant ce coup fourré et, comme je ne serai pas fâché de partager l'engueulade avec quelqu'un plutôt que de l'encaisser tout seul, je vais voir ce bon gros Trenholm et lui demander de me donner un coup de main pour retrouver le président et le vice-président. Comme ça, si nous faisons chou blanc, lui aussi en prendra plein la gueule. » Un partage équitable, quoi !

— OK, Lon, OK, vous êtes en rogne, et à votre place j'aurais manifesté les mêmes réactions mais, une fois encore, les ordres viennent de... très haut et...

— Ça va, Al, je ne suis pas le balayeur du coin et, sans être dans le secret des dieux, je sais très bien ce que vous entendez par « les autorités supérieures ». Vous ne faites pas allusion aux président et vice-président intérimaires désignés ipso facto par la vacance de ces postes à pourvoir ; vous faites allusion au mystérieux mais aussi fameux Majestic 12 ou MJ 12, cet Etat dans l'Etat.

« Voici une dizaine de jours, lors de l'intervention fantastique des Polariens et des FTL, le public a appris que le chef du MJ 12 — côté terrien — était le professeur Lionel Dennsmore, lequel a péri dans la destruction de la base E.B.E. souterraine de Dulce, au Nouveau-Mexique.

« Vous pensez bien que, si les ufologues intelligents et encore libres du monde entier savent que ce gouvernement secret existe, avec ses ramifications tous azimuts, nous, au FBI, nous ne pouvions ignorer son existence, même si ledit MJ 12 ne nous a jamais honorés d'une circulaire ou transmis des consignes ponctuelles précises. A l'inverse de Langley, n'est-ce pas, mon cher Al ? fit le directeur du FBI en poussant vers son visiteur un coffret de cigares avant de s'en coller un entre les dents.

Connors se servit et offrit du feu à son confrère :

— Vous savez, Lon, ces contacts épisodiques que certains de mes proches collaborateurs et moi-même avons avec le MJ 12 sont un... privilège parfois lourd à porter ! Et je n'ai jamais, personnellement, rencontré le professeur Dennsmore qui vivait reclus dans son ranch de Dulce, non loin de la base. Et je n'ai pas davantage rencontré les... nos hôtes.

— Vous pouvez dire les Gris, Al, je ne crois pas qu'on ait planqué des micros dans mon bureau, ironisa Trenholm. De toute manière, le fait de les appeler ainsi n'implique aucune intention de mépris de ma part, mais si cela vous choque, je peux aussi les désigner par leur nom : les Dzorls.

— Ça ne me choque pas, Lon, et nous ne somme pas là, face à face, pour nous espionner l'un l'autre et aller ensuite rapporter aux Dzorls l'opinion que vous ou moi pouvons avoir d'eux. Et au demeurant, je crois bien qu'ils s'en foutent. Ils se bornent à donner des ordres au MJ 12 qui les répercute à la branche MIB[119] de l'Agence et ces... spécialistes les exécutent, parfois même sans que j'en sois informé.

Le directeur du FBI hocha la tête en signe de compréhension et se dit in petto que, si son interlocuteur s'exprimait aussi librement avec lui, c'était qu'il devait avoir des raisons précises — immédiates ou futures — de le faire. A noter sur ses tablettes, à toutes fins utiles. Sans oublier cependant qu'il pouvait y avoir, au bout de tout cela, un coup fourré, malgré la bonne mine de son confrère... D'autre part, l'ancien directeur de la CIA, devenu vice-président des USA, Morris Newbury, ne portait pas particulièrement dans son cœur Léonard

Trenholm. Dès lors, si par on ne savait quel coup du sort l'ex-président Marsh et Newbury refaisaient surface en bénéficiant de la toute puissante protection du MJ 12, lui, Trenholm, risquait fort de se retrouver mis à la retraite anticipée dans les meilleurs délais !

Sauf s'il se montrait en mesure de rendre à ces deux hauts personnages un signalé service susceptible de le dédouaner définitivement et de regagner l'estime de ces deux hommes qui avaient été — pour peu de temps — les plus puissants du pays.

Et Jyotsnâ — nom-code de Harold Blackwood —, ce matin même et assurément pas par hasard, venait de lui en fournir l'opportunité.

— Alors, Lon, vous me donnez un coup de main avec vos G 'men pour retrouver Marsh et Newbury, ou bien c'est la guerre entre nous ? Je ne vous cache pas que je serais déçu ; nouveau au poste que j'occupe, je n'ai pas le moindre grief contre vous... Quitte — c'est vous qui l'avez fait remarquer — à prendre des risques ensemble... et quelques coups également ensemble, si les choses venaient à mal tourner.

Le chef du FBI joua machinalement, avec son briquet, puis revint à son interlocuteur qu'il fixa dans les yeux :

— Banco, Al, je veux bien faire équipe, jouer franc jeu avec vous mais, en retour, j'attends la même chose de vous, OK ?

Le DCI se leva, lui tendit la main en ébauchant un sourire chaleureux et sans équivoque.

— C'est ce que j'espérais, Lon, et je crois bien que ni vous ni moi n'aurons à regretter cet oubli des antagonismes plus ou moins traditionnels existant entre le Triangle et Langley. Notre intérêt commun est de coopérer.

— C'est aussi... un peu l'intérêt du pays, non ? plaisanta Trenholm, en raccompagnant son visiteur jusqu'à la porte. Je vous rappellerai dans le courant de l'après-midi.

— Vous avez déjà un plan ? s'étonna Connors.

— Non, une heure déterminée pour recevoir l'appel d'un informateur anonyme. Dieu sait comment ce type-là a pu se procurer mon numéro personnel ! Il m'a presque tiré du lit ce matin, pour m'annoncer que, moyennant la modeste somme de un million de dollars, il me donnerait le tuyau du siècle. Il a raccroché, mais je doute qu'il ait fait allusion aux courses de chevaux, le gars ne m'ayant pas du tout donné l'impression d'être un bookmaker !

— Et vous pensez que ce tuyau du siècle pourrait concerner le lieu de détention de nos... illustres kidnappés ?

— Avec ce que vous venez de m'apprendre, qui s'est déroulé à la Cour Suprême, cela me paraît logique ou du moins plausible. Mais je ne vous cache pas, Al, que notre caisse noire ne renferme pas une somme pareille. J'ignore quelles sont vos liquidités occultes mais, de toutes les façons, puisque nous faisons équipe, il faudrait sans retard contacter la Maison-Blanche. Et il ne me déplairait pas de voir la tête que fera le président intérimaire Sarsfield si nous venons faire la quête en lui demandant poliment : « Soyez chic, nous avons besoin d'un petit million de dollars pour délivrer sains et saufs le président Edmund Marsh et son vice-président qui, aussitôt revenus à la Maison-Blanche, vous renverront dans vos foyers, en vous remerciant d'avoir contribué à libérer votre fauteuil et celui de Dudley Kilroy, votre vice-président... tout aussi intérimaire ! »

Al Connors fit la grimace, assez déconcerté par les propos de Trenholm :

— Un million de dollars, c'est une sacrée somme pour nos caisses noires respectives, mais c'est une aumône pour les finances du MJ 12, maître planétaire de la drogue. Reste à savoir si votre correspondant anonyme n'est pas un simple escroc doté d'un culot monstre qui a combiné cette histoire abracadabrante pour se sucrer un « max » et filer ensuite aux Bahamas, à Hawaii ou dans un coin isolé où nous n'aurons jamais l'idée d'aller lui réclamer des comptes ! Dans l'éventualité où nous ne pourrions pas le prendre la main dans le sac lorsqu'il voudra encaisser ce pactole.

— Pour l'heure, Al, je n'ai pas la moindre idée du processus de récupération qu'il emploiera, ni de quelle manière l'échange se fera... si échange il y a, car vous avez peut-être raison : l'hypothèse de l'escroquerie majeure n'est pas du tout exclue.

— Wait and see, Lon.

De retour à son bureau de Langley, en Virginie, à une quinzaine de kilomètres au nord-ouest du FBI Building, Al Connors jeta un coup d'œil sur son télécopieur privé, archiva l'unique fax tombé en son absence et composa un numéro sur le clavier d'un ordinateur. Sur l'écran s'inscrivit en caractères vert fluo : Donnez votre clé d'identification bis. Le directeur de la CIA obtempéra et composa 13-10-L-I-Aph, soit 13 pour M (treizième lettre de l'alphabet) ; 10 pour J (dixième lettre) ; L pour 12 (douzième lettre) ; I pour Intelligence Agency et enfin, Aph pour Aleph, première lettre de l'alphabet hébraïque, codification pour n° 1/CIA.

La machine digéra les informations et répliqua presque aussitôt : Donnez votre clé d'identification ter.

Accoutumé à la procédure, Al Connors composa Burgall, l'un des noms de la perche bleue, poisson que l'on pêche sur les côtes atlantiques de l'Amérique du Nord, également appelée cunner, forme ancienne du nom de famille Connor(s). Le DCI ayant ainsi montré patte blanche, le téléphone sonna au bout de quelques secondes et une voix masculine questionna :

— Votre âge, s'il vous plaît ?

— Je suis plus âgé que vous ne le pensez.

— Bien, répondit l'inconnu au bout du fil. Qui demandez-vous ?

Al Connors ne répondit point dans le combiné mais composa sur le clavier de l'ordinateur : Top Sachem P. Alpha.

Il y eut un bref sifflement dans l'écouteur téléphonique et une voix masculine, un peu cassée, prit le relais :

— Je vous écoute, Burgall.

Ce dernier ne put s'empêcher de battre des paupières et d'afficher une expression d'incrédulité : non, ce n'était pas possible ! Cette voix... Non ! Connors rejeta l'image inquiétante que suscitait en lui cette voix avant de confier à Top Sachem (le grand patron du MJ 12), ce que Léonard Trenholm lui avait appris.

Le responsable du gouvernement secret, contrôlé par les Dzorls, parfaitement à l'abri dans leurs bases souterraines, observa un instant de silence, comme pour digérer l'énormité de ce chantage, puis il reprit de sa voix cassée, au débit assez lent :

— Le montant de la rançon peut être disponible sous quelques heures et, dès que vous connaîtrez les modalités de l'échange, informez-m'en sans perdre une minute. Je crains cependant que ces criminels ne choisissent un secteur désertique, très difficile à surveiller sans trahir votre approche. Quel pourcentage de confiance accordez-vous à Trenholm ?

— Pour autant que mon jugement soit valable, et je crois qu'il l'est, à partir des sources d'informations dont je dispose, je lui accorde quatre-vingt-dix pour cent. Les dix pour cent d'incertitude découlent d'une relative inimitié entre Léonard Trenholm et le vice-président Edmund Marsh, que le faux suicide du président Alan Nedwick allait porter à la présidence. Les relations de Trenholm avec Newbury, mon prédécesseur, devenu vice-président des Etats-Unis, n'étaient pas non plus toujours au beau fixe ; mais ces divergences, finalement, devraient être oubliées si, justement, Trenholm, via cet informateur inconnu, nous conduit au lieu de détention de Marsh et Newbury.

— Vous... essayez de me dire que le sort de ces derniers étant potentiellement entre les mains du directeur du FBI, celui-ci pourrait tout aussi bien garder l'information pour lui et... laisser crever nos amis qu'il ne porte pas dans son cœur ?

— C'est une possibilité, monsieur, admit le directeur de la CIA.

— En revanche, si Trenholm obéit à son devoir et permet la délivrance de Marsh et Newbury, que nous remettrons à la tête du pays, en remerciant leurs « intérimaires », Peter Sarsfield et Dudley Kilroy, nous saurons ainsi qu'il joue franc-jeu et que nous pouvons compter sur sa fidélité.

— Je partage votre analyse, monsieur, approuva hypocritement Connors.

Le Top Sachem du Majestic 12 ne fut pas dupe et gronda de sa voix cassée qui monta d'un registre :

— Ne me prenez pas pour un imbécile sensible à la flatterie, Burgall ! Ce n'est pas là mon analyse, mais le point d'aboutissement implicite de votre raisonnement. Rappelez-moi aussitôt que vous aurez du nouveau !

Déclic, sans formule de politesse ou autre, après cet éclat coléreux qui donna froid dans le dos du — pourtant redouté — chef de la CIA, lequel se sentit soudain fort mal à l'aise.

Un peu plus tard, mis au courant de cet entretien par Al Connors, le directeur du FBI le renseigna sur les modalités de l'échange des otages contre la rançon :

— A huit heures ce soir, mon correspondant, codifié en « Roger », rappellera pour me donner ses instructions ; l'échange devrait avoir lieu dans le courant de la nuit. Pour la rançon, vous avez eu satisfaction ?

— Oui. Le responsable du département financier du MJ 12, Barney Mills, apportera personnellement la valise contenant la somme en coupures de cinquante, cent et mille dollars. L'argent sera livré chez vous. Je pense donc que c'est du FBI Building que nous démarrerons pour aller récupérer le Président et le vice-Président, n'est-ce pas ?

— Sur l'héliport du building, précisa Trenholm. Un petit hélico polyvalent Hughes 500 Defender nous amènera à Andrews Field [120] où nous prendrons un hélico plus performant si besoin est, ou bien un jet si nos VIP devaient être livrés à l'autre bout du pays !

Instruits des exigences des ravisseurs, c'est à neuf heures du soir qu'un Sikorsky UH-60A, modèle Credible Hawk de l'US Army, avec pilote et copilote, décolla d'Andrews Air Force Base avec, à son bord, les deux hommes et la (très) précieuse mallette contenant un million de dollars. L'hélico devait se poser à Deep Creek, un village de Virginie, en bordure de la route n° 17, conduisant à Portsmouth. Près de la station-service Gulf, un parking, peu fréquenté la nuit, permettrait l'atterrissage. Là, de nouvelles instructions leur seraient communiquées.

Volant à faible altitude, à deux cent quatre-vingt-dix kilomètres/heure en moyenne, le Credible Hawk ne mit guère plus d'une heure quinze pour franchir les trois cent dix kilomètres séparant Washington de cette agglomération de Virginie et repérer la station-service Gulf et son parking désert. Désert, à l'exception d'une voiture qui démarra en trombe, occupée par un couple d'amoureux affolés par l'arrivée de cet hélicoptère d'assaut, trapu, aux courtes ailes pourtant privées de leurs missiles, venu prématurément interrompre leurs ébats...

De la station-service sortit un homme en tee-shirt et jean. Levant à demi son bras droit replié pour se protéger des gravillons, projetés en tous sens par l'effet de sol, tandis que les pales ralentissaient leur rotation, il marcha vers l'hélico et se tourna un peu de côté pour opposer moins de prise au brassage de l'air.

Il dut crier pour se faire entendre, malgré la baisse de régime des deux turbomoteurs :

— Lequel de vous deux est Trenholm ?

Dans l'embrasure de la porte latérale coulissante, le chef du FBI cria :

— C'est moi...

— Votre copain Roger a téléphoné, il y a un quart d'heure. Il vous attend sur la rive nord du lac Drummond, à douze milles d'ici, au sud-sud-ouest. Vous connaissez ?

— Sur la carte seulement.

— Faites quand même gaffe, car le lac est en plein milieu des marécages et la bande de terre ferme où vous pourrez vous poser est tout juste suffisante pour votre machine. Qu'est-ce qui se passe ? Ce sont des manœuvres ?

— C'est ça, des manœuvres aéronavales en connexions avec la base de Norfolk, mais rien de secret, sourit Trenholm. Merci du tuyau et bonne nuit.

Le Sikorsky reprit l'air, survola bientôt le Dismal Swamp (Marécage Lugubre) et ne tarda pas à discerner sous le dernier quartier de la lune, le Drummond Lake et l'étroite bande de terre ferme sur sa berge nord. Là, dans la nuit, une homme agita une lampe-torche, puis se recula lorsque l'hélico, allumant son phare d'atterrissage, manœuvra pour se poser. Bientôt, Alfred Connors et Léonard Trenholm sautèrent au sol, l'index sur la détente d'un Colt 11.43 qu'ils rengainèrent, interdits, en constatant que le porteur de la torche n'était autre que le vice-président Morris Newbury, seul ! Le pilote et le copilote, nullement dans la confidence quant à la finalité de cette mission, s'étaient mis au garde-à-vous, médusés, en saluant !

Au « tout va bien ? » de Connors fit écho un « oui » maugréé sans enthousiasme, puis :

— Le Président ne sera libéré qu'après vérification du contenu de la mallette ; ce dont je dois m'assurer personnellement au préalable.

Le directeur de la CIA ouvrit la mallette :

— Pour votre sécurité et celle du Président, nous avons dû nous conformer aux exigences des ravisseurs dont Trenholm m'a tenu informé d'heure en heure ; nous n'avons donc pas pu alerter les forces armées ni faire verrouiller le secteur par la police.

Newbury acquiesça d'un mouvement de tête, tout en inventoriant sommairement, dans la mallette, les paquets de dollars rassemblés en liasses de cent, dotées d'un bracelet en plastique. Pendant ce temps, les deux hauts fonctionnaires fédéraux inspectaient du regard la morne étendue marécageuse avec, de place en place, des touffes d'herbes anémiques, des mamelons moussus, leurres dangereux pour tout égaré dans ce terrain fangeux, instable.

— N'exhibez plus vos armes, conseilla Newbury à mi-voix. « Ils » sont assez nerveux ; je ne voudrais pas qu'une bavure, une méprise survienne au dernier moment de l'échange. Attendez ici sans bouger...

Il s'éloigna sur la berge, mallette en main, marchant sur plusieurs centaines de mètres à la faible clarté nocturne. Jusque-là dissimulées par des touffes de joncs, deux silhouettes se dressèrent, pour examiner le contenu de la mallette. Au bout d'un moment, une troisième silhouette se mit debout, vint se placer au côté de Newbury, tandis que les deux autres se baissaient à nouveau, cachées par les joncs. Les otages pressèrent le pas en direction de l'hélico.

Plus encore que son compagnon d'infortune, le président Marsh présentait des traits tirés, avec sa barbe de plusieurs jours, son costume fripé, maculé de terre et de boue. Parfaitement incongrue, une petite fleur jaune de jonc restait accrochée dans ses cheveux, récoltée sans doute lorsqu'il avait été forcé de s'accroupir sur ordre des ravisseurs. Emu, il serra chaleureusement la main de ses libérateurs. Newbury, lui, montra une petite boîte en métal nickelé :

— L'antidote qui doit être administré dans un délai d'une heure au Président ; oui, ces criminels lui ont inoculé je ne sais quoi, en affirmant — s'ils n'ont pas menti — que les effets mortels seront rapidement dissipés par ledit antidote.

— Nous allons immédiatement vous conduire au QG de la base navale de Norfolk, monsieur le Président, décréta Léonard Trenholm. Par radio, nous aviserons de votre arrivée l'hôpital de la Navy.

— Merci, Tren... Lon, rectifia familièrement Edmund Marsh. Merci également à vous, Connors, et à nos gars de l'Air Force, compléta-t-il d'une voix lasse à l'intention du pilote et du copilote.

Le Sikorsky décolla, orientant son phare d'atterrissage vers la zone où l'échange avait eu lieu, en pure perte ; s'ils ne s'étaient pas engloutis — avec la mallette ! — dans les marécages, les ravisseurs s'étaient évaporés. Mais comment ? Tandis que l'appareil s'éloignait vers le nord-nord-est et la base navale de Norfolk, à moins de trente kilomètres, sur une surface réduite du Dismal Swamp, une étrange lueur bleuâtre miroita puis disparut au bout d'une ou deux secondes.

Les instruments de bord, curieusement, accusèrent simultanément une altération, un dysfonctionnement tout aussi inexplicable que ce bref phénomène lumineux.

— Les terroristes vous ont-ils bien traités, durant votre détention ?

Le président Marsh soupira à la question du directeur du FBI :

— Nous ne sommes pas sûrs que les FTL, soient seules en cause, Lon. Si ce sont bien ces... traîtres qui nous ont enlevés, avec l'aide des envahisseurs Polariens, en revanche, ce sont d'autres individus qui, jouant les sauveurs, nous ont soi-disant délivrés après avoir abattu nos geôliers. Nos pseudo-libérateurs nous ont offert un jus de pamplemousse, dans le fourgon pénitentiaire où ils pris la fuite avec nous. Peu après, nous avons perdu connaissance : le jus de fruit contenait un puissant soporifique ! Je pense que ces gens-là appartiennent à la mafia plutôt qu'aux fantoches des Forces Terriennes Libres.

« Morris et moi sommes convenus de taire l'épisode de la rançon. Il sera préférable de privilégier une action d'éclat, menée conjointement par la CIA et le FBI pour nous délivrer. Nous étudierons ensemble un plan vraisemblable, aux yeux des citoyens, pour expliquer votre courageuse intervention salvatrice...

Lundi 17 juillet 1989, New York City, sept heures du matin.

Dans le spacieux appartement de Manhattan qui, au dix-septième étage de la 81e Rue Ouest, dominait les vertes frondaisons de Central Park, Dora, la jeune employée portoricaine de Teddy Cowen et Ariellah Greenstein, commençait le ménage ; en fredonnant, elle passait l'aspirateur sur le tapis chinois recouvrant, de son ovale gris perle, la moquette du grand living. Un tapis orné d'oiseaux et de fleurs aux teintes pastellisées que la « patronne » voulait obstinément laisser tel que, alors que Dora — à son goût — aurait préféré y déposer une table basse, comme celle qui se trouvait, décentrée, vers la cheminée, entourée de fauteuils et d'une banquette en cuir gold.

Mais, bah, Dora lui pardonnait volontiers cette inexplicable faute de goût car, par ailleurs, Mme Greenstein était une patronne muy sim-pática, muy gentil et lui fichait une paix royale. D'ailleurs, la señora et son novio, l'écrivain Teddy Cowen, étaient des artistes, des intellectuels, alors il ne fallait pas s'étonner de quelques excentricités dont la moindre n'était pas cet espace vide, incongru au milieu du salon. Et Dora, accoudée sur le manche de son aspirateur, se prit à rêvasser sur ce jeune couple, beau, heureux, à qui tout semblait réussir...

Tout à coup, comme mue par un ressort trop longtemps comprimé, la petite Portoricaine, profitant de l'absence de ses patrons, se rua sur la table basse et la tira au milieu du tapis au centre du living. Madré de Dios, c'était tellement plus beau !

Le téléphone sonna et Dora tressaillit, balançant un instant entre décrocher ou remettre la table à sa place initiale, puis optant pour le téléphone ! Les patrons ne devraient pas arriver avant un bon quart d'heure ; elle aurait amplement le temps de remettre cette table à sa place devant la cheminée, même si elle y faisait si moche ! Dora décrocha, prit une voix suave d'hôtesse d'aéroport (sans parvenir à effacer complètement son accent où les « r » avaient tendance à rouler) :

— Bonjour... Allôôô ?

Elle répéta deux autres fois son « Allôôô » tandis que, dans son dos, mue par une force mystérieuse, la table basse se soulevait et allait reprendre sa position initiale devant la cheminée ! En même temps, le gros cendrier en cristal, quittant le fauteuil sur lequel Dora l'avait provisoirement laissé, voltigeait avec lenteur pour se poser au milieu de la table au plateau de céramique. Cela fit un petit bruit qui incita Dora à tourner vivement la tête.

Découvrant cette remise en ordre dans l'aménagement du living, la Portoricaine poussa un hurlement de terreur, puis se mordilla les lèvres en serrant, à lui faire mal, ses doigts autour du combiné téléphonique. Ce combiné dans lequel, maintenant, une voix anonyme, probablement féminine mais grave, prononçait avec une pointe d'humour :

— Diga, Dora : cuando el diablo no tiene nada que hacer, con el culo mata moscas ! Verdad ?[121]

Sur un « Oooooohhhh ! » d'épouvante, la Portoricaine se signa, fonça vers le hall d'entrée, récupéra son sac à provisions et partit en courant vers l'ascenseur, invoquant Dieu et tous les saints, plus exactement Dios y todos lossantos, car c'est en espagnol qu'elle avait lancé cette invocation...

A une centaine de kilomètres de là, non pas à l'horizontale mais à la verticale de Manhattan, Teddy Cowen et Ariellah Greenstein avaient suivi la scène sur l'écran télévisionneur du Kaltor, un patrouilleur polarien, engin discoïdal de douze mètres de diamètre, renflé à son axe par le dôme de l'habitacle transparent ; un vaisseau présentement protégé par son champ d'invisibilité qui avait ramené le couple d'écrivains-journalistes pratiquement à domicile ! Et ce, après une journée et une nuit des plus chargées puisque, pour les archives (provisoirement) secrètes des Forces Terriennes Libres, ils avaient « couvert » l'événement majeur de ces dernières vingt-quatre heures : la double « libération » de l'ex-président Edmund Marsh et de son complice et vice-président Morris Newbury, arrachés aux mains des « terroristes », grâce à un plan retors conçu par Harold Blackwood, « Dear Harold », éminence grise de la Maison-Blanche, sous le mandat de son vieil ami le président Alan Nedwick, entré tout comme lui dans la clandestinité des FTL, avec l'appui logistique des Polariens.

L'homme qui, en collant d'uniforme vieil or, pilotait le patrouilleur n'avait pas vu le jour sur la Terre mais sur Dankor, la quatrième planète du soleil Hiliraon, plus connue ici-bas sous le nom d'étoile Polaire, d'où le surnom de « Polariens » attribué à ces humanoïdes, à ces humains, nos frères Dankorans. Ariellah Greenstein n'était que le pseudonyme terrien du commandant Aringa Griint-Louhark, du Service d'Action Psychologique des Forces Spatiales Dankorannes en poste sur la Terre. La peau cuivrée, de magnifiques cheveux noir d'ébène, un léger accent un peu rauque, la très belle Aringa/Ariellah passait sans difficulté pour une Israélienne, une sabra, parlant aussi couramment l'hébreu, le yiddish, l'anglais, le français, l'espagnol que le russe. Nombre de ses reportages et articles de fond avaient été très remarqués dans des grands quotidiens ou des hebdomadaires de dimension internationale où elle exerçait ses talents de journaliste free-lance.

De son côté, Teddy Cowen, ex-chercheur d'opales, Australien, s'était fait un nom avec trois best-sellers de la science-fiction. Homme d'action, voire casse-cou si les circonstances l'exigeaient, en aimant Ariellah, en liant son destin à celui de cette femme dont il ne pouvait au départ soupçonner l'origine extraterrestre, il était entré dans la résistance ; résistance contre les Gris et les menées du MJ 12, cette super-mafia de criminels de haute volée œuvrant la plupart sous les aspects — ou des couvertures — les plus rassurants ! Tué dans la destruction de la base E.B.E. de Dulce, au

Nouveau-Mexique, le chef du Majestic 12, le professeur Lionel Dennsmore, malheureux infirme sur son fauteuil roulant, ne pouvait qu'inspirer la compassion. Qui aurait pu, par ailleurs, soupçonner le président des Etats-Unis, Edmund Marsh, le directeur de la CIA, Morris Newbuiy, son bras droit, d'appartenir, comme tant d'autres à tous les niveaux de la société humaine, à ce gouvernement secret vendu au Dzorls et, en conséquence, traître à l'espèce pensante de notre planète ?

— Prêt pour la translation, Commandant ? questionna le pilote en regardant une dernière fois, sur l'écran du télévisionneur du pupitre de commande en arc de cercle, l'image de l'appartement déserté si précipitamment par la jeune Portoricaine.

— Nous sommes prêts, aspirant Louvrango, confirmat-elle en allant se placer, au côté de Teddy Cowen, sur une dalle circulaire de cuivre étincelant, dans l'axe du vaisseau.

L'Australien avait déposé à leurs pieds la mallette renfermant le million de dollars soutiré au MJ 12 pour la « libération » providentielle de Marsh et Newbury, après avoir abattu leurs prétendus geôliers... avec une rafale de balles à blanc !

— Attention, processus de translation enclenché, prévint l'aspirant Louvrango.

Sans transition, le couple se rematérialisa sur le tapis chinois, au milieu du living, là où Ariellah avait refusé énergiquement à Dora de mettre la table basse ; sans pouvoir évidemment lui révéler la présence, sous la moquette et le tapis chinois, de la dalle de cuivre : celle d'un translateur leur permettant de quitter à volonté, sans être vus, l'appartement, soit pour se rematérialiser à bord d'un cosmonef polarien, soit n'importe où sur la planète Terre ! Comme par exemple sur l'une des aires stables du Dismal Swamp de Virginie, revêtus d'une anonyme tenue de jogging et le visage caché par une cagoule, afin de réceptionner, incognito, le président Marsh et son complice, endormis par un soporifique et téléportés là depuis le patrouilleur. Réveillés à point nommé par inhalation d'une capsule de gaz approprié, les « otages » avaient pu suivre la phase finale de leur remise en liberté.

Prudents en leur présence, les ravisseurs masqués se montraient avares de paroles entre eux, se bornant à chuchoter, à contrefaire leur voix. Ils avaient pourtant laissé échapper une information, à propos de la rançon, qui « ferait la joie de Don Pedro Ma... ». L'imprudent s'était repris à temps, n'achevant pas le nom qui commençait par « Ma » ; le titre de « Don », volontiers employé par les mafiosi pour désigner un (grand) chef, un parrain, autorisait à penser que ce kidnapping contre rançon était directement orchestré par l’ « Honorable Société ». De plus, alors que les deux chuchoteurs croyaient leurs otages toujours sous l'effet du soporifique, l'un de ces criminels avait brièvement évoqué le sort d'un traître, un certain Luigi ou Gigi, puni, l'anus tailladé à coup de rasoir ! Méthode éprouvée en usage chez les mafiosi[122] dont l'une de leurs « familles » allait s'enrichir d'un million de dollars !

Un million de dollars que Teddy Cowen (et non pas la mafia), dans le courant de l'après-midi, irait placer à dix pour cent dans l'un des nombreux Business Offices de Wall Street, entre le New York Stock Exchange et le Chase Manhattan Bank Building, au voisinage du World Trade Center, le centre mondial des affaires, avec ses extraordinaires gratte-ciel ultramodernes qui sont la fierté du Financial District.

Un placement rémunérateur destiné à alimenter la résistance, les activités la plupart du temps occultes des FTL, ces Forces Terriennes Libres, ultime recours de l'espèce humaine pour se débarrasser un jour de l'oppression insidieuse du MJ 12 et de ses innombrables ramifications à travers la mosaïque des peuples et des nations...

CHAPITRE III

Il y a bien peu de chances pour que ces engins existent... Notre enquête portera plutôt sur les causes de ce que je considère comme pures hallucinations.

Dr Edward Condon

« Père » du fameux rapport Condon, produit par le Jury Robertson aux USA pour discréditer et nier la réalité des OVNI. Condon appartenait au MJ 12.

(...) Il y a lieu de prendre en très sérieuse considération l'hypothèse que ces objets insolites constituent une certaine forme de sondes extraterrestres (...) Le problème des OVNI est un problème scientifique éminemment international (...) L'ignorance présente et la présente raillerie, tout cela constitue de regrettables traits de nos attitudes collectives à l'égard de ce qui peut être, pour tous les peuples du monde, une affaire d'une importance pressante.

James MacDonald

Professeur, physicien, spécialiste de la physique atmosphérique.

Extrait de sa lettre du 5 juin 1967 adressée à U. Thant, secrétaire général de l'ONU. Devenu aveugle, James MacDonald, le 13 juin 1972, quitta l'hôpital après avoir tapé une lettre à la machine (mais oui !) annonçant sa décision de mettre fin à ses jours. Un taxi (jamais retrouvé) l'aurait conduit dans le désert de l'Arizona où il se tira une balle dans la tête. Passant dans le secteur par hasard, un MIB secourable l'aida sûrement à se suicider...

Lundi 17 juillet 1989, New York City, sept heures quarante-cinq du matin.

Quand ils étaient pressés, Teddy et Ariellah négligeaient la baignoire et prenaient ensemble une douche dans la « cabine à l'italienne » cylindrique, en plastique martelé, offrant un diamètre de deux mètres, amplement suffisant. Ils n'étaient pas spécialement pressés, ce matin-là, mais leur estomac criait famine et, de surcroît, ils avaient hâte de suivre le journal télévisé de huit heures en dévorant leur petit déjeuner.

Séché, tout en se frictionnant avec son eau de toilette Vétyver dry de Carven, Teddy ne se lassait pas d'admirer les formes sculpturales de sa brune compagne qui, près de lui, devant la grande glace murale, ajoutait à sa beauté la fragrance de Ma Griffe, du même créateur. La journée s'annonçait très chaude, et ce fut en petite tenue qu'ils gagnèrent la cuisine où, une demi-heure plus tôt, avant sa fuite précipitée, Dora avait eu le temps de préparer le jus d'orange, les céréales, le thé dans le tea-pot qui n'attendait plus que de l'eau, prête à l'ébullition. Les œufs, le bacon, sortis du réfrigérateur, les tranches de pain voisinant avec le toaster, tout était en ordre et conforme aux habitudes des « patrons » que Dora aimait bien, même si leurs goûts, parfois, ne coïncidaient pas nécessairement avec les siens !

L'indicatif du journal télévisé apparut sur l'écran lorsque le couple s'installa à la table et, tout en dévorant avec appétit les œufs au bacon, ils devinrent attentifs aux commentaires du journaliste de service : Perry Morgensen. Avec un enthousiasme difficilement contenu, celui-ci précisa aux « chers téléspectateurs » que ce jour était un grand jour pour l'Amérique et qu'une nouvelle extraordinaire allait être rendue publique immédiatement par Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche, depuis son bureau de Washington, déclaration relayée par les networks sur l'ensemble de l'Union...

Toujours très play-boy, sa chevelure châtain clair relativement longue, cravate et costume anthracite, d'une stricte élégance, Madow affichait un sourire fort satisfait pour amorcer sa déclaration des plus officielles :

— Oui, c'est un grand jour pour l'Amérique, et tous les vrais patriotes partageront ma joie en apprenant que le président Edmund Marsh et le vice-président Morris Newbury, kidnappés il y a dix jours par des terroristes inféodés à une puissance extraterrestre, ont été délivrés cette nuit. Alfred Connors, directeur de la CIA, et Léonard Trenholm, directeur du FBI, à la tête d'un commando de leurs agents rompus aux opérations combinées, ont investi une vieille ferme de Virginie, au pied des Shenandoa Moutains, dont la cave, curieusement, communiquait avec le réseau souterrain des Endless Caverns[123]dans la George Washington Forest. A l'issue d'une bataille rangée qui dura près d'une heure, entre ce commando puissamment armé et les hors-la-loi, le Président et le vice-Président, qui étaient parvenus à assommer leurs gardes, ont pu être enfin libérés. Transportés sans retard à Washington, examinés au General Hospital, affaiblis mais en bonne santé, ils se reposent présentement à Camp David. Le Président, dès demain, donnera une conférence de presse.

« Une précision émouvante : informé de la libération d'Edmund Marsh, son successeur... intérimaire, Peter Sarsfield, vient de lui adresser un télégramme de félicitations tout en lui remettant sa démission, heureux de le voir reprendre bientôt sa place à la tête du pays. Le vice-président Dudley Kilroy, imitant sans réserve l'hôte de la Maison-Blanche, a pareillement démissionné, et c'est ainsi que Morris Newbury retrouvera, lui aussi, son siège de vice-président des Etats-Unis.

« Des mesures d'urgence ont été prises afin de renforcer la sécurité des citoyens et de maintenir l'ordre public, en prévision d'une possible tentative de coup d'Etat de la part des soi-disant Forces Terriennes Libres, essentiellement composées de criminels, d'ambitieux, d'aigris et de voyous téléguidés par des envahisseurs humanoïdes que l'on a pu voir, descendant de leur vaisseau sur la pelouse de la Maison-Blanche, avec à leurs côtés le traître numéro un : Harold Blackwood, conseiller de feu le président Alan Nedwick, lequel, bel et bien suicidé, est enterré au cimetière d'Arlington.

« Le prétendu Nedwick, qui fit, auprès de Blackwood et des Polariens, la fameuse déclaration dénonçant de prétendues activités criminelles occultes d'un prétendu gouvernement secret baptisé Majestic 12, cet homme, sosie de feu le président Nedwick, est en réalité un comédien ! Un comédien malheureux et sans emploi jusque-là, victime de son extraordinaire ressemblance avec le défunt président des Etats-Unis ! Avec un tel physique, il était délicat de lui confier un rôle de bonimenteur vantant une poudre à laver dans les spots publicitaires ou de jouer les pères nobles ou les gangsters dans un long métrage ! Un acteur de talent, pourtant, qui sut avec maestria interpréter le rôle du président Alan Nedwick, en compagnie de son pseudo-ami intime et conseiller, le traître Blackwood. La jeune protégée de ce dernier, Maura Kimball, a mystérieusement disparu en même temps que son tuteur. A l'heure présente, certes, nous ne pouvons affirmer qu'elle a joué un rôle dans le complot des FTL, mais la chose paraît plausible. Toutefois, si elle est entièrement étrangère à cette scandaleuse machination, il lui suffira de se présenter spontanément au FBI. Rapidement disculpée des soupçons qui pèsent sur elle, réhabilitée, reconnue bonne citoyenne et patriote, nul ne pourra alors la tenir pour responsable des crimes de son tuteur et de ses maîtres envahisseurs, les Polariens, qui ont su leurrer une poignée d'Américains, grassement payés pour se faire leurs complices !

Ayant interrompu depuis un moment leur petit déjeuner, Teddy Cowen et Ariellah échangèrent un regard éloquent et l'écrivain australien grommela :

— En concoctant ce discours, les spécialistes de la désinformation du MJ 12 ont fait du bon boulot pour tenter de désamorcer la Résistance et discréditer les FTL !

Le porte-parole de la Maison-Blanche poursuivait :

— C'est donc avec un comédien sosie de Nedwick et le traître Blackwood que démarrent les activités pernicieuses des FTL, dont la première action d'éclat aurait — s'il fallait les en croire — consisté à détruire une base de méchants petits Extraterrestres ! Surnommés les Petits Gris, les Gris ou encore E.B.E. pour Entités Biologiques Extraterrestres, ces « monstres » (Madow ne put retenir un ricanement sarcastique) auraient possédé une base enfouie dans les profondeurs d'Archuleta Mesa, une colline au nord de Dulce, un village du Nouveau-Mexique. Cette colline, c'est vrai, le samedi 8 juillet 1989, s'est effondré et une faille géologique a cisaillé le lit de la Navajo River, dont les flots se sont déversés dans le gouffre ainsi ouvert... non pas à cause d'une explosion imaginaire, mais tout simplement à la suite d'un séisme dont l'épicentre se situait justement dans ces montagnes fort heureusement désertes.

« Un phénomène géologique banal dont allaient s'emparer les terroristes pour accréditer leur version de la destruction d'une base souterraine dans ce secteur où les seules galeries pouvant exister ont été creusées par les renards ! Non, chers téléspectateurs, tout cela relève de la mauvaise science-fiction et ce n'est malheureusement pas fini : les traîtres des FTL inventeront d'autres fables pour mieux encore vous abuser, vous leurrer, attirer votre sympathie et faire de vous leurs complices. Mieux que je ne pourrais le faire, le président Edmund Marsh et le vice-président Morris Newbury, demain, au cours de la conférence de presse qu'ils tiendront à la Maison-Blanche, répondront sans détour aux questions des journalistes.

L'image s'effaça sur son sourire enjôleur et le commentateur new-yorkais, Perry Morgensen, prit le relais :

— Les mesures d'urgence auxquelles Steve Madow vient de faire allusion concernent la mobilisation des unités de la Delta Force, encore assez peu connue du public. Il s'agit en effet d'un corps d'élite œuvrant au niveau fédéral, spécialement entraîné pour faire face aux situations de crise risquant de mettre en danger la stabilité du pays.

Une image apparut sur l'écran, montrant en vue aérienne le Rockefeller Center de Manhattan, puis des zooms successifs cadrèrent l'entrée des principaux building abritant les plus importantes stations de radio et de télévision : Radio City, CBS, RCA, NBC et, entre autres, le Time & Life Building, fief de magazines à grand tirage. Des hommes en uniforme noir, portant sur l'épaule gauche et la poitrine un triangle rouge avec trois traits horizontaux, montaient la garde, jambes légèrement écartées, armés de pistolets rafaleurs s'apparentant vaguement au mini-Uzi israélien mais dotés, au-dessus du canon légèrement plus allongé que celui de l'Uzi, d'un dispositif ressemblant à une lunette de visée.

— Vous pouvez le constater, commentait Perry Morgensen, chacun est libre d'aller et de venir, d'entrer, de sortir des buildings, mais les rassemblement de plus de trois personnes sont désormais — provisoirement — interdits...

Morgensen se mit à rire lorsqu'une quarantaine de jeunes filles en tenue de jogging débouchèrent de l'Avenue of the Americas pour s'engager, à courtes foulées, sur la Rockefeller Plazza, en direction du Channel Gardens avec ses espaces verts et ses pièces d'eau.

— Je ne pense pas que ces étudiantes soucieuses de garder leur ligne présentent un danger pour l'équilibre de la nation et, vous pouvez le constater, les hommes de la Delta Force ne sont pas intervenus même si, à l'évidence, elles constituent un rassemblement de plus de trois personnes ! Nous vous tiendrons régulièrement informés de l'évolution de la situation et vous demandons, dans l'intérêt général, de respecter les consignes de sécurité que les autorités pourraient être amenées à prendre dans les heures à venir. Une actualité plus souriante, maintenant, avec les manifestations sportives de l'été à...

Teddy Cowen actionna la télécommande pour interrompre le programme en faisant remarquer, plutôt content :

— Ainsi que l'avait prévu notre ami Harold Blackwood, sitôt Edmund Marsh et Morris Newbury « délivrés », le MJ 12 a réintégré ces canailles à la Maison-Blanche ! Au mépris de la Constitution, le président Peter Sarsfield et le vice-président Dudley Kilroy, légalement élus en remplacement de ces deux salopards arrêtés par les FTL, ont été éjectés sans autre forme de procès.

Ariellah se montra assez satisfaite :

— En vieux renard de la politique, des intrigues et jouant à merveille des rivalités, « Dear Harold » a conçu un plan génial que nous voyons se dérouler sans accroc. Léonard Trenholm a scrupuleusement suivi ses consignes et a su se faire un allié — ou presque — d'Al Connors, le patron de la CIA, tout en s'attirant la sympathie de Marsh et de Newbury qui, jusque-là, ne le portaient pas spécialement dans leur cœur...

— Et pas un mot de la rançon exigée par la « mafia », rappela l'Australien. Mais avec quelle habileté les spécialistes de la désinformation du MJ 12 ont réajusté les événements : les FTL sont présentées comme autant de voyous, de criminels ambitieux téléguidés par les Polariens auxquels ils prêtent des intentions de conquête ! Toutes les valeurs ont été inversées afin de mieux camoufler encore les Gris, leurs bases à grande profondeur, les exactions des MIB, ces sinistres Hommes en Noir de la fraction dure de la CIA directement inféodée au MJ 12... Nouveau directeur de cette super-mafia, Wilbur Waller fut à bonne école sous les ordres du professeur Lionel Dennsmore, il a su magistralement retourner les faits à l'avantage du Majestic 12 et le porte-parole de la Maison-Blanche a bien retenu la leçon : à défaut de pouvoir dissimuler la destruction de la base souterraine de Dulce, dont les vues du cataclysme local ont été diffusées sur les networks depuis le vaisseau polarien, pour illustrer les déclarations du président Alan Nedwick, cette destruction titanesque a été mise sur le compte d'un séisme ayant précédé un affaissement local du socle continental !

« Et tout cela est parfaitement plausible puisque, depuis des lustres, de mystérieuses secousses sismiques de faible amplitude ont été enregistrées au Nouveau-Mexique, dans la région d'Archuleta Mesa ! Des secousses qui ne furent jamais officiellement et clairement expliquées [124]. Et pour cause, puisque ces secousses très localisées résultaient des travaux d'enfouissement ou d'agrandissement de la base secrète, entrepris par les E.B.E. et exécutés, assurément, par des équipes de techniciens et travailleurs humains. Lesquels, après les travaux, subirent un lavage de cerveau pour oublier certains souvenirs...

— Et l'entrée en scène des Delta Forces principalement affectées jusqu'ici aux opérations de sécurité maximale, sur les sites dzorls stratégiques, n'augure rien de bon pour l'avenir, déclara Ariellah en se levant pour débarrasser la table après le petit déjeuner.

L'Australien demeura songeur, essayant d'imaginer la réaction du président félon, conduit par Connors et Trenholm à l'hôpital de la base navale de Norfolk pour y être examiné, avec analyses de sang et d'urine, qui ne révéleraient aucune trace de poison soi-disant inoculé par ses ravisseurs. Quant à l'analyse de l'antidote — une simple ampoule d'eau distillée —, les résultats soulèveraient d'autres interrogations. Il n'en demeurait pas moins qu'à la saignée du coude le président Edmund C. Marsh portait indéniablement la trace d'une piqûre intraveineuse. Quelle substance indécelable à l'analyse lui avait-on inoculée ? Dans quel but ? Autant de questions qui hanteraient certainement les nuits du maître de la nation servilement dévoué aux E.B.E. négatifs, ces êtres de petite taille, à peau grise, au crâne énorme qui, malgré la perte de leur base-leader de Dulce, se réorganiseraient, heureux de savoir le président Marsh et le vice-président Newbury rétablis à leur poste à la tête de la nation américaine. Une nation qui exercerait une si grande influence sur la plupart des autres pays de cette planète où eux, les Dzorls, possédaient des appuis sérieux, la plupart fort près des chefs d'Etats, déjà sous la coupe plus ou moins directe du MJ 12.

Oui, ils avaient été un moment désorientés par la destruction cataclysmique de leur base principale où plus de cinq mille[125] des leurs avaient péri, en particulier Son Illustrissime Grandeur Ilenngaor, le maître dzorl de Dulce, outre le docteur Toal-Nkor, chef du département de biologie au laboratoire de biochimie moléculaire, et son « compagnon de vie », le docteur Diildo-Yarl, généticien, ces deux derniers ayant régulièrement travaillé avec leur « collègue » terrien, le professeur Lionel Dennsmore. A ces éminents personnages extraterrestres tués dans la destruction de la base, il convenait d'ajouter les hommes, les femmes enlevés un peu partout et servant de sujets d'expériences biologiques, génétiques, tératogéniques. Pour ce qui les concernait, leur perte n'avait rien d'irréparable : la Terre comptait plus de cinq milliards d'individus : les E.B.E. n'auraient que l'embarras du choix pour renouveler leur stock de cobayes...

Maura Kimball parvint, non sans mal, à se garer dans un parking (hors de prix !) sur la 9e Rue et à proximité du Fédéral Triangle. A dix heures du matin, il faisait déjà chaud, mais c'était d'un pas décidé que la ravissante jeune femme noire, en robe moulante lilas, au large décolleté, gagnait le J. Edgar Hoover Building qui abritait les services du FBI.

Son pas énergique devint un pas martial, et son fort joli minois se durcit à l'approche du cordon de sécurité de la Delta Force.

Un homme au grade de lieutenant l'arrêta du geste :

— Avez-vous une convocation ? Ou puis-je vous renseigner ?

Maura Kimball, de son petit sac, retira une plaque ovale argentée, ornée de l'aigle américaine et du sigle SIG qu'elle retourna pour mettre sous le nez de l'officier sa photo holographique :

— Je n'ai pas de convocation, lieutenant, mais je serais extrêmement surprise que le directeur de me reçoive pas...

Le DF-Man (ainsi que la population n'allait pas tarder à surnommer ces hommes au sinistre uniforme noir avec, sur l'épaule et la poitrine, un triangle rouge barré horizontalement de trois traits) la fixa dans les yeux en contractant ses masséters. Elle soutint crânement son regard, récupéra d'autorité sa plaque d'identification et, sans un mot, tourna les talons pour pénétrer dans le hall et marcher vers le service de contrôle.

Quelques minutes plus tard, Léonard Trenholm la recevait en compagnie du capitaine Leslie Karman — un grand rouquin à la mine faussement débonnaire — son adjoint, mais aussi le supervisor du service des SIG : les Senior Interagencies Groups ou Groupes InterAgences de Sécurité, mêlant occasionnellement les G.men du FBI aux agents de la CIA, pour exécuter certaines missions ponctuelles. Karman assurait également les liaisons avec Langley pour toutes les affaires délicates liées aux hôtes des bases souterraines. Son appartenance aux MIB ne le rendait pas spécialement sympathique !

Les deux hommes se levèrent pour accueillir la belle Maura Kimball et lui serrèrent la main, appréciant les délicats effluves de son parfum Guirlandes, made in France by Carven. Ils attendirent qu'elle se fut confortablement installée dans le fauteuil pour se rasseoir, tandis que le directeur du FBI souriait :

— Je m'attendais à votre visite, Maura, tout comme Karman. Et j'en suis ravi.

— Je ne peux en dire autant ni me réjouir des inepties proférées ce matin à la télé par Steve Madow ! C'est insensé ! Me jeter ainsi en pâture au public sous prétexte que mon tuteur se trouve être Harold Blackwood, que je n'ai plus vu depuis des lustres ! Ce crétin — je parle de Madow ! — ignore sans doute que j'appartiens depuis une huitaine d'années aux SIG et que je suis indépendante depuis l'époque de l'université ! Je ne vis pas sous le toit de mon tuteur, ne suis pas responsable de sa conduite et je crois avoir depuis longtemps donné pleine satisfaction au service, non ?

Trenholm toussota, après un bref regard à Leslie Karman :

— Calmez-vous, Maura. Je n'ai pas attendu de recevoir vos protestations pour téléphoner au porte-parole de la Maison-Blanche pour lui dire qu'il outrepassait ses droits, qu'en aucune façon vous n'étiez suspecte, et combien ses menaces, à peine voilées à votre endroit, étaient insultantes. J'ai fait part de cette intervention à mon collègue Al Connors, de Langley, en présence de votre chef direct, le superviser Karman.

— Je suis sincèrement désolé, Maura, déclara ce dernier de sa voix basse. Croyez que nous savons faire la distinction entre ce qui peut être reproché à votre tuteur et ce qu'il est injuste d'insinuer à votre égard.

— Une chance pour la poursuite de ma carrière que Madow n'ait pas fait diffuser un avis de recherche, avec ma photo, à la télévision ! J'aurais été définitivement grillée, mise dans l'incapacité d'accomplir la moindre mission dans le cadre des activités des SIG ! Je ne pense pas avoir l'occasion de rencontrer le porte-parole de la Maison-Blanche, mais si cela était, je ne me gênerais pas pour lui dire ce que je pense de ses sous-entendus calomnieux !

Le soir même, dûment informé des services rendus à la nation par l'agent des SIG Maura Kimball, Steve Madow, s'éclaircissant la voix à deux reprises et usant d'un ton enjoué qui sonnait faux, l'appelait personnellement en se confondant en excuses. Combien il était navré d'avoir prêté une oreille trop hâtive aux informations incomplètes — et surtout inexactes — d'un sénateur un peu distrait qui, au demeurant, ne faisait point allusion à Maura Kimball mais à une autre personne...

Ben voyons—

Explications embrouillées, cousues de fil blanc, assorties d'excuses boiteuses que la jeune femme feignit d'accepter, assurant le porte-parole de la Maison-Blanche qu'elle oublierait volontiers cet incident dû à la distraction ridicule de ce sénateur :

— Soyez-en persuadé, je ne vous tiens pas le moins du monde rigueur de la bêtise de ce politicien et, tout au contraire, je vous sais gré de votre franchise, monsieur le Porte-parole.

— Steve, suggéra-t-il, si vous me permettez de vous appeler Maura tout court.

— Vous êtes un homme tout à fait charmant... et charmeur, Steve, rit-elle. Et je suis honorée de la sympathie que vous me témoignez. Peut-être aurai-je un jour le plaisir d'accomplir une mission pour vous, dans le cadre de mes activités aux SIG ? Et si nous nous rencontrons alors, nous rirons tous les deux de ce petit malentendu. A bientôt peut-être, Steve...

— Sûrement, Maura, une occasion prochaine se présentera, lors d'une réception à la Maison-Blanche ou ailleurs. Merci de votre compréhension.

La belle, la somptueuse créature, à la voix si distinguée, feutrée et douce ou avec des vibratos émouvants, reposa le combiné, perdit sa distinction naturelle et fit un monstrueux bras d'honneur à Madow, symbolisé présentement par le téléphone ! Elle avait ferré le porte-parole de la Maison-Blanche, ce collabo servile et du Président et du MJ 12 ! Confiante dans sa beauté, son magnétisme et son habileté, elle ne doutait pas un instant de parvenir à le séduire ; à tout le moins d'enflammer ses sens au point de lui faire perdre la tête. Fût-ce pour un moment...

Une aventure sans lendemain, mais pas sans conséquences pour le play-boy de la Maison-Blanche s'il succombait aux charmes de l'agent Maura Kimball des Seniors Interagencies Groups, un agent gouvernemental des plus officiels, attaché à cet organisme beaucoup plus secret que la CIA et le FBI.

Une fonctionnaire, somme toute, mais plus connue des Forces Terriennes Libres et de l'état-major polarien sous le nom de commandant Patsy Omaha, chef du groupe de Résistance Phi Oméga[126] qui avait terrifié bien des valets aux ordres des E.B.E....

Grand, droit comme un I, svelte et sans trace d'embonpoint, malgré ses soixante-douze ans et sa couronne de cheveux blancs, Harold Blackwood, ex-directeur de la CIA, conseiller intime d'Alan Nedwick, le « feu » président des Etats-Unis, entré avec lui dans la clandestinité après son faux suicide, ne paraissait pas du tout affecté d'avoir perdu sa nationalité américaine, frappé d'indignité nationale qu'il était, suite au retour au pouvoir de son adversaire, le président Edmund C. Marsh. Un mandat d'arrêt international, établi par le FBI, à la requête de la Maison-Blanche, le contraignait à ne plus se montrer nulle part, à mener — croyait-on — une existence recluse, vivant dans l'anxiété d'être découvert, emprisonné jusqu'à son procès « à grand spectacle » auquel devaient rêver Marsh, Newbury et Wilbur Waller, le successeur du professeur Lionel Dennsmore à la tête du MJ 12.

La vérité était bien différente.

Présentement, en chemise écossaise et veste en daim, jean et baskets, tout comme son ami de toujours, le président Nedwick, « Dear Harold » se promenait tranquillement devant l'esplanade du chalet en fumant avec délectation l'un des fameux cigares si appréciés du président Nedwick. Les deux vieux amis gagnèrent la robuste rambarde de métal, au bout de l'esplanade, et s'y accoudèrent pour admirer, sans jamais se lasser, l'extraordinaire paysage avec, au pied du précipice, la grande vallée, des gorges, des lacs qui s'étendaient à perte de vue au milieu des forêts denses et sauvages. Un site enchanteur, dans les monts Adirondacks, proche des lacs Saranac et de la frontière canadienne.

Le chalet-refuge du président Nedwick et de son ami Blackwood était à moins de mille kilomètres de Washington. En revanche, il existait dix millénaires avant notre ère ! Une « planque » inexpugnable fournie par le colonel Hoor-Nlako, chef du Service d'Action Psychologique des Forces Dankorannes — ou Polariennes — en mission d'observation sur la Terre. Car leurs vaisseaux avaient la faculté de se déplacer aussi bien dans la dimension Espace que dans la dimension Temps[127] .

Alan Nedwick, de son cigare tenu entre l'index et le majeur, montra en contrebas un troupeau d'orignaux, ces élans de grande taille, propres à l'Amérique du Nord, qui cheminaient vers la rivière, à la queue leu leu. Le dernier malingre, blessé à l'une des pattes antérieures, boitait bas. Tapi dans un hallier à l'abri du vent, c'est sur lui que bondit un féroce smilodon, un tigre à dents en sabre monstrueux qui, avec un feulement effrayant, sauta sur le cervidé blessé. D'un coup de ses mâchoires aux dents démesurées, il lui brisa la nuque tandis que la harde, avec des bramements plaintifs, se débandait, fuyant droit devant elle. Le tigre géant, sans plus se soucier des autres, attaqua son festin en commençant par éventrer l'infortuné orignal, se repaissant de ses viscères...

— De prodigieux animaux prédateurs, ces smilodons, maugréa Blackwood. Si nous rétablissons un jour l'ordre sur notre planète, après en avoir chassé les Gris et les collabos — vaste programme ! — serais-tu d'accord, Alan, pour que nos frères Polariens offrent à certains grands zoos quelques spécimens de ces animaux disparus ? Pas les orignaux, certes, qui existent toujours, mais les tigres à dents en sabre ou les mammouths, par exemple ?

— Sans nul doute, Harold, sourit le président Nedwick. J'aurai d'ici là achevé mon ouvrage sur l'histoire occulte du monde depuis l'entrée en scène des Gris, dans les siècles écoulés. Nous aurons alors le temps de...

Parfaitement incongrue, dix à douze millénaires avant son invention, la sonnerie du téléphone interrompit leur conversation et les deux hommes se hâtèrent vers le chalet. L'une des chambres du rez-de-chaussée avait été transformée en une sorte de laboratoire équipé d'un imposant appareil pouvant passer pour un émetteur-récepteur perfectionné. Et c'était bien de cela qu'il s'agissait, à une différence près : celui-ci relayait les appels du XXe siècle qui, naguère encore, arrivaient au bureau de Blackwood, dans son luxueux et vaste cottage de Cabin John Park. Edifié à cinq kilomètres de Langley, sur la rive du Potomac, ce logis temporairement abandonné se dressait sur une butte verdoyante.

Les installations très spéciales du cottage avaient été démontées et aménagées dans ce chalet « préhistorique » ; c'est ainsi que les dispositifs d'écoute clandestine des communications échangées entre la CIA, le FBI et la Maison-Blanche continuaient de parvenir à « Dear Harold » par le truchement d'un relais transtemporel — absolument indécelable — logé sous le garage de la villa de sa pupille. Une très belle villa qui, à moins de vingt kilomètres du cœur de Washington, se mirait dans les eaux du lac Barcroft, comté de Fairfax. Luxe suprême, Blackwood avait obtenu de ses amis Dankorans/Polariens d'adapter à sa station-relais transtemporel des Adirondacks un dispositif télévisionneur lui permettant, quand besoin était, de converser de visu avec sa pupille.

Celle-ci, merveilleuse beauté noire, souriait sur l'écran lorsque arrivèrent les deux hommes, et ce fut, tout naturellement, Alan Nedwick qu'elle salua en premier lieu ; Alan Nedwick qui l'avait connue enfant lorsque son ami Harold l'avait recueillie après l'assassinat de son père, modeste ouvrier du Bronx, tué en sauvant Meredith, l'épouse de Blackwood, agressée par des voyous[128]

Les deux hommes s'assirent devant l'écran télévisionneur et la jeune femme pouffa :

— Sauf votre respect, monsieur le Président, mais vous et mon oncle avez l'air de deux garnements qui vont jouer une bonne farce, chaque fois que je vous appelle pour vous fournir une information.

— Il y a un peu de ça, chère Maura, convint Nedwick, amusé.

Le tuteur de la jeune femme ajouta :

— Toutes les informations que nous recevons de toi ou de nos amis Dankorans concourent à préparer notre revanche, et cela ne peut qu'être réjouissant ! Alors, quoi de neuf, ma chérie ?

— J'ai reçu une invitation à une réception donnée à l'ambassade du Panama, samedi prochain, avec un petit mot de Steve Madow... J'ai fait sur lui, me semble-t-il, une forte impression ! rit-elle. Sous couvert d'une mission de surveillance, j'ai obtenu de Lon Trenholm quelques noms parmi les VIP invités à cette party... en principe présidée par l'un des proches du général Noriega ! Marsh n'aura pas l'indécence de s'y rendre, tout un chacun n'ignorant pas les magouilles et les affaires de drogue qui lient les deux hommes, mais Newbury viendra « à titre personnel »... donc sans « mouiller » la Maison-Blanche !

« Autre information, à considérer avec prudence : Morris Newbury a appelé ce matin, en catastrophe, le Président. Très excité, il a parlé à mots couverts d'un fax reçu sur sa ligne privée, avec une signature codée qui l'a sidéré : LSD...

Son tuteur haussa les sourcils, incrédule :

— C'est une mauvaise plaisanterie : LSD était la signature des consignes ultra-secrètes édictées par Lionel Dennsmore, le patron du MJ 12, mort dans la destruction de la base de Dulce, il y a une quinzaine. L pour Lionel, S pour Secret, D pour Dennsmore. Tu étais là, ma chérie, à bord du vaisseau polarien, lorsque nous avons assisté à la pulvérisation de la base E.B.E., un extraordinaire spectacle commenté par le docteur Frank Rooney. Cet ancien MIB passé dans nos rangs, affecté à la protection rapprochée du professeur Lionel Dennsmore... et accessoirement l'amant de sa femme Anna, a risqué sa vie pour les FTL. Tu le sais, avec l'accord de ce savant infirme, patron du MJ 12 mais repenti, il a disposé dans la base des mini-ogives nucléaires ramenées de Nellis Air Force Range, au Nevada.

« L'une de ces ogives était dissimulée sous le siège de son fauteuil roulant, et c'est Dennsmore lui-même qui actionna la mise à feu des mini-bombes atomiques judicieusement réparties pour assurer la destruction totale de la base. En se sacrifiant ainsi, il s'est racheté d'avoir été le chef du Majestic 12 et le bourreau des Terriens enlevés par les Gris pour servir de cobayes dans leurs laboratoires. Seuls Rooney et Kryerla, la fillette métisse du paralytique, ont pu sortir vivants de ce cataclysme localisé.

« Le signataire "LSD" de ce fax est donc un imposteur... Et je ne vois pas ce qu'il espère en agissant ainsi. Tu ne connais pas la teneur de ce document, Maura ?

— Non, oncle Harold, aucune idée de son contenu qui semble pourtant avoir bouleversé le Président et le vice-Président. Lors de ton prochain contact avec le colonel Hoor-Nlako, demande-lui si, actuellement, le docteur Frank Rooney est au ranch de Dulce avec Anna — totalement ignorante du rôle joué par son mari — ou bien s'il est en mission pour les FTL.

— Le vaisseau d'Hoor-Nlako nous rendra visite en fin d'après-midi, intervint le président Alan Nedwick. Nous devons dîner à bord ; nous aurons donc des nouvelles des activités clandestines de nos amis de l'Union mais aussi d'autres nations...

Une heure plus tard, un événement inattendu allait singulièrement compliquer les choses et ajouter au désarroi — fut-il discret jusqu'ici — des hautes sphères de la Maison-Blanche et des services secrets !

Lundi 17 juillet 1989, Langley, quinze heures.

Nul ne put jamais expliquer comment cette vidéocassette avait été déposée, à la réception du poste de contrôle, dans le casier du courrier personnel destiné au Director of Central Intelligence, Al Connors. Mesure élémentaire de sécurité, la cassette avait été radiographiée : il s'agissait bien d'une vidéocassette ne dissimulant aucune microbombe, aucune capsule de gaz.

A quinze kilomètres de là, au FBI Building, la même trouvaille, soigneusement examinée, était apportée au bureau du directeur Léonard Trenholm qui, perplexe, glissa la cassette dans son magnétoscope...

Sur l'autre rive du Potomac, huit kilomètres plus au sud, le Pentagone connut la même effervescence, et le général Oliver Cowley, chef d'état-major des Armées, ne perdit pas une seconde pour rejoindre, dans son bureau, Joseph Gleason, le secrétaire à la Défense. Impatients de savoir, les deux hommes prirent place devant le magnétoscope et Gleason actionna la télécommande...

Dans la demi-heure qui suivit, ce fut d'abord l'incrédulité, puis un trouble grandissant s'insinua chez les « spectateurs » — fort rares — qui venaient de visionner cette cassette ; et à cet « inconfort » succéda la crainte. Pourtant, cette vidéo commençait de banale façon. Bizarre conviendrait mieux, car le Washington Post de ce lundi 17 juillet 1989, tenu incliné par une main osseuse, ouvert en deux, montrait sa première et sa dernière page qui occupaient la presque totalité de l'écran. A la une, un très gros titre annonçait la délivrance du Président et du vice-Président des Etats-Unis, arrachés aux mains de leurs ravisseurs, les « hors-la-loi des FTL ».

Le journal, curieusement tenu d'une seule main — la droite —, fut déposé sur une table, révélant alors celui qui, jusque-là, le présentait à la caméra. Et là, les « privilégiés » réceptionnaires de la cassette sentirent leur gorge se dessécher et leur cœur s'emballer : cet homme au visage émacié, à la forte moustache, très maigre, assis dans un fauteuil roulant, son bras gauche pratiquement paralysé, était le professeur Dennsmore ! Ce savant infirme, ne pouvant guère se servir que de son bras droit, quasi incapable de tourner la tête, condamné de par l'évolution galopante de sa sclérose en plaques, était bien là, le masque dur, le regard d'une fixité inquiétante, rivé à l'axe de l'objectif de la caméra.

Sa voix cassante (mais avec parfois un affaiblissement de son timbre dû à une oppression dyspnéique) rompit le silence :

— « Non, ce n'est ni un trucage ni une mascarade et je suis toujours de ce monde... pour l'instant, car la Faculté ne m'accorde plus très longtemps à vivre. Quoi qu'il en soit, les FTL ont menti en affirmant que j'avais péri avec la destruction totale de la DUDB[129]. En effet, lors de ce criminel sabotage, j'effectuais une inspection secrète à Nellis, où le docteur Frank Rooney m'avait conduit aux commandes du De Haviland DHC-2 Beaver, l'hélicoptère mis à ma disposition permanente.

« C'est volontairement que j'ai observé le silence et n'ai plus reparu à mon ranch de Dulce, afin de laisser croire à ma mort et voir ainsi comment serait assurée ma succession... provisoire à la tête du MJ 12.

Wilbur Waller, mon second, est un homme très capable de me remplacer et il assume cette tâche depuis une dizaine de jours. Il continuera à jouer ce rôle de directeur du Majestic 12 — je lui donnerai des consignes précises à cet égard —, mais en coulisse, je reprendrai en main les destinées de notre gouvernement secret, qui restera fidèle aux accords passés vers la fin des années 40 avec les Dzorls. Je voudrais que tout soit clair et bien compris. Aussi, périodiquement, je m'adresserai à vous par le truchement d'une cassette vidéo ou par téléphone, selon le codage habituel. Si, pour une raison majeure, vous aviez besoin de me joindre, contactez Wilbur Waller. Terminé. »

L'image disparue, les auditeurs de ce bref discours s'empressèrent d'échanger des commentaires et beaucoup d'interrogations entre le département à la Défense, la Maison-Blanche, Langley et le Fédéral Triangle.

La « résurrection » de cet homme retors, tout-puissant, redouté, qu'était le professeur Lionel Dennsmore, chef suprême du MJ 12, ravivait un climat de suspicion générateur d'inquiétudes. Et ce, même si l'on savait son état incurable ; peut-être même assez proche de la fin, selon la Faculté ! D'aucuns se demandaient d'ailleurs par quelle bizarrerie les Dzorls, maîtres de la planète et disposant de connaissances scientifiques en avance de plusieurs dizaines de millénaires sur les nôtres, n'avaient rien fait pour guérir, ou au moins soulager, le paralytique cloué sur son fauteuil roulant... Passivité d'autant plus surprenante qu'ils avaient atteint des sommets dans les divers domaines liés au vivant : biologie, physiologie, génétique, virologie, immunologie...

Wilbur Waller, placé à la tête du MJ 12 après la « mort » du professeur Lionel Dennsmore, était sans doute le plus médusé, le plus consterné aussi de savoir, grâce à cet enregistrement vidéo, que s'il conservait son poste, il n'en devrait pas moins obéir scrupuleusement aux directives émanant de ce savant infirme, devenu l'éminence grise du gouvernement secret dont il pensait lui, Waller, tenir en main les rênes désormais...

Ou plutôt pour l'instant ! A la tête d'un empire industriel du pétrole, la WW Petroleum Corporation, à Galveston, porte ouverte au Texas sur le golfe du Mexique pour « désengorger » Houston et, beaucoup plus au nord-ouest, l'énorme mégapole bicéphale que devenaient Fort Worth-Dallas, Wilbur Waller n'était pas homme à jeter l'éponge.

Parvenu au poste suprême du Majestic 12 et reconnu par ses pairs comme était l'homme le plus puissant du monde, il entendait bien conserver cette toute-puissance. Quitte à courber l'échiné momentanément et faire serment d'allégeance à ce nabot, à cette loque humaine de Lionel Dennsmore, dont l'avenir ne se comptait probablement plus en années mais en mois.

Lui, Wilbur Waller, approchant à peine de la quarantaine, immensément riche, avait encore pour le moins, devant lui, trois décennies d'exploitation à outrance de son empire économique et industriel. Et d'ici là, il espérait bien orienter ses activités vers d'autres domaines beaucoup plus profitables. Des domaines désormais à portée de sa main ! Ou, plus exactement, de ses griffes, n'auraient pas manqué de rectifier ses concurrents !

Environné de « rocailles célestes », le Tshilungka, le cosmonef géant des Forces Spatiales Dankorannes, avait pris ses quartiers parmi les innombrables débris, de dimensions variées, d'une planète explosée : la planète Phaéton, détruite longtemps avant l'apparition de l'homme sur la Terre. Située entre les orbites de Mars et de Jupiter, cette couronne d'astéroïdes assurait un excellent camouflage au gigantesque bâtiment des Polariens, formidable unité dont la masse oblongue dépassait les dix mille mètres pour une envergure de trois mille cinq cents mètres et une hauteur d'un bon millier de mètres sur laquelle s'étageaient environ soixante-dix ponts ! Beaucoup moins dans certaines parties occupées par les soutes et hangars abritant une armada de vaisseaux de reconnaissance, patrouilleurs, nefs sanitaires et autres vaisseaux-usines-laboratoires !

Hérissé de structures biscornues, ponctuées de silos à missiles désintégrateurs, de bouches à feu capables d'anéantir totalement, s'il le fallait, une planète aussi volumineuse qu'Uranus, le Tshilungka s'entourait de surcroît d'un cocon protecteur. Celui-ci ne laissait filtrer aucun rayonnement infrarouge, ultraviolet ou simplement lumineux, et pas davantage de champ électrique ou magnétique. A l'abri de toute détection, il absorbait les ondes radar et échappait pareillement aux multiples faisceaux exploratoires. Mieux : son champ protecteur couplé à un champ holographique le faisait apparaître comme un bloc rocheux, l'un des quatre cent mille astéroïdes qui déployaient leur ronde sans fin entre l'orbe de Mars et celui de Jupiter. Tout astronef évoluant dans ses parages sans transpondeur accordé sur son train de signaux (émis par un cristal vivant et vibrant de façon spécifique près d'un milliard de fois par seconde) n'aurait pu voir en lui qu'un bloc rocheux, présence banale dans cette zone terriblement encombrée !

Le Nzarnlé, minuscule module de reconnaissance n'excédant pas huit mètres de diamètre, évoluait avec aisance dans ce fouillis de débris planétaires. Son transpondeur lui permettait évidemment de localiser ou distinguer en visuel le colossal vaisseau dirigé par le général — ou commodore

— Tahorg-Noroon. Ce dernier n'ignorait pas que son neveu Horko — un cadet de l'espace, âgé de dix-huit ans — passait souvent ses périodes de repos à bourlinguer à bord de ce module de reconnaissance. Ce qu'il ignorait, en revanche, c'est qu'une passagère l'accompagnait dans ses escapades : Ryoolga-Nlako, la propre fille du colonel Hoor-Nlako, chef du Service d'Action Psychologique Secteur Terre ! Une adorable adolescente blonde, dix-sept printemps à peine, inscrite elle aussi à la célèbre Académie des Cadets de l'Espace de Dankor ; académie dont il existait, à bord du Tshilungka, une délégation collégiale formant les quatre premiers degrés des élèves officiers : cadets, majors, aspirants et sous-lieutenants.

Ryoolga arborait la barrette argentée des cadets sur sa combinaison d'uniforme pastel qui moulait étroitement son buste parfait, tandis que Horko, son ami d'enfance (devenu son amoureux), lui, portait la double barrette — argent et or — traversée par une antique fusée stylisée attestant de son titre d'élève pilote du premier degré. Il avait donc licence de piloter un module de reconnaissance à la condition de rester dans les limites de la couronne d'astéroïdes. Une consigne qu'il respectait, pour n'avoir pas à encourir les foudres conjuguées de son oncle, le général Tahorg-Noroon, et celles, plus embarrassantes, du colonel Hoor-Nlako, le père de Ryoolga. Au demeurant, ni lui ni sa petite amie ne tenaient à être exclus de l'Académie des Cadets de l'Espace.

Un risque dont n'avaient pas eu à se soucier Jeffrey Buckley et Kryerla Dennsmore, les deux enfants métis terro-dzorls âgés d'une huitaine d'années[130]. A l'insu du jeune couple « espionné » par leurs soins depuis une semaine, ils avaient fini par pouvoir se glisser dans le réduit abritant les quatre vidoscaphes du Nzarnlé ! La fillette vêtue d'une combinaison mauve et le garçonnet d'un survêtement bistre, en se serrant un peu, avaient trouvé place dans cette sorte de placard du poste de pilotage. Le panneau coulissant entrouvert, ils risquaient un œil. A travers le dôme transparent du module, ils voyaient défiler à une vitesse folle des grappes de rocailles, voire des astéroïdes massifs que le cadet Horko-Noroon évitait avec une maestria ahurissante (les passagers clandestins ignoraient en fait que le mini-vaisseau s'entourait d'un champ répulseur supprimant tout risque de collision).

Blottis l'un contre l'autre, dissimulés entre les scaphandres spatiaux, ils étaient conscients de vivre une grande aventure ; escapade qu'ils garderaient secrète, peu désireux de la confier aux autres enfants fréquentant comme eux le lycée du Tshilungka. Kryerla, fille unique du professeur Lionel Dennsmore, avait été recueillie par le docteur Frank Rooney lors de la destruction de la base E.B.E. de Dulce. La notion de famille n'existant pas chez les Gris, la fillette, née dans un incubateur, ignorait tout de sa mère « porteuse » durant les trois premiers mois de la gestation. Jeffrey Buckley, lui, était né de l'insémination artificielle — et forcée — de Linda, sa mère, par les Dzorls. Les caractéristiques pigmentaires et morphologiques de ces enfants métis, jusque-là cachés par leurs géniteurs, ne leur permettaient pas de vivre au grand jour sur la Terre. A l'inverse, à bord du cosmonef géant, ils menaient une existence normale, libre, avec des camarades qui, nés sous d'autres soleils, acceptaient leurs différences, ne les rejetaient point, jouaient volontiers avec eux. Mais à ces jeux manquaient évidemment le parfum de l'aventure, du fruit défendu !

Inséparables, Jeffrey et Kryerla avaient constaté que les modules de reconnaissance ne bénéficiaient pas de la même surveillance que les vaisseaux patrouilleurs, beaucoup plus gros. Ils avaient sans trop de mal pu s'introduire à bord de l'un d'eux — le Nzarnlé — faisant alors semblant de le piloter (vroommm, vroommm — et tant pis si ces vrombissements ne pouvaient être perçus dans le vide cosmique !), quittant les immenses hangars (vroommm, vroommm), puis plongeant à une vitesse terrifiante avant de basculer dans l'hyperespace. Et tout cela, bien sûr, sans bouger d'un pouce !

La première fois, les deux gamins avaient bien failli se faire surprendre : le placard des vidoscaphes, vite ! Sauvés ! Tremblant tout de même d'inquiétude, ils avaient senti décoller le petit vaisseau puis sursauté en entendant le pssschiit accompagné d'un claquement sec vite étouffé : la purge de l'atmosphère artificielle du hangar lors de l'ouverture de son panneau sur le vide.

Aujourd'hui, pour ce second voyage — cette fois effectif — des passagers clandestins, la griserie remplaçait l'appréhension. Tout allait bien. Le pilote et sa petite amie, loin de soupçonner la présence des garnements, s'enlaçaient, échangeaient des baisers, se caressaient... faisant pouffer en silence les gamins dans leur cachette.

— Tu crois qu'ils sont mariés ? chuinta Jeffrey à l'oreille de la fillette.

— Non, ils ne sont pas mariés, affirmat-elle, péremptoire.

Le garçonnet fronça les sourcils, dans une moue de reproche :

— Tu sais que c'est défendu de violer le psychisme des gens, même s'ils ne sont pas télépathes comme nous.

Elle inclina deux ou trois fois la tête, prise en faute et, pour se faire pardonner, Kryerla embrassa la joue de son camarade, qui la repoussa, grognon, cessant de parler pour émettre sur le mode télépathique :

— Tu te prends pour une femme ? Et puis, cesse de me baver sur la joue ! On n 'est pas fiancés, non ? Qu’est-ce qu’il dirait, ton père, s'il savait ? Et ma mère ?

Kryerla sonda son psychisme, coula un regard à sa mine renfrognée pour émettre à son tour :

— Je ne sais pas ce que diraient ta maman et mon papa, mais ce que je « sens », c 'est que tu n 'es pas fâché et que tu m'aimes bien !

— Ouais, convint-il de mauvaise grâce, avant de pouffer à son tour. En tout cas, nous, on ne fera pas ce qu’ils font !

Effectivement, les deux élèves de l'Académie de l'Espace effectuaient là, sous les yeux des petits resquilleurs, la révision de leur cours d'anatomie comparée avec, en conclusion, une expérimentation sur les vases communicants !

Point d'orgue...

Ayant conclu l'expérience et remis décemment leur collant d'uniforme, les deux cadets se souriaient, heureux... incapables de déceler les signes avant-coureurs d'un effroyable danger ! Il en allait différemment pour les métis télépathes ! Kryerla et Jeffrey s'étaient enlacés, angoissés. Devaient-ils donner l'alarme au couple inconscient du danger et encourir ainsi sa juste colère ou bien... ? La frayeur croissante l'emporta et tous deux jaillirent du réduit en criant :

— Attention ! Un vaisseau dzorl vous a repérés !

Tressaillant, Horko et Ryoolga s'étaient dressés d'un bond, faisant volte-face, interloqués de découvrir ces petits passagers clandestins, ces garnements déjà aperçus dans les coursives du Tshilungka, en particulier au voisinage du garage des modules de reconnaissance ! Leur surprise, toutefois, avait été de courte durée. Sans se concerter, les cadets Dankorans avaient promptement repris leur place devant le tableau de bord tandis que Horko questionnait :

— Vous êtes sûrs qu'un vaisseau ennemi croise dans les parages ?

— Sûr, Cadet, insista Jeffrey. Nous avons très bien senti les ondes d'agressivité. Ils ont détecté votre module et il faut tout de suite regagner le Tshilungka !

— C'est ça, grinça Horko, et de la sorte montrer à l'ennemi la direction à prendre pour, à travers les astéroïdes, atteindre immanquablement la base spatiale ! Non, nous allons tout au contraire nous éloigner et mettre le cap sur la Terre ! Nous...

Il y eut une secousse. Les deux enfants furent projetés sur le plancher de la cabine de pilotage, fort heureusement recouvert d'un matériau spongieux. Le cadet et l'adolescente, eux, s'étaient retenus à la console de commande.

L'émetteur de bord de fonctionnait plus !

— Nous sommes happés par un champ de traction ! Vite, les « clandestins », c'est le moment de lancer un message au Tshilungka !

La gorge nouée par l'anxiété, Jeffrey regarda sa camarade qui secoua la tête. Découragé, au bord des larmes, le garçonnet avoua :

— Nous ne captons plus rien, en dehors de vos pensées, Cadet. Les Dzorls ont fait je ne sais quoi qui empêche nos appels télépathiques d'atteindre le Tshilungka !

— Moi, je capte toujours le flot de haine qu'ils dirigent contre nous, avoua la fillette, la gorge serrée elle aussi. Je... Je crois que... qu'ils nous entraînent vers la Terre...

Samedi 22 juillet 1989, Washington, dix-neuf heures.

Dans les jardins de l'ambassade du Panama, autour d'un buffet abondamment pourvu en smorgasborgs et autres amuse-gueule, se pressait une assistance nombreuse où les représentantes du beau sexe, en robe de cocktail légère ou robe du soir, rivalisaient d'élégance.

Avec sa grande taille, sa sveltesse qui n'excluait point des formes sculpturales et sa peau d'ébène veloutée, Maura Kimball était parmi celles que la gent masculine admirait le plus. Elle arborait un époustouflant ensemble où se mariaient les verts les plus tendres et les plus chauds et un bustier arachnéen, au décolleté en V, à mailles lâches mais qui se resserraient vers la pointe de ses seins sans pour autant effacer complètement leurs aréoles brun foncé. A sa taille fine, une ceinture large d'un vert fluo avec une énorme boucle d'or représentant une divinité maya aux fioritures compliquées. Enfin, une minijupe en agneau glacé vert Véronèse ; sur ses côtés fendus, un laçage dessinait d'émouvantes « fenêtres » triangulaires sur le haut de ses cuisses et de ses hanches.

L'agent des Seniors Interagencies Groups, invitée à cette réception mondaine en sa qualité de politologue, avait échangé un discret signe de tête avec le supervisor Leslie Karman et leur patron commun, Léonard Trenholm, directeur du FBI, qui grignotaient des amuse-gueule, un verre de scotch à la main. Le général Oliver Cowley, chef d'état-major des Armées, en civil — blazer bleu nuit et pantalon blanc cassé — s'entretenait avec Wilbur Waller et un bedonnant moustachu très brun, à la peau huileuse et dont les petits yeux noirs, perçants comme la pointe d'un kadjar, démentaient vigoureusement l'aspect débonnaire qui se dégageait de sa silhouette ronde.

Maura reconnut en lui Ibn ben Rhaloufa, l'attaché militaire de l'ambassade d'Irak à Washington, un proche de Saddam Hussein. Le trio tenait un conciliabule animé, ponctué de sourires de commande, et cela dura presque un quart d'heure. La beauté noire revint prendre un petit four, hésita entre deux variétés appétissantes. Ben Rhaloufa quitta ses interlocuteurs américains et alla bavarder avec Liu Xli-huang, un envoyé de Pékin. Sagement, Maura opta pour un verre de jus de fruits en attendant, nullement pressée, le bon vouloir d'un serveur en veste blanche. Le général Cowley et Wilbur Waller affectaient la décontraction, parlant sans doute de bricolage, puisque l'officier supérieur fit remarquer au président du MJ 12, que la « scie mécanique serait opérationnelle dans un an »...

L'indiscrète politologue dut s'éloigner pour ne pas éveiller l'attention. La scie mécanique ? Que cachait ce mot-code ? Elle s'interrogea, sans réaliser immédiatement qu'un mot pouvait phonétiquement en cacher un autre...

Plus loin, Al Connors, le patron de la CIA, devisait avec Ernesto Ramirez, le chef de cabinet de leur hôte... absent : Mafiuel Antonio Noriega, président de la République du Panama. Par l'une des baies ouvertes, l'on apercevait un grand tableau en pied de ce dernier, en uniforme chamarré, constellé de décorations : Tony pour ses amis (et complices), El General pour ses partisans et Cabeza de Pina (Tronche d'Ananas) pour ceux qui l'aimaient moins ! En raison de ses démêlés avec la justice américaine (deux tribunaux de Floride l'avaient officiellement inculpé de trafic de drogue, d'armes — pour équiper les guérilleros sandinistes du Nicaragua —, de corruption), le dictateur n'avait pas cru devoir être présent à son ambassade de Washington : arrêté sur le sol des USA, il aurait encouru une peine de cent quarante-cinq années de prison ! Mais ce risque ne l'empêchait pas de dormir, confiant qu'il était en la valeur — ô combien précieuse ! — de nombreux dossiers-dynamite en sa possession sur certaines très hautes personnalités américaines !

A la limite, s'il tombait un jour sous la coupe de l'Oncle Sam, il ne croupirait pas sur la paille humide d'un cachot mais se prélasserait, confortablement logé (aux frais des tax payers !) dans une prison dorée ! Et même absent de son ambassade de la capitale fédérale américaine, Noriega, via son chef de cabinet, savait pouvoir contrôler le déroulement de cette réception. Réception favorisant des rencontres, des entretiens moins anodins qu'il n'y paraissait entre VIP pas toujours persona grata aux yeux des gouvernements concernés. VIP, certes, mais dont le niveau — même élevé — ne pouvait officiellement les assimiler à des chefs d'Etat... même si, de façon occulte, certains dictaient leur volonté aux nations !

A l'écart du buffet, un haut prélat, un monsignore, ambassadeur plénipotentiaire du Vatican, d'une stricte élégance dans son costume gris, sa chemise immaculée, sa cravate de soie noire, déambulait en compagnie d'un autre ecclésiastique : un cardinal in petto. Sa récente nomination devait être effectivement tenue temporairement secrète, pour lui permettre d'achever des tractations fort délicates auprès d'une banque panaméenne spécialisée dans les transferts de fonds internationaux de... sombre origine, et qu'il convenait de blanchir !

Car monsignore Cascaroni, spécialiste des problèmes bancaires internationaux, magouillait allègrement dans la haute finance. Il avait toujours su, très habillement (diaboliquement, disaient ses pairs envieux), tirer son épingle du jeu chaque fois qu'un krach retentissant éclatait au grand dam de l'Eglise : par exemple dans l'affaire Sindona, ce banquier sicilien, en odeur de sainteté au Vatican, qui, après la faillite de la Banca Unione, se suicida en 1975, certainement un peu aidé par de bonnes âmes... Ou encore dans l'affaire Calvi, le krach du Banco Ambrosiano[131] de Milan dont le directeur, Roberto Calvi, se réfugia à Londres... pour s'y faire « suicider » le 13 juin 1984[132]...

Monsignore Cascaroni, lui, pouvait marcher la tête haute. Meilleur nageur en eau trouble que ses infortunés compatriotes Sindona et Calvi, son immense fortune disséminée en maints pays (dont la Suisse, les Bahamas et le Panama), il ne redoutait pas les « suicideurs », ayant eu la sage précaution d'entretenir de très bons et pieux rapports avec Barney Mills, inféodé à la colossale Trilatérale[133] et responsable financier du Majestic 12, dont la toute-puissance planétaire le mettait à l'abri des funestes pensées autodestructrices !

Maura Kimball songeait à tous ces hommes de l'intelligentsia internationale qui, peu ou prou pour nombre d'entre eux, s'étaient compromis avec cette organisation criminelle, ce gouvernement secret, axe de transmission des ukases des Dzorls, lesquels savaient récompenser ceux qui les servaient sans discuter... et punir ceux qui avaient osé espérer pouvoir les tromper à leur égoïste profit !

Au bout d'une table, s'entretenant avec une blonde opulente, Sergueï Merkoulov, l'attaché commercial de l'ambassade de l'URSS à Washington, (ami intime du président Iakov Dahechvili, le maître du Kremlin), s'empiffrait de petits fours. Un attaché commercial beaucoup plus compétent en matériels et stratégie militaires qu'en barèmes et coefficients applicables à l'import-export ou aux affaires de compensation : harengs de la Baltique contre puces (savantes) et transistors !

La blonde rondelette Doris Tallerdhun s'appelait en fait Germaine, mais ce prénom, déplorablement commun pour une personne de sa qualité, la hérissait, d'où l'adoption d'un prénom plus « classe » ! Elle était l'épouse d'un Français au statut mal défini : astrophysicien ou astronome (on ne savait pas très bien), commissaire ou responsable d'une planification des recherches avancées (un titre passablement fumeux), mais surtout sociopsychologue, rompu aux techniques de debunking ; il avait été consultant auprès du GEPAN sans que son nom ne figurât jamais sur les austères (mais parfois involontairement hilarantes) publications de cet organisme défunt illico presto réincarné dans celui du SEPRA[134].

Maura, très naturellement, s'arrêta à la hauteur de Doris pour déguster un petit four, glanant au passage quelques mots dans l'anglais rocailleux de son chevalier servant, l'attaché commercial soviétique :

—... produits du terroir slave sont très appréciés de nos hôtes en Provence.

— J'étais en Australie, lors de votre dernière livraison, mais dès mon retour mon mari m'y a fait goûter.

Sergueï Merkoulov opina gravement :

— Un homme remarquable, votre époux, Doris, et qui remplace avec compétence le directeur de l'OAP. Sans cela, serait-il commissaire au Plan de Restructuration pour le Département des Techniques Avancées ? Euh... (il réfléchit, ne trouva pas, questionna, un peu agacé)... Excusez-moi, Doris, rappelez-moi le prénom de votre mari ?

— Conrad, Sergueï.

— C'est ça : Conrad. A-t-il bien reçu également les... deux voyageurs égarés et amateurs de... slaloms ?

— Oui, oui, sourit-elle. En fait, il n'y en avait pas deux mais quatre, mais (elle se pencha, effleura de ses doigts la main du Soviétique en soupirant, énamourée) nous parlerons plus en détail de leur escapade demain matin, daragoï[135]... au petit déjeuner...

Et de glousser comme une pintade en songeant aux délices nocturnes qui précéderaient ledit petit déjeuner ; Sergueï n'était pas un Apollon, mais il faisait l'amour comme une bête !

Conrad Tallerdhun... Maura Kimball nota mentalement ce nom pour vérification, s'aidant d'une méthode mnémonique élémentaire mais efficace pour ne pas l'oublier en inversant prénom et patronyme qui, dans ce cas, frappait d'autorité : Tallerdhun Conrad. Surtout si l'on supprimait la dernière syllabe !

— Puis-je me permettre de vous offrir une coupe de Champagne ?

La beauté noire tourna la tête et décerna un adorable sourire à l'homme élégant qui lui tendait une flûte au contenu pétillant.

— Bien sûr ! Merci, monsieur le Porte-parole...

— Steve, corrigea-t-il en accentuant son sourire. Vous êtes éblouissante, Maura !

— Merci. Et vous, très séduisant, ajouta-t-elle en riant, et stoïque pour supporter une cravate par cette chaleur qui inciterait davantage à la baignade, par exemple, qu'à échanger des propos badins dans une réunion mondaine. Je ne vous cache pas que j'ai hâte d'être chez moi pour piquer une tête dans la piscine !

Le porte-parole de la Maison-Blanche eut un coup d'oeil oblique vers le chef de cabinet de Noriega qui s'éloignait du buffet pour s'entretenir avec monsignore Cascaroni, auquel il donnait familièrement le bras. Madow soupira à la remarque de la jeune femme :

— Un plaisir que j'aimerais bien partager, loin de cette étuve !

Elle coula vers lui un faux regard de reproche :

— Eh ! eh ! Dois-je entendre cela comme une proposition de... barboter en ma compagnie ?

Un sourcil relevé dans une expression à la fois amusée et complice, il acquiesça :

— Oui, mais j'y mets une condition : pour sauver les apparences vis-à-vis de cette vertueuse réunion diplomatique — l'on comprendrait mal que je néglige mes devoirs, même pour succomber à votre beauté — , je vous suggère de partir la première. Vous appelez l'ambassade et me demandez en précisant que vous êtes la Maison-Blanche. OK ? Je suivrai alors votre voiture... Quelle marque ?

— Une Pontiac Protosport 4 bleu ciel...

Ils devisèrent quelques minutes encore et elle lui tendit la main. Steve s'inclina, un peu guindé, dans un shake-hand des plus protocolaires.

Ayant regagné le parking et sa voiture, la beauté noire composa sur le téléphone de bord le numéro de l'ambassade du Panama et annonça :

— Ici la Maison-Blanche. Un message pour monsieur le Porte-parole Madow...

Et avant d'obtenir son correspondant, Maura, non dénuée d'humour, pouffa :

— Moi, la Maison-Blanche !...

Puis elle composa un nouveau numéro, annonça un chiffre de reconnaissance et recommanda à son interlocuteur de « bien refermer après sa prestation »...

CHAPITRE IV

Décembre 1954. Vol Tourane-Saïgon. Avion militaire.

Un officier et cinq hommes observent au sol un

vaisseau discoïdal. L'avion fait deux passages. L'un

à cinquante mètres. Le vaisseau est photographié. Au retour, le film est confisqué. Ordre de garder

« l'incident » secret !

Témoignage oculaire

(anonymat souhaité...),

Extrait de la revue Contact OVNI,

n° 10, 2e trimestre 1988.

Débarrassé de sa cravate, de son veston, chemise ouverte sur son torse modérément velu, ses cheveux châtain clair, assez longs, repeignés de ses doigts en fourche, le porte-parole de la Maison-Blanche admirait le merveilleux paysage que l'on découvrait depuis le cottage de l'agent des SIG, accroché au flanc de la colline, dominant le lac Barcroft. Un paysage d'une sauvage beauté, en pleine nature et seulement à une vingtaine de kilomètres du centre de Washington.

Maura déposa le plateau de rafraîchissements sur la table basse, au bord de la piscine, et son invité se retourna, resta une seconde très agréablement interloqué, en découvrant que la splendide créature noire avait abandonné son élégant ensemble pour un topless lilas, un slip de bain taille basse dont la pointe se rétrécissait pour se transformer en string ! Ses seins magnifiques se passaient sans problème de soutien-gorge !

— J'espère que je ne vous choque pas, Steve ?

— N... Non, absolument pas, Maura, fit-il en regrettant que le Champagne n'ait pas été encore servi, ce qui eût facilité sa déglutition. Je dois... heu... cependant vous avouer que je n'ai pas mis de maillot, vous vous en doutez, pour assister à une réception mondaine... Et cela me... m'ennuie un peu de...

Maura rit de bon cœur :

— Le crépuscule va bientôt céder la place à la nuit, Steve. Pendant que j'irai chercher les peignoirs de bain et des serviettes, vous aurez le temps de vous déshabiller, de servir le Champagne et de piquer une tête dans la piscine avant mon retour, OK ?

Elle n'attendit pas sa réponse et regagna l'intérieur du cottage. Madow déboucha la bouteille de Taittinger Collection, un brut millésimé 1982, décoré par Masson, remplit les deux coupes et se dévêtit, déposant ses vêtements, son slip sur la balancelle proche de la piscine et se hâtant d'y plonger avant le retour de son hôtesse sans complexe. Après l'étouffante chaleur de cette journée de juillet, l'eau lui parut fraîche, revigorante et il crawla avec un vif plaisir, admettant somme toute que se baigner nu était infiniment agréable. Il suffisait de s'y faire, de rejeter certains tabous puritains hérités de ses origines bostoniennes... qu'en fait il ne respectait pas toujours, lui que l'on appelait volontiers le play-boy de la Maison-Blanche ! Et puis, nul n'aurait pu lui reprocher de faire du naturisme, ici, dans ce coin sauvage du comté de Fairfax et dans une piscine tout à fait privée, de surcroît, avec en plus l'obscurité de la nuit ! Car à dix heures du soir, même avec la lune qui émergeait des collines, l'on n'y voyait guère mieux qu'au crépuscule. Une « incartade » au demeurant dépourvue de témoin...

Il pirouetta et crawla pour rejoindre la jeune femme qui, un genou au bord de la piscine, lui tendait une coupe de Taittinger :

— Cheerio... Et à vos amours...

— Cheerio... Et aux vôtres, rit-il avant de réaliser que sa charmante hôtesse, accroupie à cinquante centimètres de son nez, avait abandonné son micro-slip et lui offrait ainsi une vue imprenable sur... son intimité !

Il eut du mal à savourer pleinement le Champagne puis faillit s'étrangler lorsque, par magie, des projecteurs s'allumèrent au fond de la piscine, faisant naître des reflets bleutés mouvants sur les cuisses et le ventre de la merveilleuse créature. Celle-ci déposa sa coupe et plongea, fit quelques mètres en nageant sur le dos, ce qui ajouta au trouble grandissant de son hôte, lequel se décida à la rejoindre. Son sourire était une invite et il la prit dans ses bras, la serra contre lui en agitant doucement les jambes pour se maintenir la tête hors de l'eau. Ce fut elle qui chercha ses lèvres, écrasant ses seins sur son torse et refermant ses cuisses autour de ses hanches...

Elle se laissa caresser puis écarta complaisamment les jambes, lorsqu'il glissa le long de son corps pour aller embrasser son pubis soyeux. Maura, coopérante, se déplaça un peu vers la gauche et l'un des projecteurs immergés. Convenablement éclairée, elle modifia l'angle ouvert de ses cuisses en esquissant un sourire narquois. Dans la limpidité de l'eau, elle voyait son partenaire s'activer, jusqu'à suffocation, dans ses... incursions subaquatiques !

Le sentant tout à fait « à point », elle se déroba, riant lorsqu'il refit surface en aspirant l'air à pleins poumons :

— Steve chéri ! Une piscine, ce n'est pas fait pour... ça !

Il partageait pleinement cet avis.

Une demi-heure plus tard, dans son grand lit bas, Maura Kimball gémissait sous ses caresses, ses ruades, se donnant à lui en haletant jusqu'à l'orgasme qui les laissa tous deux anéantis, le souffle court, le cœur battant à tout rompre. La jeune femme noire se mit sur un coude, promena sa main sur le torse de son partenaire, déposa un baiser sur son nez et avoua :

— Tu es un amant merveilleux, Steve !

— Et toi, une déesse de l'amour...

Elle lui décerna une mimique flattée et se mit à quatre pattes en lui tournant le dos (lui offrant un sourire vertical nettement plus émoustillant que celui de la Joconde !) pour ouvrir le tiroir de la table de nuit, prendre son briquet et ses cigarettes.

— Tu en veux une ?

Il fit oui de la tête et lui mordilla doucement la pointe érigée de son sein gauche, avant de porter à ses lèvres la Pall Mail qu'elle venait d'allumer pour lui. Madow apprécia particulièrement cette traditionnelle cigarette après l'amour... et ne tarda pas à se rallonger, en travers du lit, faisant de la cuisse de Maura un coussin fort agréable. Il eut de la peine à étouffer un bâillement, ferma les yeux pendant que sa partenaire passait et repassait ses doigts dans ses cheveux, massait légèrement son cuir chevelu. Puis il s'endormit... La substance soporifique ajoutée au tabac (contre les effets de laquelle Patsy était immunisée), avait agi sur lui avec rapidité.

Maura, qui avait maintenant « réintégré » sa seconde identité, celle du commandant Patsy Omaha, retira délicatement la cigarette des lèvres de son amant et la déposa à côté de la sienne, dans le grand cendrier. Elle se leva en hâte, alla déplacer un tableau mural, exercer une série de pressions à l'emplacement d'une tache inélégante de la tapisserie et révéla ainsi un portillon de cinquante centimètres carrés, parfaitement caché jusque-là. Elle retira de la cavité une mallette qu'elle ouvrit rapidement sur le lit, le couvercle de celle-ci comportant un écran analogue à celui d'un ordinateur portable. Maura prit également un arceau de métal bleuté auquel elle adapta, à chacune de ses extrémités, un trépied et le disposa au-dessus du visage du porte-parole de la Maison-Blanche.

Après avoir éteint le plafonnier et laissé seulement la veilleuse de la table de chevet, Patsy Omaha abaissa un interrupteur du petit tableau de commande de l'étrange appareil ; sur l'écran apparut la radiographie tridimensionnelle de la face et du crâne du « patient ». Mais ce, avec une netteté sans commune mesure avec celle d'un scanner. La jeune femme examina attentivement l'image, se remémorant les cours très spéciaux, suivis à cet effet, à bord du Tshilungka, localisant sans erreur possible la zone à atteindre...

Elle s'empara d'un instrument de métal nickelé, ressemblant quelque peu à une seringue prolongée par un cathéter extrêmement mince, à la fois flexible et ferme, terminé à son extrémité par un cône microscopique à la pointe arrondie.

Elle introduisit lentement l'instrument dans la narine droite du « patient » tout en suivant sur l'écran le cheminement du cône, matérialisé par une minuscule perle de lumière... De temps à autre, la perle clignotait et aussitôt Maura rectifiait la progression afin de ne pas léser les tissus de Madow. Il lui fallut plus d'un quart d'heure pour atteindre la zone apophysaire du cerveau par la « lame perpendiculaire » de l'échancrure ethmoïdale... et y enclaver le minuscule implant conique. Cette merveille de la microtechnologie polarienne allait faire désormais du porte-parole de la Maison-Blanche un informateur permanent dont toutes les sensations, toutes les images et vibrations sonores perçues seraient captées, enregistrées en continue, par les méga-ordinateurs à bord du cosmonef des Forces Dankorannes orbitant, sous champ d'invisibilité, autour de la Terre ! Ou dans sa zone de repli au cœur de la couronne d'astéroïdes...

Le commandant Patsy Omaha rangea son matériel et s'assura, à l'aide d'un Coton-tige, qu'aucune gouttelette de sang ne maculait la narine droite du « patient ». Satisfaite, elle consulta sa pendulette ; un quart d'heure encore avant que ne se dissipent les effets soporifiques de la substance mêlée au tabac. Jamais le play-boy de la Maison-Blanche ne soupçonnerait une seconde qu’il était devenu un informateur obligé de ses pires ennemis : les réseaux de renseignements des FTL alliés des Forces Spatiales Dankorannes ! Et ce n'était pas tout—

Quand il rouvrit les yeux en s'étirant, il n'eut qu'à tourner légèrement la tête pour effleurer d'un baiser le ventre plat de la jeune femme qui, en exhalant un soupir, feignait — elle — de se réveiller :

— Tu m'as brisée, Steve chéri ! Et donné faim ! Pas toi ?

— Eh ! eh ! Si. Très faim...

— Smoked meat-malosols[136] ,OK ?

Ils sursautèrent au bruit d'un lourd objet métallique tombant sur le ciment, à l'extérieur. Maura jaillit du lit, éteignit la veilleuse et récupéra un automatique de gros calibre, chuchotant :

— Il y en a un autre dans le tiroir de la table de nuit, de ton côté.

Et sans perdre le temps d'enfiler sa robe de chambre, elle passa sur la terrasse, immédiatement rejointe par Madow, lui aussi l'arme au point. Dans la nuit claire, ils aperçurent une silhouette fuyant vers le haut mur de la villa bordée d'une haie qui cacha le fugitif. Sans sommation, l'agent des SIG visa et tira successivement trois coups. Ses détonations se confondirent presque avec celles de l'arme tenue par le porte-parole de la Maison-Blanche. L'intrus qui escaladait une échelle de corde jetée par-dessus le mur marqua un bref temps d'arrêt, certainement touché, mais il parvint à franchir le mur, et peu après une voiture démarra en trombe, fonçant à tombeau ouvert.

— Nous l'avons sûrement touché, mais il a pu...

Maura s'interrompit, saisit vivement le bras de son partenaire :

— Regarde, à gauche, au bord de la piscine !

A la clarté lunaire, il remarqua une plaque rectangulaire, partiellement sortie de son logement au milieu de la dalle de ciment qui bordait la piscine.

— Et c'est cette ouverture, comme une bouche d'égout, qui t'inquiète ? De quoi s'agit-il ?

— Viens !

Ils passèrent en hâte les peignoirs de bain et descendirent quatre à quatre les marches, coururent le long de la piscine jusqu'à cette plaque de métal dont la chute avait attiré leur attention, un moment plus tôt. La jeune femme déplaça la plaque, dégagea l'amorce d'un escalier. Elle pressa successivement cinq boutons avant de descendre, suivie par Madow, dans un étroit « corridor » à gauche duquel s'ouvraient les cinq grands hublots des projecteurs illuminant maintenant a giorno la masse d'eau de la piscine.

— Qu'a-t-il pu vouloir dérober, dans ce réduit ? s'étonna l'homme à la solde du Président mais aussi du MJ 12.

— Rien à voler, ici, mais je crois comprendre ce... Oh! Mon Dieu ! s'exclamat-elle en pointant l'index vers le mur, à droite.

— L'infâme salaud !

Hâtivement collée avec du scotch, une photo Polaroid, mal cadrée, montrait cependant Maura Kimball, cuisses ouvertes dans l'eau et offrant aux lèvres de son « visiteur » ce que son profil (très net) cachait opportunément !

— L'ordure ! cracha-t-il, bouleversé, en arrachant le cliché derrière lequel, sur une étiquette autocollante, figuraient ces mots : « Seul cliché médiocre ; les autres sont excellents ; avec les compliments des FTL. »

— Une belle ordure, oui ! Je suis aussi reconnaissable que tu peux l'être, mon pauvre chéri ! Et si ces salopards font circuler les autres clichés, ta carrière et la mienne sont irrémédiablement fichues ! Si c'est ça qu'ils veulent. A moins qu'ils ne nous mettent un marché en main...

— Le chantage est quasi certain, grogna-t-il en se mordillant nerveusement la lèvre inférieure.

Elle lui rendit le cliché :

— Si tu confies cette épreuve à mes collègues du FBI ou de la CIA pour amorcer une enquête, j'aimerais autant qu'à l'aide d'un grattoir ou d'une lame de rasoir, tu « effaces » mon visage.

— Je n'ai pas l'intention d'alerter Langley ou le FBI. Cette photo ne mènerait à rien. Je la détruirai...

Maura approuva gravement d'un mouvement de tête, se disant que Jerry, le photographe affilié aux FTL alerté par ses soins, lui procurerait l'ensemble des photos « compromettantes » de leurs ébats subaquatiques !

Des ébats qui allaient immanquablement empoisonner la vie du porte-parole de la Maison-Blanche, désormais à la merci des Services d'Action Psychologique des Polariens...

Il se massa machinalement la racine du nez et sa maîtresse s'inquiéta, avec une sollicitude feinte :

— Une migraine, chéri ?

— Non. Les sinus un peu irrités par l'eau de la piscine.

— Ça m'arrive aussi, à cause du produit chloré que j'utilise, confirmat-elle tout en se disant qu'elle manquait décidément de pratique avec ce cathéter poseur d'implant intracrânien, pour avoir irrité — même légèrement — son « patient »...

Elle débarrassa Steve du gros pistolet et se promit, dès le lendemain, de le recharger — tout comme l'autre — cette fois avec des balles réelles...

Mardi 25 juillet 1989, dix-neuf heures,

Mane/Forcalquier, Alpes-de-Haute-Provence

Dans cette garrigue aux herbes sèches, plantée d'oliviers, le chant des cigales se faisait plus paresseux autour de Castelvielet, un petit groupe de fermes avec leurs dépendances, perdu dans cette région sauvage des Alpes du Sud.

A moins de deux kilomètres aux sud-ouest, sur le plateau un peu surélevé, se trouvaient les installations, les coupoles partiellement visibles de l'OAP : l'Observatoire Alpin de Provence, jouxtant l'ancien OHP ou Observatoire Astronomique de Haute-Provence, auquel l'on ne pouvait accéder que par la départementale 305 au départ du bourg de Saint-Michel-L’observatoire.

Les fermiers de Castelvielet n'avaient fait aucune difficulté pour autoriser ce couple de touristes — des Anglais, sûrement — venus faire des photos et pique-niquer dans le secteur, leur 4x4 Range Rover de location stoppé sous un olivier. La dame n'avait pourtant rien d'une Anglaise avec son teint bronzé et ses longs cheveux aile de corbeau ; elle parlait le français couramment, ce qui avait facilité le contact avec les braves gens de la troisième ferme, la plus éloignée. Le français de son mari, l'appareil photo en bandoulière, était plus hésitant. Bien gentils, tous les deux, et bien propres. « C'était pas, avait raisonné la fermière, comme ces punks de merde crasseux qu'on voyait parfois traverser les villages, le crâne rasé, sauf une touffe de tifs en crête, et leurs nénettes avec des cheveux ébouriffés, collés en mèches et dressés comme des “épines” de hérisson mais moins propres ! Et des maquillages que je te leur balancerai des baffes et des coups de pied au cul pour aller les faire travailler ».

A ces remarques pertinentes dites avec conviction par les naturels du pays, les touristes « anglais » (en fait Australien pour lui et Polarienne — nationalité peu connue, dans ces campagnes — pour elle) avaient opiné et offert des bonbons (naturellement anglais) à la nombreuse progéniture de la famille Dubois, cousine des Duval de la seconde ferme et dis Dumont de la première. Y avait-il d'autres « Du» quelque chose issus de la première tribu dans les vais et les monts — nombreux — de la région ? Les « Anglais » ne commirent point l'imprudence de s'en informer, soûlés qu'ils avaient été par l'intarissable verbiage d'une des cousines du cousin de la seconde ferme venue emprunter du sel à Oscar Dubois, histoire de voir de près à quoi ressemblaient ces « Anglais ».

Pour endiguer cette diarrhée verbale, Ariellah Greenstein (qui avait vu le jour fort loin de Sa Gracieuse Majesté britannique, voire de cette planète !) avait dû lui offrir un alléchant gros caramel au lait. Méthode douce et radicale pour faire taire les plus bavards. Surtout si, comme la cousine en question, ils portent un dentier dont la partie supérieure se colle à la partie inférieure (ou vice versa) dans la masse traîtresse du caramel mou ! Mou, mais tenace !

Teddy Cowen et sa compagne avaient disposé sur une couverture des assiettes en carton, des gobelets et une profusion de charcuterie des Alpes, retirée de la glacière, savoureuse et parfumée, délicieuse avec une baguette de pain craquant, pratiquement inconnu aux USA et au Canada, hormis chez les (rares) boulangeries françaises ou portugaises ! (Fort heureusement, le bon pain commence à « conquérir » pacifiquement l'Amérique) !

En short, chemise à manches courtes, un bob blanc sur l'occiput, l'écrivain et la journaliste dévoraient de fort bon appétit ces produits achetés à la charcuterie de Forcalquier. La bavarde cousine Du-quel-que-chose revint à passer et ne répondit pas à leur salut, se bornant à leur jeter un regard vindicatif tout en essayant, avec des mouvements désordonnés de son maxillaire inférieur, de le décoller de l'étage au-dessus ; cela en fermant bien la bouche, ne tenant pas à refaire tomber son dentier par terre, comme cela lui était arrivé un moment plus tôt. Encore que, sur le chemin, les risques de le voir chuter une seconde fois sur une bouse de vache étaient plus réduits !

— Pas de doute, angel, nous nous sommes encore fait une amie ! plaisanta l'Australien.

Vers vingt et une heures, après avoir replacé dans le 4 x 4 la glacière, la couverture et les impedimenta du pique-nique, le couple reprit la route... pour faire halte à sept ou huit cents mètres de là seulement et ranger le véhicule derrière une vieille chapelle en ruine.

La nuit, maintenant, ne tarderait pas. Ouvrant le hayon du Range Rover, ils prélevèrent dans un long sac de voyage deux combinaisons vert sombre, dotées de multiples poches, et se déshabillèrent, ne conservant que leur slip avant d'enfiler ces curieux justaucorps au tissu fort épais ; le buste et l'abdomen en particulier étaient protégés par un véritable matelassage. La surface interne de ce collant était, au niveau des biceps et de la poitrine, tapissée d'électrodes de contact. Sous la nuque, une collerette épaisse abritait une cagoule. En riant, Teddy tendit à sa compagne (officiellement) journaliste la combinaison qui lui revenait et il l'aida à la passer, adaptant soigneusement sur ses seins magnifiques les « creux » correspondant tout en s'assurant que les globes de chair tiède adhéraient bien aux électrodes.

— Ted, Goï o' my heart, sourit-elle, si tu envisages un entracte horizontal, il aurait fallu programmer ça un peu plus tôt ! Maintenant, le soleil est couché et la nuit risque d'être passablement mouvementée, donc peu propice à ce à quoi tu penses... et que je partage ! avoua-t-elle en pouffant.

Il se résigna, l'embrassa tendrement et la laissa boucler autour de sa taille fine un volumineux ceinturon. Sur son mollet droit, la gaine d'un poignard de jet ; sous l'aisselle gauche, le holster d'un automatique Crown City Condor, le modérateur de son vissé au canon. En travers de la poitrine, un étui renfermant en partie une arme imposante rappelant, en plus gros, un lance-fusées. Enfin, ils adaptèrent sur leur tête un casque bizarre, évoquant ceux des motards avec, notamment, au-dessus de la visière polarisée escamotable, un instrument nocturne à deux oculaires : jumelles snooperscopiques pour la vision nocturne par amplificateur de lumière ou bien fonctionnant aussi dans la gamme de l'infrarouge. Pour parachever cet équipement inusité chez des touristes, ils passèrent à leurs épaules les bretelles d'un volumineux sac tyrolien à armatures d'aluminium et partirent à pied vers l'ouest, en grimpant d'un pas régulier. Teddy avait accroché à l'un des mousquetons de son collant-commando l'étui de l'appareil photographique.

Au sommet d'un ravin, ils firent une halte pour, dans la paix nocturne, scruter le paysage. A gauche — plein ouest — l'aire plane montante des installations, bâtiments administratifs, ateliers, laboratoires et coupoles de l'Observatoire Alpin de Provence, entourée d'une forêt en arc de cercle.

— Chéri, deux voitures arrivent sur la départementale desservant l'OAP...

Il abaissa sur ses yeux (ce qui fit s'escamoter la visière polarisée) l'optique très spéciale du casque intégral et tourna lentement la tête dans la direction indiquée. Effectivement, deux conduites intérieures, roulant en code, franchissaient à présent le portail d'une clôture, contournant les édifices administratifs, ceux des services techniques, pour filer directement vers le nord, nettement à l'écart. Là, en pleine forêt, s'élevait un bâtiment préfabriqué, du genre réfectoire de chantier ou bureaux provisoires. A droite, s'alignaient des constructions trapues, rébarbatives, des blockhaus aux fenêtres étroites, dotées de barreaux et grillagées. La rangée s'achevait avec un bunker beaucoup plus grand, aux portes de métal coulissant latéralement. Devant cette succession de hangars ou blockhaus, à quelques mètres de leur façade, stationnaient de gros camions bâchés et des semi-remorques.

L'Australien régla les petites commandes du casque et bougonna :

— Les « snoops » directes sont insuffisantes. On ne distingue pas les inscriptions sur les bâches des remorques. Tu appelles le Kaltor ou nous continuons ?

— On continue, love. Nous établirons le contact avec notre aviso, voire, avec le Tshilungka, si le relais s'impose.

Il acquiesça, promena lentement un regard panoramique et revint aux bunkers :

— Deux hommes vêtus de sombre montent la garde.

— Quatre hommes, précisa Ariellah. Deux font des va-et-vient entre les bâtiments et les camions ; deux autres patrouillent autour de ce site isolé des installations de l'Observatoire.

L'écrivain, qui avait « panoramiqué » sur le paysage, s'enquit :

— Et les occupants des voitures que nous avons vues arriver ?

— Huit hommes en ont débarqué : uniforme noir, casquette militaire. Armés, naturellement : quelque chose de plus gros qu'un 11.43...

Ils relevèrent le système optique de leur casque et reprirent la marche mais s'arrêtèrent bientôt pour s'accroupir instinctivement : sur une crête de la colline la plus proche, quelque chose avait bougé. Ils en eurent presque aussitôt confirmation : sur leurs biceps gauches, l'une des électrodes leur envoyait une microdécharge électrique. Un faisceau exploratoire venait de les localiser ! Fugitivement, en raison de la brièveté de la décharge, car en se baissant, ils échappaient à l'instrument d'un guetteur posté sur les hauteurs, à deux cents mètres à peine, là où l'écrivain avait perçut un bref mouvement, en vision marginale seulement.

Sur le point d'entamer une progression en reptation, le couple se plaqua brusquement au sol, ayant in extremis repéré un deuxième guetteur, en uniforme noir. Un pistolet-mitrailleur en sautoir sur la poitrine et à la main un objet ressemblant à un projecteur, l'homme débouchait de derrière un amas de rocs. Découvrant si près de lui deux inconnus, il resta une seconde interdit. Une seconde de trop qui avait donné au couple le temps de braquer les pseudo-lance-fusées sur la sentinelle. Une courte vibration sourde. Le guetteur s'écroula, lâchant ce qui paraissait être un projecteur, l'objet dévala la pente, intercepté par la jeune femme, qui l'examina :

— Un IS, mini-canon infrasonore couplé à un biodétecteur ! Convenablement orienté vers nous, il aurait fait cuire nos viscères ! La marque de fabrique ne t'étonnera qu'à moitié...

A la clarté lunaire, il distingua des idéogrammes incompréhensibles et leva sur sa compagne un regard interrogateur.

— La graphie des Dzorls, commenta laconiquement la Polarienne.

— L'information recueillie par Maura, à cette réception mondaine de l'ambassade du Panama à Washington, n'était pas un tuyau crevé : OAP, cela voulait bien dire « Observatoire Alpin de Provence », près de Forcalquier, mais Conrad Tallerdhun, l'époux de la volubile Doris, n'appartenait certainement pas à la seule corporation des astronomes ! Il se mouillait aussi pour le SEPRA et le MJ 12 !

Il y eut un plop près d'eux, suivi du bruit d'un corps roulant dans les buissons ! Teddy, qui s'était jeté à plat ventre sur le sol, entraînant sa compagne contre lui, releva la tête juste à temps pour apercevoir un individu au même uniforme noir que le précédent qui dégringolait la pente. D'un bond, l'Australien se redressa et parvint à bloquer la chute de l'homme qu'il délesta de ses armes, un pistolet-mitrailleur et un mini-canon infrasonore. De son côté, Ariellah, à demi courbée, scrutait la crête de la colline qui tranchait sur le ciel étoilé, d'une grande pureté. C'est alors qu'une voix étouffée rompit le silence :

— Je suis un ami. C'est moi qui viens de descendre le second guetteur. Je vais me montrer, sur votre droite, à moins de dix mètres, razoumiéietsia ?

— Razoumiéietsia, répéta-t-elle avant de traduire à mi-voix : ça veut dire « d'accord », en russe.

De derrière les rochers sortit un homme de haute stature, robuste, en combinaison sombre, rigoureusement identique aux leurs, un automatique à silencieux passé dans son large ceinturon. Les bras à demi levés, l'inconnu vint s'asseoir près d'eux. Ils échangèrent une franche poignée de main, Teddy et sa compagne le remerciant de son opportune intervention, et l'homme passa du français à l'anglais :

— Je m'appelle Mstislav Feodorenko, ingénieur-docteur en... plusieurs disciplines scientifiques, directeur de recherches à Akademgorodok... et accessoirement agent du KGB depuis une huitaine d'années.

L'Australien avait eu un bref froncement de sourcils à l'énoncé du dernier titre de ce chercheur de top niveau qui avouait, sans embarras, son appartenance à la super-gestapo soviétique ! Ariellah hocha la tête, décontractée :

— Vous passiez dans le quartier et vous vous êtes dit : « Tiens, voilà un type armé qu'il vaudrait mieux descendre. » Plop et vous l'envoyez dans un monde meilleur. C'est d'un banal, n'est-ce pas ? Nous, c'est un peu la même chose. Le « nôtre » avait une tête qui ne nous revenait pas. Je m'appelle Agathe et voilà Julien, mon mari. Vous en voulez un ? fit-elle en montrant les deux mini-canons IS infrasonores récupérés sur les guetteurs abattus.

— Non, merci... Agathe. Accompagnez-moi, avec... Julien. Derrière les rochers, j'ai laissé mon paquetage et je désire vous montrer mon matériel.

Ils suivirent le Russe qui, d'entre deux rochers, retira un sac dorsal ouvert, dans lequel il puisa un casque à optique snooperscopique, absolument identiques aux leurs :

— Nous avons sûrement les mêmes fournisseurs, non ? Leur marque de fabrique commence par un D. Vous me donnez la seconde lettre ?

— A, fit la Polarienne. Donnez-moi la troisième lettre.

— N. Cela fait Dan. Dois-je énumérer les trois autres dont la quatrième est un K, commandant Griint-Louhark, et toi, Teddy Cowen ?

— Ça va, Mstislav, agréa la jeune femme. Pourquoi travailles-tu en solo ?

Le Soviétique eut un rire silencieux :

— Je ne travaille plus en solo puisque ici s'achève la première phase de ma mission : assurer votre couverture à tous deux, dès l'instant où vous progresseriez vers le secteur nord de l'OAP. J'appartiens moi aussi aux FTL. Je suis d'abord un scientifique ; ce sont les circonstances qui m'ont déterminé à accepter un engagement au KGB, dont il existe, vous vous en doutez, une branche « réformatrice » qui n'accepte pas la collaboration avec les Gris. De même, il existe une branche similaire de la CIA, avec des agents qui n'ont jamais trahi l'espèce humaine et parfois aussi des MIB repentis qui risquent leur peau en optant pour la Résistance, OK ?

— OK, Mstislav, fit à son tour l'Australien. Nous achèverons donc cette mission en trio, ensuite, nous ferons plus ample connaissance. Je suppose que, tout comme nous, tu es descendu à l'hôtel à Manosque ?

— Oui. Et j'ai planqué ma voiture dans un bosquet, pas loin d'ici. Parle-moi de cette mission, Teddy.

— Il s'agit de vérifier une information reçue à Washington par un officier des FTL, concernant la présence, ou la venue fréquente, de poids lourds soviétiques dans ce secteur ; des camions qui apportent du matériel très certainement originaire de ton pays, destiné à ceux qui occupent ces constructions isolées, dans la partie nord boisée du site de l'OAP. Des gens apparemment indépendants du personnel de l'Observatoire. A vérifier, là aussi.

— Finalement, Ariellah, j'accepte ton offre, opina tardivement Feodorenko. L'IS, émetteur d'infrasons, est par nature plus silencieux encore que nos pistolets avec modérateur de son. Et puis ça fera un souvenir ! Comment ça marche ?

— Tiens compte des quatre fonctions : Un, infrasonore mortelle. Deux, électrocutrice à ampérage variable, mortelle ou simplement dissuasive. Trois, paralysante, allant de quinze minutes à trois heures. Quatre, fonction hypnogène, acheva-t-elle en lui montrant le maniement de cette arme polyvalente.

Il passa celle-ci à l'épaule et tous trois se mirent en marche, sans plus se soucier des cadavres arrêtés dans leur chute par des buissons.

En s'approchant avec précaution des bâtiments mystérieux et des camions, ils s'écartèrent les uns des autres, n'avançant plus que courbés, prêts à se jeter à plat ventre, le cas échéant. L'Australien parvint le premier à l'alignement des véhicules ; en silence, il se glissa entre les semi-remorques les plus proches. Deux sentinelles débouchèrent à l'angle du grand bunker. Il les laissa faire quelques pas encore et orienta le cône du canon IS. Avec un faible bourdonnement, le générateur d'infrasons expulsa ses vibrations inaudibles et mortelles : les deux hommes en uniforme s'affaissèrent, le pistolet-mitrailleur de l'un d'eux produisant un bruit sec en tombant sur le sol en ciment. Presque aussitôt, deux autres guetteurs surgirent à l'extrémité opposée de l'alignement des véhicules et ils n'eurent pas le temps de franchir un mètre : Mstislav Feodorenko et Ariellah les avaient abattus sans hésiter. Les trois membres des FTL se regroupèrent et le Russe souleva la bâche de l'un des semi-remorques en chuchotant :

— Merde ! Jetez un coup d'œil...

Caché par la bâche tendue sur les arceaux trônait un appareil qui tenait à la fois du canon antiaérien, du radar — par cet espèce de coupole ou d'antenne — et d'un tube à distillation fractionnée avec cette tubulure transparente dans laquelle se lovait une spire argentée.

— Un laser de puissance russo-dzorl ! chuinta l'homme du KGB. Ces canons — véritables lanceurs de rayons de la mort — ont été mis au point par des Dzorls venus enseigner, former des ingénieurs et techniciens supérieurs, affectés à une base E.B.E. souterraine de la Baltique où j'ai effectué un court séjour. L'information glanée à Washington valait son pesant d'or !

— Allons voir la porte du grand bunker, conseilla la jeune femme.

La porte blindée s'ouvrit à leur approche. Ils n'eurent que le temps de se plaquer contre le dernier camion de la rangée. Ariellah actionna dans le même mouvement l'arme infrasonore et les deux gardes en uniforme noir s'écroulèrent. Avant que la porte coulissant sur des galets ne se lut refermée, les trois partisans des FTL se ruèrent les coudes au corps, franchirent in extremis l'espace restant et se reçurent en un impeccable roulé-boulé après avoir plongé en avant. Ils se redressèrent aussitôt, formant un triangle, dos à dos, armes dirigées vers l'extérieur. Aucune réaction : leur entrée, bien qu'intempestive mais peu bruyante, n'avait pas été perçue par les occupants de l'édifice bétonné.

Sur le quivive, ils s'avancèrent dans le couloir faiblement éclairé par une rampe fluorescente, prêtant l'oreille à chaque porte puis s'arrêtant, se regroupant devant une entrée à droite. De derrière celle-ci leur parvenait un bruit de voix. Ils se consultèrent du regard, opinèrent l'un l'autre et Teddy, lentement, tourna la poignée, poussa lentement l'huis. Par l'entrebâillement, ils aperçurent une sorte de salle de conférence avec une longue table ovale, des sièges à accoudoirs et, sur ces sièges, une douzaine d'hommes en uniforme noir avec, sur le cœur et sur l'épaule gauche, un insigne formé d'un triangle bleu sur fond rouge, la pointe en bas avec, au centre, la lettre grecque Gamma.

Un homme était debout, arborant des galons de lieutenant-colonel ; il s'adressait aux officiers et sous-officiers constituant son auditoire.

Ariellah, du menton, fit signe à Teddy et, de sa dextre, elle intima à Feodorenko l'ordre de les couvrir sans se montrer, prononçant du bout des lèvres, à l'intention de son compagnon :

— On épargne seulement le colon ! Tir croisé : toi vers la droite, moi vers la gauche. Ensuite, seulement, Mstislav, tu nous rejoins—

Us poussèrent le plus doucement possible la porte, puis la rabattirent et arrosèrent l'assistance, leurs faisceaux infrasonores se croisant pour éliminer radicalement les hommes réunis autour de la longue table ovale, sans atteindre l'officier qui porta vivement la main à sa hanche.

U n'eut pas le temps de dégainer son automatique. Mis en joue, il renonça, leva les bras, méprisant, devant ses trois agresseurs :

Bravo pour cette action d'éclat. Vous ne la savourerez pas longtemps—

La Polarienne et Teddy, chacun d'un côté de la table, s'approchèrent du lieutenant-colonel et la jeune femme le força à s'asseoir, en assénant sur son épaule gauche un sévère coup de crosse de l'automatique à silencieux, pour intimer en français :

— Tu ne bouges plus ! Tu réponds à voix basse : qu'est-ce que c'est, ce bâtiment ?

— Un BMC ou Bordel Militaire de Campagne et je t'offre une place, si ça t'in...

Il n'acheva pas, gémit, les lèvres en sang, éclatées sous l'impact du silencieux de l'Australien.

— Tu as de la veine que je sois d'humeur mutine, ce soir, cracha-t-il. Si je n'avais pas devancé le commandant Griint-Louhark — oui, ce nom n'est pas commun, sur cette planète —, tu aurais eu droit à un traitement plus sévère. Alors, cesse de crâner et tu réponds : qu'est-ce que c'est, ce bâtiment ?

Il hésita, déglutit laborieusement avant de déclarer d'une voix chuintante car, outre les lèvres en sang, il avait perdu ses incisives :

— Le PC local des installations.

— Et c'est quoi, ce que tu appelles « installations » ? intervint Ariellah, les masséters contractés.

— Une série de... laboratoires, essais de lasers pour l'étude de la haute atmosphère, recherches en aéronomie, champ magnétique terrestre, aurores boréales...

— Et le laser de puissance que nous avons vu, capable de volatiliser en vol un super-bombardier, un Soyouz ou les gros satellites US en orbite ? C'est aussi pour les travaux d'aéronomie ?

Embarrassé, il s'essuya prudemment le sang qui gouttait à son menton avant de répondre :

— Oui, nous travaillons dans l'ultraviolet et son faisceau est invisible.

— Admettons, grogna le Russe. Qui sont ces huit bonshommes arrivés à bord de deux voitures ?

— Des scientifiques (il eut un bref regard aux cadavres affalés sur la table ou tombés avec leur siège) que vous avez assassinés !

— Cruelle perte pour l'humanité ! railla Teddy Cowen. Que venaient-ils fabriquer ici, la nuit ?

— Des stages de travaux en aéronomie.

— Bien, feignit d'abonder Ariellah. Et c'est quoi, cet uniforme noir que vous portez tous ?

Le colonel, le dos de la main suintant de sang, la poitrine également tachée, eut un haussement d'épaules :

— L'uniforme du Corps de Recherches Militaires Avancées.

Tous trois feignirent l'étonnement et Feodorenko enchaîna :

— J'ignorais son existence. Et cet insigne, sur l'épaule et la poitrine ? Qu'est-ce que c'est, aussi, la lettre grecque ?

— Un gamma dans un triangle, c'est l'insigne de ce corps de chercheurs, voilà tout...

Ils parurent se satisfaire de cette réponse fantaisiste.

— Combien d'hommes sont en service, cette nuit ?

Le lieutenant-colonel les dévisagea :

— Puisque vous êtes là, c'est que vous avez dû abattre les quatre guetteurs postés à l'extérieur. Je suis le seul survivant de ceux qu'abritait ce bâtiment.

Ariellah régla un curseur latéral du mini-canon infrasonore dzorl pour utiliser uniquement sa fonction tétanisante et elle pressa la détente. L'officier eut un raidissement et il resta paralysé sur son siège, avec une expression inquiète, les yeux grands ouverts.

Une visite systématique du bunker les amena dans une seconde salle de conférence chichement éclairée où une surprise les attendait : un vaisseau polarien de faible dimension flottait au-dessus de la table ovale ! Une maquette ? Ils réalisèrent à contretemps leur méprise en apercevant enfin, dans le mur du fond, la « fenêtre » d'une cabine de projection.

— Cette salle est équipée d'un projecteur holographique dépassant le niveau technologique atteint par les Terriens, constata Ariellah.

De fait, la représentation tridimensionnelle de cet astronef polarien de reconnaissance était d'un réalisme saisissant. Incliné, il offrait une vue parfaite, à travers son dôme axial transparent, sur le pupitre de commande en demi-lune. En tournant autour de l'hologramme, on distinguait sous sa face ventrale le H dessiné par le logement de sa passerelle escamotable disposée entre les vérins télescopiques d'atterrissage.

— Pourquoi ce projo est-il en fonction puisque la salle est vide ?

— Elle ne l'était probablement pas il y a peu de temps, Teddy, fit valoir sa compagne.

Ils avisèrent une porte, à droite, légèrement entrebâillée. L'Australien l'ouvrit d'une poussée, plaqué contre le mur ; aucune réaction. Ils risquèrent un œil : les toilettes, avec lavabo à droite en entrant, deux WC, une armoire de rangement à gauche, un distributeur de boissons et, après les WC, une porte, visible seulement en partie. Tous deux pénétrèrent dans le local sanitaire et ils eurent un sursaut, braquant vivement leurs armes vers l'espace entre l'armoire et le distributeur de boissons. Un espace exigu mais suffisant pour permettre à un Gris de s'y cacher ! C'était la première fois que Teddy Cowen voyait, vivant, l'un de ces êtres à peau grise, le crâne volumineux, lisse, avec sur la nuque trois replis bizarres. Affublé d'un nez crochu, le Dzorl aux grands yeux obliques considérait avec inquiétude ces Terriens disposant d'armes mises au point par ses semblables!...

Ariellah appela alors leur nouvel ami, Feodorenko...

CHAPITRE V

Je suis convaincu depuis longtemps que les OVNI

sont des engins interplanétaires. Une chose absolument certaine, nous sommes surveillés par des êtres venant de l'espace.

Albert M. Chop,

Directeur adjoint du service des relations publiques

de la NASA, ancien attaché de presse à l'USAF,

chargé de l'information sur les OVNI au Pentagone.

(True Magazine, janvier 1965, USA)

— Qu'est-ce que tu fais là, toi ? gronda Ariellah visant la poitrine du Short Grey.

Le Gris portait une combinaison collante, mauve, ornée sur l'épaule gauche d'un triangle rouge, pointe en haut, sur fond bleu et traversé par trois droites horizontales, allant en diminuant de longueur vers le sommet.

Teddy le photographia ; l'E.B.E. grimaça à l'éclair du flash. D'une voix aigrelette, grasseyante, le Dzorl répondit dans un anglais correct, à peine hésitant, parfois :

— Mes élèves sont partis... se sont enfuis.

— Quels élèves ?

— Terriens ; deux civils et huit militaires.

— Tu es... professeur de quoi ? Et quel est ton nom ?

— Herln-Ooko. J'enseigne certains domaines de notre technologie à ces... humains destinés à utiliser à leur tour nos machines.

— Des machines ou des armes, comme par exemple ce puissant canon laser que nous avons découvert, dehors, dans un camion ? fit le commandant Aringa Griint-Louhark.

— Je n'avais pas reçu d'ordre précis concernant ce djulgo, ce canon, traduisit-il.

— C'est ça, il était là par hasard ! s'exclama Feodorenko, furieux. Et c'est aussi par hasard que des canons identiques équipent les rares bases de surfaces que vous occupez, en Union soviétique ! J'ai fait un stage dans l'une de ces bases de la Baltique ; un Gris nous a ajustement enseigné le maniement de cette arme dévastatrice !

— J'ignore ce que font les miens, hors de ce pays où je suis affecté depuis plusieurs années.

— Quand tes... élèves ont déguerpi, sans doute alertés par notre intrusion, pourquoi n'as-tu pas fui avec eux ?

L'E.B.E. les dévisagea à tour de rôle, sans répondre, et graduellement, Teddy Cowen et Mstislav Feodorenko se sentirent oppressés, puis leur vue se troubla ; incapables de proférer un son, ils s'écroulèrent tandis qu'Ariellah, après un gémissement, s'affalait à plat ventre, bras étendus dans le prolongement du corps.

La créature grise regarda attentivement ces Terriens sans connaissance, si rapidement sensibles aux émanations soporifiques, libérées par l'ampoule qu'il avait écrasée à leur entrée dans ce réduit. Un gaz inodore à effet quasi instantané. Il s'approcha du mur, appuya sur un contacteur et prononça, en français :

— L'ennemi est à ma merci. Revenez, vous vous occuperez de ces hommes et de cette femme.

Il pressa à deux reprises le même contacteur et la porte du fond s'enfonça légèrement dans le mur, glissa sur le côté, révélant une ouverture sombre. Soudain, Herln-Ooko sentit une main se refermer sur sa cheville gauche et le soulever comme un paquet de hardes avant de l'envoyer brutalement contre la cloison ! Sa tête la heurta avec violence et il retomba, assommé, sans avoir pu une seconde imaginer que la Terrienne n'en était pas une et qu'elle avait été immunisée, depuis longtemps, contre les effets de ce gaz connu chez les Dankorans ! Il lui avait suffi, pour vaincre la méfiance du Dzorl, de simuler le sommeil et d'attendre qu'il ait le dos tourné. Aux pieds du nain gris, elle ramassa une sorte de médaille épaisse qu'elle s'empressa de glisser dans l'une de ses poches latérales. Après quoi, en toute hâte, la Polarienne fourra littéralement dans le placard le Gris au nez crochu, récupéra l'arme infrasonore et paralysatrice de son compagnon inerte et fila en courant dans la salle de conférence pour se dissimuler derrière les sièges opposés aux toilettes. Ce réduit duquel, à présent, sortaient deux hommes en blouse blanche et huit militaires à l'uniforme noir ; deux d'entre eux étaient des femmes.

Vaguement sur leurs gardes, malgré les paroles apaisantes du Dzorl, dont l'absence les étonnait, ils étaient agglutinés devant la porte, indécis, ne sachant pas s'ils devaient se rasseoir ou bien...

Ils cessèrent de se poser des questions et s'écroulèrent, frappés par le faisceau paralysant. Ariellah courut vers le local sanitaire et dut se résoudre à attendre que l'effet soporifique du gaz se soit dissipé. Une dizaine de minutes encore puis Teddy et Mstislav émergèrent peu à peu de leur inconscience, le cœur au bord des lèvres, avec des nausées.

— Ça va passer, mon chéri. Et toi, ami ? Une chose à savoir : quand vous vous remettrez debout, prudence : la nausée diminuera mais vous éprouverez pendant quelques secondes, une demi-minute peut-être, des vertiges. Ce malaise sera passager.

— Et le Gris ?

— Assommé et dans le placard, avec un aspirateur, des rallonges, tout un fourbi sans intérêt. Je lui ai collé une bonne dose d'ondes hypnogènes ; au moins pour une heure, comme pour ses élèves, revenus dans la salle de conférence. Et je lui ai piqué son transpondeur. Utile pour franchir les barrières d'énergie sans se faire rôtir !

Elle aida les deux hommes à se remettre debout, un peu vacillants, et ils s'adossèrent contre l'armoire, fermèrent un instant les yeux en attendant que les vertiges s'estompent.

— Ça va ?

— Maintenant, oui. On peut continuer, confirma l'écrivain. Cette porte, verrouillée quand nous avons perdu connaissance, elle mène où ?

— Dans un tunnel, j'y ai simplement jeté un coup d'œil. Nous allons l'explorer. Prenons nos torches, conseilla-t-elle en retirant de l'une des poches de sa combinaison noire une torche mince ultrapuissante.

Ils descendirent une vingtaine de marches en ciment : en bas, un tunnel de trois bons mètres de diamètre s'étirait en ligne droite. Machinalement, sans avoir eu besoin de se consulter, ils regardèrent le cadran de leur boussole-bracelet dont l'aiguille indiquait le sud-sud-est. Ils parcoururent ainsi un peu plus de deux cents pas et, sur la gauche, notèrent la présence d'une énorme porte de métal dotée d'un volant d'ouverture à commande manuelle. Sur un petit tableau orné d'idéogrammes dzorls scintillait faiblement un voyant rouge.

Ils se gardèrent d'y toucher et parcoururent à peu près la même distance pour atteindre l'extrémité du tunnel, fermée par une porte de métal sans dispositif visible de sécurité. Là aussi, un volant d'ouverture manuelle. Doucement, l'agent du KGB tourna ce volant vers la gauche. Après une série de déclics, la porte joua sur ses gonds et ils se plaquèrent contre le mur car, ce sur quoi la porte débouchait répandait de la lumière. Une voix masculine, plutôt inquiète, leur parvint :

— Eh ! Qu'est-ce que c'est ? Qui est là ?

Ils virent, dans l'encadrement de la porte, paraître un homme en blouse grise, portant lunettes, une pile de feuillets dactylographiés en main. Un second vint le rejoindre puis, tous deux, indécis soudain, se reculèrent en voyant s'avancer ce trio en collant vert sombre, le visage caché par la visière brillante, opaque, de ce casque bizarre surmonté d'un système optique. Les hommes en blouse grise, de plus en plus alarmés, louchaient sur les armes volumineuses braquées sur eux. Ils sursautèrent lorsque l'un de ces individus — tiens ! c'est une femme ! réalisèrent-ils — leur adressa la parole d'une voix volontairement déformée pour la rendre méconnaissable :

— Qui êtes-vous ?

— Nous... Mon collègue et moi sommes des astronomes. Nous venions classer des documents dans l'armoire secrè... te

Le plus âgé qui avait ainsi parlé regrettait visiblement d'avoir prononcé ce dernier mot. Ariellah et ses compagnons, la porte franchie, se trouvaient maintenant dans un court tunnel où s'alignaient des armoires métalliques, des placards et, sur la gauche, une lourde armoire de métal avec serrure à combinaison, entrouverte. Sur les étagères, des dossiers cartonnés, examinés par nos amis, contenaient d'innombrables photos télescopiques... d'OVNI, des rapports d'observation remontant aux années 50 ![137] D'autres chemises abritaient des photos d'engins, prises par des amateurs, des naïfs qui ne se doutaient assurément pas, en adressant ces documents à l'Observatoire, qu'ils croupiraient sans fin dans l'armoire « Top Secret », avec ces clichés télescopiques, rapidement feuilletés par la jeune femme qui soupirait, écœurée. Elle tourna sa tête cachée par le casque intégral :

— Nous sommes où, ici ?

— Euh... Sous le bâtiment principal administratif, bêla d'inquiétude le plus âgé. Et nous allons... euh... reprendre notre travail au télescope de cent quatre-vingt-treize centimètres dans la grande coupole.

— Et qu'y a-t-il au-delà de cette grande coupole ? insista Ariellah.

— Rien. Euh... enfin si, mais c'est une zone interdite à laquelle nous n'avons pas accès, acheva-t-il précipitamment devant le geste impatient de la jeune femme.

— Une minute, intervint Mstislav, dans son français teinté d'accent russe. Il y a des employés, dans ce bâtiment administratif, la nuit ?

— D'ordinaire non, mais M. le Commissaire au Plan de Restructuration nous a confié les dernières photos de... Enfin, de ce que vous avez vu. Il nous a ordonné de les mettre au placard. Je veux dire dans l'armoire secrè... te... On l'appelle comme ça, entre nous, ou encore l'armoire « Top Secret »...

— Une précision encore : Commissaire au Plan de quoi ? questionna l'Australien.

— De Restructuration du Département des Technologies Avancées.

— Bon. Vous allez nous conduire auprès du directeur.

— Il est absent, en mission à l'étranger. Au Chili, je crois. Et M. le Commissaire au Plan — qui le remplace — va rejoindre la grande coupole, où travaillent les astronomes en titre mais aussi des collègues stagiaires de divers pays.

— La grande coupole, avança Ariellah, est la plus proche, vers le nord, de la zone que vous appelez « interdite » ?

— Oui, la... dark zone. Mais, encore une fois, il nous est défendu de...

— Notez-le : cette nuit, l'interdiction tombe. Vous allez appeler le remplaçant du directeur, les titulaires et les stagiaires. Ils sont invités, exceptionnellement, à venir visiter... ces installations et boire le pot de l'amitié, pour fêter également un événement important. Vous êtes évidemment, vous aussi, cordialement invités.

Après un échange de regards peu enthousiastes entre les deux hommes et quelques toussotements embarrassés, le plus âgé finit par rompre le silence :

— Je... Euh... Je ne vois pas très bien de quelle façon annoncer ça à M. le Commissaire au Plan. Il va me... nous poser des questions et s'étonner de... euh... cette marque de... sympathie à notre endroit. Il faut savoir que le professeur Tallerdhun est un homme strict, peu enclin à la plaisanterie, plutôt... euh... sévère et...

En russe, la Polarienne conseilla à leur nouvel ami des FTL :

— Accompagne-les et donne l'ordre toi-même, Mstislav. Embarque tous les astronomes, Tallerdhun compris, et conduis le cortège illico jusqu'au grand bunker. Teddy et moi y retournerons par le tunnel. Pour les éventuels récalcitrants, un « électrochoc » à faible ampérage de l'arme dzorl. Sors ton appareil photo ; ne lésine pas sur les films. Ces clichés pourront nous servir contre les salauds qui tirent les ficelles.

— Bien noté, Commandant, fit-il derrière la visière opaque de son casque, avant de repasser au français. Allons, messieurs, conduisez-moi auprès du professeur Conrad Tallerdhun. Il n'a peut-être pas encore quitté son domicile ?

C'était bien le cas : le commissaire au Plan de Restructuration du... etc, sur le palier de son appartement de fonction, prenait congé de sa plantureuse et blonde épouse, drapée dans une robe de chambre bleu pastel. Il tourna un regard sévère aux intrus puis cilla en reconnaissant — ou croyant reconnaître — cette combinaison vert bouteille :

— Le téléphone de votre site serait-il en panne qu'il vous faille vous déplacer jusqu'à moi ?

Ce ton sec, mordant, à la limite du mépris, n'impressionna guère le Soviétique, lequel se borna à indiquer :

— Nouvelle mesure de sécurité. Le colonel vous invite — ainsi que madame — à un apéritif devant marquer une étape décisive dans nos travaux.

— Un apéritif ? A plus de onze heures du soir ?

— Oui, et avec madame votre épouse, le colonel a insisté.

— Ma femme a sommeil et va se cou...

— Conrad, le coupa-t-elle d'une voix apaisante, me rhabiller ne demandera que quelques minutes. Ne faisons pas attendre le colonel Locard qui a la courtoisie de nous faire participer à... je ne sais quel succès de ses travaux. Le conseiller commercial Sergueï Merkoulov, rencontré à Washington, samedi dernier, m'a dit que—

Contrarié, le professeur Tallerdhun la coupa pour s'adresser à l'importun :

— C'est bon, veuillez patienter un moment.

Et de pousser sa femme vers la porte qu'il referma avec un mouvement d'humeur sur cet homme de la zone interdite — peut-être un chercheur, lui aussi ? — affublé de l'une de ces combinaisons moulantes sombres que tous affectionnaient, « là-bas », sur la dark zone isolée où les astronomes n'avaient jamais accès. Du moins les subalternes... fussent-ils titularisés depuis des lustres !

Vingt minutes plus tard, à la tête d'une trentaine de personnes des deux sexes (astronomes, agents techniques, stagiaires français et étrangers), Mstislav Feodorenko (son appareil photo en sautoir), aux côtés des Tallerdhun, arrivait devant le semi-remorque dont la bâche, retirée, dévoilait le canon laser.

— Premier élément de cette visite guidée, annonça non sans humour le Soviétique, tout en prenant des clichés avec les visiteurs en second plan. Savez-vous ce qu'est cette... chose, monsieur le Commissaire au Plan ?

Ce dernier toussota pour masquer sa gêne et il répondit — trop hâtivement — par la négative.

— Je vais vous l'apprendre, fit le Russe, nullement dupe de son hésitation. C'est là un canon émettant un flux laser à haute puissance, capable de disloquer en vol un avion aussi gros que le Concorde, aussi bien qu'un satellite soviétique de type MIR, ou américain grand modèle ou encore un vaisseau cosmique. Vous voyez sûrement ce que je veux dire, en tant que responsable du Département des Technologies Avancées, non ?

Il secoua négativement la tête, ne voyant semblait-il pas du tout de quoi cet inconnu voulait parler... Un inconnu à propos duquel il dirait deux mots au colonel Locard !

— Par ici, s'il vous plaît, la visite continue...

Ils franchirent l'entrée du bunker, gagnèrent la première salle de conférence où les attendaient Ariellah et Teddy Cowen, visage dissimulé par la visière polarisée de leur casque.

Tallerdhun et son épouse, plus que leur escorte un peu inquiète, eurent un haut-le-corps, en découvrant le colonel Locard, les lèvres en sang et, autour de la table, des officiers et sous-officiers en uniformes sombres, paralysés, que la Polarienne acheva de fouiller, confisquant à certains leur transpondeur.

Un colonel Locard qui, en revenant à lui, dodelinait vaguement de la tête.

— Mais que... Que s'est-il passé, ici ? s'enquit le commissaire au Plan, outré. Comment vous êtes-vous blessé, colonel Locard ?

Ariellah répondit à la place de l'interrogé :

— Ce responsable local de la Delta Force/MJ 12[138] était peu loquace ; nous avons dû employer des arguments persuasifs. Il essayait de nous faire croire que ces camions soviétiques, dehors, avaient livré des yaourts, des produits fermiers et de menus outillages importés de la lointaine Russie. Naturellement, monsieur le Commissaire, vous ignoriez que ces semi-remorques apportaient dans cette dark zone bien autre chose que des yaourts, comme ce canon-laser qu'on vient de vous montrer.

De plus en plus mal à l'aise, Tallerdhun réalisait que leur cicérone et ce couple en uniforme sombre, contrairement à ce qu'il imaginait au départ, n'appartenaient pas du tout au personnel autorisé de la zone interdite. Il s'éclaircit la voix pour la raffermir :

— Vous l'avez dit, madame, ce...

— Commandant, rectifia-t-elle. Commandant Griint-Louhark des Forces Spatiales Dankorannes.

Le commissaire au Plan eut un haussement d'épaules, coléreux :

— Commandant, peut-être ; mais je ne sais pas à quoi correspond le mot « Dankorannes ». Quant à cette zone interdite, nul n'y a accès, en dehors de son personnel particulier. Au surplus, les chercheurs civils ou militaires de cette enclave sont tolérés sur le site de l'OAP, mais ils demeurent indépendants et autonomes.

— Et vous, personnellement, vous ne savez rien de leurs travaux ? hasarda incidemment Teddy Cowen.

— Rien du tout.

— Bien, intervint Feodorenko. Ces travaux ne pourraient-ils pas être liés, en quelque manière, au contenu de l'armoire « Top Secret » cachée dans le tunnel qui relie vos services administratifs aux ateliers ?

Tallerdhun battit des paupières, gêné, mais il demeura ferme :

— Je ne vois pas en quoi de vieux rapports d'observations astronomiques dus à des amateurs peuvent...

— Je parle des photos de soucoupes volantes prises dans les années 50, du temps où la Commission Soucoupe de l'état-major de l'Armée de l'Air, en France, s'appelait Section d'Etude des MOC ou Mystérieux Objets Célestes.[139]

— Vous savez bien, ces vaisseaux extraterrestres, surnommés depuis OVNI ? fit avec le même ton neutre Ariellah.

— Foutaises ! cracha le commissaire au Plan vers lequel son épouse, de plus en plus oppressée, jetait de furtifs coups d'œil. Ce sont là des canulars, des... visions d'ivrognes ou de mauvaises interprétations de phénomènes naturels...

— Ah bon, soupira l'écrivain, vous me rassurez ! Figurez-vous que je m'étais mis à croire — enfin, juste un peu — aux Extraterrestres ! Fallait pas ?

— Finissons-en ! trancha l'interrogé. J'ai assez entendu de bêtises comme ça !

— Encore un peu de patience, conseilla la Polarienne. Tournez-vous tous face au mur, je vous prie. Vous aussi, monsieur le Commissaire au Plan, et vous répondrez ensuite à mes questions.

Ils obéirent de mauvaise grâce pour ce qui concernait les Tallerdhun, avec un empressement mal dissimulé pour la plupart des autres. Visiblement les collaborateurs de Tallerdhun supportaient mal ses abus de pouvoir et le « terrorisme » intellectuel qu'il faisait régner à l'OAP. Massés contre la paroi, ils entendirent des pas décroître, une porte s'ouvrir, puis, après un silence de deux ou trois minutes, les pas plus lourds cette fois se rapprochèrent à nouveau, s'arrêtèrent très près. La voix de la « femme en uniforme » reprit :

— Maintenant, professeur Tallerdhun, vous pouvez vous retourner...

Et ledit professeur Tallerdhun reçut en pleine figure le crâne chauve d'un Gris, tandis qu'à ses côtés, sa femme poussait un hurlement démentiel ! Ariellah rattrapa Herln-Ooko pour lui éviter une chute et le remit sur pieds, l'agrippant par le bras. Effectivement, il titubait sous ce nouveau choc ; au sortir de sa paralysie, précédée d'un catapultage contre le mur du local sanitaire, il n'était pas très solide sur ses jambes grêles !

— Et « ça », Tallerdhun Con... rad ? questionna le Russe en appuyant fortement sur la première syllabe du prénom et après avoir, en même temps que Teddy Cowen, photographié la scène. Tu crois que nous l'avons acheté au rayon jouets d'un supermarché ? Et vous, ajouta-t-il à l'adresse de l'assistance médusée, vous qui, depuis 1947, victimes des autorités manipulées par le gouvernement secret du MJ 12 relayé par ses complices à travers le monde, êtes gavés de mensonges, d'intox, de railleries cautionnées par des astronomes ou des sociopsychologues traîtres envers l'espèce humaine, oseriez-vous nier la réalité objective de ce à quoi vous avez assisté, cette nuit ?

Il y eut des bruits de gorge embarrassés mais personne ne se risqua à s'exprimer ouvertement en présence du tyrannique commissaire au Plan, viscéralement hostile aux OVNI et aux Extraterrestres, chose bien connue à l'OAP ; attitude propre, d'ailleurs, à la quasi totalité de la communauté scientifique inféodée aux « autorités supérieures », elles-mêmes sous l'emprise du MJ 12.

La Polarienne, vibrant de colère, secoua le Dzorl en fixant le méprisable individu à qui l'on donnait, indûment, du « professeur » Tallerdhun alors qu'il n'était pas un scientifique mais un administratif, une manière de kapo chargé de veiller à la bonne orthodoxie anti-OVNI, conformément aux oukases du pouvoir !

— Regardez cet Extraterrestre négatif ! Il est aussi matériel et réel que la bosse qu'il vous a infligée au front ! Vous êtes le complice des Dzorls et de cette section des Delta Forces/MJ 12. Vous appartenez à cette catégorie répugnante des canailles de la science qui savent mais taisent la vérité, ridiculisent ceux qui, plus lucides, plus courageux aussi, n'hésitent pas à combattre les poltrons de votre es...

— Je ne vous permets...

Sa protestation s'acheva dans un cri de douleur : Teddy Cowen venait de lui administrer un flux électrocuteur de quarante mille volts sous faible ampérage réceptionné en pleine figure :

Tu la fermes et tu écoutes, Tallerdhun Con... rad ! OK ?

Il y eut ici et là, dans l'assistance, quelques gloussements étouffés qui firent frémir d'indignation la belle Mme Tallerdhun :

Vous êtes des tortionnaires et... Aaaaaaahhhh !

A son tour, elle avait reçu en pleine face le crâne du Dzorl qui, remis une troisième fois sur pieds, titubait de plus en plus ! Doris se mit à saigner du nez, palpant fébrilement les poches de son manteau demi-saison, à la recherche d'un mouchoir qui ne s'y trouvait pas ! Non loin d'elle, un homme athlétique, guère plus de trente ans, brun et sympathique, se moucha ostensiblement et rempocha son mouchoir en regardant ailleurs.

Se tenant le nez, les doigts rapidement dégoulinant de sang, elle donna un coup de coude à son mari :

— Un mou... mouchoir, vite !

— Je n'ai pas de mouchoir ! éructa-t-il, hargneux.

Ariellah eut des mains un geste fataliste :

— Evidemment, ce bunker n'est pas un endroit chic pour réunion mondaine où les messieurs auraient été aux petits soins pour vous, madame ; comme ce fut le cas, lors de la réception à laquelle vous avez participé, samedi dernier à Washington, à l'ambassade du Panama. Vous y avez rencontré Sergueï Merkoulov, le prétendu attaché commercial de l'ambassade de l'Union soviétique dans la capitale fédérale. Avec lui, vous avez parlé, de façon discrète et codée, de certaines... exportations de l'URSS vers l'OAP : en particulier, du fameux canon laser de puissance. Vous et votre mari êtes parfaitement au courant de ce qui se trame ici, dans cette dark zone ! Vous connaissez l'existence du Majestic 12, ce gouvernement secret de votre planète, créé à l'instigation des Greys. Vous êtes, tous deux, des traîtres à l'espèce humaine et, à ce titre, vous mériteriez la mort. Comme lui.

D'un mouvement pivotant du buste, elle dégaina et tira un flux infrasonore sur le colonel Locard qui tressauta et bascula de côté, entraînant le fauteuil dans sa chute.

— Le tortionnaire, c'était lui, cet officier des Delta Forces/MJ 12 inféodées aux Gris ! Nous accordons aux Tallerdhun une période probatoire limitée. Vous (elle s'adressait maintenant au personnel de l'OAP) aurez pour devoir de porter témoignage sur les événements survenus sous vos yeux cette nuit. Les diktats du commissaire au Plan ne devront pas vous museler. Au reste, nous allons désormais surveiller méthodiquement le déroulement de la carrière de chacun d'entre vous. Si l'un de vous subit la moindre « stagnation » suspecte, le moindre arrêt d'activité pour avoir rendu témoignage, les Tallerdhun seront sévèrement punis...

« Ne vous méprenez pas (c'est à ces derniers, à présent, qu'elle s'adressait), il ne s'agit pas d'une menace en l'air. Cette punition n'aura pas la... douceur de ce que vous avez éprouvé tout à l'heure, en recevant sur la figure la tête de cet avorton...

La jeune femme fit une courte pause et enchaîna à l'intention des astronomes et techniciens, dont plusieurs contenaient leur jubilation devant le savon passé au tyrannique Tallerdhun et à son épouse, dont ils n'avaient que trop souvent enduré la morgue et supporté le despotisme :

— Vous l'avez compris, mesdames et messieurs : nous n'entretenons à votre égard aucun ressentiment. Les FTL luttent uniquement contre les Gris et leurs valets, leurs complices, les collabos du genre de votre dictateur aux petits pieds et de sa femme. Celle-ci, vous l'ignorez, est un agent de liaison entre les scientifiques, ultra-rationalistes-négateurs patentés de la réalité des OVNI, hier, des E.B.E. aujourd'hui, et les représentants ou correspondants du MJ 12.

L'homme qui, tout à l'heure, s'était mouché aux côtés de Doris Tallerdhun, sortit un mouchoir propre, le secoua à bout de bras, afin de le déplier ostensiblement. Se méprenant, la blonde au nez saignant (et maintenant enflé !) tendit la main mais son voisin enrhumé, ignorant son geste, se moucha bruyamment avant de questionner Ariellah :

— Puis-je vous demander quelque chose, mada... Commandant ? corrigea-t-il.

— Je vous en prie...

— Est-il vrai — puisque nous avons sous les yeux un spécimen de ces Petits Gris — que ceux-ci, après avoir mutilé d'innombrables bovins aux Etats-Unis, mutilent des humains pour extraire de leurs muqueuses une enzyme dont ils auraient besoin ?[140]

— C'est parfaitement véridique, monsieur... ?

A l'intonation interrogative, il se présenta :

— Laurent Giordano, astrophysicien en instance de titularisation... Pour autant qu'un esprit chagrin, par exemple, ne porte pas une mention défavorable sur mon dossier destiné aux instances supérieures ! sourit-il, en regardant négligemment le plafond.

« Euh... Une autre question, Commandant, si vous le permettez... Bon, ces photos, prises au cours des réjouissances (rires étouffés dans l'assistance), à quoi les destinez-vous ?

— Elles seront adressées aux agences de presse... dont peu auront le courage de les dispatcher aux médias, mais les FTL les feront largement circuler. C'est toujours ce que nous faisons lorsque nous démasquons des collabos, qui seront cerclés de rouge sur les clichés, avec un bref curriculum vitae...

L'astrophysicien Laurent Giordano eut une moue préoccupée :

— Comment savoir si vous aurez pris mon bon profil ?

La boutade, cette fois, déchaîna les rires — cette réaction spontanée démontrant à quel point les Tallerdhun étaient, à tout le moins, fort impopulaires entre ces murs !

— Une dernière question, je peux, Commandant ?

La Polarienne répondit en souriant (nul ne pouvait en douter, malgré son casque) :

— Je vous en prie, monsieur Giordano.

— OK, pourquoi avez-vous exécuté ce lieutenant-colonel de sang-froid ?

— La réponse, je vous la donnerai dans une minute, lorsque nous serons dans la salle de cours de ce même bunker, là où je suis allée récupérer le Dzorl.

— La visite continue, suivez le guide s'il vous plaît, plaisanta Mstislav Feodorenko.

En pénétrant dans cette nouvelle salle, les visiteurs — à l'exclusion du commissaire au Plan qui ne parut pas s'en étonner — furent médusés de découvrir, « flottant » au-dessus de la table, un petit engin discoïdal avec, dans sa partie axiale, une coupole transparente.

— Il ne s'agit pas d'une maquette de vaisseau cosmique polarien, prévint Ariellah, mais d'un hologramme. Notre arrivée inopinée, tout à l'heure, a interrompu le cours donné par Herln-Ooko à ces militaires (du menton, elle désignait les corps gisant autour de la table).

« Les Dzorls, de par le monde, enseignent aux sections spéciales appelées Delta Forces/MJ 12 les moyens d'identifier les divers types de cosmonefs qui sillonnent les cieux de cette planète. Cet hologramme est celui d'un patrouilleur dankoran, polarien, dans votre langue. Lorsque les Delta Forces/MJ 12 auront réellement à combattre, à descendre nos appareils — pacifiques envers vous, Terriens —, elles ne devront pas se tromper au risque de tirer sur un vaisseau dzorl. L'identification doit donc être immédiate et entraîner la destruction de l'objectif. Et cette riposte, qui peut être meurtrière pour nous, ce sont ces collabos en uniforme, ces Terriens alliés aux Gris, qui nous l'infligeront.

« Je vais vous familiariser avec les engins qu'il vous sera probablement donné d'observer, afin que vous puissiez différencier l'ami de l'ennemi. Patientez une minute...

Le commandant Aringa Griint-Louhark, par une porte latérale, gagna la cabine du projecteur holographique et fit alors apparaître, en trois dimensions, d'autres types de bâtiments des Forces Spatiales Dankorannes, depuis les modules de reconnaissance n'excédant pas cinq mètres de diamètre — les Nzarnlés — jusqu'aux géants de l'espace, oblongs ou discoïdes, véritables bases cosmiques pouvant atteindre un diamètre ou une longueur de plusieurs kilomètres, tel le Tshilungka !

Après avoir commenté ces vues holographiques, la jeune femme revint dans la salle de cours :

— Je n'ai pas le temps de vous montrer les nombreux types de vaisseaux dzorls, mais vous comprenez qu'un tel enseignement, dispensé par les Gris, auprès des Delta Forces/MJ 12, a bel et bien pour but de détruire nos propres unités. C'est un acte de guerre et le propre d'une nation attaquée est de se défendre, énergiquement, impitoyablement. Nous avons commencé le nettoyage de cette base en éliminant son personnel, camouflé en chercheurs mais œuvrant sous les ordres du Majestic 12. Cela, avec la bénédiction des Tallerdhun... que nous épargnerons pour les raisons déjà exposées, mais nous pouvons revenir à tous moments sur notre décision s'ils récidivent dans leurs activités de traîtres à l'espèce humaine.

« Monsieur Giordano, voulez-vous m'aider à évacuer le projecteur holographique ?

Il acquiesça d'un mouvement de tête et la suivit jusqu'à la cabine et là, Ariellah baissa la voix :

— Vous ne craignez pas les représailles de la part des Tallerdhun, pour nous avoir manifesté de la sympathie ?

Il haussa les épaules :

— Vous leur avez sûrement flanqué la trouille — en dehors d'une bonne dégelée, rit-il — et de toute manière, le temps est venu, me semble-t-il, de prendre parti : soit jouer les moutons bêlants et courber l'échiné en attendant les coups, soit entrer dans les FTL et en donner. C'est ce que je ferai si je trouve la filière...

— Tu viens de la trouver, Laurent ! Très prochainement, un membre des Forces Terriennes Libres prendra contact avec toi. Son pseudo : Paul Wens [141]. Tu seras censé bien le connaître. Vous conviendrez d'un rendez-vous. C'est lui qui se manifestera. Noté ?

— Noté, Commandant, fit-il avec une jubilation intérieure. Vous me faites là un fabuleux cadeau et je servirai avec fidélité vos...

— Le tutoiement est de rigueur, Laurent, entre nous, même si tu emploies mon grade en t'adressant à moi. Sauf en présence d'inconnus.

— Noté, Commandant, et merci de ta confiance à mon égard. Alors, on se le trimbale, ce projo ? plaisanta-t-il.

— Une question encore, Laurent : deux voitures sont arrivées, dans la nuit, avec à bord des militaires en uniformes noir et arborant les insignes Delta. Sais-tu d'où ils venaient ? Où sont-ils basés ?

— Non, Commandant. Je sais seulement qu'ils ne se déplacent que la nuit. Ils viendraient — selon des rumeurs invérifiées — de la région du haut Var ou du haut pays niçois. J'opterais plutôt pour le haut Var car, là-bas, existe un important territoire interdit, ou à circulation sévèrement réglementée, qui abrite des installations militaires, des zones d'expérimentation d'engins ; le Plateau ou Grand Plan de Canjuers[142]. Je peux essayer de me renseigner.

— Ce sera, sans doute, ta seconde mission, Laurent, après ce contact avec Paul Wens...

OK, Commandant, mais je n'ai pour toute arme qu'un fusil à pompe ; tiens-en compte, en cas de besoin...

Elle le rassura : le fourniment du « matériel » viendrait à son heure.

Vingt minutes plus tard, rassemblés autour du semi-remorque abritant le canon laser ou djulgo, les Tallerdhun (couverts de plaies et de bosses !) et les « invités » eurent droit à de nouvelles explications, cette fois de la part de Teddy Cowen :

— Nous avons déposé le projecteur holographique sur la plateforme du canon laser afin de confisquer ce matériel de guerre...

Le Dzorl, encore un peu sonné par les divers « catapultages » subis, se laissa jucher sur cette plateforme. Il n'eut aucune réaction lorsque, à l'aide d'un ruban adhésif, retiré de l'une de ses multiples poches, la Polarienne l'immobilisa contre l'affût du djulgo.

— Ces trois prises de guerre vont être transférées — nous disons téléportées — à bord d'un vaisseau dankoran qui orbite en état d'invisibilité au voisinage de votre planète.

— Veuillez m'excuser, Commandant, s'informa l'astrophysicien nouveau maillon dans la chaîne des FTL, mais vous dites « votre planète » en parlant de la Terre. Seriez-vous une... Extraterrestre, réellement ?

— Mais non, voyons, rit-elle. Posez la question à Tallerdhun Con... rad et il vous répondra péremptoirement que les Extraterrestres n'existent pas. Et dès lors, tout ce que vous avez vu et allez voir encore cette nuit, ne sera dû qu'à des phénomènes hallucinatoires. Même si quelquefois ce genre de phénomènes se traduit par une belle bosse au front et un nez en chou-fleur !

Au milieu des éclats de rires, Ariellah actionna deux minuscules commandes sous la collerette de la jugulaire de son casque et, dans les secondes qui suivirent, le canon laser, le projecteur holographique et — accessoirement — le Dzorl (lui aussi quelque peu bosselé !) disparurent dans un halo bleuâtre... Et comme au feu d'artifice, il y eut des « Oh ! » et des « Ah ! » de surprise parmi les témoins de ce prodige de la technologie dankoranne !

Ils étaient cependant destinés à en voir bien d'autres et ce, avant longtemps...

Volontiers railleur, Teddy Cowen eut une brève inclinaison de tête devant le commissaire au Plan et son épouse, dont le saignement de nez avait fini par cesser :

— Merci pour cette charmante soirée. Nous allons vous quitter, mais ce n'est qu'un au revoir... Ah ! Une petite chose encore : ne cherchez pas où est passé le contenu de l'armoire « Top Secret », dans votre tunnel. Tous ces documents scandaleusement tenus sous clé ont été dématérialisés et transférés à bord de notre vaisseau... Pour servir et valoir ce que de droit, si vous aimez les formules juridiques.

« A bientôt…

Ce fut vers quatre heures du matin que Teddy Cowen, Ariellah sa compagne et leur nouvel ami russe, non plus en collant d'uniforme des Forces Dankorannes mais en « civil », regagnèrent leur hôtel à Manosque. Fourbus, certes, mais heureux d'avoir accompli parfaitement la mission dont le QG les avait investi—

Plus exactement, la première phase de cette mission qui allait connaître un nouvel épisode, nettement plus dramatique.

CHAPITRE VI

Doucement mais sûrement, la presse prend conscience de la réalité... et de « leur » présence parmi nous. Quant à vous, messieurs les nantis de la mensongère « télé » aux ordres, qui vous gaussez des témoins honnêtes, un conseil : continuez, vous avez les imbéciles avec vous, c 'est-à-dire la seule et vraie majorité de ce pays.

Marcel Pech,

Président du groupe ufologique TAU CETI.

Mercredi 26 juillet 1989, quatre heures trente

du matin, Observatoire Alpin de Provence.

A cette heure, ceux des astronomes qui ne travaillaient pas sous l'une des coupoles devaient dormir du sommeil du juste dans les studios mis à leur disposition à la Maison Jean Perrin [143]. A moins que, surexcités par les événements extraordinaires consécutifs à l'entrée en scène des trois mystérieux agents des Forces Terriennes Libres, ils ne parviennent pas à trouver le sommeil.

Tel était le cas de Laurent Giordano. Agacé par cette insomnie, il se leva, se rhabilla et alla fumer dehors une cigarette. Il longea la piscine et s'engagea sur la route qui, à travers les bois, conduisait vers la station d'aéronomie, avec ses lasers Lidar et divers autres systèmes de détection. La darkzone clôturée se trouvait plus à droite du chemin, sur une partie déboisée de la colline et c'est là que, machinalement, les pas de Laurent le conduisirent.

Le grand portail de métal était resté ouvert. Un bruit de moteurs troua le silence, vers l'entrée du site de l'OAP, à plus d'un kilomètre et demi. L'astrophysicien se retourna : trois gros camions bâchés pénétraient dans l'enclave de l'Observatoire, dépassaient la maisonnette de la conciergerie et du standard. Accélérant vers le nord, laissant les grands bâtiments administratifs et les laboratoires sur leur gauche, ils se dirigèrent directement vers le nord-nord-ouest et la dark zone.

Laurent Giordano écrasa sa cigarette et se cacha dans les buissons de la colline, laissa passer le convoi avant de progresser vers les hauteurs boisées qui dominaient la zone interdite. Les trois véhicules se rangeaient derrière les camions soviétiques alignés devant les hangars et les bunkers.

Uniforme sombre et casquette (pareillement sombre) de base-ball, une dizaine d'hommes sautèrent au sol, emportant deux par deux un brancard. Ils ne tardèrent pas à ressortir, évacuant des corps qui furent hissés à bord du premier camion. Une noria régulière s'établit, les brancardiers ramenant du bunker les cadavres des hommes, au même uniforme sombre, abattus par le trio des FTL. En une demi-heure, prompts et efficaces, les membres de ce « commando sanitaire » eurent achevé leur besogne. Avec leur macabre chargement, les trois véhicules manœuvrèrent, roulant vers le portail et le convoi redémarra, filant cette fois vers la sortie du site clôturé de l'OAP.

Un autre témoin avait suivi non pas la scène mais l'arrivée et le retour des véhicules : le commissaire au Plan, accoudé à la fenêtre de son appartement de fonction, à l'étage supérieur des grands locaux administratifs édifiés au bas de la colline boisée. Il regarda s'éloigner le convoi et soupira : plus de cadavres, plus de trace de coup de main exécuté par les criminels des FTL !

Tallerdhun avait appelé les Delta Forces/MJ 12 à la rescousse, n'ayant pas la moindre intention d'informer la gendarmerie de Forcalquier du drame survenu en ce lieu si paisible jusque-là.

Certes, les brutalités, les brimades infligées par les trois assassins inconnus, à lui-même et à son épouse, pouvaient avoir porté atteinte à son image de marque, à son autorité. Cependant, il était suffisamment craint du personnel pour n'avoir pas à redouter une indiscrétion.

Qui oserait, d'ailleurs, se singulariser de la sorte ? Ce fameux Laurent Giordano, stagiaire de l'Observatoire de Meudon ? Possible. N'avait-il pas manifesté une hilarité insultante lors des coups reçus par lui et sa femme ? Quel nez affreux elle avait, à présent ! Bah : si l'éventualité se produisait d'une dénonciation anonyme, par exemple, le commissaire au Plan aurait toujours la ressource de solliciter une intervention en très haut lieu pour étouffer l'affaire...

A la limite, s'il fallait employer l'artillerie lourde, il enverrait sa femme à Washington et... Mais non ! Jamais Doris ne consentirait à s'y rendre avec un nez enflé, tuméfié, douloureux, donc en position faible pour quémander une aide énergique — une conveniancy[144] —, auprès d'un ponte du MJ 12.

Tallerdhun connaissait personnellement le chef de cabinet de Noriega : ce dernier le lui avait présenté, mais il était actuellement en Colombie, à Barbosa, localité à une cinquantaine de kilomètres au nord-est de Medellin... Simple coïncidence... puisqu'il chassait l'oiseau-mouche sur les pentes de la cordillère des Andes ! Et foin des ornithologues qui prétendraient que les colibris et autres oiseaux-mouches se rencontrent dans la jungle, dans les forêts tropicales mais sûrement pas à ces altitudes...

Déranger Wilbur Waller, le directeur lui-même ? Pour une affaire aussi mineure, il n'y fallait pas songer. Noriega en personne, alors ? Ridicule : même chez lui, au Panama, il changeait fréquemment de résidence, sentant bien que son « ami » le président Edmund Marsh, délivré des FTL et remis dans ses fonctions à la Maison-Blanche, lui battait froid. Pareillement pour son ex-patron Morris Newbury, naguère directeur de la CIA avant d'être élu vice-président des USA. Car Manuel Antonio Noriega, avant son coup d'Etat, avait appartenu à la CIA[145] et livré régulièrement d'énormes cargaisons de drogue collectée auprès de ses fournisseurs du cartel de Medellin, en Colombie... Là où, justement, son chef de cabinet passait quelques jours de congé à chasser l'oiseau-mouche ! Lui qui aurait raté un éléphant dans un couloir !

Tallerdhun connaissait tout cela, il pouvait se prévaloir de hautes relations à Washington comme à Moscou, mais les circonstances actuelles ne favorisaient guère une sollicitation directe par l'entremise de Doris. Coquette, assez jolie, aimant fréquenter la gentry — peut-être le trompait-elle... un peu ?

— Conrad ne pouvait imaginer qu'elle accepterait de promener son nez-figue-trop-mûre jusqu'à la capitale fédérale américaine et pas davantage dans une république bananière, iut-ce celle du Panama !

Il fallait donc attendre et se borner, éventuellement, à user du téléphone, sa principale émissaire n'étant pas en état de jouer les chargées de mission et moins encore les Mata Hari séductrices!...

Mercredi 26 juillet 1989, dix-huit heures, Manosque, Alpes-de-Haute-Provence.

Sur le boulevard de la Plaine, à gauche de la célèbre porte de la Saunerie, la terrasse de la brasserie Le Glacier regorgeait de monde. Laurent Giordano, un quart d'heure plus tôt, avait fait un premier passage, promenant un regard — apparemment — distrait sur les consommateurs, en majorité des touristes assoiffés par la canicule après avoir visité l'attachante et pittoresque cité manosquine. Parmi tous ces gens, qui pouvait bien être l'agent FTL, Paul Wens ? Au téléphone, il avait été fort laconique, fixant simplement l'heure et le lieu du rendez-vous en indiquant toutefois : « C'est moi qui feindrais de te reconnaître ; nous prendrons un pot ensemble, comme de vieux copains ravis de s'être retrouvés. »

Mais c'est Laurent !

Il tourna la tête : un couple sympathique

— Teddy et Ariellah — s'était levé, faisant un signe de la main. Louvoyant entre les tables, la jeune femme vint affectueusement l'embrasser sur les joues et lui prit le bras pour le ramener à la table. L'astrophysicien serra chaleureusement la main de l'inconnu

— Paul Wens, sans nul doute — et plaisanta :

— Si je m'attendais à vous rencontrer à Manosque !

Ils bavardèrent de banalités, burent un whisky Defender et quittèrent ensuite Le Glacier pour, au parking de l'avenue Jean-Giono, s'installer à bord du Range Rover. Sur la banquette arrière, un homme blond, aussi athlétique que le compagnon de la très belle jeune femme brune, salua amicalement le nouveau venu. Giordano s'informa auprès d'Ariellah :

— Comment m'avez vous reconnu ?

Elle rit :

— Tu n'as pas beaucoup changé, depuis la nuit dernière !

Et devant sa mine ahurie, elle se nomma, fit les présentations tandis que l'astrophysicien la dévisageait, semblant ne pouvoir se résoudre à admettre ses révélations.

— Vous... Tu es vraiment le commandant Griint-Louhark ? Une... Extraterrestre ?

— Oui, confirmat-elle, amusée. Je suis l'une de ces « Entités Biologiques Extraterrestres », puisque le sigle E.B.E. ne désigne pas seulement les Gris mais tous les types d'êtres pensants de la Galaxie. Je ne diffère en rien de tes compatriotes et je t'assure que l'espèce humaine — ou humanoïde — est un archétype courant de l'univers. La nuit dernière, tu as pu t'en rendre compte : les Dzorls appartiennent à l'un des rameaux de notre espèce, malgré leurs différences morphologiques et leur pigmentation grise : petite taille mais crâne développé, allongé vers la nuque. Toutefois, certains de nos biologistes pensent qu'ils sont le résultat d'une manipulation génétique, voulue mais plus ou moins réussie...

— Tout à l'heure, intervint Teddy, nous irons dîner au restaurant et ne pourrons parler que de choses anodines ; explique-nous, maintenant, ce qu'il s'est passé à l'OAP, après notre départ ?

Laurent leur fit part de l'évacuation des cadavres, vers quatre heures trente, par trois camions anonymes avant de conclure en ces termes :

— Une disparition bien opportune et je vois mal quiconque, à l'Observatoire, aller se plaindre désormais aux gendarmes pour leur annoncer ceci : « La nuit dernière, deux hommes et une femme en combinaison d'uniforme sombre, visage caché par un casque intégral, ont envahi la zone interdite du site pour trucider une bonne vingtaine de faux chercheurs mais authentiques complices du MJ 12 ; forfait accompli avec des armes qui n'existent que dans les films et les romans de science-fiction ! D'un placard, les FTL ont retiré un Petit Gris et s'en sont servi comme d'une massue pour flanquer une bosse au sieur Tallerdhun et fendre le nez à sa femme ! Puis ils ont attaché l'Extraterrestre à grosse tête sur l'affût d'un canon laser, ont déposé à ses pieds un projecteur holographique et, par l'opération du Saint-Esprit, le tout a disparu au milieu d'un éclair bleuâtre... Les cadavres ? Envolés ! Cette nuit, des hommes portant un uniforme noir les ont chargés à bord de trois camions... Plus aucune trace du drame... Vous avez raison, brigadier : un crime sans cadavre devient une rumeur sans fondement ! »

« Tête des gendarmes, même si la plupart d'entre eux savent pertinemment que les OVNI sont des vaisseaux extraterrestres et que les innombrables rapports d'enquêtes établis par leurs soins, destinés aux GEPAN puis au SEPRA, au ministère de l'Intérieur, aux autorités militaires, finissent aux oubliettes[146].

Teddy Cowen grommela :

— La réaction de Tallerdhun est intéressante et prouve, s'il en était encore besoin, sa culpabilité. Ce collabo est non seulement dévoué aux « Etrangers », mais il dispose d'une autorité suffisante pour, sur un simple coup de fil, mobiliser un commando des Delta Forces/MJ 12 stationnées dans la région !

A la nuit tombée, le Range Rover avait été garé, tout comme la veille, dans le boqueteau, à un peu plus d'un kilomètre de l'Observatoire Alpin de Provence. Tandis que Teddy Cowen et Mstislav Feodorenko se déshabillaient, sous les yeux passablement surpris de l'astrophysicien Laurent Giordano, Ariellah, un attaché-case sur les genoux, en soulevait le couvercle après avoir annulé le dispositif autodestructeur commandé par le système de fermeture codé. Un écran, analogue à celui d'un ordinateur, occupait le centre du couvercle ; un clavier, où les touches alternaient avec des curseurs, des plots lumineux formaient un bloc solidaire de l'espace de rangement de l'attaché-case. La Polarienne pianota sur le clavier et l'écran s'éclaira, montrant avec une netteté extraordinaire la vue aérienne du paysage nocturne qui graduellement se déplaça, progressant vers l'ouest et l'OAP.

— Fantastique ! souffla Giordano. Un télévisionneur direct qui ne nécessite pas l'emploi d'une caméra !

— Dans le cas présent, commenta le commandant Griint-Louhark, ces images proviennent d'une caméra snooperscopique à bord du vaisseau dankoran — polarien, si tu préfères — avec lequel j'ai établi le contact par l'intermédiaire de ce clavier. En parallèle, un détecteur d'hostilité — les Américains en utilisaient déjà une version primaire, au Viêt-nam — balaye le secteur à la recherche d'éventuels guetteurs des Delta Forces/MJ 12.

La jeune femme composa un code sur les touches et, en incrustation, en haut à gauche de l'écran, apparut l'aspirant Louvrango, pilote du Kortal, vaisseau de reconnaissance généralement affecté à Ariellah et Teddy en cours de mission. Il salua (le poing droit porté à hauteur de l'épaule gauche) et sourit à sa compatriote, s'exprimant en français :

— Heureux de vous revoir, Commandant. Je suis sur le relais-transcom, entre le Tshilungka et votre transmetteur. A vos ordres.

— Nous avons besoin d'une combinaison protectrice pour notre nouvelle recrue FTL : Laurent Giordano... Laurent, veux-tu te mettre debout devant le Range Rover ?

Bien que perplexe, il obéit, se tint immobile tout en levant la tête machinalement, à la recherche du vaisseau de reconnaissance qu'il ne trouva point, parmi les innombrables étoiles scintillantes de ce ciel d'été. Il renonça et regarda Ariellah, à travers le pare-brise, qui lui faisait signe. Il la rejoignit.

— Une combinaison d'uniforme à ta taille va être livrée par l'aspirant-pilote Louvrango. Es-tu naturiste ? questionna-t-elle en refermant l'attaché-case abritant le transcom.

— J'ai peu l'occasion de fréquenter les plages naturistes, mais je suis un adepte inconditionnel de cette saine pratique. A Vinon-sur-Verdon, pas très loin d'ici, existe justement un centre naturiste ; je m'y suis rendu deux ou trois fois, pendant mon stage à l'OAP. Pourquoi me demandes-tu ça ?

— Pour que tu ne sois pas offusqué, dans un instant, lorsqu'à mon tour j'enfilerai ma combinaison de protection.

Il ne le fut point mais admira sans réserve la merveilleuse plastique de la jeune femme née sous un autre soleil, que son compagnon aida à ajuster l'épais vêtement protecteur aux poches multiples, un poignard dans sa gaine sur le mollet droit, un paralysateur et un polyray sur les hanches. Pour finir, à l'instar de Teddy et de Mstislav, elle coiffa le casque intégral sans rabattre le système de vision snooperscopique et en bloqua la visière dans son logement latéral.

Une vibration, un bourdonnement léger troubla le silence. Ariellah et Teddy jetèrent un coup d'œil à leur gros chronographe : la lunette s'était mise à tourner lentement afin d'orienter une minuscule LED (diode luminescente) rouge qui se stabilisa en indiquant le sud.

— Louvrango est arrivé.

Laurent Giordano porta ses regards dans cette direction : un champ en friche, avec quelques oliviers, une herbe chétive, avec ici et là quelques touffes odoriférantes de lavandin. Rien d'anormal, en ce pays béni des dieux et chanté par les poètes...

— J'ouvre la marche, Laurent, annonça le commandant Aringa Griint-Louhark. Place-toi entre Teddy et Mstislav et ne dévie pas de notre chemin.

Il obéit, intrigué. Ariellah avait débloqué la visière polarisée de son casque et actionné le dispositif de vision snooperscopique, réglé sur une fréquence spéciale lui permettant de déceler, en trois dimensions, la masse du vaisseau patrouilleur en état d'invisibilité posé à une cinquantaine de mètres seulement. A l'astrophysicien, elle donna soudain l'impression de disparaître alors qu'en fait elle venait simplement de s'engager sur la passerelle d'accès, partie intégrante du champ d'invisibilité. A son tour, Teddy Cowen cessa d'être visible par Laurent qui, après une hésitation, fit encore trois pas et heurta du bout de sa chaussure le bord légèrement surélevé du plan incliné. Une poigne solide agrippa son poignet et il vit alors la passerelle et l'Australien qui l'avait opportunément retenu.

— Tu peux marcher sans crainte, maintenant...

Effectivement, il voyait devant lui, un peu plus haut, le commandant Griint-Louhark et, au bout du plan incliné, une ouverture rectangulaire. Des pas derrière lui : l'agent du KGB affilié aux FTL arrivait à son tour. L'astrophysicien, rassuré, suivit ses nouveaux amis dans une coursive circulaire, puis un couloir les amena dans le poste de pilotage coiffé du dôme transparent. Devant son tableau de commande en arc de cercle, l'aspirant Louvrango se leva, salua et la Polarienne présenta la nouvelle recrue au pilote. Celui-ci s'inclina légèrement :

— Je vous souhaite la bienvenue, Laurent Giordano. Je vais vous montrer la cabine où vous pourrez endosser la combinaison de commando...

Très impressionné, voire ému, de se trouver à bord d'un vaisseau cosmique originaire du système solaire polarien, il suivit l'aspirant, non sans avoir noté, lors des présentations, que le commandant Aringa Griint-Louhark et Louvrango se vouvoyaient. Il ignorait encore que le tutoiement, courant chez les membres des FTL, n'était d'ordinaire pas de mise dans les rangs des Forces Spatiales Dankorannes. Le respect de la hiérarchie y était observé comme dans toutes les armées de la plupart des mondes. Différence notable alors que les « francs-tireurs » de la Résistance, tout en respectant la hiérarchie, usaient habituellement du tutoiement à l'égard de leurs supérieurs qui, à leur endroit, n'employaient pas davantage le vous.

Au bout d'un moment, encore un peu gauche dans ce collant d'uniforme matelassé (fort heureusement isothermique), Laurent revint en compagnie de l'aspirant Louvrango, répondant au sourire de sympathie que lui adressait le trio des FTL.

— Tu fais un combattant de l'ombre très présentable, le complimenta Ariellah en prenant place, devant le poste de commande, à gauche du pilote.

Merci, Louvrango m'a montré le maniement du paralysateur et du polyray à triple fonction : thermique, dissociation moléculaire et désintégratrice. Et... euh... j'aimerais bigrement l'essayer !

— Pas ici, en tout cas, rit la jeune femme. Tu peux imaginer à quel point les fonctions thermique et désintégratrice provoquent des dégâts dévastateurs ! Mais tu auras peut-être l'occasion, cette nuit, de subir le baptême du feu...

Sous champ d'invisibilité, le Kaltor de l'aspirant Louvrango les déposa à une heure du matin sur l'esplanade des deux corps de bâtiments, administratifs et laboratoires, où le commissaire au Plan occupait un appartement de fonction. Lui et son épouse n'avaient plus mis le nez (tuméfié !) dehors depuis leur mésaventure de la nuit écoulée, se disant enrhumés pour répondre brièvement au téléphone, ce qui étonnait assez leurs interlocuteurs, le thermomètre grimpant allègrement dans la journée à plus de vingt-cinq degrés ! Le personnel ne se plaignait pas de leur absence !

Guidés par l'astrophysicien, Teddy Cowen, Ariellah et Feodorenko ne rencontrèrent âme qui vive dans les longs couloirs et l'une des salles qu'ils durent emprunter pour gagner le souterrain ; le fameux tunnel interdit avec sa théorie d'armoires métalliques dont la plus secrète avait été, la veille, vidée de son contenu par les soins des « terroristes » des FTL.

Ils arrivèrent devant la porte métallique fermant l'accès au tunnel. Laurent ne disposant pas de la clé — réservée à un tout petit nombre — les deux verrous furent purement et simplement liquéfiés par le faisceau thermique d'un polyray !

— Là, c'est sûr, le père Tallerdhun va piquer une crise ! gloussa l'astrophysicien, la voix déformée par le dispositif spécial du casque de sa combinaison commando.

Ariellah distribua les pseudo-médailles épaisses confisquées à Herln-Ooko, au colonel Locard et à d'autres officiers des Delta Forces/MJ 12, la nuit passée :

— Gardez soigneusement sur vous ces transpondeurs ou disrupteurs de barrières énergétiques. A partir d'ici, nous ne savons pas où nous mettrons les pieds...

Le quatuor parcourut les quelques cent pas qui les séparaient du milieu du tunnel et s'arrêta devant la massive porte blindée dotée d'un système d'ouverture manuelle, en plus du dispositif de verrouillage codé. Naturellement, le code demeurait inconnu et il était inutile — voire dangereux — de pianoter au hasard sur le clavier mural surmonté d'un voyant lumineux rouge. Ariellah promena sur le vantail métallique le faisceau exploratoire d'une sorte de grosse torche électrique dotée à l'arrière d'un écran rectangulaire révélant, au gré du déplacement de l'instrument, un mécanisme de barres cylindriques mobiles s'encastrant en étoile, à partir du centre, dans les montants également métalliques de l'huis blindé.

— Vraiment étonnant, cet... outil de sondage capable d'ausculter une telle épaisseur de métal, apprécia l'astrophysicien en jetant un coup d'œil sur le petit écran.

— Etonnant mais limité, précisa Ariellah. Le Kaltor, lui, est doté d'un dispositif plus puissant qui s'exerce dans un champ à la fois plus large et plus complet.

La Polarienne rétablit le contact avec Louvrango resté à bord du Kaltor, tout en prononçant, dans son laryngophone :

— La réception est bonne, Aspirant ?

— Excellente, Commandant, confirmat-il. Veuillez diriger le faisceau exploratoire autour de la porte, en diagonale, pour sonder de près le chambranle et les gâches qui reçoivent les pênes cylindriques...

Lentement, elle exécuta ce mouvement, puis Louvrango ajouta :

— Aucun dispositif autodestructeur. La commande manuelle ne cache pas de piège. Dois-je solliciter le Tshilungka afin qu'un télévisionneur neutrinique nous révèle ce qu'il y a derrière la porte ?

— Non, restez seulement en « éveil tous azimuts » et gardez en observation nos champs psychobiologiques. Terminé.

— Bien compris, Commandant. J'agis sur le dispositif de déverrouillage, vous pouvez maintenant ouvrir le vantail en manuel. Terminé, je coupe.

Teddy Cowen et l'agent du KGB empoignèrent le robuste volant et, après plusieurs tentatives, ils parvinrent à le faire tourner, graduellement, jusqu'à ce qu'une série de déclics leur indique la rétraction des pênes cylindriques dans leur logement individuel : l'énorme vantail s'écarta pour stopper son mouvement contre l'un des murs d'un tunnel plus grand que le précédent. De section ovale, il mesurait environ six mètres de haut à son axe et quatre mètres dans sa plus grande largeur. Ses parois rayonnaient une curieuse lumière orangée.

— Eh ! Qu'est-ce que c'est, ce machin ?

Giordano désignait, sur la droite, une sorte de luge ou de bobsleigh de forme assez bizarre, à sièges doubles, capable de recevoir dix personnes.

— C'est un vloral — au pluriel : vloralenn — une navette basée sur le principe de l'antigravitation. Les Dzorls les utilisent pour se déplacer dans leurs bases. Aux USA, les agents du MJ 12 les appellent des sub-shuttles, des navettes souterraines.

Un sentiment d'insécurité s'insinuait en eux devant ce mobile et dans ce tunnel dont ils ne pouvaient distinguer l'autre extrémité. Un tunnel assurément fort long puisque doté de vloralenn ; ce qui impliquait la présence ou la venue fréquente de Greys dans ces parages. Un tunnel qui n'avait rien de comparable au précédent. Les murs de celui-ci semblaient vitrifiés, nota l'Australien en palpant leur surface du plat de la main.

— C'est le cas, chéri, confirma sa compagne. Les Gris forent leur galeries avec des engins qui pulvérisent la roche et évacuent ce matériau, réduit en poussière, par télétransfert ; une machine composite capable également de vitrifier la paroi après y avoir imbriqué soit des arceaux, soit des étais de consolidation.

— Cette machine fouisseuse n'ayant pas pu sortir côté OAP, c'est donc qu'elle est sortie par le bout opposé.

— Pas nécessairement, Laurent. Les travaux achevés, les Dzorls ont pu la télétransférer, par éléments, sur un autre chantier.

— Un travail de Titans, reconnut l'astrophysicien en mesurant du regard le résultat. Bon, si je m'oriente convenablement, l'unique direction à prendre est celle de l'ouest...

Ariellah consulta le cadran de sa boussole-bracelet :

— Entre le nord-ouest et le nord-nord-ouest, du moins pour la direction initiale. Nous allons emprunter ce vloral. Installez-vous...

— J'espère que tu as ton permis, angel, plaisanta l'écrivain en l'aidant à se jucher à l'avant de l'étrange véhicule au tableau de commande des plus simplifiés.

— C'est notre ami le docteur Frank Rooney qui nous en a enseigné les manœuvres, après les avoir lui-même apprises dans la base de Dulce, peu avant de la détruire de fond en comble.

La Polarienne enfonça un bouton, poussa en partie un curseur et le vloral, avec un ronronnement sourd, se mit à flotter. Le curseur poussé davantage, il partit comme une flèche, incitant la conductrice à serrer énergiquement ses doigts sur le volant en demi-lune. La navette tanguait en amorçant les virages peu accentués de ce singulier tunnel, conservant grosso modo une orientation nord-ouest. La vitesse créait un déplacement d'air qui souffletait les occupants, et au bout d'une dizaine de minutes à peine, l'engin réduisit de lui-même sa vitesse tandis que le tunnel s'évasait, s'agrandissait. Finalement, l'appareil déboucha au milieu d'une sorte de station au plafond voûté tapissée à droite comme à gauche de portes métalliques, toutes équipées d'un volant d'ouverture à seulement un mètre du sol et un petit tableau de commandes avec un voyant rouge. Curieusement, cette « station » se prolongeait par un double cul-de-sac, puisque formé par une fourche devant laquelle le vloral s'immobilisa.

La branche de gauche s'achevait sur une paroi rocheuse ocre, nue, mais la droite, bien que fermée par la même paroi, portait un assez grand panneau orné d'une pierre noire stylisée. Au-dessus, une inscription en caractères dzorls. Plus bas, enfin, une mise en garde en anglais : Caution danger : unknown fields [147].

Le commando FTL prit pied sur un sol cimenté, polyray ou paralysateur en main. Ariellah ne cacha pas son incompréhension :

— Pas la moindre idée de la signification de ce panneau. Ce cul-de-sac, à droite, serait-il doté de champs d'énergie ayant une autre fonction que défensive ?

Elle actionna l'une des mini-commandes disposées sous la partie latérale gauche de son casque, tout en donnant des ordres par laryngophone. L'aspirant Louvrango accusa réception :

— Cinq sur cinq, Commandant, mais l'image est trouble. Je vous ai perdus de vue à plusieurs reprises dans le tunnel ; des champs de forces bizarres s'y exercent périodiquement.

— Probablement des barrières de potentiel destinées à détruire ceux qui tenteraient de les franchir sans posséder — ce n'est pas notre cas — des transpondeurs. Le cul-de-sac, branche de droite : qu'y a-t-il, derrière ?

— Les assises rocheuses conformes à la structure géologique de la région, Commandant. Toutefois, un léger tremblotement de l'image seulement sur quelques mètres d'épaisseur m'incite à penser qu'il existe là un champ énergétique très particulier. Prudence.

— Que voyez-vous encore, Aspirant, dans le « terminal » du tunnel aboutissant à la fourche ?

— Je dénombre sept salles. Cinq sur la gauche, vides. L'image en est assez claire, mais pour les deux situées sur la partie droite, je discerne seulement des ombres, parfois en mouvement dans la première, de faibles dimensions. La suivante est nettement plus importante, avec des mouvements mécaniques de faible amplitude. Le brouillage des images est intentionnel, généré par des interférences. Soyez prudents : il y a des champs biopsychiques dans la première salle.

— Où sommes-nous par rapport à la surface ?

— Profondeur : quatre cent dix mètres, Commandant, sous le plateau d'Albion, d'après la toponymie locale. Pour être plus précis, vous êtes vers le nord-est du village de Saint-Christol, non loin de la base militaire contrôlant le site du Premier Groupement de Missiles Stratégiques à ogives nucléaires de ce pays.

— Merde ! jura sans retenu l'astrophysicien.

— Je ne te le fais pas dire, opina la Polarienne. D'autres précisions, Aspirant ?

— Oui. Une dizaine de silos à missiles se répartissent à l'est, au nord et au sud de votre position, mais à une profondeur nettement inférieure à la vôtre. Ce plateau recèle de très nombreux avens, des gouffres dont plusieurs atteignent une profondeur variant entre cinq cents et mille mètres. Le magnétomètre révèle le parcours d'une rivière souterraine qui ne figure pas sur les relevés topographiques.

« Au bout du tunnel, à gauche, la dernière porte métallique ouvre sur l'un de ces avens au dénivelé ponctué de puits. L'orientation générale de la galerie principale est nord-ouest mais l'image se brouille et je ne puis savoir si l'aven a un accès sur la base même. On pourrait le penser...

— Nous vérifierons, Aspirant. Pour commencer, nous allons essayer de visiter la première pièce à droite, là où vous avez détecté des champs biopsychiques.

— Attention, Commandant, prévint Louvrango. La gamme des longueurs d'ondes est brouillée ; je ne puis vous garantir la nature des occupants de cette salle. Ce sont peut-être des Gris, bien que le psychogramme comporte des indices liés à la pensée humaine. C'est troublant... Soyez très prudents, répéta-t-il. Je laisse le Kaltor en éveil tous azimuts.

Teddy Cowen et Mstislav s'approchèrent de la commande d'ouverture manuelle de la première porte et firent lentement tourner le volant. Ariellah et Laurent Giordano s'écartèrent l'un de l'autre, l'index sur la détente du paralysateur.

Le battant de métal se mit en mouvement, pivotant sur ses énormes gonds, révélant une pièce nue, au sol spongieux avec, au fond, dans le coin gauche, accroupies et serrés l'un contre l'autre, deux enfants métis terro-dzorls qui pleuraient ! Ils venaient de tressaillir, de se relever brusquement, hésitant à admettre qu'ils étaient sauvés.

— Jeffrey et Kryerla ! s'écria la Polarienne en leur tendant les bras, les enlaçant quand ils coururent vers elle pour l'étreindre en tremblant, crachant leurs petits doigts dans les plis de sa combinaison commando.

— Ariellah ! Ariellah ! répétaient-ils, avec cette fois des sanglots de joie.

La fillette avoua :

— On croyait que plus personne ne viendrait nous délivrer ! On avait beau lancer des appels télépathiques, il n'y avait jamais de réponse et on ne captait rien non plus !

— C'était le... le néant ! renifla Jeffrey Buckley. On... On avait très peur ! Et on ne mangeait presque pas !

— Comment vous parvenait la nourriture ?

— Des Dzorls nous l'apportaient, repartaient sans répondre à nos questions. Au début, nous étions avec les cadets Horko-Noroon et Ryoolga-Nlako, sa petite amie, puis les Dzorls nous ont séparés. Ils les ont emmenés... On les a... On ne les a plus revus, rectifia-t-il.

— Vous n'avez pas été maltraités ? questionna l'Australien.

— Non, Teddy. Ils ne nous parlaient même pas.

— Venez...

Les deux métis à l'épiderme gris bleuté, en combinaison mauve et bistre, poussiéreuse, salie, leurs yeux légèrement obliques rougis d'avoir tant pleuré, quittèrent leur geôle ; ils s'agrippaient craintivement au ceinturon du commandant Griint-Louhark et à celui de Teddy Cowen qu'ils connaissaient bien [148].

— Dis, Ariellah, ma mère et Ken, quand je pourrai les revoir ? Ça fait longtemps, qu'ils sont sur la Terre.

— Deux semaines à peine, mon chéri, mais je te promets de les translater à bord du Tshilungka un prochain week-end, sourit-elle en caressant le crâne duveteux de l'enfant, tout en constatant que ce duvet avait singulièrement poussé et qu'il en était de même pour la fillette.

Kryerla, elle, demeurait silencieuse, sachant bien que son père avait péri dans la destruction de la base de Dulce. Personne ne le lui avait avoué mais, malgré l'interdiction qu'en général les enfants télépathes respectaient, elle avait « effleuré » le psychisme de son « oncle » Frank Rooney, y découvrant la déchirante image ultime de la vie de l'infirme qu'avait été son père, le professeur Dennsmore. Atteint d'une maladie incurable, les Dzorls auraient pu le guérir, à condition de le vouloir ; cela n'avait pas été le cas. La fillette avait imaginé les derniers instants de son père, se sachant condamné et se sacrifiant pour détruire la base souterraine à grande profondeur de Dulce tandis que l'oncle Frank l'emportait, elle, dans une boîte, une caisse allongée, après lui avoir administré un soporifique.

Pour elle, la survie éventuelle de l'infirme n'avait pas de sens...

Son père était un héros, cependant, elle aurait préféré avoir un papa « pas héros» mais vivant et bien portant, qui aurait pu la prendre dans ses bras, la dorloter... Comme le faisait Linda, la maman de Jeff et Kenneth, son compagnon de vie... Non, ça, c'était du vocabulaire dzorl ! On devait dire : son mari. Même s'ils n'étaient pas mariés. Mais c'était pareil, puisqu'ils s'aimaient et qu'ils aimaient Jeffrey. Ils l'aimaient bien, elle aussi, comme si elle était leur fille. Oncle Frank et Anna (Kryerla savait maintenant qu'elle avait été la femme de son père avant de devenir celle d'oncle Frank... Les Terriens sont compliqués !)... Oui, Anna l'aimait bien et elle avait pleuré en la serrant contre elle quand Frank lui avait dit la vérité à son sujet...

— Restez côte à côte, venait de conseiller Ariellah. Je vais établir le contact avec l'aspirant Louvrango dont le Kaltor servira de relais de translation pour vous téléporter à bord du Tshilungka.

La jeune femme disposa ses compagnons et elle-même en carré, autour des enfants, en exposant à Louvrango ce qu'elle attendait de lui.

— Reçu, confirmat-il. Je prépare les relais de translation, Commandant. Accordez vos champs protecteurs sur la phase D5.

— Cinquième micro-curseur sur le bloc-commande du ceinturon, expliqua-t-elle à l'astrophysicien.

Mstislav Feodorenko lui vint en aide, lui montra comment, avec un ongle, l'on pouvait abaisser le minuscule curseur jusqu'à la butée de la cinquième fente. Il reprit sa place, laconique.

— Prêt pour la phase D5.

— Top action, annonça la voix de l'aspirant dans les écouteurs.

Les deux enfants nullement effrayés, esquissèrent un sourire et s'effacèrent graduellement dans un halo bleuâtre, instantanément rematérialisés à bord du vaisseau mère en stand by dans la couronne d'astéroïdes...

Le commandant Aringa Griint-Louhark remit à zéro le cinquième curseur et hocha la tête en grommelant :

L'une des informations recueillies par Patsy Omaha, à ce cocktail mondain de l'ambassade du Panama à Washington, vient d'être vérifiée : l'attaché commercial soviétique Sergueï Merkoulov s'inquiétait de savoir, auprès de sa maîtresse Doris Tallerdhun, si son mari avait bien reçu « les deux voyageurs égarés amateurs de slalom ». Nous comprenons à présent qu'il faisait allusion aux cadets de l'Espace : Ryoolga-Nlako — la fille du colonel Hoor-Nlako, chef des Services d'Action Psychologique du Secteur Terre — et Horko-Noroon, le neveu du général Tahorg-Noroon, le commandant en chef ou commodore des Forces Spatiales Dankorannes du Tshilungka. Le mot slalom désignait les mouvements apparemment erratiques de leur Nzarnlé pour se déplacer dans la couronne d'astéroïdes.

— Nous nous en doutions ! sacra Teddy Cowen, Tallerdhun est un collabo de première grandeur pour avoir été au courant du rapt de jeunes gens et de Jeff et Kryerla. Car ici-bas, qui pourrait être informé des événements se déroulant entre les orbites de Mars et de Jupiter ? Je me demande même si ce soi-disant commissaire au Plan n'est pas le patron du MJ 12 en France !

— Une belle ordure !

— Nous le traiterons comme tel, Laurent, promit la Polarienne. Maintenant, mes amis, poursuivons les recherches.

La commande manuelle joua sans difficulté et le panneau de métal s'écarta, montrant une salle de grande proportion, éclairée par cette même lumière orange, sans source apparente. Sur la gauche, une longue dalle surélevée, à un mètre du sol, au revêtement plastique souple. Au-dessus, des buses ou ce qui pouvait être des robinets amenant un liquide ; sur les bords de la dalle, des rainures ou rigoles d'écoulement. Contre le mur, probablement retenus par magnétisation, des objets, sans doute des outils difficilement identifiables.

Au milieu de la salle et de même niveau que la dalle-console, des cuves en matière transparente avec, à l'un de leurs angles, un bras articulé, tel un sémaphore, plongeant dans un liquide ambré en émettant des vibrations.

Ariellah saisit le bras de l'Australien, le serra très fort pour ne pas crier d'horreur...

Plus expansif, l'astrophysicien ne put s'empêcher de jurer :

— Oh ! Putain...

CHAPITRE VII

Je puis assurer que les OVNI, étant donné qu’ils existent, ne sont pas construits par quelque puissance terrestre.

Harry S. Truman,

ancien président des Etats-Unis.

Conférence de presse du 4 avril 1950.

(Extrait de Alerte aux OVNI, E. M. Archdeacon,

éd. Pygmalion, 1976).

Ma principale conclusion est la suivante : quelle que soit leur nature physique, les OVNI représentent une technologie capable d'actions dangereuses pour le témoin humain. A lui seul, ce fait justifie de retourner sur le terrain avec de plus amples ressources et un sens de l'urgence renforcé par nos récentes découvertes.

Jacques Vallée,

Confrontations,

éd. Robert Laffont, 1991.

Dans la plus proche de ces cuves baignaient des membres humains ! Les remous imprimés au liquide ambré par l'agitateur à vibrations soulevèrent lentement une jambe, puis un bras !

Bien qu'écœurés, horrifiés par ce spectacle, Teddy Cowen et Feodorenko avaient armé leur appareil photographique et prenaient des clichés en rafale. Ariellah commentait dans son magnétophone, bouleversée. Une tête s'éleva doucement vers la surface : celle d'une jeune femme blonde, aux longs cheveux flottant comme les fils vibratiles d'une méduse ! Une adolescente morte les yeux grands ouverts sur une vision d'épouvante ; ouverte aussi, la bouche, sur l'ultime cri qu'elle avait dû pousser avant de mourir, décapitée !

— Ryoolga-Nlako ! C'est horrible ! murmura la Polarienne en faisant appel à toutes les ressources de sa volonté pour ne pas céder à la nausée qui l'envahissait. Les salauds ! Ils l'ont tuée !

Une jambe revint lentement à la surface ; une belle jambe d'adolescente... mais au mollet affreusement découpé, les chairs « proprement » enlevées depuis le dessous du genou jusqu'à la cheville ! A l'extrémité du tibia et du péroné, le pied, lui, avait échappé aux mutilations et apparaissait intact, incongru presque. Le tronc démembré, trop lourd, flottait entre deux eaux, près du fond. Ariellah et ses compagnons se baissèrent, contournèrent le bac et parvinrent à examiner le pubis de la malheureuse, tout aussi horriblement mutilé ; les organes génitaux et l'anus avaient été découpés avec une précision chirurgicale ! Une nouvelle fois, la tête de la jeune fille remonta et ils purent alors constater que la cavité buccale était vide : sa langue avait été tranchée au ras de la gorge !

Laurent Giordano ne put résister davantage à ce spectacle horrible et courut vers l'un des angles de la salle pour vomir. Il revint, très pâle, gêné, en s'excusant mais nul ne songea une seule seconde à lui adresser des reproches. Dans la cuve voisine, un autre corps démembré : celui d'un homme encore jeune, un bras débarrassé de ses chairs ; mêmes mutilations pratiquées sur ses organes génitaux. C'est dans la troisième cuve qu'ils découvrirent le cadavre pareillement démembré et mutilé du cadet de l'Espace Horko-Noroon. Lui, toutefois, avait été scalpé !

Le quatrième bac macabre abritait les débris d'une femme rousse, plutôt forte. Au fond, faiblement agité par les remous, son buste présentait de nouvelles mutilations : l'ablation des seins et, sur le côté droit, une large ouverture, nette, par laquelle les Dzorls avaient prélevé le foie, en plus de la traditionnelle opération sur le sexe et l'anus.

— Ces E.B.E. sont des monstres ! gronda l'astrophysicien.

— Même pas, soupira la Polarienne. Ils mutilent leurs victimes avec indifférence, sans haine ni colère, afin de prélever leurs muqueuses desquelles ils parviennent à extraire une enzyme qui leur fait plus ou moins défaut[149]. Quant aux autres types de mutilations, nous ne savons pas à quelles fins ils les pratiquent.

— Ce sont quand même des monstres et je ne leur ferai pas de cadeau, s'il m'est donné un jour de leur tomber sur le râble ! grinça le Français.

— Ils épargnent parfois des femmes, afin de procéder sur elles à une insémination artificielle, expliqua Teddy Cowen. Le souvenir de cette intervention effacé de leur psychisme, elles sont libérées pendant trois mois, puis enlevées de nouveau ; leur fœtus prélevé, nouvelle oblitération de ce souvenir traumatisant et remises en circulation. La plupart du temps, c'est en recourant à l'hypnose — pour une tout autre raison — que ces malheureuses apprennent leur terrible aventure[150]... Certaines, vierges, s'étant bien évidemment demandé au départ comment elles avaient pu devenir enceinte !

Giordano, médusé, fronça les sourcils :

— Ne me dis pas, au moins, que les gouvernements savent tout ça et se tournent les pouces en détournant le regard ?

— Les gouvernements, c'est là un pluriel qui doit être nuancé, rectifia le commandant Griint-Louhark. Le chef de chaque gouvernement, très probablement, est informé de ce que les E.B.E. occupent depuis près d'un demi-siècle des bases à grande profondeur ; « on » lui révèle également l'existence du MJ 12 et sa toute-puissance. Cette organisation criminelle n'a-t-elle pas fait assassiner, sous couvert du « suicide », le secrétaire à la Défense James Forrestal, en 1949, aux USA ? Et quatorze ans plus tard, en 1963, descendre le président John Fitzgerald Kennedy ? Ces deux hauts personnages avaient, en leur temps, menacé de révéler le pot aux roses au public, si le Sénat n'était pas instruit de ces exactions et de ces crimes[151] ? La super-mafia du Majestic 12 leur appliqua la conveniancy ; en d'autres termes, décréta leur exécution.

« Mis au courant de l'horrible vérité avec ordre de ne pas la propager, le chef de chaque nation, jusqu'ici, a respecté la consigne. Selon toute vraisemblance, si la vérité officielle est rendue publique, ce ne pourra qu'être le fait d'Edmund C. Marsh, président des États-Unis d'Amérique, et de Iakov Dahechvili, le président de l'Union soviétique. Et cela se fera alors par une déclaration commune, sans doute à la faveur d'une période de tension extrême entre les nations ; une menace de guerre imminente, par exemple, ou celle d'un cataclysme majeur. Cette menace globale, et le traumatisme qu'elle exercera sur les peuples, atténuera en quelque sorte le caractère pourtant épouvantable de l'invasion des E.B.E. et leurs innombrables atrocités parfaitement connues en haut lieu !

« Mais c'est là reculer pour plus mal sauter. Tôt ou tard, les Terriens se ressaisiront, exigeront des comptes et il ne fera pas bon, alors, d'avoir été collabo des Gris... Aux Etats-Unis, le célèbre chroniqueur de la télévision, Perry Morgensen, tout dévoué au pouvoir occulte du MJ 12, a déjà reçu de nombreuses menaces d'hommes, de femmes, outrés par sa veulerie, ses bassesses, son attitude de lèche-bottes notoire. Il en va de même pour certains « meneurs » de groupes ufologiques bidons, et ce dans la plupart des pays ; meneurs complices des pseudo-organismes officiels d'enquêtes sur les OVNI dont l'essentiel des activités consiste à nier, à ridiculiser le problème.

L'Australien apporta sa conclusion, avec un rictus qui n'aurait pas manqué de donner froid dans le dos aux « intéressés » :

— Je parierais vraiment très peu sur les chances restant à ces traîtres à l'espèce humaine de devenir centenaires...

L'astrophysicien abonda, sur le même ton sarcastique :

— J'en connais même, pas très loin d'ici, qui ne finiront sûrement pas l'année ! Et à défaut de pouvoir exterminer cette vermine dzorl, au moins ces pauvres gens suppliciés seront-ils, en partie, vengés !

Ils accordèrent un dernier regard à ces cadavres abominablement dépecés et quittèrent ce lieu macabre pour gagner la partie gauche du tunnel en cul-de-sac. Ariellah rétablit le contact avec l'aspirant Louvrango afin de l'informer de l'atroce découverte des cadets de l'Espace, enlevés par les Dzorls à bord de leur Nzarnlé évoluant dans la ceinture d'astéroïdes.

— Vous communiquerez l'enregistrement de mes paroles au général Tahorg-Noroon et au colonel Hoor-Nlako, auxquels mes compagnons et moi-même adressons nos condoléances pour le terrible malheur qui les frappe. Les deux cadets, prévenus de la présence d'un vaisseau dzorl, auraient pu tenter de se réfugier dans l'un des hangars d'appontage du Tshilungka protégé par son champ d'invisibilité ; mais ce faisant, ils l'auraient désigné à l'ennemi. Ils n'en ont rien fait et se sont conduits en héros, essayant de décrocher, de foncer vers la Terre mais les Gris, à défaut d'avoir pu localiser notre cosmonef géant, les ont pris en chasse, capturés et emprisonnés avec les deux enfants métis que nous avons délivrés. Pour Ryoolga et Horko, nous arrivions trop tard : ils avaient péri, mutilés.

« Dès l'issue de notre présente mission, nous transmettrons au général Tahorg-Noroon les clichés photographiques pris depuis hier, sur le site de l'OAP, sur la dark zone et maintenant dans ces cavités souterraines du plateau d'Albion. Aspirant Louvrango, obtenez-vous une meilleure image que tout à l'heure du réseau que nous allons maintenant explorer ?

— Non, Commandant. La galerie qui s'étend derrière la paroi rocheuse cesse rapidement d'être discernable. Selon toute vraisemblance, pas de système autodestructeur. La veille tous azimuts est maintenue.

— Merci, Aspirant. Terminé. Je coupe.

Effectivement, le lourd vantail métallique pivota et un appel d'air s'ensuivit, mugissant de façon lugubre dans le noir. Ariellah éclaira sa torche électrique au krypton qui lança un puissant faisceau, révélant cette fois une caverne naturelle, une grande galerie qui s'étirait devant eux avec, ici et là, des draperies calcaires, des concrétions mais peu de stalactites ou stalagmites, sinon minces et courtes. La galerie mesurait une huitaine de mètres de diamètre et s'élevait graduellement en se rétrécissant.

Haussant la voix pour dominer le mugissement de ce « trou souffleur », phénomène relativement fréquent en spéléologie, Ariellah conseilla :

— Utilisons les torches, pour commencer. Nous éclairerons les photophores frontaux seulement dans les salles les plus vastes, afin de ne pas nous éblouir réciproquement. Il va sans dire que nous resterons groupés et silencieux dès l'instant où notre progression nous éloignera du mugissement du vent. (Elle consulta la boussole.) Au départ, la direction est nord-ouest, comme l'orientation moyenne du tunnel emprunté dans la dark zone de l'OAP.

Ils se mirent en marche, saisis par la beauté de ce qu'ils découvraient progressivement : un long réseau souterrain, naturel et non plus aménagé par les Dzorls. Le vacarme du vent s'atténuait mais un autre bruit bizarre le remplaçait, un grondement sourd duquel leur petit groupe se rapprochait. Ils durent se courber en deux pour franchir une « chatière », un goulot d'étranglement au-delà duquel le plafond s'élevait de nouveau sur une énorme cassure verticale, une diaclase bordée par une étroite corniche ; au fond de l'imposante fracture grondait un torrent tumultueux.

— La rivière d'Albion ou l'un des cours d'eau secondaires qui l'alimentent, indiqua Laurent Giordano. J'ai lu sur l'hydrographie et la spéléologie de la région un ouvrage admirablement documenté, avec une très belle iconographie en noir et blanc et couleur[152]. Mais n'étant pas moi-même spéléo et ne connaissant pas le tracé des avens et galeries menant à la rivière d'Albion, je ne vous garantis pas qu'il s'agit bien, ici, du trou souffleur exploré par les auteurs du bouquin. Nous avons peut-être, à notre tour, non pas découvert mais emprunté un autre réseau souterrain qui...

— Regardez ! conseilla Feodorenko en désignant, dans une cavité de la grande diaclase, quelques empreintes de pas. Il est impensable qu'un enfant se soit aventuré ici : donc, ces petites traces ont été laissées par les chaussures d'un Dzorl. Nous sommes toujours sur la bonne piste...

Ils arrivèrent au bout de la diaclase qui se transformait, après quelques méandres, en une faille plus étroite donnant sur un puits allant en s'évasant.

— Sans matériel, sans piton, échelle de corde ou d'électron, nous n'irons pas loin... Ni haut ! grommela Giordano.

Sa remarque dépitée amena un sourire chez la jeune femme :

— Tu endosses pour la première fois de ta vie une combinaison de commando conçue par mes frères dankorans et tu ne peux envisager toutes les possibilités, tous les services qu'elle peut rendre. Approche...

Il obéit et Ariellah manipula deux commandes du ceinturon, jusque-là protégées par une plaquette coulissant sur sa boucle volumineuse. L'astrophysicien tressaillit et s'accrocha instinctivement au bras de la Polarienne en perdant l'équilibre, soudainement privé de poids par la mise en activation d'un mini-générateur gravitomagnétique. L'agent du KGB répéta la démonstration et fit passer un test au Français, s'assurant qu'il avait bien assimilé le maniement des commandes du générateur antigravifique et le laissa évoluer à faible hauteur.

— Ça va, dit-il, tu te débrouilles suffisamment pour nous suivre. Nous resterons groupés, et si tu as un problème, tu préviens. Razoumiéiétsia ?

— Razou-comme tu dis, si ça veut dire OK, plaisanta l'élève.

Ariellah et Teddy Cowen « décollèrent » les premiers, suivis par le

Russe et le Français, s'élevant comme des ludions dans cette cheminée, avec une prudente lenteur. Le grondement de la rivière souterraine s'estompait. La jeune femme tournoya doucement sur elle-même, fit comprendre par signes d'observer le silence puis elle reprit sa place près de l'Australien et recommença à s'élever. Les parois gris orangé défilaient et sur sa gauche, Teddy avisa de curieux graffitis. Sa compagne se rapprocha, opina du chef, chuchota :

— Des idéogrammes dzorls, gravés dans cette paroi, cela prouve que les Gris se déplacent dans ce réseau souterrain en utilisant eux aussi des dégraviteurs. Réduisons la puissance de nos torches ; on ne sait jamais.

Précaution salutaire car, insensiblement, des bruits composites leur parvenaient, avec de temps à autre des murmures, des voix lointaines. Ils réduisirent aussi leur vitesse ascensionnelle et finirent par éteindre complètement les torches. Il ne s'agissait pas d'une illusion : de la partie supérieure du puits provenait une faible lumière. Le commando dégaina les paralysateurs et ne progressa plus que mètre après mètre, finissant par atteindre une corniche, à droite, dans laquelle une ouverture ovale haute de deux mètres, large d'un peu plus d'un mètre, révélait une vaste salle au parquet brillant comme un miroir ! A gauche, des fauteuils, également blancs, assez bizarres, répartis en arc de cercle. Une clarté orangée baignait la pièce, sans source apparente, dispensant un éclairage uniforme[153]. Nulle âme qui vive. On eût dit que cette salle était en cours d'aménagement.

Le quatuor se fit attentif, cherchant à analyser l'origine des murmures, des voix qui conversaient. Ariellah leva l'index et actionna son générateur gravitomagnétique, flotta lentement en diagonale dans la cheminée qui maintenant s'inclinait vers l'ouest. Sa torche n'émettait plus qu'un halo anémique. Nouvelle corniche et amorce très courte d'une galerie. Elle s'y engagea, suivie par les autres qui ne tardèrent pas à l'imiter, se plaquant contre la paroi rocheuse à l'approche d'une nouvelle ouverture ovale qui répandait une clarté orangée. Les voix, cette fois, devenaient audibles : l'organe grasseyant d'un Dzorl qui s'exprimait en français et d'autres voix, plus normales pour une oreille humaine.

La Polarienne s'accroupit, se mit à plat ventre et, du geste invita ses amis à en faire autant. En reptation, ils se disposèrent face à l'ouverture et purent alors, sans être vus, observer en contrebas une salle analogue à la précédente, mais ici, les fauteuils blancs dessinaient un ovale ; une trentaine de sièges occupés par des hommes de la Delta Force/MJ 12, en combinaison sombre, qui suivaient attentivement les paroles d'un Dzorl au nez crochu, en tunique jaune, serrée à la taille par un large ceinturon avec une grosse boucle. L'étui d'une arme pendait sur sa hanche droite. L'éclairage orangé, curieusement, ne projetait aucune ombre des hommes assis dans ces fauteuils confortables.

Un hologramme se forma au milieu de l'assistance, celui d'une salle assez semblable à celle où un moment plus tôt, le commando FTL avait découvert les corps mutilés. Une salle cependant plus allongée, avec davantage de bacs. Le long de la dalle-console, des Dzorls démembraient méthodiquement des corps inertes d'hommes et de femmes !

— Voici maintenant la seconde phase, enchaînait le Gris, qui succède au pompage total du sang des sujets, préalablement paralysés pour que leurs mouvements désordonnés ne compromettent pas la réussite de l'opération. Cette phase deux consiste à prélever les organes sexuels, mâles ou femelles, à trancher la langue, à dénuder si besoin est les joues, les maxillaires de ces corps, toutes ces parties recelant les enzymes qui nous sont nécessaires...

Un commentaire « en direct » pendant que cette équipe de Gris, quelque part dans cette base souterraine, procédait à ces horribles mutilations, sous les yeux des quatre membres des FTL médusés !

— Vous pouvez constater que les corps ont été convenablement vidés de leur sang. Les seuls écoulements sur le dépeçoir sont composés d'humeurs, urine, matières fécales selon les sujets, que les jets de liquide aseptique vont ensuite chasser, à partir des buses réparties au-dessus de la dalle, du plan de travail...

L'Extraterrestre s'interrompit, manifesta un instant d'inquiétude et parcourut la salle du regard, levant les yeux vers l'ouverture haute — bouche d'aération naturelle — au seuil de laquelle les FTL s'étaient vivement plaqués au sol. Malgré le champ de confinement psi de leur casque, conçu pour faire obstacle aux sondages télépathiques des E.B.E., il semblait bien que l'orateur avait décelé (ou partiellement décelé) une source suspecte d'ondes psychiques !

— Une présence étrangère, Maître ?

Celui qui venait de poser la question, assortie de ce « Maître » respectueux, était un officier au grade de capitaine.

— Oui, mais pas ici même, répondit le Dzorl en actionnant un bloc de télécommande.

Un autre hologramme remplaça le précédant : apparut alors une vue extérieure nocturne de bâtiments militaires dont l'un, comportant une longue baie vitrée, laissait voir une salle de réunion occupée par une quinzaine d'hommes de la Delta Force/MJ 12. A l'extérieur, une patrouille Delta avait surpris un soldat, simple bidasse probablement insomniaque et qui avait eu la malchance de regarder en direction de la baie vitrée et donc d'apercevoir ces hommes qu'il n'aurait pas du voir !

Des hommes tout de même singuliers, le teint blafard, presque blanc et non pas rosé comme un Européen ! Une blancheur faisant songer à celle de la craie ! Ils différaient les uns des autres, mais à peu de détails près et leurs regards avaient quelque chose de froid, d'inquiétant.

— Des clones, comme ceux qui, pour certaines missions, servent dans vos rangs, fit remarquer le Gris.

La patrouille avait arrêté le deuxième classe qui, interloqué, essayait de parlementer, de protester, mais en vain : il se raidit brusquement, atteint par le flux d'un paralysateur et la patrouille le porta, par les pieds et sous les aisselles, pénétrant dans le bâtiment et descendant à la cave. Une cave particulière qui permettait d'accéder aux installations souterraines du plateau d'Albion !

L'E.B.E. reprit ses commentaires :

— Une... bavure, selon votre vocabulaire : ce soldat n'a pas respecté les strictes consignes de sécurité appliquées chaque fois que vous arrivez sur la zone militaire pour assister à des séminaires d'instruction. Vous avez été informés du processus, je pense, mais pour les nouveaux, il n'est pas superflu de l'exposer. Quand la Delta Force/MJ 12 débarque sur ce site du Premier Groupement de Missiles stratégiques français, le général responsable de la base reçoit de l'état-major de la capitale l'ordre formel de consigner tous ses hommes et de placer le site « sous stade C ou alerte nucléaire avancée » ; à la troupe, on fera croire que ces consignes de sécurité résultent de l'introduction d'espions sur la base[154]. Naturellement, l'existence de nos installations souterraines est ignorée des autorités militaires... « classiques ». La pseudo-alerte sous stade C dure en moyenne quarante-huit heures. Vos forces reprennent ensuite les camions, les véhicules banalisés qui les ont amenées, pour les reconduire au Grand Plan de Canjuers. Nous possédons, là-bas, une base souterraine beaucoup mieux isolée que celle-ci ou que son prolongement sous la darkzone de l'OAP, l'Observatoire Alpin de Provence, fermement contrôlé par un humain fidèle à notre cause.

L'E.B.E. manipula les touches de son bloc de télécommande et un autre hologramme, cette fois, révéla une pièce exiguë : la patrouille avait allongé le « bidasse » sur une table d'examen et un Gris plaçait au-dessus de son crâne un arceau translucide qui émit bientôt des pulsions lumineuses bleuâtres.

— Ce circuit oscillant psychotronique est en train d'effacer les souvenirs récents de cet humain, gommant ce qu'il n'aurait pas dû voir. Un implant localisateur lui sera appliqué par une narine qui nous permettra, ultérieurement, de le localiser où qu'il soit et au besoin de l'enlever.

Dans le couloir perpendiculaire à la cave où, conjointement, opéraient les clones de la Delta Force/MJ 12 et le Dzorl, l'on aperçut une silhouette fugace, étrangement accoutrée : celle d'un individu guère plus grand qu'un E.B.E. mais revêtu d'une sorte de défroque de moine ; un capuchon incliné sur les yeux interdisait de distinguer son visage. Il portait en outre des gants noirs.

— Eh ! chuinta Giordano. Vous avez vu, ce... cette « chose » bizarre, cachée par un capuchon ?...

— Oui, confirma Ariellah, intriguée. Jamais vu auparavant un être de ce genre !

Le Gris instructeur manifesta une fois encore de l'inquiétude et actionna son bloc de télécommande. L'image tridimensionnelle s'effaça, remplacée par une autre : un second jeune militaire avait été surpris à suivre la patrouille qui emmenait son camarade. Deux DF men[155] s'étaient emparés de lui, l'avaient immédiatement paralysé. L'image mobile les montrait emportant le soldat tétanisé vers une voiture, le casant sur la banquette arrière et s'installant, eux, sur la banquette avant. Le véhicule démarra sur les chapeaux de roues, sortit du site et emprunta la départementale 30 qui longe la base militaire, passant devant la fusée reproduisant celle de la bande dessinée d'Hergé, On a marché sur la Lune, avec son damier blanc et rouge et continuant vers le sud et Saint-Christol.

— Nous ne suivrons pas cette voiture jusqu'à sa destination : une banlieue de Marseille où l'imprudent, ayant recouvré l'usage de ses membres, recevra une rude correction. L'hôpital militaire où il sera soigné pendant plusieurs mois[156] — après effacement des raisons de son enlèvement et de son passage à tabac — autorisera ses camarades à lui rendre visite. L'état dans lequel ils le trouveront les incitera à la discrétion sur ce qu'eux-mêmes pourraient surprendre, même si le blessé n'aura pu leur fournir aucune explication sur les motivations de ses agresseurs « inconnus ». Les vertus de l'exemple ont souvent des effets salutaires.

— Votre technique l'a abondamment démontré, Maître, approuva servilement l'un des officiers participant à ce séminaire d'instruction ou d'endoctrinement. Après les enlèvements de jeunes militaires du camp de Mourmelon, dans la Marne, les témoins potentiels ont été terrorisés par la découverte, en ligne droite, des vêtements de l'un des disparus ; vêtements alignés qui conduisaient à un taillis... dans lequel fut retrouvé non pas un cadavre mais la peau et seulement la peau, retournée comme une peau de lapin, de l'un de ces jeunes militaires[157] !

Dans leur cachette surélevée, Teddy Cowen, Ariellah, Mstislav et Giordano demeuraient prostrés, comme assommés par les incroyables révélations de cet E.B.E., confidences soigneusement enregistrées par le mini-magnétophone-bracelet de la Polarienne.

— Maître, voulez-vous nous parler de l'utilisation des tissus humains, dans vos expériences ? questionna le lieutenant qui, la première fois, avait pris la parole.

— Nous désossons parfois un membre afin de cultiver ses chairs, ses muscles in vitro, dans des bacs alimentés en liquides nutritifs, un sérum physiologique de synthèse activant la mitose, la multiplication cellulaire. C'est un procédé de culture inspiré des travaux d'un grand Terrien : le docteur Alexis Carrel, mis en application dans la fabrication des clones qui peuvent atteindre l'âge adulte en moins de deux de vos années. Nous utilisons d'ailleurs un procédé de développement accéléré du clonage mis au point par l'un de vos semblables illustres et que nous respectons profondément : le professeur Lionel Dennsmore, un généticien, biologiste de génie, qui périt malheureusement dans la destruction de la base de Dulce où des milliers de nôtres trouvèrent la mort.

« Un acte de sabotage, de pure barbarie, inqualifiable, dont les coupables se cachent dans la clandestinité des Forces Terriennes dites Libres, ces maudits FTL qu'il nous faudra bien identifier un jour, afin de les exterminer. Mais pas de façon aveugle, tout au contraire, en nous servant d'eux comme sujets d'expériences non anesthésiés et conscients des supplices qui leur seront infligés ! En prélevant auparavant leur semence, et leurs ovules pour les sujets féminins ; nous approvisionnerons ainsi nos services d'ingénierie génétique, de tératogénie, et de métissage.

Une transformation graduelle s'opéra dans le faciès du Dzorl qui exprima la surprise, puis la crainte, et son auditoire tourna la tête, suivit son regard. Plusieurs des officiers quittèrent leur fauteuil, alarmés, bientôt imités par tous les autres.

Teddy Cowen et ses amis pestaient de ne pouvoir, depuis leur position élevée, observer ce qui paraissait tant stupéfier ces hommes et leur maître instructeur. L'objet de leur surprise, en effet, se trouvait hors du champ visuel des FTL. Il y eut un instinctif mouvement de recul chez les membres de la Delta Force/MJ 12, et le quatuor put alors prendre conscience de ce qui les effrayait : un paralytique venait d'apparaître, misérable sur son fauteuil roulant, la tête inclinée vers la droite, le bras droit seul apte à se mouvoir sur l'accoudoir abritant le bloc de commande du siège motorisé.

Sa voix, cassée, laborieuse à articuler, rompit le silence :

— Je te maudis, Krehel-Irko, et je maudis tous tes semblables qui m'ont laissé souffrir en restant sourds à mes supplications ! Ils n'ont jamais accepté de me soigner, de me guérir comme ils auraient pu le faire ! Quand la base de Dulce a été détruite, tous ont perdu la vie, moi-même j'y aurais péri si, miraculeusement, je n'avais dû à la dernière minute, effectuer une mission à la base Air Force de Nellis... Simple sursis, car je suis mort ce matin... et je commence à me venger !

Les officiers, de plus en plus inquiets, regardaient alternativement le Gris qui paraissait terrorisé et cette étrange apparition fluidique, à demi transparente.

— Qui peut projeter ici cet hologramme, Maître ? interrogea un DF man au grade de lieutenant.

L'E.B.E. répondit avec un temps de retard :

— Aucun... hologramme extérieur ne pourrait prendre forme ici, dans cette base protégée par des champs de force qui interdisent une telle manifestation... Quelqu'un, parmi vous, a-t-il étudié les phénomènes de... les apparitions de... ce qu'on appelle les fantômes ?

Une vague de murmures incrédules lui répondit puis un DF man secoua la tête, catégorique :

— Les fantômes relèvent de la superstition, Maître, même si au cours des siècles quantité de témoignages font état de leurs macabres facéties.

— Je ne partage pas votre avis, Lieutenant, intervint un commandant. Les preuves de la survie de l'âme — ou quel que soit le nom qu'on donne à ce principe vital — sont virtuellement établies et l'on sait, sur la foi d'une multitude de témoignages, qu'après une période post mortem, de transition, l'âme, l'essence spirituelle, l'esprit ou Dieu sait quoi va se réincarner dans le corps d'un enfant sur le point de naître. De ce fait, pourquoi une manifestation intermédiaire appelée fantôme ne pourrait-elle pas apparaître à nos yeux ?

— C'est... C'est une chose... réellement établie, chez vous, les humains ? bredouilla l'instructeur E.B.E..

— Disons potentiellement établie, Maître.

— C'est faux ! Irrationnel et digne des croyances médiévales ! s'emporta le scientiste. Les fantômes n'existent pas, Maître !

Le Gris tourna un regard de plus en plus alarmé vers l'apparition, et la voix du professeur Dennsmore succéda à ces échanges d'opinions contradictoires :

— Peu importe ces polémiques stériles, Krehel-Irko, les morts de tous temps ont pu, à leur gré, revenir tourmenter les vivants et ma présence immatérielle en est la démonstration. Fantôme, revenant, esprit, ne sont pas l'apanage exclusif des humains et dans le non-monde, le non-temps, le non-espace où nous existons, les fantômes humains côtoient les fantômes dzorls...

D'un geste lent, du seul bras partiellement valide, l'infirme désigna maladroitement une direction. Tous portèrent leur regard vers ce point, pour exprimer soudain la stupeur : un E.B.E. translucide venait d'apparaître, flottant vers l'assistance en gémissant, avec d'étranges lamentos dans sa voix grasseyantes :

— Krehel-Irko ! J'étais biochimiste dans nos laboratoires de la base de Dulce et je suis mort en même temps que tous les autres occupants, dzorls et humains, qui travaillaient ensemble depuis plusieurs décennies. Je suis mort, oui, cependant, ce matin, à l'appel de Dennsmore, je ne sais comment, je me suis intégré ici. Tu ne me reconnais pas, Krehel-Irko ?

L'instructeur, cette fois bouleversé, profondément en état de choc, balbutia :

— Ahell-Naho ?

— Je vois que tu as bonne mémoire ! Mais il te faut maîtriser ton émotion, même si notre apparition fait resurgir en toi les vieilles craintes ancestrales propres à notre espèce, néanmoins si évoluée. Les doctrines qu'on nous a inculquées sont fausses, Krehel-Irko. Après la mort, nous sommes censés réintégrer la Mère Cosmique, l'Entité Grise — couleur de la félicité — qui nous restituera un jour au règne des vivants. C'est là un mensonge ! Cette transmigration idyllique est l'apanage des castes supérieures inconnues de nous et qui détiennent tous les pouvoirs.

« Nous, qui n'appartenons pas aux castes supérieures, en mourant, nous devenons la proie-esclave de l'Entité Noire ; nous l'enrichissons en énergie et alimentons sa haine envers les habitants de cette planète que nous-mêmes ne haïssons pas, puisqu'ils nous sont aussi indifférents que peuvent l'être leurs animaux familiers. Quand nous mourons, et pas avant, malheureusement, nous accédons à un autre niveau de compréhension. L'Entité Noire ne hait pas seulement les Terriens : imbriquée dans les structures cristallines de la matière de son univers local — elle en occupe simultanément plusieurs, dans la galaxie —, elle souffre de son immobilité, de son confinement et distille sa rancœur, la projette vers tout ce qui est mouvement, déplacement, liberté, donc aux animaux, aux habitants de cette planète et, par contrecoup, à nous-mêmes, les Dzorls ! Une anomalie que, de notre vivant, nous ne pourrions comprendre ou admettre.

« Autre exemple d'anomalie et de conditionnement après la mort : je ne te veux pas de mal et pourtant, dans la dimension intermédiaire où nous existons maintenant — et Dennsmore aussi est dans ce cas, depuis ce matin —, une pulsion irraisonnée peut me pousser à te faire du mal!... Peut-être à t'entraîner avec nous, vivant, au royaume de l'Entité Noire !

La face congestionnée de l'instructeur prenait une teinte pastellisée. Les yeux levés sur le fantôme, il battit en retraite puis hurla, frappé d'épouvante quand le spectre fluidique plongea vers lui et appliqua sa main sur son crâne lisse. Nulle brutalité dans ce geste, toutefois, quand le revenant s'éloigna en compagnie de l'ombre du paralytique, l'instructeur E.B.E. tomba à genoux. En geignant, il porta ses mains à sa tête, à son cuir « non chevelu » sur lequel s'imprimait la trace brûlante de cette main désincarnée !

Dans une salle située à un niveau supérieur, une cinquantaine d'hommes et de clones de la Delta Force/MJ 12 subissaient un examen, contrôlé par vingt examinateurs dzorls télépathes. L'entrée en scène des spectres vindicatifs du professeur Lionel Dennsmore et du biochimiste Ahell-Naho sema une belle pagaille, les humains se laissant gagner par la panique manifestée par leurs maîtres ! Ce fut la débandade, la fuite éperdue vers la porte trop étroite pour laisser passer plusieurs hommes à la fois. Il y eut des blessés, des Dzorls piétinés dans une bousculade générale et un vacarme de cris épouvantés.

Ce tintamarre incita les FTL à quitter leur poste d'observation pour se réfugier dans le puits rocheux tout en essayant de localiser le lieu d'où provenait ce tohu-bohu. Une galerie diagonale les conduisit dans une cheminée rectangulaire qui se révéla être une cage d'ascenseur, à plateforme gravitomagnétique. Celle-ci s'élevait rapidement, emportant les fuyards vers la surface, plus exactement vers les caves spéciales interdites à la troupe et aux officiers de la base d'Albion.

Ariellah et ses amis, l'arme au poing, se hâtèrent dans le conduit latéral et ne tardèrent pas à arriver dans la grande salle désertée où gisaient deux DF men qui avaient perdu connaissance et une demi-douzaine de Gris blessés, piétinés. L'un d'eux, sa tunique déchirée, fendue de haut en bas, dénudait son corps malingre, dépourvu de sous-vêtements.

— Oh ! Ça alors ! s'exclama l'Australien en examinant de plus près la créature tandis que ses compagnons se rapprochaient. Vous avez vu ça ?

« Ça », c'était l'entrejambe du Dzorl imberbe qui, à la place des organes génitaux, présentait un simple renflement à peine discernable !

Ariellah, Feodorenko, Giordano et Teddy se hâtèrent vers les autres qui gémissaient, groggy, pour soulever leur tunique et constater qu'aucun d'eux ne possédait la moindre ébauche d'un sexe ! Malgré ce, deux de ces êtres, selon toute apparence, appartenaient au genre femelle avec deux petits mamelons tenant lieu de seins.

Pas de sexe ! Et pas davantage d'anus !

— C'est dingue, non ?

— Dingue et inquiétant, Laurent, confirma la Polarienne, en examinant l'un des E.B.E. blessé au bras et dont la plaie exsudait, en guise de sang, une substance vert-jaune.

— Inquiétant ?

— Mais oui, abonda l'Australien. Réfléchis : si ces avortons ne sont pas sexués, ils ne possèdent ni sperme ni ovule. En ce cas, lorsqu'ils enlèvent des Terriennes et pratiquent sur elles une insémination artificielle, QUI SONT LES DONNEURS ? Nous savons de façon certaine que les hommes capturés subissent souvent, eux, un prélèvement de sperme. Pas pour servir à l'insémination des Terriennes kidnappées puisque celles-ci mettent au monde des métis qui ressemblent un peu au Dzorls, mais sont tout de même très différents, même en tenant compte des modifications inhérentes au métissage. Rappelez-vous de Jeffrey Buckley et de la petite Kryerla, née du professeur Dennsmore et — c'est lui qui le pensait — d'une femme dzorl, responsable d'un laboratoire de biologie et de génétique à Dulce.

— C'est extrêmement troublant et alarmant, renchérit la Polarienne. En cas d'insémination avec du sperme humain, qui sont les mères porteuses « étrangères », s'il ne s'agit pas de Dzorls ? Et en l'occurrence, qui se cache derrière les E.B.E. ? Ces particularités physiques aberrantes soulèvent une autre question : sans sexe, ni même un méat urinaire, comment évacuent-ils les liquides... et les aliments ingérés, puisqu'ils n'ont pas davantage d'anus ? Leur sang est différent du nôtre, fit-elle remarquer en désignant la plaie ouverte de l'un d'eux d'où suintait une substance vert-jaune. Ils sont bien des êtres vivants et non pas des robots ; les craintes métaphysiques, les angoisses post mortem du... fantôme, tout à l'heure, en apportent une confirmation supplémentaire.

Très troublé, l'écrivain regarda sa compagne, mais alors qu'il s'apprêtait à parler, elle l'en dissuada d'un imperceptible froncement des sourcils, comme si elle avait deviné le fond de sa pensée ! Une pensée qu'il eût été prématuré d'exposer aux autres... Ariellah fit diversion en montrant du geste les corps jonchant le sol :

— Ces blessés, terriens et dzorls, paraissent la plupart inconscients ; néanmoins, ils peuvent avoir enregistré nos paroles et nous ne pouvons prendre aucun risque... Mais avant de les « évacuer », n'oublions pas de leur piquer leur transpondeur, conseilla-t-elle en retirant d'une poche étroite de leur ceinturon un disque rouge comportant un idéogramme mystérieux. Fouillons aussi les DF men...

Ils ne trouvèrent un transpondeur que sur les cadavres d'un commandant et d'un capitaine ; les grades inférieurs ne devaient probablement pas être autorisés à en faire usage. Activant leur ceinturon dégraviteur, les FTL les transportèrent sans difficulté jusqu'à la verticale du puits profond d'une centaine de mètres. Les corps basculèrent, dégringolant comme des pantins pour s'écraser au fond du gouffre : regrettable « accident » qui serait mis sur le compte de la panique. Toutefois, l'absence de transpondeur sur les cadavres de ceux qui étaient habilités à s'en servir poserait une énigme et ferait peut-être, alors, penser à la culpabilité des FTL.

Plausible. Et sans importance puisque ceux-ci œuvraient dans la clandestinité, ce qui ne facilitait guère leur identification !

— C'est vraiment incroyable, ce que nous avons appris cette nuit, fit le compagnon de la Polarienne. Ces êtres insensibles, charcutant les humains avec indifférence, mais affolés en découvrant qu'il existe une survie après la mort et que ces fantômes peuvent exercer une action physique sur les témoins de leur apparition !

Laurent Giordano coula un regard dubitatif à l'Australien qui s'en aperçut et leva la main :

— OK, Laurent, OK. Tout ça n'est pas très rationnel mais pour l'heure, « faisons comme si »... L'instructeur dzorl a dit à ses élèves que les champs d'énergie protégeant la base interdisaient la réception des hologrammes, et c'est cette certitude qui a singulièrement accrédité la version fantomatique de ces apparitions et déclenché le sauve-qui-peut. Négligeons temporairement la nature véritable de ces spectres et reconnaissons pragmatiquement que ces revenants sont un sacré atout dans notre jeu !

— Oui, à condition de pouvoir les faire apparaître à volonté, objecta Feodorenko. Ariellah, crois-tu que c'est possible ?

La jeune femme arrondit les épaules, avec une moue perplexe :

— Je ne connais pas le contenu des cartons des inventeurs, ni ce sur quoi travaillent nos chercheurs avancés, à bord du Tshilungka ou dans les centres de recherches de Dankor ; les choses les plus folles peuvent avoir germé dans leur cerveau inventif. Ce qui est curieux, c'est cette rumeur selon laquelle le professeur Lionel Dennsmore, qui a pourtant commandé la destruction atomique de la base de Dulce, ne serait pas mort ; ou bien que, mort ce matin, il hanterait maintenant divers endroits !

« D'accord, nous venons de voir son fantôme, mais nous ne sommes pas obligés de souscrire à ce que nous avons vu ! La vérité est peut-être plus étrange encore que nous ne pouvons l'imaginer ! De toute manière, j'interrogerai le Service d'Action Psychologique dont je dépends, afin d'en savoir davantage. A la condition qu'on veuille bien me renseigner, cela va de soi.

Sous son casque, elle étouffa un bâillement puis éclaira son chronographe :

— Il est plus de quatre heures du matin. Nous avons tous besoin de récupérer. Renonçons à revenir sur nos pas pour emprunter le vloral ; nous perdrions ainsi une bonne heure. Maintenant que l'itinéraire et les obstacles sont connus, je vais demander à l'aspirant Louvrango de nous téléporter à bord de son Kaltor où nous pourrons nous reposer. Laurent, à quelle heure dois-tu reprendre ton service ?

— A quatorze heures.

— OK. Nous déjeunerons à Manosque et tu récupéreras ensuite ta voiture au parking vers treize heures trente. Tu auras amplement le temps de regagner l'OAP sans problème.

— J'espère aussi pouvoir participer à de nouveaux coups de main FTL à vos côtés. Quelle nuit exaltante, les amis !

Ariellah sourit de son enthousiasme :

— Rien ne s'y oppose. A bord du Kaltor, nous te remettrons un talkie-walkie d'une marque bien connue, mais que nos techniciens ont trafiqué pour lui apporter un « plus » ; par exemple la possibilité, grâce à un signal convenu, de nous appeler où que nous soyons, sur la Terre ou dans ce système solaire. C'est un privilège, mais je ne crois pas me tromper en voyant en toi l'étoffe d'un meneur d'hommes capable de créer un solide noyau de résistants prêts à l'action...

Quand ils furent téléportés à bord du Kaltor, Ariellah établit le contact avec le vaisseau mère et obtint l'aide de camp du colonel Hoor-Nlako, responsable du Service d'Action Psychologique dont elle dépendait. Informé des événements de la nuit et des singulières manifestations « spectrales » attribuées à feu le professeur Dennsmore, l'aide de camp fut formel :

— Nous avons pu établir que Dennsmore a bien péri dans la destruction de la base de Dulce et qu'à la date indiquée, il n'a pas séjourné dans celle de Nellis, au Nevada. Le major général de l'Air Force Chuck Wharton, récemment promu chef des Forces Terriennes

Libres, a personnellement enquêté à Nellis, auprès du général Oldham, responsable de cette base E.B.E. mais affilié secrètement aux FTL, comme l'était le docteur Frank Rooney qu'il connaît bien. Oldham a été catégorique : durant les jours qui ont précédé la destruction de la base de Dulce, le professeur Dennsmore n'a pas été conduit à Nellis en hélico, ni par Rooney, ni par quiconque. En conséquence, les allégations du prétendu fantôme de l'ex-chef du MJ 12 sont mensongères. Pour l'heure, nous devons l'admettre, nous ne comprenons pas ce mystère…

Cette nuit-là, peu avant quatre heures du matin, tous les chiens de la base militaire du plateau d'Albion hurlèrent à la mort, nerveux, inquiets, sans que les paroles d'apaisement des maîtres-chiens ne parviennent à les calmer. Curieux comportement chez ces bêtes habituées à demeurer silencieuses en effectuant des patrouilles de surveillance avec leurs maîtres...

Trois heures cinquante du matin, cela correspondait à l'épouvante qui avait frappé les Gris au sein des installations souterraines subitement envahies par des fantômes. Cela coïncidait aussi avec l'agitation des DF men, ces hommes — et ces clones — de la Delta Force/MJ 12, dérangés dans leur besogne : l'arrestation successive de deux bidasses inoffensifs qui, malencontreusement, avaient surpris ce qu'ils n'auraient pas dû voir. L'un, soumis à un traitement d'oblitération mnémonique, aurait oublié la présence sur le site de ces insolites commandos « inclassables », à la combinaison d'uniforme sombre frappée à l'épaule gauche d'un insigne énigmatique : un delta ou triangle rouge traversé horizontalement par trois traits, le tout s'inscrivant dans un cercle sur fond bleu [158]. L'autre, moins chanceux, serait retrouvé grièvement blessé, martyrisé par des agresseurs inconnus, laissé sans connaissance aux portes de Marseille[159].

L'infortuné deuxième classe, dirigé vers l'hôpital militaire Lavéran, y serait convenablement soigné trois mois et demi durant. Par la suite, l'angoisse ne le quitterait plus à l'idée que ses « tabasseurs » ne manqueraient pas de récidiver s'il commettait l'imprudence de parler. Et cette fois — ainsi qu'ils l'en avaient menacé — ce serait pour lui régler son compte[160].

Jeudi 27 juillet, huit heures, Manhattan, New York.

Mstislav Feodorenko, l'agent du KGB, passé dans les rangs des Forces Terriennes Libres, admirait l'appartement de ses nouveaux amis et partners : l'écrivain Teddy Cowen et sa compagne polarienne, le commandant Aringa Griint-Louhark.

Une demi-heure plus tôt mais en France, où en raison du décalage horaire, il était treize heures trente, tous trois avaient restitué leur 4x4 à l'agence de location de véhicules avant de prendre place dans la voiture de l'astrophysicien. Celui-ci, en regagnant l'Observatoire Alpin de Provence, les avait laissés dans la nature en éprouvant de la nostalgie, sachant que le Kaltor, sous champ d'invisibilité, les prendrait à son bord pour les téléporter en une fraction de seconde au cœur de Manhattan !

Effectivement, ayant pris place sur la dalle en cuivre du translateur à bord du vaisseau, ils avaient été instantanément dématérialisés et télétransférés dans l'appartement sis au dix-septième étage du n° 3107 de la 81e Rue Ouest. Au sud, l'immeuble dominait l'American Muséum of Naturel History et, à l'ouest, les vertes frondaisons de Central Park à hauteur du jardin d'enfants. Une vue — admirable — sur la grande pelouse circulaire, le lac du Belvédère, son castle et, au-delà de la Cleopatra' s Needle[161], l'imposant « Met », diminutif new-yorkais affectueux de l'extraordinaire Métropolitain Muséum of Art.

Le Russe abandonna la terrasse et, à l'invitation de Teddy Cowen, il vint s'asseoir sur l'un des fauteuils faisant face à la large banquette de cuir fauve tandis qu'Ariellah apportait, dans un seau à glace, une bouteille de Taittinger Comtes de Champagne Rosé, millésimé 1983. Une chance que Dora, la jeune employée portoricaine, n'ait pas été là ! Du Champagne à huit heures du matin en guise de petit déjeuner, cela l'aurait fort surprise ! Et impossible évidemment de lui expliquer qu'une demi-heure plus tôt ou guère plus, ils sortaient d'un restaurant français situé dans le midi de la France et qu'en conséquence, il était bienvenu de déguster une coupe de Champagne !

L'Australien poussa vers leur hôte un coffret en cèdre contenant des cigares et en prit un lui-même, qu'il alluma après avoir donné du feu à Feodorenko.

Celui-ci posa cette question à l'écrivain contre lequel, sur le divan confortable, s'était pelotonnée sa compagne :

— Ted, as-tu entendu parler des « Fantômes de Nansei-Shoto » ?

— Oh ! Oui. Au printemps 1945, mon père a combattu aux côtés des Américains, lors de la bataille d'Okinawa. C'est le surnom donné aux soucoupes volantes par les Japonais qui ont aperçu ces engins pour la première fois aux abords de l'archipel des Nansei-Shoto, également connu sous le nom d'îles Ryu-Kyu, dont la plus grande est Okinawa.

— C'est bien ça, approuva le Russe. Je n'étais pas né, à l'époque de la campagne du Pacifique. Mais dans le cadre de mes activités scientifiques — je suis ingénieur-docteur et directeur de recherches à Akademgorodok, en Sibérie — je me trouvais là-bas, il y a dix ans, exactement le 2 mai 1979. Une date impossible à oublier, pour moi ; c'est ce jour-là que mon frère Oleg perdit la vie, englouti avec ses camarades à bord du Dzerzinski, un SNA ou sous-marin nucléaire d'attaque.

— Une avarie ?

— Non. Venu du fond de la mer de Chine orientale, un monstrueux engin globulaire, auréolé d'un champ d'ionisation jaune, avait littéralement happé le submersible pour l'entraîner dans les abysses, avec la même aisance qu'un requin gobe un poisson passant à sa portée...

CHAPITRE VIII

(...) Avant d'en arriver enfin à cette technologie des générateurs gravitomagnétiques, l'humanité aura connu d'autres guerres et certainement un conflit qui aura incendié le Moyen-Orient, les pays arabes n 'ayant pas hésité à le déclencher en comprenant qu’ils allaient s'effondrer, toute leur économie reposant justement sur l'industrie pétrolière... menacée d'extinction. On ne médite pas assez, de nos jours, ce point noir de la géopolitique.

Jimmy Guieu,

La mission effacée, n° 64,

collection SF Jimmy Guieu,

Presses de la Cité Poche.

La première édition de ce roman (écrit en 1972) parut début 1973. Le 6 octobre 1973 éclatait la guerre du Kippour (Israël attaqué par l'Egypte et la Syrie). Le conflit du pétrole entrait brutalement dans l'histoire ! Singulière prescience de l'auteur...

Le récit amorcé par le Soviétique avait vivement intéressé ses auditeurs. La Polarienne questionna, intriguée :

— Il y aurait eu, au large d'Okinawa, une base sous-marine appartenant aux Gris ou à une autre espèce extraterrestre ? Et celle-ci aurait envoyé ce vaisseau spatio-sous-marin en reconnaissance, à l'approche du Dzerzinski ?

— C'est bien ça. Durant la dernière guerre, les Dzorls ont installé une base immergée dans les abysses de ce secteur. Là, les ultimes affrontements de la campagne du Pacifique ont envoyé par le fond quantité d'avions, chasseurs, bombardiers, submersibles, torpilleurs, navires de toutes sortes. Ces millions de tonnes de ferraille — avec leur chargement de bombes, torpilles et obus — ont eu des effets dévastateurs, surtout si, comme je le suppose, la base occupait une vaste surface de la fosse qui, par endroit, atteint quatre mille mètres de profondeur.

« Elle n'a peut-être pas été détruite entièrement, si des cloisonnements de sécurité existaient, mais elle a fatalement dégusté ! Reconstruite, ceux qui l'occupent doivent veiller au grain et si un submersible tend à croiser à sa verticale, au lieu de le chasser — et se découvrir

— ils le capturent. C'est ce qui s'est produit, il y a dix ans, avec le bâtiment dont l'ingénieur-mécanicien était mon frère Oleg.

« Je n'ai pas tardé à comprendre — malgré son caractère irrationnel

— la nature de cette énorme sphère nimbée de jaune, venue du fond de la mer. J'emploie à dessein le mot irrationnel, car il faut se resituer dans le contexte de l'époque en Union soviétique. La censure étouffait l'ensemble des médias concernant les Neopoznanie Letayouchtchie Obietky ou NLO, à savoir les OVNI. Le peuple était maintenu dans un état de crétinisation, d'endoctrinement endémique qui, depuis Lénine, laminait sa volonté, son objectivité et le conditionnait, le rendait incapable de distinguer le vrai du faux. En cela, Staline atteignit des sommets ! Trois quarts de siècle de ce régime abrutissant ont fait de ces pauvres gens des robots ou des légumes. J'ai eu plus de chance qu'eux. Mon esprit s'est ouvert, à la faveur des informations qui me parvenaient de l'Occident, au cours des colloques scientifiques internationaux auxquels je participais.

« Des pans complets de la connaissance, de l'information en général, étaient occultés par le KGB et je me dis qu'avec la masse de témoignages qui circulaient à l'Ouest sur les OVNI, pour nier systématiquement le phénomène, il fallait être soit un crétin aveuglé par le rationalisme, soit appartenir à la conjuration du silence et dès lors, bien sûr, hurler avec les loups ! Dans une publication occidentale, je découvris une déclaration de Boris Koukarkine, alors directeur de l'Institut astronomique Stenberg à Moscou, faite au début des années cinquante, donc en pleine guerre froide. "Ce qu'on ne peut comprendre, osait-il insinuer, c'est qu'on signale les soucoupes volantes au-dessus de toutes les parties du monde à la seule exception de l'Union soviétique qui est pourtant un pays de vastes dimensions (...) C'est là un cas de psychose belliciste fomenté par ceux qui ont intérêt à provoquer une guerre [162]."

« En ce temps-là, qui pouvait savoir que cette canaille de Koukarkine appartenait au Majestic 12 ? Il participait au complot de contrevérité instauré peu après l'armistice par Staline et Truman qui venaient de vendre l'espèce humaine aux Dzorls ! Néanmoins, le mensonge était tellement évident, pour peu qu'on réfléchisse, que cette attitude négative me révolta. Comment procéder pour en savoir davantage, pour briser la censure dont on entourait les OVNI ? A deux reprises, j'avais été discrètement sollicité par de soi-disant inspecteurs académiques, à mon labo d'Akademgorodok. J'avais joué les naïfs, faisant semblant de ne rien soupçonner de leur appartenance au KGB, cette gigantesque entreprise de coercition qui, jusqu'à la Glasnost — et même après, mais à un degré moindre — a terrorisé le peuple et l'a maintenu dans l'ignorance et l'abrutissement.

« Lors d'une troisième visite de ces messieurs, je me suis montré nettement plus compréhensif et intéressé. En moins d'un mois, tout en conservant mon poste de directeur de Recherches, j'étais admis à YOtdiel Naouka-Technika, ou Département Science et Technique de la Première Direction Principale du KGB ; une direction « particulière » chargée d'obtenir des secrets techniques et scientifiques en provenance des pays capitalistes... et même d'origine « étrangère ». Contrairement à ce qu'on aurait pu penser, il ne s'agissait pas là d'un pléonasme, le mot « ETRANGERE » — entre guillemets et en majuscules — devait s'entendre étrangère à notre monde. Le document, frappé du cachet rouge ultra secret, prouvait que le Kremlin détenait déjà des connaissances provenant d'autres civilisations cosmiques !

« Dessillé, écœuré par le stalinisme et son terrorisme intellectuel adopté illico par ses successeurs, aspirant à œuvrer pour l'avènement d'un monde meilleur, je cachai ces sentiments et me mis à l'ouvrage, en épluchant pour commencer les archives du KGB relatives aux OVNI. Une occasion, un jour, se présenta : je me portai volontaire pour participer à une mission d'exploration océanographique et de détection électronique — sous couvert d'une campagne de pêche — en mer de Chine orientale, dans le Triangle du Dragon. En fait, il s'agit d'un losange englobant, à l'est de la Chine, Ryu-Kyu, les Philippines et l'archipel des Carolines. Une zone ayant la même mauvaise réputation que celle du Triangle des Bermudes, avec son lot de disparitions de navires et d'avions.

« La suite, vous la connaissez : la disparition du sous-marin sur lequel servait mon frère, au large d'Okinawa, dans le cadre d'une campagne de recherches sur l'origine des Fantômes de Nansei-Shoto. Les années passèrent. En 1988, au cours d'un congrès scientifique, je fus contacté par une biologiste japonaise : Yoko. Nous avons vécu six mois ensemble avant qu'elle ne se dévoile, m'apprenne son appartenance aux FTL : l'examen probatoire auquel elle m'avait soumis était satisfaisant. Coopté par Yoko, je devenais un résistant, accomplissant avec elle ou en solo plusieurs missions avant de subir un entraînement spécial à bord du Tshilungka. Voilà, vous savez tout.

Le commandant Aringa Griint-Louhark nuança, amusée :

— Nous saurons tout si tu me confirmes le nom de ton contact. était-ce bien Tarawa ?

Il éclata de rire :

— Comme une sœur, Mstislav ! Elle appartient tout comme moi au Service d'Action Psychologique chargé aussi du recrutement. Yoko Tarawa est affectée au secteur Asie du Sud-Est.

— Le monde est petit, rêva-t-il un instant en évoquant l'adorable créature aux yeux bridés qu'il avait surnommée : Satin Flower ou parfois Satin Doll. Pour en terminer avec ma « trajectoire », j'appartiens, vous vous en doutez, à la branche soft et réformiste du KBG, comme il existe une branche soft à la CIA ; nombre de ces agents « soft » sont plus au moins affiliés aux FTL. Nous sommes à l'opposé des MIB qui pactisent avec le MJ 12 et sont, en conséquence, des traîtres à la race humaine.

La sonnerie du téléphone interrompit leur entretien. Ariellah se nomma pour, aussitôt, enfoncer la touche chorus et rendre audible la communication.

— Contente de t'entendre, Patsy. Nous sommes rentrés il y a moins d'une heure de notre voyage en... Europe.

— En compagnie de Mstislav, je suis au courant et sais que vous avez fait un excellent travail, avoua Maura Kimball, alias le commandant Patsy Omaha des FTL. Jeffrey et Kryerla m'ont chargée de vous faire la bise. Je vous appelle juste une minute : branchez la télé sur les infos de NBC à dix heures, heure côte Est. Pas le temps de faire un discours. On se bigophone plus tard, OK ?

— OK, Patsy, répondit-elle en raccrochant avant d'ajouter : Drôlement pressée !

Sur la télécommande, Teddy Cowen avait programmé le canal indiqué. L'écran s'éclaira sur une publicité vantant les mérites d'une marque de corn flakes, puis vint l'indicatif du JT de dix heures. Un commentateur à la mine compassée annonça directement :

— « Le décès du professeur Lionel Dennsmore, survenu hier en début de matinée, affecte tous ceux qui admiraient cet homme de courage et d'abnégation. Ce grand savant enseigna des années durant la génétique, la biochimie moléculaire à l'Université du Nouveau-Mexique, avant d'abandonner sa chaire lorsque la sclérose en plaques le frappa cruellement, le clouant jusqu'à sa mort sur un fauteuil roulant, reclus dans son ranch de Dulce... »

Les commentaires du journaliste étaient illustrés de plans de coupe : Dennsmore discutant amicalement avec des étudiants sur le campus de l'université, à Albuquerque, du temps où la terrible maladie ne l'avait pas encore vaincu. D'autres plans le montraient sur son fauteuil roulant, infirme pitoyable, avec une faible motricité du bras droit, des difficultés pour remuer la tête. Derrière son fauteuil, son épouse Anna, guère plus de trente ans (alors qu'il en comptait cinquante-sept), l'observait avec une touchante attention tandis qu'il conversait avec le shérif de Dulce. Anna, très belle « Coyote »[163] à la chaude carnation, aux longs cheveux noirs qui encadraient son visage à l'ovale parfait.

Nulle allusion, naturellement, au fait que cet infirme avait été le président du Majestic 12 avant de se racheter en permettant à son médecin-garde du corps, le docteur Frank Rooney, MIB repenti lui aussi, de saboter la base E.B.E. de Dulce en y déposant des microbombes atomiques ; des explosifs nucléaires que lui, le paralytique, allait faire sauter en se sacrifiant pour permettre à Rooney de sauver Kryerla, sa fille métisse. Et là s'inscrivait un fantastique mystère : comment, avec une bombe A sous son fauteuil roulant, dont l'explosion avait entraîné celle de toutes les autres, comment, donc, littéralement désintégré, le professeur Dennsmore avait-il pu survivre et le prouver sur une vidéocassette ? Comment avait-il pu reprendre en main le MJ 12... et mourir une deuxième fois la veille, en se manifestant sous l'apparence d'un fantôme ? Son fantôme, qui avait déclenché la panique chez les Dzorls d'une base secondaire enfouie sous le plateau d'Albion, dans le midi de la France !

Autant de questions insolubles, irritantes, qui traversaient l'esprit d'Ariellah, de Teddy Cowen et de leur ami Russe.

Le cameraman de la télévision cadrait à présent l'éminent biologiste-généticien sur son lit de mort, entouré de fleurs, de couronnes, deux gros cierges allumés. L'on voyait successivement arriver le docteur Frank Rooney, suivi de Ralf Hunt, secrétaire particulier du défunt et Harris DiMattia, son chauffeur, trois MIB de la CIA tout naturellement en costume sombre. Ils venaient présenter leurs condoléances à la veuve toute de noir vêtue, les yeux rougis, se mordillant les lèvres, un mouchoir roulé en boule dans son poing gauche. Une grande dignité se dégageait d'elle dans sa douleur et elle avait répondu au chaste baiser sur la joue de son amant qui, à l'instar d'elle-même et malgré leur adultère, n'en respectait pas moins celui qui n'était plus.

— Regardez cet homme rouquin, avec de grosses lunettes noires, costume bleu marine, foulard de soie, conseilla la Polarienne. Il s'incline devant Anna Dennsmore. Vu ?

Teddy Cowen et Feodorenko opinèrent, fixant l'écran.

— C'est Wilbur Waller, le magnat du pétrole, président de la WW Petroleum Corporation de Galveston et successeur de Dennsmore à la tête du MJ 12. Il verse des larmes de crocodile sur la — seconde — mort de son prédécesseur dont il briguait le poste depuis longtemps !

— Eh ! s'exclama l'écrivain. En arrière-plan, parmi les personnalités, vous voyez qui arrive ? Maura Kimball ! Pas étonnant qu'elle ait été pressée, au téléphone. Elle devait arriver « en catastrophe » au petit aéroport de Dulce et foncer ensuite en taxi vers le Funeral Parlor[164] où le corps est exposé. Derrière elle, on aperçoit Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche, avec d'autres VIP que je ne connais pas.

— Il y a Léonard Trenholm, directeur du FBI, Alfred Connors, celui de la CIA, et derrière eux Leslie Karman, supervisor des SIG, les Seniors Interagencies Groups — le boss de Maura — un MIB servilement attaché au MJ 12 mais hiérarchiquement dépendant de Trenholm qui, bien que chef du FBI, n'en est pas moins l'un de nos sympathisants... Ah ! Je reconnais aussi, vers la droite, Barney Mills, le responsable financier du MJ 12, inféodé à la Trilatérale et détenteur d'un bon paquet d'actions de la WW Petroleum Corporation... Dennsmore aussi était actionnaire de ce trust pétrolier qui, parallèlement, couvrait un énorme trafic de drogue, en provenance de Colombie... avec transit obligé au Panama, le général Noriega fermant les yeux et — sans doute à tâtons ! — prenant son pourcentage au passage ! ironisa la Polarienne.

Le commentateur de la télévision, conservant le même ton de gravité, reprit l'antenne pour annoncer que les obsèques du regretté professeur Dennsmore auraient lieu le lendemain dans la plus stricte intimité au petit cimetière de Dulce, Nouveau-Mexique.

Jeudi 27 juillet, douze heures trente, Washington.

Ceux qui déjeunaient chez eux, ou roulaient en voiture, ou mangeaient en vitesse dans un McDonald's ou autre fast-food, en écoutant la radio ou en regardant la télévision, dressèrent l'oreille à un indicatif qu'ils n'avaient plus entendu depuis trois semaines : les quatre percussions de l'ouverture de la Cinquième symphonie de Beethoven :

Pom — Pom — Pom — Pom...

Pom — Pom — Pom — Pom...

On ne se posait point de question : seuls les humanoïdes de Dankor, la quatrième planète du soleil Hiliraon, « notre » étoile Polaire, étaient capables d'interrompre les programmes de toutes les stations de radio et de télévision de la planète Terre et de lancer sur les ondes cet indicatif lourd de signification.

Les percussions restèrent en fond sonore diminuendo cependant qu'une voix anonyme prononçait :

— Ici, Phi Oméga... Ici, Phi Oméga... Les Terriens parlent aux Terriens. Seconde émission des FTL, les Forces Terriennes Libres, en ce vingtième jour de la lutte clandestine contre les Gris, ces êtres négatifs venus du cosmos, ces envahisseurs occupant de très nombreuses bases souterraines sur notre planète...

L'indicatif et le « chapeau » furent répétés deux fois sur l'ensemble des networks. Puis, sur les écrans apparut un homme en uniforme de major général de l'Air Force dont seul le visage, hors des projecteurs, demeura dans l'ombre, impossible à identifier. Il se présenta d'une voix ferme, bien timbrée, habituée au commandement :

— Je suis le général Chuck Wharton — un pseudonyme, cela va de soi — et je vous parle depuis le QG Atlantique Nord des FTL. Oui, cela fait vingt jours que la base E.B.E. de Dulce a été entièrement anéantie, premier coup de main de la Résistance qui fut un succès : dix-huit mille Dzorls ont été tués mais aussi, hélas, nombre de prisonniers terriens sur lesquels ces monstres se livraient à d'abominables expériences dignes de celles des médecins nazis, dans les camps de la mort en Europe, au cours du second conflit mondial. Un succès suivi d'un échec puisque le président Edmund C. Marsh et le vice-président Morris Newbury, complices des Gris, du Majestic 12, l'organisation criminelle planétaire générée par l'envahisseur, ont été délivrés par un commando des Delta Forces/MJ 12 alors que, arrêtés et détenus par nous, ils allaient être jugés.

« Un échec que l'objectivité nous interdit de cacher...

Ariellah et Teddy se sourirent, sachant pertinemment qu'il s'agissait là d'intoxiquer l'adversaire : le pseudo-commando Delta Force/MJ 12 était en réalité un commando FTL jouant les mafiosi et « délivrant » les deux illustres personnages contre remise d'une rançon !

Félons, le Président et le vice-Président des USA seraient infiniment plus utiles à la Résistance vivants que jugés et exécutés ! Le plan avait été conçu par les meilleurs stratèges du Service d'Action Psychologique des Forces Dankorannes à bord du Tshilungka.

Le mystérieux général Wharton poursuivit :

— Vous connaissez tous le commentateur Perry Morgensen, l'abject valet du Majestic 12 qui pérorait quotidiennement sur le petit écran, sarcastique lorsqu'il convenait de ridiculiser les OVNI naguère et les Extraterrestres pacifiques, avant l'entrée en scène de nos amis Polariens...

Une courte séquence rétrospective montra le vaisseau cosmique sur la pelouse de la Maison-Blanche avec un contre-champ sur la foule des journalistes et cameramen vidéo ; puis nouveau contre-champ sur la passerelle ventrale de la nef avec sa double haie d'honneur de Dankorans des deux sexes en collants d'uniforme vieil or entre lesquels descendaient, souriants, le président Alan Nedwick (que l'on croyait « suicidé ») et son ami intime, le conseiller Harold Blackwood.

L'officier supérieur enchaîna :

— Après la prise de contact bénéfique de nos frères polariens avec nous, qui allions constituer le noyau de départ de la Résistance, le renégat Perry Morgensen se révéla au grand jour, prenant toujours fait et cause pour les Delta Forces/MJ 12, couvrant de louanges les usurpateurs de la Maison-Blanche et flétrissant les Polariens et les FTL. Beaucoup de patriotes s'étaient plaints de sa partialité, de son rôle infâme et l'avaient menacé. Morgensen bénéficiait d'une protection rapprochée ; deux DF men l'escortaient. Précaution superflue, puisque la Résistance est parvenue à l'exécuter...

L'écran cadrait une Jaguar XJ 6 qu'une grue retirait de l'Anacostia, rivière traversant l'est du district de Columbia et Washington pour se jeter dans le Potomac. Déposée sur la berge, portière avant gauche ouverte par l'un des hommes-grenouilles en présence de policiers, l'on apercevait, bouffi et marbré, ruisselant d'eau, le cadavre de Perry Morgensen.

Retour sur la silhouette en contre-jour de l'officier supérieur de l'Air Force :

— Un traître de moins, amis patriotes. A ceux qui s'interrogent encore, indécis, je dis : regroupez-vous, constituez des noyaux de résistance, mais soyez prudents, discrets, vigilants et objectifs. Les FTL ne toléreront aucun acte qui ne serait pas dicté par le devoir sacré d'éliminer l'ennemi et leurs sbires. Les crimes crapuleux et les vols qui pourraient être commis sous couvert de la Résistance seront invariablement punis de mort et nous serons toujours en mesure, à plus ou moins brève échéance, d'identifier les coupables.

« Ici le général Chuck Wharton qui vous a parlé au nom des Forces Terriennes Libres, en ce vingtième jour de la lutte contre les Gris et leurs complices traîtres à l'espèce humaine...

Suivait l'indicatif de fin, ponctué par les quatre percussions de la Cinquième de Beethoven.

De la côte Est à la côte Ouest, les langues allèrent bon train et bien des gens, galvanisés par cet appel et ces bonnes nouvelles, comptèrent leurs amis les plus sûrs... La Résistance allait avoir bientôt de nouveaux renforts... Les FTL s'étaient tus pendant vingt jours, mais ils n'avaient pas abandonné la lutte. L'heure était venue de les aider, d'entrer dans leur rangs...

Même jour, dix-huit heures à Washington.

Beaucoup moins d'enthousiasme, en revanche, dans le bureau Ovale de la Maison-Blanche où le président Edmund Marsh avait convoqué son vice-président Morris Newbury, son porte-parole Steve Madow, Wilbur Waller, le président du Majestic 12, le général Oliver Cowley, chef d'état-major des armées, Joseph Gleason, le secrétaire à la Défense, Barney Mills, responsable financier du MJ 12, Alfred Connors, Léonard Trenholm et Leslie Karman, respectivement en charge de la CIA, du FBI et des SIG, les Seniors Interagencies Groups.

— C'est intolérable ! tonnait le président des Etats-Unis en cognant du poing sur le tapis vert du sous-main de sa table de travail. Criminels, ces voyous de FTL nous narguent impunément, stoppent nos émissions de radio et de télévision pour lancer une émission pirate qui nous ridiculise ! Ils nous traînent dans la boue et assassinent impunément nos amis les plus fidèles ! Ils injurient, flétrissent nos alliés dzorls. L'un de nos partisans en Europe, Conrad Tallerdhun, nous a appris que les FTL, s'introduisant dans les réseaux souterrains de la base dzorl située entre un observatoire astronomique et les silos à missiles du plateau d'Albion, au sud de la France, sont parvenus à assassiner sauvagement une quarantaine d'hommes, dont plusieurs officiers de la Delta Force/MJ 12 et une douzaine de Dzorls.

— Mais comment, monsieur le Président, ces hors-la-loi ont-ils pu vaincre les barrières de potentiel, les champs de désintégration qui d'ordinaire protègent les accès à ces bases ? s'étonna Cowley.

— Je ne saurais vous répondre, Général, mais ils l'ont fait ! Les cadavres d'humains et d'E.B.E. trouvés disloqués au fond d'un gouffre du réseau souterrain avaient été délestés de leurs transpondeurs. Et pour s'introduire dans les tunnels, il fallait bien que ce commando de tueurs ait eu à sa disposition des transpondeurs volés beaucoup plus tôt, Dieu sait à qui !

« Nous sommes entre nous, mes amis, rumina Edmund Marsh, extrêmement soucieux. Mais personne ici et maintenant ne peut prévoir quelles seront les réactions de nos... alliés, les Gris, que je trouve bien patients, après l'hécatombe de Dulce où dix-huit mille d'entre eux ont trouvé la mort ! Un carnage autrement sanglant que celui du midi de la France qui n'est que broutille ! La boîte à idées est à votre disposition, si vous voyez de quelle manière nous pouvons éviter des représailles que ne manqueront pas d'exercer les Gris tôt ou tard.

— Monsieur le Président, intervint Wilbur Waller, l'homme du MJ 12, je ne suis pas sûr que ce soit à nous de trouver une parade, de faire en sorte d'apaiser la colère des Dzorls. Bien sûr, si vous (il s'adressait maintenant à l'assistance) avez une idée originale, réalisable, il faudra sans tarder la communiquer au Président. Je crois cependant que les mieux placés pour faire quelque chose sont Connors et Trenholm.

Discrets bruits de gorge de la part des responsables de la CIA et du FBI ainsi mis sur la sellette.

— Car enfin, Al, et vous, Lon, reprenait Waller, avec vos dizaines de milliers d'agents — sinon davantage — œuvrant aux Etats-Unis, vous êtes tout indiqués pour investiguer, repérer, arrêter les FTL, de préférence les « gros », pas le menu fretin. Vous, Connors, vous avez à votre disposition, sur l'ensemble du globe, cent quatre-vingt mille agents et vous disposez d'un budget de vingt-huit milliards de dollars. Vous, Trenholm, vos agents spéciaux sont plus de trois mille sur le territoire, outre vingt mille employés efficaces et un budget de mille deux cent millions de dollars[165] .

« C'est beaucoup et ces effectifs concentrés sur les activités criminelles des FTL devraient vous permettre, l'un et l'autre, d'obtenir des résultats rapides. Après tout, les Dzorls n'y regarderont pas de trop près et si vous leur livrez par exemple une bonne « ration » d'ufologues ou de citoyens pro-FTL, peut-être s'en contenteraient-ils... pour l'instant ?

Le cynisme de Waller, pourvoyeur de « sujets », de cobayes humains destinés à périr suppliciés par les Gris, laissa mal à l'aise aussi bien Trenholm que Connors ; ce fut lui qui réagit le premier :

— Je comprends votre sentiment, en tant que responsable planétaire du Majestic 12 et représentant de nos... hôtes étrangers, mais je crains qu'en dehors du corps d'agents spéciaux surnommés les MIB, les autres agents ne traînent les pieds pour procéder à des rafles dans les milieux ufologiques. En revanche, il est impératif de mettre un maximum d'hommes expérimentés en chasse, afin de découvrir ceux qui pourraient pactiser avec la Résistance.

— Et vous, Trenholm ? s'informa le magnat du pétrole, sur un ton affable qui ne présageait rien de bon.

— Il me serait difficile, monsieur Waller, de ne pas partager l'analyse de Connors. Une chasse aux sorcières chez les ufologues serait une mesure antidémocratique et, en conséquence, en violation de la Constitution de notre pays. Les citoyens n'apprécieraient pas...

— C'est moi qui n'apprécie pas votre mollesse, à tous les deux ! s'emporta l'âme damnée des Greys. Concentrez vos efforts, mobilisez vos gars, motivez-les ! Je veux... J'exige des résultats rapides, sinon...

Ce ne fut point intentionnellement qu'il laissa sa phrase en suspens. Au milieu du bureau Ovale prenait naissance un halo orangé dans lequel se forma rapidement une silhouette de petite taille. La silhouette se densifia, devint matérielle et la lueur s'estompa, laissant surgir un Dzorl aux yeux étirés vers les tempes, avec sa grosse tête ornée d'un triple bourrelet sur l'occiput et un museau assez crochu. Vêtu d'une tunique brune serrée à la taille par un ceinturon retenant la gaine d'une arme, le Dzorl parcourut des yeux l'assistance, avant de s'exprimer de sa voix grasseyante :

— Peu d'entre vous savent qui je suis. Présentez-moi à vos semblables, ami Waller.

Le chef du MJ 12 s'était levé, respectueux, inclinant la tête :

— C'est un insigne honneur que vous me faites, Votre Illustrissime Grandeur (il inclina une seconde fois la tête et s'adressa au président Marsh et à ses hôtes). Permettez-moi de vous présenter, Son Illustrissime Grandeur Ilenngaor, le maître dzorl de Dulce qui, par miracle, avait quitté la base une heure avant sa destruction par les assassins FTL. Tout comme notre regretté Lionel Dennsmore échappa à la mort parce qu'il s'était rendu à Nellis la veille, Son Illustrissime Grandeur, Elle, dut d'avoir la vie sauve à un voyage d'inspection dans d'autres bases de l'Asie ou de... ?

Un ton interrogatif qui fit grincer l'ex-maître de Dulce :

— D'autres bases, je n'ai pas à vous dires lesquelles, Waller !

Ce dernier encaissa, obséquieux, et non plus mordant, tranchant, comme il l'était d'ordinaire, en particulier avec ceux qu'il écrasait de sa puissance financière :

— Veuillez me pardonner, Votre Illustrissime Grandeur, je ne me serais jamais permis une telle indiscrétion car...

D'un mouvement d'agacement du bras gauche, l'Extraterrestre, après un bref coup d'œil hautain et à la limite du mépris, lui coupa la parole :

— Venons au fait, car vous vous doutez bien que je n'utilise pas un télétransféreur pour le seul plaisir de... Comment dites-vous ?... Oui, « voir du pays » ! Vous avez entendu, dans le courant de la matinée l'émission clandestine de ce ramassis d'assassins qui se réclament des Forces Terriennes Libres ; une émission rediffusée sur l'ensemble des networks cet après-midi !

« Ma question est simple, monsieur le Président (il ne s'adressait plus à Waller) : que comptez-vous faire pour mettre un terme à ces exactions qui amoindrissent votre pouvoir et salissent, détériorent nos rapports jusque-là amicaux ?

Edmund C. Marsh se racla la gorge, coula un furtif regard à Steve Madow, porte-parole de la Maison-Blanche qui, négligemment, admirait ses chaussures soigneusement cirées tout en songeant à la divine, à la merveilleuse, à la voluptueuse Maura Kimball qu'il avait hâte de rejoindre après cette fort pénible réunion au sommet !

— Votre Sublime Gran...

Wilbur Waller toussota discrètement à cette erreur protocolaire, les Dzorls étant particulièrement pointilleux à l'endroit de leurs titres volontiers (ridiculement) pompeux. Le Président réalisa sa méprise et s'éclaircit la voix pour rectifier :

— Votre Illustrissime Grandeur comprend assurément que... que nous sommes encore sous le choc... et l'indignation que soulève en nous cette émission pirate de nos ennemis communs. Nous sommes... euh... atterrés devant tant d'audace et le... nous... Je... Nous envisageons d'appliquer des mesures draconiennes contre les FTL...

Les yeux étirés du « grand » Petit Gris fixèrent avec une sorte de fureur froide l'hôte de la Maison-Blanche :

— Vous en détenez beaucoup, de FTL, dans vos prisons ?

Sans attendre la réponse, il pointa son index griffu successivement sur Connors et Trenholm :

— Et vous, combien en avez-vous arrêté, ces vingt derniers jours ? Et vos correspondants ou homologues des autres pays de cette planète ?

Marsh sauta sur l'opportunité de faire dévier la menace informulée d'Ilenngaor et apostropha les directeurs de la CIA et du FBI :

— Eh bien, messieurs, Son Illustrissime Grandeur vous a posé une question ! Ne la faites pas attendre...

Le Gris semblait se délecter de l'embarras de ces Terriens tout autant que de la veulerie de leur Président, auquel il rappela, d'un ton maintenant faussement mielleux :

— J'attends aussi votre réponse, Marsh... mon ami.

Venant d'on ne savait où, un hurlement abominable enfla, devint assourdissant dans le spacieux bureau Ovale où tous s'étaient levés, inquiets, tressaillant en voyant surgir du mur... le fantôme de Lionel Dennsmore ! Un Dennsmore curieusement toujours sur son fauteuil roulant, qui ricanait, les yeux fous, en tournoyant très vite autour du Dzorl qui, épouvanté, s'était laissé tomber à genoux, levant ses bras maigres, tournant la tête avec angoisse pour suivre les voltiges de l'ex-directeur du Majestic 12 dont la voix sarcastique ricochait en échos réverbérés :

— Maudit Ilenngaor ! Par l'entremise du docteur Toal-Nkor, le chef du Département de Biologie et du Laboratoire de Biochimie Moléculaire, à Dulce, je t'ai supplié de me guérir, de donner des ordres afin que me soient appliqués les soins, les traitements de la pharmacopée dzorls aptes à me guérir ! Tes réponses, jamais négatives, m'étaient transmises soit par Toal-Nkor, soit par Diildo-Yarl, son compagnon de vie : il me fallait attendre, « Son Illustrissime Grandeur était en déplacement, ou en vacances, ou en visite sur la Base Luna, sur la face cachée de la Lune !

Le spectre fondit sur Ilenngaor qui courba l'échiné puis cria sur un mode suraigu lorsque les mains de Dennsmore s'abattirent sur ses joues, y laissant de profondes traces de brûlures.

— Non!... Non!... Arrê... arrêtez ! Je... Je n'étais pas au courant ! J'étais trop occupé... On ne... me transmettait pas vos... requêtes !

Le « fantôme » de Dennsmore éructa de rage :

— Tu n'es qu'un méprisable tortionnaire par larbins interposés ! Naguère, je ne pouvais t'atteindre, mais en mourant, j'ai accédé à la possibilité de sillonner les dimensions, de me jouer des obstacles, mieux encore qu'avec un télétransféreur de matière. Vous, Dzorls de haute caste, vous pensez bénéficier du privilège post-mortem de vous intégrer dans l'Entité Grise, que les Terriens appelleraient sans doute Dieu. Il a fallu que je meure pour savoir qu'il n'en est rien. Du moins ici, sur ce monde si « bas de vibrations ». Sur votre planète d'origine, c'est vrai, vous gagnez en mourant ce qu'on pourrait appeler le Nirvana, la communion avec l'Entité Supérieure. Mais en envahissant la Terre, en occupant ou forant des bases souterraines, vous vous exposez tout simplement à vous fondre à jamais dans la trame énergétique de l'Entité Noire qui étend ses pseudopodes à travers de multiples dimensions.

« La terreur de la mort gagnera un nombre toujours plus élevé de Gris au grand museau lorsqu'ils sauront ce qu'ils trouveront "de l'autre côté". Ce lieu maudit, je l'ai entrevu peu après ma mort mais, comme il n'était destiné qu'aux Dzorls, je n'ai pas partagé l'épouvante que je percevais, provenant des Gris tués à Dulce et point encore digérés par l'Entité Noire.

L'apparition fantomatique, de nouveau, fondit sur le Dzorl et appliqua sa dextre sur son crâne dépourvu de la moindre pilosité, y laissant la trace de ses doigts, de sa paume, comme s'ils avaient été du métal porté au rouge ! Le Gris hurla de douleur, se jeta au sol, s'y roula, en proie à des convulsions engendrées par le paroxysme de l'épouvante.

L'horrible spectre du paralytique, lentement, tournoya sur lui-même en posant successivement le regard de ses yeux glauques sur le président Marsh et ses hôtes qui éprouvèrent un très désagréable sentiment de malaise, ainsi confrontés à une chose impensable, irrationnelle, voire ridicule et qui, pourtant, se manifestait physiquement sous leurs yeux. Car les traces de brûlures sur les joues et le crâne du Gris attestaient de la réalité objective de ce qu'il avait enduré !

L'image de Dennsmore s'éleva, traversa lentement le mur, s'effaça. Les témoins de ce prodige échangeaient des regards effarés puis le Gris, péniblement, geignant, se remit debout, ne faisant qu'effleurer des yeux les Terriens qu'il avait humiliés un moment plus tôt par son arrogance et sa toute-puissance. Maintenant, quoi qu'il lui en coûtât, il se montra plus « humain » pour avouer :

— Une expérience... éprouvante pour vous comme pour moi, mes amis. J'ai lu nombre de vos encyclopédies et quelques ouvrages de fond sur les phénomènes dits de l'après-vie, ou sur la parapsychologie en général : aucun d'eux ne faisait allusion à ce... cette chose que nous venons de voir, de vivre et dont je conserve des blessures douloureuses ! Vous-mêmes, aviez-vous été, auparavant, témoins de ce genre d'apparition ?

— Jamais, ô Illustrissime Grandeur, fit avec une courbette ridicule le directeur du Majestic 12. Nous sommes des cartésiens, des positivistes et ce genre de — veuillez me pardonner — de superstition ne peut nous affecter. Nous ne...

— Et ça ? fulmina le Dzorl en montrant ses joues et son crâne brûlant. C'est à des superstitions que je le dois ?

— Attention ! cria Léonard Trenholm. Il revient !

Et de brandir un doigt vers l'une des fenêtres tandis que tous rentraient prudemment la tête dans les épaules. Le Gris s'était accroupi avec des tremblement convulsifs, ses mains s'efforçant de protéger sa tête !

— Où ?... Où ?... hululait le Président, trop désemparé pour songer à imiter la chouette !

— Je... Je pense qu'il est en train de virevolter aux abords de la Maison-Blanche ! bredouilla le directeur du FBI.

Connors lui décocha un furtif coup d'œil puis il cilla : son visage exprimait la frayeur, certes, mais ses yeux riaient ! Il comprit alors le stratagème de son rusé compère auquel il fit un clin d'œil discret en entrant dans le jeu, d'une voix anxieuse :

— Je suis très inquiet, Votre Illustrissime Grandeur ! Je vous supplie de ne pas rester ici, exposée au retour de ce... fantôme si brutal !

Partagé entre le désir de redorer son blason singulièrement terni par ''agression dont il venait d'être victime et celui de ne pas s'exposer à nouveau à recevoir des coups, le Dzorl tergiversa un instant :

— Je... Je me suis ressaisi et cette fois... Je... Je ne me laisserai pas surprendre, si ce maudit Dennsmore s'avisait de...

— Attention ! Il arrive ! jeta Madow d'une voix frisant l'hystérie, en évitant toutefois de regarder dans la direction de Connors et Trenholm dont il avait percé à jour la comédie.

En une fraction de seconde, Ilenngaor s'était dématérialisé et translaté ailleurs !

Le président des Etats-Unis, soupçonneux, considéra brièvement son porte-parole, hésita, se retint tant qu'il le put puis se mit à rire aux éclats, en comprenant enfin ce qui s'était passé, la ruse de Trenholm d'abord, appuyée par celle de Connors, enfin, l'entrée en scène de Madow qui avait déterminé Ilenngaor à prendre la poudre d'escampette sans plus songer à réitérer ses embarrassantes questions.

Seul Wilbur Waller, le président du Majestic 12, ne participa point à l'hilarité devenue générale, ce qui calma rapidement les autres, un peu gênés de s'être laissés aller à cette « décompression » après les minutes d'angoisse extrêmement pénibles vécues un moment plus tôt. Edmund Marsh leva la main :

— OK, mes amis, nous avons contribué... Ou plutôt certains d'entre vous ont contribué à accroître la frousse de... Son Illustrissime Grandeur dont les questions nous mettaient singulièrement dans l'embarras. Cette réaction, naturelle après ces minutes d'anxiété, ne signifie pas que nous méprisions en rien nos alliés dzorls et personnellement, je ne tolérerai jamais qu'on leur manque de respect en ma présence. Ni en mon absence, d'ailleurs, car de notre solidarité réciproque dépend peut-être l'avenir du MJ 12 et des accords qu'il implique avec les Étrangers, nos hôtes souterrains qui ont déjà fait énormément pour nous, au plan technologique...

Même heure, à bord du Kaltor, sous champ d'invisibilité.

A cent mille mètres d'altitude à la verticale de Washington, dans le poste de pilotage, Aringa Griint-Louhark, Teddy Cowen, Mstislav Feodorenko et Maura Kimball entouraient l'aspirant Louvrango, installé devant un clavier de la console de pilotage. Sur l'écran télévisionneur grand modèle qui dominait les commandes figurait le bureau Ovale de la Maison-Blanche, avec le président Marsh et son staff, devant lequel il venait de prononcer :

—... nos hôtes souterrains qui ont déjà fait énormément pour nous, au plan technologique...

La netteté n'était pas d'une qualité exceptionnelle et le son subissait parfois de curieuses distorsions, mais Maura Kimball se vota tout de même des félicitations. Ces images, ces paroles, n'étaient pas recueillies par une caméra neutrinique se jouant des obstacles, non. Elles étaient captées par les yeux et les oreilles de Steve Madow vivant désormais avec l'implant intracrânien, véritable mouchard micronisé, qu’elle lui avait placé, par voie nasale, après leur « nuit d'amour ! »

— Bravo, Maura, la complimenta son amie le commandant Aringa Griint-Louhark, j'aimerais voir de nouveau ce que donne l'implant que Ted et moi avons injecté dans la veine céphalique du président Marsh... Désignation Alpha Prime, Aspirant.

Ce dernier pianota sur le clavier ; l'image tremblota puis se stabilisa et l'on entendit cette question de Wilbur Waller captée par les oreilles du président :

— A propos de technologie, Ed, nous devons nous rencontrer prochainement, ici, avec Cowley et Gleason. Avez-vous fixé une date ?

— Oui. Lundi 31 juillet, à dix heures...

Le Président tourna la tête vers le secrétaire à la Défense :

— Pas de contrordre j'espère, Gleason ?

— Aucun, Ed. Le rendez-vous est maintenu. Nous disposerons d'une heure avant l'arrivée d'Ibn ben Rhaloufa, le chargé de mission du président Saddam Hussein.

La Polarienne ordonna à Louvrango :

— Maintenant, mixez la réception des deux implants : celui du président et celui du porte-parole de la Maison-Blanche.

L'aspirant établit les connexions par le truchement des touches du clavier et l'image perdit de sa netteté, le son leur parvint avec un léger phénomène d'écho mais ce qui était dit n'en demeurait pas moins audible.

— C'est bon, Aspirant. Continuez l'enregistrement son/image en simultané mais sur bandes parallèles, c'est beaucoup plus net. Vérifiez une fois encore si la transmission et la réception à bord du Tshilungka est toujours satisfaisante.

— Elle l'est, Commandant, fit-il en montrant sur un écran de contrôle la juxtaposition synchrone de deux lignes vertes ondulées.

Le télévisionneur passa en zoom arrière pour agrandir le champ du bureau Ovale au moment où le Président se levait, tendant la main à ses hôtes qu'il remerciait de leur participation à ce brainstorming où l'on avait failli frôler la catastrophe, évitée grâce à l'intervention très opportune du fantôme de Lionel Dennsmore !

— Passez en neutrinique, Aspirant, et suivez un moment Al Connors et Lon Trenholm.

Ceux-ci, après avoir pris congé des autres participants à la réunion, serraient en dernier la main du porte-parole de la Maison-Blanche. Steve Madow baissa la voix mais demeura des plus sérieux en déclarant :

— Ç'aurait pu être pire, non ?

— Ç'aurait pu, monsieur le Porte-parole, confirma Trenholm, aussi impassible.

— Steve, je vous en prie ! Ne sommes-nous pas un peu devenus complices tous les trois, en nous débarrassant d'Ilenngaor dont les questions devenaient rudement... emmerdantes, malgré le respect que je lui dois ?

— C'est vrai, Steve, admit le directeur de la CIA. Trenholm a eu une idée géniale et grâce à sa ruse — à laquelle nous avons fait chorus — nous voilà tranquilles.

— Oui, mais, pour combien de temps ? soupira Madow.

— Je ne sais pas, avoua son homologue du FBI.

Le porte-parole de la Maison-Blanche eut un mouvement de tête fataliste et les laissa pour gagner le parking, tandis que Trenholm murmurait :

— En tout cas, on s'est quand même bien marré, Al ! La tronche du Gris quand vous avez pris le relais pour jeter l'alarme ! J'ai cru un instant qu’il allait crever de trouille !

— Oui, Sa Grandeur Ilenngaor n 'en est pas sortie... grandie !

Le directeur du FBI coula un regard en biais à son collègue :

— Sa Grandeur ? Voyons, Al, nous sommes seuls et à la façon dont vous avez embrayé après mon exclamation pour flanquer la frousse à ce con pédant d'Ilenngaor, je pense que, tout comme moi, vous en aviez marre de son attitude supérieure et méprisante.

Connors céda et pouffa de rire :

— OK, Lon. Nous avons un autre point commun puisque vous pensez des Gris exactement ce que je pense d'eux !

— Confidence pour confidence, Al, je crois que Steve Madow n 'est peut-être pas un mauvais cheval, mais il tient à garder sa place et joue les lèche-culs. Le plus sincère allié des Gris me paraît être Waller. Tu l'as observé, pendant notre comédie ? questionna-t-il plus familièrement.

— Oui. Il pinçait les lèvres avec une mimique de réprobation et s'il n 'avait pas craint que la colère du... « con pédant d'Ilenngaor » — pour reprendre ta plaisante comparaison — ne l'atteigne lui aussi, il aurait probablement réprouvé notre attitude ! Un type dont nous devrons nous méfier, dorénavant...

A bord du Kaltor, Ariellah et ses amis suivirent des yeux, sur l'écran, l'éloignement des deux hommes vers le parking de la Maison-Blanche et Maura Kimball résuma l'opinion générale :

— Finalement, ces deux poltrons des agences gouvernementales les plus puissantes sont plutôt sympa, non ? Trenholm nous le savions, puisqu'il complote avec mon oncle Harry. D'autre part, ce n'est pas plus mal si Steve Madow n'agit pas par conviction, comme un véritable traître, mais par intérêt personnel.

Ce qu'elle pensait demeura son secret et cette nuit à venir, ce ne serait pas seulement en service commandé qu'elle l'accueillerait, mais aussi parce qu'elle ne répugnerait plus du tout à dormir avec lui... Après...

Le signal puisant d'une communication en provenance du Tshilungka émit sa vibration associée au clignotement pourpre, en haut à droite de l'écran. L'aspirant enfonça une touche du clavier de commande et une jeune Japonaise, admirablement moulée dans son justaucorps d'uniformes des Forces Spatiales Dankorannes, apparut, souriante, tandis que l'agent du KGB s'exclamait :

— Yoko ! Mais... où es-tu ?

— Au PC du Service Action Psychologique, septième pont avant du Tshilungka, salle 19. Bonjour à tous, ajouta-t-elle de sa voix douce en inclinant la tête à l'intention des compagnons du Soviétique. J'ai pensé que cela te ferait plaisir, daragoï, de venir passer le week-end ici, plus près des étoiles... Si tu es... Si tu n'as pas de mission à effectuer, naturellement.

Il afficha un sourire rayonnant :

— Si l'aspirant Louvrango ne fait pas d'objection, je vais rester avec lui pour te rejoindre. OK, Aspirant ?

— OK, ami FTL, plaisanta-t-il. Le temps de mettre en activation le générateur de télétransfert pour matérialiser chez elle le commandant Omaha puis chez eux le commandant Griint-Louhark et Teddy Cowen et nous mettons le cap sur le vaisseau mère !

Lundi 31 juillet, dix heures, la Maison-Blanche, Washington.

A dix heures précises, le président Edmund C. Marsh et son vice-président Morris Newbury reçurent dans le bureau Ovale Joseph (Jo) Gleason, secrétaire à la Défense, le général Oliver Cowley, chef d'état-major des Armées, Wilbur Waller, à la double casquette, président à la fois du trust WW Petroleum Corporation et du Majestic 12, enfin, Barney Mills, le financier de cette super-mafia étendant sa puissance sur toute la Terre. Ils prirent place sur les fauteuils et la banquette non sans jeter un regard circulaire vers les fenêtres donnant sur la pelouse en appréhendant un peu d'y voir se profiler l'étrange — et inexplicable — silhouette fantomatique de Lionel Dennsmore. Inexplicable rationnellement parlant car l'explication fumeuse de feu l'ex-président du MJ 12, si elle avait terrorisé Son Illustrissime Grandeur Ilenngaor, n'avait guère convaincu ces hommes doués, par excellence, d'un solide sens pratique ! Les angoisse métaphysiques ne les préoccupaient pas outre mesure ! Ils travaillaient dans le concret...

— Morris et moi avons tracé les grandes lignes directrices des douze mois à venir : d'août 1989 à août 1990, amorça Marsh. J'ai naturellement sollicité et obtenu l'agrément de nos partenaires internationaux, en particulier celui de Iakov Dahechvili, le président de l'Union soviétique... qui a tout de même un peu rechigné avant de souscrire à notre plan d'action. Il ne nous restera (ce disant, il s'adressait à Waller) qu'à obtenir l'aval de nos amis dzorls auxquels vous soumettrez le synopsis de nos cogitations. OK, Wilbur ?

L'homme du MJ 12 opina et le Président poursuivit, en consultant le dossier ouvert sur son bureau :

— Nous allons très prochainement accorder au président colombien Virgilio Barco une subvention d'une soixantaine de millions de dollars pour l'aider au financement de sa « guerre totale » contre les narcotrafiquants du cartel de Medellin. Nous nous couperons ainsi, évidemment, d'une importante source d'approvisionnement en cocaïne dont les bénéfices servent, depuis près d'un demi-siècle, à financer la construction de nouvelles bases E.B.E. ou au développement des bases existantes[166] , mais nous avons de bonnes espérances de compensation, au plan approvisionnement, avec les Syriens qui vont rentabiliser davantage les plantations de pavot de la plaine de la Bekaa... Si le général Aoun — qui rêve d'un Liban libre et libanais ! — ne nous met pas des bâtons dans les roues.

Morris Newbury, qui avait été DCI avant d'accéder au poste de vice-président des USA, intervint :

— Nous avons tout de même les moyens de... « tempérer » les ambitions du général Aoun, voire de lui couper les ailes, s'il poursuit son rêve d'un Liban libre et chrétien purgé du commerce de la drogue ! De même avons-nous les moyens de faire tomber Noriega — notre pourvoyeur qui réceptionne la marchandise en provenance de Colombie — d'ici à la fin de l'année.

— Son asile politique à la nonciature vaticane à Panama City est d'ores et déjà prévue, compléta Edmund Marsh. Monsignore Cascaroni a donné son accord à notre ami Wilbur en présence de Barney Mills, le directeur financier du MJ 12. Le chef de cabinet du général Noriega assistait à l'entretien, au cours d'une réception tenue à l'ambassade du Panama ici, à Washington. En raison des charges « embarrassantes » que deux tribunaux de Floride ont établies, suivies de l'inculpation d'Antonio Noriega dans le trafic des stupéfiants, nous monterons une opération militaire et pénétrerons en force dans Panama City... où nous ne trouverons pas Cabeza de Pina... qui se sera réfugié à la fameuse nonciature apostolique abritant l'ambassade du Vatican. Chose regrettable, ironisa le Président, il n'existe pas d'accord d'extradition entre le Vatican et les USA. Nous serons forcés de respecter le caractère sacré d'extraterritorialité de la nonciature et ce délai laissera à Noriega le temps de « discuter » avec nous des conditions de sa reddition ; conditions que nous accepterons — tous se déroulera à huit clos — et Tronche d'Ananas sera mis sous les verrous... dans une prison dorée ! De même que Pablo Escobar, le patron de la coke colombienne, avec lequel nous avons établi des pourparlers[167].

« Aux yeux du monde entier, nous aurons prouvé notre désir farouche de lutter contre la drogue en éliminant Noriega du circuit et en luttant financièrement contre le cartel de Medellin. Ainsi, le jour où les circonstances nous... contraindront à avouer "l'horrible vérité" sur l'invasion E.B.E., nous aurons refait — plus ou moins — notre virginité : d'accord, les narcodollars ont servi à financer l'établissement des Dzorls dans des bases souterraines, mais nous n'avons en fait que poursuivi un processus engagé depuis longtemps, conformément à des accords initiaux conclus vers la fin des années 40 entre le président Harry Truman et les Gris.

« Vous approuvez les grandes lignes du scénario, Waller ?

Le magnat du pétrole tergiversa quelques secondes avant d'émettre certaines réserves :

— Oui dans le principe, mais il faudra étudier avec soin les modalités d'application. Je persiste à penser que nous devrons respecter jusqu'au bout les accords bilatéraux signés avec les Dzorls et ne pas divaguer : ils sont maîtres de la Terre et ceux qui s'imaginent pouvoir réaliser une super-arme capable de disloquer, pulvériser leurs terriers enfouis à mille mètres de profondeur sont des rêveurs ! Les E.B.E. ont tenu parole : ils nous ont livré, en contrepartie de leur hébergement, des perfectionnements technologiques essentiels : notamment les supraconducteurs et les prémices des générateurs gravitomagnétiques.

— Les prémices, répéta Joseph Gleason, le secrétaire à la Défense. Nous aurions volontiers accepté la totalité de la technologie antigravitationnelle.

— Réfléchissez, Jo, conseilla Waller. Nos F 117, dits furtifs, sont déjà équipés d'un générateur GM ou gravitomagnétique réalisé à partir de plans fournis par les E.B.E.. Ils décollent et volent avec des réacteurs classiques mais peuvent immédiatement passer en procédure GM : réacteurs coupés, ils volent alors sans bruit, peuvent faire un statique à cinquante centimètres du sol ou foncer à une vélocité deux fois supérieure à celle du son et ce, toujours en silence : nos vols expérimentaux à Nellis Air Force Range, au Nevada, ont été concluants. En fin d'année, nous effectuerons des vols en milieu urbain, la nuit, tant aux States qu'en Europe, d'abord en Belgique. Dans un second temps, nos F 117 GM seront autant d'OVNI à survoler l'Italie, la France et l'Angleterre, où les imbéciles heureux de la science officielle qui ne sont pas sous notre contrôle continueront de parler d'hallucinations collectives et de météores. Le SEPRA mettra bon ordre aux divagations ufologiques en dégotant opportunément une fusée — soviétique, américaine ou zouloue, qu'importe ! — dont la « rentrée atmosphérique » — a été prise pour un OVNI ! D'autant plus que les observatoires astronomiques — et nous les contrôlons tous ! — s'empresseront de faire chorus, trop heureux de vilipender une fois de plus « ceux qui croient à ces vaisselles volantes » !

Joseph Gleason, le secrétaire à la Défense, crut devoir appuyer davantage son point de vue :

— D'accord, Wilbur, cependant, si nos F 117 GM avaient été dotés d'un générateur SL, cela n'aurait pas été plus mal... pour l'avenir.

Le patron du trust WW Petroleum Corporation et chef du MJ 12 eut un sourire carnassier :

— L'avenir, en ce domaine, c'est moi que ça concerne, Jo. Avec une arborescence de sociétés-écrans qui détiennent des parts notables des autres compagnies pétrolières du monde, je contrôle la totalité de la production de notre planète. Et je contrôle déjà les énormes gisements pétroliers de l'Amazonie, une découverte que l'on tiendra secrète le temps nécessaire[168]. C'est vous dire à quel point, moi aussi, je souhaite exploiter l'énergie gravitationnelle et les générateurs GM/SL ou supra-luminiques... qui nous ouvriront les portes du cosmos.

« Mais ne soyons pas impatients et ne plaçons pas la charrue avant les bœufs. Les réserves pétrolières baissent, c'est vrai, mais il en reste encore suffisamment pour alimenter une ou plusieurs guerres mondiales. Et mon intention n'est pas de laisser passer d'aussi juteuses occasions !

Et avec son cynisme habituel, il ajouta, après un regard englobant ses interlocuteurs :

— Notre réunion au sommet, du reste, a bien inscrit à son ordre du jour la planification du prochain conflit mondial limité au Moyen-Orient, n'est-ce pas ? Et c'est bien à cet effet et avec le plein accord du président Saddam Hussein que (il consulta son chronographe), dans une dizaine de minutes, nous... (il rectifia avec une ébauche de sourire d'excuse), le président Marsh et nous-mêmes recevrons Ibn ben Rhaloufa, chargé de mission et homme de confiance de Saddam.

« Rhaloufa sera le trait d'union entre Bagdad et Washington puisqu'il est hors de question que nous nous rendions en Irak ou que Saddam Hussein vienne aux States élaborer les plans de cette "guerre du... Golfe" dont il pense que nous lui permettrons de sortir vainqueur, moyennant une baisse notable de ses tarifs pétroliers en échange de son annexion du Koweït à la veille de la déclaration du futur conflit.

Le magnat du pétrole et chef du MJ 12 s'échauffait, oubliait presque le respect des hiérarchies, négligeait le président des USA et jonglait avec les plans, les combines, les magouilles sordides de sa guerre ; simple prélude à sa victoire à lui, le tout-puissant Wilbur Waller qui, désormais, n'avait plus de compte à rendre à feu Dennsmore définitivement mort et enterré !

— Une annexion, poursuivit-il, sur laquelle, au début, nous serons censés fermer les yeux, en protestant seulement du bout des lèvres. En particulier pour ses armes bactériologiques, ses gaz — expérimentés sur les Kurdes — ses super-canons, niés, raillés par les médias à notre botte, enfin, son arsenal nucléaire existant mais sur lequel les mêmes médias feront planer le doute ou dont ils nieront l'existence. Comme ils ont docilement nié celle des OVNI jusqu'à l'intervention de ces salopards de Polariens !

Il eut un ricanement carnassier pour ajouter, sarcastique :

— Oui, cette « Opération Scie mécanique » ne sera pas faite pour, comme il l'espère, transformer Saddam Hussein en Mahdi, l'Imâm caché, mystérieusement disparu vers l'an 874 de l'Egire et devant revenir « à la fin des temps » pour rétablir la foi corrompue et islamiser la Terre entière, avec l'appui d'une Cinquième Colonne intégriste déjà implantée dans tout l'Occident.

« Mais Kadhafi ne le lui permettra pas, lui qui s'estime fort cher au gramme et se considère déjà comme le Mahdi... Ce qu'il tentera de prouver... dans le troisième conflit mondial que nous ferons éclater avant la fin de ce second millénaire... si nos plans ne sont pas modifiés. Et là, nous saurons alors que les réserves pétrolières toucheront à leur terme et que l'heure sera venue de passer de l'ère du pétrole à celle de l'énergie gravitomagnétique sous notre contrôle !

— Si nous survivons au chaos, fit remarquer, moins enthousiaste, le secrétaire à la Défense. Car ne nous leurrons pas, Wilbur : la fin du pétrole entraînera la ruine, l'effondrement total du monde arabe qui repose uniquement sur l'industrie pétrolière. Mais avant son écroulement, les hordes fanatiques intégristes ravageront les nations et feront un holocauste épouvantable visant à anéantir les infidèles que nous sommes, selon leur foi.

Waller, sourcil droit relevé et sourire ironique, jeta un coup d'œil à son financier Barney Mills avant de revenir à Gleason :

— L'heure n'est pas aux confidences trop... poussées, Jo, et je ne veux pas anticiper prématurément, mais laissez-moi vous dire une bonne chose : tout a été prévu, même la manière dont nous retirerons notre épingle du jeu juste avant le chaos ! Faites-moi confiance... Et faites aussi confiance à nos amis dzorls. OK ?

Le président Marsh et ses hôtes opinèrent en silence. Le sourire du magnat du pétrole s'accentua :

— Fort bien. Nous sommes donc d'accord et prêts à recevoir (nouveau coup d'œil à sa montre) dans cinq minutes Ibn ben Khaloufa, le mandataire de Saddam Husseim... qui ne serait sûrement pas content s'il possédait les subtilités de notre langue et savait que le nom-code que nous lui avons attribué — Power saw — est phonétiquement très proche de Power sow...

Ces confidences, véhiculées par l'implant micronisé du président des USA, étaient soigneusement enregistrées à bord du Tshilungka, et demain, Maura Kimball comprendrait enfin la signification sous-jacente de la phrase énigmatique qu'elle avait entendue lors de la réception donnée à l'ambassade du Panama à Washington : « la scie mécanique sera opérationnelle dans un an [169]. »

Le terme « scie mécanique » (power saw) n'était employé que pour celui qui ne possédait pas le code. Effectivement, l'astuce phonétique consistait à permuter une lettre : saw (scie) avec sow (truie), cet aimable mammifère désignant tout simplement Saddam Hussein ! Un nom-code qui en valait bien un autre ! Correctement traduit dans l'esprit retors du brainstorming du Majestic 12, cela signifiait : « La puissance de la truie sera opérationnelle dans un an... »

Concoctée, manigancée dans le bureau Ovale de la Maison-Blanche par Waller, l'âme damnée des Gris (fatalement approuvée par un président des USA « aux ordres »), cette « guerre du Golfe », donc, éclaterait dans une année, selon une fourchette de temps jouant sur deux mois possibles : juillet ou août 1990...

Les plans étaient prêts, arrêtés dans leurs grandes lignes, décidés de part et d'autre et rien d'essentiel n'y serait changé. Hormis le nom-code qui, de Power sow (ou saw !), serait finalement remplacé par Desert shield (Bouclier du désert) pour devenir ensuite Desert storm (Tempête du désert). Un conflit qui permettrait fort opportunément de tester un certain nombre de matériels révolutionnaires, tels le F 117 GM pudiquement baptisé furtif, et les bombes non moins pudiquement baptisées « à effet de souffle », au lieu de « bombes à implosion dépressionnaire avec oxydoréduction » : une arme terrifiante implosant généralement à moins de mille mètres d'altitude en absorbant instantanément un volume d'oxygène d'au moins deux mille mètres de rayon ! La mort immédiate par suffocation pour les hommes, mais pas ou peu de dégâts pour le matériel !

Un gain appréciable puisqu'il suffirait ensuite, pour occuper le terrain, d'évacuer les cadavres en héritant des véhicules et armes restés sur place !

Autrement dit, un Hiroshima « propre », économique, sans pollution radioactive !

En signant des accords avec le président Harry Truman pour commencer, les E.B.E. avaient tenu parole et fourni (sous certaines conditions d'utilisation), des perfectionnements technologiques très en avance comparativement au niveau de notre civilisation.

En particulier cette bombe à implosion dépressionnaire avec oxydoréduction, un engin de mort épouvantable issu des retombées du « loyer » payé par nos locataires, rapidement devenus les squatters, puis les propriétaires tyranniques de ce monde...

Par ici la bonne soupe !

Un terme sans doute inadéquat puisque les Gris se contentaient du sang et des enzymes des bovins et des humains!...

CHAPITRE IX

Ma conscience me conseille de faire mon devoir, pour prévenir ceux qui voudront bien m'écouter et les préparer au fait que l'humanité doit s'attendre à des événements d'où sortira la fin d'un éon, la fin d'une ère, la fin d'une grande époque du monde. (...) Je me sens — à franchement parler —, profondément soucieux du sort de tous ceux qui seront surpris par les événements et qui, faute d'y être préparés, leur seront livrés, pieds et poings liés, et les subiront sans le recours d'aucune compréhension.

Cari Gustav Jung 1960.

Jeudi 17 août, vingt-trois heures trente,

Maison d'hôtes Jean-Perrin,

Observatoire de Haute-Provence.

Les fenêtres de son petit studio grandes ouvertes, Laurent Giordano cherchait vainement le sommeil dans l'accablante chaleur de cette nuit d'été. Plutôt que de tourner et tourner dans son lit sans fermer l'œil, il se résolut à prendre une douche et si cela lui fit du bien, ce traitement énergique ne l'entraîna pas pour autant dans les bras de Morphée ! Il but un grand verre d'eau glacée, alluma une cigarette et passa sur le petit balcon-terrasse. Devant ce décor paisible de champs et de collines sous la pleine lune et le ciel étoilé, il goûtait la qualité du silence à peine troublé parfois par le cri lointain d'un chat-huant ou celui, moins sinistre, d'une chouette.

Du studio voisin, à droite, lui parvint un soupir, un choc sourd contre la cloison. Johanna Millier, la nouvelle stagiaire allemande, en se tournant dans son sommeil, avait dû, de la main, heurter la cloison de séparation, sa chambre étant mitoyenne avec la sienne. Un beau brin de fille, très blonde, les cheveux courts, bronzée, arrivée une semaine plus tôt et parlant un français correct avec cet accent un peu rauque qui ajoutait à son charme. Ils avaient eu l'occasion de se rencontrer, de déjeuner quotidiennement ensemble à la même table, au réfectoire ; un courant de sympathie s'était établi entre eux, facilité en se découvrant mutuellement adeptes du naturisme. Ils étaient convenus d'aller passer le week-end au centre naturiste d'Esparon-sur-Verdon.

Ses pensées prenaient une orientation gauloise car enfin, un week-end dépouillé de tout vêtement, cela comporte aussi une nuit où l'ambiance de la journée autorise à espérer certains rapprochements nocturnes dans la même tenue ! Pensées qu'un incident étrange allait interrompre de façon abrupte : de la fenêtre de la chambre de la jeune astronome allemande venait de jaillir... une petite sphère lumineuse, guère plus grosse qu’une mandarine ! Une sphère lumineuse très délimitée, n'éclairant pas autour d'elle et qui, maintenant, s'éloignait vers le nord-ouest. Elle décrivit un cercle sur la dark zone de l'OAP, avant de mettre le cap sur l'ouest-nord-ouest et s'amenuiser, disparaître.

Médusé par ce phénomène, Laurent Giordano, penché sur le balcon mitoyen, prêta l'oreille, quêtant la respiration de Johanna Muller. Un gémissement, un bruit de gorge... Inquiet, l'astrophysicien enjamba la séparation de fer forgé sans se soucier de sa nudité et se tint une seconde immobile devant la porte-fenêtre largement ouverte, distinguant le lit et la jeune femme — nue — qui gémissait, s'agitait, aux prises avec un cauchemar. Il demeura indécis mais un détail insolite le détermina à rejeter ses scrupules : sur la moquette beige foncé apparaissaient de multiples traces de pas — de très petite pointure — curieusement phosphorescentes !

Un peu à l'écart de ces petits pas qui s'entrecroisaient autour du lit, Giordano remarqua, près de l'armoire, d'autres traces, moins nombreuses : celles de deux chaussures d'une pointure supérieure aux précédentes sans être pour autant comparables à celles d'un adulte ; plus exactement d'un humain adulte !

A mi-voix, Laurent appela la dormeuse. Cette dernière s'agita davantage, remuant bras et jambes avec des saccades ponctuées de gémissements angoissés. Il se décida à approcher, s'assit au bord du lit, posa sa main gauche sur l'épaule de l'Allemande qui tressaillit et se mit à geindre plus fort :

— Non!... Non!... Laissez... Laissez-moi !

— Johanna (Giordano, correctement, prononçait Yoana). C'est Laurent ! N'aie pas peur, je suis ton ami...

Il prit sur la table de nuit un Kleenex, épongea doucement, le front, le cou inondés de sueur de sa collègue, sans cesser de lui parler à voix basse. Elle eut un tressaillement, vit cet homme qu'éclairait la pleine lune, le reconnut et promena un regard désemparé autour d'elle, avant d'essuyer à son tour sa transpiration abondante. Elle esquissa le geste de remonter le drap sur sa nudité et y renonça, se souvenant que Laurent était lui aussi un adepte du naturisme ; et qu'il ne portait d'ailleurs même pas un slip ! L'astrophysicien lui sourit, rassuré :

— Excuse mon intrusion, Johanna, mais tu gémissais, tu te débattais. J'ai eu peur que tu ne sois malade et... C'était un cauchemar, non ?

Elle déglutit, la gorge sèche, répondit par un oui enroué tandis qu'il se levait pour aller, dans le petit réfrigérateur de la kitchenette, chercher une bouteille d'eau minérale et un verre. Johanna le remercia, but à longs traits l'eau glacée, puis se leva :

— Je suis trempée ! Je vais prendre une douche. Dans la cuisine, tu trouveras du scotch...

Elle fit un pas pour contourner le lit et resta interdite à la vue de ces empreintes de petits pieds qui avaient laissé leur marque phosphorescente sur la moquette. La jeune femme allemande eut un mouvement de recul et butta contre son confrère avant de l'agripper, de griffer presque ses biceps tant sa frayeur lui faisait serrer les doigts.

— Mein gott ! (Mon Dieu !). C'était... alors, c'était vrai ?

— Qu'est-ce qui était vrai ?

— Mon cauchemar... Je veux dire que c'était peut-être pas un vrai cauchemar et que... que c'était vrai ! s'embrouilla-t-elle, anxieuse.

Il lui prit la main, la força gentiment à se rasseoir au bord du lit :

— Tu prendras une douche dans un moment, Johanna, raconte—

Elle agita la tête en guise d'acquiescement et soupira :

— J'ai rêvé que des... petits êtres m'entouraient, marchaient dans la chambre. Des petits êtres à la grosse tête ronde, ovoïde plutôt et rejetée en arrière. Pas de cheveux, des yeux assez étirés vers les tempes, la peau gris clair, vêtus d'un... vêtement étroit d'une seule pièce, avec une large ceinture. Seul l'un d'eux, un peu plus grand que les autres et placé entre l'armoire et le lit, se dissimulait sous un capuchon de... mônch... Comment dit-on en français ? Un religieux avec un habit ancien qui couvre tout son corps ?

— Un moine ?

— Voilà, un moine. Il portait une sorte de cape ou de soutane sombre, comme celle d'un moine ; des manches larges, les mains cachées par des gants noirs.

Elle eut un frisson de frayeur rétrospective et leva vers lui ses yeux verts, inquiète :

— Tu me crois ou bien tu... penses que je... phantasieren ?... Que je divague ?

— Et ces empreintes de petits pieds... dont la phosphorescence diminue graduellement, ce sont tes fantasmes qui les auraient provoquées ? Voyons, Johanna, tu peux croire ça ? Toi et moi, sommes des scientifiques : ce que nous sommes deux à constater, en pareilles circonstances, ne peut résulter d'une hallucination. Réfléchis ; y a-t-il un autre détail dont tu te souviennes, dans ton... cauchemar ?

Elle hésita :

— Une étincelle se promenait dans la chambre et, de temps à autre... C'est idiot ce que je vais te dire, Laurent, mais c'était dans mon rêve... De temps en temps, l'étincelle s'arrêtait au-dessus de la tête d'un petit être et celui-ci disparaissait...

Elle haussa les épaules et, cette fois, gagna la salle de bains en rappelant à son voisin qu'il ferait bien de leur servir un scotch.

— OK, mais pendant que tu prends ta douche, je vais chercher mes cigarettes ; je reviens dans cinq minutes...

Arrivé chez lui, sans allumer le plafonnier ni la veilleuse, il actionna le talkie-walkie spécial que le commandant Griint-Louhark lui avait laissé et au second appel, une voix masculine lui demanda son indicatif.

— Bételgeuse Alpha 04.

En plan éloigné, il entendit son correspondant pianoter sur un clavier d'ordinateur.

— Que désirez-vous, Bételgeuse Alpha 04 ?

— M'entretenir avec le commandant Aringa Griint-Louhark, ou avec...

— Pas de noms autres qu'un patronyme dankoran, rappela le chargé des transmissions à bord du Tshilungka. Je vais voir si votre appel peut l'atteindre ici... ou plus bas...

Plus bas ? Sans doute faisait-il allusion à la Terre ? A l'appartement de Manhattan ? Quelle heure pouvait-il être, à New York ? Dix-neuf heures ? Non. Il fallait ajouter une heure en raison de l'heure d'été en France...

— Salut, Bételgeuse, c'est Agathe ! fit la voix chaude de la Polarienne en usant du pseudo fantaisiste par lequel elle s'était désignée, lors de la prise de contact à la terrasse de la brasserie manosquine.

— Salut, Agathe. Je suis obligé de parler bas et d'aller à l'essentiel, amorça-t-il avant de lui résumer les singuliers incidents vécus par Johanna Muller et mis sur le compte d'un cauchemar.

— L'étincelle que ton amie a cru voir en rêve et que, toi, tu as comparée à une petite boule de lumière pure est en réalité une sphère à transfert ; un appareil qui, malgré sa taille réduite, est capable de matérialiser ou dématérialiser un individu et d'assurer ainsi son transfert [170]. Ta copine est dans le collimateur des Gris. Assure-toi en premier lieu qu'elle ne porte pas de trace de piqûre. Si, comme je le crains, cette trace existe, voici ce que tu devras faire...

Il nota mentalement les prescriptions de la Polarienne, promit de la rappeler dès que possible et rejoignit l'astronome allemande alors que celle-ci (un bonnet plastique protégeant encore ses courts cheveux blonds) reposait sur l'étagère son flacon d'eau de toilette Eau Vive, de Carven. Elle l'accueillit avec un sourire, nullement gênée de se montrer dans sa splendide nudité bronzée :

— Je crains que tout ce que je t'ai raconté soit... ne soit pas... possible, Laurent. C'était un mauvais rêve et pour le reste, nous avons dû fabuler. Viens...

Ils retournèrent dans la chambre laissée sans lumière, hormis celle de la pleine lune, et la jeune femme désigna la moquette beige foncé :

— Tu vois, il n'y a aucune trace de pas, petits ou grands. N'est-ce pas que... que nous avons rêvé ? (Elle pouffa). Sans avoir pourtant dormi ensemble !

Il rit à son tour et la prit dans ses bras tandis qu'elle se laissait aller contre sa poitrine :

— Tu as sans doute raison. Le clair de lune, l'obscurité relative de ta chambre, la chaleur, je ne sais quoi d'autre... Ça existe aussi, les hallucinations. (Il toussota, pince-sans-rire.) Euh... Est-ce que je t'invite à prendre un verre dans mon studio ou bien tu... m'offres l'hospitalité chez toi ?

Elle pouffa :

— Le lit est le même, non ? Alors, meine liebe, reste ici...

La jeune femme sans complexe apporta deux verres de scotch Defender dans lesquels tintait un glaçon. Ils dégustèrent cet excellent whisky et, dans un ensemble parfait — qui les amusa — ils déposèrent leur verre et s'allongèrent sans hypocrisie. Johanna se blottit tout contre lui, chercha ses lèvres tandis que, optant pour l'initiative, sa dextre partait en exploration ! Elle prit la... situation en main et chevaucha son partenaire, s'enquérant entre deux soupirs :

— Tu veux... qu'on... éclaire ou... ?

— Non, chérie tout à l'heure...

— Schamhaft.... Euh... Je veux dire... pudibond ?

Il éclata de rire, la fit basculer sur le dos et sonna la charge, en lui promettant avant longtemps de lui prouver qu'il n'était pas Schamhaft... Ce qui entrait parfaitement dans ses plans ! Après les assauts, attaques et contre-attaques, le combat cessa faute de combattants et l'on n'entendit plus, dans la chambre, que le bruit de leur respiration haletante qui, graduellement, s'apaisait. Ils étaient tous deux, à présent, à ruisseler de transpiration et cela les amusa ; d'un commun accord, ils prirent une douche ensemble et quand ils se furent séchés, Laurent proposa :

— Tes draps sont trempés, chérie, tu les changeras demain. Viens plutôt chez moi, OK ? On passe par le balcon. Comme ça, pas besoin de prendre une robe de chambre...

Il aida galamment la jeune femme blonde à enjamber la grille de séparation et, parvenue dans la chambre, Johanna alla palper le lit défait :

— Je vais quand même changer tes draps : ils sont moites. Dans l'armoire ?

— Oui, à gauche, Johanna...

Il regarda rapidement les deux tables de chevet et avisa, en réprimant une mimique de satisfaction, la pyramide fluorescente qui trônait maintenant sur celle de gauche, là où d'ordinaire il déposait sa montre-bracelet en se couchant. L'astrophysicien aida sa voisine à placer le drap puis gagna la salle de bains et se frictionna avec son eau de toilette Monsieur, de Carven. Johanna savoura son parfum et vint nouer ses bras autour de son cou. Il la souleva et la coucha, s'allongea près d'elle et promena ses lèvres sur son cou, ses épaules, ses seins, ses bras... Il découvrit bientôt, vers l'intérieur de sa cuisse droite, une trace de piqûre, ne s'y arrêta point et continua de semer des baisers sur le corps magnifique de l'Allemande.

Une caresse plus précise arracha un gémissement de plaisir à celle-ci, qui griffa les hanches de Laurent et elle ferma les yeux, gémissant doucement... puis sombra dans le sommeil sans même s'en rendre compte !

Sur la table de nuit, la pyramide d'une dizaine de centimètres de haut s'était mise à puiser de légers flashes laiteux. Laurent s'en saisit, la déposa près d'eux sur le lit et enlaça la jeune femme, la serra contre lui. Il éprouva un léger vertige, puis un choc, comme une chute ralentie et se retrouva, toujours avec sa partenaire nue dans ses bras, allongé dans un lit différent, plus étroit que le sien, non plus dans sa chambre mais dans une cabine qui aurait pu être celle d'un navire, avec un hublot rectangulaire ; mais un hublot qui, à défaut de donner sur la mer, donnait... sur la Terre ! La planète Terre dont l'orbe bleuté se détachait sur le fond noir-violet de l'espace !

La pyramide lactescente

— Ariellah l'avait prévenu — se matérialiserait sur sa table de nuit et ce « bibelot » (en fait un transféreur de matière) les téléporteraient, lui et Johanna, à bord d'une cabine du Tshilungka. A son intégration, il ne devrait prononcer aucun mot. Et il garda le silence lorsque la porte de métal s'ouvrit, livrant passage à Teddy Cowen et Ariellah munie d'une mallette, non point en collant d'uniforme mais vêtus tels qu'ils l'étaient dans leur appartement new-yorkais, alors qu'ils s'apprêtaient à passer à table. Ils échangèrent simplement un sourire, ne manifestant aucune gêne devant la nudité de leur ami et de sa compagne.

Sans bruit, Ariellah ouvrit la mallette, un attaché-case analogue à celui qu'avait utilisé le commandant Patsy Omaha pour placer, par voie nasale, un implant intracrânien chez son amant « occasionnel », Steve Madow, le porte-parole de la Maison-Blanche. La Polarienne, elle, actionna la mise en activation de l'écran logé dans le couvercle. S'emparant d'un instrument qui ressemblait à une sonde de compteur Geiger, elle posa sur Giordano un regard interrogateur. Celui-ci montra, sur la cuisse droite de Johanna, la trace d'une piqûre. La jeune femme promena lentement la sonde sur la cuisse, autour du point rouge, en suivant sur l'écran l'étrange image des couches cellulaires extraordinairement agrandies. On aurait dit qu'un objectif de microscope s'enfonçait graduellement dans la masse des cellules et, bientôt, au milieu de l'écran, la sonde révéla une minuscule perle de mercure qui rayonnait un faible halo rosé. Ariellah actionna une commande sur la sonde et la perle perdit immédiatement de son éclat.

— Nous pouvons parler, maintenant : désactivé, l'implant mouchard ne transmettra jamais plus un son ou une image captés par les oreilles de ton amie. Une chance que les Dzorls n'aient pas eu le temps de lui appliquer un implant intracrânien qui, lui, aurait pu entrer en fonction immédiatement. Celui-ci (elle désignait la cuisse de la jeune femme) aurait mis plusieurs jours pour migrer à travers le corps de Johanna avant d'atteindre l'arborescence des réseaux nerveux de sa tête puis le cerveau, en empruntant les vaisseaux capillaires.

— Les Gris auraient donc jeté leur dévolu sur elle au hasard ? Alors qu'à l'étage de la maison d'hôtes où nous demeurons sont logées cinq autres jeunes stagiaires ?

— Remarque pertinente, reconnut Ariellah. Et c'est Johanna qui est ta voisine la plus proche ?

— Oui

— Une opération « ricochet », convint Teddy Cowen. En manipulant à son insu ta voisine, c'est toi qui était visé, Laurent. Je te conseille d'être vraiment sur tes gardes. S'ils ont fait de Johanna un appât, c'est pour mieux t'attirer à eux... Tu n'es pas de mon avis, chérie ?

— Tout à fait, oui, abonda la Polarienne. Nous allons vous rematérialiser tous deux dans ta chambre, Laurent, mais écoute bien ce que je vais te dire...

Conrad Tallerdhun avait programmé son réveil sur deux heures trente du matin et, à l'heure dite, la sonnerie se déclencha, les faisant sursauter, lui et sa femme, qui ne portaient plus trace d'hématome sur le nez ! Il se pencha sur elle, posa la main sur sa hanche :

— Je vais voir comment ils réagissent...

Elle se tourna en soupirant, cligna des yeux, ensommeillés :

— Ils doivent dormir... Ils ont fait l'amour vers minuit... Et de toute manière, l'implant de la fille ne sera opérationnel que dans une semaine.

— C'est pourquoi j'utiliserai, en attendant, le télévisionneur neutrinique de nos amis dzorls... en m'exerçant au maniement du psycho-activateur.

Tout à fait réveillée, Doris eut un sourire équivoque :

— Je prendrai le casque agissant sur cet insolent de Giordano !

Son mari considéra le corps un peu enveloppé de sa femme, avec des seins volumineux mais fermes, avec une abondante toison pelvienne et il ironisa :

— Tu vas le suggestionner pour qu'il fasse à l'Allemande ce que tu voudrais qu'il te fasse à toi, hein, vicieuse ?

Elle passa un déshabillé léger et haussa les épaules :

— Je pourrais en dire autant de toi, vis-à-vis de cette blonde, si j'en juge à la façon dont tu la dévorais des yeux, vers minuit, en suivant leurs joutes amoureuse ! Quand les Gris auront décidé de les charcuter, pourquoi ne pas nous amuser avec eux, avant de les leur livrer ?

Tallerdhun (ravi de partager ses vices) suivit sa femme qui, dans le salon, fit pivoter le téléviseur pour mettre en circuit les dispositifs dzorls permettant, sur ce récepteur bien terrestre, de capter les images relayées par les caméras neutriniques de la dark zone. Elle abaissa le contacteur du système psychotronique et ajusta sur sa tête le casque intérieurement tapissé d'électrodes, imitée par son mari ; casques en matière blanche opalescente dotés d'une jugulaire, qui allaient amplifier leurs pensées, orienter leurs ordres mentaux. Elle rejoignit son mari sur le divan, émoustillé par sa proposition cynique et cruelle à l'égard du jeune couple dont elle entendait bien « profiter » avant de le livrer aux Gris !

Tallerdhun régla le bloc spécial de télécommande et fit défiler sur l'écran les chambres du dernier étage de la maison d'hôtes ; celle de l'astrophysicien était vide. Il grinça des dents en songeant à ce salaud qui n'avait même pas cherché à cacher son hilarité quand les terroristes FTL les avaient molestés, lui et Doris ; molestés, et même brutalement en se servant d'un malheureux Dzorl comme d'une massue ! Leurs hématomes s'étaient maintenant estompés, le nez de Doris avait retrouvé des proportions à peu près normales, mais ils n'oublieraient ni l'un ni l'autre cette épreuve douloureuse, humiliante et ils s'étaient jurés de se venger.

Ashafhahir-le-Sombre, responsable des installations souterraines du site de l'OAP et du plateau d'Albion, leur avait donné toute latitude pour ce faire et leur avait même préparé le terrain en dotant la fille d'un implant.

« Le Sombre » n'était qu'un surnom imaginé par Doris pour désigner cet être énigmatique, dépassant d'une tête les Petits Gris, toujours ganté de noir, le chef quasi entièrement couvert par sa capuche, le corps — monstrueux peut-être ? — dissimulé par une défroque de moine à sa taille. Pourquoi ne se montrait-il que rarement et toujours le visage caché ? Est-ce qu'un casque psycho-activateur aurait pu avoir sur lui la même influence que sur un humain ? Doris aurait aimé le vérifier, suggestionner Ashafhahir pour qu'il se dépouille de sa soutane et de son capuchon afin de se montrer tel qu'il était et non pas tel qu'elle devait se résoudre à l'imaginer, sans y parvenir, en l'absence de repères autres que ceux de sa taille, de ses quatre membres et de sa station droite.

Elle sortit de sa rêverie : toujours aux commandes du télévisionneur neutrinique, Conrad faisait un arrêt sur l'image du studio voisin de celui de Giordano : seule dans son lit, Johanna, nue, dormait comme une bienheureuse.

— Il est peut-être allé fumer sur le balcon ?

Son mari vérifia : non. Ni sur celui de son studio et il n'était pas davantage dans les toilettes ou la salle de bains.

Privée de son voyeurisme, frustrée, elle ragea :

— Mais où a-t-il pu passer, ce crétin ?

Venant de derrière elle, une main gantée s'appliqua sur sa bouche et étouffa son cri de frayeur tandis que deux autres « terroristes » en combinaison commando vert foncé, casqués, bondissaient devant elle et son mari ! Conrad tenta de se lever mais un poing fermé, cognant comme un marteau-pilon sur son crâne, le fit se rasseoir ! Le casque psycho-activateur leur fut arraché par l'individu qui, surgi tout à l'heure dans leur dos, maintenant leur faisait face avec ses deux « complices » :

— La leçon musclée de notre première rencontre n'a pas suffit pour vous inciter à cesser tout commerce avec les Gris ! Vous avez récidivé en orientant ces avortons vers la jeune astronome allemande, que vous étiez en train d'épier pendant son sommeil...

La main gantée désignait l'écran. L'un des deux autres « terroristes » FTL prit le relais (une voix féminine, cette fois) :

— Qu'est-ce que vous mijotiez encore, contre elle ?

Tallerdhun déglutit, livide :

— Mais... Mais rien du tout ! Qu'allez-vous chercher là ?

La voix se fit sarcastique :

— Il est trois heures du matin, vous ne pouviez pas dormir, alors, vous avez branché votre télé et êtes tombés par hasard sur l'image de la chambre de Johanna Muller, c'est ça ? Expliquez-moi... Vous y aviez caché une caméra ? Soit ; mais ces casques, que nous venons de vous confisquer, c'est pour le son stéréo ?

Une ironie qui ne présageait rien de bon ! Comment nier l'évidence ? Si cette femme — et sa voix, même déformée, autorisait à le penser — était le commandant polarien de la dernière fois, il ne fallait pas compter sur un mensonge pour la tromper. Tallerdhun choisit un moyen terme :

— D'accord, nous... J'ai rendu quelques services au commando Delta Force de la dark zone qui utilise une technologie avancée... d'origine dzorl et l'un des techniciens m'a offert de nous installer un dispositif psycho-activateur couplé à ce téléviseur... trafiqué pour... enfin, pour faire du voyeurisme avec les stagiaires féminines que...

— Ben voyons ! intervint celui qui avait bâillonné Doris de sa main gantée un instant plus tôt. Tu es vraiment un sale fumier, Con... rad !

Le « Je ne vous permets pas » qu'il allait prononcer se transforma en cri de douleur quand la botte du « terroriste » lui fit — une nouvelle fois ! — éclater le nez ! Prudente, sa femme s'était rejetée en arrière en protégeant son nez avec sa main !

— Nous avons sondé ton psychisme, enchaînait la voix et y avons découvert des images horribles, notamment le viol de la malheureuse Ryoolga-Nlako immobilisée par ta femme !

Celle-ci sursauta, outrée et ce cri lui échappa :

— C'est faux ! Je n'étais pas...

— Tu n'étais pas là, et j'ai menti pour obtenir une réaction de toi ou de ton salopard d'époux ! Vous n'avez pas eu un froncement de sourcils quand j'ai prononcé le nom de cette jeune Dankoranne : un nom pourtant moins courant que Marie ou... Germaine ! Ce qui prouve bien que vous la connaissiez ; les Gris vous avaient, je ne sais comment, informés de la présence de cette prisonnière dans leur base souterraine du plateau d'Albion. Nous avons vu, dans tes zones mémorielles, fit-il en s'adressant maintenant à l'homme du MJ 12, que tu t'étais rendu en vloral jusqu'au bout du tunnel ; là où la pauvre adolescente était enfermée, pleurant de désespoir quand les Dzorls sont venus arracher de ses bras son compagnon, le jeune cadet de l'Espace, Horko-Noroon. Sachant qu'elle subirait le lendemain le sort de son ami, tu t'es empressé de venir la violer !

Bouleversé, terrorisé aussi, le commissaire au Plan de Restructuration du Département des Techniques Avancées (derrière lequel se dissimulait ses responsabilités de dirigeant du MJ 12 pour le territoire français) suait d'angoisse. La lèvre inférieure animée d'un tremblement convulsif, il bredouilla d'une voix rendue nasillarde par le coup de botte qui avait ensanglanté son visage :

— Ce... n'était pas un... viol, mais un concours de circonstances ! La jeune fille, désemparée, rassurée par mon arrivée alors qu'elle redoutait le retour des Gris, s'est jetée dans... mes bras et je... J'ai succombé à... à sa beauté.

— Je comprends, s'apitoya faussement la voix féminine. En somme, ce serait la prisonnière qui t'aurait violé. Bah, oublions ce petit intermède érotique et allons plutôt faire un tour. La nuit est magnifique, vous verrez—

Devant le peu d'empressement à répondre à cette invite, elle décocha un formidable direct à Doris qui hurla, le nez de nouveau éclaté, tandis que son mari, lui, recevait un autre coup de botte qui lui fractura la mâchoire ! Les deux hommes du trio casqué prirent les Tallerdhun à bras-le-corps et, actionnant leur ceinturon dégraviteur, ils emportèrent leurs prisonniers gesticulant et vociférant en bondissant par-dessus le balcon de la terrasse !

Des fenêtres de la maison d'hôtes s'éclairaient, des stagiaires apparaissaient, cherchant des yeux d'où pouvaient provenir ces cris de terreur qui éclataient dans le ciel ! Complaisamment, les trois FTL et le couple captif passèrent et repassèrent à quelques mètres seulement des balcons maintenant tous occupés par les astronomes réveillés en sursaut ! Sidérés, ils reconnurent « Monsieur le Commissaire au Plan » qui leur inspirait à tous une crainte permanente ainsi que sa femme, ridicule dans ce court déshabillé remonté sous ses bras par la poigne d'un de ces FTL en combinaison sombre.

— Plaisant spectacle ! pouffa finalement l'un des badauds. C'est sûrement pas demain que les Tallerdhun viendront nous casser les pieds !

Ni après-demain, ni jamais : Teddy Cowen et Laurent Giordano qui emportaient le couple dans les airs tandis que la Polarienne les filmait, venaient de lâcher Doris et son Conrad de mari. Ceux-ci chutèrent en hurlant de plus belle pour aller, cinquante mètres plus bas, s'écraser sur l'esplanade située entre les deux grands bâtiments abritant les laboratoires et les services administratifs !

Malgré le nombre et la qualité des témoins, entendus et réentendus par les gendarmes de Forcalquier arrivés peu après le drame, leur version, pourtant unanime, ne parvint pas à convaincre les représentants de l'ordre. Car enfin, même en 1989, comment trois individus en combinaison sombre, sans l'aide d'un hélicoptère ou d'un ULM, auraient-ils pu « s'envoler en emportant serrés contre eux le commissaire au Plan et sa femme » ?

Quant à Laurent Giordano, lorsqu'il rejoignit Johanna dans son lit, elle se tourna vers lui en lâchant un long soupir, se blottit dans ses bras et murmura d'une voix hésitante, chargée de sommeil :

— J'ai... cru entendre des cris, meine liebe...

— Sans doute un chat-huant... ou un autre genre de volatiles, fit-il, candide, en la berçant. Rendors-toi, mon poussin.

Il étouffa un bâillement, se dit que tout cela faisait beaucoup d'oiseaux et il ne tarda pas à se rendormir, satisfait du devoir accompli... Les Tallerdhun avaient payé leurs crimes...

Informés de cette exécution par un télex signé FTL, les agences de presse adressèrent un communiqué laconique à leurs abonnés. Les médias le répercutèrent au cours de la journée en évitant, par crainte de représailles, d'y ajouter des commentaires pro-FTL[171] . Les patriotes (toujours plus nombreux à prendre conscience de la menace que constituaient les Gris et les collabos) ne s'y laissèrent pas tromper. Ils le savaient fort bien : cette exécution n'était pas gratuite, les résistants et leurs alliés Dankorans/Polariens n'agissant jamais en assassins mais toujours en justiciers.

Tôt ou tard, une émission clandestine supplanterait temporairement les programmes en cours et le maintenant célèbre général Chuck Wharton révélerait les raisons de cette condamnation sans appel prononcée à l'encontre de ce couple français, « lui (précisait pour l'heure le communiqué officiel) cadre administratif à l'OAP, l'Observatoire Alpin de Provence, aimé de tous, et elle, son innocente épouse, une dame fort aimable qui effectuait de temps en temps des voyages d'études sociopsychologiques de par le monde ».

Mercredi 20 septembre, Andamooka, Australie méridionale

Depuis une quinzaine de jours environ, des mini-séismes (le plus violent n'accusait que 2,5 sur l'échelle de Richter) avaient secoué cette région inhospitalière, sauvage, désertique mais l'une des plus riches en champs d'opales, parfois en open eut mines (mines à ciel ouvert).

« Souvent, à quelque chose, malheur est bon. » Ce vieil adage s'était ici vérifié. Ces mouvements tectoniques de faible amplitude avaient causé des dégâts sans gravité dans les barraks (cahutes en bois), composant l'essentiel des habitations de ce village d'Andamooka qui comptait moins de cinq cents habitants ; mais ils avaient également provoqué un accident géologique inespéré. A trois kilomètres à l'est, un brusque affaissement de terrain, très localisé, avait fait surgir une source abondante ! Dans une contrée aussi déshéritée, à la sécheresse endémique, un tel phénomène géologique relevait de la bénédiction divine !

Il ne s'agissait pas seulement d'une source mais d'une résurgence puissante alimentée (comme c'est le cas en général) par le colossal gisement d'eau de pluie captée par le sous-sol de tout le continent australien. Une eau très pure qui, par capillarité, s'infiltre un peu partout mais ne remonte que fort rarement à la surface. Beaucoup plus au sud, entre le mont Gambier et la côte de l'océan Indien, on avait répertorié et exploré de nombreux trous d'eau — parfois très importants — qui avaient fait la joie des membres de l'ASA (Australian Speleanauts Association), rompus aux techniques de plongées dans les gouffres d'eau douce, où pullulent d'étranges espèces animales et végétales[172]. Il en allait différemment de ce champ d'opales brûlé par le soleil, au cœur du bush sauvage.

Dès les premiers mini-séismes, le trou de la résurgence — le shaft, le puits, disaient les mineurs — s'était agrandi, formant un étang d'une cinquantaine de mètres de large sur plus de deux cents mètres de long. Le jaillissement de l'eau et sa force étaient tels que l'écoulement devenait ruisseau, rivière, se frayant un chemin parmi les ravines et les dépressions pour aboutir, trois kilomètres plus loin, au lac Torrens (trente-quatre mètres au-dessus du niveau de la mer), généralement à sec et recouvert d'une épaisse couche de sel.

Un événement si rarissime que les agences de voyages des villes importantes du continent australien ne manqueraient pas d'inviter les touristes à se ruer vers ce « new point of interest, miracle of the Nature ! » Cela ferait assurément les affaires des deux (petits) hôtels-restaurants et échoppes de souvenirs d'Andamooka et ne dérangerait pas vraiment les prospecteurs qui continueraient à gratter, à creuser la terre ocre, rougeâtre, tout autour de ce bourg qui constituait une agglomération assez semblable à un village de western, avec très peu de maisons en dur et surtout des barraks aux murs et toits en tôle ondulée pour la plupart. Un mineur facétieux avait simplement apporté un changement au panneau à l'entrée sud du village, comportant initialement cette inscription :

Andamooka Progress and Opal Miners Association Inc.

No rates.

No building inspector.

No parking inspector.

No bitumen.

No street names.

We love it[173]

L'humoriste local avait ajouté :

No water here but elsewhere : 3 km east[174]

Depuis quelques mois circulait une rumeur chez les candidats à la prospection opalifère : le secteur d'Andamooka s'épuisait et beaucoup de prospecteurs allaient tenter leur chance vers d'autres opals fields, plus au nord ou à l'ouest. Une rumeur qui n'avait pas convaincu tous les concurrents, certains pensant qu'il s'agissait là d'un bobard destiné à décourager les candidats à la fortune ! N'avait-on pas, tout au contraire, découvert de nouveaux gisements ?

C'est ainsi que les plus sceptiques quant à la sincérité attachée à cette rumeur arrivaient peu à peu, nullement découragés et sollicitant des autorisations de prospection qu'en général ils obtenaient. Un rejet aurait eu un effet contraire : si l'on évince de nouveaux mineurs, cela signifie que l'endroit n'est pas du tout épuisé et que les anciens ne voient pas d'un bon œil cette nouvelle vague ! Ce n'était pas encore le rush, mais les quelque cinq ou six premiers « nouveaux » se considéraient déjà comme des « anciens » et faisaient chorus avec eux, s'efforçant de décourager les « jeunots ».

Arrivés trois semaines plus tôt seulement mais déjà fort attachés à « leur » terre, les « Polaks », surnom donné à Mathias Zamoyski et à sa femme Pavlinka par les primo occupanti d'Andamooka, ne rataient jamais une occasion de se moquer des « fraîchement débarqués ». De fait, l'homme, toujours mal rasé, et sa femme, ridée, la peau cuite par le soleil, les cheveux grisonnants emmêlés, qui portaient chaque jour la même vieille chemise kaki, usée, rapiécée, et un jean qui avait perdu toute couleur, avaient dû dépasser depuis longtemps la cinquantaine ! Mais bon pied, bon œil, ils éclusaient volontiers quelques bières, le soir, dans la barrak pompeusement appelée pub où nombre de mineurs se rencontraient devant un schooner [175]et les (très rares) femmes devant une stubby[176].

Et les Polaks s'en allaient souvent d'une démarche incertaine, généralement en s'engueulant à tue-tête, ce qui faisait s'esclaffer l'assistance !

Un autre couple, plus crasseux et folklorique encore, avait débarqué la semaine dernière, avec lui aussi une propension marquée pour la Toohey' s[177]. Nettement moins âgé, l'homme, un peu plus de la trentaine, une vilaine cicatrice zébrant sa joue gauche, d'une taille herculéenne, tout en muscles, blond, avait nom Peter Hooper et se disait « dinky die Aussies/Sydney sider »[178]. Sa femme, Harako, visage ingrat, bouffi, d'énormes poches sous les yeux, avait vu le jour à Yamaguchi, au Japon. Guère plus de vingt-cinq ans, assez frêle, Harako était timide, baissait volontiers les yeux lorsque ceux d'un homme se posaient sur elle avec un peu trop d'insistance. Ils avaient garé leur antique mobile-home près de la non moins antique caravane des

Polaks et avaient commencé à se chamailler, presque à en venir aux mains avec ces derniers qui ne souhaitaient pas leur voisinage et n'avaient pas mâché leurs mots.

Les deux femmes — la « vieille » Pavlinka et la jeune Japonaise — avaient déployé des trésors d'arguments pour calmer les combattants en puissance que les plus proches mineurs excitaient, ne rêvant que plaies et bosses. Mais ce soir, une nouvelle altercation s'amorçait, après que Hooper, ivre, eut sur le chemin des caravanes involontairement bousculé et fait tomber le Polak. Celui-ci, plus ivre encore, ne tenait guère sur ses jambes, bien que la vieille Pavlinka l'ait empoigné par le bras pour l'aider à marcher.

Zamoyski se releva en titubant, l'écume aux lèvres, les yeux furieux :

— Sale blanc-bec ! Je t'ai payé à boire et tu... Tu me fous par terre ?

De nouveau, les mineurs attirés par l'altercation sortaient de leurs barraks, faisaient cercles, jubilaient en excitant les deux poivrots :

— Allez, Polak, mets-lui-en plein la tronche !

— Vas-y, Toorak[179], te laisse pas rabaisser par un émigrant !

— Un vieux Polak qu'on sait pas d'où il vient, fit le gros Tim, rouquin barbu, ventripotent.

Zamoyski se retourna si maladroitement qu'il se flanqua par terre, se releva et, poings serrés, répliqua à l'auteur de l'insulte :

— T'aimes la castagne, gros plein de merde ?

— Si tu nous cherches, confirma la vieille Pavlinka de sa voix éraillée, tu vas nous trouver !

— Oh ! Toi, la vioque, fais comme la Jap, ferme ta gueule !

Les deux femmes s'entre-regardèrent, outrées et, de façon cocasse, elles se mirent côte à côte devant leurs maris, prenant l'attitude d'un boxeur, sautillant d'un pied sur l'autre. Les rires redoublèrent chez les prospecteurs et le gros Tim, sa panse tressautant d'hilarité, baissa les bras et marcha sur elles :

— Faut pas vous gêner, radasses ! Faites-moi mal avec vos poings !

Et de s'offrir à leurs coups, mains sur les hanches, ayant juste le temps de voir la Japonaise esquisser un mouvement si rapide qu'il ne comprit pas tout de suite par quel miracle il venait d'être catapulté sur les mineurs ! Ceux-ci avaient cessé de rigoler et renvoyaient le gros Tim. Ainsi aidé dans son élan, l'obèse joua les bulldozers... et se retrouva voltigeant les quatre fers en l'air pour retomber durement sur sa bedaine ! Ce fut le signal de la ruée, cette attaque générale ayant réconcilié les deux poivrots qui, à présent, faisaient front, cognant ici et là, éliminant plusieurs adversaires avant de passer au judo ou au karaté et faisant alors, à leur tour, voltiger les vaillants combattants qui ne tardèrent pas à décrocher, puis à s'enfuir en oubliant de relever ceux des leurs qui gisaient dans la poussière !

— Eh, patates ! cria le Polak. Vous barrez pas vers le sud ! Filez plutôt vers le nord : l'hôpital est à deux pas !

— Et envoyez une ambulance ! conseilla Hooper en s'esclaffant. Y a des clients qui attendent ! Et faites un crochet par la police station : racontez aux flics comment deux faibles femmes vous ont flanqué la rouste !

— Oui ! confirma le vieux Zamoyski. On les a à peine aidées !

Avec difficulté, les trois hommes sur le carreau se secouèrent en soufflant, passèrent par la position à quatre pattes avant de se remettre sur pied, saignant du nez ou des lèvres ! Le gros Tim jeta un regard haineux à ces nouveaux plus coriaces qu'il n'y paraissait et, sans un mot, il s'en alla, bras ballants, poings serrés.

— Allez, venez chez nous boire une bière, proposa Mathias Zamoyski à Hooper et à sa femme.

Les deux couples franchirent la porte de la caravane assez délabrée, aux lattes du parquet disjointes, rafistolées. Ils s'assirent sur les tabourets tandis que la vieille Pavlinka ouvrait le petit réfrigérateur à la peinture écaillée, après avoir jeté un coup d'œil distrait par la fenêtre maculée de poussière ocre.

A l'ouest, au-delà du fossé large et profond qui bordait la caravane et le mobile-home, les treuils, excavateurs, grues, bulldozers, aspirateurs géants pour filtrer les débris de roches et récupérer — éventuellement — de problématiques opales, s'étaient immobilisés à l'approche du crépuscule. Le silence s'installait sur Andamooka. Un silence qui ne dura guère puisque le gros Tim lançait le moteur de son bulldozer et virait vers le nord, quittait les multiples chantiers pour redescendre vers le parc des caravanes. Il escalada avec son engin la petite montée et accéléra, fonça dans le vacarme du diesel vers la déclivité au bout de laquelle, un peu à l'écart, avaient élu domicile les Hooper et les Zamoyski.

Il orienta sa course folle vers la caravane et le mobile-home qui se touchaient presque et les dents soudées de rage, il appuya à fond sur l'accélérateur ! Puis il se mit à crier, médusé, incrédule, tandis qu'inexplicablement son volant se bloquait vers la droite et que son mastodonte d'acier, ratant de peu le mobile-home, dégringolait de l'autre côté pour aller s'écraser, roues en l'air, dans le fossé profond d'une dizaine de mètres ! Miraculeusement, le gros Tim avait été éjecté en cours de chute et s'en tirait avec quelques bosses supplémentaires, un genou écorché et un pantalon fichu !

Ce furent Hooper et le vieux Zamoyski, apparemment dessaoulés, qui vinrent l'aider à grimper la pente et à le remettre sur le plat, en lui conseillant, ironiques, d'aller rejoindre ses copains à l'hôpital de campagne, modeste construction pour soigner les urgences. Pavlinka et Harako avaient rejoint leurs compagnons et, comme eux, elles regardaient les traces laissées dans la terre battue par le bulldozer : des traces qui bifurquaient brusquement vers la droite à seulement deux mètres de leurs véhicules !

— C'était moins cinq ! grogna Pavlinka. Si on ne l'avait pas dévié, il nous balançait dans le fossé ! Allez, les hommes, au strip-tease !

En souriant, les pseudo-poivrots, qui maintenant marchaient normalement, refermèrent à clé après avoir suivi leurs compagnes dans la caravane. La vieille Pavlinka et la Japonaise aux yeux bouffis, elles, baissaient les rideaux devant les petites fenêtres, avant de se débarrasser de leur chemise et tee-shirt déchirés, la « vieille » exhibant alors des seins absolument parfaits ! Tandis que Harako, avec un lait démaquillant, effaçait certains détails de son maquillage et ôtait les « poches » sous ses yeux, Pavlinka, délicatement, décollait ses « rides » et sa perruque aux cheveux grisonnants qui jusque-là altéraient sa beauté habituelle : celle d'Ariellah ou Aringa Griint-Louhark ! Son « vieux Polak » de mari n'était autre que Teddy Cowen. Mstislav Feodorenko avait fait un honorable Sydney sider et sa compagne Yoko Tarawa — enlaidie — une non moins honorable Japonaise rebaptisée Harako pour les besoins de cette mission des FTL en Australie.

Les deux couples prirent une douche hâtive, troquèrent leurs vêtements de prospecteurs d'opales, sales et déchirés, contre chemises et pantalons ordinaires mais propres et Ariellah put alors établir le contact, par le truchement de son émetteur-récepteur-bracelet, avec Louvrango, l'aspirant affecté à leur commando FTL. Son ton manquait de chaleur :

— La prochaine fois, Aspirant, pourquoi ne pas attendre que l'adversaire nous ait mis hors de combat ? Si le bulldozer du gros avait dérapé, il aurait pulvérisé nos véhicules !

— Excusez-moi, Commandant, mais c’aurait été impossible : j'avais préalablement dressé une barrière de potentiel entre vous et le bull...

— C'est bon, fit-elle, rassérénée. Translatez-nous à bord du Tshilungka. Nous allons prendre un bon bain, récupérer du matériel spécial, et faire un ultime briefing avant que vous nous rameniez demain matin sur cette planète.

Jeudi 21 septembre, à bord du Tshilungka.

Dans le réfectoire du pont K où des centaines de Dankorans et de Terriens FTL des deux sexes prenaient leur petit déjeuner, ce matin-là, la petite métisse Kryerla Dennsmore et son inséparable camarade (métis lui aussi), Jeffrey Buckley, avaient été autorisés à partager le breakfast des adultes. Une autorisation bien compréhensible puisque l'oncle et la tante de la fillette — le docteur Frank Rooney et Anna Dennsmore, sa compagne — ainsi que plusieurs de leurs amis, se trouvaient réunis à bord du vaisseau mère ; notamment auntie (tatie) Patsy Omaha, qui savait faire un fabuleux chocolat au lait et qui était commandant, tout comme auntie Ariellah, si jolies toutes les deux dans leur collant d'uniforme vieil or. Ariellah et Teddy qui, translatés la veille d'Australie, leur avaient offert deux familles de kangourous et de koalas en matière plastique !

Avec leur nouveau copain Mstislav (« c'est vachement difficile à prononcer » ! Jeffrey dixit), ils avaient eu droit à des matriochkas, ces poupées gigognes en bois, naïvement décorées de couleurs vives, originaires de la vieille Russie. Quant à la copine (et même un peu plus) de Mstislav, la jolie Japonaise Yoko, elle leur avait apporté des tortues Ninja, également en matière plastique. Autant de menus présents avec lesquels ils décoreraient l'étagère surmontant la petite table de travail de leur cabine, sur laquelle ils faisaient chaque soir leurs devoirs. Auntie Patsy Omaha, après avoir bavardé avec deux de leurs enseignants affectés à l'une des écoles du vaisseau mère, les avaient félicités ; deux très bons élèves auxquels elle avait promis un tas de cadeaux qu'elle rapporteraient de la Terre prochainement. Avec en plus une surprise.

Malgré l'interdit, les petits métis télépathes n'avaient pu s'empêcher d'effleurer — oh ! à peine ! — le psychisme de la beauté noire : Jeffrey avait exulté en y découvrant l'image de sa mère, Linda Buckley, et de son compagnon Kenneth Fisher, qu'il adorait et commençait à appeler papa. Kiyerla, elle, n'avait rien décelé d'analogue qui pût la concerner, sinon une interrogation quant à la nature de la surprise que Patsy pourrait bien lui faire, en plus du cadeau. Peut-être que les parents de Jeff allaient l'adopter et qu'elle aurait dès lors, elle aussi, un papa — puisque le vrai était mort — et une maman ? Ce serait mieux que d'avoir seulement un oncle en la personne du gentil docteur Frank Rooney, et une tante en celle d'Anna Dennsmore.

La brune et très belle jeune femme qui maintenant partageait la vie de Frank Rooney regardait Kryerla tout en mangeant une tartine beurrée ; Anna lui décerna un sourire chaleureux qui troubla la petite métisse. Non, simple coïncidence : Anna était une Terrienne, comme l'oncle Frank et elle ne pouvait percevoir les pensées tristes qui agitaient l'enfant. Cette dernière se hâta de finir son petit déjeuner en conseillant à son camarade d'en faire autant afin de ne pas être en retard aux cours qui commençaient dans un quart d'heure.

Ariellah jeta un coup d'oeil à sa montre réglée actuellement sur le fuseau horaire de l'Australie méridionale : sept heures trente du matin à Andamooka. Elle sourit à Teddy Cowen :

— Nous avons encore une demi-heure, chéri ; ensuite, il faudra gagner le PC technique du Service d'Action Psychologique si nous ne voulons pas rater le début des opérations...

Andamooka, huit heures du matin.

Le petit village commençait à s'animer. Les premiers prospecteurs gagnaient les sites de forage, la plupart situés du nord-nord-ouest au sud et à l'est, la zone de Four Nations (les Quatre Nations), au nord-est étant la moins prospectée. Les bulldozers, scrappers, camions et tracteurs se mettaient en marche, déchirant le silence qui jusqu'ici avait régné sur la bourgade depuis la veille au soir ; avec une brève exception due à l'algarade survenue à l'extrémité du parc à caravanes entre mineurs anciens et nouveaux. Ce différend avait valu aux « anciens » d'humeur belliqueuse de se faire rosser — double humiliation — par des « nouveaux » et surtout des « nouvelles », deux femmes pourtant d'aspect chétif, dont une « vioque » toute ridée ! Après un moment passé à se faire panser ou badigeonner de désinfectant (rien de grave, en vérité) à l'hôpital, ils s'en étaient retournés en fulminant de sanglantes menaces contre les Polaks, le Sydney sider et sa « radasse » aux yeux bridés, selon le doux langage du gros Tim qui boitillait, un pansement autour du genou !

Pratiquement un siècle plus tôt, exactement en 1893, le grand poète australien Banjo Patterson avait composé Waltzing Mathilda, l'air le plus célèbre du folklore national mais qui avait ensuite fait le tour du monde, remis au goût du jour dans les années soixante par Yves Montand[180]. Ce n'était pas l'hymne national, mais peu sans fallait et lorsque, inexplicablement, cette émouvante Waltzing Mathilda éclata, tonitruante, dans le ciel, les mineurs et commerçants interrompirent leur besogne ou sortirent sur le pas de leur échoppe, bouche ouverte et nez levé, regardant dans toutes les directions, se demandant d'où pouvait provenir ce flot de musique que tout un chacun s'était mis à fredonner.

Le vieux succès diminua d'intensité, resta en fond sonore sur lequel s'éleva une voix masculine, d'abord assourdissante puis ramenée à un niveau raisonnable pour les tympans :

— Amis d'Andamooka, écoutez-moi.

Tandis que cette première phrase était répétée, le gros Tim, soupçonneux, remontait nerveusement son pantalon sur sa panse et se grattait les joues mal rasées, selon son habitude, en tournant la tête en tous sens pour tenter de comprendre d'où cette voix et la musique pouvaient bien provenir.

— Ecoutez-moi... et toi, le gros Tim, cesse de malmener ta ceinture sur ta bedaine, si tu veux qu'elle dure encore longtemps... Je parle de la ceinture !

Pétrifié de stupeur, Tim avait tressailli puis obéi tandis que la voix inconnue enchaînait :

— Ecoutez tous et surtout n'imaginez pas une seconde qu'il s'agit d'une blague. Depuis des semaines, de faibles secousses ont secoué le territoire et provoqué la naissance d'une source abondante. D'autres mini-séismes vont se produire mais ne vous affolez pas ; il ne vous arrivera rien si vous respectez mes consignes. A partir de neuf heures ce matin, rassemblez-vous, tous, habitants d'Andamooka, derrière l'hôpital et face aux collines de Four Nations ; apportez chacun une provision d'eau et des sandwiches, pour le cas où l'alerte se prolongerait jusqu'à l'après-midi, mais c'est peu probable. Quoi qu'il arrive, vous serez en sécurité. Nous ne pensons pas qu'il sera nécessaire d'évacuer le petit hôpital ; votre rassemblement n'est qu'une mesure de prudence probablement inutile, mais cette évacuation du village est un moindre mal qu'il faut respecter. Nous donnerons le signal de fin d'alerte aussi vite que possible.

Après une courte pause, la voix vociféra, courroucée :

— Et toi, le gros Tim, cesse de soulager ta vessie sur la caravane des Polaks ! S'ils la quittent à ce moment précis, tu auras droit à une bonne correction !

Les yeux hallucinés, stoppé dans son « élan » avec une brusquerie telle qu'il avait inondé son pantalon, le gros Tim, le souffle coupé, partit en claudiquant tout en remontant vivement sa fermeture Eclair... Sans avoir fait disparaître complètement ce qui dépassait encore un peu ! Ses vocalises lui valurent un certains succès, de même que sa façon originale de danser soudain la valse, tantôt sautant à pieds joints, tantôt sautant d'un pied sur l'autre, les deux mains plaquées sur la braguette du pantalon ! (Et pourtant, que de fois, enfant, sa grand-mère ne lui avait-elle pas recommandé, lorsque le chat revenait à la maison, de ne jamais refermer la porte avant qu'il ne soit « complètement » rentré !) ; quoi qu'il en soit, ses gestes et figures chorégraphiques eussent étonné Banjo Patterson, l'auteur de Waltzing Mathilda !

A bord du Tshilungka, dans la salle d'Opérations du Service d'Action Psychologique, Teddy Cowen, Ariellah et leurs amis, en présence des techniciens de ce service, pleuraient de rire devant le grand écran qui montrait l'obèse aux prises avec sa fermeture Eclair récalcitrante ! Autour de lui, des gens commençaient à quitter leurs barraks ou caravanes, inquiets, filant vers le nord-est avec des bidons d'eau et une besace pour le casse-croûte.

Les rires se turent à l'entrée du général Chuck Wharton. Sanglé dans son uniforme de l'Air Force, il répondit d'un bref salut à celui des techniciens dankorans et des FTL maintenant debout et saluant, le poing fermé au niveau du cœur.

— Repos, je vous en prie, fit l'officier supérieur en attardant son regard sur Aringa Griint-Louhark. Je suis heureux de vous rencontrer, Commandant. Je sais par le commandant Omaha le très bon travail que vous avez déjà accompli sur notre planète avec votre équipe des FTL. Présentez-moi vos frères d'armes, voulez-vous ?

— Nous avons également un combattant courageux et efficace en la personne d'un astrophysicien français, Laurent Giordano, resté sur la Terre, Général.

— J'ai suivi vos exploits et les siens, sourit l'officier supérieur avant d'ajouter, plus particulièrement à l'intention du docteur Frank Rooney :

— Je n'ignore rien, naturellement, de votre conduite héroïque dans la base E.B.E. de Dulce et je suis heureux de l'occasion qui m'est donnée de vous témoigner, pareillement, ma plus vive sympathie. Votre compagne Anna et mon épouse, elles, n'ont pas attendu si longtemps pour sympathiser et devenir des amies, à bord du Tshilungka.

Les deux hommes eurent l'un pour l'autre un regard amical, assorti d'une lueur malicieuse qui surprit un peu leurs voisins. L'arrivée du commandant Patsy Omaha créa une diversion et le général lui adressa un sourire en répondant à son salut, avant de se tourner vers l'officier — un ingénieur-capitaine dankoran — de permanence à la salle d'Ops (pour « Opérations ») du Service d'Action Psychologique :

— Capitaine Khorebnaï, branchez le sondeur magnétométrique réglé sur la coupe géologique est-ouest d'Andamooka.

— A vos ordres, Général...

Sur le grand écran qui dominait la console de commande apparut la coupe géologique du site minier, coupe atteignant une profondeur de cinquante mètres. Il ne s'agissait nullement d'un dessin, d'une illustration telles celles que l'on peut trouver dans un manuel de géologie. Couplée à un magnétomètre, la caméra neutrinique se jouait de la matière et donnait une coupe verticale du terrain, le sondeur exploratoire restituant, avec plus ou moins de netteté, la nature des couches explorées. La déclivité accentuée vers l'est étageait ses strates mésozoïques et précambriennes, allant de l'ocre dans sa partie la plus haute, avec sa bande d'argile blanche kaolinisée comprenant le niveau moyen des opales à une profondeur d'environ vingt mètres, ensuite les couches de sable grossier et quartzite ; enfin, la formation gréseuse de vingt-cinq à cinquante mètres, plus bas.

— Sur la gauche, c'est-à-dire à l'ouest de la coupe, commenta l'ingénieur-capitaine Khorebnaï, nous distinguons la première faille de fracture (il actionna graduellement une commande pour déplacer le faisceau exploratoire) et nous voyons alors la poche d'eau qui s'est formée à la suite de cette première fracture... Je déplace encore la coupe, cette fois en profondeur : la nappe aquifère devient énorme et nous commençons à distinguer d'autres dislocations, d'autres failles qui vont peu à peu permettre à l'eau de monter jusqu'à la surface. Et voici la résurgence qui forme, à l'est, un ruisseau puis une rivière qui va alimenter le lac Torrens. Le débit de la résurgence est tel que la profondeur du lac atteint aujourd'hui plus de trente mètres.

Il régla deux boutons et sur l'un des moniteurs auxiliaires apparut la partie nord-est d'Andamooka avec le petit hôpital et, près des mamelons de terre ocre, la foule des villageois et des prospecteurs qui, inquiétés par l'ordre « venu du ciel » sur fond musical, s'étaient rassemblés face aux collines de Four Nations. Des bâches avaient été tendues entre les très nombreux véhicules pour protéger du soleil les « réfugiés », en attente d'ils ne savaient trop quoi.

— Ils n'ont évidemment pas emporté que de l'eau, nota Teddy Cowen, en désignant les caisses de bière déposées à l'ombre ici et là.

Le capitaine Khorebnaï fit défiler la coupe géologique tout en « plongeant » de plus en plus profondément vers le nord-ouest, dépassant l'énorme poche d'eau accumulée des siècles durant par infiltration, puis il immobilisa l'image zébrée de failles verticales et obliques :

— De nouvelles zones de fractures que nous avons provoquées ces derniers jours et dont quelques-unes, parmi les plus profondes, pour peu que nous rééditions nos « ébranlements géophysiques », entraîneront la dislocation du terrier des Dzorls d'Andamooka !

La coupe remonta de quelques degrés et l'on put voir alors l'étage supérieur de la base souterraine, peu discernable dans ses détails, mais indéniablement là, sous les yeux des observateurs !

Le général Chuck Wharton s'adressa à l'écrivain australien :

— Vous êtes un homme étonnant, monsieur Cowen. J'ai lu votre roman L'Entité Noire d'Andamooka, publié voici plusieurs mois, donc écrit beaucoup plus tôt encore. Comment avez-vous fait pour situer avec autant de précision la base E.B.E. secondaire de l'Australie du sud ?

Dérouté, Teddy Cowen arrondit les épaules :

— Je suis incapable de vous l'expliquer rationnellement, Général. Lorsque nous avons en partie visité la base ennemie du plateau d'Albion, en France, des... des « fantômes » sont apparus, les uns sensés représenter des spectres ou revenants dzorls, et un autre, se réclamant de Lionel Dennsmore, l'ex-patron du MJ 12. Quelle que soit la nature exacte de ces revenants — réels ou... truqués — un fantôme de Dzorl a fait référence à « l'Entité Grise », sorte de Mère Cosmique dans laquelle se fondraient les Gris en mourant.

« Cette croyance a été battue en brèche par le "revenant" Ahell-Naho, naguère biologiste dans la base de Dulce où il périt lors du sabotage exécuté par notre ami le docteur Rooney. Selon Ahell-Naho, cette Entité Grise de toutes les félicités post-mortem était réservée aux castes supérieures. Les castes inférieures, les plus nombreuses, elles, sombraient au pouvoir de l'Entité Noire, après leur mort. Une Entité Noire maléfique, cachée dans une base d'êtres de petite taille, venus du cosmos et vivant sous terre près d'Andamooka.

« Lorsque nous avons tenu un briefing après cette aventure sous le plateau d'Albion, Ariellah et moi avons évidemment parlé de tout cela, de cette extraordinaire et peu croyable "coïncidence" entre l'existence réelle d'une entité "parasitaire" en ce point déterminé du continent australien et ce que j'avais imaginé dans mon roman, qui devenait ainsi le reflet fidèle d'une réalité... inimaginable ! C'est beau le hasard, non ? Seulement, Général, ce qui m'embarrasse, c'est de savoir que le hasard n'existe pas ! C'est le hochet de l'ignorance, la tarte à la crème des rationalistes imbéciles qui, parce que la démonstration de l'existence des Dankorans et de leurs vaisseaux a été faite, sans faux-fuyant possible, deviennent des collabos les plus acharnés du MJ 12... qui les utilise mais les méprise !

— OK, sourit l'officier supérieur, devant le ton passionnel avec lequel l'écrivain s'était exprimé. Et... « irrationnellement », monsieur Cowen, avez-vous une explication ?

— Une hypothèse, tout au plus. Je pense que nos amis Dankorans ne sont pas la seule espèce extraterrestre pacifique à avoir découvert la Terre, dans leur programme d'exploration de la galaxie. D'autres êtres doivent fatalement nous observer, pour étudier — comme l'ont fait les Dankorans/Polariens — notre civilisation « primitive » comparativement au niveau hypertechnologique de la leur. Je crois, disons, je suppose, que ces êtres, à défaut de prendre contact avec nous, influencent certains humains, les suggestionnent, ensemencent leur cerveau d'un certain nombre d'informations.

« Lorsque, abandonnant la prospection des opales, du temps où j'étais Lonesome Jackson[181], je devins écrivain, ces informations ont refait surface, m'ont servi à imaginer, à bâtir des histoires qui toutes ne relevaient pas uniquement de la fiction. Pour ces êtres mystérieux — s'ils existent — l'important était que quelqu'un rende public ce genre d'informations.

— Ça peut se tenir, convint le général Wharton, mais bien des points demeurent obscurs, selon votre supposition. J'en ai parlé avec le général Tahorg-Noroon, tout aussi intrigué que je l'ai été à votre égard. L'on peut avancer une autre hypothèse : vos structures mentales sont peut-être, à votre insu, à même de puiser psychiquement dans le fabuleux réservoir d'informations que constitue la « mémoire akashique », cette étrange structure multidimensionnelle, sorte de stase achronique[182], indépendante de notre continuum espace-temps, qui renferme la somme des connaissances humaines passées, présentes et futures.

— J'ai également envisagé une telle possibilité, Général, découlant de cette tradition issue de l'hindouisme, et cela peut constituer aussi, effectivement, une explication. J'incline cependant à privilégier ma première version : une race pensante inconnue, agissant dans l'ombre, sans se montrer, qu'elle ait pour origine le cosmos, une autre dimension, un univers parallèle avec décalage temporel ou non.

« Une espèce discrète, ne souhaitant pas le contact avec nous, non plus qu'avec nos amis dankorans et dont les motivations nous échappent. Tout comme nous ont échappé les motivations véritables des Greys, connues des gouvernements complices du MJ 12 mais cachées aux nations, tant que l'horrible vérité n'avait pas été dévoilée par John Lear, Milton William Cooper et Bill English[183].

« A propos d'une race inconnue, Général, nous avons entrevu, dans la base souterraine du plateau d'Albion, une silhouette étrange : celle d'un être mesurant un mètre quarante ou un peu plus, complètement enveloppé dans une sorte de bure de moine, avec une capuche qui cachait sa tête et son visage. S'est-il aperçu de notre présence ? Possible, car il a pressé le pas pour traverser une galerie perpendiculaire. Ce n'était certainement pas les Gris qu'il voulait éviter, mais nous-mêmes. Et pourquoi n'a-t-il pas donné l'alerte ? Avez-vous recueilli d'autres témoignages de ce genre, Général ?

— Oui, mais guère plus précis que le vôtre, monsieur Cowen. Frank, ajouta-t-il en s'adressant à celui qui avait été le médecin de Lionel Dennsmore, voulez-vous nous expliquer ce que vous avez vu, un soir, à Dulce ?

— Volontiers, Général. La veille du jour fixé pour la destruction de la base E.B.E., le professeur Lionel Dennsmore m'avait demandé d'aller faire une promenade avec Kryerla, sa fillette, qui s'ennuyait. Nous déambulions au niveau le plus profond du terrier, sans franchir les limites interdites aux non-scientifiques. La porte d'un laboratoire commençait à s'ouvrir sur une silhouette encapuchonnée lorsque celle-ci, nous apercevant, baissa davantage la tête et referma précipitamment. Kryerla a brusquement serré ma main et je l'ai sentie inquiète, apeurée. Nous avons alors rebroussé chemin et lorsque nous avons regagné le niveau du labo dirigé par son père, l'enfant s'est blottie contre moi, frissonnante d'angoisse. Cet être inconnu lui avait fait peur ; sensitive, télépathe, Kryerla avait perçu une obscure menace provenant de cette créature qui se cachait.

« Le soir, j'ai relaté l'incident à son père, qui apparut soucieux ; il est resté pensif un moment avant de m'avouer qu'il savait que d'autres êtres que les Greys vivaient secrètement dans la base de Dulce, mais personne ne lui avait fait la moindre confidence à leur sujet, de sorte qu'aujourd'hui encore, leur nature, leur origine et la raison de leur présence nous échappent. Plus tard, Kryerla m'a avoué qu'elle avait, fugitivement, tenté d'effleurer le psychisme de... « l'étranger », mais c'était comme si elle avait reçu une décharge électrique associée à

« Dès lors, Général, je partage l'avis de Teddy : les Gris n'agissent pas seuls. Une autre espèce est là, tapie au plus profond des terriers, jouant un rôle que nous ne comprenons pas.

— Tu as sûrement raison, Frank, approuva l'Australien. Et leur rôle est peut-être pire que celui des Dzorls !

Andamooka, neuf heures trente du matin.

Partis de Port-Augusta à cinq heures trente pour leur première rotation, les cinq bus Australia, après trois heures de route et un arrêt-breakfast à Woomera, déversèrent leurs passagers au bord de la New Opals River. Jaillie quelques jours plus tôt à proximité d'Andamooka, cette rivière alimentait à présent le lac Torrens. Déjà, ses berges et celles du lac commençaient à voir poindre, encore timides, des brins d'herbes, des plantes qui poussaient déjà et formeraient bientôt une végétation aussi nouvelle que la rivière.

Un guide muni d'un mégaphone rassembla sa « fournée » de touristes et commenta, tandis que les appareils photo et les camescopes étaient sortis des sacs, prêts à l'emploi :

— Mesdames et messieurs, vous êtes parmi les tout premiers à assister à cet étonnant spectacle ! Une rivière jaillit du sol, à moins de trois kilomètres d'Andamooka, au débit régulier, très important et qui alimente désormais le lac Torrens, d'ordinaire à sec et couvert d'une épaisse croûte de sel. Baptisée « Nouvelle Rivière des Opales », celle-ci va transformer le paysage de la région qui, une fois reverdie, autour de ce lac ou divers sports nautiques pourront se pratiquer... quéquéqué qu'est-ce que-que-que c'est quequeque ça, bonbon Dieu ? se mit à bégayer le bonimenteur.

Les badauds s'étaient reculés de quelques pas, inquiets...

Au beau milieu de la rivière — large ici d'une cinquantaine de mètres — se produisait un curieux bouillonnement. Puis le sol se mit à trembler, à osciller selon de faibles secousses qui n'en déclenchèrent pas moins des cris, des mouvements de panique parmi la foule. Et soudain, il y eut comme une explosion étouffée : le bouillonnement au milieu de la rivière enfla, se transforma en un énorme jet qui fusa en grondant avec une grande violence vers le ciel, tel celui du « Géant » du Yellowstone Park, dans le Wyoming[184], projetant un jet de plus de soixante mètres pendant quatre minutes à intervalles variant de vingt-sept à quatre-vingt-dix-sept minutes ! Dans ce même parc national américain, le Old Faithfull, ce « Vieux Fidèle » mondialement connu, n'offre qu'un jet « ridicule », de cinquante mètres, à intervalles de trente-cinq à quatre-vingt-quinze minutes !

Le guide en bégayait dans son mégaphone :

— Mémémédames et messieurs ! Nous... C'est fantastique ! Nous assistons à la naissance d'un geyser ! Un jet vertical d'un ou deux mètres de diamètre à sa base s'élance avec violence dans le ciel et culmine, je... je ne sais pas exactement à quelle hauteur, mais sans doute à soixante ou quatre-vingts mètres ! Regardez là-haut, à son sommet, l'extraordinaire panache, l'éventail liquide qui redescend en pluie... Armez vos appareils, mettez en marche vos caméras ! Vous rapporterez de cette excursion un souvenir émer... émer... et merde ! Qu'est-ce que c'est encore ce foutu bor... Excusez-moi ! Lélé... L'émomo... motion !

Et il y avait de quoi bafouiller ! La base du geyser s'était transformée en une sorte de canon qui expulsait verticalement des dizaines, puis des centaines de choses bizarres qui décrivaient une ellipse, retombaient avec des ploufs sonores et éclaboussaient les badauds les plus hardis restés au bord de la rivière.

Et ces « choses bizarres », en flottant, chassées par les remous, étaient poussées vers les berges. Un touriste assez âgé mais droit et très « Régence », avec son monocle, son chapeau de paille, chemise blanche et pantalon blanc cassé, à l'aide de sa canne prise par le bout, accrocha l'une de ces « choses » et l'attira sur la berge. Il ouvrit la bouche, cligna des yeux, ce qui fit choir son monocle fort heureusement retenu par un cordonnet et marmonna un « Ooooohhh ! My God ! » très distingué cependant qu'autour de lui s'élevaient des exclamations d'incrédulité : cette « chose » bizarre était un Dzorl ! L'un de ces êtres à peau grise, au crâne volumineux, au grand nez, dont les valets et collabos du MJ 12, de par le monde, avaient nié l'existence !

Leurs cadavres, par centaines, avaient été expulsés de la base souterraine d'Andamooka par la brusque montée en puissance de la résurgence. Celle-ci, sous l'irrésistible poussée d'une poche de gaz libérée par les mini-séismes provoqués depuis le Tshilungka, s'était transformée en geyser, emportant dans son ascension sous haute pression les Dzorls noyés dans les galeries de leur terrier maintenant inondé!...

Le vieux monsieur distingué (qui avait remis son monocle) attirait à présent avec sa canne un morceau de tissu qu'il étala sur la grève, en répétant « Oh ! My God ! » Secoué, tendu à bout de bras, le tissu se révélait être une sorte de bure de moine avec un capuchon !

L'épouse du « pêcheur d'E.B.E. », fort digne, fit une grimace :

— Dans quel monde vivons-nous, mon bon ami ! Ces... Petits Gris ont donc des moines, comme nous?...

Puis, voyant son époux tordre, essorer la défroque dégoulinante d'eau, elle accentua sa grimace de dégoût et lança de sa voix aiguë :

— Oh ! Ne touchez donc pas à ses hardes sales ! Et puis, Anthony, si vous caressez l'idée saugrenue de rapporter « ça » à la maison, je m'y opposerai formellement ! Nous avons déjà un canari et un hamster et vous encombrez l'appartement avec vos collections diverses de pipes, de blagues à tabac, de...

— Madame a, je pense, raison, approuva un homme beaucoup plus jeune qui, depuis un moment, regardait ses hardes avec envie. N'a-t-on pas dit que les E.B.E. avaient, en plus du sida, dispersé je ne sais quel virus... Celui des « vaches folles », je crois ?

— Ah ! glapit la vieille dame très digne. Je n'avais pas songé à cela, Anthony ! Vous vous voyez, vous, flageolant sur vos jambes comme ces malheureuses bêtes qu'en Angleterre l'on a dû abattre par milliers ?

— Mais ma bonne amie, protesta timidement le pêcheur d'E.B.E., je ne suis pas une vache !

— Il n'importe : vous êtes quand même un mammifère !

Cette altercation dérida l'assistance et le vieux monsieur distingué, à regret, abandonna la défroque sur laquelle l'hypocrite « metteur en garde » se jeta, la raflant d'un geste rapide pour empêcher un autre touriste aussi avisé que lui de s'en emparer. Et de lui débiter, sur un ton oxfordien :

— Désolé, mais j'étais là avant vous ! A la place, pourquoi ne prendriez-vous pas quelques Petits Gris ? Il y en a plein qui flottent et...

La subite interruption du geyser, le silence revenu, avaient semé un instant de désarroi chez les touristes qui, brusquement, tressaillirent devant un nouveau phénomène : une sphère de métal argenté, brillant sous le soleil, venait d'apparaître assez bas dans le ciel ; plus exactement un ovoïde de dix mètres dans son plus grand diamètre, entouré de deux rangées de hublots rectangulaires.

Les touristes, alarmés, s'étaient reculés tandis que l'engin se posait entre eux et la berge. Un portillon galbé coulissa à sa base et un étroit plan incliné s'étira jusqu'au sol. Une vibration sourde rompit le silence et les touristes éprouvèrent un picotement sur tout le corps avant de se figer, tétanisés ; une tétanie psychique seulement, car leur rythme cardiaque s'accéléra cependant que leurs muscles oculaires fonctionnaient normalement, leur permettant, à défaut de pouvoir remuer leurs membres et leur tête, d'orienter leur regard à leur guise [185].

Angoissés, ils virent descendre de cette passerelle un être déroutant, entièrement caché par une bure analogue à celle qui avait été repêchée, le capuchon rabattu très bas sur le visage de la créature. Celle-ci passa entre les touristes paralysés, marchant de son pas rapide vers l'homme qui conservait dans sa main la bure récupérée in extremis. De l'une de ses larges manches, l'être encapuchonné fit jaillir une petite main gantée de noir qui prestement s'empara de la bure ; sans plus attendre, il tourna les talons, se hâta vers l'engin, la tête baissée. A mi-hauteur du plan incliné, « l'étranger » se retourna et releva imperceptiblement la tête, parcourant du regard les Terriens figés. Et ceux-ci purent alors entrevoir ses yeux. Seulement ses yeux, brillant d'une inquiétante lueur rougeâtre, seul détail visible de sa face cachée par les replis du capuchon.

L'être n'avait eu aucune attention pour les cadavres dzorls qui flottaient puis s'éloignaient, entraînés par la New Opals River vers le lac Torrens... Il pénétra dans le vaisseau ovoïde. Le plan incliné rétracté, le portillon galbé coulissa et, rapidement, l'engin s'éleva puis s'effaça littéralement en l'air...

La paralysie cessa aussitôt chez les touristes, médusés.

Presque au même moment, la terre trembla de nouveau, cette fois avec un grondement sourd qui dura plus longtemps, puis, au grondement succéda un bruit composite horripilant qui tenait du hurlement continu, d'un vacarme de scies électriques entrecoupé de gémissements de titans. Cela agissait sur les nerfs, faisait grincer des dents, vrillait le tympan. Le ciel à l'ouest prit soudainement une teinte verdâtre, puis s'assombrit, devint presque noir et une sorte de nuage sombre bizarre s'éleva de la terre ocre, s'éloigna en oblique vers le nord-ouest ; le jour revint peu à peu tandis que des exclamations fusaient de toutes parts. Cet étrange nuage, en s'éloignant dans le ciel, prenait l'aspect d'une sorte de pieuvre géante, d'une noirceur terrifiante qui s'élevait, disparaissait insensiblement vers l'horizon...

A bord du Tshilungka, dissimulé au sein de la couronne d'astéroïdes, entre les orbites de Mars et Jupiter, un silence de stupeur s'était établi dans la salle d'Ops du Service d'Action Psychologique. Le général Chuck Wharton, les techniciens dankorans, Teddy et Ariellah, Patsy Omaha, le docteur Frank Rooney, Mstislav Feodorenko et Yoko Tarawa rivaient leurs yeux sur le grand écran sur lequel, par éloignement, rapetissait la « chose » maléfique...

— L'Entité Noire d'Andamooka !

L'officier supérieur opina, troublé :

— Oui, monsieur Cowen, c'est ainsi qu'on peut appeler cette abomination fixée comme un parasite dans les profondeurs de notre planète ; une « entité » empiétant sur de multiples dimensions ; une structure innommable existant en symbiose avec les Gris, qui phagocyte partiellement leur énergie psychophysique et qui, à leur mort, « absorbe » leur dernière énergie vitale ! Je pense sincèrement que l'Entité Grise, trait d'union entre le monde des Dzorls vivants et l'équivalent de leur paradis, est un leurre et n'existe pas ! C'est la carotte qui fait avancer l'âne, les Gris ne pouvant imaginer qu'ils ont été créés pour, en quelque sorte, alimenter l'Entité Noire. Ils sont un troupeau : son troupeau ! De même que nous, les humains, nous sommes le troupeau des Dzorls !

« Oh ! certes, ils ne nous mangent pas en ragoût ou en sandwich, non. Nous ne sommes pour eux qu'un « complément alimentaire », qu'un apport d'enzymes qu'ils récupèrent dans nos muqueuses dont ils font un broyât mêlé à notre sang... Les bovins, pareillement mutilés, vidés de leur sang, ayant subi l'ablation de leurs organes sexuels y compris la zone anale, celle de la bouche, des joues, de la langue, servent eux aussi d'aliments...

— Puis-je me permettre une question, Général ? fit Ariellah.

— Je vous en prie, Commandant...

— Dans la base souterraine des Gris, au plateau d'Albion, nous avons pu constater — du moins sur les spécimens découverts dans une galerie — qu'ils étaient dépourvus de sexe et d'anus. Leur bouche est par ailleurs une cavité fermée, sans communication avec leurs viscères. Dès lors, comment s'alimentent-ils et comment évacuent-ils ce qu'ils ont... ingéré ?

— Leur physiologie est radicalement différente de la nôtre, même si nous n'en connaissons qu'une faible partie, commandant Griint-Louhark. Le broyât de muqueuses humaines ou bovines est mêlé au sang, homogénéisé puis... ingéré par capillarité à travers les cellules des avant-bras des Dzorls. L'élimination s'effectue par un processus inverse, par excrétion à travers les tissus des avant-bras[186] !

La jeune Japonaise fit une grimace écœurée :

— C'est répugnant !

— Pour nous, oui, mais pour eux, c'est aussi naturel que de respirer. Le vrai mystère réside ailleurs et j'avoue que nous ne l'avons toujours pas résolu : celui de leur système de reproduction, d'une part, et d'autre part, celui des inséminations artificielles pratiquées sur des Terriennes. Une impossibilité évidente, pour eux qui ne possèdent ni sexe, ni ovule, ni spermatozoïdes. Qui sont donc les donneurs ? Nous l'ignorons et, pourtant, les métis existent, improprement appelés « Terro-dzorls » puisque les Gris ne peuvent procréer...

Le général Chuck Wharton demeura quelques secondes pensif et dans ses yeux passa fugitivement une lueur inattendue : anxiété, émotion, tristesse ? La question de l'Australien ramena l'officier supérieur non pas « sur la Terre » mais au présent, à bord du Tshilungka :

— Et les fantômes, Général, que nous avons vus hanter certains secteurs de la base E.B.E. du plateau d'Albion ?

— Ceci est une autre histoire, sourit-il en jetant un coup d'œil au docteur Frank Rooney. Je vous cède volontiers la parole, Frank, puisque l'idée est de vous...

Le médecin acquiesça, un peu embarrassé :

— Tout d'abord, je dois rappeler, ou indiquer à ceux d'entre vous qui ne le sauraient pas, que depuis de nombreuses années, j'appartiens à la CIA. J'ai même été un agent spécial, autrement dit un de ces fameux MIB, chargés de besognes pas toujours reluisantes, comme l'exécution de personnes gênantes. J'ai été assez rapidement affecté au service du professeur Lionel Dennsmore, et je devins son médecin personnel, de même que l'un de ses trois gardes du corps. Ce savant, cloué sur son fauteuil roulant de paralytique, dirigeant le Majestic 12, m'emmena plusieurs fois dans la base de Dulce, me confia des missions de plus en plus... secrètes, lorsqu'il réalisa quelle épouvantable menace constituaient les Gris pour l'espèce humaine. Il était coupable, certes, puisque, président du gouvernement secret instauré par les « étrangers », il pactisait avec eux. Mais graduellement, devant leur absence totale de sentiments humains ou para-humains et se sachant médicalement condamné, il me fit part un jour de son désir de se racheter, de sauver sa fille métisse, la petite kryerla, ce que j'acceptai en cogitant un plan complémentaire du sien.

A son tour, il invita d'un sourire le commandant Patsy Omaha, à prendre la parole, ce qu'elle fit :

— Mon oncle, Harold Blackwood, ex-directeur de la CIA, avait établi un dossier sur le professeur Dennsmore en plein accord avec le président Alan Nedwick et nos alliés les Dankorans. Appartenant à l'organisation secrète Phi Oméga, nom de code des Forces Terriennes Libres, je fus chargée d'établir le contact avec Frank. Rendez-vous fut pris une nuit, près du ranch de Dulce, où un petit vaisseau de liaison, le Nzarnlé, me déposa. Je passe sur les détails. Le docteur Rooney accepta de se joindre à nous et devint à son tour notre allié... avant de recruter le professeur Dennsmore...

« La destruction de la base secrète souterraine fut programmée et nous tînmes plusieurs briefings avec Frank, le dernier ici, à bord du vaisseau mère où nous l'avions translaté. Il nous fit part de son plan des plus ingénieux et nous l'avons accepté. Il était nécessaire que nous puissions obtenir un film vidéo montrant clairement deux ou trois scientifiques, de face et de profil. Le Service d'Action Psychologique implanta chez Frank Rooney une micro-caméra reliée à un dispositif d'enregistrement micronisé logé dans une pièce de vingt-cinq cents, mêlée à d'autres — innocentes, celles-là ! — que contenait sa poche. Nous avons pu recueillir ainsi les images parfaites et animées de biologistes dzorls, dont Ahell-Naho, le docteur Toal-Nkor et Diildo-Yarl, tous travaillant au labo de la base.

« Il nous fallait aussi filmer le maître de Dulce, le sinistre Ilenngaor, mais ce « gros morceau » aurait été trop risqué pour Frank Rooney. Ce fut pourtant la mission la plus facile puisqu'il suffisait, dans la base, de programmer sur le téléviseur de la « cellule de vie » du professeur Dennsmore l'équivalent d'une vidéocassette consacrée à un discours de propagande prononcé par « Son Illustrissime Grandeur » Ilenngaor. Et ce fût un jeu d'enfant pour « mettre en boîte » ce film puisqu'il suffit à Frank de le visionner pour que ses yeux, jouant le rôle d'objectifs stéréochromiques de la micro-caméra, en fixent les images ! A partir de celles-ci, il fallait ensuite réaliser des fantômes et ça, ce ne fut pas de la tarte... Oh ! Veuillez m'excuser, Général !

Celui-ci rit de bon cœur :

— Vous l'êtes, commandant Omaha. Je pense qu'à présent, Frank pourrait prendre le relais...

Flash-back : 4 juillet 1989.

Chargé de mission très spéciale, le docteur Frank Rooney, aux commandes d'un hélicoptère mis à sa disposition, décollait de Dulce en compagnie d'Anna, sa maîtresse depuis des années mais aussi la jeune épouse du professeur Dennsmore. Sur ordre du savant, ils se rendaient à Nellis Air Force Range[187] prendre livraison d'un important matériel destiné au laboratoire du professeur Dennsmore au sein de la base E.B.E.. En fait, et cela Anna l'ignorait (comme beaucoup d'autres choses d'ailleurs), il s'agissait d'une série de mini-bombes nucléaires devant anéantir le terrier des « étrangers ».

Ce matériel n'étant pas tout à fait prêt, Frank et Anna s'étaient rendus à Los Angeles, passer vingt-quatre heures chez un ami du docteur Rooney : Lester Handford. L'agent de la CIA avait précisé à sa compagne :

— « C'est un technicien de top niveau, un génie de l'électronique, de l'électromécanique, des servomécanismes et des télécommandes d'asservissement. Il travaille sur des prototypes dont j'ai parlé à ton époux et celui-ci a été vivement intéressé. A ce propos, je voulais te prévenir que Lester Handford considère son labo comme un sanctuaire ultra-sacré et il ne faudra pas te formaliser si je m'isole avec lui dans son antre, tout à l'heure à notre arrivée.

— Rassure-toi, querido, ne comprenant strictement rien à ce que fait ton ami, tu imagines à quel point je le bénirai de ne pas m'infliger la corvée de devoir m'ennuyer dans son labo, pendant que vous papoterez tous les deux !

— Lester possède une magnifique résidence au bord du Hollywood Lake, avec une plage privée. Laura, son épouse, et toi pourrez vous y baigner pendant que nous... papoterons, comme tu dis...

— J'aime mieux ça, chéri !

Lui aussi ! Il était hors de question, pour la femme qu’il aimait de pénétrer dans l'extraordinaire laboratoire de Lester Handford : ce qu'elle y aurait découvert l'aurait terrifiée[188]. »

Car à partir des films fournis par l'ex-MIB de la CIA, son ami Lester Handford, super-technicien de génie, spécialiste des effets spéciaux et truquages mécaniques à Hollywood, avait réalisé, en vraie grandeur, des robots[189] à l'effigie des Dzorls Ahell-Naho, Toal-Nkor,

Diildo-Yarl et Ilenngaor ! Et c'est là qu'intervenaient les Dankorans, avec leur technologie hypersophistiquée, capable de télétransférer n'importe où ces robots en rematérialisation partielle, de les téléguider, de les animer, de les faire parler en reproduisant par synthèse la voix de leur modèle original. Ces simulacres incomplètement matérialisés apparaissaient donc avec une transparence spectrale de bon aloi conforme à celle que l'on prête à tout fantôme qui se respecte ! Mais ces pseudo-revenants étaient tout de même pourvus de mains contenant des résistances thermiques susceptibles d'infliger de sévères brûlures par contact avec l'épiderme de leurs victimes. Ahell-Naho, dans la base du plateau d'Albion et Ilenngaor, dans le bureau Ovale de la Maison-Blanche, en conservaient de cuisants souvenirs!...

Une tâche délicate, basée sur l'ambivalence comportementale des Dzorls, ces êtres froids, insensibles, sadiques sans volonté de l'être à l'égard des humains pas plus qu'à l'égard des bovins, mais paniqués de constater de visu que certains de leurs morts, irrémédiablement et définitivement morts, pouvaient tout de même « revenir » les hanter ! Pis, leur infliger de cruelles souffrances, et les marquer dans leur chair ! Manifestations angoissantes aggravées par le fait qu'elles discréditaient la notion « paradisiaque » de l'Entité Grise. Ce symbole de félicité, de récompense post-mortem, s'effondrait au profit de l'ignoble Entité Noire « dévoreuse » d'énergie vitale et friande aussi de l'âme des défunts...

Un beau coup d'intoxication à porter au crédit du Service d'Action Psychologique appuyé par la technologie supra-humaine des Polariens...

Il serait temps, plus tard, de se préoccuper de la nature exacte de cette mystérieuse « Entité » et de savoir quel rôle elle jouait dans la société dzorl mal connue des Terriens et des Dankorans...

A bord du Tshilungka, salle d'Ops.

Les explications données par Frank Rooney avaient fasciné son auditoire, en particulier Teddy Cowen qui, pensif, demeurait silencieux... Un silence troublé soudain par des coups appliqués contre la porte à verrouillage magnétique de la grande salle d'Opérations. L'on percevait, affaiblis, des pleurs entrecoupés de cris perçants, puis deux voix féminines tentant d'apaiser l'auteur de ces cris.

Frank Rooney lança vers le général Wharton une interrogation muette et ce dernier, comme accablé, acquiesça d'un battement de paupières. L'ex-MIB de la CIA se dirigea vers la porte, en commanda l'ouverture et reçut dans ses bras la petite Kryerla pleurant à gros sanglots, accompagnée d'Anna Dennsmore et de Xylnia, l'épouse dankoranne du général Chuck Wharton, toutes deux attristées mais aussi perplexes.

La fillette, par-dessus l'épaule de son « oncle », parcourait avidement des yeux — des yeux noyés de larmes qu'elle essuya du dos de sa petite main — les personnes présentes. Puis elle poussa un cri, s'arracha des bras de Rooney pour courir vers l'officier supérieur en hurlant de sa petite voix aiguë :

— Papa!... Papa!...

Etreint d'une violente émotion, le général Chuck Wharton s'était accroupi, tendant les bras vers la fillette qui vint s'y blottir en sanglotant de plus belle...

Les témoins de cette scène surréaliste, incompréhensible, s'entre-regardaient tandis que la belle « Coyote », Anna Dennsmore, sentait monter en elle une sorte d'angoisse, de crainte larvée, accompagnée d'un tremblement. Le docteur Rooney la prit dans ses bras, appréhendant une crise de nerfs. La seule à demeurer calme mais point sans émotion était l'épouse de l'officier supérieur, une très belle femme à la longue chevelure auburn, une biologiste dankoranne responsable d'un laboratoire du pont S jouxtant les installations sanitaires et hospitalières.

— N... Non, ce... Ce n'est pas possible ? balbutiait Anna. Général ! Ne... Vous êtes... Vous ne pouvez pas être... Lionel !

Xylnia, l'épouse du général (lequel s'était redressé, gardant la fillette dans ses bras), posa sa main sur celle de la « Coyote » :

— Si, Anna, tu dois me croire : le général Chuck Wharton est le pseudonyme pris par Lionel — ton ex-mari — à l'issue du traitement de régénération biologique associé au traitement curatif que nous avons appliqué au malheureux infirme que tu as connu. Cela nous a pris plusieurs mois, mais le facteur Temps ne comptait pas puisque nous sommes en mesure, avec les Kaltors équipés pour cela, d'évoluer aussi bien dans l'espace que dans les multiples dimensions temporelles. Je dirige le laboratoire où s'effectuent ces traitements particuliers, où nous avons traité avec le même succès l'infortuné docteur Moses Benkovitz (elle s'adressait maintenant à Ariellah et Teddy Cowen) que vous avez délivré des griffes des MIB avec le concours de Linda Buckley — la maman du petit Jeffrey, métis comme Kryerla — et de son compagnon Ken Fisher.

« Guéri, Lionel bénéficia d'un processus de régénération, de restructuration qui allait lui redonner l'aspect de l'homme robuste qu'il était avant d'être terrassé par sa terrible maladie. Les traits de son visage furent modifiés. En revanche, le robot à son image de paralytique réalisé par Lester Handford, est celui que Frank introduisit, en "pièces détachées", dans la base E.B.E. de Dulce ! Lionel fut dématérialisé et télétransféré à bord du Tshilungka tandis que Frank installait sur le fauteuil roulant le robot télécommandé... Fauteuil transportant l'une des bombes atomiques destinées à anéantir la sinistre base creusée sous l'Archuleta Mesa... Je crois devoir vous signaler que Lester Handford réalisa le robot de Lionel en plusieurs exemplaires et l'un d'eux — du moins seulement sa « carapace » — fut sacrifié pour permettre l'inhumation factice dans le cimetière de Dulce. L'un des exemplaires soigneusement conservés permit de réaliser la vidéocassette qui fut adressée à Wilbur Waller, successeur de Lionel, ainsi qu'au président fantoche des Etats-Unis d'Amérique et à plusieurs de ses complices.

« Tout cela se déroula dans le plus grand secret. Un secret que partageaient cependant le président Alan Nedwick, son fraternel ami le conseiller Harold Blackwood et quelques autres, dont, naturellement, Frank Rooney lequel, oncle de la petite Kryerla, fut le témoin de Lionel lorsque nous nous sommes mariés à bord de ce vaisseau...

Les yeux humides de larmes, Anna quitta les bras de l'ex-MIB de la CIA et vint, un peu gauchement, embrasser sur les joues celui qui, dans sa misérable condition de paralytique, avait été son époux, cet homme si malheureux, si faible, broyé de douleurs et de chagrin lorsqu'il avait découvert qu'elle le trompait avec son médecin personnel. Mais cet homme avait été aussi le tout-puissant Lionel Dennsmore, président du MJ 12, l'exécrable gouvernement secret à la solde des Dzorls, insensibles aux souffrances humaines — donc aux siennes — qu'il avait largement contribué à anéantir, se rachetant ainsi de sa culpabilité...

— Me pardonneras-tu jamais le... le mal que je t'ai fait, Lionel ?

Ce dernier avait été le seul à entendre ce murmure et ce fut dans un chuchotement qu'il répondit à son tour :

— Je te pardonne, Anna, et vous souhaite à toi et à Frank d'être aussi heureux que nous le sommes, Xylnia et moi.

Il reposa sur le parquet de la salle d'Ops sa fille qui, maintenant, riait à travers des larmes de joie. Lionel passa ensuite son bras autour des épaules de sa femme dankoranne :

— Voilà bien des retrouvailles émouvantes qui méritent d'être célébrées avec faste. Il y a, au carré des officiers, un excellent Champagne Taittinger qui nous attend...

La fillette métisse inclina un peu la tête, comme pour écouter puis elle sourit en captant la pensée de son meilleur ami, Jeffrey Buckley, qui ronchonnait :

— Ouais, tu as retrouvé ton père et ça me fait vachement plaisir, seulement, tu vas boire du Champagne et tu penses même pas à m'inviter !

— Mais si, j'y pensais, Jef ! Il faut me comprendre : quand j'ai capté les pensées de mon père que tout le monde croyait mort et moi la première, j'ai été bouleversée pendant que je me baladais avec tante Anna et Xylnia qui est maintenant la femme de mon père. Alors, je...

— Bon, abrégea le gamin, t'es contente et c 'est ce qui compte. Moi aussi je suis content pour toi. J'arrive. Oh, demande à tatie Patsy de nous faire un de ses fa-bu-leux chocolats au lait...

— OK, mon Jeffrey, viens vite... on va au carré des officiers avec le général Chuck... avec mon père, rectifia-t-elle fièrement, débordante de bonheur.

Insouciance de l'enfance, si éloignée des inquiétantes préoccupations des adultes qui, à présent, quittaient la salle d'Ops, ressassant les extraordinaires révélations obtenues du général Wharton-Dennsmore et de Frank Rooney. Deux hommes qui, en dépit de circonstances dramatiquement faites pour les opposer l'un à l'autre, étaient cependant devenus des amis.

Mais pour un mystère éclairci, beaucoup demeuraient sans réponse, tels ceux concernant ces êtres étranges, encapuchonnés, qui erraient dans les couloirs et salles des bases souterraines des Dzorls à travers le monde. Des créatures dont on savait seulement qu'elles possédaient d'inquiétants yeux rouges...

Autre énigme : que pouvait entraîner pour les Terriens la fuite — vers où ? — de la terrifiante « Entité Noire d'Andamooka » ?

Combien d'exaltantes et périlleuses missions devraient encore accomplir Teddy Cowen et sa compagne Aringa Griint-Louhark, avec leurs frères d'armes, les FTL ? Ces Forces Terriennes Libres connaîtraient bien des épreuves aux cours des terribles tribulations auxquelles les humains allaient être confrontés, sous la férule de plus en plus drastique du Majestic 12 et de sa cohorte d'infâmes collaborateurs...

N'était-on pas à la veille de vérifier l'hallucinante prophétie des textes sibyllins de l'Apocalypse, en prélude à la fin des Temps ?..

FIN DU ROMAN.

ET, COMME POUR LE PREMIER TOME, E.B.E. ALERTE ROUGE, TOURNEZ LA PAGE...

ET ACCROCHEZ VOS CEINTURES!...

ANNEXES

de la première édition, octobre 1991

(Où la réalité dépasse la fiction)

En dépit de certains épisodes incroyables en apparence, le roman que vous venez de lire (tout comme le précédent : E.B.E. Alerte Rouge) repose sur des éléments véridiques, même si, pour l'instant, nombre d'entre eux — non plus que leur source — ne peuvent être révélés.

En cela, ne jamais perdre de vue que le monde entier, depuis plus d'un demi-siècle, a été conditionné pour réagir par le scepticisme ou la négation, selon les étapes et le schéma suivants élaborés à partir des révélations de John Lear (CIA), Milton William Cooper et Bill English (de la Navy Intelligence) :

1) Deux ou trois espèces pensantes non terrestres appelées E.B.E. (Entités Biologiques Extraterrestres, surnommées Short Greys — Petits Gris — ou Gris) ont, durant les années 40 semble-t-il, pris contact avec les autorités américaines et conclu vers 1947 un pacte avec le président Harry Truman. Ces « visiteurs » offraient des perfectionnements technologiques en contrepartie de leur libre installation dans diverses bases militaires souterraines aux USA. Les mêmes accords intervinrent avec d'autres nations, à commencer par l'Union soviétique. Marché de dupes : les « visiteurs » ont en fait occupé la Terre, enlevé d'innombrables humains et ils continuent d'agir en terrain conquis !

2) La courroie de transmission des oukases des Gris est le MJ 12 (Majestic 12), gouvernement secret inspiré par ces petits êtres et contrôlant le marché mondial de la drogue, les narcodollars ayant servi à l'agrandissement, à l'enfouissement des bases souterraines localisées sous des bases militaires généralement situées (aux USA) sur les territoires des réserves indiennes. Le MJ 12, pour perpétrer ses crimes, ses assassinats (codifiés en conveniancy : à la fois solution de convenance et de commodité), utilise les MIB (Men in Black : Hommes en Noir), fraction dure de la CIA aux USA et leurs homologues du KGB en Union soviétique.

3) Sous la férule du MJ 12, les nations jouent le bras séculier des Gris, se rendent complices de leurs forfaits, au détriment de l'espèce humaine. Au début, le président Truman et une poignée de sommités politico-scientistes, par des manœuvres frauduleuses, par le mensonge élevé au niveau d'une institution, ont d'abord magistralement berné la communauté scientifique, d'ailleurs très rapidement et facilement acquise aux thèses officielles : les soucoupes volantes et les Extraterrestres n 'existent pas ; les témoins des observations sont des débiles, des amateurs de canulars ou des victimes d'hallucinations. La preuve : vous qui êtes des savants, des hommes intelligents, vous n 'avez jamais rien vu de pareil !

Les savants, hostiles a priori aux OVNI comme à tous les phénomènes qui relèvent des domaines encore inexplorés de la science, se sont donc ralliés à cette politique de contrevérité, de debunking (déboulonnage, mystification), faisant dès lors régner leur terrorisme intellectuel, lequel dure toujours ! Ces messieurs très doctes, manipulés (certains peut-être sans s'en être rendus compte), convenablement conditionnés, n'avaient plus qu'à attendre de pied ferme les questions des journalistes.

Ceux-ci en eurent pour leur argent, repartirent gavés de mensonges et le cycle infernal commença : soucoupes/OVNI = hallucinations, météorites ou planète Vénus. Martiens et autres petits hommes verts = canulars. Le processus, fort simple, a parfaitement réussi : les « savants » trompèrent les médias qui, certainement de bonne foi au départ, s'en laissèrent conter et trompèrent le public, tournant en dérision le plus important, le plus extraordinaire événement que constituait — et constitue encore — l'intrusion d'êtres inamicaux dans notre environnement. Selon les derniers éléments qui nous sont parvenus, il paraît même vraisemblable que des E.B.E. hostiles, d'une espèce ou une autre, séjournent de longue date sur notre planète. A l'heure actuelle, il n'en demeure pas moins probable que l'accord de 1947 constitue un tournant dans l'histoire de cette « cohabitation » forcée.

Pour éviter de devenir les complices de la mafia politico-scientifique des années 40 aux ordres du MJ 12, il aurait suffi aux médias de réfléchir objectivement, de réagir comme l'ont fait ceux qui deviendraient plus tard les premiers ufologues.

Dès le départ, les mensonges, les magouilles, les tromperies, les insinuations calomnieuses des autorités et des savants frileux véhiculés par les communiqués officiels sautaient aux yeux ; un minimum de bon sens, d'impartialité suffisait à un esprit libre et normal pour s'en rendre compte. Il eut alors fallu que ces mêmes médias (comme le firent les ufologues en puissance) rejettent les déclarations officielles et se mettent à étudier les observations de soucoupes volantes qui allaient devenir des OVNI. Ils auraient alors vite réalisé ce que nous, les « vieux de la vieille » en la matière, avions compris dès les premières manifestations du « phénomène ».

Pour l'heure, attachons-nous à démontrer la réalité du complot criminel mis en place de par le monde à l'instigation du MJ 12. De cet iceberg commencent à émerger plusieurs sommets encore noyés des brumes du mensonge. Mais le temps change ; le vent se lève et voici qu'apparaît peu à peu ce que les monstrueux Greys et les hommes à leur service ont fait jusqu'ici pour tout cacher à nos yeux...

Flash-back : juillet 1947 (résumé d'un long article, fourmillant de détails troublants, paru dans The News-Leader, Springfield, Missouri, le 9 décembre 1990). Le couple Anderson et leur fils Gerald, alors âgé de cinq ans, quittent Indianapolis pour s'établir à San Augustin, au Nouveau-Mexique où les attendent les oncles du petit Gerald avec leurs familles. Au second jour de leur installation, tous partent en promenade à la recherche des agates qui, selon la légende, abondent dans le désert. L'oncle Ted embarque la maisonnée dans sa vieille Plymouth et les voilà partis sous un soleil de plomb, dans cette région sauvage et désertique et où, depuis quelques semaines, la rumeur fait état de phénomènes mystérieux comme des crashes de soucoupes volantes.

Oncle Ted arrête sa voiture sur une éminence et là, nul ne pense plus aux agates : au flanc de la colline voisine, un impressionnant disque argenté est posé de guingois, sérieusement « amoché ». L'un des témoins médusés s'écrie même : « Eh ! Ce truc m'a tout l'air d'être un spaceship (vaisseau spatial) ! »

En se rapprochant de l'engin d'environ quinze mètres de diamètre, nos promeneurs font plusieurs constatations troublantes : il rayonne du froid. (Un peu plus tard, en touchant le métal gris argenté, ils ont l'impression de toucher l'intérieur d'un congélateur). A l'ombre de l'aile annulaire, près d'une profonde et large déchirure de la coque, gisent trois créatures inertes ; près d'elles, une quatrième, assise, considère avec inquiétude ces Terriens qui font cercle et la dévisagent. Ces êtres mesurent approximativement un mètre vingt, avec une tête disproportionnée par rapport à leur corps malingre. Leurs yeux en amande sont d'un noir charbonneux. L'un des trois « nains » gisant au sol remue faiblement, avec une respiration haletante, apparemment au bord de l'asphyxie.

Avec l'inconscience de ses cinq ans, le petit Gerald se met à palper les corps sans vie, pensant qu'il s'agit de sortes de grandes poupées. Devant leur absence de réaction, il regarde la créature assise qui justement le fixe de ses étranges yeux oblique. Par télépathie, cet être communique alors à l'enfant sa désespérance, sa peur lors de la chute du vaisseau qui percuta la rocaille et le sable de cette contrée désertique au climat accablant (45 °C). Le petit être allait mourir là, près de ses semblables, dont deux avaient péri et le troisième agonisait. Nouvelle inquiétude : d'autres Terriens approchent...

Effectivement, cinq collégiens et leur professeur venaient effectuer des recherches archéologiques dans cette contrée où, selon d'autres rumeurs, une grosse « météorite » avait dû s'écraser.

Inquiétude, alarme devant ces « géants » qui ont rejoint les autres et qui, à leur tour, roulent des yeux effarés... Inquiétude, mais soudain une angoisse, une terreur panique. Ce ne sont plus des humains pleins de curiosité, sans doute bienveillante, qui approchent, mais des soldats en armes. Des militaires qui foncent sur les inoffensifs badauds et les écartent avec brutalité, après un simple coup d'œil aux Extraterrestres et à leur nef qui, à l'évidence, sont pour eux de vieilles connaissances !

Devant tant de brutalité, l'un des Anderson riposte, cogne sur le soldat qui croyait pouvoir l'empoigner et l'expulser comme un malpropre. Un rouquin[190] au grade de capitaine hurle des ordres et les GI' s braquent leurs armes, prêts à tirer, tandis que l'officier aboie, congestionné de fureur :

— Si l'un de vous divulgue quoi que ce soit de cet « appareil militaire secret », vos gamins seront enlevés et vous ne les reverrez jamais !

Gerald Anderson, ancien de la marine et policier lui-même, ajoute qu'à l'époque, pas plus que maintenant, il ne vient à l'idée de personne de discuter de l'absurdité d'une menace en face de mitraillettes.

Même aujourd'hui, Gerald Anderson est particulièrement frappé par l'indifférence des militaires à l'égard de ces petits êtres aussi bien qu'à l'égard de leur vaisseau, comme s'il s'agissait pour eux d'un spectacle familier...

Stanton Friedman, savant atomiste et qui s'est spécialisé dans des enquêtes approfondies sur les phénomènes OVNI, attache une grande importance au témoignage de Gerald Anderson en raison du nombre et de la précision de ses réminiscences qui ont pu être vérifiées après tant d'années.

L'article de Mike O'Brien dans The News-Leader où le journaliste reproduit longuement ses interviews, à la fois avec Gerald Anderson et le physicien Stanton Friedman, n 'a été repris par aucun autre média !

Ce silence, aux Etats-Unis, s'explique fort bien : peu ou prou les grands groupes de presse sont contrôlés par des hommes appartenant au CFR, le Council on Foreign Relations... émanation directe — dit-on — du MJ 12. Un claquement de doigts du big boss et, du sommet de la pyramide jusqu'au plus humble quotidien ou hebdomadaire des régions rurales coiffés par le groupe, les rédacteurs en chef, le petit doigt sur la couture du pantalon, vont bel et bien finir par s'incliner.

N'empêche, cet incroyable silence servile est difficile à accepter pour un « honnête homme ». Pourtant, il ne s'agit pas, hélas, d'un phénomène nouveau. L'histoire nous a enseigné quels ravages peuvent générer l'appât du gain, la soif du pouvoir, la peur physique et morale, sans oublier celle du ridicule...

Et cette censure ou autocensure appliquée à tout ce qui dérange le MJ 12 et risquerait de mettre en évidence ses mensonges, s'exerce avec une efficacité époustouflante depuis près d'un demi-siècle !

J'ignore si, à la parution du présent roman-vérité, les médias en France auront eu la bonne idée de révéler en détail le témoignage capital de Gerald Anderson, mais c'est ce que j'ai fait dans la vidéocassette documentaire : OVNI ; E.B.E.

— L'INVASION A COMMENCE, première de la série « Les Portes du Futur ». Et si d'aventure, amis lecteurs, vous éprouviez des difficultés à vous la procurer, n'hésitez pas à m'écrire à l'adresse indiquée in fine.

Et rêvons un peu... Si vous deviez un jour faire une découverte extraordinaire touchant aux OVNI ou à leurs occupants, et si vous déteniez une preuve matérielle irréfutable, alertez-nous (l'UECDS, voir plus loin), sans retard. Nous respecterons votre anonymat et saurons comment utiliser cette preuve qu'il faudra traiter avec nombre de précautions.

Avant de quitter le chapitre des révélations de Gerald Anderson, j'aimerais, en particulier, attirer l'attention sur un détail dans son récit ; l'attitude des militaires devant la soucoupe argentée et les Extraterrestres morts ou blessés. Gerald Anderson n'avait noté aucune manifestation de surprise ou de curiosité, au contraire, simplement de l'indifférence de leur part.

Cela soulève une question importante sur ces E.B.E. terrorisés à l'approche des soldats ; ils n'appartenaient visiblement pas à la même race avec laquelle le président Truman avait conclu des accords en 1947. Or, c'est cette même année que Gerald Anderson et sa famille rencontrent leurs E.B.E. ! On pourrait retenir plusieurs hypothèses pour expliquer cette apparente contradiction. Retenons, pour l'instant (trop d'éléments nous font encore défaut) celle d'un « pacte » bien antérieur à l'accord beaucoup plus précis ou officiel, signé par Truman, en 1947.

Ainsi les E.B.E. rencontrées par Gerald Anderson se seraient fait piéger sur un territoire (notre planète) déjà occupé par leurs « semblables» mais appartenant à une autre faction ou ethnie. D'où leur frayeur.

On peut même se demander si elles n'ont pas été abattues sur l'ordre des Gris en place... Mais, et j'insiste, d'autres possibilités sont à envisager et l'état de nos connaissances actuelles ne nous permet pas d'avancer avec certitude dans telle ou telle direction.

Revenons en France avec un exemple de « méthodologie scientifique » du SEPRA pour illustrer une réalité bien concrète, celle-là. Près de Bernay, dans une petite localité de l'Eure, l'on découvre, l'été 1990, une excavation parfaitement circulaire d'une vingtaine de mètres de diamètre. Au beau milieu de ce champ de maïs, sans nulle trace de chenillettes, de pneus, ni de quoi que ce soit d'autre, un tel trou fait désordre. Et pas très joli avec ses végétaux écrasés, roulés, comme ils auraient pu l'être par une « hallucination » de forme ronde ou ovoïde ; une « hallucination » du genre pesant lourd.

Les gendarmes ont scrupuleusement noté tous ces détails, pris des photos et envoyé leur rapport au SEPRA.

Payé par vos soins et les miens (car le SEPRA est financé par des fonds publics), Jean-Jacques Velasco, le responsable de cette éminente commission d'enquête, débarque avec son équipe de spécialistes non moins éminents, armé d'un bulldozer et d'une pelleteuse mécanique...

Les « experts » du SEPRA ont vite fait de tout saccager de crainte, peut-être, qu'un indice révélateur ne tombe entre les mains de quelqu'un capable de le confier à un laboratoire d'analyses hors de leur portée. De l'excavation circulaire, il ne reste qu'un trou informe. Il n'y a plus rien d'exploitable.

Le trou a d'ailleurs, sur-le-champ, été identifié comme un cratère de météorite, puis comme un cratère de bombe.

Parallèlement, au sud de l'Angleterre, c'est par centaines que l'on découvre d'étranges crops circles, ces cercles parfaitement géométriques dans les champs de blé, avec ici et là, d'autre figures tout aussi régulières. Horreur ! Il faut absolument et rapidement fournir une explication aux contribuables d'outre-Manche.

On ignore si Mrs. Margaret Thatcher, alors Premier ministre, a téléphoné au CNES (Centre National d'Etudes spatiales, siège du SEPRA à Toulouse) pour y recevoir les lumières des experts en bulldozers et autres pelleteuses, mais ce que l'on sait, c'est que les scientistes anglais ont avec célérité, scientifiquement, indubitablement et irrévocablement expliqué ces cercles d'élégante façon : no doupt, ces « ronds » dans l'herbe ont tout simplement été produits par les pales d'un hélicoptère volant dos en bas, ventre en l'air [191]...

Un autre « savant » n'est pas de cet avis. Son explication est bien plus « exciting » : ces cercles sont le fruit du printemps, saison des amours chez les hérissons et autres quadrupèdes (ou moins « pèdes » que ça !) qui, c'est bien connu, font leurs galipettes en courant en rond dans l'herbe, formant alors des cercles parfaits !

Afin de prouver que des vaisseaux discoïdaux ne se sont aucunement posés dans le sud de l'Angleterre, on a fait là une découverte révolutionnaire concernant la parade amoureuse du hérisson. C'est proprement génial. D'autant plus qu'un pilote d'hélicoptère interrogé pourrait rétorquer qu'il faudrait le payer cher, excessivement cher, pour aller faire des ronds dans les champs de paisibles paysans en volant tête en bas, ventre en l'air. Mais allez donc interviewer un hérisson...

Et si l'on ne me croit pas, le lecteur français peut utilement consulter Science & Vie qui s'est consciencieusement fait l'écho de ces « explications » savantes ! Désopilant !

Autre exemple significatif : à Marcilly, un village au nord de Meaux (Seine-et-Marne), ont été relevées le 12 ou 13 juin 1989, des traces extraordinaires de plus de vingt-cinq mètres, formant un sillon rectiligne, avec de part et d'autre, des sillons perpendiculaires. Et là aussi, Jean-Jacques Velasco, arrivé sur les lieux, résout sans difficulté l'énigme : « Il s'agit d'un phénomène naturel atmosphérique, relativement rare : le foudroiement au sol ». (Déclaration reproduite par le quotidien Le Parisien.)

Un foudroiement (« rare », heureusement, selon J.-J. Velasco), né de l'opération du Saint-Esprit puisque l'organisme Météorage n'avait enregistré aucun impact de foudre au moment des faits. Je suis allé sur place, j'ai examiné attentivement ces traces et j'avoue qu'il faut avoir l'imagination et la compétence du SEPRA pour avancer cette histoire de foudroiement. (Plus loin, dans les annexes I, je nuancerai mon jugement à l'égard de J.-J. Vélasco). Le GEPAN est mort, on ne lui réclamera pas de comptes. Mais il pourrait bien en être autrement si le SEPRA « s'entête » encore dans sa politique réductionniste quand la vérité éclatera à la face du monde. Une vérité qui ébranlera la société humaine à un point qu'il est difficile d'imaginer[192] si l'on n'a pas déjà pris conscience des forfaitures du MJ 12 et des Terriens qui le servent ici et là. Ces derniers se retrancheront derrière leurs chefs et invoqueront la toute-puissante censure. Contradiction avec notre société à prétention démocratique et « transparente », où les autorités font en sorte de nous persuader (et d'enseigner) que la censure n'existe pas !

Si vous voulez avoir en main la preuve du contraire, il vous en coûtera quelques dizaines de francs en commandant la photocopie du Journal Officiel (épuisé) du 5 janvier 1979 et de celui du 5 décembre de la même année. Dans les deux, il est question des « archives publiques, de leur conservation, du secret relatif à tout document qui ne peut être légalement mis à la disposition du public ». (Voir les extraits en fac-similé à la fin de ce volume.)

Le « secret », selon des critères ou arguments trop fastidieux à exposer ici, couvre une période de soixante à cent cinquante ans. Ce qu'il est essentiel de savoir, c'est que toutes les enquêtes de la gendarmerie et du SEPRA concernant de près ou de loin des OVNI et leurs occupants entrent dans le cadre des archives publiques !

Pour des documents sur des phénomènes qui n'existent pas, cet « embargo » laisse rêveur.

Une dernière précision à propos de cette loi appliquant la censure sur les informations relatives aux OVNI et aux Extraterrestres, bien que ceux-ci n'aient jamais été mentionnés dans les textes, et pour cause ! L'un de mes bons amis, parlementaire et député-maire, informé des dessous de ces textes, pâlit en me regardant, effaré : « Ah ! les salauds. “Ils” ont bien caché leur jeu et nous ont doré la pilule pour faire passer cette iniquité ! Et dire que je fus parmi ceux qui votèrent positivement en vue de l'adoption de cette loi[193] ! »

Désormais, en présence de ce député-maire, il est préférable de ne pas prétendre que la censure a été abolie !

Mais la pire est sans nul doute l'autocensure qu'inspire la crainte d'être bafoué, ridiculisé, dégommé, mis au placard si l'on appartient à un puissant média ou à un certain niveau du fonctionnariat... ou si l'on est militaire.

Dans le présent roman-vérité, les aventures de mes personnages sous le plateau d'Albion reposent sur maints faits véridiques cachés par les autorités. Il en va de même pour quelques-unes des séquences situées à l'OAP, l'Observatoire Alpin de Provence...

Voici les faits. Au début des années 1970, le plateau d'Albion (Vaucluse) n'était qu'un immense chantier taraudé par une vingtaine de fosses profondes destinées à devenir les futurs silos à missiles à tête nucléaire. Outre ces silos, d'énormes excavations, infiniment plus profondes, allaient abriter les installations souterraines et secrètes de cette base stratégique, installations « répliquant » plus ou moins les installations de surface, mais avec un « plus »... bien mystérieux...

Un soir, après l'arrêt des travaux de la journée, un vieux monsieur, instituteur retraité, se promenait à travers le chantier lorsqu'il tomba nez à nez avec... un être de petite taille, à la tête volumineuse, à la peau grise, qui le fixa brièvement de ses grands yeux obliques avant de s'éclipser. Médusé, sans cacher la peur qu'il avait éprouvée, le retraité narra son histoire sous le sceau du secret à une personne tout à fait digne de foi.

Ce fut longtemps après la mort du témoin que cette personne confia cette rencontre au CEOF[194]. René Voarino et ses enquêteurs ne purent tirer de leur informateur aucune précision supplémentaire. Nous avons donc noté ce témoignage de seconde main sur nos tablettes à toutes fins utiles, non sans faire le rapprochement avec ce que certaines bases militaires US dissimulent dans leur sous-sol. Mais notre imagination, à l'époque, se refusa d'aller plus loin. Un nouvel élément allait intervenir : des soldats, sur le plateau d'Albion, virent ce qu'ils n'auraient pas dû voir, ce qui leur valut de cruelles représailles. Et encore n'ai-je utilisé dans la trame romanesque qu'une faible partie de leur témoignage, ceci afin de ne pas fournir des indications susceptibles de les identifier !

De même n'ai-je donné que peu de détails sur la mise périodique du site du plateau d'Albion sous contrôle des commandos Delta Force/MJ 12. Quand ils ont investi la base et mis « hors service » tout l'état-major et la troupe, ces hommes en uniforme sombre prennent leurs repas entre eux, utilisant des boîtes de rations alimentaires apportées par eux. Sur leur uniforme peu orthodoxe (inconnu au bataillon, selon la formule consacrée), ils arborent au niveau du cœur un insigne rond figurant semble-t-il un éclair stylisé et, sur l'épaule gauche, un écusson avec un triangle (delta). Nos divers informateurs (indépendamment les uns des autres) n'étaient pas suffisamment près des DF Men (hommes de la Delta Force) pour avoir pu noter avec exactitude les détails de ces insignes. Les individus aperçus une nuit en réunion avaient tous le teint « anormalement clair », blanchâtre, et l'expression quasi figée. Des « clones », nous déclarèrent les témoins, désagréablement impressionnés.

Des hommes étranges, qui rendaient terriblement anxieux les chiens de patrouille dans leur chenil. Durant les nuitées d'observation du CEOF, aux abords du plateau d'Albion, nous avons entendu ces chiens hurler à la mort puis avec un léger décalage, les chiens des rares fermes ou habitations ceinturant le site les imitaient. Je doute que la balade d'un mulot ou la visite d'un rat des villes à un rat des champs suffise pour expliquer ce phénomène.

Quand ils investissent la base de surface (alors placée en stade d'alerte maximum), les DF Men prennent sous leur contrôle les PCT ou Postes de Conduite de Tir. L'accès à ces postes est, dans ces cas, prohibé, même à ceux qui, d'ordinaire, y sont librement admis. La salle des ordinateurs, ultra-protégée, dans laquelle l'on ne pénètre qu'à l'aide d'une carte magnétique à code, est occupée la nuit par les DF Men ; ses baies sont alors éclairées. Les militaires qui, n'étant pas « dans le secret des dieux », s'en étonnent... se font remettre en place s'ils s'avisent de donner l'alarme ! Les placards personnels (armoires métalliques) des militaires sont fréquemment fouillés par les DF Men, des appareils photo confisqués, puis remboursés sans sourciller par le commandement de la base si la victime dépose une plainte. Il ne fait pas bon, non plus, de tenir un journal intime en consignant les « choses » et incidents « bizarres » constatés sur le site, surtout lorsque ce sont les Delta Forces/MJ 12 qui le contrôlent. Certains possesseurs de journal intime se sont retrouvés à l'hôpital, sauvagement tabassés, hors site, comme indiqué dans la trame romanesque de ce livre.

Ces commandos, qui arrivent dans des camions et des voitures banalisés, la plupart immatriculés en 75, repartent au bout de quarante-huit heures, sans préavis, et l'état-major de la base reprend ses pleins pouvoirs, comme si de rien n'était.

Et alors, ronchonneront les anti-ufologues, tout cela peut relever uniquement de votre imagination ! Et de toute manière, nous ne voyons là aucune corrélation avec « vos » E.B.E. ! (NB : Ce ne sont pas « mes » E.B.E.. D'autre part, ces faits énoncés sont connus du

CEOF et de l'IMSA — soit près de 1 500 personnes ! — et pas de moi seul).

Mais poursuivons les divulgations embarrassantes. L'an dernier, (rappelons que ces lignes ont été écrites en 1991), lors d'un voyage d'étude quelque part en Europe, je retrouvai mon ami Jérôme (un faux nom, naturellement) qui en son temps avait lu mon ouvrage documentaire épuisé : Le monde étrange des Contactés. Dans cette première édition, il était déjà question du plateau d'Albion singulièrement fréquenté par les OVNI. J'y révélais ceci : à haute altitude, un vaisseau géant largue des modules de reconnaissance, lesquels se positionnent à huit ou dix mètres de hauteur seulement au-dessus du silo ouvert quarante-huit heures plus tôt par le commandement de la base (de surface, donc « normale »). Cela m'inspira l'élaboration d'un projet de recherche — l'Opération Rapa-Nui — soumis au ministère des Armées en 1985 sous le copatronnage de l'IMSA et du CEOF. Le ministère chercha à me faire parler : comment pouvais-je savoir tout cela et par qui et pourquoi ? Devant mon obstination à refuser de trahir mes informateurs, le ministère, après bien des tergiversations, me signifia son refus. Exit Y Opération Rapa-Nui.

Cela exposé pour mémoire, mon ami Jérôme allait m'apprendre « une chose dingue » (ce sont ses termes) : un sien ami que nous appellerons Némo avait pour passe-temps la spéléologie, qu'il pratiquait en amateur avec quelques camarades. Un jour, ceux-ci décident d'aller explorer l'un des trois cent cinquante gouffres (vous avez bien lu : trois cent cinquante avens) du plateau d'Albion[195]. Premier puits, cinquante ou soixante mètres : tout va bien. On progresse dans une galerie déclive au bout de laquelle s'ouvre un autre puits. RAS. Au fond de ce puits, nouveau dénivelé qui, vers trois cents/trois cent cinquante mètres de profondeur, amène les spéléologues devant un troisième puits profond d'une centaine de mètres. Là, les garçons se reposent mais Némo, excité par la soif de la découverte, les laisse, fourbit les échelles d'Elektron (marque allemande [1908] d'un alliage ultraléger), les cordages et descend dans ce troisième puits... à la base duquel il voit, incrédule, une lumière bizarre. Il éteint son photophore frontal, prend pied en silence au fond du puits et jette un coup d'oeil par l'ouverture de ce qu'il croit être une galerie. Non : il s'agit d'une ouverture artificielle donnant sur une immense salle au parquet blanc, lisse comme un miroir, éclairé par une étrange lumière orange sans source apparente. Une salle bien évidemment artificielle creusée, aménagée et meublée seulement de cinq ou six fauteuils blanc, un peu « bizarres ».

Inquiet soudain, réalisant qu'il vient de débarquer sur un terrain sacrément glissant, insoupçonné du commun des mortels, Némo rejoint ses camarades et les dissuade de l'imiter pour le moment, expliquant que ce qu'il a trouvé est fantastique et mériterait une exploration en bonne règle, avec appareil photo ou caméra. Il faudra revenir... (je ne garantis pas l'exactitude des paroles du spéléologue, mais cette transcription est sûrement proche de ce qu'il a dit). Revenu en France, j'appelle Némo de la part de Jérôme et tombe sur un homme anxieux, puis affectant l'ignorance : « Non, vous faites erreur, je ne comprends rien à ce que vous dites... D'ailleurs, le « trou” que nous avons visité n'était pas très profond... Oui, d'accord, j'ai bien fait de la spéléo sur le plateau d'Albion mais je n'ai rien découvert. Aucun mystère. Rien... »

J'insiste, disant que j'appelle d'une cabine téléphonique de la ville de X (sans indiquer cependant que chez moi, mes lignes et mon télécopieur sont sous surveillance permanente) et que notre conversation — en principe ! — ne peut donc pas être écoutée. Rien n'y fit : Némo n'avait rien vu, rien découvert et d'ailleurs, la spéléologie, il n'avait plus le temps d'en faire.

Exit Némo. Restait Jérôme que j'obtins (toujours hors de mon domicile) : mon appel avait rendu Némo fort mécontent. Jérôme se repentait de m'avoir parlé de cette prodigieuse découverte qui ne pouvait être qu'une aire de la base E.B.E. du plateau d'Albion, enfouie à cinq cents mètres de profondeur minimum. Ce repentir ne l'empêcha pas, grâce à Dieu, de m'informer que Némo, plus tard, avait cherché à reprendre l'exploration du gouffre... Mais arrivé au premier puits, il avait constaté que celui-ci avait été obstrué par un « bouchon » bétonné... Sans doute pour empêcher les courants d'air, dont on sait combien ils sont préjudiciables à la santé !

Dans son article « Les berges de l'Apocalypse » (Le soir, Marseille, 19 novembre 1986) consacré à ce site de missiles, le journaliste Claude Mattei écrit de façon imagée mais conforme à la réalité : « Sous ces terres de Haute-Provence sont tapies des forces terrifiantes ». C'est plus vrai encore maintenant que nous savons ce qui gîte au-dessous des ogives nucléaires !

A moins de vingt kilomètres à l'est du plateau d'Albion, il se passe aussi de curieuses choses sur le site de l'OHP, l'Observatoire (astronomique) de Haute-Provence ; et cela depuis bien des années avant que n'ait été donné le premier coup de pioche du chantier de la base militaire et des silos à missiles.

L'histoire commence dans le courant des années 50, par une froide nuit d'hiver. Attendant leur tour de pouvoir utiliser l'un des grands télescopes, deux astronomes emmitouflés dans leur canadienne fument leur pipe en admirant le ciel clouté d'étoiles. Et voici qu'arrive à « tire-d'aile » une magnifique soucoupe (on ne disait pas encore OVNI) auréolée d'une belle couleur vert émeraude, et son imbécile de pilote qui se met dans l'idée de survoler l'OHP à basse altitude !

Et ces deux malheureux astronomes qui n'en mènent pas large ! Car enfin, la veille encore, un ponte de l'astronomie n'a-t-il pas affirmé que les soucoupes n'existaient pas ?

Que croyez-vous qu'ils font, ces deux témoins ? Ils n'échangent qu'un bref coup d'œil gêné, tournent le dos tandis que le vaisseau avance et se hâtent d'accéder à la coupole ! L'astronef s'éloigne, reprend de la hauteur et file vers le sud sous les yeux émerveillés d'un astronome de mes amis qui, attendant son tour d'utiliser le télescope, se trouve à une quinzaine de mètres à peine et a tout vu... sans être vu de ses collègues !

Sans commentaires...

Il est exact que dans le secteur nord du site existe une aire interdite, soi-disant uniquement réservée aux recherches aéronomiques, laser et autres ; il est non moins exact que certains de ces « chercheurs » se baladent avec un 357 Magnum à la ceinture et ce de façon tout à fait apparente. Dame, il y a tellement de malandrins, de nos jours... Ce pourrait-il que l'un d'eux, subrepticement, vienne voler un rayon laser, piquer un train d'ondes infrarouges ou, la nuit, escamoter un rayon de lune ?

Est-ce dans cette dark zone que parfois des camions soviétiques (depuis des années) viennent décharger nuitamment leur matériel mystérieux ? En tout cas, non seulement le tunnel long de cent mètres existe, enfoui devant les bâtiments des services techniques et des laboratoires jouxtant les services administratifs, mais trois autres tunnels, moins longs et dont un coudé, sont également sous le site. De même, la fameuse « armoire secrète », dans le long tunnel, abrite effectivement des photos d'OVNI, soit télescopiques, soit prises par des amateurs qui les ont naïvement envoyées pour étude à l'Observatoire ! Documents qui s'accumulent là depuis une quarantaine d'années, confisqués par la censure !

Si un journaliste avisé devait un jour demander à quoi servent ces tunnels, la réponse invoquerait l'étude des propagations de rayonnements. C'est vrai en partie. Toutefois, si c'est seulement pour cela, pourquoi lesdits tunnels sont-ils « secrets » et donc accessibles seulement à un très petit nombre ? Alors, à quoi (et à qui) servent-ils, ces tunnels frappés d'interdit ? Y cultiverait-on en douce des champignons de Paris ? Voilà qui ferait une concurrence déloyale aux (rares) épiceries de Saint-Michel-L’observatoire, de Mane ou de Forcalquier !

Pour en finir (provisoirement...) avec l'OHP, voici un curieux incident survenu à un peu plus de cinq cents mètres au nord-ouest.

Le samedi 7 octobre 1989 à midi quinze, trois chasseurs progressent dans un bois touffu, puis ils tombent en arrêt, découvrant dans un taillis une biche éventrée de la taille d'un mulet, les oreilles coupées, la langue tranchée au ras de la gorge, la queue coupée, fort peu de sang autour d'elle. Et pas la moindre mouche sur la carcasse... D'autres cerfs et biches mutilés auraient été découverts dans les bois (enquête en cours). Ces animaux ont été lâchés depuis des années dans la montagne de Lure, à environ une vingtaine de kilomètres plus au nord, afin qu'ils se reproduisent. Les chasseurs qui firent cette macabre découvert et qui m'en informèrent doutent fort qu'il s'agisse là de l'acte barbare d'un amateur de trophée. Celui-ci ne se serait pas contenté de couper queue et oreilles : il aurait (sans trancher la langue) coupé la tête au garrot afin de la confier à un taxidermiste.

L'affaire deviendra sérieuse si l'on découvre, un jour, un ou des mutilés humains ! Comme aux Etats-Unis [196].

Il y a bien vingt-cinq ans, (N.B: texte écrit en 1991) un ami, agent de la BST de la ville de N, revu fortuitement dans la rue, me dit à peu près ceci, avec un bon sourire : « Tu as des lecteurs, chez nous ; cela ferait plaisir à des collègues de bureau et à une secrétaire si tu pouvais un jour leur parler des soucoupes. » J'acceptai de rencontrer ces quelques collègues et la secrétaire le mois suivant et mon ami me fit alors entrer dans un amphi... rempli « à ras bord » d'inspecteurs et autres commissaires de la BST/Province mais probablement aussi de la DST/Paris ! L'on était loin de la petite réunion « avec des collègues de bureau ». Passons. J'exposai ce que nous (ufologues) savions alors du problème, notre certitude absolue que nos visiteurs « venaient d'un autre monde » (ils viennent sans doute aussi d'ailleurs, nous le verrons plus loin) et l'auditoire me posa ensuite de nombreuses — et pertinentes — questions... Enrichissantes, ces questions, qui prouvaient à l'évidence que ces hommes (moyenne d'âge moins de quarante ans) étaient, les uns spécialistes des civilisations anciennes de l'Inde, de l'Amérique précolombienne ou des pays d'Europe, alors que d'autres, non moins à l'évidence, avaient des connaissances sérieuses en matière de physique. « L'hypothèse » de l'antigravitation ne les rebutait pas, sans qu'ils laissent pour autant apparaître leur conviction dans l'utilisation de cette technique futuriste chez nos visiteurs.

Je réalisai qu'ils semblaient un peu désappointés de ne pas avoir pu me prendre en faute, au cours de mon exposé ; quoi qu'il en soit, j'eus droit en les quittant à de chaleureux remerciements et, là aussi, il me sembla que j'avais conforté certains d'entre eux dans leur certitude que la vérité n'était pas chez les officiels mais chez les hommes de terrain, autrement dit, les ufologues.

Les années, les décennies s'écoulèrent et voici un an (rappel : écrit en 1991), je rencontrai par hasard mon ami « N », inspecteur/BST, alors à la retraite. Je lui fit part des harcèlements téléphoniques dont notre petit groupe de recherches de pointe faisait l'objet : harcèlements accompagnés de menaces (voix contrefaites), de bruits mécaniques amplifiés, de « signaux » à haute fréquence (1000 périodes/seconde) qui vrillent le tympan. Un soir, poursuivis-je, lors d'une réunion chez moi avec ces chercheurs, les harcèlements téléphoniques furent tels que, exaspéré, j'actionnai la culasse de mon automatique en prévenant celui qui se trouvait à l'autre bout du fil : « Dis, c... (ici, un mot rimant avec épinard),/e suppose que tu sais ce qu'est ce bruit. Alors, sache bien que le jour où nous vous aurons identifiés, toi et tes complices, il sera préférable pour vous de tirer mieux et plus vite que nous. Sans cela, celui qui tombera entre nos mains passera non pas un mauvais quart d'heure mais une très mauvaise nuit ! »

Quelques jours plus tard, ces ripoux dévoués au MJ 12 récidivaient et dans le téléphone, ce fut un festival de tir d'armes automatiques (rafales de PM ou de mitraillette) ! Une réponse claire à mes menaces. Je racontai naturellement cela à mon ami inspecteur à la retraite en lui précisant que nous avions déposé une plainte entre les mains du Procureur de la République... en pure perte. Et à propos de perte, mon dossier de plainte disparut du Parquet pendant plusieurs mois ! J'ai même mené une véritable enquête policière... non orthodoxe, pour essayer de suivre sa trace et m'assurer qu'il avait bien été retrouvé. Je pouvais être tranquille, m'assura-t-on, le dossier retrouvé était désormais à l'abri... Dans les oubliettes !

Informé de tout cela, outré, mon ami inspecteur retraité me promit de faire intervenir des collègues en service et on allait voir ce qu'on allait voir ! « N » me rappela dix jours plus tard, avec un ton bien différent de son habituel abord jovial ; un ton résolument gêné, embarrassé au possible, pour me dire qu'étant à la retraite, il ne s'occupait plus de rien, ne connaissait plus personne, ne savait pas, ignorait tout. A se demander s'il avait jamais entendu parler de la BST ! J'apaisai ses angoisses métaphysiques, lui faisant observer que le rencontrant par hasard dans la rue, je lui avais simplement raconté ce qui arrivait à notre petit groupe d'ufologues, sans avoir pleuré sur son épaule en l'appelant au secours. Je ne l'en remerciai pas moins d'avoir tenté de me rendre service et me montrai désolé d'apprendre que là où il n'était pas allé, ses collègues qu'il n'avait pas vus, aient pu lui conseiller de ne point mettre le nez dans cette nauséabonde affaire du MJ 12...

C'est des Etats-Unis que nous viennent des informations exceptionnelles et extrêmement précieuses. Milton William Cooper, ex-technicien de l'aéronautique et exagent de la Navy Intelligence (cf. E.B.E. Alerte Rouge), rapporte avoir entendu des instructeurs militaires avouer que, sur une base américaine de missiles, un vaisseau « étranger » s'était posé ; ses occupants humanoïdes paralysèrent les hommes, s'emparèrent de l'ogive nucléaire de l'un des missiles et reprirent l'air, sans se presser...

Dans son extraordinaire ouvrage (évidemment non traduit en français bien qu'il soit assuré d'être un best-seller !) An Alien Harvest (Une moisson étrangère), Linda Molton Howe a recueilli des confidences de Milton W. Cooper, lequel a eu accès à des documents top secret concernant les E.B.E., le fameux rapport n° 13, Grudge/Blue Book.

En voici des extraits : « (...) Les photos étaient des photocopies noir et blanc (...) quinze à vingt du format 20x25. (...) Le plus grand nombre concernait des autopsies. (...) Il y avait aussi des photos d'étrangers vivants. »

Cooper décrit sommairement un vaisseau de neuf mètres de diamètre posé sur ses vérins d'atterrissage et enchaîne (résumé) : « J'ai vu des photos de deux types différents d'étrangers appelés les “Gris”. L'un était la petite créature que les gens voient “normalement " ou rapportent avoir vue lors des enlèvements. Ces êtres possèdent à chaque main quatre doigts palmés (même chose pour les orteils “griffus”). Un troisième type, dans ces documents, d'une taille sensiblement supérieure, est appelé “Orange ", et semble observer une politique de non-ingérence. La tête des Gris, de proportion plus grande que la nôtre, est caractérisée par des yeux très grands, noirs, opaques, sans pupille. Pas d'oreilles visibles, mais l'une des deux espèces possède un nez en “museau” volumineux et crochu. Peau grise très proche de celle des reptiles. »

« Dans ce rapport top secret, relate textuellement Milton William Cooper, il était écrit qu’ils (les E.B.E.) pouvaient absorber des fluides par l'intermédiaire de leur bouche en petite quantité, ou qu’ils absorbaient un liquide à travers leur peau (mains et avant-bras). C'est ainsi qu'ils se nourrissaient ; et que la nourriture est convertie en énergie par photosynthèse de la chlorophylle et les déchets sont excrétés à travers la peau » (c'est moi qui souligne).

Cooper précise que, sur les photos d'autopsie, il ne vit aucun organe sexuel, ni aucune glande mammaire ou mamelon, ni nombril, ni système pileux. Les Gris au nez crochu ont des yeux différents, très étirés vers les tempes ; ils sembleraient avoir une pupille avec une « rainure » verticale d'un blanc luisant, sur les photos en noir et blanc. Son confrère Bill English, lui, vit des photos en couleurs où cette rainure pupillaire apparaissait comme une « lumière jaune-vert ».

Avant d'aborder une « hypothèse de travail » fantastique, il est nécessaire de récapituler ce que fut l'énorme vague d'OVNI qui déferla sur la Belgique (décembre 1989/juin 1990), où l'on compta plus de mille cas signalés et certainement dix fois plus qui ne le furent point. La plupart du temps, il s'agissait d'imposants vaisseaux triangulaires, quasi silencieux, dotés de phares/projecteurs extrêmement puissants. Ils progressaient généralement l'avant incliné orné de baies rectangulaires. Au cours de mon enquête sur place (dernière décade de mai 1990), l'un des témoins de la région liégeoise, Stany Box, me fit visionner ce qu'il avait filmé le 20 février 1990 : un engin qui vola lentement au-dessus de son immeuble, sur les collines de Flémalle-Grande au sud de Liège. La puissance de ses trois lumières estompait les contours du delta qui se déplaçait avec un léger ronronnement de ruche ou de transformateur.

Le 25 mai 1990, Stany eut la gentillesse d'organiser une veillée d'observation sur une aire plane des collines de Flémalle-Grande d'où l'on domine Liège, la vallée de la Meuse et Seraing. Un petit vent frisquet nous ôtait toute espérance de transpirer ! Vers minuit, sur les dix ou douze personnes participant à la veillée, nous fumes seulement trois ou quatre à apercevoir, venant de l'est et filant vers l'ouest à très grande vitesse, un objet ovoïde rayonnant une fascinante lueur vert émeraude : une sorte d'olive aux contours nets, ne pouvant en aucune façon être confondue avec une météorite qui, à cette faible altitude, n'aurait pas manqué de laisser une majestueuse traînée lumineuse provoquée par la combustion de la matière météoritique par friction sur les molécules d'air.

Le temps de pousser une exclamation et il était trop tard pour filmer : les camescopes avaient été placées sur trépied et recouverts d'une feuille de plastique pour les protéger de la condensation. Nous attendions un vaisseau lent et c'est un « modèle » ultra-rapide qui se présenta !

Le matin, je m'étais rendu dans le Hainaut pour y rencontrer Mario R, témoin d'un événement peu banal. Mario nous conduisit au bois du Prince (proche de la magnifique abbaye d'Aulnes dont il reste d'imposants vestiges), abbaye déjà survolée par l'un de ces vaisseaux triangulaires. L'engin avait largué des « mouchards » sous l'aspect de petites sphères rouges. Décrivant des trajectoires zigzagantes parfois au ras du sol, ces mini-appareils, en divers endroits, mirent le feu aux broussailles de ces collines boisées, touffues. Un feu bizarre qui s'éteignait rapidement, ne dégénérait pas. Ici et là, nous avons relevé, sous des branches mortes tombées à terre, de l'herbe brûlée mais de façon superficielle. Ailleurs, en revanche, l'écorce d'une autre branche était carbonisée mais l'aubier restait intact. De petites branches présentaient, elles aussi, un choc thermique, un flash qui, carbonisant l'écorce, laissait l'aubier normal ! Sans nul doute, en maints endroits, un « mouchard » ignifère avait évolué parmi les herbes et les branches mortes et ce en décrivant invariablement des tracés sinueux.

Une dizaine d'années plus tôt, un M. X se promenait devant les majestueux vestiges de l'abbaye d'Aulnes lorsqu'il éprouva la surprise de sa vie : de ces ruines sortait un petit être à peau grise, à grosse tête, portant une sorte de combinaison assez ajustée. L'être le fixa un instant de ses yeux obliques puis s'en alla vers la Sambre, cette adorable petite rivière bordée d'aulnes et de peupliers, là où, le 2 janvier 1990, sous une pluie fine, Mario R avait observé (près du tunnel de chemin de fer) un objet triangulaire sombre, équipé de deux projecteurs bleus de forme carrée et auréolé d'une lumière blanche.

Vers la fin du mois de mai 1990, le comte et la comtesse d'Oultremont, qui suivent de près l'actualité ufologique, me reçurent en leur château de Linkebeek situé au sud de Bruxelles. J'avais déjà eu le plaisir de les rencontrer une huitaine d'années auparavant, lors de la conférence de presse donnée à l'International Press Center de la capitale belge par un excellent ami commun : Roger Rémy, chercheur aux Etats-Unis. Par ironie du sort, alors que nous bavardions à Linkebeek, l'un de ces vaisseaux (qui hantent les cieux de la Belgique avec une inquiétante obstination) descendait dans le parc du château de War Fusée (appartenant également à la comtesse Chantai d'Oultremont) pour y effectuer un quasi atterrissage... sur la tranche ! Quelle déception de n'avoir pu contempler ce spectacle !

Depuis deux ans maintenant, en matière d'exhibitions ufologiques, nos voisins ont été servis et ce n'est sûrement pas fini ! En novembre 1989, peu après trois heures du matin, un vaisseau impressionnant survola très bas la capitale pour se stabiliser vers la gare du Midi et l'église Saint-Antoine. Sous la partie ventrale du triangle, une petite plateforme descendit, occupée par un humanoïde nain qui contempla les toits (une trentaine de mètres plus bas), puis ce singulier élévateur remonta, disparut dans le triangle et celui-ci s'éloigna...

L'on ne compte plus le nombre d'engins insolites qui paraissent soumettre le territoire belge à un espionnage systématique (ou manœuvres visant à tester les réactions officielles ou celles de la population...). Exemple ces « cubes » métalliques mats, de cinquante mètres de côté, dotés de rangées de hublots, de lumières, effectuant des statiques aux entrées et sorties d'autoroutes. Les triangles de très grande ou de faible dimension sont légion ; enfin, il y a aussi les « soucoupes », tel ce disque métallique gris sombre (150 à 200 m de diamètre) qui, le 7 avril 1991, près de Rumillies (région de Tournai) volant à l'envers, son dôme axial orangé dirigé vers le bas, ondulait au-dessus des arbres à seulement une trentaine de mètres. Il ondula ainsi pendant une demi-heure puis bascula carrément sur la tranche (comme dans le parc du château de War Fusée) avant de s'éloigner. Deux jours plus tôt, l'ufologue belge Roger Lorthioir avait trouvé dans l'herbe de son jardin une trace de pied nu avec, semble-t-il, des orteils griffus. Longueur : soixante-dix centimètres !

Ce que pour l'instant les médias ne rapportent pas, en revanche, ce sont les prises de contact des occupants de certains vaisseaux avec les humains. En Belgique, l'on commence à recueillir des témoignages de « rencontres rapprochées » avec des humanoïdes de taille normale (selon nos critères), parfois associés à des êtres de petite taille, voire à des Gris ! Combien de temps encore les médias cacheront-ils ces événements ? Les autorités belges, l'état-major de l'Air Force Aérienne n'ont-ils pas été contraints d'avouer que ce que les pilotes de chasse expérimentés avaient observé et enregistré ne pouvait être assimilé à des avions, fut-ce avec les Stealth Fighters F 117 A ?

Lorsqu'on songe à tout cela, à ces résultats positifs, quantifiés par les radars, par des aviateurs professionnels civils et militaires, par des scientifiques libres et intelligents (leurs collègues français auraient intérêt à en prendre de la graine !), quand on lit dans Science & Vie (juin 1990) que les OVNI n'existent pas (voir annexes E.B.E. 2, le revirement spectaculaire de ce mensuel en juin 1999 !), qu'il s'agit de F 117 et que « la chasse à l'OVNI à laquelle ont participé des militaires de l'armée belge, des radaristes et autres amateurs (sic !) s'est soldée par un échec », l'on a furieusement envie de botter le train de l'auteur de ces lignes faussement rassurantes. Tromper aussi délibérément, même si c'est sur ordre, les lecteurs adultes est parfaitement ridicule. Mais il y a plus grave.

La revue a sur le marché un mensuel Science & Vie Junior. Le matraquage y est pire (avec, bien sûr, l'invariable coup d'encensoir au SEPRA) puisqu'il a apparemment pour but de conditionner les jeunes, de les tromper en leur faisant croire que les OVNI sont des histoires de fous ou des hallucinations et que les F 117 ayant une forme plus ou moins triangulaire, c'est lui que les témoins ont pris pour une « soucoupe volante »..

Ceux qui s'intéressent plus particulièrement à l'intox devraient lire — hilarité garantie — les Cahiers bimestriels de l'AFIS (l'Association Française pour l'Information Scientifique), autrement dit : les Cahiers de l'Union Rationaliste. Le n° 185 (non daté, mais probablement de 1990) consacre sa couverture à : « Homéopathie et OVNI : le mariage est officiel. »

Le chef de la publication, Michel Rouzé, nous fait l'honneur, à nous ufologues, de nous contester violemment sinon bêtement (restons polis !). Citons-le :

« Les délires sont entretenus par leurs exploiteurs, médias en quête de sensationnel, éditeurs à gros tirages, auteurs spécialisés, eux-mêmes plus ou moins délirants, comme en France Aimé Michel ou Jimmy Guieu. N'oublions pas le présentateur de TV Jean-Claude Bourret, qui durant plusieurs années exploita ce filon, avant de se tourner vers d'autres fantasmes à la mode. Il faudrait ajouter quelques rares scientifiques, que leur profession et leurs diplômes ne préservent pas d'un grain de folie ou de la tentation de trouver dans l'irrationnel une notoriété qu'ils ne jugent pas avoir suffisamment acquise dans leur métier. Tel le physicien (par ailleurs estimé de ses pairs) Costa de Beauregard, qui se porta garant de l'authenticité des pouvoirs paranormaux d'Uri Geller, ou l'entomologiste Rémy Chauvin, toujours à la disposition des producteurs d'audiovisuel pour boucher un trou dans leur programmes.

« Quelques anciens croyants, comme en pays francophone notre ami Marc Hallet, s'acharnent à débusquer l'imposture ou l'hallucination dans les nouvelles vagues d'OVNI. Les “néo-ufologues” eux-mêmes, partagés en sectes concurrentes, passent leur temps à se démolir les uns les autres. Que restera-t-il de cette agitation ? Hallet nous offre son pronostic : “... L'ufologie est d'ores et déjà condamnée à disparaître et à rejoindre, dans le musée des fausses sciences et des croyances absurdes, des choses comme le spiritisme et la sorcellerie.” Il n'empêche : de même qu'il y aura toujours des spirites et des sorciers, il restera toujours des ufologues, sous une forme ou une autre. Il serait vain de songer à les faire disparaître. » (C'est moi qui souligne).

D'être cité en une si illustre compagnie me rend un singulier hommage...

Revenons-en au « pronostic » de Marc Hallet. L'ufologie est « condamnée à disparaître », mais les ufologues continueront leurs recherches. La nuance est d'importance et mérite que l'on s'y arrête, ne serait-ce qu'une seconde. L'inverse, c'est-à-dire la survie de l'ufologie mais la « disparition » des ufologues présagerait d'un avenir des plus dramatiques ressemblant fort aux années sombres du nazisme... avec la « solution finale ».

Je vous en prie, Michel Rouzé, continuez à dire du mal de nous. Venant de vous, cela ne peut que nous aider ! Quant à savoir qui fera disparaître l'autre, il faudrait consulter les FTL... et leurs listes régulièrement mises à jour...

Oublions vite la mauvaise foi et l'imposture des rationalistes pour nous pencher sur une... hypothèse de travail. Au Nevada, USA, près de Groom Lake, dans l'un des secteurs les plus désertiques, codifié en Dreamland, ou encore Area 51 (District 51), se trouve une importante base souterraine de Gris. C'est là, au-dessus de cette base, que furent testés les fameux Stealth F 117 A, car cette région, aussi déserte et désolée que le Hoggar, abrite un Weapons Test Range, centre d'essais d'armes et d'engins nouveaux. Il n'est pas du tout délirant de penser que la version up to date des F 117 A, (comme « imaginé » dans ce roman... vérité) est équipée d'un générateur GM, c'est-à-dire gravitomagnétique) ; en d'autres termes, que cette version utilise un moteur basé sur l'antigravitation, exactement comme les vaisseaux de nos visiteurs... bons ou mauvais !

Dans cette hypothèse de travail, deux types de F 117 ou assimilés auraient pu être envoyés sur la Belgique : l'un, le classique chasseur-bombardier furtif, à faible signature radar mais nullement silencieux et incapable d'accomplir les prouesses de l'autre : l'engin triangulaire, plus massif, silencieux, doté d'un générateur GM, aux capacités prodigieuses unanimement décrites par nos amis belges, depuis monsieur-tout-le-monde jusqu'aux gendarmes, techniciens et pilotes qui ont pu en juger de visu. Les premiers, quoique improprement baptisés « invisibles », servant de camouflage psychologique aux seconds, les triangles gravitomagnétiques... dont les équipages, en l'occurrence, ne seraient pas tous des humains !

Astucieux, non ? Et tout aussi à double sens que fut une autre opération de camouflage : en 1973, l'US Air Force et le DARPA (Defence Advanced Research Projects Agency) lancent conjointement le programme CSIRS ou Covert Survival In-Wheather Reconnaissance Strike, codifié en Have Blue. Il s'agissait là d'un blackprogram (donc caché) alimenté par des fonds secrets... Et nous savons que le MJ 12 n'en manque pas. En novembre 1977, l'avionneur Lockheed livra son premier prototype « normal » F 117. Ses vols d'essais se déroulèrent à Groom Lake, immense territoire interdit appartenant (en surface) à la Nellis Air Force Base camouflant les terriers des Greys forés à grande profondeur...

Et c'est là, au sud-sud-ouest de ce grand lac asséché, en cette région aussi désolée que la Vallée de la Mort, qu'aboutit une ligne à très haute tension. Il s'agit d'une extension vers le nord-est de la ligne Mercury (au sud)

— Yucca Fiat et Shoshone Mountain, avec prolongement nord-nord-ouest vers Pahute Mesa. Cette extension rectiligne à travers le désert s'oriente vers Groom Lake... et finit, disparaît, s'évanouit au cœur des sables ! C'est tout à fait visible sur la carte de navigation aérienne Las Vegas Sectional Aeronautical Chart : 1/500 000, 47e édition du 6 avril 1989, publiée par le Department of Defence — Fédéral Aviation Administration — Department of Commerce. Cette zone aérienne à circulation très sévèrement réglementée démarre à une trentaine de kilomètres au nord de Las Vegas, s'étend au nord-ouest vers Tonopah, soit plus de trois cents kilomètres et presque autant d'ouest en est. Là se déroulent « officiellement » les missions d'entraînement de montées et de piqués à haute performance de Nellis air Force Base (High Performance Climbs ans Descents by Nellis AFB Training Missions), l'ensemble de ce vaste territoire étant dévolu à des « spécial military activities ».

Pourquoi faire, cette ligne à très haute tension ? Pour alimenter des installations de l'Air Force ? Non. Celles-ci sont réparties entre cent et deux cents kilomètres plus au nord-ouest et autant vers le sud. Là où la ligne à haute tension s'évanouit, c'est le désert, la désolation absolue, le néant. Du moins en surface. Et comme il est peu probable que cette ligne à haute tension qui disparaît dans le sol serve à climatiser les nids de scorpions ou ceux des serpents à sonnette, force nous est de raisonner qu'elle a une toute autre utilité...

Le polygone d'essais secrets de Groom Lake est surnommé « Le Ranch ». Ce surnom couvre une autre codification : le Project UnFunded Opportunities, que l'on pourrait traduire au premier degré et non sans ironie par « Projet occasions flottantes » ou encore « non répertoriées », car secrètes. Mais si l'on note les trois majuscules que comporte UnFunded Opportunities précédé de Project, nous obtenons PROJECT UFO !

L'on sait, par ailleurs, qu'il existe à Nellis une unité de l'Air Force baptisée « Alien Technology Center » où le mot « a lien » (étranger) ne désigne pas plus les Papous que les Jivaros ! Des officiers et un ingénieur (retraité) de Lockheed ont laissé entendre à certains de mes confrères ufologues américains que ce centre disposait d'équipements technologiques non terriens et de « personnel » (sous-entendu « alien ») travaillant sur des « systems involving force-field technology, gravity-drive systems and "flying saucer" designs » ! A savoir : des systèmes impliquant une technologie des champs de force, des systèmes de pilotage (anti) gravifique d'engins ayant l'allure d'une « soucoupe volante ».

Outre les Stealth Fighters F 117 américains (et leurs rejetons américano-E.B.E.), c'est là aussi, à Groom Lake, que furent testées les extraordinaires bombes FAE (Fuel Air Explosive) ; nom plutôt vague pour désigner ces bombes à « implosion dépressionnaire » qui absorbent l'oxygène sur un rayon de deux kilomètres minimum (cf. p. 434, fin de chapitre VIII). Libérant un nuage de vapeur de propane ou d'oxyde d'éthylène, celui-ci s'enflamme sur commande, provoquant alors la combustion de tout ce qu'il enveloppe. Mais il existe probablement un deuxième mode opératoire : les colonnes de véhicules simplement « bousculés » par l'effet du souffle sur des centaines de kilomètres autorisent l'hypothèse d'une explosion contrôlée, modulée, privant d'oxygène les hommes sans déchaîner le nuage « incinérateur ». Résultat fort avantageux pour le matériel : un bon époussetage et le revoilà prêt à reprendre du service ! Une invention sophistiquée dont on peut penser qu'elle a bénéficié d'un petit coup de pouce de la part des Gris, conformément aux accords bilatéraux conclus jadis par eux avec le président Truman. Les apports technologiques des « étrangers » n'ont sûrement pas consisté à nous livrer sur un plateau le marteau à bomber le verre, le fil à couper le beurre ou l'usinage express de la clé des champs ! Nous sommes un certain nombre à penser qu'ils ont donné beaucoup mieux que cela...

Quelque part dans le Maryland (probablement sur l'une des îles — très nombreuses — de la baie de Chesapeake), en un lieu secret accessible seulement par hélicoptère et baptisé le Country Club, se réunissait naguère le groupe hyper-secret Quantico II. Il s'agissait d'une sorte de super état-major parallèle procédant à la fois de la NSA (National Security Agency, qui généra la CIA en guise de paravent), de la société secrète des « Bilderbergers » (fondée peu après la libération en Belgique, à Knokke, à l'Hôtel Bilderberg dont les membres prirent le nom), et du CFR (Council on Foreign Relations, Conseil des Relations Etrangères, basé à New York), présidé par David Rockefeller, lequel est également président nord-américain de la Commission Trilatérale. Nous y reviendrons.

A signaler incidemment que Nelson Rockefeller, frère aîné de David — il fut vice-président des USA —, conçut avec Eisenhower le MJ 12 et en finança le démarrage. C'était la moindre des choses, en prévision de la fin de l'ère du pétrole auquel succédera immanquablement celle de l'antigravitation ! Et l'on peut imaginer sans délirer que la dynastie Rockefeller pourrait, un jour, contrôler l'électrogravitation comme elle a contrôlé le pétrole. Un contrôle devant logiquement déboucher sur celui de la conquête de l'espace dans sa phase II... post-pétrolière !

Les prémices de cette phase II, nous en avons la démonstration dans les évolutions silencieuses et fantastiques de la version GM du F-117, préfiguration encore assez « primaire » des futurs cosmonefs qui permettront l'expansion de l'homme vers les étoiles... A la condition d'avoir pu juguler et anéantir l'hégémonie secrète des Gris, lesquels ne nous lâcheront pas la bride sans être vaincus. Mais auparavant, ils nous auront peut-être précipités dans le chaos (il y aura toujours assez de survivants pour leur marmite) ! Depuis près de deux ans circule une rumeur (il y en a plusieurs) selon laquelle les Gris, toujours agissant dans l'ombre, feraient en sorte d'influencer Chinois et Arabes, particulièrement les intégristes fanatiques, pour se coaliser contre l'Occident... et Israël.

L'une de ces « rumeurs », qu'il convient de considérer avec réserve, a pour origine un texte anonyme reçu par un groupe ufologique américain révélant la chute d'un vaisseau de combat E.B.E. en Ontario et la découverte à son bord (novembre 1989) de cinquante ogives nucléaires... soviétiques.

Le commentaire (traduit par Jean-François Gille) laisse entendre que ces ogives (bien terrestres), en cas de conflit téléguidé par les Gris, pourraient déchaîner la riposte des nations agressées contre « l'agresseur ». « La Chine, indique ce texte, est en train de pourvoir les pays du Moyen-Orient de leurs propres arsenaux nucléaires, de manière qu’ils puissent en découdre avec Israël. Regrouper les Arabes sous un commandement unifié se révélera facile, particulièrement depuis l'application récente par Israël de la politique de “la main de fer” dans les territoires occupés. (...) Les têtes nucléaires furent prélevées sur des sous-marins soviétiques croisant dans le Triangle du Dragon, une zone de l'océan Pacifique sous le contrôle des Extraterrestres et naguère fréquentée par les sous-marins de l'URSS. Après que les Soviétiques eurent perdu quelques neuf cents têtes nucléaires de forte puissance et pas moins de treize vaisseaux, les commandants des sous-marins reçurent l'ordre d'éviter la zone en question ».

En fonction des maigres éléments dont nous disposons, ni Jean-François Gille ni moi-même ne saurions cautionner le contenu de ce texte, antérieur à la guerre du Golfe, cela mérite d'être souligné. L'on sait cependant que la Chine a fourni des armes — et ce à la Jordanie, prête-nom de l'Irak dans cette opération. Qu'en sera-t-il demain ?

Qu'on le veuille ou non, que les rationalistes de tout crin continuent ou non de nous rebattre les oreilles avec leur négation systématique, notre devoir de Terriens est d'envisager le pire et de nous y préparer... Ce ne serait pas la première fois dans l'Histoire que naîtrait la Résistance. Amis, réfléchissez-y dans la discrétion, calmement, sans exaltation. Et n'oubliez pas, avec Molière, « qu'à tous événements le sage est préparé... ».

N'oubliez pas davantage que les Polariens pacifiques ne sont pas une invention de la SF. En Occident, au siècle dernier, c'est Helena Petrowna Blavatsky[197] qui eut le grand mérite de populariser, à travers le mouvement théosophique, cette antique tradition hindouiste remontant à la protohistoire, une saga des « Rois de Lumière », les « Souverains des Dynasties Divines », les « Seigneurs à la Face Resplendissante », les « Rois d'Azur » surnommés les « Célestes » ou encore les « Dragons de Sagesse » (Cf. La Spirale du temps et Nos ancêtres de l'Avenir, n° 11 et 24 in collection « SF Jimmy Guieu », éd. Vaugirard.).

Jusqu'ici nous n'avons considéré que les faits concernant l'Europe et l'Amérique. Voyons un peu ce qui se passe sur le cinquième continent.

Mon excellent ami journaliste et traducteur australien Lucien Cometta (aujourd'hui, décédé), m'a fait parvenir nombre d'informations passionnantes sur les activités des OVNI et des E.B.E. maléfiques qui (Lucien se pose la question, mais j'y réponds par l'affirmative) possèdent aussi des bases souterraines en Australie.

Quelques éléments à méditer... A l'ouest d'Andamooka existe un International Weapons Test Range (polygone expérimental d'essais d'armes, sous-entendu « nouvelles »), secteur prolongé de surcroît par une zone interdite. Nul ne peut y pénétrer sans une autorisation spéciale fort longue à obtenir... Quand on l'obtient ! Et sûrement pas pour s'y promener tout seul le nez au vent ! (A noter incidemment cette phrase de mon informateur : « Il est curieux de constater que dans le sud-est du Queensland, pratiquement personne n'a entendu parler d'Andamooka ! »)

Ce « Weapons Test Range » prolongé d'une zone interdite rappelle singulièrement celui, aux USA, de l'Area 51 ou Dreamland près de Groom Lake, dans le Nevada, qui recèle une très importante base E.B.E. souterraine. A cette heure, je ne possède encore aucun témoignage permettant de confirmer l'existence des commandos Delta Force/MJ 12 en Australie, comme c'est le cas à Dulce, à Groom Lake aux USA et en France, au plateau d'Albion. C'est cependant hautement probable et l'on connaît (hélas !) des cas de mutilations humaines sur le cinquième continent...

Voici quelques informations... inquiétantes qui m'ont été communiquées par Lucien Cometta (résumées d'après articles de presse ou « infos » de l'audiovisuel australien) :

1) A Pine Gap (base US près d'Alice Springs), en 1976, un OVNI s'est écrasé dans une région de brousse à faible densité de population. Quatre corps d'humanoïdes (non décrits) ont été trouvés dans les débris du vaisseau et transportés dans la mystérieuse base américaine (qui camoufle quasi certainement une base E.B.E. de Gris). A l'époque, les médias ont très succinctement signalé « l'incident », assurant qu'ils donneraient « de plus amples détails sur ce curieux événement dans le journal télévisé du soir ». Le journaliste n'ayant pas précisé de quel soir ni de quelle année il s'agissait, les chers téléspectateurs attendent encore la suite du communiqué officiel !

2) En 1988, toujours aux abords de cette base, le corps d'un jeune homme de dix-sept ans fut découvert atrocement mutilé et, avant même que ses parents en aient été informés, son cadavre fut envoyé aux USA. Un malheureux garçon, (dont les parents travaillaient dans la base de surface), qui aurait découvert fortuitement l'une des multiples « sorties de secours » de la base souterraine des Gris ? Et que ces derniers, après avoir mutilé l'adolescent pour leurs expériences ou travaux génétiques, auraient « exposé » à l'extérieur, en guise d'avertissement à l'endroit des personnes un peu trop curieuses.

3) Beaucoup plus récemment, un autre cas étrange autoriserait à penser que les Gris là aussi sont impliqués. L'infortunée héroïne de ce drame — appelons-là Meredith — une jeune femme d'une trentaine d'années, mère de deux enfants, divorcée, avait refait sa vie avec John, que l'on pense être un drogué. Début décembre 1990, rentrant à vingt et une heures, John découvre sa compagne assassinée.

Lucien Cometta résume ainsi son enquête : « Des gens dont on ne sait rien que le prénom, prétendus amis de la victime, vinrent prendre ses papiers personnels, son passeport, divers bijoux. Mme X, la mère de Meredith, aurait bien aimé récupérer les papiers et affaires personnelles de sa fille, mais la police lui rétorqua que celle-ci étant majeure et vivant avec un mari de facto, tout revenait à cet homme. Bien qu'étant la mère, elle n 'avait même pas le droit d'être tenue au courant du déroulement de l'enquête. La seule chose qui lui fut "permise " a été de payer les frais des funérailles. Quant à l'enquête, elle fut si confidentielle que le "de facto " lui-même ne fut pas tenu au courant.

Comme cela se fait en pays anglo-saxon, Mme X s'adressa au Funeral Parlor, demandant au directeur de préparer le corps de sa fille (que la police avait refusé de lui montrer), de le farder, de l'habiller de façon qu’il ne soit pas trop impressionnant afin que les deux jeunes enfants puissent le voir avant l'incinération. Peu de temps après, le directeur du Funeral Parlor fit savoir à Mme X qu’il n 'était pas possible d'apprêter le corps de sa fille, celui-ci étant si atrocement mutilé que son aspect horrible ne pouvait être masqué par aucun maquillage ! Il ajouta qu’en plus de quinze années de pratique, il n 'avait jamais vu un corps dans un tel état. L'unique précision qu’il consentit à fournir fut que tout un côté du visage avait été proprement découpé.

La seule chose que la mère ait pu tirer de la police est cette phrase : "Nous ne pensons pas qu’il s'agisse d'un suicide, il pourrait très bien s'agir d'un meurtre. » Personne ne sait ce que l'enquête a donné, ni même s'il y en a eu une. La permission d'incinérer a été accordée avant le début du semblant d'enquête et l'on ignore s'il y a eu autopsie. Les médias, toujours avides de sensationnel et d'insolite, n'ont absolument pas mentionné ce meurtre. Conspiration du silence ? Ce qui complique encore les choses, c'est que la mère est maintenant assez réticente à parler de la mort de sa fille. Elle sait peut-être quelque chose d'assez terrible car, à la suite de ce drame, elle a dû consulter un psychiatre. Je me demande, s'interroge Lucien Cometta, si on ne la soumet pas à un lavage de cerveau (...) Bien que je sois un ami proche. Mme X ne me dit absolument rien du traitement que son psychiatre lui fait suivre. »

Qu'ajouter à ces nouvelles inquiétantes sinon qu'elles ne constituent que le sommet d'un iceberg qui, même incomplet, apparaît de plus en plus comme hallucinant. Taire ces informations, en se disant que, de tout manière, le public finira bien par en prendre connaissance quand les autorités le décideront ? Je considérerais cela comme une conduite irresponsable, comme une collaboration active (quelle qu'en soit l'origine : cupidité, peur ou simplement bêtise) avec les forces noires du cosmos et du MJ 12.

A propos de puissance et de force noire, je redonne ici des extraits d'un article intitulé « Puissance inconnue » signé G. de K. paru dans l'hebdomadaire Minute (n° 1484 du 19.9.1990). L'auteur s'y interroge sur ce que cache « le développement des clauses non écrites dans les accords internationaux (...) Déjà l'accord célèbre de Yalta a réorganisé l'Europe sur la base d'un simple communiqué de presse, la déclaration sur l'Europe libérée du 11 février 1945 (...) Le second aspect, plus redoutable encore lorsqu’on veut bien le conjuguer avec le précédent (le développement des clauses non écrites, cité plus haut), est l'anonymat des puissances signataires. Que veut dire Etats-Unis ? Que veut dire Union soviétique ? (...) Dans l'histoire de notre temps, une puissance inconnue gouverne ces Etats anonymes. Les érudits savent que c 'est de cette appellation « The Unknown Quantity » (quantité inconnue) que signe tous ses actes le chef de l'Intelligence Service britannique, personnage qui, depuis le XVIIe siècle, est supérieur au roi. Cette puissance inconnue, depuis 1873, a plus d'influence sur la politique extérieure des Etats-Unis que le Sénat américain lui-même. Cette puissance inconnue repose sur les intérêts financiers de la City de Londres (...) Demain, peut-être brisera-t-elle ce prince de Galles qui ose avoir des idées et qui ose les exprimer... sur l'architecture mais aussi sur Gibraltar ou sur Yalta. Voyez comme la presse française aime ironiser sur le prince Charles d'Angleterre et vous comprendrez combien ceux qui ont su domestiquer la Grande-Bretagne sont eux-mêmes habiles à intoxiquer la France... »

G. de K. ne soupçonne évidemment pas la formidable, l'épouvantable puissance du MJ 12 qui mériterait le surnom d'Unknown Quantity et qui contrôle en sous-main notre planète, depuis peut-être infiniment plus de temps qu'on ne peut l'imaginer. G. de K. ignore probablement que le prince Charles est dans le collimateur des Extraterrestres[198] , mais ce journaliste subodore pertinemment qu'une main cachée tire les ficelles. Cette main cachée est en fait une pieuvre qui, à l'instar de l'exemple de l'iceberg, ne laisse apercevoir qu'une faible partie de ses pseudopodes à travers les noms des membres du CFR/Trilatéral

Commission (CFR étant le Council on Foreign Relations, dont il a déjà été question dans ces annexes[199]. Lorsque les Etats-Unis étaient sous la présidence de Ronald Reagan, (lui-même qualifié de non member !) le tableau de CFR/Trilatéral, ce monstre bicéphale, comportait les noms suivants :

Bruce Babbit: Adv. commission ou Intergovernmental Relations, CFR-TC.

Howard Baker : chef d'état-major/CFR.

James Baker : Secrétaire Trésorier, actuellement secrétaire d'Etat, CFR.

George Bush : Vice-Président CFR-TC.

Frank Carlucci : Conseiller national pour la Sécurité/CFR.

Adm. W. Crowe : Président, liaison du staff, CFR.

George Dalley: Civil Aeronautic Board, CFR.

James Duffy : Postal Rate Commission, CFR.

Adm. Bobby Inman: Deputy director CIA/CFR.

Robert Me Namara: International Bank for Reconstruction & Development[200], CFR.

George Schultz : Secrétaire d'Etat, CFR.

T. Tannenwald Jr. : US Tax court, CFR.

Abbott Washburn: Fédéral Communication Comm., CFR.

William Webster : Directeur CIA/CFR.

Caspar Weinberger : Secrétaire à la Défense, CFR.

J.R. West : Asst. to secretary for the Interior, CFR.

Ajoutons, en passant quelques « inspirateurs » du « Nouvel Ordre Mondial » tels Rockefeller, Kissinger, Brzezinski et d'autres de Yinner circle, le cercle intérieur du bipôle CFR/TC, connus et inconnus. Sans oublier non plus les membres non négligeables ayant pignon sur rue dans les plus grands médias (censure planétaire assurée) ; les trusts pétroliers, les très grandes industries, les grandes banques (avec au sommet la World Bank et H.B. Chenery... du CFR) ; des sommités au Département d'Etat, au Département du Travail, j'en passe et des meilleurs, notamment une brillante brochette d'ambassadeurs, de conseillers, d'experts dans les disciplines majeures des activités humaines...

Vous avez dit... Les Envahisseurs ? Quand on a pris conscience de tout cela, de cette toile d'araignée tissée autour de la planète, c'est avec un regard neuf, dessillé, que l'on considère David Vincent... auquel des journalistes m'ont fait l'honneur de me comparer ! Sur le héros de ce feuilleton, j'ai l'avantage de ne pas être seul : mes contemporains sont de plus en plus nombreux à comprendre, à réaliser que les officiels les ont trompés, bernés, blousés depuis des lustres avec la complicité d'une chaîne d'agents collaborateurs ou simplement d'imbéciles heureux. A chacune de mes conférences, je peux constater cet état de fait devant les confidences ou la fureur rentrée de ceux qui ont compris et qui demain, face au redoublement des exactions, devront entrer en lutte pour contribuer à sauver la race humaine !

Obscurément, beaucoup de gens se sont interrogés à l'approche de la guerre du Golfe, certains se demandant si cette logique de guerre n'était pas un coup monté. Et de fait, les menaces de George Bush après l'annexion du Koweït par Saddam Hussein (dont Washington connaissait les desseins) paraissent si suspectes qu'on pourrait les schématiser ainsi :

« Attention, Saddam ! Vous êtes un gros vilain ! Nous allons envoyer des forces dans le Golfe. »

... Semaines et mois passent et par contingents successifs, ces forces arrivent, ce qui donne à peu près ce nouveau type de « menaces » :

« Attention ! Nos boys et nos alliés de la coalition se déploient, mais il nous faudra encore quelques mois pour devenir opérationnels. »

(Sous-entendu : « T'en fais pas, compère, on arrive lentement mais sûrement ; pas d'affolement. Le moment venu, après quelques gnons de part et d'autre, nous élevons la voix et tu fais amende honorable en repartant sur la pointe des pieds... comme convenu. »)

A quelques détails près, il se pourrait bien que la réunion secrète tenue à la Maison-Blanche et en très petit comité, comme « imaginé » dans ce roman... pas tout à fait imaginaire, ait réellement eu lieu. Et que Saddam Hussein (codifié en Sow : Truie), se prenant soudain pour le Mahdi (l'Imam caché, attendu vers la fin des temps pour libérer le monde, selon l'Islam), se sentant investi d'une mission divine (mais surtout pour devancer Kadhafi qui pense la même chose !), ait voulu voler de ses propres ailes, espérant devenir le grand rassembleur des croyants » afin d'écraser les « incroyants », les « infidèles » que nous sommes pour les fanatiques islamistes intégristes. Devant cette modification inopinée des plans de guerre possiblement arrêtés d'un commun accord entre Bagdad et Washington avant l'invasion du Koweït, George Bush a réagi avec vigueur et l'extraordinaire général Schwarzkopf, à la tête des forces multinationales, a flanqué la pâtée à Saddam, ce criminel de la lignée des Hitler, Staline, Mao, Khomeiny et autres dictateurs sanguinaires, dont nous apprendrons un jour à quel point ils peuvent être qualifiés de « sous-humains ».

En homme lucide, le général Schwarzkopf savait que, seulement blessée, la bête demeurait dangereuse et qu'en conséquence il fallait la traquer jusque dans sa tanière et la massacrer ainsi que ses « SS » d'Allah, coupables des pires atrocités.

« Mais de quoi y se mêle, çui-là ? »

Cri du cœur jailli du petit cénacle qui, à Washington, savait ! Et lui, The Bear (l'Ours, surnom affectueux du général Schwarzkopf) ne savait pas, n'était assurément pas dans la confidence, ignorant les accords occultes liant ceux qui savaient au « Voleur de Bagdad » ! Des accords puant le pétrole qui allaient incendier le Moyen-Orient (et plus tard le monde sans doute) en prélude à l'avènement de l'énergie antigravitative... que les maîtres du pétrole (irrémédiablement condamné) espèrent bien contrôler sans partage au seuil du troisième millénaire.

Stop ! Nouveau cri du cœur de Washington, affolé à l'idée que le général Schwarzkopf était homme à pouvoir accomplir cette campagne salvatrice. Il ne fallait pas que lui, The Bear, parvienne à réaliser le rêve du général MacArthur (ou peut-être était-ce celui du général Patton ?) à la Libération, lequel, dans un autre contexte, caressait l'espoir de libérer la Russie de l'emprise mortelle du bolchevisme. Washington le lui interdit, forgeant ainsi le malheur des nations envahies, réduites en esclavage (avec le coupable silence et l'inertie criminelle de l'Occident) : ces nations, dites du « Pacte de Varsovie », passèrent ainsi de l'oppression nazie à celle du Kremlin !

The Bear dut s'incliner, parler de la « lucidité » de George Bush et renoncer à libérer les Kurdes et le peuple irakien (déjà dangereusement fanatisé) restés au pouvoir de la... Sow...

Ainsi se mit en place une autre étape du nouvel ordre mondial. Mais celui-ci pourrait comporter deux facettes si... si derrière tout cela se dissimule une troisième force visant à éliminer les Gris. Troisième force composée de ceux que mes amis ufologues américains engagés (notamment George Andrews et je suis à ses côtés) appellent les « Grands Nordiques », les descendants des « Seigneurs à la Face Resplendissante » des âges révolus mais qui reviennent après que le président Eisenhower (une rencontre eut lieu à Edward Air Force Base en 1954[201] leur eut conseillé, plutôt inquiet : « Revenez dans trente ans » (Cf. E.B.E. Alerte rouge).

Ce curieux, cet intriguant « nouvel ordre mondial » comporte-t-il une vocation occulte, après l'établissement d'une paix — peu ou prou — mondiale (comme l'avait souhaité les « Grands Nordiques », les « Polariens ») ? Une vocation non exprimée qui consisterait à s'unir au sommet, à associer les savants de pointe, pour forger les armes épouvantables de l'avenir, mais salvatrices, puisqu'elles seules (avec l'aide des « Polariens ») pourraient anéantir ou déloger les E.B.E. négatifs. Science-fiction ? Les rationalistes pourront s'en contenter et nous railler, nous critiquer, puisque c'est là l'essentiel de leurs activités.

Mais vous, amis, réfléchissez. Demandez-vous donc pourquoi Gorbatchev, à défaut d'invoquer comme le fait son « allié » George Bush (entre autres) la nécessité urgente d'établir un nouvel ordre mondial, s'inquiète, lui, de lutter contre les « forces obscures », imité en cela par Chervamadzé et demain, Boris Eltsine.

Avec des mots différents, c'est aussi ce que nous dit le pape en évoquant les « forces des ténèbres ».

Une belle unanimité. Mais l'on sent que chacun ne va pas au bout de sa pensée, n'ose pas, ne peut pas tout dire ; attitude et silence coupables qui maintiennent dans l'ignorance tous ceux que nous, sans autorité officielle, tentons d'alerter en dépit de l'obstruction de nombreux grands médias.

Il est des sources que nous ne pouvons pas citer, du moins pour l'instant, et des informations émanant de documents soigneusement dispatchés, mis en sécurité en différents pays. Informations que l'on doit à des rescapés de la base E.B.E. de Dulce, lesquels ont pu fournir le chiffre de dix-huit mille pour quantifier la « population » de ce terrier géant ; informations plus alarmantes encore que celles de John Lear, Milton William Cooper et Bill English ont révélées dans leurs déclarations. Par des filières diverses (certaines, éventées, avant d'être abandonnées), des éléments du gigantesque puzzle nous parviennent toujours en un flot continu, grâce aux efforts obstinés et courageux de nos amis. Et croyez-moi, reconnaître la désinformation et remonter à ses sources (« répertoriées » à toutes fins utiles), identifier, classer, éclater la « bonne » information pour sa sauvegarde, n'est pas une mince affaire.

Ce n'est pas parce que l'on perd une bataille que l'on doit nécessairement perdre une guerre. Surtout si celle-ci se joue dans l'ombre, couverte par les sarcasmes de traîtres à l'espèce humaine, véritables pantins animés par des êtres négatifs originaires d'autres secteurs de l'univers ; qu'il s'agisse de l'univers « spatial » ou des univers parallèles imbriqués dans l'infini des dimensions spatio-temporelles. Sur la Terre comme ailleurs, un ennemi peut parfois en cacher un autre...

Ainsi s'achevaient les annexes de l'édition originale de E.B.E. 2, l'Entité Noire d'Andamooka. Je vous invite donc à passer aux suivantes...

ANNEXES II

(nouvelle édition 2000)

Les saltimbanques de la censure.

A quatre reprises, Christophe Dechavanne m'invita sur le plateau de Ciel mon mardi et Coucou c 'est nous, notamment pour présenter E.B.E. Alerte Rouge, puis E.B.E. 2 : l'Entité Noire d'Andamooka, ou mes vidéo K7 (j'oublie peut-être un sujet ?). La partie du public « aux ordres » rigolait parfois bêtement au point que Dechavanne dut même intervenir et demander qu'on me laissât m'exprimer ; je lui en su gré, néanmoins, j'eus de beaucoup préféré être l'invité de Bernard Pivot (oui, je sais, on peut rêver ; d'autant que M. Pivot m'a l'air d'aimer la SF, l'ufologie ou la parapsychologie beaucoup moins que le foot et le rugby !) ; j'aurais apprécié aussi d'être l'hôte d'une émission accordant davantage d'intérêt à ces sujets des plus sérieux et qui (n'en déplaise aux imbéciles) nous concernent tous. Une dernière fois, Dechavanne m'invita, me fit rappeler plusieurs fois par ses collaborateurs d'alors, pour que je participe à sa nouvelle (et fort heureusement très éphémère) émission : Comme un lundi. Ce fut là un piège machiavélique et dans mon ouvrage documentaire à paraître prochainement : Terre, ta civilisation fout le camp, j'administre la preuve que lui-même fut à cette occasion singulièrement et très étrangement manipulé par des forces plus noires encore qu’il ne pourrait l'imaginer !

Curieux individu que ce Dechavanne. Vous allez en juger par cet article de mon confrère ufologue et ami Christian Macé, du Groupe Sentinelle, auquel nous devons l'article éloquent paru dans Sentinel News (n° 10, de Juillet/Août/Septembre 1998) et intitulé : « Merci, M. Dechavanne, vous vous êtes discrédité ». (A propos de l'émission du samedi 25 avril 1998, 23h15 : Du fer dans les épinards, thème : « On croit tous en quelque chose »). A noter, et c'est très important, un oubli de mon ami Macé : cette émission était enregistrée et, donc, ce qui se déroula et qui fut filmé sur le plateau n'était pas du DIRECT ! Voici des extraits de cet article du secrétaire du Groupe Sentinelle :

« (...) Une collaboratrice de l'équipe Dechavanne m'a reçu (20 avril 1998) (...) Ce sont mes surveillances du ciel organisées dans l'Essonne et en Seine-et-Marne, où par deux fois j'avais cru apercevoir des

OVNI, qui avaient retenu l'attention de l'équipe Dechavanne. (...) A cette occasion, je lui ai présenté Sentinel News n° 9 et j'ai souligné avec force l'article de M. Gruais : « Groupe Sentinel vous fait découvrir la “preuve absolue” que la vie extraterrestre existe ! », avec l'éditorial courageux et remarquable de notre président Patrice Roger. Cela concernait la fameuse photo des visages de Gris sur la lune, tout récemment découverte par Guy Gruais. (...) La collaboratrice qui m'avait reçu le 20 Avril est venue nous rejoindre dans la loge (le soir de l'enregistrement de l'émission, le 23 avril 1998, [JG]). Elle nous dit que « nous pourrons parler en toute tranquillité pendant l'émission, car il n'y avait pas sur le plateau la présence de rationalistes pour nous contrer ! Que c'était notre émission..

« CE QUI S'EST REVELE TOTALEMENT FAUX !

« En effet, il y avait la présence d'un psychiatre pour rationaliser et celle d'Albert Algoud (Canal +). (...) Par la suite, une autre collaboratrice est venue me voir pour m'annoncer "qu'ils n'avaient pas inséré la photo des Gris sur la lune car, récemment, le journal Libération avait publié un article sur le célèbre visage de la planète Mars, qui était naturel (ce qui est parfaitement faux ! [JG]), et que les téléspectateurs pourraient faire une confusion avec des visages sur la lune !" Une explication que j'ai trouvée pour le moins tirée par les cheveux ! (Je partage ton avis, Cher Christian, c'est aussi c... que l'idée de ne plus dater un journal sous prétexte que celui de la veille l'avait été ! [JG]).

« Les téléspectateurs auront pu constater ainsi les interventions répétées des deux personnages cités plus haut ; soit pour rationaliser par le psy, et casser les intervenants par le grotesque Albert Algoud ! (...) Manifestement, celui-ci était de connivence avec Dechavanne. Sans arrêt Dechavanne le faisait intervenir et les caméras le fixaient en gros plan. Il faut savoir en effet que Algoud était le seul à avoir un micro constamment ouvert (...) J'ai montré à la caméra le dernier Sentinel News n ° 9 et une photo des fameux Gris sur la lune, récemment découverte par Guy Gruais. (...) Algoud tenta là aussi de me casser, en disant que la photo que je montrais était à l'envers ! Je vérifiais et répondis alors (...) qu'elle était bien à l'endroit !

« De tout cela les téléspectateurs n'en auront rien su. J'ai été censuré, (quatre autres intervenants furent dans ce cas, [JG]) mon intervention supprimée au montage ! Bien que j'ai été le seul ufologue présent sur le plateau. De surcroît, mon intervention avait été la plus courte de toutes ! (...) En la circonstance, il y eut un abus de confiance de la part de Dechavanne vis-à-vis de ses invités passés à la trappe. Une impolitesse totale ! Merci beaucoup, je saurai m'en souvenir...

L'article de Christian Macé est illustré de photos et d'un montage humoristique, celui d'une affiche avec le portrait de Dechavanne situé entre WANTED et $ 30.000 dead. S'il devait y avoir une prochaine fois, Cher Christian, ajoute donc 340 dollars, soit environ 2000 francs, frais de déplacement et de séjour que me doit Dechavanne pour m'avoir invité à une émission et laissé pour compte ! (Ce que je dénonce, à la faveur de l'inquiétante manipulation citée plus haut et développée dans mon ouvrage Terre, ta civilisation fout le camp à paraître...)

BIBLIOGRAPHIE

(Mise à jour pour la présente édition)

DOSSIERS EXTRATERRESTRES : l'affaire des enlèvements, John E. Presses de Ici Cité

EXTRATERRESTRES, SECRET D'ETAT, l'Affaire Roswell, Commandant Jean-Gabriel Greslé, Editions Ramsay.

SITES MYSTERIEUX & EXTRATERRESTRES, Révélations, André Lécossois, Editions Ramuel.

EXTRATERRESTRES, la vérité sur Roswell, Richard D. Nolane, Editions Plein Sud.

1947 LES « SOUCOUPES VOLANTES » ARRIVENT, R. D. Nolane, Groupe CGR Editions.

AUTREFOIS, LES OVNI, 30 siècles de témoignages, Richard D. Nolane, Groupe CGR Editions.

ALIEN TELEVISION, (Une mine d'informations sur les films et séries SF américaines) Elisabeth Campos & Richard D. Nolane, Groupe CGR Editions.

LES PARATERRESTRES, nos initiateurs ; la Terre, origine des E.T.,

Gérard Demarcq, Editions Ramuel.

OVNI, CETTE VERITE QUI DERANGE, Jean-Luc Lemaire, Ed. Ramuel.

LE DOSSIER 1954 et L'IMPOSTURE RATIONALISTE (accompagné d'un cahier iconographique), Jean Sider, Ed. Ramuel.

LES VISITEURS DE L'ESPACE-TEMPS, Jean-Claude Pantel. Tome 1 : L'Initiation, Tome 2 : Le Message, Tome 3 : L'Expression, Editions Ramuel.

ENQUETES SUR LES ENLEVEMENTS EXTRATERRESTRES,

Marie-Thérèse de Brosse, Pion.

ENLEVEMENTS EXTRATERRESTRES, les témoins parlent, Budd Hopkins, Age du Verseau, Editions du Rocher. LA 12ème PLANETE, Zecharia Sitchin, Editions Souffles. L'INEXPLIQUE, une porte ouverte sur les mondes inconnus, sous la direction de John & Anne Spencer, Ed. Robert Laffont.

LE GOUVERNEMENT SECRET/MJ 12, Milton William Cooper, et OPERATION « CHEVAL DE TROIE », deux petits ouvrages tout à fait remarquables, publiés au Canada chez Louise Courteau Editrice et disponibles en France en librairie ou chez D.G. DIFFUSION, 6 rue Jeanbernat, 31 000 Toulouse. Tel : 05.61.62.70.62.

Ouvrages de Geneviève Vanquelef :

INVASION SECRETE N° 1 (Invasion massive des Aliens, enlèvements, implants, hybridations, etc, 250 grandes pages).

INVASION SECRETE N° 2 (Invasion pacifique des ET, 285 pages, format A4).

GUERRE ENTRE LES GRIS ET LES HOMMES.

DU NOUVEAU SUR ROSWELL (avec plusieurs photos couleur).

Rééditions : OVNI Interventions, captures (1981), Georges, Béatrice & les Soucoupes Volantes (1982).

En collaboration avec Jean Dragonera :

DOSSIERS BRULANTS INEDITS, (Expérimentation Philadelphie, tunnel du Temps, implants ET et « chaise de Montauk » [156 pages, format A4]).

L'ENERGIE LIBRE AVEC TESLA & SCHAUBERGER, (156 pages, format A4).

(Ouvrages disponibles chez Geneviève Vanquelef :

12 avenue du Valespir, F-66700 Argelès-sur-Mer.

Tel/Fax : 04.68.81.12.02

Revues (langue française) :

FACTEUR X (mensuel) voir détail ci-dessous in K7 Vidéo.

VISION DU FUTUR, mensuel astrologique mais réservant une part notable aux OVNI, à la parapsychologie, aux phénomènes étranges. Extrêmement intéressant.

122 av. des Champs Elysées, 75 008 PARIS.

OCCULTURE, sous une couverture sans doute un peu « austère », une revue trimestrielle de haute qualité s'efforçant d'aborder sous un éclairage original, non dogmatique, les thèmes essentiels suivants : ésotérisme et « néo-ésotérisme » (cher à Gilles Novak !), tradition, philosophie, spiritualité, religion, astrologie, science (incluant bien évidemment l'ufologie sans barrière, car ce domaine est tout à fait digne d'une approche scientifique jusqu'ici rejetée par les imposteurs rationalistes et autres scientistes bidons. [Ces remarques sont de votre serviteur [vous l'aviez deviné !] et point des créateurs d'OCCULTURE, mes amis Hugues de Chiré et Jean-Pierre Laurent]. Abonnements : 11 sentier de la Butte, 37 210 ROCHECORBON. Email : occulture-@wanadoo.fr. Homepage : http://perso.wanadoo.fr/occulture

KADATH, Chroniques des civilisations disparues ; revue semestrielle de haute tenue, tout à fait remarquable elle aussi, à laquelle nous devons des articles de fond sur l'archéologie sans barrière, « le réalisme fantastique en archéologie », l'archéoastronomie, les civilisations antédiluviennes et autres incursions protohistoriques des « dieux » civilisateurs.

Revue et association Kadath : B.P N° 31, Etterbeek 4, B1040 Bruxelles

— Belgique.

A signaler NEXUS MAGAZINE, une nouvelle revue absolument passionnante qui, dans son n° 3 de juillet/août 1999, nous propose un article aux révélations fantastiques sur une civilisation qui « contrôle » la nôtre depuis huit siècles. En d'autres termes, des explorateurs ou « agents temporels » se promènent tranquillement sur notre planète et agissent, probablement par touches successives, sur les structures événementielles afin de modifier un segment particulier du Futur. Ed. Noan, les Cheyroux, 24 580 Plazac. Tel : 05 53 50 69 16/Fax : 05 53 50 71 10).

VSD, hors série « Cometa » (juillet 1999), « Les OVNI et la Défense : A quoi doit-on se préparer ? » Un document exceptionnel (et confidentiel) remis au Président de la République et au Premier ministre. Très probablement les rationalistes et autres pseudo-savants ne s'en relèveront pas.

GROUPES UFOLOGIQUES

PARTICULIEREMENT SERIEUX

(et leurs publications)

UECDS : Union Européenne de Chercheurs pour le Droit de Savoir. Président : Jean-Pierre Trucat, coordonateur : Claude Chapeau, conseiller technique : Jimmy Guieu.

Les Hameaux du Soleil, 17 av. des Lavandes, 06270 Villeneuve-Loubet.

Tel/Fax 04.93.58.72.49. Publie un bulletin (captivant) 3 à 4 fois l'an.

CEOF : Centre d'Etude OVNI/France. Président : René Voarino, BP 21, 13170 La Gavotte.

Secrétariat, Fax : 04.91.90.37.10.

Publie l'excellent trimestriel CONTACT OVNI. (NB. Le CEOF et LDLN [ci-dessous] sont parmi les pionniers de l'ufologie en Europe). Consultants : Jimmy Guieu et Geneviève Vanquelef.

LDLN LUMIERES DANS LA NUIT,b> Directeur : Joël Mesnard, BP 3, 77123 Le Vaudoué.

Publie la revue bimestrielle LDLN.

GROUPE SENTINELLE, Président : Patrice Roger, 17 rue de Taisy, 51 100 Reims. Tel : 03.26.05.07.98. Fax : 03.26.82.53.83. Publie la passionnante revue trimestrielle : Sentinel News et un catalogue de monographies et études diverses.

UFO NEWSLETTER, OVNI & PHENOMENES CONNEXES, mensuel ; nouvelles internationales, publié par Richard D. Nolane, 59 chemin de la Roquette, 84 000 Apt.

Fax 04.42.18.41.82.

REPLIQUE COTE D'AZUR, hebdomadaire d'une excellente qualité, avec de fréquents articles intelligents sur les OVNI. Rédacteur en chef : Louis Naville, 6 rue de la Gendarmerie, 06000 Nice.

UFOmania, mensuel publié par Didier Gomez, BP 300,

260 me des Pyrénées, 75 960 Paris Cedex 20.

E-Mail : ufomania@shop.imaginet.fr

UFO BULLETIN, SLUB (Section Locale Ufologie), Mme Suzanne Perreau 26170 Buis-les-Baronnies.

Tel : 04.75.28.03.93. Fax : 04.75.28.21.08.

UFO LOG, « Le magazine de toutes les tendances ufologiques ». Trimestriel. Association Nexus, 31 rue Sidi Brahim, 38 100 Grenoble.

Tél. : 04.76.96.29.72.

E-Mail : didier.charnay@hol.fr

PUBLICATIONS ETRANGERES DE QUALITE

OVNI-INFO, Daniel Bukens, Rue Rose, N. ° 8, B-4350 Remirecourt/Belgique. Tel/Fax : 0032 (0) 19.54.47.41.

ÇA EXISTE ! Magazine trimestriel. Stéphane Vinkenroy, E.T.P. 67 Quai du Bois à Brûler, B-1000 Bruxelles/Belgique.

UFO ENCOUNTERS, mensuel, Aztec Publishing, P.O.Box 1142, Norcross, Georgia 30091, USA.

UFO REALITY, mensuel, John King Editor, Ark Sound Waves of Glastonbury LTD, PO.Box 1395, Glastonbury, Somerset, BA 6 9 FE, England.

ALIEN ENCOUNTERS, Editor Nina Pendred, Paragon Publishing, Paragon House, St Peter's Road, Bournemouth GH1 2JS, England.

URI GELLER' s ENCOUNTERS, Même éditeur.

Trois mensuels espagnols remarquables :

MAS ALLA DE LA SCIENCIA, Director: José Antonio Campoy. Redacciòn, c/o Gobelas, 15 — 28023 MADRID, Espana.

ANO CERO, Enrique de Vicente, Redacciòn: C/Miguel Yuste, 26 28037 Madrid, Espana.

ENIGMAS del Hombre y el Universo, Director: Fernando Jimenez del Oso. Redacciòn (même adresse que Ano Cero, voir ci-dessus).

Publications italiennes également passionnantes :

IGIORNALE DEIMISTERI (Mensuel). Directrice : Laura Bei. Via Massaia 98,150 134 Firenze, Italia. UFO Notiziario (bimestriel), même adresse.

K7 VIDEO

Encyclopédie Mondiale des OVNI, avec fascicules et K7 vidéos :

N° 1 : DOSSIER OVNI, secrets — réalités

N° 2 : Gouvernement LE GRAND SECRET

N° 3 : Autopsie LE CAS ROSWELL

N° 4 : Mexique, LA GRANDE VAGUE OVNI

Editions Marshal Cavendish, abonnement et VPC : 60 505 Chantilly Cedex. Tel. : 03.44.58.44.03

— Fax : 03.44.62.80.89. Les Editions Marshal Cavendish publient également le mensuel FACTEUR X, 66 rue de La Rochefoucauld, 75 009 Paris.

LA SERIE VIDEO K7 « LES PORTES DU FUTUR » DE JIMMY GUIEU, NOUVELLE FORMULE, DEVRAIT REPARAITRE EN 2000.

TABLE DES ILLUSTRATIONS

Crédit photos : Lucia et Jimmy Guieu

N° 1

— Jean-François Gille, un scientifique, ancien du CNRS, excellent ufologue et postfacier de ce roman-vérité, effectua des recherches ufologiques aux USA et particulièrement au Nouveau-Mexique.

N° 2

— George Clinton Andrews, brillant ufologue américain, spécialisé dans les abductions, que J.-F. Gille me présenta. Tous deux sont interviewés dans la vidéocassette OVNI-E.B.E., l'invasion a commencé (série « Les Portes du Futur »).

N° 3

— Jeune femme enlevée par les Gris, inséminée artificiellement, dotée d'un implant (émetteur de localisation), enlevée une seconde fois pour subir l'extraction du fœtus ; à la 3e abduction, les Gris lui imposèrent alors de prendre dans ses bras le petit métis terra-lien, afin de « l'imprégner » de son champ biopsychique. (Illustration Roger Roux, in vidéocassette OVNI-USA, nouvelles révélations, série « Les Portes du Futur »).

N° 4

— Silvio Usaï, artiste-peintre, compositeur-interprète, a reconstitué le portrait-robot de deux espèces de Gris pour illustrer le roman-vérité de son ami Jimmy Guieu.

N° 5

— A quelques miles de Dulce, Nouveau-Mexique, USA, ce panneau routier nous indique la bonne direction pour atteindre ce village, non loin du fameux Mont Archuletta...

N° 6

— Un autre panneau nous confirme que nous sommes bien dans la réserve indienne des Apaches Jicarilla... Point de Saloon en vue et pas la moindre attaque de diligence ou de simples covered wagons ! Pas davantage de cris de guerre ni de détonations des Winchester et des Colt ! (« Les temps ont bien changé ! » soupirent mes petits-enfants, Ludivine et Lancelot, amateurs de westerns).

N° 7

— Non sans mal (à la Police Station de Dulce, une policewoman indienne s'étant borné, avec un geste plus que vague, à nous indiquer : « Overthere [Par là] !), nous trouvons en chemin ce château d'eau vétusté aux abords d'un tunnel désaffecté ; la voie ferrée a disparu depuis des lustres.

N° 8

— Enfin, le mont Archuletta qui, à quatre mille pieds (1200 m) de profondeur, abrite une base E.B.E.. En retrait d'un sentier qui se perd dans la nature, mon épouse, Lucia, fait une halte bienvenue.

N° 9

— Quelques années plus tôt, J.-F. Gille et divers témoins, une nuit, bivouaquant sur place, virent une éclatante sphère de lumière se précipiter sur cette face sud du mont Archuletta. Elle sembla s'y écraser sans bruit et disparut spontanément... sans laisser la moindre trace, après cette « dématérialisation » avant de se rematérialiser dans le puits d'accès à la base.

N° 10

— En Provence, proche du Vaucluse, divers témoins observèrent ici le même phénomène : une sphère ou un disque lumineux donna l'impression de percuter la falaise et disparut silencieusement sans laisser aucune marque d'impact.

N° 11

— Au Brésil comme ailleurs, les abductions (enlèvements) vont bon train. Ce conducteur de camion, kidnappé par des êtres de petite taille et emmené à bord de leur vaisseau, subit un prélèvement de sperme par le truchement d'un curieux instrument cylindrique ! (Enquête effectuée à Rio de Janeiro lors du Congrès d'ufologie, voir illustration suivante).

N° 12

— Pionnière de l'ufologie au Brésil, ma consœur et amie Irène Granchi, fondatrice du CISNE (Centro de Investigaçaoes Sobre a Natura dos Extraterrestres), m'accueillit au Congrès international d'Ufologie de Rio de Janeiro. Grâce à elle, je pus enquêter sur des cas extraordinaires.

N° 13

— Cette jeune Américaine d'Albuquerque, Nouveau-Mexique, enlevée par les Gris, vécut une dramatique aventure (enquête extraite de la vidéocassette OVNI-USA, op.cit.).

N° 14

— J. Guieu et Wendelle C. Stevens, vétéran du Project Blue Book, qui abandonna cet organisme de debunking pour devenir ufologue et dénoncer la censure US. Il me fit l'amitié de venir, du Texas, me retrouver à Albuquerque, chez mon vieil ami Roger Rémy (à dr.), représentant de l'IMSA aux USA.

N ° 15, 16, 17,

— Fac-similés de l'acte d'accusation porté contre George Bush par John Lear, Milton William Cooper et Bill English ; extraits du bulletin Nevada Aerial Research.

Cet ouvrage a été réalisé par la

SOCIÉTÉ NOUVELLE FIRMIN-DIDOT

Mesnil-sur-l'Estrée

pour le compte des Éditions Vauvenargues

en janvier 2000

[1] Nous dirions en France la « carte Michelin ».

[2] Aux USA, chaque Etat possède son bird State, son « oiseau d'Etat ». Celui du Nouveau-Mexique est le Geococcyx ou coucou terrestre, road runner (coureur des routes).

[3] Fondée en 1830 par le prophète Joseph Smith, persécuté, lynché dans la prison de Carthage (Missouri) avec son frère Hyrum et leur ami John Taylor, le 27 Juin 1844, par la populace hostile à cette religion nouvelle. Sur le corps du frère Taylor, l'une des balles mortelles avait arrêté sa montre à 5 heures, 21 minutes, 26 secondes.

[4] De rocket, surnom (éphémère) donné dans les années 50 aux techniciens des fusées.

[5] Surnom du serpent dispholidus typus, répandu en Afrique tropicale et méridionale ; un mètre vingt à un mètre quatre-vingts, de mœurs arboricoles, chassant les lézards et les oiseaux ; sa morsure est très dangereuse, même pour l'homme.

[6] . 1 dollar australien = 5 francs environ (en 1989).

[7] Goï de mon cœur. Expression forgée à partir du titre de la chanson Peg o' my heart, célèbre aux USA, dans les années 40 et en Europe après la Libération. Goï, en hébreu, désigne un non-juif (Pluriel : Goïm).

[8] Nom des municipalités responsables de la sécurité dans leur territoire.

[9] NOW : National Organization of Women, la plus importante organisation féministe aux USA ; le WLDF : Women 's Légal Defense Fund, organisation similaire luttant pour le maintien de la loi de 1973 sur la liberté de l'avortement.

[10] L'un des plus grands cosmologistes de notre époque, auteur du remarquable ouvrage traduit chez Flammarion, Paris : Une brève histoire du Temps, du Big Bang aux trous noirs

[11]Se dit, aux USA, d'une personne de sang indien et hispano-américain. Ce terme, un peu surprenant pour des Européens, n'est en rien insultant.

[12] La plus importante des deux stations radio d'Aztec, à 90 km environ à l'est de Dulce.

[13] Ou KOBF, station TV de Farmington, affiliée au network (réseau) de la NBC (environ 120 km à l'est de Dulce).

[14] Unidentified Flying Objects = OVNI. Le sigle américain a donné ufologue pour désigner celui qui étudie ce sujet.

[15] Plaques d'or gravées que Joseph Smith montra à huit témoins qui devinrent les pionniers et apôtres de l'Eglise mormone (Cf. l'Eglise rétablie de William Edwin Berrett, excellent ouvrage historique édité par l'Eglise de Jésus-Christ des saints des derniers jours, 77200 Torcy, France).

[16] 100 km environ.

[17] Authentique.

[18] Massacre « mystérieux » qui coûta plus de 10 millions de dollars aux fermiers américains et 5 fois plus aux contribuables des Etats-Unis ! Et cet holocauste demeura — officiellement, du moins — une énigme...

[19] Siège de la CIA, en Virginie, comté de Fairfax, à une douzaine de kilomètres seulement de la Maison-Blanche.

[20] Le Grand Vieux Parti (orienté à droite), surnom affectueux du Parti républicain, aux USA.

[21] Diminutif pour Government Men (Hommes du Gouvernement), désignant les agents du FBI.

[22] Cf. : L'Empire clandestin : 5 ans avec tes services secrets au cœur du crime organisé, par James Mills, éditions Albin Michel. Ouvrage documentaire passionnant.

[23] Littéralement « bande », « ruban », sous-entendu : enregistreur, magnétophone.

[24] Mutologiste : de mute, abrégé américain de « mutilation » ; désigne un spécialiste des mutilations animales, liées à l'ufologie. L'une des meilleures organisations de recherches en ce domaine est le Project Stigmata, créée par Thomas Adams, PO Box 1094, Paris, Texas 75460/USA. Sa revue Stigmata est à la fois passionnante et édifiante.

[25] Abréviation couramment employée pour John Fitzgerald Kennedy Airport. Au sud de Manhattan, le Holland Tunnel évite les importantes gares de triage d'Hoboken et de Jersey City, cette dernière étant « enjambée » par l'une des voies rapides desservant Newark, à une vingtaine de kilomètres au sud-ouest de Manhattan.

[26] Doctor of Medecine Veterinary.

[27] Abréviation pour Colorado and Southern Railroad (ligne ferroviaire du Colorado et des régions méridionales).

[28] De noble souche, de haut rang (expression typiquement américaine, liée aux Indiens).

[29] Sorcier, homme-médecine/guérisseur, ayant subi une initiation particulière. Apte à effectuer des « sorties en astral » ou dédoublements, le shamane (ou chamane) rapporte de ses « périples », parfois, des connaissances stupéfiantes difficilement explicables.

[30] Divinité suprême, qui donne la vie dans le monde visible ou invisible.

[31] Esprit de la montagne.

[32] Prononcer Ioudaïa, toponyme ayant donné Judéen, Juif.

[33] Les aptitudes psi de ces survivants de la préhistoire, en Australie, ont été dûment constatées.

[34] Black Hole : Trou Noir.

[35] Ouvrez l'oeil, les enfants. (NB : Ojo signifie aussi bien œil que source).

[36] Cette différence bizarre a été également notée par les témoins ayant observé, dans ces mêmes régions, de petits avions aussi mystérieux, pareillement liés aux mutilations animales. Cf. The choppers... and the choppers. Mystery helicopters and animal mutilations. Etude disponible auprès de T. Adams (voir adresse note 2, p. 92, chapitre V).

[37] Authentique... et encore inexpliqué ; constaté d'innombrables fois lors des mutilations animales du Middle West.

[38] Civil Defense Council : l'équivalent de la Protection civile en France. L'on dit aussi le FOCD : Fédéral Office of Civil Defense (Bureau fédéral de la Défense civile, sous entendu : du comté).

[39] « Ranch Fantôme », c'est-à-dire abandonné, devenu but d'excursion. Ces ranches ne sont pas rares dans l'Ouest américain. Celui-ci a la chance de posséder une aire d'atterrissage.

[40] Récepteur de radiomessagerie, à mini-écran alphanumérique où apparaît un court message indiquant le nom et le numéro de téléphone du correspondant à rappeler (si le récepteur ne possède pas en mémoire ses coordonnées).

[41] Authentique.

[42] Debunking : « déboulonnage » ; campagne de mensonges délibérés pour étouffer la vérité sur ces mutilations et sur d'autres sujets top secrets, tel celui des OVNI. Cette campagne est orchestrée avec la complicité des autres nations à leur plus haut niveau...

[43] Réseaux relayant les émissions de l'émetteur principal (CBS, CNN, ABC ou NBC) installé à New York à travers tout le territoire des Etats-Unis.

[44] En anglais, le terme photocopie n'est pas utilisé. « Xerox », marque commerciale, désigne aussi la photocopie d'un document qui devient un Xerox c'est-à-dire une photocopie.

[45] Littéralement « chair réelle », substance plastique donnant l'illusion parfaite de la chair.

[46] Authentique, mais soigneusement censuré jusqu'ici par les autorités US. L'information a été révélée au printemps 1989 par l'un des hommes de ce commando : William English (dit Bill English).

[47] Appellation américaine du SIG Sauer P 220 allemand.

[48] Fabriquée par Brigham Ltd, Norgross (Georgie), cette cartouche explosive est des plus dévastatrices, d'où sa marque éloquente.

[49] Nom véritable des silencieux... qui ne le sont pas tous !

[50] Célèbre (et excellent) jus de légumes (V8 = 8 vegetables ou 8 légumes), aux USA. Doit pouvoir aussi se trouver en France.

[51] Littéralement : « Ecrous et boulons ». Ainsi désigne-t-on, Outre-Atlantique, les ufologues conscients de la réalité objective, matérielle, des vaisseaux extraterrestres improprement appelés OVNI.

[52] Groupe d'Etude des Phénomènes Aérospatiaux Non Identifiés, (rattaché au CNES, Centre National d'Etudes Spatiales à Toulouse, de mai 1977 à avril 1989), qui censura et dénatura totalement la vérité sur les OVNI. Fut remplacé par le SEPRA (Service d'Expertise des Phénomènes de Rentrées Atmosphériques). Davantage de précisions sont données dans les annexes.

[53] Consulter, en annexe, la bibliographie des ouvrages essentiels qu'il faut avoir lus... pour réaliser à quel point cette censure scandaleuse existe de par le monde et nous conduit vers l'abîme !

[54] Cf. Chasseurs d'hommes (première édition, 1960, réédité en 1980 aux éditions Pion, dans la coll. « SF Jimmy Guieu » n° 10.) Epuisé, réimpression prochaine aux éditions Vauvenargues.

[55] Cf. Le Gouvernement secret par Milton William Cooper. Editions Louise Courteau, Canada. Collection « Document n° 1 » dirigée par Richard Glenn (D.G. Diffusion, 6 rue Jeanbernate, 31 000 Toulouse. Tél : 05.61.62.70.62/Fax 05.06.62.95.53).

[56] Authentique. Aux USA, Canada, Australie (1988/1989) furent diffusés les émissions UFO : The unsolved mystery, encore titrées UFO cover up live, avec des révélations extraordinaires, cautionnées par deux agents d'un organisme officiel de sécurité (CIA, FBI ?). A ce jour, les chaînes TV françaises se sont bien gardées de diffuser ces documents fascinants. Heureusement que la censure n'existe pas !

[57] Les contribuables.

[58] MIB ou Men in Black, Hommes en Noir. Invariablement vêtus de sombre, ces agents secrets ont pour mission d'intimider ou éliminer « ceux qui en savent trop sur les UFO », pour reprendre le titre d'un ouvrage américain des années 50 : Thev knew too much about flying saucers, de mon confrère et ami, Gray Barker, University Books, New York, 1956. Non traduit en français.

[59] Authentique.

[60] Correspond au grade de général de brigade dans l'armée française.

[61] Pilote d'avion (vétéran).

[62] Pilote d'hélicoptère.

[63] Cette opération aurait été tentée en 1979, à la base de Dulce.

[64] Dans le langage codé souvent utilisé par le MJ 12, Expediency, (mesure de convenance, d'opportunité) veut dire en clair : exécution, liquidation pure et simple d'un « gêneur »...

[65] John Howard Payne (New York 1791-Tunis 1852), poète, auteur dramatique et comédien américain à succès qui se produisit également en Europe. Il séjourna à Paris et y rencontra son compatriote Washington Irving, tenu (avec justesse) pour le premier écrivain américain authentique. Son fameux Rip Van Winkle nous entraîne avant la lettre dans les clivages temporels et les univers parallèles de la SF... préfiguration de demain !

[66] Romance, love affair, locutions couramment employées aux USA pour amourette ou grand amour.

[67] Sister (sœur), ainsi que brother (frère), en usage chez les mormons, chez les missionnaires, sont aussi des appellations familières en Utah et surtout à Sait Lake City, capitale et fief, par excellence, de l'Eglise de Jésus-Christ des saints des derniers jours. Ces appellations prennent parfois un sens ironique, ou gentiment moqueur et affectueux, comme ici.

[68] Club des Chasseurs de l'Ombre.

[69] Célèbre rodéo annuel de Sheridan (ville au nord du Wyoming), le 3e week-end de juillet, l'un des plus anciens rodéos des USA.

[70] Nellis Air Force Base (et son extension en une vaste zone d'expérimentation : Nellis Air Force Range) au sud du Nevada, un secteur particulièrement désertique.

[71] Kirtland Air Force Base, Albuquerque, Nouveau-Mexique.

[72] Diminutif courant de California Institule of Technology.

[73] MSL : Mean Sea Level, soit « au-dessus du niveau de la mer » (chiffres exprimés en pieds).

[74] TCA : Terminal Control Area Nellis : Terminal de Zone de Contrôle de Nellis

[75] Anna bien-aimée.

[76] D'abord révélée par votre serviteur dans l'émission Ciel mon mardi du 27 septembre 1988, cette reconstitution réalisée par Silvio Usaï illustra l'article de l'auteur : Les E.B.E. sont parmi nous (Cf Le Monde Inconnu n° 100, décembre 1988). Voir aussi l'article d'Aliette Rosseli in VSD du 9 au 15 novembre 1988.

[77] General Post Office : Poste principale.

[78] Un film (noir et blanc) de cet événement historique existe, tenu secret par le Majestic 12.

[79] Cf Plan Catapulte, première édition en 1970 (réédité en 1987 aux éditions Pion, n° 59 de la Coll. « SF Jimmy Guieu ». Epuisé). L'auteur ne pouvait alors se douter qu'une partie de son roman trouverait un jour dans la réalité une résonance... terrifiante ! Cette remarque vaut aussi pour le n° 23, La Grande Epouvante et le n° 46, L'Age Noir de la Terre.

[80] Authentique.

[81] L'auteur, qui fut en rapport avec Jessup, peut assurer que cet homme de science, courageux, ne présentait aucune tendance suicidaire.

[82] Cf. Les Soucoupes Volantes, d'Aimé Michel, collection « Pour ou Contre », chez Berger-Levrault. La partie « contre », de Georges Lehr, risque de vous faire hurler de rire !

[83] Ce contact extraterrestre à Edwards AFB et cette démonstration faite au président Eisenhower furent divulgués par l'auteur en 1956 lors d'une émission « Télé-Paris » (Paris-Club)... qui ne reçut aucun écho dans la presse ! La censure veillait. Vers 1984, Lord Clancarty (plus connu sous son pseudo d'ufologue Brinsley Le Poer Trench) annonça son prochain ouvrage consacré à ce fantastique contact et à d'autres révélations fracassantes. Cet ouvrage tant attendu ne fut jamais publié. Un oubli, sans doute... Un remarquable poster de cet événement mémorable a été réalisé par l'artiste peintre Roger Roux.

[84] Litle Green Men : Petits Hommes Verts, expression « soufflée » aux journalistes d'Outre-Atlantique pour ridiculiser les ET en général. Belle invention des sociopsychologues du MJ 12 béatement reprise par les médias du monde entier. Jean-Claude Bourret en faisait grand usage...

[85] Une observation de ce genre eut lieu le 23 octobre 1988, à cet endroit-là. Huit témoins, dont le policier Gabriel Valdez (parallèlement très familiarisé avec les mutilations de bétail) ont attesté les faits. Voir détails en annexes.

[86] Des renseignements obtenus après la parution de l'édition originale de ce roman font état de la présence de 18.000 Gris à Dulce, et non pas de 5.000 seulement.

[87] Ces techniques de « déstabilisation » d'un individu ne sont pas le fait, bien entendu, d'un seul pays, ou groupe de pays. Elles sont la pratique universelle des services de renseignement. Lire, par exemple, pour notre pays, Le Montage, de Vladimir Volkoff et Le Dossier 51, de Gilles Perrault.

[88] Cf. Le Gouvernement Secret, de Milton William Cooper, Opération « Cheval de Troie », la Terre aux mains des Petits Gris, de Richard Glenn, La Conspiration Cosmique, de Stan Deyo, ouvrages à lire absolument, chez Louise Courteau, au Québec, Canada, mais actuellement disponibles chez D.G. Diffusion, 6 rue Jeanbernat, 31 000 Toulouse. Tel : 05.61.62.70.62/Fax 05.61.62.95.53.

[89] La veille, présidant le congrès du MUFON, John Lear avait effectivement annoncé qu'il ne s'exprimerait plus sur ces sujets-dynamite qu'il avait eu le courage, le mérite de révéler au public ; cela malgré les obstructions officielles, le lâche silence de nombre d'ufologues dûment informés par le truchement de J.-F. Gille (qui sut prendre des risques) et la volonté délibérée des médias d'étouffer ces révélations ! Nous avons été récemment informés, cependant, que John Lear et quelques autres personnalités courageuses ne tarderaient pas à se manifester prochainement, apportant de nouveaux éléments, et bien décidés, cette fois, à faire triompher la vérité et à briser le mur (officiel) du silence.

[90] NB : 11 s'agit ici du texte de l'édition publiée en avril 1990.

[91] Hilarant mais authentique, preuve que l'on peut être psy, rationalo et sérieusement tracassé par la braguette ! Contrairement aux apparences, si Bill Clinton est porté sur la « chose », celle-ci ne le « tracasse » pas du tout ; en revanche, il sait TOUT sur les OVNI et les Gris ! Ce qui n'est pas le cas des négateurs « tracassés » par des symboles obsessionnels qui n'éclairent guère leur neurones et cela vaut aussi pour l'inquisiteur (pardon : le procureur) Kenneth Starr !

[92] En Europe, je crois avoir été le seul à bénéficier de l'impact d'une station radio aussi célèbre que RMC qui, de 1953 à 1956 (si j'ai bonne mémoire), accepta qu'un grand producteur (Femand Pelatan) m'accorde 10 à 11 minutes quotidiennes dans son émission Zig-Zag pour « caser » ma rubrique : « As-tu vu les soucoupes ? ». Une rubrique positive révélant à un très vaste auditoire l'ampleur du phénomène et son origine extraterrestre... Ce qui me valut le « privilège » — dont je me serais bien passé ! — de devenir l'ennemi public n° 1 des « anti-soucoupistes » en général et des astronomes en particulier !

[93] Malheureusement décédé (à 83 ans) le 16 juillet 1998.11 semble que son fils soit décidé à poursuivre les révélations extraordinaires de son père, sur les retombées du crash de Roswell. grâce à ses notes et (volumineux) dossiers. Une plaque commémorative à la mémoire de cet homme exceptionnel sera apposée sur le « vrai » site du crash à Roswell.

[94] Homologue américain de la Cour des Comptes.

[95] Outre le dépassement de ses coûts, sextuplés !...

[96] High Frequency Active Auroral Research : Recherches dans le domaine des hautes fréquences appliquées aux aurores boréales.

[97] Corso fait bien la différence entre l'E.B.E. et ses concepteurs, qu'il appelle plus loin ses « créateurs », savoir les véritables Extraterrestres qui, eux, ne se montrent pas ! Une discrétion qui peut cacher bien des choses...

[98] J'ai toujours eu la conviction que Nikola Tesla avait eu des contacts avec des Extraterrestres ; au moins des contacts « hertziens », grâce à ses émetteurs surpuissants mis au point suite aux informations techniques fournies, justement, par ses « correspondants » aliens ! J'ai recueilli ce type d'informations lorsque je vivais au Canada où, chez certains chercheurs « spécialisés », courait le bruit selon lequel j'aurais détenu des documents secrets de N. Tesla ! Ce n'était (je le regrette !) qu'un faux bruit !

[99] Mille pardons, amis lecteurs ! Le traducteur du texte n'a pas commis l'erreur de la majorité de ceux qui (comme moi !) ont écrit cet E.B.E., désignant ainsi au masculin ce sigle qui, par « entité », est donc du féminin : une E.B.E. ou une Entité Biologique Extraterrestre !

[100] Le colonel Corso oublie (?) que diverses espèces de Gris existent ; l'on sait par ailleurs que de très nombreuses espèces d'Extraterrestres réels, non assimilables à des cyborgs ou des biocybs, ont été observées et décrites de par le monde depuis un demi siècle... sans parler du très ancien « petit peuple » des « légendes » (noter les guillemets !). Je crois aussi que le colonel Corso n'a pas tout dit et qu'il a pu — sur ordre — glisser ici et là des informations erronées. L'avenir nous le dira. Pour l'heure, nous pouvons tenir pour certain que le fond de ses révélations est tout à fait authentique, même si des zones d'ombres cachent encore des vérités (sur nos rapports avec les ET réels, liés à notre avenir), difficilement imaginables pour le commun des mortels !....

[101] A noter que nos amis ufologues d'Outre-Atlantique appellent parfois les Gris les Réticuliens, cette espèce inamicale ayant laissé entendre qu'elle était originaire d'un système solaire de la Constellation du Réticule (assez près, visuellement parlant, du Grand Nuage de Magellan).

[102] Dzerzinski (Félix Edmundovich), bolchevik fanatique, organisateur, sous Lénine, de la Tcheka, administration politique de la sécurité de l'Etat, puis directeur du GPU (la Guépéou), une Gestapo « améliorée » par Staline, étape vers l'actuel KGB. (Cf. Narkoum : finances rouges, série « Les Chevaliers de lumière », Col. « SF Jimmy Guieu » n° 101, Ed. Vauvenargues)

[103] Quatre-vingt-douze kilomètres environ.

[104] Autres toponymes : Chin Wan, Kin Bay. Après la Seconde Guerre mondiale, de très nombreux toponymes ont changé.

[105] Ed. Pygmalion, Gérard Watelet, Paris.

[106] Rigoureusement authentique. Cf. Les Soucoupes Volantes viennent d'un autre monde (op. cit.).

[107] Rigoureusement authentique. Cf. Les Soucoupes Volantes viennent d'un Autre Monde, (op. cit.) ; voir également Black-out sur les Soucoupes Volantes.

[108] Authentique.

[109] Cette vaste zone de la mer de Chine orientale, des années après la Seconde Guerre mondiale, reçut le surnom de « Triangle du Dragon » ; en fait un losange où disparurent nombre de navires et d'avions, tout comme ce fût le cas dans le Triangle des Bermudes. No comment... Sinon, pour recommander particulièrement l'ouvrage documentaire de Charles Berlitz : Le Triangle du Dragon (Editions du Rocher, 1991). Un fascinant voyage dans cette zone « maudite » où, depuis des générations, d'extraordinaires phénomènes se produisent, tout comme au Triangle des Bermudes, également étudié par Charles Berlitz. Un chercheur courageux, digne d'éloges, spécialement vilipendé par un scientifique intéressé par l'ufologie mais vouant aux gémonies les autres ufologues !

[110] Cf. E.B.E. Alerte Rouge.

[111] Authentique

[112] Dollars.

[113] Des faux.

[114] Op. cit.

[115] Surnom de l'immeuble du FBI (Fédéral Triangle) sur Pennsylvania Avenue.

[116] Littéralement, au-delà des mers. Le mot désigne plus généralement les postes à l'étranger.

[117] Abréviation pour « Agence Centrale de Renseignement » (CIA).

[118] Rigoureusement authentique et attesté par des documents du FBI ; ce qui prouve que Washington, depuis belle lurette, connaissait l'origine extraterrestre des vaisseaux appelés « soucoupes volantes » puis OVNI ! Dès lors, amis lecteurs, ne vous laissez plus abuser par les criminelles négations des officiels et pseudo-savants de tous horizons...

[119] Men in Black (Hommes en noir). Cf. E.B.E. Alerte Rouge et Chasseurs d'hommes, n° 10, collection « SF Jimmy Guieu ».

[120] Base de l'Air Force, située à une vingtaine de kilomètres au sud-est de Washington, sur l'autre rive du Potomac.

[121] Ecoute, Dora : quand le diable n'a rien à faire, avec son cul, il tue les mouches ! Pas vrai ?

[122] Tristement authentique !

[123] Ainsi appelé parce que ce réseau souterrain semble ne pas avoir de fin.

[124] Authentique.

[125] Dix-huit mille, en vérité (voir annexes).

[126] (Cf. E.B.E. Alerte Rouge, op. cit.).

[127] (Cf. E.B.E. Alerte Rouge, op. cit.).

[128] (Cf. E.B.E. Alerte Rouge, op. cit.).

[129] Deep Underground Dulce Base : Base de Dulce à Grande profondeur.

[130] (Cf. E.B.E. Alerte Rouge, op. cit.).

[131] En italien, on emploie indifféremment banca (féminin) ou banco (masculin) pour banque.

[132] Toutes précisions authentiques, cela va de soi (même si ce n'est pas évident) ! Rappelons incidemment qu'à l'occasion de la déconfiture de cette banque l'on cita le nom de la Loge P2 (indigne des aspirations humanistes de la franc-maçonnerie). On peut s'interroger sur des connexions possibles avec le MJ 12 ou l'un des organismes écrans nés de ses menées hégémoniques...

[133]Organisation internationale (englobant les USA, l'Europe occidentale et le Japon, avec des pseudopodes discrets en URSS et en Chine) secrète, sinon mystérieuse, à vocation financière planétaire, animée par de très hautes personnalités économico-politico-bancaires.

[134] Cf. note p. 159 du chapitre VIII de E.B.E. Alerte Rouge. Voir également les annexes concernant ces deux organismes et leur savoir-faire en matière de debunking...

[135] Chéri.

[136] Viande famée et cornichons à la russe (en saumure douce).

[137] Tout à fait authentique. Une armoire classée « top secret » existe dans la plupart des observatoires astronomiques. A l'OAP, ladite armoire était logée (avant son évacuation discrète vers un observatoire allemand, après la parution de l'édition originale de ce roman... vérité !), dans un tunnel souterrain long de 100 m, situé entre les services administratifs et les ateliers.

[138] Ces Delta Forces sont indépendantes de celles du même nom ayant servi (magistralement) durant la guerre du Golfe et dont les médias (faute d'informations précises) n'ont évidemment pas pu dire grand-chose.

[139] Cf. Black-out sur les Soucoupes Volantes (op. cit.).

[140] (Cf. E.B.E. Alerte Rouge, op. cit.).

[141] Un clin d'oeil à toi, « Paul Wens » ou « P'tit Paul », en souvenir de nos missions en 1943, avec « Jackson » et d'autres frères d'armes de la Résistance en Provence.

[142] Cf. Plan catapulte, n" 59, collection « SF Jimmy Guieu » (Pion), et Le Piège du Val Maudit, n° 116, (dans la série « Les Chevaliers de Lumière »).

[143] Maison d'hôtes, réservée aux chercheurs, visiteurs ou stagiaires.

[144] « Solution de convenance », formule-code utilisée au MJ 12 lorsqu'il s'agit de faire assassiner un gêneur (Cf. E.B.E. Alerte Rouge).

[145] Noriega a effectivement servi dans la CIA, alors que l'Agence avait pour DCI... George Bush. Dix années de bons et loyaux services, cela crée des liens et laisse amplement le temps d'accumuler un certain nombre de squelettes dans les placards, pour le cas où... Version adulte de la comptine : « Je te tiens, tu me tiens, par la barbichette... » Et il y a gros à parier que Tronche d'Ananas connaît la chansonnette aussi bien d'ailleurs que son ex-boss...

[146] Authentique. Un nombre toujours plus grand de gendarmes réalistes sont écœurés de perdre ainsi leur temps à des enquêtes OVNI dont ils savent désormais la nullissime destination ! (Ecrite en 1991, cette note doit aujourd'hui être nuancée : les choses commencent à changer).

[147] Attention danger : champs (sous-entendu énergétiques) inconnus.

[148] Cf. E.B.E. Alerte Rouge (op. cit.).

[149] Cf. E.B.E. Alerte Rouge (op. cit.).

[150] Authentique Cf. E.B.E. Alerte Rouge (op. cit.).

[151] Cf. les annexes.

[152] Les Cavernes d'Albion. Hydrologie & spéléologie des territoires alimentant en eau la Fontaine de Vaucluse ; premier tome d'une série de trois éditée par l'AREHPA, mairie de Saint-Christol-d'Albion (84 650). Ouvrage collectif remarquable ayant pour coordonnateur Gérard Gaubert, avec la collaboration de Benoît Le Falher, Patrick Giltzinger, Jean-François Perret, Jean-Michel Puig, Jacques Sanna et la participation des spéléos et chercheurs de l'AREHPA.

[153] Voir les annexes.

[154] Voir les annexes.

[155] Hommes de la Delta Force.

[156] Voir les annexes.

[157] Information laconique de France Inter, diffusée une seule fois le matin vers sept heures trente, lors de l'enquête sur ces dramatiques disparitions.

[158] En fait, les rares témoins n'étaient pas suffisamment près de ces étranges individus pour décrire avec précision cet insigne jamais remarqué jusque-là, surtout dans l'armée française !

[159] Authentique.

[160] Il ne parla point... mais des années plus tard, deux témoins de certains événements vécus par ce malheureux en firent le récit à l'auteur en présence de cinq chercheurs ; des personnes sérieuses, qui consignèrent ces déclarations par écrit, documents soigneusement dispatchés... à toutes fins utiles (voir les annexes). Par ailleurs, nous enquêtons sur la disparition « bizarre » d'un militaire survenue, toujours en France, dans une autre base plausiblement contrôlée par les Gris...

[161] Obélisque égyptien en granit rose érigé à l'origine, c'est-à-dire trois mille ans plus tôt, à Héliopolis.

[162] Cf. Les Soucoupes volantes viennent d'un autre monde (op. cit.).

[163] Métisse hispano-indienne.

[164] L'équivalent de notre funérarium.

[165] Estimations pour l'exercice 1989/1990.

[166] Cf. E.B.E. Alerte Rouge (op. cit.).

[167] Pourparlers aboutis puisque cette monstrueuse canaille « croupit » (si peu !) dans une prison plus que dorée surnommée le Plaza Escobar Hôtel, à 2600 m d'altitude, au bon air des Andes ! Sa suite, pardon, sa « cellule » 4 étoiles, est équipée d'un téléphone et d'un fax. La misère, quoi, quand il faut gérer vingt-cinq milliards de francs de butin amassés depuis dix ans, blanchis en investissements immobiliers, restaurants, joailleries, cinémas et clubs de foot... Je vois à quoi vous pensez, mais pour l'heure, nous manquons de précisions...

[168] Authentique... et provisoirement secret !

[169] En anglais : The power saw will be operational in a year.

[170] Sphères maintes fois observées en divers pays. Cf. : Nos « Maîtres » les Extraterrestres, (op. cit.) et Les yeux de l'épouvante, n° 74, coll. « SF Jimmy Guieu », éd. Presses de la Cité Poche. (Epuisés, ces titres seront prochainement réédités aux éditions Vauvenargues).

[171] Tout de même, qu'il est de bon ton, surtout en France, de se gausser complaisamment des « petits hommes verts » et des « naïfs qui croient aux OVNI » ! Mais la pire des censures est celle de l'étroitesse d'esprit, de l'imbécillité rationaliste qui poussera tel rédacteur en chef à jeter au panier une dépêche d'agence dont l'objectivité à l'endroit des OVNI ou de leurs occupants lui aura déplu ; geste privant délibérément les lecteurs d'un quotidien ou d'un hebdomadaire d'une information à laquelle ils ont droit. Induire une telle autocensure dans les médias est un coup de maître du MJ 12 relayé par les commissions officielles d'enquêtes (ou prétendues telles) sur les OVNI !

[172] Authentique. Cf. Ça m'intéresse, n ° 122, avril 1991. (Un article bien documenté, très belle iconographie couleur, par Hillary Hauser et Jean-Christophe Servant.)

[173] Pas de limitation de vitesse. Pas de contrôle d'urbanisme. Pas de stationnement réglementé. Pas de route bitumée. Pas de nom de rue. Nous aimons ça.

[174] Pas d'eau sur place mais ailleurs : 3 km à l'est.

[175] Grand verre de bière.

[176] Petite bouteille de bière de 33 cl.

[177] Bière blonde nationale.

[178] « Vrai de vrai », sous-entendu : authentique natif de Sydney.

[179] Du nom d'un quartier de Melbourne très huppé (à l'instar de South Yarra), cher à l'aristocratie melbournienne.

[180] La version française avait pour titre : Mathilda, sur des paroles (françaises) de Francis Lemarque, qui participa à l'une de mes émissions radio à l'ORTF/Marseille (voilà bien 30 ans !) et que je reçus en invité d'honneur au Club de la Chanson et des Arts, fréquenté par des jeunes fort sympathiques : J.P. Foucauld, Claude Moreau, Topaloff et d'autres « graines » de vedettes.

[181] Cf. E.B.E. Alerte Rouge (op. cit.).

[182] Cf. La Stase achronique, n° 71, collection SF Jimmy Guieu, Presses de la Cité Poche.

[183] Certains ufologues bidons, certains médias « aux ordres » ont glosé sur John Lear qui aurait déclaré après coup avoir simplement émis des hypothèses ; d'autres ont mis en doute sa sincérité. En agissant ainsi, ces cuistres ont été fidèles à leurs maîtres spécialistes de la désinformation. Non, John Lear n'a pas menti et ne s'est pas enfui, comme d'aucuns l'ont prétendu. Il a même donné une conférence significative le 14 mai 1990 à Las Vegas, dont les médias se sont bien gardés de publier le compte rendu !

[184] Cf. Les Parcs nationaux du monde, le très remarquable ouvrage de Giuseppe Grazzini, paru aux éditions Solar, offre une magnifique iconographie couleur de ces parcs, dont ceux des USA et de l'Australie.

[185] Particularité fréquente des Rencontres Rapprochées du IIIe Type constatée dans tous les pays du monde. Cf. Les Soucoupes volantes viennent d'un autre monde et Black-out sur les soucoupes volantes (op. cit.).

[186] Cf. les annexes.

[187] Cf. les annexes.

[188] Extrait du texte page 226 in E.B.E. Alerte Rouge.

[189] Carlo Rambaldi, le concepteur de « ET », équipa son personnage haut de quatre-vingt-dix centimètres de trois circuits hydrauliques, électriques et électroniques permettant de lui faire accomplir quatre-vingt-cinq mouvements, ou de le téléguider à une distance de cinq mètres.

[190] Ce détail concernant le capitaine aux cheveux roux est important en raison d'un autre témoin des faits à l'époque.

[191] Cette trouvaille digne du SEPRA fut illico adoptée, en France, par Michel Figuet, un ufologue de poids qui l'exposa (le ridicule ne tue plus) aux « Rencontres de Lyon » (1990), manifestations du rationaliste Perry Pétrakys, inconditionnel du GEPAN (et de ses successeurs), tenant de la sociopsychologie, des hallucinations et autres explications du même tonneau !

[192] Mon vieil ami l'ufologue Aimé Michel, décédé en 1993, déclara un jour que l'éclatement de la vérité en ce domaine provoquerait un « Hiroshima psychique ».

[193] Un autre projet de loi à double tranchant vise à « réprimer la désinformation ». Les ufologues sérieux sont bien les premiers, depuis 1947, à avoir lutté contre la désinformation officielle des gouvernements et d'une part notable de la communauté scientifique ! Mais attention : il serait facile de détourner cette loi (si elle devait être votée) pour en faire un instrument de persécution à l'endroit des ufologues qui ont eu le courage de déclarer la guerre à la mafia du MJ 12. Nous sommes en droit de nous interroger...

[194] Voir bibliographie in fine

[195] Je le confirme : Némo et son petit groupe font de la spéléologie en amateurs et n'ont aucun lien avec les « pro » de l'AREHPA citée dans le septième chapitre. Gérard Gaubert, le coordonnateur de l'AREHPA, interrogé par mes soins, n'a jamais entendu parler du groupe de Némo ; son extraordinaire découverte lui était donc inconnue.

[196] Où les mutilations animales et humaines se poursuivent, m'a confirmé Jacques Vallée, lors de notre dernière rencontre en mars 1991 à l'occasion de la parution de son remarquable ouvrage Confrontations (éditions Robert Laffont). Aux USA comme en Europe, les médias restent muets sur ces atrocités, en violation complète de la Constitution de ces pays censés garantir la sécurité des citoyens.

[197] Auteur de la captivante — et savante — Doctrine secrète (éditions Adyar, Paris), dont l'édition originale parut à Londres en 1888.

[198] Cf. Nos « maîtres » les Extraterrestres, J. Guieu, op. cit.

[199] CFR (rappelons-le), présidé par David Rockefeller, également président de la Trilatéral Commission pour l'Amérique du Nord. Pour les amateurs d'ésotérisme (et du... néo-ésotérisme cher à Gilles Novak) signalons incidemment que le Rockefeller Center (19 immeubles !) à cheval de part et d'autre de l'Avenue of Americas ou 6" Avenue, porte au sommet du Tishman Building le numéro de cette artère fameuse : 666. C'est beau, le hasard !

[200] J'en connais quelques-uns qui doivent se frotter les mains, depuis la fin (provisoire) de la guerre du Golfe ! Business is business

[201] En juillet 1991, Presses Pocket publia : Les visiteurs du miracle, de Ian Watson, inspiré de ces faits réels que le MJ 12 n'a pu garder éternellement secrets.